0.0.0.0 40101 20388 <FONT face="Times New Roman"><STRONG> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"><FONT face="Times New Roman"><STRONG><BIG><STRONG></STRONG></BIG></STRONG></FONT></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"><FONT face="Times New Roman"><STRONG><BIG><STRONG><BIG><STRONG><BIG><BIG><STRONG>A<IMG class=img_pt title=rep260105.jpg style="WIDTH: 138px; HEIGHT: 160px" alt=rep260105.jpg src="http://ts1.images.live.com/images/thumbnail.aspx?q=938326370092&amp;id=1cf1b9da90562befa3e2da72632b1335&amp;url=http%3a%2f%2fservicios.laverdad.es%2fpanorama%2ffotos%2frep260105.jpg"></STRONG></BIG></BIG></STRONG></BIG></STRONG></BIG></STRONG></FONT></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"><FONT face="Times New Roman"><STRONG><BIG><STRONG><BIG><STRONG><BIG><BIG><STRONG>una mujer</STRONG> </DIV></BIG></BIG></STRONG></BIG></STRONG></BIG></STRONG></FONT> <DIV style="TEXT-ALIGN: left" align=center><PRE><FONT size=3><FONT face="Times New Roman" color=#ff0000><DIV style="TEXT-ALIGN: left"><PRE><FONT size=3><FONT face="Times New Roman" color=#ff0000><BIG><PRE><FONT face=Georgia color=#85a6bc size=2><A name="A UNA MUJER"></A></FONT><FONT face=Georgia size=2><FONT color=#660000>No hay que llorar porque las plantas crecen en tu balcón, no hay que estar triste si una vez más la rubia carrera de las nubes te reitera lo inmóvil, ese permanecer en tanta fuga. Porque la nube estará ahí, constante en su inconstancia cuando tú, cuando yo -pero por qué nombrar el polvo y la ceniza. Sí, nos equivocábamos creyendo que el paso por el día era lo efímero, el agua que resbala por las hojas hasta hundirse en la tierra. Sólo dura la efímero, esa estúpida planta que ignora la tortuga, esa blanda tortuga que tantea en la eternidad con ojos huecos, y el sonido sin música, la palabra sin canto, la cópula sin grito de agonía, las torres del maíz, los ciegos montes. Nosotros, maniatados a una conciencia que es el tiempo, no nos movemos del terror y la delicia, y sus verdugos delicadamente nos arrancan los párpados para dejarnos ver sin tregua cómo crecen las plantas del balcón, cómo corren las nubes al futuro. ¿Qué quiere decir esto? Nada, una taza de té. No hay drama en el murmullo, y tú eres la silueta de papel que las tijeras van salvando de lo informe: oh vanidad de creer que se nace o se muere, cuando lo único real es el hueco que queda en el papel, el golem que nos sigue sollozando en sueños y en olvido.</FONT></FONT> </PRE></BIG></FONT></FONT></PRE></DIV></FONT></FONT></PRE></DIV></STRONG></FONT> 3 2009-07-12T11:18:24Z 2009-07-12T11:12:00Z 349043 2009-08-11T05:05:19Z -a-mujer-julio-cortazar 2009-07-12T11:18:23Z 1 1 2009-08-11T05:05:19Z 0.0.0.0 26732 16735 <P style="MARGIN-TOP: 0cm"><SPAN style="COLOR: black"><FONT size=3><FONT face="Times New Roman">Cees Nooteboom, que ha viajado por todos los continentes visita en este libro publicado por<I style="mso-bidi-font-style: normal"> Siruela</I> a sus «muertos amados» allá donde se encuentren para entablar diálogos con ellos, para verificar sus palabras, su inmortalidad. Peregrinó a la tumba de Neruda en Chile, a las de Vallejo y Cortázar en París, a la de Antonio Machado en Collioure, a la de Stevenson en Samoa y a la de Kawabata en Japón; a las de Keats y Shelley en Roma, en el «cementerio de los extranjeros», donde también reposan el hijo de Goethe y uno de los hijos de Wilhelm von Humboldt; a las de Thomas Mann, James Joyce y Elias Canetti en Zurich; a las de Balzac, Proust y Nerval en el cementerio de Père Lachaise de París; a las de Brecht y Hegel, que están enterrados en un pequeño camposanto en Berlín. Nooteboom recoge en este libro sus reflexiones:<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></FONT></FONT></SPAN> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'"><o:p> </o:p></SPAN> <SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'"> <BLOCKQUOTE> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none"><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'">¿Quién yace en la tumba de un poeta? El poeta, desde luego, no, eso es bien sabido. El poeta está muerto, de lo contrario no tendría una tumba. Pero el que está muerto ya no es nadie, por lo tanto tampoco está en su tumba. Las tumbas son ambiguas. Conservan algo y, sin embargo, no conservan nada. Naturalmente, esto se puede decir de todas las tumbas, pero cuando se trata de las tumbas de los poetas con eso no está todo dicho. En su caso hay algo diferente. La mayoría de los muertos callan. Ya no dicen nada. Literalmente, ya lo han dicho todo. Pero no sucede así<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none"><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'">con los poetas. Los poetas siguen hablando. A veces se repiten. Esto ocurre cada vez que alguien lee o recita un poema por segunda o centésima vez. Pero hablan también para quienes todavía no han nacido, para unas personas que aún no han vivido cuando ellos escriben lo que escriben.<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none"><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'">¿Por qué visitamos la tumba de alguien a quien no hemos conocido en absoluto? Porque aún nos dice algo, algo que sigue resonando en nuestros oídos, que hemos retenido e incluso no hemos olvidado, que nos sabemos de memoria y de vez en cuando repetimos, en voz baja o en voz alta. Con alguien cuyas palabras siguen estando presentes para nosotros mantenemos una relación, del tipo que sea. Por esa razón, no es imprescindible visitar su tumba. Cuando se trata de tumbas, todo es irracional. Llevamos flores a nadie, arrancamos los hierbajos para nadie y aquel por quien vamos no sabe que estamos allí. Sin embargo, lo hacemos. En algún rincón secreto de nuestro corazón albergamos la idea de que esa persona nos ve y se da cuenta de que seguimos pensando en ella. Pues eso es lo que queremos; queremos que los muertos reparen en nosotros, queremos que sepan que seguimos leyéndoles, porque ellos siguen hablándonos. Cuando<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none"><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'">nos hallamos al lado de sus tumbas, sus palabras nos envuelven. La persona ya no existe, pero las palabras y los pensamientos permanecen. Podemos al menos <I>rememorar</I>.<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none"><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'">Cada visita a la tumba de un poeta es una conversación en la cual la respuesta ya está ahí mucho antes que todo lo que nosotros mismos pudiéramos decir. Es una paradoja. Algo se ha dicho ya, pero sin que se haya formulado una pregunta. Hemos venido a dar nuestra aquiescencia, a estar cerca de las palabras que ya se han dicho. El que escribió esas palabras murió, pero las palabras mismas siguen viviendo. Podríamos pronunciarlas en voz alta, como si se las dijéramos a otros. Por eso vamos allí: para oír esas palabras en el silencio de la muerte y a pesar de la muerte.</SPAN> </BLOCKQUOTE></SPAN> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'"><o:p> </o:p></SPAN> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'"><o:p> </o:p></SPAN> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'; mso-bidi-font-weight: bold">Cees</SPAN><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'"> Nooteboom es holandes de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="La Haya">La Haya</st1:PersonName> donde nació en <st1:metricconverter w:st="on" ProductID="1933. Ha">1933. Ha</st1:metricconverter> vivido de forma casi nómada alrededor del mundo, viajando continuamente. <SPAN style="mso-spacerun: yes"> </SPAN>Traductor de poesía española, catalana, francesa, alemana; de teatro americano; autor de novelas, poesía, ensayos y libros de viaje. En su última obra <I style="mso-bidi-font-style: normal">Lluvia Roja</I> editada por <I style="mso-bidi-font-style: normal">Siruela</I> en 2009 rememora su juventud en una casita en Menorca. Su amor por España se puede comprobar en sus libros.<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'"><o:p> </o:p></SPAN> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'">Nooteboom ha dicho recientemente:<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'"><o:p> </o:p></SPAN> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'"><o:p> </o:p></SPAN> <SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'"> <BLOCKQUOTE> <SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'">Uno de los aspectos más curiosos de hacerse mayor, escribe, es que los tiempos en los que todo era enormemente importante y tenía grandes consecuencias se han quedado, por fortuna, atrás. Los amigos van muriendo y el cuerpo a veces se niega a cooperar, pero para une escritor envejecer tiene algunas ventajas, ya que casi todo evoca un recuerdo.</SPAN> <SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'"></SPAN> </BLOCKQUOTE></SPAN> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'"><IMG src="http://miultimavoluntad.com/wp-content/uploads/2009/06/tumbaborges.jpg"></SPAN> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'"><o:p>Tumba de Borges en Ginebra (Suiza). </o:p></SPAN> 5 2009-07-09T16:06:05Z 2009-07-09T15:43:00Z 347746 2009-08-11T04:22:50Z cees-nooteboom-tumbas-poetas- 2009-07-09T16:06:05Z 1 1 2009-08-11T04:22:50Z 0.0.0.0 40165 20407 <span class="postbody"><strong><div><img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/pandorha/DSC03093.jpg" id="img_0" class="imgcen"></div><div> </div>A un señor se le caen al suelo los anteojos, que hacen un ruido terrible al chocar con las baldosas. El señor se agacha afligidísimo porque los cristales de anteojos cuestan muy caro, pero descubre con asombro que por milagro no se le han roto.  </strong></span><div><span class="postbody"><strong></strong></span><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"> </span><div><span class="postbody"><strong> Ahora este señor se siente profundamente agradecido, y comprende que lo ocurrido vale por una advertencia amistosa, de modo que se encamina a una casa de óptica y adquiere en seguida un estuche de cuero almohadillado doble protección, a fin de curarse en salud. Una hora más tarde se le cae el estuche, y al agacharse sin mayor inquietud descubre que los anteojos se han hecho polvo. A este señor le lleva un rato comprender que los designios de la Providencia son inescrutables, y que en realidad el milagro ha ocurrido ahora. </strong></span></div><div><span class="postbody"><strong> </strong> <strong>Julio Cortázar</strong> </span></div></div> 9 2009-04-25T21:30:45Z 2009-04-25T21:29:00Z 313734 2009-05-05T22:34:21Z historia-veridica 2009-04-25T21:30:45Z 1 1 2009-05-05T22:34:21Z 0.0.0.0 7728 6911 <SPAN class=postbody><SPAN style="FONT-SIZE: 18px; LINE-HEIGHT: normal"><SPAN style="FONT-WEIGHT: bold"></SPAN></SPAN><STRONG><IMG id=img_0 height=370 src="http://img162.imageshack.us/img162/8602/dsc04013cr2.jpg" width=578></STRONG> <STRONG>Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías, volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito, de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restañaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer. Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano, la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela. </STRONG> Julio Cortázar</SPAN> 0 2009-04-01T12:32:14Z 2009-04-01T12:28:00Z 303401 continuidad-los-parques 2009-04-01T12:32:14Z 1 1 2009-08-09T14:57:50Z 0.0.0.0 11213 8362 Lo escuché el otro día, no me acuerdo donde ni cuando, sé que fue hace poco...la cuestión es que se te quedan las ganas de tenerlo... Me mandaron a la librería por otro libro que le habían encargado a Yaco en el instituto, cuentos adaptados en inglés de Edgar Allan Poe... Le pregunté por él a la librera... -No lo tengo, o sí, esperá que miro...No, no, todavía no me llegó, pero lo tengo pedido.. Al otro día llamada a casa: -Que venga tu marido por la librería que me llegó el libro que me encargó ayer Llego a la librería y ahí estaba... Un libraco de nosecuantas páginas (esperá que miro..960 páginas), 67 cuentos, dos prologos, una introducción biográfica impresionante, una introducción para cada cuento escrita por 67 escritores hispano-americanos... Llego a casa y le leo a Esteban: "La caída de la casa Usher". -Papá, esto no da miedo... Como no le da miedo, le cuento una historia de terror de Hitchcock, la del preso que <em>escapa </em>de la cárcel en un ataúd... -Esta sí da miedo- y hace el gesto de encender una cerilla, con ruido y todo. <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mscapis/poeporcortazar.jpg" id="img_0" class="imgdcha">Lo dicho, un objeto de deseo, los Cuentos Completos de Poe, traducidos por Cortázar, los prólogos de Carlos Fuentes y Vargas Llosa y las introducciones a cada cuento de 67 escritores hispanoamericanos. Una edición de Páginas de espuma. <div style="text-align: center;"> Este libro se terminó de imprimir el 19 de enero de 2009, coincidiendo con el bicentenario del nacimiento de Edgar Allan Poe</div> 0 2009-02-13T13:53:00Z 2009-02-13T13:25:00Z 279218 terror-intelectual 2009-02-13T13:53:00Z 1 1 2009-02-13T13:53:43Z 0.0.0.0 19315 12571 <FONT size=3><FONT face="Times New Roman"><B><SPAN lang=ES style="mso-ansi-language: ES">Jules Florencio Cortázar</SPAN></B><SPAN lang=ES style="mso-ansi-language: ES"> (Bruselas, Bélgica, 26 de agosto de 1914 - París, Fracia <FONT color=#ff0000>12 de febrero </FONT>de 1984) fue un escritor e intelectual argentino... al que se le echa mucho de menos.</SPAN></FONT></FONT> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/eltrillo/Julio.jpg"> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt"><FONT face=Calibri color=#3333ff size=3>VIAJES</FONT> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt"><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><FONT face=Calibri size=3></FONT></o:p> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt"><FONT face=Calibri size=3></FONT><SPAN style="FONT-SIZE: 10pt; LINE-HEIGHT: 115%; FONT-FAMILY: 'Verdana','sans-serif'">Cuando los famas salen de viaje, sus costumbres al pernoctar en una ciudad son las siguientes: Un fama va al hotel y averigua cautelosamente los precios, la calidad de las sábanas y el color de las alfombras. El segundo se traslada a la comisaría y labra un acta declarando los muebles e inmuebles de los tres, así como el inventario del contenido de sus valijas. El tercer fama va al hospital y copia las listas de los médicos de guardia y sus especialidades. </SPAN><FONT face=Calibri size=3></FONT><SPAN style="FONT-SIZE: 10pt; LINE-HEIGHT: 115%; FONT-FAMILY: 'Verdana','sans-serif'">Terminadas estas diligencias, los viajeros se reúnen en la plaza mayor de la ciudad, se comunican sus observaciones, y entran en el café a beber un aperitivo. Pero antes se toman de las manos y danzan en ronda. Esta danza recibe el nombre de "Alegría de los famas". Cuando los cronopios van de viaje, encuentran los hoteles llenos, los trenes ya se han marchado, llueve a gritos, y los taxis no quieren llevarlos o les cobran precios altísimos. Los cronopios no se desaniman porque creen firmemente que estas cosas les ocurren a todos, y a la hora de dormir se dicen unos a otros: "La hermosa ciudad, la hermosísima ciudad". Y sueñan toda la noche que en la ciudad hay grandes fiestas y que ellos están invitados. Al otro día se levantan contentísimos, y así es como viajan los cronopios. </SPAN><FONT face=Calibri size=3></FONT><SPAN style="FONT-SIZE: 10pt; LINE-HEIGHT: 115%; FONT-FAMILY: 'Verdana','sans-serif'">Las esperanzas, sedentarias, se dejan viajar por las cosas y los hombres, y son como las estatuas que hay que ir a verlas porque ellas ni se molestan.<o:p></o:p></SPAN> 7 2009-02-12T10:01:45Z 2009-02-12T09:58:00Z 278567 2009-02-24T23:47:05Z cronopios-y-famas 2009-02-12T10:01:44Z 1 1 2009-02-24T23:47:05Z 0.0.0.0 747 765 Corto y pego aquí un post mío publicado hace casi un par de años atrás en otro de mis blogs. El aporte de los lectores ha sido tremendamente interesante y gratificante. <DIV class="post-body entry-content"><A href="http://2.bp.blogspot.com/_mPGndFqvR0w/Rah67Cl7osI/AAAAAAAAABU/fVWH1wGdOmI/s1600-h/papillon.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5019396939431256770 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_mPGndFqvR0w/Rah67Cl7osI/AAAAAAAAABU/fVWH1wGdOmI/s400/papillon.jpg" border=0></A> <DIV><A href="http://3.bp.blogspot.com/_mPGndFqvR0w/Rah61Sl7orI/AAAAAAAAABM/UKXVLKUUwpw/s1600-h/banco.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5019396840647008946 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_mPGndFqvR0w/Rah61Sl7orI/AAAAAAAAABM/UKXVLKUUwpw/s400/banco.jpg" border=0></A> <DIV> <DIV> <DIV><A href="http://1.bp.blogspot.com/_mPGndFqvR0w/Rahz-yl7ooI/AAAAAAAAAA0/VjkWbXSy3F8/s1600-h/charriere.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5019389307274371714 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_mPGndFqvR0w/Rahz-yl7ooI/AAAAAAAAAA0/VjkWbXSy3F8/s400/charriere.jpg" border=0></A>Un post publicado por <STRONG>Rodrigo Coll</STRONG> en su estupenda bitácora <STRONG>Argonáuticas</STRONG><A href="http://argonauticas.blogspot.com/2007/01/propsito-del-tiempo.html"><FONT color=#0066cc>(http://argonauticas.blogspot.com/2007/01/propsito-del-tiempo.html</FONT></A>),</DIV> <DIV>me disparó la memoria hacia una minúscula anécdota en la que yo paseaba mi adolescencia por el otrora transitable boulevard de Sabana Grande: esa tarde me encontré con <STRONG>Julio Cortázar</STRONG> en un café; lo reconocí, me maravillé de presenciar a tal escritor de carne y hueso ejerciendo la más abyecta cotidianidad y seguí mis andanzas.</DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV>Tiempo después, también en el boulevard previo a La Previsora, me topé con ese antihéroe canallesco que solía ser <STRONG>Henri Charriere</STRONG>. Reputeé una y mil veces no llevar conmigo mis ejemplares de "<STRONG>Papillon</STRONG>" y "<STRONG>Banco</STRONG>", editados por Robert Laffont. El expresidiario de Cayena, propietario del nightclub "Mi vaca y yo", lucía igualito a la foto de la contratapa de sus libros. Imagino que ya habría rodado su film con Claudia Cardinale, "<STRONG>Popsy Pop</STRONG>", y aún los gringos no habían "empacado" su vida en la versión hollywoodense del bestseller que protagonizaron un devaluado Steve McQueen y un bufonesco Dustin Hoffman.</DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV>A <STRONG>Jessica Harper</STRONG> jamás me la encontré mientras vivió en Caracas. Mi hermano Julio y yo apenas la llegamos a admirar en la pantalla del extinto <STRONG>cine Caribe</STRONG> (donde hoy se erige el Seniat y un supermercado), durante aquellas gloriosas exhibiciones fílmicas de "arte y ensayo" que nos prodigaban los "martes selectos". Película peculiarmente fetichesca nos resultaba la británica "<STRONG>Inserts</STRONG>" (1974), con un casting que incluía, además de las axilas con pliegues de la Harper, a Richard Dreyfuss, Bo Hoskins y la lujuriosa mirada de Verónica Cartwright.</DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV>Ambas novelas de Charriere se me extraviaron en alguna de tantas mudanzas. La Caracas de mi adolescencia emerge en fragmentos esquivos, insomnes, divinamente disonantes.</DIV></DIV></DIV></DIV> <DIV style="CLEAR: both"></DIV></DIV> <DIV class=post-footer> <DIV class="post-footer-line post-footer-line-1"><SPAN class="post-author vcard">Publicado por <SPAN class=fn>©Javier Miranda-Luque</SPAN> </SPAN><SPAN class=post-comment-link></SPAN><SPAN class=post-icons></SPAN></DIV> <DIV class="post-footer-line post-footer-line-2"></DIV> <DIV class="post-footer-line post-footer-line-3"><SPAN class=post-location></SPAN></DIV></DIV><A name=comments></A> <H4 class=comments>10 comentarios: </H4> <DIV class=comments> <DL id=comments-block> <DT class="comment-author blogger-comment-icon" id=c3071147437854110836><A name=c3071147437854110836></A><A href="http://www.blogger.com/profile/02334296766618342882" rel=nofollow><FONT color=#0066cc>Blog de LuisMA</FONT></A> dijo... <DD class=comment-body> Ah, me hubiese gustado conocer a esos personajes. Hace poco encontré el libro de Papillon en un librero frente a la UCV. Lo devoré inmediatamente. Siempre quise leerlo. En Paris me tocó vivir en la misma casa dónde vivió Cortázar en la CitéU. Mis lugares allí eran los mismos de Rayuela, un privilegio realmente. <DD class=comment-footer><SPAN class=comment-timestamp><A title="comment permalink" href="http://javiermirandaluque.blogspot.com/2007/01/la-caracas-de-julio-cortzar-henri.html?showComment=1168693980000#c3071147437854110836"><FONT color=#0066cc>sábado, enero 13, 2007 </FONT></A><SPAN class="item-control blog-admin pid-290569988"><A title="Suprimir comentario" href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=31234469&amp;postID=3071147437854110836"><FONT color=#0066cc><IMG src="http://www.blogger.com/img/icon_delete13.gif"> </FONT></A></SPAN></SPAN> <DT class="comment-author blogger-comment-icon" id=c6101243416396453962><A name=c6101243416396453962></A><A href="http://www.blogger.com/profile/13239124752056069051" rel=nofollow><FONT color=#2d8930>Javier Miranda-Luque</FONT></A> dijo... <DD class=comment-body> Te sugiero leer ahora, cuando encuentres el libro, "Banco", que es la revancha de Charriere, donde, si mal no recuerdo, hay varios capítulos que ocurren en Venezuela. Hubo hasta una canción pop en español, con letra simplista y repetitiva, dedicada a este "Papillon" sin uno de sus pulgares. Otra anécdota (¿apócrifa?) que agrego al prontuario charrieresco es el follón que se armó en el teleprograma matutino que conducía Sofía Imber cuando el exproxeneta le dijo "meretriz" a la entrevistadora, en respuesta a una interrogante sobre "la caja de ahorros intestinal" donde preservaba Henri su dinero en presidio, hábito que, al parecer, persistía. En cuanto a Cortázar, mi hija mayor también residió en la Cité, hasta hace muy poco, mientras concluía su posgrado. Y, además de Jessica Harper, otra famosa que vivió fugazmente en Caracas fue Kathleen Turner. Cosmopólita que era nuestra capital. Abrazo caraqueño, JML. <DD class=comment-footer><SPAN class=comment-timestamp><A title="comment permalink" href="http://javiermirandaluque.blogspot.com/2007/01/la-caracas-de-julio-cortzar-henri.html?showComment=1168718820000#c6101243416396453962"><FONT color=#0066cc>sábado, enero 13, 2007 </FONT></A><SPAN class="item-control blog-admin pid-155816811"><A title="Suprimir comentario" href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=31234469&amp;postID=6101243416396453962"><FONT color=#0066cc><IMG src="http://www.blogger.com/img/icon_delete13.gif"> </FONT></A></SPAN></SPAN> <DT class="comment-author blogger-comment-icon" id=c3197962439166089400><A name=c3197962439166089400></A><A href="http://www.blogger.com/profile/11939810041588594022" rel=nofollow><FONT color=#0066cc>(aka) Rodrigo Coll</FONT></A> dijo... <DD class=comment-body> A su manera, todo recuerdo bibliográfico es siempre un pedazo de autobiografía. En mi caso, Papillon es un recuerdo lejano junto a un jardín en el que, de noche en noche, papá solía contarme (y, sospecho, también inventar) historias de ese heroismo vagamente romántico que tienen las fugas, los misterios ilegales, las grandes esperanzas de quienes no necesariamente están muy bien de la cabeza. O visto en perspectiva: un prólogo pedagógico y delicado de lo que, años después, me tocaría descubrir que era el mundo. Gracias por la amable referencia, Javier. Un abrazo. <DD class=comment-footer><SPAN class=comment-timestamp><A title="comment permalink" href="http://javiermirandaluque.blogspot.com/2007/01/la-caracas-de-julio-cortzar-henri.html?showComment=1168753560000#c3197962439166089400"><FONT color=#0066cc>domingo, enero 14, 2007 </FONT></A><SPAN class="item-control blog-admin pid-117647783"><A title="Suprimir comentario" href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=31234469&amp;postID=3197962439166089400"><FONT color=#0066cc><IMG src="http://www.blogger.com/img/icon_delete13.gif"> </FONT></A></SPAN></SPAN> <DT class="comment-author blogger-comment-icon" id=c4758467381894954975><A name=c4758467381894954975></A><A href="http://www.blogger.com/profile/13239124752056069051" rel=nofollow><FONT color=#2d8930>Javier Miranda-Luque</FONT></A> dijo... <DD class=comment-body> Sí, Rodrigo, concuerdo contigo: "todo recuerdo bibliográfico es siempre un pedazo de autobiografía". No en vano, "bi(bli)o" contiene "bio". Excúsame, pero no pude sustraerme al juego de palabras ¿cabrerainfanteano? Abrazo literal, JML. <DD class=comment-footer><SPAN class=comment-timestamp><A title="comment permalink" href="http://javiermirandaluque.blogspot.com/2007/01/la-caracas-de-julio-cortzar-henri.html?showComment=1168816380000#c4758467381894954975"><FONT color=#0066cc>domingo, enero 14, 2007 </FONT></A><SPAN class="item-control blog-admin pid-155816811"><A title="Suprimir comentario" href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=31234469&amp;postID=4758467381894954975"><FONT color=#0066cc><IMG src="http://www.blogger.com/img/icon_delete13.gif"> </FONT></A></SPAN></SPAN> <DT class="comment-author anon-comment-icon" id=c2019229747189088203><A name=c2019229747189088203></A>Anónimo dijo... <DD class=comment-body> HOLA..HUBO OTROS PERSONAJES FAMOSOS QUE VIVIERON EN CARACAS, COMO JESSICA LANGE, EN SUS TIEMPOS DE HIPPIE, A COMIENZOS DE LOS 70...ELLA SE LA PASABA EN SABANA GRANDE Y VIVIA DE LAS PIZZAS QUE LE REGALABAN EN UN NEGOCIO DEL BOULEVARD, HASTA QUE SE CANSARON DE AYUDARLA.... LOS HERMANOS RIVER Y JOAQUIN PHOENIX, VIVIERON EN EL LITORAL EN UNA CASA INFECTADA DE RATAS, CUANDO SUS PADRES IBAN EVANGELIZANDO POR EL MUNDO...TAMBIÉN IBAN A CARACAS.... LA TURNER ESTUDIO EN CAMPO ALEGRE, SU PADRE ERA DIPLOMÁTICO...FUE EN 1968.... SEGÚN OÍ UNA VEZ, NATASHA KINSKI HABRÍA VIVIDO EN CALICANTO, MARACAY, JUNTO A SU MADRE...ESTO NO ES CONFIRMADO... ISABEL ALLENDE VIVIÓ EN CARACAS, EN COLINAS DE BELLO MONTE EN 1987...EL DIARIO DE CARACAS LA ENTREVISTÓ ENTONCES... EL ACTOR WILMER VALDERRAMA... MARIA CONCHITA LLEGÓ EN EL 61 HUYENDO DE CASTRO Y EN EL 71 FUE MISS PRINCESITA...ESTUDIABA EN EL COLEGIO AMERICANO DE BARUTA..... SALUDOS!!!!!! <DD class=comment-footer><SPAN class=comment-timestamp><A title="comment permalink" href="http://javiermirandaluque.blogspot.com/2007/01/la-caracas-de-julio-cortzar-henri.html?showComment=1229988960000#c2019229747189088203"><FONT color=#0066cc>lunes, diciembre 22, 2008 </FONT></A><SPAN class="item-control blog-admin pid-319751809"><A title="Suprimir comentario" href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=31234469&amp;postID=2019229747189088203"><FONT color=#0066cc><IMG src="http://www.blogger.com/img/icon_delete13.gif"> </FONT></A></SPAN></SPAN> <DT class="comment-author blogger-comment-icon" id=c2856332564146921961><A name=c2856332564146921961></A><A href="http://www.blogger.com/profile/13239124752056069051" rel=nofollow><FONT color=#2d8930>©Javier Miranda-Luque</FONT></A> dijo... <DD class=comment-body> Anónimo: gracias por tu estupendo aporte memorioso. <DD class=comment-footer><SPAN class=comment-timestamp><A title="comment permalink" href="http://javiermirandaluque.blogspot.com/2007/01/la-caracas-de-julio-cortzar-henri.html?showComment=1229995440000#c2856332564146921961"><FONT color=#0066cc>lunes, diciembre 22, 2008 </FONT></A><SPAN class="item-control blog-admin pid-155816811"><A title="Suprimir comentario" href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=31234469&amp;postID=2856332564146921961"><FONT color=#0066cc><IMG src="http://www.blogger.com/img/icon_delete13.gif"> </FONT></A></SPAN></SPAN> <DT class="comment-author blogger-comment-icon" id=c564400449468253956><A name=c564400449468253956></A><A href="http://www.blogger.com/profile/13239124752056069051" rel=nofollow><FONT color=#2d8930>©Javier Miranda-Luque</FONT></A> dijo... <DD class=comment-body> Ya me hubiese gustado a mi tropezarme con ese otrora fetiche mío que ha sido Jessica Lange (mujer de Sam Shepard, el dramatutgo, actor y guionista; no el basquetbolista naufragado en Venezuela). <DD class=comment-footer><SPAN class=comment-timestamp><A title="comment permalink" href="http://javiermirandaluque.blogspot.com/2007/01/la-caracas-de-julio-cortzar-henri.html?showComment=1229995620000#c564400449468253956"><FONT color=#0066cc>lunes, diciembre 22, 2008 </FONT></A><SPAN class="item-control blog-admin pid-155816811"><A title="Suprimir comentario" href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=31234469&amp;postID=564400449468253956"><FONT color=#0066cc><IMG src="http://www.blogger.com/img/icon_delete13.gif"> </FONT></A></SPAN></SPAN> <DT class="comment-author anon-comment-icon" id=c423229289677218125><A name=c423229289677218125></A>Anónimo dijo... <DD class=comment-body> SIEMPRE A TU ORDEN JAVIER...AHORA ME ESTÁN VINIENDO A LA MENTE MUCHOS OTROS NOMBRES DE FAMOSOS QUE VIVIERON Y/O NACIERON EN CARACAS...TE SIGO CONTANDO: EL ACTOR VIGGO MORTENSEN, CANDIDATO AL OSCAR Y AL GLOBO DE ORO Y CÉLEBRE POR SU PARTICIPACIÓN EN EL SEÑOR DE LOS ANILLOS, VIVIÓ EN CARACAS DESDE SUS PRIMEROS MESES DE NACIDO, HASTA QUE TUVO 3 AÑOS, PORQUE SU PAPÁ POR TRABAJO VINO ACÁ...EL ACTOR DIO EN VENEZUELA, SUS PRIMEROS PASOS EN EL IDOMA ESPAÑOL, LUEGO SE MARCHÓ A LA ARGENTINA... EN OTRO ORDEN DE IDEAS, MUY POCOS SABEN -O RECUERDAN- QUE EL CANTANTE ENRIQUE GUZMÁN NACIÓ EN CARACAS EN 1943, DONDE VIVIO HASTA LOS 12 AÑOS DE EDAD, PORQUE SU TIO ERA DIPLOMÁTICO ACÁ Y SU PADRE TENÍA NEGOCIOS...LOS GUZMÁN VIVÍAN EN UNA QUINTA EN LAS AFUERAS DE CARACAS.... OTRA MEXICANA QUE NACIÓ EN VENEZUELA, FUE ILSE María Olivo Schweinfurth, LA RUBIA DEL GRUPO FLANS, AQUEL DE LOS AÑOS 80...SEGÚN RECUERDO DIJO EN UNA ENTREVISTA ACÁ EN 1986, SU PADRE VINO A TRABAJAR EN LA TELEVISIÓN VENEZOLANA QUE ENTONCES ESTABA MUCHO MÁS ADELANTADA QUE LA DE MÉXICO.... <DD class=comment-footer><SPAN class=comment-timestamp><A title="comment permalink" href="http://javiermirandaluque.blogspot.com/2007/01/la-caracas-de-julio-cortzar-henri.html?showComment=1230053460000#c423229289677218125"><FONT color=#0066cc>martes, diciembre 23, 2008 </FONT></A><SPAN class="item-control blog-admin pid-319751809"><A title="Suprimir comentario" href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=31234469&amp;postID=423229289677218125"><FONT color=#0066cc><IMG src="http://www.blogger.com/img/icon_delete13.gif"> </FONT></A></SPAN></SPAN> <DT class="comment-author anon-comment-icon" id=c4237114152950751248><A name=c4237114152950751248></A>Anónimo dijo... <DD class=comment-body> Sigo contando: Otro personaje que saltó a la palestra de los escándalos en 1993 fue Lorena Bobbitt, célebre por cercenar el pene de su marido...Ella nació en el Ecuador en 1970 y emigró a Caracas en los 70, donde vivió hasta los 15 años, fecha en que emigró a USA... Alfred Roy Carey, el padre de la cantante Mariah Carey es venezolano... Uno de los hijos adoptivos de Josephine Baker, era de Maracaibo, ella vino personalmente a hacer los trámites... La actriz Joana Benedek, se hizo famosa en Venezuela, cuando llegó procedente de Rumania....Acá aprendio un excelente castellano sin acento... El reputado filósofo español Juan David García Bacca, llegó a nuestra Caracas en 1946, en plena modernización de la ciudad y en los inicios de la facultad de Filosofía de la UCV, ahí fue profesor activo hasta 1971....Antes había vivido en México, Barcelona y Ecuador.....Pero adoptó nuestra nacionalidad...Murió con más de 90 años en el Ecuador... <DD class=comment-footer><SPAN class=comment-timestamp><A title="comment permalink" href="http://javiermirandaluque.blogspot.com/2007/01/la-caracas-de-julio-cortzar-henri.html?showComment=1230054660000#c4237114152950751248"><FONT color=#0066cc>martes, diciembre 23, 2008 </FONT></A><SPAN class="item-control blog-admin pid-319751809"><A title="Suprimir comentario" href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=31234469&amp;postID=4237114152950751248"><FONT color=#0066cc><IMG src="http://www.blogger.com/img/icon_delete13.gif"> </FONT></A></SPAN></SPAN> <DT class="comment-author blogger-comment-icon" id=c5499975880008858501><A name=c5499975880008858501></A><A href="http://www.blogger.com/profile/13239124752056069051" rel=nofollow><FONT color=#2d8930>©Javier Miranda-Luque</FONT></A> dijo... <DD class=comment-body> Pues vaya catapulta que ha resultado Caracas. Una vez más, gracias por la data. </DD></DL></DIV> 3 2008-12-23T19:14:02Z 2008-12-23T19:05:00Z 251910 2009-07-08T15:53:05Z caracas-cual-catapulta-famosos 2008-12-23T19:14:02Z 1 1 2009-07-08T15:53:05Z 0.0.0.0 12645 8808 Otro paréntesis (Espido Freire - publico.es) Siempre ha habido en mí algo de cronopio, aunque como ocurre con los héroes, la admiración siempre, con ellos, se ha limitado a un silencio especulativo y al deseo nunca completado de comportarme como ellos. Me gustaría tomar al asalto una oficina de correos y entregar globos a los niños, o colarme en los entierros artificiosos para que los plañideros familiares que sólo piensan en herencia y posesiones quedaran en entredicho, pero no me atrevo y no encuentro cómplices. Mi comportamiento, en la mayor parte de las circunstancias, es irreprochable. Otra cosa son las barbaridades, en ocasiones sangrientas, que imagino mientras sonrío. La gamberrada transgresora, inofensiva, resulta tan revolucionaria y anárquica como el más inflamado de los discursos; pero no resulta sencillo idearla. El grafiti no sirve de nada si no luce bello o ingenioso; la quema de papeleras o cajeros no es más que una patética muestra de autoritarismo callejero. La diferencia entre esas actuaciones y las de los cronopios es como la que media entre el romance y el asalto. Imagino a Cortázar, con su altura imponente y sus dificultades para pronunciar las erres, en una morosísima cola para enviar un paquete y en sus escapadas de fantasía frente a la monótona realidad de los funcionarios y los bien pensantes. Internet ofrece normas para cronopios que quieran dinamitar un viaje en ascensor; les recomienda que se paseen con una fiambrera con la etiqueta “cabeza humana”, o maullar ocasionalmente, o sugiere que saluden con un caluroso apretón de manos a cada persona que suba al elevador y pidan que le llamen almirante. No van más allá, incitan a que cada perdido cronopio las combine de un sentido dionisíaco y deja a su imaginación el final, que en Cortázar comprenden siempre una catarsis, de manera que no se pueda regresar nunca más al mismo lugar, ni tenga sentido la repetición de la misma treta. Yo, por lo pronto, uno de estos días reuniré valor y pediré a mis vecinos que me llamen vizcondesa. (fuente: http://blogs.publico.es/dentrodellaberinto/248/otro-parentesis/#comment-1621) 0 2008-09-17T23:56:41Z 2008-09-17T23:44:00Z 201464 algo-cronopio 2008-09-17T23:56:41Z 1 1 2008-09-17T23:56:41Z 0.0.0.0 23583 14955 <H3 class="post-title entry-title"><A href="http://bp1.blogger.com/_az1F1O4W6Zs/SDNGecYb3hI/AAAAAAAAAD8/zesZ4Ei-TOU/s1600-h/beauvoir1947bresson.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5202579483371757074 style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp1.blogger.com/_az1F1O4W6Zs/SDNGecYb3hI/AAAAAAAAAD8/zesZ4Ei-TOU/s400/beauvoir1947bresson.jpg" border=0></A> </H3> <DIV class="post-body entry-content"> <DIV><A href="http://bp0.blogger.com/_az1F1O4W6Zs/SDNDPMYb3gI/AAAAAAAAAD0/R8GABblrimw/s1600-h/images%5B5%5D.jpg"></A> <DIV align=justify><A href="http://bp3.blogger.com/_az1F1O4W6Zs/SDNCz8Yb3fI/AAAAAAAAADs/h7HShkTw9kY/s1600-h/images%5B5%5D.jpg"></A> </DIV> <DIV align=justify><A href="http://bp2.blogger.com/_az1F1O4W6Zs/SDNChsYb3eI/AAAAAAAAADk/ptFID5hJI64/s1600-h/images%5B5%5D.jpg"></A>Podría decir que he ido a París con un objetivo cierto: ver una exposición, un concierto, asistir a algún curso de la Sorbonne o conmemorar los cuarenta años del mayo francés…pero no es verdad. Solo he ido a pasear, a ver cómo llueve esta primavera, a sentarme en los cafés, a permitirme por fin vagar de un sitio a otro sin las obligaciones que te imponen visitas oficiales o, lo que es peor, esa agenda oculta que todo turista se empeña en cumplir. Ríete tú del stajanovismo o del más feroz productivismo. La explotación más feroz se produce en la gestión de tu propio tiempo libre. Si el jefe, en tu trabajo te propusiera levantarte a las siete de la mañana; desayunar café aguado y un surtido memorable de embutidos; hacer colas interminables, a pie clavado; recorrer una docena de kilómetros por día y completar una jornada intensiva de catorce horas, le llamarías estafador y explotador. Pero como eres tú mismo quien ha elaborado esa agenda enloquecida, afrontas con una sonrisa forzada humillaciones y decepciones, entre ellas verte irreconocible en las fotos para las que has posado con mayor ilusión, y cuando pides que, por favor, se borren, recibir esa bofetada definitiva: “pero si estás muy bien”. En esta ocasión no he hecho horas extras en París. He entrado en la Sorbonne porque un guardia amable me lo permitió, he visto exposiciones de mayo del 68 porque están en la calle, he visitado la capilla sixtina de Monet en La Orangerie, acompañada solo de unos cuantos turistas japoneses que casi caían de rodillas de admiración, he andado Montmartre por la mañana (esquivando le Sacre Coeur y sus inmediaciones), he hecho fotos de placas, de pintadas, de gente normal…y he descubierto la alegría que produce ser dueño de tu tiempo y (como dice Cortázar en el frontispicio del blog de mi amigo Juan Torres) <SPAN style="COLOR: #663300">“No aceptar otro orden que el de las afinidades, otra cronología que la del corazón”.</SPAN></DIV></DIV></DIV> 0 2008-07-06T10:29:56Z 2008-07-06T10:28:00Z 171226 paris-sin-prisa 2008-07-06T10:29:56Z 1 1 2008-07-11T12:54:00Z 0.0.0.0 2591 2664 <FONT face=Arial size=2> Hoy me han preguntado los motivos por los que no llevo reloj. En un principio ni lo recordaba, después, echando la vista atrás he dado con ello. Hace unos años, en un viaje a Cuba, me quité el reloj para no saber la hora. Quería vivir sin horarios, sin estar pendiente de una hora o de mirar, muchas veces, absurdamente el circulo con números en vacaciones. Ese viaje fue increíble, lo saboreamos sin prisas, de a poco. Vimos atardecer desde La Cabaña sin saber muy bien la hora. Fue aquel año, también, cuando un amigo me dió un cd con la voz de Cortazar contando sus propios escritos. Hubo uno que me caló, "Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj" (</FONT><A href="http://www.geocities.com/audiojuliocortazar/preamreloj.mp3"><FONT face="Times New Roman" size=2>escucharlo</FONT></A><FONT face=Arial size=2>) y dice así: <I> <P align=justify>Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. <P align=justify>Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. <P align=justify>No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.</I> Ahora me he acostumbrado a no llevarlo. Hay relojes en cualquier sitio y cuando necesito saberlo, siempre encuentro alguno donde te exponen la hora (móvil, ordenador, autobús, metro, etc..), convivo con ello. He sabido aprender a medir el tiempo y a despreocuparme de esas miradas sin sentido para situarme en el espacio-tiempo. Ahora, sólo miro el espacio.</FONT> 6 2008-03-31T08:49:32Z 2008-03-31T08:46:00Z 121299 2008-04-04T15:58:59Z el-reloj-cuba-y-cortazar 2008-03-31T08:49:32Z 1 1 2008-04-04T15:58:59Z