Concha Casas. Escritora

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1 Concha Casas. Escritora

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9525 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cmiguelmv%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> Desde Correos de la Vega vuelven los relatos. De nuevo Concha Casas. nos hace disfrutar con sus historias. Disfrutadlos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Relato de la semana<o:p></o:p> <o:p></o:p> “Sonó la sirena, el momento crucial llegaba. Todos sus compañeros se precipitaron hacia las escaleras con sus bocadillos en la mano. Increíblemente al llegar a la puerta, la mayoría de ellos ya los habían devorado. Pero el suyo, debido a lo rápidamente que lo envolvió su madre, a lo nervioso que estaba o a los empujones que unos a otros se iban dando, acabó estampándose sobre el tercer escalón y pisoteado en repetidas ocasiones.” <o:p></o:p> <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cmiguelmv%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> El primer día<o:p></o:p> <o:p> </o:p>Concha Casas<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Le pareció inmenso el patio. Lleno de polvo, de los juegos de los niños y de los padres que en ese primer día los acompañaban. Él estaba solo, su hermana pequeña había amanecido con fiebre y su madre había ido al médico con ella. “Ya eres grande”, le dijo,”puedes ir solo”. Le dio su bocadillo, envuelto deprisa, y un beso también rápido y apresurado, su hermanita no dejaba de llorar. <o:p></o:p> A pesar de ser ya un “hombrecito”, como le decían todos, se sintió muy solo aquel primer día. Tanto, que las lágrimas, a pesar de su intento por reprimirlas, se empeñaban en asomar a sus ojos.<o:p></o:p> Los demás niños a su alrededor no paraban de jugar y charlar, todos se conocían de otros cursos. <o:p></o:p> Por fin tocó el silbato y un profesor fue dando la relación de cursos y alumnos. La algarabía cesó por un momento, pero apenas fue un espejismo. La voz del profesor apenas se escuchaba a través de la potente megafonía. <o:p></o:p> La angustia se apoderó de él. ¿Y si no oía su nombre? ¿y si se quedaba solo y perdido en ese inmenso patio?<o:p></o:p> -“¿A qué curso vas?”.<o:p></o:p> Giró la cabeza hacia la voz, ésta provenía de un niño de su misma edad, sonriente y afectivo<o:p></o:p> -“A quinto”, respondió tímidamente<o:p></o:p> -“Yo también” contestó, parecía encantado. “Nos toca con Mª Ángeles, es un poco malilla pero es buena. Lo que pasa es que se enfada y nos chilla porque dice que no la escuchamos... ¡Jaime espérame!<o:p></o:p> Su ángel protector –así lo sintió él-, desapareció tan de improviso como había aparecido, pero el solo hecho de haber cruzado unas palabras con él, le ayudó a alejar los fantasmas de la soledad.<o:p></o:p> Entró en la que sería su clase durante todo el curso siguiente. Le gustó, enormes ventanales se asomaban al patio que acababa de abandonar y un sol magnífico se adentraba casi hasta su pupitre. <o:p></o:p> Echó un vistazo a su alrededor, su amigo estaba muy cerca de él, apenas dos pupitres hacia la izquierda. Al cruzarse sus miradas le sonrió.<o:p></o:p> Mª Ángeles le gustó, le pareció cercana. Sintió que iba a ser un buen curso. Cada año, según la impresión del primer día valoraba el posible resultado final. No solía equivocarse, y su intuición le decía que iba a ser un buen año. <o:p></o:p> Abrieron los cuadernos, le encantaba la sensación de los libros y libretas nuevas, su tacto, su olor. Cada año se prometía a sí mismo que llegarían igual a final de curso, pero inevitablemente olvidaba sus buenos propósitos en el segundo tema.<o:p></o:p> Buscó a su alrededor observando a sus compañeros, intentando descubrir cual sería su grupo este año. No lo dudó, sin duda el niño que se había acercado a él. Se llamaba Luis, averiguó enseguida. Y como si sus pensamientos hubiesen servido de conjuro, éste se volvió hacia él, “en el recreo tenemos partido, vas con nosotros”<o:p></o:p> Se sintió feliz y preocupado a la vez. Tenía que demostrar que era bueno, que sus pases eran fundamentales para encajar el balón en la portería. Se jugaba mucho en ese partido.<o:p></o:p> Sonó la sirena, el momento crucial llegaba. Todos sus compañeros se precipitaron hacia las escaleras con sus bocadillos en la mano. Increíblemente al llegar a la puerta, la mayoría de ellos ya los habían devorado. Pero el suyo, debido a lo rápidamente que lo envolvió su madre, a lo nervioso que estaba o a los empujones que unos a otros se iban dando, acabó estampándose sobre el tercer escalón y pisoteado en repetidas ocasiones. <o:p></o:p> Bueno, era de mortadela y no le gustaba especialmente, además así no perdería el tiempo, tenía que concentrarse en ese partido. Era fundamental para él<o:p></o:p> - ¿Cómo te llamas? - le preguntó Luis <o:p></o:p> - José,- contestó él..<o:p></o:p> - Vas de delantero, cuidado con El Pintor,- dijo señalando a un fornido niño que le sacaba dos cabezas,- hace unas entradas de lo más guarras, ten cuidado que no te pille<o:p></o:p> “Bien”, pensó. Llevaba toda su vida jugando de delantero. Su antiguo profesor de gimnasia le decía que tenía pies voladores. Solo tenía que demostrar lo que tan bien sabía hacer. <o:p></o:p> En medio de una inmensa algarabía se inició el partido. En apenas unos segundos era uno más de su equipo, Sus compañeros le pasaban y le hablaban como si lo conocieran desde siempre: “¡Jose, a mi!¡ Jose te va, píllala! <o:p></o:p> Le pasaron el balón en el momento exacto. Estaba situado hacia la mitad del campo contrario. Concentró todas sus energías en la portería. Tenía que llegar hasta ella y marcar el gol que sin duda lo convertiría en uno más por derecho propio y para siempre. <o:p></o:p> Regateó a todos los que intentaron arrebatarle la bola, y de repente lo vio venir. El Pintor con toda su artillería pesada desplegada, avanzaba hacia él como una apisonadora. Esperó a tenerlo enfrente y cuando le iba entrar, saltó con el balón entre los pies, haciendo la famosa tijereta que tan bien se le daba y por la que tantas felicitaciones había recibido siempre.<o:p></o:p> Aprovechando la sorpresa que ésta causó en su contrincante y en todos sus compañeros en general hizo una rápida y ágil escapada en solitario, y con un certero trallazo de su izquierda encajó el balón en lo más profundo de la red. <o:p></o:p> ¡¡¡GOOOOOOLLLLLL!!!!!, resonó en todos los rincones del patio. Sus compañeros se abalanzaron sobre él aplastándolo con su alegría.<o:p></o:p> Cuando de nuevo volvieron a clase, ya era uno más de ellos. Subía pleno y satisfecho. Ningún bocadillo en el mundo lo hubiese llenado tanto como la felicidad que sentía en ese momento. Luis, su amigo, lo rodeó por los hombros. Ya no era el nuevo. Había marcado sin duda uno de los goles más importantes de su vida. <o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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1 El primer día. Relato de Concha Casas

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9525 <h1 style="margin: 0cm 2.2pt 0pt 0cm; text-align: center;" align="center">Desde Correos de la Vega (Granada), me remiten un nuevo relato:<o:p></o:p></h1> <o:p></o:p> El relato de hoy se titula La fotografía. De este relato Concha nos dice: “Habla de cómo cambian los sentimientos apenas sin darnos cuenta y como al hacerlo en ocasiones nos sorprenden tanto, que convulsionan nuestra vida”. Os dejamos con La fotografía, que posiblemente habite en las cajas de música de muchos hogares.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <big>La fotografía</big> <o:p></o:p> <h2 style="margin: 0cm 2.2pt 0pt 0cm;">Concha Casas<o:p></o:p></h2> <o:p></o:p> Buscaba las llaves del buzón. Como de costumbre no tenía ni idea de donde podían estar. No le escribía nadie y para recoger las facturas del banco con abrirlo una vez al mes tenía más que de sobra. No estaba en los cajones, ni en la estantería de la entrada, de manera que buscó en cualquier sitio que fuese susceptible de albergar tan diminuto objeto. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Encima de la cómoda del cuarto había una caja, una pequeña cajita de música que ya ni siquiera sonaba y en un acto reflejo la abrió. Desde su interior una fotografía llamó su atención. Eran su marido y ella. La tomó en sus manos hipnotizada por esa joven pareja que volvía desde su pasado. Sorprendida observó la expresión de felicidad que ambos ofrecían. Se miraban mutuamente y estaban extasiados el uno frente al otro. Es más incluso tenían entrelazadas sus manos y en ese gesto se traslucía tal ternura, que un tremendo escalofrío recorrió su espalda. <o:p></o:p> <o:p></o:p> ¡Dios! ¿dónde se había perdido ese amor que ni el paso de los años había logrado borrar de esa vieja foto?<o:p></o:p> <o:p></o:p> Por unos momentos volvió a ser aquella joven enamorada que miraba con ese supremo deleite. Recordó las risas, los besos, las promesas de amor eterno e incluso la firme creencia en la inmortalidad de ese sentimiento que entonces los unía. ¿dónde se había quedado todo eso?¿en que momento del camino desapareció esa luz brillante que iluminaba esos jóvenes rostros?<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un nudo se hizo en su pecho y la invadió una infinita tristeza. Volvieron a su mente inolvidables momentos, aquellos primeros pasos hacia lo desconocido que cualquier relación encierra, con esa aureola de tacto, delicadeza y armonía que todo lo envuelve. Esas manos entrelazadas como si sostuvieran a la más delicada criatura... y en cierto modo así era. En aquel momento sostenían el amor con toda la fuerza e intensidad que esa palabra encierra. Es evidente que después no supieron cuidarlo. <o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿Qué pasó? Posiblemente la llegada de los hijos, las nuevas obligaciones, las responsabilidades... excusas, todas ellas pertenecientes al pasado. Un pasado que era el futuro de esa fotografía. Nunca lo hubieran creído si entonces se lo hubiesen dicho. No había amor más intenso que el suyo, ni sueños más auténticos. <o:p></o:p> <o:p></o:p> De nada servía buscar culpables, cada uno tendría su versión sobre el tema pero la realidad era que de aquello no quedaba nada o casi nada que aunque no es lo mismo, es casi igual.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Tampoco podía decir que no se quisieran, eso sería falso. Pero también quería a su gato del que sin duda alguna recibía más caricias y más ternura. Quizás hasta más conversación, al menos cuando hablaba con el minino sentía que la escuchaba con el mayor interés, cosa que con su marido estaba muy lejos de sentir. Siempre que se dirigía a él, este le contestaba entre condescendiente o harto, según el estado de ánimo con el que llegara a casa. <o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿Eran una mera costumbre?. Desgraciadamente empezaba a sospechar que sí. Ni siquiera cuando salían con los amigos llegaban a tener ni el más ligero cruce de palabras. Él se rodeaba de los maridos de las mujeres con las que ella se entretenía. Como mucho al volver a casa comentaban lo que habían dicho unos u otros, pero poco más. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Hacía tiempo que ni siquiera hacían el amor. Lo fueron espaciando poco a poco, pero en esta ocasión casi ni recordaba cuando fue la última vez . Para ser franca, tampoco lo deseaba, como casi todo entre ellos se había convertido en algo rutinario e incluso aburrido. Evidentemente para los dos. ¿Tendría una amante? Antes era muy fogoso y no dejaba pasar más de dos o tres noches... Quizás sencillamente no tenía ni ganas, ni fuerzas... como ella. <o:p></o:p> Había olvidado el objeto de su búsqueda, pero al ir a dejar la fotografía vio que la diminuta llave que la había llevado a ella estaba allí. La cogió y volvió a dejar la foto en su sitio de donde nunca debió salir, solo le había dejado tristeza y desolación. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Cerró la puerta tras de si y bajó al buzón. Contra todo pronóstico había una carta dentro. Sorprendida la cogió. Estaba dirigida a ella. Miró el remite pero no había en él nada escrito. La abrió entre presurosa y nerviosa mientras volvía a casa y tras cerrar la puerta desdobló el papel que contenía dentro. Una hoja cayó al suelo, se agachó a recogerla y entre sorprendida e incrédula comprobó que era una fotocopia de la foto que acababa de ver. Se dispuso a leer el contenido de la misiva. Era la letra de su marido, no cabía duda. El corazón le latía tanto que sentía que iba a escaparse de su cuerpo. <o:p></o:p> <o:p></o:p> “Querida mía. Si has recogido esta carta es que has encontrado la llave ... y la foto. Buscando mis gemelos la abrí el otro día y me causó el mismo impacto que supongo habrá hecho en ti, por eso metí dentro la llave del buzón, para que entendieras lo que he decidido hacer. Quizás el encabezamiento de esta carta te haya sorprendido tanto como todo lo demás ¿cuánto tiempo hacía que no te llamaba querida mía? ¿qué nos ha pasado desde que nos hicieron esa foto? Llevo varios días pensando en esto pero creo que por muy doloroso que nos resulte será lo mejor para los dos. <o:p></o:p> Me voy. Cuando sepa donde me instalaré definitivamente , te lo haré saber. Ya arreglaremos las cosas, pero de momento necesito salvar el sentimiento que un día nos unió. Me voy para que podamos volver a ser amigos, para que podamos volver a hablarnos como si no nos debiéramos nada el uno al otro. Sabes que escribir nunca ha sido lo mío pero espero que entiendas lo que trato de decirte. Me voy en nombre del amor que esos dos jóvenes de la fotografía se profesaron un día. Y espero y deseo que algún día podamos a volver a mirarnos a los ojos, aunque no con la misma intensidad que en foto pero al menos franca y abiertamente. Hasta siempre “ <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 La fotografía. Relato de Concha Casas

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