Cuento de Navidad, Dickens en 3D

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7298 Quién le iba a decir a Charles Dickens que <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/A_Christmas_Carol" title="http://es.wikipedia.org/wiki/A_Christmas_Carol" id="link_1">aquella historia que escribió</a> en 1843 sobre el huraño y antipático señor Scrooge y su antipatía por la Navidad terminaría viéndose en el siglo XXI en los cines en 3D. Gracias a la tecnología que permite atrapar el movimiento de actores reales y transformarlo en animación, podemos ver una versión muy digna de <a href="http://www.disney.es/FilmesDisney/cuento-de-navidad/" title="http://www.disney.es/FilmesDisney/cuento-de-navidad/" id="link_3">Cuento de Navidad protagonizada por Jim Carrey</a>, presente prácticamente todo el tiempo en pantalla. <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/de-cine/cuentonavidad.jpg" id="img_0" class="imgizqda">No hace falta recordar el argumento de esta historia. Eso del jefe antipático, que no quiere saber nada de su familia ni ve problemas más allá de sus narices al que se le aparecen los fantasmas de las Navidades pasadas, presentes y futuras, y termina cambiando su forma de ser gracias a las experiencias que vive con estos tres seres venidos del más allá para dar otra oportunidad al afortunado Scrooge. Pero, en esta ocasión, la historia es lo de menos. La tecnología ha llegado para ayudarnos y para cambiar la forma en que se entiende el cine, o, por lo menos, un tipo de cine. Que te pongas unas gafas y veas manos que parece que puedes tocar, nieve que cae delante de tus narices o fantasmas que vienen a por ti hace que lo que era una simple película de animación se convierta en una experiencia diferente y divertida. También la posibilidad de capturar el movimiento de los actores y convertirlos en seres de animación, como ya se hizo en Polar Express, demuestra sus avances en Cuento de Navidad. Gracias a esta tecnología podemos contar en una película de dibujos con las interpretaciones de Jim Carrey, Colin Firth, Gary Oldman, Robin Wright Penn o Fionnula Flanagan en un reparto verdaderamente interesante. Disney se apunta un tanto con su nueva versión de <a href="http://www.disney.es/FilmesDisney/cuento-de-navidad/" title="http://www.disney.es/FilmesDisney/cuento-de-navidad/" id="link_4">Cuento de Navidad</a>, aunque quizá se adelante un poco en el tiempo (se estrena en España el 13 de noviembre, aún alejados de las fechas navideñas, digan lo que digan en El Corte Inglés). Una versión brillante, entretenida, muy interesante técnicamente, con algún que otro sobresalto (no parece aconsejable para niños pequeños) y que nos trae ya el sabor del turrón y el olor de la Navidad directo a la sala de cine.

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1 Cuento de Navidad, Dickens en 3D

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3438 Estoy seguro que esto lo colgue hace un par de dias,pero no me aparece!!!Asi que ahi va de nuevo,ya que quiero conservar el post(por los dibujos,mas k na) <IMG class=imgizqda alt="" src="http://s3.amazonaws.com/lcp/guillermez/myfiles/DWARVES13.jpg"><IMG class=imgizqda alt="" src="http://s3.amazonaws.com/lcp/guillermez/myfiles/DWARVES8-OK-1.jpg"><IMG class=imgizqda alt="" src="http://s3.amazonaws.com/lcp/guillermez/myfiles/DWARVES1-1.jpg"> <OBJECT height=505 width=640><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/RVsmufDY2RY&hl=es&fs=1&"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/RVsmufDY2RY&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="505"></embed></OBJECT> <IMG class=imgizqda alt="" src="http://s3.amazonaws.com/lcp/guillermez/myfiles/DWARVES16.jpg"><IMG class=imgizqda alt="" src="http://s3.amazonaws.com/lcp/guillermez/myfiles/DWARVES9.jpg"><IMG class="imgizqda <img src=" alt="" src="http://s3.amazonaws.com/lcp/guillermez/myfiles/DWARVES6.jpg" DWARVES11.jpg? myfiles guillermez lcp s3.amazonaws.com http:><IMG class=imgizqda alt="" src="http://s3.amazonaws.com/lcp/guillermez/myfiles/DWARVES5.jpg"> <img class="imgizqda" src="http://s3.amazonaws.com/lcp/guillermez/myfiles/DWARVES10.jpg" alt="" /><img class="imgizqda" src="http://s3.amazonaws.com/lcp/guillermez/myfiles/DWARVES4.jpg" alt="" /><img class="imgizqda" src="http://s3.amazonaws.com/lcp/guillermez/myfiles/DWARVES12.jpg" alt="" /><img class="imgizqda" src="http://s3.amazonaws.com/lcp/guillermez/myfiles/DWARVES11-1.jpg" alt="" />

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1 DWARVES Pics & video "We must have blood"

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18595 Tiré la alpargata por la ventana. Cerré la puerta de casa y bajé por las escaleras. Una vez abajo, cabreado como estaba, se me olvidó lo que desde hace tres días se ha convertido en una especie de broma macabra. Casi sin tiempo de mirar hacia arriba y la alpargata me dió de lleno en la cabeza. Se me enrojeció la frente, y el aura. Gruñí, y minutos más tarde se oyó un estruendo felino: que no era más que mi voz distorsionada. Era como el sonido de un pasa puré, que amplificado hacía olvidar su origen. De una vuelta le seguía otra. Y el sonido pasado se hacía notar como un refrendo de que las leyes físicas también son puestas en duda si las variables que manejamos son otras. El rincón sonoro no iba a ser menos, y la falta de gravedad un aprendiz del demonio. Con la ira asomándose en las aletas de mi nariz, lancé hacia los cielos la suela emperifollada de cordones y otros cueros remachados; y subí las mismas escaleras por las que acababa de bajar. Entonces vi mis huellas sobre un suelo recién fregado, junto a mi piernas borrosas en dirección contraria a la que llevaba yo. Ya arriba. Abrí la puerta, me dirigí a la ventana y sin casi asomarme saqué mi brazo y sin apenas esfuerzo, abrí mi mano para alcanzar una alpargata que subía con impulso hacia mi ventana. De no haberla cogido, la siguiente vez que hubiera bajado es posible que algo más contundente que un simple calzado me hubiera acariciado las sienes. Una vez recuperado el humor pensé en lo que estaba sucediendo. Aunque no lo entendía, trataba de poner en orden mis ideas. Habíamos recorrido espacios temporales distintos, y una de dos: o yo iba especialmente rápido o el objeto lanzado estaba sometido a una atracción flotante, una especie de desviación gravitacional. No sé. Pero por n momento me ha aparecido ver ahí abajo a alguien que se parecía mucho a mí, en idéntico gesto de sorpresa y a punto de lanzr la alpargata hacia arriba (que ha sido entonces cuando yo la he cogido). Perplejo me senté frente a la televisión y minutos más tarde dieron la noticia de que alguien se dedicaba últimamente a lanzar objetos desde una calle que era la mía. Entrevistaron a un tipo que era como yo, o que simplemente era yo mismo, y me quedé escuchando cómo, mientras oía la noticia del suceso, alguien llamaba a la puerta para reclamarme daños y perjuicios por haber violado la frontera temporal. Abrí la puerta y un foco me iluminó la cara al tiempo que me hacía una pregunta... que ya sabía cuál iba a ser porque acaba de ver por televisión la entrevista... como noticia de sucesos de última hora... Queréis que siga...

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1 la frontera temporal (previo)

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18595 <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jota-salas/MUJERINCERTIDUMBRE.jpg">el misterio de la noche acaba por perder el norte la estrella se hace polar y el azul intenso se bautiza purpurina blanca para que exista el infinito las pecas de tu cuerpo el humo de mi tercer abrazo cuando Baco se ríe atrapando sueños donde el carmín también es color sangre y la frontera un vergel de luces que lleva la nueva el barco de todos los mares

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18595 <IMG id=img_0 class=imgizqda src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jota-salas/MUJERTOKIOELPOZO.jpg">Se enamora de una sonrisa blanca y radiante, eterna y radial. Se deja seducir por las promesas que la luna proyecta confusa sobre un antojo del suelo. Abajo, una abertura que atrapa la tierra entre sus manos de piedra. Una argamasa perfecta y natural llamada milagro. Un pozo o la caricia de la vida. Desde lo ancestral, en lo freático, edáfico y medioambiental. Un recorrido velado piedra a piedra por las fronteras que llamamos paz.

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1 MUJER TOKIO

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18595 <BIG>Hay versos que no riman, pero no por eso son menos bellos</BIG>. Que las líneas sean armónicas es un asunto trivial. El lenguaje es carnal, pasional, musical... envoltura que provoca, que despista. Todos los alfabetos son secretos si se escriben desde el rubor. De eso saben los poetas. No es imposible que al hallar las ciudades minúsculas, que se esconden en los hoyos de las civilizaciones, hagamos propósito de enmienda. Tanta tierra, capa a capa bajo a nosotros que volvemos nuestra mirada hacia las huellas de las mareas que llevamos dentro. Qué queremos dejar en este mundo de trazos desdibujados. <BIG>Lo que importa es hacer chocar la intención con el propósito</BIG>, y de resultas: tantos pedacitos que recolectarlos es una tarea vital. Osea que dura toda una vida. <BIG>Las sombras son propiedad de los vivos, y el miedo es gratis e inútil</BIG>. El desconocimiento nos hace fuertes, y con la vejez y la experiencia que nos dota el transcurrir de las muchas palabras que nos ha bañado el pecho, tenemos la certeza de que el tiempo también nos ayuda a desaprender algunos relatos que nos invita a desgarrarnos algún rincón del corazón. Chisssssst... aún queda la letra "a".

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1 Todos los alfabetos son secretos

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10032 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mikel-urmeneta/Agresiones-1.jpg" id="img_1" class="imgcen"> El copiloto viajaba ordenando ideas y paisajes. Dormia. Inventaba historias. Mi padre dibujaba con el dedo en el vaho que se formaba en la parte interior del parabrisas mientras mi madre conducia y yo flipaba. Herede esa aficion paterna. Incluso diria que la perfeccione. Ayer en cuanto el sol se oculto, mi mano lobo ataco a mis pobres y desprotegidos pies. Una autoagresion en toda regla que quedo solo en un susto. Un par de horas despues me agredi de forma mas severa y menos voluntaria gracias a uno de esos cremosos geles con menta que estan tan de moda en los hoteles y logran que tras la ducha te ardan los güevos, el cuello y el culo; y que el capullo y las yemas de los dedos se vuelvan todavia mas suaves, como si les hubieran dado ese aceite que echan a las tapicerias y salpicaderos de los coches cuando los llevas a limpiar. El sedoso escocimiento suele remitir con otra ducha y utilizando solamente la pastilla de jabon. El copiloto viajaba ordenando ideas y paisajes. Dormia. Inventaba historias. De vez en cuando, se rascaba alguna parte de su cuerpo.

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1 Agresiones

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18595 Al revés. Exhalo un hálito frío, tan intenso que no me pregunto de dónde viene esta nube que me sobreviene. Un cambio. Un salto desde una plataforma -digamos éterea-. Viene algo así como un brusco descenso térmico. Súbito como un relámpago en la espalda. En la esquina del cielo se rompe un trueno, y lo llamo diez veces antes de salir de estampida hacia otra llamada de zigzagueante luz. Son ocho segundos: yo el primero que abre las ventanas, que espera que me atraviese el pecho. Una temeridad probable, no es ninguna muestra de valentía. Un mero porcentaje que se pierde en el tiempo. Llueve, y en el interior de la tele también. Se ha perdido la señal, y es mi abuela quien hace la de la cruz. Una cruz apostólica y romana, una cruz de duelo y temores nunca satisfechos, ni aliviados. Un cielo vívido y capaz de afrontar un intermitente reflejo, me dice ahora que abajo, estamos nosotros. Por lo tanto, son ahora dos segundos, y algo se rompe bajo nuestros pies. Como en un mal sueño cojo mi cometa y comienzo a elevarme. Mi hermana se sube al globo sonda y canta una canción de los gatos locos, y acaba por alejarse. Flota el oxígeno junto a las hojas que se han alzado en torbellino. LLoran las antenas, las barandillas, y los castilletes de cada uno de los edificios que apuntan al cielo. Rasgo la mirada cuando algo se me mete dentro. Descubro que las luces se apagan en hilera, en las calles anejas. No hay vacunas para la gripe tormenta. Los mares se levantan cada vez más y más, absorven las islas pacíficas, y las costas se vuelven arrecifes de coral. Mi sombra pregunta porqué las vacas son sagradas, y sus trajes son casi más caros que sus coches, porqué los números se acuestan en lujosas mansiones, mientras que las palabras piden limosnas bajo el aguacero. Al revés, hace un calor espantoso y tengo una fiebre que me incendia el alma. Una concentración de luces inverosímiles cuando cierro los ojos. Lo veo todo claro: somos ciegos ante la magnitud que nos envuelve.

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1 al revés

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18595 O es por los pelos, o no se llega a nada. De una fortuna crecen las demás. Y yo que me conformo con poco. O se debe a la voluntad del bardo: que no para de cantar. Pero la fiesta lo es más si se riega con ese elixir que el Druida ha preparado en esta semana. Era eso, o atracar a la farmacia. Para eludir la realidad que me aplastaba el pecho, que me arrancaba los pelos desde los poros. Marcado como un tatuaje prohibido. Me señalaban como "aquel que volvió a caer". Gabriel elevado a tres. No era nadie más. Por eso me fuí al campo, donde todo estaba endiabladamente verde y fresco. Con sus mosquitos tigre, mosquitos elefante, y mosquitos de sueño ligero. De acampada. Me olvidé del sudor propio, para preocuparme del ajeno. Todos somos axilas y vello púbico al atardecer. También los callos, también el dolor en la sien, también la sensación eterna de sed a pesar de acabar de beber. Al atardecer. Sombras y linternas: más sombras que linternas. Y ni el hambre podrá conmigo. Pienso en todas las cosas que viajan por mis venas. Como no tengo ventanas, me las fabrico. Me procuro pequeños orificios en los que depositar la confianza de mis compañeros que saben de mi dependencia febril. Aún así sigo sudando, pero recobro la respiración. Una lágrima roja se estampa sobre la hoja que descansaba bajo el árbol -digamos chopo-. Los senderos se llenan de historias que cuentas las hojas. Ni me gustan ni me disgustan. Pero casi todas acaban mal: por los suelos. A todos nos sorprende la brisa de la noche, que acaba con el calor con en el que el día nos ha intentado asesinar. Y aunque es de noche y todos están desnudos en sus tiendas, los árboles siguen ahí. Podría pensar en follar, pero estoy en otra cosa. El olor a descomposición vegetal lo impregna todo, y no dejo de pensar en la sed. Cada vez uno necesita más y más. No le vale a uno con una dosis cada día: ahora me acerco a tres. Y sin remedio tendré que caer en el primer pozo que encuentre, y abandonar este barco en el que he clavado mi tenedor de placeres inventados. el desgarro se vuelve sombra al haber rebasado mi límite. Ya no hay más capacidad de aguante. Sólo cabe el abandono y la deriva. Las esquelas me dan risa. Mañana se acabó la fiesta.

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1 un tenedor pinchando un barco

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18610 <title>INDIO GRIS Nº 8. Revista unipersonal de recolección de basur</title><meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUser%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link rel="Edit-Time-Data" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUser%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_editdata.mso"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype><style>  </style> REVISTA UNIPERSONAL DE RECOLECCIÓN DE BASURA Nº 8. AÑO 2000 JUEVES 20 DE JULIO FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2000<o:p></o:p> NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN ÁRABE, PORTUGUÉS, ITALIANO Y CATALÁN<o:p></o:p> <a href="http://www.momgallery.com/"><img src="file:///C:/DOCUME%7E1/User/CONFIG%7E1/Temp/msohtml1/01/clip_image001.jpg" v:shapes="_x0000_i1025" width="115" border="0" height="200"></a><o:p></o:p> INDIO GRIS, ES PRODUCTO DE UNA FUSIÓN EL BRILLO DE LO GRIS Y EL INDIO DEL JARAMA <st1:personname productid="LA FUSIÓN CON" w:st="on">LA FUSIÓN CON</st1:personname> MÁS FUTURO DEL SIGLO XXI <o:p></o:p> <a href="http://www.indiogris.com/portada.htm">Indio Gris</a><o:p></o:p> <div class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"> <hr width="100%" align="center" size="2"> </div> <h2 style="text-align: center;" align="center">INDIO GRIS Nº 8<o:p></o:p></h2> <h2 style="text-align: center;" align="center">1<o:p></o:p></h2> Quise saber del tiempo y desde entonces vivo encerrado.<o:p></o:p> Espero haber encontrado el tamaño y la letra apropiada para mis ambiciones, que no son pocas. Ayer compré un ordenador portátil que en otros escritos me han regalado.<o:p></o:p> Me resulta impresionante estar escribiendo.<o:p></o:p> Algo habré entendido, algo de mí habré dejado en el camino para entender.<o:p></o:p> OJOS DE AZÚCAR, MIEL, ETERNO DOLOR.<o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">2<o:p></o:p></h2> Estoy en mí, estoy en mí y nada me alcanza.<o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">3<o:p></o:p></h2> Ya no puedo decir que no puedo, y el hombre que me acompaña se tranquiliza, se desploma.<o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">4<o:p></o:p></h2> Quedarse quieto, Menassa, que tiene que pasar el crecimiento.<o:p></o:p> 11 de Diciembre de 1991<o:p></o:p> Hoy la pasé fatal. A la mañana temprano me llamaron argentino para invalidar lo que estaba defendiendo.<o:p></o:p> ¿Tendré que aislarme aún más? ¡Qué delirio de soledad! O bien, ¡Qué soledad! Algo no he comprendido. Algo no he comprendido para nada. Argentino ya no soy, Español tampoco puedo. Pobre Indio, indio pobre, Sin patria que defender Sin bandera que agitar Sin alma que doblegar.<o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">5<o:p></o:p></h2> 16 de Diciembre de 1991<o:p></o:p> Hoy entregamos a imprenta el Nº 1 de <st1:personname productid="la Revista EL" w:st="on">la Revista EL</st1:personname> INDIO DEL JARAMA.<o:p></o:p> Siete años deseando y luego alguna cosa ocurre, estoy contento.<o:p></o:p> Comunicación con todos hacia todos, eso será nuestro nuevo poder.<o:p></o:p> En cuanto a la cumbre de Mastrich, hemos conseguido lo que consiguen los pobres. Tengamos cuidado.<o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">6<o:p></o:p></h2> No quiero que hagan conmigo lo que hacen con todos.<o:p></o:p> No me gusta lo que hacen con los creadores<o:p></o:p> No me gusta lo que hacen con las mujeres.<o:p></o:p> No me gusta lo que hacen con los viejos.<o:p></o:p> No me gusta. Que no me gusta.<o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">7<o:p></o:p></h2> El mundo no cae.<o:p></o:p> Soy yo el que se muere, gritaba el condenado.<o:p></o:p> Y nadie le escuchó.<o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">8<o:p></o:p></h2> El Indio del Jarama, me lo dijeron ayer, es la puesta a prueba de la razón de ser de Europa.<o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">9<o:p></o:p></h2> Las cosas llegan a extremos inabordables.<o:p></o:p> Viviendo a solas con ella, la vida era placentera todo el tiempo y alcanzábamos el goce cuando a ella se le antojaba.<o:p></o:p> Una vida ideal para escribir pero yo no podía del todo.<o:p></o:p> Hicimos el amor, comimos algo. Ahora estábamos a punto de tomar un café. No podíamos enganchar en ninguna conversación, estábamos tranquilos, placenteros.<o:p></o:p> El teléfono sonaba impertinente. Resolvíamos las llamadas rápidamente y volvíamos a lo nuestro.<o:p></o:p> Hoy era un día difícil, no enganchábamos en nada, pero estábamos ahí, parecíamos de piedra.<o:p></o:p> Calientes sí, pero frenando con todas nuestras fuerzas las ambiciones de volar, el deseo de la trasmutación.<o:p></o:p> Ella se pasea por delante de la máquina de escribir, varias veces. En una de las veces sale desnuda del baño haciendo gestos como de acariciarse sin llegar a hacerlo y desaparece por la cocina.<o:p></o:p> Vuelve semi-vestida, como desnuda pero con un pañuelo de seda natural atado a su cuello, con dos cafés y un pequeño cigarrillo.<o:p></o:p> Fuma y convida libremente, hace como que no se da cuenta de nada. Atiende el teléfono y dice palabras inconexas. A mí me parece que ella, mientras habla, me muestra las tetas insinuando una relación de tres: Ella, yo y el teléfono.<o:p></o:p> Yo me hago el tonto porque me avergüenza sentir esas cosas y hago como que escribo.<o:p></o:p> Me miro la pija de reojo y me limpio con una caricia prolongada una hojita de yerba caída, al azar, sobre mi pija. Como la hojita se resistía, primero sentí que estaba atravesando por una ceremonia de coronación:<o:p></o:p> Gloria a la pija del siglo y enseguida me mojé el dedo medio con saliva y pegué en mi dedo la pequeña hojita rebelde y no me la comí por pudor frente a mi mujer que, del otro lado del escritorio, también como yo, hacía como que escribía.<o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">10 <o:p></o:p></h2> Hoy estoy derrotado, la máquina está mejor diseñada que yo. <o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">11 <o:p></o:p></h2> Existen esperanzas para todos menos para mí, gritaba el condenado y todo el mundo lo escuchaba. <o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">12 <o:p></o:p></h2> Cada día que pasa siento con más pasión querer ser un gran escritor. Un escritor verdaderamente grande. Escribiendo 8 horas diarias todos los días de la semana todos los meses del año. Eso quiero para mí cuarenta años más, sólo eso. <o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">13 <o:p></o:p></h2> Me la garché tres días seguidos sin detenerme a pensar y la pija se me paraba a cada rato hasta el cenit Al comienzo del cuarto día ella hizo un comentario, o dos, sobre el particular. Algo así como: -¡Qué barbaridad, cómo estamos garchando! y, también, una leve alusión a que en Buenos Aires, nos llevábamos mejor sexualmente. Yo sentí que ella me atribuía una desgana sexual en Madrid que yo no acepto padecer, como tampoco puedo aceptar que Buenos Aires tenga sobre mi sexualidad un efecto benéfico. <o:p></o:p> Pero me comporté de manera cobarde. No le dije nada. <o:p></o:p> A partir de ese momento, el sexo entre nosotros cambió de dimensión. La pija, mi famosa pija marinera, desapareció y comenzaron a cobrar una dimensión espectacular mis manos, sus manos, nuestras lenguas. <o:p></o:p> Gozábamos como cerdos gozando pero al no querer reconocer en nosotros el acontecimiento de una trasmutación sexual, andábamos por la casa como si estuviéramos enojados, como si el goce fuera una condena. <o:p></o:p> ************************************ <o:p></o:p> CUADERNO DE ECONOMÍA POLÍTICA - OCTUBRE DE 1991 <o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">14 <o:p></o:p></h2> Mejor que decir es hacer. Mejor que prometer es realizar. <o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">15 <o:p></o:p></h2> Los únicos privilegiados son los niños, si siguen siendo niños. <o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">16 <o:p></o:p></h2> Hoy me gustaría contar con todo lujo de detalles la vida económica de un psicoanalista director de una Escuela de Psicoanálisis. Sin miedo a mis colegas, sin miedo a Hacienda. <o:p></o:p> Mi economía actual (1991), al menos en entradas y salidas, es la siguiente: <o:p></o:p> ENTRA UN MONTÓN, SALE TODO; más que una empresa, una cloaca primitiva. Entra todo, sale todo. No hay asimilación, no hay proceso. Nadie puede decir: ha pasado el tiempo, hemos crecido. <o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">17 <o:p></o:p></h2> He cumplido hace muy poco tiempo 51 años y espero, a partir de los 55 años, ganar el mismo dinero con la mitad del trabajo. Si por el contrario sigue la demanda social de que yo siga siendo un trabajador a tiempo completo, me gustaría invertir en negocios que funcionen o den dinero fuera del campo de la poesía. <o:p></o:p> Y aunque pueda, tiemblo, no sé si por miedo a no poder o, precisamente, esta vez, miedo, terror a poder. <o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">18 <o:p></o:p></h2> No todo se resuelve pensando en el Edipo. Hay cosas de la infancia que quedan en la infancia. <o:p></o:p> Yo también soy un boludo crónico y me veo, dentro de unos años, trabajando menos, escribiendo más, gozando de todo cuando, en realidad, trabajaré cada día más y un poco mejor, escribiré como siempre lo que se pueda y seguiré gozando de lo mismo de siempre. <o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">19 <o:p></o:p></h2> El dinero es brutal pero posible. El deseo, también, es brutal pero imposible. <o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">20 <o:p></o:p></h2> Es un buen dinero el que se gana trabajando como psicoanalista pero, también, es cierto que el 90% del trabajo de un psicoanalista es insoportable para cualquier mortal que no lo sea. <o:p></o:p> El dinero que cuesta ser un psicoanalista debe descontarse del dinero que se gana, como se descuenta la luz bienhechora, el agua inevitable. <o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">21 <o:p></o:p></h2> Ella está totalmente equivocada y recién son las 8 y 30 de la mañana <o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">22 <o:p></o:p></h2> El único hilo poco firme del sistema es que vivimos de los neuróticos, gente, en general, como yo: muy inestable. <o:p></o:p> Y al tener esta vez 51 años no debería equivocarme en nada de lo que hago hoy. Ya que hoy, para un hombre de 51 años, también, es mañana. <o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">23 <o:p></o:p></h2> La soledad que temo es quedarme sin garchar, sin ganas. El dinero puede comprar amor pero no en mi nivel. Sin miedo, sin culpa, sin remordimientos quería decir sin sexo. <o:p></o:p> Así de fácil era. "Sin sexo todo saldría más barato" quería decir sin culpa, sin miedo, sin remordimientos. <o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">24 <o:p></o:p></h2> Ella, para ser una mujer, tiene que hacerme desaparecer. Tengo que acostumbrarme a eso. Para hacerme desaparecer y que yo desaparezca me tiene que pagar y de eso viviré. <o:p></o:p> Amar, amaré a los niños, a las revoluciones. <o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">25 <o:p></o:p></h2> Cómo hacer para que salga de mí el trueno sonoro. <o:p></o:p> Me pagan para tener delante de mí casi todo el horror. Es decir, me pagan para que no me meta con el horror. Así, que querer disminuir el horror mezclándolo con mi belleza o la belleza de la poesía es un error. <o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">26 <o:p></o:p></h2> Yo no voy a poder lo mismo que puedan otros. Esto lo tengo que saber de antemano. <o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">27 <o:p></o:p></h2> POESÍA DE LOS TALLERES GRUPO CERO <o:p></o:p> En esta nueva sección se publicará, siempre que se pueda, un poema escrito por alguno de los integrantes de los talleres de poesía. <o:p></o:p> DONDE NUNCA ME ESPERASTE <o:p></o:p> "El alma no se arruga" Indio Gris <o:p></o:p> Estoy donde nunca me esperaste, cosas tontas son las que me sobrecogen. Cuerpo que pulsa al son de soles abismales. Centelleo de luz, constelación que siempre muta. Mi piel de cordero desgarro y pugnan por salir miles de agujas Con Tiresias de la mano caminamos hacia esa luz, transferible del lenguaje. Su mirada detiene el tiempo. Todos los momentos se anudan ante ti, bailarinas de cartón huyen de la escena, humanos asidos del testuz como los gatos o colgados de ganchos cual reses como amos absolutos de la muerte. Pasea por la ciudad su amplio dominio. Enlaza extensos collares de esperanza, cuando me acoge el páramo desierto de tus ojos nublados al ocaso. Quiero verte renacer de las cenizas que tires tu cabello hacia atrás con decisión humano gesto. Que sacudas la lenta monotonía de tus vicios, que vengas a rodear este vacío que siento aquí, entre mis pechos secos. Que forme su aura un sol para resquebrajar la nieve de mi alma. Que cuajen las fiebres de veinte primaveras que me aten al misterio de tu voz, viva. <o:p></o:p> OLGA DE LUCIA, JULIO DE 2000<o:p></o:p> PARA SEGUIR VIAJANDO TAMBIÉN ES UN LIBRO<o:p></o:p> <a href="http://www.grupocero.org/editorial/editorial.htm" target="_top"><img src="file:///C:/DOCUME%7E1/User/CONFIG%7E1/Temp/msohtml1/01/clip_image002.jpg" v:shapes="_x0000_i1027" width="107" border="0" height="150"><img src="file:///C:/DOCUME%7E1/User/CONFIG%7E1/Temp/msohtml1/01/clip_image003.jpg" v:shapes="_x0000_i1028" width="109" border="0" height="150"></a><o:p></o:p> NUNCA OCURRIÓ NO ESTÁ PASANDO SÓLO SE PUEDE LEER<o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">28<o:p></o:p></h2> 20 de mayo de 1995,Madrid<o:p></o:p> Estoy a punto de decidir no hacer más esfuerzos para que las situaciones lleguen a realizarse de la mejor manera posible. Siento haberme pasado toda mi vida, casi 55 años, tratando de retocar la realidad para que fuera más hermosa, delicada o humana. No doy más. Quiero vivir los últimos 50 años que me quedan de vida sin ocuparme de ninguna otra cosa que de vivir.<o:p></o:p> Tomar mi café por las mañanas sin otra preocupación que tomar mi café por las mañanas y si el mundo comienza a decaer desde temprano, yo decaeré con el mundo pero a partir de ahora no pienso, de ninguna manera, sostenerlo.<o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">29<o:p></o:p></h2> Una de las cosas interesantes que me pasan, y ya estamos en el 95, es que nunca me sobra dinero y ése es uno de los motivos por los cuales he decidido pensar todo de nuevo. Otro de los motivos es que no me siento querido por la gente que me rodea, que vive de mí. Y otro motivo es que me siento muy querido por la gente que me rodea, que vive de mí.<o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">30<o:p></o:p></h2> Domingo 21 de mayo de 1995<o:p></o:p> Ahora ya son las seis y media de la tarde y espero acertar la quiniela de fútbol y con algo de ese dinero hacer publicidad para la feria del libro.<o:p></o:p> Me miro las uñas para saber si tengo buena circulación o si el oxígeno me llega a las partes distales de mi cuerpo y pienso, serenamente, que un buen polvo es, siempre, curativo para el alma y, también, algo para la respiración.<o:p></o:p> El jueves pasado tuve un gran encuentro, a pesar de que entre las tres mujeres con las cuales me encontré hacían más de 120 años.<o:p></o:p> Todo fue delicado, sutil, suave. El goce, si lo hubo, fue todo salud, ni una gota de aire de más. Sin necesidad de que hubiera adecuación o acoplamiento, hubo armonía y eso siempre es bueno para la poesía.<o:p></o:p> El viernes, cuando llegaron los 10.000 ejemplares de Extensión Universitaria, sentí que mis deseos, a veces, se cumplían con alguna celeridad. El ejemplo de Extensión fue maravilloso: El 30 de Abril hicimos la reunión para explicar la idea y el 20 de Mayo ya estaba la revista editada. Espléndido, el lunes comenzamos su distribución gratuita<o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">31<o:p></o:p></h2> Lunes 22 de mayo de 1995<o:p></o:p> Hoy, mientras me bañaba, fantaseé que mi mujer debería retomar su análisis. En cuanto a mí, al mirarme al espejo, no me vi ni joven ni viejo, pero tuve pensamientos acerca del sexo vulgar y el sexo de los grandes hombres y no encontré, por lo menos a esa hora de la mañana, ninguna diferencia. <o:p></o:p> <h2 style="text-align: center;" align="center">32<o:p></o:p></h2> El Gobierno Español ha encontrado una manera para eliminar las mafias que trafican con inmigrantes, esto es, eliminar a todos los inmigrantes. <o:p></o:p>

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1 Indio Gris nº 8. Jueves 20 de julio de 2000

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