HOJADE VIDA Número 24 - Revista virtual de poesía-

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18998 <A href="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SxV7-EnCq_I/AAAAAAAAAWI/POE2UtVYmzQ/s1600/tupacamaru.gif"></A><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 473px; HEIGHT: 348px" height=502 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/339879_tupacamaru.gif" width=437>Tupacamarú. Miguel O. Menassa <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> Escuela de Poesía <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="Grupo Cero" w:st="on">Grupo Cero</st1:PersonName><o:p></o:p> Director: Miguel <st1:PersonName ProductID="Oscar Menassa" w:st="on">Oscar Menassa</st1:PersonName><o:p></o:p> HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -<o:p></o:p> Taller de los domingos a las 17.00h.<o:p></o:p> Alcalá de Henares<o:p></o:p> NÚMERO 24. Domingo 29-11-2009<o:p></o:p> Coordinador: <st1:PersonName ProductID="Carlos Fernández del Ganso" w:st="on">Carlos Fernández del Ganso</st1:PersonName><o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_1 height=228 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/LASEÑORITADELALIBRERIA.jpg" width=196> </DIV></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">La señorita de <st1:PersonName ProductID="la librería. Miguel O." w:st="on">la librería. Miguel O.</st1:PersonName> Menassa</DIV> </DIV> OTRO CIELO NO ESPERES, NI OTRO INFIERNO Otro cielo no esperes, el vuelo de la alondra anticipa nuestro abrazo en el beso de las flores y la conciencia pintando un círculo sobre la arena mojada de nuestra piel. Ni otro infierno esperes del fuego ardiendo en la fragua de Vulcano y su brazo rodeando al rojo vivo la palabra pronunciada. El camino recorrido roza desesperadamente las noches amadas. Vida resplandeciente y vestida con nuestro deseo de amor. Estremecidos, habitamos todas las miradas inalcanzables de este siglo sin piedad. MÓNICA LÓPEZ BORDÓN<o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_2 height=338 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/BLANCAEXTRANJERAMIA.gif" width=329>Blanca extranjera mía. Miguel O. Menassa<o:p></o:p> OTRO CIELO NO ESPEREIS, NI OTRO INFIERNO Con paso seguro y en voz baja para atravesar la puerta burlona que acaricia los sueños, ella contaba la belleza de la oscuridad, el secreto inmortal de los deseos, la caída de los espíritus imprevistos, la intensidad de los besos inventados. Con paso lento y en voz baja para que el mundo no incendiara la tristeza, él buscaba la luz entre labios de lluvia, besaba trémulo la palidez de su sexo, vagaba por las noches imperfectas donde la existencia palpitante hormiguea por el centro de la calle. Como amantes extraviados, se deslizan lentamente entre una tempestad de mordiscos, a cada instante, nacen a cada instante, mueren y una voz lejana llama su atención: más allá del tiempo y del espacio, otro cielo no espereis, ni otro infierno.<o:p></o:p> <st1:PersonName ProductID="VICENTE PRADA GÓMEZ" w:st="on">VICENTE PRADA GÓMEZ</st1:PersonName><o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_3 height=336 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/GEMIDOSDELVIENTO.gif" width=280> Gemidos del viento. Miguel O. Menassa<o:p></o:p> UNA TRISTEZA EN <st1:PersonName ProductID="LA MIRADASe" w:st="on">LA MIRADA Se</st1:PersonName> despierta la noche de Otoño, entre las sábanas aún tibias donde los cuerpos, vencidos de nostalgia, con máscaras de garganta muda quiebran lágrimas de paso desdibujado con el viento garabateando amantes de sombra azul. Se escucha el eco del abismo en el borde del silencio, bailan unos labios al compás de brazos precipitados, la sangre se abre a los secretos, escribiendo en el horizonte con piel de memoria versos desnudos de tiempo. Una mirada tatúa el revés de las huellas. Pasión desatada en los márgenes de la madrugada de vientre blanco. SOLEDAD CABALLERO CASTRO <o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_4 style="WIDTH: 320px; HEIGHT: 369px" height=436 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/LOQUEELSEROCULTÓ.gif" width=325> La que el ser ocultó. Miguel O. Menassa OTRO CIELO NO ESPERES, NI OTRO INFIERNO Volverán a sentarse aquí, en el regazo de mi falda, vomitando amargo perfume, en las fisuras del recuerdo. Si he de partir no quiero recuerdos vanos, ni falsas penas de ayer. Los que llegan a mí, erguidos como juncos cimbreantes, nada saben de guerras sin sentido. O de aquel que huyo en la marina mercante, y quedo perdido en los brazos de una mujer de pechos marchitos. Nadie sabe donde esta la calle victoriosa que despierta el temblor y hace respirar en todos pechos. O dónde soñar el sueño furioso que estremece la conciencia, para después morir en las palabras despiertas. CARMEN ORTIGOSA MARTÍN <IMG class=imgcen id=img_5 style="WIDTH: 408px; HEIGHT: 289px" height=294 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/YAHICOMPRENDEREIS.jpg" width=542> Y, ahí, comprendereis. Miguel O. Menassa EL AZUL PERTENECE AL CIELO se quedan mirando sin más… es lo triste de los árboles mientras el azul parte las bocas abiertas en dos y descubre que hay una canción para hacer crecer en secreto un naranjo y siempre alberga esperanza sentado sobre traseros esqueléticos de los perros y para oírse necesita palabras enormes escritas con una serie de relámpagos en tu modo de mirarme y en el de no mirarme todas las veces que ha estado a punto de extender tu mano y se ha detenido… el azul bosteza y gruñe intentando atrapar a dentelladas los sueños donde el otro cielo y otro infierno son las ciudades del alma y una vez al gritarte el azul se adhiere a tus huesudas rodillas y te prende una sonrisa de una mejilla y la oscuridad de la otra en ese momento pegajoso en el que tu corazón quiere salirse del pecho y si insistes el azul pertenece al cielo y en principio no puede robarse ¿y si te contara que el otro cielo y otro infierno empiezan en el mar? PIORT RZANY<o:p></o:p>

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1 HOJADE VIDA Número 24 - Revista virtual de poesía-

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18998 <A href="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/Swmb1rlcyLI/AAAAAAAAAVY/_rkU4UG9o7g/s1600/tupacamaru.gif"></A><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 446px; HEIGHT: 277px" height=393 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/338898_tupacamaru.gif" width=509> "Tupacamarú", Miguel O Menassa<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Escuela de Poesía Grupo Cero Director: Miguel Oscar Menassa HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía - Taller de los domingos a las 17.00h. Alcalá de Henares NÚMERO 23. Domingo 21-11-2009 Coordinador: <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="Carlos Fernández del Ganso">Carlos Fernández del Ganso</st1:PersonName><o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/PONGOVIOLETAAQUI.gif"> Pongo violeta aquí. Miguel O. Menassa<o:p></o:p> LA MIRADA DEL CONDENADO Miraba el condenado la senda de su destino, le quedaban solamente algunos recuerdos esbozados a modo de murciélagos perdidos y desorientados. Sabía el condenado que el mundo era mundo y el corazón ese pájaro amado de grandiosos vuelos que tenía que conquistar sin grandes batallas porque su tiempo era el tiempo del humano. Tenía el condenado en sus ojos unas pupilas inmensas, bondadosas, donde ya no había lugar para el ayer. Estaba sentado en el borde de una fuente, veía la plaza y a los niños correr. Se frotaba los ojos. Era un flamante exiliado de la rebeldía y el odio. Contemplaba en el espejo su silueta partida en dos al igual que las sílabas rotas de su nombre. El condenado no creía en nada. Buscaba una palabra para él, una voz sosegada, el aroma de una metáfora cálida que le abriera los ojos a la noche. Con los labios apretados, muy apretados acarició el resplandor de la piel desnuda y escribió un verso, para nadie. MÓNICA LÓPEZ BORDÓN<o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/LARUECADELDESTINO.jpg"> La rueca del destino. Migiel O. Menassa<o:p></o:p> LA MIRADA DEL CONDENADO Ese hombre que escucha el veneno, el ansia sin brazos, el grito sin boca, la mano sin dedos, el corazón buscando una salida. Ese hombre que se abandona a la suave y pesada candidez de la carne, que se hunde en la inercia de la nada, en el olvido del todo. Ese hombre sin nombre, piensa en mitad del bosque, tiembla como el mar embravecido, se detiene ante la tierra que le habla con voz de siglos olvidados, y acaricia la muerte. Ese hombre que se pregunta quien le llama en lo oscuro, que golpea sus sienes la maldición de los dioses, que observa con temor y deleite su propio vacío, ese hombre tiene la mirada del condenado. VICENTE PRADA GÓMEZ<o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/POETAENCANDILADO.jpg"> Poeta encandilado. Miguel O. Menassa<o:p></o:p> HISTORIA DE UN BESO Un viento liguero mueve las hojas caídas a la altura de las rodillas. Colores infantiles decoran los edificios de perfil metálico que marcan el contorno difuminado en las cuadrículas de una luna sin tiempo. Los pasos apresurados de una sombra retumban con el eco de las palabras que pronuncia el invierno con labios azules, y a veces, el suelo se abre en un abismo de recuerdos, nostalgia de unos brazos abiertos en círculos concéntricos. En la mesita, los sueños, con su aroma a respuesta, su sabor a caligrafía,…… y esa palabra siempre por decir, apuestan por un futuro en presente de indicativo, juego en palabras de tímida mirada que hacen de cada verbo una historia con título en infinitivo, escribir, hablar, leer, amar, besar ….. donde la vida es un continuo venir de palabras, un camino sin retorno. Escribo besar. La página se estremece, la historia se hace nombre y escribo beso. Las metáforas desatan su pasión más allá de los márgenes del abecedario. Es la historia del encuentro entre las palabras. SOLEDAD CABALLERO CASTRO<o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_4 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/LLAMARADASDEAMOR.jpg">Llamaradas de amor. Miguel O. Menassa<o:p></o:p> LA MIRADA DEL CONDENADO en la noche demasiado cansada pasé de moda… entre nubes como piedras ¡nadie es todo músculo o todo cerebro! ¿y el asombro? a veces tan sola… tan desnuda… ¿dónde está el asombro? nunca será igual en tus ojos oscuros en tu pelo oscuro que no habías heredado en tu media sonrisa que ¡SÍ! habías heredado ¿y el asombro? ¿ por qué el niño no se vuelve ni rojo ni azul al introducirlo al agua del baño! ¿dónde está el asombro? fechar el lunar bronceado del brazo izquierdo como una reliquia del sol fechar la camisa blanca de un viejo que se ha olvidado de reír fechar el viento que no puede defenderse sobre un trozo de papel ¡fecharlo todo! fecharlo todo… a partir de mi propio entierro empezar no con un parto sino con una muerte no aprender sino ir olvidando no olvidar sino comenzar siempre por la pérdida ¡para acabar siempre en el asombro! PIOTR RZANY<o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_5 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/338904_RECUERDOSDETUPASO.jpg"> Recuerdos de tu paso. Miguel O. Menassa<o:p></o:p> <st1:PersonName w:st="on" ProductID="LA PRIMERA VEZ QUE">LA PRIMERA VEZ QUE</st1:PersonName> UN HOMBRE BESÓ A UNA MUJER<o:p></o:p> Creyó que era la primera vez, que un hombre besa a una mujer. Pego los labios sobre el laberinto como si de un huracán se tratara. Acato las leyes del último paladín y traspaso las puertas que se abrían a su paso, dando fe de su nacimiento entre otros. Los mapas de las migraciones, acompañan los viajes, describe sus hazañas con la pericia de una raíz engarzada a las flores del viento. Era un cuerpo de mujer, nadie lo duda, ese imposible gesto de poseer, suave armonía entre las manos, cuando despliega imágenes. Compone mujeres sin nombre, guarda en moradas blancas el sentido de algún alma. Quiso poseer sus labios cuando le dio el primer beso, después lo amortizo en su larga vida, y deslizó en palabras, alianzas de brillo y cabelleras de mujer, ojos de azul mar, y labios carnosos, toda la verdad sobre los besos, en el cuerpo de la verdadera mujer. Ella: Poesía. <o:p></o:p> <st1:PersonName w:st="on" ProductID="CARMEN ORTIGOSA MARTÍN">CARMEN ORTIGOSA MARTÍN</st1:PersonName><o:p></o:p>

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18998 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 465px; HEIGHT: 348px" height=336 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/335379_tupacamaru.gif" width=668>"Tupacamarú", Miguel Oscar Menassa <DIV align=center> <DIV align=center> <DIV align=center> <DIV align=center>Escuela de Poesía Grupo Cero</DIV> <DIV align=center>Director: Miguel Oscar Menassa</DIV> <DIV align=center>HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -</DIV> <DIV align=center>Taller de los domingos a las 17.00h.</DIV> <DIV align=center>Alcalá de Henares</DIV> <DIV align=center>NÚMERO 21. Domingo 08-11-2009</DIV> <DIV align=center>Coordinador: Carlos Fernández del Ganso</DIV> </DIV></DIV> </DIV> <DIV><A href="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdJuCcadI/AAAAAAAAAS4/sZbYg767mjI/s1600/como+una+catarata+de+carne.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404773818123971026 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 327px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdJuCcadI/AAAAAAAAAS4/sZbYg767mjI/s400/como+una+catarata+de+carne.jpg" border=0></A> "Como una catarata de carne" Miguel O Menassa</DIV> <DIV> <DIV align=left>BELLA DESCONOCIDA ENAMORADA DE LA MUERTE (Verso de Gabriel Celaya) La noche es un entramado de abrazos desesperados, de obstinadas lunas que tiemblan entre misteriosos delirios. Desesperación de hombres callados perdidos en un oscuro bosque, con los párpados abiertos por el rocío de la madrugada. Respiración opaca, sordo soplo de emoción contenida, rugido de tu entrepierna que desgarra mis venas. ¡Oh bella durmiente, bella desconocida por quien el día surge como un toro bravo, cuya victoria se alza entre los primeros rayos del sol!. Escapo de la dorada locura de la muerte, rebeldía de olas blancas acariciando acantilados, pesada carne siempre inerte, girando sobre sombríos fuegos. Sangre que protesta violenta embriaga mi corazón de dulces somnolencias, como la brisa que delira entre las encinas, y Ella, abrazada al viento, me llama con su amor terrible y su deslumbrante luz. Vicente Prada Gómez </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404774117749501746 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 236px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdbKOvLzI/AAAAAAAAATA/ll8SsbsK9AU/s400/una+llamada+de+viento+azul.jpg" border=0>"Una llama de viento azul" Miguel O Menassa</DIV> <DIV> EL MIEDO DEL ADIÓS Conjugo la tristeza por algún amor perdido y reflejada en la imagen escribo un caballo de batallas donde no alcanza el sentido del dolor. Desconocida, esquivo el abandono y descubro la retórica de los entreactos en el escenario de los sueños. Álgebra de precisión, punto exacto del silencio, profundidad de la noche dejando en casa los ojos abiertos. Hago un gesto de amor y ella cabalga poderosa, a un paso, con alegría. Ha vuelto a mudar la piel en el universo de las palabras. <DIV align=left> Mónica López Bordón</DIV> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404774400369188994 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 324px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdrnEhYII/AAAAAAAAATI/uKKnSDs1joY/s400/la+diosa+del+placer.jpg" border=0> <DIV align=left>"La diosa del placer", Miguel O Menassa</DIV> <DIV align=left> EN MEDIO DE UN NAUFRAGIO Tiemblan, traspasadas de horizonte palabras desnudas de cuerpo en un baile de tibia conspiración. Se diluye mi boca, precipitada en noches de viento blanco. Tu nombre, se escribe con el aliento de unas caderas desatadas y el latido de un a mirada demorada. Sobre mi piel, un vértigo de cristales rotos, un amanecer secreto y caricias quebradas en una historia arrebatada a las raíces de la sangre en medio de un naufragio.</DIV> <DIV align=left>Soledad Caballero Castro </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404774673204996130 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 322px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGd7fdpaCI/AAAAAAAAATQ/aG6id0lZdKU/s400/perdida+en+el+tumulto.jpg" border=0>"Perdida en el tumulto", Miguel O Menassa</DIV> <DIV>SIN FRONTERAS Arrojo un pedazo de corazón a la impiedad de los perros, cuando me voy a vivir al arrullo de tu costado, lejos del hedor de terca costumbre. Allí plantare mis huesos, en una tierra sin títeres donde los trofeos no tienten al azar, y la providencia sea solo una palabra. Seré la tejedora de redes que abarca la noche, viviré de la cosecha de algas y peces de plata. No voy a rezar con voz de muerto, ya resucité de tantas bregas, no hay lajas de recuerdos en las palabras rotas. Y calmo la tempestad puntuando la niebla. Y así como quien lo quiere todo, recojo el eco del mundo, escucho como canta el gallo del alba, y no entiendo nada. Carmen Ortigosa Martín </DIV> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404776260634885986 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 399px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGfX5GbP2I/AAAAAAAAATo/6Mpcsi0-bD0/s400/hoy+tambien.bmp" border=0> <DIV>"Hoy también", Miguel O Menassa </DIV> <DIV align=left> LA LUNA ESTÁ LLENA Y EL HUEVO MADURO tendidos entre los muertos más hambrientos vendrán golpeando diez mil cacerolas de lata en mil niños dementes educados en una cultura de pobreza y muerte repentina vendrán en la infinita danza verbal de percepción y memoria de miles y millones risas de vientres muertos en estelas de meteoros abriendo cicatrices en calor de cielo nocturno sobre cien continentes en espasmos en el tartamudeo y en la timidez de la arena volviéndose tiránicas al raspar el hueso en pleno asombro en océanos brillantes de aire hinchándose como la piel tibia ondulando en mares hirvientes ante un contacto del amante en una ausencia siempre presente sin saber que han ganado o perdido con la ausencia que les ha sido impuesta vendrán en aquellas carcajadas nerviosas que tenían tanto de risa como de llanto ¡vendrán en el último poema que nunca se concluye… sólo se abandona!</DIV> <DIV align=left></DIV> <DIV align=left>Piotr Rzany</DIV>

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18998 <DIV align=center><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 503px; HEIGHT: 468px" height=524 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/332887_tupacamaru.gif" width=499>Escuela de Poesía Grupo Cero Director: Miguel Oscar Menassa HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía - Taller de los domingos a las 17.00h. Alcalá de Henares NÚMERO 20. Domingo 01-11-2009 Coordinador: Carlos Fernández del Ganso </DIV> <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/camellosdescansando.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">"Camellos descansando" Miguel O Menassa</DIV> DÍAS Y NOCHES INTERMINABLES HABLAN<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> “Días y noches interminables<o:p></o:p> hablan<o:p></o:p> pero yo pierdo todas las palabras”<o:p></o:p> Aldo Pellegrini<o:p></o:p> Oigo sus voces en mi garganta.<o:p></o:p> Sin medida, una voz me habita.<o:p></o:p> Busco las palabras que galopan despiertas<o:p></o:p> al final de su auténtica mirada.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Habla un aroma interminable abrazado <o:p></o:p> al pecho del sol<o:p></o:p> que besa la espalda de la noche<o:p></o:p> y no se quema.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Parte su clamor en mi boca,<o:p></o:p> espera,<o:p></o:p> y cuando cae la primera gota de lluvia<o:p></o:p> deja acariciar todas las maneras de vivir<o:p></o:p> que anidan en mis ojos.<o:p></o:p> <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="MÓNICA LÓPEZ BORDÓN" w:st="on">MÓNICA LÓPEZ BORDÓN</st1:PersonName><o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/elpoetayeloro.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">"El poeta y el oro" Miguel O Menassa</DIV> <o:p></o:p> LA <st1:PersonName w:st="on">POESÍA</st1:PersonName>, UN COMPROMISO SOCIAL. BERLÍN 1989.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El caballo de la historia galopaba desbocado, sin jinete.<o:p></o:p> Una ciudad observaba –gélida noche de Noviembre del 89-<o:p></o:p> como aquellas sombras, fantasmas, <o:p></o:p> llenos de emoción y desesperación,<o:p></o:p> de rabia contenida como un grito sin voz,<o:p></o:p> derrumbaban aquel alto y robusto muro de las lamentaciones.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El molde de una vida nueva,<o:p></o:p> alimentaba sus secas encías,<o:p></o:p> sus cortados labios,<o:p></o:p> de tanto callar.<o:p></o:p> Inefable placer de merecer,<o:p></o:p> aquel salirse el corazón del pecho,<o:p></o:p> aquel teñirse de color las rosas,<o:p></o:p> aquel amar de pie entre las calles y avenidas<o:p></o:p> nunca más divididas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Beber el jugo de lirio a grandes sorbos,<o:p></o:p> sin temor de que la culpa sea de éste, de aquel o mía.<o:p></o:p> Hermosa y fúlgida es la vida,<o:p></o:p> y en medio de aquella noche palpitante,<o:p></o:p> tiemblan mis ojos de llanto,<o:p></o:p> lánguida se desgarra mi mano,<o:p></o:p> para escribir este poema.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Oh poesía! Dama gentil,<o:p></o:p> sin piedad y sin duda,<o:p></o:p> embajadora social,<o:p></o:p> pusiste música<o:p></o:p> a una noche de Noviembre <o:p></o:p> en aquel Berlín fracturado.<o:p></o:p> <o:p></o:p><st1:PersonName ProductID="VICENTE PRADA GÓMEZ" w:st="on">VICENTE PRADA GÓMEZ</st1:PersonName><o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_4 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/deslizandomesobretupiel.jpg">"Deslizándome sobre tu iel" Miguel O Menassa POESÍA<o:p></o:p> <o:p></o:p> Palabra de silencio metálico.<o:p></o:p> Mano del eco,<o:p></o:p> piel de espejo, <o:p></o:p> mirada de pulso desbocado.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Raíces desatadas entre las tumbas de la sangre.<o:p></o:p> Tierra de los sonoros olvidos,<o:p></o:p> versos de soledad.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Testigo de la historia derrotada,<o:p></o:p> mañana de pena en las entrañas<o:p></o:p> labios con nombre de mujer,<o:p></o:p> llamada de futuro.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Camino trazado al compás de la muerte.<o:p></o:p> Deseo desatado con aroma a lágrimas lentas.<o:p></o:p> Pasos entre páginas, sombras y pálidas cenizas.<o:p></o:p> Encuentros de penumbra hueca.<o:p></o:p> Ironía de las cadenas desatadas entre los muros<o:p></o:p> de la libertad.<o:p></o:p> <o:p></o:p><st1:PersonName ProductID="SOLEDAD CABALLERO CASTRO" w:st="on">SOLEDAD CABALLERO CASTRO</st1:PersonName><o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_5 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/pasionexterior.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">"Pasión Exterior" Miguel O Menassa</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">EL CHARCO DE LA TRISTEZA</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">Entiendo que te desarmes esta noche en un charco de tristezas, que no puedas con la rebeldía del flequillo de la luna, que recién perfumada huelas a secreto. Que el verbo condicional tenga color de beso a media noche. Y también entiendo el último baile perfilando la fragilidad del paso. Todas las tristezas tienen sus posibles cuando los ojos se queman a fuego lento sin ver la brasa que los detiene. <o:p></o:p> Vuelves a pagar el precio de lo desconocido en medias horas sin el pacto del tiempo, acallando el precio de la déspota palabra. Haces de la libertad absoluta una certera prisión. <o:p></o:p> <A href="http://www.editorialgrupocero.com/autores/carmenortigosa.htm" target=_blank>CARMEN ORTIGOSA MARTÍN</A><o:p></o:p> </DIV> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_6 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/poetayequilibrista.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">"Poeta y equilibrista" Miguel O Menassa </DIV> <o:p></o:p> EL SAUCE CIEGO<o:p></o:p> <o:p></o:p> siempre huele a lluvia a mitad de un sueño<o:p></o:p> amor mío…<o:p></o:p> camino de día como caminaría <o:p></o:p> un fantasma<o:p></o:p> sollozo de madrugada como lo haría <o:p></o:p> un fantasma<o:p></o:p> mi piel arde algodón en constelaciones de manantiales <o:p></o:p> con una especie de deficiencia fabulosa<o:p></o:p> como la de un mártir o la de un santo carentes<o:p></o:p> de capacidad de sufrir<o:p></o:p> ¡si supiera que tengo lágrimas suficientes para cien mil años<o:p></o:p> y en este plazo las lloraría todas!<o:p></o:p> <o:p></o:p> con dedos largos como los de un estrangulador o un pianista<o:p></o:p> a mitad de mi vida<o:p></o:p> amor mío…<o:p></o:p> ¡he untado de veneno mis labios y los aprieto<o:p></o:p> contra mí… y hasta dentro y ojalá nunca<o:p></o:p> vuelvas a pedirme que me levante hacia tu luz con el viento <o:p></o:p> en duda que ni busca ni oye aplauso humano!<o:p></o:p> <o:p></o:p> otros se hundirán al llevar bolsillos castrados por orgullo<o:p></o:p> el sauce ciego dejará de crecer hacia arriba<o:p></o:p> empezará a nutrirse de las tinieblas<o:p></o:p> extendiéndose hacia abajo<o:p></o:p> de la misma forma que la jungla tropical<o:p></o:p> engulle sin hacer ruido dentro de su tiempo eterno<o:p></o:p> una mariposa de colores en un espejo falso u curvo<o:p></o:p> <o:p></o:p> querrá gritarlo incapaz de dar formas especiales a mi luz<o:p></o:p> dividir huellas borrosas en soles y estrellas<o:p></o:p> fluir sangrándome como si yo conociese su media verdad<o:p></o:p> o un décimo de su verdad<o:p></o:p> mezclarme con unas nuevas sombras delicadas abusando<o:p></o:p> de mi rebelión o volver a encerrarme <o:p></o:p> para siempre… como si yo fuera un maletín rosado<o:p></o:p> <o:p></o:p> su mala sangre se hereda<o:p></o:p> a la manera triste y desesperada<o:p></o:p> su mala sangre rebrota en la figura que corre ante mí<o:p></o:p> y en realidad corre hacia atrás bailando mientras lo hace<o:p></o:p> en el circo de sauce ciego <o:p></o:p> yo soy un payaso de primera<o:p></o:p> tan completa y desesperadamente solo<o:p></o:p> como un poste indicador plantado en mitad del desierto <o:p></o:p> al que se le hubiesen borrado las letras<o:p></o:p> <o:p></o:p>¿y hasta cuándo el odio le dura al hombre?<o:p></o:p> <o:p></o:p>PIOTR RZANY

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1 HOJA DE VIDA. Número 20 - Revista virtual de poesía-

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12839 <a href="http://burladero.com/noticias/008591/joselito/incorpora/comentarista/digitla" title="http://burladero.com/noticias/008591/joselito/incorpora/comentarista/digitla" id=link_0>No me pega nada eso de Joselito con la alcachofa pero parece que la próxima temporada se une a la legión de comentaristas de Digital +.</a> Tendremos Molés full time, Antoñete cuando puede, Caballero apagando fuegos con su corporativismo extremo y ahora Joselito. Me extraña que haya accedido. ¿Se morderá la lengua? Confío en que Joselito siga siendo ese rebelde con causa que nunca que por momentos decía las cosas claras. Ese niñi prodigio con ganas de dar la vuelta al mundo. Me imagino que aquí no pegue ni con cola, seguirá el guión. O peor aún, quizá nos toque la versión más amargada de un hombre resignado a un destino que no eligió. Pd.: ¿Le habrá perdonado Antoñete ya la tarde del festival del Nevado del Ruiz?

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1 Joselito al aparato

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18998 <IMG class=imgcen id=img_2 style="WIDTH: 530px; HEIGHT: 344px" height=545 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/327995_tupacamaru.gif" width=533> Tupacamarú. Miguel O. Menassa <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Escuela de Poesía <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="Grupo Cero" w:st="on">Grupo Cero</st1:PersonName><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Director: Miguel Oscar Menassa HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -<o:p></o:p> Taller de los domingos a las 17.00h.Alcalá de Henares NÚMERO 19. Domingo 18-10-2009 Coordinador: <st1:PersonName ProductID="Carlos Fernández del Ganso" w:st="on">Carlos Fernández del Ganso</st1:PersonName> </DIV> <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 351px; HEIGHT: 527px" height=581 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/GenesisI.bmp" width=367>Génesis I, Miguel O. Menassa CADAVER EXQUISITO La pasión de lo hecho en tiempos hermosos nos anima a seguir<o:p></o:p> voluptuosas cabelleras al viento sembraron frutos de pasión<o:p></o:p> es una débil misión la que se abre en este cuerpo<o:p></o:p> cuando el saber es una rama de raíces interminables oro de besos en semblante azul<o:p></o:p> y él quería conseguir volar como un águila, y hablar como un hombre<o:p></o:p> la niebla de los días devorando noches de sílabas en batalla de sombras<o:p></o:p> pudiendo ser de la palabra el futuro de su voz<o:p></o:p> y el sexo de aquellos labios convirtió su arruga en un poema.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y ya sólo estos versos desnudos de amanecer cubren mis labios<o:p></o:p> el canto que es la vida, simplemente vivir, permanecer<o:p></o:p> varios pensamientos engalanan mi corazón soy ese y no soy ese<o:p></o:p> cuando ya todo es sólo una presencia dibujada con aroma de caderas<o:p></o:p> ella dijo que lo amaba, el trabajaba todo el día y la poesía cultivaba sus vidas<o:p></o:p> ser el filo de un costado, sin tiempo libre en tus brazos abiertos<o:p></o:p> más allá de silencios mudos, no me lo he perdido estoy ahí. Integrantes del Taller de Poesía Coordinado por Carlos Fernández <IMG class=imgcen id=img_1 style="WIDTH: 364px; HEIGHT: 603px" height=635 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/GenesisI.bmp" width=360> <DIV>Génesis II, Miguel O. Menassa</DIV> <o:p></o:p> CADAVER EXQUISITO Entrega la piel y continua<o:p></o:p> una mañana abierta en polvo de huesos,<o:p></o:p> amanecer o despertar a la otra orilla del deseo,<o:p></o:p> derramándose en el viento del Norte<o:p></o:p> hay mujeres que desean y hombres que se enamoran.<o:p></o:p> Después del olvido, tú no has nacido<o:p></o:p> enhebrando noches de olvido<o:p></o:p> amar en la distancia, <o:p></o:p> juego necio.<o:p></o:p> En la tierra ardía nieve de fuego<o:p></o:p> ojos de un azul invisible<o:p></o:p> manotazo cruel, no puedo morir<o:p></o:p> y despliego mi cuerpo en un suspiro.<o:p></o:p> Tierra desnuda de palabras<o:p></o:p> y de nuevo escribió: volver a empezar. Integrantes del Taller de Poesía Coordinado por Carlos Fernández

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1 HOJA DE VIDA. Número 19 - Revista virtual de Poesía -

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18998 <DIV align=center> <DIV align=center> <DIV align=center><IMG class=imgcen id=img_6 style="WIDTH: 531px; HEIGHT: 415px" height=515 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/325858_tupacamaru.gif" width=691></DIV></DIV></DIV> Tupacamarú. Miguel O. Menassa<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> Escuela de Poesía <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="Grupo Cero" w:st="on">Grupo Cero</st1:PersonName><o:p></o:p> Director: Miguel Oscar Menassa HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -<o:p></o:p> Taller de los domingos a las 17.00h.Alcalá de Henares NÚMERO 18. Domingo 11-10-2009 Coordinador: <st1:PersonName ProductID="Carlos Fernández del Ganso" w:st="on">Carlos Fernández del Ganso</st1:PersonName> </DIV> <st1:PersonName ProductID="Carlos Fernández del Ganso" w:st="on"><IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/ajenoalasdistancias.jpg"></st1:PersonName><o:p></o:p> Ajeno a las distancias. Miguel O. Menassa<o:p></o:p> HOMBRE INASIBLE<o:p></o:p> Amado sea el que paga <o:p></o:p> con lo que le falta.<o:p></o:p> César <st1:PersonName w:st="on">Valle</st1:PersonName>jo.<o:p></o:p> Me vienen ganas de ayudar al mendigo,<o:p></o:p> al que se oculta en la ira,<o:p></o:p> al que suda su alma,<o:p></o:p> al que no puede llorar,<o:p></o:p> al que le duele la dicha,<o:p></o:p> al rico que llora su infortunio.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Quiero ayudar a dormir al ciego,<o:p></o:p> a lavar sus lamentos al genio,<o:p></o:p> a mostrar la luz al grande y al chico,<o:p></o:p> a besar el pañuelo del cantor,<o:p></o:p> a planchar la sonrisa del nostálgico.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Quiero ayudar al hombre triste,<o:p></o:p> que tose y se complace en su pecho,<o:p></o:p> al espíritu al borde de la muerte;<o:p></o:p> difunto de sermones y alarde de esdrújulos<o:p></o:p> retiros.<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿Para qué?<o:p></o:p> ¿Para qué tanto tenderse en los brazos del amor?<o:p></o:p> ¿Para qué tanto viajar en los diagramas del tiempo?<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿Para sólo morir y tener que hacerlo a cada instante?<o:p></o:p> <o:p></o:p> Lentamente avanza hacia mí la primavera<o:p></o:p> y con la melodía sensual de la distancia,<o:p></o:p> susurra en mis oidos:<o:p></o:p> si la muerte hubiese sido otra. <st1:PersonName ProductID="VICENTE PRADA GÓMEZ" w:st="on"> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"><st1:PersonName ProductID="VICENTE PRADA GÓMEZ" w:st="on">VICENTE PRADA GÓMEZ</st1:PersonName></DIV></st1:PersonName> <IMG class=imgcen id=img_3 style="WIDTH: 486px; HEIGHT: 368px" height=716 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/nuncaunamor.jpg" width=743> Nunca un amor. Miguel O. Menassa<o:p></o:p> ELEGANTE SIMPLICIDAD O BREVEDAD ARTICULADA<o:p></o:p> entre destello y destello vibran y tiemblan<o:p></o:p> arrastrándose de espejo en espejo<o:p></o:p> me saludan con su brillo<o:p></o:p> húmedos y esponjados<o:p></o:p> no lamen la cruel mano<o:p></o:p> ¡no me arrodillan!<o:p></o:p> ¡no ocultan mi deseo!<o:p></o:p> ahora más que nunca mi propio pecho <o:p></o:p> resulta demasiado estrecho<o:p></o:p> ¡sería tan hermoso morir!<o:p></o:p> ¡pero yo amo los amaneceres<o:p></o:p> y el pequeño martillo de mi pulso<o:p></o:p> late tranquilamente!<o:p></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> PIOTR RZANY<o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/325854_elfuturomellama.gif"> </DIV></DIV> El futuro me llama. Miguel O. Menassa<o:p></o:p> UN SALTO DESLUMBRANTE<o:p></o:p> Tengo un pasado sin nombre.<o:p></o:p> No hice números,<o:p></o:p> desconté las distancias y, sin sospechas,<o:p></o:p> escribí del latido, su amor total en los adoquines<o:p></o:p> de una calle que conozco, única en el mundo.<o:p></o:p> Verde y blanca es su silueta,<o:p></o:p> transparente y carmín su callejón estrecho<o:p></o:p> con espejos de monosílabos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un salto deslumbrante<o:p></o:p> a la metáfora del futuro<o:p></o:p> en su sangre de fuego.<o:p></o:p> Abrazo de volcán y beso de rubí.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un salto audaz entrando en la belleza.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <st1:PersonName ProductID="MÓNICA LÓPEZ BORDÓN" w:st="on">MÓNICA LÓPEZ BORDÓN</st1:PersonName><o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_4 style="WIDTH: 298px; HEIGHT: 337px" height=323 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/larosadelosvientos.gif" width=274> La rosa de los vientos. Miguel O. Menassa<o:p></o:p> EN OTOÑO<o:p></o:p> Los pájaros despliegan sus alas<o:p></o:p> el día en que las hojas,<o:p></o:p> tejían alfombras incendiadas<o:p></o:p> tras la violetas,<o:p></o:p> quebradas en el primer amanecer.<o:p></o:p> El viento canta en el camino<o:p></o:p> las heridas que el alma<o:p></o:p> esconde en los días lejanos.<o:p></o:p> Un tapiz de colores húmedos<o:p></o:p> se desnuda en verde esplendor,<o:p></o:p> inquietante tristeza de esmalte gris<o:p></o:p> que cuál disfraz de nada,<o:p></o:p> hechiza <o:p></o:p> cantares ocultos <o:p></o:p> en prosas de azul melodía.<o:p></o:p> <st1:PersonName ProductID="SOLEDAD CABALLERO CASTRO" w:st="on">SOLEDAD CABALLERO CASTRO</st1:PersonName><o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_5 height=467 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/laseñoritaamordazada.bmp" width=452> La señorita amordazada. Miguel O. Menassa<o:p></o:p> CANCIÓN DE OTOÑO<o:p></o:p> <o:p></o:p> Otra vez me pienso entre tus brazos,<o:p></o:p> canción de otoño para salir de mí,<o:p></o:p> canción de anhelos remotos,<o:p></o:p> de años dormidos para pronunciar el viento.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Me visto de ti para integrarme en tus entrañas,<o:p></o:p> y soy el fuego que prende tu voz<o:p></o:p> y atiza lo nuevo en un tiempo sin edad.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Vivir dices: cuando ríes la hermosura.<o:p></o:p> Morir te digo: en cada viaje en cada vértigo.<o:p></o:p> En cada encrucijada que toca decidir.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y así despacio méceme en tu regazo,<o:p></o:p> regálame la belleza de la risa,<o:p></o:p> miénteme al oído lo que no quiero,<o:p></o:p> di la verdad en un suspiro,<o:p></o:p> y arráncame de la piel el amor que quiero darte.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Te espero en otoño<o:p></o:p> al pie de la casa encalada.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Te daré todos los versos que pueda escribir <o:p></o:p> esta mano de pretérito que cuenta un futuro,<o:p></o:p> con letras que anudan siglos. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <st1:PersonName ProductID="CARMEN ORTIGOSA MARTÍN" w:st="on">CARMEN ORTIGOSA MARTÍN</st1:PersonName>

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1 HOJA DE VIDA. Número 18 - Revista virtual de Poesía -

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18998 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 532px; HEIGHT: 361px" height=543 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/323668_tupacamaru.gif" width=387>Escuela de Poesía Grupo Cero Director: Miguel Oscar Menassa <DIV align=center>HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía - Taller de los domingos a las 17.00h.Alcalá de Henares</DIV> <DIV align=center>NÚMERO 17. Domingo 27-09-2009</DIV> <DIV align=center>Coordinador: Carlos Fernández del Ganso</DIV> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/elfuturomellama.gif">El futuro me llama. Miguel O. Menassa AMORES QUE SE VAN<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Desprendida de su piel amó la luz, <o:p></o:p> el resplandor, los besos, la vida acompañada<o:p></o:p> y a todos sus amantes.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Con las manos libres y los ojos pintados al azar<o:p></o:p> como los naipes de la baraja sobre la mesa,<o:p></o:p> abiertos en sus labios de sueño,<o:p></o:p> era su lecho una rosa de verso blanco.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Desprendida de su piel,<o:p></o:p> se puso una canción en la boca<o:p></o:p> y escribió, a los amores que se van, <o:p></o:p> un poema abrazada al cuerpo de la pasión.<o:p></o:p> <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="Mónica López Bordón" w:st="on">Mónica López Bordón</st1:PersonName><o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_2 style="WIDTH: 362px; HEIGHT: 417px" height=557 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/Elbosqueinvertido.gif" width=314>El bosque invertido. Miguel O Menassa SIEMPRE HUÉRFANO DE TUS LABIOS<o:p></o:p> veo trazarse el ave en vuelo<o:p></o:p> de otros labios<o:p></o:p> una hiedra menuda tiende un puente<o:p></o:p> de boca a boca<o:p></o:p> respiro y sigo el ritual cotidiano<o:p></o:p> de lo olvidable<o:p></o:p> en la mente surgen conjuntos<o:p></o:p> de palabras<o:p></o:p> avanzan en escalofrío sobre una pista<o:p></o:p> de ceniza<o:p></o:p> se anudan a mi garganta mientras mi cuello <o:p></o:p> en flor ondea<o:p></o:p> y en mis dedos se prende <o:p></o:p> la humedad<o:p></o:p> siempre con el mismo aire<o:p></o:p> de perdonavidas<o:p></o:p> huérfano enlabio tu nombre desalmado<o:p></o:p> en ausencia de otro <o:p></o:p> Piotr Rzany<o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_3 style="WIDTH: 267px; HEIGHT: 249px" height=229 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/dialogoentreellocoyelpoeta.jpg" width=229> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> Dialogo entre el loco y el poeta. Miguel O Menassa </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">“VOLVÉRE A ESCRIBIR”<o:p></o:p> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Gabriel Celaya<o:p></o:p> </DIV> </DIV> Volveré a escribir del fulgor de tus ojos,<o:p></o:p> cuando avaricioso me rodeas con tus brazos,<o:p></o:p> encuentro de fuego y vida.<o:p></o:p> Amor perdurable en los entresijos del tiempo.<o:p></o:p> Nada nos será regalado mi amor,<o:p></o:p> te espero en el costado de la herida,<o:p></o:p> esa que se abre cuando enamorada te siento lejano<o:p></o:p> y excavo y busco entre los restos del naufragio,<o:p></o:p> las piezas que me faltan para llegar a ti.<o:p></o:p> Volveré a escribir del pasado que construimos,<o:p></o:p> de los fantasmas que huyen arrastrando sus míseras cadenas,<o:p></o:p> y ríen como centellas cuando sienten que se escapa la vida.<o:p></o:p> Sin embargo, nada se de cálculos secretos y misivas de oscuridad,<o:p></o:p> cuando mi piel hunde su lastre, en el vacío de la tristeza.<o:p></o:p> Pasó algo suave, quizás equivocado, <o:p></o:p> que roza sin herir más de lo indispensable.<o:p></o:p> Como un antiguo silencio que vulnera los misterios,<o:p></o:p> con el miedo que cae gota a gota por la sien,<o:p></o:p> y cambia de lugar una pequeña lágrima en su incipiente rodar,<o:p></o:p> a un caudal sin vereda que torpemente tiembla en soledad.<o:p></o:p> Volveré a escribir deshilando misterios.<o:p></o:p> <st1:PersonName ProductID="Carmen Ortigosa Martín" w:st="on"><st1:PersonName w:st="on">Carmen Ortigosa</st1:PersonName> Martín</st1:PersonName><o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_5 style="WIDTH: 479px; HEIGHT: 365px" height=474 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/Dueñodesuvidaydesumuerte.jpg" width=416>Dueño de su vida y de su muerte. Miguel O. Menassa <H4 style="MARGIN: 12pt 7.5pt 5pt 37.5pt"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">"<st1:PersonName ProductID="LA RUEDA DE LOS" w:st="on">LA RUEDA DE LOS</st1:PersonName> ASTROS NO ES INFINITA" J.L.Borges</DIV></H4> La noche en el Sur se presentaba tibia y sola, las calles cóncavas y las aceras estrechas circundaban una ciudad observada por el firmamento. <o:p></o:p> Muy poco sé de mis antepasados -se decía- una y otra vez, aquella voz sembrada de temores. Me persigue la carne del tiempo, de la tierra, del olvido. Un mar de arena en mitad de un místico desierto. <o:p></o:p> Las entrañas de la voz acercándose a la orilla de la palabra, tenue, como si nunca hubiera sido, indescifrable como el dolor, retazo en la carne de tempestades inmóviles. <o:p></o:p> Sonreía sin lástima, sin ira, la limpidez de una lágrima, resbalaba sobre su vago rostro, y entre nostálgicos suspiros, le susurraba: la rueda de los astros no es infinita. <o:p></o:p> <st1:PersonName ProductID="Vicente Prada Gómez" w:st="on"><st1:PersonName w:st="on">Vicente Prada</st1:PersonName> Gómez</st1:PersonName><o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_4 height=233 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/Imprecision.jpg" width=221>Imprecisión. Miguel O. Menassa <H4 style="MARGIN: 12pt 7.5pt 5pt 37.5pt"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">LÁGRIMA SE ESCRIBE CON CENIZAS </DIV></H4> Desenredo mi cuerpo en el hueco del amanecer. <o:p></o:p> Mis manos bailan de costado trazando líneas de negro carmín que acompañan nuestras caderas más allá de las metáforas que el reloj de la sangre deshabita en violentas sacudidas. <o:p></o:p> El pavor humedece las palabras, la sombra de los muertos se refugia en su tumba, y penetro en el silencio de una boca de noches de vientre abierto. <o:p></o:p> La batalla se ha desplegado. <o:p></o:p> La tarde ha escrito nombres de mujer en círculos desordenados, y las regiones deshabitadas de mi piel llaman a caricias que recorren la tierra alargándose hasta el sol, buscando escuchar el susurro de un alma que despierta en el primer día de la muerte. <o:p></o:p> <st1:PersonName ProductID="Soledad Caballero Castro" w:st="on"><st1:PersonName w:st="on">Soledad Caballero</st1:PersonName> Castro</st1:PersonName><o:p></o:p>

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hoja-vida-numero-17-revista-virtual-poesia-

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1 HOJA DE VIDA. Número 17 - Revista virtual de Poesía -

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18998 <DIV align=center><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/319088_tupacamaru.gif">Escuela de Poesía Grupo Cero Director: Miguel Oscar Menassa</DIV> <DIV align=center>HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía - Taller de los domingos a las 17.00h.Alcalá de Henares</DIV> <DIV align=center>NÚMERO 16. Domingo 20-09-2009</DIV> <DIV align=center>Coordinador: Carlos Fernández del Ganso</DIV> <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/buscabamoselsol.gif">Buscabamos el sol. Miguel O. Menassa <BIG>EN BUSCA DE LA VIDA Buscando la vida has paseado por tu cuerpo como un huracán. Dejaste el escalofrío de aquella madrugada remota que todavía, no he podido olvidar. La bruma consumió el corazón que caía como una alondra sin rumbo fijo, devorada por la tierra, vagando en los trozos de tu piel como si fuera el amor, el amor solo de tu amor. Tuve sedienta la boca. Viendo volver tu ausencia recogí mis cosas con el verbo invadido por tantas tormentas. Decidí vivir la vida intensamente y me olvidé del centro de tu alma… Mónica López Bordón. <IMG class=imgcen id=img_7 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/crucesdelooscuro.jpg"></BIG> <BIG>Cruces de lo oscuro. Miguel O. Menassa</BIG> <BIG> ALGUIEN ENTRA Alguien entra en mi alma desordenando en anfibios sueños el verdín de mi garganta. Un viento helado clava las briznas de cristal en los párpados morados. Afila sus bordes sobre la herida y desgarra la mitad de mí. Esparrama los pedacitos en su charca de lodo hasta destruir el perfil de la nada. Alguien entra a verificar si el vértigo es causa del dolor, o si el astro sale cada día a espiar la trampa que detiene el temblor del silencio. Alguien entra y dispone mi epitafio con la ceguera de quien no tiene el fervor en los labios, sabe que mi dolor está enquistado y lo revuelve con sus dedos hasta sentir el hedor, hasta sentir el hastío de la ciénaga de mi muerte. Carmen Ortigosa Martín</BIG> <BIG> <IMG class=imgcen id=img_8 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/simevieras.jpg">Si me vieras. Miguel O. Menassa M E M O R I A Noches de luna oscura ocultan cadáveres en las cunetas. Barcas ociosas, que el estío espera, entre corrientes de juncos teñidos de rojo. Muros que ahora respiran silencio y quietud, todavía guardan el aroma de la pólvora. Tan solo un mirlo estremece el aire con su canto. La conciencia de los hombres huye, almas que lloran al poeta asesinado, y la patria, adoctrinada en hecatombes, madrastra avariciosa, exige la sangre, el sudor, el semen de sus hijos. Un halo de sombra encierra el día, un cura que pierde la fe, un político que cree en el demonio, unos hombres temblorosos, mojigatos, empuñan sus armas, tributarias del odio, asesinan al poeta en vida. Lo miran a los ojos y una fría escarcha recorre sus espaldas, una soledad herida penetra en su sangre, un pavor convulso rechina entre sus dientes, y el poeta les dice: “Ahí os dejo mis versos sombra del amor que en mí existe, goce de risas verdes, fácil resulta la muerte, para vivir, se necesita valor, algún día miren donde miren los ojos, sólo encontraran, la memoria de la muerte”. Vicente Prada Gómez</BIG> <BIG> <IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/elserdelooculto.gif"></BIG><BIG>El ser de lo oculto. Miguel O. Menassa</BIG> <BIG></BIG> <BIG> EN MEDIO DE UN NAUFRAGIO Tiemblan, traspasadas de horizonte palabras desnudas de cuerpo en un baile de tibia conspiración. Se diluye mi boca, precipitada en noches de viento blanco. Tu nombre, se escribe con el aliento de unas caderas desatadas y el latido de un a mirada demorada. Sobre mi piel, un vértigo de cristales rotos, un amanecer secreto y caricias quebradas en una historia arrebatada a las raíces de la sangre en medio de un naufragio. Soledad Caballero Castro <IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/Elviejoyelmar.gif">EL viejo y el mar. Miguel O. Menassa LA VERDAD DE LOS NIÑOS ¿cuántas veces olisqueé como un animal curioso el olor de su sudor fresco y denso y puro y el otro oscuro y sin mezcla? la más pura verdad de un niño: -¡es el cambio!- un continuo de lo posible en pleno progreso ¡una manifestación metafísica en la que no cuenta lo que falta… sino lo que es! la piel de un niño no se estira sobre los huesos por los alambres de las arrugas un niño no pierde su tiempo en la grotesca postura de un Cristo no intenta a crucificarse a sí mismo empeñado en plantar todos los clavos con sus propias manitas ¡sin ayuda de nadie eso no es posible! ¿cómo hacerlo con el último clavo? Piotr Rzany </BIG>

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1 HOJA DE VIDA. Número 16. -Revista virtual de Poesía-

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18998 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/tupacamaru.gif">Tupacamaru. Miguel Oscar Menassa <DIV align=center>Escuela de Poesía Grupo Cero Director: Miguel Oscar Menassa</DIV> <DIV align=center>HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía - Taller de los domingos a las 17.00h.Alcalá de Henares</DIV> <DIV align=center>NÚMERO 15. Domingo 13-09-2009</DIV> <DIV align=center>Coordinador: Carlos Fernández del Ganso</DIV> <DIV align=left><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5383198562236364738 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 322px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SrT2kil998I/AAAAAAAAAKw/jJiIO_5MbXc/s400/pajaros+de+sal.gif" border=0>Pájaros de Sal. Miguel Oscar Menassa <DIV align=center>HAY UNA NOCHE, UN TIEMPO HUECO, SIN TESTIGOS</DIV> <DIV align=left> Caen de los ojos lágrimas que se curvan en las mejillas, llegan arqueadas por el viento de la noche y las palabras susurradas sin testigos. Esta vez escribir reconcilia sangre y versos, aleja fantasmas y amanece. Amanecemos todos de nuevo, despiertos, latiendo sin buscar nombres o instantes. Ya habíamos paseado nuestras sombras con templanza, habíamos arriesgado incluso la hermosura de una ola besando los labios de sus rocas, hechos al aire. El tiempo pasa y no pasa, tiene sus propias variaciones dependiendo de la resurrección de los cuerpos y sus patrias. Y en este pasar, mientras escribo, escucho a una bandada de pájaros trinar, beso con los ojos entreabiertos la pasión que se ha vuelto mirada. Estamos cerca, cada vez más cerca de vencer las distancias aunque sea en este minucioso y pequeño trozo de papel.</DIV> <DIV align=right> Mónica López Bordón </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5383199273173107058 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 273px; CURSOR: hand; HEIGHT: 332px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SrT3N7CfwXI/AAAAAAAAALA/K6ZNpjGAaAo/s400/s%C3%B3lo+le+falta+hablar.gif" border=0>Sólo le falta hablar. Miguel Oscar Menassa </DIV> <DIV align=center> </DIV> <DIV align=center>UN AQUÍ REVISADO </DIV> <DIV align=left> un dolor inconsciente e ignorado ¿es dolor? estos vasos son tacaños y moralistas ¿no te parece? tienen un borde para prescribirme cuánto puedo beber ¡miserables! cuando yace en el fondo de un vaso y el hielo se entibia la belleza es algo vulgar como un edificio que intenta a girarse cuando paso por delante de él hombres con cerebro de periódico alma de televisión e ideales de secundaria en sus horas sin sueño pero no de insomnio ni de escasez de ideas sino de abundancia unos se rapan incluso el cráneo para olvidar otros hacen crucigramas la verdad que no tienen una sonrisa fea hombres de todos los azares materia en estado bruto ¡ah! ¡qué hermosos silencios! a veces perduran durante toda una vida otros nos acompañan durante unos segundos un día un mes o un año</DIV> <DIV align=left></DIV> <DIV align=right> Piotr Rzany </DIV> <DIV align=left> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5383198939177703762 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 331px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SrT26ezyWVI/AAAAAAAAAK4/0PycqqtgQBw/s400/lejanias.gif" border=0>Lejanías. Miguel Oscar Menassa <DIV align=center> EN VANO TRATAS DE EVADIRTE</DIV> <DIV align=left> Te escribo estos versos con nerviosa mano, temblor de una lágrima que encontré en un libro olvidado, petril de piedra, fuente dormida, aroma de albahaca sobre tu piel. Trémula roja llama, ocaso radiante, quisiera besar la amarga rosa de tus labios. ¿Dónde estás triste noctámbula? me pregunto mientras busco tu canto embrujado. Heme aquí, perdido en el frío tiempo de lo humano, solo como un barco en alta mar, abrigado del recuerdo de tus ojos azabache, brillo intenso, de tu cabellera desatada, a los vientos del sur. Te hablan de mí las palomas dormidas sobre un lamento. Te hablan de mí los ríos, las montañas, los faros en la niebla, el miedo y el vacío, las fatigas lejanas, las banderas de la muerte, los emblemas del azar. Estoy sentada en el rincón más profundo de tu mirada, me respondió una voz a mis espaldas. Si tú murieras, perdería el camino, el amor, se quebraría en una herida; atleta de la palabra, corta todas las amarras, rompe todas las cadenas, ¡levántate y anda!. </DIV> <DIV align=right> Vicente Prada Gómez. </DIV> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5383200236799946418 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SrT4GA1CbrI/AAAAAAAAALQ/nVzbw53D9BM/s400/muecas+de+luz.gif" border=0> Muecas de Luz. Miguel Oscar Menassa <DIV align=center> PERDIDA DISTANCIA </DIV> <DIV align=left> Sabes que estoy prendida del requiebro de tu nombre, cuando distancio una hora de sus lentos minutos, de la mirada hambrienta del pensamiento. Entonces arrancas de mi vientre los hijos muertos, mientras el horizonte se viste de violetas y púrpuras para asistir al destierro. El inquilino se aparta una milésima, deja pasar el encuentro y aplaude el final de la queja. Nos perdemos en las curvas que envuelven las caricias retando al rebaño a ignorar los perros. Nos vamos meciendo en torrentes de aguas despojando el alma de misterios. El mundo se mueve un instante mientras lavo la herida en una fuente clara. Pongo el amor por testigo y empiezo otra partida, sabiendo que es perdida, acecha la muerte.</DIV> <DIV align=right> Carmen Ortigosa Martín </DIV> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5383199929573808210 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 323px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SrT30IUnmFI/AAAAAAAAALI/9m3Wlo29L-I/s400/la+carcel+de+los+dias+por+pasar.gif" border=0>La cárcel de los días por pasar. Miguel Oscar Menassa <DIV align=center></DIV> <DIV align=center>DE LA MANO DEL VIENTO</DIV> <DIV align=left> Un viento de viejas plegarias pasea entre ramas desplegadas de horizonte, interrogando a la muerte entre las sombras. Las horas se gastan, la voz se pierde después del sueño, y el olvido se abre a la historia de unos labios sabor cristal amanecer, buscando enredarse en sábanas desnudas de orillas. Unos cuerpos amanecen varados en la quietud azul del crepúsculo. Se abre el vuelo en el llanto de la noche atando versos de muda eternidad entre mano y cuerpo. El aliento se hace cómplice de cicatrices que cautivas en aquél vientre desierto de piel quieren conquistar la mirada de las viejas raíces, y seguir caminando, de la mano del viento. </DIV> <DIV align=right> Soledad Caballero Castro</DIV>

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1 HOJA DE VIDA. Número 15. -Revista virtual de Poesía-

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