88.21.228.185 35080 19221 <H3 class="post-title entry-title"><A href="http://blogggrupaldepoesia.blogspot.com/2009/12/taller-de-poesia-de-los-sabados.html"></A></H3> <DIV class=post-header-line-1></DIV> <DIV class="post-body entry-content"><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydpMtgjRbI/AAAAAAAABUg/YirMM01LGjA/s1600-h/ELTRABAJO+ES+UN+DON.jpg"><IMG id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415412744031782322 " style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 125px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydpMtgjRbI/AAAAAAAABUg/YirMM01LGjA/s200/ELTRABAJO+ES+UN+DON.jpg" border=0></A> <DIV align=center> <SPAN style="COLOR: rgb(153,51,153)">GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h <SPAN style="COLOR: rgb(255,102,0)">-revista virtual-</SPAN> COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA <SPAN style="COLOR: rgb(255,102,0)">NÚMERO - 36- 12/12/09</SPAN> Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa</SPAN></DIV> <A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sydow27xOMI/AAAAAAAABUY/v17w0yxwzT0/s1600-h/DSC09894+-+80x30+-+Alerta+on%C3%83%C6%92%C3%82%C2%ADrica.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5415412265525524674 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 74px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sydow27xOMI/AAAAAAAABUY/v17w0yxwzT0/s200/DSC09894+-+80x30+-+Alerta+on%C3%ADrica.JPG" border=0></A> Cuadro: Alerta onírica, de Amelia dDíez Cuesta YO VIVIRÉ EN MI CANTO Y ÉSA SERÁ TODA MI FORTALEZA Yo soy la que un día amaneció sobre la faz de esta tierra Yo viviré como nadie ha vivido, como cada terrestre Yo viviré encadenada a la palabra para siempre Yo viviré en mi catarata incendiaria y en mi propia sed Yo viviré en mi canto desde que el silencio me inventó Yo viviré en mi canto porque era mi destino primero Yo viviré en mi canto y ésa mi única misión Yo viviré en mi canto y ésa será mi garantía Yo viviré en mi canto y ésa será toda mi hambre Yo viviré en mi canto y ésa será toda mi razón de ser Yo viviré en mi canto y ésa será toda mi fortaleza. Soy la que no espera para ser ni para tener Soy la que se desnuda de su propia desnudez Soy y no soy, tengo y no tengo, existo y no existo, y sin embargo hablo y escribo para todo ello. Ahora me despido porque dejar de pedir también es necesario para poder permanecer. Amelia Díez Cuesta <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydpzBSHGwI/AAAAAAAABUo/kuXomWsdyD4/s1600-h/DSC09436-Lasublimaci%C3%83%C6%92%C3%82%C2%B3nIII-60x60.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5415413402174954242 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydpzBSHGwI/AAAAAAAABUo/kuXomWsdyD4/s200/DSC09436-Lasublimaci%C3%B3nIII-60x60.jpg" border=0></A> Cuadro: La sublimación. Miguel Oscar Menassa LA NOVEDAD SOY YO Comenzaban a aparecer pensamientos que nunca me atreví a soñar, fantasías, algunas tristes otras felices donde no encontraba exactamente el lugar. A mí alrededor la vida había cambiado no la reconocía claramente como mía. Sin embargo la novedad estaba en mi mirada. Soy yo. María Chévez <A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydqweR5_EI/AAAAAAAABUw/TsQFjy8amUE/s1600-h/DSC09526-Espejismodelsol-60x60cm.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5415414457930742850 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 199px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydqweR5_EI/AAAAAAAABUw/TsQFjy8amUE/s200/DSC09526-Espejismodelsol-60x60cm.JPG" border=0></A> Cuadro: Espejismos del sol. Miguel Oscar Menassa. AHORA ME GUSTARIA DEDICARME A OTRA COSA. Me acerco a la ventana, sencilla, iluminada por una ancestral locura suburbana y] extravío la mirada que ve detrás del vidrio. Allí, el paisaje nunca es igual.] Escena donde los escombros están intactos y la esperanza voló con la tempestad.] El corazón del infierno conversa en tono de blues con la luna.] Suspendo toda rutina y busco lo ambiguo que tienen las viejas costumbres, las invisibles] cicatrices que ya no sangran. Antes de dormir, confundida, imagino abandonar las playas azotadas por el viento y] dejar esta memoria en el polvo sagrado del río. Hay a la distancia, colores que aún no he conocido y acudo a las plegarias para definir el] rumbo nuevo. Después monto a caballo, sujeto bien las riendas y bebo de los naranjos, su jugo.] Prendo fogatas imaginarias, donde todo desaparece en el humo de ese fuego y las] cenizas son, el antes. Huésped, que dejó pasar inadvertido y escuchó los tonos que susurran entre las ramas de] los árboles altos. Con este cielo todo para mí, entrego mis pasiones a la hermosura del próximo encuentro] Es libre ahora el aire que toca mis labios suavemente.] Me pierdo y al volver, las fosforescencias se alzan como esfinges doradas frente a mí.] Recuerdo las caricias infantiles, aquél amor burlado por la rabia y decido quedarme] quieta esperando un sol de terciopelo, un abanico en medio del desierto, un trapecio de] cristal, para seguir hamacándome al compás de este soplo que jamás termina.] Las vísceras son las que desean cambiar los lugares, aplaudir los fantasmas y cuidar por] sobre todo las semillas recién plantadas a la vera del río. Un hombre me mira y no comprende porqué me quedo aquí, bajo esta lluvia que borra] todo rastro. Violenta la niebla se defiende del mal.] La oscuridad de las cosas, el miedo a la nada polvorienta, la furia de las venas que ya no] sangran, quieren entablar discordias con mi amado corazón, que no desea moverse de este sitio, hacerle un homenaje a la otra orilla. Lucía Serrano <A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydrBSpr3VI/AAAAAAAABU4/kxpCOZ3oSMg/s1600-h/Amanecerentusbrazos.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5415414746867031378 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 155px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydrBSpr3VI/AAAAAAAABU4/kxpCOZ3oSMg/s200/Amanecerentusbrazos.jpg" border=0></A> Cuadro. Amanecer en tus brazos. Miguel Menassa TE AMO EXACTAMENTE EN EL TIEMPO DONDE NUESTRA EXISTENCIA COMO AMANTES ES LEVE Tus palabras desbocadas abriéndose camino en mi piel siembran a su paso libertad invaden mi sangre mi letra. Transfigurado espejo el reino de lo imposible ha llegado hasta nosotros. Tejemos, amor, con nuestros besos con nuestros versos ligeras, indestructibles alas para los precipicios de la vida. Cuando somos amantes amantísimos amantes nada pesa. Ni nuestros cuerpos, ni los años. Todo es volar, incandescencia y vuelo. Intensa levedad. Claire Deloupy <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydrZ0wGIdI/AAAAAAAABVA/TywP1GdDNzk/s1600-h/Amoresnocturnos.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5415415168337584594 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 156px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydrZ0wGIdI/AAAAAAAABVA/TywP1GdDNzk/s200/Amoresnocturnos.jpg" border=0></A> Cuadro: Amores Nocturnos. Miguel Menassa ADIÓS PUES Mi pequeña vaca, anoche yo misma quise ser tú. Transformé mi cuerpo para, voluptuosamente, sentir tus colmadas ubres y el sabor de la clorofila entre mis dientes. Quise ser tu latido, cada movimiento tu movimiento, un recuerdo que rumiaba, una vez más. Añoro aquellas noches de lecturas interminables, las pasiones compartidas entre volutas de humo y risas cómplices. Olvidábamos toda incomprensión y nos multiplicábamos en cada verso, siendo piel de cada uno de los millones de seres que pueblan la tierra. Quise alcanzarte, vaca, fui capaz de tomar todas las drogas para producir tu imagen amada. Vacié las estanterías de todos los supermercados para sumergirme en tu blanca leche, puro jugo con el que tantas veces me saciaste. Compré acciones de las grandes compañías lácteas, fui a todos los campos, las granjas y nada conseguí. Ninguno era tu cuerpo, ningún mugido, tu mugido soñado. Vaca mía, vaca perdida. Rompo el pasado con mi desesperación. Parto en busca de otros mundos, abandono toda ilusión para encontrarme, vaca propia, nombre propio, en esa novedad. Helena Trujillo Luque <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydsHQUeKdI/AAAAAAAABVY/46tPQv1XzMU/s1600-h/DSC09824+-+Muchacha+escapando+en+canoa-80x80cm.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5415415948832025042 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 199px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydsHQUeKdI/AAAAAAAABVY/46tPQv1XzMU/s200/DSC09824+-+Muchacha+escapando+en+canoa-80x80cm.JPG" border=0></A> Cuadro: Miguel Menassa. Muchacha escapando en canoa. “PUEDE SIEMPRE PERO A VECES MUY POCO” A los compañeros dedico el techo que se eleva desde la repleta sala donde los urgentes demandan querer saber la hora exacta en que la noria se detiene para cada vigilante en la firma que dictamina la primera y única causa. Sois compañeros como el sol que nunca pudo de la noche secuestrar una estrella y sin embargo empecinadamente insiste en volver a declinar el latín de la rosa y cantar la inolvidable tabla que aúna, más allá de toda suma, la serie auténtica de la producción. Puede siempre, la arena sostener con su espalda las pirámides, y poco puede del agua, escapando entre los dedos, alivia la sed de los muertos que… agradecidos alimentan rosales con la efímera belleza del disfraz de su esqueleto que una vez con permiso hurté del osario. Vosotros compañeros, así como la glándula se alimenta del tuétano y con el carbón prende antorchas de silencio así compañeros, es la selva del goce ante la inminente llegada del premio. Carlos Fernández <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydsHHetERI/AAAAAAAABVQ/pqy1LBJXYq4/s1600-h/Rasgadoporeltiempo.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5415415946459025682 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydsHHetERI/AAAAAAAABVQ/pqy1LBJXYq4/s200/Rasgadoporeltiempo.jpg" border=0></A> Cuadro: Rasgado por el tiempo. Miguel Menassa EL HOMBRE NUNCA VA DIRECTAMENTE A LA GRANDEZA Y ¿para qué? Me preguntó. Yo no supe qué contestar. ¿Para qué, qué? Dije, y como en una espiral de sueños se deshizo en palabras, palabras de terciopelo, palabras ocres, vituperantes palabras que sangraban hasta morir. Toda la habitación se llenó de pedacitos de aquella conversación; sílabas, letras y algún hiato, tapizaron indiscriminadamente todo el suelo. Casi no podíamos movernos, la frases arrinconaban nuestros cuerpos entre sí y se entrelazaban, sensualmente, como si el mundo fuera a terminarse en ese preciso instante. Como venido de las profundidades de una cueva olvidada, hubo silencio. Las paredes recobraron su forma y las tonalidades de la piel se acercaron más al austero despertar que al contoneo nocturno. Pudo ser un sueño, me decían sus ojos, o quizá una fantasía, pudo ser la historia o quizá la ausencia de vida, pudo ser el hombre. Sí, contesté: El hombre nunca va directamente a la grandeza. Magdalena Salamanca <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydsqhBf1hI/AAAAAAAABVg/wWSvv-eQTRI/s1600-h/DSC03881+-+El+ojo+y+sus+tent%C3%83%C6%92%C3%82%C2%A1culos+-+52x18.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5415416554611267090 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 66px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydsqhBf1hI/AAAAAAAABVg/wWSvv-eQTRI/s200/DSC03881+-+El+ojo+y+sus+tent%C3%A1culos+-+52x18.JPG" border=0></A> Cuadro: El ojo y sus tentáculos. Carmen Salamanca. LA MUERTE ES MENOS QUE EL OLVIDO En el extremo inferior de mis cejas, habitan espectros de nítida resolución entre mascarones de una proa desasida. Retumba, en los espejos, un tránsito afín a mi locura mientras la realidad impone su certeza: La muerte es menos que el olvido y el olvido sucumbe ante tu voz. Carmen Salamanca <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd3i96Gv0I/AAAAAAAABWg/XMo6Xazr8-o/s1600-h/043-DSC00280-Poniente55x38cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5415428519553843010 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 138px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd3i96Gv0I/AAAAAAAABWg/XMo6Xazr8-o/s200/043-DSC00280-Poniente55x38cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Poniente. Miguel Menassa SALIR A LA CALLE ES CARO DICEN LOS POBRES Y ESO VA SIENDO SU VIDA Hacen de las fabulosas miserias una sombra que va creciendo como la silueta de su Edén. Caminan cabizbajos soñando el oasis interminable de sueños sin existencia. Nunca llegará a navegar por el Nilo, no tendrán sepultura. Peregrinan como habitantes de una tierra que musita cuando alguien pasa con su huella rota, habitada de ojos vacíos. Les pesa el cuerpo. Aquello quietamente reflejado es el final que arranca el alma del corazón. El verbo deshecho y fundido de esa pobre vida que igual, algún día deja de ser hoja seca, tiempo muerto, pasado sombrío. Mónica López Bordón <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydthNuhZJI/AAAAAAAABVo/EBsZ0ri4NEM/s1600-h/DSC05956.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5415417494324208786 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 163px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydthNuhZJI/AAAAAAAABVo/EBsZ0ri4NEM/s200/DSC05956.JPG" border=0></A> Cuadro: La paloma de la Paz. Alejandra Menassa CUANDO SE PIERDE EL NOMBRE Aprendí a diluirme en las cosas: acuarela perfecta en la caricia de las olas. A confundir mis células con los versos, mi nombre en los pinceles, mi irredenta rebeldía en el largometraje de las horas. Al principio había en mí una insistencia en figurar en los carteles, en ser el brillo de las luces de neón. Pretendía ser anunciada a mi llegada a los aeropuertos, ser jaleada en los ascensores, aplaudida en los baños públicos, mi nombre en las enciclopedias. Pero desistí pronto. No se pueden firmar cada uno de los pasos, dar una impronta personal a los saludos de bienvenida y despedida, besar siempre como la misma Alejandra los labios del destino. Así que cumplí 37 estaciones, me bajé y me subí 36 veces de los trenes, y decidí que no se puede poner el nombre en cada cosa que uno toca. Alejandra Menassa de Lucia. <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd3ipI_Z_I/AAAAAAAABWY/bqK5rbGJU1k/s1600-h/067-DSC00284-Reproducci%C3%83%C2%B3nautom%C3%83%C2%A1tica-61x46cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5415428513979131890 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 153px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd3ipI_Z_I/AAAAAAAABWY/bqK5rbGJU1k/s200/067-DSC00284-Reproducci%C3%B3nautom%C3%A1tica-61x46cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Reproducción automática. Miguel Menassa ESTAMOS CONDENADOS A DEMOSTRAR LA IMPORTANCIA DEL TRABAJO Tuviste ocasión de trabajar pero no, te convertiste en agua porque sabías que para volver tendrías que naufragar. Hubo creación con aquellos fines absurdos de palabras que circulaban por avenidas de mediocridad, ahuyentando al amor, verdadero oficio de mi casta. Aprendí a confeccionar en un telar de paciencia, con los hilos de tus idas y venidas, un armonioso armiño, que abrigó mis noches de soledad, cuando tu nombre vagó por otro cuerpos que no eran el mío. Traté de armonizar cada esquina de ti, para que no fueras un obstáculo a tus ambiciones infantiles de princesa destronada. Yo dejé de ser el macabro tiempo porque las horas muertas que ahuyentaron mi gélida voz a ti, te complacieron con engaños. Ni dije nada, ni dudé. Me prendí a mi trabajo, volviendo a ser ese botón que cerró el broche de mis pensamientos. Tampoco pensé en denunciarte a los policías del alma, aquellos que cuando traicionas al amor, te encierran en una celda de noche sombría, donde te quitan el dolor: auténtico camino para tus pies de náufrago errante. Miguel Martínez <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SyeCG8XwG2I/AAAAAAAABWo/K88wihTCGAY/s1600-h/cuadro+olga.+visitas+al+coraz%C3%83%C2%B3n.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5415440132732885858 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 161px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SyeCG8XwG2I/AAAAAAAABWo/K88wihTCGAY/s200/cuadro+olga.+visitas+al+coraz%C3%B3n.JPG" border=0></A> Cuadro: Visitas al corazón. Olga de Lucia ME ACERCO A LOS ABISMOS Sutil equilibrista, me deslizo al filo de esta cuerda que progresa siempre hacia adelante. En cruz los brazos, haciendo contrapeso en el vacío para ocultar este temblor que cosquillea en las piernas, aprieta en el estómago, se apodera de los fantasmas que giran sin cesar, rueda alucinada, hasta marear los pensamientos. Decapitada la razón, me acerco a los abismos para surgir cual alborada, de la lúgubre soledad de esta aciaga noche. Olga de Lucia <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd3iNZmy1I/AAAAAAAABWQ/IaMyNtZK7Hw/s1600-h/069-DSC00270-Puntodeencuentro-35x27cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5415428506532629330 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 152px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd3iNZmy1I/AAAAAAAABWQ/IaMyNtZK7Hw/s200/069-DSC00270-Puntodeencuentro-35x27cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Punto de encuentro. Miguel Menassa EL MUNDO DE LAS IDEAS “Me siento contento de que mi manera de pensar las ideas necesite del mundo de las ideas.” Miguel Oscar Menassa No siempre era verano, una brisa votiva nos cobijaba en la casa. Tú, abandonabas tu cuerpo en el sofá mientras tus ojos se afincaban en la pequeña realidad que brotaba de los cristales. El crepúsculo iba arrancando con furia los colores de la vida y más allá de la fría vidriera el mundo se tornaba gris y opaco. La voz armoniosa, confundida entre tus palabras y las mías, iba enredándose en una poliédrica tela de araña atrapando las pausas que rehusaban, en un combate a muerte, ser el manjar de las próximas palabras, esas, que azoradas, desplegaban sobre el tapete los naipes de una partida que nunca jugabas. Había algo de crueldad en el descanso. Luego, el aroma de selvas no viajadas nos embriagaba, inundaba la estancia de espejismos, arrancaba el oxigeno de los labios agónicos y desvanecidos, casi sin fuerzas, nos lanzábamos, con la esperanza de los moribundos, hacia el fondo de la habitación, allí donde los libros nos sumergían en el mundo de las ideas. Pilar Rojas <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd3h1nBcLI/AAAAAAAABWI/6r07FXlCsi4/s1600-h/076-DSC00269-Nocturnoenelmar-35x27cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5415428500146450610 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 154px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd3h1nBcLI/AAAAAAAABWI/6r07FXlCsi4/s200/076-DSC00269-Nocturnoenelmar-35x27cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Nocturno en el mar. Miguel Menassa DEL SER NO ME INTERESAN LAS CONCLUSIONES. ¿Qué es el ser? Sobre la espuma el mar, debil veleta sin brisa. Sobre la pausa la prisa de una mano al buscar. ¿Qué es el ser? Ciego y desfallecido en la querencia inerte, hallo este alarido: Sobre el ojo la muerte. Manuel Menassa de Lucia <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd3hUxjQII/AAAAAAAABWA/UmacpfKEDf4/s1600-h/085-DSC03793-Caravanadeluz61x50cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5415428491332239490 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 164px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd3hUxjQII/AAAAAAAABWA/UmacpfKEDf4/s200/085-DSC03793-Caravanadeluz61x50cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Caravana de luz. Miguel Menassa MEDIA NARANJA, MEDIO CAMINO Las medias naranjas tendrán solo medio camino Miguel Menassa El aroma de los frutales La sabiduría del color, El jugo incesante de todas las naranjas Redondas, enteras de sabor, de milagro primero. Debes saber que llevo una máscara para salir a escena Hay trechos del camino experiencias de amor inexactas lunas partidas en oro ausentes de cosmos. Debes saber que llevo una máscara para salir a escena llevo una máscara un brillo paralelo tengo entre los brazos una bandeja de golosinas el deseo de lo múltiple Llevo una máscara Un arma secreta Una tijera Las huellas personales mutando en primavera Llevo una máscara El recorte definitivo de mi nombre Llevo una máscara el tatuaje indeleble perpetuo de no ser yo. Marcela Villavella <A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd1VvmOBCI/AAAAAAAABVw/apYhyK5ffUk/s1600-h/099-DSC00292-Desde+la+luna-66x54cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5415426093350781986 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 167px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd1VvmOBCI/AAAAAAAABVw/apYhyK5ffUk/s200/099-DSC00292-Desde+la+luna-66x54cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Desde la luna. Miguel Menassa NADA DE LO QUE SE VE TIENE EL VALOR QUE SE LE DA Nada de lo que se ve tiene el valor que se le da. La rosa roja perfumada lastima con sus espinas. El medio vaso lleno tiene también el medio vaso vacío. La cobija que tapa la cabeza desabriga los pies. La más rica miga de pan tiene corteza imposible de morder. El verano festeja el alma pero arruina la piel. Hablar… Hablar es hablar. Gaby Melluso <A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SyeE2v2qksI/AAAAAAAABW4/kpSCZMhVHVs/s1600-h/039-DSC00204-Tres+tiempos+del+amor-100x100cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5415443153029862082 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 198px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SyeE2v2qksI/AAAAAAAABW4/kpSCZMhVHVs/s200/039-DSC00204-Tres+tiempos+del+amor-100x100cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Tres tiempos del amor. Miguel Menassa SOLEA 1 Solea, te estás muriendo siempre como una antigua oración, rueda olvidada que pasa sobre el odio y el amor. Pisando los pensamientos como se pisa una flor, pisa esta huella olvidada desnudando su color. SOLEA 2 Solea te estás ahogando en amargura y dolor no entiendes estar atada. Con leves hilos de voz, los nudos se deshicieron ¿de qué pedirás perdón? Música gastada y ronca, no sabes que estás hablando al fondo de una traición. A la muerte le cantabas para volverla canción. Kepa Ríos Alday <A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SyeE2OIekVI/AAAAAAAABWw/8sVIyAiVnIM/s1600-h/037-DSC00288-El+bot%C3%83%C2%B3n+izquierdo-61x46cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5415443143977767250 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 151px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SyeE2OIekVI/AAAAAAAABWw/8sVIyAiVnIM/s200/037-DSC00288-El+bot%C3%B3n+izquierdo-61x46cm.jpg" border=0></A> Cuadro: El botón izquierdo. Miguel Menassa SE LLAMA REBELIÓN A LO QUE SE SOFOCA Amarga flor de primavera, ¿habrás pensado en la memoria de aquel soldado cayéndose su nombre entre tus pétalos, preguntando con sus ojos si fue leal la muerte con los compañeros? Perros, dulces y hermanos, enceguecidos lagartos, habitantes de oscuras cuevas sin sueño, lenta invasión de algún susurro que les ahoga. Tan murientes de vida, tan sordamente aprisionados, subterráneas voces intentando romper algún muro, subir de la tristeza y alcanzar de la cima del corazón, alguna puerta abierta. Canto ardiente, ensangrentadas coronas, voz del pueblo girando entre calles marineras, con la luz entre las manos gritan: ¡pronto un día volverán!. Y a ti, soldado de claridad sencilla y victorioso acero, te hirieron, te golpearon, te dieron muerte, sofocada rebelión, donde la alegría de costado, paseó con el espanto. Vicente Prada Gómez </DIV> 1 2009-12-15T13:29:41Z 2009-12-15T13:02:00Z 419069 2009-12-15T16:38:28Z taller-poesia-los-sabados-12-12-2009 2009-12-15T13:29:41Z 1 1 2009-12-15T16:38:28Z 88.29.165.55 35080 19221 <P align=center><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuge-4nC0I/AAAAAAAABRA/4JpuiH25Sxg/s1600-h/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412095831352740674 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 125px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuge-4nC0I/AAAAAAAABRA/4JpuiH25Sxg/s200/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" border=0></A> <SPAN style="COLOR: #993399">GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h</SPAN> <P align=center><SPAN style="COLOR: #ff6600">-revista virtual-</SPAN> <P align=center><SPAN style="COLOR: #993399">COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA</SPAN> <P align=center><SPAN style="COLOR: #ff6600">NÚMERO - 34- 28/11/09</SPAN> <P align=center><SPAN style="COLOR: #993399">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa</SPAN> <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxutwU5yEkI/AAAAAAAABUI/z0OTVM5pWEs/s1600-h/Baile+de+las+hadas.+Fabi.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412110422972174914 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 146px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxutwU5yEkI/AAAAAAAABUI/z0OTVM5pWEs/s200/Baile+de+las+hadas.+Fabi.jpg" border=0></A> Cuadro: baile de hadas. Fabián Menassa. NO OS PREOCUPÉIS, ES EL MUNDO QUE SE DERRUMBA, Y QUEDAN OTROS. Drogas duras y alcoholes baratos, Para sacarse el tiempo de los hombros, Barros de un mar muerto sobre los ojos, Quietud, quietud… El mundo se derrumba. Fabián Menassa de Lucia. <A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxugf57ZAoI/AAAAAAAABRg/9feEGlL3tM0/s1600-h/008-DSC09886-Pensamientolimite-100x40.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412095847202095746 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 78px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxugf57ZAoI/AAAAAAAABRg/9feEGlL3tM0/s200/008-DSC09886-Pensamientolimite-100x40.jpg" border=0></A> Cuadro: Pensamiento límite. Amelia Díez. LA POESÍA TAMBIÉN ES ECONÓMICA SIN TENER NECESIDAD DE SER LOCA O BURGUESA Nuestra deuda es aullar como sirenas de bronce. Vladimir Maïakovski Dices lo indecible, ¡oh! ¡entrañable poeta! flor de lo humano… Puedes, sobre tanto estiércol amontonado, decir las palabras que todos callan decir lo que la vida opone a la muerte. Soplan los helados vientos de la historia y tú, sigues escribiendo la historia. La historia de tantos humanos tragados por las guerras, la miseria, la mezquindad de un mundo mudo, sin alma. Nadie te pudo callar poeta, ni las dictaduras, ni las injusticias, ni las inmundas torturas que algunos infligen a diario, desde hace siglos, a muchos otros. ¡Nada te pudo callar! ¡Nadie nunca te callará! Porque eres, a través de los siglos, lo más humano de lo humano la voz. Claire Deloupy <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxugfuBVdhI/AAAAAAAABRY/Y33i-alSvQM/s1600-h/107-DSC00276-Horizontedeoto%C3%B1o-41x33-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412095844005803538 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 160px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxugfuBVdhI/AAAAAAAABRY/Y33i-alSvQM/s200/107-DSC00276-Horizontedeoto%C3%B1o-41x33-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Horizonte de otoño. Miguel Menassa SÓLO BRILLA LO QUE TIENE QUE BRILLAR, DESGRACIA HUMANA. Aforismo de Miguel Oscar Menassa Brillando y chispeando aparece el tiempo. Futuro, Presente. Algo de pasado. Y cayendo las horas, van desapareciendo los brillos. Sin embargo, la opacidad, la penumbra son el contraste indispensable, lo que no puede faltar Innumerables momentos donde hasta lo que brilla deja de brillar... ¿Acaso no desaparece en sus destellos la antorcha cuando se apaga en un soplo del aire? María Chévez <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuk5jcvsKI/AAAAAAAABSo/Jy_cdkqJEtg/s1600-h/064-DSC00268-Hojasdeoto%C3%B1o-35x27cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412100685891088546 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 154px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuk5jcvsKI/AAAAAAAABSo/Jy_cdkqJEtg/s200/064-DSC00268-Hojasdeoto%C3%B1o-35x27cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Hojas de otoño. Miguel Menassa. FRACASAR SE PUEDE SIEMPRE Hubiese sido mejor llamarme con el nombre de las cosas que no llegan a destino, ser un recibo de un telegrama que ha perdido vigencia. Hubiese preferido ser una estrella en cualquier noche, no de verano, en una noche donde las estrella tienen que adivinarse. Hubiese sido mejor ser una letra minúscula, una botella arrojada al mar sin ningún mensaje. Hubiese preferido no tener mérito, la verdad es a veces muy poco interesante. La vida es un borrador a punto de ser arrojado en un cesto y soy una palabra mal escrita, un paso en falso del caminar, un autobús equivocado, una libertad condicional, una fianza que no paga nadie. Soy el rebote de las cosas cuando caen, ese ruido sordo del fracaso que tarde o temprano nos encuentra. Marcela Villavella <A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuruj7U6rI/AAAAAAAABTw/PDw0i-a1Z2M/s1600-h/cuadro+l2.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412108193622190770 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 164px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuruj7U6rI/AAAAAAAABTw/PDw0i-a1Z2M/s200/cuadro+l2.JPG" border=0></A> Cuadro: La hechicera de la montaña. Olga de Lucia SI QUIERO ASEGURAR ALGO, TENGO QUE ARRIESGAR ALGO. de “ Aforismos y Decires” M.O.Menassa. Este intercambio al que me obliga el juego de la vida, va puliendo las aristas de un deseo que busca las orillas por donde deslizar su cauce, su sed de poseerte, su tenacidad indisoluble, fuente desde donde parte la energía que me habita. Surca sonámbulo, amordaza las timoratas lenguas al borde de una canción que se deshace encadenada a su mirada. Miro este no ser que soy, colgada de su centro, como vampiro sorbiendo las letras de lo no dicho, la substancia del silencio. Entrego estas ansias de libertad, para asegurar en estos campos de nadie la pequeña parcela que me corresponde donde la vida, debiera florecer. Olga de Lucia <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxukis3vfVI/AAAAAAAABSY/yLJtGlsxINI/s1600-h/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412100293283249490 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 148px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxukis3vfVI/AAAAAAAABSY/yLJtGlsxINI/s200/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Versos de oriente. Miguel Menassa. EJEMPLO DE DELIRO: TE AMO. Te has levantado esta noche oscura, abriendo los párpados cuando un sueño de amor te ha despertado. Has caminado por la ciudad, mirando, sin entender que esa onda pura de materia propagándose en tus versos, es un límite a la soledad Dices que soy un misterio, que late en el tiempo, y que no sabe de edades, porque duermen conmigo. Por eso que querer conocerte es querer gobernar la noche y las sombras que vuelven del pasado. Cuando digo qué hermosa me pareces tú siempre me dices: ¡deliras!, pero te amo. Miguel Martínez Fondón <A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxuscTijQpI/AAAAAAAABT4/bj6VwgMRG_c/s1600-h/rus-DSC08487+-+En+cada+nube+-+16x24.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412108979497288338 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 134px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxuscTijQpI/AAAAAAAABT4/bj6VwgMRG_c/s200/rus-DSC08487+-+En+cada+nube+-+16x24.JPG" border=0></A> Cuadro: En cada nube. Carmen Salamanca. ACÉRCATE "Acércate, le dije, y me miró con odio sin entender que le decía: acércate." Giró la cabeza hacia el costado indemne de los sueños, donde yacían, exánimes, momificadas ilusiones. Restos de infantil mirada, como esponjas de algún mar inquieto, desaparecían entre violines de colores y la pasión perdida en los trenes. Aquel primer rumbo se retorcía sobre clichés de primavera helada, contrariando el destino en escuchas a través del armario, bajo la traición y su influjo de espejismo, sepultado cada noche. Rampante expectativa de lenta difusión, restaba importancia a esa sed inquisidora, secular, entre las piernas. Deshauciada de candor, las alas marchitas por cada palabra en silencio, extrajo sus ojos de rudas madreselvas, cascotes de una intermitencia perseguida, y los arrojó al baúl de las acequias estancadas Sumida en el descalabro definitivo, desechada entre aromas de impureza y agrios recortes de algarabía, aún, especulaba con historias de horror y cálculo: Aquella manera de hacer no le convenía. Carmen Salamanca. <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxugfmBT-3I/AAAAAAAABRQ/VFQCML6UjTA/s1600-h/110-DSC00256-Signos+de+tu+piel-30x80cm-AD.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412095841858222962 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 74px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxugfmBT-3I/AAAAAAAABRQ/VFQCML6UjTA/s200/110-DSC00256-Signos+de+tu+piel-30x80cm-AD.jpg" border=0></A> Cuadro: Signos de tu piel. Amelia Díez. CUANDO SE RENUNCIA, HAY QUE SABERLO, SE RENUNCIA A NADA Renuncio a la perfección de mi niñez que nunca tuve, ávida nostalgia que me corroe. Renuncio a mi libertad para tenerla, rueda sin fin y sin destino final. Me he visto arrastrada por mi propia imagen He buscado los restos de mi propia sombra He calculado sus caminos paso a paso Después he roto el límite de sus umbrales. He caminado más allá del suelo que han pisado mis pies. He dejado de pedir la abdicación de la esclavitud He renunciado a saber del antes sin después He callado y he roto la palabra hasta decir ¡basta! Renuncio a lo que nunca podré tener y me llama desde el centro mismo de un futuro vacío de mí. Hoy renuncio a renunciar y camino por caminar. Amelia Díez Cuesta. <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxutq01QXlI/AAAAAAAABUA/q4tGKB3X9ZU/s1600-h/la+destreza+de+los+dioses.+Manu.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412110328463908434 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 161px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxutq01QXlI/AAAAAAAABUA/q4tGKB3X9ZU/s200/la+destreza+de+los+dioses.+Manu.jpg" border=0></A> Cuadro: la destreza de los dioses. Manuel Menassa. DEJAR PODER A LOS QUE PUEDEN. En un mundo blanco o negro No destacan los matices. En esta época de la apariencia e igualdad dejar poder a los que pueden es un complejo equilibrio Dicen que es lo mismo hombre y mujer. Robar o estudiar, ya que todos somos iguales está bien visto por la sociedad. No importa quién seas delincuente trasnochado, político honrado o profesor perverso tu lugar encontrarás en esta feliz humanidad. Dejar poder a los que pueden, ¡Qué barbaridad! Es más humano tratarnos a todos por igual. Manuel Menassa <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxuksfJKZsI/AAAAAAAABSg/5St9hPdLrFI/s1600-h/100-DSC00293-Laperladelasabidur%C3%ADa-73x54cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412100461396911810 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 148px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxuksfJKZsI/AAAAAAAABSg/5St9hPdLrFI/s200/100-DSC00293-Laperladelasabidur%C3%ADa-73x54cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro:La perla de la sabiduria. Miguel Menassa. LA VENGANZA Yo no tenía conciencia de las diferentes finitudes que habitan a los seres semejantes. Mi cómplice era el cielo que amamantaba a todas las especies que intentaban alguna convivencia porque era necesario que el alimento alcanzase para todos. A veces entre tanta disparidad, dos conseguían amarse y una perla surgía de la nada, sólo destinada a su caída cuando la arrojaban otra vez al mar al no querer dar respuesta alguna. A veces llegábamos muy lejos pero sin poder avanzar porque el aire se llenaba de herrumbe que se filtraba entre las estrellas que dibujaban un colador de sombras, donde aparecía lo negro de lo humano, el ansia de dar muerte. Un perfume nocturno se desprendía de la mortificación de las rosas, con el que los amigos se ignoraban, y el tiempo del sufrimiento descubría la espada que lucía su brillo inaguantable como un Dios desnudo paralizando el corazón que quedaba acurrucado en el abismo de una herida, esa profundidad oscura donde se encuentra la cizaña mezclada con el trigo. Tal vez fue necesario que el universo fuera destripado, para que salgan nuevos mundos que antes no existían. Pero no todos los sauces son llorones y hay héroes que siempre tienen miedo y los sueños se deshojan como flores. Pero... ¿qué puedo yo viviendo en una herida cuando la venganza me pide que golpee con mi propio corazón deshabitado, que intente el imposible contragolpe que deje perderse en el silencio tu nombre para siempre? Es preciso subir mas alto que las nubes para escapar de la tormenta. Poner la mano en la hendidura buscando inmensidad, una virtud perdida entre la falta de agradecimiento, un destino de muerte que abandono. Que nunca fue matar, mas bien un indio al acecho de lo eterno. Norma Menassa <A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxukHVUrxwI/AAAAAAAABSQ/PPmuqDXt0OA/s1600-h/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412099823105722114 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 163px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxukHVUrxwI/AAAAAAAABSQ/PPmuqDXt0OA/s200/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Amores que se van. Miguel Menassa. “AUNQUE EL DESEO VENGA DEL FUTURO IGUAL HAY HORROR” Miguel Oscar Menassa Asomada al abismo de tus labios el mundo es un tiempo sin retorno, laberinto de espejos jugando a la sinrazón de un beso. Pasto verde donde el cielo cae sobre mis manos para conjugar la soledad. Palabras para esta boca que cerca el horizonte y se expande en la luz de una mirada. Amasijo de aire reticular describiendo el borde de tu piel, límite desde donde mis ojos otean el atardecer iluminado de la muerte. Cruz González Cardeñosa <A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxuntnT6m3I/AAAAAAAABTg/Fwd827dlNiQ/s1600-h/086-DSC00278-Ecosdelreloj-55x46cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412103779304250226 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 168px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxuntnT6m3I/AAAAAAAABTg/Fwd827dlNiQ/s200/086-DSC00278-Ecosdelreloj-55x46cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Ecos del reloj. Miguel Menassa. EL TIEMPO NO REINA SINO SOBRE LA MUERTE Prendes como el aroma de lavanda en la piel de una mujer, voraz, sombra intacta, bebes la sangre y conviertes la fruta melodiosa en un trágico esperpento. Labio mordaz que al encresparse para el beso se parte en doscientos pétalos de rosa. Así es el tiempo, donde sus pies resbalan sobre su cautiverio. Reina sobre su callado imperio: el hombre. Mar de sombras sobre el que revolotean pájaros lúgubres, sangre tinta de almas mártires y blancas palomas que iluminan de noche las miradas. Avanza hacia el infinito vestida su esfinge de mágica ilusión. Cruel limitación la del hombre le dice a los ojos: -un dulce atardecer, una sombra tocará tus labios difuntos, y mi excelsa figura seguirá aquí, entre lágrimas escondidas y llantos de alegría-. Todo lo que soy es tiempo -responde el hombre sonriente- floto sobre un dilatado espacio, que me arrastra, me ama, me destruye. Tiempo donde la tragedia, el pecado, la lucha, el amor, son anchos cauces de un anhelo sin meta el curso de un río que al entregarse al murmullo uniforme del verde mar, reina sobre la muerte. Vicente Prada Gómez <A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunlIb-aPI/AAAAAAAABTY/0QTlaQnoMHo/s1600-h/091-DSC00260-Fuegocruzado-60x30cm-AD.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412103633577601266 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 98px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunlIb-aPI/AAAAAAAABTY/0QTlaQnoMHo/s200/091-DSC00260-Fuegocruzado-60x30cm-AD.jpg" border=0></A> Cuadro: Fuego cruzado. Amelia Díez. TOCO ESTA NOTA DESESPERADA, AMO Y SOY AMADA Toco esta nota desesperada. Madrugada delirante absorta en este labio desnudo clavado en el sol que todavía me cabe en el pecho. La estocada aquella que finge su encuentro fugaz me despierta en este amanecer. No me importa lo perdido, amo y soy amada. Siembro en los ojos del sauce este amor que me escribe besando del inalcanzable vacío la boca que sigue pidiéndome más. Mónica López Bordón <A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunbRCD3II/AAAAAAAABTQ/dEZHdLYftXY/s1600-h/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412103464086133890 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 161px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunbRCD3II/AAAAAAAABTQ/dEZHdLYftXY/s200/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: El sueño dorado.Miguel Menassa. LA CAPACIDAD DEL HOMBRE ES LIMITADA Mi cabeza es un laberinto, imposible encontrar la salida, imposible permanecer en el mismo lugar. Quiero pelearme con el mundo. Barrunto todas las posibilidades para aniquilar a cualquier ser diferente a mí. Ríos de ardiente sangre corren en mis sueños matutinos, ante la insistencia, martilleante, de este dolor. No hay límites para la destrucción que se cierne en este universo imaginario. Calles abiertas de las que brota agua nauseabunda, automóviles estrellados sobre las ruinas de los edificios, que antaño, poblaron la bella ciudad. Cadáveres putrefactos, huella de mi crimen onírico. Es el fin de todo aquello que no soporta mi belleza. Fin de aquella miseria humana que venera la mediocridad. La capacidad del hombre es limitada, pero su estupidez alcanza tales grados que yo misma me vuelvo estúpida y quiero cambiar esa posibilidad. Mundo cruel, mundo injusto. Mundo que me traes los sumos placeres y las peores noticias. Sigue adelante, mi locura la encierro en este poema. Mañana seré otra y bailaré contigo al son que tú me impongas. Helena Trujillo Luque <A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunP_pbpSI/AAAAAAAABTI/nmWQyCh7CqU/s1600-h/095-DSC03783-Lavidaenelmar-80x80cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412103270440871202 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 198px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunP_pbpSI/AAAAAAAABTI/nmWQyCh7CqU/s200/095-DSC03783-Lavidaenelmar-80x80cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: La vida en el mar. Miguel Menassa. “ TODO FUE UN JUEGO PARA MÍ, PERO LA POESÍA NO” Miguel Oscar Menassa Había ardido. Mi cuerpo era cenizas para viento, los árboles acunaban el sueño de ser universales, mientras esparcían aquellos los restos entre sus hojas, hojas de vida, hojas de nácar: hojarascas, hojas secas. Todas ellas estudiaban con detenimiento el futuro, se debatían entre saltar o caer, dejarse llevar o, simplemente, permanecer ahí, fielmente prendidas a la sabiduría que se expandía entre ellas. Cuando me sentaba frente aquellos árboles mi vida dependía del movimiento de sus copas; a veces, mis palabras se balanceban con un leve tic tac de irquierda a derecha, otras veces, eran arrastradas por huracanes del sur. Todo fue un juego para mí, pero la poesía… Aquel misterioso encuentro con los árboles, su danza cariñosa, sus versos sobre mi escritorio, la suave sonrisa de su inmortal presencia… Ellos me miraban pero yo permanecía inmóvil, esperando que mis manos, se entregaran al viento. Magdalena Salamanca <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxugfAJfQAI/AAAAAAAABRI/Zd4yUV-V6bs/s1600-h/DSC05952.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412095831691968514 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 166px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxugfAJfQAI/AAAAAAAABRI/Zd4yUV-V6bs/s200/DSC05952.JPG" border=0></A> Cuadro: Destellos del olvido. Alejandra Menassa. COMENZAR TODO DE NUEVO, NO ES COMENZAR TODO DE NUEVO (Aforismo de Miguel Menassa) Comienzo y recomienzo este poema, versos llenan la página para ir a morir: ríos de tinta en mar de papeleras. Comienzo y recomienzo este poema, como hago cada día al levantarme con mi pequeña vida, y así no tuve nunca vida: era toda del día. Comienzo y recomienzo este poema, como negando el antes que se hace en el ahora, como tejiendo abismos a mi espalda, acróbata indecisa, sin redes que sustenten mi mirada: Sin hombres antes de que yo llegara, sin hombres ni palabras cuando parta. Comienzo y recomienzo este poema, y me nazco a mí misma. Un parto doloroso en el que muero. Si destruyo raíces y elijo sólo alas ¿habrá vuelo posible? ¿sin la mirada de otros habrá luz? Piso la cucaracha de la angustia, que al morir cruje como crujen los versos nunca escritos. Tomo otras manos, tomo de los hombres sus secreciones íntimas: sus palabras y me hago con ellas acertijos, crucigramas, donde busco la cifra de mi muerte, donde busco un comienzo en el que haya otros comienzos, otras huellas: herencia de lo humano. Acepto la evidencia, y esta vez, en este pie estarán todos los pasos dados, que no sirven, pero sirven, para el próximo paso. Alejandra Menassa <A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxut3RJbqAI/AAAAAAAABUQ/6GTyoRnUxMw/s1600-h/Noticias+%C3%BAltimas.+Carlos.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412110542223157250 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 157px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxut3RJbqAI/AAAAAAAABUQ/6GTyoRnUxMw/s200/Noticias+%C3%BAltimas.+Carlos.jpg" border=0></A> Cuadro: Noticias últimas. Carlos Fernández. ¡¡ OH, SI PUDIERA SER EL SALVAJE QUE DIGO SER!! Si pudiera…impondría la sombra de mi mano izquierda sobre el cadáver ausente y una lápida tallase con nombre inolvidable sobre la encrucijada que todo salvaje otea en el destino que vendrá. Lápices de nieve y jabón decretaría en cada plumier de noche para que las estrellas, habitantes de cada almohada, jueguen con el terciopelo y las mejillas ardientes del sexo incendiario que dibujan tus versos en la piel. Oh, si pudiera decretaría tus labios carmín de todas las cicatrices y las amapolas serían adormidera en cada caída de tu doble espalda y en tu cuello por ley ¡¡ah en tu cuello!! la magistratura del cantar una melodía de letra ronca como las hélices del destierro. Todas las cosas tendrían padre, todas las madres serían verbo y el juego del mentir asignatura vértice del desencuentro en los conclaves aliterados, de cada renuncia, al rubricar lo que digo ser. Carlos Fernández <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxum652qucI/AAAAAAAABS4/95SCsHMxkwg/s1600-h/099-DSC00292-Desde+la+luna-66x54cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412102908108519874 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 167px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxum652qucI/AAAAAAAABS4/95SCsHMxkwg/s200/099-DSC00292-Desde+la+luna-66x54cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Desde la luna. Miguel Menassa. SABÍA QUE VOLVÍAS Yo hubiera querido devolverte esa patria perdida, esa dulce patria atravesada entre las piernas por un oscuro río. Armar un ramo de jazmines perfumados tan perfumados que te llevaran desde aquí la primavera y te templaran el helado exilio. Llama de amor se apaga con amor, decías. Y fue por eso que el agua nada pudo borrar de lo que fue escribiendo el fuego. Años parecidos a siglos, a eternidad imperturbable. Años como las nieves de las cumbres más altas de tus amados Andes. Años como para hacer florecer vastas praderas del olvido. Años donde lo único que nos unía era mirar el cielo porque en el cielo no hay países extranjeros. Años sosteniendo una punta del hilo del ovillo que se iba desandando con tus pasos perdidos. Pero sabía que volvías. Aún lo sabía desde mi atea soledad, en medio del naufragio. Me lo decían los barcos que iban o venían cruzando el mapa del verano o la bruma de invierno, cargando con adioses y bienvenidas. Sabía que volvías en cada forastero y en cada compatriota recobrado y hasta en las mercancías del oriente y en las bodegas húmedas, tanto como en el propio movimiento del mar. Sabía que volvías y en esa delirante certidumbre se sostienen los días la llama siempre viva el amor las palabras. Inés Barrio <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuq7EevPVI/AAAAAAAABTo/CUa2gb-PjU4/s1600-h/082-DSC00243-Encuentrofinal-46x73cm-AD.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412107309007453522 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 147px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuq7EevPVI/AAAAAAAABTo/CUa2gb-PjU4/s200/082-DSC00243-Encuentrofinal-46x73cm-AD.jpg" border=0></A> Cuadro: Encuentro final. Amelia Díez EN OBSERVACIÓN PERMANENTE DE LOS BRILLOS DEL OTRO NO QUEDA TIEMPO PARA NADA Se perdió deslumbrado por su belleza europea su movimiento grácil el sonido de su voz pronunciado a tiempo su actitud firme y justa. Se perdió. Deambuló incansablemente buscando el mismo camino hasta llegar allí donde se creía esperado. Anduvo en círculos desorientado, temió, huyó, volvió, cuando sorprendido por lo inesperado vio cómo brotaba su propia luz; y comprendió. Gaby Melluso <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunFRSAT4I/AAAAAAAABTA/MBT3J4vUvro/s1600-h/098-DSC00306-Invitacionalacordurasexual-54x65cm-AD.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412103086195888002 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 168px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunFRSAT4I/AAAAAAAABTA/MBT3J4vUvro/s200/098-DSC00306-Invitacionalacordurasexual-54x65cm-AD.jpg" border=0></A> Cuadro: Invitación a la cordura sexual. Amelia Díez POESIA PURA FUTURO ESPOSO A SU ENAMORADA Qué feliz soy amor mío! pronto estaremos casados el desayuno en la cama, un buen jugo, pan tostado todo listo bien temprano... Saldré yo hacia la oficina y tú rápido al mercado, pues en sólo media hora debes hacer los mandados. Nuestro hogar dejarás siempre de primera y arreglado pues bien sabes que en la noche me gusta cenar temprano. Eso sí, nunca te olvides que yo vuelvo muy cansado en la noche miro fútbol o algún video prestado Nada de shopping, de cines, ni de restaurantes caros ni de gastar mucha plata, sino quedaré arruinado. También sabes que yo como sólo comida casera Yo no soy como la gente que gusta comer afuera. ¿No te parece, mi amada que serán días gloriosos? Y no olvides que muy pronto yo seré tu amante esposo. RESPUESTA DE LA FUTURA ESPOSA A SU ENAMORADO... ¡Qué sincero eres mi amor, qué oportunas tus palabras! Esperas tanto de mí que me siento intimidada. No sé hacer huevos revueltos... como tu mamá adorada se me quema el pan tostado... de cocina..., no sé nada. A mí me gusta dormir casi toda la mañana, ir de shopping y hacer compras con la tarjeta dorada. Ir a buenos restaurantes, pasar muy lindas veladas, y en verano ir a Punta a pasar la temporada. Pensalo bien, aún hay tiempo pues la iglesia no está paga. Yo devuelvo mi vestido, y vos tu traje de gala y publicaré en el diario con letra bien destacada: "Hombre joven y buen mozo está buscando una esclava pues yo acabo de mandarlo a la concha de su hermana" Jorge Dini. 5 2009-12-06T14:27:39Z 2009-12-06T14:23:00Z 415792 2009-12-09T16:01:15Z taller-poesia-los-sabados-05-12-09 2009-12-06T14:27:39Z 1 1 2009-12-09T16:01:15Z 88.2.106.28 35080 19221 <div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF-Uowg5fI/AAAAAAAABQw/4lmq13SxCoc/s1600/ELTRABAJOESUNDON.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409243520452060658" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 125px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF-Uowg5fI/AAAAAAAABQw/4lmq13SxCoc/s200/ELTRABAJOESUNDON.jpg" border="0"></a> <div align="center"><span style="color: rgb(204, 51, 204);">GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h </span><span style="color: rgb(255, 153, 0);">-revista virtual-</span> <span style="color: rgb(204, 51, 204);">COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA </span><span style="color: rgb(255, 153, 0);">NÚMERO - 34- 28/11/09 </span><span style="color: rgb(204, 51, 204);">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa</span> </div> <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF4uuJlL7I/AAAAAAAABQY/oS-7RNyiyMg/s1600/ARCO+IRIS.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409237371506208690" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 162px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF4uuJlL7I/AAAAAAAABQY/oS-7RNyiyMg/s200/ARCO+IRIS.jpg" border="0"></a> Cuadro: Arcoiris. Magdalena Salamanca.</div> <div>OTRO POCO DE CALMA, CAMARADA... (De César Vallejo) Me he perdido entre las embarcaciones más atlánticas, esas que arremeten contra furia de los cielos y hubo días en los que calculé mal la distancia. Trágicos emblemas de pasiones arrodillas; han nacido de mi vientre para saciar su ansia y sólo consiguieron malgastar el tiempo. Calma, camarada, otro poco de calma. He de confesarte que de cada atardecer, pienso luz. Pienso en la tenaz maniobra de fundirme oscuramente hacia la pródiga templanza de la noche, pienso en los continentes y su desequilibrio, en la patria que desenvuelven los sueños, en los decires que hacen surcos en la piel y me aconsejo; otro poco de calma, camarada... Magdalena Salamanca </div> <div> </div> <div> <div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1z_NNRkI/AAAAAAAABQQ/Ut3J7wrR73U/s1600/066-DSC00286-Doblajecinematogr%C3%83%C2%A1fico-61x46cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409234163449284162" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 152px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1z_NNRkI/AAAAAAAABQQ/Ut3J7wrR73U/s200/066-DSC00286-Doblajecinematogr%C3%A1fico-61x46cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Doblaje cinematográfico. Miguel Menassa </div> <div> POEMA </div> <div> Tengo una congoja instalada en mi garganta, una añoranza, una pérdida, un “qué pasará”. Hay golpes en la vida tan fuertes, pero otros, que no parecen golpes, también desgarran el corazón. Nunca llega a acostumbrarse uno a perder, aunque sea para abrir nuevos caminos. A 200 por hora, en plena oscuridad, me dirijo hacia ti, pero no volveré a encontrarte. Una distancia inaprensible nos separa, un tajo en la arena que alguien se ocupará de tapar con algún juego infantil. Y así pasa el tiempo, sin piedad, sin lágrimas, en este ronroneo del tren de mi vida. Adiós, he de seguir viajando. Rompo las cadenas que me ataban al pasado y me abro a lo nuevo, joven, con una sonrisa abierta, metálica. Cae este punto que no será final, sino el punto y seguido de otro poema. Helena Trujillo</div> <div> <div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1zv7YIbI/AAAAAAAABQI/-LD93CGR2i8/s1600/046-DSC03780-P%C3%83%C2%A1jaros+entre+monta%C3%83%C2%B1as-80x80cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409234159347966386" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1zv7YIbI/AAAAAAAABQI/-LD93CGR2i8/s200/046-DSC03780-P%C3%A1jaros+entre+monta%C3%B1as-80x80cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Pájaros entre montañas. Miguel Menassa </div> SECAS LETRAS Barnices y lágrimas para estas letras a punto de desaparecer. Y que vuelvan a respirar con aquel dolor de toda vida. Con aquel amor desconocido. Jugos y vientos maduros alimentan ávidas raíces. Seca tierra abandonada, abre tus cauces ocultos, tus ríos imposibles. Kepa Ríos Alday <img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409244865642517218" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 142px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF_i7-6UuI/AAAAAAAABQ4/9Es6q65pOS8/s200/113-DSC00265-Lujurias-46x33cm-MOM.jpg" border="0"> Cuadro: Lujurias. Miguel Oscar Menassa <div>FIERA ENJAULADA</div> <div> Multiplica los errores de los años, y como una fiera enjaulada, sometida a quedarse quieta, porque nadie era capaz de controlar sus fuerzas, se tragó uno de los barrotes de la jaula, y murió. </div> <div>Lucía Serrano</div> <div> <div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1za_5o6I/AAAAAAAABQA/u_aiK2pZIoo/s1600/081-DSC00258-Lase%C3%83%C2%B1oritadelalibrer%C3%83%C2%ADa-70x50-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409234153729794978" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 140px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1za_5o6I/AAAAAAAABQA/u_aiK2pZIoo/s200/081-DSC00258-Lase%C3%B1oritadelalibrer%C3%ADa-70x50-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: La señorita de la librería. Miguel Menassa </div> <div>ME DEJÉ EN LA SILLA Y A LA ESPERA ( Fernando Pessoa ) </div> <div> ¡Cuán breve ha sido el tiempo de esperarte! Como si cada minuto fuera una despedida, así lo resumí en los penúltimos atardeceres, cuando sepultaba cada gesto de Dios sobre mi conciencia de pecador tardío. Humo de rumbos sobre barcas soñadas, que hicieron de la soledad un alarde de esperanza, cuando lejos de sentirte absolutamente exacta, me olvidé de recoger tus gestos. Ahora, dentro de este paraíso perdido hay quietud de manos y somnolientos cruces de ojos, que atados a una despedida viven entre un hombre oculto y una mujer que celebra su vida. Piensa, si de atreverse se tratara, que hay un pozo donde sombras de tu ayer agonizan esperando un retazo de luz que las sepulte. Con su gesto agónico y de cansancio simulado, cuando cae la noche, todas las almas se apagan. Miguel Martínez Fondón </div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409240095555242482" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 156px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF7NSBeyfI/AAAAAAAABQg/1GiWSOe3YCM/s200/112-DSC00267-Baladadelajuventud-35x27cm-MOM.jpg" border="0"> Cuadro: La balada. Miguel Menassa.</div> <div>HOY EN EL PARQUE Hoy el parque estaba sumergido en una nube de amianto volátil que caía pesada sobre mis hombros desparejos. Separada del tiempo indefinido me detuve frente al temblor gris donde mis sueños entorpecían mis labios soportando el desvanecimiento de cualquier ilusión vuelta palabra. Atada a mi reloj, mi alma no recogía ningún átomo del tiempo pegado en las hojas de los árboles que se espesaban frondosos en esta primavera. Corredores del tiempo eran las calles asfaltadas en formas de caminos estrechos, donde mi rostro separado de mi argumentaba puertas que se abrían hacia todas partes para terminar puntuales en medio del ruido de las marchas que rozaban el espanto. Apreté junto a mí el pequeño frasco de vidrio donde guardo las esencias y vapores de incierta pureza invadieron el recorrido de las sendas que llevan a la fuente o a la calle. La simetría perdida entre mis pasos se retorcía en laberintos donde se amalgamaban mis visiones y mi sombra adquiría su última forma acostada y extendida, entregada a especulaciones inútiles sobre el vuelo de las aves. Un transeúnte matutino alcanzó el intervalo donde quedó el suspenso gravitando como un péndulo entre la certidumbre y la evidencia de la noche pasada, profiriendo el antiguo vocablo: Yo fui la hora, el acto acontecido, esta humilde impiedad que no se metamorfosea: Fui tu pasado. Y la luz ejecutando las tinieblas, dejó un virtual reflejo de mi propio resplandor, el fuego diamantino que huye del reloj, la joya de mi noche. Norma Menassa <div> <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1y_H47LI/AAAAAAAABPw/wzkJcycc_oA/s1600/037-DSC00288-El+bot%C3%83%C2%B3n+izquierdo-61x46cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409234146247109810" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 151px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1y_H47LI/AAAAAAAABPw/wzkJcycc_oA/s200/037-DSC00288-El+bot%C3%B3n+izquierdo-61x46cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: El botón izquierdo. Miguel Menassa POEMA SIN TÍTULO Están las rosas abriéndose en tus manos, llenándose de sí mismas delicada forma la de sus ojos serenos emergiendo sostenidos en la madre de todo silencio. Dobla el verso la esquina y se muerden en los labios con la punta de los dedos. Distribuye la soledad y deja de existir. Brotan las flores. Abandono la fórmula de la memoria y los perfiles de las sombras dibujados para nadie. Me entrego a la noche me río, me incorporo, me rebelo buscándote siempre. Mónica López Bordón. <div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrv2bguI/AAAAAAAABPo/zIzToJNrR9Y/s1600/042-DSC00277-Vendr%C3%83%C2%A1+la+ma%C3%83%C2%B1ana-41x33cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409229623841751778" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 160px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrv2bguI/AAAAAAAABPo/zIzToJNrR9Y/s200/042-DSC00277-Vendr%C3%A1+la+ma%C3%B1ana-41x33cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Vendrá la mañana. Miguel Menassa </div> <div>POEMA SIN TÍTULO Un buen pretexto, suficiente para iniciar el movimiento y manejar, con delirio, el cincel que despide, hacia el abismo del mundo, lascas marmóreas que inmolan el regusto del recio abolengo. Pilar Rojas <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrXVuvwI/AAAAAAAABPg/LfN1j50hT70/s1600/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409229617262149378" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 158px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrXVuvwI/AAAAAAAABPg/LfN1j50hT70/s200/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg" border="0"></a> Cuadro:Lo que esperamos. Miguel Menassa </div> <div>SIN TÍTULO Corazas infranqueables guardaban la mirada, piel descolorida formaba deseos sobre torres de espanto, placeres prohibidos con sabor a estío, arrastraban los pies sobre la tierra, que no alcanzaban las manos, grito ahogado en la garganta, que no hallaba la voz. Niebla envolviendo leves susurros que derretía la sangre en las venas, gota a gota. Ah! Tantos besos de amantes robados por la pálida historia, tendidos entre tibios arrecifes, presos de corsarios de ojos rubios, como su cabellera. Y preguntas con la vista ahogada, con esos estrechos labios que abrazan el triste muro, si es posible, como antes, nuevamente, arrojarte en esos brazos tan jóvenes, sin que se despeñen entre cataratas, esos cuerpos amándose entre risas obscenas, sin preguntarse por nada, como cuando un guante, abandona la mano.</div> <div> Vicente Prada Gómez </div> <div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrDlcQyI/AAAAAAAABPY/MtmMU2eGQj4/s1600/016-DSC09887-Murallasdeltiempo-40x80cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409229611959337762" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 98px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrDlcQyI/AAAAAAAABPY/MtmMU2eGQj4/s200/016-DSC09887-Murallasdeltiempo-40x80cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Murallas del tiempo. Amelia Díez</div> <div>SIN TÍTULO</div> <div> Esa ausencia tuya que quisiera llenar, ese vacío que se llama con tu nombre. Eres aquel que vive sobre el mundo, el que engendra con el verso y la paleta, el que nace como un huracán de horas y no conoce la derrota de la huída. ¿Quién es aquel que camina por la estepa, el que fermenta las palabras entre siglos, el que nunca duda de una muerte segura? Eres el que desciende y asciende sin abismo, cada mañana y cada noche, entre cárcamos y escalpelos desnudos y bocas ansiosas. Tu ausencia se ha llenado de nombres y el futuro ha roto esperanzas sombrías, ya no sé nada, ni cuántos son los sueños, ni si los remotos silencios que horadan la espera acamparan sobre mi desértico mañana. Tantas veces he nacido y he muerto, tantas veces no he nacido y no he muerto, que quisiera permanecer hasta que no vuelvas, poema de mí y de tu ausencia. Amelia Díez Cuesta </div> <div> <div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxqvBL-nI/AAAAAAAABPI/QFPxNX4sE28/s1600/DSC05961.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409229606438566514" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 162px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxqvBL-nI/AAAAAAAABPI/QFPxNX4sE28/s200/DSC05961.JPG" border="0"></a> Cuadro: Las espirales del amor. Alejandra Menassa </div> <div>SIN TÍTULO </div> <div> Cuando resuelvo a golpe de palabra en lugar de a dentelladas, cuando me rindo al símbolo que guarda y no a la daga, cuando hago paces y no guerras con tu sombra, cuando gana el amor –que a veces gana-… Cuando me rindo y dejo que las cosas transcurran me deshago de mí misma y me abandono a pactos luminosos, dejo partir el trasatlántico con la dama venganza en la cubierta. Y dejo de llorar y de sentirme herida, que no es a mí a quien iba dirigida la bala, ni siquiera hubo bala, ni hay más herida que la de un yo que se resiste a ser de las palabras. Alejandra Menassa de Lucia </div> <div> <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvoAgLxBI/AAAAAAAABO4/PGGrOECFAhk/s1600/EXPLOSION+AZUL.+CARLOS.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409227360569115666" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 162px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvoAgLxBI/AAAAAAAABO4/PGGrOECFAhk/s200/EXPLOSION+AZUL.+CARLOS.jpg" border="0"></a> Cuadro: Explosión azul. Carlos Fernández </div> <div>POEMA SIN TÍTULO Viene del futuro esta luz cristalina, destellos marinos de sal liquida, paradójicamente, endulzan mis manos en la sierpe donde los labios piden la humedad del néctar y los ojos, firmes como la brújula del horizonte, esperan últimas noticias de la revolución. Humilde y nada modesta opinión acunaron la muerte en su regazo. Un título espera la imposible llegada de Orfeo a la cantera del verbo. La roca alivia la dureza de todo rostro y las huellas que vendrán señalan el vértice del corazón que llueve cada luna de abril. Hay días donde cantar produce flores y el viento es dulce y la caricia del adiós es un bienvenido hermano. Carlos Fernández <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnw10KHI/AAAAAAAABOw/HoamJCSUKXA/s1600/ESCAPARATE+DE+PASIONES.+MANUEL.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409227356364875890" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 159px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnw10KHI/AAAAAAAABOw/HoamJCSUKXA/s200/ESCAPARATE+DE+PASIONES.+MANUEL.jpg" border="0"></a> Cuadro: Escaparate de pasiones. Manuel Menassa POEMA SIN TÍTULO Despierto en el alba solitaria alejándote. Dormido con los ojos de la noche poblada navegando el sueño. Repito este silencio de mí de quién sin buscar encuentra. Manuel Menassa de Lucia <div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnkhL6bI/AAAAAAAABOo/Up49F1avAmE/s1600/frente+a+tus+ojos+Carmen"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409227353057126834" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 146px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnkhL6bI/AAAAAAAABOo/Up49F1avAmE/s200/frente+a+tus+ojos+Carmen" border="0"></a> Cuadro: Frente a tus ojos. Carmen Salamanca </div> <div>SIN TÍTULO Bullía la ciudad, enfrascada en el cotidiano afán de alcanzar la noche y cobijar su nombre. Era el momento de volver a sumergirse bajo la piel de aquella matriz descomunal, y navegar por sus arterias, que expandían el latido de ese núcleo homogéneo y desigual, siempre diferente al recuerdo. A mi alrededor, un insólito peregrinar de cuerpos fluía como pequeñas tribus en pie de guerra. Habitantes del abismo, aquellos seres se disponían a repetir la hazaña diaria. Gigantes de baja estatura, disimulados entre el gentío, ajenos a feroces rencillas por venir. Jerifaltes de cejas rubicundas, enfrascados en cábalas mediáticas. Inaudibles guerreros de dorada armonía en el vaivén de sus ojos. Escuálidos cachorros, huérfanos de manada, condenados a la ignorancia, en la brutal carrera del tiempo. Vírgenes de cartón, levemente azoradas por el tumulto, que bucean, abstraídas de la verdad, en el submundo reticente de los sueños. Grandes matronas de espéculo inservible, danzarines del talante acumulado, rateros de letra impresa, fisgones de la ilusión ajena, músicos cubiertos por el polvo de la espera, desmenuzados en anónima rebelión. Y, al fin, la esperada voz, diosa de la fe impalpable, poniendo en mis manos el eco inminente de un final esperado: próxima estación: Lista. </div> <div>Carmen Salamanca </div> <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnWwe0BI/AAAAAAAABOg/o4KK4oMGZPs/s1600/PALABRAS+SIN+RUMBO.+CLAIRE.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409227349363183634" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 156px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnWwe0BI/AAAAAAAABOg/o4KK4oMGZPs/s200/PALABRAS+SIN+RUMBO.+CLAIRE.jpg" border="0"></a> Cuadro: Palabras sin rumbo. Claire Deloupy </div> <div>SIN TÍTULO </div> <div> Sin título como la vida, como los romances antiguos, como los grandes barcos del alba. Esos gestos extremos de las miseria, caballeros andantes, almas que no las creó ni Dios. Sin título, como esos inventos diabólicamente humanos. No tiene título el amor ni bandera sempiterna. El sin techo no tiene título ni los oasis del tiempo donde florecen entre palabras los encuentros. Estallando por los vacios del alma en los límites de la turbulenta ciudad no ostenta el sol título alguno. Soy de carne y hueso, de besos y palabras y ningún título viene turbar mi dicha de vivir. Caerá la noche, otras palabras entrecruzarán sus letras con mis arrugas y ninguna será título de nobleza. Mas, todas juntas, esparcidas y combinadas en miles y miles de bocas , serán y seguirán siendo la vida misma. Claire Deloupy </div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div> 3 2009-11-28T19:58:38Z 2009-11-28T19:55:00Z 412677 2009-12-03T16:49:08Z taller-poesia-sabados-las-18-00-h 2009-11-28T19:58:38Z 1 1 2009-12-03T16:49:08Z 79.153.105.133 5699 5902 <A title=http://angoinfo.blogspot.com/2009/11/rio-revueltopero-humo-nada-mas.html href="http://angoinfo.blogspot.com/2009/11/rio-revueltopero-humo-nada-mas.html">OPINANDO EN LIBERTAD: A RIO REVUELTO.......PERO HUMO NADA MÁS.....</A> Source: angoinfo.blogspot.com <A href="http://angoinfo.blogspot.com/2009/11/rio-revueltopero-humo-nada-mas.html"><IMG id=share_thumb_175661406394 class=img_loading alt="" src="http://www.elconfidencial.com/fotos/noticias/2009111682diez.jpg"></A> Barcelona is different. Al menos, eso es lo que se desprende de la lista de delegados que asistirán al congreso de Unión Progreso y Democracia (UPyD) que se celebrará el próximo fin de semana, donde Rosa Díez aspira a hacerse con el control absoluto de la formación. ... <UL> <LI></LI></UL><STRONG>(COMPLETO PULSAR EN LA IMAGEN O EL ENLACE)</STRONG> <UL> <LI><STRONG></STRONG></LI></UL> <STRONG><A href="http://angoinfo.blogspot.com/">angelina</A></STRONG> 0 2009-11-16T19:53:36Z 2009-11-16T19:51:00Z 407218 a-rio-revuelto-pero-humo-y-nada-mas- 2009-11-16T19:53:31Z 1 1 2009-11-16T19:53:36Z 88.0.68.15 35080 19221 <a href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvaeZZ3e2cI/AAAAAAAABJo/7uzwsIk_acM/s1600-h/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg"><strong><span style="font-size: 130%;"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px; display: block; height: 125px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401678962355001794" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvaeZZ3e2cI/AAAAAAAABJo/7uzwsIk_acM/s200/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" border="0"></span></strong></a><strong><span style="font-size: 130%;"> </span></strong><div align="center"><span style="color: rgb(153, 51, 153); font-size: 130%;"><strong>GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h </strong></span><span style="color: rgb(204, 102, 0);"><strong><span style="font-size: 130%;"><span style="color: rgb(255, 102, 0);">-revista virtual-</span> </span></strong></span><span style="color: rgb(153, 51, 153); font-size: 130%;"><strong>COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA </strong></span><strong><span style="font-size: 130%;"><span style="color: rgb(255, 102, 0);">NÚMERO - 31- 07/11/09 </span><span style="color: rgb(153, 51, 153);">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </span></span></strong><div style="text-align: left;"><strong></strong> <strong></strong></div><strong><span style="font-size: 130%;"> </span></strong></div><span style="font-size: 130%;"> </span><div style="font-weight: bold;"><span style="font-size: 130%;"><strong></strong></span></div><span style="font-size: 130%;"><span style="font-weight: bold;"></span></span> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sva17kLCpHI/AAAAAAAABLA/00b1CsGTZNY/s1600-h/064-DSC00268-Hojasdeoto%C3%B1o-35x27cm-MOM.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 154px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sva17kLCpHI/AAAAAAAABLA/00b1CsGTZNY/s200/064-DSC00268-Hojasdeoto%C3%B1o-35x27cm-MOM.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401704838004384882" border="0"></a> <span style="font-weight: bold; font-size: 130%;">Cuadro: Hojas de otoño. Miguel Menassa NO MUERAS, TE AMO TANTO <span style="font-size: 78%;">César Vallejo.</span> Estaba enferma de humanidad y como todos, una vejez anciana la venía siguiendo por la espalda, disfrazada de muchacho, le venía haciendo señas, gestos insinuantes, de una seducción inapelable. Y ella tampoco quería enlentecer la tortuga del tiempo o terminar de una vez con los tontos relojes, y le guiñaba un ojo a aquél muchacho o fruncía los labios como besando el aire. Se regodeaba en sus años transitados, sus años hechos a fuerza de amar los minutos las horas. Se crecía su cuerpo de mujer madura y joven frente al espejo Que la abrazaba con diamantinos brazos. Era toda de a noche, novia de la letra esposa de los astros. Se afanaba en alcanzarla la dama que teje trajes de telarañas a los muertos, la que invita al banquete a los gusanos la que esparce cenizas funerarias al viento del último estertor. Él la amaba., surcaron juntos eternidades de risas y de llanto, tuvieron hijos, hicieron juntos y separados libros, casas, árboles, fiestas… Él le tomó la mano rogándole que prolongara su mirada una hora, un minuto, un segundo, una décima más: </span><span style="font-style: italic; font-weight: bold; font-size: 130%;">“No mueras, te amo tanto”</span><span style="font-weight: bold; font-size: 130%;"> Ela lo miró tiernamente, regalándole los últimos instantes de sus ojos abiertos y le dijo: “No me sigas. La vida es mucho más hermosa que mi muerte.” Alejandra Menassa da Lucia</span><span style="font-size: 130%;"> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sva53o2x2YI/AAAAAAAABLI/l9N6zyHJhAQ/s1600-h/065-DSC00308-Mascarasdelolvido-81x100cm-AD.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 162px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sva53o2x2YI/AAAAAAAABLI/l9N6zyHJhAQ/s200/065-DSC00308-Mascarasdelolvido-81x100cm-AD.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401709168588609922" border="0"></a> <span style="font-weight: bold;">Cuadro: Máscaras del olvido. Amelia Díez</span></span> <span style="font-size: 130%;"><span style="font-weight: bold;">PARA LIARSE A GOLPES ES PRECISO ESTAR SOLOS,</span> <span style="font-weight: bold;">COMO PARA HACER EL AMOR, PERO SIEMPRE ESTÁ LA NOCHE.</span> <span style="font-weight: bold;"> Cesare Pavese</span></span> <span style="font-size: 130%;"><span style="font-weight: bold;">Para que nadie muera es preciso romper el dos,</span> <span style="font-weight: bold;">romper las tinieblas que Noé instaló,</span> <span style="font-weight: bold;">romper la rabia que de lo nuevo se burla</span> <span style="font-weight: bold;">y romper también lo que de lo viejo se endulza.</span> <span style="font-weight: bold;">Para liarse a golpes es preciso estar solos,</span> <span style="font-weight: bold;">cuando la muerte acecha tras el amor único</span> <span style="font-weight: bold;">cuando la verdad huye tras el brillo del héroe</span> <span style="font-weight: bold;">caído sin que el atemporal telón abra sus puertas.</span> <span style="font-weight: bold;">La noche es un testigo que no duerme.</span> <span style="font-weight: bold;">Vela las cornisas del odio y ruega por el amor.</span> <span style="font-weight: bold;">Sentado en sus orillas como un amanecer</span> <span style="font-weight: bold;">insiste en borrar su aciaga negritud.</span> <span style="font-weight: bold;">El amor no amanece entre brazos caídos</span> <span style="font-weight: bold;">ni en rostros ausentes a golpes de mano.</span> <span style="font-weight: bold;">El amor no arde entre celos exclusivos</span> <span style="font-weight: bold;">no pide nada a nadie, tampoco reza. </span> <span style="font-weight: bold;">Para liarse a golpes es preciso estar solos</span> <span style="font-weight: bold;">como para hacer el amor, pero siempre está la noche,</span> <span style="font-weight: bold;">la noche que vela por los que nacen y mueren,</span> <span style="font-weight: bold;">la noche que desconoce el fracaso y el triunfo.</span> <span style="font-weight: bold;">Por eso que tres veces tres y otras tres</span> <span style="font-weight: bold;">se cierra y se abre lo que si no habla no existe.</span> <span style="font-weight: bold;">Detengo los golpes, desnudo el amor</span> <span style="font-weight: bold;">hasta que todo final inaugure un comienzo. </span> <span style="font-weight: bold;">Amelia Díez Cuesta</span></span> <div><strong><span style="font-size: 130%;"></span></strong></div> <div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX5a3U3eJI/AAAAAAAABJA/_IQ36yKn7uw/s1600-h/93.jpg"><strong><span style="font-size: 130%;"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px; display: block; height: 153px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401497568024164498" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX5a3U3eJI/AAAAAAAABJA/_IQ36yKn7uw/s200/93.jpg" border="0"></span></strong></a><strong><span style="font-size: 130%;"> Cuadro: Gestación del amor. Miguel Menassa</span></strong> <strong><span style="font-size: 130%;">SU MANO DE ADIOS, UN GOLPE DE OLAS EN EL ALMA Me devuelves al mar para que aprenda el hechizo de las voces del olvido dejadas en las manos. Pequeñas lágrimas detenidas vibran a mis espaldas y mi pecho rompe en un charco de lamentos contra una atmósfera de piedra. Los años pasaron como selvas estrellándose contra un horizonte sin abismos y se alejó de mi el ruido de tus pasos que fueron ecos de las olas cerrándose en ovillo antes de su desmayo. Había presagios en el cielo y signos en el aire. Venía la belleza hacia mis ojos y caminaba segura en tu planeta. Yo te hice flor y música de nardos hicieron de tus pies dos alas haciendo de tu impulso ciego un camino que lleva a lo infinito. Fui la circe del mar en que viajabas descuidado y cantaron nenúfares de noche sobre el encantamiento mientras la rueda de la espera contagiaba de luz toda la realidad en un instante. Vibraron sonidos de una vieja flauta que acompañó a la noche, aquella noche donde dos angustias se hablaron en secreto para nombrar el mar, sabiéndolo innombrable, y las olas se agrandaron satisfechas porque fuimos el endemoniado fondo que atraía con todas sus fuerzas invencibles, a los monstruos sonámbulos heridos, perdiéndonos en una agitación que nos golpeaba el alma. ¿Acaso yo sabía del hechizo? -Oh, esa belleza del mundo entrelazada de música y ausencias donde el destino habla- No hay manera de cambiar los signos y el encuentro dura lo que dura un sueño y es tan real como las tempestades. Pero quedó tu mano de adiós con ritmo de ave, moviendo con la solemnidad de una mujer que se desnuda, el torbellino de un fuego originario donde arde el mar y su delirio. Norma Menassa </span></strong><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX50fI-suI/AAAAAAAABJI/yPxuQkwziJw/s1600-h/abierto+a+la+vejez.jpg"><strong><span style="font-size: 130%;"><img onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 194px; display: block; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX50fI-suI/AAAAAAAABJI/yPxuQkwziJw/s200/abierto+a+la+vejez.jpg" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX6m60cjeI/AAAAAAAABJY/fc2ljG9XPrA/s1600-h/54.jpg" border="0"></span></strong></a><strong><span style="font-size: 130%;"> Cuadro: Abierto a la vejez. Miguel Menassa LAS ARROJÓ AL FUEGO <span style="font-size: 78%;"> Bertolt Brecht</span> Sí… Las arrojó. Sin piedad, sin remordimiento, sin prisa. Las arrojó de costado y de frente. Las arrojó sin torcer el alma. Las arrojó para siempre. Llovía y las gotas no tocaban ya las llamas. El crepúsculo irrumpía con sus nostalgias, pero las llamas pudieron más. No… No quedó ni ceniza de lo arrojado, ni sombra ni voz. No quedó murmullo del crepitar ardiente. Sólo letras compañeras, letras en sus multiplicadas posiciones, palabras más allá del calor, de la vida. Claire Deloupy </span></strong><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX6_A9dvKI/AAAAAAAABJg/MiIEOmJhwwg/s1600-h/agreste+para%C3%ADso.jpg"><strong><span style="font-size: 130%;"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px; display: block; height: 166px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401499288597281954" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX6_A9dvKI/AAAAAAAABJg/MiIEOmJhwwg/s200/agreste+para%C3%ADso.jpg" border="0"></span></strong></a><strong><span style="font-size: 130%;"> Cuadro: Agreste Paraíso. Miguel Menassa ¡TÁNTA VIDA Y JAMÁS! Abandonada entre tus cuadernos de bitácora, fui adentrándome en vestigios de arrecifes inhóspitos y, ahora, retomo la superficie de tu piel para vivir contigo hasta la mañana. Recuerdo la displicente censura el adinerado gesto de las calles nuestra mirada perdida bajo el asfalto y, sin embargo, la firmeza de nuestros pasos . ¡Tanta vida y jamás! hubo disfraces para el alma, solo mutaciones paradigmáticas que frotaban con ternura los hábitos más sofisticados. Encontramos en la sangre, un camino, latido ágil que insólitamente, trasparentaba los sentimientos y nos hacía vulnerables ante la justicia. Después, aprendimos a distinguir, luz de oscuridad, y nos quedamos ciegos. Magdalena Salamanca </span></strong></div> <div><strong><span style="font-size: 130%;"></span></strong></div> <div> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX6EGJ-I9I/AAAAAAAABJQ/MKHV-gWqtkE/s1600-h/a+las+puertas+de+madrid.jpg"><strong><span style="font-size: 130%;"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px; display: block; height: 160px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401498276379632594" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX6EGJ-I9I/AAAAAAAABJQ/MKHV-gWqtkE/s200/a+las+puertas+de+madrid.jpg" border="0"></span></strong></a><strong><span style="font-size: 130%;"> Cuadro: Las puertas de Madrid. Miguel Menassa LA COSA ES NO ENTREGARSE No te inquietes si el alba te parece impalpable, Y los lirios no crecen como tú lo esperabas, Y se desordenan las cosas a tu alrededor, Y sientes el derrumbe que aleja la alegría, Y piensas que termine ese tiempo miserable, Y no puedes saber lo que tú buscas. Ahí cuando lo fácil es dejarse estar, Convencerse que el mundo no se ha hecho para ti, Ahí cuando las nubes ocultan los brillos de la luna, Tú no te entregues a esa melancolía. Que no te seduzca con su necesidad postrera, Que no te sigan sus sílabas. No la escuches cuando habla en voz alta, Sin dirigirse a nadie. Tú no te entregues, esa es la cosa. Después te reirás a solas y a lo alto, Y verás que hay un mundo Esperándote a ti, del otro lado de ese asfalto. Lucía Serrano (inspirado en un el poema de Nazim Hikmet "Esa es la cosa" </span></strong><a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Svar1Ne4CFI/AAAAAAAABKg/FfsPKkon_sI/s1600-h/virutas+de+libertad"><strong><span style="font-size: 130%;"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px; display: block; height: 144px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401693733718067282" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Svar1Ne4CFI/AAAAAAAABKg/FfsPKkon_sI/s200/virutas+de+libertad" border="0"></span></strong></a><strong><span style="font-size: 130%;"> Cuadro: Virutas de libertad. Carmen Salamanca EL SILENCIO DE TU INVARIABLE NOCHE (Dámaso Alonso) Decidí escapar hacia la base, escatimando lágrimas y rajadura en la escalinata de tu rostro. Desenterrar hendiduras, pernoctar a espaldas de la garganta, entre errores desgastados hasta la postrer imagen de los días. Desanudar las leyes de mi cuerpo al ritmo de precisas disyuntivas, más allá de la marabunta, esencial, que nos habita. Descorchar, al fin, cada marca entre los ojos bajo la inmarcesible estampa de este latido, en el silencio de tu invariable noche. Carmen Salamanca </span></strong><a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalAaVf9JI/AAAAAAAABKI/Au4zl6PiYAA/s1600-h/086-DSC00278-Ecosdelreloj-55x46cm-MOM.jpg"><strong><span style="font-size: 130%;"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 168px; display: block; height: 200px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401686229565568146" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalAaVf9JI/AAAAAAAABKI/Au4zl6PiYAA/s200/086-DSC00278-Ecosdelreloj-55x46cm-MOM.jpg" border="0"></span></strong></a><strong><span style="font-size: 130%;"> Cuadro: Ecos del reloj. Miguel Menassa COMO MUROS QUE SE DERRUMBAN Noches en que a veces, de pronto, me siento rodeado de pardos montes, de locuaces ríos, de nevadas cordilleras, que cubren de amarillo mis sienes. Aquí me teneis, dispuesto a perderme entre enredaderas, entre fuentes ocultas, donde las pisadas conducen a secretos salones, donde la luz se afana por hundirse. Noches donde la almohada se escapa del sueño, donde la mentira es carne y la verdad se viste de ceniza, y ninguna pronuncia su secreto torcido. Son como muros que se derrumban, cuando los pájaros se marchan y el corazón enmudece. Vicente Prada Gómez</span></strong></div> <div> <a href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Svar1PSn_BI/AAAAAAAABKo/CNDFVUJxs2w/s1600-h/cuadro+11.JPG"><strong><span style="font-size: 130%;"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 163px; display: block; height: 200px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401693734203554834" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Svar1PSn_BI/AAAAAAAABKo/CNDFVUJxs2w/s200/cuadro+11.JPG" border="0"></span></strong></a><strong><span style="font-size: 130%;"> Cuadro: Explosión de primavera. Olga de Lucia PORQUE CADA EDAD TIENE SU PLACER Y SU DOLOR Marchaba Eros con su tea abrazadora alumbrando las cumbres del Olimpo. Contagiaba a su paso el calor de la vida, sembrando esperanzas por doquier. Marchaba Tanathos a su lado, irreverente, con su temblor de sombras para dejar sobre los hombres la verdadera puntuación. Yo, que transito intentando equilibrar las dos tendencias, en el exacto tiempo de las realizaciones, sé que mis células perderán sus enlaces invisibles enloquecidas en su viaje a lo inorgánico. Mientras tanto escribo, con la ilusión que alguien, en algún lugar del mundo preste su aliento a estas páginas, haga vivir estas palabras. Olga de Lucia Vicente </span></strong></div> <div><strong> <span style="font-size: 130%;"></span></strong></div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalAIWqJiI/AAAAAAAABJ4/ddcoLbkLF-4/s1600-h/099-DSC00292-Desde+la+luna-66x54cm-MOM.jpg"><strong><span style="font-size: 130%;"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 167px; display: block; height: 200px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401686224738592290" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalAIWqJiI/AAAAAAAABJ4/ddcoLbkLF-4/s200/099-DSC00292-Desde+la+luna-66x54cm-MOM.jpg" border="0"></span></strong></a><strong><span style="font-size: 130%;"> Cuadro:Desde la luna. Miguel Menassa. SE QUERIAN Se querían de amor entre la madrugada, entre conchas marinas abiertas a la luz, y páginas aburridas de antiguos amantes. Sus cuerpos eran del poema su final, el cierre que con infinita quietud amansa su respiración agitada. Entre paréntesis del tiempo, ella hurgaba la imagen detenida de recuerdos en los ojos de él. Anunciaba cada tarde una efímera caricia, inerte ante una piel sostenida por lagunas de soledad, salpicada de brillos apagados por la confianza de saberse vivos. Ese mar surcando en sus rostros luciendo el canto de los años detenidos, les hacia conjurar los días por venir, las formas de la brisa sobre el color dorado de sus pétalos labios. Ella sabe que viven, que renacen en palabras, y mientras duren sus voces, nadie podrá aplacar su hálito juvenil, ni el interminable murmullo de sus murallas. Miguel Martínez Fondón </span></strong><a href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalADmFMWI/AAAAAAAABKA/XPrirmlOnM4/s1600-h/095-DSC03783-Lavidaenelmar-80x80cm-MOM.jpg"><strong><span style="font-size: 130%;"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px; display: block; height: 198px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401686223461101922" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalADmFMWI/AAAAAAAABKA/XPrirmlOnM4/s200/095-DSC03783-Lavidaenelmar-80x80cm-MOM.jpg" border="0"></span></strong></a><strong><span style="font-size: 130%;"> Cuadro:La vida en el mar. Miguel Menassa “EN LA MEMORIA DE LA LLUVIA” Olga Orozco Dejo la gloria de ser diosa maldita de océano grandioso y me sumerjo en acuoso líquido para nacer. Desplazo el corazón de su costado de dolor y lo asiento entre letras que mueven la sangre a ritmo de poema. Deslizo la piel hasta tu piel sin detener su marcha hacia el infierno. Las llamas de tus ojos arrebatan la noche a los encuentros, alisan la distancia del olvido. La memoria está en el movimiento. Cruz González Cardeñosa </span></strong><a href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Svar0666eEI/AAAAAAAABKY/x4nwFCaq_88/s1600-h/columna+de+amaneceres.jpg"><strong><span style="font-size: 130%;"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 161px; display: block; height: 200px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401693728735393858" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Svar0666eEI/AAAAAAAABKY/x4nwFCaq_88/s200/columna+de+amaneceres.jpg" border="0"></span></strong></a><strong><span style="font-size: 130%;"> Cuadro: Columna de amaneceres. Carlos Fernandez SE QUEDARON SOLOS Marchó la nieve ladera arriba su blancura guiando nubes de ajedrez las golondrinas en su destierro curvando con el pico un rastro de plumón cayendo con el sol de otoño, en tu libro abierto, un recuerdo. Marchó el otoño de nubes cobrizas y hojas eternas Tapizando de sonido el caminante tiempo de luz Que alimenta de sabiduría el almendro y la flor Viajando como el sur impera en la retina del viajante. Marcharon todos y quedó casi nadie, un altivo obispo A cien kilómetros era lo más cercano al cielo Cuando truena en el valle que linda con el cementerio Cuando casi nadie, con doce ovejas, comulga su pena de rueda. Se quedaron solos, trece con el pastor y una campana De hierro que sin fuerza suena cuando a corta distancia el obispo Fue arrestado por su cargo opulento de exagerarse monaguillo Con la frontera cercana de los cuarenta en copas que nunca pagaba. Marchó el cuñado por la sierra en busca de la luna que aullaba Y nunca volvió a brillar su calva de nacimiento. Casó y marchó Hermano. Casó y enviudó hermana. Nunca escribe casi nadie. Enterré a luna la terca merina que quiso aullar con el lobo un matrimonio. Se quedaron solos, los dos relojes del campanario porque casi nadie Se fiaba del sol y la arena y además el bizco tenía mal dormir Y disparaba perdigones a las golondrinas en su destierro Y buscaba inútilmente nidos en el almendro del que nunca fue obispo. Y llego el estío y todo parecía tan real, los campos de oro y trino El segadal una palabra inventada en la infancia Las tejas guiando en su reflejo a las nubes del próximo otoño Las merinas sin abrigo, el opio disfrazando amapolas y el pastor Con su tabla de ley y orujo sobre el valle, esperando el caballo del cartero Que anuncié boda, bautizo o muerte en el valle del silencio. Carlos Fernández </span></strong><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalAlJIIsI/AAAAAAAABKQ/HO798VWfIP0/s1600-h/085-DSC03793-Caravanadeluz61x50cm-MOM.jpg"><strong><span style="font-size: 130%;"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 164px; display: block; height: 200px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401686232466465474" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalAlJIIsI/AAAAAAAABKQ/HO798VWfIP0/s200/085-DSC03793-Caravanadeluz61x50cm-MOM.jpg" border="0"></span></strong></a><strong><span style="font-size: 130%;"> Cuadro: Caravana de luz. Miguel Menassa LOS HOMBRES RELLENADOS T. S. ELLIOT Sabios albores pusieron en mis manos el velo del tiempo para escuchar corazones heridos de nostalgia por aquella turba de arena que nunca fue desierto. Obrera del instante, mis manos, educadas en música de invierno producían latidos en los pechos huecos. Un aire que aún respiro despeja de las dunas fantasmas que resuenan para borrar recuerdos. Conozco de los rostros visiones de futuro, el temblor del miedo, la piedad del agua, que húmeda, en el desierto deja la nada. Este poblado de habitantes huecos, esta sombra de palmera, estos dátiles que juegan en mi boca son vocablos de pasión, arena de versos, piel que recubre la mirada del tiempo. Pilar Rojas </span></strong><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvbQNElCfUI/AAAAAAAABLQ/8ziIc0_Yhlc/s1600-h/las+palabras+de+la+locura.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 193px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvbQNElCfUI/AAAAAAAABLQ/8ziIc0_Yhlc/s200/las+palabras+de+la+locura.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401733726063459650" border="0"></a><span style="font-weight: bold; font-size: 130%;">Cuadro: Las palabras de la locura. Miguel Menassa</span> <strong><span style="font-size: 130%;"> </span></strong><div class="post-body entry-content"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="font-size: 130%;"><span style="line-height: 200%;">NO HEMOS SIDO OBLIGADOS A MATAR TODAVÍA<o:p></o:p></span></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;"><o:p> </o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;">No hemos sido obligados a nada,<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;">ni a matar ni a entregar nuestra alma.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;">La vida es un cruel laboratorio<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;">donde se mezclan sangre y excrementos.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;">Quieren fabricar un hombre moderno,<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;">que mire al horizonte y no se estremezca.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;">Nadie ya puede obligarnos a cantar<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;">consignas de muerte y destrucción.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;">El hombre padece el horror que vieron sus ojos,<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;">lo ha cegado para siempre.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;">matar ya no tiene sentido.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;">Ninguna mano ajena puede robar<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;">lo que no le pertenece.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;">La vida no tiene precio.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;">Cada uno ciega su propio ser<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;">arrojándose a las llamas de la muerte,<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;">sirviendo de combustible barato<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;">para que este mundo siga girando.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;">No hemos sido obligados a matar todavía.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;">No hemos sido obligados.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;">Nos entregamos solos.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 200%; font-size: 130%;">Helena Trujillo</span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-weight: bold;"><span style="font-size: 130%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvbQ54E6PxI/AAAAAAAABLY/KPOCmZzbKX4/s1600-h/mujeres+en+el+mar.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 195px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvbQ54E6PxI/AAAAAAAABLY/KPOCmZzbKX4/s200/mujeres+en+el+mar.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401734495801589522" border="0"></a></span> <link style="font-weight: bold;" rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><span style="font-weight: bold; font-size: 130%;"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="font-size: 130%;"><span style="line-height: 150%;">Cuadro: Mujeres en el mar. Miguel Menassa. </span></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="font-size: 130%;"><span style="line-height: 150%;"> </span></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="font-size: 130%;"><span style="line-height: 150%;">LA AURORA LLEGA Y NADIE LA RECIBE EN SU BOCA<o:p></o:p></span></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;">Desprendida de su piel<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;">la aurora llega<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;">como preludio del día<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;">hundido,<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;">en las hojas del tiempo.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;"><o:p> </o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;">Tiene sed de labios nuevos,<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;">de enigmas y misterios intactos<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;">en el pentagrama de la noche.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;"><o:p> </o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;">Estaba la luna menguante.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;"><o:p> </o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;">Miraba.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;">Miraba con los párpados de su viento<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;">la desnudez del camino<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;">y las bocas entreabiertas.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;"><o:p> </o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;">-Nadie la esperaba-<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;"><o:p> </o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;">Apacible y eterna<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;">clavó su espada, dos veces,<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;">en los cuerpos de sangre herida.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;">Derramó la lluvia de todo lo vivido.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;"><o:p> </o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;">Llegó con paso tranquilo.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;">Nadie la esperaba.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%; font-size: 130%;"><o:p> </o:p></span> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-weight: bold; font-size: 130%;"><st1:personname><span style="line-height: 150%;">Mónica López Bordón</span></st1:personname></span> </div> 2 2009-11-08T14:35:46Z 2009-11-08T14:33:00Z 403493 2009-11-08T14:41:09Z taller-poesia-los-sabados-07-11-09 2009-11-08T14:35:46Z 1 1 2009-11-08T14:41:09Z 88.2.106.28 35080 19221 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><SPAN style="COLOR: rgb(153,51,153)">GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h</SPAN> <SPAN style="COLOR: rgb(255,102,0)">-revista virtual- </SPAN> <SPAN style="COLOR: rgb(153,51,153)">COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA </SPAN> <SPAN style="COLOR: rgb(255,102,0)">NÚMERO - 29- 24/10/09 </SPAN> <SPAN style="COLOR: rgb(153,51,153)">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </SPAN></DIV><SPAN style="COLOR: rgb(204,51,204)"></SPAN> <DIV align=center> </DIV><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuM_5BQC4OI/AAAAAAAABEY/xdsvjZpeKpw/s1600-h/002-DSC09892-La+derivadelplacer-30x80cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396227027340812514 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 72px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuM_5BQC4OI/AAAAAAAABEY/xdsvjZpeKpw/s200/002-DSC09892-La+derivadelplacer-30x80cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Deriva del placer. Amelia Díez. SONRÍEN LOS INASIBLES HUÉSPEDES Sonríen los inasibles huéspedes cuando te alejas bajo la barbarie del malestar del ayer aterradoramente inmenso. Sonríen los inasibles huéspedes como palabras ateridas de silencio como cuerpos sumidos en la ciencia cuando mi mano me acaricia. Era una nostalgia corrosiva la que manaba entre mis labios cuando hablaba de la tierra y el sueño, de la nocturnidad del suelo cuando la vigilia llama. Era y no era yo misma la que amordazada por el tiempo caminaba entre las páginas mientras sonreian los inasibles huéspedes. Amelia Diez Cuesta. <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuM_5TXoWNI/AAAAAAAABEg/fsJbrt4nK9M/s1600-h/048-DSC00294-Unbrilloespecial-73x54.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396227032204466386 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuM_5TXoWNI/AAAAAAAABEg/fsJbrt4nK9M/s200/048-DSC00294-Unbrilloespecial-73x54.jpg" border=0></A> Cuadro: La reina de la noche. Miguel Menassa. “A SOLAS CON MI NOMBRE” Olga Orozco Estaba distraída de nostalgias cuando, sigilosa y esquiva desplazaste mi noche y moviste de lugar los acertijos. Ya no estoy ahí donde encontrarme era el sencillo recorrido de una piel deslizando sonrisas barranco abajo. No estoy entre los huecos de un armario esperando que abras la puerta para salir huyendo y volver a esconderme de nuevo en algún mueble de rejas a escuchar confesiones plagadas de blasfemias, oraciones de dios invadiendo mi cuerpo que se escapa en silencio mientras la lluvia moja mi rostro en el espejo. Cruz González Cardeñosa<IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396238566566578082 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 166px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNKYsN2x6I/AAAAAAAABGQ/lfLkCfCyr7o/s200/103-DSC00274-Lentitud-46x38cm-MOM.jpg" border=0>Cuadro: Lentitud. Miguel Menassa AQUÍ HAY UNA ESCALERA Este es el primer escalón. La vida comienza aquí. Borremos los prejuicios del pasado, los derrotados y los victoriosos, los monumentos miserables de la humanidad. Al unísono daremos el paso, luego, la suerte estará echada. Cada uno tendrá su ritmo, sus vaivenes, pero compartiremos la dicha de estar todos arriba y abajo, en el camino, construyendo una vida para todos, para cada uno. Helena Trujillo Luque <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNKYDdRTGI/AAAAAAAABGA/fjH1F_vyqro/s1600-h/latido+atemporal+carmen"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396238555625376866 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 153px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNKYDdRTGI/AAAAAAAABGA/fjH1F_vyqro/s200/latido+atemporal+carmen" border=0></A> Cuadro: Latido atemporal. Carmen Salamanca A SOLAS CON LA TIERRA Primero, exceder límites tempestuosos, sorteando la redundancia de aceras y doblajes, en un descender sin tregua hacia el rincón último del movimiento. Dentro, parafernalia de emergencia frente al tímido barracón del miedo, escasa densidad en reciclaje y nula ilusion de permanencia . Después, escabullirse entre cuerpos y miradas, urbanas tribus de impronta vertical. Para subir cemento arriba en desmesura, olvidarse de pasos y materia hasta quedar, al fin, a solas con la tierra. Carmen Salamanca <DIV><A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNKXwKh7vI/AAAAAAAABF4/zR2mRPzE_bw/s1600-h/latitudes+de+la+locura+Manu.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396238550446501618 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 197px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNKXwKh7vI/AAAAAAAABF4/zR2mRPzE_bw/s200/latitudes+de+la+locura+Manu.jpg" border=0></A> Cuadro: Latitudes de la locura. Manuel Menassa. </DIV> <DIV>LAS PALABRAS OSCURAS. Quien clama por la ausencia olvida el rubor del alba cuando el cuerpo regresa. Cuando el cuerpo regresa, las sombras se ciernen al alba inextinglibe renuncias olvidadas las palabras oscuras llanto de un fruto maduro exigen un lugar privilegiado. Manuel Menassa <DIV><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNKX60q31I/AAAAAAAABFw/iwQ-X7Q7CVw/s1600-h/la+vidriera+carlos.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396238553307602770 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 163px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNKX60q31I/AAAAAAAABFw/iwQ-X7Q7CVw/s200/la+vidriera+carlos.jpg" border=0></A> Cuadro: La vidriera. Carlos Fernández. ES INÚTIL AULLAR El verbo rasgó de mayúsculas todo inicio después advino el mar trabajando en la roca, minúsculas playas del tono y cursivas inclinaciones sobre el disimulo nocturno de las negrillas ocultando la letra pequeña, la que siempre anuncia condena. Es inútil aullar. Acunan los pasos una especie similar de consonantes, hermanos mosqueteros, desenfundando la última tinta de la espada al desnudar mi nombre en el juego secreto de la noche que besa tu párvula sombra de río insurgente. Contracorriente. Es inútil aullar. Lo plural es mujer, hielo maduro y singular latido -la sangre siempre lo recuerda- La sangre que te habita sabe de su límite cuatrimestral cabalga con su roja melena la diadema de la noche donde el miedo me enseño a silbar con elegancia dejando la muerte para otro verso donde rimar pueda con suerte. El aullido, gutural gruta lupina pidiendo la palabra espejo vocal despellejando el paladar salado en múltiples lenguas. El aullido, la sangre y el verbo enterraron su esqueleto sin cuerpo, dejando abierta la boca muerta del último disfraz. Las mariposas nunca mueren. Los alfileres son claveles rojos en la solapa de la nostalgia. Es un aullido la muchedumbre que tropieza con los pies en el espejo. Es inútil aullar. Carlos Fernández <DIV><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMMxCMYI/AAAAAAAABFQ/tNlYaUJL018/s1600-h/113-DSC00265-Lujurias-46x33cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396233953919250818 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 142px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMMxCMYI/AAAAAAAABFQ/tNlYaUJL018/s200/113-DSC00265-Lujurias-46x33cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Lujurias. Miguel Menassa. </DIV> <DIV>QUÉ PASÓ ENTRE VOSOTRAS Pasó la vida.. Pasó un siglo de silencios y palabras. Pasó, del amor, las fogatas, los amaneceres de la vida cotidiana. Pasó el tiempo de puntillas, el tiempo traicionero y voraz, Pasó la media noche del furor oculto, las horas muertas y tantas dulzuras olvidadas que el papel en vano intenta atrapar. Pasó, frase tras frase, toda la vida. Persistente pasó, una y otra vez, y otra vez aun la luz de la poesía . Los días festivos de sábanas blancas, los días vibrantes, sin tedio sin pan amargo, sin angustia. Pasó la vida compartida en la misma piel la vida entera, de proa a popa, sus estados de gracia y su punto final. Claire Deloupy Marchand </DIV> <DIV><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMtR3o6I/AAAAAAAABFo/furmsub365E/s1600-h/105-DSC00272-Alegr%C3%ADaprimaveral-41x33cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396233962646905762 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 160px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMtR3o6I/AAAAAAAABFo/furmsub365E/s200/105-DSC00272-Alegr%C3%ADaprimaveral-41x33cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Alegría primaveral. Miguel Menassa. TANTOS SUEÑOS DISPERSOS Para ti y en voz muy baja caen de tus ojos las palabras ignoradas, días olvidados en las cascadas de tantos sueños dispersos. Con inocencia hablamos de todas las preguntas que no hemos descubierto todavía, de nuestros cuerpos atónitos ante el silencio, del frío y de aquel hombre que soñamos tan lejano y de esa mujer con las manos distantes que atraviesa lentamente cada misterio escrito en el espejo de la noche. Sueños dispersos que rozan el silbido, se reclinan a punto de llegar avanzan rendidos buscando la nada que han de encontrar. Un color se fuga con la rapidez del relámpago. Imagino el nacimiento de las formas en cada paso. Abandono todos los nombres y aprendiendo a mirar averiguo cómo atravesar el vacío de tantos sueños de rostro desconocido. Mónica López Bordón <DIV><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMoyYUzI/AAAAAAAABFg/c2rAdvi9QFY/s1600-h/107-DSC00276-Horizontedeoto%C3%B1o-41x33-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396233961441088306 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 160px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMoyYUzI/AAAAAAAABFg/c2rAdvi9QFY/s200/107-DSC00276-Horizontedeoto%C3%B1o-41x33-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Horizonte de otoño. Miguel Menassa. CUANDO ALGUIEN SE NOS MUERE. Habrá un día que nos separará la noche, y la música se fundirá en un vacío ignorante e inmenso de quietud sobrecogedora. Solo sabré, si mis huesos aún se cansan bajo el peso de la vida que me insiste, ofreciéndome luces en el cielo que en mi funeral alumbran. Cuerpo de ti, solo para el amor, vida vivida solo por amor. Insisto en que el mar se haga en ti, cuando esa noche llegue y uno de los dos se hunda en el manto que cubre la tierra. Entonces, mis manos, mis uñas mis dedos se aferrarán con furia a la única lucidez que nos hará huella: la luz que dejamos, será luz sin nombre. </DIV> <DIV>Miguel Martinez <DIV><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMe7tfSI/AAAAAAAABFY/CWhUVeaSRMM/s1600-h/112-DSC00267-Baladadelajuventud-35x27cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396233958795869474 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 156px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMe7tfSI/AAAAAAAABFY/CWhUVeaSRMM/s200/112-DSC00267-Baladadelajuventud-35x27cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Balada de la juventud. Miguel Menassa. </DIV> <DIV>LA MUJER DEL OTOÑO LLEGABA A MI VENTANA</DIV> <DIV> Era el otoño, el frío de la calle arropaba los límpidos cristales con un vaho que nublaba la mirada. No dudé , árboles y matorrales denudaban sus cuerpos lentamente. A veces una ráfaga furiosa arrancaba andrajos de sus cuerpos dejando en el jardín los yertos troncos que, insolentes, desafiaban al viento. En la mirada, la nostalgia de un brillante estío, en el cuerpo el frío que ganaba cada día un palmo mas de carne, en el paso, la cadencia que reflejaba en mi ventana la mujer del otoño alejándose con firmeza de la bruma del vidrio. Pilar Rojas </DIV> <DIV> <DIV><A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMDKYO5I/AAAAAAAABFI/cT9YweF_NF0/s1600-h/114-DSC00264-Miradasenlacumbre-46x33cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396233951341198226 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 144px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMDKYO5I/AAAAAAAABFI/cT9YweF_NF0/s200/114-DSC00264-Miradasenlacumbre-46x33cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Miradas en la cumbre. Miguel Menassa. UN PUEBLO EN LA CORNISA Lloro en mis ojos viendo desfilar paisajes que siguen la marca de las ondulaciones de las dunas encerrando un pueblo junto al mar] donde el jadeo de las olas viene a acompañar la furia del viento en los tejados.] Testigo de mis antepasados, sólo ladrones de la lluvia, mojaban el pan cuando invitaban al huésped del olvido, el hijo que fugó del mar sin poder escapar, que volvía a la mesa tendida hecha de piedra y agua. Había un frenesí y un ritmo incorruptible entre los habitantes que dormían al azar en la playa o en las embarcaciones mientras temblaban suavemente las velas encendidas y la borra de café señalaba destinos que encerraba el porvenir en un puñado de arena.] Los itinerarios estaban marcados por lugares intactos donde el sol vociferaba gritos anunciando su caída y era inconsolable que el día perdiera su pereza y entregara su belleza salvaje a las mutaciones hechizadas de las noches.] No había escrúpulos que se resistieran a esta inconstancia que navegaba por las venas, y a la furia del día le oponían la noche con la misma ingenuidad con que transformaban la tristeza en perfume. Llevaban a cabo ceremonias y homenajes a las diosas caídas de altares clandestinos creados para que los filtros del amor ejerzan esa magia que vengue el desencuentro. Noches de luz de luna y brillos fosforescentes atraían a las parejas como un afrodisíaco a esas orillas donde suspendían la vida, mientras que mas allá alejado de la costa, el pueblo era el refugio de personajes nómades, futuros visitantes del silencio. Era el borde del mar la cornisa donde se colgaba la cabeza del sueño y de la carne] uniforme patíbulo de la fe desmontando quimeras, heridas frescas del océano derramado sobre arenas ardientes enmudeciendo el ruido de los pasos para que las huellas no fueran sospechadas] y quedase muy atrás el paradero borrascoso de algún crimen perdido,] de aquel que ambicionaba el oro del verano.</DIV> <DIV> Norma Menassa <DIV><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNDnx3i1dI/AAAAAAAABFA/RoYqinsvFaA/s1600-h/FUEGO+AZUL.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396231129200252370 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 166px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNDnx3i1dI/AAAAAAAABFA/RoYqinsvFaA/s200/FUEGO+AZUL.jpg" border=0></A> Cuadro: Fuego azul. Magdalena Salamanca.</DIV> LEJOS VAN NUESTROS GESTOS Desde lejos, como al encuentro, se van desnudado los gestos a través de la mirada. Pinturita alegre de inquietud ardiente que va cambiando de color… Mirada que cae cuando la medianoche ríe las concavidades de sus cuencas. Magdalena Salamanca <DIV> <DIV><A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNDnuwZiZI/AAAAAAAABE4/4LKQbllIJz4/s1600-h/DSC05962.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396231128364976530 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 163px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNDnuwZiZI/AAAAAAAABE4/4LKQbllIJz4/s200/DSC05962.JPG" border=0></A> Cuadro: Espirales del sueño. Alejandra Menassa.</DIV> SOLAMENTE LOS MUERTOS CONOCEN EL REVERSO DE LAS PIEDRAS. Con la seguridad inquebrantable de la que nada puede asegurar, recorro los caminos de tu tiempo, circunvalo tus calles empedradas de hombres,] Ninguna certidumbre me acompaña, y se hace pequeña, inútil, la esperanza:] Muere un poco el que espera en ese impasse, segundos detenidos, horas desiertas.] Pero el hombre no puede la quietud, lo mueve una humanidad inconmensurable ] que bate en sus entrañas y lo incita a correr, a buscar caminos más allá de su cuerpo.] Ella, su reina, esa potencia inextinguible del deseo, lo empuja hacia la vida, hay lastres, pequeñas pesadillas atadas a tobillos que pretenden su cercana escapada] pero a Ella no la frena nada, nada colma su elíptico movimiento de lazada.] Y son miles los lazos, en infinitas combinaciones hacen redes de seda y de vocablos.] Inmersos en las marañas del lenguaje, sus cuerpos temblorosos se propagan:] son los vivos, es la vida que les late en las venas, reventando en .palabras] Y para ellos: un coro de muertos, canta. Un día abonaréis con nosotros la tierra,] seréis futura vianda de gusanos, serán ceniza vuestros vanos sueños. Y los vivos responden, cantando siempre en voz más alta y clara: vosotros, aquellos que camináis la tierra por abajo, nos decís a nosotros que bajemos] para anegar las fosas que os acogen, pero nos queda aún mucho por hacer sobre la tierra,] vosotros, que conocéis el reverso de las lápidas, queréis que descendamos a escrutar el lenguaje de las piedras, pero nosotros, hemos de fabricar aun muchos días, para agotar la hazaña de vivirnos.] Alejandra Menassa de Lucia <DIV> <DIV><A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNDnrhtTWI/AAAAAAAABEw/gKdX85vrVt8/s1600-h/cuadro+l2.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396231127498050914 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 164px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNDnrhtTWI/AAAAAAAABEw/gKdX85vrVt8/s200/cuadro+l2.JPG" border=0></A> Cuadro: Tormenta interior. Olga de Lucia. Y SOBREVIVO AUN Sórdidos los lazos que me unen a la opaca desidia de la muerte. Vivir queriendo reparar un daño irreparable y morían las azucenas por millares y en cada esquina, agazapado lo imposible pulsaba resbalando entre las letras hacia un oasis, entre gritos de libertad. Fui frágil en los brazos del amor, valiente ante los tentáculos de la muerte. Yo misma mate la niña que vivía en mi y sobrevivo aun, porque a partir de ahí, soy del mundo todo porvenir. Olga de Lucia Vicente. <DIV><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuM_5SfhyqI/AAAAAAAABEo/NE42KL_lewE/s1600-h/050-DSC00262-El+poeta+y+el+oro-100x81cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396227031969155746 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 161px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuM_5SfhyqI/AAAAAAAABEo/NE42KL_lewE/s200/050-DSC00262-El+poeta+y+el+oro-100x81cm.jpg" border=0></A> Cuadro: El poeta y el oro. Miguel Menassa. </DIV> Y LA SOMBRA QUE ARRASTRO Y la sombra que arrastro cerró sus labios negando su oscuro consejo cuando, triste esperanza, preferí interrogar al vacío que sepultarme en exquisitos lodazales, cual ávido surco premonitorio en la blanca palma de un poema. Kepa Ríos Alday <IMG class=imgcen id=img_0 height=207 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupodepoesia/labelleza.jpg" width=206> <META content=Word.Document name=ProgId> <META content="Microsoft Word 10" name=Generator> <META content="Microsoft Word 10" name=Originator><LINK href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><?xml:namespace prefix = o /><o:smarttagtype name="PersonName" namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags"></o:smarttagtype> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">FUE NECESARIO UN LENTO TRABAJO DE LOS AÑOS<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt"><o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><I><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt"><SPAN></SPAN>Tengo fe en que soy,<o:p></o:p></SPAN></EM> <P class=MsoNormal><I><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt"><SPAN></SPAN>y en que he sido menos<o:p></o:p></SPAN></EM> <P class=MsoNormal><I><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt"><SPAN></SPAN><SPAN></SPAN>César </SPAN></EM><?xml:namespace prefix = st1 /><st1:personname><I><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">Valle</SPAN></EM></st1:personname><I><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">jo</SPAN></EM><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt"><o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt"><o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">Vuelvo la vista atrás,<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">amo, convierto el alma.<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">en un gran beso que envuelva la vida.<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt"><o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">Muero, <o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">arrojo <SPAN></SPAN>a las tinieblas,<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">el peso soportado a cuestas,<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">por la espina dorsal de una agonía ardiente.<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt"><o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">Llueve sobre las sienes de la primavera,<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">donde un lúgubre tambor,<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">clava su estruendo en un puñal grabado<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">en el barro del dolor.<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt"><o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">Muere un antiguo sentimiento <o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">y asoma el guarismo<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">del lento transitar a través de los años.<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt"><o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">Fue necesario incorporarse,<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">sin violencia, sin el chirriar <o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">de esas noches por corredores ocultos,<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">caricias de faltas sin fondo.<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt"><o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">Y desde aquel rincón donde permanecía sentado<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">me he puesto a caminar,<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">tengo fe en que soy<o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">y en que he sido menos.</SPAN> <P class=MsoNormal> <SPAN style="FONT-SIZE: 14pt"><o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt">Vicente Prada Gómez. <o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt"><SPAN></SPAN><o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt"><SPAN></SPAN><SPAN></SPAN><o:p></o:p></SPAN> </DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV> <EMBED pluginspage=http://www.macromedia.com/go/getflashplayer src=http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf width=280 height=230 type=application/x-shockwave-flash flashvars="height=230&amp;width=280&amp;file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&amp;image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/grupocero@helloworld-com/49091.jpg&amp;id=grupocero@helloworld-com/49091&amp;autostart=false&amp;shownavigation=true&amp;repeat=false" quality="high"></EMBED> </I></I></I></I></I> 3 2009-10-24T21:38:32Z 2009-10-29T14:05:00Z 396538 2009-10-26T09:15:41Z taller-poesia-los-sabados-24-10-09 2009-10-24T21:40:47Z 1 1 2009-10-29T14:05:07Z 88.2.106.28 35080 19221 <DIV class="post-body entry-content"> <DIV align=center><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoW3gzAJLI/AAAAAAAABD4/ZHXjEmdIIpc/s1600-h/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg"></A> <DIV class="post-body entry-content"> <DIV align=center><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoW3gzAJLI/AAAAAAAABD4/ZHXjEmdIIpc/s1600-h/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393648646682059954 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 125px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoW3gzAJLI/AAAAAAAABD4/ZHXjEmdIIpc/s200/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" border=0></A><SPAN style="COLOR: rgb(204,51,204)"> <SPAN style="FONT-SIZE: 130%">GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h</SPAN></SPAN><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"> </SPAN><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><SPAN style="COLOR: rgb(255,102,0)">-revista virtual- </SPAN><SPAN style="COLOR: rgb(204,51,204)">COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA</SPAN> <SPAN style="COLOR: rgb(255,102,0)">NÚMERO - 28</SPAN><SPAN style="COLOR: rgb(255,102,0)">- 17/10/09</SPAN> </SPAN><SPAN style="COLOR: rgb(204,51,204)"><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa</SPAN> </SPAN></DIV><SPAN style="COLOR: rgb(204,51,204)"></SPAN><SPAN style="COLOR: rgb(204,51,204)"></SPAN> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393640854715818050 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 155px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoPx9de4EI/AAAAAAAABBw/JXb3GO_5N_M/s200/032-DSC03737-Carnavales+en+la+Cibeles-114x146cm-MOM.jpg" border=0> <SPAN style="FONT-SIZE: 130%">Cuadro: Carnavales en la Cibeles. Miguel Menassa </SPAN> <DIV align=left> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <SPAN style="FONT-SIZE: 130%">AUNQUE NO QUEDE MÁS QUE EL RUMOR Aunque no quede más que el rumor. Aunque no recuerde nada a la mañana siguiente. Aunque las huellas que dejes en mi cuerpo se borren en una sola noche. Levantaré el día con el hálito de quien ha vivido 1000 años y ha gozado, aún sin saberlo. Tendré el brillo en los ojos de quien ha mirado al sol y le roba sus rayos. La fortaleza de quien se cita con la noche y la borda de colores. Y el sigilo del que sabe que el fin se acerca y quiere esconderse de la muerte. Aunque sólo quede el rumor de lo que pudo ser o hubo sido, valdrá la pena romper el silencio, llenar con nuestros cuerpos el tiempo olvidar el olvido. Helena Trujillo Luque </SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"></SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">----------------------------------------------- </SPAN></DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393640860138834754 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 165px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoPyRqbi0I/AAAAAAAABB4/mN3P3tFT1pk/s200/033-DSC00291-Amor+en+los+Andes-61x50cm-MOM.jpg" border=0>Cuadro: Amor en los Andes. Miguel Menassa. </SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">EL DÍA ME DA VUELTAS Volatinero astuto, el día me da vueltas, se enreda entre palabras, realiza piruetas imposibles y, dejándose caer, salta al vacio con un triple mortal que distancia, mi tiempo, del precipicio. Pilar Rojas </SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"></SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">--------------------------------------- </SPAN></DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393640864154049218 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 152px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoPygnu2sI/AAAAAAAABCA/4KXNM2TjgHQ/s200/035-DSC00285-Alomosdelviento-61x46cm.jpg" border=0>Cuadro: A lomos del viento. Miguel Menassa. TODA LA LUZ DEL MUNDO CABE EN UN SOLO OJO Deslice mi mirada sobre el mundo. Deslicé mis pasos sobre la tierra . Deslicé mi corazón. No me quería atar a nada para no perder nada. Y así viví parte la vida. Mas, irrumpieron las palabras. Se fueron combinando de mil maneras abriendo caminos nuevos en la oscuridad. Y luz, su cálida luz pudo más que mi ceguera. Claire Deloupy </SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"></SPAN></DIV> <SPAN style="FONT-SIZE: 130%">------------------------------------------------------ </SPAN> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393645040186715090 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 199px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoTlljga9I/AAAAAAAABDI/tICYyhDULIY/s200/hurac%C3%A1n+de+silencios+Manuel+MEnassa.jpg" border=0>Cuadro: Huracán de silencios. Manuel Menassa.</SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">HÚMEDA VOZ SIN FRÍO Has muerto, eslabón vertical de singular especie, A pesar de que alguien en algún lugar, Esté soñando tu cuerpo o siga esperando, Nombre tu nombre, tu apellido. Has muerto. ¿Qué eres? si en el recuerdo de otro retornas como el reflejo deformado de uno mismo siendo la voz de otro la que te forma. No eres más que la justificación de la tristeza el granero donde se regocija algún dios misterioso proclamando que nada es eterno. Dejará el sueño al soñante Su nombre en otro sueño y una palabra… A pesar de que alguien en algún lugar, Sueñe contigo o siga esperando, morirás, débil eslabón cuando el motor del sueño húmeda voz sin frío detenga su latido. Manuel Menassa </SPAN> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">----------------------------------------------</SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393640870847102018 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 151px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoPy5jevEI/AAAAAAAABCI/AVN9IcWga6I/s200/037-DSC00288-El+bot%C3%B3n+izquierdo-61x46cm.jpg" border=0>Cuadro: El botón izquierdo. Miguel Menassa. PIEDRA DE SOLEDAD DONDE LA HIERBA GIME Parados sobre el infinito gris de las montañas, fuimos armando colores distraídos, y dejamos de andar a la deriva para ser la deriva, un manantial azul, eran los záfinos que Tailandia nos tenía preparados. Fuimos a recogerlos y nadie fue como la hierba, débil arbusto contenido. Todos nosotros cantamos frente a los tonos que alumbraban nuestra frente. En soledad éramos como piedras preciosas. Vivimos en Ceilán, en Tailandia, en Colombia, y fuimos una de esas piedras solitarias que aguardaban el destierro en tierra ajena. Gemir nunca fue nuestra manera de habitar las montañas y nos retrasamos para llegar porque siempre temimos ser descubiertos. Solitario camino donde las lágrimas no llegan y nuestro propio corazón se hace duro como la piedra, esa consagración descalificada de impurezas. presencia inconclusa sin conciencia. Lucía Serrano </SPAN> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">------------------------------------------ </SPAN></DIV> </DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393657893850721730 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 162px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StofRxL0LcI/AAAAAAAABEQ/C6s9S_zbgnA/s200/BESOS.jpg" border=0> </SPAN> <DIV> <SPAN style="FONT-SIZE: 130%">Cuadro: Besos. Magdalena Salamanca.</SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">EN MI TURBIA MEMORIA Subimos al desván para escondernos, para alejarnos de la muerte y, sin embargo, tuvimos que desnudar las caricias agrietar la conciencia enloquecida por el olor a madera carcomida, dibujar en las ventanas un corazón latiendo para que la memoria encontrara consuelo. Se retuercen, como turbias amenazas, que habitan los huecos de mi cerebro, aquellos descartes de la carne, que sin misterio, contaminaron el vacío destruyendo cada minuto de mi infancia. OH! Era imposible amar aquel lugar donde sufrir se sufría siempre en la misma dirección. Yo lo amaba, lo buscaba me vestía con mis mejores sedas, adornaba mi cuello con los brillos de la noche, me perfumaba con los aromas de la pasión, y subía lentamente hasta la turbia memoria. Hoy lo sé, he perdido el pasado, he perdido aquel amor que mi cuerpo sufría en nombre de toda la humanidad, hoy, soy la humanidad: un punto, una coma, una pausa, un adiós. Magdalena Salamanca </SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">------------------------------------------------- </SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"></SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393645037781381650 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 145px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoTlcmB8hI/AAAAAAAABDA/sNuQVf9CEAM/s200/encrucijada+carmen+salamanca" border=0> </SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">Cuadro: Encrucijada. Carmen Salamanca.</SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">VUELVES SIN CONOCERME Todo comienza, de nuevo, con un error, aumentando el tiempo sin sutura. Cuando la desesperación desgarra ornamentos, en el desván de tu mirada surgen entredichos a medio hacer, marcas de aquella huída, corazón en mano, hacia adentro, y nada más. Después, el silencio aterriza entre tus ojos, milimétricamente opuestos al maleficio de corregir, enmendar el destino. Deshacer lo andado, repites con vehemencia y, sin embargo, entretelas de sesgo divino rehúsan otra oportunidad para tu pecho: Vuelves, sí, pero vuelves sin conocerme. Carmen Salamanca </SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">---------------------------------------------- </SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"> </SPAN></DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393641862264108690 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 198px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoQsm3ttpI/AAAAAAAABCQ/3svtoCWYTdY/s200/039-DSC00204-Tres+tiempos+del+amor-100x100cm-MOM.jpg" border=0>Cuadro: Tres tiempos del amor. Miguel Menassa. </SPAN> <DIV> <SPAN style="FONT-SIZE: 130%">SOMBRA Y PÁJAROS Estás atada al ruiseñor de las lunas que tiene un ritual sagrado en la garganta Vicente Huidobro Escapó un pájaro prolongando su vuelo en el peso justo de las palabras. Desnudó cada estrella dejando toda proeza a la piel del olvido. En el roce del cielo devoraba la sombra el final del camino palpitando y dispersa en la sentencia del encuentro. Atada al ruiseñor de las lunas y dejando mis ojos en el mundo hice de aquel pequeño hallazgo con la muerte una liviana frase, suelta, inscrita, por si sueño alguna vez en sus brazos. Sombra y pájaros escaparon de mis heridas. Me encontré de golpe en el intento, dejando mis últimas lágrimas en su garganta. Mónica López Bordón </SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"></SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">------------------------------------------------ </SPAN></DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393645033045651826 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 168px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoTlK88cXI/AAAAAAAABC4/5Mm4H11KRCA/s200/desde+mi+ventana+carlos+fern%C3%A1ndez.jpg" border=0> Cuadro: Desde mi ventana. Carlos Fernández. </SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">EL ASESINATO DEL RUISEÑOR Una daga cruza el continente de la frente. El viento acomoda la hierba herida por la sangre. Todo sur ayuna su relicario yunto en cruces de piedra. Inventar es una ecuación resuelta que juega el viento sur y la daga frente en el veneno que reza la oración. Decirle no al silencio acalla el murmullo del vientre. Imposible es volver de rodillas calle abajo sobre los adoquines que deja el bruñido hierro de las campanas. Una daga cruza los lagos del rostro. El viento acomoda la huida del dolor en pieles de uva negra. Tus manos y nuestros brazos abiertos por el cristal azul de la sangre imploran la lluvia del sur. Llanto y canto en cada edad el túnel de escombros. Una daga cruza los huecos que las balas alojaron en las manos. El viento acomoda el vuelo futuro de la frente y el rostro guiña en la carátula. La memoria es una herramienta de papel prensado que vuela alta y serena en la voz. Una daga cruza hoy las campanas de hierro y las cruces de piedra arrancaron de la garganta, el canto y el viento sur acomoda, preciso y lejano, en cada frente sin rostro, entre las plumas del ruiseñor un revoloteo de manos para que volando lleguemos cantando, allá, lejos muy lejos. Carlos Fernández </SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"></SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">----------------------------------------------- </SPAN></DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393641871878838946 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 168px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoQtKsC2qI/AAAAAAAABCY/ySFQrwmMshM/s200/040-DSC00283-%C3%81lamosdeplata-65x54cm.jpg" border=0> Cuadro: Álamos de plata. Miguel Menassa. </SPAN> <DIV> <SPAN style="FONT-SIZE: 130%">DEL AMOR DE LA CARNE QUE NO SABE TU NOMBRE Luego de vanas tentativas no pude fabricar tantas estrellas como para pavimentar tu cielo, ni encontré el hechizo desprendido del cometa que tradujera tu carne en vuelos de luciérnagas. Del amor vino la carne y el día redondeó al planeta que nos juntó en acontecimientos transparentes y nos sentimos vivos. De tumbo en tumbo golpeábamos los cuerpos contra rutas que nos perdían en parajes insólitos. ¿A donde vamos? era la pregunta que nos recorría como un escalofrío y un empecinamiento de corazón precipitado enmudecía las palabras y el lub-dub de un latido se repetía como piedras tiradas en la fuente del tiempo donde se desplomaban. Todo era velocidad, se borraban los años y no podía ver lo que perdía. Sin recuerdos me despedí de todos los sombreros y me arrojé sobre tu cuerpo como quien se arroja al mar y hace estallar mil partículas de vidrio azul marino sobre todas las cosas de la tierra. Se me perdieron los papeles, las letras se desacomodaron en los cajones y no pude juntarlas en tu nombre y te desconocí en tanto desenfreno mientras una insolencia matutina preparaba la luz, la frialdad de un corte de tijera enarbolando con exactitud de espantapájaros un cuerpo sin retrato, un hombre que había sido separado, un cuerpo mas allá del pavimento, una locura de santos frente al pánico. Norma Menassa </SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"></SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">-------------------------------------------------- </SPAN></DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393641877321646178 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 158px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoQte9tgGI/AAAAAAAABCg/cBWv1k2MBSw/s200/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg" border=0> </SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">Cuadro: Lo que esperamos Miguel Menassa.</SPAN></DIV> <DIV> <SPAN style="FONT-SIZE: 130%">LÍBRAME DE ESTE SUPLICIO A mi madre Líbrame de este suplicio, dime que eres mortal, que para hacerme necesitaste de otros. Líbrame de este suplicio de creerme inmortal prolongación de tu cuerpo todo poderoso, dime que amaste a otros antes que a mí; demuéstrame que eres una mujer y no tendré más remedio que alejarme, correr, hablar, cantar, amar como un hijo de mujer mortal, viviendo su propia vida. Kepa Ríos Alday </SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"></SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">--------------------------------------------------- </SPAN></DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393646077787131138 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 162px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoUh-6uTQI/AAAAAAAABDo/Abj3dPZOb9s/s200/DSC05961.JPG" border=0> Cuadro: Tornados del olvido. Alejandra Menassa. </SPAN></DIV> <DIV> <SPAN style="FONT-SIZE: 130%">ALGA Y CRISTAL EN FUGA </SPAN> <DIV> <SPAN style="FONT-SIZE: 130%">(Federico García Lorca) </SPAN></DIV> <DIV> <SPAN style="FONT-SIZE: 130%">Sobre la grupa de la noche, yegua lúcida, me encaramo: alga y cristal en fuga. Cuelgo mis versos como estrellas de las ramas de este árbol nocturno de hojas azabache. Conspiro contra el silencio, agujereo con palabras el cuerpo de la noche, dama insomne, perpetua sed de luz encadenada. Yo te maldigo. Rompo la bóveda de cristal de tu cielo, me proclamo tu reina, pacto con Satanás, tu amante taciturno, tu extinción en el día, el fin de tu ceguera empecinada. La luz de la poesía te ciega, noche: cobijo de noctámbulos poetas, noche novia de los saqueadores, noche amparo de amantes furtivos. Noche: mujer lúbrica con astros en el pelo; mujer con la cabeza llena de pájaros, noche: lápida del mar, manto del miedo. En este punto negro estás tú toda, noche, toda tú en este punto. Alejandra Menassa </SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">---------------------------------------------- </SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"> </SPAN></DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393641883073968146 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 160px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoQt0ZK-BI/AAAAAAAABCo/KYocmSZMo1Y/s200/042-DSC00277-Vendr%C3%A1+la+ma%C3%B1ana-41x33cm.jpg" border=0> Cuadro: Vendrá la mañana. Miguel Menassa.</SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">UN MINUTO DESPUÉS Se toman la achicoria que la húmeda mañana, con olor a cementerio y sabor a sangre amada circunda sus corazones. Soldados de la guerra, llorando por la paz, como esos niños pegados a sus mocos, llenos de hambre, desvelados de sus sueños, que encuentran en los linderos de su camino. Dan ganas de saquear a los ricos sus viñedos, de envolver el odio de los tiranos en su propia mortaja. Señor, Dios ¿qué se puede contra la muerte, contra el límite, contra las llagas oliendo a miel quemada? ¿Hasta cuando este enfrentamiento hostil entre hermanos? ¿Hasta cuando este valle de lágrimas adonde nadie pidió que nos llevaran? Amarga esencia humana, suave olor a pólvora, crudo amanecer para continuar siendo hombre. Y siguen andando hacia el frente locos de soledad y de espanto, oscura patria de dilatada sombra, aguarda entre las armas. Vanidosas banderas entre vicios, celebran las balas con las que sus hijos, caen uno a uno. Y un minuto después, un hueco silencio, un gélido vacío, un triste rumor y al volver de la batalla, una dama oscura espera, -en su mano la flor del sueño- sentada, la Muerte, sonriente les susurra al oído: -quien va a morir, va muerto-. Vicente Prada Gómez </SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">------------------------------------------</SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"></SPAN></DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393645053519610338 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 162px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoTmXOUQeI/AAAAAAAABDY/E90pECgOFhw/s200/propia+luz+fabi%C3%A1n+Menassa.jpg" border=0></SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">Cuadro: Propia luz. Fabién Menassa. ME SIENTO IMPRESIONADO POR LOS DÍAS QUE PASAN Dejo a mis espaldas, el abismo inalcanzable de octubres pasados, el olor de los almendros, el campo abierto, de una mirada transparente, en el cielo muerto; tendida sobre el agua cristalina de la noche; el grave sonido de mi voz. Fabián Menassa De Lucia </SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"></SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">------------------------------------------------- </SPAN></DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393645047965982450 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 165px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoTmCiOnvI/AAAAAAAABDQ/NT6krs3e19M/s200/nerja+2004,+Olga.jpg" border=0> Cuadro: Nerja 2004. Olga de Lucia.</SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">RUMOR DE CRISTALES Y MADERA Vengan a mí sinfonías de cristales, sonoros líquidos para acompañar estos etéreos sueños que albergan los deseos más ocultos. Música de oboes y guitarras, cálida madera, se estremece y goza, bajo la calculada pericia de mis manos. Sensualidad que esparce el viento atraviesa mi alma hasta los tuétanos donde la savia sedimenta y se hace luz. Y esa madera, vieja, silenciosa presencia, alumbra y descongela pensamientos trasnochados, incendia los amores de apasionados lechos, cobija mi cuerpo de cuna o ataúd. Barca enamorada, confiada al viento, hace tañir los cristales de los años con este rumor de madera, asistiendo a su transformación. Olga de Lucia </SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"></SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">------------------------------------------------- </SPAN></DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393641886504906690 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 138px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoQuBLK78I/AAAAAAAABCw/Qy2c_A9_wrw/s200/043-DSC00280-Poniente55x38cm.jpg" border=0>Cuadro: Poniente. Miguel Menassa “QUÉ ESFUERZO EL DEL CABALLO POR SER PERRO” verso de García Lorca Era un caballo salvaje Era un animal que ya habían domado. El perro marchaba a su lado cuando su dueño cabalgaba. Vio el esfuerzo del perro y también vio su descanso, el agradecimiento y la confianza con que salía y entraba en la casa. Deseó ser distinto, pequeño y distinguido por el amo. No sabía de su misión más importante, transportar al que de él cuidaba. Sólo veía las alegrías del pequeño perro. Si los caballos llorasen A este, se le hubiera escapado una lágrima. María Chévez </SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">-------------------------------------------------</SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"></SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393646069274035922 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 166px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoUhfNCxtI/AAAAAAAABDg/_Usd6hbjmwo/s200/044-DSC00289-La+pasi%C3%B3n+del+viaje61x50cm.jpg" border=0> Cuadro: La pasión del viaje. Miguel Menassa.</SPAN></DIV> <DIV> <SPAN style="FONT-SIZE: 130%">“POR EL CAMINO MUERTO” Federico García Lorca Por el camino muerto de voces mañaneras y risas que desbordan las sienes de los hombres y hacen vibrar los cuerpos lozanos de las hembras, una tierra y un nombre,el pan en la entretela y un arma cubierta por las sombras que duele las manos de la sierra, sí, por el camino muerto de la guerra. Cruz González Cardeñosa </SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">-------------------------------------------------</SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"></SPAN></DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393655652470009410 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 162px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StodPTZArkI/AAAAAAAABEI/PlqrpDNi0pc/s200/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg" border=0>Cuadro: Mujeres de perfil. Miguel Menassa. JUGANDO A LA NORIA DEL AMOR ¿ Oyes la voz modulada de los pájaros esta noche de ensueño mientras aparco mis manos sobre la forma blanca de tu cuerpo? El amor llega percibiendo tus mejillas doradas que se desvelan como ojos imitando la mansedumbre de un arroyo. Yo, reflejo de estrellas depongo mi traje lento con música, sobre tu orilla y giras. Giras hasta percibirme como árbol que de sus hojas se desnuda y abrazas esa caída mía descuidada, sobre el Parnaso de tus senos. La brisa de limitado horizonte, acaricia tu pelo altanero, y mi corazón alegre y sencillo, hereda tu sangre y palpita contento, desplegando sus alas inspiradas en un mar, donde se reflejan dolientes cielos. A la orilla de tus muslos, mi barca llega y el mar se enturbia, y bravío amarro a tu bóveda el mástil de los tiempos, donde las torpes aves rozaron mi frente y depusieron las espigas de este pan que ahora se extingue entre nuestras bocas Y un fruto de luz, despliega sus velas, sobre tus manos inocentes. Acaricias mis labios de niño cuando miro con ojos de piel sin nubes tu bello rostro, que se desvanece con el día al calor de mi perfil ahora estremecido, cuando mi mejilla sobre tu tierna boca se convierte en dulce gemido y rueda y silba cuando tu belleza,- como la noria del amor- descansa. Miguel Martínez </SPAN> <DIV> <DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%">----------------------------------------------</SPAN></DIV> <DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"> </SPAN></DIV><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393640850366576082 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 162px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoPxtQitdI/AAAAAAAABBo/eDUqWceEoKY/s200/001-DSC09911-Doblealteridad-60x73cm.jpg" border=0>Cuadro: Doble alteridad. Amelia Díez DOLOR MÁGICO Y VIVO Dolor mágico y vivo este dolor de existir que me levanta cada mañana del sueño eterno de la mísera cavidad del hueco sin abismo de ninguna mano ausente o presente, rasgo inaccesible del humano marcado por su mano de puño y letra por su mano de liberar la espera y muchas otras manos que llaman a los hombres y mujeres por su nombre y sus sueños eprlados de austeridad y sus despertares escuetos y a plazo fijo. Dolor mágico y vivo que estás entre nosotros aléjate de mí mientras espero una vez más, mi voz abriéndome camino para no llegar, sino al efímero, instante infinitesimal del presente que siempre me acompaña. Dolor de existir que no duele y sin embargo sin él, vivir no puedo Amelia Díez Cuesta</SPAN></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV> </DIV> <EMBED pluginspage=http://www.macromedia.com/go/getflashplayer src=http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf width=280 height=230 type=application/x-shockwave-flash quality="high" flashvars="height=230&amp;width=280&amp;file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&amp;image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/grupocero@helloworld-com/47369.jpg&amp;id=grupocero@helloworld-com/47369&amp;autostart=false&amp;shownavigation=true&amp;repeat=false"></EMBED></DIV></DIV> <DIV align=left> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT size=2><FONT 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3 2009-10-17T19:55:24Z 2009-10-20T23:07:00Z 393129 2009-10-20T23:30:03Z taller-poesia-los-sabados-17-10-09 2009-10-17T19:55:24Z 1 1 2009-10-20T23:30:03Z 88.9.97.158 1400 1436 <center><img src='http://img399.imageshack.us/img399/3779/sastre.jpg' border='0' alt='Image Hosted by ImageShack.us'/></center> <p align="justify">Carta abierta a los magistrados españoles <p align="justify"><strong>Quienes están aplaudiendo estas detenciones no son partidarios de la paz sino que prefieren la existencia de la violencia armada. Resulta impensable que no se sientan avergonzados de que en nombre de la Justicia se falte a ella persiguiendo a personas pacíficas. Alfonso SASTRE | Escritor</strong> <p align="justify">Ante la actual redada policíaca, el que suscribe, Alfonso Sastre Salvador, natural de Madrid, de 83 años de edad, ciudadano vasco desde hace varias décadas, solicita de ustedes que hagan urgentemente todo lo posible por que se desactive y cese la actual redada de ciudadanos vascos, y les sea devuelta la libertad. También, en la presente carta, quiere exponerles lo que sigue: <p align="justify">1.- Que le resulta impensable que no haya entre ustedes quienes estén en desacuerdo radical -empezando desde el ejercicio de su actividad de juristas, profesionales del Derecho- con medidas como ésta y no se sientan avergonzados de que en nombre de la Justicia se falte a ella persiguiendo a personas pacíficas, cuyo único «delito» es ser patriotas de izquierda y tratar de expresarse en los campos de la política o el sindicalismo. ¿Ninguno de ustedes mantiene, al menos en su fuero interno, este pensamiento? No lo puedo creer. <p align="justify">2.- Que la existencia legal de una izquierda abertzale (patriótica vasca) que no «condene» públicamente la violencia armada de ETA no sólo no comporta un apoyo a este tipo de lucha y la consiguiente tentativa de prolongarla en el tiempo sino que, por el contrario, es necesaria (esta izquierda) para la solución del conflicto político, y, con ello, para el cese de ese tipo de lucha (que es una tragedia muy dolorosa), y el deseado advenimiento de la paz, siendo, como digo, la existencia legal de esta fuerza política nada menos que una conditio sine qua non de ese feliz advenimiento. Por lo demás, el patriotismo vasco es una idea legítima aunque, hoy por hoy, y aquí está una clave del conflicto, no sea legal, hecho en el que se basa y se explica la violencia que padecemos. <p align="justify">Para mí, quienes están aplaudiendo -en muchos casos, fervorosamente- estas detenciones no son partidarios de la paz sino que prefieren la existencia de la violencia armada. <p align="justify">Por lo menos algunos de ustedes, señores magistrados, hagan lo posible para, de momento, suspender la violencia de estas detenciones que se ejerce sobre gentes de paz y, por cierto, muy pacientes ellas mismas. 12 2009-10-15T20:54:28Z 2009-10-15T20:55:00Z 392171 2009-10-26T22:41:27Z -los-aplauden-detenciones-quieren-paz- 2009-10-15T20:55:06Z 1 1 2009-10-26T22:41:28Z 88.0.68.15 35080 19221 <DIV align=center><IMG class=imgcen id=img_1 height=313 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupodepoesia/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" width=490><SPAN style="COLOR: rgb(153,51,153)">GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h </SPAN> <SPAN style="COLOR: rgb(255,102,0)">-revista virtual- </SPAN> <SPAN style="COLOR: rgb(153,51,153)">COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA </SPAN> <SPAN style="COLOR: rgb(255,102,0)">NÚMERO - 26</SPAN><SPAN style="COLOR: rgb(255,102,0)">- 03/10/09</SPAN> <SPAN style="COLOR: rgb(153,51,153)">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa.</SPAN> </DIV> <DIV align=center><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi4xsGrcyI/AAAAAAAAA-8/UotQcrd8kPA/s1600-h/BESOS.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5388760117941072674 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 162px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi4xsGrcyI/AAAAAAAAA-8/UotQcrd8kPA/s200/BESOS.jpg" border=0></A> Cuadro: Besos. Magdalena Salamanca </DIV> <DIV>DILUIDA ENTRE TUS VERSOS Sin la muesca de un poema que me acompañe sin la mano dejada a la palabra sin la caricia del duende o las hadas, o el capricho de los astros, sin nada que decir. Despilfarrando la ausencia por cada rincón de esta página descomponiendo los oráculos que menosprecian la nostalgia, albergando alguna esperanza que me consuele, así, atada a la perpetua y ridícula existencia, sin desprenderme, sin desaparecer, siempre ahí, constante, tenaz, ardiente, solitaria y loca, me arrastro, me dilato en el tiempo, me escondo inventada por tus palabras, diluida entre tus versos. Magdalena Salamanca <DIV><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi4xAloFvI/AAAAAAAAA-0/qCnXGhQAAn0/s1600-h/DSC05946.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5388760106259715826 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi4xAloFvI/AAAAAAAAA-0/qCnXGhQAAn0/s200/DSC05946.JPG" border=0></A> Cuadro: El latido de la selva. Alejandra Menassa</DIV> <DIV>SOBRE EL TAPETE VERDE La soledad se cernía sobre nosotros como la noche inmensa, como si los hombres y mujeres del mundo, unidos en conjuro imposible, en un acuerdo tácito, hubieran huido del mundo sigilosos, para dejar a los amantes alejados de todo. Amplia y solemne, se erguía sobre sus cuatros patas la mesa de billar, el tapete verde tenía el brillo de los años alisados por la caricia de las esferas. Cerré los ojos, y me tendías sobre aquél césped enlatado, y con tus manos empujabas las maderas redondas, que hacían coro de ruidos, mientras besabas arrebatado, mis labios. Después me despertó una música estridente, y estaba otra vez vestida, junto a la mesa de billar americano, y las bolas de colores intensos me llamaban al reto de hacerlas desaparecer tras sus oscuras madrigueras. Entonces todo me empezó a resonar a metáfora sexual, acorde con mi fantasía en verde. Y las bolas no entraban o entraban a capricho, y otra vez se rozaban por descuido los labios, El taco rodeaba mi cintura, y la mano golpeaba con fuerza la redondez de aquél planeta que chocaba mareado con los otros, y desaparecía. Y otra vez la música, un paso de baile, tu mano en mi cintura, el taco deslizándose entre los dedos ya húmedos, y la temperatura ascendiendo y el latido que sonaba más alto que las notas. Esa noche las metimos todas, menos una, esa que nos dejó las ganas izadas una tensión extraña en los cuerpos, un incendio en la mirada, y una revolución de células clamando por una cama a tres bandas. Alejandra Menassa </DIV> <DIV> <DIV><A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi4w4fr61I/AAAAAAAAA-s/jSn1FXs73-0/s1600-h/LOS+NAIPES+DEL+RECUERDO.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5388760104087317330 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi4w4fr61I/AAAAAAAAA-s/jSn1FXs73-0/s200/LOS+NAIPES+DEL+RECUERDO.jpg" border=0></A> Cuadro: Los naipes del recuerdo. Amelia Díez.</DIV> <DIV>A LOS VIENTOS HURACANADOS DEL SUR Eran vientos sin rumbo y con dirección los que arrastraron ideas y costumbres inexistentes. Vinieron como llegaron los hombres a la tierra para partir inadecuados, sin previo aviso. Inocuos dardos contra la doliente sombra. Penuria humana más antigua que la guerra y el hambre instalados sobre la geografía. Abandonan los contornos del odio y del amor cuando la escritura se articula como hueso y sostén de todos los goces apalabrados. Después una ráfaga se esconde entre los rostros y comienza la vida que nunca se podrá vivir. ¡Oh vientos huracanados del Sur! buscadme donde el saber se refugia entre telones de letra y carne. AMELIA DÍEZ CUESTA <DIV><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi4wrsyFGI/AAAAAAAAA-k/5kBn_6csk2A/s1600-h/LA+RIBERA+DE+LA+SELVA+CARLOS.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5388760100652586082 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 160px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi4wrsyFGI/AAAAAAAAA-k/5kBn_6csk2A/s200/LA+RIBERA+DE+LA+SELVA+CARLOS.jpg" border=0></A> Cuadro: La ribera de la selva. Carlos Fernández</DIV> <DIV>EL DIA DESPUÉS… El día después llega con su baúl de mimbre, color hogaza de añoranza, para ubicar sobre los templos la certera decepción. ¡Tú serás el pájaro pinto que alegra canta por las mañanas! cantaban los abedules en mi tierra cuando llovía el recio sol sobre los hombros cuya báscula nivelaba el horizonte. El día después las cenizas son barquitos de papel mojado sobrevolando los techos más altos dirección nunca más. Hoy: la canción me salva y la fortuna acompaña la melodía de una voz en el recuerdo oblongo del bandoneón al izar bandera y mascarón en un velero destino: siempre un poco más. Ayer estuve viviendo en un sueño las semillas de la ilusión ayer no mueve el molino del puedo ayer, hermoso sueño, todo era verde Lorca, azul Dario y ocre Dámaso en la frente roja y gualda de Camilo que verdeamarella Lula se la llevo a Río. Carlos Fernández <DIV><A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi2ThM_fuI/AAAAAAAAA-c/YsyDAC80mVQ/s1600-h/si+es+posible+el+poema.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5388757400595431138 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 161px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi2ThM_fuI/AAAAAAAAA-c/YsyDAC80mVQ/s200/si+es+posible+el+poema.jpg" border=0></A> Cuadro: Si es posible el poema... Miguel Oscar Menassa</DIV> <DIV>POEMA A LOS VIENTOS HURACANADOS DEL NORTE Palmas ondeancomo banderas cantando himnos. Quedan en pie unas hojas, algún fruto que cayó entre las piedrasy quedó, inmóvil, esperando unas manos, historias donde incluir gusanos aprendices de hombres, pieles escamadas que van cambiando su color con el sol, la nieve o esas idas y venidas de tus vientos huracanados, norte amado, simún diluido en una voz, poema. Cruz González Cardeñosa </DIV><A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi2TYiPuqI/AAAAAAAAA-U/RDctG-9fjdo/s1600-h/primavera.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5388757398268656290 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 166px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi2TYiPuqI/AAAAAAAAA-U/RDctG-9fjdo/s200/primavera.jpg" border=0></A> Cuadro: Primavera, de Miguel Oscar Menassa</DIV> <DIV>RETORNO Me cuesta retornar a tu ritmo, nunca debí traicionarte. El latido es constante y yo quise pararlo, puede que me haya ocasionado una enfermedad incurable. Abandoné mi madero, ahora quién sabe dónde está. Ando perdida en estas aguas, busco dónde asirme, encontrar de nuevo el rumbo que jamás debí perder. Hoy no seré cruel, entregaré mi propio cuerpo, mis palabras que llegarán al mundo como ríos de pasión. Mi sangre teñirá estas aguas de rojo, de verde, de mil colores para que nunca olvide que mi lugar está aquí, junto a los olvidados, los inmortales, los que escribieron, con grandes letras, tu nombre en las paredes. Helena Trujillo Luque </DIV><A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi2TOHZk1I/AAAAAAAAA-M/jd2CwfKT4dQ/s1600-h/labelleza.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5388757395471700818 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 199px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi2TOHZk1I/AAAAAAAAA-M/jd2CwfKT4dQ/s200/labelleza.jpg" border=0></A> Cuadro: Las palabras de la locura. Miguel Oscar Menassa</DIV> <DIV>VIENTOS HURACANADOS Me acerco al río más ancho del mundo y mientras diviso lejana la tormenta, vientos huracanados del norte, mezclan en apariencia todas mis ideas. Viento de los locos te llaman, porque vas y vienes en todas direcciones. Levantas mis vestidos y sospecho la escena de amor contigo, donde nacen hijos que vuelan hacia el cielo. Miro a mi alrededor y veo las hojas caídas, mueves de los árboles altos, la copa entera y hasta las raíces deben sentir tus vibraciones. Camino lentamente como si gozara verte danzar tu danza. Mi cuerpo moviéndose por tu furia, estremece las ansias. Como un huracán, tiras abajo lo más endeble, lo flojo, lo que ya no sirve, y te alzas para seguir viajando. No tienes ningún miedo. Tu altivez hamaca mis sueños y no quiero verte partir. Sería capaz de quedarme atada a esa intemperie. Tierra tenaz donde sospechan los visitantes. Geografía que das vuelta al vacío de las formas sobre la rivera. Se alegran las aguas cuando te acercas, ciego, exacto, soberbio sobre las superficies. Vientos huracanados, siembras en mis alrededores tu explosiva carga húmeda, tu niebla, tu oleaje implacable. Mientras tanto, aguardo las voces que vendrán con la tormenta, y negras alturas no te detendrán. A todo lo llevas por delante viento, el humo de algún pastizal recién prendido, se aviva con tu brisa, y el paraíso es ese tiempo sin derrotas. Con el último rayo de luz, celebro el crepitar de tu transparencia, muevo mis cabellos con el aire que amontonas, y quiero que termines esta danza macabra, para volver a casa y mirar a lo lejos las distancias. Ni siquiera recogí una palabra. Sombras donde los pájaros ya no están. Secretos del viento conversando conmigo en esta tarde gris, para que los hombres levanten su cansancio. Adonde llegarán las huellas lejanas de esta mía ciudad. Hasta el río me pertenece cuando llegan los huracanados vientos del norte sobre mi piel felina. Una frescura de mar desciende empecinadamente sobre el asfalto, arremolina lo muerto. Esta noche, no existirá en el bosque, será toda del viento. Algo despierta a mi lado los recuerdos, y es este aire de silencios, leve caricia detenida. Vuelve, que asombraremos al miedo de los débiles, y alguna gaviota volará nuestro cielo. Alborotado decir del balanceo, entras al corazón, para devolverle al viento tus palabras, sosteniendo el desamparo del aire fresco. Vientos que hablan conmigo. Vientos del silencio. Vientos de luz. Extraña terquedad de los huracanados vientos. Hoy no levantaré las velas, aguardaré en la amarra tus ensueños. Lucía Serrano </DIV></DIV> <DIV> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5388762545457541762 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 166px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi6-_TtMoI/AAAAAAAAA_E/2D-Yroou80c/s200/AGUAS+PERENNES+COMO+CIELO.jpg" border=0>Cuadro: Aguas perennes como cielo. Olga de Lucia.</DIV> <DIV>UN VIENTO HURACANADO Quiso el frenesí de los fenómenos naturales que aflorara mi debilidad más intensa. La puerta cerrada a toda escapatoria me sumía indefenso en el terror más austero. Viento huracanado, con afán de destrucción en sus entrañas engulló la sonrisa de los niños, elevó los objetos como hojas, jugó a los aeroplanos con los tejados de las casas. Se tragó las mieses, todas las cosechas. El trabajo de muchos años comenzó a sollozar. Mi casa era precaria, nuestras fuerzas limitadas. La soledad infinita. Olga de Lucia<IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5388757386318154882 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 193px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi2SsBBjII/AAAAAAAAA-E/LfO5H5YWsRw/s200/las+palabras+de+la+locura.jpg" border=0></DIV></DIV> Cuadro: La belleza. Miguel Oscar Menassa. Vídeo del taller: <EMBED pluginspage=http://www.macromedia.com/go/getflashplayer src=http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf width=280 height=230 type=application/x-shockwave-flash quality="high" flashvars="height=230&amp;width=280&amp;file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&amp;image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/grupocero@helloworld-com/44076.jpg&amp;id=grupocero@helloworld-com/44076&amp;autostart=false&amp;shownavigation=true&amp;repeat=false"></EMBED> 1 2009-10-04T15:29:42Z 2009-10-06T12:18:00Z 386730 2009-10-06T14:11:41Z taller-poesia-los-sabados-03-10-09 2009-10-04T15:29:42Z 1 1 2009-10-06T14:11:41Z 84.77.235.77 4835 5018 <DIV align=justify><B>Para ver la TDT (Televisión Digital Terrestre), son necesarias dos condiciones:</B> </DIV> <P align=justify>1ª.-) La comunidad de vecinos tiene que instalar unos nuevos amplificadores de señal, aunque puede conservar la misma antena colectiva. <P align=justify>2ª.-) Dentro del domicilio, se puede usar el televisor analógico, pero es necesario conectarle un aparatito del tamaño de una caja de puros: el famoso sintonizador o <B>descodificador</B>, o bien, disponer de un televisor que lo tenga incorporado. <P align=justify>Estos descodificadores pueden ser aparatos externos o internos (incorporados en la televisión) o incluso tarjetas de PC, para instalar en el ordenador, cada uno con un coste distinto de acuerdo a sus prestaciones. <P align=justify><B>Para que sirve el descodificador.</B> <P align=justify>El sintonizador o descodificador de TDT es el aparato encargado de recibir la señal digital, compuesta por ceros y unos, y transformarla en imágenes que cualquier televisión puede procesar. <P align=justify><B>Tipo de descodificadores</B> <P align=justify><A href="http://electronica.practicopedia.com/como-elegir-tu-decodificador-de-tdt-2172" target=_blank>Aunque todos los descodificadores deberían dar acceso a los mismos canales, los hay de <B>varios tipos y precios, </B></A>y hay que ser consciente de qué posibilidades nos van a ofrecer unos y otros. <P align=justify><B>Descodificador externo, </B>es el que se conecta a través de un cable euroconector, permitiendo ver la señal digital en los televisores analógicos tradicionales y algunos permiten su conexión con el sistema de home theater (cine en casa) o grabar los programas emitidos. Los más baratos son los básicos y únicamente transforman la señal sin permitir las funciones interactivas o la selección de subtítulos e idiomas originales. Estos vienen acompañados de un mando que hay que utilizar conjuntamente con el del televisor. <P align=justify><B>El televisor digital integrado (IDTV),</B> el descodificador está incorporado dentro del televisor y puede tener incluida la mayoría de las funciones, como la guía electrónica de programación o el teletexto. Todo se maneja con un único mando <P align=justify><B>Tarjetas para PC.</B> También puedes ver la TDT en tu ordenador. Lo único que necesitas es comprar una tarjeta sintonizadora de TDT para PC, ya sea interna o externa. Permiten reproducir la señal en tu monitor, con la ventaja de poder grabar los programas. Los más populares se conectan a través del puerto USB y tienen una mini antena incorporada. <P align=justify><B>Funcionalidad de los descodificadores.</B> <P align=justify><A href="http://www.consumer.es/web/es/tecnologia/imagen-y-sonido/2006/06/20/153083.php" target=_blank>Conviene comprobar si el modelo de descodificador dispone de todas o sólo algunas de las funciones siguientes: </A> <P align=justify><B>Sello DVB-T:</B> Este sello indica que el descodificador es para la recepción de televisión digital terrestre, y no otra cosa, como recepción de televisión por satélite. Las siglas significan 'Digital Video Broadcasting - Terrestrial', y es la denominación oficial de la TDT. <P align=justify><B>Radio:</B> Junto a las emisiones de la televisión digital terrestre también se pueden sintonizar algunas emisoras de radio. No todos los descodificadores están preparados para recibir canales de sonido, los más sencillos sólo mostrarán canales de televisión. <P align=justify><B>Salidas digitales de audio:</B> Algunos descodificadores disponen de una salida de audio digital, también llamada S-PDIF, que se conecta por medio de un cable de fibra óptica a la entrada correspondiente en los sistemas de cine en casa. La ventaja es que el sonido no pierde calidad, porque se transmite directamente en formato digital. Por el contrario, las salidas de audio analógicas, más comunes, están sujetas a pérdidas de calidad, ruidos e interferencias. <P align=justify><B>Euroconectores:</B> Lo habitual es que el descodificador se conecte al televisor a través de un cable euroconector, también llamado SCART. Muchos modelos disponen de dos de estas conexiones, una para el televisor y otra para el vídeo o DVD grabador, lo que permitirá grabar los programas. <P align=justify><B>Teletexto:</B> En la televisión digital terrestre el teletexto es más completo que en la televisión analógica, ofreciendo más información y una navegación más sencilla. Conviene asegurarse de que el descodificador dispone de esta función. <P align=justify><B>Descodificador doble. </B>El descodificador doble, o descodificador con doble sintonizador, permite grabar un programa de la televisión al mismo tiempo que se está viendo otro. Los más sencillos sólo permiten grabar el canal que se está viendo. <P align=justify><B>Disco duro</B> <P align=justify>Para grabar un canal y ver otro es necesario que disponga de doble sintonizador, algo que pocos modelos incorporan y que aumenta su precio <P align=justify>Los modelos más avanzados de descodificadores incorporan un disco duro que permite grabar decenas e incluso cientos de horas de programación. No hacen falta cintas ni discos. En estos modelos es habitual el uso de una guía de programación interactiva, que permite programar qué emisiones se grabarán. Además con ellos se puede hacer 'time-shifting', que consiste en grabar el programa al mismo tiempo que se está viendo para poder hacer pausas y recuperar la emisión en el sitio donde se dejó, o ver el programa con unos minutos de retardo respecto a su hora de emisión y pasar los anuncios con el avance rápido. <P align=justify><B>Descodificador con MHP,</B> ( MULTIMEDIA HOME PLATFORM ) o (PLATAFORMA COMÚN MULTIMEDIA) un <B>estándar</B> que hace posible la creación y funcionamiento de la nueva televisión interactiva. Los descodificadores que disponen de este estándar permiten acceder a los servicios interactivos que van a ofrecer algunos de los canales de la TDT, como juegos, aplicaciones educativas, contenidos bajo demanda, comercio electrónico, información sobre el clima o el tráfico, etc. Para muchas de estas aplicaciones es necesaria una comunicación del descodificador con la emisora a través de un <A href="http://www.consumer.es/web/es/tecnologia/internet/2009/01/27/182761.php" target=_blank><B>canal de retorno.</B></A> <P align=justify>Dentro del estándar MHP pueden encontrarse dos perfiles: <P align=justify>El primero permite solamente algunas aplicaciones interactivas locales. <P align=justify>El segundo, más avanzado, requiere un <B>canal de retorno</B> a través del cual el consumidor puede enviar sus respuestas, ya sea <B>a través de la línea telefónica ADSL o MODEM</B> . Esto habilitaría aplicaciones más complejas como el tele-voto, comercio electrónico, chat o encuestas, etc. <P align=justify><B>Observaciones.</B> <P align=justify>Un descodificador puede resultar difícil de manejar, por lo que conviene pedir una demostración, comprobar que los menús son sencillos y el mando a distancia cómodo, y sobre todo, que las opciones aparezcan en español. <P align=justify>VER: <A href="http://josesobrado.blogspot.com/2009/09/tdt-la-improvisacion-del-rd-ley-112009.html" target=_blank>TDT: La improvisación del R.D.-Ley 11/2009 que regula la TDT de pago, nos perjudica.</A> <P align=justify><A href="http://sobrado.esmiweb.com/" target=_blank>sobrado.esmiweb.com</A> <DIV align=justify> José Sobrado García </DIV> 0 2009-09-24T16:50:36Z 2009-09-24T16:49:00Z 381906 tdt-mas-sobre-tdt-libre-y-pago- 2009-09-24T16:50:36Z 1 1 2009-09-24T16:50:36Z