Entrevista a Marcos Ana

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1657 Insertamos la entrevista realizada a Marcos Ana en el diario "El País", y realizada por Juan Cruz: Entrevista a Marcos Ana, Poeta y ex preso de Franco "Tengo 90 años menos 23" JUAN CRUZ 15/08/2009 Es increíble que este hombre, Marcos Ana, poeta, preso durante 23 años en las cárceles de Franco, tenga casi 90. Él lo explica, sentado cerca de la bicicleta estática que le han prestado en el gimnasio de sus vecinos, citando precisamente esos años entre rejas. Es increíble que este hombre, Marcos Ana, poeta, preso durante 23 años en las cárceles de Franco, tenga casi 90. Él lo explica, sentado cerca de la bicicleta estática que le han prestado en el gimnasio de sus vecinos, citando precisamente esos años entre rejas. "Tengo 90 años menos 23". Desde que salió de la cárcel, Marcos Ana se convirtió en un apóstol de la memoria histórica. El Partido Comunista le llevó por el mundo para predicar lo que significa la dignidad de los perseguidos. Para explicar su lucha, que ahora ha cobrado relevancia cuando en España escarbar en la memoria histórica sigue creando tantas riñas, refiere una anécdota que le contó su compañero Simón Sánchez Montero: "Simón estaba siendo torturado, y ya sangraba; entonces el policía, irritado, le gritó: ¿Y por qué coño lucháis vosotros? Simón le dijo: Por una sociedad donde a usted no le puedan hacer lo que me está haciendo a mí. Pues yo lucho por eso". Marcos Ana contó su historia en Decidme cómo es un árbol (Umbriel), y desde el año pasado, cuando apareció, ese libro se ha convertido en un emblema de los que luchan, como él, por combinar dignidad y memoria, "y porque no nos arrebaten la dignidad queriendo quitarnos la memoria". Esa expresión, decidme cómo es un árbol, no es una metáfora. En la cárcel, Marcos Ana dejó de tener una percepción de lo que podría ser un bosque. Ingresó en prisión a los 19 años, y no conoció mujer hasta que salió, a los 41, cuando un amigo le prestó dinero para que se hiciera con los servicios de una prostituta. La prostituta escuchó su historia, y al final no le cobró. Al día siguiente Marcos Ana le envió flores. Conoció dos penas de muerte y la tortura. Ahora vive en paz, optimista. Le pregunté por qué se mantenía tan optimista. "Eso es bueno para vivir". ¿Una receta para tener su alegría? "Tener proyectos sanos. Creo que el fin de la vida es cuando acaban los proyectos. Vivo así, como un joven, con la inquietud de un joven, aunque tenga, ¡y me da risa decirlo!, 90 años el 20 de enero". En la divulgación de su lucha por la memoria ha encontrado un aliado rendido, Pedro Almodóvar, que va a hacer una película sobre su vida. "La culpa es vuestra, de EL PAÍS. Ustedes publicaron un capítulo de mi autobiografía, el de la prostituta, aquella noche que pasé con ella. Pedro llamó a la editorial; quería hacerse con los derechos. Me encontré con un hombre de una enorme densidad humana, con una sensibilidad a flor de piel... Me dijo: 'El único problema que tendré es cómo llevar al cine a una persona que representa tanto como tú, pero voy a poner mi talento en conseguirlo". ¿Y qué tiene que poner Almodóvar para representarlo?, le pregunté. "Lo primero, dignidad; ha sido la clave de mi resistencia, y la de tantos y tantos que sufrieron la cárcel o tuvieron que enfrentarse con la muerte... Eso lo va a hacer él". "La memoria es dignidad, pero en mí no hay habitación para el rencor; he dicho siempre que la venganza no es un ideal político, ni un fin revolucionario, aunque no hay que confundir venganza con justicia. Sería absurdo ahora satisfacer mis años de cárcel rompiendo la cabeza del que me la partió a mí". Ni rencor, ni venganza, ni olvido. "Ni olvido, por supuesto". ¿Qué le subleva más, o qué le reconforta de aquellos años de cárcel? "En primer lugar, cuando cada noche, a excepción de los sábados, tenía que dar el último abrazo a un grupo de compañeros que iban a ser fusilados. Y lo que más me compensaba era la dignidad con la que se enfrentaban a la última madrugada de su vida". ¿Siempre, Marcos? "A veces la gente me pregunta qué pensaba cuando sabía que me podían matar. En realidad vivía obsesionado por que cuando llegara mi hora tuviera el valor para saltar sobre un petate y despedirme de mis compañeros, darle un viva a la República, a la libertad". Cuando salió a la calle descubrió "la llama excitante de la vida", y a partir de ahí vivió "como un sonámbulo apresurado" que ahora ve la vida "con la misma esperanza que tienen los jóvenes: que otro mundo es posible". "Me marcharé sin verlo. Pero pienso que eso va a ser posible un día". <A href="http://www.elpais.com/articulo/ultima/Tengo/90/anos/23/elpepiult/20090815elpepiult_1/Tes?print=1"></A> <A href="http://www.elpais.com/articulo/ultima/Tengo/90/anos/23/elpepiult/20090815elpepiult_1/Tes?print=1" target=_blank>http://www.elpais.com/articulo/ultima/Tengo/90/anos/23/elpepiult/20090815elpepiult_1/Tes?print=1 </A>

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1 Entrevista a Marcos Ana

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16735 El cantante y poeta Leonard Cohen (Montreal, 1934) ha escrito varios libros, en su mayoría de poemas, pero también tiene narrativa . En 1963, con 29 años publicó El juego favorito, una novela. Cuenta la vida del joven Lawrence Breavman. Hay quien se ha tomado la molestia de comparar la vida del personaje y la del autor y al parecer coinciden bastante. Las diferentes mujeres que se cruzan en el camino del protagonista tienen un peso especial en la novela. Este libro lo publicó en 1985 la editorial Fundamentos luego en 1998 Ediciones B y lo acaba de publicar en Sudamérica Edhasa. En España no consigo encontrarlo, está agotado. Si alguien sabe como conseguirlo le agradeceré que me lo cuente. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> He encontrado algunos trozos: <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> Nunca había visto una mujer tan desnuda. Recorrió su cuerpo con la mano. Estaba atónito, feliz, y temblaba ante todas las autoridades espirituales del universo. No podía arrancarse la idea de que estaba celebrando una misa negra. Sus pechos eran extraordinariamente planos porque estaba boca arriba. El montículo del pubis fue una sorpresa y lo tocó admirado. Recorrió aquel cuerpo con manos temblorosas, como detectores de minas. <o:p></o:p> <HR id=null> <o:p></o:p> Bajo mis manos tus pequeños pechos son los vientres, vueltos hacia arriba de golondrinas caídas que respiran. <HR id=null> <o:p></o:p> Para los niños, las cicatrices son medallas. Los amantes las utilizan como secretos que revelar. Una cicatriz es lo que ocurre cuando la palabra se hace carne. </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> <IMG src="http://static.latercera.com/200905/382226_400.jpg"> Fuete foto: Edhasa.

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1 EL JUEGO FAVORITO; Leonard Cohen.

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16735 Vuelvo a abrir al azar los diarios de John Cheever (1912-1982) en la edición en castellano de EMECÉ. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Pág. 437. Finales de la década de los setenta. <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> La franqueza absoluta no es una de mis características, pero trataré de tenerla para describir la siguiente sucesión de acontecimientos. Solitario, con la soledad agravada por los viajes, los cuartos de hotel, la mala comida, las presentaciones de libros y la superficialidad de los besamanos, me enamoré de M. (*) en un cuarto de hotel de sordidez inusual. Su aire de seriedad y responsabilidad, las gafas de miope y su apostura serena despertaron en mí un amor profundo, y a la noche siguiente lo llamé desde California para expresarle mis sentimientos. Nos escribimos cartas de amor durante tres meses, y cuando volvimos a vernos, nos quitamos la ropa y nos comimos mutuamente la lengua. Nos encontramos dos veces más, una para pasar unas horas en un motel, la otra para pasar veinte minutos desnudos antes de una comida para directivos a la que yo estaba invitado. Durante un año seguí pensando en él, sumido en el mayor desconcierto. Creía que se me había revelado la homosexualidad y que iba a tener que pasar el resto de mi vida en triste convivencia con un hombre. Mi vida apareció retratada ante mí como una impostura sexual. Hace poco, cuando volvimos a encontrarnos, (…) creo que descubrí con verdadero placer que ninguno de los dos estábamos premeditados a agotar los papeles que representábamos. Recuerdo la aguda falta de interés con que contemplé su desnudez por la mañana. (…) Ronqué y me tiré pedos con tranquilidad y buen humor, lo mismo que él. Me encantaba sentirme libre de la censura y la responsabilidad que había sentido con algunas mujeres. (…). Estaba resuelto a no permitir que una sociedad procreadora destruyera este amor. Al comer con unos amigos que hablaban de su tediosa carrera libertina, pensaba: soy gay, soy gay, por fin me he liberado. Duró poco tiempo. Interrogarse constantemente sobre los impulsos sexuales propios me parece autodestructivo. Uno puede sentirse excitado al ver una hoja de acabo, un manzano, un cardenal macho en una mañana de primavera, entre otras cosas. Debemos pensar que nuestros genitales, aunque profundamente arraigados en nuestra vida erótica y sentimental, suelen ser bastante irresponsables. Su discreción, higiene y gratificación depende de nosotros. Si no fuera por nuestra sensatez, su vida sería más breve que la de una mariposa. </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> (*) M. es Max Zimmer, un joven profesor a quien Cheever conoció durante una visita a la Utah University en 1977, poco después del final de su intermitente relación con la actriz Hope Lange. Cheever y Zimmer fueron amantes hasta la muerte del primero. Zimmer ofició como secretario, cocinero chofer y, por supuesto, amante y fue admitido en sus funerales por Mary Cheever y sus hijos como parte de la familia. Cheever lo consideró el hombre de su vida. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Esta nota aclaratoria, como el resto de notas del libro, está redactada por Rodrigo Fresán. <o:p></o:p> John Cheever se especializó en el relato, que publicó, en su mayoría, en la revista New Yorker. <o:p></o:p> Los libros de Cheever me producen tristeza pero no puedo dejar de leerlos. <o:p></o:p> <IMG src="http://amsaw.org/pic061205-cheever100.jpg"> Fuente: amsaw.org

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1 JOHN CHEEVER; Diarios, 2.

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16735 Abro al azar los diarios del escritor John Cheever (Massachusets 1912- New York 1982) Pág. 81. Estamos a finales de los años cuarenta del siglo XX. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> Sentado en las piedras frente a casa, mientras bebo whisky escocés y leo a Esquilo, pienso en nuestras aptitudes. Cómo recompensamos nuestros apetitos, conservamos la piel limpia y tibia y satisfacemos anhelos y lujurias. No aspiro a nada mejor que estos árboles oscuros y esta luz dorada. Leo griego y pienso que el publicista que vive enfrente tal vez haga lo mismo; que cuando la guerra nos da un respiro, hasta la mente del agente publicitario se inclina por las cosas buenas. Mary está arriba y dentro de poco iré a imponer mi voluntad. Ésa es la punzante emoción de nuestra mortalidad, el vínculo entre las piedras mojadas por la lluvia y el vello que crece en nuestros cuerpos. Pero mientras nos besamos y susurramos, el niño se sube a un taburete y engulle no sé que arseniato sódico azucarado para matar hormigas. No hay una verdadera conexión entre el amor y el veneno, pero parecen puntos en el mismo mapa. El niño vomita. A la ciudad el domingo por la noche en busca de un antídoto. Para el drugstore de la esquina, la noche del domingo es la hora más gloriosa. Los competidores más prósperos están cerrados. Es la única tienda iluminada en toda la calle. El revoltijo del escaparate, un retrato de Pitágoras, Venus con corsé, irrigadores y perfumes, se prolonga al interior del local. Es como una tienda de antigüedades farmacéuticas, un depósito de mujeres de cartón que se embadurnan de bronceador, bosques de cartón que anuncian jabón con aroma de pino, anaqueles y cestos llenos de manteles de plástico y pistolas de juguete, y también una especie de hogar, porque la esposa del farmacéutico atiende un mostrador de bebidas; es una mujer limpia, de expresión temerosa, y en el estante que tiene detrás ha colocado fotografías de sus tres hijos, todos con uniforme. Cuando salimos del drugstore cae la noche estival y la calle está casi desierta. En ese momento aparecen los gamberros de dos en dos, impregnados de olor a marihuana y aullando como lobosa la luna nueva. Nos parecen extraños, ¿Cómo incluirlos en el cuadro? Grecia, un niño envenenado, susurros en la cama. Realmente son extraños, depredadores, ciertamente peligrosos, ladrones de coches y rateros; ponen en peligro nuestras ideas más arraigadas, incluso nuestra autoestima, nuestros derechos de propiedad, nuestro poder de amar, nuestras leyes y placeres. Diría que nuestra única relación con ellos es el desdén o el desconcierto, pero deberían estar en los prados oscuros de un país sumido en los dolores del autodescibrimiento. Volvemos de noche y por primera vez percibimos el aroma de la madreselva. El niño se siente mal, pero reanudamos nuestros susurros; apaga la luz. Entonces soñé que seducía a L.E., y créeme que fue difícil; y no comprendo la caprichosa lascivia de la mente adormilada. </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> Cuando John Cheever murió, dejó tras de sí veintinueve cuadernos de notas que empezó a escribir en los años cuarenta, y continuó durante más de tres decenios. Tal como se revela en este libro, la esencia de Cheever fue, en realidad, un muestrario de ambigüedades. Quería a su familia, pero se sentía extremadamente solo; se odiaba por su afición a la bebida, pero durante gran parte de su vida dependió de ella; amaba a las mujeres, pero también a los hombres. La incongruencia entre sus impulsos significaba, por un lado, una desviación que él consideraba parte de la riqueza de la vida y, por otro, una contradicción que amenazaba con destruirlo. <o:p></o:p> Los diarios de John Cheever estan editados por EMECÉ , 2004, con notas de Rodrigo Fresán. <IMG src="http://bp2.blogger.com/_jBYP5CvILhc/RqKd9LPGsfI/AAAAAAAABmI/I9Gdjx58xFw/s400/cheever_diarios_200.jpg"> <o:p></o:p> Fuente: EMECÉ.

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1 JOHN CHEEVER; Diarios. 1.

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16735 Encuentro en el infinito, novela de Klaus Mann que publicó en 2007 la editorial El Nadir, relata la vida de un grupo de personas en Berlín y Paris en los años 30´s. El protagonista, Sebastián a sus veinticinco años vive intensamente: viajes, drogas, París, Niza, Fez…. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> En la página 65 se describe el ambiente de uno de los cabarets de Berlín: <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> En El Dominó Rojo reinaba una intensa actividad. En la parte delantera del establecimiento, la sala de fiestas propiamente dicha, no quedaba ni una mesa libre y tuvieron que sortear las parejas de bailarines para llegar a uno de los palcos laterales. Un hombrecito calvo les recibió con múltiples reverencias y tan pronto como se hubieron sentado, les trajo corriendo la carta de espumosos. Como no se decidieron enseguida, se retiró levemente ofendido para mezclarse con los bailarines, dando saltitos y gritos de júbilo, tirando serpentinas y tocando animoso su trompetilla de papel de colores infantiles. La sala lucía una tenue luz roja y una gran cantidad de fruslerías, abanicos y farolillos chinos en la pared –“exactamente como los catetos se imaginan un cabaret”, afirmó Darmstädter-. Era del tipo mixto. Había parejas de muchachos bailando y el que pegaba chillidos tras la barra llevaba el pelo teñido de alheña, pero las putas con sus clientes eran mayoría. En los palcos se sentaban abogados y fabricantes de medias ilustrados que habían propuesto enseñar a sus esposas los desenfrenos de Berlín. (…) La americana borracha cabalgaba sobre la baranda del palco agitando con entusuiasmo su copa de espumoso. Parecía un dibujo carnavalesco de 1910. - ¡Venid! ¡Venid! –gritaba al azar hacia el gentío de los bailarines. Estaba convencida de que era así como había que comportarse en la vieja y pecaminosa Europa. (…) A su lado se tambaleaba, riéndose desaforadamente, una muchacha bellísima con el pelo teñodo de rojo carmesí y una boca tan indecentemente grande, blanda y lujuriosa que Richard Darmstädter sugirió la conveniencia de que la cubrieran con un pequeño delantal. La joven se llamaba Olly y era muy conocida en el ambiente de los bajos fondos que se codeaban con los círculos intelectuales. </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> Hay diversas teorías sobre el motivo del suicidio de Klaus Mann. La mía, modesta, pero la mía, es que no pudo soportar que su padre, Thomas Mann, premio Nobel de Literatura y gran pope de las letras germánicas del siglo XX, no reconociera en su hijo a su digno heredero literario. <o:p></o:p> Cuando Klaus murió, Thomas Mann le escribió a Hermann Hesse: "Mis relaciones con él fueron difíciles y no exentas de un sentimiento de culpabilidad dado que mi existencia desplegaba una sombra sobre la suya. Él trabajaba muy rápido y muy fácilmente; eso explica los errores y las negligencias de sus libros". <o:p></o:p> Encuentro en el Infinito está publicada por El Nadir en 2007. <IMG src="http://estaticos03.cache.el-mundo.net/elmundo/imagenes/2007/05/11/1178886569_0.jpg"> Fuente: El Nadir y Letras Libres.

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1 KLAUS MANN; Encuentro en el infinito. 2ª parte.

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16735 Extraños tiempos estos en que los periódicos regalan películas. Gracias a este amor desinteresado por los lectores he vuelto a ver Cabaret, dirigida por el gran Bob Fosse (impagable es su autobiografía cinematográfica All that Jazz) e interpretada por Liza Minelli y Michael York, ambos en lo mejor de su carrera. Me quedo con ganas de más. No encuentro la novela Adiós a Berlín, de Christopher Isherwood en que está basada la película, pero me dice un amigo alemán que el escritor Klaus Mann, hijo del premio Nobel de literatura Thomas Mann, vivió a fondo (quizás demasiado a fondo) aquellos ambientes del Berlín de los años 30´s. y lo cuenta en sus libros. Klaus Mann tiene libros publicados recientemente, en español, en 7 editoriales. Uno de los mejores es Encuentro en el infinito que la editorial valenciana El Nadir publicó en 2007. Mann escribe este libro cuando tiene 26 años y su personaje central, Sebastián, es claramente su álter ego: <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Pág. 46 <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> Sebastián era libre. Era el único gran lujo que se permitía, y era el más grande que uno podía concederse en estos tiempos. Conocía los aprietos económicos, pero nunca eran tan graves, nunca tan desastrosos como para poner en serio peligro su libertad. No tenía pretensiones y era astuto; pese a toda su desidia y mansedumbre era muy flexible. Los demás se complacían en ayudarle y él se complacía en dejarse ayudar. No tenía padres, ambos habían muerto cuando aún era un niño. Se había criado con una vieja pariente en una pequeña ciudad del sur de Alemania; con dieciséis años había llegado a Berlín. Con dieciséis años escribía ya para un periódico matutino críticas de películas, así como pequeños reportajes sobre conferencias, fiestas públicas y accidentes callejeros. Escribir le resultaba fácil; tan fácil que nunca había tomado esa actividad completamente en serio. Más en serio se tomaba la lectura, que le resultaba más difícil. Había destruido varios comienzos de novela. “Soy demasiado joven –decía-. Primero tengo que reunir el material”. Había vivido en diversos ambientes, aunque sobre todo en un excéntrico ambiente intelectual. Le habían regalado muchas experiencias, ya que entablaba fácil amistad tanto con mujeres como con hombres jóvenes; sin embargo, había sido demasiado cauteloso para aprovechar por completo este caudal de vivencias. Esperaba experiencias aún más grandes. Entretanto iba viviendo, con curiosidad y paciencia. Tenía veinticinco años. </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> Klaus Mann nace en 1906 y se suicida el 21 de mayo de 1949. Escribió nueve novelas y dos versiones de su autobiografía, además de poesía, ensayo y numerosos artículos periodísticos. En 1925, con diecinueve años, publicó sus primeros trabajos literarios, entre ellos La danza piadosa, primera novela en lengua alemana de claro contenido homosexual. En su juventud destacó por su vida frívola, estaba dispuesto a apuntarse a cualquier experimento, todo lo nuevo lo excitaba. Sin embargo, al final de sus días, fue uno de los más valerosos, entre los intelectuales que se enfrentaron al nazismo. ¿Han visto una portada más bonita? <IMG src="http://www.librerialuces.com/fotos/9788493465278.jpg"> Fuente: El Nadir.

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1 KLAUS MANN; Encuentro en el infinito. 1ª parte.

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19412 Mirarla a los ojos no me costaba ningún trabajo, ya que ella era la que se encargaba todo el tiempo de mis ojos abiertos, de mirarme a los ojos. En caso que yo me aburriera de sus ojos (cosa por otro lado bastante improbable ya que sus ojos eran hermosos) o bien si algo o alguien pudiera llamarme la atención, más que sus ojos, yo podría en ambos casos, cerrar los ojos y entretenerme un tiempo con mis fantasías, que a partir de este momento sólo serían el recuerdo de sus ojos. Por momentos se me aparecía claro, que la marihuana esta vez me estaba haciendo un efecto desastroso. Ella hablaba en un idioma que yo no entendía y que sin embargo, entendía. O bien creía entender, y que por creer entender, lo que realmente nadie me dijo, había quedado condenado a vivir de una manera particular. Pendiente de una luz. La luz de sus ojos.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Enciendo otro cigarrillo, verifico si todas las puertas y las ventanas de la casa están, adecuadamente, cerradas y fumo y busco en esa inmensidad un punto fijo, algo conocido que pusiera fin a semejante viaje.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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1 Mirarla a los ojos no me costaba ningún trabajo

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1657 Elizabeth Cady Stanton fue una destacada abolicionista, feminista y escritora norteamericana natural de New York. Nació en dicha ciudad en 1817 y, también murió en la misma en el año 1902. Stanton está considerada una pionera de sufragismo y del feminismo. En el artículo sobre L. Mott aludíamos a nuestra protagonista cuando ambas organizaron en Seneca Falls el Congrego en Defensa de los Derechos de la Mujer. Fue presidenta del National Women Suffrage Association, también de la American Women Suffrage, y de la Conferencia Internacional Femenina de Washington. Fue cofundadora de la revista semanal "Revolution" en el año 1888. Stanton publicó diversas obras. Entre las principales podemos citar: History of Woman Suffrage, en colaboración con Susan B. Anthony, en el año 1881. También, se pueden destacar, The Woman Bible, y su autobiografía, Eighty Years and More (1898).

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1 Elizabeth Cady Stanton

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16735 La editorial Alfaguara acaba de publicar en castellano Aquí comienza nuestra historia una recopilación de los mejores relatos del escritor estadounidense Tobías Wolff(Alabama, 1945). En el principio del libro el autor hace esta reflexión sobre la conveniencia de actualizar cuentos escritos hace tiempo: <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> El primero de estos relatos fue escrito hace unas tres décadas; el más reciente, el año pasado. Al preparar esta selección, tuve que enfrentarme a la siguiente cuestión: ¿debería presentar mis relatos en su forma original, sean de la añada que sean? ¿O debería permitirme la libertad de revisarlos acá y allá? Se podría defender perfectamente la primera posibilidad. Se diría que ya no soy el hombre que escribió un relato publicado hace veinticinco, diez, o incluso dos años, y que debería ser un albacea respetuoso y concederle al auténtico escritor, ahora desaparecido, el honor de mantener mis manazas lejos de su obra. Pero en eso hay un problema. ¿Cuál sería la «forma original» del relato? ¿El primer borrador de lo que pueden haber sido veinte borradores más? Seguro que no; nadie querría leer eso. ¿Nos referimos al relato cuando apareció por primera vez en una publicación? ¿O como se publicó en la primera edición de la colección a la que pertenece? Téngase en cuenta que antes de que la revista lo sacara, lo había leído una correctora, lápiz en mano, y que al menos algunas de sus sugerencias sobrevivieron a nuestras negociaciones, no porque me obligaran a ello, sino porque consideré que mejoraban el relato. Luego un editor lo examinó antes de contratar la colección, y sin duda tenía algo útil que decir. Y si el relato era elegido para una antología —como muchos, si no la mayoría de los incluidos aquí, lo fueron—, yo le habría dado todavía otro repaso por mi cuenta, y lo haría otra vez antes de que esa colección de relatos se editara en bolsillo. Lo cierto es que nunca he considerado mis relatos textos sagrados. Hasta el grado en que para mí todavía están vivos, me tomo un interés constante en dar a esa vida su mejor expresión. Eso responde a cierta inquietud estética, pero también lo considero una forma de cortesía. Si yo veo un pasaje torpe o superfluo, lo mismo le pasará al lector. Entonces, ¿por qué provocar su rechazo de un relato si yo podría haberlo evitado? Donde he considerado necesario mejorar algo, he respondido a esa necesidad lo mejor que he podido, por ahora. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Tobias Wolff Agosto de 2007 </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> Breves datos biográficos del autor Dice el escritor estadounidense que una de las claves de su oficio es "la experiencia de primera mano". En más de una ocasión se ha referido a su padre como un mentiroso compulsivo. Al separarse sus padres, su hermano mayor, el también novelista Geoffrey Wolff, se marchó con él. Ambos han escrito sobre la querencia de su progenitor a tergiversar la realidad.<o:p></o:p> Tobias peregrinó con su madre por varias ciudades de Estados Unidos. En Concrete, Washington, ella volvió a casarse. Wolff falsificó las cartas de recomendación y su historial y consiguió que le aceptasen en un prestigioso internado, el Hill School de Pensilvania. "Era la única manera en que podía entrar. Fue un acto de desesperación. Suspendí matemáticas y me expulsaron. Me lo tenía merecido", asegura. Tras la expulsión se alistó al Ejército y luchó en Vietnam antes de licenciarse en Literatura en la Universidad Oxford. En su autobiografía Vida de este chico desveló su mentira adolescente. En En el ejército del faraón hizo un memorable recuento de la incertidumbre, el terror y el absurdo de su experiencia en la guerra.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Tobías Wolff ha publicado estos libros con Alfaguara: <o:p></o:p> <A href="http://www.alfaguara.santillana.es/libro/aqui-empieza-nuestra-historia/1379/">· Aquí empieza nuestra historia</A> (2009)<o:p></o:p> <A href="http://www.alfaguara.santillana.es/libro/vieja-escuela/1013/">· Vieja escuela</A> (2005)<o:p></o:p> <A href="http://www.alfaguara.santillana.es/libro/cazadores-en-la-nieve/1020/">· Cazadores en la nieve</A> (2005)<o:p></o:p> <A href="http://www.alfaguara.santillana.es/libro/la-noche-en-cuestion/540/">· La noche en cuestión</A> (2000)<o:p></o:p> <A href="http://www.alfaguara.santillana.es/libro/en-el-ejercito-del-faraon/445/">· En el ejército del faraón</A> (1997)<o:p></o:p> <A href="http://www.alfaguara.santillana.es/libro/vida-de-este-chico/279/">· Vida de este chico</A> (1997)<o:p></o:p> <A href="http://www.alfaguara.santillana.es/libro/de-regreso-al-mundo/242/">· De regreso al mundo</A> (1992)<o:p></o:p> <A href="http://www.alfaguara.santillana.es/libro/ladron-de-cuarteles/545/">· Ladrón de cuarteles</A> (1992<o:p></o:p> <o:p></o:p> Fuente; Babelia (EL PAÍS) y Alfaguara. <IMG src="http://3.bp.blogspot.com/_QQUkW73nbDs/SUzBwrs6BrI/AAAAAAAAAqI/cdJ0VTbU8Y8/s400/wolff.jpg">

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1 TOBIAS WOLFF; Relatos.

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19746 <img src="http://3.bp.blogspot.com/_C4nmpVseSQM/SdU_5g6R-zI/AAAAAAAAAHo/89QK95U-RO8/s320/analfabeta.jpg" id="img_0"> Escribir la autobiografía es romper con la memoria. Seleccionar, ya que el pasado es un espejismo (porque el tiempo es irrecuperable), las líneas que demarcan y deciden una vida. Nietzsche pensaba, cuando ya estaba sifilítico, que “aquello para lo que podemos encontrar palabras ya ha muerto en nuestro corazón”. La analfabeta, autobiografía de Agota Kristof, que acabo de leer y releer en dos pasadas, es la renuncia a su pasado. A una patria. A una lengua. Escrita por entregas en un periódico francés, y recogida luego en forma de libro (y arrepentida Kristof más adelante por algo que consideró una irresponsabilidad de escritora, ¿por haber hecho público algo que sólo le interesaba a ella? , ¿por develar así los secretos triviales de su obra maestra?), uno no puede más que preguntarse ¿qué lleva a la autora del Gran cuaderno y La prueba y La tercera mentira a escribir un exabrupto como La analfabeta? ¿El ansia de totalidad, estúpido afán por contarlo todo? (De paso podremos preguntar qué nos lleva a los lectores a encarnizarnos con un escritor que nos impresiona y el estúpido afán de leer todos sus libros) Pero que conteste ella, como escritora, a la primera pregunta (que a la segunda, al final me contesto yo) <o:p> </o:p> <blockquote> La analfabeta: “¿Cómo</blockquote><blockquote> habría sido mi vida si no hubiera dejado mi país? Más dura, más pobre, menos solitaria, menos rota; quizá feliz. De lo que sí estoy segura es de que hubiera escrito lo que fuera en cualquier lengua”. </blockquote><o:p> </o:p> Justificaciones, Kristof, meras justificaciones. La necesidad de escribir es legítima. La ilegítima es la necesidad de publicar. Sobretodo cuando sólo se pueden publicar algo inferior a la anterior. Pero tiene razón, la Kristof, en todo caso. Escribir, si se parece a algo, es al bazuco. A una adicción tesa, que se sabe que hace mal, que pudre el pulmón, que arruina el vicioso, pero a la que el escriba se rinde con frenesí. El libro no tiene más de cien páginas. Ediciones Superación Personal (alias El obelisco). Letra de catorce puntos. Con muchos espacios blancos y muy aireados. Un libro inútil. No agrega ni quita nada al Gran Cuaderno. Más bien desluce a los otros dos que escribió y que forman su trilogía (ella nunca la llamó así). Pero es un libro para quienes queremos saberlo todo. Si hay que otorgale algo al libro, es su brevedad. Nada de once tomos, como quería Anais Nin. Ni de 7, como lo hizo Proust. Ni siquiera los tres de su paisano Sándor Márai. En 11 escenas, Kristof hace el tránsito de una vida. La vida de Agota Kristof, una niña húngara hija de ama de casa y profesor de escuela que desde muy chiquita se aficcionó a leer (“la actividad más ociosa, más incomprensible, más pasiva del mundo”). Una adolescente que no lloró cuando murió el camarada Stalin. Una adolescente que fue llevada a un internado y adoctrinada por el esquema soviético de educación para países ocupados de la Europa del este. Una madre a los diecinueve años, que cumplidos los cuarenta lee un periódico y se indigna ante unos inmigrantes turcos que al pasar la frontera dejan morir de frío a un niño. “¿Pero si tú hiciste lo mismo?, se dice. “ ¿No te acuerdas?” Una obrera de fábrica que vuelve a casa para hacer de comer a su familia y limpiar la casa y escribir poemas. Una mujer que se convirtió en analfabeta cuando cruzó una frontera, cuando tuvo que renunciar a su lengua y pasar años y años sin leer nada, sólo releyendo (“releer es mejor que no leer”), y que después tuvo que aprender de nuevo las vocales para escribir una obra maestra en una lengua que no era la suya. Agota Kristof, un genio con el suficiente coraje para contestar a la obviedad con una respuesta inteligente: <o:p> </o:p> <blockquote>Capítulo 10: ¿Cómo hacerse escritor? “En primer lugar, hay que escribir, naturalmente. Luego, hay que seguir escribiendo” </blockquote> Toda autobiografía es ficción, profano lector. Borges, que lo sabía mejor que nadie, dijo: “no hay ninguna diferencia entre soñar y recordar”. Tergiversemos un poco al ciego que se situaba más en la dictadura de la memoria que en el reino del sueño: no hay ninguna diferencia entre escribir una obra de ficción que una memoria personal. Al comienzo, la vida es una elección ajena; después, una suma de elecciones propias. Dejémoslo en que la vida es una elección a secas. La biografía, una fabulación de las elecciones que nos llevaron a fracasar, o a fracasar mejor, como sabía también Beckett. Releo esto que digo y tal vez sea lo más abigarrado y asqueroso que he escrito en mi blog. Menos mal que yo soy mi propio director. Menos mal que yo dispongo la dosis de erudición o de lumpenismo que debe llevar cada apostilla, según lo disponga el horóscopo. Voy a decirlo de otra manera, para parecerme más a mí mismo: La vida entera es una puta mierda. Y el pasado un hervidero de mierda. Así que soltemos el agua. Que siga la diarrea, pero que no haya pasado. Porque pasado no hay. "Me equivoqué al publicar estos textos. Es una recopilación de narraciones que, hace años, mandaba a una revista en alemán en Zurich. No tienen ningún valor. Son redacciones escolares. ¿Por qué las publiqué? Entonces porque necesitaba el dinero”. A. K

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1 La analfabeta, Agota Kristof

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