Pintura en vivo y en directo. Poesía: "Sólo una vez es necesario". Miguel Oscar Menassa

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18866 <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: border; -moz-background-origin: padding; -moz-background-inline-policy: continuous;" width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/PGoOfm6OHGs&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param> <embed src="http://www.youtube.com/v/PGoOfm6OHGs&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object> SOLO UNA VEZ ES NECESARIO <o:p></o:p> Vacío la espera, abro la espera, silencio tu silencio. <o:p></o:p> Amo entre los pastos que crecen bajo el sol, tu terquedad, tu sórdida ceguera, tu verdad: <o:p></o:p> Un cuerpo siempre alborotado, recorrido por innombrables historias. Un tajo en el cuerpo del futuro del hombre. <o:p></o:p> Sin sentido feroz, una ausencia. <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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pintura-vivo-y-directo-poesia-miguel-oscar-menassa

2009-10-05T22:27:06Z

1 Pintura en vivo y en directo. Poesía: "Sólo una vez es necesario". Miguel Oscar Menassa

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2009-11-08T19:20:43Z

pintura-el-hombre-sonaba-demasiado-poesia-el-oficio-de

2009-06-19T16:50:06Z

1 Pintura: "El hombre que soñaba demasiado". Poesía: "El oficio de poeta". Miguel Oscar Menassa

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18866 <img class="imgcen" id="img_0" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/pintandoencasa/DSC09696-Laesperadellince-60x50cm.JPG"> 31 de Diciembre de 1976<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <st1:personname w:st="on" productid="LA MUERTE DEL"><st1:personname w:st="on" productid="LA MUERTE DEL">LA MUERTE DEL</st1:personname> HOMBRE</st1:personname> <o:p> </o:p> Es otra vez de noche<o:p></o:p> y en general<o:p></o:p> la casa duerme.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Una voz en la radio<o:p></o:p> dice últimas palabras.<o:p></o:p> Me entretengo con el humo<o:p></o:p> y me ocurren mil fantasías<o:p></o:p> y ninguna tiene que ver<o:p></o:p> con recostarme<o:p></o:p> tranquilamente en la cama<o:p></o:p> y dormir.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Entre tantos papeles<o:p></o:p> terminaré siendo un escritor<o:p></o:p> y fijo mi mirada en la lejanía<o:p></o:p> y dejo que la historia del hombre<o:p></o:p> irrumpa<o:p></o:p> con la violencia de su sino<o:p></o:p> mi noche.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Enciendo cigarrillos a mansalva<o:p></o:p> uno detrás de otro como si fueran<o:p></o:p> centelleantes granadas contra los opresores.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Desde hace millones de años<o:p></o:p> el hombre vive de rodillas.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Las granadas estallan en mi rostro.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Primitivas presencias<o:p></o:p> pueblan mi noche de salvajes ritos.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Ceremonias donde la muerte<o:p></o:p> siempre es una canción<o:p></o:p> sublime y misteriosa.<o:p></o:p> Bestias indomables<o:p></o:p> semejantes al hombre<o:p></o:p> por la torpeza<o:p></o:p> de sus movimientos<o:p></o:p> danzan a mi alrededor<o:p></o:p> iracundos<o:p></o:p> silvestres.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> En un mal castellano <o:p></o:p> me dicen que su jefe<o:p></o:p> quiere charlar conmigo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Sentado en mi cama escribiendo<o:p></o:p> pido que dejen de rugir tambores<o:p></o:p> que cese la danza<o:p></o:p> que me dejen escribir este poema.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> El hombre tiene hambre y sed desde milenios.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Somos ese hombre hambriento y sediento poeta <o:p></o:p> cantad con nosotros:<o:p></o:p> Venimos de <st1:personname w:st="on" productid="la Mesopotamia">la Mesopotamia</st1:personname><o:p></o:p> y del Caribe<o:p></o:p> y buscando la perfección hemos llegado<o:p></o:p> hasta los mundos que se esconden<o:p></o:p> por encima del cielo<o:p></o:p> y no hemos encontrado nada.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Siempre hay un hombre que tiene hambre. <o:p></o:p> Siempre hay un hombre que se muere de sed.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Aquí mismo poeta<o:p></o:p> en tu casa<o:p></o:p> anidan el opresor y el oprimtdo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Sentado sobre mi cama escribiendo <o:p></o:p> les digo a los salvajes<o:p></o:p> que ya es noche tarde<o:p></o:p> que por favor dejen de danzar<o:p></o:p> que necesito<o:p></o:p> hundirme entre las letras<o:p></o:p> mi hambre<o:p></o:p> mi única sed.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Dejaron de danzar<o:p></o:p> y el que se destacaba<o:p></o:p> por su tremenda humanidad<o:p></o:p> me fulminó con su mirada.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> ¿Quién es más cruel?<o:p></o:p> Poeta<o:p></o:p> ¿Quién más salvaje?<o:p></o:p> El que muere peleando<o:p></o:p> por un trozo de pan<o:p></o:p> o el que no muere nunca.<o:p></o:p> Quién producirá el exterminio<o:p></o:p> poeta. <o:p></o:p> Mis armas o tus versos.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Y ahora poeta deja la pluma<o:p></o:p> echa a andar y piensa.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Sentado sobre mi cama<o:p></o:p> escribiendo<o:p></o:p> le digo al salvaje<o:p></o:p> que no quiero irme de mi pieza<o:p></o:p> y que siempre supe que pensar<o:p></o:p> no era necesario y que deseo<o:p></o:p> es la última vez que se lo digo<o:p></o:p> seguir escribiendo este poema.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Antes de continuar me detengo<o:p></o:p> en la inteligencia del salvaje:<o:p></o:p> habla bien y mientras habla<o:p></o:p> deja escapar entre las palabras<o:p></o:p> el aliento<o:p></o:p> para que todo suene vital <o:p></o:p> desgarrador.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Yo soy el hombre<o:p></o:p> grita la bestia encadenada<o:p></o:p> y tú poeta ¿eres el hombre?<o:p></o:p> Escribir para quién<o:p></o:p> dónde los amigos<o:p></o:p> y dónde los enemigos.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Dime poeta<o:p></o:p> ¿tu canto<o:p></o:p> necesita del futuro<o:p></o:p> para ser?<o:p></o:p> Ese poema que escribes<o:p></o:p> contra todo<o:p></o:p> a quién le servirá.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> A ver poeta un verso<o:p></o:p> que me diga ahora mismo<o:p></o:p> ¿qué es el hombre?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Sentado sobre mi cama escribiendo <o:p></o:p> me doy cuenta<o:p></o:p> que la inteligencia del salvaje <o:p></o:p> terminará quemando<o:p></o:p> todos mis papeles escritos<o:p></o:p> en esa hoguera<o:p></o:p> que fueron construyendo<o:p></o:p> a mi alrededor<o:p></o:p> sus palabras.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Dejo de escribir<o:p></o:p> lo miro fijamente a los ojos<o:p></o:p> y murmuro sus propias palabras<o:p></o:p> en un solo verso un hombre<o:p></o:p> en un solo verso un hombre<o:p></o:p> y me decido a escribir ese verso.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Sostengo con mi mirada<o:p></o:p> la mirada del salvaje<o:p></o:p> y con rápidos movimientos<o:p></o:p> tomo la ametralladora<o:p></o:p> y disparo varias ráfagas<o:p></o:p> sobre el cuerpo del salvaje<o:p></o:p> que con los ojos desorbitados<o:p></o:p> por el asombro<o:p></o:p> cae<o:p></o:p> para morir y desaparecer.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Sentado sobre mi cama escribo ahora <o:p></o:p> con la seguridad<o:p></o:p> de quien ha llegado a la cima:<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Un poeta asesinó su hombre<o:p></o:p> para escribir este poema<o:p></o:p> y eso<o:p></o:p> es un hombre.<o:p></o:p>

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pintura-la-espera-del-lince-poesia-miguel-oscar-menassa

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1 Pintura: "La espera del lince". Poesía: "La muerte del hombre". Miguel Oscar Menassa

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18866 <img class="imgcen" id="img_0" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/pintandoencasa/DSC09637-Eltornado.JPG"> DESPUÉS DE LA MUERTE <o:p></o:p> En el refugio de la noche la vida se desplaza levemente <o:p></o:p> Tan soberbio tan espectacular era el poema entre las sombras, que no me alcanzará para escribirlo, ni la mañana, ni la noche, ni el resto de mi vida. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Navego como navegaron los grandes navegantes, a ciegas, con el pulso detenido por la emoción de cada instante, oliendo tierra firme en todas direcciones y así, otra vez el mar y el profundo cielo permanentemente. Vientos perfumados y peces enloquecidos por el hambre, festejan, la inminencia de un nuevo fracaso. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Nadie ha de morir en ese olvido, surgen, fortalecidas, por el odio de seguir buscando, imprecaciones y blasfemias. Capitán del hastío, siempre buscando tierra firme, siempre encontrando abiertos mares y perfumes, cerrados océanos. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Con la soberbia de un hombre encadenado y libre, un día terminaré gritando entre tus brazos: yo maté a Dios, quiero la recompensa y, seguramente, alguien me dará 30 dineros y mi locura seguirá avanzando sobre todo. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Viene del sur, dirán, es un desaforado. Anguila escurridiza y voraz, eléctrico perfume entre las piedras, palabra desmedida, es el poeta. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Vengo para que conmigo muera lo último. Más allá de la nada comienza mi camino. <o:p></o:p> Un hombre es a otro hombre, su poeta y el Otro. Olímpico destino y, a la vez, embalsamada furia detenida. Contraste primordial entre mi ser y el mundo. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Un hombre es a otro hombre, su mirada y el cielo. Paloma mensajera y, a la vez, nostálgico asesino entre las sombras. Entrecortado canto poblado de silencios. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Un hombre es a otro hombre, la muerte y su milagro. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Intento arrancar la venda de mis ojos, doy duros golpes en el propio centro del timón, para desviar el rumbo y no consigo nada. Fumo cigarros y bebo alcoholes fuertes. Dibujo entre los ojos de la mujer que amo, la posibilidad de un nuevo recorrido, y frente a esa mirada maravillada por mi terror rompo el sextante y la pequeña brújula marina, y en el corazón pleno de la niebla -en el comienzo de este nuevo final- arrojo como si fueran desperdicios mis últimos recuerdos al mar y beso tus labios. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Tierra firme y nuestro barco se retuerce entre las olas, movimientos desesperados a punto de naufragar, son el movimiento de nuestros cuerpos. Babas y leches se confunden con el torrente de aguas marítimas y algas y brillantes moluscos como perlas, sacrificados a un dios. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Mar abierto y nuestro barco encalla en los afiebrados latidos de tu corazón, tambor entre los leves murmullos de la selva. Indómito -salvaje anidando en la maleza-, arranco tu sexo de la tierra, violines de la música, movimientos como puñales clavándose en el cielo. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Antes de comenzar mi nuevo camino, trato de señalizar el punto de partida. Arranco desde donde el hombre se debate, en los brazos sangrantes de la nada. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo soy ese hombre, mordido por la vida humana a traición, enajenado en el entontecido ritmo del reloj, enloquecido por el palpitante ruido de las máquinas, ensombrecido por la lujuria de los dioses asesinos -hombres solitarios y, también, hombres habitados-, y, sin embargo, doy mi primer paso. Pequeño paso, no emprendo veloz carrera hacia las tinieblas, porque soy un hombre atemorizado, que ya no sabe si su próximo paso será marca o nivel de otros pasos humanos o el callejón sin salida de su muerte. <o:p></o:p> <o:p></o:p> En los pasos siguientes me desorienta ver mi nombre en el nombre de las calles, indicando la dirección deseada. Brutal encuentro conmigo mismo y sigo andando, porque seguir andando hacia otro descubrimiento cada vez, después de los primeros pasos se hace costumbre. Y, sin embargo, uno también se dice: aquí me detendré. Detrás de mí, sólo montañas, y sembraré esa tierra, y atraeré con mi canto el agua de la lluvia para que todo florezca y se reproduzca y lo femenino sea ley del amor, manzana delirante sin pecado, y en ese paraíso viviré, tranquilamente, un tiempo. Después algún humano habitante de la nada de Dios intentará colonizarme y tampoco habrá guerra. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Cuando se sequen las flores, cuando se pudran definitivamente los frutos, porque ya no hay amor en su cuidado, daré otro paso más, pequeño paso conmovido como aquel primer paso, y así, seguramente, veré distintos horizontes, y así, seguramente, un día, moriré caminando y nada pasará, porque los violentos perfumes de mi cuerpo, cuando camino, son mis propias palabras y así, veo mi nombre volando en ese olor alucinado, más allá de mi muerte, caminando. <o:p></o:p>

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pintura-el-tornado-poesia-despues-la-muerte-miguel

2009-05-11T16:31:06Z

1 Pintura: "El tornado". Poesía: "Después de la muerte". Miguel Oscar Menassa

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18524 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 9"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 9"><link rel="File-List" href="file:///C:/DOCUME%7E1/MIGUEL%7E1/CONFIG%7E1/Temp/msoclip1/01/clip_filelist.xml"> </style> UN FUERTE VIENTO INSISTE: TODO HA TERMINADO <o:p></o:p> Cantando las vidalas hago estallar obúes misteriosos. En plena boca llevo un profundo amor y pólvora y diamantes y una guitarra seca por el odio y un contrabajo viejo llorando enloquecido. <o:p></o:p> Sed, murmullo de aguas y montañas. Lagos, grotescas piedras en la cabeza de los hombres <o:p></o:p> La música de fondo es un violín desesperado. <o:p></o:p> Soy el que desafina hasta el hastío. Miro mi vida y canto, miro su vida y canto, soy un cantor que dice de la vida, tengo asperezas siempre. <o:p></o:p> Me gustaría ser alto y delicado, tener amor todos los días y un manantial de leche fresca para el amor y aguas y música de aguas y silencios de mares y olores, rasgos de mi ser para las ceremonias del encuentro. <o:p></o:p> Alto y virginal, celeste, casi inalcanzable, escondido entre las plegarias, <o:p></o:p> vuelo hacia tus entrañas, desgarro hímenes y velos, hago saltar tus vestiduras por los aires, sostengo entre mis dedos temblorosos tu desnudez, agonizo.<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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-un-fuerte-viento-insiste-todo-ha-germinado-miguel-oscar

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1 "Un fuerte viento insiste: todo ha germinado" de Miguel Oscar Menassa

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18866 <img class="imgcen" id="img_0" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/pintandoencasa/DSC09746-Demoniosdelolvido.JPG">DESPUÉS DE LA MUERTE <o:p></o:p> En el refugio de la noche<o:p></o:p> la vida se desplaza levemente <o:p></o:p> <o:p></o:p> Tan soberbio<o:p></o:p> tan espectacular era el poema entre las sombras,<o:p></o:p> que no me alcanzará para escribirlo,<o:p></o:p> ni la mañana, ni la noche,<o:p></o:p> ni el resto de mi vida. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Navego como navegaron los grandes navegantes, <o:p></o:p> a ciegas,<o:p></o:p> con el pulso detenido por la emoción de cada instante, <o:p></o:p> oliendo tierra firme en todas direcciones <o:p></o:p> y así,<o:p></o:p> otra vez el mar y el profundo cielo permanentemente.<o:p></o:p> Vientos perfumados<o:p></o:p> y peces enloquecidos por el hambre, festejan,<o:p></o:p> la inminencia de un nuevo fracaso. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Nadie ha de morir en ese olvido,<o:p></o:p> surgen, fortalecidas,<o:p></o:p> por el odio de seguir buscando, <o:p></o:p> imprecaciones y blasfemias.<o:p></o:p> Capitán del hastío,<o:p></o:p> siempre buscando tierra firme,<o:p></o:p> siempre encontrando abiertos mares y perfumes,<o:p></o:p> cerrados océanos. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Con la soberbia de un hombre encadenado<o:p></o:p> y libre,<o:p></o:p> un día terminaré gritando entre tus brazos:<o:p></o:p> yo maté a Dios, quiero la recompensa<o:p></o:p> y, seguramente, alguien me dará 30 dineros<o:p></o:p> y mi locura seguirá avanzando sobre todo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Viene del sur, dirán, es un desaforado.<o:p></o:p> Anguila escurridiza y voraz,<o:p></o:p> eléctrico perfume entre las piedras,<o:p></o:p> palabra desmedida, es el poeta.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Vengo para que conmigo muera lo último.<o:p></o:p> Más allá de la nada comienza mi camino.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un hombre es a otro hombre, su poeta y el Otro.<o:p></o:p> Olímpico destino y, a la vez,<o:p></o:p> embalsamada furia detenida.<o:p></o:p> Contraste primordial entre mi ser y el mundo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un hombre es a otro hombre, su mirada y el cielo.<o:p></o:p> Paloma mensajera y, a la vez,<o:p></o:p> nostálgico asesino entre las sombras. <o:p></o:p> Entrecortado canto poblado de silencios.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un hombre es a otro hombre, la muerte y su milagro.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Intento arrancar la venda de mis ojos,<o:p></o:p> doy duros golpes en el propio centro del timón,<o:p></o:p> para desviar el rumbo y no consigo nada.<o:p></o:p> Fumo cigarros y bebo alcoholes fuertes.<o:p></o:p> Dibujo entre los ojos de la mujer que amo,<o:p></o:p> la posibilidad de un nuevo recorrido,<o:p></o:p> y frente a esa mirada maravillada por mi terror<o:p></o:p> rompo el sextante y la pequeña brújula marina,<o:p></o:p> y en el corazón pleno de la niebla<o:p></o:p> -en el comienzo de este nuevo final-<o:p></o:p> arrojo como si fueran desperdicios<o:p></o:p> mis últimos recuerdos al mar<o:p></o:p> y beso tus labios.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Tierra firme<o:p></o:p> y nuestro barco se retuerce entre las olas,<o:p></o:p> movimientos desesperados a punto de naufragar,<o:p></o:p> son el movimiento de nuestros cuerpos.<o:p></o:p> Babas y leches<o:p></o:p> se confunden con el torrente de aguas marítimas<o:p></o:p> y algas<o:p></o:p> y brillantes moluscos como perlas,<o:p></o:p> sacrificados a un dios.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Mar abierto<o:p></o:p> y nuestro barco encalla<o:p></o:p> en los afiebrados latidos de tu corazón,<o:p></o:p> tambor entre los leves murmullos de la selva.<o:p></o:p> Indómito<o:p></o:p> -salvaje anidando en la maleza-,<o:p></o:p> arranco tu sexo de la tierra, violines de la música, <o:p></o:p> movimientos como puñales clavándose en el cielo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Antes de comenzar mi nuevo camino, <o:p></o:p> trato de señalizar el punto de partida.<o:p></o:p> Arranco desde donde el hombre se debate, <o:p></o:p> en los brazos sangrantes de la nada.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo soy ese hombre,<o:p></o:p> mordido por la vida humana a traición,<o:p></o:p> enajenado en el entontecido ritmo del reloj, <o:p></o:p> enloquecido por el palpitante ruido de las máquinas,<o:p></o:p> ensombrecido por la lujuria de los dioses asesinos<o:p></o:p> -hombres solitarios y, también, hombres habitados-,<o:p></o:p> y, sin embargo, doy mi primer paso.<o:p></o:p> Pequeño paso,<o:p></o:p> no emprendo veloz carrera hacia las tinieblas,<o:p></o:p> porque soy un hombre atemorizado,<o:p></o:p> que ya no sabe si su próximo paso<o:p></o:p> será marca o nivel de otros pasos humanos<o:p></o:p> o el callejón sin salida de su muerte.<o:p></o:p> <o:p></o:p> En los pasos siguientes me desorienta<o:p></o:p> ver mi nombre en el nombre de las calles,<o:p></o:p> indicando la dirección deseada.<o:p></o:p> Brutal encuentro conmigo mismo y sigo andando,<o:p></o:p> porque seguir andando hacia otro descubrimiento cada vez,<o:p></o:p> después de los primeros pasos se hace costumbre.<o:p></o:p> Y, sin embargo, uno también se dice: aquí me detendré.<o:p></o:p> Detrás de mí, sólo montañas,<o:p></o:p> y sembraré esa tierra,<o:p></o:p> y atraeré con mi canto el agua de la lluvia<o:p></o:p> para que todo florezca y se reproduzca<o:p></o:p> y lo femenino sea ley del amor,<o:p></o:p> manzana delirante sin pecado,<o:p></o:p> y en ese paraíso viviré, tranquilamente, un tiempo.<o:p></o:p> Después algún humano habitante de la nada de Dios<o:p></o:p> intentará colonizarme y tampoco habrá guerra.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Cuando se sequen las flores,<o:p></o:p> cuando se pudran definitivamente los frutos,<o:p></o:p> porque ya no hay amor en su cuidado,<o:p></o:p> daré otro paso más,<o:p></o:p> pequeño paso conmovido como aquel primer paso,<o:p></o:p> y así, seguramente, veré distintos horizontes,<o:p></o:p> y así, seguramente, un día, moriré caminando<o:p></o:p> y nada pasará,<o:p></o:p> porque los violentos perfumes de mi cuerpo,<o:p></o:p> cuando camino, son mis propias palabras<o:p></o:p> y así, veo mi nombre volando en ese olor alucinado, <o:p></o:p> más allá de mi muerte,<o:p></o:p> caminando. <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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pintura-demonios-del-olvido-poesia-despues-la-muerte-

2009-06-18T23:04:19Z

1 Pintura: "Demonios del olvido". Poesía: "Después de la muerte". Miguel Oscar Menassa

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18664 DE HAMBRE Y DE LIBERTAD YA HEMOS MUERTO<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Ya fuimos el águila nocturna, tocada en pleno vuelo. Somos ahora una manada de bisontes. Platas antiguas y soledades caen, bajo el murmullo de nuestra locura, corriendo hacia el futuro. Ídolos de papel caen, esmaltados ídolos, macizos ídolos de piedra caen, monumentos, antiguos ídolos. Ídolos del semen infinito y de la vaginas abiertas a los cuatro vientos, caen ídolos de bronce, marcas históricas, -aparentemente indelebles- caen, se sumergen en nuestras palabras cotidianas abandonan su soledad marmórea, viven con nosotros. <o:p></o:p> Fuimos la mejor ilusión, la suprema ilusión de los contrastes. Al día oponíamos la noche. Al sol, la luna. Al hombre oponíamos la mujer. Al sexo, la palabra. <o:p></o:p> Después vino la muerte, roja, bordeando los colores del muérdago, alterando los ritmos respiratorios, el bien, alterando el mal, rítmicamente alterando, todos los sentidos. La muerte vino a vivir, tranquilamente, entre nosotros. Poderoso ídolo entre ídolos, en nuestros brazos majestuosa reina de la libertad, cae. <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 "De hambre y libertad ya hemos muerto" de Miguel Oscar Menassa

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18295 <OBJECT width=425 height=344><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/6HhSYkj0lZI&hl=es&fs=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/6HhSYkj0lZI&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT>La guerra, hoy estuve pensando en los señores y la guerra. Y tengo que decirlo, aunque nadie lo crea, mil litros de sangre coagulada rompieron a llorar. El vientre de mi madre partido en mil pedazos, sus brazos, sus amores, sus nervios congelados. Mi padre, su mirada quebrada por el tiempo, mi padre muerto, podrido, agusanado y mis tristes hermanos y yo mismo, viviendo de silencios. <HR id=null> La guerra, hoy estuve pensando en las señoras y la guerra. En mi pueblo nadie dormía bien, el corazón de la ciudad vivía alborotado. Las mujeres tejían por las noches trapos de sangre, los hombres murmuraban, urdían venganzas, se morían. Los más jóvenes vestían de luto permanentemente y los pequeños ángeles futuros morían antes de nacer y mis tristes hermanas y yo mismo, muriendo de silencios. <HR id=null> La guerra, esta vez, también, será con otros. hablaré de las voces ocultas de la tierra, con aquellos muertos que fueron, totalmente, privados de libertad. Hermosos muchachos, llenos de energías, muertos antes de tiempo. Soy esa grandisosa energía liberada, nadie podrá conmigo, soy un millón de muertos, el himno que la muerte reclama para sí, lo negro de lo negro, los brillos de lo negro, las esmeraldas de la muerte. <HR id=null> LA GUERRE La guerre, aujourd'hui j'ai pensé aux messieurs et la guerre. Et je dois le dire, même si personne ne le croit, mille litres de sang coagulé se sont mis à pleures. Le ventre de ma mère déchiqueté en mille morceaux, ses bras, ses amours, ses nerfs congelés. Mon père son regard brisé par le temps, mon père mort, pourri, proie des vers et mes tristes frères et moi-même, vivant de silences. <HR id=null> La guerre, aujourd'hui j'ai pensé aux dames et la guerre. Chez mon peuple personne ne dormait bien, le coeur de la ville vivait troublé. Les femmes tissaient durant les nuits des chiffons de sang, les hommes murmuraient, tramaient des vengeances, mouraient. Les plus jeunes portaient le deuil en permanence et les petits soeurs et moi-même, mourant de silences. <HR id=null> La guerre, cette fois, aussi, sera avec d'autres. Je parlerai avec les voix occultes de la terre, avec ces morts qui furent, totalement, privés de leur liberté. Beaux garçon, pleins d'énergies, morts avant terme. Je suis cette grandiose énergie libérée, personne ne pourra me vaincre, je suis un million de morts, l'hymne que la mort réclame pour elle, le noir du noir, les éclats du noir, les émeraudes de la mort.

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1 LA GUERRA (LA GUERRE)

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18797 VII Entre los bramidos de la muerte me hundí en mi propio interior. Quise encontrar sentido al universo en el centro de mis tripas. Hice de mi corazón, un breve y opulento palacio de cemento. Puse alambre de púas en mi piel, me rodeé de fosos, levanté los puentes levadizos y puse cadenas a mi alrededor y cadenas y reflectores contra el sol y dejé de escribir, porque temía, que mi escritura transformara mi vida. <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/2B9bAxD7Djs&hl=es&fs=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/2B9bAxD7Djs&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT>

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1 EL AMOR EXISTE Y LA LIBERTAD. POEMA VII. MIGUEL OSCAR MENASSA, RECITADO POR ALEJANDRA MENASSA

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