La batalla y la vida

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2468 <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: border; -moz-background-origin: padding; -moz-background-inline-policy: continuous;" height="360" width="580"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/uVUV7DpH3cQ&hl=es&fs=1&rel=0&border=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/uVUV7DpH3cQ&hl=es&fs=1&rel=0&border=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="360" width="580"></embed></object>

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1 La batalla y la vida

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9831 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 9"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 9"><link rel="File-List" href="file:///C:/DOCUME%7E1/Daniel/CONFIG%7E1/Temp/msoclip1/01/clip_filelist.xml"><style>  </style><img style="width: 236px; height: 304px;" class="imgizqda" src="http://www.fantasymundo.com/imagenes/noticias/9717.jpg" id="img_0"><big>Le conocí un día leyendo 'La piel del tambor', un libro que cogí en la biblioteca Bidebarrieta, en Bilbao. Me encantó. Después me enganchó entre estocada y estocada con el 'Maestro de Esgrima' y más tarde me motivó a escribir el final de mi primera novela con 'La carta esférica'. También me enamoró 'La Reina del Sur' y finalmente llegué a leer todos los seriales del Capitán Alatriste, a excepción del último. Creo que poco queda ya del Arturo Pérez Reverte que empecé a leer hace demasiados años. Me decepcionó mucho la de Trafalgar. Y más el final de 'El pintor de batallas'. Y ni siquiera quise abrir su novela por encargo de la Guerra del 2 de Mayo. Y el otro día me enervó ver su última novela en el Fnac. Bajo el título 'Ojos Azules', este escritor vende un cuento de poco más de 30 páginas a 14 euros. Como compañero de fatiga literaria, nos distanciamos, Arturo.</big> Es un engaño al lector. Así me he sentido. Estafado y sin comprarlo. Sólo con coger el libro, de tapa dura, con más de cinco páginas prácticamente en blanco (título, editorial, autor, dedicatoria...) para poder empezar a leer. El precio un atraco. El libro se vende como un relato de 68 páginas. Ni por asomo. De lectura no hay ni la mitad. Las últimas páginas están dedicadas a las ilustraciones de Sergio Sandoval, diseñador conceptual de producciones como El Laberinto del Fauno o Hellboy. La novela, que no he tenido el gusto de leer, y que quizá crítico sin conocimiento (No voy a pagar 14 euros por menos de una hora de lectura) arranca en la noche del 30 de junio de 1520, último día de los conquistadores en Tenochtitlán. Cuando los españoles huyen dejando atrás la promesa del oro por el que cruzaron el océano, un soldado de ojos azules no está dispuesto a soltar un saco lleno del preciado metal. "Ni aunque tenga que arrastrarse entre el barro, las vísceras y la sangre de sus compañeros, ni aunque ello suponga su captura", relata la sinopsis. No me llama, lo siento, Arturo. Estoy cansado de los héroes que se dejan las tripas por su patria. Desde Seix Barral aseguran que es una "perfecta miniatura de la escritura de Arturo Pérez Reverte". A mí me parece una tomadura de pelo y una pura estretegia de venta de la nada cuando el escritor no tiene nada que publicar a escasos meses de la Feria del Libro. Igual me equivoco. Pero mejor llámenme mal pensado.

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1 Los ojos azules de oro de Arturo Pérez Reverte

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11726 Titulo: La carta esférica Autor: Arturo Pérez Reverte Alfaguara, 2000 pg. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> «Siempre hay un tonto que pierde. Y si miras alrededor y no ves ninguno, es que el tonto eres tú.»<o:p></o:p>

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1 Está escrito.0062

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2858 <<Eran muy jóvenes, con aspecto de estudiantes. A él le calculé 18 o 19 años. Ella era sólo un poco más joven, y muy guapa, con tejanos y piernas largas. Parecían discutir molestos por algo, y cuanto más sonreía él más enfadada parecía ella. De pronto él hizo un gesto para besarla, y ella apartó la cara, alejándose con brusquedad. La palmaste, compañero, pensé para mis adentros. Pero me equivocaba. Oí cómo el chico la llamaba: Marisa, Isa o algo parecido. Entonces ella se detuvo a los pocos pasos, se volvió, y no sé qué le vería en la cara; pero caminó de nuevo hasta él, y se abrazaron, y empezaron a besarse con tanto apasionamiento como si fueran a comerse los higadillos. Y él retrocedió hasta apoyar la espalda en la pared, y ella lo empujaba sin dejar de besarlo, y se dieron 200 besos en minuto y medio, o a lo mejor fue sólo un beso desaforado y magnífico que duró minuto y medio, vaya usted a saber. (...) Así que me quedé sentado, claro, viendo cómo por fin se iban agarrados el uno al otro por la cintura, besándose todavía de vez en cuando. Y les dediqué un largo sorbo de Tío Pepe. A vuestra salud, Isa, Marisa o como te llames, pensé. Porque un día dejaréis de besaros, o besaréis a otros, o ya no os besará nadie, y seréis imbéciles de corazón seco. O tal vez os rompáis la crisma en una carretera, o se os lleve un cáncer a los 40, o a lo mejor no. Y la vida, que es muy hija de puta, os traerá de aquí para allá, y os dará unas cosas y os quitará otras, y vete tú a saber. Pero lo que nadie podrá quitaros es que esta mañana gris la habéis pintado de calor, y de ternura, y de ganas de comeros el alma el uno al otro. Y ese momento, vive Dios, ha sucedido y ya no os lo podrá arrebatar nadie, nunca. Y cada día, cada hora en que aún podáis besaros así, antes de que llegue cualquiera de los miles de finales que os aguardan, es una victoria arrebatada al azar absurdo de la muerte y de la vida>> Artículo "Desde la terraza" - Arturo Pérez Reverte <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/feJ8J1Tp0Yw&hl=es&fs=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/feJ8J1Tp0Yw&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT>

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1 ¡Hay que joderse con la vida!

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2858 En las últimas semanas han vuelto dos hombres a mi vida. Un cantante y un periodista. Ismael Serrano y Arturo Pérez-Reverte. Y mientras uno tira de mí y me hace volver <A id=link_0 title=http://www.youtube.com/watch?v=YHOxcjfSqMw href="http://www.youtube.com/watch?v=YHOxcjfSqMw">ALLÍ</A> o me hace recordar <A id=link_1 title=http://www.youtube.com/watch?v=nodNxWcAr7k&feature=related href="http://www.youtube.com/watch?v=nodNxWcAr7k&feature=related">AHORA</A> esos viajes que me trajeron en otros cuerpos; el otro me hace volver a 1993, año en el que empezaba a devorar los artículos de un periodista de guerra mal hablado. Y ahí me tienes. Con mis matutinos compañeros de viaje, vagón, asiento y legañas. Mientras algunos dormitan, otros hablan, yo leo. Y vuelvo a 1993. Cuando devoraba a Pérez-Reverte. Cuando los domingos eran breves los encuentros con él. Y mientras leo el libro que me acabo de comprar, parece que tengo 15 años menos y estoy leyendo la revista dominical. <<Pero jamás, hasta Sarajevo, pude imaginar qué impotencia, qué desolación puede sentir un ser un humano ante el espectáculo de la destrucción de la memoria de su raza. Destrucción siempre absurda, infame. Irracional (...) Aquella tarde, en Sarajevo, los cañones no apuntaban a la carne humana sino a la materia que conforma su alma y su inteligencia (...) Manual de instrucciones de uso: primero (...) cañonéense los tejados de las bibliotecas. (...) Después, mientras el fuego prende en los cientos de miles de libros (...) dispárese con morteros y francotiradores contra los equipos de rescate. Después déjese quemar en su propio fuego hasta que todo arda. Como ven, está tirado de puro fácil. Al alcance de cualquier hijo de puta>> Viajar al pasado, sueños premonitorios. Mala combinación.

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1 Al alcance de cualquier hijo de puta

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1052 <BLOCKQUOTE></BLOCKQUOTE><IMG style="WIDTH: 119px; HEIGHT: 124px" id=img_0 src="http://2.bp.blogspot.com/_FMQVEsPBnPE/SQ4BGX9ENQI/AAAAAAAAWic/o5anN_LwPZU/s200/perez++reverte.jpg" width=129 height=123> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> </DIV> Esto no es sino un intento de ayudar a difundir el artículo que el afamado escritor Arturo Pérez-Reverte, publicó hace ahora casi 10 años en la revista "XLSemanal", y que parece un predicción al mejor estilo Nostradamus. Usted no lo sabe, pero depende de ellos. Usted no los conoce ni se los cruzará en su vida, pero esos hijos de la gran puta tienen en las manos, en la agenda electrónica, en la tecla intro del computador, su futuro y el de sus hijos. Usted no sabe qué cara tienen, pero son ellos quienes lo van a mandar al paro en nombre de un tres punto siete, o de un índice de probabilidad del cero coma cero cuatro. Usted no tiene nada que ver con esos fulanos porque es empleado de una ferretería o cajera de Pryca, y ellos estudiaron en Harvard e hicieron un máster en Tokio -o al revés-, van por las mañanas a la Bolsa de Madrid o a la de Wall Street, y dicen en inglés cosas como long-term capital management, y hablan de fondos de alto riesgo, de acuerdos multilaterales de inversión y de neoliberalismo económico salvaje, como quien comenta el partido del domingo. Usted no los conoce ni en pintura, pero esos conductores suicidas que circulan a doscientos por hora en un furgón cargado de dinero van a atropellarlo el día menos pensado, y ni siquiera le quedará a usted el consuelo de ir en la silla de ruedas con una recortada a volarles los huevos, porque no tienen rostro público, pese a ser reputados analistas, tiburones de las finanzas, prestigiosos expertos en el dinero de otros. Tan expertos que siempre terminan por hacerlo suyo; porque siempre ganan ellos, cuando ganan, y nunca pierden ellos, cuando pierden. No crean riqueza, sino que especulan. Lanzan al mundo combinaciones fastuosas de economía financiera que nada tiene que ver con la economía productiva. Alzan castillos de naipes y los garantizan con espejismos y con humo, y los poderosos de la tierra pierden el culo por darles coba y subirse al carro. Esto no puede fallar, dicen. Aquí nadie va a perder; el riesgo es mínimo. Los avalan premios Nóbel de Economía, periodistas financieros de prestigio, grupos internacionales con siglas de reconocida solvencia. Y entonces el presidente del banco transeuropeo tal, y el presidente de la unión de bancos helvéticos, y el capitoste del banco latinoamericano, y el consorcio euroasiático y la madre que los parió a todos, se embarcan con alegría en la aventura, meten viruta por un tubo, y luego se sientan a esperar ese pelotazo que los va a forrar aún más a todos ellos y a sus representados. Y en cuanto sale bien la primera operación ya están arriesgando más en la segunda, que el chollo es el chollo, e intereses de un tropecientos por ciento no se encuentran todos los días. Y aunque ese espejismo especulador nada tiene que ver con la economía real, con la vida de cada día de la gente en la calle, todo es euforia, y palmaditas en la espalda, y hasta entidades bancarias oficiales comprometen sus reservas de divisas. Y esto, señores, es Jauja. Y de pronto resulta que no. De pronto resulta que el invento tenía sus fallos, y que lo de alto riesgo no era una frase sino exactamente eso: alto riesgo de verdad. Y entonces todo el tinglado se va a tomar por el saco. Y esos fondos especiales, peligrosos, que cada vez tienen más peso en la economía mundial, muestran su lado negro. Y entonces -¡oh, prodigio!- mientras que los beneficios eran para los tiburones que controlaban el cotarro y para los que especulaban con dinero de otros, resulta que las pérdidas, no. Las pérdidas, el mordisco financiero, el pago de los errores de esos pijolandios que juegan con la economía internacional como si jugaran al Monopoly, recaen directamente sobre las espaldas de todos nosotros. Entonces resulta que mientras el beneficio era privado, los errores son colectivos y las pérdidas hay que socializarlas, acudiendo con medidas de emergencia y con fondos de salvación para evitar efectos dominó y chichis de la Bernarda. Y esa solidaridad, imprescindible para salvar la estabilidad mundial, la pagan con su pellejo, con sus ahorros, y a veces con sus puestos de trabajo, Mariano Pérez Sánchez, de profesión empleado de comercio, y los millones de infelices Marianos que a lo largo y ancho del mundo se levantan cada día a las seis de la mañana para ganarse la vida. Eso es lo que viene, me temo. Nadie perdonará un duro de la deuda externa de países pobres, pero nunca faltarán fondos para tapar agujeros de especuladores y canallas que juegan a la ruleta rusa en cabeza ajena. Así que podemos ir amarrándonos los machos. Ése es el panorama que los amos de la economía mundial nos deparan, con el cuento de tanto neoliberalismo económico y tanta mierda, de tanta especulación y de tanta poca vergüenza.

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1 Los amos del Mundo

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14855 Estoy cansado de las opiniones de mierda. Léase bien, que aunque estuve cerca, dejé el complemento del nombre en singular. He descubierto que Nuria Bermúdez tenía una columna de opinión en el periódico nacional más leído, el <a href="www.marca.com" title="www.marca.com" id="link_0">“MARCA”</a> . Cada viernes, me estrello con el <a href="www.adn.es" title="www.adn.es" id="link_1">“adn” </a> y su espacio dedicado a la opinión de Risto Mejide. Cuando almuerzo, <a href="http://www.seloquehicisteis.lasexta.com/" title="http://www.seloquehicisteis.lasexta.com/" id="link_2">“Sé lo que hicisteis”,</a> me recuerda que Belén Esteban y Alessandro Lecquio escupen a diario patochadas en televisión. Porque para mí la comunicación de calidad es un arte. Porque cuando leo es para disfrutar o aprender. Porque cuando presto atención es porque creo que puede ser interesante. Porque hay gente capacitada tremendamente infravalorada y que en la actualidad sólo sirve para engordar las listas del paro u ocupar un trabajo basura. Porque cuando pienso en un columnista imagino a Juan José Millás o a Arturo Pérez Reverte. Porque hasta a Jesús Hermida o a Juan Cruz, aunque me lleven al duermevela en cuestión de segundos, podría aceptarlos como buenos opinantes, considero la opinión de los que antes nombré, una opinión de mierda y por tanto fakearte. Y además, decepcionante incluso como tal. <img class="imgcen" src="http://farm4.static.flickr.com/3217/2673762276_a82b97b126.jpg?v=0" id="img_0">ANEXO: Como siempre hay quien dice no conocer a estos personajes, añado un anexo explicativo: - Nuria Bermúdez: pareja de un futbolista de la selección española y agente de jugadores. Se dio a conocer por echar 7 polvos en una noche con la pareja de la hija de una folclórica. - Risto Mejide: publicista que ejerce de jurado irrespetuoso en un programa de televisión en el que varios desconocidos intentan parodiar éxitos musicales sin que se les note. - Belén Esteban: madre de la hija de un torero retirado que ha paseado su despecho por una cadena de televisión especializada en fakearte. - Alessandro Lecquio: inmigrante que tuvo un hijo con una defensora a ultranza de la silicona que se hizo famosa aparentando ser “pilingui” mientras presumía de licenciada. Como su padre es noble, hay quien le llama Conde Lecquio. <div style="text-align: right;">By Fake</div>

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1 De mierda, pero opiniones

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