Concha Casas. Escritora

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9525 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cmiguelmv%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style> CONCHA CASAS.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Comentarios de Francisco Gil Craviotto. <o:p> </o:p> A Concha Casas la conocí a través del periódico Ideal. Eran los meses previos a la celebración del setenta aniversario de la aparición del primer número de dicho diario -año 32- y la dirección del mismo había tenido la original idea de hacer un libro colectivo contando, a través de setenta plumas diferentes, cada uno de esos setenta años de existencia. Una de esas plumas era la mía y a mí se me ocurrió elegir el año 41. Muy pronto Esteban de las Heras, coordinador de ese número, me hizo saber que había otra pluma, en este caso una escritora, que había tomado esa misma fecha. Uno de los dos tenía que pasar al año 42. Fue así como comencé, a través del correo electrónico, una correspondencia con Concha que aún no ha terminado. También fue así cómo fui conociendo las muchas virtudes de esta mujer excepcional que, además de bibliotecaria, columnista del mencionado periódico, redactora de la revista cultural GEA y madre de familia, también es una fecundísima novelista. Su capacidad de creación es tal que le basta un mes para escribir una novela. Cuando yo la conocí ya tenía dos publicadas, “Historia de otro tiempo” y “Memorias de un cuarentón”, y cuestión de cuatro o cinco más en el ordenador esperando editor. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Una de ellas ya lo ha encontrado y, publicada por la joven editorial AE de Jerez de la Frontera, desde hace unos días está en la calle. Es “El ligero roce de un hada”, su tercera y hasta ahora última novela, que fue presentada en la Asociación de la Prensa por Esteban de las Heras -la persona que descubrió a Concha en Ideal- el 18 del pasado mes de febrero. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Se trata de una historia de amor. Dos seres, Lucía y Ángel, nacidos para el amor y aún adolescentes, en el transcurso de un verano se encuentran en un pueblo y se aman. La moral de la época -la novela comienza en las postrimerías del franquismo-, muy pronto los separa. ¿Separación definitiva? Es lo que a primera vista parece. Sin embargo, la voluntad de ambos por volver a encontrarse y amarse, muy bien podría hacer que este deseo de los padres, años después, se vea para siempre interrumpido. Es éste un punto que el lector debe descubrir por sus propios pasos. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Ese podría ser, en muy pocas palabras, el resumen de la obra. Pero hay más, mucho más, y quizás lo más interesante de la novela no sea la historia de amor entre los dos jóvenes, sino la recreación o evocación del Madrid de los años ochenta cuando, tras la muerte del dictador, la juventud de entonces se encuentra de pronto con la libertad en las manos y no sabe muy bien qué hacer con ella. Al uso racional y moderado muy pronto sucede el abuso. Sexo, alcohol, droga y sida van cercenando ilusiones y vidas. El lector asiste, conmovido e impotente, al rápido deterioro y consiguiente destrucción de personas y familias. En este aspecto las páginas que la autora dedica a uno de los personajes secundarios, Elena, la amiga de Lucía, me parecen esenciales y las más logradas de la obra. De haberla tomado como protagonista hubiera dado una novela triste y perturbadora. Es un camino que la escritora puede iniciar cualquier día.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Una buena parte de “El Ligero roce de un hada” se halla cimentada en seres mitológicos -hadas, ángeles, ondinas, sátiros, etc.-, que la imaginación popular ha ido creando a través de los tiempos y las distintas culturas, que la autora no desdeña e incluso toma en serio. Una sesión de tarot de la parte final, que después se realiza con total exactitud, completa esta nota de ingenua credulidad y final feliz. La explicación que uno de los personajes nos da para convencernos de que el futuro de las personas se halla consignado en los dibujos y colorines de unas cartulinas que un buen día se le ocurrieron a alguien que estaba aburrido, seguro que harán sonreír a más un lector.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Todo esto nos lo cuenta Concha Casas con un lenguaje actual, irisado de expresiones populares, todo enmarcado en aquella España de los 80 y 90 de la que ya sólo nos queda la nostalgia de que “cualquiera tiempo pasado fue mejor“. Nota: Ambos autores, Concha Casas y Francisco Gil Craviotto ya han sido publicados aquí en alguna ocasión. Ahora publico los comentarios que Francisco hace sobre Concha Casas y su obra. mimarve <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 Concha Casas. Escritora

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9525 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cmiguelmv%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style><a href="http://www.ideal.es/granada/prensa/20081123/opinion/emilio-herrera-olvidado-parque-20081123.html" target="_self"><meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cmiguelmv%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="metricconverter"></o:smarttagtype><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="date"></o:smarttagtype><style>  </style> <h1><a href="http://www.ideal.es/granada/prensa/20081123/opinion/emilio-herrera-olvidado-parque-20081123.html" target="_self">Emilio Herrera, el olvidado del Parque de las Ciencias</a> <o:p></o:p></h1> FRANCISCO GIL CRAVIOTTO<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Publicado en Diario Ideal: <st1:date ls="trans" month="11" day="23" year="2008">23.11.2008</st1:date><o:p></o:p> <o:p> </o:p> UNO no puede evitar la natural complacencia al saber que ya tiene Granada uno de los mejores parques de las ciencias de España e incluso de Europa. Los periodistas que visitaron este emporio del saber cuentan y no acaban: modernidad, respeto por el medio ambiente, continuada y meritoria labor pedagógica, aleccionadoras excursiones al pasado, viajes a la interioridad de nuestro cuerpo... ¿La ciencia toda al alcance de la mente y la mano! Este gran espacio dedicado al saber echa por tierra aquel irracional grito de Unamuno, «¿Que inventen ellos!» y es muy posible sea, para la ciudad, el campo abonado de un futuro lleno de ciencia. Algo que ya deseó un granadino excepcional, Emilio Herrera, personaje imprescindible de la ciencia española del siglo XX, sobre cuyos inventos y saber han pasado olímpicamente los padres y madres del citado parque, sin dedicarle ni tan siquiera un humilde ladrillo. Seguro que si a su amigo Einstein, (con él mantuvo una importante correspondencia a partir de su visita a España en 1923 y el debate de ambos sobre la Relatividad), le hubiera sido posible asistir a esta inauguración, lo primero que hubiese preguntado habría sido: «¿Dónde está el espacio dedicado a Herrera?» ¿Qué gran sonrojo para los padres y madres del parque tener que responder que lo han olvidado! Olvidar en cuestiones de ciencias a Emilio Herrera en Granada es casi tan grave como olvidar en esta misma ciudad a García Lorca. Cabe preguntarse: ¿olvido simple u olvido intencionado? En el primer caso el olvido es sinónimo de ignorancia -algo que no es precisamente una credencial para los padres y madres del parque-; en el segundo indica que tales padres y madres, además de la ciencia, tienen en cuenta otros criterios. También cabe una tercera explicación: que los padres y madres del parque hayan considerado que Herrera no da la talla. Al instante viene la inevitable pregunta: entonces, ¿cómo puede ser que Eistein lo considerase uno de los científicos españoles más destacados de su época? ¿A quién creer, a Eistein o a los citados padres y madres? Como remedio contra el olvido, tanto si es intencionado como si no lo es, no estará mal recordar, tomando como referencia la biografía que Emilio Atienza ha publicado sobre este personaje, los principales hitos en la vida de este granadino excepcional. Helos aquí: Emilio Herrera Linares nace en Granada en la calle San Isidro, el 13 de febrero de 1879. Pertenece, pues, a la llamada 'Generación de 1914', la misma de Azaña, Juan Ramón y Ortega y Gasset. Ya en su infancia su padre despierta en él un notable interés por la ciencia. En 1896 ingresa en la Academia de Ingenieros de Guadalajara y en 19001, terminada la carrera, recibe su primer destino: Sevilla. Precisamente, ese mismo año se inician las Escuelas Prácticas de Aerostación. Herrera realiza estos estudios y, desde 1906, se dedica a la Aerostación de forma definitiva. Su primer trabajo científico data de 1905: un estudio sobre el fenómeno de las sombras volantes en las capas elevadas de la atmósfera. Poco después participa, junto con Fernández Duro, en el Grand Prix Aerostático convocado por el Aero-Club de Francia y, «tras un arriesgado vuelo París-Moravia -cuenta Atienza-, los españoles quedan en segundo lugar, recibiendo el título de Caballeros de la Legión de Honor. En 1908, supera el récord de altura español en una ascensión de <st1:metricconverter productid="6.000 metros">6.000 metros</st1:metricconverter>. Un año después se incorpora a la recién instalada Unidad de Aerostación en el frente de Melilla. En 1910 Herrera hace prácticas en el dirigible España, obra de Torres Quevedo. Pero, ante las dificultades que detectan en su control, los altos mandos militares se decantan por la aviación y compran aparatos en Francia. Nace así la aviación militar española. Herrera alternará sus servicios en la Aerostación de Guadalajara con la Aviación de Cuatro Vientos, donde es el profesor encargado de formar a las nuevas promociones de pilotos. En las dos décadas siguientes -nos vuelve a informar Atienza-, Herrera se convertirá en un estudioso de la aeronáutica de prestigio internacional, que acude a cuantos congresos se celebran. En 1928 es nombrado Director del Laboratorio Aerodinámico de Cuatro Vientos, al que estará vinculado hasta 1936. En 1929 es nombrado director de la Escuela Superior de Aerotecnia, con formación específica en Aerodinámica. En relación con su preocupación docente escribe 'Aerotecnia', el primer manual sobre el tema, del que se publicaron dos ediciones, hoy un clásico en la materia. En 1931 la Sociedad de Naciones reconoce su valía nombrándolo Experto Internacional de Aviación. En 1933 comienza a preparar un programa de investigación en las altas capas de la atmósfera. Proyecta una ascensión que despierta el interés internacional y diseña el que podríamos considerar el primer traje espacial. La guerra se lleva el proyecto. En 1933 ingresa en la Academia de Ciencias. Su discurso de ingreso se tituló 'Ciencia y Aeronáutica'». En julio de 1936, cuando estalla la sublevación de militares felones, Herrera se mantiene fiel a legalidad republicana y durante la guerra civil española es Jefe de Servicios Técnicos y de Instrucción de las Fuerzas Aéreas de la República. Continúa, a pesar de la guerra, su actividad científica, fabricando varios inventos que patentará en su exilio en Francia: dispositivos para la navegación aérea y propulsores a reacción. En noviembre del 38 asiste, en representación de la República española, a la toma de posesión del nuevo presidente de Chile: Pedro Aguirre Cerdá. Cuando regresa a Europa la frontera está cerrada. Se instala en París. Lo que parecía provisional se hace exilio definitivo. Terminada la II Guerra Mundial Trabaja para la Unesco hasta que el ingreso de España en la ONU (1955) le lleva a pedir su dimisión. Es un pionero en denunciar el peligro de las armas nucleares. Ofrece sus estudios sobre propulsión y lanzamiento de proyectiles para vuelos estratosféricos al gobierno francés. Prosigue sus investigaciones hasta el fin de sus días. En reconocimiento a su labor, la Academia de Ciencias francesa le concede varios premios. Aunque carece de vocación política, en 1960 asume, a instancias de Martínez Barrio, la Presidencia del VI Gobierno en el Exilio. Muere en Ginebra el 13 de septiembre de 1967 y, desde 1993, sus restos descansan en Granada, a donde fueron trasladados en medio de un gran homenaje popular, patrocinado por el Ayuntamiento y presidido por el Rey Juan Carlos. Por esas mismas fechas fue declarado, junto con Federico y Ayala, hijo predilecto de la ciudad. Después de todo esto sólo me queda preguntar a los padres y madres del rutilante Parque de las Ciencias, ¿será posible que un científico de tal renombre y talento no les haya merecido ni tan siquiera la mención de su nombre?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> </a>

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1 Emilio Herrera, el olvidado del Parque de las Ciencias de Granada

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9525 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cmiguelmv%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="date"></o:smarttagtype><style>  </style>Semblanza escrita por <h2>FRANCISCO GIL CRAVIOTTO</h2>30.10.2008 - EL escritor granadino José Carlos Gallardo falleció ayer, día 29 de octubre, en la ciudad de Buenos Aires, donde residía. Su última voluntad ha sido que quemen su cuerpo y repartan sus cenizas entre Buenos Aires y Granada. Así tenía él su corazón: partido y repartido entre estas dos ciudades: la Granada donde vino al mundo y vivió su infancia y juventud y el Buenos Aires, donde conoció a Ana, su segunda esposa, nacieron sus hijos -la más pequeña Soledad, hizo el camino inverso a su padre y ahora vive en Granada- y escribió la mayor parte de su obra, toda ella jalonada de numerosos premios. José Carlos Gallardo (Granada, 1925) irrumpe en el panorama literario de la España de los años cincuenta con un libro que en seguida lo haría famoso: 'Hombre caído'. Se trata de un poemario basado en un acontecimiento real y dolorosamente vivido poco tiempo atrás por el propio poeta: su estancia en el hospital antituberculoso San Lázaro de Granada -hoy desaparecido-, donde, víctima de una tisis galopante, adquirida algunos años antes, permaneció varios meses luchando por su vida; al fin salió vencedor y con un poemario debajo del brazo. Otros, como por ejemplo el poeta santanderino José Luis Hidalgo, no tuvieron tanta suerte. En el caso de José Carlos Gallardo todo comenzó con un vómito de sangre en la playa de Almuñécar. Tras oír la sentencia terrible del médico -«hay que llevárselo de aquí porque se muere»-, ingresó en el mencionado hospital. «Allí -nos cuenta Antonio Aróstegui en el magnífico prólogo con que se inicia el libro-, se abrió el poeta al dolor de una vida que, inexorable, corre como un río torrencial hasta irrumpir en la muerte cercana. Postrado en un lecho y rodeado de moribundos a José Carlos sólo le quedan los recuerdos de sus días felices:<o:p></o:p> Recuerdo que vivir era besar, y dinero, y tabaco, y la ciudad. Vivir era tener una mujer cada día y un dinero, también, cada momento.<o:p></o:p> <p class="MsoNormal" style="background: white none repeat scroll 0% 0%; margin-bottom: 12pt; -moz-background-clip: -moz-initial; -moz-background-origin: -moz-initial; -moz-background-inline-policy: -moz-initial;"> Arropado en el silencio -ese silencio que precede a la muerte- ve como van pasando los días, las horas y todas sus ilusiones. Él ya adivina su irremediable final:<o:p></o:p> Una cruz en los pies, una cruz en las manos, una cruz en los ojos, una cruz en la frente, una cruz en los labios.<o:p></o:p> Por suerte para él, para la literatura y para cuantos lo estimábamos, no fue así. José Carlos fue uno de los pocos que un buen día logró salir por su propio pie de aquella antesala de la muerte. El ya mencionado Antonio Aróstegui nos los cuenta así: «Hoy anda entre nosotros, vive con nosotros, otra vez fuerte como antes, pletórico de vida como antes, bregando en el trabajo y en los versos como antes, Pero aún acusa su espíritu el impacto. Y ya, para siempre, para toda la vida. ( ) Porque la proximidad de la muerte, el casi contacto de la nada con la mano, deja una huella que no se borra nunca». Fue este libro, a pesar de que ya existía el precedente de José Luis Hidalgo, el que lanzaría a la fama a José Carlos Gallardo. Poco después -año 1957- José Carlos decide emigrar. Contrae matrimonio y se marcha a Buenos Aires. Su intención era recorrer toda la América de lengua española, desde Argentina hasta Méjico y reflejar en un libro las vivencias de aquel insólito viaje. Pero el viaje no pasa de un hermoso proyecto: su mujer enferma y, al cabo de unos años, muere. Viudo y con dos hijos pasa por uno de los peores trances de su vida. Logra sobreponerse y algunos años después conoce a Ana, la que muy pronto será su segunda esposa, y comienza en la Argentina una nueva vida. Conoce a Zamacois, a Alberti, a Borges y a otros muchos escritores y su nombre comienza a sonar a uno y otro lado del Atlántico. Poemarios y premios se suceden. Entra como responsable de cultura en la embajada española de Buenos Aires, donde ejercerá una gran labor en pro de la cultura de nuestro país. Obra suya es la creación del aula Antonio Machado de reconocido renombre. Pero él no olvida Granada, su Granada, y siempre que puede hace una visita a la ciudad. La última de estas visitas fue hace escasamente dos años. Vino a la presentación del segundo tomo de sus 'Memorias en voz baja', publicado en la colección 'Granada Literaria' por el Ayuntamiento de Granada, que entonces dirigía el escritor José Vicente Pascual. Antes había publicado en la revista Ficciones el primer tomo, que abarcaba toda su época granadina. Este segundo tomo estaba dedicado a su etapa en América. Venía tan deteriorado de salud que ni pudo asistir a los actos que los amigos le habíamos preparado. La mayor parte del tiempo que estuvo aquí la pasó en el hospital. Volvió a Buenos Aires con una enfermera al lado y en el aeropuerto lo estaba esperando otra con un carrito de inválido. Ha sido su último viaje y, cuando lo despedimos los amigos, -Jacinto, su inseparable de adolescencia y juventud, y el grupo de escritores que tanto lo apreciábamos-, sabíamos que no lo volveríamos a ver. Por eso fue tan dolorosamente emocionada aquella despedida. Él sin embargo, a pesar de tantos dolores y achaques, seguía con la ilusión de volver algún día a su querida Granada y en todos las cartas y mensajes que enviaba a los amigos no cesaba de repetir su deseo de volver. Incluso se presentaba a todos los concursos literarios que se le ofrecían, siempre pensando en poder hacer ese último viaje con el importe del premio. Ver su ciudad antes de morir. Al igual que 'Hombre Caído', el primer libro de José Carlos Gallardo, el último de nuestro autor también se publicó en Granada. Fue el pasado mes de abril en 'El Defensor de Granada', la colección que auspicia nuestra Caja de Ahorros. Su título es 'También al corazón le salen uñas'. Entre uno y otro median más de cuarenta títulos publicados. Una ingente obra que está pidiendo la reedición de los más importantes.<o:p></o:p>

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1 El último viaje de José Carlos Gallardo

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1 MEMORIA HISTÓRICA

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9525 Una vez más desde Correos de la Vega me envían una nueva entrega de poesía. En este caso se trata de un homenaje al poeta granadino recientemente fallecido en Buenos Aires, José Carlos Gallardo. <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cmiguelmv%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style> “Era como un hermano”, nos confesaba nuestro amigo Francisco Gil Craviotto.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Pilar García<o:p></o:p> A la memoria de José Carlos Gallardo<o:p></o:p> El pidió que sus cenizas se esparcieran en Buenos Aires y Granada, nosotros como homenaje póstumo publicamos el poema “Carta necesaria a Pilar Espín", tomado de su libro "Hombre caído" (Ediciones CAM, Granada, 1954), el libro que lo lanzó a la fama: <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Carta necesaria a Pilar Espín<o:p></o:p> José Carlos Gallardo<o:p></o:p> <o:p></o:p> Pilar, amiga, necesito calle<o:p></o:p> para ir andando e ir diciendo cosas;<o:p></o:p> una calle muy larga pensativa,<o:p></o:p> que hayamos visto siempre y nunca.<o:p></o:p> Necesito también los pasos míos<o:p></o:p> que los dejé olvidados en un sitio;<o:p></o:p> seguros pasos escuchados que<o:p></o:p> no rompen nada ni recuerdan nada,<o:p></o:p> pero que dicen voz de un solo hombre va andando.<o:p></o:p> Necesito tocar las paredes de las casas,<o:p></o:p> encontrarme en la calle algún amigo lejano<o:p></o:p> que, yo no sé por qué, me pregunta por la familia;<o:p></o:p> y ver como se encienden las luces de un paseo.<o:p></o:p> Necesito encontrarme cansado en cualquier sitio,<o:p></o:p> en un rincón del mundo apenado de sombra,<o:p></o:p> y dormirme en la tierra pensando en mis hermanos,<o:p></o:p> en los muertos que llevo sobre el hombro<o:p></o:p> y en un amor que nunca tuvo labios.<o:p></o:p> Pilar, amiga, diariamente amia,<o:p></o:p> igual al aire que se sienta en mi almohada<o:p></o:p> o a la luz que se pone un sol para asistirme,<o:p></o:p> tú traes hasta el filo de mi inmovilidad<o:p></o:p> la calle que quisiera andar ahora,<o:p></o:p> el amigo encontrado después de muchos amigos nuevos,<o:p></o:p> me traes conversaciones de tu casa, ¡tan claras!<o:p></o:p> también y acaso lo que tú no sabes<o:p></o:p> y que has comprado como aquél que compra el mundo o la vida.<o:p></o:p> A veces pienso, amiga, que tú tienes<o:p></o:p> lluvias pasadas que han llovido en mí;<o:p></o:p> que de niños corrimos juntos hasta<o:p></o:p> subir al monte a dejarle una aurora de mentira;<o:p></o:p> o tal vez que, a mucha distancia de nosotros,<o:p></o:p> nuestras familias se sentaban a contarse cosas,<o:p></o:p> a decirse los hijos, los mañanas,<o:p></o:p> y estarse siempre a la sombra de un árbol grande.<o:p></o:p> Hay días, como hoy, como siempre,<o:p></o:p> en que me voy por dentro de mí mismo<o:p></o:p> y me paro en cualquier sitio de mí<o:p></o:p> sorprendido de todos mis secretos que no sabía;<o:p></o:p> me encuentro con ternuras que yo he desconocido,<o:p></o:p> con palabras que piden vida, luz,<o:p></o:p> que piden tierra en alguien para oírse.<o:p></o:p> Porque aquí tengo un mar desesperándome;<o:p></o:p> y detrás de las manos, ola a ola,<o:p></o:p> está la sangre como respirando, como viva aún<o:p></o:p> que no me deja a muerte ni a descanso.<o:p></o:p> Pero yo sé que a ti estas cosas no<o:p></o:p> te van; que tu mujer sonríe en rosas;<o:p></o:p> que tú llevas los brazos completos de pájaros,<o:p></o:p> de tirantes abriles hechos llagas de olor.<o:p></o:p> Y habría que hablarte solo de columpios,<o:p></o:p> de tus veleros dando jaque a Ceuta blanca,<o:p></o:p> de Mari-Cruz soñada ahora entre sus trenzas<o:p></o:p> y de pequeñas cosas para hablarlas<o:p></o:p> entre los dedos, como niños, flores,<o:p></o:p> caracolas, espejos, luna, noche.<o:p></o:p> Y después, suspirar (anclar el alma)<o:p></o:p> para vernos flotar en un silencio.<o:p></o:p> Desde mi queja (yo no sé en qué parte)<o:p></o:p> hablo también con Dios de cosas de la sangre,<o:p></o:p> recordamos colegios, días blancos,<o:p></o:p> acaso días negros y de llanto;<o:p></o:p> otros, que ya he olvidado, sin comida y sin sueño;<o:p></o:p> aquel día desgraciado en que perdí una pelota<o:p></o:p> y una infancia en el aire, como sin peso, pura.<o:p></o:p> Pero ahora, después de tanto río,<o:p></o:p> no soy piedra, ni pez, ni agua siquiera;<o:p></o:p> ni humilde orilla estrecha para el pie;<o:p></o:p> ni torre, como ayer, para asomarme<o:p></o:p> por balcones que siempre están cerrados.<o:p></o:p> Ahora soy… tú lo sabes.<o:p></o:p> Necesito<o:p></o:p> un andamio de amigos animosos, cercanos,<o:p></o:p> que me traigan el aire que tienen las placetas<o:p></o:p> (no éste lleno de pensamientos tristes);<o:p></o:p> que me digan que la Poesía mejor<o:p></o:p> es aquella que ríe como al salir del agua<o:p></o:p> o al tropezar, de pronto, frente a frente, en la esquina.<o:p></o:p> Tanto es así, Pilar amiga, que<o:p></o:p> quiero cambiar por una Primavera este Otoño.<o:p></o:p> Y tú me ayudarás para este engaño,<o:p></o:p> como me ayudas a engañarme ahora<o:p></o:p> que tanto necesito de mentirme.<o:p></o:p> Quedarán olvidadas muchas cosas<o:p></o:p> que te diré otro día.<o:p></o:p> Mientras tanto,<o:p></o:p> yo también vivo diariamente amigo<o:p></o:p> como tú, como todos, José Carlos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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1 Homenaje a José Carlos Gallardo

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9525 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cmiguelmv%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style><o:p></o:p> Comentario a otro comentario<o:p></o:p> <div style="text-align: center;">Francisco Gil Craviotto (Remitido desde Correos de la Vega) </div> <o:p></o:p> <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cmiguelmv%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style> De vuelta de mis vacaciones -este año han sido más breves y otoñales que otras veces-, me he encontrado en mi ordenador una ingente cantidad de mensajes de amigos, instituciones, editoriales, libreros y otras hierbas parecidas. En medio de este caos había cuestión de treinta o cuarenta Correos de la Vega atrasados. La mayoría ya habían perdido actualidad, pero había uno -debió llegar poco después de marcharme- que me llamó poderosamente la atención. Se trata del comentario que hace Javier Egea de un libro de educación sexual, publicado en 1935, que en aquellos días él acaba de leer. Posiblemente lo encontró en alguna librería de viejo y, seguro de que se iba a hartar de reír, lo compró al instante. A mí me ocurre igual: tengo varios libros que se hallan en las antípodas de lo que yo pienso, que sólo los he comprado como antídoto contra el aburrimiento. Saboreando sus idioteces ejercito la más humana de nuestras facultades: la risa. Algo ausente en todos los demás animales del planeta Tierra. Me basta recordar, por ejemplo, lo que disfruté con el tomito titulado “La joven católica” del padre X (evito su nombre por razones de prudencia) para hacerme una idea de lo que Javier Egea ha debido gozar leyendo las lucubraciones del autor del famoso tratado de educación sexual. La verdad es que, a juzgar por las citas, el libro no tiene desperdicio. Me ha llamado poderosamente la atención las recomendaciones que el autor del libro nos hace sobre la higiene. Debemos lavarnos muy bien ciertas partes del cuerpo, sobre todo las mujeres, no sea que la suciedad produzca picores, el rascarse traiga placer y el placer, el pecado. Claro que sí, faltaba más. Otro alarde de sabiduría es el relativo a la polución nocturna -según el autor suele ocurrir a los 17 años-, y hay que aceptarla como ley de vida. Faltaba más. Aún más atractivo es el espacio que dedica al tema de la masturbación, tanto masculina como femenina. Una hartada de reír. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Lo que posiblemente no sabe el lector -tampoco Javier Egea- es que esos eran los criterios con los que se nos educaba a los niños y adolescentes durante los años del nacional-catolicismo, tan añorado ahora por los patriarcas de la Iglesia española y los barones del PP. Puedo dar fe porque yo fui una de las víctimas. En el internado de frailes, donde malviví los siete peores años de mi existencia, no cesaban de repetirnos que el pecado solitario, además de la condenación eterna, podía producirnos la tuberculosis y la ceguera. Cada vez que nos sacaban de paseo -siempre en fila y un fraile delante y otro detrás- y nos cruzábamos con un ciego, yo me decía: ¡Menuda garlopa se habrá hecho éste! <o:p></o:p> <o:p></o:p> Había uno de aquellos frailes que, en los días de otoño, interrumpiendo el tema de su lección, nos mandaba mirar hacia la ventana. “¿Veis las hojas que caen de los árboles? -nos preguntaba con tono apocalíptico-. Así están cayendo ahora las almas de los pecadores en el infierno. Y muchos son niños, incluso más jóvenes que vosotros”. Ahora nos habría hecho reír; entonces nos dejaba conmovidos y pasmados. El que nos vigilaba durante la ducha no cesaba de repetirnos que la ducha jamás se debe tomar completamente desnudos. Esto nos obligaba, una vez terminada la ducha, a acordarse de mojar los calzoncillos. Los más bestias aprovechaban para orinarse en ellos. Había otro de aquellos frailes que, en su afán de satanizarlo todo, entre los libros que jamás debíamos abrir, incluía todos los diccionarios de la Lengua Española. “Se trata de libros -nos decía- pensados para adultos. Ponerlos en vuestras manos sería tanto como poner en las manos de un niño un arma de fuego o un coche de carreras”. Bastaron estas advertencias para que, en las siguientes vacaciones, le preguntara a mi primo Paco, un año mayor que yo y en muchas cosas mi guía, si era cierto lo que nos había dicho el fraile. “Totalmente cierto, aseguró mi primo, en un buen diccionario viene todo lo del “asunto”, absolutamente todo“. No necesité más para ir al diccionario de mi padre y buscar en el tomo dos, letra c, la palabra que más me obsesionaba. Mi gozo en un pozo. No venía. Lo consulté con mi amigo Sebastián y me trató de cateto. “Lo que pasa -me dijo- es que tú eres un basto y te falta finura. ¿Cómo va venir en el diccionario la palabra coño? Eso no se le ocurre más que a ti. Busca chumino, que significa lo mismo, pero con más finura, y verás como ahora sí viene”. Idéntico resultado. El diccionario ignoraba, con la misma olímpica indiferencia, mi rusticidad como la fineza de mi amigo. Al fin mi primo, después de tratarnos de catetos a los dos, puso las cosas en su sitio. “El diccionario lo dice todo, absolutamente todo, pero hay que saber buscar lo que interesa”, nos dijo. A continuación nos dio las palabras que había que buscar: monte de Venus, vulva, clítoris, vagina, coito, etc. Ahora sí que venía. A veces incluso había un dibujo que ilustraba el texto. Un gran gozo cultural y formativo, que, ay, no dejaba de tener su lado negativo: estaba en pecado y, si moría, iba derecho a las calderas de Pedro Botero. ¿Cómo no recordar a este respecto la anécdota que tantas veces nos habían repetido los frailes? El caso del joven que, justo en el momento de salir de una casa de perversión, lo atropelló un coche. Estaba de cuerpo presente y la familia rezaba a su alrededor. De pronto, el cadáver se alzó del féretro y, con voz dolorida, les dijo: “No recéis por mí, que estoy en el infierno”. ¿Y si a mí me ocurría igual? Verdad es que no había entrado ni salido de ninguna casa de perversión, ni en mi pueblo las había, tampoco había coches, pero, ¿y si me daba un vitango? Cuando volví al colegio fui a confesar: me acuso, padre, que he pecado con un diccionario. Yo creo que el cura entendió “legionario” porque me dijo que eso era un pecado contra natura, muy grave. La penitencia fue de órdago, pero eso no evitó que en las vacaciones siguientes volviera a solazarme en lo mismo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Mi felicitación a Javier Egea, que tantos recuerdos me ha traído.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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1 Comentario a otro comentario. Francisco Gil Craviotto

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9525 <div class="headline"> <div id="story-titulo" class="ln"> <h5>Un nuevo artículo de mi admirado Francisco Gil Craviotto en el que comenta un libro de Fernando de Villena </h5><h1><a href="http://www.ideal.es/granada/prensa/20080911/opinion/leyenda-judio-errante-fernando-20080911.html" target="_self">La leyenda del judío errante en Fernando de Villena</a> </h1> </div> </div> <div class="subhead"> <div class="ln" id="story-subtitulo"> </div> </div> <div class="byline"><big>FRANCISCO GIL CRAVIOTTO</big> Publicado en Diario Ideal: 11.09.2008 <div class="author"> <div class="description"> </div> </div> </div><div class="OpcArt"> <div class="OpcArtB"> <div class="p" id="story-texto"> FERNANDO de Villena, a más de exquisito y prolífero poeta, con libros tan inolvidables como El Mediterráneo, es también un reputado narrador, tanto en relato corto como en novela. Ahí están, como demostración, sus libros Relox de Peregrinos -premio Ciudad de Jaén-, El fantasma de la Academia, El hombre que delató a Lorca, Sueño y destino, Una vida en el siglo XX, Iguazú, Leffa La lista es mucho más larga, pero yo sólo he traído a la palestra aquellos títulos que, por una razón u otra, me han producido más impacto. En todas estas obras Fernando de Villena demuestra sus grandes dotes de narrador, unidas a una asombrosa cultura y a un enciclopédico conocimiento del pasado, sobre todo del pasado clásico, tanto griego como romano. Leyendo sus libros siempre me acuerdo de esta memorable frase de Juan Ramón Jiménez: «Es en la prosa donde se puede ver al auténtico escritor». Si esta aseveración es válida para cualquiera de las obras de Villena, lo es especialmente para la última de ellas, El testigo de los tiempos, recientemente publicada por la prestigiosa editorial Quadrivium de Gerona, que dirige con acierto el intelectual cordobés Pedro López Navarro. La novela parte de la leyenda del judío errante, que estuvo muy en boga en tiempos pasados y que nuestro autor, durante su infancia, debió oír más de una vez a sus mayores: cuando Jesús iba con la cruz a cuestas, camino del Calvario, tropezando aquí y cayéndose allá, vino a dar en la puerta del taller de un zapatero, quien al verlo que rozaba sus dominios, se apresuró a empujarle al tiempo que le gritaba: «¿Tú, falso profeta, sigue tu camino y no envilezcas con tu aliento mi taller!». Jesucristo lo miró con tristeza y le dijo: «Yo sigo mi camino, porque así está escrito, pero tú andarás el tuyo hasta la consumación de los siglos». Fue así, según la leyenda, como este hombre que empujó a Jesús, se convirtió en el eterno andador de caminos, siempre errando de una ciudad a otra, sin gozar jamás del ansiado reposo. Aceptada la leyenda y aceptado también que este zapatero, desde ahora convertido en perpetuo judío errante, sepa escribir con un mínimo de calidad, ya tenemos el andamiaje de una formidable novela histórica que va de la crucifixión y muerte de Jesús hasta el momento actual. Pero, ay, llevar a cabo tal empresa no tiene nada de fácil: el proyecto exige un profundo conocimiento, tanto de la Historia como de lo que Unamuno dio en llamar la intrahistoria, así como unas dotes de narrador y un sentido crítico de los aconteceres que no todo el mundo posee. Si Fernando de Villena ha salido airoso de este reto que un día debió imponerse a sí mismo, es porque a sus indudables conocimientos históricos -tanto la historia grande cómo la menuda- une una gran habilidad para la narración. El primer problema que debió plantearse nuestro autor, necesariamente, tuvo que ser el del lenguaje. ¿Con qué lengua se va a expresar un hombre del siglo primero de nuestra era que decide contar su vida y andanzas -sobre todo andanzas- en estos comienzos del XXI? Fernando de Villena ha optado por un lenguaje ligeramente arcaizante, no exento de algún que otro cultismo -quizás demasiados para un zapatero-, y un relato contado en primera persona. Este estilo arcaizante y este relato en primera persona le dan al libro el deseado sello de verosimilitud indispensable en toda novela. ¿Están ya todos los ingredientes para comenzar? Aún no. Antes de poner a su protagonista en camino y llevarlo por todas las encrucijadas de la Historia, Fernando de Villena tuvo que enfrentarse a otro indudable problema: ¿Qué hacer con las leyendas y fabulaciones populares? Decidió tenerlos en cuenta. Un mínimo de lógica abogaba en su favor: si el libro está basado en una leyenda, ¿cómo desechar las otras? Esta aceptación del aporte popular, llegado el momento, permitirá a nuestro autor pasear a su protagonista por la corte del rey Arturo y hacerle asistir a encarnizados combates entre caballeros andantes. Resueltos todos estos problemas nuestro autor pudo echar a andar a su protagonista. A través de él el lector va a visitar numerosas ciudades y lugares: Jerusalén, Atenas, Alejandría, Cartago, Roma, Constantinopla También va a ir pasando por todas las situaciones y profesiones que el lector más imaginativo pueda concebir: hortelano, anacoreta, preceptor de príncipes, esclavo, preso de una mazmorra, cruzado contra los musulmanes, fabulador, médico, peregrino, vendedor de remedios curativos, etc. etc. Pero siempre dispuesto a tomar el petate e iniciar un nuevo camino que jamás sabe a donde le llevará ni cuando terminará. Esta eterna diáspora no impide que, aquí, allá y acullá, nuestro eterno y errante judío no encuentre el alivio de algún esporádico amor que, ay, siempre será breve y pasajero. En las páginas finales del libro nuestro hombre, después de patearse las tierras y ciudades del Nuevo Mundo, al cabo de los siglos, viene a dar con sus huesos en Granada, una Granada que él nos la describe así: «Granada, que cuando yo llegué era un lugar íntimo, casi secreto, con su apabullante hermosura intacta todavía, se iba a convertir en otra ciudad muy diferente: una ciudad de moda donde resultaba casi imposible visitar la Alhambra por las masas de turistas; una ciudad incómoda de autos y entregada a las manos de los especuladores que fueron trocando sus jardines en bloques de cemento; una ciudad en permanente enajenación donde todo era la vida fácil, la embriaguez colectiva, la cultura descafeinada y el cerrar de ojos a lo que ya estaba encima». A pesar de todo, será en esta ciudad de especuladores y ejecutivos con alma de ladrillo, donde nuestro errante personaje hace definitiva parada y, al cabo de algunos años de estudios teológicos, termina cura. Ha llegado al fin para el eterno caballero errante el ansiado reposo y con él el final del libro. Relatar aquí los pormenores de ese final sería tanto como privar al lector del placer de saborearlo con sus propios sentidos.</div> </div> </div> <div class="text"> <div class="barhead"> <div class="ln" id="story-entradilla"> </div> </div> </div>

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1 La leyenda del judío errante

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9525 <H1 style="MARGIN: 0cm 85.9pt 0pt 21.3pt" align=center> Correos de la Vega<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> </H1> <o:p></o:p> Al acercarse el 14 de abril, Francisco Gil Craviotto saca su pluma, la de la sensibilidad histórica, y escribe para darnos un paseo por la República. Y por la Memoria. Con mayúscula, porque el olvido es mal asunto. En Otra vez el 14 de abril, en el último párrafo, Francisco se hace una última pregunta: ¿Y la semilla que sembraron? Pensamos que entre otras actividades, este artículo sirve para seguir sembrándola. La historia no tiene los ciclos como la naturaleza, la germinación a veces tarda bastante, pero al final germinará. Seguro.<o:p></o:p> <o:p></o:p><o:p></o:p> <H1 style="MARGIN: 0cm 2.2pt 0pt 0cm; TEXT-ALIGN: center" align=center>Otra vez el 14 de abril <o:p></o:p></H1> <o:p></o:p> <H2 style="MARGIN: 0cm 2.2pt 0pt 0cm">Francisco Gil Craviotto<o:p></o:p></H2> <o:p></o:p> “Con las últimas flores de los almendros y las primeras hojas de los chopos, de manos de la Primavera, nos llegaba la República”. Así comenzaba Antonio Machado el relato de lo que fue aquel <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:date Year="19" Day="14" Month="4" ls="trans">14 de abril de 19</st1:date>31. Unas simples elecciones municipales que el pueblo -salvo en las zonas dominadas por el caciquismo-, había convertido en indiscutible plebiscito a favor de la República. España se acostó monárquica -se dijo después- y se levantó republicana. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Se presentaba al fin, después de siglo y medio de tanteos y torpezas, la gran ocasión para sacar al país del vagón de cola de la Europa próspera y desarrollada; el deseado inicio de una nueva andadura histórica cuyos hitos serían la paz, la justicia, la cultura. Pero, ay, aquella gran ocasión, tan sólo cinco años después de iniciada, se fue al garete: un grupo de generales felones, azuzados por cardenales y banqueros codiciosos, decidió, mediante un golpe de Estado, torcer la voluntad del pueblo español. Fracasó la intentona en todas las grandes ciudades y los sediciosos, lejos de renunciar a su locura de deshonor y sangre, se atrevieron a dar el paso siguiente: llamar a dos países extranjeros -Alemania e Italia- y convertir lo que en principio sólo era golpe de Estado, en guerra civil y guerra de invasión. Aviones y barcos italianos y alemanes transportaron a los moros de Marruecos, que muy pronto se convertirían en la punta de lanza del ejército rebelde, cuyas fechorías en seguida la Iglesia se apresuró a calificar de “Cruzada”. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Más de cien mil extranjeros, contando a italianos, alemanes y moros, luchando contra el indefenso pueblo español. Ya lo dijo André Malraux: “Es todo un pueblo contra un ejército”. Si a esto añadimos la cobardía de las democracias europeas y el doble juego de los gringos -vociferan democracia al tiempo que abastecen de petróleo a los fascistas- era fácil adivinar el final de la guerra. Lo asombroso fue que, con enemigos tan poderosos, lograran resistir casi tres años. Francia no pasó de unos meses. Pero justo es reconocerlo: el heroísmo de aquella gloriosa República española sólo sirvió para prolongar su agonía: el primero de abril de 1939 el Caudillo de las manos rojas pudo anunciar al mundo: “la guerra ha terminado”. Cinco meses después su valedor, Adolfo Hitler, puede iniciar la suya. Las acobardadas democracias europeas que creían que, arrojando España a los chacales salvarían su propio pellejo, en septiembre de 1939 comprendieron su error. Demasiado tarde. Lo que tantas veces les vaticinó Azaña a todo lo largo de nuestra guerra -”cuando terminen con nosotros empezarán con ustedes”- inexorablemente se cumplía. Madrid había resistido tres años, París cayó en un mes.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Fue así como España perdió su República y el mundo ganó una guerra de casi seis años, -muchísimos más si no hubieran entrado Rusia y Estados Unidos-, y más de cuarenta millones de muertos. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo muchas veces me he preguntado cómo sería la España de hoy si aquel criminal golpe de Estado no hubiese llegado a cuajar o hubiera sido sofocado en los primeros días. Es muy fácil ir a los libros de Historia para conseguir una información bastante completa de los destrozos materiales y el número de muertos: casi un millón en la guerra, a los que hay que sumar un número indeterminado -debe andar por los trescientos mil- de los cuarenta años de represión y dictadura. Todavía hay personas que andan buscando por cunetas y descampados a sus muertos. También es fácil precisar el número de huidos y exiliados -dicen que algo más de medio millón- repartidos por medio mundo, de los cuales unos diez mil fueron después asesinados en los campos de exterminio de los nazis. Incluso es posible calcular el retraso material que tal hecatombe supuso para España: los economistas más optimistas dicen que hasta 1960 no consiguió el país alcanzar el nivel económico de l936. Dicho con otras palabras, veinticuatro años de trabajo y progreso tirados por la borda. Pero hay algo mucho más difícil de calcular que jamás lograremos encontrar en ningún libro: la España que se fue antes de nacer. Me refiero a todos esos hombres y mujeres que, asesinados en la cuneta o muertos en el campo de batalla, se fueron sin dejar descendencia; otros que, exiliados de su patria, la dejaron lejos de España y ahora, sus nietos, ni siquiera saben que descienden de españoles. ¿Cuántos de esos niños inexistentes hubiesen sido después médicos, ingenieros, escritores, oficinistas, honrados artesanos, infatigables obreros, as, o hacendosas amas de casa? ¿Habría habido entre ellos algún Premio Nóbel? ¿Algún científico o músico inolvidable? A la enorme lista de muertos, hay que sumar la de los que nunca pudieron venir al mundo, la España de los que habrían podido ser y nunca fueron. Con ellos la España actual sería más rica, más poblada y sobre todo más culta y justa. Si en los escasos cinco años de existencia -tres si restamos el bienio negro-, que vivió la República construyó más escuelas y bibliotecas que todos los gobiernos que le habían precedido, es fácil imaginar lo que habría realizado desde 1931 hasta hoy. Todo se lo llevó aquella criminal sublevación.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Queda una última pregunta: ¿Y la semilla que sembraron? No cabe duda que, poco a poco, va germinando. Es asombroso comprobar cómo todos los grandes tópicos que se sacó de la manga el fascio para justificar la sublevación -Constitución, existencia de sindicatos y partidos políticos, matrimonio civil, divorcio, secularización de cementerios, escuela laica, libertad religiosa, etc.-, después de los cuarenta ominosos años, han ido regresando poco a poco y ahora son una realidad de la vida española. Otros anhelos de la República que aún no se han cumplido, no cabe duda que también se cumplirán un día. Los que armaron aquella catástrofe, la disfrutaron durante cuarenta aciagos años y aún están vivos -la mayoría ya han muerto- más de una vez deben preguntarse: ¿No será cierto aquello que dijo Unamuno: “Venceréiss, pero no convenceréis”. <o:p></o:p> El cartel es de IU de Salobreña (Granada). En él se recoge una frase de nuestro admirado Eduardo Haro Tecglen que dice: <BIG> "El recuerdo no sólo destruye, sino que también construye". </BIG> <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 630px; HEIGHT: 349px" height=501 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/loja/cartelrepública-iusalobreña.JPG" width=740>

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