el espectáculo debe continuar

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4477 Capítulo I: Ricky Rubio, tras dimes y diretes y duelos y quebrantos varios, proclama finalmente su firme determinación de marcharse a la NBA. Capítulo II: en la noche del draft Ricky es escogido en el puesto número cinco, lo que fastidia sobremanera sus expectativas económicas, geográficas, climatológicas y mercadotécnicas. Capítulo III: Ricky entiende que no podrá pagar la cláusula, afirma que Minnesota no es precisamente su destino soñado y asume que su futuro tal vez pasará por quedarse otro par de años en Europa, a ser posible en ese mismo DKV Joventut que tanto me quiere y al que tanto debo, esa misma Badalona que me vio crecer... Capítulo IV: Villacampa proclama que no hay tu tía, que Ricky ya nunca más será verdinegro salvo que retire su famosa demanda, y es justo entonces cuando comienzan a emerger las más afamadas potencias europeas, todas ellas ansiosas por incorporarle de inmediato a sus filas. Capítulo V: los Wolves atacan de nuevo y cruzan el charco con un montón de sabrosas propuestas que habrían de servir para pagar su cláusula, y de repente Ricky vuelve a engolosinarse con la NBA, tanto que ahora ya no parecen importunarle en absoluto Minnesota ni el frío ni el mercado ni la madre que los parió. Capítulo VI: cuando ya todos damos por hecho que Ricky será de los Wolves, resulta que la propuesta minneapolitana no es en dinero sino en especies, algunas de rentabilidad cero a corto plazo y muy dudosa rentabilización a medio/largo plazo; la Penya necesita pasta fresca, así que no traga. Capítulo VII: vuelta a asumir que Ricky se quedará en Europa, vuelta a dispararse los rumores, que si Madrid, que si Unicaja, que si Barça, que si Olympiacos, que si tal o que si cual. Capítulo VIII: la prensa (la de Madrid, mayormente) proclama a los cuatro vientos que Ricky Rubio está a punto de convertirse en Ricky blanco, que Florentino ha convencido a Villacampa con tres millones de poderosas razones (y a tocateja, sin pagarés de dudoso cobro) y que el acuerdo es total entre todas las partes, tan sólo a falta de la firma del jugador. Capítulo IX: la firma de Ricky se retrasa, lo que anima a otras partes a presentar también sus propuestas: Olympiacos como de costumbre tira la casa por la ventana, Unicaja al parecer apela a sus vínculos aitianos, el Barça se asoma con una oferta a todas luces irrisoria... Capítulo X: finalmente Ricky da calabazas a don Florentino, rechaza igualmente la milmillonaria oferta de los de El Pireo y decide que ya que no puede irse a vivir a Minnesota prefiere quedarse a vivir en El Masnou; o lo que es lo mismo, que su acuerdo es total con el Barça, que ya no va a jugar en ningún otro lugar, ahí ustedes se las entiendan... Capítulo XI: Villacampa, acaso con los bajos ligeramente inflamados por el hecho de que Ricky haya ido a aceptar precisamente la oferta que menos liquidez aportaría a las menguadas arcas verdinegras, le dice que hasta aquí hemos llegado, mira rico olvídanos, que negocie tu abuela, ya conoces tu cláusula, tú sabrás qué haces con ella. Capítulo XII: ... ... ... (continuará) ... ... ... Reconozco que me aburren sobremanera los culebrones. Reconozco que por no ver no habré visto jamás ni tan siquiera un minuto de ni un solo capítulo de esa tal Betty la Fea en ninguna de sus cuarenta y ocho versiones. Reconozco que no sé de qué va Amar en tiempos revueltos, que no tengo la menor idea de quién es ese Duque de quien tanto hablan, que no sé quiénes fueron Cristal ni la dama de rosa, que mis únicos recuerdos de este género se remontan a algún cálido verano de mis años mozos (hace media vida), a aquella insoportable Lucecita que mi madre y mi abuela se empeñaban en escuchar cada tarde, justo a la hora de la siesta... No, no es lo mío, y por eso suelo huir como de la peste de todas estas serpientes de verano, siempre tan generosamente engordadas por los medios de comunicación, rama deportes: el Racing, interesado en Pestosinho; Pestosinho se acerca al Racing; Pestosinho, a un paso de firmar por el Racing; el Sporting también se interesa por Pestosinho; Pestosinho se aleja del Racing; el fichaje de Pestosinho por el Sporting, sólo a falta de unos flecos; Pestosinho, atado; se complica el fichaje de Pestosinho; se enfría el interés por Pestosinho; Pestosinho, casi descartado; el Racing retoma las conversaciones por Pestosinho... Y así sucesivamente, así un día tras otro, una edición tras otra, un equipo tras otro, un jugador tras otro. Huyo como de la peste... aunque a veces, en alguna circunstancia muy concreta, sí que me deje llevar, sí que le preste toda la atención a alguna historia, acaso porque se trate de un equipo que me interese, acaso (mucho más frecuentemente) porque se trate de un jugador que me interese: alguien como Ricky, por ejemplo. Hasta hoy. Hoy reconozco que ya no puedo más, que el tema Ricky ya me rebasa, me rebosa y me sobrepasa. Que ya es demasiada sobredosis, que tengo ya las neuronas al bies (como podrá certificar cualquiera que esté leyendo esto), que a este paso acabaré poniendo en peligro incluso mi equilibrio psicológico (si es que aún algo me queda). Reconozco que ya no entiendo nada, que no entiendo a Ricky ni a los que le rodean, ni a los que le rodearon, ni a los que le quisieron, ni a los que le ofertaron. Reconozco que me pierdo, que ya no doy más de sí (ni de mí). Y puestos a no entender, ni siquiera entiendo por qué Ricky estaba finalmente dispuesto a vivir a treinta bajo cero en Minneapolis, y ahora en cambio está tan indispuesto a separarse de su abuela, de sus colegas y de su nueva casa de El Masnou. Que sí, que aquí no hay playa, vaya vaya, pero que a cincuenta minutos de puente aéreo, o a más/menos tres horas de AVE, tampoco parece que la cosa resultara tan traumática como habría resultado (por ejemplo) en Minnesota; eso aquí, no digamos ya en Málaga o El Pireo, climas benignos, mares sin igual. Que vale, que yo hasta puedo entender que el chico no quiera dejar su hogar ni su pueblo ni su gente (salvo que fuera para irse a USA), faltaría más... pero es que la criatura, contrato vigente, cláusula mediante, no está en condiciones de escoger. O al menos, no parece que sea el único que esté en condiciones de escoger. Pero él ya ha escogido, y ha elegido Barça. Lo cual, por otra parte, me parece muy bien: primero, porque se trata de un proyecto inmejorable, un equipo ganador, vigente campeón de liga, vigente finalista (a cuatro) de la Euroliga, qué mejor lugar para incrementar su progresión; y segundo, porque yo lo que quiero es que Ricky juegue, tanto que me da que lo haga en Barcelona, en Madrid, en Tegucigalpa o en Sebastopol. Así que me parece muy bien su elección... y aún me parecería mejor si con ella no estuviera poniendo en un brete al que aún hoy sigue siendo su equipo. Porque llegados a este punto la Penya y el Barça habrán de estar condenados a entenderse... pero otra cosa será ya que se entiendan. Ricky, desde luego, no se lo ha puesto fácil: porque ahora el Barça sabe que ya no tiene que superar otras opciones, sabe que es la única opción, que puede permitirse mantener su oferta a la baja, ahí lo tienes, o lo tomas o lo dejas, o se viene conmigo o te lo comes, así que tú verás. Y ahí es donde Villacampa se sube por las paredes, claro, el hombre andaba ya relamiéndose con los tres millones florentinos (con los que ya perdonaba un buen pedazo de cláusula), como para conformarse ahora con esos escasos dos millones azules y granas. Éramos pocos y parió la abuela como suele decirse (y en este caso, nunca mejor dicho), pocos problemas teníamos, pues ahora ya tenemos uno más. Qué duda cabe, el espectáculo debe continuar. Que Ricky no venderá tantos periódicos como Cristiano Ronaldo, Kaká o Ibrahimovic pero también tiene su público (y en lo tocante a jugadores de baloncesto, acaso ninguno tenga tanto público). El espectáculo debe continuar... pero no conmigo, yo me apeo, conmigo que no cuenten. Aún lo seguiré de lejos, qué remedio, mucho me temo que no podré evitarlo, que el personaje aún me interesa lo suficiente como para necesitar saber cuál será el desenlace. Pero eso: el desenlace. Porque toda esta parafernalia previa de idas y venidas, quiebros y requiebros, tomas y dacas, tiras y aflojas, me supera ya en tal medida que arrojo la toalla. Me rindo, sencillamente. Háganme el favor, avísenme, despiértenme cuando echen el capítulo final. <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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4477 Estos pasados días de asueto me dio por pensar, que hay que ver las cosas tan raras que piensa uno cuando le da por pensar (será la falta de costumbre), qué pasaría si, durante la preparación para el Eurobasket o durante el Eurobasket mismo, Ricky (Zeus no lo quiera) se lesiona. Pero no una lesioncilla cualquiera sin importancia, no, una avería de consideración (toco madera mientras escribo, no vaya a ser que), pongamos como aquella que padeció Raül López en aquel verano de 2002. No sé si lo recuerdan, pero Raül se redestrozó la rodilla preparando con la selección el Mundial de Indianápolis, y ello fue a sucederle en un momento particularmente crítico: ya había finalizado su relación contractual con el Madrid y aún no había firmado su nuevo contrato con Utah, por lo que se encontraba literalmente sin equipo. Los Jazz a la vista de su historial podrían haber hecho cruz y raya y si te he visto no me acuerdo (y de hecho muchos temimos que así lo hicieran), pero afortunadamente se apiadaron de él, y el resto es historia: un año entero de rehabilitación en Salt Lake City que dio paso a un montón de noches de (mayor o menor) gloria en aquella Liga, hasta que otra lesión... Pero no nos vayamos por las ramas, que era de Ricky de quien íbamos a hablar; claro, me dirán, con razón, que las circunstancias no son las mismas: Ricky en ningún caso se quedaría en la estacada, Ricky tiene contrato en vigor. Pero Ricky se ha puesto a malas con la Penya (que le guste o no sigue siendo su equipo) e igualmente se ha puesto a malas con los Wolves (que le guste o no siguen teniendo sus derechos, y así seguirá siendo mientras ellos quieran). Me reconocerán que no parece el caldo de cultivo ideal para afrontar la recuperación de una supuesta (más madera) lesión grave. O no, o quizá sea yo el que lo ve demasiado negro, qué le vamos a hacer. Todo lo cual, por supuesto, carecería de importancia si antes de que acabara este mes su compleja situación contractual se resolviera de la manera que fuese. Pero no tiene pinta, la verdad. Vale que los medios de comunicación nos sorprenden, día sí día también, con el interés de Florentino en incorporarle a su proyecto, con Aíto intentando arrastrarle para el suyo o con ese Barça que también estaría como loco por tenerle en sus filas, cosas todas ellas perfectamente lógicas y plausibles, pero también sumamente socorridas para luego poder añadir lo adelantó Marca si cualquiera de ellas se confirma. Y vale que también Ricky movió ficha (sus abogados, más bien) con una oferta puntual a la Penya de rebaja de su cláusula, a ver si colaba (no coló). Todo lo que ustedes quieran, pero ya pasan dos semanas y media desde el draft y la situación parece seguir tan enquistada como el primer día. Y ahí entran de nuevo mis miedos a relucir: a mí me da pánico un tío como Fegan, especialista en tensar cuerdas hasta límites insospechados, firme creyente en la filosofía del siéntate, espera y verás pasar el cadáver de tu enemigo. No sé si recuerdan la historia aquella de Varejao y los Cavs: Fegan pidió una cifra desproporcionada por la renovación de su chico, en Cleveland no tragaron, Fegan optó por esperar: la temporada empezó, Varejao siguió tostándose al sol de Ipanema y/o Copacabana, pasaron dos meses, los Cavs poco a poco fueron descubriendo que tenían un agujero de consideración en los alrededores de la pintura, LeBron que se nos enfada, a ver a estas alturas qué podemos hacer. Conclusión, Varejao (y Fegan) llevándose el oro y el moro, la misma cifra que a tantos había parecido una barbaridad apenas unos meses antes. No sé por qué me da la sensación de que la estategia de Fegan en este caso es exactamente la misma: esperar, sencillamente, sabedor de que las cuerdas suelen acabar rompiéndose por el lado más débil, que en este caso no sería Ricky sino esa Penya que necesita urgentemente dinero fresco con el que tapar sus múltiples agujeros, por lo que parece que les convendría ceder antes de correr el riesgo de que algún juez acabe echándoles la cláusula por tierra. Todo muy bonito y muy edificante, claro, pero a este paso llegará octubre y estaremos en las mismas, las partes encastilladas en sus respectivos planteamientos y Ricky mientras sin equipo (es decir, sin más equipo que la Penya, que nada querrá saber de él mientras no retire esa demanda). Y eso no, por favor; soluciones al estilo Varejao, las competiciones empezando y mientras Ricky en su casa viendo la vida pasar, no gracias. Tanto me da que juegue en la Penya, en los Wolves, en el Madrid, en los Knicks, en Unicaja, en los Rockets, en el Barça, en Panathinaikos, en Olympiacos, en el Efes o en el Argamasilla si éste existiera, que juegue donde sea pero que juegue, por favor. No vaya a ser que de tanto tensar la cuerda al final acaben desollándose las manos, no vaya a ser que el precio a pagar acabe siendo mayor que el beneficio por obtener. <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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4477 Más allá del rickydrama de estos últimos días (ya convenientemente reflejado en los posts precedentes... y sospecho que también en los próximos), he aquí otros misterios, gozosos y/o dolorosos, que nos dejó la extraña noche de san draft: - ¿Qué sentido tiene que Memphis escoja a Thabeet? Siendo el número 2, cabe pensar que escogen al tanzano no porque sea el jugador que necesitan sino porque les parece el mejor jugador disponible: esto último es sumamente discutible, pero si ellos lo creen así, pues perfecto, allá ellos, nada que objetar. Ahora bien, si hay otras razones digamos tácticas, si eligen a Thabeet con la idea de montar una suerte de torres gemelas, pues entonces permítanme que les advierta que van daos: Thabeet podrá salir (en el mejor de los casos) un Mutombo o podrá salir (en el peor) un DesaganaDiop, pero lo que no saldrá es un jugador distinto de lo que es, es decir, un árbol que da sombra en defensa y es manifiestamente mejorable en ataque, pero que carece de sentido en cuanto le separas medio metro del aro. Un cinco puro, tan puro o más que Marc Gasol, si bien con la única diferencia de que el de Sant Boi resulta ser infinitamente más determinante en ataque que el de Dar Es Salaam. Pero tan cinco el uno como el otro, no habrá mayor incompatibilidad de caracteres en toda la Liga, la mera imagen de ambos juntos sobre una cancha se me antoja sencillamente demencial. No sé muy bien qué demonios estará pensando Memphis (de hecho no creo haberlo sabido nunca, jamás en todos estos años), pero quiero creer que algún movimiento harán en el mercado: con la escasez de cincos que hay en la NBA, condenar al banquillo a todo un número 2 del draft no tendría ningún sentido... y condenar al banquillo a Marc, predestinado a convertirse más pronto que tarde en uno de los grandes cénters de la Liga, tendría aún muchísimo menos sentido. Ellos sabrán. - Sigamos con cosas que en mi modesta (y probablemente equivocada) opinión carecen por completo de sentido: lo de Orlando, por ejemplo. Han creado un bloque magnífico, han realizado un trabajo extraordinario, han alcanzado la final de la NBA dejando en el camino a Celtics y Cavs, han puesto la primera piedra de un ilusionante futuro... y de repente, de un plumazo, han empezado a echarlo todo a perder: mandas a New Jersey a Battie (sin importancia), a Rafer Alston (que a lo mejor hasta estará encantado de verse tan cerca de su Rucker Park del alma) y nada menos que a Courtney Lee, pieza (que iba a ser) básica en todo este (ex) proyecto, rookie solvente en ambos lados de la cancha, espectacular cuando hay que serlo y que tiene por costumbre no cometer errores ni hacer tonterías, pero en quien ahora sorprendentemente parece pesar más su floja Final que todo lo bueno que hizo durante los meses anteriores, como si no fuera novato, como si en su primer año no fuera legítimo que acusara la presión de toda una Final, como si la madurez ya la debiera traer de serie. Vale, y todo esto, ¿a cambio de qué? Me gustaría decir que Vince Carter a estas alturas es pan para hoy y hambre para mañana, pero es que ya ni siquiera me creo lo del pan de hoy. Y sé que si pasara por aquí (cosa improbable) algún vicentista de los muchos que aún pululan por el mundo, me pondría verde y hasta me echaría directamente a los perros, pero qué quiere que le diga, yo lo veo así. Añádase que ahora Turkoglu tiene ya otra razón para irse (por si no lo tenía suficientemente claro) y el resultado final será que a estos Magic ya no los va a conocer ni dios, no va a haber casi por dónde cogerlos. Ah, y de paso otro gol de los Nets, que vuelven a soltar lastre viejo y cansado por carne joven y fresca, y liberando de paso aún más espacio salarial de cara a ese deseado advenimiento del verano de 2010. Ya se la metieron a los Mavs con el canje Kidd-Harris, y éste va por el mismo camino. ¿Que no? Dentro de unos meses hablamos. - Los Knicks definitivamente se merecen el premio a la desgracia, como si la sombra de Isiah Thomas tanto tiempo después aún siguiese planeando sobre el Madison. Los Knicks querían un base, uno bueno a ser posible, uno de esos cuatro que parecían destacar sobre el resto, tenemos la elección número ocho, malo será que no lleguemos a tiempo de escoger siquiera a uno de ellos... Dicho y hecho: Evans con el 4, Ricky con el 5, Flynn con el 6... Cuando los Golden State Warriors eligieron a Stephen Curry con el 7 la desolación se apoderó de las gradas del teatro del Madison, manos a la cabeza, pateos y abucheos de esos presuntos aficionados (que año tras año acuden exclusivamente para esto, con la única finalidad de dar la nota y que se les vea haciendo un poco el payaso por televisión) que aún se recrudecieron cinco minutos después, cuando les tocó escoger y no teniendo ya bases decentes que llevarse a la boca hubieron de conformarse con el ala-pívot de la Universidad de Arizona Jordan Hill, a la fuerza ahorcan. ¿Y ahora qué? Ahí siguen los Knicks, compuestos y sin más base puro que Duhon, que bien sabido es que aquello que tanto se habló de Sergio Rodríguez finalmente se quedó en agua de borrajas. Pero no desesperen (en el supuesto de que fueran de los Knicks, claro está): aún tienen por delante un largo y cálido verano, seguro que el amigo Donnie Walsh moverá Roma con Santiago (o Nueva York con Minneapolis, quizá) para buscar alguna solución. - El agua de borrajas de Sergio no fue a Nueva York, no viajó hacia el Este sino hacia el Sur, hacia la soleada California, hacia la no tan soleada Sacramento. Sergio y la elección 38 a cambio de la elección 31, qué barbaridad, sabíamos que le valoraban en poco pero no en tan poco, si le hubieran dado gratis no nos habría chirriado tanto, la verdad. Pero bueno, todo se da por bien empleado, Portland ya es historia, el presente y el futuro se llaman Kings, el Chacho está como unas castañuelas... Y ahora vengo yo en plan tocapelotas a rebajarle la euforia, hay que ver, por qué no me estaré calladito, menos mal que él no va a pasar por aquí. A ver cómo lo explico: los Kings eligieron con el número 4 a Tyreke Evans, que no es un base en sentido estricto (casi dos metros de puro jugón, anotador compulsivo, una verdadera delicia... pero de crear juego, digamos que más bien poquito) pero que ya jugaba de base en Memphis (Universidad de) por lo que resulta sumamente probable que siga haciéndolo en Sacramento. Ya está, me dirán ustedes, Sergio de uno y Evans de dos, la solución perfecta... Ya, pero entonces ¿que hacemos con un tal Kevin Martin? Añádase que por allí aún seguirá (supongo) Beno Udrih, y podremos concluir que las cosas tampoco van a resultarle fáciles en la capital de California (y conviene decirlo ahora, no vaya a ser que luego en noviembre nos echemos las manos a la cabeza si resulta que aquí tampoco es titular ni juega cuarenta minutos por partido). Ah, y tampoco las tengo yo todas conmigo con el amigo Paul Carapasmao Westphal: que sí, que es innegable que le gusta el baloncesto de ataque, tan innegable (al menos para mí) como que en sus dos anteriores experiencias como técnico NBA sus resultados no siempre estuvieron a la altura del equipo que pusieron en sus manos: la última (Seattle) acabó hace ya ocho años, bastante mal por cierto, y luego desapareció del mapa, acaso con una breve y nada brillante parada técnica en no sé qué universidad de medio pelo. Ojalá ahora me haga cambiar de opinión. - Los Blazers, empeñados año tras año en ser los reyes del draft, nunca terminarán de sorprendernos... gratamente, una vez más. Yo ahora podría callarme, o decir que es lo lógico, que ya me lo esperaba, que se veía venir, podría decirles cualquier cosa pero en su lugar les diré la verdad: yo estaba totalmente convencido de que Claver la cagaba, de que metía la pata yendo al draft este año, de que su larga inactividad le acabaría pasando factura, de que habría sido mucho mejor esperar al próximo, que aunque el nivel fuera mayor también él sería mucho mejor jugador... Mis tonterías habituales, ya saben. Los Blazers le tenían echado el ojo hace tiempo, los Blazers buscaban (sobre todo) un tres, sumen ambas circunstancias y resultará que blanco y en botella, leche. No sé cuándo se marchará Claver para allá (ojalá no tenga ninguna prisa), de hecho ni siquiera sé si se marchará algún día, por ahora lo único que sé es que esa elección en el puesto 22 resultó una magnífica noticia (sobre todo para mí, que no creía en ella). Y es que la noche, más allá de la decepción inicial de Ricky, resultó pródiga en satisfacciones: Llull, Eyenga, Norel, pase lo que pase de ahora en adelante siempre podrán contar con orgullo que hubo una noche, allá por junio de 2009, en la que su nombre fue pronunciado en la mismísima ceremonia del draft de la NBA. - Uno de los mejores jugadores interiores de este draft, para mi gusto (quizá el mejor tras Griffin y Thabeet; o quizá el mejor tras Griffin, punto), era el pívot de la universidad de Pittsburg DeJuan Blair, de quien ya escribí largo y tendido allá por marzo: magníficos movimientos de espaldas al aro, calidad por arrobas, tremendo instinto reboteador y taponador, intensidad a prueba de bombas… y sí, un defecto evidente: le faltan centímetros, andará por los dos metros pelaos, eso si es que llega. Podría decirse con absoluta propiedad que se trata del genuino dos por dos, una verdadera mole, tan ancho como alto, algo a medio camino entre Robert Tractor Traylor y Glenn Big Baby Davis pero con la diferencia de que a estos se les ve más redondos y a Blair más cuadrado, a aquellos más orondos y a Blair indudablemente más fornido. Casi todas las previsiones le situaban en torno al número 13 (elegido por los Pacers) y a todos nos parecía normal, claro, con esa falta de centímetros a ver quién se va a atrever a escogerlo más arriba. Pero a la hora de la verdad resultó que Indiana prefirió a Hansbrough, y que nuestro Blair tampoco salió en el 14, ni en el 15, ni en el… Cayó hasta el número 37 nada menos, en el que fueron a escogerle los Spurs. Y entonces, llegados a este punto, permítanme que les diga que no entiendo nada, absolutamente nada: o bien yo no tengo ni puta idea de esto (lo cual es muy probable) o bien hay algo que a mí se me escapa, algún otro defecto más allá de su falta de centímetros. No lo sé. Seguramente ellos (todos los que pasaron de él) tendrán razón, seguramente yo estaré equivocado; pero si dentro de unos años nos encontramos ante otro caso Boozer o similar, si hasta nos lo presentan como un robo del draft (como si hubiera sido mérito de San Antonio y no demérito del resto), si algo de todo eso sucede, por favor, recuerde que yo antes ya se lo avisé… - Y ya puestos, metan también en este mismo saco de olvidos incomprensibles a Patrick Mills, prodigioso base australiano criado en la modesta universidad norteamericana de St. Mary's. Muchos pudimos disfrutarlo en los Juegos Olímpicos (y en sus amistosos previos), algunos también en los refritos pluseros veraniegos de NCAA y bien podemos decir que en ambas dos competiciones nos maravilló igualmente (de hecho algún afamado playmaker de aquel llamado Redeem Team todavía le andará buscando). Vale que este año tuvo una lesión seria que le echó a perder buena parte de la temporada (como Claver, vamos), pero ¿tan grave fue como para que ni dios se acordara de él? Al final, cuando ya pareció que se saldría del cuadro, acudieron a rescatarle los Blazers, precisamente los Blazers (siempre a la caza del base) eligiéndole en el puesto 55, nada menos. ¿Otro robo del draft? Les digo lo mismo que antes, apúntenlo por si acaso... (y aún habría más casos pero digo yo que por esta vez ya está bien, de misterios insondables me llevan ya una buena dosis)

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4477 ¿Por qué demonios Ricky, en las horas previas al draft, tuvo que decir aquello de que sus destinos preferidos eran Oklahoma, Sacramento o Nueva York, pero que de ningún modo quería ir a Memphis o a Minnesota porque no le gustaban ni su estilo de juego ni su clima (respectivamente, supongo)? ¿Por qué demonios llegar ya marcando el territorio cual Yi Jianlian de la vida, aquí sí, aquí no? Vale que a ninguno nos apetecieran los Grizzlies (y a él menos que a nadie), pero ¿era necesario cerrarse esa puerta, aún más teniendo en cuenta su precaria situación contractual? Los Grizzlies se la encontraron cerrada, los Thunder y los Kings tampoco quisieron abrirla (o no se atrevieron, según)... ¿Conclusión? No querías Minnesota, pues toma Minnesota, que a mí en lo deportivo me parece un magnífico destino para Ricky (me lo pareció al menos durante cinco minutos) pero en lo climatológico resulta estremecedor (en sentido literal), acaso lo más opuesto al clima mediterráneo que pueda encontrarse en toda USA, de hecho hasta escuché alguna vez que Minneapolis tiene casi otra ciudad en su subsuelo para que los minneapolitanos puedan hacer vida de noviembre a marzo mientras lo de arriba permanece impracticable. Así que bien hará Ricky en ir proveyéndose de forros polares y hasta de aquellas legendarias camisetas de thermolactil, para así estar sobradamente preparado en cuanto se le presente la ocasión... Ya, pero, ¿qué ocasión? O casi mejor, hagámonos otra pregunta: ¿para qué demonios eligieron los Wolves a otro magnífico base (el orangeman Jonny Flynn) en el puesto número 6, si acababan de elegir a Ricky Rubio en el 5? Señores, pues es bien sencillo: porque ni ellos mismos confían en poder tener a Ricky la próxima temporada. Esto son lentejas, que ya decía mi abuela que si quieres las comes y si no las dejas. Redondeando mucho, a Ricky le haría falta casi el sueldo íntegro de sus próximos dos años y medio para poder pagar la dichosa cláusula, o sea que la cosa no tiene precisamente muy buena pinta: o bien consigue un préstamo, o bien convence a la Penya de que acepte el pago en cómodos plazos anuales, o bien habremos de verle volviendo a Badalona con las orejas gachas, Don Jordi que si a usted le parece digo yo que casi mejor seguimos siendo amigos, pelillos a la mar y aquí no ha pasado nada... Eso, o que se le cruce por medio algún otro equipo europeo de esos forrados de millones, algún presidente ególatra y megalómano que esté dispuesto a pagar su cláusula toda entera sólo a cambio de tenerle un par de años en sus filas (sí, por ejemplo ese mismo que usted está pensando...) <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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4477 Finalizada la noche de San Juan llega la noche de San Ricky, aunque mejor será quitarle el San para no herir susceptibilidades, no vaya a ser que aún resulte un poco prematura su canonización. Llega por fin la noche que llevábamos meses esperando, la noche sobre la que llevamos semanas enteras elucubrando, más o menos desde aquel martes de mediados de mayo en el se supo el orden con el que elegirían las franquicias en el draft. Será por elucubraciones... Se nos dijo que tal vez los Clippers lo escogerían como número 1 (bueno, en realidad esa elucubración no nos duró ni diez minutos), o que los Grizzlies lo escogerían en el 2, ó los Thunder en el 3 ó los Kings en el 4. Se nos contó que los Grizzlies podrían quererlo para quedárselo (¿y qué harían con Conley?) o para traspasarlo, y ahí se nos habló del interés de media NBA, que si los Knicks (ofreciendo a cambio incluso a David Lee, nada menos), que si los Wolves (metiendo en el ajo a Kevin Love, que volvería sobre sus pasos de hace un año), los Bucks, los Suns, los Cavs, los Mavs, los Rockets, los Blazers, los Raptors, hasta los Celtics. Por increíble que resulte, de algunas franquicias no recuerdo que se dijera nada, no me consta que nadie mencionara el supuesto interés de (por ejemplo) Lakers, Spurs o Jazz pero no se fíen, seguro que también, será que precisamente ese día se me pasó leerlo... Pensamos en Memphis y se nos abren las carnes, de inmediato se nos reproduce el memphisema que fuimos incubando durante todos estos años. Pero es que además resulta que los Grizzlies, fieles a su tradición, parecen estar hechos un mar de dudas, casualmente y para variar. Algún avezado columnista norteamericano ha contado en estos días que el cuerpo de ojeadores de la franquicia (así como la prensa de la localidad) pide casi unánimemente que se escoja a Ricky, pero que resulta que el Gran Jefe Chris Wallace prefiere a Thabeet (¿y para que habrían de quererlo si tienen ya a Marc Gasol, que es y será cien mil veces mejor que el tanzano?) mientras que al coach Hollins le gusta más Stephen Curry, vaya por dios. Vamos, que viven en un sinvivir, sumidos en el desasosiego y la desazón sin saber qué hacer consigo mismos, acaso agobiados por la presión, por el pánico a meter la pata y andar luego arrepintiéndose toda la vida, que uno hasta se imagina que estarían mucho más felices si escogieran en el puesto 5, el 6 ó el 8 como tantas otras veces... Ni contigo ni sin ti tienen mis males remedio, contigo porque me matas, sin ti porque yo me muero, algo así viene a ser lo que nos pasa a nosotros (no digamos ya a Ricky) con Memphis: por un lado no queremos verle allí ni en pintura, por el otro sabemos que su elección en el número 2 sería la mejor manera de le cuadren las cuentas de su famosa cláusula; ¿solución que a todos nos haría felices y hasta comeríamos perdices? Un traspaso, of course, a cualquiera de las chiquicientasmil franquicias antes mencionadas o a cualquiera de las no mencionadas, tanto da. A los Knicks, por ejemplo, que durante un tiempo parecieron la opción más probable, opción que luego se nos enfrió cuando leímos que (supuestamente, presuntamente) los susodichos Knicks se habrían hecho ya con los servicios de un tal Sergio Rodríguez (otro enigma que resolveremos esta misma noche), opción que en estos últimos días parecía volver a tomar cuerpo... Veremos. Y si no es el 2 será el 3, ó el 4... Estos últimos serían los Kings, sumidos en lo que podríamos denominar la paradoja de Sacramento: no cabe mejor opción deportiva, allí Ricky caería de pie, desde el primer día sería ya capitán general con mando en plaza y hasta gorra de plato si me apuran... pero lo de pagar la cláusula ya sería otro cantar, que la NBA tiene estas cosas absolutamente estructuradas y cuadriculadas, y por más números que hiciera difícilmente le cuadrarían las cuentas (que digo yo: ya sé que corren malos tiempos, pero ¿tan difícil sería encontrar un banco, aquí o allí, que le hiciera un préstamo si ello fuera menester, tomando su futura carrera en la élite como garantía y añadiéndole un seguro ad hoc por si cualquier contingencia se la estropeara, toquemos madera? Supongo que alguien ya lo habrá pensado, pero yo por si acaso lo dejo caer). Aunque tal vez no habrá lugar. Los Thunder parecen habérselo tomado en serio, tanto que hasta nos cuentan que se reunieron en secreto con Ricky este pasado fin de semana (¿y para qué tanto secreto, tan inútil por otra parte?), tanto que hasta parecen haber contratado a un bufete de abogados de por aquí para que les haga el favor de bucear en el contrato de Ricky, a ver qué vías de agua o válvulas de escape puedan encontrar. No parece una mala opción: no tanto la ciudad (que uno desde la distancia se imagina a esta Oklahoma City mucho más triste que aquella Seattle de hace apenas un año) como el equipo: una franquicia en crecimiento, un prodigio como Kevin Durant al que abrumar de asistencias... y una dura competencia en la persona de Russell Westbrook, que fue escolta en UCLA, fue base el pasado año en los Thunder y al que ahora tal vez tendrían que engañar para que volviera al puesto de dos, y está por ver que se deje. A los Thunder les encanta Ricky (y a quién no), eso está claro... Pero los Thunder necesitan sobre todo un cénter, y vale que Thabeet no será precisamente el hombre de sus sueños, pero si se les presentara la opción me extrañaría que lo dejaran escapar. Y ya puestos tampoco me dejen de lado a Minnesota. En estas últimas horas los Wolves han maniobrado hábilmente para tener no sólo la elección 6 sino también la 5, y tanta maniobra en un draft tan pálido como éste nos puede hacer pensar que van a por algo muy concreto (y a aligerar salario, también): si los dos anteriores se rajan, Ricky tendrá todas las papeletas para viajar a Minneapolis (y sin que allí hayan de perder a Love en el empeño); pero claro, estamos en las mismas, cuanto más bajo caiga más difícil le resultará cuadrar el balance... En cualquier caso ya no desesperen, porque en unas pocas horas tendrán ustedes por fin todas las respuestas (y de paso unas cuantas más, todo por el mismo precio). Permanezcan atentos a sus pantallas, no pierdan nuestra sintonía... <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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1 la noche de Ricky

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4477 Cuentan que este sábado hubo algo así como Asamblea General de ojeadores NBA en Madrid. Cuentan que la creme de la creme de dicho gremio se dio cita en Vistalegre, cuentan incluso (si bien esto no me consta que haya sido confirmado) que hasta el mismísimo Geoff Petrie, mandamás de la parcela deportiva en los Reyes de Sacramento, también llamados Kings, se desplazó en carne mortal hasta el coso taurino de los Carabancheles, y todo ello con la sana y loable intención de apreciar in situ las bondades de esa criatura verdinegra por quien media América (del Norte) suspira en estos días, ése a quien ya llaman (en perfecto castellano) El Prodigio, ése que a día de hoy aún juega en la Penya... o para ser más exactos, ése que a día de hoy aún forma parte de la plantilla de la Penya, que jugar, lo que se dice jugar, mucho me temo que eso ya va a ser otra historia. Porque lo que ya no nos cuentan, si bien tampoco resulta muy difícil imaginarlo, es que todos ellos tardaron muy poco en quedarse con un palmo de narices y con un buen susto en el resto del cuerpo; es decir, más o menos como nos quedamos todos en aquel preciso instante en el que Ricky Rubio se despatarró sobre la cancha, su riquirrubina de repente toda desparramada por el parquet. No sé qué pasaría por la cabeza de esos ojeadores en aquel preciso momento; sí creo saber, más o menos, qué sensaciones fueron pasando por la mía: verle retorciéndose de dolor y temer algo muy serio, ver la primera repetición y de inmediato temer por su rodilla, verle echarse la mano a la ingle y pensar que menos mal, que la rodilla no es pero lo mismo se ha destrozado el abductor, verle abandonar la cancha y pensar que aquello, fuese lo que fuese, podía ser nuestro final, que sus últimos partidos de ACB podían habérsenos convertido en sus últimos segundos... Y pensar también, ya puestos, cómo afectaría a su futuro, si (en caso de eliminación verdinegra) aún llegaría a tiempo al famoso Eurocamp de Treviso, si aún se mantendrían intactas sus expectativas de cara al draft, si los ojeadores allí reunidos no empezarían a tirar de móvil, a llamar de inmediato a sus franquicias... Sí, claro, ahora usted me dirá que no exagere, que no fue para tanto ni mucho menos; evidentemente, pero es que yo no le estoy contando las sensaciones que tengo ahora sino las que tuve entonces: demasiadas sensaciones, quizás, para un instante tan corto. En apenas unas horas se disputarán dos partidos cruciales para el futuro de Ricky: uno tendrá lugar en el Palau Olimpic de Badalona, y enfrentará al Madrid y a la Penya; el otro tendrá lugar a miles de kilómetros hacia el Oeste, y enfrentará a catorce franquicias en busca de un buen puesto en el draft; el primero lo ganará quien mejor juegue, el segundo quien más suerte tenga; el primero Ricky lo vivirá intensamente, aunque difícilmente podrá disputarlo; el segundo ni lo vivirá ni lo disputará, ni pinchará ni cortará, sólo tendrá que esperar y se lo darán todo hecho. Dos partidos cruciales que nos permitirán saber A) si Ricky volverá a jugar con la Penya, en función de que ésta siga viva al menos hasta el domingo, en función también de cómo continúe su recuperación (la de Ricky, no la de la Penya); y B) si Ricky podrá ser tres, dos o uno, en función de qué equipos resulten agraciados en la rifa: acaso esos Kings tan necesitados de base, acaso esos Knicks que apenas llevan papeletas pero que también se permiten el lujo de soñar, acaso cualesquiera otros que no necesiten un base ni por asomo, que acaso aún le obliguen a replantearse su futuro... En apenas unas horas sabremos, o creeremos saber, si aún le veremos de verde y negro o si habremos ya de empezar a decirnos adiós; permanezcan atentos a sus pantallas. <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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1 el ¿adiós? de Ricky

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