TIENES UN CORREO

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23731 (Versión sui generis y visceral de la película del mismo título) <IMG id=img_1 src="http://www.bradausten.com/image/Computer-Freak228.jpg"> Se llamaba Rubiacalva y había ostentado el cargo de siniestro ministro de asuntos internos de un país venido a menos durante la legislatura de un gobierno injerente y pazguato. Cuando el régimen partidista terminó por echar el cerrojo, él, como tantos otros turbios dirigentes políticos, quedó relegado al más absoluto de los olvidos, prostático, agusanado por la halitosis, sin amigos y tan sólo dueño de una curia de figuritas humanoides con las que se distraía a ratos jugando al rol por internet con anónimos contrincantes para, de algún modo, matar el gusanillo de sus ansias dominadoras y escudriñadoras heredadas de su perversa etapa hemicíclica.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p>Pasado un tiempo, la gente se olvidó por completo de su efigie y tras dos años justos de haber abandonado su cargo por falta de apoyo popular, dejó incluso de recibir correos basura. Vivía solo y se limpiaba solo. Hasta el rol empezó a aburrirle. Buscaba desesperadamente contacto; pero ya todo el mundo le había dado la espalda. No es que se hubiera convertido en un don nadie, es que antes de la claudicación tampoco era alguien. La soledad le tenía atenazado y el hecho de no poder espiar a nadie le carcomía el bofe. Sentía cercano el abismo y a los dos años y medio de convalecer en su cuarto como un tarugo, duchándose con jabón de clausura, hasta el gato se le murió de tristreza. Miraba el correo, pero siempre aparecía limpio como una patena. <o:p></o:p> <o:p></o:p>Un soporífero día de invierno, no pudiendo soportar más su propia giba, decidió enviarse correos a sí mismo. Empezó por mandarse uno, a ver qué tal. Lo hizo y después salió al centro a hacer una compras. El afán por regresar a casa y percibir de nuevo la sensación de recibir un mensaje fue en aumento y en verdad que le costó concentrarse en sus quehaceres consumistas a medida que el momento de retornar al nido se acercaba. Tal era su obsesión, que al abrir la puerta de su hogar, lanzó chaqueta y paquetes al suelo y se colocó directamente ante el ordenador, el cual siempre permanecía encendido. Ni siquiera se atrevía a ir a la cocina a prepararse un café, absorto, como estaba, ante la inminencia del mundo virtual que daba cabida en su reino al ex-ministro. Una sonrisa se dibujó en sus labios en el preciso instante en que pulsaba el icono de Outlook. Al abrirse el programa, sus ojos se posaron de inmediato en la bandeja de entrada, cuyas letras, resaltadas en negrita, le indicaban que contenía un mensaje.<o:p></o:p> <o:p></o:p>- ¡DIOS MISERICORDIOSO! –gritó. ¡TENGO UNO!<o:p></o:p> <o:p></o:p>Se quedó impávido observando la hermosura de aquel primer mensaje en meses y habló para sí de nuevo:<o:p></o:p> <o:p></o:p>- ¡No me lo puedo creer! Después de tanto tiempo, vuelvo a tener correo.<o:p></o:p> <o:p></o:p>Entonces sí que resolvió obsequiarse con un café, sabiendo que esa nota electrónica estaba lista en la bandeja y nada ni nadie podría levantársela. Volvió con un expreso en las manos. Tras el primer sorbo de café, pulsó dos veces en la cabecera del mensaje y leyó: “Prueba”. En efecto, era el correo que él se había autoenviado por la mañana. ¿Qué más daba que fuera suyo? Lo importante era el sabor que rondaba el paladar en el trance de recibirlo. Libó un poco más de café y, entregado ya a la causa mensajeril, respondió: “Gracias por el mensaje de prueba. Ha salido a la perfección”. <o:p></o:p> <o:p></o:p>La contestación quedó grabada en la bandeja de salida; pero, automáticamente, la recibió también en la bandeja de entrada: “Gracias por el mensaje de prueba. Ha salido a la perfección”. Apurado el café, fue al servicio y regresó para responder a ese segundo mensaje: “No hay de qué. Yo sí que estoy agradecido. Es un placer dar con profesionales”. Casi al mismo tiempo que lo telegrafió, lo recibió de vuelta: “No hay de qué. Yo sí que estoy agradecido. Es un placer dar con profesionales”. No cabía en sí de alborozo.<o:p></o:p> <o:p></o:p>- ¡Esto es un éxito! –exclamó.<o:p></o:p> <o:p></o:p>Así transcurrió el resto del día: despachando correos a sí mismo y respondiéndolos con la misma presteza, hasta que a eso de las nueve de la noche, recibió uno que le crispó: “No es necesario que me escriba más. Tengo más cosas que hacer, señor”.<o:p></o:p> <o:p></o:p>- ¿CÓMO? –se incorporó violentamente de la silla, sin apartar la mirada de la pantalla. ¿Qué diantres es esta inmundicia? Me tiene toda la jornada remitiendo correos y ahora va y me dice que no es necesario que le escriba más. ¿Qué se cree este zutano, que es el único que tiene cosas que hacer?<o:p></o:p> <o:p></o:p>Con gran energía, presionando las teclas con rabia desbordada, el colérico friki escribió el dictamen a tamaña impertinencia: “Cuando quieras, nos vemos en el centro”. La respuesta, esta vez, tampoco se hizo esperar: “Cuando quieras, nos vemos en el centro”. La reacción de Rubiacalva fue aún más airada, si cabe:<o:p></o:p> <o:p></o:p>- ¡ME ESTÁ RETANDO, EL CABRÓN!<o:p></o:p> <o:p></o:p>“Muy bien”, escribió. “Quedamos dentro de 30 minutos ante la puerta del Ayuntamiento. Veremos si en persona eres capaz de decirme lo mismo a la cara”. En esta ocasión no aguardó la contestación. Al contrario, se abalanzó sobre la chaqueta y salió raudo como una bala a encontrarse con su alter ego retador. Tal era la ira que inundaba sus neuronas que incluso hizo parar a un taxi para no perder ni un minuto. Al llegar, evidentemente, no encontró a nadie. Acechó un cuarto de hora, al término del cual se marchó a casa.<o:p></o:p> <o:p></o:p>- Se ha cagado –murmuró.<o:p></o:p> <o:p></o:p>En el umbral de la madrugada se sentó otra vez a retar al misterioso retador: “Valiente te sientes en tu anonimato; pero no has tenido huevos de enfrentarte a mí, capullo”. Pulsó “enviar” y esperó. Recibió otro correo: “Valiente te sientes en tu anonimato; pero no has tenido huevos de enfrentarte a mí, capullo”.<o:p></o:p> <o:p></o:p>- ¿Qué? –no salía de su asombro. ¿Encima me escribe que soy yo quien no ha tenido huevos de…? ¿Será posible tanta cara dura? Ahora va a saber ESE quién soy yo y qué número de zapato calzo.<o:p></o:p> <o:p></o:p>Arrancó la pata de una silla, la escondió bajo el gabán y se largó de noche en busca de su ya enemigo declarado. Un borrachín habitual, que acaba de empezar su particular ronda de bares nocturna, fue el primer humano con el que se tropezó y, por ende, el receptor de una somanta que Rubiacalva llevaba dibujada en la sinrazón.<o:p></o:p> <o:p></o:p>Al amanecer, una llamada anónima informaba en la centralita de la policía del hallazgo de un cuerpo humano tirado en la calzada y con síntomas de haber sido molido a golpes. El juez de guardia que se personó en el lugar de los hechos tan sólo pudo certificar la muerte y posterior levantamiento del cadáver del borrachín. Al día siguiente, los principales rotativos locales se habían hecho eco del trágico suceso y terminaban informando de lo siguiente:<o:p></o:p> <o:p><o:p><o:p><o:p></o:p>“Fuentes de toda solvencia consultadas por nuestra redacción dejan entrever que el desenlace del caso dará sus frutos en las próximas horas, ya que todos los indicios recabados apuntan a un típico caso de ajuste de cuentas entre narcotraficantes”.</o:p></o:p></o:p>

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1 TIENES UN CORREO

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24108 <BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG>The Ballad of the Sad Cafe<BIG></BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG>("La balada del café triste") de Carson McCullers, 1943. La Balada del café triste es un relato corto con una protagonista inesperada. Ms. Amelia, una empresaria del campo, completamente independiente, enigmática y hermética me dejó pensando largo rato en lo llamativo que aún resulta un personaje femenino de esta estirpe. La respetada y polifacética Ms. Amelia era médico, boxeadora y granjera. Medía seis pies, cinco pulgadas, era bizca y vestía con overall y botas de goma. Era la rica del pueblo, pero a pesar de ello, se le estimaba y respetaba por todas sus virtudes. La magistralidad de McCullers reside en nunca dejarnos ver el corazón de Ms. Amelia sino sólo a través de la especulación de los vecinos y uno que otro comentario de un narrador semi omnisciente. Excelente lectura en la que sin duda, cualquier mujer amazona, se verá retratada. <IMG id=img_0 src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/en/thumb/b/b3/BalladOfTheSadCafe.JPG/180px-BalladOfTheSadCafe.JPG">

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1 The Ballad of the Sad Cafe

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23854 <big>Negro café, amargo, sin azúcar, que despiertas mi mente llena de ausencias. Negro componente de mi vida, sin leche, ni mala ni buena. Negro amanecer en humeante nube, que destila la esencia del despertar segundo, a una vida cargada de ilusiones. Porque si que hay mañana y luego y hasta siempre. Negra esencia bebible, negra esencia que el paladar amarga. Negra esencia de plantas y de frutos, de tostada forma y de molienda dulce. Negra parsimonia, rey del trono, bebible sensación que despeja los sueños. Hoy es mañana y mañana sera un nuevo mañana cargado del plomo de las noches, que en liquido negro se disolverá seguro. Y el poso, negro, en dibujos que se quedan en el fondo del vaso continente. Me dicen el futuro, negro, en brillos de ausencias prolongadas. </big> Juan Calleja.

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1 "CAFÉ"

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22682 <DIV style="TEXT-ALIGN: right">¿Por qué tenemos tanto miedo a la soledad? </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"></DIV>La soledad es mala compañera de mesa: es silenciosa y traicionera. Nos deja a merced de nuestros pensamientos, locuras, fantasías, ideas y deseos. Nos recuerda lo vulnerables que somos. A veces conseguimos huir de ella y creemos que somos demasiado listos para no poder darle esquinazo pero, entre tú y yo, cuando no se oyen voces, cuando hay un asiento vacío, cada vez que nos abandonan: ella regresa. Tal vez como consuelo nos quede pensar que siempre nos será fiel, permanecerá aún cuando no lo haga nadie; nos escuchará cuando todos se hayan marchado; nos acompañará a tomar café sin reparo. <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/entre-tu-y-yo/3218961776_187c14aa08.jpg">

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1 Mucha gente come sola

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23615 <div style="background-image: initial; background-repeat: initial; background-attachment: initial; -webkit-background-clip: initial; -webkit-background-origin: initial; background-color: rgb(255, 255, 255); font: normal normal normal 13px/19px Georgia, 'Times New Roman', 'Bitstream Charter', Times, serif; padding-top: 0.6em; padding-right: 0.6em; padding-bottom: 0.6em; padding-left: 0.6em; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; background-position: initial initial; "><a href="http://diariodeoriente.mforos.com/1660141/9042607-honduras-una-escuela-para-chicos-protegida-por-las-maras/" mce_href="http://diariodeoriente.mforos.com/1660141/9042607-honduras-una-escuela-para-chicos-protegida-por-las-maras/">http://diariodeoriente.mforos.com/1660141/9042607-honduras-una-escuela-para-chicos-protegida-por-las-maras/</a> <img src="http://www.clarin.com/diario/2009/10/10/um/thumb/escuela5.jpg" mce_src="http://www.clarin.com/diario/2009/10/10/um/thumb/escuela5.jpg" alt="" style="border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; "> "Padre le quiero regalar a mi niño. Lléveselo". "No señora, cuídelo usted, usted es su madre, yo la ayudo, pero cuídelo usted". El niño en cuestión tiene siete año, y la anécdota la cuenta el sacerdote español Patricio Larrosa Martos, quien desde hace 17 años, se dedica en Honduras a ayudar a los más desposeídos. En lo más alto del cerro Nueva Capital, un palco pedregoso y empobrecido que cuelga sobre Tegucigalpa, Larrosa fundó hace siete años la escuela Santa Teresa de Jesús, que de 160 pasó a tener 1.600 alumnos, todos niños indigentes. A la escuela se llega literalmente trepando por un camino de tierra desgraciado, que sube apretado contra las laderas y castigado por curvas abruptas. Cuanto más alto peores son las condiciones de las casillas que se levantan a los costados. El único servicio que hay es electricidad. No hay agua potable ni cloacas. Las "casas" no tienen baños sino un hoyo en el suelo. Cuando se llena, lo tapan, lo rocían con cal o lo prenden fuego. Y luego cavan otro agujero y así. La gente comenzó a llegar a estas colonias tras el huracán Mitch. Y aun hoy sigue llegando gente de zonas rurales buscando un pedazo de tierra. La alcaldía los acomoda en el cerro, pero estas tierras no están preparadas para vivir, y las casillas se empiezan a amontonar unas sobre otras. En la colonia que rodea a la escuela viven 15.000 personas, repartidas en casas de madera, palos, cartones, chapa y trapos. Algunas familias intentan cultivar maíz pero el suelo es pura piedra. El padre Larrosa ideó una escuela gratis y privada, con reconocimiento oficial, que sólo admite a quienes nada tienen. Cuánto más difícil y precaria es la situación del menor más chances tiene de entrar. En Santa Teresa de Jesús, a los chicos se les da desde los útiles hasta los uniformes. La única condición es asistir. Si faltan, son despedidos. "Tienen que entender que el lugar que ocupan puede ser aprovechado por otro", explica Larrosa. La escuela Santa Teresa de Jesús recibe a los niños de las villas cercanas, tierra de mareros, donde abundan los problemas de drogas y alcohol, y por las noches "se muelen a palos". "Pero las maras protegen el colegio, sus hijos y sus hermanos estudian acá", dice Larrosa.<img src="http://www.clarin.com/diario/2009/10/10/um/thumb/escuela3.jpg" mce_src="http://www.clarin.com/diario/2009/10/10/um/thumb/escuela3.jpg" alt="" style="border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; "> El 60% por ciento de los niños que acude a la escuela de Santa Teresa son de madres solteras, crecidos en el seno de familias donde reina la violencia. Son chicos maltratados, explotados y abusados. El camino estrecho hasta el colegio es un desastre y el vehículo que lleva a esta enviada se sacude de tal manera que es imposible tomar nota. En un momento, sorprende sobre la ladera un cementerio de cruces desordenadas que se mezclan con un basural. La escuela aparece en la cima, al final del sendero maltrecho, después de esquivar perros raquíticos y gallinas. Es como una fortaleza, rodeada de un muro. Los niños están en clase y en el lugar reina el silencio. El recorrido empieza por las aulas de los más chiquitos. Lilian, ojitos achinados, pelo recogido, tiene 6 años, pero la desnutrición hizo estragos y parece de 3. Apenas habla. Tiene problemas de desarrollo. Esta sentada sola en su banco intentado aparear vocales con la figura que corresponde. "Vivo por aquí nomás", responde tímida, habla bajito, casi no se le entiende. ¿Tu papá de qué trabaja?", "De nada", contesta e intenta juntar la "A" con "Abeja"• En el colegio los niños comen, juegan, tiene computadoras y aprenden. Afuera trabajan. En la sala de cuarto grado, hay 38 alumnos. "¿Y cuántos de ustedes trabajan?" Muchos levantan la mano. "Yo vendo confites en los autobuses", dice uno. Otros, agua en bolsitas, plantillas de zapatos, tortillas y especias. Francis tiene 13 años y relata su historia divertido: "Cuando mataron a mi papá, me sacaron de tercer grado y luego me volvieron a poner en 1ro porque me había olvidado todo". Sus compañeros ríen. Es el turno de visitar la sala de los adolescentes, último año. "Si no estuvieran en clase, ya estarían en edad de asaltar", advierte la directora, Yesica Carolina Lagos. Suena la campana del recreo. El patio enorme, en la cima del cerro, se llena de chicos de uniforme café. Posan divertidos y obedientes para una foto. Y los más chiquitos se despiden de esta enviada con abrazos y besos. "La idea explica el padre Larrosa, es luchar contra la ignorancia. Es un trabajo lento, pero vemos que la gente que se prepara y se esfuerza deja de ser pobre. Son jóvenes con ganas de sacrificarse y eso es motivante". </div>

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2009-10-10T15:01:44Z

1 Honduras: una escuela para chicos protegida por las "maras"

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21506 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/xaviervallverdu/321792_cdecaf%C3%A9.jpg" id="img_0" class="imgcen"> <div style="text-align: center;">Primero fue el tabaco, después todo lo bueno que lleva el colesterol, lo último ningún deporte de riesgo. Cómo a mi médico se le ocurra quitarme el café, lo borro de mi lista de amigos.</div>

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1 C de café

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9844 <DIV class=storycontent> <DIV class=snap_preview> <DIV class="wp-caption alignright" id=attachment_787 style="WIDTH: 236px"><IMG class="size-full wp-image-787" title=mail.google.com height=141 alt=mail.google.com src="http://dannymacgill.files.wordpress.com/2009/10/mail-google-com.jpeg?w=226&h=141" width=226> Tiramisú casero (foto cortesía de Bloody) </DIV></DIV></DIV>Que no os engañen. El tiramisú es sencillo de hacer. Tan fácil como A-B-C. No como leer el ABC, eso puede ser jodido que te cagas, en comparación. El tiramisú es uno de los muchos platos que están diseñados por capas, en este caso 3. Se preparan por separados y se montan. Y se acabó. A ver qué os parece. Capa A: Bizcochos de los normales (vainillas creo que los llaman en algún sitio…), remojados en café solo con un chorrito de ron. Única precaución: que el café esté frío para que el bizcocho no se deshaga nada más sumergirlo. <DIV class="wp-caption alignleft" id=attachment_788 style="WIDTH: 310px"><IMG class="size-medium wp-image-788" title=tiramisu height=278 alt="Tiramisú profesional" src="http://dannymacgill.files.wordpress.com/2009/10/tiramisu.jpg?w=300&h=278" width=300> Tiramisú profesional </DIV>Capa B: Batimos dos yemas con dos cucharadas de azúcar hasta que palidezcan. Añadimos 250 gr (vamos, un envase de los normales) de mascarpone, un chorrito de Fra Angelico (sí, lo sí, lo sé, esta receta o es para abstemios… qué queréis que os diga, el que esté libre de pecado…). Bien mezclado, que quede homogéneo. Luego montamos las dos claras con una cucharada más de azúcar e incorporamos a la mezcla anterior. No es difícil. Sólo se ensucia un poquito. Capa C: Chocolate negro rallado. Full stop. Y nada, a montar en un recipiente rectangular o cuadrado, ya como veáis (improvisad!!!), por capas ABCABC… hasta que se os acaben los ingredientes.Seis horas de frigorífico, y a meter la cuchara. Eso sí. Fundamental. Importantísimo. NUNCA os quitéis importancia por haber hecho tiramisú. Vale que es fácil, vale que hasta un diputado sería capaz de hacerlo. Pero luce demasiado, así que cuando presentéis el resultado, aseguraos de poner jeta de “me he tirado quince horas preparando esto… más vale que todos me digáis que esté de muerte”!!!

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1 Italiano para principiantes & Postergeist: Tiramisú

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12667 <div> </div><div><img src="http://www.painting-palace.com/files/132/13178_Agostina_Segatori_Sitting_in_the_Cafe_du_Tambourin_f.jpg"> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div>Hoy ella quiere sentarse<o:p></o:p> No hay mucho que decir<o:p></o:p> A pesar de la puesta de sol<o:p></o:p> La luz es generosa<o:p></o:p> Como si supiera que siempre<o:p></o:p> Habrán destellos, razones <o:p></o:p> Las efímeras contradicciones<o:p></o:p> Que hacen llorar a los poetas<o:p></o:p> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div> <object width="445" height="364" style="border-style: initial; border-color: initial; border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; background-image: none; background-repeat: initial; background-attachment: initial; -webkit-background-clip: initial; -webkit-background-origin: initial; background-color: initial; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; background-position: initial initial; "><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ZXEQCZg4Nns&hl=es&fs=1&color1=0x006699&color2=0x54abd6&border=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/ZXEQCZg4Nns&hl=es&fs=1&color1=0x006699&color2=0x54abd6&border=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="445" height="364"></embed></object>

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1 En el Café

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9127 <TT><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> <TT>¡<BIG><TT>Salam de nuevo! </TT> <TT>Las aventuras “pocholeras” de Gabi en Marruecos llegan a su culmen con el último día completo en Oued Laou.</TT> - <TT>Nos dimos una buena pateada, salimos por el extremo occidental del pueblecito. Es la zona “pija” de Oued Laou. Las casas son más grandes y me comentaban Chakib y Yassine que una de ellas es de un traficante. De todo hay en la viña del señor. </TT> <TT>Pero en Oued Laou imperan los “Aiyashis” : ) </TT> - <TT>--------Para llegar a la playa a la que íbamos había que pasar una montaña que se metía en el mar . Lo echamos a suertes, y al pobre de Chakib le tocó ir por el monte con la maleta y nuestra ropa. Eso si, pudo tomar algunas fotos espectaculares. <o:p></o:p></TT> - <TT>En el punto donde nos echamos al mar esta el café Picasso, abrazado y fundido con y por la montaña, construido en madera: una preciosidad. <o:p></o:p></TT> <TT> Lo montó un francés que vive en una choza que vimos luego al pasar a la otra playa. </TT> <TT>Tiene al lado lo que podríamos llamar una piscina natural en el mar. Deja entrar la luz del sol y el agua del mar , pero esta fagocitada por la montaña, lo cual evita las miradas indiscretas … vaya , ideal para convertirse momentáneamente en John Travolta y traerte a tu Olivia Newton John particular y emular la escena inicial de Grease, pero con mucha menos ropa ;) … </TT> - <TT>--------Yassine y yo …rodeamos el peñón….a nado …. No recuerdo haber tenido un momento de paz tan grande en contacto con la naturaleza en mi vida. El agua estaba fresca, limpia, se adivinaba el fondo desde la superficie. Al rodear el peñón, teníamos delante un muro de roca sobrecogedor y al fondo la playa a la que íbamos. </TT> - <TT>Las únicas almas en tierra que veíamos era un soldado de fronteras en lo alto de la peña y al rato Chakib , que nos esperaba en la playa y pudo tomar el momento triunfal de mi llegada …o mas bien fue algo así como el varamiento de una ballena por la paliza que llevábamos en lo alto, jajaja . </TT> <TT>Paramos un rato en la playa y seguimos nuestra escalada (literalmente) por la montaña, hasta un pequeño hotel que domina la bahía. </TT> - <TT>--------La vuelta estuvo llena también como veis, de postales. </TT> <TT>Ah, si, y por el cartel del camping internacional (que nadie sabe donde está) pude saber que el árabe es un idioma muy risueño: si, si, mirad , esta lleno de caras sonrientes . Una de ellas esta especialmente visible en la parte inferior izquierda del cartel, jajajaja. </TT> - <TT>Yo me quedo con algo que dijo de improviso Yassine mientras nadábamos, y chapoteábamos como delfines cuando dimos la vuelta al peñón: </TT> - <TT>“………..Esto es la vida……….”<o:p></o:p></TT> </BIG></TT></o:p></TT>

2009-08-03T20:46:56Z

2009-08-16T10:00:00Z 358638

cartas-desde-marruecos-2006-x-esto-es-vida

2009-08-16T10:00:17Z

1 Cartas desde Marruecos 2006(X): Esto es la vida

2009-08-16T10:00:18Z

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15945 Llovía incesantemente.Se había refugiado en aquel café, que era su favorito desde hacía tiempo. Pidió un té y al poco tiempo, el camarero le sirvió una tetera humeante de la cual emanaba un dulzón y agradable aroma a canela y menta. Mientras se tomaba una taza, a pequeños sorbos, lentamente, miró a través de la ventana empañada por el calor del local. La gente se apresuraba de aquí para allá, calándose bajo la lluvia. Se estremeció, un espasmo de frío le provocó un ligero temblor y le obligó a echarse el abrigo sobre los hombros. Aquel café se encontraba en una plaza de la cual partía una alameda. Los árboles desnudos se mecían con el viento... Desde hacía años, su empresa la enviaba a esa ciudad para presentar la nueva campaña de sus productos. Siempre en la misma fecha. Siempre la lluvia era la protagonista en los pequeños ratos libres y su refugio, el café. Le hubiera gustado ir alguna vez en primavera y pasear bajo los álamos, y oler las rosas de los jardines... Se sirvió otra taza y empezó a recordar la segunda vez que estuvo allí. Ese año no había ido sola, la había acompañado Esther, su secretaria. Tenían que ver a uno de los clientes cuando, de pronto, les sorprendió un aguacero y buscando donde protegerse, encontraron este café. Fue Esther la que pidió esta variedad de té, y a ella le gustó tanto, que ya siempre lo pedía. Recordó a Esther, una vez más. Imposible no recordar. Tendría que haber dejado de ir a esa ciudad y a ese café. El aroma de su taza le hacía evocar a su secretaria, lo que le producía una extraña y dolorosa sensación. Habían charlado mientras esperaban a que escampara. Esther llamó al cliente y atrasaron la cita para una hora después de la concertada. Era una chica muy agradable y eficiente. Además prefería ir acompañada, y sus jefes no pusieron ningún problema cuando les dijo que viajaría con ella. Esther, se disculpó, y fue un momento al baño, dejando caer su abrigo en la silla. Pasaron quince minutos y Esther no volvía. El móvil empezó a sonar con una cancioncilla vulgar y al poco se calló. Veinticinco minutos. Le pareció mucho tiempo. Iban a llegar tarde a la cita y no se lo podían permitir, la empresa necesitaba a aquel cliente. Bueno, quizás se estaba retocando, pero, su móvil volvió a sonar. Miró la pantalla sin atreverse a contestar. No le parecía bien, podía ser alguna llamada privada. Era una llamada oculta. Treinta minutos. Se levantó y fue hasta el baño. Pensó que tenía que haber ido antes, ¿y si le había ocurrido algo? El baño estaba cerrado. Llamó y nadie respondió. Volvió a llamar, pero nadie respondía. Saliendo, se acercó a la barra y le explicó al camarero lo que ocurría. Este, tomando la llave, fue con ella e intentó abrir la puerta, pero estaba cerrada por dentro... Entonces, empezó a empujar, fuertemente, hasta que una fuerte patada hizo saltar el pestillo...Allí no había nadie. Le dijo que eso era imposible, la había visto entrar, no le cabía la menor duda, y no había salido. Su abrigo, su móvil estaban allí en la mesa. El baño no tenía ventana. Pero Esther había desaparecido, sin dejar rastro, delante de sus narices y jamás volvió a saber de ella. (mmhr, 2009)

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la-tetera-humeante

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1 La tetera humeante

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