La luna me vuelve loca!!

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19275 <IMG id=img_0 class=imgdcha src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/el-rincon/moon.jpg">La luna me cuenta cuentos, y yo veo burros montando en bici pasar por delante de mis narices… la luna se me insinúa como una puta callada que vierte versos sobre mi almohada… la luna me esta llamando y cuando me acerco me da la espalda… la luna me esta cegando ya no puedo ver luceros que alumbren mi alma en la madrugada… la luna se esta riendo de lo que siento y no me da nada… a ver luna ¿Cuéntame? ¿Porque me engañas?… mira luna lunera que me dijeron que tuviese cuidado al ser tu cascabelera!!!… me hechizas, me atrapas y no me das ninguna prenda de tu alma. Y yo tonta de mi… que te creía clara!!! Sinceramente lunita no te doy dos tortas porque se me partiría el alma, que aunque engañosa te muestras, yo sigo tu luz enamorada.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

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1 La luna me vuelve loca!!

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23993 <OBJECT style="BORDER-BOTTOM: 0px; BORDER-LEFT: 0px; MARGIN: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; BORDER-TOP: 0px; BORDER-RIGHT: 0px" width=425 height=344><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/0yG5STmnf7A&hl=en_US&fs=1&"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/0yG5STmnf7A&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT> <BIG>Cuentos para la reflexion Entre lo que lees y lo que Experimentas Un joven que vivía en un pequeño poblado del interior de Grecia no conocía el mar y deseaba aprender sobre él. Paso horas y horas en bibliotecas silenciosas, se sumergió en libros que lo describían y de los cuales aprendió mucho. Así fue capaz de describir su extensión, nombrar las criaturas que en él habitaban e incluso sabía los colores que el sol derramaba sobre la superficie al poniente. Su mente se pobló de toda clase de impresiones acerca de eso llamado océano. Cierto día recibió una invitación para viajar a la costa. Llego cuando el sol se ponía sobre las aguas. Los sonidos de las rompientes y la espuma salpicada magnificaban su hermosura. Corrió hasta la orilla, hundió sus manos bajo la superficie y llevo a su boca el agua salada. Quitándose los zapatos se internó en el océano y sintió la suavidad del agua que limpiaba la arena de sus pies. Mientras el mar se arremolinaba en derredor de sus piernas y la luz solar danzaba colorida hacia sus ojos, pensó: ¡conque esto es el océano </BIGBIG></BIG> <A href="http://www.cocrear.ec/">Coaching Ontológico Ecuador</A> <A href="http://www.cocrear.com.ar/">Coaching Ontológico Argentina</A> <A href="http://www.cocrearchile.cl/">Coaching Ontológico Chile</A> Gerardo <A href="http://www.globodisenios.com.ar/">Diseño Web y Posicionamiento</A>

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1 Aprender en la Acción

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3809 <IMG id=img_6 class=imgizqda src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miguelangel-sankar/herramientas20de20carpinteria.jpg">Había una vez, una carpintería a primera hora de la noche, donde todas las herramientas congregaron una reunión.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> El martillo, que era el más fuerte y el líder de todos dijo:<o:p></o:p> - Soy el más fuerte de todos, y creo que últimamente solo rompo cosas, destrozo otras herramientas, por lo que voy a demitir de mi cargo, y le cedo mi puesto a mi querida púa-.<o:p></o:p> Por lo que la púa le contestó:<o:p></o:p> - No puedo liderar este grupo, porque últimamente me rompo con mucha facilidad, y no hago otra cosa que pinchar a las personas. Cedo mi puesto a la lija-.<o:p></o:p> A lo que la lija le contestó:<o:p></o:p> - No puedo aceptar. Sólo lijo astillas, estoy desgastada y creo que no me queda mucho tiempo de vida. Le cedo mi puesto a la madera-.<o:p></o:p> La madera contestó:<o:p></o:p> No puedo, estoy húmeda y débil, y no creo tener fuerzas para poder afrontar ese reto, le cedo mi puesto a la sierra-.<o:p></o:p> - Yo no puedo estoy muy doblada, y últimamente no corto bien, ni en el sitio preciso, ni en el momento preciso-.<o:p></o:p> <o:p></o:p> De esta forma todas las herramientas discutieron entre todas, no hubo ningún acuerdo, y se durmieron sin arreglar nada.<o:p></o:p> A la mañana siguiente llegó el maestro carpintero, a primera hora de la mañana como siempre, porque le gustaba mucho su trabajo. Lo primero que hizo fue poner al Sol la madera, la cual se secó en seguida, cosa que ni ella misma comprendía. Seguidamente cogió la sierra, la cual enderezó muy rápido, y le dio fuerza (cosa que también a la sierra le asombró).<o:p></o:p> Después fue cortando trozos de madera, muy distintos unos de otros, y los lijó de tal forma que estaban totalmente lisos, brillantes y suaves (lo cual le sorprendió a la lija, porque no pensaba que era tan joven).<o:p></o:p> Luego se ayudó del matillo y las púas, y fue creando una silla maravillosa, donde las personas podían descansar perfectamente (el martillo y la púa se quedaron también anonadados, porque no se sentían tan útiles).<o:p></o:p> El maestro carpintero, les hizo ver las virtudes que tenían cada una, y que unas no podían vivir sin las otras.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Moraleja:<o:p></o:p> “ Si queremos ver los defectos de las cosas y las personas, veremos miles, pero si queremos ver las virtudes,….. veremos millones”<o:p></o:p> <o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_VrmcEK_FTEQ/SqqH26EBblI/AAAAAAAACVE/AV49e1vDS_g/s1600-h/200952452_e7cb04d76f_m.jpg"></A> <H2></H2> <A title="Estadisticas de acceso gratis y sin publicidad en www.tusestadisticas.com" href="http://www.tusestadisticas.com/ve.aspx?c=f7808102-718f-4bf9-b063-d82caf62f4ab" target=_blank border="0"> <A title=Blogs href="http://www.bloxdir.com/"><IMG border=0 alt=Blogs src="http://www.bloxdir.com/images/bloxdir.gif"></A> <A title="Guia viajes" href="http://www.edestino.com/"><IMG border=0 alt="Guia viajes" src="http://www.bloxdir.com/images/edestino.gif"></A> <A href="http://directorio-de-blogs.net/" target=_blank>Directorio de Blogs</A> <A href="http://s40.sitemeter.com/stats.asp?site=s4027527752" target=_top> <IMG border=0 alt="Site Meter" src="http://s40.sitemeter.com/meter.asp?site=s4027527752"></A> </OBJECT> <A title="Blog indexado en Bitacoras.com" href="http://bitacoras.com/top/bitacoras/geo/es"><IMG border=0 alt="TOP Bitacoras.com para España" src="http://bitacoras.com/top/bitacoras/boton/geo-es/peq-azul/lacomunidad.elpais.com/miguelangel-sankar/posts"></A> <A href="http://directorio-blogger.blogspot.com/" a><IMG src="http://lh5.ggpht.com/directorio.blogs/SMqirxy7b9I/AAAAAAAAAHU/qWCeGF6bcmg/s144/mini-banner.jpg" a <> </A> </TD></TR></TBODY></TABLE></TD></TR></TBODY></TABLE></TD></TR></TBODY></TABLE> <A title="Blog indexado en Bitacoras.com" href="http://bitacoras.com/top/bitacoras/geo/es"><IMG border=0 alt="TOP Bitacoras.com para España" src="http://bitacoras.com/top/bitacoras/boton/geo-es/peq-azul/lacomunidad.elpais.com/miguelangel-sankar/posts"></A>

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1 " LA CARPINTERÍA "

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10374 <h3 class="post-title entry-title"> <a href="http://meteko.blogspot.com/2007/11/extirpar-la-estupidez.html"></a> </h3> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_nPz616G6gCg/R0FlqxyrBvI/AAAAAAAAAD8/N2Z-ll9aZFg/s1600-h/bertold+brecht.gif"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 239px; height: 339px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_nPz616G6gCg/R0FlqxyrBvI/AAAAAAAAAD8/N2Z-ll9aZFg/s400/bertold+brecht.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5134496835773859570" border="0"></a> <div style="text-align: justify;"><El señor K. no consideraba necesario vivir en un país determinado. Decía: -En cualquier parte puedo morirme de hambre. Pero un día en que pasaba por una ciudad ocupada por el enemigo del país en que vivía, se topó con un oficial del enemigo, que le obligó a bajar de la acera. Tras hacer lo que se le ordenaba, el señor K. se dio cuenta de que estaba furioso con aquel hombre, y no sólo con aquel hombre, sino que lo estaba mucho más con el país al que pertenecía aquel hombre, hasta el punto que deseaba que un terremoto lo borrase de las superficie de la tierra. "¿Por qué razón -se preguntó el señor K.- me convertí por un instante en un nacionalista? Porque me topé con un nacionalista. Por eso es preciso extirpar la estupidez, pues vuelve estúpidos a quienes se cruzan con ella." "Historias del señor Keuner" Bertold Brecht </div>

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extirpar-estupidez-

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1 Extirpar la estupidez.

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83.54.14.193

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3488 1. Con la feliz publicación de los Cuentos reunidos de Sherwood Anderson (Lumen, 2009), nuestro saturado mercado editorial está un poco mejor provisto de clásicos de la narrativa breve norteamericana. Tras décadas de hambre y penurias (en realidad, casi todo el siglo XX) en las que no había otra cosa que echarse a la boca que malas traducciones y textos dispersos en antologías inencontrables, aquel áspero páramo empieza a trocarse en suave maná de ediciones decentes de cuentísticas completas, o casi: Scott Fitzgerald (Alfaguara, 1997), Dorothy Parker (Lumen, 2003), Saul Bellow (Alfaguara, 2003), Truman Capote (Anagrama, 2004), Flannery O'Connor (Lumen, 2005), Ernest Hemingway (Lumen, 2007), Carson McCullers (Seix Barral, 2007), Katherine Ann Porter (Lumen, 2007), Eudora Welty (Lumen, 2009). [...] 3. La traducción de Vicenç Tuset es impecable, igual que su prólogo: me pregunto si esa cristalina limpieza y fluidez de la prosa del Anderson traducido traducirá a su vez la del Anderson original sin añadirle ni quitarle nada. No sé. Mi fantasía es que el Anderson original quizá podría resultar algo menos pulcro y algo más expresivo (o más rancio). . 4. Miro fotografías de Sherwood Anderson: un Walt Disney triste, un John Steinbeck sin apostura, un Theodore Dreiser autodidacto y un poco chabacano. Cuando ríe se acentúa su carácter filisteo, como de vendedor de crecepelos enriquecido por el largo y exitoso deambular por los poblachones del Medio Oeste. Si aparece serio, refulge su enorme inteligencia de ojos apretados y escrutadores, pero también algo de su resentimiento, una turbiedad como de estar pensando en otras cosas, cosas suyas, todo el oscuro venero de sus mejores relatos. . 5. Siempre me ha fascinado la muerte de Sherwood Anderson, contrapunto burlón de sus existenciales desvelos en vida: se tragó un palillo de dientes mientras hacía un crucero por Panamá. El palillo viajó por el interior de su intestino: peritonitis. La suya fue una muerte casi tan estúpida como la de Roland Barthes (atropellado por una furgoneta de reparto en un inofensivo paso de cebra), aunque no tan estrambótica como la de Esquilo (un águila le lanzó desde los cielos una tortuga, confundiendo su calva cabeza con una piedra). Como en uno de sus relatos, parecía que la vida de Sherwood Anderson consistió en pugnar por alcanzar cierta clase de problemática dignidad, hasta que de pronto la muerte tan chusca, tan poco noble, puso las cosas en su sitio... [...] 8. Yo añadiría algo más: todos sus cuentos, sus mejores cuentos, surgen de una inadaptación de los narradores (que suelen ser también los protagonistas). Una mengua, una falta, algo (burdo o sutil) que no funciona bien en su mecanismo interior, en sus cuerpos/almas. Los narradores de los cuentos de Anderson son siempre zurdos contrariados, inocentes que han sufrido una violencia en su ser más íntimo y sincero, y que por tanto arrastran una ausencia, una herida que no cicatriza, y eso es lo que los convierte precisamente en narradores, en observadores perplejos de la vida y de sí mismos. [...] 11. Las historias de esos narradores heridos y perplejos se cuentan en oleadas, avanzando en espiral, volviendo una y otra vez sobre lo mismo antes de continuar la progresión hacia el meollo de lo que quieren contar y aún no han contado, con constantes digresiones que nunca aburren sino que fascinan [...] como fascinan las historias digresivas de las mil y una noches, con el efecto hipnótico de los buenos narradores orales, esos que vuelven una y otra vez sobre algo que parece que van a contar y no acaban de contar del todo, que hacen decir al escuchador, pero bueno, cuéntalo de una vez, estoy en ascuas, y no lo dejan moverse de la silla ni perder un solo instante la atención, y luego se escapan y acaban contando otra cosa, y esa otra cosa que cuentan puede ser una turbiedad, un ansia, algo quizá oscuramente sexual que no se atreven a nombrar, y que ponen con ingenua delicadeza delante de los lectores para que sean estos quienes se tomen el trabajo de interpretar... [...] . El artículo completo, en la revista <A id=link_0 title=http://www.spejismos.com/articulos.asp?n=98&s=4&num=8&tit=Las%20aventuras%20de%20ese%20momento,%20Cuentos%20reunidos%20de%20Sherwood%20Anderson%20(Edit.%20Lumen)&ent=Con%20la%20feliz%20publicación%20de%20los%20Cuentos%20reunidos%20de%20Sherwood%20Anderson%20(Lumen,%202009),%20nuestro%20saturado%20mercado%20editorial%20está%20un%20poco%20mejor%20provisto%20de%20clásicos%20de%20la%20narrativa%20breve%20norteamericana href="http://www.spejismos.com/articulos.asp?n=98&s=4&num=8&tit=Las%20aventuras%20de%20ese%20momento,%20Cuentos%20reunidos%20de%20Sherwood%20Anderson%20(Edit.%20Lumen)&ent=Con%20la%20feliz%20publicación%20de%20los%20Cuentos%20reunidos%20de%20Sherwood%20Anderson%20(Lumen,%202009),%20nuestro%20saturado%20mercado%20editorial%20está%20un%20poco%20mejor%20provisto%20de%20clásicos%20de%20la%20narrativa%20breve%20norteamericana">SPJismos</A>. . [ SHERWOOD ANDERSON, Cuentos reunidos. Barcelona, Lumen, 2009. Traducción y prólogo de Vicenç Tuset ] . [ Libros de cuentos ] .

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1 Mi Sherwood Anderson

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4237 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/la-mujer-poliedrica/P1080741-1.jpg" id="img_0" class="imgcen" height="253" width="185"> <big>Erase una vez</big>... un campesino que encontró en el campo un huevo de un tamaño tan grande, que nunca había visto antes algo parecido, así que decidió llevárselo a su casa. -¿Será de avestruz? Preguntó a su familia. -No, no es demasiado grande, Dijo el abuelo. -¿Y si lo rompemos?, Propuso el hijo. -Romperlo sería una lástima, porque entonces nunca sabremos a que ave pertenece, dijo el padre. -Así que finalmente decidieron colocarlo debajo de una pava que en ese momento estaba empollando. Cuenta la historia que a los quince días nació entre los pavitos, el enigmático pichón, al principio nadie pudo reconocer a que variedad de ave pertenecía, lo único que era evidente es que era el más grande entre todos sus compañeros, su plumaje era mucho más oscuro y devoraba la comida que le ponían con mucha avidez. Una vez crecido, cuando llegó el tiempo de levantar el vuelo, miro a su madre y le dijo entusiasmado: -Bueno, ha llegado la hora de volar, ¿me acompañas? La pava sorprendida por la proposición, le explicó: -Mira, los pavos no vuelan. Tienes que tener cuidado y no comer tan apresurado, porque te sienta mal y después dices tonterías. El misterioso pichón, se quedó en silencio un poco confundido. Pero el pichón cada vez que terminaba de comer, les decía a sus hermanos: -¡Vamos, vamos a volar! Hasta que uno de los pavitos le explico: -Los pavos no volamos, solo podemos caminar, ese es nuestro destino, así lo decidió Dios cuando nos creo. Haciendo caso a sus hermanos, nuestro misterioso amigo se dedicó todo el tiempo hacer todo lo que los demás hacían, caminar por un corral cercado, comer y dormir. Pero un día el veterinario del pueblo pasó por la granja y el granjero, aprovechó la situación para pedirle que identificara a la misteriosa ave. En cuanto la vio pudo reconocer de inmediato que se trataba de un cóndor. El cóndor ha nacido para volar por encima de los mil metros de altura, pero este en particular no lo hizo porque escuchó más la opinión de su entorno, que lo que él mismo sentía en su interior. <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/la-mujer-poliedrica/P1080752-1.jpg" id="img_0" class="imgcen" height="168" width="231">

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vuelta-casa-concepto-interno-

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1 Vuelta a Casa, un concepto interno.

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84.121.4.113

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12667 <DIV> </DIV> <DIV> </DIV> <DIV> </DIV> <DIV> </DIV> <DIV><IMG src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupis/333044_porbuena.JPG"> </DIV> <DIV> </DIV> <DIV> </DIV> <DIV> </DIV> <DIV> </DIV> <DIV> -¡Excelente libro!, no debería de faltar en la biblioteca de una casa, es un libro. <?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p> -¿Un libro, en extranet?<o:p></o:p> -Sí, un libro de cuentos, en el cual su preciosa autora nos mete en la testa, como decir lo que decimos.<o:p></o:p> -Ué, has dicho, “teta”.<o:p></o:p> -Malpensado sordo, “testa”, cabeza de melón.<o:p></o:p> -Ajá, me suena a Calver.<o:p></o:p> -Bien, en cierto modo. Pero Calver no muestra como bailar la jota mexicana, ni cómo darnos cuenta que estamos enamorados, sin haber deshojado una margarita. <o:p></o:p> Algunas reseñas encontradas sobre Cuentos Chinos de Alejandra Díaz-Ortiz: <o:p></o:p> *우수 도서!, 집에서 도서관에서 놓치지: La sabiduría, la ternura, volcada en los cuentos * 책이요? : La autora te enseña cómo hacerlo. *그래, 어떤 당신의 : Conozcan estas bellas historias. *럽 연합, 당신은 "가슴: Económico, podrás llegar de una manera más rápida a final de mes *말펜사 공항 귀, "종피, 멜론 머리: Rebosa de amor y de segundas oportunidades. *그래 것 같군요: La aventura de remontar un río, la belleza, aldeas y tribus.<o:p></o:p> *Particularmente leí este libro porque fue lectura obligatoria para ingresar en la Cavendish Writing Workshop. “ A”<o:p></o:p> Si leen un cuento al día, el martes 17 a las 20:00 en las Mañanitas, encontrarán el porqué de esta hermosa y extraña compulsión. Pero si leen un cuento al año, preparen testamento.<o:p></o:p> Lo dije, excelente libro, para la casa, para la biblioteca, para el mal de amores, incluso el dolor de muelas. No se lo pierdan en no se lo pierdan. Después habrá fiestuqui.<o:p></o:p> Postdata: se ruega a los caballeros lustren su armadura y a las damas, eso. <o:p></o:p> Ojito, a menudo dicen que las mujeres con el pelo corto son peligrosas, no es cierto. <o:p></o:p> Ah, lo olvidaba denle de comer antes al caballo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <A href="http://lacomunidad.elpais.com/grupis/2009/11/9/por-favor-me-dejes-sola-">http://lacomunidad.elpais.com/grupis/2009/11/9/por-favor-me-dejes-sola-</A> </DIV> <DIV> </DIV> <DIV> </DIV> <OBJECT style="BORDER-BOTTOM: 0px; BORDER-LEFT: 0px; MARGIN: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; BORDER-TOP: 0px; BORDER-RIGHT: 0px; -webkit-background-clip: initial; -webkit-background-origin: initial" width=445 height=364><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/ViBvWux8YtA&hl=es_ES&fs=1&color1=0x2b405b&color2=0x6b8ab6&border=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/ViBvWux8YtA&hl=es_ES&fs=1&color1=0x2b405b&color2=0x6b8ab6&border=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="445" height="364"></embed></OBJECT>

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2009-11-17T13:20:00Z 407298

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2009-11-16T23:51:06Z

1 Que no te cuenten cuentos chinos, Alejandra los cuenta mejor.

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89.140.182.98

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10374 <div style="text-align: justify;">Un Cuento con Moraleja A la muerte del autoritario padre, los siete hermanos reorganizaron sus vidas. Ya no tenían que obedecer las injustas imposiciones de aquel viejo despiadado, que aún siendo paternalista con ellos, nunca tuvo en cuenta sus opiniones, e incluso demostró dosis de gran crueldad. Los hermanos (cuatro chicos y tres chicas) compartían las faenas y tomaban sus decisiones democráticamente. Cuando se encontraban ante un dilema, el hermano mayor los reunía en casa, formulaba una pregunta y los hermanos contestaban con voto secreto, escribiendo un Sí o un No sobre unas papeletas. Así eran más o menos felices. Aquel día los hermanos tenían una gran tarta de postre. El hermano mayor les reunió para formular una nueva pregunta, dijo que antiguamente en la familia el postre estaba sólo reservado para los chicos, pero no para las chicas. Era una tradición que siempre se respetó, pero de todas formas, sometería la cuestión a referendum. Ganaron los chicos por cuatro votos a tres. Desde entonces las chicas nunca más volvieron a tomar postre. MORALEJA: ….¿Cuál es la moraleja? <a href="http://lacomunidad.elpais.com/meteco/2009/1/12/autodeterminacion-espana-" title="http://lacomunidad.elpais.com/meteco/2009/1/12/autodeterminacion-espana-" id=link_0>Una pequeña ayuda.</a> </div>

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1 Los Siete Hermanos.

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1 Que no te cuenten cuentos chinos, Alejandra los cuenta mejor.

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8862 <img src="../blogfiles/delbosque/leavingsector.jpg" id="img_2" class="imgcen" height="148" width="197"> Allá en verano del 1976 mi hermano y yo hicimos un viaje con mis padres al Berlín de la RDA. Recientemente habían permitido visitas de un día. Aun existía el muro. Fuimos en coche, cruzamos el país de oeste a este. En el primer trecho todavía existía la antigua autovía del Reich que nos llevaba casi todo el tiempo lejos de las poblaciones. A cada pocos kilómetros estaba apostado un coche de la STASI (Policía estatal) de control de carreteras. Cuanto más nos adentrábamos al interior, la autovía fue sustituida por carreteras secundarias que atravesaban a pueblos medio derruidos y más sórdidos que no habíamos visto nunca. Las casas todavía llevaban marcas de ametralladoras. Las pocas tiendas eran como las que había visto en las antiguas fotos y películas de la posguerra. Como únicos adornos unos carteles alabando los logros del socialismo real en que creían vivir colgaban en cualquier parte. La gente vestía ropa gris y anticuada. Al ver nuestro coche se volvían huidizos y aceleraban el paso cabizbajo. Parecía como si hubiésemos viajado a través del tiempo. De vez en cuando parábamos en una de las pocas zonas de servicio de la carretera. Las estanterías de aquellos supermercados estaban vacías, no había colores, ni carteles de publicitarios. Todo estaba envuelto en un gris desconsolador. De las pocas personas con las que nos cruzábamos, emanaba una espesa desesperación y no medían más palabras de las necesarias con nosotros. Para entrar en el Berlín de la RDA teníamos que pasar a través del Checkpoint Charly en la estación de metro Friedrichstrasse No nos permitieron entrar con el coche y teníamos que dejarlo en un sitio vigilado. Nos confiscaron nuestras cintas de música, revistas y todo que pudiese aportar alguna información sobre el mundo libre. A cada paso habían puestos de control. En todo momento nos rodeaban soldados con ametralladoras en ristre. Fue una experiencia de la más aterradora. Nos arrimábamos como polluelos a nuestros padres. Finalmente nos dejaron subir a la superficie y paseamos por la ciudad. Vimos un mercado que tenía por única mercancía melocotones. La gente se abalanzó sobre los puestos ambulantes como si su existencia dependiera de ello. Al poco tiempo desmontaron los puestos por fin de existencias. Entramos en unos grandes almacenes del KaDeWe, los más grandes y famosos de la RDA, un edificio enorme con no sé cuantas plantas. Era época de la vuelta al cole y la planta baja estaba dedicada a ello. Pero, ¡no había nada! En todas las estanterías había, además del vacío absoluto, como único género, cinco carteras y cuatro estuches idénticas. Me faltan las palabras para describir lo que vi. Nos sentimos incómodos y vigilados. Salimos corriendo. Después de haber guardado infructuosamente una cola interminable para acceder a la famosa torre de radiofusión Der Lange Lulatsch nos dijeron que ya no podía subir nadie más. Era Julio, teníamos sed. Así que nos sumamos a otra cola considerable para comprar unos refrescos en un quiosco de la plaza. Esperamos pacientemente a pleno sol hasta que casi nos tocó el turno. De repente, los tipos empezaron a cerrar y a desmontar el puesto. Se había terminado la mercancía y ¡no había más! El resto de cola se disipó. Nos quedamos a cuadros. Había otro quiosco cerca que vendía polos. Otra vez pasó lo mismo. Eso ya era el colmo de los colmos. Teníamos hambre y sed y nos dirigimos al único restaurante donde un ‘extranjero’ podía ir a comer, al histórico Rotes Rathaus (Ayuntamiento Rojo) que albergaba un restaurante enorme en la planta baja a lo largo de todo el edificio. No habíamos llegado a entrar siquiera, cuando ya nos echaron casi a patadas. Con cuatro palabras escuetas nos ordenaron que esperáramos en la calle hasta que se nos llamara. Pasaron cinco minutos, pasaron diez, pasaron quince hasta que nos llamaron para entrar. Nada más franquear la puerta nos pararon los pies y tuvimos que aguardar otra vez no sé cuanto tiempo, hasta que nos llevaron a una mesa. Atravesamos todo el edificio. ¡Menudo viaje! Era un sitio enormemente extenso con incontables mesas, distribuidas en compartimentos a lo largo, todas vacías, con las luces apagadas. Seguimos a la encargada en fila india hasta el final y nos colocó en la última mesa al otro extremo del edificio. Éramos los únicos clientes a la hora de comer. Nos sentamos y ella se fue. Pasaron otros quince minutos hasta que volvió a aparecer con una carta del menú y se marchó. La carta tenía varios platos combinados, postres, zumos, refrescos, vinos, café y tartas. Cada uno elegimos y vino la camarera para tomar nota. A todo que decíamos nos respondió malhumorada que ‘de eso no hay’ y, al final pedimos todos el mismo y único plato disponible. Con las bebidas ocurrió lo mismo. Lo que había era zumo de melocotón y agua del grifo, no había refrescos, ni vino ni cerveza para mis padres. Pasado un rato llegaron las bebidas. El zumo era del tiempo y tan espeso que había que diluirlo con agua. El restaurante estaba sumido en un absoluto silencio. No entró nadie más y todo seguía en penumbra. Se nos hizo una eternidad hasta que se oyó el tintineo del carrito de servicio al fondo. Se oía llegar desde lejos, se oía llegar, tintín, tintín, hasta finalmente apareció delante de la mesa. Estábamos hambrientos como lobos y atacamos los platos en seguida. La comida estaba casi fría y la carne del guiso estaba vetada de grasa correosa. El sabor de la salsa al menos era aceptable y nos comimos lo que se podía. No pedimos postre y yo fui al baño. Había que bajar al sótano por una escalera cada vez más sórdida. El sitio era horripilante. El pasillo se perdía en la oscuridad, no se veía el fondo. Conductos y cables de todo tipo atravesaban techo y paredes, la pintura caía a trozos, todo desprendía un tufo a humedad y moho. Como única iluminación había unas lámparas de cueva. Entré en el cuarto de baño, eso si se podía llamar así. Ahí los techos eran bajos y abovedados, parecía no haberse reformado desde el siglo XVII. El moho había comido toda la pintura. Había tubos de todos tamaños en paredes y techo, cubiertos de montones de toallas mojadas y sucias. No había ni una sola ventana ni un tragaluz. Intenté no tocar nada y me di prisa para salir de ahí. Eso entonces era el famoso Ayuntamiento Rojo pensaba. Todo parecía vivir del cuento. Por fin salimos a la luz del día y ya respiré aliviada. El ambiente me oprimía y me dificultaba la respiración. No nos atrevimos ni hablar abiertamente por la calle. Por nuestra vestimenta y nuestros hábitos más libertinos destacábamos de entre todos. La gente nos evitaba. Intentamos no llamar la atención. Después de visitar el Denkmal des ewigen Soldaten ruso (monumento del soldado eterno) con sus antorchas que nunca se apagaban, buscamos una cafetería para tomar tarta y café. Había una enfrente, albergada dentro de un edificio histórico que tenía una amplia terraza en la que daba un agradable sol vespertino, rodeada por las balaustradas de piedra blanca. Buscamos una mesa libre, de las 15 había una sola ocupada, y nos sentamos. Pasó como un cuarto de hora sin que ocurriese absolutamente nada. Ni un camarero se asomó. Así que mi padre entró para ver si nos atendían. A regañadientes nos cogieron el pedido. Cuando preguntamos qué tipo de tartas había nos dijeron que entráramos para verlas. La vitrina estaba casi vacía, únicamente había tarta de queso con cerezas de la que sólo quedaban 2 trozos. Me pregunté porque nos han hecho entrar si sólo había eso. Menos mal que me gustaba y la pedimos. No sé cuánto tuvimos que esperar hasta que nos trajeron el pedido y, como me había quedado con hambre después de tan ‘opulenta’ comida, ataqué vorazmente a la tarta. No había ni tragado ni el primer bocado cuando miré al plato y vi a un gusano meciéndose a los cuatro vientos desde el medio de una cereza... Terminamos la merienda y volvimos a las andadas. Queríamos ver al famoso museo egipcio para ver la estatua de Nefertiti. Nos pegamos una caminata tremenda para llegar. En la puerta colgaba un cartel diciendo ‘cerrado por obras hasta nuevo aviso’. Recogimos el coche en la estación del metro. Nos devolvieron nuestras cintas todavía calentitas y las revistas estaban hojeadas y con dobleces. <img src="../blogfiles/delbosque/enteringsector.jpg" id="img_3" class="imgcen" height="192" width="276"> A la vuelta se hizo de noche. Tenía la sensación de haberme metido en una realidad paralela como los sitios insólitos de las historias de terror. Todo respiraba la más absoluta desolación. Los pueblos estaban apenas iluminados y no se veía ni un alma por las calles. Pasé el viaje ensimismada. Me preguntaba cómo se podía vivir en un país tan reprimido que no dejaba respirar, que no tenía color, alegría. ¿Cómo se podía llamar a eso socialismo, ni comunismo? ¿Qué país es este, que encierra a su gente detrás de unos muros infranqueables, sin contacto con el exterior?

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viaje-al-mundo-paralelo

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1 Viaje al mundo paralelo

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