RELATO BREVE DE LA SUERTE

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18929 "Cierto día, Juán nogales, andaba por el paso del metropolitano enfundado en su gabardina azul de tres cuartos sudando apenas, debido a la excesiva temperatura que alcanzaban aquellos túneles mal ventilados. Como quien no quiere la cosa, imprevistamente, vió venir a dos tipos en dirección contraria a la suya. Otros dos corrían igual de veloces tras ellos. Uno de los perseguidores gritó excesivamente. Alto, alto, reververaba contra las paredes del tubo. Y a la carrera, con inusitada habilidad , sacaba una beretta y sin pensarlo dos veces, en un segundo trágico, hincaba rodilla derecha en el enlosado y apretaba el gatillo. Los fogonazos del arma estuvieron acompañados de un ruido seco y prolongado que devolvió multiplicado el eco. También del resoplido y el ay de uno de los escapados. Juán nogales se hizo a un lado y agachó su enfundado cuerpo contra la curva pared. La casualidad había decidido meterlo en medio de una balacera. Policía, siga caminando, rápido, no se detenga. El hombre con pistola en mano, todavía empuñada con severidad y ligeramente inclinada hacia adelante, le repetía con voz grave. En el suelo, uno de los fugitivos yacía boca abajo bañado en un charco de sangre oscura y roja con un gran agüjero en el occipital. Juán nogales apretó el andar y ràpido, al doblar el túnel, desapareció de la escena. Se encontró con el vomitero de la salida, que tragaba luz blanca y aire fresco de la calle. También a la carrera otros policías, esta vez uniformados, llegaban al metro. Arriba, respirando pausadamente, se ajustó la gabardina azul de tres cuartos y, presto, caminó avenida abajo. No dejaba de tocarse la cintura. La carga que transportaba estaba sana y salva. Hacer de mula correo en una ciudad como DF, tiene, a veces, estas vicisitudes. El perico llegó a su destino".

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1 RELATO BREVE DE LA SUERTE

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24214 Por fin les comparto la primera parte de "que me dejen en paz", no traten de entender, prefiero sientan las palabras entre punto y punto. Escrito con un poco de influencia de "El túnel" (Sabato), "El pozo" (Onetti) y "El jorobadito" (Artl), donde la virtud de sus protagonistas es su fealdad. -Que me dejen en paz- Si comienzo diciendo que estoy solo y escribiendo en la madrugada, es trivial. Si digo “no se que decir”, no es cierto, pero si comienzo como lo he hecho, tal vez digas que soy original, tal vez no, pero no me importa. Estoy solo y hago lo que yo quiero. Además vivo, o al menos escribo, en una época en la que ya todo está dicho. Trato de seguir escribiendo y evito leer lo que ya escribí. Evito corregir aquello que he escrito mal, ahora mismo ya borré lo que ya no puedes leer, un punto, dos espacios, me detengo y me vuelvo a equivocar. Ya sabes qué borré, pero no te importa saberlo. Ya es más noche que al comienzo. Lo sé. Y para escribir esto ya tuve mucho tiempo. Pero es ahora, sólo ahora, no ayer, ni el día antes de ayer, ni hace media hora. Es ahora y ahora no es ahora porque cada que lo escribo ya no es. No pienses que esto es arte pues yo no soy arte, soy yo. Pero por qué yo pensé eso. Que arrogante. Si no quiero que lo pienses mejor no lo leas. Salta esa parte y comienza desde aquí. Te digo que ya es de madrugada. Estoy solo. En un cuarto que no es mío. Pero si nada es mío. Y este cuarto apesta. ¿Sabes a qué huele? Claro que lo sabes. Si ya lo estas leyendo. También sabes cómo me molesta ese olor. Pero por el precio de la renta qué me puedo esperar. Lo barato siempre es una mierda. Pero no es olor lo que te importa. Creo que ya sabes lo qué es. ¿Y por qué insisto en poner creo? Claro que lo sabes. Como sabes a que huele esto. Es apenas el inicio de la descomposición. Agua negándose a ser vapor. Materia que se degrada. Soy yo, no tú, que como un árbol, de pie, se pudre por dentro. Hoy, ahora, ladró un perro o dos, realmente no me dedico a contar perros, ni siquiera a escucharlos, pero como insisten en que lo haga, los oigo. No los veo. Ahora que escribí esto no supe si ladraron -están ladrando- ¿o no? Si lo sabes y tratas de ocultarlo, no sabes mentir. Ahora pienso y seguro ya te has dado cuenta de que te hablo a ti y no a mi. No busco que me comprendas. No quiero que me leas. Si lo haces es sólo por morbo. Alguien a punto de morir siempre llama la atención. Los perros ladran nuevamente. Seguramente estas también solo. ¿Y por qué lo digo de manera hipotética? Estás solo. Y no te vuelvo a cuestionar sobre si sabes de lo que te hablo, no te hablo, tú me lees. ¿Tú? No me digas, no me hables, no me hables en voz baja, ni de manera sutil que ya has leído pura mierda. Porque ahora ya lo has hecho. Mierda. Lo has hecho otra vez. Crees estar entendiéndome. Otra vez dije crees. Sé, yo sé que me estas entendiendo y sabes lo que en seguida voy a escribir. No lo dudes que yo no lo hago. Ya lo he dicho todo. Todo lo que cabe en este tiempo de cuatro párrafos y quinientas cincuenta y siete palabras con dos mil doscientos cuarenta letras. Todo lo que cabe en este tiempo. Ahora ya dije más. Pero las letras no se detienen. Diré más. Y ahora te toca hablar a ti. Eres. Un. Hijo. De. La. Chingada. Punto. Si me dices que ya no eres un fumador. Fumas. Si me dices que eres un ser responsable. Irresponsable. Si me dices que eres un hijo ejemplar. Fallas. Si me dices que eres un hijo de gran fortuna. Pobre. Si me dices que eres un hijo de la...Mucho. Si me dices que eres un hijo de la chingada. Te parto tu madre. Y te convierto en un hijo de la chingada. Punto. Pero como tú estas solo. Porque no lo niegues. Voltea. Estás solo. Y sólo estas conmigo. Ya sientes más el olor del que hablé. Y como sabías que era ese olor, a que olía. Ahora ya no sabes. Porque sabes que el humo de este cigarro ya lo envolvió. Tú no fumas pero trágate mi humo. ¡Fuma! ¿Sientes ese dolor en la espalda? Claro que lo sientes. Crees....ya iba a usar otra vez “crees” pero me anticipé y digo “sabes” que no es el dolor por estar leyendo esto. Lo sabes. Y como te dije no sabes ocultarlo. ¿Tienes algo que decirme? No. También lo sé. Todo lo que digas lo sé. ¿Lo piensas? También lo sé. Te da miedo. A mi no. Que vas a morir. Yo no. Pero. No. Lo. Grites. Guarda este secreto pero díselo a todos y que también lo guarden. Grita. Sabes que ahora pondría “guarda este secreto...” pero no lo haré. Publícalo. Ahora te verás astuto pero no lo sabrás con certeza. Duda. Ya me has dicho que no lo digas, que no lo grites. Que si lo gritas te vuelvo a partir tu madre. Sabes lo que yo de ti. Y sientes lo mismo que yo. Es el pulmón. Es la columna. Es la sangre. Es la piel. Es el cabello, mejor dicho la falta de. Si me contamino, también tú. Si tú lo haces no me importa. Si me engañas no me importa. Yo sólo solo escribo. Y tú crees que me comprendes. Ya acabé de hablar contigo. No doy explicaciones. Sabes lo que yo te dije, y lo sabes porque tu mismo lo escribiste. La tentación de leer nuevamente el texto viene, se va y regresa. La idea de que voy a morir también. Cualquier diagnóstico es cierto. También cualquier enfermedad. Y que palabra es cualquiera si cualquiera es lo más bajo. Si la enfermedad es cualquiera, pues qué puta enfermedad me está matando. Tú crees que es doloroso. Pero ahora estoy seguro que sólo eso sabes. Lo crees. No lo sabes. No lo sabes porque no eres humano. No eres carne. No eres piel. No eres costra. No eres sangre. Eres lo que yo sé. Lo que yo pienso. Lo que yo no soy eso eres tu. Si yo soy estas letras, tú eres el momento en que me lees. Existes. Pero también mueres. Io sono il uomo, e tu lo che io so. Yo me voy, tú no. Tú te callas y yo grito. A ti te oyen, yo no hablo. No leas esto, no me haces caso. Tú ya acabaste. Yo no. Yo aquí sigo. Tú no. La excusa me encontró. El olor persiste. La peste quiere ser olida. La carne quiere dejar de serlo. No estoy muerto. Respiro. Reaparezco. La noche es mi testigo. Y me encuentras solo. El calor es intenso y amigo de la peste. Se agarra del aire y se mete en mis pulmones. Sólo fastidia. Todo cambió menos el cambio que es fiel a su función. Y me vuelves a leer. Me necesitas. El pasado llegó y trajo más dolor. No lo trajo. Ya estaba. Maduró. Post it: mañana la segunda parte. Urge: conseguir dinero, ya me quedan sólo 150 pesos (10USD), y la quincena llega hasta el próximo lunes.

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1 Que me dejen en paz

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8082 (cuento inédito) Entre los escritores, suele decirse, ya no se habla de libros sino de películas. Como hablaba esa noche el hombre robusto y ligeramente encorvado por la edad (en estos casos se afirma que la edad lo ha alcanzado), de la belleza de Virginia Madsen, una actriz norteamericana que decidió dejar de exhibir su cuerpo y dedicarse a hacer buenas y pequeñas películas, ya cercana a la veteranía. Una belleza que duele, decía el hombre que afirmaba ser un oscuro escritor, tomaba whisky, espiaba por la ventana para observar si la lluvia había terminado o si no había trocado en una llovizna soportable. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> El tema, con todo, no era Virginia Madsen, sino la pregunta que ella hacía en la película que el hombre canoso quería contar y que demoraba, sin embargo, en volver precisa, en traerla a la pequeña reunión que se había armado informalmente en un recodo del salón del hotel, mientras aguardaban. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Quería hablar del gordito, así lo llamaba, lo habían visto en otras películas no bien lo describió: un buen actor de segunda, su cuerpo descuidado, pelado y con barba candado, mirada un tanto bovina. El típico perdedor de las películas norteamericanas, opinó el más flaco que lo ubicaba muy bien pero que no podía recordar su nombre. Acá, aclaró el hombre canoso que había mencionado a la rubia Virginia Madsen, acá, repitió refiriéndose a la película, hace también de perdedor pero al final, de cierta manera, también gana. Aunque en esa película, al fin de cuentas nadie gana ni nadie pierde en forma definitiva. Un pasaje de vida, opinó el flaco. Tal cual, confirmó el oscuro escritor. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Lo que decía ese tipo, el gordito redondo y sin registros de haber concurrido a ningún gimnasio en su vida, era que odiaba un tipo de vino, porque la película era una especie de road movie celebradora de los vinos californianos, porque era fácil de obtener. En cambio, decía el gordito según contaba el escritor mientras todos continuaban esperando, que había otra clase, otra cosa, pero que para lograrla tenía que darse la batalla. El flaco recordó, como si sacara la espada, la frase terrible de Buñuel: “Si yo contara toda la verdad, comenzaría de inmediato la batalla”. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> La batalla, murmuró el escritor oscuro, y de dos tragos vació su vaso de whisky. Cuando el flaco terminó de pronunciar la frase todos los otros lo miraron con hostilidad. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> El flaco, como si hubiera tenido una revelación, se acordó: ¡Giaconetti! Se llama Giaconetti ese actor. ¿Cómo el escultor?, preguntó un tercero, el más bajo de los reunidos por el azar. No, dijo el hombre robusto y a medias encorvado, el escultor tenía otro apellido. Italiano. Parecido al de la actriz. Los nombres, esa noche, quedaban en la nebulosa. La reunión, la verdadera, por llamarla de algún modo, se desarrollaba en un salón grande pero de puertas cerradas. Algo de lo que estaban discutiendo allí quienes esperaban iban a tener que conocer. Algo o mucho, de los otros, de los reunidos en el salón grande y seguro que ya cargado de humo, tendrían que decir, que comunicar. A su tiempo recibirían las instrucciones. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Creo, dijo la mujer que hasta ese momento no había intervenido en la conversación, que vi la película. La pelea a la que aludía el gordito, agregó, era entre un tipo de vino y otro. No me parece que fuera algo importante, agregó. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> El hombre, que permanecía en la oscuridad, la miró como si la descubriera por primera vez y murmuró unas palabras ininteligibles. Después, como ternero sediento, empinó el vaso de whisky como si buscara sacarle hasta la última gota. Luego miró otra vez por la ventana la lluvia. La indiferencia de la lluvia. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> El hombre no quiso agregar más, no vale la pena, terminaba de murmurar. Miró el techo y vio telarañas, presuntas o ciertas, y objetos lánguidos que colgaban en ese hotel impersonal. No era lánguida Virginia Madsen, bien que lo sabía. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Recordaba la noche, la escena de la noche, el hombrecito que al parecer se llamaba Giaconetti sosteniendo que esa clase de vino era difícil de conseguir, que el viñatero tenía que buscarlo, seguirlo, mantenerlo vivo. Pero entonces, decía con entusiasmo el gordito ante los ojos grandes, abiertos, receptivos, de Virginia Madsen. Pero entonces. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Alguien llegó, el bajito al que todos le decían Lopecito, porque era genuflexo como el secretario de Perón, pero también terrible, capaz de mandarte los perros, cuando no la propia Gestapo. “Prepárense”, dijo, y no sonrió porque se trataba de una orden y no de un chiste. Sí, prepararse, lapiceras en ristre, nada de grabadores, nada de dejar huellas. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Salieron del salón, displicentes, seguros de sí, a veces sonrientes, a veces demasiado serios, ensimismados, conversando entre ellos en forma apagada, presuntamente con monosílabos, en todo caso más con gestos sobreentendidos que con palabras. Nadie los miró, mientras ellos debían continuar esperando un poco más, expectantes. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Uno, el que solía aparecer en las entrevistas, el que (se entendía) mejor salía en la televisión, se les acercó al fin. Parecía estar a punto de darles algo impreciso, un sándwich o una bendición. Les habló en voz baja con Lopecito a su lado, sirviéndole más que apuntador de intérprete. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Ellos escribían, cada uno a su modo, rápidos, precisos. Debían traducir, olvidarse de sí mismos, cuando el hombre insultaba, o decía palabras agresivas u obscenas, o descalificaba, ellos, en el papel, traducían, volvían blanco el negro, comprensible lo indescifrable, ponían en palabras y en cifras como si tendieran la mesa un mantel en el que cualquiera pudiera apoyar sus brazos, colocar el plato, comer sin complicaciones. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Eso daban: comida. Se comunicarían con el del espacio televisivo, con los muchachos de la radio, pasarían el parte a los de los diarios, pondrían en circulación la maquinaria. Ellos, que conocían el oficio también sabían de artificio. Globos de colores, fuegos vacuos del anochecer. La ninguna sustancia de las cosas. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Ellos, los que habían estado esperando, escribían. Colgaban poemas, cuentos imprecisos, diatribas contra el estado de cosas. Todo eso se esfumaba otra vez, como ya había ocurrido, como volvería a pasar. Ellos escribían, el gordo del whisky también. Escribía a máxima velocidad lo que el hombre tanto o más gordo que él mismo, pero infinitamente mejor vestido, seguro, aplomado, dueño y señor, dictaba, lo que Lopecito también dictaba. Éstas, se decía, no son mis palabras mientras escribía las palabras ajenas. Pensó en una isla, en una cara, en una situación extraña y entreverada, en los vestigios yermos de su novela. Ésa es mi palabra, pensó. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Ninguno de ellos, los que estuvieron en la reunión informal, peleaba. Ya no. Él, en todo caso, no lo hacía. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Trataría de apurarse para entregar el parte. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> La película se había disgregado, igual a quien lava un sitio demasiado pisado, abrumador. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> La lluvia continuaba, mansa pero excesiva, como si buscara tapar sus verdaderas intenciones. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Entonces, decía el hombrecito a Virginia Madsen en la película, cuando después de tanto sacrificio y lucha se obtiene el Pinot y se lo saborea se pueden percibir los sabores más antiguos del planeta. <o:p></o:p> <o:p><img src="http://1.bp.blogspot.com/_L1oXuItjNvs/SjgJZj0URkI/AAAAAAAACDM/1VDtgUYBdy4/s400/sideways.jpg"> </o:p> La película es “Sideways” (“Entre copas”), de Alexander Payne y el actor es Paul Giamatti. El personaje defendía el Pinot en detrimento del Cabernet. El escultor es Alberto Giacometti y la actriz es María Falconetti. <o:p> </o:p> Santa Fe, domingo 15 – sábado 21, noviembre de 2009

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los-sabores-mas-antiguos-del-planeta

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1 Los sabores más antiguos del planeta

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18929 Me enseñó un cuaderno verde con hojas cuadriculadas que había adornado pintando los márgenes con rosas y tulipanes, enredaderas azules con espinas y hojas filiformes... Cada día, metódicamente, había anotado los cruces casuales. 1958: la tarde fría y acorazada, sin nadie caminando por la alameda. Parecía un paseo fantasmal, con olor a muertos de guerra y a gomina de contrabando.... ella ha pasado velozmente y, entonces, en apenas dos segundos ha mantenido su mirada contra la mía. De auxilio o consuelo, de miedo o deseo. Dos segundos de mirada entera.... Procuró entretenerse con las miradas perdidas desde entonces, desde aquella tarde fría del 58. "Hay miradas de todas las clases. Ocasionales, prudentes. De súplica, atroces. Otras son puro deseo, escrutinio ocasional... algo así como... si tú y yo, tal vez, entonces o acaso.... Colecciono miradas desde hace tanto tiempo que adivino lo que puede ocurrir, adivino el pecado nefando, el misterio de la abstracción. Conozco las pupilas dilatadas y azules, las caídas de ojos, la lánguida observación de ellas, cuando, simplemente al pasar por tu lado advierten que en otro mundo, tal vez en otra dimensión, una conversación hubiera cambiado el futuro de los dos. Con la taxonomía de las miradas perdidas he gastado tinta y tiempo. Y sueños. La perfección de los ojos egipcios que huyen y vuelven rápidamente, en un breve intervalo, hurtando una feliz coincidencia, buscando un pronombre plural....". Ahora, cada vez que eso me ocurre recuerdo al hombre del cuaderno verde con hojas cuadriculadas. Cuando por el retrovisor ella sostiene una ráfaga de brillo ocular y lo estrella contra mis ojos, olvidándose de todo para volver enseguida en sí, a su dimensión, a su quehacer. O cuando a escondidas mantiene un parpadeo fugaz, ráfaga del mundo que su cabeza no desea y que el corazón pretende.... Miradas perdidas...

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las-miradas-perdidas

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1 LAS MIRADAS PERDIDAS

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5393 <BIG><BIG><BIG><IMG style="WIDTH: 380px; HEIGHT: 469px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupis/cor.jpg" width=448 height=536></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>I</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Tus ojos son un buen sitio para morir.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>II</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Te preguntas qué si me amas o me matas. No te preocupes, ambas cosas son lo mismo.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>III</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Desde que te olvidé, no hago más que pensar en ti.</BIG></BIG></BIG> <CENTER></CENTER> <IMG id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com//trunk/images/wysiwyg/emoticon_2.gif"> </EMBED> <OBJECT style="BORDER-BOTTOM: 0px; BORDER-LEFT: 0px; MARGIN: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; BORDER-TOP: 0px; BORDER-RIGHT: 0px" width=445 height=364><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/GB8kQ9DnsSU&hl=es&fs=1&rel=0&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999&border=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/GB8kQ9DnsSU&hl=es&fs=1&rel=0&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999&border=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="445" height="364"></embed></OBJECT>

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1 De Cuento Presente

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14615 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/libertadveinte/alibaba.jpg"> <BIG>Todos, en el transcurso de nuestra vida, nos hacemos preguntas a las que no encontramos respuestas. Creo, y no me crean, que hay personas que sí encuentran respues- tas a ellas, son los llamados filósofos. Pero claro, cada vez que no encontramos esas respuestas, no te- nemos un filósofo a mano para que nos responda a la pregunta que nos hacemos. Así que empezamos a darle vueltas a la mente utilizando el mayor número de neuronas que nos quedan activas, y algunas veces, por casualidad, como el burro que sopló la flau- ta en la fábula, surge la respuesta. Todo esto que les cuento, viene a cuento, porque he estado le- yendo un cuento que muchos conocereis. Se trata de Alí Babá y los cuarenta ladrones. Entonces yo me pregunté, si Alí Babá no era también un ladrón, puesto que entró en una cueva que no era suya y robó una parte del tesoro que contenía. Lo honrado hubiera sido denunciar a la autoridad a los ladrones, que los encarcelaran, y los tesoros de- vueltos a sus legítimos dueños. Los cuentos, como cuentos que son, nos hacen ver a un héroe don- de solo hay un ladrón. Así que encontré la respuesta. Para mi, Alí era un ladrón....pero eso me llevó a plantearme otra pregunta. (Las cosas que piensa uno cuando no tiene nada que hacer) Y es que si Alí fuese ciudadano de ¡España! y un día decidiese presen- tarse a las elecciones municipales, ¿por cual de los partidos actu- les lo haría.? La respuesta me llegó mientras veia las noticias de la tele, acom- pañado de una taza de te Rooibos. Sin duda, cualquier partido de los actuales lo llevaría en sus listas...siempre que aceptasen,que que si salia elegido, sería nombrado concejal de Urbanismo. Para él, solo era cuestión de cambiar de cueva. !Ábrete Sésamo!!! </BIG>

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1 CUARENTA Y UNO.

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16544 ¡Esta frio!. Solo dijo esta frase. Luego se fue. La madeja tantos años unida con fuerza y esmero se había derrumbado en segundos. Nada le había gustado más, que un buen caramelo de menta. Tuvo un par de hijos. Les cuido. Se compro una casa junto a su amada y un día le dejaron visitar un programa de televisión. Fue su mayor logro. Aunque deberíamos decirlo, visitaba las kermese del barrio y alguna vez, le tocaron algunos premios: una plancha; una faja para sujetar el ombligo –así ponía en la caja; un secador del cabello; un pote de gomina. Siempre acumulaba extraños objetos, de rifas, de compras estúpidas o de amigos que al conocer su afición le regalaban sus premios o compras para calmar el estrés. Esa tarde le metieron en un coche negro, luego le pasearon por la sala donde la dieron una misa. Al final le volvieron a cargar al coche y una discreta multitud le acompañaría hasta el cementerio. ¡Y se fue!. Ninguna radio explico el suceso. Pero cerca de las 8 de la noche, la música fúnebre sonaría unos minutos. Pasados unos segundos, el sistema de altavoces instalado en el pueblo radio el parte. Un grupo de mujeres mayores se arremolino cerca del parlante, para sacar sus conclusiones. Le colocaron –como era costumbre en el pueblo, en aquella lista mental de deudos, amores, bodas y linaje. Ellas, le situaron por el tercer espacio a la derecha. Pertenecía a una familia de buen ver y moneda sana. ¿Y de que murió?. Resbalo en la ducha y fue a dar de canto con un cuchillo que dejaba a su lado. Tenía la costumbre de quitarse la camisa, luego las botas y sus calcetines, para terminar con el pantalón y sus calzoncillos que volvía a utilizar como máximo, tres días. Las tareas del campo le alejaban bien temprano de casa y le devolvían para jugar la partida de cartas antes de las siete. Luego ducha y cena. Pero ese día dejo el cuchillo atado por una cinta, en el sitio donde la pastilla de jabón forma una leve costra antigua e inservible. ¡Y se fue!. Algunos hablaron de mala suerte, otros que alguien se lo había preparado, otros se abstuvieron de participar del infierno que latía en su casa. Su mujer –para nosotros Ilda, antes de enterrarle, se puso sus finas medias de seda atadas, que acompaño con delicadeza trepando dos muslos rubios, y les sujeto con un liguero suave de plástico. Un vestido a lunares blancos en fondo azul oscuro acompaño su esgrima de viudez. El hijo ya a punto de cumplir 25, se mojo el cabello y paso el peine desde la frente hacia atrás, se seco la cara y bajo la mirada hasta alinear los dos zapatos uno junto al otro. No fue más que un segundo, pero canturreo una canción, mientras pasaba el chicle de lado a lado. “Estoy buscando y no la encuentro y sin embargo se que está ¡ en algún sitio esa mirada, que me pueda rescatar(1)<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Luego, dejo el lavabo libre para que entrara su hermana de 23. Ella se peino, alineo la falda como si fuera una mar gruesa a punto de estallar y volvió a mirarse en el espejo. Paso la mano por sus labios para disimular el carmín tan subido de tono. Sin proponérselo, comenzó un repaso de los años con su padre. No quiso detenerse en la época de su adolescencia, aquellos en que le prohibía salir de noche haciéndole la vida imposible. Solo murmuro con voz entrecortada: “no hay mejor vianda que la deseada”. Apago la luz y dejo el cuarto de baño, mientras sus esclavas hacían un suave ruido del compromiso que le esperaba en la noche. En la comarca todos siguieron su rutina. Vino el comisario con sus dos ayudantes, y miro aquel charco de sangre. Dio la muerte por válida. Los perros se juntaron esa noche en las mismas voces de aguacero triste y lento, de pueblo de provincia. La paz de lugar, fue un corrillo en los bares, fue un sentimiento en la barbería, donde el ilustre se afeitaba por 2 céntimos y también, en aquel domingo antes del partido del Independiente y Vélez. Donde por cierto, dijeron algo de él, inaudible y rustico. Nadie sabía que el muerto dejaba una carga. Nadie excepto, M. <o:p> </o:p> <A href="(1)%20http:/lyricskeeper.es/es/verde-70/alegre-depresion.html">(1) http://lyricskeeper.es/es/verde-70/alegre-depresion.html</A><o:p></o:p>

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1 No hay más!

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18929 <BIG> Cuando llegaron tres falangistas con las camisas desabotonadas supo que venían pasados de coñac. Uno de ellos le saludó con un culatazo de máuser en el rostro. Sintió que se le hundía el pómulo y un mareo gris turbó su consciencia. Cuatro o cinco minutos después estaba subiendo al remolque de un camión que rugía en medio del secarral. Arriba estaban dos compañeros más. Uno de ellos era el alcalde del pueblo de al lado, donde tantas veces había bajado a pelar la pava con ella. Ella. Es curioso, en ese instante, a sabiendas del destino miserere que le esperaba, cualquier atisbo de recuerdo se centraba en ella. ¿Qué sería de su vida?, y ¿qué pasaría con los hijos?, ¿qué venturoso azar les esperaba? Pero no tenía tiempo para nudos de congoja en la garganta. Un ojo se le había cerrado absolutamente inflamado por culpa del culatazo en la cara. El camión zarandeaba y zigzagueaba el camino polvoriento.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> El alcalde le habla. Vamos al cementerio. Lo saben. Oyen gritar a los falangistas borrachos, cantan consignas y siguen bebiendo. Cuando el camión frena, derrapa un par de metros. Los hombres caen dentro del remolque. Las ataduras lastiman sus manos, el sudor y las gotas de sangre empapan las camisetas. En las tapias del cementerio los apartan poniéndolos de espaldas. Entre insultos y risotadas les obligan a arrodillarse. Escupe a un lado y vuelve a dirigir el pensamiento hacia ella. A sus ojos y su piel blanca y suave, bálsamo de dioses, cálido aroma de mujer. Los otros dos hombres gimen asustados. Es consciente que se ha acabado y espera, en segundos, el fin. Ella ilumina su idea. Todavía, antes de morir agujereado por las balas le da tiempo a escuchar la sórdida detonación. </BIG>Los falangistas borrachos se aseguran de los óbitos. Uno de ellos desenfunda su pistola y descerraja sendos tiros en la nuca de los fusilados. Los tres republicanos yacen atados por la espalda en el suelo amarillo, aquella mañana de sol brillante, en las tapias del cementerio. Y marchan a sus puestos cantando. Atrás, un reguero de sangre roja y negra acaba formando un charco pequeño. Zumban las moscas de la tierra profunda. <o:p> </o:p>

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1 LA SACA

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18595 Tiré la alpargata por la ventana. Cerré la puerta de casa y bajé por las escaleras. Una vez abajo, cabreado como estaba, se me olvidó lo que desde hace tres días se ha convertido en una especie de broma macabra. Casi sin tiempo de mirar hacia arriba y la alpargata me dió de lleno en la cabeza. Se me enrojeció la frente, y el aura. Gruñí, y minutos más tarde se oyó un estruendo felino: que no era más que mi voz distorsionada. Era como el sonido de un pasa puré, que amplificado hacía olvidar su origen. De una vuelta le seguía otra. Y el sonido pasado se hacía notar como un refrendo de que las leyes físicas también son puestas en duda si las variables que manejamos son otras. El rincón sonoro no iba a ser menos, y la falta de gravedad un aprendiz del demonio. Con la ira asomándose en las aletas de mi nariz, lancé hacia los cielos la suela emperifollada de cordones y otros cueros remachados; y subí las mismas escaleras por las que acababa de bajar. Entonces vi mis huellas sobre un suelo recién fregado, junto a mi piernas borrosas en dirección contraria a la que llevaba yo. Ya arriba. Abrí la puerta, me dirigí a la ventana y sin casi asomarme saqué mi brazo y sin apenas esfuerzo, abrí mi mano para alcanzar una alpargata que subía con impulso hacia mi ventana. De no haberla cogido, la siguiente vez que hubiera bajado es posible que algo más contundente que un simple calzado me hubiera acariciado las sienes. Una vez recuperado el humor pensé en lo que estaba sucediendo. Aunque no lo entendía, trataba de poner en orden mis ideas. Habíamos recorrido espacios temporales distintos, y una de dos: o yo iba especialmente rápido o el objeto lanzado estaba sometido a una atracción flotante, una especie de desviación gravitacional. No sé. Pero por n momento me ha aparecido ver ahí abajo a alguien que se parecía mucho a mí, en idéntico gesto de sorpresa y a punto de lanzr la alpargata hacia arriba (que ha sido entonces cuando yo la he cogido). Perplejo me senté frente a la televisión y minutos más tarde dieron la noticia de que alguien se dedicaba últimamente a lanzar objetos desde una calle que era la mía. Entrevistaron a un tipo que era como yo, o que simplemente era yo mismo, y me quedé escuchando cómo, mientras oía la noticia del suceso, alguien llamaba a la puerta para reclamarme daños y perjuicios por haber violado la frontera temporal. Abrí la puerta y un foco me iluminó la cara al tiempo que me hacía una pregunta... que ya sabía cuál iba a ser porque acaba de ver por televisión la entrevista... como noticia de sucesos de última hora... Queréis que siga...

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1 la frontera temporal (previo)

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19275 <IMG id=img_0 class=imgdcha src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/el-rincon/mujertriste.png">Hay veces que la esperanza se escapa entre los dedos, Que la tristeza invade tus entrañas, Como un puño que retuerce tú estomago con rabia, Hay veces que la esperanza no brilla, Simplemente se apaga, Como una vela que apropósito apagas con tus dedos, Para dejarte sumir por una oscuridad que te parece perpetúa… <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Y entonces cerrando los ojos al mundo, Empiezan a pasar imágenes por tu cabeza, De una memoria que ya permanecía olvidada, Pero que por no se que, Ha vuelto, Bueno si se porque, Por la nostalgia, Por la soledad del alma que te juega malas pasadas, Por la debilidad del ser… Por un cúmulo de cosas que no puedes controlar algunas veces. Y de repente… Te sientes pequeña, Eres como esa vela que apagaste con los dedos, Y sientes como quema la cera, Y de cera te recubres de nuevo, Para dar una imagen alegre… Sin embargo lloras por dentro, Moqueas por dentro, Suspiras por dentro, Y por fuera guiñas un ojo a la vida, Exhibes una sonrisa, Y pareces entera, Más entera que nunca en tu desdicha… Magnifica actriz estas hecha!! Nadie se da cuenta!! De aquí a los Oscar nena!! <o:p></o:p> Y hoy es un mal día, Mañana será otro, En el que no me pinte la sonrisa… Y pueda contarte un cuento, De princesas y de ranitas… <o:p></o:p>

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1 Hay veces que la esperanza se escapa entre los dedos...

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