"El cuerpo" de Edgar Allan Poe. Las 2001 Noches nº 24

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18665 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUser%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> EDGAR ALLAN POE<o:p></o:p> <o:p> </o:p> EL CUERVO<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Una vez, en una taciturna medianoche, mientras meditaba débil y fatigado,<o:p></o:p> sobre un curioso y extraño volumen de sabiduría antigua, mientras cabeceaba, somnoliento, de repente algo sonó, como el rumor de alguien llamando suavemente a la puerta de mi habitación.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> «Es alguien que viene a visitarme -murmuré y llama a la puerta de mi habitación.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Sólo eso, nada más.»<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Ah, recuerdo claramente que era en el frío diciembre, y que cada brasa que moría forjaba en el suelo su espectro.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Ardientemente deseaba la aurora; raramente habría buscado extraer<o:p></o:p> de mis libros una distracción para mi tristeza, tristeza por mi Leonor perdida, la rara y radiante joven a quien los ángeles llaman Leonor,<o:p></o:p> para quien, aquí, nunca más habrá nombre.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Y el incierto y triste crujir de la seda de cada cortinaje de púrpura<o:p></o:p> me estremecía, me llenaba de fantásticos temores nunca sentidos,<o:p></o:p> por lo que, a fin de calmar los latidos de mi corazón, me embelesaba repitiendo:<o:p></o:p> <o:p> </o:p> «Será un visitante que quiere entrar y llama a la puerta de mi habitación.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Algún visitante retrasado que quiere entrar y llama a la puerta de mi habitación.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Eso debe ser, y nada más.»<o:p></o:p> <o:p> </o:p> De repente, mi alma, se revistió de fuerza; y sin dudar más dije: «Señor, o señora, les pido en verdad perdón; pero lo cierto es que me adormecí y habéis llamado tan suavemente y tan débilmente habéis llamado a la puerta de mi habitación que no estaba realmente seguro de haberos oído. Abrí la puerta.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Oscuridad y nada más.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Mirando a través de la sombra, estuve mucho rato pensando preguntándome, temiendo dudando, soñando más sueños que ningún mortal se habría atrevido a soñar pero el silencio no se rompió y la quietud no hizo ninguna señal, y la única palabra allí hablada fue la palabra dicha en un susurro: «¡Leonor!»<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Esto dije susurrando, y el eco respondió en un murmullo la palabra «¡Leonor!»<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Simplemente esto y nada más. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Al entrar de nuevo en mi habitación, toda mi alma abrasándose,<o:p></o:p> muy pronto, de nuevo, oí una llamada más fuerte que antes.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> «Seguramente» -dije-, seguramente es alguien en la persiana de mi ventana.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Déjame ver, entonces, lo que es, y resolver este misterio; que mi corazón se calme un momento y averigüe este misterio.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> ¡Es el viento y nada más!»<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Empujé el postigo, cuando, con una gran agitación y movimientos de alas irrumpió un majestuoso cuervo de los santos días de antaño.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> No hizo ninguna reverencia; no se paró ni dudó un momento; pero, con una actitud de lord o de lady, trepó sobre la puerta de mi habitación, trepó en un busto de Palas, encima de la puerta de mi habitación.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Se posó y nada más.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Entonces aquel pájaro de ébano, induciendo a sonreír mi triste ilusión a causa de la grave y severa solemnidad de su aspecto.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> «Aunque tu cresta sea lisa y rasa -le dije-, tú no eres un cobarde.»<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Un torvo espectral y antiguo cuervo, que errando llegas de la orilla de la noche.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Dime: «¿Cuál es tu nombre señorial en la orilla plutoniana de la noche?»<o:p></o:p> <o:p> </o:p> El cuervo dijo: «Nunca más».<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Me maravillé al escuchar aquella desgarbada ave expresarse tan claramente, aunque su respuesta tuviera poco sentido y poca oportunidad; porque hay que reconocer que ningún humano viviente nunca se hubiera preciado de ver un pájaro encima de la puerta de su habitación.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Un pájaro u otra bestia encima del busto esculpido encima de la puerta de su habitación.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Con un nombre como «Nunca más».<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Pero el cuervo, sentado en solitario en el plácido busto, sólo dijo aquellas palabras, como si con ellas desparramara su alma. No dijo entonces nada más, no movió entonces ni una sola pluma.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Hasta que yo murmuré: «Otros amigos han volado ya antes».<o:p></o:p> <o:p> </o:p> En la madrugada me abandonará, como antes mis esperanzas han volado.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Entonces el pájaro dijo: «Nunca más».<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Estremecido por la calma, rota por una réplica tan bien dada, dije: «Sin duda». Esto que ha dicho es todo su fondo y su bagaje, tomado de algún infeliz amo al que el Desastre cruel siguió rápido y siguió más rápido hasta que sus canciones formaron un refrán único.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Hasta que endechas de su Esperanza, llevaran la melancólica carga de «Nunca - nunca más».<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Pero el cuervo, sentado en solitario en el plácido busto, sólo dijo aquellas palabras, como si con ellas desparramara su alma. No dijo entonces nada más, no movió entonces ni una<o:p></o:p> [sola pluma.<o:p></o:p> Hasta que yo murmuré: «Otros amigos han volado ya antes».<o:p></o:p> <o:p> </o:p> En la madrugada me abandonará, como antes mis<o:p></o:p> [esperanzas han volado.<o:p></o:p> Entonces el pájaro dijo: «Nunca más».<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Estremecido por la calma, rota por una réplica tan bien dada,<o:p></o:p> dije: «Sin duda». Esto que ha dicho es todo su fondo su<o:p></o:p> [bagaje,<o:p></o:p> tomado de algún infeliz amo al que el Desastre cruel<o:p></o:p> siguió rápido y siguió más rápido hasta que sus canciones formaron un refrán único.<o:p></o:p> Hasta que endechas de su Esperanza, llevaran la melancólica [carga<o:p></o:p> de «Nunca - nunca más».Pero el cuervo, seduciendo todavía [mi ilusión hacia la sonrisa,<o:p></o:p> me impulsó a empujar de súbito una silla de cojines delante [del pájaro, del busto y la puerta;<o:p></o:p> entonces, sumergido en el terciopelo, empecé yo mismo a<o:p></o:p> [encadenar<o:p></o:p> ilusión tras ilusión, pensando en lo que aquel siniestro pájaro [de antaño,<o:p></o:p> en lo que aquel torvo, desgarbado, espantoso, descarnado y siniestro pájaro de antaño<o:p></o:p> quería decir al gemir «Nunca más».<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Me senté, ocupado en averiguarlo, pero sin pronunciar una<o:p></o:p> [sílaba<o:p></o:p> frente al ave cuyos fieros ojos, ahora, quemaban lo más profundo de mi pecho;<o:p></o:p> esto y más conjeturaba, sentado con la cabeza reclinada<o:p></o:p> [cómodamente.<o:p></o:p> Tendido en los cojines de terciopelo que reflejaban la luz de la<o:p></o:p> [lámpara.<o:p></o:p> Pero en cuyo terciopelo violeta, reflejando la luz de la lámpara, ella no se sentará ¡ah, nunca más!<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Entonces, creo, el aire se volvió más denso, perfumado por un<o:p></o:p> [invisible incienso<o:p></o:p> Brindado por serafines cuyas pisadas sonaban en el<o:p></o:p> [alfombrado.<o:p></o:p> «Miserable -grité-. Tu Dios te ha permitido, a través de estos ángeles te ha dado un descanso<o:p></o:p> Descanso y olvido de las memorias de Leonor.<o:p></o:p> Bebe, oh bebe este buen filtro, y olvida esa Leonor perdida.<o:p></o:p> El cuervo dijo «Nunca más».<o:p></o:p> <o:p> </o:p> «Profeta -dije-, ser maligno, pájaro o demonio, siempre<o:p></o:p> [profeta,<o:p></o:p> si el tentador te ha enviado, o la tempestad te ha empujado<o:p></o:p> [hacia estas costas,<o:p></o:p> desolado, aunque intrépido, hacia esta desierta tierra<o:p></o:p> [encantada,<o:p></o:p> hacia esta casa rondada por el Horror. Dime la verdad, te lo<o:p></o:p> [imploro.<o:p></o:p> ¿Hay, hay bálsamo en Galaad? ¡Dime, dime, te lo ruego!»<o:p></o:p> El cuervo dijo: «Nunca más».<o:p></o:p> <o:p> </o:p> «Profeta -dije-, ser maligno, pájaro o demonio, siempre<o:p></o:p> [profeta,<o:p></o:p> por ese cielo que se cierne sobre nosotros, por ese Dios que ambos adoramos,<o:p></o:p> dile a esta pobre alma cargada de angustia, si en el lejano<o:p></o:p> [Edén<o:p></o:p> podrá abrazar a una joven santificada a quien los ángeles<o:p></o:p> [llaman Leonor,<o:p></o:p> abrazar a una preciosa y radiante doncella a quien los<o:p></o:p> [ángeles llaman Leonor».<o:p></o:p> El cuervo dijo: «Nunca más».<o:p></o:p> <o:p> </o:p> «Que esta palabra sea la señal de nuestra separación, pájaro<o:p></o:p> [o demonio -grité incorporándome.<o:p></o:p> ¡Vuelve a la tempestad y la ribera plutoniana de la noche!<o:p></o:p> No dejes ni una pluma negra como prenda de la mentira que<o:p></o:p> [ha dicho tu alma.<o:p></o:p> ¡Deja intacta mi soledad! ¡Aparta tu busto de mi puerta!<o:p></o:p> ¡Aparta tu pico de mi corazón, aleja tu forma de mi puerta!»<o:p></o:p> El cuervo dijo: «Nunca más».<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Y el cuervo, sin revolotear, todavía posado, todavía posado,<o:p></o:p> en el pálido busto de Palas encima de la puerta de mi<o:p></o:p> [habitación,<o:p></o:p> sus ojos tienen todo el parecido de un demonio que está<o:p></o:p> [soñando,<o:p></o:p> y la luz de la lámpara que le cae encima, proyecta en el suelo<o:p></o:p> [su sombra.<o:p></o:p> Y mi alma, de esta sombra que yace flotando en el suelo<o:p></o:p> no se levantará... ¡Nunca más!<o:p></o:p> Y mi alma fuera de aquella sombra.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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1 "El cuerpo" de Edgar Allan Poe. Las 2001 Noches nº 24

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3488 Desde que el Lazarillo de Tormes alcanzase la cúspide del éxito social como pregonero malcasado, y sobre todo desde que un cincuentón loco y su gordo ayudante salieran por la Mancha a buscar aventuras y hacer el ridículo, la literatura castellana dejó establecidas algunas de las coordenadas impostergables de su tradición. Algunas de ellas -incluso desde antes, desde siempre- son el inveterado realismo (el terrenal Cid Campeador frente al mágico rey Arturo), el costumbrismo (el buscón Pablos con su vestido de escupitajos) y la sátira social (del Arcipreste de Hita a Rafael Azcona: la risa amarga que señala los vicios y distingue entre verdad y mentirosa apariencia, entre lo que se es y lo que se pretende ser). Luego el país se quedaría dos siglos rezagado del capitalismo triunfante. En los años en los que Edgar Allan Poe inventaba el género policíaco, Serafín Estébanez Calderón describía toreros y aguadores en sus Escenas andaluzas. Y como guinda del retraso, los cuarenta años de ese siniestro caudillo de bigote y voz aflautada. Por eso nuestros detectives idiosincrásicos no han sido Sherlock Holmes o Sam Spade, sino Mortadelo y Filemón, y nuestros ladrones gente tan naif e inofensiva como José Luis López Vázquez y Alfredo Landa en Atraco a las tres. Luego llegarían Plinio, la democracia, Pepe Carvallo y el hilarante detective sacado del psiquiátrico de las novelas de Eduardo Mendoza. Y Torrente, el brazo posmoderno de la ley. En El detective del Zaidín Alfonso Salazar juega lúcida y lúdicamente con toda esta tradición, además de tener en cuenta -por supuesto- a los maestros de la novela negra con ribetes de crítica social (de Dashiell Hammett a Petros Márkaris) que tan bien conoce. Parodia festiva y grotesca, salpicada de un humor entre irónico y hosco que algunos llaman "mala follá", El detective del Zaidín tiene un don maravilloso del que carece la mayoría de la literatura que se escribe actualmente en España: sabe hacer reír. En las primeras páginas comienzas a soltar carcajadas (y a dibujar sonrisas) y ya no puedes parar hasta el final. Desde Eduardo Mendoza (y quizá Félix de Azúa y Rafael Reig) no me reía tanto. De modo que, entre lo esperpéntico y lo escatológico, entre la flatulencia y lo entrañable, vemos desfilar una mugrienta panoplia de perdedores, excrecencias de la modernidad, viejas glorias del subdesarrollo que se pasan toda la novela pimplando líquidos espirituosos más bien baratos, vino, cerveza, brandys peleones, cubatas variopintos, sin descartar algún que otro bourbon (cuando invita el ricachón). A todos les huele el aliento, andan medio borrachos de un lado para otro, pero no bajo el volcán, sino entre la Sevilla de la Exposición Universal de 1992 y la Granada provinciana del Palacio de Congresos, por donde les va llevando la trama de crímenes y misterios que tratan de esclarecer. La pareja protagonista es ejemplar: el barrigudo Matías Verdón, hijo y nieto de perdedores de la guerra civil, quien para poder sentirse detective (como Humphrey Bogart interpretando a Philip Marlowe) "echó de más la pobre cazadora azul marino que le vestía: una gabardina, le faltaba una gabardina", y su socio Desastres, un cartero vago y borrachín cuyo destino individual anda parejo con el del equipo de fútbol de la ciudad: no saber escapar nunca de la Segunda Divisón B. A su alrededor pululan otros personajes estrafalarios bajo la luz cruda de la sátira y los trazos nerviosos de la caricatura: el subinspector Domínguez, un policía facha de la vieja escuela, de cuando no pedían una altura mínima para entrar y a quien las academias le parecen un nido de izquierdistas. O la bodeguera y exprostituta Trini, listísima, comprensiva con los pecados ajenos y muy poco dada a remilgos: "Trini dejó la botella pringosa de brandy... entrecerró los ojos, sacó la dentadura postiza con la lengua, le dio una vuelta acrobática en la boca y la volvió a encajar en su sitio". El retablo contiene muchos más personajes. Todos ellos, sin excepción (excepto los cínicos y desalmados que pertenecen a las clases altas), evolucionan desde el chafarrinón inicial a una suerte de poético ennoblecimiento, que tiene también su origen en la novela cervantina y que delata la piedad y la ternura con que el autor/narrador contempla a los perdedores: aunque vulgares, intentan (como pueden y a su manera) escapar de la chapuza y hacer bien las cosas. Hay otro aspecto relevante de la novela que pasará desapercibido (o no molestará, supongo) al lector de Girona o Albacete: lo estrictamente granadino. Aquí la sátira se aguza y se multiplican las oportunidades de reírse: una miríada de guiños paródicos que van desde el peculiar humor local lindante con el resentimiento (la mala follá) a la sempiterna rivalidad acomplejada con Sevilla. Y por encima de todo, un homenaje al barrio popular del Zaidín, un barrio esforzado y sincero, donde nadie se disfraza de lo que no es, como tantos que pululan por los extrarradios de las ciudades españolas: <BLOCKQUOTE>El barrio granadino del Zaidín era una aglomeración de gente, más perteneciente a un pasado de estrecheces que al futuro glorioso, que se levantaba sobre parte de la antigua Vega granadina. Allí llegaron en los años cincuenta trabajadores de toda la provincia -"trabajadores de toda la provincia, uníos", decía en el Bar Gabriel el Sandokán, sindicalista persistente-, lo que provocó alta demanda inmobiliaria: cuchitriles donde criar a cinco churumbeles renegridos, y luego, qué remedio, reclamaron asfalto y hasta bibliotecas y carriles bici. Híbrido cruce, en fin, de un ambiente parecido al que aún tenían los pueblos del cinturón, con veta de suburbio.</BLOCKQUOTE> La mayoría de las novelas ambientadas en Granada recurren a historicismos nazaríes y moriscos y a palabras como "embrujo" o "sueño". Una ciudad de sándalo y callejuelas románticas que van a dar a la Alhambra bajo la luna. Alfonso Salazar elige otra perspectiva. Quizá porque, como dice Andrés Neuman en uno de sus aforismos, no escribimos sobre un lugar porque procedamos de él, sino para pertenecer a él. . [ ALFONSO SALAZAR, El detective del Zaidín. Barcelona, Ediciones B, 2009 ] . [ Novelas ] [Crítica ] [Contemporáneos ] .

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1 Alfonso Salazar: El detective del Zaidín

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18736 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/carmensalamanca/DSC01204.JPG">

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1 Los que sueñan de día son conscientes de muchas cosas que escapan a los que sueñan sólo de noche. (Edgar Allan Poe)

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3124 <IMG id=img_1 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/estrellacardonagamio/poe_larra_gogol.jpg">Pocas veces suele darse en un año la coincidencia de varios bicentenarios que engloben de una forma tan marcada a tres escritores cuya obra, sin parecerse, tenga ciertos puntos de encuentro, e incluso sus vidas guarden algún paralelismo en determinado aspecto como es el sentimental. Sobre Edgar Allan Poe todo está dicho literariamente, y puede identificársele fácilmente, sobre Mariano José de Larra, alias Fígaro, lo mismo, y hallamos sus puntos de contacto en una manera de escribir críticamente humorística en ocasiones -Poe con unos cuantos relatos pretendidamente irónicos y Larra con su famoso, entre otros, Vuelva usted mañana-, y en ambos hallamos un idéntico pulso tenebrosamente fúnebre; El día de los difuntos de Larra entronca por su aire de tránsito y desesperación, por su recreo en el camino cortado a toda esperanza, en las más inspiradas y lúgubres obras de Poe; ese canto a la muerte los une. Léase si no: Día de Difuntos de 1836- Fígaro en el Cementerio. Vamos claros, dije yo para mí, ¿dónde está el cementerio? ¿Fuera o dentro? Un vértigo espantoso se apoderó de mí, y comencé a ver claro. El cementerio está dentro de Madrid. Madrid es el cementerio. Pero vasto cementerio donde cada casa es el nicho de una familia, cada calle el sepulcro de un acontecimiento, cada corazón la urna cineraria de una esperanza o de un deseo. Entonces, y en tanto que los que creen vivir acudían a la mansión que presumen de los muertos, yo comencé a pasear con toda la devoción y recogimiento de que soy capaz por las calles del grande osario. ¡Silencio, silencio! (Día de Difuntos de 1836.) Una nube sombría lo envolvió todo. Era la noche. El frío de la noche helaba mis venas. Quise salir violentamente del horrible cementerio. Quise refugiarme en mi propio corazón, lleno no ha mucho de vida, de ilusiones, de deseos. ¡Santo cielo! También otro cementerio. Mi corazón no es más que otro sepulcro. ¿Qué dice? Leamos. ¿Quién ha muerto en él? ¡Espantoso letrero! ¡Aquí yace la esperanza! En cuanto a Nikolái Gógol tampoco era muy alegre que digamos aunque también se dejara llevar por la crítica y el humor negro. Como muestras destaquemos El abrigo y Las almas muertas. En El abrigo, nos encontramos con un desgraciado funcionario que se ve obligado a comprarse un abrigo porque el suyo ya se cae a jirones y no continúo para que el lector llegue por sí mismo al sorprendente desenlace, que no es macabro pero que sí recuerda bastante al estilo de Larra en sus artículos periodísticos. En cuanto a Las almas muertas, es una sátira en la que denuncia la dura existencia de los siervos en su país, y cuyo argumento no deja de ser original y espeluznante: un tal Chichikov, se dedica a comprar las almas de los siervos fallecidos para traficar con ellas en un inconfesable negocio. Las almas muertas tenía que haber estado dividida en tres partes, de la cual, la más lograda ha sido siempre la primera, ya que con esa obra se inició lo que podríamos llamar el declive de Gógol como novelista, al ser éste invadido por una fiebre mística que malbarató su creatividad enturbiándola, y ya nada fue igual en lo sucesivo en su obra, lo cual, sin embargo, no le resta méritos como escritor. Por lo que respecta a amores los tres los vivieron desgraciados –Poe-, románticos con final desgraciado –Larra-, o prácticamente inexistentes –Gógol. Nacido Edgar Allan Poe el 19 de enero, Mariano José de Larra el 24 de marzo y Nikolái Gógol el 1 de abril, todos en 1809, Larra se suicidó por el desamor de Dolores Armijo, y Poe con el alcohol, desesperado al ver que las mujeres por él amadas, su madre, la madre de un amigo, Helen. y su esposa Virginia, le iban siendo arrebatadas por la muerte. En cuanto a Gógol, hombre de carácter difícil e inquieto, propenso a suscitar la polémica allá donde estuviera, no podemos decir que su vida privada fuese un éxito, ni tan siquiera económico; a Gógol no se le conocen grandes o pequeños amores, sólo algunas amistades femeninas, corresponsales muchas veces, como, por ejemplo, la de Nadezna N. Sheremetev, pero nada más. Es de suponer, entonces, que la novelística fuera su única y gran pasión. Y para concluir citaré una curiosa anécdota referente a Dolores Armijo, amante de Larra y causa de que éste se suicidara en un muy romántico, como absurdo, arrebato: Cuando después de abandonar a Mariano José de Larra, embarcó Dolores para Filipinas a reunirse con su marido, nunca llegó a destino porque un temporal hizo naufragar el barco. BICENTENARIO TRIPLE: POE, LARRA, GÓGOL Copyright 2009 <A id=link_0 title=http://www.estrellacardonagamio.com href="http://www.estrellacardonagamio.com">Estrella Cardona Gamio</A>

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1 BICENTENARIO TRIPLE: POE, LARRA, GÓGOL

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3813 Me ha dado mucha pena, pero me he cargado un personaje: la perrita triste. Demasiados perros en la novela y, luego, se llena todo de pulgas. Se ha ido en un clip, con un gemido. Por otra parte, soy la carcasa de la que brota un Alien porque, hace tiempo, sentia que "El León..." no llenaba del todo lo que quería mostrar; así que me puse en plan escritura automática y me ha salido otro texto paralelo o no, que se comerá, a saber, al León o serán dos novelas o un relato y una novela porque así superé las ganas de mandar "El León..." por el sumidero pero con certeza que ya no voy a parar de escribir nevermore, me dijo el Cuervo, porque estoy acercándome a los cincuenta, la edad de los sabios, y bueno es ir posando la vida antes de que parta. Y es que el tema es que me gusta esta forma de escribir como atropellada, pa'alante pá atrás, pero en novela con diálogos como que no me sale y tiene que ser más tipo crónica o relato lírico introspectivo fuera de la convención espacio/tiempo, supongo que son las fiebres Umbral.

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1 El león de cabellos de oro. XI.

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11215 Siempre me han gustado los gatos, me parecen unos animales misteriosos, casi mágicos. Son los únicos animales domésticos capaces de sobrevivir sin ayuda de los hombres. Estoy convencido de que son ellos los que nos eligen a nosotros, y dejan que les demos el cariño que en cada momento les apetece recibir a cambio de la comodidad de una casa caliente y comida fácil. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> De pequeño me gustaba mirar como se paseaban por los tejados y patios del vecindario, caminando con esa mezcla de arrogancia y desdén. Pero la alergia que mi hermana pequeña sufría hacía cualquier animal con pelo con más de dos patas hizo que nunca pudiese disfrutar de mi propio felino. Hasta ahora.<o:p></o:p> La otra noche mientras buscaba las llaves del bloque de apartamentos donde vivo oí un maullido. Seguía rebuscando en los bolsillos cuando lo volví a escuchar. Era como el sollozo de un bebé, desesperado y agudo. Me agaché y miré detrás de los maceteros que flanquean la entrada. Allí estaba. Agazapado, negro, famélico, sucio… y tuerto. Reconozco que al principio me produjo un poco de repulsión, pero su aspecto era tan desesperadamente indefenso que no pude evitar cogerlo. No opuso ninguna resistencia y cuando se encontró en mis brazos se quedó en silencio.<o:p></o:p> El veterinario me informó que aparte de la pérdida del ojo, que debió ser hacía mucho tiempo porque estaba totalmente cicatrizado, gozaba de buena salud. Sólo tenía que hacerle engordar un poco. Cuando salimos de la clínica, una vez vacunado, desparasitado y lavado, parecía otro.<o:p></o:p> Plutón se adaptó increíblemente bien a la vida en mi piso. Los primeros días me venía a recibir cuando llegaba del trabajo, mientras estiraba sus patas traseras desperezándose. Luego aprendió a colarse por la rejilla de ventilación y a veces lo encontraba allí, recostado y relamiéndose.<o:p></o:p> Poco a poco me acostumbré a que formara parte de mi mundo particular. Se sentaba en la parte alta del respaldo del sofá y me miraba trabajar en mi portátil, observándome con su único ojo. Su aspecto había mejorado admirablemente, había engordado y tenía el pelo reluciente, pero su cuenca vacía y cerrada me seguía produciendo cierta inquietud cuando me miraba.<o:p></o:p> A veces me lo llevaba de paseo por los pasillos del bloque. Sobre todo cuando iba a visitar a Lía, la única vecina con la que tenía relación. Vivía dos pisos más abajo, y Plutón me seguía dócilmente por las escaleras hacia su casa. El primer día se detuvo delante de la puerta de mi vecino de al lado, me miró y maulló. Supuse que habría olido algún otro animal y lo cogí en brazos para evitar cualquier problema, pero cada vez que volvíamos a hacer ese recorrido Plutón se detenía delante de la misma puerta y maullaba. Era un maullido distinto a los que le había oído hasta ahora, más gutural, más profundo, no tenía un aspecto muy tranquilizador cuando lo hacía. Al final opté por bajarlo en brazos.<o:p></o:p> Mis vecinos de al lado eran una pareja extranjera, provenían de una pequeña ciudad llamada Ulthar. Se pasaban el día chillando y discutiendo. No se hablaban con nadie y todos les evitaban educadamente. Cuando quería aislarme me ponía los auriculares y subía el volumen hasta que cualquier otro sonido quedaba anulado. <o:p></o:p> La semana pasada al salir del apartamento para dirigirnos a nuestra tertulia de los jueves con Lía, Plutón volvió a detenerse ante su puerta. Estaba cogiéndole en brazos cuando la puerta se abrió y una mujer con un abrigo negro apareció en el quicio. Ella pareció sobresaltarse más que yo. Llevaba una pequeña maleta en la mano y se alejo apresuradamente sin contestar a mi tímido “Buenos días”. <o:p></o:p> Pensé que igual por fin habían decidido separarse y que sería un buen tema para cotillear con Lía, a la que tenía al tanto de sus discusiones. Volví a dejar a Plutón en el suelo y continuamos nuestro camino.<o:p></o:p> Unos días después Plutón dejó de maullar cuando salíamos al rellano. Caminaba indiferente, como satisfecho. Había engordado ostensiblemente, a pesar de que cada vez comía menos, apenas probaba la comida que le ponía en su escudilla. Estaba empezando a pensar en llevarlo al veterinario, por si estuviera enfermo.<o:p></o:p> Lo demás lo leeríais en los periódicos. Un vecino se quejó del mal olor, la verdad es que siempre lo había habido pero entonces era peor que nunca. El casero empezó a revisar conductos y canalizaciones y cuando aquella tarde volví del trabajo, el edificio era un pulular de todo tipo de personal con placas oficiales colgando de su cuello. Cuando después de identificarme y contestar a un montón de preguntas extrañas pude subir hasta mi piso, la puerta de mis vecinos estaba abierta de par en par, una cinta policial impedía la entrada. No pude evitar mirar hacía dentro y me quedé paralizado de terror. Dos hombres estaban sacando un cuerpo del conducto de ventilación que había justo en frente de la puerta, como el de mi salón. Pero aquello no era un cuerpo, por la ropa deduje que las piernas eran de un hombre, pero la parte superior apenas existía, desde las costillas hasta la cabeza solo quedaban huesos, blancos, limpios, descarnados. Aguantando el vómito entré precipitadamente en mi casa y cerré la puerta a mi espalda intentando recuperar la respiración.<o:p></o:p> Plutón estaba allí arriba, en el conducto, tumbado ociosamente, relamiendo meticulosamente sus patas delanteras, entre sus dedos, sus uñas… mientras me observaba con su único ojo. <o:p></o:p> <o:p> <HR id=null> </o:p> El tema propuesto por Elefantefor para esta semana ha sido el de “un cuento de cuento”. Y dos cuentos de gatos me han inspirado este relato: El gato negro de Edgar Allan Poe y Los gatos de Ulthar de H.P. Lovercraft.<o:p></o:p> Podéis leer más cuentos dentro de otros relatos en los blogs de: <A id=link_2 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com">CÁSTOR OLCOZ</A>, <A id=link_3 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza">CRARIZA</A>, <A id=link_4 title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crguarddon " href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crguarddon">CRGUARDDON</A>, <A id=link_5 title=http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor href="http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor">ELEFANTEFOR</A>, <A id=link_6 title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces " href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces">ESCOCÉS</A>, <A id=link_0 title=http://www.lacoctelera.com/jose-alberto/post/2008/12/11/azul-club-los-jueves href="http://www.lacoctelera.com/jose-alberto/post/2008/12/11/azul-club-los-jueves">JOSE ALBERTO</A>, <A id=link_8 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon">LOUIS DARVAL</A>, <A id=link_11 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia">PSIQUI</A>, <A id=link_12 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/quadrophenia href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/quadrophenia">QUADROPHENIA</A>, <A id=link_13 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/srcapullo href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/srcapullo">SR. CAPULLO</A>, <A id=link_14 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas">UN ESPAÑOL MAS</A>, <A id=link_15 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca">XARBET</A>, <A id=link_0 title=http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/bandama4 href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/bandama4">BANDAMA</A>

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1 GATOS (El Club de los Jueves)

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11679 Negro. Terror. Lúgubre. Oscuro. Misterio. Melancolía. Fantasmas. Cuento. Alcohol. Tuberculosis. Poesía. Horror. Cuervos y gatos negros…Son algunas de las palabras que vienen a la mente al pensar en Edgar Allan Poe, que hoy hubiese cumplido 200 años. Poe, maldito en su tiempo y en su vida, es ahora considerado uno de los mejores escritores de la literatura estadounidense. Nació el 19 de enero de 1809 en Boston y murió en octubre del 49 en Baltimore. <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/alta-definicion/poegrisgrimly.jpg" id="img_0" class="imgdcha">Tuvo una vida complicada muy propia del romanticismo que aconsejamos que ojeéis. Su influencia en la literatura, la música y el cine ha sido mayúscula, desde H. P. Lovecraft a Tim Burton, pasando por Bob Dylan, Julio Cortazar, Mark Twain, Jorge Luis Borges, Gris Grimly (en la imagen de la derecha la portada de uno de sus trabajos sobre Poe), Lou Reed o Roger Corman. Los textos de Poe han sido fuente inagotable para el cine. Especialmente para el cine de serie B, que en manos de cineastas como Corman, Lugosi, Price o Jess Franco ha llegado a momentos muy dignos. Alta Definición os propone un pequeño ciclo para celebrar el bicentenario de Edgar Allan Poe, aparte de recomendaros su lectura empedernida: • La caída de la casa Usher. Destacamos dos versiones sobre este relato. La primera, la de Jean Epstein y Luis Buñuel, de 1928,, que por cierto acabaron muy mal ya que Epstein se desentendió bastante de la historia original, ante lo que Buñuel se llevó las manos a la cabeza. La segunda versión es la de Roger Corman y Vincent Price de 1960. Supuso el inicio de las grandes películas B de Corman con temática Poe. • El gato negro. Los estudios Universal de la primera mitad del siglo XX son sinónimo de películas de terror. Poe fue una de las grandes influencias. Destacamos la adaptación de 1941 de Albert Rogell, con Bela Lugosi en el reparto. • Los crímenes de la calle Morgue (1932). Bela Lugosi, un año después de ser Drácula, protagonizó esta versión que sufrió tijeretazos de la censura en varias escenas de asesinatos. • El cuervo. Probablemente la historia más famosa de Poe. Destacamos tres versiones totalmente diferentes. La primera, la adaptación de 1935 con Lugosi y Karloff a la cabeza. La segunda, la de Corman de 1964, que contó de nuevo con Karloff, por cierto, acompañando a Vincent Price y Peter Lorre. IMPRESCINDIBLE. Y la tercera, la versión en corto (16 minutos) que Tinieblas González y Karra Elejalde hicieron en 1999. • El péndulo de la muerte (1961). Segunda incursión de Corman y Vincent Price en el universo Poe, poniéndonos los pelos como escarpias. • La obsesión (1963). Adaptación de Corman de La inhumación prematura. • La tumba de Ligeia (1964). La última película de Corman sobre Edgar Allan Poe. • Historias extraordinarias. En 1968, tres grandes cineastas europeos, Louis Malle, Roger Vadim y Federico Fellini adaptaron varios relatos de Poe con un reparto variopinto: Briggitte Bardot, Terence Stamp, Jane Fonda… Como guinda, os dejamos a Vincent Price, leyendo El Cuervo (con subtítulos, porque escuchar a Vincent Price doblado no tendría ninguna gracia): <center><object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: -moz-initial; -moz-background-origin: -moz-initial; -moz-background-inline-policy: -moz-initial;" width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/XXSbafnPsiU&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/XXSbafnPsiU&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object> </center> * Recomendamos también la lectura de este pequeño gran reportaje de Fernando Savater en Babelia: <a href="http://www.elpais.com/articulo/semana/hijos/Poe/elpepuculbab/20090124elpbabese_6/Tes" title="http://www.elpais.com/articulo/semana/hijos/Poe/elpepuculbab/20090124elpbabese_6/Tes" id="link_0" target=blank>LOS HIJOS DE POE</a>

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1 200 años de Edgar Allan Poe

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16735 Kay R. Jamison es psiquiatra, escritora y enferma del trastorno maniaco-depresivo. ( Si, ha leido usted bien; lo sufre y lo intenta curar). He leido dos de sus magníficos libros: "Una mente inquieta. Testimonio sobre afectos y locura" Tusquets, 1996; (una autobiografia centrada en su enfermedad) y "Marcados por el fuego. La enfermedad maniatico-depresiva y el temperamento artístico" editorial : Fondo de Cultura.( donde trata de explicar como la enfermedad ha influido determinántemente en el arte. Destaca la investigación sobre la vida y arte de Lord Byron, Virginia Wolff, Melville y Poe). Entresaco de las páginas dedicadas a Poe en "Marcados por el fuego": Uno de los biografos de Poe escribió: " Ahora sabemos que lo mismo que hacía a Poe escribir lo hacía beber: el alcohol y la literatura eran las dos válvulas de escape de una mente que por último estalló" y W.R. Bett escribe en 1950: " La autoindulgencia de Poe fue uno de los métodos con los que combatió la intolerable morbilidad de su estado mental maniaco-depresivo, y con que trató de olvidar la desdicha que lo acosaba en ese momento y las recaidas a las que parecía predestinado. Si solo esta autoindulgencia hubiera sido su forma de combatir la depresión no hubiera pasado a la posteridad. Pero tenía otra arma: su pluma" El popio Edgar Allan Poe relata como en una ocasión recurre al láudano en un intento desesperado y suicida para escapar de su dolor psíquico: "Tu viste, tu sentiste la agonía y el dolor con los que te dije adiós. Recuerdas mi expresión de tristeza, de un horrendo presentimiento de infortunio. Realmente, me pareció que en ese momento se aproximaba la muerte, y que me envolvía la sombra que la precedía. No puedo recordar nada desde ese momento hasta que me encontré ya en Providence. Me fui a la cama y lloré durante toda una horrible noche de desesperación. Cuando amaneció me levanté y, para calmarme, salí a dar un paseo al aire libre, que en ese momento era frio y cortante, pero no pude sosegarme, el demonio siguió torturádme. Finalmente tomé dos onzas de láudano. Estoy tan mal, tal terrible y desesperadamente enfermo de cuerpo y alma que me parece que voy a morir si no logro calmar esta terrible agitación, que de continuar así destruirá mi vida o me volverá completamente loco." Es escalofriante leer como Poe y Jamison (lo explica en su autobiografía) son conscientes de su locura. Escriben para intentar curarse procurando entender de donde viene su trastorno. Solo el hecho de escribir alivia el sufrimiento, eso lo sabemos todos los que escribimos de forma habitual. <IMG src="http://www.tusquets-editores.es/fotos/portadas/84-7223-962-4_big.jpg" border=1>

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1 KAY R. JAMISON y EDGAR ALLAN POE

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3488 La Universidad de Puerto Rico publicó en 1956 dos tomos de Obras en prosa de Edgar Allan Poe traducidos y prologados por Julio Cortázar. Tanto las traducciones como los textos que las acompañaban (ensayo biográfico, ensayo crítico y notas) se reeditaron en España por Alianza Bolsillo. Ahí hay que irse (o a las Obras completas de Cortázar editadas por Galaxia Gutenberg) si se quiere leer "El poeta, el narrador y el crítico", porque extrañamente este ensayo no se incluyó en la edición de la Obra crítica que de Cortázar hizo Alfaguara en los años noventa. Ah, mi sobada edición de Alianza Bolsillo, con tu cubierta de Daniel Gil: me has acompañado toda la vida, nunca te abandonaré. ¡Viva Alianza Bolsillo! En 1956 Cortázar ya es Cortázar o está a punto de serlo (es el año en que publica Final del juego). Este ensayo sobre Poe es un buen ejemplo de cómo un escritor se encuentra a sí mismo estudiando la obra de otro. Cortázar rebusca, filtra, traduce, parafrasea. Da unos toquecitos a las palabras de Poe para hacerle decir ciertas cosas del cuento que no dijo del todo o no exactamente así, y que el propio Cortázar sin duda pensaba. Poe por Cortázar o Cortázar en Poe. De entre todas las ideas del ensayo entresaco unos pocos fragmentos, los que tienen que ver con la pragmática del cuento, para convertirlos en un (posible) decálogo. 1. Un cuento es una máquina literaria de crear interés. 2. La eficacia de un cuento depende de su intensidad como acaecimiento puro. Todo comentario al acaecimiento debe ser radicalmente suprimido. El suceso a relatar es lo que importa; el relato tiene sólo una finalidad hedónica. No debe ser, pues, literatura de tesis, es decir, vehículo de ideas. 3. Un cuento se construye de manera diferente que una novela. La novela permite las descripciones preparatorias, los diálogos marginales, las consideraciones a posteriori, las digresiones, las efusiones incontroladas. El cuento muestra el abismo; la novela lo explora. 4. Liquidación de todo propósito "artístico" del cuento. Los cuentos-poemas no son verdaderos cuentos. Para eso está la poesía. Poe no tiene un solo cuento que pueda considerarse nacido de un impulso meramente estético, como en Oscar Wilde, Rubén Darío o Gabriel Miró. 5. En el cuento va a ocurrir algo, y ese algo será intenso. No debe entenderse la obligación de que el cuento contenga sucesos desaforadamente intensos. Si el tema del cuento no se apoya en la estructura más profunda del hombre, no tendrá intensidad. La intensidad del cuento es ese latir de su sustancia... 6. "Interesante" y "agradable" no son lo mismo que "intenso". No hay talento verbal ni ingenio técnico que salven de la medianía a un cuento sin intensidad. 7. Todo rodeo es innecesario siempre que no sea un falso rodeo, es decir, una aparente digresión por medio de la cual el cuentista nos atrapa desde la primera frase y nos predispone para que recibamos de lleno el impacto del suceso. 8. Economía. Estructura funcional. Máquina eficaz. Exacta articulación entre las partes. 9. Meternos en un cuento como se entra en una casa. La economía no es solo una cuestión de tema, de ceñir el episodio en su meollo, sino de hacerlo coincidir con su expresión verbal, ciñéndola a la vez para que no exceda de sus límites. Presencia de la cosa dicha y no discurso sobre la cosa. Eliminación casi absoluta de puentes, de presentaciones y retratos; se nos pone en el drama, se nos hace leer el cuento como si estuviéramos dentro. Los cuentos son ventanas, agujeros de palabras. Un ambiente no hace como un halo de lo que sucede, sino que forma cuerpo con el suceso mismo y a veces es el suceso. 10. El ritmo de los relatos está adecuado al ritmo de los sucesos. La economía no es una cuestión de obligatoria brevedad (aunque tienda a eso) sino de perfecta coherencia entre duración e intensidad. Nunca hay allí peligro de un anticlímax por desajuste técnico.

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1 Poe, Cortázar y Alianza Bolsillo

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3488 De acuerdo, Poe está muy visto. Hay un hartazgo de Poe y un olvido de Poe. Es decir, todo el mundo dice conocer a Poe, aunque nadie lo lea en serio a partir de cierta edad. Hasta que no sobrevenga la próxima efeméride (en 2009, bicentenario de su nacimiento) Poe seguirá aletargado, semienterrado en todas esas ediciones de bolsillo que se venden en las librerías de viejo. Una amiga quisquillosa pronuncia la terrible palabra, esa expresión cool tan cara a los entendidos: "sobrevalorado". Poe está sobrevalorado. Tiene que ser aburrido, dice, empezar tu taller literario con Poe como quien yo me sé sus clases con el Mío Cid. Y así. Que si es un autor para adolescentes, que si es de un goticismo cómico, que si le sobran adjetivos esdrújulos (como a Lovecraft), que si al leerlo es imposible quitarse de la cabeza la imagen de Vincent Price y su bigotillo, que si el propio Poe incumplía en muchos de sus cuentos sus propias reglas de composición... Sí, Poe está muy visto. Pero creo que nunca ha terminado de decir lo que tiene que decir, como les sucede a todos los clásicos (según Italo Calvino). Su teoría del cuento es uno de los textos más plagiados de la historia literaria; cuando muchos cuentistas y preceptistas se pronuncian sobre lo que les parece el género, en buena medida no hacen más que paráfrasis de Poe. En fin, los Diez Mandamientos o el Padrenuestro también están muy vistos... Como decía Roberto Bolaño: "la verdad es que con Edgar Allan Poe todos tendríamos de sobra". Los fragmentos abajo transcritos pertenecen al ensayo "Filosofía de la composición", a notas dispersas reunidas como "Marginalia" y, sobre todo, a la reseña de Twice-Told Tales de Nathaniel Hawthorne. Poe nunca escribió un decálogo del cuento, pero le hubiera hecho gracia, creo, la idea de verse presidiendo (de Quiroga a Neuman) la lista universal de mandamientos del género. A mis alumnos de los talleres les he dado alguna vez este falso decálogo hecho con fragmentos verdaderos, para que lo sumen a su archivo y lo discutan, lo nieguen, lo dejen atrás. La traducción es de Julio Cortázar. 1. [Saber hacia dónde se va: empezar por el final] "En la manera habitual de estructurar un relato se comete un error radical... El autor se pone a combinar acontecimientos sorprendentes que constituyen la base de su narración, y se promete llenar con descripciones, diálogos o comentarios personales todos los huecos que a cada página puedan aparecer en los hechos... Por mi parte, prefiero comenzar con el análisis de un efecto. Me digo en primer lugar: de entre los innumerables efectos de que son susceptibles el corazón, el intelecto o el alma, ¿cuál elegiré en esta ocasión?" <BIG></BIG>2. [Un solo efecto, una sola impresión] "El punto de mayor importancia es la unidad de efecto o impresión" <BIG></BIG>3. [Concebir todos los elementos del cuento en función del efecto final] "Luego de escoger un efecto novedoso y penetrante, me pregunto si podré lograrlo mediante los incidentes o por el tono general... entonces miro en torno de mí, en procura de la combinación de sucesos o de tono que mejor me ayuden en la producción del efecto. Si el artista literario es prudente... después de concebir cuidadosamente cierto efecto único y singular, inventará los incidentes, combinándolos de la manera que mejor lo ayude a lograr el efecto preconcebido". 4. [La extensión del cuento: breve] "Lo primero a considerar es la extensión. Si es demasiado larga para ser leída de una sola vez, preciso es resignarse a perder el importantísimo efecto que se deriva de la unidad de impresión... Y sin unidad de impresión no se pueden lograr los efectos más profundos... Si la lectura se hace en dos veces, las actividades mundanas interfieren destruyendo toda totalidad". 5. [Pero no demasiado, nada de microrrelatos] Cierto grado de duración es indispensable para conseguir un efecto cualquiera... Aludo a la breve narración cuya lectura insume entre media hora y dos... La brevedad extremada degenera en lo epigramático; el pecado de la longitud excesiva es aún más imperdonable... El cuento breve permite al autor desarrollar plenamente su propósito, sea cual fuere. Durante la hora de lectura, el alma del lector está sometida a la voluntad de aquél. Y no actúan influencias externas o intrínsecas, resultantes del cansancio o la interrupción". 6. [Estructura compacta: construcción, condensación, precisión] "En el cuento, donde no hay espacio para desarrollar caracteres o para una gran profusión y variedad incidental, la mera construcción se requiere mucho más imperiosamente que en la novela. En esta última, una trama defectuosa puede escapar a la observación, cosa que jamás ocurrirá en un cuento". 7. [Importancia del principio] "Si su primera frase no tiende ya a la producción de dicho efecto, quiere decir que ha fracasado en el primer paso". 8. [Importancia del final] "La mayoría de nuestros cuentistas parecen empezar sus relatos sin saber cómo van a terminar; y, por lo general, sus finales parecen haber olvidado sus comienzos". 9. [Funcionalidad de todos los elementos] "No debería haber una sola palabra en toda la composición cuya tendencia, directa o indirecta, no se aplicara al designio prestablecido". 10. [El poema (el ritmo) de ocupa de lo Bello; el cuento (la prosa), de todo lo demás] "El autor que en un cuento en prosa apunta a lo puramente bello, se verá en manifiesta desventaja, pues la Belleza puede ser mejor tratada en el poema. No ocurre esto con el terror, la pasión o multitud de otros elementos..."

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1 Decálogo de Edgar Allan Poe

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