LA FEMMEQUI EST DANS MON LIT de REGGIANI

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21771 <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: -moz-initial; -moz-background-origin: -moz-initial; -moz-background-inline-policy: -moz-initial;" width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/k57Zbo_mnWY&hl=fr&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/k57Zbo_mnWY&hl=fr&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>

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1 LA FEMMEQUI EST DANS MON LIT de REGGIANI

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21771 <h2>JE N'AI PAS POUR MAITRESSE ...</h2> Je n'ai pas pour maîtresse une lionne illustre: La gueuse, de mon âme, emprunte tout son lustre; Invisible aux regards de l'univers moqueur, Sa beauté ne fleurit que dans mon triste coeur. Pour avoir des souliers elle a vendu son âme. Mais le bon Dieu rirait si, près de cette infâme, Je tranchais du Tartufe et singeais la hauteur, Moi qui vends ma pensée et qui veux être auteur. Vice beaucoup plus grave, elle porte perruque. Tous ses beaux cheveux noirs ont fui sa blanche nuque; Ce qui n'empêche pas les baisers amoureux De pleuvoir sur son front plus pelé qu'un lépreux. Elle louche, et l'effet de ce regard étrange Qu'ombragent des cils noirs plus longs que ceux d'un ange, Est tel que tous les yeux pour qui l'on s'est damné Ne valent pas pour moi son oeil juif et cerné. Elle n'a que vingt ans ; - la gorge déjà basse Pend de chaque côté comme une calebasse, Et pourtant, me traînant chaque nuit sur son corps, Ainsi qu'un nouveau-né, je la tête et la mords, Et bien qu'elle n'ait pas souvent même une obole Pour se frotter la chair et pour s'oindre l'épaule, Je la lèche en silence avec plus de ferveur Que Madeleine en feu les deux pieds du Sauveur. La pauvre créature, au plaisir essoufflée, A de rauques hoquets la poitrine gonflée, Et je devine au bruit de son souffle brutal Qu'elle a souvent mordu le pain de l'hôpital. Ses grands yeux inquiets, durant la nuit cruelle, Croient voir deux autres yeux au fond de la ruelle, Car, ayant trop ouvert son coeur à tous venants, Elle a peur sans lumière et croit aux revenants. Ce qui fait que de suif elle use plus de livres Qu'un vieux savant couché jour et nuit sur ses livres, Et redoute bien moins la faim et ses tourments Que l'apparition de ses défunts amants. Si vous la rencontrez, bizarrement parée, Se faufilant, au coin d'une rue égarée, Et la tête et l'oeil bas comme un pigeon blessé, Traînant dans les ruisseaux un talon déchaussé, Messieurs, ne crachez pas de jurons ni d'ordure Au visage fardé de cette pauvre impure Que déesse Famine a par un soir d'hiver, Contrainte à relever ses jupons en plein air. Cette bohème-là, c'est mon tout, ma richesse, Ma perle, mon bijou, ma reine, ma duchesse, Celle qui m'a bercé sur son giron vainqueur, Et qui dans ses deux mains a réchauffé mon coeur. <center>Charles Baudelaire (1821-1867) </center>

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1 CHARLES BAUDELAIRE "Si vous la rencontrez..."

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20578 <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/LSiNdwmjJhA&hl=es&fs=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/LSiNdwmjJhA&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT> Horloge! dieu sinistre, effrayant, impassible, Dont le doigt nous menace et nous dit: "Souviens-toi! Les vibrantes Douleurs dans ton coeur plein d'effroi Se planteront bientôt comme dans une cible; Le Plaisir vaporeux fuira vers l'horizon Ainsi qu'une sylphide au fond de la coulisse; Chaque instant te dévore un morceau du délice A chaque homme accordé pour toute sa saison. Trois mille six cents fois par heure, la Seconde Chuchote: Souviens-toi! - Rapide, avec sa voix D'insecte, Maintenant dit: Je suis Autrefois, Et j'ai pompé ta vie avec ma trompe immonde! Remember! Souviens-toi! prodigue! Esto memor! (Mon gosier de métal parle toutes les langues.) Les minutes, mortel folâtre, sont des gangues Qu'il ne faut pas lâcher sans en extraire l'or! Souviens-toi que le Temps est un joueur avide Qui gagne sans tricher, à tout coup! c'est la loi. Le jour décroît; la nuit augmente; souviens-toi! Le gouffre a toujours soif; la clepsydre se vide. Tantôt sonnera l'heure où le divin Hasard, Où l'auguste Vertu, ton épouse encor vierge, Où le Repentir même (oh! la dernière auberge!), Où tout te dira Meurs, vieux lâche! il est trop tard!" CHARLES BAUDELAIRE Traduction: ¡Reloj! Dios espantoso, siniestro e impasible, Cuyo dedo amenaza, diciéndonos "¡recuerda!" Los vibrantes dolores en tu asustado pecho, Como en una diana pronto se clavarán; El placer vaporoso huirá hacia el horizonte Como escapa una sílfide detrás del bastidor; Arranca cada instante un trozo de delicia Concedida a los hombres en su época mejor. Tres mil seiscientas veces cada hora, el Segundo Susurra "¡Acuérdate!" -Con voz vertiginosa De insecto, Ahora dice: "¡Heme otra vez aquí Ya succioné tu vida con mi trompa asquerosa!" ¡Remember! ¡Esto memor! ¡Pródigo, Acuérdate! (Mi garganta metálica toda lengua conoce) Ganga son los minutos, ¡oh, alocado mortal! Y no hay que abandonarlos sin extraer su oro. Acuérdate: es el tiempo un tenaz jugador Que sin trampas te vence en cada envite. Es ley. Decrece el día, la noche se aproxima; ¡recuerda! Es voraz el abismo, se vacía la clepsidra. Pronto sonará la hora en que el divino Azar, O la augusta Virtud, tu aún intacta esposa, O el arrepentimiento (¡Oh, esa posada última!) Todo te dirá "¡Es tarde! ¡Muere, viejo cobarde!"

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1 L'HORLOGE CHARLES BAUDELAIRE - Mylène Farmer

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21771 Rappelez-vous l'objet que nous vîmes, mon âme, Ce beau matin d'été si doux : Au détour d'un sentier une charogne infâme Sur un lit semé de cailloux, Les jambes en l'air, comme une femme lubrique, Brûlante et suant les poisons, Ouvrait d'une façon nonchalante et cynique Son ventre plein d'exhalaisons. Le soleil rayonnait sur cette pourriture, Comme afin de la cuire à point, Et de rendre au centuple à la grande Nature Tout ce qu'ensemble elle avait joint. Et le ciel regardait la carcasse superbe Comme une fleur, s'épanouir ; — La puanteur était si forte que sur l'herbe Vous crûtes vous évanouir ; — Les mouches bourdonnaient sur ce ventre putride, D'où sortaient de noirs bataillons De larves qui coulaient comme un épais liquide Le long de ces vivants haillons. Tout cela descendait, montait comme une vague, Où s'élançait en pétillant ; On eut dit que le corps, enflé d'un souffle vague, Vivait en se multipliant. Et ce monde rendait une étrange musique Comme l'eau courante et le vent, Ou le grain qu'un vanneur d'un mouvement rythmique Agite et tourne dans son van. Les formes s'effaçaient et n'étaient plus qu'un rêve, Une ébauche lente à venir, Sur la toile oubliée, et que l'artiste achève Seulement par le souvenir. Derrière les rochers une chienne inquiète Nous regardait d'un œil fâché, Épiant le moment de reprendre au squelette Le morceau qu'elle avait lâché. — Et pourtant vous serez semblable à cette ordure, A cette horrible infection, Étoile de mes yeux, soleil de ma nature, Vous, mon ange et ma passion ! Oui, telle vous serez, ô la reine des grâces, Après les derniers sacrements, Quand vous irez sous l'herbe et les floraisons grasses Moisir parmi les ossements. Alors, ô ma beauté, dites à la vermine Qui vous mangera de baisers Que j'ai gardé la forme et l'essence divine De mes amours décomposés !

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1 Baudelaire, Les Fleurs du mal, XXVII, Une Charogne

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964 <IMG class=imgcen id=img_7 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/eurotopia/285495_GG.jpg"><IMG class=imgcen id=img_6 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/eurotopia/285493_colin01.jpg"><IMG class=imgcen id=img_5 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/eurotopia/colin0102.jpg"><IMG class=imgdcha id=img_4 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/eurotopia/colin004.jpg"><IMG class=imgizqda id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/eurotopia/colin03.jpg"><IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/eurotopia/BR.jpg"> Os adjunto estos recortes que recogí ayer de la exposición en el IVAM, <A href="http://www.absolutvalencia.com/confines-la-nueva-exposicion-del-ivam/">CONFINES</A>

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1 Gianluigi Colin: la responsabilidad del artista

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2235 <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/quimericas/escanear0060R.jpg">

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1 " DEBO DE LEER ? " -"Quiméricas" x Quim#

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18736 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/carmensalamanca/DSC05467.JPG">

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1 Quien no sabe poblar su soledad, tampoco sabe estar solo entre una multitud atareada. (Charles Baudelaire)

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19173 <BIG> <A name="CHARLES BAUDELAIRE">CHARLES BAUDELAIRE</A><A name="CHARLES BAUDELAIRE"> <HR color=#ff0000> </A><A name="MI CORAZÓN AL DESNUDO Y OTROS PAPELES ÍNTIMOS">MI CORAZÓN AL DESNUDO Y OTROS PAPELES ÍNTIMOS</A><A name="CHARLES BAUDELAIRE"> -Dios es el único ser que, para reinar no tiene necesidad de existir. -Lo creado por el espíritu está más vivo que la materia. -En un espectáculo, en un baile, todos gozan de todos. -El gusto de la concentración productiva, en un hombre maduro, debe sustituir al gusto por el despilfarro. -El amor quiere salir de sí, confundirse con su víctima como el vencedor con el vencido, y, sin embargo, conservar los privilegios del conquistador. -Religiosa embriaguez de las grandes ciudades. Panteísmo. Yo soy todos. Todos, soy yo. Torbellino. -Cuando un hombre se enferma, todos sus amigos abrigan un secreto deseo de verle morir; unos, para constatar que poseía una salud inferior a la suya propia; otros en la esperanza desinteresada de estudiar una agonía. -El arabesco es el más espiritualista de los dibujos. -La delgadez es más desnuda, más indecente que la obesidad. -La música ahonda el cielo. -La vida no posee más que un encanto verdadero: el encanto del juego. Pero, ¿y si nos resulta indiferente ganar , perder? -Existen pieles paquidérmicas, respecto a las cuales -Lo que no es ligeramente disforme tiene un aire insensible: de donde se deduce que la irregularidad, es decir lo inesperado, la sorpresa, el asombro, constituyen una parte esel cial y la característica de la belleza. -Las voluptuosidades del que mantiene a una amante participan a la vez del ángel y del propietario. Caridad y ferocidad. Incluso son independientes del sexo, de la belleza y d género animal. -Ante cada carta de un acreedor, escribid cincuenta línea sobre un asunto extraterrestre y estaréis salvados. -Dos cualidades literarias fundamentales: sobrenaturalimo e ironía. Ojeada individual, aspecto en que se perfilan cosas ante el escritor y después, giro satánico del espíritu. Lo sobrenatural abarca el color general y el acento, intendad, sonoridad, transparencia, vibración, profundidad resonancia en el espacio y el tiempo. -Existe en el acto del amor un gran parecido con la tortura o con una operación quirúrgica. -El trabajo, fuerza progresiva y acumulativa, devenga intereses como el capital, tanto en las facultades como en los resultados. -El juego, aún dirigido por la ciencia, será vencido, por fructuoso que sea, por el trabajo, por pequeño que sea, con tal de que sea continuo. -No desprecies la sensibilidad de nadie. La sensibilidad de cada cual, es su genio. -El gusto precoz por las mujeres. Yo confundo el olor de las pieles con el olor de la mujer. Me acuerdo... En fin, amaba a mi madre por su elegancia. Era un dandy precoz. -Lo que existe de embriagador en el mal gusto es el placer aristocrático de disgustar. -Un poco de trabajo repetido trescientas sesenta y cinco veces, proporciona trescientas sesenta y cinco veces un poco de dinero, es decir, una suma enorme. Al propio tiempo, "la gloria es un hecho". -Crear un lugar común, eso es el genio. -Se dice que tengo treinta años; pero si he vivido tres minutos en uno, ¿no tendré en realidad noventa? -El primer recién llegado, con tal de que sepa divertido tiene el derecho de hablar de sí mismo. -Mi furor ante el golpe de Estado. Cuántos disparos di fusil he soportado! ¡Un Bonaparte más! ¡Qué vergüenza! sin embargo, todo se ha pacificado. -En suma, ante la historia y ante el pueblo francés, la gran gloria de Napoleón III habría consistido en probar que el primero que llega puede gobernar una gran nación apoderándo se del telégrafo y de La Imprenta Nacional. -Sentimiento de «soledad» desde mi infancia. A pesar dc la familia -y rodeado de camaradas, sobre todo- sentimiento de destino eternamente solitario. No obstante, afición muy viva por la vida y el placer. -Hay personas que no pueden divertirse más que en tropel. El verdadero héroe se divierte absolutamente solo. -Es preciso trabajar, si no por gusto al menos por desesperación, puesto que, bien analizado, trabajar es menos aburrido que divertirse. -El hombre ama tanto al hombre que cuando huye de la ciudad es para seguir buscando a la gente; es decir, para rehacer la ciudad en el campo. -En el amor, como en casi todos los negocios humanos, el acuerdo es el resultado de un malentendido. Este malentendido es el placer. El hombre grita: «Oh, ángel mío». La mujer ronronea: «Mamá, mamá». y estos dos imbéciles están persuadidos de que piensan de consumo. El abismo infranqueable que produce la incomunicabilidad, sigue infranqueado. -Teoría de la verdadera civilización. Esta no reside en el gas, ni en el vapor, ni en los veladores de los espiritistas, sino en la disminución de la huella del pecado original. -Aviso a los no-comunistas. Todo es común, incluido Dios. -Cuando Jesucristo dijo: «Bienaventurados los que tienen hambre, porque ellos serán hartos», Jesucristo efectuaba un cálculo de probabilidades. -Cuanto más se quiere mejor se quiere. -Cuanto más que trabaja mejor se trabaja, y más se desea trabajar. -Cuanto más se produce más fecundo se vuelve uno. Tras un exceso, uno se siente siempre más solo, más abandonado. -He cultivado mi histeria con gozo y terror. Ahora, siempre siento el vértigo, y hoy, 23 de enero de 1862 he experimentado una singular advertencia: he sentido pasar sobre mí «el viento de la imbecilidad». -A cada minuto somos aplastados por la idea y la sensación del tiempo. y no existen más que dos medios de escapar a esta pesadilla -para olvidarla-; el placer y el trabajo. El placer nos gasta. El trabajo nos fortifica. Escojamos. Cuanto más nos servimos de uno de esos medios más repugnancia nos causa el otro. El tiempo sólo puede olvidarse sirviéndose de él. Todo se hace sólo poco a poco. -No hay obra más larga que la que no nos decidimos a comenzar. Se transforma en pesadilla. -Sé siempre poeta, incluso en prosa. Gran estilo (nada más bello que el lugar común). -Conseguir el frenesí cotidiano. -Hay que querer soñar y saber soñar. Evocación de la inspiración. Arte mágico. Ponerse inmediatamente a escribir. Razono demasiado. -El trabajo inmediato, incluso el malo, es preferible a la ensoñación. Una serie de pequeñas voluntades dan lugar a un gran resultado. </BIG></A><BIG></BIG>

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1 MI CORAZÓN AL DESNUDO, CHARLES BAUDELAIRE

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18736 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/carmensalamanca/DSC01170.JPG">

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1 Crear un lugar común, eso es el genio. (Charles Baudelaire)

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14821 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/nuri-9/Ancianoopioredfir.JPG"> El anciano me sonrió y me ofreció fumar de su pipa. Estábamos en una aldea de Laos. Su rostro estaba surcado por cientos de arrugas y la dentadura estaba recubierta de oro, el metal valioso para todas las culturas. Sus ojos todavía eran vivarachos, y fumaba opio lentamente en una gran pipa de bambú. La zona llamada el Triángulo de Oro comprende territorios fronterizos de Thailandia, Myanmar y Laos, divididos por el río Mekong, y en ella se trafica con opio. El opio es una droga narcótica, que se extrae de la adormidera, parecida a una amapola. Afganistán es el país de mayor producción de amapolas, de las que se obtiene el opio y sus derivados (heroína, morfina y laúdano). El cultivo legal de opio en el mundo está legislado por la Convención Única sobre Narcóticos de Naciones Unidas, ya que se usa en la elaboración de fármacos. El comercio originó las llamadas Guerras del Opio entre el Reino Unido y China, de 1839 a 1842 y de 1856 a 1860. Desde que Marx dijo aquello de que "La religión es el opio del pueblo" , en la literatura ha habido numerosas referencias a esta sustancia. Está presente en la obra de Thomas de Quincey “Confesiones de un inglés comedor de opio”, y en la obra de Jean Cocteau “Opio, el diario de una dexintoxicación”. , lectura que me impresionó. Otros autores que escribieron sobre el opio fueron Rudyard Kipling, William Borroughs, o Baudelaire, describiendo la decadencia y la atracción de los fumaderos de opio chinos. Mientras miraba al anciano que me sonreía pensé que el hombre siempre ha recurrido a sustancias para alterar su conciencia. En nombre de la curiosidad, la experimentación, el hedonismo, o para paliar el dolor físico y el dolor de la vida. Y seguirá haciéndolo. © Copyright 2008 Nuria Millet Gallego

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1 EL OPIO DE LAOS Y LA LITERATURA

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