POESÍA. PROSA DEL TRANSIBERIANO Y LA PEQUEÑA JUANA DE FRANCIA. BLAISE CENDRARS

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18797 Cuadro: Kandinsky<IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 540px; HEIGHT: 519px" height=451 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/paisdepoesia/kandinskygrande.jpg" width=455> Dedicada a los músicos <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> En aquel tiempo yo era un adolescente Apenas tenía dieciséis años y ya no recordaba mi infancia Estaba a 16.000 leguas del lugar de mi nacimiento Me hallaba en Moscú, en la ciudad de los mil tres campanarios y las siete estaciones Y no me bastaban las siete estaciones y las mil tres torres Porque mi adolescencia era tan ardiente y loca Que mi corazón, alternativamente, ardía como el templo [de Efeso o como la Plaza Roja de Moscú Cuando se pone el sol. Y mis ojos iluminaban antiguos senderos. Y yo era tan mal poeta Que no sabía llegar hasta el fondo de las cosas. El Kremlin era como una inmensa torta tártara Crujiente de oro. Con las grandes almendras de las catedrales inmensamente blancas y el oro empalagoso de las campanas... Un viejo monje me leía la leyenda de Novgorode Yo tenía sed Y descifraba caracteres cuneiformes Luego, de pronto, las palomas del Espíritu Santo volaron sobre la plaza y también mis manos alzaban el vuelo, con susurros de albatros y esto era las últimas reminiscencias del último día Del postrer viaje y del mar. <o:p></o:p> No obstante, yo era un poeta muy malo. No sabía llegar al fondo de las cosas. Tenía hambre Ya todos los días ya todas las mujeres en los cafés y a todas las copas <o:p></o:p> Habría querido beberlas y romperlas Ya todas las vitrinas ya todas las calles Ya todas las casas ya todas las vidas Ya todas las ruedas de los coches que giraban como [torbellinos sobre los malos empedrados <o:p></o:p> Habría querido hundirlas en un gran horno de espadas y habría querido moler todos los huesos Y arrancar todas las lenguas y licuar todos esos grandes cuerpos extraños y desnudos <o:p></o:p> [ bajo la ropa que me vuelve loco. Presentía la llegada del gran Cristo rojo de la revolución [rusa. Y el sol era una inmensa herida que se abría como un brasero. En aquel tiempo yo era un adolescente Apenas tenía dieciséis años y ya no recordaba mi nacimiento Estaba en Moscú, donde quería alimentarme de llamas y no me bastaban las torres y las estaciones que cubrían mis ojos de estrellas En Siberia rugía el cañón, había guerra A Hambre frío peste cólera y las aguas fangosas del Amor arrastraban millones de carroñas En todas las estaciones veía partir todos los últimos trenes Ya nadie podía salir porque no se vendían más boletos Y los soldados que se iban hubieran preferido quedarse... Un viejo monje me cantaba la leyenda de Novgorode. Yo, el mal poeta que no quería ir a ninguna parte, podía ir a todos lados Y también los comerciantes todavía tenían dinero suficiente Para ir a intentar hacer fortuna. Su tren salía todos los viernes de mañana. Se decía que había muchos muertos. Uno llevaba cien cajas de despertadores y cucús de la Selva Negra<o:p></o:p> Otros cajas de sombreros, cilindros y un surtido de tirabuzones de Sheffield Otros ataúdes de Malmoe llenos de latas de conservas y sardinas en aceite También había muchas mujeres Mujeres entrepiernas en alquiler que también podían usarse Ataúdes Todas pagaban impuestos<o:p></o:p> Se decía que había muchos muertos allí Ellas viajaban con tarifa reducida Y todas tenían una cuenta corriente en el banco. <o:p></o:p> Pues bien, un viernes de mañana me llegó la hora por fin Estábamos en diciembre y también yo partí para acompañar al viajante joyero que iba a Jarbín Teníamos dos asientos en el expreso y 34 cofres de joyería de Pforzheim Pacotilla alemana «Made in Germany» Me había vestido de punta en blanco, y al subir al tren se me perdió un botón -Lo recuerdo, lo recuerdo, a menudo pensé en ello desde entonces- Yo dormía sobre los cofres y me sentía muy contento de [poder jugar con la browning niquelada que también me había dado<o:p></o:p> Me sentía muy feliz despreocupado Creía jugar a los bandoleros Habíamos robado el tesoro de Golconda Y, gracias al transiberiano, íbamos a ocultarlo del otro lado del mundo Yo tenía que defenderlo contra los ladrones del Ural que [habían atacado a los saltimbanquis de Julio Veme Contra los Junguzes, los boxers de la China Y los rabiosos pequeños mongoles del Gran Lama Alibabá y los cuarenta ladrones Y los fieles del terrible Viejo de la montaña Y sobre todo, contra los más modernos Los rateros de hotel Y los especialistas de los expresos internacionales<o:p></o:p> Y sin embargo, y sin embargo Estaba triste como un niño Los ritmos del tren La «médula ferrocarrilera» de los psiquiatras americanos El ruido de las puertas de las voces de los ejes rechinando sobre los rieles congelados El ferlín de oro de mi futuro Mi browning el piano y los juramentos de los jugadores de [cartas en el compartimiento de al lado La deslumbrante presencia de Juana El hombre de anteojos azules que se paseaba nerviosamente [por el corredor y me miraba al pasar <o:p></o:p> Murmullos de mujeres Y el silbido del vapor Y el eterno ruido de las ruedas locas en los carriles celestes Los vidrios están escarchados ¡La naturaleza no existe! Y detrás, las llanuras siberianas el cielo bajo y las grandes [sombras de los Taciturnos que suben y bajan Estoy acostado sobre una manta de viaje Colorinche Como mi vida Y mi vida no me abriga más que esa manta Escocesa Y toda Europa entrevista por el parabrisas de un expreso a toda máquina No es más rica que mi vida Mi pobre vida Esta manta Deshilachada sobre cofres llenos de oro Con los que viajo Sueño Fumo y la única llama del universo Es un pobre pensamiento...<o:p></o:p> Desde el fondo de mi corazón me brotan lágrimas Si pienso, Amor, en mi querida; Ella no es más que una niña, a quien encontré así Pálida, inmaculada, en el fondo de un burdel. No es más que una niña, rubia, risueña y triste, No sonríe y nunca llora; Pero en el fondo de sus ojos, cuando te deja beber en ellos, Tiembla un dulce lis de plata, la flor del poeta. Es dulce y muda, sin ningún reproche, Con un largo estremecimiento cuando tú te aproximas; Pero cuando yo voy hacia ella, por aquí, por allá, festivo, Ella da un paso, luego cierra los ojos, y da un paso. Porque es mi amor, y las otras mujeres Sólo tienen vestidos de oro sobre grandes cuerpos [llameantes, Mi pobre amiga está tan desamparada, Está toda desnuda, no tiene cuerpo, es demasiado pobre. No es más que una flor cándida, endeble, La flor del poeta, un pobre lis de plata, Muy frío, muy solo, y ya tan mustio Que me brotan las lágrimas si pienso en su corazón. Y esta noche es similar a otras cien mil cuando un tren rasga la noche -Caen los cometas- Y el hombre y la mujer, aún jóvenes, se divierten haciendo el amor. El cielo es como la carpa desgarrada de un circo pobre en un pueblito de pescadores En Flandes El sol es un quinqué humoso Y en lo más alto de un trapecio una mujer representa la luna. El clarinete la corneta una agria flauta y un mal tambor<o:p></o:p> Y aquí está mi cuna Mi cuna Siempre estaba cerca del piano cuando mi madre como [Madame Bovary tocaba las sonatas de Beethoven Yo pasé mi infancia en los jardines suspendidos de Babilonia y la rabona, en las estaciones frente a los trenes a punto de salir Ahora hago correr todos los trenes detrás de mí Bale-Tombuctú También jugué a las carreras en Auteuil y Longchamp París-Nueva York Ahora hago correr todos los trenes a todo lo largo de mi vida Madrid-Estocolmo Y perdí todas mis apuestas Sólo queda la Patagonia, la Patagonia, que convenga a mi [inmensa tristeza, la Patagonia, y un viaje por los mares del Sur Estoy en camino Siempre estuve en camino Estoy en el camino con la pequeña Juana de Francia El tren pega un peligroso salto y vuelve a caer sobre todas sus ruedas El tren vuelve a caer sobre sus ruedas El tren siempre vuelve a caer sobre todas sus ruedas «Dime, Blaise, ¿estamos muy lejos de Montmartre?» Estamos lejos, Juana, viajas desde hace siete días Estás lejos de Montmartre, de la Butte que te alimentó del [Sagrado Corazón contra el cual te acurrucaste París desapareció y su enorme fogata No quedan más que las cenizas constantes La lluvia que cae La turba que se hincha La Siberiaque gira Los pesados manteles de nieve que ascienden Y el cascabel de la locura que tintinea como un último deseo en el aire azulado El tren palpita en el corazón de los horizontes plomizos Y tu pena ríe burlona.<o:p></o:p> «Dime, Blaise, ¿estamos muy lejos de Montmartre?»<o:p></o:p> Las preocupaciones Olvida las preocupaciones Todas las estaciones agrietadas oblicuas sobre la ruta Los hilos telegráficos de los que cuelgan Los postes grotescos que gesticulan y los estrangulan El mundo se estira se alarga y se retira como un acordeón [atormentado por una mano sádica En las resquebraduras del cielo, las furiosas locomotoras Huyen y en los agujeros, las vertiginosas ruedas las bocas las voces y los perros de la desdicha que ladran a nuestras espaldas Los demonios están desencadenados Chatarras Todo es un acorde falso El «brun-run-run» de las ruedas Choques Rebotes Somos una tormenta bajo el cráneo de un sordo...<o:p></o:p> «Dime, Blaise, ¿estamos muy lejos de Montmartre?»<o:p></o:p> Pero sí, me pones nervioso, bien lo sabes, estamos muy lejos La locura recalentada ruge en la locomotora La peste el cólera se alzan como brasas ardientes en nuestro camino Desaparecemos en la guerra totalmente en un túnel El hambre Puto se aferra a las nubes en desbandada y estiércol de las batallas en montones apestosos de muertos Haz como él, haz tu oficio...<o:p></o:p> «Dime, Blaise, ¿estamos muy lejos de Montmartre?»<o:p></o:p> Sí, estamos muy lejos, estamos muy lejos Todos los chivos emisarios reventaron en este desierto Oye los cencerros de ese rebaño sarnoso Tomsk Tcheliabinsk Kainsk Obi Taichet Verkné Udinsk Kurgán Samara Pensa-Tulún La muerte en Manchuria Es nuestro desembarcadero y nuestra última guarida Este viaje es terrible Ayer por la mañana Iván Ulitch tenía los cabellos blancos y Kolia Nicolai Ivanovitch se roe los dedos desde hace [quince días... Haz como ellos la Muerte el Hambre haz tu oficio Cuesta cinco francos, en transiberiano, cuesta cien rublos Afiebra los bancos y enrojece bajo la mesa El diablo está en el piano Sus nudosos dedos excitan a todas las mujeres La Naturaleza Las Busconas Haz tu oficio Hasta Jarbín...<o:p></o:p> «Dime, Blaise, ¿estamos muy lejos de Montmartre?»<o:p></o:p> Pero... vete al diablo... déjame tranquilo Tienes caderas angulares Tu vientre es agrio y tienes blenorragia Eso es todo lo que París puso en tu regazo También un poco de alma... porque eres desdichada Tengo piedad tengo piedad ven hacia mí sobre mi corazón Las ruedas son los molinos de viento de Jauja<o:p></o:p> Y los molinos de viento son las muletas que hace girar un mendigo Somos los lisiados del espacio Rodamos sobre nuestras cuatro heridas Nos cortan las alas Las alas de nuestros siete pecados y todos los trenes son los baleros del diablo Corral El mundo moderno La velocidad no tiene la culpa El mundo moderno Las lejanías están demasiado lejos y al final del viaje es terrible ser un hombre con una mujer...<o:p></o:p> «Dime, Blaise, ¿estamos muy lejos de Montmartre?»<o:p></o:p> Tengo piedad tengo piedad ven a mí te contaré una historia Ven a mi cama Ven a mi corazón Te contaré una historia...<o:p></o:p> ¡Oh ven! ¡ven!<o:p></o:p> En Fidji reina la primavera eterna La pereza El amor extasía a las parejas en la hierba alta y la sífilis ronda bajo los bananeros<o:p></o:p> ¡Ven a las islas perdidas del Pacífico! Se llaman Fénix, Marquesas Borneo y Java y Célibes con forma de gato.<o:p></o:p> No podemos ir al Japón ¡Ven a Méjico! En sus altiplanicies florecen los tulipaneros Las lianas tentaculares son la cabellera del sol Se hablaría de la paleta y los pinceles de un pintor Colores fragorosos como gongs, Allí estuvo Rousseau Allí deslumbró su vida Es el país de los pájaros El pájaro del paraíso, el ave lira El tucán, el sinsonte Yel colibrí anida en el corazón de los lirios negros ¡Ven! Nos amaremos en las majestuosas ruinas de un templo azteca Tú serás mi ídolo Un ídolo abigarrado infantil un poco feo y extrañamente raro ¡Oh ven!<o:p></o:p> Si quieres iremos en aeroplano y volaremos sobre el país de los mil lagos, Allí las noches son desmesuradamente largas el antepasado prehistórico tendrá miedo de mi motor aterrizaré Y construiré un hangar para mi avión con los huesos fósiles de mamut El fuego primitivo recalentará nuestro pobre amor Samovar Y nos amaremos muy burguesamente cerca del polo ¡Oh ven!<o:p></o:p> Juana Juanita Ninita nita tetita ninón Mi chiquita mi cosita mi tesoro mi Perú Arroró gurrumina Pompón mi bombón Mi preferida corazoncito Nenita Querida gatita Mi lindo pecadito Chuchita Cucú Se durmió<o:p></o:p> Se durmió Y no se engulló ni una sola de todas las horas del mundo odos los rostros vislumbrados en las estaciones Todos los relojes La hora de París la hora de Berlín la hora de San Petesburgo [y la hora de todas las estaciones Y en Ufa, el rostro ensangrentado del artillero Y la esfera tontamente luminosa de Grodno Y el eterno avance del tren Todas las mañanas se ponen en hora los relojes El tren adelanta el sol atrasa No le hace, oigo las sonoras campanas La enorme campana de Notre-Dame La campaneta agridulce del Louvre que convocó la San Bartolomé Los carillones enmohecidos de Brujas la Muerta Las campanillas eléctricas de la biblioteca de Nueva York Las campanas de Venecia Y las de Moscú, el reloj de la Puerta Roja que me contaba las [horas cuando estaba en una oficina Y mis recuerdos El tren retumba en las placas giratorias El tren rueda Un gramófono gutural iza una marcha gitana y el mundo, como el reloj del barrio judío de Praga, gira locamente al revés Deshoja la rosa de los vientos Ya zumban las tormentas desencadenadas Los trenes ruedan en torbellino sobre las redes enmarañadas Baleros diabólicos Hay trenes que nunca se encuentran Otros se pierden en el camino<o:p></o:p> Los jefes de .estación juegan al ajedrez Chaquete Billar Carambolas Parábolas la vía férrea es una nueva geometría Siracusa Arquímedes y los soldados que lo degollaron y las galeras y las naves y los prodigiosos artefactos que inventó y todas las matanzas La historia antigua La historia moderna la Los torbellinos Los naufragios Hasta el del Titanic que leí en el diario Otras tantas imágenes-asociaciones que no puedo desarrollar en mis versos Porque todavía soy un poeta muy malo Porque el universo me desborda Porque no me preocupé por asegurarme contra los accidentes de tren Porque no sé ir hasta el fondo de las cosas y tengo miedo. Tengo miedo No sé ir hasta el fondo de las cosas Como mi amigo Chagall podría hacer una serie de cuadros dementes Pero no tomé notas de viaje «Perdónenme la ignorancia Perdónenme no conocer ya el antiguo juego de los versos» Como dice Guillaume Apollinaire Todo lo que se refiere a la guerra puede leerse en las [Memorias de Kuropatkin<o:p></o:p> O en los diarios japoneses que están tan cruelmente ilustrados Para qué documentarme Me abandono A los sobresaltos de mi memoria...<o:p></o:p> A partir de lrkutsk el viaje se hizo demasiado lento Demasiado largo Nosotros estábamos en el primer tren que rodeaba el lago [Baikal Habían adornado la locomotora con banderas y farolitos Y dejamos la estación con los tristes acentos del himno al [Zar Si yo fuera pintor vertería mucho rojo, mucho amarillo en el final de este viaje Pues en verdad creo que todos estábamos un poco locos Y que un inmenso delirio ensangrentaba las nerviosas caras [ de mis compañeros de viaje Cuando nos acercábamos a Mongolia Que retumbaba como un incendio. El tren había disminuido su marcha Y en el perpetuo rechinamiento de las ruedas percibía Los acentos locos y los sollozos De una liturgia eterna.<o:p></o:p> He visto He visto los trenes silenciosos los trenes negros que volvían del Lejano Oriente y <o:p></o:p> que pasaban como fantasmas y mi ojo, como el fanal de popa, aún corre tras esos trenes En Talga agonizaban 100.000 heridos por falta de cuidados Visité los hospitales de Krasnoiarsk y en Jilok nos cruzamos con un largo convoy de soldados locos En los lazaretos vi llagas abiertas heridas que sangraban a [rabiar los miembros amputados danzaban en derredor o alzaban [el vuelo en el aire ronco El incendio se hallaba en todas las caras en todos los [corazones Dedos idiotas tamborileaban sobre todos los vidrios y bajo la presión del miedo todas las miradas reventaban [como abscesos En todas las estaciones quemaban todos los vagones y he visto He visto trenes de 60 locomotoras que huían a todo vapor perseguidas por los horizontes en celo y bandas de cuervos [que alzaban el vuelo desesperadamente tras ellos <o:p></o:p> Desaparecer en dirección de Port-Arthur. En Tchita tuvimos algunos días de respiro Detención de cinco días debido a la obstrucción de la vía Los pasamos en casa del Señor Yankelevitch que quería [darme a su hija única en matrimonio Luego volvió a partir el tren. Ahora me había instalado yo en el piano y me dolían los dientes Cuando quiero vuelvo a ver ese interior tan tranquilo el [negocio del padre y los ojos de la hija que de noche venía [a mi cama Mussorgsky Y los lieder de Hugo Wolf Y las arenas del Gobi Y en Jailar una caravana de sombreros blancos Realmente creo que estaba ebrio durante más de 500 kilómetros Pero estaba en el piano yeso es todo lo que vi<o:p></o:p> Cuando se viaja habría que cerrar los ojos Dormir Hubiera deseado tanto dormir Reconozco todos los países con los ojos cerrados por su olor y reconozco todos los trenes por el ruido que hacen Los trenes de Europa son de cuatro tiempos mientras que los [de Asia son de cinco o siete tiempos Otros van en sordina son canciones de cuna Hay algunos que por el ruido monótono de las ruedas me recuerdan la pesada prosa de Maeterlinck He descifrado todos los textos confusos de las ruedas y [reunido los elementos dispersos de una violenta belleza Que poseo y que me acosa. Tsitsikar y Jarbín No voy más lejos Es la última estación Me apeé en Jarbín cuando acababan de prender fuego a las [oficinas de la Cruz Roja. Oh París Gran hogar cálido con los tizones entrecruzados de tus calles <o:p></o:p> y tus viejas casas que se inclinan sobre ellas y se recalientan Como abuelas y aquí hay anuncios, rojo verde multicolores como mi [pasado en suma amarillo Amarillo el arrogante color de las novelas de Francia en el extranjero Me gusta frotarme con los ómnibus en marcha en las grandes [ciudades Los de la línea Saint-Germain -Montmartre me llevan al [asalto de la Butte Los motores mugen como los toros de oro Las vacas del crepúsculo pastan en el Sagrado Corazón Oh París Estación central andén de las voluntades encrucijada de las inquietudes Únicamente los droguistas aún tienen un poco de luz sobre [su puerta La Compañía Internacional de Wagons-Lits y de los Grandes [Expresos Europeos me envió su prospecto Es la iglesia más hermosa del mundo Tengo amigos que me rodean como pretiles Cuando parto tienen miedo de que no vuelva más Todas las mujeres que conocí se alzan en los horizontes Con los gestos lastimosos y las miradas tristes de los semáforos bajo la lluvia Bella, Inés, Catalina y la madre de mi hijo en Italia y aquélla, la madre de mi amor en América Hay gritos de sirena que me parten el alma Allá lejos en Manchuria un vientre se estremece todavía <o:p></o:p> como en un parto Querría Querría no haber hecho nunca mis viajes Esta noche me atormenta un gran amor Y a pesar mío pienso en la pequeña Juana de Francia. Fue en una noche de tristeza cuando escribí este poema en honor de<o:p></o:p> Juana La pequeña prostituta Estoy triste estoy triste Iré al «Conejo ágil» a recordar mi juventud perdida y tomar unas copitas Luego volveré solo París Ciudad de la Torre única del gran Patíbulo y de la Rueda<o:p></o:p> <o:p></o:p> París, 1913<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 POESÍA. PROSA DEL TRANSIBERIANO Y LA PEQUEÑA JUANA DE FRANCIA. BLAISE CENDRARS

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