87.217.66.208 34239 18998 <FONT color=#666600 size=2><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 465px; HEIGHT: 348px" height=336 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/335379_tupacamaru.gif" width=668>"Tupacamarú", Miguel Oscar Menassa </FONT> <DIV align=center><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: #ff6600; FONT-FAMILY: arial"><STRONG><FONT size=5><SMALL> <DIV align=center><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: #ff6600; FONT-FAMILY: arial"><STRONG><FONT size=5><SMALL><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: #ff6600; FONT-FAMILY: arial"><STRONG><FONT size=5><SMALL> <DIV align=center><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: #ff6600; FONT-FAMILY: arial"><STRONG><FONT size=5><SMALL><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: #ff6600; FONT-FAMILY: arial"><STRONG><FONT size=5><SMALL><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: #ff6600; FONT-FAMILY: arial"><STRONG><FONT size=5><SMALL> <DIV align=center><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: #ff6600; FONT-FAMILY: arial"><STRONG><FONT size=5>Escuela de Poesía Grupo Cero</FONT></STRONG></SPAN></DIV> <DIV align=center><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: #009900; FONT-FAMILY: arial"><STRONG><FONT size=5>Director: Miguel Oscar Menassa</FONT></STRONG></SPAN></DIV> <DIV align=center><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: #ff6600; FONT-FAMILY: arial"><STRONG><FONT size=5>HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -</FONT></STRONG></SPAN></DIV> <DIV align=center><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: #009900; FONT-FAMILY: arial"><STRONG><FONT size=5>Taller de los domingos a las 17.00h.</FONT></STRONG></SPAN></DIV> <DIV align=center><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: #ff6600; FONT-FAMILY: arial"><STRONG><FONT size=5>Alcalá de Henares</FONT></STRONG></SPAN></DIV> <DIV align=center><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: #009900; FONT-FAMILY: arial"><STRONG><FONT size=5>NÚMERO 21. Domingo 08-11-2009</FONT></STRONG></SPAN></DIV> <DIV align=center><FONT size=5><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; FONT-FAMILY: arial"><STRONG><SPAN style="COLOR: #ff6600">Coordinador: Carlos Fernández del Ganso</SPAN></STRONG></SPAN></FONT></DIV></SMALL></FONT></STRONG></SPAN></SMALL></FONT></STRONG></SPAN></SMALL></FONT></STRONG></SPAN><FONT size=5><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; FONT-FAMILY: arial"><STRONG> </STRONG></SPAN></FONT></DIV></SMALL></FONT></STRONG></SPAN></SMALL></FONT></STRONG></SPAN></DIV></SMALL></FONT></STRONG></SPAN><FONT size=5> </FONT></DIV> <DIV><A href="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdJuCcadI/AAAAAAAAAS4/sZbYg767mjI/s1600/como+una+catarata+de+carne.jpg"><FONT size=5><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404773818123971026 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 327px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdJuCcadI/AAAAAAAAAS4/sZbYg767mjI/s400/como+una+catarata+de+carne.jpg" border=0></FONT></A><SPAN style="FONT-SIZE: 85%; COLOR: #666600"><FONT size=2> "Como una catarata de carne" Miguel O Menassa</FONT></SPAN></DIV> <DIV> <DIV align=left><SPAN style="FONT-FAMILY: arial"><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><FONT size=5><STRONG><SPAN style="COLOR: #ff6600"><SMALL><SPAN style="FONT-FAMILY: arial"><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><FONT size=5><STRONG><SPAN style="COLOR: #ff6600">BELLA DESCONOCIDA ENAMORADA DE LA MUERTE (Verso de Gabriel Celaya)</SPAN></STRONG></FONT></SPAN></SPAN></SMALL></SPAN></STRONG> La noche es un entramado de abrazos desesperados, de obstinadas lunas que tiemblan entre misteriosos delirios. Desesperación de hombres callados perdidos en un oscuro bosque, con los párpados abiertos por el rocío de la madrugada. Respiración opaca, sordo soplo de emoción contenida, rugido de tu entrepierna que desgarra mis venas. ¡Oh bella durmiente, bella desconocida por quien el día surge como un toro bravo, cuya victoria se alza entre los primeros rayos del sol!. Escapo de la dorada locura de la muerte, rebeldía de olas blancas acariciando acantilados, pesada carne siempre inerte, girando sobre sombríos fuegos. Sangre que protesta violenta embriaga mi corazón de dulces somnolencias, como la brisa que delira entre las encinas, y Ella, abrazada al viento, me llama con su amor terrible y su deslumbrante luz. </FONT></SPAN><SPAN style="COLOR: #009900"><FONT size=5><STRONG><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">Vicente Prada Gómez</SPAN></STRONG> </FONT></SPAN></DIV><FONT size=5><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404774117749501746 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 236px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdbKOvLzI/AAAAAAAAATA/ll8SsbsK9AU/s400/una+llamada+de+viento+azul.jpg" border=0></FONT><SPAN style="FONT-SIZE: 85%; COLOR: #006600"><FONT size=2>"Una llama de viento azul" Miguel O Menassa</FONT></SPAN></SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-FAMILY: arial"> <SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><FONT size=5><STRONG><SPAN style="COLOR: #ff6600">EL MIEDO DEL ADIÓS</SPAN></STRONG> Conjugo la tristeza por algún amor perdido y reflejada en la imagen escribo un caballo de batallas donde no alcanza el sentido del dolor. Desconocida, esquivo el abandono y descubro la retórica de los entreactos en el escenario de los sueños. Álgebra de precisión, punto exacto del silencio, profundidad de la noche dejando en casa los ojos abiertos. Hago un gesto de amor y ella cabalga poderosa, a un paso, con alegría. Ha vuelto a mudar la piel en el universo de las palabras.</FONT></SPAN></SPAN><SPAN style="FONT-FAMILY: arial"><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"> </SPAN> <DIV align=left> <STRONG><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: #009900"><FONT size=5>Mónica López Bordón</FONT></SPAN></STRONG></SPAN></DIV><SPAN style="FONT-FAMILY: arial"> <FONT size=5><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404774400369188994 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 324px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdrnEhYII/AAAAAAAAATI/uKKnSDs1joY/s400/la+diosa+del+placer.jpg" border=0> </FONT> <DIV align=left><SPAN style="FONT-SIZE: 85%; COLOR: #006600"><FONT size=2>"La diosa del placer", Miguel O Menassa</FONT></SPAN></DIV> <DIV align=left> <SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><FONT size=5><STRONG><SPAN style="COLOR: #ff6600">EN MEDIO DE UN NAUFRAGIO</SPAN></STRONG> Tiemblan, traspasadas de horizonte palabras desnudas de cuerpo en un baile de tibia conspiración. Se diluye mi boca, precipitada en noches de viento blanco. Tu nombre, se escribe con el aliento de unas caderas desatadas y el latido de un a mirada demorada. Sobre mi piel, un vértigo de cristales rotos, un amanecer secreto y caricias quebradas en una historia arrebatada a las raíces de la sangre en medio de un naufragio.</FONT></SPAN></DIV> <DIV align=left><FONT size=5><STRONG><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: #009900">Soledad Caballero Castro</SPAN></STRONG> </FONT></DIV><FONT size=5><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404774673204996130 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 322px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGd7fdpaCI/AAAAAAAAATQ/aG6id0lZdKU/s400/perdida+en+el+tumulto.jpg" border=0></FONT><SPAN style="FONT-SIZE: 85%; COLOR: #006600"><FONT size=2>"Perdida en el tumulto", Miguel O Menassa</FONT></SPAN></SPAN></DIV> <SPAN style="FONT-FAMILY: arial"> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><FONT size=5><STRONG><SPAN style="COLOR: #ff6600">SIN FRONTERAS</SPAN> </STRONG> Arrojo un pedazo de corazón a la impiedad de los perros, cuando me voy a vivir al arrullo de tu costado, lejos del hedor de terca costumbre. Allí plantare mis huesos, en una tierra sin títeres donde los trofeos no tienten al azar, y la providencia sea solo una palabra. Seré la tejedora de redes que abarca la noche, viviré de la cosecha de algas y peces de plata. No voy a rezar con voz de muerto, ya resucité de tantas bregas, no hay lajas de recuerdos en las palabras rotas. Y calmo la tempestad puntuando la niebla. Y así como quien lo quiere todo, recojo el eco del mundo, escucho como canta el gallo del alba, y no entiendo nada. <STRONG><SPAN style="COLOR: #009900">Carmen Ortigosa Martín</SPAN></STRONG> </FONT></SPAN></DIV> <FONT size=5><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404776260634885986 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 399px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGfX5GbP2I/AAAAAAAAATo/6Mpcsi0-bD0/s400/hoy+tambien.bmp" border=0></FONT> <DIV><FONT size=2><SPAN style="FONT-SIZE: 85%; COLOR: #006600">"Hoy también", Miguel O Menassa</SPAN> </FONT></DIV> <DIV align=left> <SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><FONT size=5><STRONG><SPAN style="COLOR: #ff6600">LA LUNA ESTÁ LLENA Y EL HUEVO MADURO</SPAN></STRONG> tendidos entre los muertos más hambrientos vendrán golpeando diez mil cacerolas de lata en mil niños dementes educados en una cultura de pobreza y muerte repentina vendrán en la infinita danza verbal de percepción y memoria de miles y millones risas de vientres muertos en estelas de meteoros abriendo cicatrices en calor de cielo nocturno sobre cien continentes en espasmos en el tartamudeo y en la timidez de la arena volviéndose tiránicas al raspar el hueso en pleno asombro en océanos brillantes de aire hinchándose como la piel tibia ondulando en mares hirvientes ante un contacto del amante en una ausencia siempre presente sin saber que han ganado o perdido con la ausencia que les ha sido impuesta vendrán en aquellas carcajadas nerviosas que tenían tanto de risa como de llanto ¡vendrán en el último poema que nunca se concluye… sólo se abandona!</FONT></SPAN></DIV> <DIV align=left><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><FONT size=5></FONT></SPAN></DIV> <DIV align=left><STRONG><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: #009900"><FONT size=5>Piotr Rzany</FONT></SPAN></STRONG></SPAN></DIV> 5 2009-11-16T19:05:27Z 2009-11-17T10:15:00Z 407204 2009-11-28T11:58:38Z hojade-vida-numero-21-revista-virtual-poesia- 2009-11-16T19:05:26Z 1 1 2009-11-28T11:58:39Z 195.235.189.4 972 999 <span style="font-style: italic;" mce_style="font-style: italic;">Capítulo Milésimo quingentésimo: "</span><span style="font-style: italic;" mce_style="font-style: italic;">¿Por qué en las fiestas americanas son siempre las tías las que enseñan las tetas mientras en las fiestas españolas son los tíos los que siempre se empeñan en hacer un calvo?" (J. Francisco P. 15 años, estudiante</span><span style="font-style: italic;" mce_style="font-style: italic;">) </span> <img src="http://peluche.wordpress.com/files/2009/10/tres.jpg" mce_src="http://peluche.wordpress.com/files/2009/10/tres.jpg" alt="" align="right" border="0">Aunque ellas, como ombligo del mundo que se creen, piensan que siempre son las más perjudicadas, que los tíos lo tenemos bastante peor en estas historias de pillar unos cuantos kilos de más es algo fácilmente demostrable. Y no hace falta fijarse mucho. Hay un montón de cuadros importantes en los que se pueden ver féminas (para los de la <span style="font-style: italic;" mce_style="font-style: italic;">f.p.:</span> <span style="font-style: italic;" mce_style="font-style: italic;">féminas= tías</span>) gordas, muy gordas, y medio desnudas corriendo alegremente por unos bosques llenos de angelitos, unos cuadros considerados por los expertos en verdaderas obras de arte por su belleza, hermosura y perfección. ¿Cuantos cuadros hay de <span style="font-style: italic;" mce_style="font-style: italic;">tíos medio en pelotas</span> sobrados de kilos haciendo lo mismo? <a href="http://peluche.bitacoras.com/" mce_href="http://peluche.bitacoras.com/" target="_blank"><em>... energúmeno</em></a><br mce_bogus="1"> <em>Todos los "capítulos" de "<a href="http://peluche.blogspot.com/" mce_href="http://peluche.blogspot.com/">tantos hombres y tan poco tiempo</a>"</em> 0 2009-11-10T11:27:53Z 2009-11-10T11:23:00Z 404403 1500-martes-10-noviembre-2009 2009-11-10T11:27:53Z 1 1 2009-11-10T11:27:53Z 83.59.1.120 36278 19509 <DIV class="post-body entry-content"> <DIV align=center></DIV> <DIV align=center><A href="http://1.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SlBhw3OzyKI/AAAAAAAAASA/Zw70EtHzu_M/s1600-h/DSC02412+-+Ladrones+en+la+cueva.JPG"><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: #ff9966"><FONT color=#cc33cc size=5>ARTISTAS DEL VÉRTIGO.</FONT></SPAN></A><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: #ff9966"></SPAN></DIV> <DIV align=center><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: #ff9966"><FONT color=#cc33cc size=5>Sábados, 17 de octubre de 2009.</FONT></SPAN></DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: #ff9966"> <DIV align=center> <FONT color=#cc33cc>REVISTA DE POESÍA DE LOS TALLERES</FONT></SPAN></DIV> <DIV align=center><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: #ff9966"><FONT color=#cc33cc size=5>GRUPO CERO</FONT></SPAN></DIV> <DIV align=center><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: #ff9966"> <FONT color=#cc33cc size=5>COORDINADOS POR CARMEN SALAMANCA</FONT></SPAN></DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: #ff9966"> <DIV align=center> <FONT color=#cc33cc>TODOS LOS CUADROS SON DEL PINTOR MOM (Miguel Oscar Menassa)</FONT> </SPAN> </DIV> <DIV align=center><A href="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StrjDP63NlI/AAAAAAAAAW4/MHPWFHwaABk/s1600-h/DSC03813+-+Tri%C3%A1ngulo+imposible+-+M.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393873148682122834 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 322px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StrjDP63NlI/AAAAAAAAAW4/MHPWFHwaABk/s400/DSC03813+-+Tri%C3%A1ngulo+imposible+-+M.jpg" border=0></A> Triángulo imposible</DIV> <DIV align=center> </DIV> <DIV align=center>AMOR QUE SE CLAVA Algunas palabras sin sentido, una mirada de soslayo, una casualidad que no lo era y una ilusión cruzó de esquina a esquina. Una mañana, otra y otra compartiendo pasillos y diáfanos despachos, luego fueron disputas de café, debatiendo la utopía de un pingüino en el Ártico. Pasaron otoñales, cruzaron mil destierros, vivieron desprendidos de su enorme secreto. Fue el sonido de un tren quien levantó la fístula de ese amor que se clava sin permiso del tiempo. Ana Velasco Taller: Sábados 14:45 </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393873066110502306 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 326px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/Stri-cUQRaI/AAAAAAAAAWw/aLv-TKlXLng/s400/DSC03810+-+Autorretrato+en+1994.jpg" border=0> <P align=center>Autorretrato de 1994 <DIV align=center></DIV> <DIV align=center> RUGOSIDADES DEL ALMA, HOY Una nube de rigor encadena mi mente. De falsas astrologías, de costumbres un tanto extranjeras, me entretengo en las rugosidades del alma. En apariencia, conservo un aire, un sabor de soledad compartida. Por mi oficio, me interesa aquello que las iluminaciones traen a mi página: Todas las monstruosidades violan gestos atroces. Su soledad es la mecánica lírica. Su lasitud erótica, los movimientos del amor. De allí que la moral contemporánea se evapora en su pasión y en su acción. Terribles escalofríos de amores antiguos, luminosos de Hidrógeno. Me gustaría decir: Abandono la virtud. Y hacer gemir al viento sobre el mar y cerca de costas o por encima de grandes ciudades o a través de frías regiones polares. Y recordar: No es el espíritu de Dios el que pasa, son los perfumes que se dispersan en el tiempo de los asesinos. Los senderos son ásperos. Soy yo el que lo escribe. Tengo sed de infinito cuando rondo las casas de los hombres con cabellos flagelados por pensamientos imposibles, quieto, como una piedra en cualquier camino, destapo mi rostro, y mi voz es refugio. Cada mañana, cuando el sol levanta, mis tímpanos están alerta, mientras miro el tiempo inundado en memorias sin que se mueva uno solo de mis rasgos. Mi piel, esquina clavada en la historia, se agita en tus entrañas. Jaime Icho Kozak Taller de los sábados 13hs </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393873674889879650 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 322px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/Strjh4MkYGI/AAAAAAAAAXg/tGfGgL2CyY0/s400/DSC09845+-+Evoluci%C3%B3n+dram%C3%A1tica.jpg" border=0> <P align=center>Evolución dramática <DIV align=center></DIV> <DIV align=center> FLECHA La única, la indestructible forma, la cúspide más blanca con sus eléctricos ademanes, sostiene entre sus dedos la sustancia y la penuria, el verbo impronunciado, las cargas homicidas y sus términos profanos. Ruy Henríquez Taller de los sábados a las 17,00 h</DIV> <DIV align=center> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393873360007723778 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 324px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StrjPjKz-wI/AAAAAAAAAXI/S1n99jpbVD0/s400/DSC09843+-+El+baile+de+las+musas.jpg" border=0> <P align=center>El baile de las musas <P align=center> <DIV align=center></DIV> <DIV align=center>TRAS EL CRISTAL Hay antorchas en tus ojos prendidas de mi aliento, hay árboles estrellados en los viernes viejos del azar. He visto tantos puentes desde mi ventana, y cerrado tantas noches en las mañanas, que los ángeles beben de tu pecho el rocío de mis labios y mis ojos, abandonados, en el cuadro que cuelga de tu cintura, porque un Salvador vendrá a dar su última pincelada. Me llevo el último corazón del jardín de tus latidos, las calles dejan sus números en tu nombre y pagan su deuda con mi caminar. Escribo tu muerte con las cenizas del Fénix, dejo mis manos en un templén de acero donde la abuela vistió sin saber a este guerrero de su sangre y las sirenas cantarán el himno de tu tierra desde las lágrimas del olvido.</DIV> <DIV align=center></DIV> <DIV align=center></DIV> <DIV align=center>Adrián Castaño Taller Sábados 14.45 hs. </DIV> <DIV align=center></DIV> <DIV align=center> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393873602214435826 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 326px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StrjdpdZG_I/AAAAAAAAAXY/ieQ5UM9fYbA/s400/DSC09844+-+Poeta+y+equilibrista.jpg" border=0> <P align=center>Poeta y equilibrista <P align=center> FLECHAS DE TU VOLUNTAD Como fusil que vierte sangre y no llora ante los pueriles ojos de Dios, como ambigua partitura de miércoles al sol edulcorada con el azufre de tu sonrisa, como año que comienza y se deshace entre las sábanas rajadas por el tiempo, como tú y como yo en la diáspora de los encuentros, en la magnitud lúdica de la carne, en el silencio de los contornos, en la profunda pérdida de equilibrio, en los bríos donde se resulven las voluntades, allí, virtual y sigilosa, diamantina y periférica, amaré la soledad de tu piel, esperaré las flechas de tu voluntad. Magdalena Salamanca Taller: Sábados las 17 h. <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393873764334081266 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StrjnFZulPI/AAAAAAAAAXo/AdbJodwDdNI/s400/DSC09845+-+Evoluci%C3%B3n+dram%C3%A1tica2.jpg" border=0> <P align=center>Evolución dramática II <P align=center> FLECHAS DE TU VOLUNTAD Voces magulladas, secretos vigilados, hechizos orgullosos entre tus piernas. Los minutos escuchan el trote matinal de la campana, sitúan un acento veloz en cada paradigma; bocados de espera para tus ojos. Clémence Loonis Sábado 17h <P align=center> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393873846329959906 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 326px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/Strjr23EZeI/AAAAAAAAAXw/7WufelVJa3g/s400/DSC09846+-+El+oso+de+Madrid.jpg" border=0> <P align=center>El oso de Madrid <P align=center> FLECHAS DE TU VOLUNTAD Nunca y lo digo bien alto, para poder escucharlo, nunca, desnuda de palabras. Es cierto, hemos tenido días, donde tocaba ser animales en plena selva, donde nos arrancábamos los vestidos cotidianos de fiesta o de mañana, y desconocidos besábamos por primera vez nuestros besos. Aún así, cuando la vida, nos exigió o nos pregunto por nosotros mismos, tu siempre me pediste que hablara. Y es por esa valentía, de la que por momentos, no quise saber, cuando prefería, las sabanas del silencio o ahogarme en el paso que no había dado, que hoy vengo a agradecerte, tu amor por amar nuestro futuro. Hernán Kozak Taller de los sábados a las 17 h. <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393873934579427362 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 324px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/Strjw_nYaCI/AAAAAAAAAX4/hclZvL_OtIY/s400/DSC09847+-+Pasi%C3%B3n+exterior.jpg" border=0> <P align=center>Pasión exterior <P align=center> FLECHAS DE TU VOLUNTAD Estela vertical pasto de nubes poblaciones vecinas ecos pistilos estrafalarios disfrazando el floral desempeño de un entierro sin dueño palendulario hueco de un espejo peón pistoneando polen abejorreando el tiempo pateando balones de nostalgia desviando interminables planes de peces muertos. Flechas de tu voluntad cayendo y más cayendo en la maraña de unos besos. Cruz González Cardeñosa Taller: Sábados 17:00 h <P align=center> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393874013498736402 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 325px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/Strj1lnNfxI/AAAAAAAAAYA/y9ehMOLCcxo/s400/DSC09848+-+Dulce+en+la+tarde.jpg" border=0> <P align=center>Dulce en la tarde <P align=center> <P align=center>OTRA CANCIÓN En la ventana de los días, veo cómo se aleja esta pasión, porque en tu apatía térmica encuentro otra razón que me saca de este encierro y de esta situación. No se aguantan los sinsabores y mucho menos la ilusión de sentirte siempre perdido a punto de ebullición. Quiero hacer de mi maleta, una nueva sensación para poder descubrir caminando, aquello que no conoces ni vos. Si no se le pone palabras, es muy difícil sostener aquello que ya es pasado, en ese pasado que se fue. Y mañana cuando las luces, vuelvan a su ubicación, ya estaré muy lejos, en busca de otra canción. Leandro Briscioli Taller: Sábado 14:45 hs <DIV style="CLEAR: both"></DIV></DIV> 1 2009-10-18T10:03:23Z 2009-10-20T22:40:00Z 393298 2009-10-19T22:49:30Z revista-poesia 2009-10-18T10:03:23Z 1 1 2009-10-20T22:40:07Z 80.30.13.27 36278 19509 <DIV align=center><SPAN style="COLOR: rgb(153,255,255)"></SPAN><A href="http://1.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SlBhw3OzyKI/AAAAAAAAASA/Zw70EtHzu_M/s1600-h/DSC02412+-+Ladrones+en+la+cueva.JPG"><SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: rgb(153,255,255)"><SPAN style="COLOR: #3333ff" size="5">ARTISTAS DEL VÉRTIGO.</SPAN></SPAN></A> <SPAN style="FONT-SIZE: 130%; COLOR: rgb(153,255,255)"><SPAN style="COLOR: #3333ff" size="5">Sábados 3 y 10 de octubre de 2009.</SPAN></SPAN></DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"> <DIV align=center> <SPAN style="COLOR: rgb(153,255,255)"><SPAN style="COLOR: #3333ff">REVISTA DE POESÍA DE LOS TALLERES GRUPO CERO </SPAN></SPAN></DIV> <DIV align=center> <SPAN style="COLOR: rgb(153,255,255)"><SPAN style="COLOR: #3333ff">COORDINADOS POR CARMEN SALAMANCA</SPAN></SPAN></DIV> <DIV align=center> <SPAN style="COLOR: rgb(153,255,255)"><SPAN style="COLOR: #3333ff">TODOS LOS CUADROS SON DEL PINTOR MOM</SPAN></SPAN></DIV> <DIV align=center><SPAN style="COLOR: rgb(153,255,255)"><SPAN style="COLOR: #3333ff">(Miguel Oscar Menassa)</SPAN></SPAN> </DIV> <DIV align=center> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391260912057986434 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 322px; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StGbPEKqLYI/AAAAAAAAAWA/N7YRqo8JFqs/s400/DSC00262+-+El+poeta+y+el+oro.jpg" border=0> <P align=center>El poeta y el oro <DIV align=center></DIV> <DIV align=left>HORIZONTE El fuelle de tus ojos espolvorea sobre la tarde lentos atardeceres. Entre el liquido dorado de la mañana sobre tu cuerpo y el barro de una silueta oculta bajo la noche está la libertad ambicionada. Pisadas de huestes en los espejos enhebrando instantes de olvido en el horizonte de tus labios. Cruz González Cardeñosa Taller: Sábados 17:00 h AÚN EXISTEN LAS ALTURAS Miniaturas de papel con el corazón abierto y el ansia insatisfecha, rasgadas por la incertidumbre que desgasta los años y maldice la temperatura, cohabitan aterradas en las alturas. Victoriosas lindes de atrocidad, desmontan al rival cuando, casi sin fuerzas, el cuerpo destila milagro se descompone en existencia, y parte, ya sin rumbo, hacia la sorda fragancia del destino. Magdalena Salamanca Taller sábado a las 17 h. </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391261123840246754 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 323px; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StGbbZHfA-I/AAAAAAAAAWQ/IL9phottJsY/s400/DSC03772+-+Tango+II.jpg" border=0> <P align=center>Tango II <P align=left> NO LO DIRÉ Los vi enredándose bajo la atenta mirada de la noche. Cómplices de sus caricias, ahuyentaban tempestades salvajes y caían en cada suspiro para volver a empezar. Ella y él, volcaban sus pieles a la estela profunda que gobernaban los impulsos. Queriendo arrebatar sus curvas, mordía sus caderas y aterrizaba en sus manos en forma de canción. Venían de lejos y nadie los conocía, la necesidad térmica del momento estalló recién a la mañana siguiente cuando todo era azul y blanco, en tu mirada. Leandro Briscioli Taller: sábado 14:45 hs NO LO DIRÍA A un río lo llamaban Carlos, y tú, que no eres río, ni piedra, ni fruto, ni árbol, vienes con voz expatriada, vienes con una estrella, que flota en el verde rumor del agua. Si un alarde vano, del destino, hiciera que yo pudiera nombrarla, no lo diría. Prefiero dejar, al poeta, la última palabra. Antonia López Taller: sábados 14,45h <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391260840355345650 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 325px; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StGbK5DatPI/AAAAAAAAAV4/VZuKYqgfXYM/s400/DSC00186+-+Desliz%C3%A1ndome+sobre+tu+piel.jpg" border=0> <P align=center>Deslizándome sobre tu piel AÚN A RIESGO .... Aún a riesgo de ser llevado ante un tribunal, te diré que en este territorio, los mantos negros no tienen lugar donde cobijarse, ni están protegidos por un articulado de vírgenes mirando con deseo a los burócratas. Así que te reto, a me digas cuado te olvidaste siquiera de olvidarme. Te convoco a que muestres tus alas de pájaro infiel, a que no ocultes tu infinita extrañeza al tocar a un humano. Te abrazo y te dejo seguir corriente abajo. Nos veremos en la hoja en blanco. Hernán Kozak Taller sábado a las 17 h. TRAS EL CRISTAL “Donde no hay justicia es peligroso tener razón”.Quevedo Arrogantes figuras de la noche que burbujeando lujuria a las estrellas, arrastráis poder, carne y sexo por desatinadas veredas. Escultores de arabescos palacios, príncipes de tierras mudas, violadores del verso divinizados por una pérfida caricia. Vosotros, soñadores de un crepúsculo duradero, indiferentes al amor, despojados de la lira posareis diligentes vuestra mano desde el ventanal de un tren, despidiendo a ese ensueño que llamáis Osadía. Ana Velasco Taller: Sábados 14:45 h. <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391262930458600034 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 328px; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StGdEjS3YmI/AAAAAAAAAWo/S63V671hthk/s400/DSC03808+-+Fiesta+de+San+Valent%C3%ADn.jpg" border=0> <P align=center>Fiesta de San Valentín <P align=left> EROTISMO DE LA PALABRA LABERINTO Cuatro estrofas mudándose en la pérdida. Cuatro aproximaciones bajo la tierra de los simulacros. Han abierto los azufres y el zinc del amanecer. ¡Qué tristeza me persigue! No sé donde he saltado, ni en qué mar estoy nadando. La luz de los destellos se inmiscuye, revoletea para calar una sonrisa a toda costa, estrechar una estrella con su obligación de noche. Marcho con la pluma del desvelo como cuando se seca una pena irrecuperable. Paso al final del suburbio y no descubro el final. Afiebrada voz, no encuentro tu nombre, he alumbrado mis reflejos, cantado sobre el zinc con las cucharas necesarias. Oh, golfos de cambios amontonados. Perpetúo el canto, perpetua la garganta con sus metrallas. Clémence Loonis Taller sábado a las 17 h. <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391260761365770610 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 323px; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StGbGSy1cXI/AAAAAAAAAVw/kUmpijR1fl4/s400/DSC00185+-+Camello+descansando.jpg" border=0> <P align=center>Camello descansando <P align=left> TRAS EL CRISTAL Vertiente acompasada, desvías el sentido opuesto de la palabra para romper a gritos un profundo amanecer. Te busco entre notas musicales y, cuando te encuentro, estallan las neuronas del tiempo para arrancarle un fragmento hiriente, filoso y nocturno. En el cristal, se refleja tu sonrisa, esa inquietante posibilidad de ser otro en varios y ese temor, rompe todos los silencios aturdidos y desesperados. Hoy no tengo rivales, entre el amor y la locura, sólo tus cuerdas me pueden hacer respirar. Leandro Briscioli Taller: sábado 14:45h AÚN EXISTEN LAS ALTURAS” Existen las grandes avenidas con sonoros reclamos y cercos a lo verde de la aurora. Aunque quizás si los ruidos no estallan en nosotros y sin estampar sobre la noche su sombra quedan suspendidos en el aire sobre un interminable mar tal vez conseguiríamos oír alguna estrella navegante de rutas inescrutables que por alguna torpeza se dejara caer. Aún existen las alturas de la voz los quiebros al olvido y los pasos para atrás del tango. Aún es posible dibujar en el agua la huella de tu nombre, el sincopado rastro de una luz perdiéndose en tus manos. Cruz González Cardeñosa Taller: Sábados 17:00 h <P align=center><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391261047417499778 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 327px; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StGbW8a4cII/AAAAAAAAAWI/dPfKLu_z_Mg/s400/DSC03771+-+La+bella+durmiente.jpg" border=0>La bella durmiente <P align=left> AUN EXISTEN LAS ALTURAS En lo inesperado de la respiración entre las piedras. Lejos del silencio, muerto de espanto, ante la piel. Él me contó su historia de abandono y miseria, de un accidente brutal entre las garras de gente que no hablaba el idioma animal. Ella ganándole unos centímetros a la vida, inventando el color entre sus manos y su cuerpo, golpeados por la hoja del tiempo, me dijo que no quería que a nadie le pasara. “ Es muy difícil vivir así”. Esa sencillez de hablar con las palabras, ese deseo de distanciarse de fachadas, disimulos, sonrisas fingidas, lagrimas de teatro, manifestaciones intentando llegar donde nunca estuvieron, esa ternura tendida en la cama de la tristeza, ese no querer que nadie pueda repetir tanto dolor, me hizo ver que ella, mientras decidía quedarse o buscar en ningún lugar , caminaba por las alturas mas altas de la humanidad. Hernán Kozak Taller sábado a las 17 h. TRAS EL CRISTAL “Donde no hay justicia es peligroso tener razón”.Quevedo Arrogantes figuras de la noche que burbujeando lujuria a las estrellas, arrastráis poder, carne y sexo por desatinadas veredas. Escultores de arabescos palacios, príncipes de tierras mudas, violadores del verso divinizados por una pérfida caricia. Vosotros, soñadores de un crepúsculo duradero, indiferentes al amor, despojados de la lira posareis diligentes vuestra mano desde el ventanal de un tren, despidiendo a ese ensueño que llamáis Osadía. Ana Velasco Taller: Sábados 14:45 h. </SPAN> 2 2009-10-11T09:08:16Z 2009-10-16T14:42:00Z 389966 2009-10-16T15:55:57Z revista-poesia 2009-10-11T09:08:16Z 1 1 2009-10-16T15:55:58Z 88.11.242.15 33169 18595 Tiré la alpargata por la ventana. Cerré la puerta de casa y bajé por las escaleras. Una vez abajo, cabreado como estaba, se me olvidó lo que desde hace tres días se ha convertido en una especie de broma macabra. Casi sin tiempo de mirar hacia arriba y la alpargata me dió de lleno en la cabeza. Se me enrojeció la frente, y el aura. Gruñí, y minutos más tarde se oyó un estruendo felino: que no era más que mi voz distorsionada. Era como el sonido de un pasa puré, que amplificado hacía olvidar su origen. De una vuelta le seguía otra. Y el sonido pasado se hacía notar como un refrendo de que las leyes físicas también son puestas en duda si las variables que manejamos son otras. El rincón sonoro no iba a ser menos, y la falta de gravedad un aprendiz del demonio. Con la ira asomándose en las aletas de mi nariz, lancé hacia los cielos la suela emperifollada de cordones y otros cueros remachados; y subí las mismas escaleras por las que acababa de bajar. Entonces vi mis huellas sobre un suelo recién fregado, junto a mi piernas borrosas en dirección contraria a la que llevaba yo. Ya arriba. Abrí la puerta, me dirigí a la ventana y sin casi asomarme saqué mi brazo y sin apenas esfuerzo, abrí mi mano para alcanzar una alpargata que subía con impulso hacia mi ventana. De no haberla cogido, la siguiente vez que hubiera bajado es posible que algo más contundente que un simple calzado me hubiera acariciado las sienes. Una vez recuperado el humor pensé en lo que estaba sucediendo. Aunque no lo entendía, trataba de poner en orden mis ideas. Habíamos recorrido espacios temporales distintos, y una de dos: o yo iba especialmente rápido o el objeto lanzado estaba sometido a una atracción flotante, una especie de desviación gravitacional. No sé. Pero por n momento me ha aparecido ver ahí abajo a alguien que se parecía mucho a mí, en idéntico gesto de sorpresa y a punto de lanzr la alpargata hacia arriba (que ha sido entonces cuando yo la he cogido). Perplejo me senté frente a la televisión y minutos más tarde dieron la noticia de que alguien se dedicaba últimamente a lanzar objetos desde una calle que era la mía. Entrevistaron a un tipo que era como yo, o que simplemente era yo mismo, y me quedé escuchando cómo, mientras oía la noticia del suceso, alguien llamaba a la puerta para reclamarme daños y perjuicios por haber violado la frontera temporal. Abrí la puerta y un foco me iluminó la cara al tiempo que me hacía una pregunta... que ya sabía cuál iba a ser porque acaba de ver por televisión la entrevista... como noticia de sucesos de última hora... <STRONG></STRONG> <STRONG><FONT color=#c0c0c0><EM><STRONG><FONT color=#c0c0c0>Queréis que siga...</FONT></STRONG></EM></FONT></STRONG> 0 2009-10-12T17:44:39Z 2009-10-14T06:25:00Z 390539 la-frontera-temporal-previo- 2009-10-13T21:50:07Z 1 1 2009-10-14T07:44:15Z 83.36.92.63 33169 18595 <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jota-salas/MUJERINCERTIDUMBRE.jpg">el misterio de la noche acaba por perder el norte la estrella se hace polar y el azul intenso se bautiza purpurina blanca para que exista el infinito las pecas de tu cuerpo el humo de mi tercer abrazo cuando Baco se ríe atrapando sueños donde el carmín también es color sangre y la frontera un vergel de luces que lleva la nueva el barco de todos los mares 2 2009-10-01T21:28:21Z 2009-10-09T08:18:00Z 385452 2009-10-10T13:55:38Z mujer-incertidumbre 2009-10-09T08:18:06Z 1 1 2009-10-10T13:55:38Z 83.36.92.63 33169 18595 <IMG id=img_0 class=imgizqda src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jota-salas/MUJERTOKIOELPOZO.jpg">Se enamora de una sonrisa blanca y radiante, eterna y radial. Se deja seducir por las promesas que la luna proyecta confusa sobre un antojo del suelo. Abajo, una abertura que atrapa la tierra entre sus manos de piedra. Una argamasa perfecta y natural llamada milagro. Un pozo o la caricia de la vida. Desde lo ancestral, en lo freático, edáfico y medioambiental. Un recorrido velado piedra a piedra por las fronteras que llamamos paz. 0 2009-10-01T21:11:48Z 2009-10-02T04:45:00Z 385448 mujer-tokio 2009-10-02T04:45:06Z 1 1 2009-10-02T04:45:06Z 83.36.92.63 33169 18595 <BIG><FONT color=#cc66cc>Hay versos que no riman, pero no por eso son menos bellos</FONT></BIG>. Que las líneas sean armónicas es un asunto trivial. El lenguaje es carnal, pasional, musical... envoltura que provoca, que despista. Todos los alfabetos son secretos si se escriben desde el rubor. De eso saben los poetas. No es imposible que al hallar las ciudades minúsculas, que se esconden en los hoyos de las civilizaciones, hagamos propósito de enmienda. Tanta tierra, capa a capa bajo a nosotros que volvemos nuestra mirada hacia las huellas de las mareas que llevamos dentro. Qué queremos dejar en este mundo de trazos desdibujados. <FONT color=#ff0000><BIG><FONT color=#ff0000>Lo que importa es hacer chocar la intención con el propósito</FONT></BIG></FONT>, y de resultas: tantos pedacitos que recolectarlos es una tarea vital. Osea que dura toda una vida. <FONT color=#ff6600><BIG><FONT color=#ff6600>Las sombras son propiedad de los vivos, y el miedo es gratis e inútil</FONT></BIG></FONT>. El desconocimiento nos hace fuertes, y con la vejez y la experiencia que nos dota el transcurrir de las muchas palabras que nos ha bañado el pecho, tenemos la certeza de que el tiempo también nos ayuda a desaprender algunos relatos que nos invita a desgarrarnos algún rincón del corazón. Chisssssst... aún queda la letra "a". 0 2009-10-01T20:23:51Z 2009-10-01T20:22:00Z 385427 todos-alfabetos-son-secretos 2009-10-01T21:01:12Z 1 1 2009-10-01T21:20:38Z 0.0.0.0 33169 18595 Al revés. Exhalo un hálito frío, tan intenso que no me pregunto de dónde viene esta nube que me sobreviene. Un cambio. Un salto desde una plataforma -digamos éterea-. Viene algo así como un brusco descenso térmico. Súbito como un relámpago en la espalda. En la esquina del cielo se rompe un trueno, y lo llamo diez veces antes de salir de estampida hacia otra llamada de zigzagueante luz. Son ocho segundos: yo el primero que abre las ventanas, que espera que me atraviese el pecho. Una temeridad probable, no es ninguna muestra de valentía. Un mero porcentaje que se pierde en el tiempo. Llueve, y en el interior de la tele también. Se ha perdido la señal, y es mi abuela quien hace la de la cruz. Una cruz apostólica y romana, una cruz de duelo y temores nunca satisfechos, ni aliviados. Un cielo vívido y capaz de afrontar un intermitente reflejo, me dice ahora que abajo, estamos nosotros. Por lo tanto, son ahora dos segundos, y algo se rompe bajo nuestros pies. Como en un mal sueño cojo mi cometa y comienzo a elevarme. Mi hermana se sube al globo sonda y canta una canción de los gatos locos, y acaba por alejarse. Flota el oxígeno junto a las hojas que se han alzado en torbellino. LLoran las antenas, las barandillas, y los castilletes de cada uno de los edificios que apuntan al cielo. Rasgo la mirada cuando algo se me mete dentro. Descubro que las luces se apagan en hilera, en las calles anejas. No hay vacunas para la gripe tormenta. Los mares se levantan cada vez más y más, absorven las islas pacíficas, y las costas se vuelven arrecifes de coral. Mi sombra pregunta porqué las vacas son sagradas, y sus trajes son casi más caros que sus coches, porqué los números se acuestan en lujosas mansiones, mientras que las palabras piden limosnas bajo el aguacero. Al revés, hace un calor espantoso y tengo una fiebre que me incendia el alma. Una concentración de luces inverosímiles cuando cierro los ojos. Lo veo todo claro: somos ciegos ante la magnitud que nos envuelve. 0 2009-09-06T21:16:12Z 2009-09-06T20:53:00Z 372417 al-reves 2009-09-06T21:16:12Z 1 1 2009-09-06T21:18:55Z 0.0.0.0 33169 18595 O es por los pelos, o no se llega a nada. De una fortuna crecen las demás. Y yo que me conformo con poco. O se debe a la voluntad del bardo: que no para de cantar. Pero la fiesta lo es más si se riega con ese elixir que el Druida ha preparado en esta semana. Era eso, o atracar a la farmacia. Para eludir la realidad que me aplastaba el pecho, que me arrancaba los pelos desde los poros. Marcado como un tatuaje prohibido. Me señalaban como "aquel que volvió a caer". Gabriel elevado a tres. No era nadie más. Por eso me fuí al campo, donde todo estaba endiabladamente verde y fresco. Con sus mosquitos tigre, mosquitos elefante, y mosquitos de sueño ligero. De acampada. Me olvidé del sudor propio, para preocuparme del ajeno. Todos somos axilas y vello púbico al atardecer. También los callos, también el dolor en la sien, también la sensación eterna de sed a pesar de acabar de beber. Al atardecer. Sombras y linternas: más sombras que linternas. Y ni el hambre podrá conmigo. Pienso en todas las cosas que viajan por mis venas. Como no tengo ventanas, me las fabrico. Me procuro pequeños orificios en los que depositar la confianza de mis compañeros que saben de mi dependencia febril. Aún así sigo sudando, pero recobro la respiración. Una lágrima roja se estampa sobre la hoja que descansaba bajo el árbol -digamos chopo-. Los senderos se llenan de historias que cuentas las hojas. Ni me gustan ni me disgustan. Pero casi todas acaban mal: por los suelos. A todos nos sorprende la brisa de la noche, que acaba con el calor con en el que el día nos ha intentado asesinar. Y aunque es de noche y todos están desnudos en sus tiendas, los árboles siguen ahí. Podría pensar en follar, pero estoy en otra cosa. El olor a descomposición vegetal lo impregna todo, y no dejo de pensar en la sed. Cada vez uno necesita más y más. No le vale a uno con una dosis cada día: ahora me acerco a tres. Y sin remedio tendré que caer en el primer pozo que encuentre, y abandonar este barco en el que he clavado mi tenedor de placeres inventados. el desgarro se vuelve sombra al haber rebasado mi límite. Ya no hay más capacidad de aguante. Sólo cabe el abandono y la deriva. Las esquelas me dan risa. Mañana se acabó la fiesta. 4 2009-09-01T21:58:49Z 2009-09-02T06:00:00Z 370308 2009-09-02T11:02:40Z un-tenedor-pinchando-barco 2009-09-01T22:13:36Z 1 1 2009-09-02T11:02:41Z