80.32.97.124 1180 1211 <P class=MsoNormal style="BACKGROUND: white; MARGIN: 0cm 0cm 3.75pt 0.75pt; mso-margin-top-alt: auto"><SPAN style="COLOR: #333333; FONT-FAMILY: Georgia; mso-bidi-font-family: Arial"><FONT size=3>Fea Trampa, por Maruja Torres</FONT></SPAN> <P class=MsoNormal style="BACKGROUND: white; MARGIN: 0cm 0cm 3.75pt 0.75pt; mso-margin-top-alt: auto"><SPAN style="COLOR: #333333; FONT-FAMILY: Georgia; mso-bidi-font-family: Arial"><FONT size=3>Seguir en Afganistán es un disparate, lo diga o no Obama, le secunden o no sus socios de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la OTAN" w:st="on">la OTAN</st1:PersonName>, le coree o no el <I>zapaoptimismo</I> de guardia. Es un error porque allí no se combate el llamado terrorismo internacional, que carece de acomodo en territorio tan áspero; lo que tenemos es un retorno de los talibanes, que son la única fuerza autónoma organizada, guste o no. Es una canallada porque -a pesar de que se intentan camuflar- no dejan de descubrirse carnicerías realizadas por sectores de las tropas ocupantes contra la población civil. Es una torpeza porque la pretendida reconstrucción nacional apenas alcanza un 8% de la población, la mitad de lo que se consiguió en Vietnam con el mismo método, y ya saben cómo acabó aquello. Y es una especie de suicidio, porque cuanto se meta allí en hombres, armas y esfuerzo, lo escupirá las rocosas montañas, sin obtener otro fruto que el odio contra el ocupante y el llanto por la sangre vertida.</FONT></SPAN><SPAN style="FONT-SIZE: 9pt; COLOR: #585858; FONT-FAMILY: Arial"> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal style="BACKGROUND: white; MARGIN: 0cm 0cm 3.75pt 0.75pt; mso-margin-top-alt: auto"><FONT size=3><SPAN style="COLOR: #333333; FONT-FAMILY: Georgia; mso-bidi-font-family: Arial">Es también una manifestación de cinismo apoyar el Gobierno títere de Karzai, tan corrupto como lo era el de Saigón y aliado a auténticos asesinos a quienes la población detesta tanto como a las fuerzas de <st1:PersonName ProductID="la OTAN." w:st="on">la OTAN.</st1:PersonName></SPAN><SPAN style="FONT-SIZE: 9pt; COLOR: #585858; FONT-FAMILY: Arial"><o:p></o:p></SPAN></FONT> <P class=MsoNormal style="BACKGROUND: white; MARGIN: 0cm 0cm 3.75pt 0.75pt; mso-margin-top-alt: auto"><FONT size=3><SPAN style="COLOR: #333333; FONT-FAMILY: Georgia; mso-bidi-font-family: Arial">Los afganos no aceptan la menor injerencia extranjera en sus vidas, en sus tradiciones, en su cotidianidad. Hoscamente aguardan a que el otro se vaya. Y, para las tropas invasoras, ellos son más otros que nadie. No hay forma de arreglarlo por las armas.</SPAN><SPAN style="FONT-SIZE: 9pt; COLOR: #585858; FONT-FAMILY: Arial"><o:p></o:p></SPAN></FONT> <P class=MsoNormal style="BACKGROUND: white; MARGIN: 0cm 0cm 3.75pt 0.75pt; mso-margin-top-alt: auto"><SPAN style="COLOR: #333333; FONT-FAMILY: Georgia; mso-bidi-font-family: Arial"><FONT size=3>Si el actual premio Nobel de <st1:PersonName ProductID="la Paz" w:st="on">la Paz</st1:PersonName> es capaz de creer que el problema afgano no requiere más que aumentar el número de soldados, entonces es que alguien debería haber enviado recado a <st1:PersonName ProductID="la Academia Sueca" w:st="on">la Academia Sueca</st1:PersonName> para que, en lugar del premio, le concedieran <st1:PersonName ProductID="la Llufa" w:st="on">la <I>Llufa</I></st1:PersonName><I>,</I> que es como llamamos los catalanes a ese monigote que se cuelga en la espalda de un inocente en el Día de los Ídem.</FONT></SPAN><SPAN style="FONT-SIZE: 9pt; COLOR: #585858; FONT-FAMILY: Arial"><o:p></o:p></SPAN> 0 2009-12-07T12:18:38Z 2009-12-07T11:59:00Z 416065 ante-pozo-sin-fondo-afganistan 2009-12-07T12:18:38Z 1 1 2009-12-07T12:18:38Z 87.235.32.99 3033 3130 <A href="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/El$20fantasma$20y$20el$20guerrero.jpg"><IMG style="WIDTH: 286px; HEIGHT: 340px; CURSOR: hand" border=0 alt="" src="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/El$20fantasma$20y$20el$20guerrero.jpg"></A> <DIV></DIV> <SPAN style="FONT-FAMILY: times new roman; COLOR: #ffff00; FONT-SIZE: 130%"><FONT size=5>El de la espada rasga el aire y cae un triángulo ectoplasmático a su izquierda, donde el filo ha cortado al espíritu. Es un tipo bastante gordo, pelo negro, cara redondeada, un mentón sin ángulos y bajito. Si entre sus manos tuviera una pala, sería más adecuado a su físico anodino. Es una constante universal que nadie tenga lo que sería justo. O lo que más se adecúe a su idiosincrasia. Y el idiota, piensa el fantasma, no tendría que tener algo tan elegante y noble entre las manos. El espíritu molesto, mueve el cuadro de la pared provocando un ruidito apenas perceptible. El de la espada no hace caso al movimiento porque no se percata de ello. Y sigue jugando a ser guerrero con la flamante espada réplica de la Tizona del Cid, que se ha comprado en una armería para colgar en una de las paredes del salón de su casa. El fantasma se da cuenta de que lo podría hacer mejor con el tiempo, podría haber tirado el cuadro al suelo. Se dirige a su trozo de no-materia que flota a ras de suelo y ésta se une al resto de su ser que no es. Es complicado; pero así son las cosas para los fantasmas. Las mujeres tienen coño, los hombres polla y los fantasmas ectoplasma. El de la espada lanza un mandoble girando con muy poca elegancia su mantecosa cintura y el espíritu salta a un lado para evitar que lo parta de nuevo. Como si en vida no hubiera tenido que soportar a suficientes idiotas, ahora muerto, resulta que está condenado a vivir en la casa de este imbécil. ¿Qué misión ha de cumplir con este mediocre? ¿Cuándo podrá ser un espíritu libre? El de la espada planta un trípode en el salón y coloca la videocámara en él, regula el foco y conecta la grabación. Y así, el idiota, durante más de cinco minutos, intenta ante la cámara realizar mandobles, fintas, regates y ataques como haría un niño de tres años con una espada de madera, incluso con menos habilidad. Hay seres que avergüenzan con su existencia a sus padres. El espíritu, a medida que pasa el tiempo y el idiota no deja de hacer estupideces, varía el color de su ectoplasma del blanco al rojo, señal inequívoca en ambos mundos (el de los vivos y el de los muertos) de que se ha llegado al límite de la paciencia. Cuando el idiota de carne se desnuda ante la cámara, el espíritu parece un surtidor pirotécnico de luces de colores. En lugar de mover algún objeto, el espíritu se acerca al hombre y en el oído le susurra: —Maricón. El hombre que había dejado la espada a sus pies para excitarse el pene sacudiéndolo como un deficiente mental, se queda petrificado y con temor gira la cabeza hacia atrás, con los ojos pardos y pequeños muy abiertos. El pene ha retrocedido entre sus dedos para quedar casi oculto entre el tejido adiposo del pubis. No ve nada y gira la cabeza hacia el otro lado, la tensión en su rostro se suaviza cuando verifica que sigue solo. El espíritu encuentra divertida su capacidad para provocar temor. Con eso le basta y ya no le importa que el degenerado acabe masturbándose de pie ante la cámara y soltando al fin unas tristes gotas de semen, ya que debe ser la tercera ofrenda a su patrón Onán en lo que va de día. El espíritu flota sumido en grandes dudas: ¿Cuánto tiempo hace que es espíritu? ¿Le importa demasiado esa cuestión? ¿Qué era antes? ¿Le importa demasiado esa cuestión? ¿Por qué no puede salir de estas cuatro paredes viéndose obligado a soportar al imbécil pajillero? Esto sí que le importa y su instinto espectral, como en el juego del escondite, le dice: “Caliente, caliente”. —¿Así que es esta mierda de sabiduría la que nos espera tras la muerte? Pues vaya porquería, con mi hijo he tenido conversaciones más profundas a cuenta de algunos capítulos de Barrio Sésamo —habla en voz alta ectoplasmática, inaudible para el imbécil que ahora dormita en el sillón tras la corrida. Huele a orina y fluidos viejos. Un hijo... Antes de morir era padre. El espíritu piensa que puede que su muerte haya sido tan repentina y traumática que no recuerde haber muerto, ni en que momento y forma ha nacido como fantasma. Tal vez por eso lo conoce todo, y sin embargo, no tiene recuerdos de detalles personales. Como no tiene otra cosa que hacer hasta que no sea capaz de coger la espada y cortarle la polla al tarado, decide dar una vuelta por el piso. Es de noche a juzgar por la ventana de la cocina. Es extraño que este imbécil sea tan limpio y la cocina parezca incluso acogedora. No hay vasos sucios y los granitos brillan como si nunca se hubieran usado. Posiblemente, el tiparraco no la utilice nunca. Un vistazo a los distintos muebles modulares que hay en el salón no le aporta ninguna pista. Su visión de fantasma es aún borrosa, como la de un recién nacido que aún no ha educado sus ojos, ni su cerebro se ha acostumbrado a traducir esa luz que le llega a través del nervio óptico. Y así los pequeños objetos como figuritas y fotografías que hay repartidas por los distingos muebles, no puede entenderlos. Sale del salón y se dirige al recibidor sin abrir las puertas, es extraño, siente el impulso de llevar sus ectoplasmáticas manos a las manetas, como si fuera un hábito aún reciente e instintivo. Pero sus manos gaseosas en constante movimiento, no le permiten olvidar lo que es. Y tampoco necesita la luz, de hecho, la luz le molesta. En la oscuridad cada objeto se muestra más nítido, sus ojos, si los tiene, se relajan en la penumbra y los detalles cobran un matiz más preciso. Los contornos se definen. Es una habitación de matrimonio y cuando observa la cama, una súbita tristeza agita el ectoplasma, parece disgregarse por momentos y su cara intenta tomar forma. Son coletazos de una humanidad que aún se aferra al cuerpo. Los fantasmas también pierden el control. Y por lo visto, la memoria también, que han de encontrar entre todas esas hebras de vapor que son su ser. La mujer encima de la cama, está vacía de sangre. Heridas cortantes en la espalda y en los hombros muestran haber pasado unos intensos momentos de dolor y miedo. En un lado del cuello se abre una fea sonrisa sin dientes ni lengua, donde un río rojo se ha secado manando hacia las sábanas. Un glaciar rojo y maloliente. Las sábanas gritan de sangre que tienen y quisieran ser fantasmas limpias también. No quieren estar sucias de sangre. Es extraño que todo aquello que ha sido tocado por la sangre, viva también. —Lávanos por favor. El fantasma no les hace caso. Ya no tiene importancia lo vivo, lo material. Está en paz y no debe nada. De su ano ensangrentado asoma una botella rota, y sus pies se han doblado como los de una muñeca rota. Las copas del sostén están en su espalda, alguien no se entretuvo en quitárselo con amor. Es un maniquí roto. —Sácame de este culo —suplica la botella rota. Es lo último que dice, el vidrio antes de perder su aura desleída en el aire oscuro de la habitación. El espíritu busca en la atmósfera el fantasma de la mujer; pero está solo en esa casa con el imbécil de la espada. Ya no hay tristeza, en cambio siente algo parecido a la ira. El fantasma, no tiene mayor curiosidad. Las emociones de los fantasmas son tan etéreas como su no-materia. Al fin y al cabo, es muerte, la ha experimentado. Y una vez muerto, deja de importar aquello que un día se amó: la vida y lo que contiene. No es falta de emociones, simplemente ocurre que la muerte adquiere un delicioso matiz de cotidianidad y abre la posibilidad a nuevas amistades. Tanto hablar de cielo e infierno, incluso del purgatorio y él está aquí, en una casa con un subnormal y una muerta. Atraviesa una pared y los cables eléctricos empotrados le producen un extraño cosquilleo, como un pequeño orgasmo que no sabría definir de donde nace, ya que los fantasmas son indefinidos por naturaleza. Ha aparecido en el pasillo, un par de metros más allá por donde entró en la habitación. —¡Uy, que gusto! —dice en voz alta. Un angelito de arcilla policromada que cuelga de la pared manchado de sangre, le guiña un ojo. —¡Eh, amigo! ¿Me puedes quitar la sangre de las alas? —Es que soy nuevo, no creo poder coger nada aún. —¡Qué lástima! Bueno, cuando me salpiquen de sangre otra vez acuérdate de mí, fantasma simpático. Antes de que se diluya la breve vida que me dan los restos orgánicos humanos, dime: ¿Verdad que estás aquí por él? —¿Por quién, angelito? —Por él, por ellos, por nosot... —calla el ángel perdiendo su breve vida, que como una hilacha etérea, se mete entre poros invisibles de la pared. El amor hace lo mismo en las pieles de los amantes, sólo que no lo ven. Pero sienten la necesidad de besarse, para que sus cuerpos también se entremezclen. La espiritualidad es gas, vapores de amor y muerte. Algo que soslayar si es posible, porque en ambos casos, puede haber cierto grado de tormento. Cuando te conviertes en fantasma, las reglas establecidas para lo táctil ya no valen y el fluido de la muerte, es paradójicamente, una explosión de vida en cada rincón. En los objetos muertos. No es tan romántico, porque si lo inanimado tiene vida, es que algo huele a podrido en Dinamarca y hay sangre y tejidos en esas cosas, que no deberían tener. De hecho, su ectoplasmática masa está virando a un color violáceo que lleva a la pena y la introspección. Está despertando, adquiriendo ya plena conciencia. Mientras atraviesa paredes, el de la espada se ha despertado de su sopor post-masturbatorio y lo escucha en la cocina abrir las puertas de los armarios y la nevera. Sigue flotando-caminando pasillo adelante, se introduce en otro tabique y entra en la habitación de un adolescente, con pósters de grupos de rock, libros encima del escritorio, ropa en el suelo. Sangre en su pecho, el pelo amalgamado con trozos de cerebro y las manos crispadas aferrando la sábana. El cuerpo está transversal en la cama y un libro abierto en el suelo. Los auriculares permanecen en sus oídos y la música se escucha aún como un murmullo. Una pesada bola de cristal, opaca de sangre refleja nada. En la cocina se oye la campanilla del micro-ondas y el fantasma vuelve a virar a un rojo de navidad chillón. Se está enfadando. El guerrero de mierda está preparando comida en una limpia cocina. Es asqueroso. Tal vez se ha enfadado porque hay algo que duele en el cadáver. O tal vez, porque el pijama del chaval, empapado en sangre, le habla. —¿No puedes sacarnos de este cuerpo ensangrentado? Somos ropa, no queremos vivir ni sentir. ¿Sabes lo que duele esta sangre, amigo fantasma? Llévanos a la lavadora, por favor. Algún rastro de humanidad entre su ectoplasma le hace sonreír, parece un absurdo chiste. Incluso algo en el desmadejado cadáver, le hace gracia, son ridículos los cuerpos muertos vacíos de alma y sangre. Tanto cuidar el cuerpo y luego morimos sin ninguna elegancia. Se le escapa una risa que es un chirrido espantoso. El guerrero detiene un bocado de pan y queso calientes en la boca al oírlo. Puede que aún haya alguien vivo en la casa. Suele pasar que alguna cuchillada no es lo certera que debiera. Desnudo, con la espada en la mano y masticando tranquilamente el trozo de bocadillo, se dirige a la habitación donde yace la mujer. Levanta la espada en alto y con mala puntería no acierta en el cuello, el filo da contra el cráneo, corta un trozo de oreja y rompe la sien izquierda. El cuerpo no se mueve. Las sábanas gritan horrorizadas y el fantasma se tapa los oídos ante el insoportable chirrido. Los fantasmas profesionales, llevan auriculares de protección en los oídos para estas cosas. O deberían, tiene que averiguar si hay algún sindicato que vele por sus derechos. El guerrero de la espada entra en la habitación del chico. Y pasa a través del fantasma que grita de asco al sentirse rozado por la piel porcina del gordo mientras observa fascinado, como el filo parte la columna vertebral y se hunde en la carne joven. El pijama ha vuelto a gritar y el fantasma lanza un alarido de pura irritación. —¡Basta ya! Dejad de gritar, sois puta ropa, coño. Y tú, tarado, deja de hacer eso. El guerrero da un giro rápido con la espada horizontal en la mano derecha y corta por la mitad al fantasma. Con la boca abierta y demostrando una ausencia total de inteligencia, se pregunta dónde está el dueño de la voz. El fantasma se está enfadando como nunca mientras espera con impaciencia a que su no-materia vuelva a unirse. Es humillante ser cortado como un trapo. Hace ya más de cuatro horas que el guerrero entró en la casa con el pretexto de traer un paquete a nombre de Ignacio Marchena, el marido, a juzgar por la placa del buzón de la calle. Un uniforme cualquiera como por ejemplo el de su empresa (es un operario de reparación de ascensores) y una gorra, bastaron para que la la mujer le abriera la puerta. La espada la llevaba envuelta como un paquete a entregar. Se decidió a entrar a matar a la familia, como una inspiración, un capricho casual. Las otras tres familias anteriores fueron producto de un plan concienzudo. La experiencia es un grado. Cuando salió de la armería con su flamante Tizona en la mano, sintió deseos de ser el guerrero, un espadachín. Y así fue como decidió dar gusto al cuerpo. Los mejores momentos se improvisan. El guerrero de la espada se dirige ahora a la última habitación, el pasillo acaba en un distribuidor, una de las puertas, la izquierda, es un cuarto de baño, la frontal es la habitación que sirve de despacho para el marido. Abre la puerta de una patada y entra con la espada en alto, acertando a encender la luz, en aquella oscura habitación. El marido sigue tirado en el suelo, su rostro y su cráneo destrozados por los impactos de un martillo tirado en el suelo, lo hacen irreconocible. Sus manos permanecen crispadas por el dolor y el pantalón de pijama está empapado de orina. —Fantasma, estoy lleno de sangre y dolor. Límpiame de dolor y de esta olor nauseabunda —suplica el martillo dirigiendo su voz al ectoplasma ahora multicolor. El fantasma enfoca ahora con nitidez los objetos, consigue identificar con una dolorosa claridad lo que ve. Y entenderlo. Hay una foto en la mesa de despacho, en la que el marido posa con su hijo. Sólo hay un atisbo de tristeza cuando se da cuenta de que es él con su hijo ahora muerto. La tristeza dura apenas un parpadeo rápido. Ha sido el rápido preludio a una apoteosis de ira. —Úsame, hazlo, aunque me duela, lava una sangre con otra y luego me das paz, limpiándome —le dice el martillo. El fantasma contiene un grito de furia. El guerrero de la espada, está agachado sobre el cadáver del hombre y con unas tijeras que ha cogido del cajón de la mesa, abre la garganta del cadáver para asegurarse de que está seco de vida. No ve el martillo levitar, alzarse alto y luego bajar con fuerza contra su mandíbula derecha. El fogonazo del dolor y los dientes que saltan por el aire suceden al unísono. Cae al suelo y al llevarse la mano a la cara, palpa el grueso hueso astillado que asoma a través de la carne de su cara. Se le ha descolgado y con cada respiración se mueve el hueso y le arranca un infierno de dolor. Se ha sentado sobre sus desnudas nalgas sujetando la mandíbula. Tampoco ve llevar otro golpe que impacta en sus labios, rompe dientes y revienta las encías. La sangre está cubriendo su pecho, mana en abundancia y se le escapa la orina. Se ha tragado una pieza dental. —Límpiame ahora, fantasma. Me siento sucio —pide el martillo fatigado. El fantasma limpia el martillo con una camisa que cuelga del respaldo de la silla con ruedas. Parece perder su forzosa e impuesta vida con un suspiro de placer. El guerrero de la espada apenas puede pensar, bastante le cuesta respirar sin ahogarse con la sangre que mana de sus encías y huesos rotos. La quijada inferior, casi colgando de su rostro es un continuo dolor y le impide hablar o gritar. Cuando su pie se eleva cogido por algo invisible por el tobillo, cae de espaldas al suelo y la mandíbula descolgada se le escapa de las manos y ahora sí que el grito de dolor provoca otro dolor y otro dolor. Hasta que siente que se le nubla la vista y se aproxima una oscuridad salvadora. Dura poco este instante de unidad con el universo, la tijera que flota en el aire se abre y una de las hojas, como un cuchillo y con dificultad corta el tendón de Aquiles, haciendo vaivén repetidas veces, cesa cuando el pie queda inerte y descolgado, incontrolablemente lacio. Se le vacía el vientre. Y cuando la pierna ya libre golpea contra el suelo, cierra los ojos esperando el dolor sumo con las manos aguantando su boca rota y evitar que se mueva toda esa carnicería. El otro pie también se eleva e intenta gritar que no lo haga quien quiera que sea. Esta vez, las tijeras pellizcan poco a poco con la punta el tendón, profundizando cada vez más en la carne hasta sentir que se parte en dos y en algún punto de sus carne se retraen los dos trozos de cartílago dejando el pie también muerto. De la nada, un puñetazo extraño acierta en las manos que envuelven lo roto de su cara. El trauma ha inflamado sus ojos, las escleróticas están derramadas en sangre y el fantasma ya no tiene ganas de hablar. El guerrero piensa con cierta nostalgia, lo bueno que hubiera sido no esperar a que se hiciera la madrugada para abandonar la casa sin ser visto. El fantasma no piensa más que en destruir y provocar el máximo dolor posible en aquel cuerpo y en aquella mente. Ha vomitado ectoplasma de su ectoplasma al ser consciente de que ha muerto todo lo que un día amó. Es su trabajo, piensa el fantasma. Ahora es la maldición de esa casa, no es para sentirse orgulloso; pero comprender siempre ayuda y ahora no hay nervios, no hay dudas. Ahora tiene todo el tiempo del mundo, que está en función del tiempo que pueda vivir ese gordo maricón. Y así, cumpliendo su misión, arrastra por un pie al guerrero, hacia el salón. No le cuesta mucho, ya que la sangre lubrica la superficie de contacto entre el suelo y la piel. El gordo piensa que le va arrancar los pies. De los profundos cortes en los tendones apenas mana sangre; pero la carne se separa hasta mostrar el hueso y da escalofríos verlo. Recuerda ruidos apagados, algo extraño y violento que escuchó desde su despacho, era en la habitación de David, apenas se levantó de la silla, aquel hombre irrumpió en la habitación, lo empujó y empuñó el martillo de la mesa, había claveteado el fondo de un cajón de la mesa. El trallazo de dolor del primer martillazo fue lo peor, junto con el ruido de sus huesos quebrados, tras ese primer golpe, no hubo dolor, cuando la vida se escapa como el aire de un neumático, cuando el cerebro ha cortado el flujo del dolor ante el tremendo trauma, uno muere en paz aunque la boca aúlle de dolor. Lo demás es fácil de imaginar. Le molesta especialmente la botella rota en el ano de Clara, primero la mató y luego se despachó a gusto. El gordo no patalea, porque cada movimiento es un dolor espantoso. El fantasma deja caer sus piernas cuando llega al centro del salón. Conecta la cámara al televisor, los fantasmas también tienen su grado de vanidad. El guerrero no puede articular palabra y la sangre le deja sabor a hierro oxidado en la boca. Los dolores son más vivos y apenas puede pensar con claridad. Jamás había tenido tanto miedo. Dedica unos segundos a recordar a su hijo, ahora ya debe estar a punto de ir a la cama. Su teléfono móvil suena entre la ropa amontonada, su mujer debe estar preocupada. El jamás hubiera hecho daño a su familia, mata lo que no le importa; no es tan malo como para matar a los que le quieren. El gran momento emotivo de ternura del guerrero se va a la mierda cuando siente un dolor intenso en los testículos, no en ellos, sino hacia ellos. Una aguja de aluminio, ha volado por el aire, ha buscado su ingle y se ha clavado muy cerca de su pubis. Es una varilla para ensartar los pinchos adobados, es larga como una vida plagada de pena. Y está sucia, no resbala bien y siente que se le desgarra todo con cada centímetro que entra. —¿Por qué me haces esto fantasma? —se lamenta el pincho. —Luego te limpio; pero te necesito, nos ha matado a todos, es una mala persona. El pincho calla; pero no le gusta demasiado la idea. La aguja cambia de trayectoria, parece haber encontrado un espacio sin músculo, un hueco. Es una gran vena. La larga púa se inclina ahora para ganar horizontalidad y como un catéter entra en el torrente sanguíneo arrastrando suciedad; pero sobre todo dolor. El guerrero de la espada, se partiría la lengua con los dientes si pudiera usar la boca. Ahora la aguja hace círculos para hacerse espacio entre la carne y la sangre mana más alegre. Ya no piensa, ya no hay conciencia racional. Todo su cerebro intenta organizar miedo y dolor. En un instante de claridad, recuerda a sus víctimas y sus gritos, algunos suplicaban no morir si conseguían sobrevivir al primer golpe. Tenían razón, él mismo, si pudiera hablar, pediría a Dios ayuda y perdón. Siente que le arrancan los cojones y sus uñas se separan de la carne cuando se intentan clavar en el suelo buscando apoyo, buscando alivio y descargar a masa toda esa corriente de dolor. Puede ver en el televisor la aguja entrar y salir, haciendo de baqueta; el orificio por el que ha entrado parece un cráter y cuando la aguja sale, un chorro intenso de sangre, que aminora y gana presión con cada latido del corazón. El fantasma se dirige a la cocina y limpia el pincho. —Gracias, amigo —susurra perdiendo la vida que no quería. El fantasma oye a sus espaldas un tremendo alboroto. Hay voces en gallinero de público que no está contento con la película. Un marco de fotos colocado encima de una cajonera ha recibido un buen chorro de sangre, así como la figurita de un payaso de cerámica Lladró y las patas de una silla, —¡Qué asco! ¿Qué ocurre? —Que alguien corte la sangre, estamos viviendo. —Esto huele fatal Son las voces que se quejan. El fantasma mira por la ventana de la cocina al negro cielo intentando hacer acopio de paciencia. Para ser cosas, son muy delicados. Les pasa como a los humanos. ¿O tal vez es que se infectan de humanos? —¡Callaos! Tiene que morir, no puedo estar pendiente a cada momento de si la sangre os salpica. Si no calláis os meteré entre las tripas de los muertos que hay en las habitaciones y viviréis durante horas. Obedientes las cosas callan. El payaso quisiera poder moverse para apartar una gota de sangre que inunda sus ojos y su boca. Un tapón de corcho vuela por el aire y se introduce sin cuidado en el agujero por donde mana la sangre. El guerrero da cabezazos de dolor en el suelo durante el proceso. —Guerrero, tú das muerte y ahora vas a recibir muerte. Es una muerte demasiado digna, no la mereces. Estoy tentado de cortarte la cabeza con la espada y acabar con esto de una vez. El gordo guerrero concluye que maldita sea su suerte y la falta que le hace la jodida dignidad. Si hay posibilidad de que las cosas vayan mal, van a ir a peor siempre. Es otra de las constantes universales. Unas grandes tijeras de cocina vuelan por el aire, se abren y se cierran velozmente; el fantasma está perfeccionando sus habilidades y ya ha aprendido a disfrutar de su trabajo, dándole así personalidad al acto de torturar. Con dos patadas ectoplasmáticas separa las piernas del gordo y acto seguido y como si recortara con cuidado una noticia o una foto de un periódico, corta el saco testicular. El guerrero que a pesar de ser un obeso desagradable, es fuerte; no tiene la suerte de desmayarse, ni siquiera cuando siente que de un tirón le arrancan los testículos desnudos y se rompen las venas, nervios y conductos que les dan vida. Su cabeza sangra, se ha abierto de tanto golpear desesperadamente el suelo. El fantasma se da cuenta de ello, y coge el mullido cojín de un sofá y se lo coloca bajo la cabeza para que los siguientes golpes que aún ha de dar, no lo dejen inconsciente. El cojín cobra vida de repente, el fantasma escucha su lamento al tomar vida. —Ni una palabra, que me tenéis contento. Si hablas te quemo. Ya te limpiaré. El cojín calla como un niño enfadado. El fantasma coge el pequeño pene y tira de él. —Esto ya no lo vamos a necesitar ¿verdad? Si pudiera hablar el guerrero, le diría que aunque no lo necesite, tampoco le molesta tenerlo colgando entre las piernas. Pero en lugar de ello se limita a golpear la cabeza contra el cojín. Ahora ya no hay dolor en su cabeza y las tijeras cortando ese músculo cavernoso no acaban nunca su trabajo. Algo pesado e invisible inmoviliza sus muslos aplastándolos contra el suelo. El televisor emite una película en la que él es el protagonista. Las tijeras se esfuerzan por cortar esa carne correosa, y son necesarios muchos cortes para acabar de separarlo del cuerpo. Sale mucha sangre; puede que tenga suerte y se muera ya. Miedo no tiene, desde que se tragó sus propios dientes, sabía que de allí no salía; pero dolor... Eso es el puto dolor en estado puro. Ojalá hubiera podido hacer disfrutar así a sus víctimas. Las prisas nunca son buenas. El fantasma silba levitando hacia el lavabo, sin hacer caso a la tijera. —¿No podrías usar un cuchillo? O la espada. Déjame seguir muerta, por favor. Huele mal, me siento sucia. Al cabo de unos instantes, llega al salón una caja de compresas. Le coloca dos en la zona genital para obturar la importante hemorragia. Ha cogido los testículos y el pene del suelo. Parecen volar hacia el cubo de la basura. El guerrero piensa que es un tanto absurdo ese afán de limpieza. Que van a incinerar sus cojones y su polla en una maloliente planta incineradora; no hay derecho... Se le cierran los ojos por el sopor de las masivas hemorragias. No sabe si se ha meado o sale sangre de donde un día tuvo los cojones. La televisión muestras a un hombre ensangrentado cuya cara ha sido destrozada de nariz para abajo, el hematoma ha hinchado sus ojos y parece un perro al que casi le han arrancado la mandíbula inferior. Y mientras se mira, casi extrañado, las tijeras, quejándose de nuevo de tener que tocar lo humano y empaparse en sangre, cortan un pezón y luego otro. No hay parangón con ninguna otra dolorosa experiencia, el dolor es un castillo de fuegos artificiales que con un bramido nacido de lo más profundo de su ser, estalla en su cerebro transportándolo a una locura donde el dolor se respira, se come, se bebe. —Gordo maricón, triste guerrero. ¿Cuánto dolor aguantarás valiente asesino traidor? Vivirás mucho tiempo, más del que crees. Has matado a mi hijo, a mi mujer ¿por qué la tenías que denigrar metiéndole la botella en el culo? Mataste mi cuerpo. Si existiera un cielo o un infierno, tendrías tu castigo, pero no hay eso, uno vaga por el mundo de la misma forma que respira en la tierra, de la misma forma que vas a morir entre grandes dolores. Una mano invisible ha cogido su mandíbula y se la mueve con furia. —Despierta maricón, no te duermas, hoy hay ración extra. —Fantasma, yo no quiero cortar más, tírame a la fregadera ya —lloriquea la tijera. El fantasma se dirige a la cocina y deja la tijera bajo el chorro de agua. Y éstas se libran de la vida en un murmullo de alivio. Una olla flota, se llena de agua y se posa en la cocina. El guerrero no quiere nada de comer, no tiene hambre y no tiene curiosidad alguna. —No te veo simétrico —dice la voz que mata a dolores. ¿Qué coño quiere decir? Piensa en voz baja el guerrero, hasta imaginar el movimiento de su mandíbula duele. Un silbido tranquilo, una puerta que se abre, una puerta que se cierra, un martillo que vuela. Y se estrella contra el lado intacto de la mandíbula que se descuelga por completo y ahora se apoya más relajada en su pecho. Su lengua cuelga sin un lugar donde posarse, es enorme la mandíbula fuera de contexto. Sólo se aguanta por una pequeña tira de tejido. El dolor lo siente en la mandíbula de arriba, la de abajo está ahí; pero no duele. Aterroriza indoloramente. —A lo mejor eres un poco duro de oído y no oyes lo que grita la gente cuando la matas. Pero tú no vas a gritar –chirria el fantasma muy cerca de su cara y con cuidado con no rozarse con la piel cerduna. La laringe casi asoma por encima del cuello sin la mandíbula que la proteja. El cuchillo se hunde suavemente en ella. La ectoplasmática habilidad mueve el cuchillo para estropear la laringe y los intentos por balbucear cesan. La nariz gotea sangre. Las manos han quedado muy quietas y el único sonido, es el escape libre de los pulmones con sus rápidas y cortas inspiraciones propias de un shock traumático. El guerrero tiene la apariencia de una carcasa vacía, apenas queda vida en él. El fantasma flota frente a él y observa su obra, no se siente emocionado, ni siquiera ha habido demasiada ira en los actos. Se siente simplemente en paz, las cosas, por primera vez desde que nació, están bien. Él está en el momento y lugar adecuado. Y el gordo guerrero también. El cuchillo está gimiendo, en su punta hay un trozo de tejido glandular pinchado. —Tranquilo cuchillo, te limpiaré Se acerca al gordo y extrae el tapón de corcho que le ha insertado en la ingle y tira de él. Los ojos se abren con gran intensidad y un chorro de sangre vuelve a salpicar la foto en la que su hijo y su esposa sonríen a la cámara vestidos con gruesas ropas de invierno. Hay nieve y sus rostros están enrojecidos por el ejercicio de una guerra de bolas de nieve. El marco lanza un chillido agudo, casi femenino al cabo de unos segundos, cuando la sangre le da vida. Vuelve a insertar el tapón cuando escucha el ruido del agua hirviendo en la olla. Seguramente el último acto.... Aunque es posible que no. Seguro que no ocurre nada bueno cuando se mete vinagre en la sangre. Casi alegre, levita a trompicones hacia la cocina, la puerta del primer armario se le escapa de entre la no-materia de sus dedos. Se concentra y consigue abrirlo por fin. Encuentra una botella de vinagre y un embudo. Saca el tapón de nuevo, clava en el agujero del muslo el embudo y lo llena de vinagre. Pasan unos segundos hasta que el guerrero empieza a convulsionarse y su cabeza parece un martillo pilón contra el cojín, la mandíbula se desgarra completamente, descansa tranquila y rota entre sus piernas. El fantasma lo mira atento curioso, el sufrimiento es algo que le hipnotiza, ya nunca sufrirá y se siente bien viendo sufrir al guerrero. El agua hirviendo borbotea furiosa en la olla. La coge sin ningún temor porque los fantasmas no se queman, hay ventajas en el otro lado. Saca el embudo de la pierna y lo clava en un oído. Cuando vierte en él el agua, los pequeños trozos de mandíbula aún sujetos a la articulación se mueven, sin duda alguna expresando algún grito de dolor. El embudo también es muy delicado y quiere salir de ahí dentro. El resto del agua lo vierte en el pubis protegido con compresas ya secas de sangre y el suelo del piso se convierte en el de un matadero. El fantasma se queda allí flotando, de nuevo frente al gordo. El guerrero ya no piensa nada, se ahoga entre locura y terror. En algún momento piensa que debería salir de la casa antes de que amanezca, para no levantar sospechas. Como si el dolor lo hiciera aún más imbécil. Todo su cuerpo es un espasmo y de lo que le queda de cara mana un vómito lento que se escurre por su cuerpo grasoso y sucio de sangre y mierda Si el fantasma pudiera oler, sería todo una ópera a la repugnancia. Los globos oculares casi han reventado con el agua hirviendo y los párpados se han replegado tanto que han desaparecido; con las breves y rápidas inspiraciones, parecen saltar de sus órbitas por momentos. Una ventosidad final y una desleída diarrea es el último suspiro del guerrero. De hecho, su mente se había ido un cuarto de hora antes a pasear por lejanas galaxias donde encontraría buenas familias a las que masacrar. El fantasma se encuentra solo, de repente. No sabe que hacer. Zarandea la cabeza del gordo con la esperanza de arrancarle algún estertor. No ocurre nada. Le arranca las compresas pegadas entre los muslos y se dirige al pasillo. Unta con ellas las alas del angelito de arcilla. El angelito se lamenta, sus ojos están tristes. —¿Otra vez, simpático fantasma? No quiero tener vida, amigo. Límpiame, deja que siga muerto, no me hagas esto. —Angelito ¿Era esto lo que tenía que hacer por él, por ellos, por nosotros? —Sí, fantasma. Por él, porque lo peor estaba pudriendo lo bueno en su cerebro. Estaba sufriendo desde muy adentro. Lo oímos todo. Por nosotros, por los vivos que ahora mueren, por los inanimados que no queremos vida. Por ellos, por los que estaban por morir. —No he sentido nada Angelito, no he disfrutado torturándolo, ni tampoco ha sido desagradable. ¿Es así la vida de los fantasmas? —No lo sé bien, fantasma triste; pero los he visto alegres. Algo falta para que la justicia que has impartido te haga feliz. Ellos te miran desde su limbo de pena, tus seres muertos. Necesitan la venganza, una prueba de cariño total. Los detalles importan, simpático y triste fantasma. Algún detalle: quien a hierro mata a hierro muere. En el mundo de los flotantes, la venganza ha de ser completa y ejemplar para que seas feliz y puedas disfrutar de las emociones que ahora te faltan. —¿Puedes sacar esta mierda de mis alas ahora? El fantasma entra en la habitación de matrimonio, la botella que desgarra el ano, ha callado. La sangre ya está demasiado seca. Arrastra una sábana que no puede pasar a través de la pared y saliendo por la puerta, limpia las alas del angelito. —Gracias, amigo, no te molestaré más. El angelito le sonríe un poco cansado. Como si la vida agobiara. Entra en su habitación, su cuerpo sigue desmadejado, ahora contra la silla, en el suelo, después de que el guerrero lo moviera al caerse tras el primer martillazo. Coge la espada y se dirige al salón con ella. Escucha un murmullo de voces que va creciendo en intensidad. En el salón están ellos, su mujer y su hijo y otros diez fantasmas más. Le sonríen y aplauden al entrar. El televisor sólo muestra una espada flotar en el aire. —Vamos, Nacho, mi valiente guerrero. Que el hierro mate al hierro. —Vamos papá, tú puedes. Te esperamos. —Animo amigo, un buen golpe y nos vamos a tomar un ectoplasma bien fresco. Y así cada una de aquellos fantasmas le dirigió su saludo de apoyo y admiración. —¡Va, va, va, va, va...! —jaleaban en coro todos aquellos fantasmas. El retrato manchado de sangre apenas se queja, la sangre apenas tiene vida. Es ya una costra. Levanta la espada en alto y la hace bajar con toda su fuerza contra la frente del guerrero gordo. La espada penetra en la carne y parte el hueso. Un fantasma silba haciendo silbato con los dedos en la boca. —Otro mandoble más y es tuyo. Con dificultad consigue desencajar el filo de la espada. Lanza otro fuerte mandoble, que consigue romper y separar más el hueso, de tal forma que aflora un hongo de carne blanca, una hernia de cerebro entre la fractura. Clava la espada en la barriga del gordo para no dejarla caer al suelo. Los fantasmas espectadores aplauden felices. El fantasma tira de aquel hongo y consigue sacar el cerebro sin que se rompa demasiado. Lo exhibe a su familia y amigos, alzándolo en su mano gaseosa. El aplauso de su público es apoteósico —Aquí está el mal —grita ectoplasmáticamente, en silencio. Puede parecer incongruente, pero ellos se oyen. —Que no quede nada de lo que un día fue —le responden en coro con una letanía repetitiva y lóbrega. Lanza los sesos contra el suelo y con la mandíbula del guerrero gordo lo machaca. Cuando la quijada grita que no quiere vivir otra vez, la deja caer al suelo. La mandíbula suplica ser limpiada. Los fantasmas se funden en un solo ectoplasma convirtiéndose en una inmensa nube de alegres colores. Es precioso. Y ninguno limpia la quijada del guerrero. Toda aquella materia que no era, se esfumó entre gritos de alegría y enhorabuena. La quijada seguía quejándose de su apestosa vida. —A mí no me mires, yo no puedo moverme —le respondió la espada. —La vida es una mierda —suspiró la quijada. El angelito había recuperado su sonrisa bonita y aunque se desprendió de su clavo y cayó al suelo rompiéndose, siguió no viviendo muy feliz. Al fin y al cabo las figuritas se rompen. Está bien, es el orden de las cosas. —La justicia siempre es hermosa —piensa alegremente roto. </FONT></SPAN> <DIV></DIV> <DIV><FONT size=5></FONT></DIV> <DIV><FONT size=5></FONT></DIV> <DIV><FONT size=5></FONT></DIV> <DIV><FONT size=5></FONT></DIV> <DIV><FONT size=5></FONT></DIV> <DIV><FONT size=5></FONT></DIV> <DIV><A href="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Iconoclasta.jpg"><FONT size=5><IMG style="WIDTH: 80px; HEIGHT: 52px; CURSOR: hand" border=0 alt="" src="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Iconoclasta.jpg"></FONT></A> <STRONG><SPAN style="FONT-FAMILY: arial; COLOR: #ff0000; FONT-SIZE: 85%"><FONT size=3>Iconoclasta</FONT></SPAN></STRONG></DIV> 6 2009-12-03T15:51:22Z 2009-12-03T15:50:00Z 414721 2009-12-08T09:05:05Z el-fantasma-y-guerrero 2009-12-03T15:51:22Z 1 1 2009-12-08T09:05:06Z 87.221.13.233 53409 24047 Cada vez los casos son más 'peliagudos' ,¡ nada menos que uranio! ¿ ha que Fertiberia no sabe nada de nada ? ¿ y en los abonos ? como si el uranio fuese una 'vitamina' lo han encontrado ahora , vale. ¿ pero cuanto tiempo estarian vendiendo este abono ? ¿ y cómo lo han descubierto ? Pienso yo que de momento lo que procederia , seria que todos los abonos que tenga Fertiberia en deposito , sean inmovilizados y examinados , hacer un seguimiento de la procedencia del abono , si la presencia de uranio en los abonos ha sido casual o intencionada ( seria de asesinos ) porque el uranio no se cria como las 'setas' en medio del campo , tiene que tener una procedencia , o bien por vertidos ilegales o accidentales , pero esta visto que estamos más vendidos que ' carracuca ' ( expresión coloquial ) Compramos alimentos que por si mismo son saludables , tomates, zanahorias, cebollas, pimientos Etc y resulta que los abonos que han utilizado contienen uranio, 'casi nada lo del ojo ' te pones malo y le dices al medico ¡ si todo lo que como es natural , lo que es natural es que seas una bomba atómica si los alimentos estavan abonados con este tipo de abono! Es mi opinión .Un saludo de alfayomega1970 Fuente del titulo : Diario El Pais.com-sociedad-M. Planelles 0 2009-11-20T14:59:19Z 2009-11-20T14:38:00Z 409228 -seprona-encuentra-uranio-abonos-vendidos-fertiberia 2009-11-20T14:59:19Z 1 1 2009-11-20T14:59:19Z 87.221.12.2 53409 24047 ¿ Han pensado el porqué America que es el pais más adelantado del mundo y la referencia de todos los paises , mantenga la pena de muerte en muchos de sus Estados ? ¿ cuando la aplican a un asesino confeso y convicto , son ellos tambien unos asesinos ? ¿ O estan protegiendo a los ciudadanos de estos asesinos? ¿errores ? si que es posible que los haya . ¿ reinserción de un asesino , violador o las dos cosa a la vez ? los sucesos dicen que no, pues cuando han dejado a uno suelto un fin de semana ha vuelto a matar o a violar . Se que en Europa no existe en ningun pais , pero eso no quiere decir que en determinados casos no se pueda recoger en las leyes su aplicación . Aquí en España tenemos asesinos convictos y confesos , que con unos años de carcel han pagado su deuda con la sociedad y que luego vuelven a reincidir , o se dedican a vivir y lo pasado , pasado está. ¿ que es más cruel la cadena perpetua o la pena de muerte ? hay que estudiar muy bien en que casos se debe de aplicar la pena de muerte , pero debia de ser una posibilidad dentro del sistema judicial. ¿Es mejor mandar a un sicario a que haga 'justicia' porque las leyes no han sido capaces de hacerla y mate a otro en nombre de no se sabe quien .? Ayer leí en una revista solamente un titular que decia: En unos años España será una nueva Sicilia . Lo que ocurre es que a las personas les da miedo hablar de la pena de muerte , por lo que puedan opinar de ella , pero se que muchas , muchas , personas estarian a favor de ella . Aquí no hemos tenido un caso del 11-S , pero tubimos Hipercor y otros que no recuerdo , y asesinos que por ideologias matan , terroristas , psicopatas,violadores reincidentes,. Lo digo solamente a titulo de posibilidad de que esté recogida en el codigo penal , para determinados casos concretos,no como una aplicación usual. En un momento dado en el calor de una discursión , cualquiera pude cometer un crimen , pero existe el acto volutivo que determina el delito y por lo tanto la pena a imponerEs mi opinión . Un saludo de alfayomega1970 Fuente del titulo : Diario El Mundo.es-portada- agencias- Washington 0 2009-11-14T09:16:44Z 2009-11-14T08:26:00Z 406137 -america-la-fiscalia-pedira-pena-muerte-cinco-los 2009-11-14T09:16:44Z 1 1 2009-11-14T09:19:36Z 195.77.128.4 1615 1657 Vicenzo Ruggiero ha escrito, <EM>La violencia política. Un análisis criminológico</EM>. La traducción es de Miguel Ángel Pastor Pérez. El índice de la obra: Introducción. Cap. 1. Barbarie de Estado y sedición. Cap. 2. Asesinos-filántropos y regicidas. Cap. 3. Efervescencia morbosa. Cap. 4. Políticos, gánsteres y militancia violenta. Cap. 5. Violencia prepolítica y hostilidad organizada. Cap. 6. Suicidio revolucionario. Cap. 7. El primado ciego de la acción. Cap. 8. Golpear el corazón del Estado. Cap. 9. Clonando al enemigo. Cap. 10. La criminología como alto el fuego. Bibliografía. Una referencia en: <A href="http://www.foroporlamemoria.info/2009/11/%e2%80%9cla-violencia-politica-un-analisis-criminologico%e2%80%9d/">http://www.foroporlamemoria.info/2009/11/%e2%80%9cla-violencia-politica-un-analisis-criminologico%e2%80%9d/</A> <A href="http://www.cazarabet.com/lalibreria"><FONT color=#000000>http://www.cazarabet.com/lalibreria</FONT></A> 0 2009-11-09T11:32:18Z 2009-11-09T11:29:00Z 403842 la-violencia-politica 2009-11-09T11:32:18Z 1 1 2009-11-09T11:34:34Z 87.222.126.187 51899 23691 <div class="entry"><div class="snap_preview"><pre><h4><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12px; ">mencionada en la página 342 de L<span class="Apple-style-span" style="font-size: 10px; font-weight: normal; font-style: italic; ">a verdadera historia de las sociedades secretas</span></span></h4></pre> Escrito atribuido a Hermes Trimegisto. Aunque la Tabla Esmeraldina no es uno de los escritos del <em>Corpus Hermeticum</em>, sin embargo, desde que Marsilo Ficino tradujo aquellos extraños textos, ha estado asociada a ellos. <p style="text-align: center;"><img src="http://www.danieltubau.com/images/tablaesmeraldina.jpg" alt="Tabla ESmeraldina" height="404" width="300"> <blockquote> <blockquote> <p style="text-align: center;">Edición del texto en latín de Chrysogonus Polydorus, Nuremberg 1541. </blockquote> </blockquote> A continuación, el texto de la <em>Tabla Esmeraldina</em>: <div> <blockquote><em>Es real, sin mentira, cierto y muy verdadero.</em> <em>Lo que que está abajo es como lo que está arriba, y lo que está arriba es como lo que está abajo, para hacer los milagros de una sola cosa. </em> <em> Y así como todas las cosas han salido de una cosa por el pensamiento de uno, así mismo todas las cosas han nacido de esta cosa por adaptación.</em> <em> </em><em>Su padre es el Sol, su madre es la Luna, el viento lo ha llevado en su vientre; la tierra es su nodriza. Ahí está el padre de todo el <strong>Thelema</strong> del Universo. </em> <em>Su potencia sobre la tierra no tiene límites.</em> <em>Separarás la tierra del fuego, lo sutil de lo espeso, suavemente, con gran industria. El que sube la tierra al cielo y en seguida vuelve a bajar sobre la tierra, y recoge la fuerza de las cosas superiores e inferiores.</em> <em>Así tendrás toda la gloria del mundo, por eso toda la oscuridad se alejará de tí.</em> <em>Es la fuerza fuerte de toda fuerza, porque vencerá toda cosa sutil y penetrará toda cosa sólida. Así es como fué creado el mundo.</em> <em>He ahí la fuente de admirables adaptaciones, aquí indicada. Por eso he sido llamado Hermes Trismegisto, que posee las tres partes de la Filosofía Universal.</em> <em>Lo que he dicho de la operación del sol, es completo.</em> </blockquote> </div> Thelema (ver <em>Telema</em>) ha sido traducido como “Voluntad”. <span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande'; font-size: 10px; color: rgb(97, 99, 106); line-height: 12px; "><p style="line-height: 1.22em; margin-top: 5px; margin-right: 0px; margin-bottom: 8px; margin-left: 0px; color: rgb(51, 51, 51); text-align: center; "> <p style="line-height: 1.22em; margin-top: 10px; margin-right: 0px; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; color: rgb(51, 51, 51); "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); font-family: Verdana; font-size: 13px; line-height: normal; ">Más información en <a href="http://laverdaderahistoriadelassociedadessecretas.wordpress.com/2009/09/16/la-verdadera-historia-de-las-sociedades-secretas/">La verdadera historia de las sociedades secretas</a>)</span> <p style="line-height: 1.22em; margin-top: 10px; margin-right: 0px; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; color: rgb(51, 51, 51); "><font class="Apple-style-span" color="#000000" face="Verdana" size="3"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px; line-height: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande'; font-size: 10px; color: rgb(97, 99, 106); line-height: 12px; "><p style="margin-top: 5px; margin-right: 0px; margin-bottom: 8px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 11px; padding-left: 0px; line-height: 1.22em; color: rgb(51, 51, 51); text-align: center; "> <img class="aligncenter size-full wp-image-1444" title="verdadera-historia" src="http://caracteres.files.wordpress.com/2009/06/verdadera-historia.jpg" alt="verdadera-historia" width="134" height="190" style="border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; border-style: initial; border-color: initial; line-height: 1.22em; margin-top: 0px; border-style: initial; border-color: initial; margin-right: auto; margin-bottom: 0px; margin-left: auto; display: block; "> <p style="margin-top: 5px; margin-right: 0px; margin-bottom: 8px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 11px; padding-left: 0px; line-height: 1.22em; color: rgb(51, 51, 51); "><strong style="line-height: 1.22em; ">La verdadera historia de las sociedades secretas</strong><br style="line-height: 1.22em; ">(en<a href="http://www.casadellibro.com/libro-la-verdadera-historia-de-las-sociedades-secretas/1227809/2900001286533/en_gb" style="line-height: 1.22em; color: rgb(54, 118, 156); text-decoration: none; "> Casa del Libro</a>) </span></span></span> <p style="line-height: 1.22em; margin-top: 10px; margin-right: 0px; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; color: rgb(51, 51, 51); "><span class="Apple-style-span" style="line-height: 1.22em; font-family: 'Lucida Grande'; font-size: 10px; color: rgb(97, 99, 106); "></span> </span> </div></div> 0 2009-11-02T17:44:28Z 2009-11-08T17:42:00Z 400469 tabla-esmeraldina 2009-11-08T17:42:06Z 1 1 2009-11-08T17:42:07Z 85.84.197.122 36031 19434 <span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);font-size:130%;" ><a href="http://www.20minutos.es/noticia/555475/0/maltrato/burra/muerte/" target="_blank">LA NOTICIA..( click )</a></span> <span style="color: rgb(51, 51, 255);font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;"><span style="font-size:100%;"> Quintos</span></span></span> / Wikipedia: <div style="text-align: justify;">Eran llamados los jóvenes que al cumplir la mayoría de edad se iban a hacer el servicio militar. Aunque el servicio militar ha desaparecido en España, en muchos lugares los quintos se han convertido en una tradición festiva, por la que los jóvenes al cumplir la mayoría de edad hacen una especie de fiesta para recordar a los "antiguos" quintos. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/__0V4voewCno/SuzhI3P64-I/AAAAAAAAAXc/w8wqJ_WEtT8/s1600-h/screenshot.2.png"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 249px; height: 287px;" src="http://4.bp.blogspot.com/__0V4voewCno/SuzhI3P64-I/AAAAAAAAAXc/w8wqJ_WEtT8/s400/screenshot.2.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398937595696309218" border="0" /></a> <span style="color: rgb(153, 0, 0);font-size:180%;" ><span style="font-weight: bold;">Cuando</span> </span>uno viaja a la España profunda percibe como si allí el tiempo estuviera varado hace mucho tiempo. Es como si en esa parte la cultura no ha encontrado hueco para mezclarse con sus gentes. La España profunda es la que alimenta las lineas de madrugada. La que da juego en todos los programas de concursos en directo. La que plañe las tardes de desgracias, drogas, putas,desalojos, malos tratos y ajustes de cuenta entre otras perlas. La España beneficente y sentada. La de chiringuito y tienda de campaña tuneada. La que huele a tabaco y saña, alli donde la vida huele a naftalina , a cura , medico y guadia civil En esa parte, en esa España profunda, es donde veneran las tradiciones. Alli la vida se para en la taberna. Se para, se bebe y se obvia. Allí, en un pueblo llamado <span style="font-weight: bold;">Torreorgaz ( de las verguenzas ) </span>no importa que ya no exista el reclutamiento de jóvenes para enseñarlos a matar ( Servicio Militar ) En esa parte espesa de la sabána no llegan los edictos y las tradiciones continúan a sus anchas. Aquí los llamados <span style="color: rgb(51, 51, 255); font-weight: bold;">QUINTOS </span>son jóvenes del pueblo que celebran su mayoría de edad celebrando una "fiesta particular" de recuerdo a los anteriores quintos. <span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">Se</span></span> juntaron una decena de ellos con nocturnidad y alevosía, entraron en una finca donde habitaba una burra vieja, la sacaron, la ataron y además de darle cientos de patadas, la empalaron hasta matarla dejandola colgada de una cuerda en la marquesina de la parada de autobús. Que ironía mas cruel. Esta es la fiesta y la manera de divertirse de la España profunda. Un escoria, una llaga lacerante una metástasis crónica pegada a la conciencia de uno cuando viaja a países avanzados. Me avergüenza esta parte de la tierra donde habito, me vergüenzan estasa atrocidades. pero mucho mas sus silencios. Silencios cómplices de estos asesinatos son también la llamada izquierda liberal y/o progresista, los inteléctuales ,las asociaciones, por no haber realizado bien su trabajo, intentar desarrollar una sociedad mas culta. ¿ O es que acaso no existen ?. O es la llamada sociedad cómoda, crítica y narcótica desde el sofá de su casa ?. Es increíble que a estas alturas todavía haya gente que no sepa leer ni escribir en esa parte de la España de nadie. Esta decena de escoria asesina, esta parte oscura del estado, también es nuestro problema. </div><div style="text-align: center;"><img src="http://img252.imageshack.us/img252/228/burrox.jpg" /> <div style="text-align: left;"><ul><li> Los hechos han ocurrido en la localidad de cacereña de Torreorgaz.</li><li> Los jóvenes, los quintos del pueblo, le metieron un palo por el recto.</li><li> El animal fue encontrado moribundo colgado de una marquesina.</li></ul></div><div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold;">Mahatma Gandhi</span> </div><div style="text-align: center;"><span style="color: rgb(51, 51, 255);">- El mundo no está en peligro por las malas personas - </span> <span style="color: rgb(51, 51, 255);">- sino por aquellas que permiten la maldad -</span> </div> <div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" ><span style="color: rgb(153, 0, 0);">Pero</span> </span>dejando este vil y cruel asesinato, pienso en la burra aunque suene a chiste o la expresión misma de mi acción deje una media sonrisa. Con esto, quiero hacer una alegoría entre esta burra vieja y las mujeres asesinadas. Con todo el respeto del mundo para las dos. Esta burra pasaba ya los días amarrada con la misma cuerda en el mismo poste. Comía tan despacio ya que cuando lo hacia daba la sensación de que estaba recitando una plegaria. Tal vez a sabiendas de que la ultima esta muy cerca. Sus días eran tranquilos, su dueña, hembra como también , ya no la hace trabajar. Ambas se hacían compañía, guardaban muchos secretos de caminos y arados y eran complices. Atrás quedaron los días donde la espalda sangraba por el sobre peso. Sangraban las piernas de los latigazos de antiguos terratenientes. Había tanto trabajo, tanta faena que esta burra no tuvo tiempo ni para amar. Ni tan siquiera a probar los placeres mas intimos. Su muerte me indigna como la de cualquier animal en estas circustancias. Me hierve, es tan cruel, tan sumamente inhumano que es la triste realidad y fin de muchas mujeres. Mujeres de hierro, mujeres atadas al trabajo. Mujeres sin amigas sin tiempos para café y tertulia despues de dejar a los niños en la escuela. Exclavas del siglo de los avances y de estos tremendos retrocesos. Mujeres con ordenes de alejamiento sobre sus acosadores. Papeles que se convierten en verdaderas sentencias de muerte. Mujeres como burras que mueren desangradas , apaleadas y solas en cualquier parada de autobús, en la esquina de cualquier ciudad o en el portal mas abyecto de cualquier pueblo. A las burras y a ellas las asesinan la España ingnorante e inculta. La España de la vergüenza. La otra España, la que huele a tabaco y rabia. </div> <div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/__0V4voewCno/Suy7MO_oZiI/AAAAAAAAAWk/-pPguSck2Y0/s1600-h/39203_g.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 134px;" src="http://3.bp.blogspot.com/__0V4voewCno/Suy7MO_oZiI/AAAAAAAAAWk/-pPguSck2Y0/s200/39203_g.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398895872168191522" border="0" /></a> </div><div style="text-align: center; color: rgb(153, 0, 0);"><span style="font-size:85%;">- Su dueña, muestra cómo abrieron la cancela - </span></div> <div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/__0V4voewCno/Suy7MDntp4I/AAAAAAAAAWs/FabxeE5Paro/s1600-h/39204_g.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 134px;" src="http://4.bp.blogspot.com/__0V4voewCno/Suy7MDntp4I/AAAAAAAAAWs/FabxeE5Paro/s200/39204_g.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398895869115082626" border="0" /></a> </div> <div style="text-align: center;">-<span style="color: rgb(153, 0, 0);"> Aqui la arrinconaron para empalarla -</span> </div><div style="text-align: center;"> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/__0V4voewCno/Suy7L2LYgGI/AAAAAAAAAWc/C6ylP2EqUHs/s1600-h/39202_g.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="http://2.bp.blogspot.com/__0V4voewCno/Suy7L2LYgGI/AAAAAAAAAWc/C6ylP2EqUHs/s200/39202_g.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398895865506594914" border="0" /></a> </div><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/__0V4voewCno/Suy7Y1xveMI/AAAAAAAAAW0/dpKIvoylFGs/s1600-h/39205_g.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="http://1.bp.blogspot.com/__0V4voewCno/Suy7Y1xveMI/AAAAAAAAAW0/dpKIvoylFGs/s200/39205_g.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398896088737347778" border="0" /></a> <span style="color: rgb(153, 0, 0);">- La abandonaron en una parada de Bús -</span> <span style="font-weight: bold; color: rgb(51, 51, 255);">- HECHOS ACAECIDOS RECIENTEMENTE EN LA ESPAÑA PROFUNDA -</span> </div><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/__0V4voewCno/Suy7ZZsCrqI/AAAAAAAAAXM/PCAO7gkbG2U/s1600-h/39208_g.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 194px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/__0V4voewCno/Suy7ZZsCrqI/AAAAAAAAAXM/PCAO7gkbG2U/s200/39208_g.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398896098377117346" border="0" /></a> <span style="color: rgb(153, 0, 0);font-size:85%;" >Mayo del 2008, Se encontraron doce cabras con las ubres amputadas Arroyo de la Luz.</span> <div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/__0V4voewCno/Suy7ZBACcpI/AAAAAAAAAXE/PENojAS8T-g/s1600-h/39207_g.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 199px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/__0V4voewCno/Suy7ZBACcpI/AAAAAAAAAXE/PENojAS8T-g/s200/39207_g.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398896091750101650" border="0" /></a> <div style="text-align: center;"><span style="color: rgb(153, 0, 0);font-size:85%;" >Un perro apaleado y ahorcado en Talavera la Real, en octubre del 2008.</span> </div> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/__0V4voewCno/Suy7Y4sH2HI/AAAAAAAAAW8/lsfgpJpruq8/s1600-h/39206_g.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="http://1.bp.blogspot.com/__0V4voewCno/Suy7Y4sH2HI/AAAAAAAAAW8/lsfgpJpruq8/s200/39206_g.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398896089519085682" border="0" /></a> <div style="text-align: center;"> <span style="color: rgb(153, 0, 0);font-size:85%;" >Dos perros fueron mutilados en Badajoz el pasado 9 de octubre.</span></div> <span style="color: rgb(51, 51, 255); font-weight: bold;">Jiddu Krishnamurti</span> El hombre sigue siendo el mismo de siempre. Todavía es brutal, violento, agresivo, codicioso, competitivo. Y ha construido una sociedad acorde con estos rasgos" </div></div></div> 2 2009-11-01T01:49:25Z 2009-11-01T01:47:00Z 399740 2009-11-01T14:38:13Z los-quintos-asesinos-la-espana-profunda-y-la-verguenza 2009-11-01T01:49:25Z 1 1 2009-11-01T14:38:14Z 217.126.162.18 41157 20675 "Estáis de acuerdo", es un poema de Rafael Alberti, de una serie titulada "De un momento a otro", escrita en 1934-1939 y que me parece, tienen plena vigencia, por eso hoy lo traigo entre nosotros. Es más, estáis de acuerdo con los asesinos, con los jueces, con los legajos turbios de los ministerios, con esa bala que de pronto puede hacernos morder el sabor de las piedras o esas celdas oscuras de humedad y de oprobio donde los cuerpos más útiles se refuerzan o mueren. Estáis de acuerdo, aunque a veces algunos de vosotros pretendáis ignorarlo. ¿Qué son esos silencios, esas caras de tempestad oculta, reprimida, cuando el mantel se abre ante nosotros lo mismo que un insulto, igual que una limosna que nos ata a vuestro pobre pensamiento, a vuestra bolsa despreciable siempre pendiente en vuestros ojos? Estáis, estáis de acuerdo. No pretendáis negarlo. Es inútil. Hay que huir, que desprenderse de ese tronco podrido, de esa raiz comida de gusanos y rodar a distancia de vosotros para poder haceros frente y exterminaros confundiéndonos con los que hicieron vuestras fábricas, labraron vuestras tierras, agonizaron en vuestros dominios. Porque es cierto que estáis, que estáis todos de acuerdo con la muerte. 8 2009-10-29T17:07:38Z 2009-10-29T16:54:00Z 398725 2009-11-02T16:10:45Z estais-acuerdo 2009-10-29T17:07:38Z 1 1 2009-11-02T16:10:45Z 77.211.117.134 2967 3056 <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/enriquecarlos-fernandez/11236_3_Foto_3.jpg">La participación del Mossad en las actividades en apoyo a los golpistas hondureños y planes de asesinato contra Zelaya, tal como lo hace contra otras figuras como Chávez, Evo, Correa y Daniel Ortega El pasado 25 de septiembre de 2009, cuando se dio a conocer por la emisora Radio Globoque dos oficiales de los servicios de inteligencia de Israel asesoraban a policías y militares de Honduras en la represión a fuerzas populares, se revivía sin proponérselo un antiguo rosario de actividades del gobierno de Israel y de su Mossad en América Latina y, particularmente, en Centroamérica. De acuerdo con la emisora, los israelíes implicados en la represión contra el pueblo hondureño eranel general Jacob Levi y el oficial Jehad Leiner, parte de los dispositivos del Mossad que han operado en la región desde hace casi cuatro décadas, desarrollando actividades de guerra sicológica, planes de contrainsurgencia, antiterrorismo, contrabando de armas en beneficio de Israel, así como el asesinato selectivo. El empleo de sustancias tóxicas y otros medios contra el presidente Zelaya y sus acompañantes en la embajada de Brasil en Tegucigalpa, complementado por un fuerte asedio militar en los alrededores de sede diplomática, pone sobre el tapete las añejas vinculaciones de los sionistas con la ultraderecha latinoamericana, con la cómplice aceptación de las administraciones norteamericanas. El involucramiento de los israelíes tiene como aparente justificación un supuesto antisemitismo de Zelaya, usado por la ultraderecha norteamericana, el lobby judío dentro del Congreso de Estados Unidos y empresarios hondureños de ascendencia judía, promotores del régimen de facto de Roberto Micheletti, como Facussé y Jorge Canahuati, este último rico empresario y miembro de la dirección de la Sociedad de Prensa Interamericana (SIP). Uno de los implicados en la adquisición de la logística para reprimir al pueblo hondureño ha sido un ciudadano israelí, naturalizado hondureño, llamado Yehuda Leitner, dueño de las empresas Alfacom e Intercom, y quien tiene un oscuro origen como instructor del Batallón 316 de las fuerzas armadas hondureñas, uno de los más sanguinarios escuadrones de la muerte en la década del ochenta. La participación del Mossad israelí contra el gobierno constitucional de Manuel Zelaya Rosales se había iniciado desde mediados de juniomediante contactos inusuales entre la oposición de derecha y diplomáticos israelíes en Tegucigalpa, en los que participó el propio Yehuda Leitner y el propio Roberto Micheletti. Leitner, participante dentro del ejército israelí en su guerra contra los países árabes y el pueblo palestino, fue instructor en técnicas de tortura, represión y asesinato selectivo, al servicio de una de las tantas tapaderas del Mossad en América Latina, instaladas en la región desde hace varias décadas, conocida como International Security and Defense Systems. Datos confirmados situaron a Yehuda Leitner participando en las actividades de la guerra sucia contra la Revolución Sandinista en la década del 80, como miembro de la red logística establecida por Israel y la CIA, con vistas trasladar decenas de armas para la contra nicaragüense. Allí se involucró directamente con los oficiales de la CIA involucrados en la actividad como Oliver North, James Steele, Luis Orlando García, Félix Rodríguez Mendigutía, , Luis Posada Carriles y otros, así como miembros del Mossad vinculados al intercambio de armas por drogas, entre los que sobresalió Gerard Latchinian, quien fuera arrestado en 1984, en una operación descubierta por el FBI y que lo vinculaba a varios militares hondureños como los generales hondureños Gustavo Álvarez Martínez, ex jefe de las FF AA de Honduras y José Abdenego Bueso Rosa, en ese entonces agregado militar en Chile y quien había sido jefe del Estado Mayor Conjunto de las Fuerzas Armadas hondureñas, en un plan de asesinato contra el presidente Roberto Suazo Córdoba. La detención de Latchinian se produjo luego de que el FBI confiscó en el sur de la Florida un cargamento de 345 kilogramos de cocaína en 1984, con un valor aproximado de más de un millón de dólares, que sería usado para financiar el magnicidio, en alianza con otros miembros de la CIA en Ilopango. Fuentes como el periodista canadiense Jean Guy Allard, destacan la participación deLeitner y Emil Sa'ada en estas actividades israelíes y de la CIA en los negocios de contrabando de drogas y armas en Honduras. La complicidad de Israel con las fuerzas reaccionarias hondureñas y de amenaza a la Nicaragua Sandinista se puso de manifiesto por esos años en dos hechos sobresalientes: El primero de ellos ocurrió a fines de 1982, cuando el entonces Ministro de Defensa de Israel, Ariel Sharon, visitó en Honduras en compañía del general David Ivry, comandante en jefe de la aviación sionista, para brindarle a los represores hondureños ayuda militar consistente en 12 aviones Kfir, varias instalaciones de radar y varios asesores militares, lo que complementaría los más de cien ya existentes en ese país y a los cerca de 400 ubicados en América Central. America Report informaba que Honduras contaba Por su lado, el Central con un El otro hecho fue la denuncia aparecida el 20 de julio de 1983, cuando el diario estadounidense The New York Times, destacó que las armas entregadas por Sharon iban a utilizarse contra Nicaragua. En la actualidad, Latchinian rememora con frecuencia su oscuro pasado dentro de la guerra sucia de la CIA en Centroamérica, donde tuvo como colaborador a Leitner, desde su celda en la cual purga una larga condena de prisión. Sin escrúpulo y sin que lo atormenten sus culpas pasadas, mira sus manos ensangrentadas a causa de la muerte de cientos de hondureños y de revolucionarios nicaragüenses. Ha podido descubrir, luego del proceso que se le siguió en 1984 luego de su detención en Miami, junto a Manuel Binker, Robert Kurtz, Jerome Latchinian, Elaine Pérez, Juan Roca, Faiz Sikaffy y José Zimmerman, que la CIA lo consideró prescindible, luego que él fuera el encargado directo de reclutar a Charles Odorizzi, un ex Delta Forceyanqui, para que asesinara al presidente Suazo Córdoba. Otro de los socios de Leitner, el general Gustavo Álvarez Martínez, fue asesinado el 25 de enero de 1989 como resultado de serias contradicciones internas con la cúpula castrense hondureña, luego de que permaneciera en Estados Unidos entre 1984 y 1989, protegido por la CIA y retornara a Honduras. Esta vez ni sus vínculos conJohn Dimitri Negroponte, el oscuro oficial CIA y diplomático norteamericano, pudieron salvarlo del cataclismo. Por su parte, Yehuda Leitner supo escurrirse de su complicidad en el intento de asesinato contra el ex presidente Suazo Córdoba y de su implicación en el escándalo Irán-Contras, viviendo hoy en Honduras sin ser molestado. Por el contrario,Yehuda Leitner es socio directo del presidente de facto Roberto Micheletti y goza de la amistad de los más altos represores de las FF AA de Honduras. Desde que el Mossad pasó a operar en América Latina en la década de los 60, en virtud de la alianza estratégica entre los sionistas y Estados Unidos de los mal llamados Cuerpos de Paz, se inició el arribo de miembros del Mossad con la justificación de enseñar a los pueblos latinoamericanos en técnicas agrícolas. Con esta pantalla, los enviados del Mossad desarrollaron una fuerte guerra sicológica contra Cuba y otras alternativas progresistas en la región, fundamentalmente dirigidas por su Sección de Servicios Especiales (Metsada), quienes crearon las bases para una estrecha cooperación con las fuerzas armadas de varias naciones latinoamericanas, las que recibieron instrucción para cometer asesinatos selectivos, contrainsurgencia, técnicas de tortura y represión, actos de sabotaje, creación de grupos paramilitares, así como técnicas psicológicas de desinformación. El Mossad destinó una parte considerable de los casi 2 000 oficiales con los que contaba en ese momento para sus actividades en América Latina, dejando la tarea de la represión a los palestinos y agresión a los pueblos árabes a otras secciones de su estructura y al servicio de contrainteligencia israelí conocido como Shabak. La oscura participación del Mossad en Centroamérica tiene varios capítulos que han sido denunciados en múltiples ocasiones, fundamentalmente dirigidos a brindar apoyo logístico a las dictaduras de la región y a entrenar a los servicios especiales de las mismas en técnicas de contrainsurgencia y represión. El en el caso de Guatemala, luego de que quedó al desnudo la complicidad de los sionistas con la dictadura militar de Pinochet, a la que vendió innumerables armas sofisticadas y ofreció ayuda para que mantuviera una de las más crueles represiones conocidas en el Hemisferio Occidental, la ayuda del Mossad y del gobierno sionista se incrementó a partir de 1978, luego de que los Estados Unidos suspendieran aparentemente la ayuda militar a esta nación por la bochornosa de los derechos humanos contra el pueblo guatemalteco. Ese mismo año, Guatemala recibió de los sionistas 11 aviones Arawa, 10 blindados RBY-MK, 15 mil fusiles Galil, centenares de morteros de 81 mm, bazucas, lanzagranadas, tres guardacostas Dabier, un sistema de transmisiones tácticas, un circuito de radares y así como 120 toneladas de municiones. En los años posteriores a 1982, con Efraín Ríos Montt a la cabeza de los torturadores, fueron inapreciables para los militares represores guatemaltecos las ayudas provenientes del sionismo. Con ellas se pudo implementar una política de terror que costó centenares de miles de muertos al pueblo de Guatemala. La creación de una fábrica de municiones y para producir fusiles Galil y sub ametralladoras Uzi en Alta Verapaz, por Tadiran Israel Electronics, así como la creación de una sucursal de Tagle Military Gear Overseas en el hotel Cortijo Reforma de Ciudad Guatemala, fueron expresión del nivel de colaboración de los sionistas en esa nación centroamericana. En julio de 1977 un suceso relacionado con el traficante de armas de origen mexicano Marcos Katz, volvió a destapar la participación de Israel en Centroamérica. La denuncia oportuna del diario israelí Haaretz, en relación con su participación en el alquiler de un avión argentino, decomisado en Barbados, con más de veinte toneladas de armas y municiones con destino al gobierno de Guatemala, siguiendo la ruta Tel Aviv-Portugal-Barbados-Guatemala, sacó a la luz las abultadas ventas bélicas del sionismo a los militares de facto en esa nación centroamericana. Por esa época, el gobierno salvadoreño recibió cerca de 21 millones anuales en armas, entre los que se encontraban aviones Arava, Dassault Ouragan y Super-Mystere, así comomiles de toneladas de armas y municiones. De esta forma el Instituto Central de Operaciones y Estrategias Especiales (Mossad), creado por Ben Gurion en 1951, ha usado a América Latina como zona de operaciones en apoyo a los planes hegemónicos de Estados Unidos, a cambio de la solidaridad de los yanquis en su enfrentamiento con las naciones árabes y el pueblo palestino. Dotado de amplios recursos, sus oficiales encubiertos en organizaciones de diversas fachadas, se valen de diversos mecanismos para lograr sus objetivos. Desde el soborno generalizado a funcionarios gubernamentales, políticos y jueces, así como el manejo de la prensa mediática, crean una vasta red de operaciones desinformativas dirigidas contra los movimientos y naciones progresistas del continente. Una de sus fachadas más proliferadas en la región es el empleo de agencias de seguridad y protección, que sirven de centros de operaciones a las células del Mossad, como la propia Security and Intelligence Advising (SIA). Esta compañía especializada en consultoría en seguridad, labores de inteligencia y protección, con casa matriz en Israel, opera con sus expertos desmovilizados o en activo del ejército sionista en diversos países de América, incluidos los Estados Unidos. El rol del Mossad en Colombia, vinculado al abastecimiento de armas a los paramilitares de las Autodefensas Unidas de Colombia (AUC) y las bandas que actualmente las han sucedido, unido a la labor de entrenamiento en técnicas de tortura y asesinato selectivo impartido por miembros del Mossad, colocan en tela de juicio a las supuestas empresas de seguridad de ese país en esa nación latinoamericana. Uno de los protagonistas de esa alianza de los paramilitares de las AUC y el Mossad es el teniente coronel Yair Klein, salido de la unidad de elite Harub, quien formó en 1989 una empresa registrada en Bogotá con el nombre de Punta de Lanza, la que vende armas y tecnología de punta a los paramilitares. Una conspiración descubierta hace un tiempo, puso al desnudo los vínculos de autoridades corruptas de varios países latinoamericanos en el contrabando de armas que vincula a los servicios de inteligencia sionistas y a los paramilitares colombianos. En esta conspiración participó Oris Zoller, conocido agente del Mossad israelí que vive en Guatemala y es el actual jefe de la compañía General de Representaciones Internacionales (GIRSA), quien junto a otro agente del Mossad nombrado Amar Salmar, realizó una operación de armas y municiones que supuestamente se venderían de Nicaragua a Panamá, aunque su destino final fueron los paramilitares colombianos de las AUC. En esta fraudulenta operación también participó un panameño vinculado al Mossad nombrado Shimon Yelinek. Otra compañía israelí que sirve de facha al Mossad es Global SCT, propiedad del general Israel B. Ziv, quien abastece de armas y medios de guerra a Colombia, Perú y al gobierno de facto de Roberto Micheletti. Fue tal el apoyo recibido por las Autodefensas Unidas de Colombia que su extinto líder, Carlos Castaño, confesó que la idea de crear las fuerzas paramilitares la aprendió de los israelíes. Global CST mantiene un contrato con el Ministerio de Defensa de Colombia por un monto de 10 millones de dólares, el cual incluye no solo el abasto de armas y logística de guerra, sino también asesoramiento en contrainsurgencia y labores de inteligencia. Existen actualmente fuertes sospechas que implican a Global CST en el operativo contra las FARC colombianas en territorio ecuatoriano que causó la muerte a varios guerrilleros, entre ellos al segundo jefe de esa organización, Raúl Reyes. Lo más sorprendente es el papel del Mossad dentro de los planes desestabilizadores en la frontera colombo-venezolana, pues se ha comprobado que muchos paramilitares colombianos son entrenados por personal vinculado al Mossad para infiltrarlos en territorio venezolano con vistas a realizar diversas actividades contrarrevolucionarias. A tal efecto han creado varios campamentos y un centro operativo en Bogotá. Un capítulo de la actividad del Mossad que necesita ser ampliamente analizado es su participación en planes desestabilizadores contra la Revolución Bolivariana. En varias oportunidades se ha podido comprobar la participación de agentes israelíes operando dentro de las universidades venezolanas como la Universidad Católica Andrés Bello, la Universidad Simón Bolívar y otras, con la finalidad de involucrarlos mediante la desinformación en actividades de la oposición. Empleando a los estudiantes con fines mediáticos, como la reciente huelga de hambre protagonizada frente a las oficinas de la OEA en Caracas, han tratado de desestabilizar la situación en Venezuela, presentando ante el mundo una falsa oposición a las reformas constitucionales emprendidas por el gobierno bolivariano. El Mossad tuvo activa participación también en el golpe del 11 de abril de 2002 contra Hugo Chávez, según lo atestigua la implicación de varias personas de origen israelí como Isaac Pérez Recao, vinculado a la actividad de empresas de seguridad y venta de armas en Venezuela siguiendo el modelo del Mossad para Global CST, la SIA, Punta de Lanza y otras. Pérez Recao, evitando el peso de la justicia, huyó a Miami, donde continúa conspirando contra la Revolución Bolivariana. Para colmo de las actividades repudiables del Mossad en América Latina, a principios de este año se dio a conocer que los servicios secretos de Israel entrenaron militarmente a varios miembros del ala violenta de los carteles mexicanos de la droga, fundamentalmente al Cartel del Golfo y al Cartel de Sinaloa, entre los que se encontraba Arturo Guzmán Decena, el fundador del grupo de sicarios conocido como Los Zetas. Partiendo de las consideraciones antes expuestas, resulta plenamente creíble la participación del Mossad en las actividades en apoyo a los golpistas hondureños y que los mismos estén preparando en las sombras planes de asesinato contra Manuel Zelaya Rosales, tal como lo hacen contra otras figuras como Hugo Chávez, Evo Morales, el presidente Correa y Daniel Ortega. ¿Sabía usted que hay cinco cubanos presos en las cárceles de Estados Unidos por luchar contra el terrorismo? 3 2009-10-13T17:32:24Z 2009-10-13T17:28:00Z 391024 2009-10-18T17:44:17Z no-es-casual-presencia-del-mossad-honduras- 2009-10-13T17:32:24Z 1 1 2009-10-18T17:44:17Z 85.84.197.122 36031 19434 <a href="http://www.diariovasco.com/20091013/al-dia-local/varios-desconocidos-atacan-granja-20091013.html" target="_blank">La Noticia..</a> <div style="text-align: center;"><span style="font-size:180%;"><span style="color: rgb(153, 0, 0);">¡¡ Malnacidos ¡¡</span> <span style="color: rgb(153, 0, 0);">¡¡ Escoria ¡¡</span> </span></div> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/__0V4voewCno/StRmfyMH41I/AAAAAAAAASA/fKm_ZEmH6Tk/s1600-h/conejos+1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 134px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/__0V4voewCno/StRmfyMH41I/AAAAAAAAASA/fKm_ZEmH6Tk/s400/conejos+1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392047350103925586" border="0" /></a> <div style="text-align: center;"><span style="color: rgb(51, 51, 255); font-weight: bold;">- Los conejos de la ira -</span> </div> <div style="text-align: justify;">Cuando esta mañana he leído esta noticia he sentido asco. Ese asco que se mastica y se siente en las entrañas. Me convertí por un instante en un asesino en serie. En un asesino de de asesinos. En un mounstruo irreconocible. Las venas se me agolpaban en las muñecas y la presión hacia mas fuerte la rabia que siento por estos ¡¡ mal nacidos de mierda, escoria rastrera, capaces de asesinar a su madre por la espalda. O lanzarle la corbata colombiana a su padre. Esta gente son capaces de eso y más. He visto en alguna ocasión sus caras y he sentido pánico. Son seres ruines, materiales inservibles, deshechos de quirófano y tanatorio que toman vida pegándose como lapas a los pocos restos de oxigeno que pululan por el ambiente. Para convertirse en parásitos inmundos. Tienen tanta saña y crueldad que han asesinado a 2300 conejos a golpes contra en el suelo. Tuvieron que ser según dicen tres o cuatro personas que conocían el recinto, para que con nocturnidad y alevosía entraran en un criadero industrial de Urnieta en el País Vasco y se dedicaran a cobrar su presunta deuda laboral a golpes contra los indefensos animalitos. Al parecer muchos tuvieron que ser rematados por los propietarios de la granja, ya que a los dejaron agonizando. Increible la atrocidad y la maldad. Con las propias manos uno por uno. Y lo más terrible de todo es que no me sorprende. El personal esta muy jodido de la cebolla. Pido que estos mal nacidos no vayan a la cárcel. Pido a los jueces que construyan cuatro jaulas, las coloquen en el mismo lugar donde cometieron la matanza. Encima justo del charco de sangre, oliendo su crimen malvado y rodeados de conejos. Así el tiempo que disponga la ley. Despues cuando salgan. Otra sesion, esta vez para purificar su cuerpo en el nombre de " Dios". Pero eso lo haran sus complices en el nombre de la ciencia. <center style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);"><span style="font-size:180%;">¡¡ ASESINOS ¡¡</span></center> <embed src="http://www.petatv.com/swf/video.swf?v=fur_farm_high" quality="high" pluginspage="http://www.macromedia.com/go/getflashplayer" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" height="375" width="560"></embed> <div style="text-align: center;"><a href="http://www.furisdead.com/pledge-furfree.asp?c=cfsv">Pledge to go fur-free at PETA.org.</a> </div> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/__0V4voewCno/StQsA_34HsI/AAAAAAAAAR4/VZqMMyZtZHM/s1600-h/screenshot.7.png"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 224px;" src="http://2.bp.blogspot.com/__0V4voewCno/StQsA_34HsI/AAAAAAAAAR4/VZqMMyZtZHM/s400/screenshot.7.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391983049526746818" border="0" /></a> <div style="text-align: justify;"><span style="color: rgb(51, 0, 0);font-size:130%;" >Hoy las portadas no hablan de estos asesinos en serie. Pero siempre denunciare desde mi atalaya el maltrato a los animales. Son más importantes que la mayoria de seres humanos que me rodean. </span></div></div> 1 2009-10-13T07:36:17Z 2009-10-13T07:34:00Z 390768 2009-11-12T07:43:42Z la-cruel-matanza-los-conejos-la-ira-malnacidos- 2009-10-13T07:36:17Z 1 1 2009-11-12T07:43:43Z