Molto perpetuo

201.240.59.186

19855

23558 <IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/imposible-no-ver/329039_KarajanHerbertVon.png"> El director de orquesta ingresó apresurado a la sala de concierto. Estaba despeinado y con la mirada contenida que encajaba ceremoniosamente con la frente en alto que se dejaba relucir por los reflectores. Al aparecer en el centro del escenario su alta, delgada y jorobada figura, una multitud de melómanos se puso de pie para aplaudirlo.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <H5></H5> El espectacular recibimiento, que le causó inusitado rubor y nerviosismo, continuó en los palcos, desde donde provenían voces que lo halagaban, a la vez que un grupo de damas, entre ellas inusitadas jovencitas, lanzaban rosas y pañuelos perfumados. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Era algo así lo que temía que iba a suceder. Con 67 impresionantes años dedicados a la interpretación y deleite musical, y a punto de dar el último concierto de su vida ante 10, 000 personas, sabía que las cosas no iban a cambiar. <o:p></o:p> Al llegar al atril, observó a los músicos de la orquesta, que permanecían parados e inmóviles como si se hubieran convertidos en piedra. Las hurras y vivas resonaron infinitamente en las partes internas de las columnas y paredes del teatro. <o:p></o:p> Se apagaron las luces. El homenajeado levantó las manos lentamente y dejó en suspenso la cabeza baja. Un breve silencio se adueñó del lugar y las personas poco a poco se acomodaron con serenidad en los asientos aterciopelados. “Hoy será el adiós del músico”- pensó- “pero el corazón del hombre apasionado y viejo seguirá latiendo hasta que le llegue la hora de partir”, se lamentaba.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Los trompetistas aguardaban sigilosos la primera señal para dar comienzo a la sinfonía. <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/imposible-no-ver/329040_Sintítulo-1.png"> Una sombra de juventud, de pronto, se apoderó del anciano genio. Sus manos empezaron a dibujar conexiones extrañas entre la nada. Las trompetas estallaron en poderosas notas. A continuación, de los violines provino una melodía muy lenta y triste, que acongojó los corazones de los espectadores. Mientras, los timbales interpretaban un ritmo condenatorio y vigoroso. <o:p></o:p> <o:p></o:p> El rejuvenecido maestro comenzó a dar saltos atléticos de tal forma que al caer sus pies sobre la base del atril toda la orquesta emitía fuertes sonidos. Parecía que los puños de un dios enfurecido golpeaban el recinto. El público seguía cada movimiento con el mayor de los asombros.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Las ágiles notas que produjeron las flautas fueron acompañadas a tiempo por los clarinetes, que a su vez estuvieron secundados por los cornos. De un momento la melodía era de esperanza y alegría. Pero de nuevo retornaron al ataque los timbales y las trompetas, mientras la sección de cuerdas parecía llorar desmedidamente y sin consuelo en un irónico pesimismo. <o:p></o:p> <o:p></o:p> El llanto fue incrementado por los violonchelos y contrabajos cuando el maestro sufrió unos de sus tantos trances. Su vista quedó aparatosamente nublada. Desde el interior de su humanidad, se elevó un grito inmortal e incomprensible de furia. <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 457px; HEIGHT: 361px" height=419 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/imposible-no-ver/329042_Negativo.png" width=510> <o:p></o:p> La bulla puso en alerta a los auxiliares de la habitación 1144. A la medianoche algunos cuartos del manicomio se iluminaron deprisa. El enfermero ya tenía listo una vez más otra alta dosis de droga para el paciente. Después de la inyección, nuevamente todos se quedarían dormidos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <OBJECT height=340 width=560><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/Ygc3Pmb34yY&hl=es&fs=1&"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/Ygc3Pmb34yY&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="560" height="340"></embed></OBJECT>

2009-10-28T05:16:02Z

2009-10-28T05:13:00Z 397953

molto-perpetuo

2009-10-28T05:16:02Z

1 Molto perpetuo

2009-10-28T14:44:36Z

201.240.234.125

19855

23558 <IMG class=imgdcha id=img_3 style="WIDTH: 122px; HEIGHT: 77px" height=383 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/imposible-no-ver/pergamino.png" width=254>Acabo de darme cuenta que el tiempo se ha detenido. Seguro, no es un sueño. Un día sin tiempo es vivir casi con un fantasma. El entorno no es el mismo, la gente no tiene voz y cuando te miran, sientes un escalofrío que recorre el cuerpo y llega ahí donde no te puedes tocar con las manos. Por ejemplo, cuando caminas por la calle, para despejar la mente de impurezas, el mundo te pone aprueba. Pero, claro, no tienes tiempo de reaccionar, no sabes cómo, a veces ni por qué ni para qué, ni por quién. Una vez me encontré con un tipo que hablaba y me hablaba. Me sonreía como si fuéramos grandes amigos. Realmente si lo éramos, porque mi mente podría recordarlo con mucho cariño, pero no le entendía nada. Sólo pude ver cómo su rostro hacía gestos incomprensibles, mientras movías las manos para intentar comunicarse conmigo. En otra ocasión estuve parado frente a un gran letrero de publicidad que decía: “No lea esto”. Ese mensaje me sorprendió. Sin darme cuenta, me detuve en medio de la pista, algo absorto. Los carros se detuvieron a pocos centímetros de mi cuerpo, a la vez que alguna gente que andaba por ahí me hacía gestos con sus bocas y sus manos. Otros se agarraban las cabezas; otros gritaban insistentemente en silencio. Me pregunto por qué no los puedo entender. Por qué tantas señales, si no hay nada. Hoy, tres días después de lo ocurrido, por fin he sentido el primer signo de vida coherente. He empezado a oír el cantar de unos parajitos que se posan sobre el patio de mi hogar. Sin embargo, ahora ya no puedo ver… <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 519px; HEIGHT: 315px" height=289 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/imposible-no-ver/PersistenciaalaMemoria_DALI.png" width=352>La imagen corresponde a la obra "La persistencia de la memoria" (conocida también como "Los relojes blandos"). Salvado Dalí, 1931. Tomado de la web <A href="http://www.3d-dali.com/dali_pinturas_analisis_interpretacion.htm">http://www.3d-dali.com/dali_pinturas_analisis_interpretacion.htm</A>

2009-10-04T03:18:54Z

2009-10-04T03:13:00Z 386394

2009-10-20T16:17:22Z

un-tiempo-ajeno

2009-10-04T03:18:54Z

1 Un tiempo ajeno

2009-10-20T16:17:22Z

0.0.0.0

19315

12571 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 553px; HEIGHT: 414px" height=410 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/eltrillo/iglesia_antigua.jpg" width=602> Cuando el Tenao se subió a las escurrideras para enterrar a la cuca, me dieron los temblores. Desde el campanario, el saco colgándole a la espalda. Me llego un viento frío al bajo vientre, un mal presentimiento, una premonición. El tenao era un hombre de bien, cazador y razonablemente cristiano; pero cuando le vi subirse por el camino del cementerio, huesudo y como siempre un tanto desmadejado con uno de los sacos de cisco al hombro de los que nos traía el Elías llenos en invierno. Visualice a la perra muerta hecha un ovillo temblequeante golpeando desde dentro, con sus patas largas e inertes, en las costillas de su amo. Y me entraron las ganas de meterme en la sacristía y rezar, antes cuando llegue de nuevo siempre lo hacia, pero ahora ya no, creo conocer a esta gente y sé que eso, ya no les ayuda. Baje para tomar un vino en el Tío Pepe. Don Avelino me discutió lo de siempre. En Octubre o Noviembre, cuando llueve y hace sol, es cuando salen las hormigas de ala. Yo al menos, lo veo así, y el no quiere entrar en razones. Me fui para la plaza dándole vueltas al sermón que tengo que preparar para cuaresma; esta gente no esta tan mal, deben replantearse todo lo que disfrutan... Viven la vida con autenticidad. Son auténticos y objetivos. Disfrutan en su mayoría de una madurez relajada. Deben saber que la felicidad no existe, existen momentos felices... Deben asesar.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> </o:p> En la barbacana de la iglesia, los viejos tomaban el sol. El Tenao fumaba un pitillo, con los ojos idos, junto a ellos. La cuca había sido su ultima perra, eso lo sabíamos todos y él, el primero. El Tenao tenía pupas en los labios en donde se posaban las moscas y calvas entre sus mechones de pelo debilitado que según decían le producían los pájaros. Detrás de la torre de mi iglesia se ven los campos, ni una casa, ni un pajar. Y por todas partes un silencio deshabitado. Las cosas eran así entonces. Así eran las cosas en ese lugar y no había que darle más vueltas.<o:p></o:p>

2009-02-26T09:50:33Z

2009-02-26T19:45:00Z 286208

2009-03-13T19:37:11Z

el-tenao

2009-02-26T19:45:06Z

1 EL TENAO

2009-03-13T19:37:11Z

0.0.0.0

1838

13732 Hoy me he acordado de mis tíos y no puedo dejar de contar algo de ellos. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Bueno sí, le dio un ataque... ejem... un ataque de risa. No había manera de levantarla y he pensado que esto seguro que era algo digno de contar en el blog. Así que rauda y presurosa, he entrado en el blog. No he tardado en “loguearme”, bien, primer paso dado, segundo, cuando he ido a crear artículo, no ha tardado en cargar y yo ya tan emocionada, me he puesto con lo de mi tía.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y joé, tan bien me había salido de un tirón que me he acordado de que allí estaba también mi tío, fino como un espárrago, queriendo ayudarle a levantarse, oyeeeeee, que imposible, de verás, él lo intentaba pero mi tía no podia ayudar, por que sus risotadas hacía que se moviera para todas partes y no podía dirigir su fuerza hacia la misma dirección desde la que tiraba mi tío.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Él que en general es muy serio, le decia que tenía que ayudarle, con la cara de pocos amigos, la miraba pero tras el tercer intento, se ha dado cuenta de lo absurdo de la situación, así que ha empezado a sonreir, lo ha intentado otra vez pero al ser imposible, se ha caido encima de mi tía contagiado por la misma risa y claro yo allí, viéndolo todo, que no sabia si llorar o reir. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Pensaba que si me acercaba no iba a poder ayudar, y cuando les vi a los dos por allí riéndose como nunca, me acordé de la última vez que había visto reir a mi tío.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Era un día de sol, mi hermano y yo le habíamos robado el coche, y como no, cuando uno hace cosas de esas, pues lo estampamos contra un árbol.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Uffff, el miedo era mucho, pero llegamos allí, con una cara tan compungida, que pensamos que quizá así nos castigarían pero que no serían tan duros. Mi tía se puso echa una energúmena, según nos echaba la bronca llegó mi tío, que en cuanto se dio cuenta de la situación, se acercó a su mujer y le dijo algo al oido.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ella primero se quedó desconcertada y simplemente se calló. Nosotros estábamos más asustados que nunca, nos volvimos a nuestro tío pensando que si ella había sido dura, él sería la hostia, jojojo, pero según le miramos estaba descojonándose de risa. No entendíamos nada. Llegó, nos dío mil pesetas a cada uno (fue hace mucho, claro) y nos dijo que podíamos irnos al cine y tomarnos unas hamburguesas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿Sabes el miedo que da, cuando los adultos dejan de comportarse como deben? Tiempo después, nos enteramos. Mi tío quería librarse de ese coche, pero le era muy caro llevarlo al desguace. De aquel modo le habíamos resuelto la situación bastantee más barata... así que cuando mi hija se va refunfuñando... ¡¡¡no hay quien entienda a estos adultos!!!, siempre me surge una sonrisa de oreja a oreja.<o:p></o:p>

2008-06-03T18:19:10Z

2008-06-03T18:17:00Z 154841

2008-06-10T14:43:43Z

la-familia-no-deja-ser-familia-

2008-06-03T18:19:10Z

1 La familia...no deja de ser la familia...

2008-06-10T14:43:43Z

0.0.0.0

1838

13732 Su vida estaba arrinuada, era periodista. Siempre se había reido de todo eso que decían o llamaban "el síndrome de la página en banco". Pero ahora estaba para todo menos para risas. No podía ser verdad, le bullían muchas historias por la cabeza, pero en cuanto se ponía delante del ordenador adíos inspiración. Lo había intentando todo, PC, máquina de escribir, cuaderno. Nada, tres líneas y ya está. Era incapaz de seguir. Se sirvió un whisky, ni borracho era capaz de escribir nada. Prácticamente empapado en alcohol y lágrimas, se quedó dormido. -Shhhhh, se ha dormido, no hagais ruido. - Con el pedo que tiene, a este no le despierta ni el tato. - Joder, no te ensañes, sabes que está así por nuestra culpa, así que déjalo estar y ven que tenemos que trabajar. - Eh, vale, si a mi me da igual, pero eso sí, como sigamos así, este se nos suicida, creo que hemos elegido mal. - ¿Cómo que elegimos mal?, está dando sus frutos, ¡no puede escribir nada! - Ya, pero calculamos mal, parece que es lo único que tiene, si no le dejamos volver a hacerlo pronto se tirará por una ventana, te lo digo yo, - Es muy posible, pero algo tendremos que hacer, fíjate para lo que estaba utilizando su don. No hace más que tergiversar sus informaciones para conseguir llevar al público dónde él quiere. Se está beneficiando de la desgracia ajena, además de ayudar a sus amigos a conseguir un poder que le quitaron los votantes. - No es más que un carroñero. - Ya, pero fíjate, está así de jodido, porque no puede seguir enriqueciéndose con la desgracia ajena. - ¡Un momento, todo el mundo quieto parado!, nosotros estamos aquí, porque mantiene y se ha ridiculizado de nuestra razón de ser. - ¡Qué bonito que te ha quedado eso! ¿Ahora nos lo explicas? - Sabes perfectamente que el "Síndrome de la Página en Blanco" es nuestro medio para "decir" al sujeto en cuestión que podría escribir mucho mejor, que se está dejando devaluar en sus escritos y que ha de esforzarse si de verdad ama la escritura. Por eso, le quitamos la inspiración inmediata, para que cuando se siente a escribir, tenga que forzarse más y así sacar lo mejor de si mismo. - Ah, ¿y qué hacemos cuando tenemos un caso como este? yo no quiero que se dedique a escribir mejor, si lo que hace es esto - Y tampoco vamos a llevarle al suicidio, sería por muy podrida que tenga el alma, nosotros somos "una ayuda" no unos ejecutores. En teoría somos duendes buenos. - Pero sabes que no podemos irnos sin más, es algo que tiene que vencer él mismo, ahora estamos en un callejón sin salida - Es la misma conciencia del escritor la que nos llama al darse cuenta de que pierde calidad. Pase lo que pase, el único que tiene la clave, para superarlo todo, su bloqueo sus miserias, es él mismo...

2008-05-26T20:51:42Z

2008-05-26T20:48:00Z 150802

2008-05-30T19:09:33Z

el-sindrome-la-pagina-blanco

2008-05-26T20:51:42Z

1 El Síndrome de la Página en Blanco

2008-05-30T19:09:33Z

0.0.0.0

14587

9893 La sala era acogedora, ni muy grande ni muy pequeña. Casi parecía salida de un cuento. Con su chimenea y el fuego encendido, el sofá, una luz ambiente, la mecedora, la alfombra, el perro, la gata, los niños, el abuelo leyendo un cuento, todavía riéndose del rato que habían estado buscando sus gafas, hasta que dieron con ellas en el aparador, ¡¡¡dónde iban a estar mejor!!!, la abuela en la mecedora, con el periódico, pero se nota que no sólo lo está leyendo, sino que también está escuchando, porque la sonrisa va pareja a la del resto de la escena. No había televisión, solo una radio, de allá en los tiempos de matusalén, vamos de cuando surgieron por primera vez. El estilo de los muebles era rústico. No de un rústico moderno, nooo, era rústico porque así los habían comprado hacía muchíiiiiisimos años, mis abuelos. La casa desprendía calor de hogar, por todas partes. Sobre todo en la cocina, donde, todavía estaba la cocina de leña. Era como volver a principios del siglo XX. Yo todavía podía recordar como la gata dormía encima del perro, mientras éste movía el rabo feliz. Por todo ello a mi me encantaba ir a casa de mis abuelos. Era como hacer una excursión al pasado. Su casa estaba algo retirada ya de la aldea, así que uno tenía la sensación de estar perdido por algún rincón del paraiso. Rodeado de montañas, del valle y el riachuelo. Aquello era libertad pero como siempre con mis abuelos, también implicaba responsabilidad. Siempre nos hicieron trabajar mucho. Bueno, eso decía mi hermano, pero la verdad, es que haciamos las camas y ayudábamos a limpiar. Aunque lo más divertido era recoger leña y ayudar a la abuela a partirla. También aprendimos a cocinar y eso sí que fue todo un lujo, porque aprendimos en una cocina de leña. Hacíamos pan, pasteles y los preferidos del abuelo, buñuelos. Aquella casa representaba un lugar de ensueño, mágico, que conseguía ser mi refugio aún ahora, pasado los años. Y por eso mismo, decidí que si en algún sitio podía sanar la herida de mi hija sería allí. Tampoco les haría ningún daño a sus hermanos. Quizá en ese entorno, pudiéramos reencontrarnos con nosotros mismos. Mi ex no estaba muy convencido, pero la desesperación de ver como nuestra hija se autodestruía ayudó y mucho a que aceptara mi decisión y sorprendentemente se se convirtiera en una ayuda fundamental a la hora de comunicar la nueva situación familiar. De hecho fue él el que fue cercando a mis hijos, respondiendo a todas sus quejas y proposiciones y dejándoles sin salida. En su casa no se iban a poder quedar porque él iba a estar viajando mucho. Algún fin de semana si podrían ir y así ver a sus amigos, pero no iba a ser lo más habitual, porque ya avisaba que tenía toda la intención de ser él el que se acercaría a la aldea, para descansar de todo el ajetreo que se le venía encima. Los niños no se lo podían creer. Su padre les estaba diciendo que saldrían de la casa de los bisabuelos, para ir a pasar "su fin de semana" en la casa rural de la que en ese momento estaban escuchando una entusiasta descripción. Sus ojos como platos no se separaban de su padre, al que parecía que veían por primera vez. Hasta cuando les dijo que en las vacaciones, se podrían ir de ¡acampada!. Los niños alucinaban y a mi se me escapaba una sonrisa bobalicona que me devolvía al pasado, al ver en ese momento al hombre del que me enamoré. Tanto es así que sacudí la cabeza y decidí centrar mi atención en mis hijos, que era bastante menos "peligroso". Claudia, alta, morena con ese rictus de tristeza y amargura que no le abandonaban prácticamente nunca, sólo para dar paso a una rabia atroz, una furia que nos tenía asustados, estaba sentada, separada de sus hermanos, no dijo ni sí ni no, simplemente le daba completamente igual. Sus ojos verdes, apagados, miraban sin ver a su padre. Gonzalo con once años erea el que menos convencido estaba. Los ojos grises como los de su padre, le miraban con incredulidad, él había cifrado todas sus esprenzas en él, cuando yo les hablé de mi plan y ahora no sabía como actuar. Su cabecita morena, no hacía más que moverse negando en un movimiento totalmente inconsciente. Celia y Miguel, a sus siete años se miraban entre asombrados, disgustados, esperenzados. No sabían si conocer un paraje nuevo les serviría de suficiente distracción o iba a echar mucho de menos a sus amigos. Jimena estaba sentada encima de mi. No se perdía ni un detalle de lo que decía su padre. Sus ojos brillaban sólo de imaginar, los grandes planes de su querido papá. Su pelo pelirrojo contrastaba con mi cabello negro, su piel blanquísima con la mía centrina. Su entusiasmo hacía que se moviera más que una lagartija. Víctor nos observaba a todos mientras hablaba, de vez en cuando intercambiaba una mirada conmigo, cómplice, la mayoría de las veces, triste, tras posar su mirada en Claudia. Así después de aquella reunión, quedó decidido que nos íríamos un año, de pureba, a vivir a Aldea del Peral, donde la casa de mis abuelos, estaba casi tal cual la dejaron ellos al morir. </SIZE>

2008-01-23T22:51:57Z

2008-02-12T11:00:00Z 87244

2008-02-12T12:21:24Z

hogar-viejo-hogar-nuevo-

2008-02-12T11:00:04Z

1 Hogar viejo, hogar nuevo...

2008-02-12T12:21:24Z