Paisajes sonoros. FEX 2009

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3488 Él se asustó cuando a ella empezaron a sudarle las manos una tarde en que se besaban en el cine. Le pareció una locura que lo esperase de madrugada a la puerta de su casa, soportando la humillación de verlo venir riéndose y abrazado a otras. Le incomodaba que se hiciera la encontradiza en los bares, que le montara escenas de celos que espantaban a sus amigos. Casi la despreció cuando ella se arrodilló en mitad de la calle –los coches pitando detrás, divertidos o indignados–, jurándole fidelidad eterna (y lo hizo muchas veces, hasta la extenuación). Cuando él dejó de tenerle miedo y le dio el sí, entre curioso y halagado, ella se echaba a llorar cada vez que lo hacían, lo que a todas luces se le antojaba excesivo. Y aunque se fueron a vivir juntos, él siguió contemplando con distancia e ironía sus manifestaciones de pasión, y no perdía oportunidad de martirizarla con sarcasmos, hasta que, cansada o convencida (y no sabrían decir cuándo), ella comenzó a aceptar las ideas de él, a hacer suyos los razonables discursos de él sobre los intereses compartidos de aquello que los unía, de modo que se centró en sus estudios y encontró trabajo, un trabajo exigente que la mantenía lejos de él todo el tiempo, y eligió su propio y exclusivo círculo de amistades, de la misma manera que ya había empezado a elegir la ropa sin consultarle, mientras él iba volviéndose hogareño y sentimental y a menudo se la quedaba mirando en silencio, presa de una extraña ternura, y no había fin de semana en que no le escondiera por algún rincón de la casa alguna sorpresa, algún regalo, algún detalle (él, que nunca hacía esas cosas). En una ocasión ella le anunció que se marchaba de viaje con unos amigos; que le apetecía, y que él no debía poner ningún impedimento. Otro día salió de casa sin darle un beso; al siguiente lo recibió con una mirada distraída. El sentimiento de él se inflamaba con cada nueva manifestación de desapego, y aunque al principio, por abnegación y orgullo, se mantenía callado, no tardó en expresarle su decepción, en aturdirla con letanías de quejas que a ella le resultaban francamente fastidiosas. Ella se alejaba, se alejaba, y él acudía a espiarla en secreto a la salida del trabajo. Una noche le dijo llorando que la necesitaba desesperadamente y ella se echó a reír con una mueca descreída. A la mañana siguiente le dibujó un corazón en el espejo del cuarto de baño con la sangre que le manaba del dedo rebanado, y cuando ella lo miró con asco y miedo y desprecio, él pensó, con el cuchillo todavía en la mano, que el cielo en un infierno cabe, y que todo el sufrimiento del mundo era bien poca cosa comparado con la intensidad de su amor. Y sonrió como un loco. . (Cuento leído anoche -Aljibe del Rey, Albaicín- dentro del programa "Paisajes sonoros" del FEX 2009, extensión del 58 Festival Internacional de Música y Danza de Granada. "Paisajes sonoros. Diálogos entre las imágenes sonoras y la literatura" es un proyecto de la Asociación del Diente de Oro para el Festival. La asociación nos ha invitado a una serie de poetas y narradores a crear textos a partir de determinadas incitaciones sonoras. Los resultados los ha editado el Festival de Música y Danza en un CDRom (que se entrega al público asistente en las lecturas). Una experiencia interesante. Tres jornadas. Mis compañeros de anoche fueron Juan Andrés García Román, Erika Martínez, Miguel Ángel Arcas, Ángel Talián y Carmen Córdoba. Los resultados textuales, de lo más diverso y estimulante. El paisaje sonoro sobre el que escribí este cuento, <A id=link_0 title=http://www.elsonidodelagua.com/paisajessonoros.htm href="http://www.elsonidodelagua.com/paisajessonoros.htm">"Triste paseo", de Antonio Caba, está aquí</A>) . (Post dedicado a Marta Badia y Alfonso Salazar: gracias) <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

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3488 Con el tiempo he aprendido a sobrellevar el paso fulminante de la Sexta Avenida a la calle Reyes Católicos. No creáis que es fácil. Sucede en pocas horas y duele como el recuerdo de un golpe nunca del todo curado, más por la memoria del viejo dolor que porque ahora duela tanto. Ya no duele como antes. Mi relación con Nueva York es indestructible. Delante de mí hay bandadas de granadinos del bracete y obstinados puestos de castañas asadas y alguien dice lavín, vieo (la virgen, viejo) por el teléfono móvil y sonrío, pero en mi retina flotan imágenes de felicidad reciente que se resisten a borrarse, la línea del cielo de Manhattan vista desde Brooklyn Heights, una ventana sucia en un estudio de Dumbo o los negros hierros decimonónicos del paso elevado del metro a la altura de la 231, nuestra parada. Para reconciliarme con la ciudad donde vivo tengo mis trucos: caminar por el Albaicín al amanecer, cuando no hay nadie y se oyen los maitines de las monjas de las Tomasas y huele a leña y la Alhambra es azul; o sumergirme en fiestas aturdidoras con gentes queridas. Unos días después de llegar ya estoy aquí. Por ejemplo el viernes, en un bar minúsculo de la calle Pino, cerca de Puerta Real. Se cerró la persiana y los que quedamos dentro fuimos cociéndonos como mariscos en el lento arroz de la tertulia, mientras afuera la gente iba y venía atareada con sus bolsas. Me hicieron el honor de invitarme a la fiesta Marisa Asensio y su socia Mariajo Martos (Farasha Producciones). Cortinas de jarapa, fotografías de toreros, Los Chunguitos, Camarón, circunstantes modernos y castizos, alguien que se arrancó a cantar, sentencias de filosofía existencialista-hedonista tipo "aquí estamos para disfrutar, si no de qué". No nos pidieron el DNI, y si en algún momento se coló algún malo, tuvo que portarse como el bueno que lleva dentro y asunto arreglado. Marisa Asensio es la muñidora de estos encuentros en el diminuto bar de la calle Pino. Ella es la Alegría, y la contagia por simple imposición de manos (su generosidad es terapéutica y la gente mejora a su alrededor). Yo acudí acompañado por la cien veces hermosa Carmen Córdoba (que derramó el divino tesoro de su juventud y ningún vaso) y la poeta Inmaculada Maroto, que además celebraba cumpleaños (Inma siempre parece cumplir dieciocho: niña precoz que lo ha leído todo de Ricardo Piglia y de Roberto Bolaño y de Jorge Guillén y que se sabe de memoria dramas enteros de Calderón y que conoce cosas increíbles: que tal día como hoy, un 19 de enero, nacieron Patricia Highsmith y Edgar Allan Poe, por ejemplo). Pasaron cosas. Un tal Antonio estuvo contando historias del Jaén profundo. Gentes atávicas que no aprendieron a amarse entre sí y que en veinte años pasaron de vivir en dramas rurales de García Lorca a los Audis relucientes y los chalés con grifos dorados. La misma miseria moral, según Antonio. No diré en qué pueblo ni en qué almazara cruel. Una herencia familiar gravita como una condena sobre su vida y tarde o temprano lo atrapará. Mientras aguarda su destino, Antonio se divierte. Es que he estado leyendo a Leonardo Sciascia y ando momentáneamente telúrico. Cada libro, cada autor tienen su momento, y yo he estado postergando veinte años la lectura de Sciascia, sabedor de que todavía no había llegado su tiempo. Y como no hay nada que me dé más placer que leer un libro inopinado, un libro porque sí, por la pura curiosidad sin interés, surgida de pronto como una digresión rebelde, lejos de los montones-donde-se-apilan-los-libros-que-tengo-que-leer, y como quería olvidarme de Nueva York y de mi difícil regreso, me fui a la biblioteca y me sumergí goloso en Sciascia. El maestro de Regalpetra, una gruesa biografía del escritor italiano que me ha llevado de paseo este fin de semana por los paisajes desolados de la Sicilia rural de la primera mitad del siglo XX. Otro día os cuento.

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1 Patricia Highsmith, Edgar Allan Poe, 19 de enero

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