Poesía de siempre. HOMBRES QUE ME SERVISTEIS DE VERANO. Carilda Oliver Labra

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 528px; HEIGHT: 409px" height=698 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/DetalledelaVirgendelasRocasdeleonardodavinci.jpg" width=919> HOMBRES QUE ME SERVISTEIS DE VERANO <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Ése que no dejó de ser mi amante y al que le debo siempre sepultura, uno a quien nunca quise lo bastante; aquél, obra de sueño, conjetura... <o:p></o:p> Alguien que jugó a nada y tuvo suerte, otro que no ha venido de la guerra, éste donde converso con mi muerte porque me lo disputa hasta la tierra. <o:p></o:p> ¡Salid de la memoria evocadora con vuestro amor, pues tengo frío ahora! Sabed todos que os llevo de la mano. <o:p></o:p> Vuestras sombras estallan como un mito de vez en cuando aquí. Sois lo bendito, hombres que me servisteis de verano. <o:p></o:p> <o:p></o:p> CARILDA OLIVER LABRA<o:p></o:p> <o:p><o:p></o:p>*Cuadro: Detalle de “La virgen de las Rocas”. Leonardo Da Vinci</o:p>

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1 Poesía de siempre. HOMBRES QUE ME SERVISTEIS DE VERANO. Carilda Oliver Labra

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 339px; HEIGHT: 439px" height=435 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/05Belle_Vue.jpg" width=328> <H4 style="MARGIN: 0cm 7.5pt 0pt 37.5pt; TEXT-ALIGN: center" align=center>LIRAS <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></H4> En esta noche rara donde la luna es un antiguo prisma y el alma se declara en su fulgor que abisma, voy pareciendo madre de mí misma. <o:p></o:p> Ajena a otro consuelo que éste de imaginar que andas conmigo, creyendo que en desvelo bajaste desde el cielo y que sirvió la niebla de testigo. <o:p></o:p> Aburrida entre cosas, no encuentro ocupación de más dulzura que cortar unas rosas saludables, piadosas, y ponerlas a doblar tu hermosura. <o:p></o:p> Así voy comprendiendo que me sobra para siempre mirada. Es un dolor tremendo, una vieja punzada el oficio de buscarte en la nada. <o:p></o:p> CARILDA OLIVER LABRA <SPAN style="FONT-SIZE: 14pt; TEXT-TRANSFORM: uppercase; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt; TEXT-TRANSFORM: uppercase; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-language: AR-SA">*CUADRO DE PEREGRINE HEATHCOTE <o:p></o:p>

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1 Poesía de siempre. LIRAS. Carilda Oliver Labra

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18528 ÉSTE<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> El mío, el importante, el que me dura; perfecto como el jueves o el verano. Éste que nunca pierdo, casi hermano, lo menos frío, la mayor dulzura.<o:p></o:p> El comparable a un soplo en la cintura, y la inocente mano de mi mano; el acostado a sollozar temprano, el que tiene también de mi locura.<o:p></o:p> Éste que se sonríe de ser hombre, éste de absurdo mal, de fruta en nombre: mi propio enorme corazón enorme.<o:p></o:p> El necesario celestial testigo de mi absoluta palidez de trigo, que me besa por dentro cuando duermo.<o:p></o:p> CARILDA OLIVER LABRA Cuba-1924 De "Memoria de la fiebre"<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 POESÍA MÁS POESÍA -29-

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18797 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/paisdepoesia/An-Eastern-Beauty-Falero.jpg"> Cuadro: Una belleza del Este. Falero Yo era débil, rubia, poetisa, bien casada. Tenía deudas y una salud de panetela blanca Hicimos una casa pobremente, muchas ventanas: para enseñar nuestros besos a las nubes, para que el sol entrara. La casa era tan bella que tú nunca dormías. Ya no eras abogado ni poliomielítico ni nada. Nunca dije: ¿cuándo vas a poner esa demanda? porque yo tampoco cocinaba. Fueron días como no quedan otros en las ramas. Yo me empeñaba en sembrar algo en el patio: tus gatos lo orinaban, pero era tan feliz que no podía decir malas palabras. Ay, una tarde… (Septiembre tomó parte en la desgracia), Ay, una tarde (Dios estaría sacando crucigramas); ay, una tarde pusiste tantas piedras en mi saya que desde entonces ando inventándome la cara. El cuchillo tenía la forma de tu alma; yo quería ser otra, hablar las estrellas (sobraron noche y cama). Yo me empeñaba en sembrar algo en tu pecho: tus gatos lo orinaban, y era tan infeliz que no podía decir buenas palabras. Tarde en otoño. Miré las sábanas amargas, el jarro de la leche, las cortinas, y el crepúsculo me convirtió en su mancha. (Yo era un clavel podrido de repente, un canario botado). Con empujones que lo gris me daba, entre temblores, volví a la falda de mi madre. Pasaron tantas cosas mientras yo me bebía la soledad a cucharadas… Un viernes -un viernes en que tu olvido me enterraba- llegué a la esquina de la casa Estaba allí como una tumba diferente, se veía otra luz por las ventanas. Tuve miedo de odiar… (Ya era hasta mala). Pasaron tantas cosas; el tiempo fue cosiendo mi mirada. Ahora no pueden asustarme con los truenos porque la luz me alza. Ahora no pueden confundirme con un libro. Soy la palabra recobrada. ¡Ríanse, agujas que en mi carne se desmandan; ríanse, arañas que me tejen la mortaja; ríanse, que a mí, también, carajo, me da gracia! Puede escuchar el poema recitado por Alejandra Menassa en el siguiente video: <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/EZa64I746zA&hl=es&fs=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/EZa64I746zA&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT>

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1 POESÍA. CUENTO DE CARILDA OLIVER LABRA, RECITA ALEJANDRA MENASSA

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4571 <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/gustavklimt1.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">VERSOS PARA ANA</DIV> Yo no tengo tu modo de mirar a la niebla ni tu ademán dispuesto en flor sobre la falda: a mí me duelen todas las mariposas muertas y los atardeceres con familia morada. Pero tú, que eres triste como para apoyarte, como para ser pura debajo de un manzano; tú, sin embargo, sabes consolar a los pobres con la palabra sábado. ¿De dónde sacas ese retrato del azúcar; ese conjunto tibio de sencillez en fiesta? ¡Ah, mujer sostenida por un color a música, con qué cuidado hicieron tus manos entreabiertas! CARILDA OLIVER LABRA Cuba-1924 De “Al sur de mi garganta”<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

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1 Poesía. VERSOS PARA ANA. Carilda Oliver Labra

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18528 <H3 style="MARGIN: auto 0cm auto 37.5pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><A name=LLEGADA_DE_LA_POESÍA>LLEGADA DE </A><?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="LA POESÍA">LA POESÍA</st1:PersonName><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></H3> Estoy conmigo, pero tengo miedo. Andan cerca rumores misteriosos. Interfiero demonios neblinosos y la tinta hace luto por mi dedo.<O:P> <o:p></o:p> </O:P> Una alarma esta noche va conmigo; y ese ruido a cristal con una gota o a pedazo de música remota me estremece y no encuentro lo que digo.<O:P> <o:p></o:p> </O:P> El silencio es redondo y yo soy suya. Tengo miedo... se asoma el Infinito. No hay rincón en mi alma que no huya;<O:P> <o:p></o:p> </O:P> canta en ella algún pájaro maldito, y de pronto da el miedo un aleluya y estoy sola con esto que ya he escrito.<O:P> <o:p></o:p> </O:P> CARILDA OLIVER LABRA Cuba-1924 De "Memoria de la fiebre"<o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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1 POESÍA MÁS POESÍA -9-

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/lempicka1h-large.rojo.jpg">Tamara Lempicka <DIV style="TEXT-ALIGN: center">UNA MUJER ESCRIBE ESTE POEMA</DIV> Una mujer escribe este poema donde puede a cualquier hora de un día que no importa en el siglo de la avitaminosis y la cosmonáutica tristeza deseo no sabe qué esperando la bayoneta o el obús una mujer escribe este poema sin atributos a desvergüenza y dentellada fogosa inalterable arrepentida pudriéndose caemos por turno frente a las estrellas todos tenemos que morir no hay nada más ilustre que la sangre una mujer escribe este poema qué estúpida la línea que divide sol de sombra el crepúsculo pasa acumulándose al final de las azoteas supimos de pronto de una trombosis coronaria existes soledad sonó una bomba vean si se han roto los lentes de contacto una mujer escribe este poema separa quince pesos para el alquiler mi amigo viejo se desprende del mediodía por la próstata bailamos sigue la preparación combativa no pasarán una mujer escribe este poema como quien ha perdido el tiempo para siempre creo en el corazón de Denise Darval hemos ganado porque morimos muchas veces parece que tengo un derrame de sinovia no hay tiempo para la poesía de veras que los frijoles se han demorado en hervir te juro que mañana presentaré el divorcio una mujer escribe este poema cómo hay fantasmas a las siete en mi pecho entablillé una rama a la areca que está triste mamá tú no sabes la falta que me haces si suena la alarma aérea recojan a los niños que duermen en la cuna voy a guardar este retrato del Ché como calló el canario traje un tenor a casa una mujer escribe este poema cargada de ultimátum de pólvora de rimmel verde contemporánea lela entre el uranio y el cobalto trébol de la esperanza convaleciente de amor tramposa hasta el éxtasis tonta como balada neurótica metiendo sueños en una alcancía ninfa del trauma novia de los cuchillos jugando a no perder la luz en el último tute una mujer escribe este poema.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> CARILDA OLIVER LABRA Nace en Matanzas, Cuba en 1924. <o:p></o:p>

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1 Poesía. UNA MUJER ESCRIBE ESTE POEMA. Carilda Oliver Labra

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4237 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/la-mujer-poliedrica/manobreo092.jpg" id="img_0" class="imgcen"> <div style="text-align: center;">DISCURSO DE EVA</div> Hoy te saludo brutalmente. con un golpe tos o una patada. ¿ Dónde te metes, a donde huyes con tu caja loca de corazones, con el reguero de pólvora que tienes? ¿ Dónde vives: en la fosa en que caen todos los sueños o en esa telaraña donde cuelgan los huérfanos de padre? Te extraño ¿ sabes? como a mi misma o a los milagros que no pasan. Te extraño, ¿sabes? Quisiera persuadirte no sé de qué alegría de qué cosa imprudente. ¿ Cuando vas a venir? Tengo una prisa por jugar a nada, por decirte: "mi vida" y que los truenos nos humillen y que las naranjas palidezcan en tu mano. Tengo unas ganas de mirarte al fondo y hallar velos y humo, que, al fin, parece en llama. De verdad que te quiero, pero inocentemente, como la bruja clara donde pienso. De verdad que no te quiero, pero inocentemente, como el ángel embaucado que soy. Te quiero, no te quiero, Sortearemos estas palabras y una que triunfe será la mentirosa. Amor... (¿Qué digo? estoy equivocada, aquí quise decir que ya te odio.) ¿Por qué no vienes? ¿Cómo es posible que me dejes pasar sin compromiso por el fuego? ¿Cómo es posible que seas austral y paranoico y renuncies a mi? Estarás leyendo los períodicos o cruzando por la muerte y la vida. Estarás con tus problemas de acústica y de ingle, inerte, desgraciado, entreteniéndote en una aspiración del luto. Y yo que te deshielo, que te insulto, que te traigo un jacinto desplomado; yo que te apruebo la melancolía, yo que te convoco a las sales del cielo, yo que te zurzo: ¿qué? ¿Cuándo vas a matarme a salivazos, héroe? ¿ Cuándo vas a molerme otra vez bajo la lluvia? ¿Cuándo? ¿Cuándo vas a llamarme pajarito y puta? ¿Cuándo vas a maldecirme? ¿Cuándo? Mira que pasa el tiempo, el tiempo, el tiempo, y ya no se aparecen ni los duendes, y ya no entiendo los paraguas, y cada vez soy más sincera, augusta... Si te demoras, si se te hace un nudo y no me encuentras, vas a quedarte ciego; si no vuelves ahora: Infame, imbecil, torpe, idiota, voy a llamarme nunca. Ayer soñé que mientras nos besábamos había sonado un tiro y que ninguno de los dos soltábamos la esperanza. Este es un amor de nadie; lo encontramos perdido, náufrago, en la calle, entre tú y yo lo recogimos para ampararlo. Por eso, cuando nos mordemos, de noche, tengo como un miedo de madre a quien dejaste sola. Pero no importa, bésame, otra vez y otra vez para encontrarme. Ajústate a mi cintura, vuelve; sé mi animal, muéveme. Destilaré la vida que me sobra, los niños condenados. Dormiremos como homicidas que se salvan atados por una flor incomparable. Y a la mañana siguiente cuando cante el gallo seremos la naturaleza y me pareceré a tus hijos en la cama. Vuelve, Vuelve. Atraviésame a rayos Hazme otra vez una llave turca. Pondremos el tocadiscos para siempre. Ven con tu nuca de infiel, con tu pedrada. Júrame que no estoy muerta. Te prometo, amor mío, la manzana. <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Carilda_Oliver#Biograf.C3.ADa" title="http://es.wikipedia.org/wiki/Carilda_Oliver#Biograf.C3.ADa" id=link_0>1965 Carilda Oliver labra</a>

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1 Post 2cientos, mi autoregalo.

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18797 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/paisdepoesia/primavera.franzvonstuck.jpg">Cuadro: Primavera, de Franz Von Stuck</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Una mujer escribe este poema donde puede a cualquier hora de un día que no importa en el siglo de la avitaminosis y la cosmonáutica tristeza deseo no sabe qué esperando la bayoneta o el obús una mujer escribe este poema sin atributos a desvergüenza y dentellada fogosa inalterable arrepentida pudriéndose caemos por turno frente a las estrellas todos tenemos que morir no hay nada más ilustre que la sangre una mujer escribe este poema qué estúpida la línea que divide sol de sombra el crepúsculo pasa acumulándose al final de las azoteas supimos de pronto de una trombosis coronaria existes soledad sonó una bomba vean si se han roto los lentes de contacto una mujer escribe este poema separa quince pesos para el alquiler mi amigo viejo se desprende del mediodía por la próstata bailamos sigue la preparación combativa no pasarán una mujer escribe este poema como quien ha perdido el tiempo para siempre creo en el corazón de Denise Darval hemos ganado porque morimos muchas veces parece que tengo un derrame de sinovia no hay tiempo para la poesía de veras que los frijoles se han demorado en hervir te juro que mañana presentaré el divorcio una mujer escribe este poema cómo hay fantasmas a las siete en mi pecho entablillé una rama a la areca que está triste mamá tú no sabes la falta que me haces si suena la alarma aérea recojan a los niños que duermen en la cuna voy a guardar este retrato del Ché como calló el canario traje un tenor a casa una mujer escribe este poema cargada de ultimátum de pólvora de rimmel verde contemporánea lela entre el uranio y el cobalto trébol de la esperanza convaleciente de amor tramposa hasta el éxtasis tonta como balada neurótica metiendo sueños en una alcancía ninfa del trauma novia de los cuchillos jugando a no perder la luz en el último tute una mujer escribe este poema.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></DIV><o:p></o:p> CARILDA OLIVER LABRA

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1 FELIZ 8 DE MARZO, A TODOS, A LAS MUJERES Y A LA MUJER QUE HABITA EN TODO HOMBRE, EN HOMENAJE. CARILDA OLIVER LABRA. UNA MUJER ESCRIBE ESTE POEMA

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/frederikleighton.mujernaranja.jpg"><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Trebuchet MS'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA">Cuadro: “Flaming June”. Frederic Leighton <DIV style="TEXT-ALIGN: center">ME DESORDENO, AMOR, ME DESORDENO</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> Me desordeno, amor, me desordeno cuando voy en tu boca, demorada; y casi sin por qué, casi por nada, te toco con la punta de mi seno. Te toco con la punta de mi seno y con mi soledad desamparada; y acaso sin estar enamorada me desordeno, amor, me desordeno. Y mi suerte de fruta respetada arde en tu mano lúbrica y turbada como una mala promesa de veneno; y aunque quiero besarte arrodillada, cuando voy en tu boca, demorada, me desordeno, amor, me desordeno.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Carilda Oliver Labra Cuba, 1924<o:p></o:p>

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1 Mujeres trabajadoras de la Poesía. CARILDA OLIVER LABRA. "Me desordeno, amor, me desordeno"

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