Microdesaforados (II)

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12667 <div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div><img src="http://palermo.cervantes.es/FichasCultura/Imagenes/6531.jpg"> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div><span style="font-size:11.0pt; line-height:115%;font-family:"Calibri","sans-serif";mso-ascii-theme-font:minor-latin; mso-fareast-font-family:Calibri;mso-fareast-theme-font:minor-latin;mso-hansi-theme-font: minor-latin;mso-bidi-font-family:"Times New Roman";mso-bidi-theme-font:minor-bidi; color:#17365D;mso-themecolor:text2;mso-themeshade:191;mso-ansi-language:ES; mso-fareast-language:EN-US;mso-bidi-language:AR-SA">Para escribir una novela negra un rayo debe iluminar tu vello púbico durante el verano </div><div> </div><div> </div> <object width="445" height="364" style="border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; background-image: none; background-repeat: initial; background-attachment: initial; -webkit-background-clip: initial; -webkit-background-origin: initial; background-color: initial; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; background-position: initial initial; "><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/vZ61su9H5RU&hl=es&fs=1&color1=0x006699&color2=0x54abd6&border=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/vZ61su9H5RU&hl=es&fs=1&color1=0x006699&color2=0x54abd6&border=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="445" height="364"></embed></object>

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1 Microdesaforados (II)

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3221 Domingo, 13 de Septiembre. Se acabó la cuenta atrás. En mi portátil brilla el sol, aunque aquí haya amanecido nublado. Nacho y nuestra niña están el parque con los patines. Yo no puedo acompañarlos, así que aquí sigo, frente al ordenador, posponiendo la decisión de si coger o no el tren de las cuatro menos diez. Debería no dejar que me afectaran tanto las palabras que no dices. Debería aprender a contar hasta 11 antes de hablar (visto que hasta 10 no es suficiente). Debería tantas cosas... And I can´t believe that time's gonna heal this wound that I'm speaking of... (...) Hora de comer. Si voy a ir deberia espabilar. Nacho, que se ha mantenido al margen hasta ahora, se sienta a mi lado y me da su opinión. Conociéndolo imagino lo que le habrá costado dármela. En el fondo estoy deseando hacerle caso, así que le pregunto si puede ir a sacarme un billete de ida. And everybody knows that it's now or never. Everybody knows that it's me or you (...) Coche 1, asiento 43. 3 horas y 6 paradas hasta llegar a Granada. Y pensar que he estado a punto de meterme en un tren que iba a Mérida... habría tenido gracia. Hay cuatro personas más en el vagón: una pareja que se ha quedado dormida nada más sentarse, una mujer zurda, maquillada a pistola, que no deja de escribir en un cuaderno rosa de hojas rosas, y un hombre que queda fuera de mi vista. Everybody knows that you love me baby. Everybody knows that you really do. Mecánicamente hago el gesto de echarme el pelo a un lado, pero no lo encuentro. Entonces recuerdo que me lo dejé ayer en el suelo de la peluquería... Desde el cristal de mi ventanilla, alguien de pelo corto y ojos tristes me hace sentirme una estúpida por haber subido a ese tren. Everybody knows that you've been faithful, ah give or take a night or two... A través de mi reflejo veo los olivares partidos en dos por las vías del tren, las casas, las vacas, los pequeños huertos... y me doy cuenta de que nunca, en toda mi vida, he visto un espantapájaros... Everybody knows you've been discreet, but there were so many people you just had to meet without your clothes. El cielo está cada vez más oscuro. Ha pasado hora y media cuando de mi bolso se escapa la música de Doctor en Alaska. No quiero cogerlo. Eres la última persona con la que me apetece hablar. Si lo cojo, sé cómo acabará la conversación. Aún así lo hago. Por suerte, un túnel pone punto y final cuando no queda nada más que decir. Algo me dice que mi bolso no volverá a sonar. And everybody knows... Empieza a llover y tengo frío. Y ganas de llorar. No debería haber venido. (...) Última parada, Granada. Me bajo del tren y os veo allí, esperándome, sonriéndome. La abrazo. A ti no, no me sale. Ni siquiera puedo mirarte a los ojos. Y lo siento por ella, sé lo incómodo que es estar entre tú y yo cuando me pongo en este plan, pero no puedo evitarlo. Un par de horas más y nadie tendrá que darme conversación. I see you standing on the other side, I don't know how the river got so wide, and I loved you, baby, I loved you way back when. (...) Tendido 8 (lo sé, podría haber sido peor). Hace dos horas que llegué y no he cruzado contigo más que monosílabos. Ojalá no hubiera venido. Salen los músicos. Y ahí está Él. Lo imaginaba más alto, más grande... hasta que empieza a cantar. Aún no me creo que esté aquí. And all the bridges are burning that we might have crossed, but I feel so close to everything that we lost... (...) La segunda canción me pilla con la guardia por los suelos. Rompo a llorar y sale de golpe todo lo que llevo acumulado en los últimos cinco días. Y una vez que empieza no tengo claro que lo vaya a poder parar. Si al menos tuviera aún mi pelo largo para taparme la cara con él... Entonces tú me pasas el brazo por el hombro y me agarras la mano. Dudo durante un segundo entero. Luego apoyo la cabeza en tu hombro y continúo llorando, sólo que ahora me da igual llevar el pelo corto o largo... You know my love goes with you as your love stays with me, it's just the way it changes, like the shoreline and the sea ... (...) Han sido 3 horas de concierto. Me duelen las manos de tanto aplaudir. Mientras nos despedimos, me disculpo con ella al oído por haber estado así. Sé que va a decirme que no importa, pero sí que importa. Mando un sms a casa para avisar de que salimos ya. Por delante, casi 3 horas de camino... It don't matter how it all went wrong. That don't change the way I feel... (...) Y la casualidad quiere que paremos exactamente en el mismo sitio donde paramos cuando regresábamos del concierto anterior. Y tú propones que instauremos una nueva tradición. Y aunque sigue sin llover, los rayos iluminan el cielo a lo lejos. Y yo no tengo ganas de hablar del pre-concierto, así que hablamos de otras cosas. Y me doy cuenta de que tú tenías razón cuando dijiste que a veces puedo ser muy injusta... Like a beast with his horn I have torn everyone who reached out for me. Y aún así, tú sigues cogiéndome la mano. Y yo sigo intentando aprender a quererte como debería. Sin esperar nada a cambio... But I swear by this song and by all that I have done wrong I will make it all up to thee.

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1 Songs of love and hate.

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18513 Dicen que cuando te mueres la vida te pasa en fugaces flashes ante tus ojos, cuando yo muera espero detenerme en las noches con Cohen. En esa hermosura lírica que ayer enmudeció y luego se convirtió en una de las ovaciones más sinceras y honestas que he visto a Madrid. Es lo que tienen las reuniones entre viejos amigos. El Palacio de Deportes de la capital estaba repleto cuando el canadiense hincó su rodilla en el suelo para los primeros versos de “<A onclick="" href="http://www.playfork.com/videos/Concierto+Leonard+Cohen+Madrid/vl-858/" target=_blank>Dance me to the end of love</A>“. Más tarde aclaró que no sabía si volvería algún día a Madrid y que por ello esa noche sería especial. Lo fue. A los 75 años Cohen emana tanta sabiduría como ternura, tiene duende y una humanidad tan a flor de piel que convierte a cada espectador en testigo único, en cómplice, en amante, en amigo. Para ello, este hombre conocido en su época de monje como El Silencioso, ofreció una noche de regreso y despedida. Hacía más de una década que este enamorado de Lorca no cantaba a Madrid y muchos de los presentes tomaron la cita como una ocasión única, La Noche del Poeta. Y es que pocas manifestaciones artísticas llegan a este nivel de emotividad, lágrimas en ojos rojos de emoción, pena, alegría o Stendhal, sí, ayer la belleza llegó a cotas difíciles de contener. Se unió la poesía mágica de un contador de historias con la voz rota y macerada de un abuelo con carisma. Y esas cotas son comparables al impacto de algunas ciudades, pocos libros, ciertas películas y no muchas canciones. El primer plato se completó con “<A onclick="" href="http://www.playfork.com/videos/Concierto+Leonard+Cohen+Madrid/vl-858/" target=_blank>Everybody Knows”, “Like a bird on a wire”, “In my secret life”, “Who by fire” o “Waiting for the miracle</A>“. Cohen presenta a la banda, un grupo de amigos, una familia que rebosa talento y empatía. Lo presenta con la voz grave y pausada, con largas reverencias que le doblan eternamente. Tiempo para un cigarro, para un breve reposo aunque Cohen se retire del escenario con pequeños y graciosos saltos. El segundo plato se sirve caliente, los ánimos de la ciudad se han caldeado con el entrante y ya pocos guardan el sitio de su localidad, la gente canta, se acerca, se levanta en infinitas y espontáneas ovaciones difíciles de ver en otras plazas. La mandolina flamenca del gran maestro catalán que acompaña al poeta invade el silencio del auditorio y “<A onclick="" href="http://www.playfork.com/videos/Concierto+Leonard+Cohen+Madrid/vl-858/" target=_blank>Tower of song”, “Suzanne” y “Sisters of mercy</A>” preceden a la emotiva historia de “The Partisan”, una obra tan perfecta que bien puede producir el mismo impacto que la Capilla Sixtina, Notre Dame o los versos de Neruda. Cohen va dejando protagonismo a una banda que presenta en repetidas ocasiones y siempre precedidas de las larguísimas reverencias de sombrero en mano. Las arrugas que surcan el rostro de Cohen también rasgan su voz, pero en contra del efecto del tiempo, los años le sientan bien, como explican muchos cantautores la canciones mutan con el tiempo, con los estados de ánimo, con los viajes. Las de Cohen se han vuelto más honestas, más sinceras y posibles. Y eso lo reconoce un público emocionado, en pié, a pecho descubierto. “<A onclick="" href="http://www.playfork.com/videos/Concierto+Leonard+Cohen+Madrid/vl-858/" target=_blank>Im your man”, “Take this Waltz”, “So long Marianne</A>” terminan el segundo pase y llega el momento del postre, del café, la copa y el cigarro. “First we take Manhatan” con esos ritmos ochenteros sería el helado, “Famous blue raincoat” el café y “If it be your will” el cigarro. Pero hay noches que se alargan más allá de lo esperado, la sobremesa, las copas, la charla, el palique, la despedida, “<A onclick="" href="http://www.playfork.com/videos/Concierto+Leonard+Cohen+Madrid/vl-858/" target=_blank>Chelsea Hotel”, “Closing Time</A>“, la gente en pié, las palmas eternas, las mil reverencias del poeta, algunas lágrimas, un sentido cariño, el hasta otra si Dios quiere, los abrazos con palmadas en la espalda, los adioses. Y Stendhal, y París y el arte con su comunión, y la humanidad y todos esos fugaces flashazos que configuran los instantes felices de nuestras existencias. Fuente: <A href="http://blog.playfork.com/cronica-concierto-leonard-cohen-madrid/">http://blog.playfork.com/cronica-concierto-leonard-cohen-madrid/</A>

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1 La gran noche del poeta Cohen

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6192 Les gusta ir de superprogres, les gusta ir de luchadores por la libertad, luchadores por la justicia y luchadores por la igualdad, pero en realidad no son mas que unos retrogrados que piden lo mismo que los nazis y hacen lo mismo que hacian los nazis boicotear a los judios, por el simple hecho de ser judios. Se buscan la excusa del boycott a israel pero a poco que se les rasque les sale su vena racista y boicotean cualquier cosa que huela a hebreo. Ha pasado con Leonard Cohen al que el PACBI una organizacion que pide el boycott academico y cultural quiere boicotear en todos sus conciertos. Leonard Cohen es judio pero no es israeli, asi que ya vemos como una vez mas antisionismo vuelve a significar lo mismo que antisemitismo. <A href="http://www.pacbi.org/etemplate.php?id=1054">http://www.pacbi.org/etemplate.php?id=1054</A> Ha pasado con Baremboim alguien que tiene tanto pasaporte israeli como pasaporte honorifico palestino, alguien valiente y consecuente con sus ideas, con las que se puede estar de acuerdo o no, pero de las que no se puede decir que no apoya la paz y la busqueda de relaciones entre israelies y palestinos. <A href="http://www.clarin.com/diario/2009/07/17/um/m-01960495.htm">http://www.clarin.com/diario/2009/07/17/um/m-01960495.htm</A> Y ahora veamos lo que hacian los nazis con los judios: <A href="http://www.ushmm.org/wlc/article.php?lang=sp&ModuleId=10007071">http://www.ushmm.org/wlc/article.php?lang=sp&ModuleId=10007071</A> Lo mejor de todo eso, es su hipocresia y su cinismo, mucho pedir boycott a los productos israelies, a los israelies, a los judios, a los productos judios... pero resulta que cuando necesitan de ellos y de sus productos o de sus universidades o de ... pues que hacen, que se pasan el boycott por el forro y donde dije digo digo Diego. un ejemplo de esto Omar Barghouti miembro fundador del PACBI y que debido a su coherencia estudia en la Universidad de Tel Aviv: <A href="http://engageonline.wordpress.com/2009/04/25/omar-barghouti-do-as-i-say-not-as-i-do/">http://engageonline.wordpress.com/2009/04/25/omar-barghouti-do-as-i-say-not-as-i-do/</A> Por mi parte espero tener la suerte de poder asistir a uno de los conciertos de Leonard Cohen un poeta y musico que va mas alla de la mezquindad de los cortos de mente que solo pueden esconder su fracaso a traves de promover el odio a otras personas. Para acabar aqui les dejo con el maestro: <OBJECT style="BORDER-BOTTOM: 0px; BORDER-LEFT: 0px; MARGIN: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; BORDER-TOP: 0px; BORDER-RIGHT: 0px" width=425 height=344><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/2sZzJAxfD-4&hl=es&fs=1&"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/2sZzJAxfD-4&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT>

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1 Boycott a Israel o boycott a los judios

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22131 <img class="aligncenter" alt="" src="http://lh5.ggpht.com/_y7p5ps8SYe8/Sn6-FqfUt5I/AAAAAAAAA2k/qAF8KTg4Qh4/s400/crisis.jpg"> Éste es un relato sobre cómo puede uno empezar a leer un libro que trata de un judío nacido en una isla griega, encontrar después un acumulador de orgones en un patio de Nueva Orleáns y terminar corriendo detrás de un alemán que tenía más de Lázaro que de ciego. Síganme y verán que es cierto lo que les digo. A veces, cuando leo un libro, siento la necesidad de releer, de manera simultánea, otro ya casi olvidado, bien sea porque me lo evoque algún pasaje o por otras razones, a veces misteriosas razones. Lo cierto es que volver a esa segunda obra me potencia el “sabor” de la primera, realizando la misma función que un poco de sal sobre un huevo frito o un mojo picón en unas papas arrugadas. O un calzo en la pata de una mesa que se tambalea. Así fue como tuve la necesidad de ir a una biblioteca cercana para buscar la novela En el camino, de Jack Kerouac. Antes de mi visita a la biblioteca, llevaba un par de días entusiasmado con la novela Solal, de Albert Cohen. Una auténtica delikatesse, publicada en la década de 1930, salpicada de sabiduría, sandeces y ocurrencias. Nada mejor para penetrar en los secretos de la conducta humana que un poco de humor bien administrado por un autor perspicaz que sabe meter la pata en el momento preciso. Si la lectura se realiza durante los rigores del verano, estas cualidades literarias se agradecen aún más. Y yo estaba encantado. <img class="aligncenter" alt="" src="http://lh5.ggpht.com/_y7p5ps8SYe8/Sn644gF8SlI/AAAAAAAAA2U/Ah2n1hTiwmE/s400/cohen.jpg"> Albert Cohen (1895-1981) y dos portadas de ediciones francesas de su Solal. Cuando iba por la mitad de la obra, se presentó sin avisar la necesidad de buscar sal para la yema. Ya me entienden, un calzo. No es que me aburriera la lectura de Solal, al contrario; pero necesitaba tener a un viejo conocido al alcance de la mano, un copiloto. Las peripecias de Solal, el protagonista de la novela de Cohen, se mezclaban con mis recuerdos de Sal, el protagonista-narrador en primera persona de En el camino. Lo cierto es que son pocas las cosas de una historia que recuerdan a la otra, exceptuando que: a. Ambos relatos son protagonizados por un joven que anda dando tumbos de acá para allá –uno en Europa y otro en América–; b. Algunos personajes suelen leer con el libro en las rodillas; y c. La comida falta de vez en cuando. Los críticos hablan de que Solal busca profundas respuestas a preguntas existenciales profundas y achacan al protagonista de En el Camino idéntico delito. No lo creo. Basta que una obra se haga famosa para alguien comience a pregonar estas mismas majaderías sobre su protagonista: desde El Alonso Quijano de Cervantes hasta la Madame Bovary de Gustave Flaubert, desde el Aureliano Buendía de Gabriel García Márquez hasta el viejo Santiago de Ernest Hemingway. ¡Qué manía trascendentalista! <h2>HENRY JAMES Y COHEN VS. HENRY MILLER Y KEROUAC</h2> El empleo del humor sí podría ser coincidente, pero las técnicas narrativas empleadas envuelven lo cómico en papeles de regalo diferentes: la psicología de sus personajes es revelada por Kerouac a través de una prosa que batalla de manera vana y espléndida contra lo mejor de Ernest Hemingway o fisgonea por los ojos de las cerraduras en las pensiones del Montparnasse golfo de Henry Miller. En cambio, Cohen está más cercano a Henry James cuando se trata de apretar las tuercas narrativas en los malos pensamientos de cualquier personaje. Lo cierto es que esta lectura conjunta, puede que hasta estereoscópica, me ha proporcionado buenos ratos, mientras huía del calentamiento insular. Me gocé en Cohen, por sus juegos malabares que despliegan la versátil mentalidad mediterránea entre las gélidas nieblas del protestantismo europeo; en Kerouac, por su implacable demolición del embrutecimiento sedentario, usando como arma un nomadismo motorizado y delirante, bendecido con unas gotas de channel existencialista que se convierte en detonador y combustible del sedán literario que arrastra al lector sin mojigaterías, sin concederle un minuto de tregua. <img class="aligncenter" alt="" src="http://lh4.ggpht.com/_y7p5ps8SYe8/Sn6rht9rN5I/AAAAAAAAA2A/lZ024l4quqs/s400/Hudson_sedan_1949.jpg"> Hudson sedan 1949, el mismo modelo que conduce Dean Moriarty en la novela de Kerouac. <h2 style="text-align: justify;">SOLAL, EN EL CAMINO</h2> Estoy cayendo en la cuenta de que sería conveniente informar de su contenido a quienes no hayan leído alguna de estas dos obras o refrescar la memoria a los que ya las conozcan. La novela Solal relata las andanzas y amoríos del chiflado joven Solal, un judío nacido en una isla griega a principios del siglo XX o finales del siglo XIX, como el propio Albert Cohen. Una de sus primeras acciones, cuando contaba con sólo dieciséis años, es fugarse de su isla con la esposa del Cónsul francés, convertirla en su amante y abandonarla a las veinticuatro horas. A partir de aquí, su vida se vuelve una caótica sucesión de aventuras que le conducen a París, a Barcelona, a Londres, a..., Todo ello imbuido y propiciado por la imprevisión y la despreocupación total de Solal, perfecto ejemplo de la cigarra frente a la hormiga. A su vera, encontramos a personajes tan amenos como el tunante Comeclavos, su mentiroso tío Saltiel o el aguador Salomón, gordo y simple como un cura. Tampoco faltan los esperpénticos Maussane o Lord Rawdon, altos cargos políticos de Francia y Gran Bretaña, retratados con fina ironía por Cohen. La obra principal de Jack Kerouac está referenciada en Wikipedia, obra digital comunitaria que todo intelectual de valía debe despreciar, nunca citar y siempre consultar: “El libro comienza presentando al impulsor de la mayoría de las aventuras que tienen lugar a lo largo de la novela, Dean Moriarty, pseudónimo de Neal Cassady, quien fuera el alocado hipster que se convirtió en héroe de todos los beats. El narrador es Sal Paradise, álter ego de Kerouac, fascinado por su ecléctico grupo de amigos, por el jazz, por los paisajes de Norteamérica y por las mujeres. En el primer párrafo de la novela se puede leer Con la aparición de Dean Moriarty comenzó la parte de mi vida que podría llamarse mi vida en la carretera, en el que Moriarty ya es presentado como el instigador e inspirador de muchos de los viajes de Sal. La ciudad de Nueva York es el punto de partida de la aventura, donde poco antes de la llegada de Moriarty, Kerouac/Paradise conocería a Carlo Marx (sobrenombre de Allen Ginsberg), quien pronto se convertiría en su mejor amigo en la ciudad. Sal define a Dean como el estafador santo de mente brillante y a Carlo como el estafador poético y doloroso de mente oscura. Carlo y Dean hablan de sus experiencias con sus amigos por todo el país y Sal se queda fascinado con ellos y con otros que irá conociendo más tarde en sus viajes.” <h2>EL SOL NACIENTE HA SIDO LA RUINA DE MUCHAS POBRES CHICAS</h2> Durante el tiempo transcurrido entre las dos veces que he leído En el camino, tuve ocasión de visitar algunos de los escenarios donde se desarrolla la obra. En realidad, si se viaja a los Estados Unidos, lo difícil es no pasar por alguno de esos lugares, porque la novela no deja carretera sin recorrer, entre Nueva York y Luisiana, entre Nueva York y California, entre Nueva York y Texas,… <img alt="" src="http://lh5.ggpht.com/_y7p5ps8SYe8/Sn6wwWONwaI/AAAAAAAAA2M/pNjykyIyfTs/s800/En%20el%20camino.jpg" width="591" height="127"> La primera vez que fui a Nueva Orleáns, llevaba en la cabeza los vapores de Mark Twain combinados con la idílica descripción de una casa que aparece en la obra de Kerouac. Supongo que también habría algún retazo de La casa del Sol Naciente, en la tardía versión de The Animals, canción muy adecuada para acompañar a Dean y Sal en alguna de sus correrías por los alrededores de la calle Canal. Había una casa allá en Nueva Orleáns, la llamaban El Sol Naciente. Ha sido la ruina de muchas pobres chicas y yo, oh Dios, soy una. Mi madre era costurera ella cosió estos pantalones vaqueros nuevos mi amante era un vagabundo, Señor, allá en Nueva Orleáns. Ahora la única cosa que un vagabundo necesita es una maleta y un baúl y el único momento en que está satisfecho es cuando está bebido. De modo que esperaba encontrar, en las riberas del río Misisipi, una multitud de chicas en jeans, paseando junto a largas hileras de casas pintadas de colorines, a semejanza de las que hay en Curaçao o las que engañan a los turistas en el barrio bonaerense de La Boca. Sin embargo, la realidad era muy distinta: resultaba imposible aproximarse al río por otro lugar que no fuese el embarcadero donde amarran el Natchez y el resto de los vapores turísticos con ruedas de palas: mi primera noche en la ciudad del jazz tuve que pasarla durmiendo sobre una maleta para impedir que me la robaran en una habitación con la puerta forzada centenares de veces: en un hotel de mala muerte, ubicado más en el intestino que en el corazón del Barrio Francés: lejos del Hilton de la calle Canal, lejos de la calle Bourbon, lejos del parque Louis Armstrong y lejos de los pringosos macdonalds junto a las paradas del tranvía. Aquel hotel era uno de esos sitios donde tanto le encantaba a Norman Mailer situar a Lee Harvey Oswald, el asesino oficial de John Kennedy, el cual siempre he pensado que tenía, mira qué casualidad, un sorprendente parecido físico con el autor de On the Road. <img alt="" src="http://lh5.ggpht.com/_y7p5ps8SYe8/Sn2_vD1HX8I/AAAAAAAAA1I/Udu2AO5BdQE/s400/KEROUAC%20Y%20OSWALD.jpg" width="374" height="308"> Jack Kerouac y Lee Harvey Oswald. ¿Se parecen físicamente? Uno de los personajes de En el camino vive en la orilla opuesta del Misisipi, en dirección a Barataria, en una vieja y bella casa, donde hay un acumulador de orgones. En el párrafo siguiente, finalicé mi lectura ese día. Justificadamente, porque era cerca de la tres de la tarde y me entraron ganas de comer. Fue en ese instante cuando me invadió una tremenda añoranza por la comida cayún de Nueva Orleáns y, a falta de la sabrosa carne de caimán, me preparé un gran gumbo con pollo, tan picante que todavía lloro de sólo recordarlo. Después, me senté a la mesa y con el libro sobre mis rodillas evoqué el memorable desencuentro que tuve con los acumuladores de orgones de la mano de un ciego que valía su peso en oro alemán. <h2>EL CIEGO EN EL CUATRO LATAS</h2> Sucedió en Alemania, en el año 1984. Iba con una amiga desde Bremen hasta Berlín. Teníamos coche, pero si encontrábamos gente que quisiera viajar con nosotros, la gasolina nos saldría gratis. El mismo Kerouac había utilizado este método unos treinta años antes. Por medio de una agencia de auto-stop, aparecieron dos personas: una estudiante que iba a pasar el fin de semana corriéndose una juerga en los subvencionados territorios que encerraba el Muro y un ciego joven, rubio y sonriente. Llegado el día, recogimos a ambos. Siento no recordar demasiado de la chica. Del invidente sí: iba vestido con un elegante traje blanco, unas gafas negras y un bastón que movía incesantemente, aunque no estuviera caminando. En realidad, el bastón parecía vestirlo más que la chaqueta. Mi amiga y yo entendimos que se dirigía a Berlín para recoger un órgano que le habían fabricado. Le pregunté si pretendía traer el órgano en el coche, un pequeño Renault 4 latas. Respondió que sí. Las medidas era, aproximadamente éstas: 1,50 m x 1,00 m x 1,30 m. A mí me parecía mucho bulto para tan poco coche, pero como el vehículo no era mío, opté por cerrar el pico. Por su parte, el ciego no daba pie con bola. Durante el viaje, cada vez que nos deteníamos, el hombre se iba golpeando en todos los postes, mesas, sillas, puertas, niños y ventanas que hubiera a su paso. A veces, no parecía sino que se desviaba de su camino para ir a tropezar con algo. Nos tenía el corazón encogido. <img class="aligncenter" alt="" src="http://lh3.ggpht.com/_y7p5ps8SYe8/Sn6zMkcGshI/AAAAAAAAA2Q/nv1MJXk8HyM/s400/4l.jpg" width="338" height="225"> Yo me preguntaba cómo cargaríamos el órgano en el 4 Latas... Además, como nunca encontraba su cartera, me vi en la obligación de pagar sus comidas y bebidas con mi dinero. No comía poco el caballero, pero yo no quería ser desconsiderado con una persona tan desvalida como parecía aquel presunto José Feliciano criado en la nieve. Quién sabe si algún día me dedicaría una canción, rememorando un húmedo viaje en que no dejó de llover ni un solo minuto. Incluso, tuve la delicadeza de ponerle una moneda cuando se detuvo a jugar a las máquinas tragaperras en una zona de descanso. Siempre fui muy atento… Llegamos a Berlín sin que parase de llover. Dejamos a los pasajeros en sus respectivos destinos y nosotros fuimos a un apartamento en el elegante barrio de Kreutzberg. Afortunadamente, cuando llegamos todavía no habían derribado aquel edificio en ruinas y pudimos pasar allí dos noches sin mojarnos. <h2>UN ACUMULADOR DE ORGONES Y UN MILAGRO</h2> El domingo por la tarde, nos dirigimos a recoger al ciego en una dirección de Charlottenburg. Pese a que la lluvia era débil, no había cesado de caer agua. Aparcamos en Kastanienallee, aunque más propio sería decir que atracamos. Allí estaba el hombre de las gafas negras y el vestido blanco, sonriendo beatíficamente debajo de un inmenso paraguas. Su traje continuaba inmaculado, pese a la que estaba cayendo. <img class="aligncenter" alt="" src="http://lh4.ggpht.com/_y7p5ps8SYe8/Sn67dBSF9MI/AAAAAAAAA2Y/BT_mUIeHbbU/s800/kastanienallee.jpg"> Kastanienallee, una avenida de Charlottenburg, un barrio señorial de Berlín. Nos hizo señas de que entráramos en un portal. No había ascensor. Comenzamos a subir escaleras. Los pisos de esta zona berlinesa poseen una altura considerable. En la cuarta planta, teníamos que recoger el encargo. Lo que yo me pregunta era: ¿Cómo rayos vamos a bajar el órgano por estas escaleras, sabiendo de antemano que el muchacho no va a ser de gran ayuda? –¿No pesará demasiado? –le pregunté. –No hay problema, lo llevaremos desarmado. –¿Desarmado? ¿Cómo vas a desarmar un órgano? –¿Un órgano? –se asombró mi ciego– ¿Qué órgano? –¿No es un órgano? ¿Entonces, qué es, una guitarra? –Es un orgón. –¿Un orgón? –Una máquina acumuladora de orgones. –¿Como las de Wilhem Reich? –Una de esas, pero modernizada y mucho más potente. Pensé que quizás el pobre muchacho tenía esperanzas de recuperar la vista metiéndose dentro del acumulador. No quería ser descortés, pero moví la cabeza y exageré la cara de asombro, sin poder evitarlo. Al fin y al cabo, no podría verme. –Bueno –comenté en un tono que debió sonar muy falso, sin poder sospechar que estaba pronunciando la profecía de un milagro–, supongo que con ese aparato uno se cura de cualquier cosa. Tocamos en la puerta durante diez minutos. No se abrió. Esperamos casi una hora más en el rellano, pero tampoco apareció nadie por allí. <img class="aligncenter" alt="" src="http://lh3.ggpht.com/_y7p5ps8SYe8/Sn2_LE3JHfI/AAAAAAAAA0s/-nBa7IGZSic/s800/ACUMULADOR.jpg"> Wilhem Reich sentado en su acumulador de orgones. El ciego se lamentaba. Nosotros tratábamos de consolarlo. Finalmente, lo convencimos para regresar a Bremen. La chica había llamado por la mañana, diciendo que el resacón le aconsejaba no moverse durante unos días de Berlín. El viaje de vuelta fue igual que el de ida, con el añadido de algunos ignorantes comentarios sobre Reich, el más pintoresco psicoanalista alemán: impresionante ejemplo de cómo una persona inteligente y cuerda puede convertirse en un chivo loco si se le ocurre llevar las teorías psicológicas a sus últimas consecuencias. Nos acercábamos a nuestro destino. Seguía lloviendo. Yo pensaba que aquel viaje era para no olvidarlo. Pero todavía me esperaba la sorpresa más grande. Decidió apearse mi ciego en la estación de ferrocarril de un pueblo cercano a Bremen. Como su tren partiría desde el otro lado del andén, yo también abandoné el coche para ayudarle a bajar las escaleras del paso subterráneo. Justo cuando empezábamos a descender, los altavoces anunciaron la salida de su tren. El ciego empezó a correr como un loco. Bajaba los escalones de tres en tres. Pronto, me dejó atrás. Pensé que se mataría. Cuando subía las otras escaleras, se le cayó la bufanda y, antes de que yo llegara, el tipo dio media vuela, se quitó las gafas, se fue hacia la bufanda sin titubear, la recogió del suelo y salió disparado escaleras arriba. Yo me quedé allí, helado, parado durante varios minutos en mitad del subterráneo, sintiéndome el mayor pendejo del mundo, sin saber qué pensar ni poder entender las razones que tiene una persona para hacerse el ciego durante días. <img class="aligncenter" alt="" src="http://lh3.ggpht.com/_y7p5ps8SYe8/SoDAJe95YKI/AAAAAAAAA3c/CfpP9UnHP-8/s400/TheManintheWhiteSuit-EalingStudios.jpg"> El ciego empezó a correr como un loco. Bajaba los escalones de tres en tres. Regresé por fin al coche y allí entendí el enigma: además de comer y beber a mi costa, también se ahorró el precio del viaje porque mi amiga tampoco le había cobrado su parte para la gasolina: le había dado pena recoger el dinero de la escasa pensión de un pobre muchacho invidente. ¡Bastante tenía con vivir en la oscuridad, el pobrecito! Probablemente, el fabricante de orgones tuvo que olerse algo parecido y puso pies en polvorosa. De sobra sé que Reich no es culpable de este engaño, sin embargo nunca más su obra, incluyendo su vistoso análisis de los caracteres, ha gozado de mis enteras simpatías. Lo que me resucitó todos estos extravagantes recuerdos fueron los siguientes párrafos del séptimo capítulo de En el camino: “De pronto se sintió cansado y entró en la casa desapareciendo en el cuarto de baño para su fije antes de la comida. Volvió con los ojos vidriosos y muy tranquilo, y se sentó bajo la lámpara encendida. La luz del sol se colaba débilmente por las rendijas de la persiana. –Oídme, ¿por qué no probáis mi acumulador de orgones? Dará sustancia a vuestros huesos. Cuando salgo de él siempre corro al coche y me lanzo a ciento cincuenta por hora a la casa de putas más cercana. ¡Jo, jo, jo! –Era su risa de cuando no se reía de verdad. El acumulador de orgones es una caja normal y corriente lo bastante grande como para que un hombre se siente en una silla dentro de ella: una capa de madera, una capa de metal, y otra capa de madera recogen los orgones de la atmósfera y los mantienen cautivos el tiempo suficiente para que el cuerpo humano absorba más de la dosis usual. Según Reich, los orgones son átomos vibratorios de la atmósfera que contienen el principio vital. La gente tiene cáncer porque se queda sin orgones. Bull pensaba que su acumulador de orgones mejoraría si la madera utilizada era lo más orgánica posible, así que ataba hojas y ramitas de los matorrales del delta a su mística caja. Estaba allí, en el caluroso y desnudo patio: era una absurda máquina disparatada cubierta de hojas y de mecanismos de maniático. Bull se desnudó y se metió en ella, sentándose a contemplar el ombligo.”* Si no fuera tan mal pensado, yo debería haberme preguntado si mi ciego recobró la vista debido a alguna misteriosa conjunción entre el cuatro latas y la misteriosa máquina que le había construido y sustraído el ingeniero berlinés. Tal vez influyera la humedad, quién sabe. Y si no fuera tan bien pensado, yo debería creer que al traductor de esta edición española de <h2>POSTDATA</h2> <img class="alignleft" alt="" src="http://lh3.ggpht.com/_y7p5ps8SYe8/Sn8WnfXeYdI/AAAAAAAAA3A/EDnZ8zHK0Dg/s800/kerouac100.jpg" width="108" height="164"> On the Road se tradujo al español dos años después de su publicación en los Estados Unidos, con el título de En el camino. La primera edición española se hizo en Argentina, en 1959. En Alemania se tituló Unterwegs y en Holanda, Op Weg. Otras traducciones de sus título son Sur la route, en francés; Sulla strada, en italiano; Pela estrada fora, en portugués; A la carretera, en catalán; etc. En 1975, apareció en España una versión en cómic llamada En la carretera, editada por Star Books. En este mismo año (2009), Anagrama ha publicado bajo el título En la carretera. El rollo mecanografiado original la traducción de On the road. The original scroll, editada por la editorial Viking a partir del manuscrito original de Kerouac, con los nombres reales de los personajes que intervienen en los viajes descritos, sin las censuras que se habían practicado en algunas escenas homosexuales o en la suprimida escena del mono sodomita. Igualmente, esta edición pseudofacsimilar parece que respeta la puntuación original del autor, que no tenía puntos-aparte ni demasiadas comas. Todavía no he recorrido este libro que merece, al menos, una lectura cuidadosa. Como se aprecia en la foto, Kerouac escribió su novela en un largo rollo de papel, en alusión a la Ruta 66. Lo hizo en sólo tres semanas, con la única ayuda de una vieja máquina de escribir Underwood, una cafetera y la calidez de su segunda esposa. ________________________________ * Kerouac, Jack: En el camino. RBA. Barcelona. 1995 (original: 1955 y 1957). Página 175.

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1 LA MARAVILLOSA MÁQUINA DEL CIEGO SOLAL o unos comentarios ocasionales sobre una lectura bifocal de Jack Kerouac y Albert Cohen

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1148 <OBJECT height=505 width=640><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/ye6JssTdnvw&hl=es&fs=1&color1=0x402061&color2=0x9461ca"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/ye6JssTdnvw&hl=es&fs=1&color1=0x402061&color2=0x9461ca" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="505"></embed></OBJECT>

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1 Dance me to the end of love, LEONARD COHEN

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10738 <TABLE width="80%" align=center> <TBODY> <TR> <TD> <H1></H1> <H1> <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/Ev1JteDTE6Y&hl=es&fs=1&color1=0x006699&color2=0x54abd6"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/Ev1JteDTE6Y&hl=es&fs=1&color1=0x006699&color2=0x54abd6" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT></H1> <H1></H1> <H1> <HR id=null> </H1></TD></TR> <TR> <TD vAlign=center align=left> <OBJECT style="BORDER-RIGHT: 0px; BORDER-TOP: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; MARGIN: 0px; BORDER-LEFT: 0px; BORDER-BOTTOM: 0px" height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/dSWgnSE8A-I&hl=es&fs=1&color1=0x006699&color2=0x54abd6"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/dSWgnSE8A-I&hl=es&fs=1&color1=0x006699&color2=0x54abd6" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT> <HR id=null> En Viena hay diez muchachas, un hombro donde solloza la muerte y un bosque de palomas disecadas. Hay un fragmento de la mañana en el museo de la escarcha. Hay un salón con mil ventanas. ¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals con la boca cerrada. Este vals, este vals, este vals, este vals, de sí, de muerte y de coñac que moja su cola en el mar. Te quiero, te quiero, te quiero, con la butaca y el libro muerto, por el melancólico pasillo, en el oscuro desván del lirio, en nuestra cama de la luna y en la danza que sueña la tortuga. ¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals de quebrada cintura. En Viena hay cuatro espejos donde juegan tu boca y los ecos. Hay una muerte para piano que pinta de azul a los muchachos. Hay mendigos por los tejados, hay frescas guirnaldas de llanto. ¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals que se muere en mis brazos. Porque te quiero, te quiero, amor mío, en el desván donde juegan los niños, soñando viejas luces de Hungría por los rumores de la tarde tibia, viendo ovejas y lirios de nieve por el silencio oscuro de tu frente. ¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals, este vals del "Te quiero siempre". En Viena bailaré contigo con un disfraz que tenga cabeza de río. ¡Mira qué orillas tengo de jacintos! Dejaré mi boca entre tus piernas, mi alma en fotografías y azucenas, y en las ondas oscuras de tu andar quiero, amor mío, amor mío, dejar, violín y sepulcro, las cintas del vals. </TD></TR></TBODY></TABLE> <HR id=null>

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1 Federico García Lorca: Pequeño Vals Vienés

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20151 Brillante, la deontología de TVE. En <a href="http://xroads.virginia.edu/%7EHyper2/CDFinal/Lippman/contents.html" title="http://xroads.virginia.edu/~Hyper2/CDFinal/Lippman/contents.html" id="link_0">"The opinion public"</a> (1922), Lippmann explica que los medios de comunicación son como ventanas, que tan sólo nos permiten conocer una parte de la realidad. Lippmann lo denomina "pseudo-entorno". Es un concepto compartido con la teoría de la agenda-setting, por la que Cohen (1963: 13) asegura en "The Press and Foreign Policy" que "la prensa no tiene mucho éxito en decir a la gente qué tiene que pensar, pero sí lo tiene en decir a sus lectores sobre qué tienen que pensar". El asunto tiene muchísimas connotaciones y consecuencias negativas, pero es evidente que la información es demasiada e indigerible: hay que seleccionar. Pero seleccionar parte de la realidad (lo que Lippmann denomina pseudo-entorno) no significa fabricar la realidad. TVE lo hizo ayer, en la final de la Copa del Rey, al <a href="http://www.elmundo.es/elmundodeporte/2009/05/13/futbol/1242245706.html" title="http://www.elmundo.es/elmundodeporte/2009/05/13/futbol/1242245706.html" id="link_1">censurar el himno español</a> para ocultar los abucheos y pitidos de los aficionados. Aseguran que fue un error humano, pero de ser así sorprende que las unidades móviles de TVE en el exterior -las que se emitieron a la par que se escuchaba el himno en el estadio- tuvieran su papel tan bien preparado. Tras el descanso, se emitió el himno en diferido (una auténtica chapuza, en mi opinión). <div style="text-align: center;"> <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: -moz-initial; -moz-background-origin: -moz-initial; -moz-background-inline-policy: -moz-initial;" width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/nTJRhiOaNLk&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/nTJRhiOaNLk&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object></div> El objetivo final de TVE, entiendo, era defender la imagen de la Corona para perpetuar su papel en la sociedad española. La televisión pública se las vio para fabricar una realidad acorde con la realeza española. Eso es una manipulación clarísima de la realidad. Sin atender a republicanismos y nacionalismos: la actitud de TVE me recuerda a épocas pasadas. <img class="imgcen" src="http://alerce.pntic.mec.es/%7Epong0000/images/francohendaya.jpg" id="img_0" width="328" height="208"> <div style="text-align: center;">Montaje para enaltecer la figura de Franco. </div> <img class="imgcen" src="http://www.youropinionsarewrong.com/images/random/stalin-airbrush.jpg" id="img_1"> <div style="text-align: center;">El 'equipo' de Stalin eliminó pruebas documentales de sus enemigos.</div> <img class="imgcen" src="http://html.rincondelvago.com/000705060.jpg" id="img_2" width="552" height="486"> <div style="text-align: center;">Un fotoperiodista de guerra de Los Angeles Times montó dos fotografías para dar mayor espectacularidad a su noticia. Fue despedido.</div> Lo dicho: brillante, la deontología de TVE. ACTUALIZACIÓN [13:48] Las críticas a lo ocurrido han motivado que TVE destituya al director de Deportes de la cadena, Julián Reyes, al que consideran "máximo responsable". <a href="http://www.rtve.es/deportes/20090514/tve-destituye-director-deportes-por-emitir-himno-directo-final-copa-del-rey/276607.shtml" title="http://www.rtve.es/deportes/20090514/tve-destituye-director-deportes-por-emitir-himno-directo-final-copa-del-rey/276607.shtml" id="link_0">Según comunica RTVE</a>, no se dio "ninguna instrucción para ocultar lo que sucediera en el estadio de Mestalla". <a href="http://www.abc.es/20090514/deportes-futbol/destituye-director-deportes-transmitir-200905141243.html" title="http://www.abc.es/20090514/deportes-futbol/destituye-director-deportes-transmitir-200905141243.html" id="link_1">En ABC.es</a>, recogen una declaración del Consejo de la Información de Cataluña: "No se puede confundir el papel institucional de una televisión pública con el intento de falsear la realidad y escamotearla a los telespectadores".

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1 El "pseudo-entorno" que nos vendió TVE (o cómo ocultar la realidad)

2009-06-01T23:32:58Z

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12725 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><IMG class=imgizqda id=img_0 height=620 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/psyquiatricon-salin-pascual/bookoflonging.png" width=248> </o:p>Si no sabes nada sobre Leonard Cohen, o muy poco, está es la película que debes ver. Si eres viejo puedes empezar de atrás a adelante, como en la película de Bejamin Button.<o:p></o:p> La canción que se interpreta al final es "Tower of Song", Leonard está rodeado de unos jovenzuelos: Bono hace coros y el resto de los U2 ven a uno de sus ídolos con ojos de fans, sin actuación de por medio, vale la pena asomarse a los "close-ups" a los irlandeses, sinceramente emocionados. <o:p></o:p> "Well my friends are gone and my hair is grey <o:p></o:p> I ache in the place where I use to play<o:p></o:p> And I am crazy for love but I'm not coming on<o:p></o:p> I just paying my rent every day<o:p></o:p> Oh in the Tower of Song<o:p></o:p> I said to Hank Williams: how lonely does it get? Hank Williams hasn't answered yet But I hear him coughing all night long A hundred floors above me In the tower of song I was born like this, I had no choice I was born with the gift of a golden voice And twenty-seven angels from the great beyond They tied me to this table right here In the tower of song "<o:p></o:p> <o:p></o:p>Traditore:<o:p></o:p> (Mis amigos se han ido y mi cabello es gris/ tengo dolor en lugares en donde solía jugar / Y aunque estoy loco por el amor, no iré esta vez/ Sólo pagaré mi renta cada día/ en "Tower of Song/ ¿Les he dicho que Hans Williamson está muy solo en donde está?/ Pero él no me ha respondido aún/ Pero lo escuche toser toda la noche/ Unos cuantos cientos de pisos arriba de mi/ en "Tower of Song". Nací así, no tuve elección/ Nací con el don de una voz de oro/ Y veintisiete ángeles del más allá /Me ataron a esta mesa aquí /"Tower of Song".)"<o:p></o:p> Si eres tradicional e inicias por la primera canción, esa que le da título al documental, homenaje al poeta, cantor, monje budista y humorista, pero a lo mejor nada de eso, diría él. Aunque de todas formas si lo escuchas saldrás iluminado.<o:p></o:p> "If you want a lover<o:p></o:p> I'll do anything you ask me to<o:p></o:p> I'll wear a mask for you<o:p></o:p> If you want a partner<o:p></o:p> Take my hand<o:p></o:p> Or if you want to strike me down in anger<o:p></o:p> Here I am <o:p></o:p> I'm your man"<o:p></o:p> <o:p></o:p> If you want a boxer<o:p></o:p> I will step into the ring for you<o:p></o:p> And if you want a doctor<o:p></o:p> I'll examine every inch of you<o:p></o:p> If you want a driver<o:p></o:p> Climb inside<o:p></o:p> Or if you want to take me for a ride<o:p></o:p> You know you can <o:p></o:p> I'm your man"<o:p></o:p> <o:p></o:p> Traditore:<o:p></o:p> (Si quieres un amante/ Yo hare todo lo que me pidas/ Usaré una máscara para ti/ Si quieres un compañero / Toma mi mano/ O si me quieres golpear con enojo/ aquí estoy / Yo soy tu hombre.<o:p></o:p> Si quieres un boxeador/ Subo al ring/ Y si quieres un doctor/ Yo examinaría cada pulgada de ti / Si quieres un chofer/ Súbete/ O si lo que quieres es llevarme a dar un paseo/ tú sabes que puedes/ Yo soy tu hombre)<o:p></o:p> <o:p></o:p>Si las canciones y los intérpretes canadienses, irlandeses y americanos son únicos (U2, Rudus Wainwright, Nick Cave, Jarvis Cocker, Antony, Martha Weinwrigh, Beth Orton y músios que los acompañan). La narración de Leonard en off o las entrevistas en directo, el móntate de clips y fotos de la vida de ese monje budista valen su peso en oro.<o:p></o:p> Leonard Cohen recuerda en el film, hace su primer poema, del cual no tiene memoria de lo que dice a los nueve años de edad, cuando muere su padre. Lo escribe, lo guarda en una corbata de moño del fallecido y lo entierra. Nacido en Montreal, el 21 de septiembre de 1934, en el seno de una familia judía clase media, tiene todas las comodidades, pero además tiene el don de cuestionarlo todos y de estar en un estado permanente de enamoramiento con las mujeres. Y sin embargo, como lo dice retrospectivamente, su fama de mujeriego le da risa, sobre todo cuando se acuerda de las 10,000 noches que durmió solo. <o:p></o:p> Después de un periodo de fama en los setenta, se muda a New York, ahí en el hotel Chelse conoce a una mujer que lo deslumbra, Janis Joplins<o:p></o:p> I remember you well in the Chelsea Hotel<o:p></o:p> You were famous, your heart was a legend<o:p></o:p> Your told me again you preferred handsome men<o:p></o:p> But for me you would make an exception.<o:p></o:p> Traditore: (Yo recuerdo bien el hotel Chelsea/ Tu eras famosa, tu corazón una leyenda/ Me dijiste nuevamente que preferías hombres guapos/ Pero que harías una excepción en mi caso).<o:p></o:p> Ese tiempo en el que se divorcia de la madre de sus hijos, cuando descubre que le es infiel con uno de sus amigos, él lo ve como un "tocar fondo", y busca respuestas, salir de ese estado de aparente fama, pero de un vacío existencial insoportable. <o:p></o:p> Un amigo que había sido casado en una ceremonia budista le presenta al monje Zen que los caso Roshi. Cuando Leonard acude en su crisis acude con el monje, quien en una especie de iniciación lo envía a un noviciado a un monasterio dirigido por japoneses y alemanes en invierno en las montañas. Leonard los comenta con humor irónico, que él lo vivió como una especie de venganza de los países derrotados en la Segunda Guerra mundial. No puede soportar el noviciado y se sale derrotado. AL año regresa con Roshi y lo primero que el Maestro le dice es: "Si vas a estar conmigo tienes que entender que yo no soy japonés y que tú no eres judío". <o:p></o:p> Estuvo treinta años, saliendo y entrando y fue ordenado monje budista (Jikan Dharma "El Silencioso). "Si Roshi hubiera sido un doctor alemán en física cuántica en Heilldelberg, por ejemplo, you hubiera aprendido alemán y física para estar bajo sus enseñanzas" <o:p></o:p> <o:p></o:p> ROSHI AT 89<o:p></o:p> Roshi very tired, (Roshi está muy cansado)<o:p></o:p> He's lying on his bed (Se encuentra recostado en su cama)<o:p></o:p> He's been living with the living (El ha estado viviendo con los vivos)<o:p></o:p> And dying with the dead (Y muriendo con los muertos)<o:p></o:p> But now he wants another drink (Pero ahora él quiere otro trago)<o:p></o:p> (will wonders never cease?) (¿No dejará nunca de asombrarme?)<o:p></o:p> He's making war on war (Él hace guerra a la guerra)<o:p></o:p> And he´s making war on peace (Y él hace la Guerra en paz)<o:p></o:p> H's sitting in the throne-room (Está sentado en su trono de bronce)<o:p></o:p> On his great Original Face (Con su gran Rostro Original)<o:p></o:p> And he's making war on Nothing (Y él está hacienda la Guerra sobre nada)<o:p></o:p> That has something in its place (Hay algo que pueda estar en su lugar)<o:p></o:p> His stomach's very happy (Su estómago está feliz)<o:p></o:p> The prunes are working well (Las ciruelas le han caído bien)<o:p></o:p> There's no one going to Heaven (Nadie va a ir al Paraíso)<o:p></o:p> An there's no one left in Hell (Y nadie se ha quedado en el infierno)<o:p></o:p> (Poema en Book of Longing Leonard Cohen, 2006)<o:p></o:p> <o:p></o:p> Después de toda una vida de trabajo como canta-autor, la representante Kelly Lynch se fuga con todo su dinero. Tienen dos años en gira por el mundo y este verano toca su turno a Europa. <o:p></o:p> Philip Glass, una vida en muchos sentidos paralela a la de Leonard, ha trabajado en un álbum en donde se intercalan algunos poemas de Book of Longing, pero eso será motivo de otra entrega en mi Blog... que a lo mejor no es mío. <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 LEONARD COHEN I'M YOUR MAN (Una película de Lian Lunson, 2006)

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22875 <div class="widget Blog" id="Blog1"><div class="blog-posts hfeed"><div class="post hentry"><div class="post-body entry-content"><div style="text-align: center;"><div style="text-align: justify;">Viene esto a cuento de Leonard Cohen. Poeta, místico, cantautor, valsero de vals, sentimental y así según se le mira de mueca o sonrisa de medio lado como diciendo si no te gusto cantando, no importa, que yo me voy a otra parte con mi música. Mucho me gusta escucharle, si pudiera todo el día, a no ser porque hay otras músicas que también me gustan y no es cuestión de estarse trabajando permanentemente el cuerpo con la misma tabla de gimnasia. Buenas son las sopas, pero también hay lentejas, garbanzos, y hasta callos madrileños y palentinos… Pues el caso es que Cohen vuelve a dar una gira mundial, que la última recorrió ochenta y pico ciudades ante más de setecientas mil personas. Vuelve, pero oh cielos, no es seguro que lo haga porque sí, que lo hace porque está en bancarrota; su ex secretaria y ex amante, qué bárbaro, cómo lo podría compaginar, menuda máquina, le ha desfondado el bolsillo del chaleco suprimiendo de su cuenta corriente la friolera de cinco millones de dólares; esto…, al cambio en euros, me salen…, bueno calculad vosotros, que yo ahora estoy en la sobremesa y no tengo ganas de pensar. En cambio sí me apetece poner a Cohen, y si os place a vosotros también, juntos escucharle en esto tan bonito: [Pero antes hay que quitar, pulsando en el botón correspondiente, la música del blog, que Cohen y Labordeta hablan el mismo idioma, muchas veces, pero ni juntos ni revueltos]. </div> <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: border; -moz-background-origin: padding; -moz-background-inline-policy: continuous;" height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/x2I5UYkcPAY&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/x2I5UYkcPAY&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="344" width="425"></embed></object></div> </div> </div></div></div>

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a-mis-mejores-heroes-les-huelen-sobacos

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1 A mis mejores héroes les huelen los sobacos

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