DESDE EL PAIS DE LOS DOGONES

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1813 <IMG class=imgizqda id=img_0 height=284 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/atho/238783_MALULA-AZUL.jpg" width=545> Han trascurrido varias lunas. Belit empieza a sospechar que sus días en la tierra están llegando a su fin. Los dogones están interesados en satisfacer su curiosidad. Le han explicado que los hombres se encuentran en la “cuarta tierra”. Los “hombres con alas”, en la “sexta tierra”. No entiende nada. Ellos están en la creencia de que existe vida en otros mundos. Y otras historias más… Le han hecho entender que han iniciado una ceremonia para saber qué hacer con él en el futuro. Antes de irse a dormir, los intérpretes de las tablas de adivinación, han dibujado unos esquemas geométricos en la arena frente a la entrada de la choza que han habilitado de prisión. Tras una danza al son de una música agradable que ocupa parte de la noche se retiran a sus chozas a descansar. Al amanecer, analizarán en que parte del dibujo se paró el zorro durante el sueño de la tribu. Según la tabla que haya borrado con su cola, será su libertad o muerte. El zorro se ha posado, borrado, el casillero que representa a Ogo. Ogo, el entrometido. Eso le ha salvado. Belit ha visto, desde la única ranura, en su vigilia nocturna, a Sirio, la estrella más brillante del cielo. Más que el planeta Venus, y a su compañera que gira incesantemente a su alrededor sin tocarlo nunca. Es buena señal. No se sorprendió al amanecer, le dejaron en libertad. No había llegado la hora de pasar a ser uno de los remeros de barco de Ra. Su mente da vueltas en torno a la tradición más sagrada de los dogones: Existe una tercera estrella en el sistema Sirio a la que llaman “emme ya” (sol de mujer). Que Amma dio al mundo su forma y movimiento, y creó seres vivos. Y que nuestro planeta Tierra forma parte de la placenta de Ogo. El supervisor del universo, es Nommo. El primer aterrizaje de Nommo en la tierra, le llaman, “el día del pez”. Llegó del sistema de Sirio (tierra pura). Pero, no se sabe cuando volverá. Belit-Seri, decide volver a Egipto. Los vientos de los árboles de acacia, reverenciados por Annu, le traen noticias de Uxa. Cuando está descansando en un oasis del camino piensa: Qué hay tras las palabras de Uxa. Si no tuvieran esas bellas expresiones, podrían ser sombras que dan miedo. Sombras o silencios, no sé, pero dan miedo. Tengo que rezar a los dioses del templo de Alejandría. Zafiros difíciles de imaginar, imitan una esperanza perdida. Los mirtos que escuchan las profecías de los amores traicionados, no me hablan. Oigo el silencio dulce de la noche. Qué importa, aguantaré. El reloj de sol de las palmeras rodeadas de espejismo, no maca las horas. Tengo que confiar. Pero tengo que tener cuidado, la Vieja Luna me ha ofrecido granos de granada. Belit, se ha quedado dormido. Mañana tiene un largo recorrido hasta las orillas del Nilo. ATHO

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1 DESDE EL PAIS DE LOS DOGONES

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1813 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CPROPIE%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link rel="themeData" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CPROPIE%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx"><link rel="colorSchemeMapping" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CPROPIE%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml"><style>  </style><o:p></o:p><o:p></o:p><o:p></o:p><o:p></o:p> <img src="../blogfiles/atho/natuiralprimavera2008.jpg" id="img_1" class="imgcen" width="565" height="250"> Aquí. <o:p></o:p> Entre sus aguas trepa un relámpago que nace en las entrañas del lago. El salto de agua se agita. A su vera, gotas que se cuelgan en los juncos de la orilla, forman jardines de luz.<o:p></o:p> Qué desierto de nubes. La lluvia gozosa duerme en su refugio de otoño. <o:p></o:p> Llora el lago, y es azul su rostro, cuando la Vieja Luna le consuela. Tras la lluvia de brillos irisados, como tus besos sobre mis labios trémulos, brota con fuerza la lascivia de los campos sembrados de mies.<o:p> </o:p> Allí.<o:p></o:p> Estar lejos de tu lado, cambia la forma de mis recuerdos como las olas del mar sobre la playa. ¿Sabes por qué? Porque ya no me sientes. Oigo el son de tu indiferencia entre las piedras de un acantilado huérfano. Todo está más triste. Las gaviotas picotean los restos hediondos de la alegría de estar juntos. Minutos de soledad, que mueren en la orilla soñada, y la marea se lleva los cadáveres a las profundidades de un tenebroso mar.<o:p> </o:p> Ahora. <o:p></o:p> En vano intento caminar sobre la arena. Todo está oscuro. Solo un poco de luz tiembla a lo lejos, en el límite que separa el mar del cielo, es, que creas en la sinceridad de mis palabras de amor.<o:p> </o:p> Aún. <o:p></o:p> No he apagado la esperanza. <o:p> </o:p> Aquí, allí, ahora, aun.<o:p></o:p> ¿Es posible que sean mentira tus besos? ¿Qué no fue realidad que mis manos pulsaran tu cintura, piernas y las más sutiles partes de tu cuerpo, aquel verano en las islas del mar Egeo?<o:p> </o:p> Acá.<o:p></o:p> Todo parece disperso. Estoy triste.<o:p> </o:p> Actualmente.<o:p></o:p> ¿Condenado al olvido, como la marea que besó nuestros cuerpos desnudos aquella noche de plenilunio, y no regresó nunca más? <o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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1 AGUA DE OLVIDO

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1813 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CPROPIE%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link rel="Edit-Time-Data" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CPROPIE%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_editdata.mso"><link rel="themeData" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CPROPIE%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx"><link rel="colorSchemeMapping" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CPROPIE%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml"><style>  </style><o:p> </o:p><img src="../blogfiles/atho/P4260004.jpg" id="img_1" class="imgcen" width="537" height="312"> -Belit entre los descendientes de KOZAR, hijo de TOGARMES, nieto de JAFET, hijo de NOÉ.-<o:p></o:p> <o:p>-----------------------------------------------------------------------------------</o:p><v:shapetype id="_x0000_t75" coordsize="21600,21600" o:spt="75" o:preferrelative="t" path="m@4@5l@4@11@9@11@9@5xe" filled="f" stroked="f"><v:stroke joinstyle="miter"><v:formulas><v:f eqn="if lineDrawn pixelLineWidth 0"><v:f eqn="sum @0 1 0"><v:f eqn="sum 0 0 @1"><v:f eqn="prod @2 1 2"><v:f eqn="prod @3 21600 pixelWidth"><v:f eqn="prod @3 21600 pixelHeight"><v:f eqn="sum @0 0 1"><v:f eqn="prod @6 1 2"><v:f eqn="prod @7 21600 pixelWidth"><v:f eqn="sum @8 21600 0"><v:f eqn="prod @7 21600 pixelHeight"><v:f eqn="sum @10 21600 0"></v:f><v:path o:extrusionok="f" gradientshapeok="t" o:connecttype="rect"><o:lock v:ext="edit" aspectratio="t"></o:lock><v:shape id="_x0000_s1026" type="#_x0000_t75" alt="Noé " href="http://www.liceus.com/cgi-bin/ac/pu/noe_grande.jpg" target="_blank" style="position: absolute; left: 0pt; text-align: left; margin-left: 4.1pt; margin-top: 11.95pt; width: 132.85pt; height: 163.85pt; z-index: 251666432;" o:button="t"><v:imagedata src="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CPROPIE%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_image001.jpg" o:href="http://www.liceus.com/cgi-bin/ac/pu/noe_peque%F1o.jpg"><w:wrap type="square"></w:wrap><o:p></o:p></v:imagedata></v:shape></v:path></v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:formulas></v:stroke></v:shapetype> Los intranquilos vuelos de las abejas siguen escribiendo mi destino. En el bosque de los deseo, las mariposas cansadas de no haber encontrar el grito que llama al amor, depositan sobre los tulipanes que se mecen en un silencio vacío, todos aquellos besos que no quisiste recibir.<o:p></o:p> Si. <o:p></o:p> -¡A dónde vamos! –me preguntaste.<o:p></o:p> -Ten cuidado, podemos saltar a la realidad y perderlo todo –contesté. Hay que soñar la luz, el ruido de la vida y el grito de las estrellas que brillan alegres a pesar de todo. Si la tierra se hunde bajo nuestros sueños, el cielo nos recibirá pero… ¿cómo? ¡Destrozados!<o:p></o:p> Caminaremos por esta vida como las cucarachas “rubia” que, aunque tienen alas no pueden volar. Si permanecemos en nuestros sueños, podremos estar entre los inmortales que caminan hacia la puerta de NOTO, solo accesible a los dioses. Y, en las noches, como en todo Egipto, noches largas de tristeza, arderán como en la Fiesta de las Luminarias, las lámparas de sal y aceite, que espantarán nuestras aflicciones.<o:p></o:p> En esta vida, como en el Oasis de Siwa, existen dos soles, el real y el que se refleja en el lago. Este último, es el más hermoso, tiembla a veces, cambia de color y nos podremos bañar desnudos en sus colores ardientes.<o:p></o:p> Te escribo desde los Pirineos. Estamos descansando. Formo parte de la embajada de Constantino VIII, con destino Córdoba, llevamos un libro para Hasday Ben Chaprut, de parte del Rey Cuzarí IOSEF, que narra la conversión de sus antepasados al judaísmo. En esa capital de “El-Ándalus” viven muchos judíos descendientes de los Jázaros, que fueron vencidos y expulsados de su imperio por príncipes moscovitas. Nos acompaña un monje que se hace llamar Nicolás. Bizancio lo ha mandado con la instrucción de traducir al latín el tratado médico de Dioscórides, un texto científico del siglo I. <o:p></o:p> En Córdoba, donde vive y trabaja Rabí Deuda Haleví, la historia de los Jazaros constituye una realidad muy vivida, puesto que, como te he dicho, numerosas familias de la ciudad pretenden descender de ellos.<o:p></o:p> Verás.<o:p></o:p> Ayer caminé por un bosque de pinos, uno de ellos me llamó: “Soy Atis, el amado de Cibeles, ella me enloqueció hasta morir por yo amar a Sagaritis. Arrepentida de su maleficio me convirtió en el pino en el que estas apoyado. ¡Por favor! Id al rio que nace cerca de esa montaña que veis en frente, y traedme noticias de mi ninfa amada”.<o:p></o:p> Obedecí. <o:p></o:p> La encontré junto a la fuente donde nace el río más hermoso. Me contó que, le seguía queriendo y que, siempre lo esperará. <o:p></o:p> Volví. <o:p></o:p> Le conté todo lo que me dijo: sus agujas resplandecieron como esmeraldas. Me estrechó entre sus ramas impregnándome perfumes de la Arcadia Feliz.<o:p></o:p> ¿Escribieron nuestro destino las mismas abejas?<o:p></o:p> BELIT<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p>

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1 ENTRE LOS DESCENDIENTES DE KOZAR

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1813 <?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p><o:p></o:p><o:p></o:p><o:p></o:p> <A name=w.:x0></A><A name=sivy0></A><A name=s:hc0></A><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 540px; HEIGHT: 242px" height=1421 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/atho/P5170037.jpg" width=1836> Qué importa este sol que consume entre sus carcajadas la belleza de los árboles. <A name=w.:x1></A><A name=sivy1></A><A name=zakz></A>Y…, ese imbécil que mira descaradamente el ombligo de la joven apoyada en la barra, qué. <A name=w.:x2></A><A name=sivy2></A><A name=nwkd></A>Tampoco me importa, allá él. No tengo la culpa de que su mirada libidinosa se enrede en el tatuaje de su vientre. <o:p></o:p> Otra vez el perro vagabundo en el mismo sitio de ayer.<A name=w.:x3></A><A name=bycd0></A><A name=bycd></A> Para mí, que está esperando a la perra del bar. <A name=w.:x4></A><A name=gkr10></A><A name=gkr1></A>No me importa. Que Babilonia estuviera rodeada de palmeras, surcada por el río Eúfrates y protegida tras unas murallas de siete metros de grosor, sí. Eso tengo escrito desde hace algunas fechas en el cuaderno de “notas de lecturas”.<A name=w.:x5></A><A name=yotn0></A><A name=yotn></A> <o:p></o:p> Ha empezado el verano. Nada, no tengo ganas de escribir relatos, ni... de anotar, como otras veces, esta tontada de mis pensamientos. <A name=w.:x6></A><A name=h-:50></A><A name=h-:5></A>Bueno, el perro se ha cansado de esperar, mueve la cola, saca la lengua repetidas veces y se va. Yo también. Me voy a ver si encuentro algún amigote para beber unas cañas de cerveza. <A name=c:gb0></A><A name=c:gb></A><A name=c:gb3></A><A name=c:gb2></A><A name=c:gb1></A><o:p></o:p> Ni amigos ni cañas. Solo voy a ver el río como pasa sin decirme nada bajo este puente de hierro. ¡Anda! Alguien ha tirado un ramo de novia a la corriente, y un remolino se lo está tragando al lado de una de las pilastras abrazadas por ramas secas. ¿Por qué <A name=ic3a0></A><A name=ic3a></A><A name=ic3a3></A><A name=ic3a2></A><A name=ic3a1></A>habrá sido? ¿Un descuido? o ¿la novia se ha arrepentido antes de la boda? Bueno, y a mí, qué. Voy a caminar. Espero no encontrarme con ningún conocido. ¡Vaya! pero, ¿no es el perro vagabundo el que me sigue? <A name=ukhy0></A><A name=ukhy></A><o:p></o:p> <A name=ukhy3></A><A name=ukhy2></A><A name=ukhy1></A>-¿Qué buscas? <o:p></o:p> <A name=en4n1></A><A name=en4n0></A><A name=en4n></A>- ¡Guau, guau, guau...! <o:p></o:p> <A name=rjuk1></A><A name=rjuk0></A><A name=rjuk></A>-Está bien, vamos, yo también estoy solo. <o:p></o:p> <A name=rjuk4></A><A name=rjuk3></A><A name=rjuk2></A>- ¡Guau...! <o:p></o:p> <A name=t_.y1></A><A name=t_.y0></A><A name=t_.y></A>-Verás, trato de escribir un relato largo, y solo sé cosas cortas tal vez, eso sí, prosa poética, pero ya no me satisface mucho. ¿Pero, como formar el esquema? ¿Lo sabes tú? <o:p></o:p> <A name=ubk61></A><A name=ubk60></A><A name=ubk6></A>-¡Gruuuug...! <o:p></o:p> <A name=ubk64></A><A name=ubk63></A><A name=ubk62></A>-Bueno bueno, no gruñas, no levantes la oreja derecha que se te ven las garrapatas. Voy a pensar algo sobre el tema “agua” que han propuesto en el Foro Iceberg Nocturno. <o:p></o:p> <A name=p72l1></A><A name=p72l0></A><A name=p72l></A>-¡Guau, guau...! <o:p></o:p> <A name=p72l4></A><A name=p72l3></A><A name=p72l2></A>- Quisiera escribir sobre los jázaros, sobre ese pueblo tan misterioso... o tal vez recopilar las cartas que escribí cuando era un Cazador de Sueños, tras abandonar mi ocupación de Escriba del faraón, en busca de aventuras por todos los territorios que me llevó el viento intemporal. Pero…, a ver, eso del agua…<o:p></o:p> Mira, una terraza en ese bar... vamos, pediré un cerveza, esta vez con alcohol, no tengo que conducir. Te pediré para ti unos huesos de las sobras de comida. <o:p></o:p> <A name=ou8-1></A><A name=ou8-0></A><A name=ou8-></A>-¡Gmmm, guau, guau...! <o:p></o:p> <A name=wkzv1></A><A name=wkzv0></A><A name=wkzv></A>- Está bien, no me frotes la cabeza en el pantalón que me saltaran los parásitos. Bueno, vale, te sientas aquí, y no te muevas. ¡Por favor, traiga una mediana y, si son posibles algunas sobras para mi amigo! <A name=taf_1></A><A name=taf_0></A><A name=taf_></A><o:p></o:p> ………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………<o:p></o:p> <o:p></o:p> <A name=taf_4></A><A name=taf_3></A><A name=taf_2></A>-Vamos, te llevaré a casa y te bañaré, te voy a comprar algún líquido en la farmacia para limpiarte esos parásitos. <o:p></o:p> <A name=dm_y1></A><A name=dm_y0></A><A name=dm_y></A>-Guau, guauuuu.....! <o:p></o:p> <A name=ka5n1></A><A name=ka5n0></A><A name=ka5n></A>-Sí, sí, somos amigos. Vamos. <A name=ka5n2></A><o:p></o:p> <o:p>ATHO </o:p>

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1 QUÉ IMPORTA

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1813 <?xml:namespace prefix = v ns = "urn:schemas-microsoft-com:vml" /><v:shape id=_x0000_s1027 style="MARGIN-TOP: -7.95pt; Z-INDEX: 251658240; LEFT: 0px; MARGIN-LEFT: 4.85pt; WIDTH: 48pt; POSITION: absolute; HEIGHT: 57.75pt; TEXT-ALIGN: left" type="#_x0000_t75"><v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\PROPIE~1\CONFIG~1\Temp\msohtmlclip1\01\clip_image001.jpg" o:title="rembrandt"></v:imagedata><?xml:namespace prefix = w ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:word" /><w:wrap type="square"></w:wrap></v:shape>Filósofo meditando. 1.632. REMBRAND. Las brasas del hogar estimuladas por las tenazas, avivan el fuego que ilumina calderos y pucheros. La escalera de caracol es un diábolo que marca la frontera entre luz y oscuridad. Una <IMG class=imgdcha id=img_1 style="WIDTH: 169px; HEIGHT: 130px" height=707 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/atho/filosofomeditando-rembrand.jpg" width=821>puerta entablada parece guardar el secreto del camino que conduce a la bodega donde mora el dragón que guarda los tesoros del conocimiento. Una ventana enrejada y luminosa compite con las llamas para espantar las sombras. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <IMG class=imgizqda id=img_0 style="WIDTH: 80px; HEIGHT: 71px" height=51 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/atho/rembrandt.jpg" width=216> <v:shape id=_x0000_s1026 style="MARGIN-TOP: 6.4pt; Z-INDEX: 251657216; LEFT: 0px; MARGIN-LEFT: 240.35pt; WIDTH: 181.6pt; POSITION: absolute; HEIGHT: 140.15pt; TEXT-ALIGN: left" type="#_x0000_t75"><v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\PROPIE~1\CONFIG~1\Temp\msohtmlclip1\01\clip_image002.jpg" o:title="filosofo meditando-rembrand"></v:imagedata><w:wrap type="square"></w:wrap></v:shape>En busca de la verdad, lejos del infierno exterior, él, un anciano iluminado por la luz del alba, medita sobre la mentira, o, ¿duerme?, seguramente ha estado rastreando filosóficamente las consecuencias del comportamiento existencial, o tal vez, sobre la vida del ciprés que, triste, crece directo al azul, mientras a sus pies duerme la hierba tras la siega. Ella, la criada, ni llora ni ríe. Tiene un pasado entre cacerolas, y su futuro, esclava de fogones, sin odio, sin esperanza en otra vida mejor. Ningún movimiento extraño. Solo claroscuro.<o:p></o:p> ATHO<o:p></o:p>

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1 FILÓSOFO MEDITANDO

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1813 <?xml:namespace prefix = v ns = "urn:schemas-microsoft-com:vml" /><v:shapetype id=_x0000_t75 stroked="f" filled="f" path="m@4@5l@4@11@9@11@9@5xe" o:preferrelative="t" o:spt="75" coordsize="21600,21600"><v:stroke joinstyle="miter"></v:stroke><v:formulas><v:f eqn="if lineDrawn pixelLineWidth 0"></v:f><v:f eqn="sum @0 1 0"></v:f><v:f eqn="sum 0 0 @1"></v:f><v:f eqn="prod @2 1 2"></v:f><v:f eqn="prod @3 21600 pixelWidth"></v:f><v:f eqn="prod @3 21600 pixelHeight"></v:f><v:f eqn="sum @0 0 1"></v:f><v:f eqn="prod @6 1 2"></v:f><v:f eqn="prod @7 21600 pixelWidth"></v:f><v:f eqn="sum @8 21600 0"></v:f><v:f eqn="prod @7 21600 pixelHeight"></v:f><v:f eqn="sum @10 21600 0"></v:f></v:formulas><v:path o:connecttype="rect" gradientshapeok="t" o:extrusionok="f"></v:path><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:lock aspectratio="t" v:ext="edit"></o:lock></v:shapetype> <v:shape id=_x0000_s1026 style="MARGIN-TOP: 34.3pt; Z-INDEX: 251657728; LEFT: 0px; MARGIN-LEFT: -3.3pt; WIDTH: 434.25pt; POSITION: absolute; HEIGHT: 96pt; TEXT-ALIGN: left" type="#_x0000_t75"><v:imagedata o:title="nye003_preview" src="file:///C:\DOCUME~1\PROPIE~1\CONFIG~1\Temp\msohtmlclip1\01\clip_image001.jpg"></v:imagedata><?xml:namespace prefix = w ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:word" /><w:wrap type="square"></w:wrap></v:shape><IMG class=imgizqda id=img_0 style="WIDTH: 196px; HEIGHT: 239px" height=235 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/atho/abrazo.jpg" width=220> La luz empuja un azul con estrellas hasta perderse en la última montaña. Las hojas color de té, ya pueden despertar; es hora para ver amanecer en el valle, y a los pájaros sobre las ramas. Un sendero sin sombra, arruga de una tierra que espera la lluvia desde hace ya mucho tiempo, se pierde en el infinito. Sus recuerdos amorosos, como cucarachas rubias, tienen alas, pero, no pueden volar. <o:p></o:p> La puerta abierta, en un tiempo de libertad, ve sobre el horizonte, como la primera luz teje múltiples pétalos de pálidas violetas. Hay poemas hermosos de profunda tristeza, allá, lejos, donde acecha la eternidad. Entonces, aparecen otra vez sus pensamientos, y deja que crepiten mientras el día empuja a los gorriones fuera de sus nidos. Callaba, y él, que la miraba, sentía que las palabras sobraban. Sobre la levedad de la quietud, pensaba que perdería su amistad si en ese momento no la abrazaba con cariño.<o:p></o:p> ¡Qué grande es la amistad y el lenguaje sin palabras! Por fin ha comprendido. Por fin, sale de la senda de la amistad, penetra en el bosque fragante del amor, y sin permiso, la besa con pasión en un abrazo imposible. El amor es un viento vertical que no controlan los dioses y sí, la luna llena. Si no fuera así, quizás él, se dedicaría a escribir sobre la tristeza. <o:p></o:p> ATHO

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1 DE LA AMISTAD AL AMOR

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1813 <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></H1> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><o:p></o:p></H1> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><o:p></o:p></H1> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/atho/poussn08_tn.jpg"> Todo lo que os voy a contar es verdad aunque no haya sucedido.<o:p></o:p> En aquel tiempo, el tiempo no trascurría, no existían la enfermedad, ni las brumas, ni la nieve. Todo era flores y frutos. Las fuentes eran custodiadas por doncellas que ofrecían a los caminantes agua en copas de oro. Las salamandras habitaban la región del fuego, las ondinas, la del agua, las sílfides, la del aire; los gnomos, habitaban el mundo subterráneo. <o:p></o:p> El hombre vivía en perfecta armonía con los animales y con los vegetales. <o:p></o:p> Los Nueve Desconocidos, con solo tocar con sus dedos, producían la muerte por inversión del flujo nervioso. Valiéndose de sonidos, provocaban tempestades, y levantaban piedras enormes para construir templos. Pasaron muchos siglos, y las murallas de Jericó, cayeron al ruido de las trompetas. <o:p></o:p> A las pocas lunas de encontrarme en el límite de la tierra conocida, el Paraíso Feliz, decidí ir en busca del “Sello”, que me sirviera para franquear el paso al otro mundo sin morir. Pues, había descubierto que, en la Arcadia, también habitaba la muerte. Había ofrecido repetidas veces la vid de mis tierras y la hiedra de mis bosques a los dioses, con el fin de conseguir de ellos que me dieran la fuerza de la resurrección, o la inmortalidad. No recibí contestación alguna.<o:p></o:p> Ahora, oscuridad infernal, estrellas que se apagan, juventud que se va. La vida ruge en este Paraíso, pero la nieve, que no existe para esta región, cae solo sobre mis cabellos. <o:p></o:p> Sucedió que estaba paseando por las orillas del río Alpheo, y en ese punto donde sus aguas se recogen en un cántaro, me paré a descansar.<o:p></o:p> No lejos vi a dos pastores y una pastora, ella hermosa y tierna. Dejaba al descubierto, un pecho turgente, y su pierna derecha al llevar recogido su vestido, como si acabara de llegar corriendo para incorporarse a sus compañeros, que atentamente miraban, no con estupor, sino con tranquila reflexión, un sarcófago sobre el cual había una inscripción que decía: ET IN ARCADIA EGO. Tras un castaño nudoso que no me podían descubrir, pensaba: ¿Tenemos de verdad asumida la idea de la mortalidad en este mundo? En esta Arcadia, otrora poblada de ninfas, sátiros, cíclopes, ha dejado paso a dioses menores.<o:p> </o:p> Se han ido. Reanudo el camino. A la salida del espeso bosque, donde se aclara la vegetación, otro grupo. Esta vez escondido tras un tilo, veo tres pastores varones al lado de otro sarcófago. Uno de ellos de barba negra y poblada, señala con el dedo índice de su mano derecha una inscripción que también dice: ET IN ARCADA EGO. El más joven se apoya en la tumba de piedra y en un cayado. El tercero, también muy joven, se dirige a una bella mujer, más mayor y más hermosa que la compañera del grupo anterior. Sobre el túmulo no hay ninguna calavera. Parecen relajados. ¿La mujer será la Muerte, que se pasea por la Arcadia, y salió a pasear en busca de algún mortal? –pensaba algo confuso. No pude oír que le decía. Sí, debe ser la Muerte, que se aparece hermosa, para no asustar a los pastores. Ella volverá dentro del Arca, acompañada de alguien, y dejará la calavera del capturado sobre la tumba.<o:p> </o:p> Qué tristeza, qué pesimismo. Mas, no todo es en vano, creo. No todo es perecedero. Existe algo que es eterno, inmortal: Buscar la felicidad, dentro y fuera de la Arcadia. Eso es, sin duda, el secreto oculto de Dios. <o:p></o:p> Permutemos las letras de la inscripción de las tumbas, y formemos nueva frase: I TEGO ARCANA DEI. (Guardo los secretos ocultos de Dios). <o:p></o:p> La copa de los árboles se está llenando de un cielo cárdeno. Busco la comunicación entre dos mundos, entre le idealismo y la realidad. Expando mi espíritu, para que la energía vital que llega a mi conciencia, conecte con la energía de la tierra, y esa fuerza pueda salir de mi bosque laberíntico, por la escalera que hay entre el recuerdo y el olvido, entre el amarillo y el gris.<o:p></o:p> El viento acaricia los árboles y una luna refleja a la serpiente tentadora, entre el muérdago del amor y la perdiz de la mentira.<o:p></o:p> Me voy lejos, sobre este dragón, acompañado de este personaje de cabeza voluminosa, pelo blanco y ojos metálicos, llamado Atho de Jazaria. <o:p></o:p>

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1 DESDE LA ARCADIA

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1813 <IMG class=imgizqda id=img_0 style="WIDTH: 262px; HEIGHT: 347px" height=1054 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/atho/98881_AthoenCharo.jpg" width=514>Cuando siempre, en otoño, él escuchaba una música plena y única, deseaba que no se acabara la danza de hojas ocres al caer. Sin su melodía sería vencido por la pesada realidad. En los intermedios, fuera de sus fantasías, observaba a los que tenía a su alrededor, y podía encontrar otros pocos soñadores, pero, creía que no eran sinceros. Y volaba a su soledad. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Como contar que hoy, invierno, ha sentido tan cerca la primavera que, la soledad ha volado lejos. El recuerdo de la pierna de su amada entre las suyas, los dedos entre sus dedos y la sonrisa que espantaba su tristeza, tan tétrica, tan gélida. Hoy, brilla rojo, amarillo y verde, y vive la magia de aquel momento. Cosquilleos juntos, pero sus efectos, como muescas pétreas permanecen todo el tiempo. Está seguro. Sí, cree que los deseos tienen vida propia en la caverna del pasado. <o:p></o:p> Solos en la penumbra, lejos del valle, en un rincón de la sala de estar de la estación, estuvieron hablando de su destino. De la esclavitud de un destino extraño: sexo, viajes, engaños, ramas de un árbol imposible. El baúl es muy profundo, y sin embargo, no pueden llenarlo de sus mutuos deseos. Son muchas las noches a la luz de la Vieja Luna. En los bancos del parque, solo una. Fue la primera. Las hojas caían alegres danzando a ritmo de sus besos. Cuántos perfumes en una primavera de bellos colores. La tranquilidad de la noche dormía como si tuviera pereza de recibir al alba. El tronco del árbol retorcido como sus raíces, huían a las profundidades de la tierra fértil. Ella, abraza entre sus muslos las últimas hojas ocres en un intento de cubrir su sexo, hasta entonces ignorante de las caricias de su amor secreto. El lago enviaba su imagen hacia un cielo gris. El paisaje casi imposible, invitaba a participar del espectáculo corporal del amor que robaba el azul. <o:p></o:p> Esperaban que la historia se volviera a repetir. Como el círculo. Una vez roto el reloj de arena ya no debían tener prisa. Igual daba. El tiempo se había roto, todo era barro de pasión. Los sueños huían incapaces de encontrar las grietas del cerebro. No sabían que hacer. Su comportamiento rebotaba en la superficie del futuro y, les retornaba al primer deseo cumplido. Se daban por satisfechos, pero, ¿deberían estar en ese mismo sitio siempre, sin moverse, o seguir sus pisadas rumbo a lo desconocido? <o:p></o:p> Solo faltan tres minutos. Un pitido anuncia el momento de partir el tren. No tienen nada más que decirse. El reloj de la estación, inexorable ha marcado los dígitos que distancian el pasado. Un beso, otro beso, otro, otro,... <o:p></o:p> La noche y el frío se acercan, el tren se aleja. También acude la niebla. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 OTOÑO

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1813 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 528px; HEIGHT: 401px" height=483 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/atho/SURECUERDO.jpg" width=646>

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1 QUÉ TE QUEDARÁ DE MÍ.

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1813 <IMG class=imgizqda id=img_0 style="WIDTH: 554px; HEIGHT: 239px" height=816 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/atho/lasencrucijadasdelpensamiemto.jpg" width=714> Ruido. Un hombre, alto y amarillo, con una rama de sauce en la cintura respira profundamente. Su cerebro crece fuera del cráneo por un agujero en su sien derecha. Su peso es tan grande, que obliga a su cuerpo desnudo a encorvarse para ese lado hasta tocar tierra. Ha dejado de respirar. Y el arco que forma su figura despide una luz blanca. Una lechuza se posa en el hombro izquierdo, tiene los ojos grandes y blancos como la luz. En ese preciso momento, de los sesos semienterrados, nace un ramo de hortensias. El hombre, alto y amarillo entona una canción triste. La lluvia que comienza, apaga la luz del arco y de los ojos de la lechuza. El hombre, alto y amarillo, levanta sus pies hasta formar una horquilla con sus piernas abiertas, dando vueltas girando sobre su cerebro. Durante unos minutos la lechuza, asustada, inicia el vuelo y cae muerta en tierra. La rama de sauce estalla y se convierte en estrellas verdes, tantas como hojas. El ramo de hortensias es una nube de humo que cubre la escena.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Silencio.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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ruido

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1 RUIDO

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