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Prueba para cómic.

2008-02-04T16:25:02+01:00

Prueba de dibujo, entintado y color con la Wacom. Uno intenta tener proyectos personales, pero siempre acaban quedandose en una niebla pasajera. Me gustaría que por una vez saliese algo serio y profesional.

Debería darme vergüenza. Tengo abandonadísimo este blog...

Las olivas negras 1: ¿Por qué esta noche es diferente de otras noches?

2007-11-01T18:33:05+01:00

LAS OLIVAS NEGRAS 1
Joann Sfar y Emmanuel Guibert
Ediciones Kraken
Cartoné. 48 pág. Color. 12,90 €

¿Por qué esta noche es diferente de otras noches? Porque es la primera que el pequeño Gamaliel pasa sin su padre, apresado por el ejército de ocupación romano. Porque es la primera que está fuera de casa, oculto en una comuna celota. Porque los únicos que parecen estar tan en apuros como él son dos mercenarios galos, desertores de las legiones romanas, que están más preocupados en ligarse a la joven mercader Tsiporah y en no morir en el intento. Esta noche de Pessach (Pascua judía) es, sin ninguna duda, muy diferente a las demás noches que ha vivido Gamaliel, hijo de un pastor de Judea, huérfano de madre, que da sus primeros pasos en la fe judía y que, como niño, las preguntas son una constante en sus labios.

Las olivas negras no es un péplum al uso, repleto de batallas épicas y héroes por doquier. En lugar de ello, en este álbum nos tropezamos con una historia moderna que combina la relación de un padre con su hijo, la resistencia de un grupo de rebeldes contra el ejército opresor, y el papel de una mujer liberada que es criticada por los suyos precisamente por su comportamiento nada ortodoxo. Y, como contrapartida humorística, las vicisitudes de dos galos que son un par de sátiros, cuyo desconocimiento de las lenguas y las tradiciones de la región darán lugar a varios episodios hilarantes.

No hay maniqueísmos ni estereotipos aborrecibles en esta obra, sino una aproximación inusualmente realista y unos personajes psicológicamente complejos, aturdidos a pesar de la aparente determinación que muestran algunos de ellos. Tanto da la ambientación que escoja Joann Sfar para sus relatos: siempre podemos contar con que nos brindará un nuevo ejercicio de reflexión, atemporal y universal, bajo un envoltorio fácil de digerir. A esto ayuda el anacronismo de algunos diálogos, en su mayor parte los mantenidos por los soldados galos (sosias del propio Sfar y de su amigo y también dibujante Christophe Blain), que deja bien patente la modernidad de las historias del prolífico autor francés así como su canallesco sentido del humor.

En perfecta sintonía se encuentra Emmanuel Guibert, quien, con una inconfundible línea clara, limpia la suciedad del polvoriento desierto y nos presenta una Judea de contraste entre claros y oscuros. Guibert consigue aquí con sobriedad un resultado espectacularmente efectivo. Frente a la luminosidad del día se encuentra la penetrante noche, escenarios ambos impolutos y sin mácula, blandos y tiernos, que encarnan la inocencia de un niño que pronto se ve truncada ante la suciedad del resto del plantel protagonista. Es definitivamente sorprendente la habilidad de este autor para mimetizar su estilo y adecuarlo al espíritu de la obra.

Sencillo, en fin, en su planteamiento y en su presentación, pero complejo en su interior, este álbum destaca de entre las novedades presentes en las librerías. En un discurrir ágil de la historia y una puesta en escena de la página en una parrilla de 6 viñetas transcurre esta cautivadora primera entrega de Las olivas negras, ilustrativo prólogo de esta saga en cuatro partes que atestigua la universalidad de los temores y los anhelos humanos.

La mala gente

2007-07-10T16:02:40+02:00

La mala gente
Étienne Davodeau
Ponent Mon

Estamos en los Mauges de la postguerra, una región del sudoeste de Francia tradicionalmente conservadora y católica, de donde proceden los padres del autor Étienne Davodeau. La mala gente es la historia de sus padres, de su lucha sindical por un trabajo y una situación digna ante un poder clasista y anquilosado, pero sobre todo es un homenaje a la memoria colectiva de aquella Francia en proceso de reestructuración política. Sería en los 60 cuando las reclamaciones de toda una comunidad serían seriamente escuchadas. A partir de los recuerdos de sus padres, Marie-Jo y Maurice, el autor rinde homenaje a aquellos insatisfechos, incómodos con su forma de vida, que no tuvieron otra alternativa que protestar ante una situación intolerable. Davodeau no escatima esfuerzos en mostrarnos esta historia en toda su amplitud. En un momento dado, a su padre, que afirma que "no hemos hecho nada más que los demás", el autor sentencia: "Precisamente. Todos vuestros amigos militantes han tenido trayectorias bastante parecidas a las vuestras... Contar la vuestra es evocar la suya".

Desde el abandono del campo para ingresar en la cadena de montaje hasta la aficilación sindical, lo que nos encontramos aquí es un pedazo del patrimonio francés. Por eso, no es de extrañar que el lector más joven se pueda llegar a sentir apartado. La situación es bien distinta: estamos ante la vida de unos obreros en una época (treinta años desde el final de la guerra) y en una región muy particulares del país vecino. El contexto, no obstante, no es demasiado diferente a nuestro pasado reciente, y por ello no deja de ser clarificador de todo lo que se generó alrededor del mayo parisino del 68, el cambio político inmediatamente posterior y, en definitiva, el estado de la situación laboral actual. El antagonismo entre la Iglesia (con mayúscula) y la férrea patronal contra la clase obrera, esa simetría que se muestra ya en la portada, es perfectamente trasladable a nuestro pasado más cercano. Tampoco hace falta que pensemos en nuestro país, sólo cabe recordar a nuestros emigrantes en tierras galas por aquel entonces. Francia fue un punto referente para muchos inconformistas del statu quo, y sus cambios repercutieron en demasiados gobiernos.

Narrado como un documental gráfico, La mala gente ha conseguido ser uno de los álbumes más laureados en Francia de los últimos tiempos. Premio al mejor guión en el festival de Angoulême, premio del público en el mismo festival, premio de la crítica y premio France-Info al mejor cómic de actualidad son los galardones que avalan esta obra que se acaba de publicar en España de la mano de Ponent Mon. Un reconocimiento unánime que no deja lugar a dudas de la calidad que trae consigo. En La mala gente, Davodeau nos mueve del pasado al presente con mano certera, a través de las palabras de sus progenitores, contrastando la actualidad con la recreación de unas memorias vívidas. No nos encontramos simplemente ante un reportaje, sino ante un diálogo descrito en sobrias imágenes que flirtea con la autobiografía, en un episodio de tributo a unas gentes que no hacían honor a su mote.

Los complots nocturnos

2007-06-27T22:03:21+02:00

Ideal para las noches sin luna...

Los complots nocturnos
David B.
Ponent Mon

En 1992, David B. publicó en L'Association el libro Le cheval blême, una recopilación en forma de historieta de varios de los sueños que protagonizaron muchas de las noches del autor. Una década y media después, podemos leer en castellano Los complots nocturnos, el cómic que supone el regreso del autor francés a un mundo onírico que nunca ha abandonado por completo. Este libro recopila 19 de sus sueños entre diciembre de 1979 y septiembre de 1994, pasajes extirpados del subconsciente de un David B. en estado de gracia.

La imaginación deja paso al caótico y aparentemente sin sentido mundo de los sueños, donde todo es posible e incongruente, nada tiene un orden lógico ni una relación de causa-efecto palpable, pero sí un halo de dejà vu omnipresente que despierta cierta inquietud al descubrirse un fuerte lazo que integra todos los relatos en un universo metafísico común. Es la constante aparición de gestos y personajes, de obsesiones que embriagan a un David B. quijotesco. La paranoia invade al autor en sus sueños, una demencia que esculpe y da vida a criaturas improbables que pueblan las calles y los edificios de unas ciudades geográficamente imposibles. Es una locura desatada sobre la almohada que, una vez en el pincel, es cuadriculada y aprisionada por la mente despierta del dibujante. Allí encontramos sus miedos reales, los más recurrentes, los más instintivos, y que vemos asiduamente en su obra: ejércitos de la Gestapo, centurias romanas, el profeta velado, el gato de Giacometti, libros de Roland Topor, terroristas...

Una espesa bruma azul se cierne sobre un David B. proscrito, héroe, espía... protagonista de un seguido de aventuras siempre bajo el manto de una noche cerrada. Un aire oscuro y denso impregna las distintas secuencias surgidas del inconsciente subversivo, con una estética que evoca con fuerza las series policíacas de los años 30. Azul, negro y blanco son los ingredientes de esta atmósfera naïf. Los colores se tocan pero no se mezclan; las superficies se definen con la exactitud que se sugiere en los espacios entre viñetas. Todos estos elementos conforman una suerte de entorno cubista para desatar el mundo surrealista que el autor alberga en su interior.

Mucho más que las guerras, la hambruna y el desasosiego presente en los distintos sueños relatados, da auténtico miedo cerrar el libro y despertar.

Páginas interiores:

La maldición del paraguas

2007-06-27T00:34:46+02:00

La publicación de una obra de Lewis Trondheim es sinónimo de divertimento asegurado. La maldición del paraguas es un vivo ejemplo del humor autoparódico de uno de los grandes nombres de la escena de la nouvelle BD.

La maldición del paraguas
Lewis Trondheim
Ediciones Sins entido

La maldición del paraguas es un compendio de historietas de una sola página que están extraídas directamente de la vida de Lewis Trondheim, por su puño y letra. En ellas leemos su asistencia al Festival de Angoulême en el que recibió el gran premio y su viaje de documentación para La isla de Borbón 1730, en el ámbito profesional, o la adopción de unos gatitos y otros episodios hogareños que nos presentan a la persona que hay detrás de su inmensa obra. Publicadas inicialmente en su blog, estos breves retazos autobiográficos aúnan el humor típico del autor y la sinceridad de quien se ve como un loco de atar y no pretende ocultarlo. Una visión propia en tercera persona que nos entrega en bandeja de plata a un Trondheim-personaje para que nos cebemos en su ridículo y que acaba por convertirse en alguien entrañablemente cercano. Una maniobra curiosa de distanciamiento y humillación con la que paradójicamente consigue acercarnos con cariño y cierto guiño de complicidad a una caricatura y sus extravagancias. Éstas son las pequeñas tonterías de cada día que se nos van acumulando y, cuando nos queremos dar cuenta, han pasado, no a formar parte tangencial de nuestro paso por estas tierras, sino a ser precisamente los elementos que nos pueden definir a la perfección. Los tics, las neuras, los comentarios jocosos, los miedos y nuestro trato con nuestra familia y amigos, todo ello supone nuestro día a día y tan sólo de nosotros depende cómo afrontemos cada mañana. Lewis Trondheim lo tiene claro. Si en Mis circunstancias se confesaba como una persona intratable, asocial y neurótica, en La maldición del paraguas nos obsequia con los pequeños episodios cotidianos que ponen la salsa a un día perfecto (o no). Como la mejor defensa es un buen ataque, no se me ocurre mejor táctica a emplear para reírse de uno mismo. Los cortos capítulos de este libro vienen a mostrarnos la otra faceta del autor galo: aún un tanto borde y paranoico, revela su lado más mordaz, bromista y entrañable. A sus cuarenta años bien cargados en sus espaldas todavía es capaz de jugar con un sable láser de juguete y no tener la vergüenza de ocultarlo. O engañar a un grupo de personas que esperan ansiosos la firma de su dibujante favorito y alejarse de allí con una sonrisa maliciosa en los labios. Incluso arrastra consigo a algunos de sus amigos, como Joann Sfar, Christophe Blain o Manu Larcenet, unos artistas de mucho cuidado cuyas travesuras no tienen nada que envidiar a las del protagonista. Y lo que es peor: con todo, arranca con certera intención de nuestra memoria algún recuerdo un tanto sonrojante. Así claro que no nos vamos a reír de él, sino con él... ¡Nos la ha vuelto a jugar!

Pascin

2007-06-25T21:16:08+02:00

Hay obras de apariencia sencilla que encierran detrás una complejidad y un torrente de creatividad inusitadas. Es el caso de la mentirosa biografía de Pascin que hizo Sfar y que nos presenta Ponent Mon.

Pascin
Joann Sfar
Ponent Mon

Julius Mordecäi Pincas, nacido en la ciudad búlgara de Vidin en 1885, cursó sus estudios de artes en Viena y pronto se estableció en Múnich, donde su escandaloso ritmo de vida y su trabajo de caricaturista con tintes eróticos le llevó a cambiar de nombre por el de Jules Pascin para "salvaguardar" el buen nombre de su familia de ricos marchantes. Criado en el seno de una estricta familia de judíos sefarditas, abrazó pues con rapidez la libertad que le ofrecía la vida en el extranjero. De Alemania pasó a Francia, el Reino Unido, Estados Unidos (donde se nacionalizó estadounidense) y Cuba, para finalmente regresar a Francia. En París, sus acuarelas de modelos femeninos le reportaron fama entre críticos internacionales y una muy buena consideración en su círculo de amistades más cercanas. Pascin formaba parte de la Escuela de París, un movimiento que agrupaba a los artistas extranjeros llegados a la capital gala en busca de libertad y reconocimiento. Allí se suicidó el 2 de junio de 1930.

La turbulenta y sórdida vida que llevó junto con sus compañeros y amigos le sirvió para ganarse el afectivo sobrenombre de "Príncipe de Montparnasse". El artista organizaba continuamente fiestas con tal de no encontrarse solo y ésta es la excusa que utiliza Joann Sfar para presentarnos una suerte de imaginada (y muy libre) biografía del artista búlgaro. Sfar nos propone a través de varios episodios de la vida de Pascin una visión de un París de época, comúnmente asociada a los relatos de Hemingway; recrea un París bohemio y sucio, pero a la vez bullicioso y vivaz. Los burdeles y los cafés se dan la mano en un ambiente donde el libertinaje se consuma en festejos privados precedidos de inteligentes y mordaces diálogos, la danza de apareamiento dialéctica que acaba por despojar de hipócritas y superficiales poses de clase y etiqueta para mostrar la humanidad con toda su crudeza. Nombres que figuran en los libros de arte como el propio Pascin, Soutine, Chagall o Kokoschka son desposeídos de su condición de firmas abstractas para adquirir una humanidad deprimente y cercana.

Las palabras que salen de los labios de Pascin son aquellas con las que Sfar nos quiere hablar de la soledad, del amor y de la sexualidad sin tabús, pero también sin caer ni en sentimentalismos facilones ni en la pornografía obscena. Con la naturalidad con la que deja un trazo en un lienzo, y en muchas ocasiones con una vulgaridad rayante en la ofensa, Pascin habla de arte pero también habla de la vida y de las mujeres. Para él, es la pintura la auténtica fuerza vital, la encarnación de los impulsos que nos empujan por una vida que nos desborda y nos supera. Es el sexo su origen, y al mismo tiempo son las palabras y los actos imputados por Sfar a Pascin los que confieren auténtica vida a este tergiversado personaje.

Mientras Pascin y sus cercanos debaten sobre sus pinturas, sus actos y el género femenino, Sfar aprovecha para hacer nuevos ejercicios, para experimentar distintas soluciones a lo largo de los capítulos que componen la biografía. Acaba por construir un recital caleidoscópico, una coral de técnicas y velocidades que se van amoldando a las pequeñas y erráticas citas sobre el personaje de Pascin y su mundo. Era la Escuela de París un movimiento sin cohesión artística, un grupo que dejó un legado de estilos heterogéneo que Sfar ha heredado en esta obra. Las distintas situaciones que nos va presentando, atemporales y escogidas al azar, vienen ataviadas cada una con un envoltorio gráfico distinto. Sfar se muestra inquieto y por ello no confiere una unidad a un libro que ni siquiera lo necesita. Resulta, entonces, un muestrario de la capacidad narrativa y creadora de un autor que no improvisa, sino que trabaja a golpe de inspiración.

Es consecuencia también, qué duda cabe, de la serialización de esta obra. Pascin fue apareciendo de 1997 a 2002 en la revista Lapin, para ser recopilada en 6 volúmenes publicados por L'Association. Finalmente, fue editada en un único volumen, versión que Ponent Mon ha escogido para traer esta obra a España. La misma editorial ha publicado una suerte de epílogo, La java bleue, colorida guinda a una excelente obra.

Páginas interiores:

Tres destellos blancos

2007-06-14T20:55:24+02:00

Parece que está pasando totalmente desapercibido un título que ha llegado a las librerías en total silencio. Bruno Le Floc'h rubrica con su segundo álbum, Tres destellos blancos, una bella historia de valor, amor y amistad en un escenario indomable.

Tres destellos blancos
Bruno Le Floc'h
Ponent Mon

Es la primavera de 1911 y el clima no podía ser un reflejo más fiel a la acogida que le concede el anónimo pueblo bretón al recién llegado ingeniero parisino. La indiferencia de quienes apenas siquiera hablan su lengua, duras palabras de desaprobación y largas caras es lo que se encuentra el joven que acaba de instalarse. Su misión: dirigir el proyecto de construcción de un faro que, en definitiva, servirá como ayuda a los marineros que tan poco amablemente le han recibido y que incluso rechazan, en primera instancia, ayudarle en el trabajo. No obstante, este primer escollo no será el único, pues se sumarán enseguida las adversidades de un mar embravecido que no concede más tregua que 20 días al año para poder acercarse y trabajar con seguridad en el pequeño islote donde se yerguerá el faro. La paciente tenacidad, no la resignación, se premiará como una virtud. Tres destellos blancos cada doce segundos será la señal que emitirá esta gran estructura; será la señal de la llegada de la civilización a un pueblo receloso y aferrado a sus costumbres marinas.

Tres destellos blancos remite a la verdadera construcción del faro de Armen, que tuvo lugar entre 1867 y 1881. Un episodio marcado por la tragedia y la constante lucha de unos hombres que desafiaron con las pocas herramientas a su alcance los implacables antojos de un mar atroz y juguetón. Este álbum es el rendido homenaje que hace Bruno Le Floc'h a unas gentes entregadas al trabajo y a sus familias y que le sirvió para conseguir el premio René Goscinny en 2004, el cual se concede al mejor debut.

El autor nacido en Pont l'Abbé tenía a sus espaldas, antes de firmar este álbum, una larga trayectoria en el campo de la animación. La lectura de la obra de Hugo Pratt lo llevaría a embarcarse en la aventura de la BD, fiel al movimiento de la línea clara y al espíritu libre del artista italiano. Sobrio tanto en el dibujo como en la economía de los diálogos, al servicio de historias nada atrevidas pero cautivadoras, trágicas y sentimentales, que abrazan como la fría y espesa brisa marina. Le Floc'h firma un guión sutil y sin digresiones que puede pecar en algunos momentos de simplista o previsible, defectos comprensiblemente achacables a la ingenuidad del debutante. También incorpora una dimensión sentimental que la obra no necesitaba. No obstante, sabe cómo no caer en lo pusilánime y los clichés, y nos presenta una historia que basa su atractivo en lo extraordinario de la sencillez. Avaro en detalles y profuso en las elipsis, marca un ritmo de lectura tranquilo y pausado que nos va atrapando paulatinamente en los límites del pueblo bretón.

La luminosidad y unos colores, como la historia, nada abigarrados nos recuerdan que estamos ante un nuevo ejemplo de la reivindicada línea clara que está teniendo lugar en los últimos años. Hugo Pratt es el claro referente, aunque también hay que recordar un ejemplo más cercano como Pere Joan. Una paleta delicada y limpia aporta una luz cálida para recrear con sumo cuidado paisajes, costumbres y escenarios estudiados hasta el mínimo detalle, en un ejercicio de eficacia sublime. Algunas composiciones evocan a los óleos de Jean-Julien Lemordant en su representación de las costas y los pueblos pesqueros normandos, de las partidas a alta mar y las despedidas llenas de esperanza.

Bruno Le Floc'h es bretón y su pasión por la mar (permitidme la licencia poética) y su tierra natal la transmite con cariño y profundo respeto, en la tradición de los textos y las piezas de François-Marie Luzel o Anatole Le Braz, y el amor que profesa por su pueblo lo lleva a reflejar esta región como un territorio habitado por héroes cotidianos. Ya en su anterior álbum, Au bord du monde, sacó a relucir lo que se ha convertido en el tema preferido a la hora de ambientar sus relatos. El pueblo bretón es el gran protagonista en sus páginas. La relación entre sus hombres y la mar es aquélla en la que la segunda proporciona sustento pero al momento arrebata la vida de los seres queridos del primero. La mar es dueña del destino de todo un pueblo, es cruel y despiadada, pero a la vez también es benévola. Salomónica como ninguna otra fuerza de la naturaleza, lo que da por un lado lo quita por otro. El bretón, por su parte, rudo y testarudo, combate la furia de quien azota sus costas en los días de tormenta. Sus días pasan al son que marca las caprichosas mareas y el clima. Este pueblo eterniza una lucha contra los elementos que bien sabe que no podrá ganar nunca, pero con la cual en sus breves y diarias victorias obtendrá el bendito premio de una vida reconfortante y feliz, alimentada a base de la amistad forjada en alta mar y disfrutada en el calor del hogar.

La poesía de lo cotidiano es el gran aval de un álbum que recoge el afán de superación que contagia un pueblo a un joven ingeniero de ciudad. El aire salino parece llenarle los pulmones de vigoroso valor. No importan las adversidades climáticas, ni tampoco la torpe burocracia para la que trabaja. Su meta es construir un faro en un terreno inhóspito y abrupto y así lo conseguirá. Y mientras tanto, se transforma en un auténtico bretón, no sólo por el ferviente enfrentamiento contra las idas y venidas de un mar indomable, sino por el afectuoso acogimiento de las gentes del pueblo. Tres destellos blancos es la historia del burgués que se torna marino, de su liberación. La historia de la derrota de la máquina civilizadora y colonialista ante las arraigadas tradiciones, la fraternidad y el coraje de la comunidad pesquera.

Páginas interiores: