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Tres tristes tigres

2008-06-16T22:55:01+02:00

Tres tristes tigres triscaban trigo en un trigal.
No tiene gracia, no tenían porque estar los tigres en un patético trigal, ni para mezclarlo, ni para retozar en él.
Y sería normal, dado el caso, que estuvieran tristes. Los tigres no triscan, los tigres copulan con las tigresas y cazan y devoran animales y hombres.
¿Por qué coño tienen que estar en un asqueroso y aburrido trigal? ¿Por qué esa tristeza en un animal que debería ser y sentirse orgulloso?
Los rumiantes, los burros, las ovejas… Los mansos retozan y triscan el trigo con su deambular cansino. Ellos son tristes.
Es una burda mentira; los tigres no son tristes y jamás lo han sido. La gente inventa estas cosas para consolarse de su propia miseria. Cabrones.
Yo sí que soy más triste que el cadáver de un bebé.
Aunque más peligroso.
Un bebé al que le está devorando la cabeza un triste tigre.
Tal vez han confundido el pelaje ensangrentado de sus belfos con la tristeza. Son tan idiotas los hombres, que confunden ferocidad con aflicción. Los hombres no distinguen el cabello rubio ensangrentado de las espigas de trigo. La gente debería graduarse la vista más a menudo.
Tres tristes tigres triscan cabellos dorados como el trigo en un matadero.
Pesarosos sois vosotros; pobres y previsibles. Lo pervertís todo, queréis quitarle la belleza a lo salvaje porque vuestra vida es tan mediocre e insana, que enfermáis de ponzoñosa envidia por lo más genuino. Y es vuestra envidia lo único que os mantiene activos. Cabrones, cabrones, cabrones, cabrones…
Ni siquiera jodéis por méritos, jodéis porque pagáis y porque no tenéis donde elegir. Jodéis por suerte. La suerte de los idiotas.
Lo jodéis todo, joderíais a un pobre animal como joderíais a vuestro hijo en la cuna si vuestro Cristo de los tarados os lo pidiera. Malditos…
Si fuera Dios, vuestras cabezas se caerían mientras camináis tristes por vuestro territorio, os las arrancaría y las tiraría a una era llena de trigo y tigres.
Miles de tristes cerebros triscando trigo.
Tristes vosotros, mala gente que apesta el planeta.
¿Un tigre triste? Tristes fueron vuestros padres al follar, tristes os alimentaron y tristes murieron; por eso yacen unos cadáveres encima de otros y están pegados por podredumbre, grapados unos a otros por cintas de miles de gusanos que son felices.
Alguien tenía que ser feliz.
Tristes vuestros dioses de mierda, esos dioses que deciden con vuestra cobardía, quien devora a quien. Nadie decide por un tigre, el tigre se alimenta de trozos de carne en movimiento como vosotros. No comen carroña ni animales muertos. Vosotros sí, cada día.
Ninguno de esos tres tristes tigres obedecería a ningún amo ni Dios. Le arrancarían las cuerdas vocales de un zarpazo.
Hijos de puta, queréis joder a los tigres. Cazadlos y matadlos, pero no los imaginéis en un trigal, no los imaginéis tristes. Insultáis a los tigres, insultáis al planeta y provocáis que os descerraje un tiro en la cabeza con este preciso y potente Mauser de calibre 30-30.
La madre empuja un carrito de la compra tan lleno de bolsas y paquetes, que parece que va a volcar al girar por una de las calles del aparcamiento.
La niña camina con un peluche entre los brazos. La madre le grita algo y la pequeña, sobresaltada, corre hasta alcanzarla. Se detienen frente a una furgoneta familiar.
Esto es tristeza.
Le ruego a Dios si existe, que guíe mi bala por el camino de la verdad, que sea certera como certero es el tigre en su salto tras acechar a la presa.
Que la sangre corra y el trigo sea triscado por el labriego, no por un tigre. Que la presa muera y el cazador se alimente. Como siempre tuvo que ser. Algo verdadero, algo coherente. Algo de esperanza para mí.
Para los tigres…
Que así sea, amén.
Uno, dos… Y la cabeza de la niña revienta entre una nebulosa de sangre. Estoy tan lejos que la detonación de la bala no la ha podido escuchar nadie, se ha camuflado entre tanto ruido de gente y coches allá en la zona comercial. La madre tiene medio cuerpo dentro del maletero acomodando la compra y no podré disparar con rapidez antes de que se de cuenta de que su hija es un triste cadáver.
Cargo otra bala.
Tres tristes tigres…
El pequeño aún da un par de pasos cogido de la mano de su padre cuando la bala le destroza el corazón y desintegra el hombro izquierdo.
… triscan trigo…
El padre da media vuelta con rapidez y nuestros ojos se encuentran sin que él sea consciente que mira directamente a la muerte con los ojos ciegos. No ve nada, es el efecto devastador de la bala que le ha destrozado la espina dorsal a la altura de los omoplatos, el que le ha obligado a girarse de repente hacia mí. Un títere ya roto.
La muerte tiene caprichosas reacciones.
… en un trigal.
Aún queda otra bala para mí, otra bala que lleva una sonrisa dibujada. Nada de tristeza, no quisiera morir triste. No quiero triscar en un trigal.
El sabor del cañón es desagradable, tan desagradable como un trigal lleno de tigres tristes.
El gatillo es suave y su tacto terso, conforta mi ánimo.
Tres tristes tigres…
No. Los tigres no se suicidan ( y no soy tan valiente com ellos). Los tigres siguen devorando hasta que se les da caza, un elefante los parte en dos, o mueren de viejos con sus belfos canos.
Con el dorado pelaje ya marchito.

Desmonto el fusil, recojo los casquillos de las balas y con la mira telescópica en una mano y un cigarrillo en la otra, espío toda esa tristeza que ocurre casi cuatrocientos metros más allá. Hay tanta gente alrededor de los muertos que no los dejan pudrirse en paz.
Y no es tristeza, no hay tristeza cuando alguien es cazado, sólo miedo entre los que aún viven. Deberían tomar clase lenguaje de refuerzo. No es razonable confundir la tristeza con el miedo. Son cosas distintas y que nada tienen que ver.
Lo mismo que los tigres y el trigo.
Tres tristes tigres…
Cabrones, mis tigres no… Ellos sólo mueren, no son como nosotros.
Nunca serán tristes.
Odio los trabalenguas, nunca se me han dado bien.

Iconoclasta

Que se muera

2008-06-16T22:39:43+02:00

¿Qué me has hecho, preciosa? Me has sumido en un nefasto mar de amor. Me he bañado en tu boca, me he deshecho en ella y ahora no te tengo...
Y me dejas así, tirado sin ti.
Te alejas con él y me dejas con los pies hundidos en hormigón.
Qué carencia has creado ¿y pretendes que agonice así hasta morir?
Durante años... lo que me quede de vida.
De puta vida.
Y no tengo salvación, no me puedes liberar de este ansia porque tú eres mi respiración.
No es justo, no hay justicia en el amor sin respuesta. En el pensamiento unidireccional.
No es justo que haya alguien mejor que yo.
Debería morir al que ahora sonríes.
No soy un buen perdedor.
Que muera, que muera, que muera, que muera...
No estás conmigo, y me engaño.
Puedo sentir los labios, la lengua, tu cuerpo con el pensamiento.
Es mentira, mi vida; no te puedo sentir sin tocarte.
Si consigo ver tu rostro hermoso, se deshace como cera caliente cuando tus ojos le sonríen apartándose de los míos.
Te evoco y me desespero abrazando el aire.
¿Sabes que mis dedos intentan tocarte? Y tocan aire aunque yo me masturbe pensando que es tu cuerpo.
No me engaño, mi vida, sólo es un mal consuelo.
Y es un consuelo árido, que apenas dura lo que el semen tarda en enfriarse entre mis dedos.
Un desesperado consuelo y sonreír a la mierda que el destino me tira a la cara.
Al cabrón que es mejor que yo.
Mi sonrisa es un odio insano y letal; lo mataría.
Escondo mi dolor como un augusto; me he pintado una negra sonrisa; si me cortara sangraría lágrimas.
Mi mano es la desesperanza, mi mano es tu mano.
Pero no me engaño, soy viejo y sé de espejismos.
Sé de mi condena.
Sé que moriré sacando la lengua creyendo que nado en tu boca.
Y sabré que estoy muriendo, es normal; los cerebros se dan cuenta de estas cosas pero; no esconderé la lengua.
Seré tenaz amándote en pleno viaje a la nada.
¡Cómo odio tu preciosa sonrisa cuando es para él!
¡Qué putada, mi vida!
Que se muera, que se muera, que se muera...
Que se te muera en brazos ese cabrón.

Iconoclasta

La Puta Vida & Cía

2008-01-06T11:40:38+01:00

Tenemos trabajo. Debemos realizar un par de cosas antes de morir.
Atención, mis apreciados suicidas; prestad mucha atención porque en caso de morir a disgusto no se podrá repetir.
¿Estáis nerviosos?
Sí, sé que sí. Incluso yo, vuestro amigo y monitor, me encuentro nervioso. Estamos ansiosos por dejar de estar vivos.
Por morir, más concretamente.
De verdad, me siento igual que vosotros, nunca he hecho una cosa semejante; pero soy un profesional y lo disimulo bien; nuestra empresa es la mejor del ramo.
Ya conocéis más o menos como funciona nuestro servicio. Yo soy un facilitador de muerte del consorcio La Puta Vida & Cia. Y estoy entrenado para esta sola y única misión.
Si vosotros morís, yo muero con vosotros.
No es un truco, veréis como la tapa de mis sesos saldrá volando con mi saludo de despedida.
Y se trata de hacerlo al unísono, todos.

- Sr. Iconoclasta; allá al fondo, deje de decir que será el primero. Creo que la vanidad y la chulería están de más en estos momentos; y no se ría tan ostentosamente.
Este es un momento trágico.

Tras los tests y pruebas por los que han pasado, sabemos que no son cobardes ni traidores y si alguien fallara o se arrepintiera en el último momento, que lo haga; nadie obliga a morir a nadie. Pero se quedará solo en la vida como ahora lo está. O acompañado por seres que no aprecia, y eso es lo mismo. Allá él.
No os preocupéis por estas lágrimas que corren por mi cara, no voy a arrepentirme. Es que pienso en mi mujer y mis hijos y me emociono.

- Sr. Iconoclasta, deje de escribir y atienda. No, ahora no puede conectarse a Internet; ha de prestar atención como todos. ¿No ve que le está restando solemnidad al acto?

Bien; creo que ahora que estamos un poco más centrados debemos comenzar a evocar todas esas experiencias que nos han destrozado algunas expectativas; expectativas truncadas por otros seres ambiciosos, envidiosos y evidentemente mucho menos inteligentes; ya que han basado sus logros en vuestro trabajo, en vuestras conquistas. Seres que ahora se están acostando con vuestras esposas y esposos. Seres que han provocado una ruina o un desencanto; o tal vez os hayan robado libertad.
Seres que no os han dejado prosperar por envidia; porque sois más carismáticos e inteligentes. Seres que con su sola visión o con solo el timbre de su voz consiguen incomodaros.
Y son tantos que es inviable asesinarlos a todos.

-Bien. Silencio. Quiero ver la ira en vuestro rostro. El asco profundo y repugnante que os produce el saber que vuestro compañero de vida está con su amante. El odio hacia aquellos que han triunfado a costa vuestra. Es necesario que visualicéis sus muertes.
Si morimos que sea con rabia y con asco.

- Sr. Iconoclasta, le ruego que se comporte y no de golpes al mobiliario con esa vehemencia.

Debéis sentir asco, odio y un profundo rencor hacia Dios; sí ya se que eso no existe pero; la mayor parte de esos seres repugnantes por culpa de los cuales estáis aquí, sí que creen en ello. Es una forma de insultarlos, de ofenderlos.
Así que nada de resignación, cuando apretéis el gatillo que sea recordando los seres queridos que han muerto, por las enfermedades y accidentes que os han hecho perder un tiempo precioso de vida.
Es necesario hacer sentir mal al mayor número posible de seres. Vuestra cara congestionada por el odio o la ira instantes antes de apretar el gatillo será fotografiada y enviada a cada una de las personas que habéis relacionado en vuestra lista. Es necesario que vuestros dientes asomen amenazadoramente. Que no les quede duda alguna de que morís odiándolos.
Os aseguro que no es nada agradable para alguien recibir ese "obsequio".

- No se preocupe, Sr. Iconoclasta, la foto de su pene erecto se adjuntará al retrato de su cara.

A propósito, si desean este extra de obscenidad
deberán pagar un pequeño suplemento; antes del tiro de gracia, por supuesto.
Bien, silencio; una última vez. Quiero ver la cólera en vuestros rostros. La náusea profunda y repugnante que os produce el ver a vuestra pareja con su amante; es un ejemplo.
Es necesario sentir un profundo odio y rencor hacia dios, a cualquier dios, no importa si sois crédulos o no; lo importante es morir sin miedo y con desprecio por todas aquellas mentiras con la que nos han estado machacando el cerebro. Se ha de sentir mal el mayor número posible de seres. Es vuestra venganza y la vergüenza de ellos.

- ¡Me cago en Dios! Repetid…

- Y ahora gritando.

- Les felicito, mis locos suicidas, parece que han nacido para ello.

- Sr. Iconoclasta, eso de escupir y tirarse ventosidades está de más. No es elegante. Ni esa risa…

- Ahora un alarde físico, pegad patadas al suelo, pisotead a vuestros odiados seres, pisotead a los dioses. A los que os abandonaron porque el otro la tenía más gorda o porque la otra era más joven y tenía las tetas más gordas.
- ¡Que revienten!

- ¡Hijos de puta! Repetid…

Sí ya lo sé, ojalá tras matarnos pudiéramos resucitar y revivir este momento.
Hay tanta emoción…
Casi me dan ganas de no suicidarme para poder ser el facilitador del siguiente grupo; lo hacéis tan bien que me gustaría vivir otra vez más el momento. Ruego disculpéis este arrebato emocional.
Si seguimos así, no nos suicidaremos…
Tranquilos, era broma, de aquí no sale nadie vivo.

- Sr. Iconoclasta, esa risa…

Y ahora la segunda parte, sois un grupo de nobles, aristócratas de la dignidad. Presentaos los unos a los otros y otras.
Abrazaros como colegas, con ese afecto que tan poco os cuesta obsequiar. Servirá para que vuestra muerte tenga algo de agradable.

- A ver... tampoco se trata de realizar un acto sexual, Sr. Iconoclasta. Y Sra. Ana, les ruego que no sean tan carnales.

- Adoro esa valentía trágica…

Creo que moriréis con el deseo de haberos conocido en otro momento mejor. Seguro que un adiós irá para ese ser al que habéis abrazado. Algo puramente desinteresado. Algo inusual.
Eso es bonito, mis apreciados suicidas.
Y ahora coged cada uno vuestro respectivo revólver.
Levantad el gatillo del arma.
El cañón a la boca.

- Es que me lo imaginaba. Un abrazo para el impetuoso Sr. Iconoclasta, el cual no ha podido esperar más. ¡Qué prisa! Ojalá nos encontremos con él camino a ningún sitio.

- Nos echaremos de menos ¿verdad?

- Mis queridos suicidas...

- ¡YA!

Iconoclasta

Una piedra (runing stone)

2007-09-17T09:21:39+02:00

A veces uno camina distraídamente y le da una patada a la piedra que se encuentra en su camino.
La piedra le dice que no está bien ir dando patadas a las piedras, mientras se aleja rodando, casi irritada.
¿Qué se le puede contestar? Pues nada, se le pega otra patada y tarareamos a Dylan con su rolling stone.
Un runing stone.
Una simple asociación de ideas, no puede hacer daño. Se ha de sonreír ante la ocurrencia.
Hay días que el ingenio se apodera de nosotros de la misma forma, que la estupidez se cierne sobre el pequeño cerebro del triste conductor que mata a toda su familia al salirse de la carretera.
Así de inopinada y sorpresivamente.
Súbitamente.
Súbita como...
Se debe tomar nota de esa ocurrencia ingeniosa y jamás creer que las piedras hablan.
Sólo se quejan, no quieren ni buscan conversación.
Ojalá pudiera la piedra apartarse del camino (piensa ella); la pobre.
Ojalá pudiera usar su experiencia para salvarse de la patada.
Ser un rolling stone por voluntad propia y no por voluntad de algún caprichoso cualquiera. Sólo quiere ser eso, un runing stone; nada más, una piedra con capacidad de rodar por ella misma. Sin deseos de pensar, reír, hablar o sentir.
Un simple rodar cuando haga falta, cuando sea necesario.
Lo neceseario para no llorar súbitamente.
Súbita como...
Ser justo lo necesario para no tener ingenio y no parecerse al gracioso de la patada.
A ése que teniendo la libertad de movimiento y albedrío no puede evitar patadas de otros.
¡Maldita piedra y maldito ingenio!
Estúpidas reflexiones de una simple patada.
Hace mucho calor, hay mucha verticalidad en el sol y no es necesario gastar energías en dar otra patada. Ya se suda lo suficiente sin dar patadas.
La piedra parece esperarle en mitad de su camino, incluso parece jadear tras los metros que ha rodado.
Llega a ella y le pega otra patada que la lanza a rodar erráticamente por la ancha acera de la arbolada avenida. Esquivando otros pies.
Súbitamente la piedra, el runing stone, cambia de dirección.
Súbita como...
La piedra acaba estrellándose contra el pie de granito de un banco.
La piedra se parte en tres trozos con un quejido ¿lastimoso?
Parece haber sangrado. Como si hubiera habido muerte.
Y la sombra de la pena se dibuja en su mirada, como si un viejo amigo hubiera muerto.
Da algo de pena, tanto ingenio a cuenta de la pobre piedra.
Se ha roto de forma súbita.
Súbita como...
Hace dos meses que encontraron al pequeño Ramón muerto en su cama, un domingo.
Pálido entre las sábanas que ahora hacían de sudario. Y la boca tapada con ellas como a él le gustaba.
La mortaja.
Pálido y frío. Pálido como la cera.
La vida le pesa como una losa.
Frío como el metal, un frío que le congeló el brazo y el corazón al tocarlo, al abrazar y besar y acariciar su cabello muerto. A su mujer muerta en llanto y gritos. Ni un sólo hálito salía de la boca de Ramón, ni un poco de calor arrancó de su cuerpo muerto.
La muerte súbita.
Estaba dormido y no pudo apartarse del camino de la muerte, no pudo convertirse en un runing stone.
Y sus pulmones se olvidaron de respirar, de coger aire.
Angelito... (a veces su mujer dice esta palabra y él pierde un latido de corazón).
Ellos dormían tan tranquilos al otro lado del tabique mientras Ramón se apagaba. Se moría.
Una súbita muerte de la muerte súbita. De una piedra, de un runing stone que no era necesario ser sacrificado.
Cuatro años de vida, de amor por el pequeño Ramón... Y ahora ha de dedicar el resto de su vida, todos sus años al dolor, a la ausencia de su hijo. A olvidar su voz y sus risas. Y los llantos que a veces le partían el corazón.
Su hijo murió con la misma facilidad y sorpresa que la piedra.
Ahora él es una piedra, y no tiene ganas de correr, de rodar.
Y la vida se afianza en sus hombros dejándose caer en ellos con todo su peso; se nota en su espalda encorvada.
Detiene sus piernas ante la valla que le separa de una profunda sima, de los cimientos de una obra en construcción 25 metros abajo.
Los hierros retorcidos del forjado de los pilares parecen querer subir. Son como nervios rasgados que afloran de un muñón seco y encostrado.
No quiere ser piedra (runing stone), apenas una sonrisa interior aflora ante el ingenio.
¡Ja!
Quiere ser ángel, como su hijo, está cansado de patadas.
De un rodar errático y doloroso.
Y sorteando la valla se sitúa en el borde del abismo. Otro acceso de ingenio que le hace sonreír.
Ahora ha de hacer el salto del ángel.
Una simple asociación de ideas.
Extiende los brazos en cruz, junta las piernas y las mantiene rectas. Su pecho se ensancha tomando aire y con un elegante impulso se lanza al vacío, siente en el vuelo como todo el peso de la vida desaparece de sus hombros al mismo tiempo que las negras terminaciones nerviosas de los muñones evitan que toque suelo.

Iconoclasta

Puta

2008-04-02T01:21:51+02:00

Tumbado no estoy cómodo y el rincón más oscuro de la terraza no me protege. No necesito protección, sólo ocultación.
La tela plástica de la tumbona, está engañosamente húmeda, es mi sudor la que me hace sentir incómodo.
Si no hubiera un aire tan lleno de mierda podría ver las estrellas.

Es la primera noche del verano, la misma calima de cada año. La humedad omnipresente que da un brillo grasiento a las pieles, no aporta sensación de frescura; no se mueve una sola ráfaga de aire que arrastre mi aura recalentada.
Hay silencio en la madrugada, a pesar de los sonidos del sueño. Una tos sale de alguna ventana abierta como una confidencia nocturna de la noche urbana.
Desearía oír el canto de los grillos.
El suspiro de mi puta.

Llora un bebé y su llanto flota en el aire, queda prendido, suspendido y amplificado, parece tan cercano… Sólo el rugido de un motor lo acalla.
Una persiana baja rápida golpeando el alféizar y después el silencio total. Algo que disfrutar.
Mi puta, si vieras lo caliente que estoy, si vieras en esta oscuridad mi pene erecto y venoso por ti.
No sé si te amo, busco tu coño sagrado.

Cierro los ojos en la penumbra y el oído parece imitarlos, los gritos sin sentido de un borracho se me antojan ahora los de un simple animal al que se puede cazar. No pertenecen a alguien que tiene el cerebro podrido, no hay rastro de humanidad en ellos.

Ella duerme y yo traidor y nocturno, te evoco.
Exhibo para ti y ante el mundo durmiente mi pene en el puño; el puño eres tú, tu boca, tu coño y tus manos.
Mi puta preciosa…
Sudo más y no sé si es por la meteorología o por mi excitación. Bajo el puño con fuerza tirando del pene con ansia lujuriosa y noto que el mierdoso aire es más fresco al sentirlo en el glande desnudo y terso. Sobrecalentado.
Me decías cuando te follaba:

-Llámame puta.

-Puta… puta… puta… -te susurraba.

Tú gemías con cada palabra, como si cada puta pronunciada, tensara uno de tus nervios; te retorcías con mi boca entre las piernas, con mi lengua recorriendo tu sexo empapado.

-Diossssss….-decías en casi un lamento.

Y yo era más hombre, tu bestia.
Tu placer.
Hace tanto tiempo que no te susurro…
Busco a mi puta en la oscuridad, en la noche; quiero pagarte.
Mi puta.
Mi puta deseada.

Tu precio ha sido tan alto que poco queda de mí, me he quedado sin mí.
Apenas podría pagarte una miseria.
Puta…
Te deseo por el día, esposado a la luz; combatiendo y ocultando mi paranoia, mojando el calzoncillo. Soy un animal en celo husmeando en el aire tu coño, acechando tu alma en los rincones. Te deseo toda.
Soy un ser infame.
Y en la noche te ansío desnudo, desbocado.
Oculto.

Mi puño resbala alrededor del pene, lo fricciona y mi vientre se contrae con ataques de placer.
Ataques cardíacos de mi corazón acelerado latiendo la palabra: puta… puta… puta…; siseo en la noche como un ser de pesadilla. En una pesadilla sin ti.

-Puta… Puta… Puta…

Mi puta querida.
Puta entre las putas, porque aún sin saberlo, me cobras el alma. Me arruinas el espíritu.
Te llevas mi semen, me dejas vacío. Solo en un mundo atestado.
Con un fuerte espasmo golpeo la tumbona con los pies, tiembla toda la estructura. Siento escurrirse el semen por mis testículos con los ecos de un orgasmo intenso.
Me arrancaría el pene desesperado de gusto, me sujeto a él catapultado al placer.

Se enfría el semen, se enfría siempre rápido y me molesta. Y a pesar de ello, lo extiendo como tú lo hacías; untándome los huevos, las ingles, el vello del pubis… Con la otra mano escurrías las últimas gotas bombeando el bálano con tus increíbles y templados dedos. Suaves como seda. Me hacías escupir entre gruñidos las últimas gotas de mi pijo aún palpitante.

-Diosssss… -volvías a decir.

El puto dios.
Mi puta.
Puta… puta… puta…
Un día nos separamos, o me separé, o te separaste. O lo que fuera que ocurrió.
Y desde entonces, en las noches de verano me hago oscuridad, me fundo con la noche.
Cuando ella duerme soy noche.
La noche es tu antifaz y el fuego invisible en el que ardo, la hoguera que me consume de deseo eres tú.
Puta… puta… puta…
Mi puta amada.

Ya la noche se despierta y las náuseas del borracho la humillan y ensucian.
Tú te retiras, has cobrado de mí.
Mi deseo, mi leche…
Con un suspiro llevo mis manos arriba, rompiendo el aire sólido y enquistado en si mismo. Asfixiante. Quiero atrapar tu imagen, mi espejismo.
Y como humo te vas.

Por el rabillo del ojo percibo el fugaz movimiento de ella.
Ella despierta y volviendo rápida y silenciosamente a la habitación, dejando un gemido de entendimiento que queda llorando en el aire; enganchado en la caliginosa noche.
Otra confidencia nocturna de un dolor.
No la consolaré, dejaré que su dolor se expanda con el entendimiento, con la tácita y lacónica verdad.
Hasta mi piedad te has llevado, mi puta amada.
Puta… puta… puta…

Iconoclasta

VOY A SER FELIZ

2008-09-03T20:44:26+02:00

Este poema va dedicado a la persona que hizo que no pudiera pensar en nadie más los tres útimos años de mi vida. Ayer te volví a ver y me he dado cuenta de quien eres. Ha hecho falta que me trates mal para que sepa que lo que me decían era verdad. También se lo dedico a todos aquellos que se han cegado de amor y han perdido el tiempo con alguien que no les merecía:

Hoy ya me da igual
No se que será
Pero me da igual

No te quiero más
No voy a llorar
Hoy voy a dejar
de pensar...en tí

Y mi vida se paraba
si veía tu mirada
Si tus labios
me hablaban
Si tus manos
me tocaban

Ahora el viento
ha pasado
Y el tiempo
me ha enseñado
que voy a vivir mejor
si tu no estás a mi lado

Y va a ser
que es verdad
Que ya ves
que me das igual

YA no volveré
a llorar así
NO permitiré
rallarme por tí

VOY A SER FELIZ

Primer Video de Aqui No Hay Quien Viva

2007-10-25T19:12:45+02:00

Si eres un fan de Aqui No Hay Quien Viva como yo; no te puedes perder este "capítulo".

Es un montaje de los mejores momentos de esta nuestra comunidad; desde el primer capitulo al último.

PD: Lo he echo yo

ErAsE uN rEcUeRDo - ANHQV-

Has mojado mi pañuelo blanco.

2007-07-05T10:08:18+02:00

(Foto tomada de La mirada del Ángel).

Has mojado mi pañuelo blanco con lágimas de nácar ácido.
Tus párpados no han podido contener, al fin, el aluvión de tus pensamientos.
Tus hombros tiemblan mientras sigues apoyada en la esquina del vagón.
Tus manos crispadas delatan el dolor profundo que sufres.
La galleta que de momento sujetas se hace de cemento en tu boca mientras piensas en él.
Tus delgadas piernas se comban como si no pudieran aguantar el peso de la sorpresa.

Antes de que tus fuerzas escapen me acerco a ti y te ofrezco mi pañuelo.
No te sorprendes y lo aceptas como si te agarraras a la única ayuda que puedes encontrar.
Tu novio, ¿verdad?
Al agitar tu cabeza no puedes evitar que alguna lágrima escape furtiva de tus ojos y caiga al suelo del vagón dejando una marca indeleble.
Me lo imaginaba.
Llora ahora todo lo que puedas y no vuelvas a hacerlo más.
Nadie merece tu llanto de veinte años cuando es de desesperación.

Tomo mi pañuelo mientras la puerta se abre y encaro mi transbordo sin mirar atrás.
En mi bolsillo siento una humedad ácida y caliente como la vida. Me resulta familiar.
Subo el volumen del mp3 a tope mientras suena Sheena Is a Punk Rocker a toda pastilla.
Es lo que tienen los Ramones, que despejan la nariz y suavizan la garganta.