Un poema de NORMA MENASSA, médico, psicoanalista y poeta

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20101 <BIG><BIG> <A name=UNA_PRUEBA_DE_AMOR>UNA PRUEBA DE AMOR</A> No bastaron la alegría y el canto que reinaba en mis palabras una prueba pedías de mi amor, y al momento me sentí arrojada de vos, expulsada al borde de la tierra mirando un desnudo espacio sin atmósfera, sin gravedad, una incipiente conciencia de la nada, sin brillos estelares, sin colores, sólo el espacio con la atracción de volver mi cabeza en cada giro frente a esos desprendimientos de imperfectas circunstancias que llenaron mi cabeza de mariposas ansiosas que chocaban las alas. ¿Será el dolor el precio?, ¿la prueba consagrada?, y bajabas el martillo con un golpe de gracia cada vez para ser mi ejecutor amado. Yo perdía mi perfume entre las objeciones de una moral que me impedía pensar con la astucia necesaria para convencerte. ¿Y qué prueba? si era lo mismo yo o vos, cualquiera, cualquiera de los dos, el otro el que se queda en el lugar, el que no desaparece, el misterioso que nos contempla cada vez cuando los cuerpos se transforman en extensiones con naturaleza de pradera, en el frescor de pastos dispuestos a recibir el rocío de cada madrugada sin desafiar al elefante blanco con los hechos, sin pruebas que rendir, sólo señales, giros, notas, alguna canción desesperada, algún rum –rum, algún te quiero tanto. Pero pruebas no hay, sólo el remo hundiéndose en el agua marcando una fuerza de existir, espejos reflejando nuestro cielo, la ofrenda continua de nuestros ojos encontrándose de pronto en el brillo de algunas horas compartidas. NORMA MENASSA </BIG></BIG>

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1 Un poema de NORMA MENASSA, médico, psicoanalista y poeta

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4998 <DIV align=justify><IMG title="Amélie Nothomb" border=1 hspace=6 vspace=6 align=left src="http://www.elpais.com/recorte/20060128elpbabese_1/SCO250/Ies/Amelie_Nothomb.jpg" width=250 height=250>De entre todos los libros que he leído de Amélie Nothomb hasta ahora, <A title="Abre en ventana independiente" href="http://www.casadellibro.com/libro-biografia-del-hambre/1068509/2900001097603" target=_blank>BIOGRAFÍA DEL HAMBRE</A> es el que más me ha gustado y no podría saber decir por qué. Si me viera obligado a efectuar una definición, diría que Amélie es capaz de expresar, en toda su escritura pero especialmente en este texto, mucho con muy pocas palabras. Acaso para explicarlo mejor reproducir un párrafo de esta novela autobiográfica: <BLOCKQUOTE>Estupefacta, releí el fragmento que había provocado aquella reacción, intentando descubrir su origen. Pero allí solo se hablaba de cera en fusión, de su textura, de su olor: o sea de nada. ¿Entonces por qué aquella emoción espectacular? Acabé por averiguarlo. Aquella frase era hermosa: lo que había ocurrido era la belleza... ...No es que la belleza literaria no exista: sólo que es una experiencia tan incomunicable como los encantos de la Dulcinea para quien no es sensible a los mismos. Hay que apasionarse uno mismo o resignarse a no entender nunca nada.</BLOCKQUOTE> Dice haber experimentado esa experiencia leyendo un cuento de Colette titulado 'La cera verde' y eso experimento yo leyendo algunos textos suyos. Antes de leer a esta escritora deseaba poder vivir lo suficiente para no morir antes de pasar un mes en New York pero ahora lo cambiaría todo por conocer el suficiente francés como para leerla en su idioma o pasar una sobremesa charlando con ella. </DIV>

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1 BIOGRAFÍA DEL HAMBRE

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1657 En los últimos años estamos asistiendo, cuando no sufriendo, un auge del revisionismo histórico en relación con la historia contemporánea del siglo XX español. Esta campaña está organizada por personajes que, realmente, no son historiadores, desconocen o desprecian el trabajo razonado con las fuentes, y pretenden fines ajenos a los que animan la noble tarea de investigar y escribir la Historia. Recientemente, se ha apuntado a esta nueva forma de emplear la Historia con fines espúreos, un destacado político de la nuestra derecha, el eurodiputado Vidal-Quadras que, en un ejercicio de desprecio absoluto a los hechos, ventila la Historia de la República y del Franquismo con una verdadera "perla", y que se resume en que la existencia de la República fue la causante del levantamiento de 1936, y de la dictadura. Es, sumamente, interesante comprobar cómo se tergiversan las causas de los procesos, y se achacan responsabilidades con frivolidad, o con fines más oscuros. ¿Veremos algún día a la derecha española desembarazarse de la larga sombra o zarpa del franquismo que sigue atenazándola, o a una parte importante de la misma? Al respecto, insertamos el artículo de la historia María Pilar Queralt del Hierro donde hace una brillante exposición, al respecto: <DIV class=layout0-headline> "Culpar a la República del golpe del 36 es toda una transgresión historica Señor Vidal-Quadras, su interpretación de la historia es tendenciosa y falsa Las campañas electorales son terreno propicio a las “perlas” dialécticas de los candidatos. En el fragor de los mítines, unas veces el cansancio y otras el entusiasmo dan lugar a deslices y lapsus linguae que hacen las delicias tanto del oponente político, como de los “zappings” televisivos. </DIV> <DIV class=layout-lead-noticia> <DIV id=textocuerpo> El caso de Vidal-Quadras Un error siempre es comprensible e incluso puede llegar a provocar una corriente de simpatía hacia en candidato que lo comete. Pero lo que no puede tolerarse ni justificarse en la batalla por la consecución de votos es la tendenciosidad, el insulto o la calumnia. Ni, por supuesto, la transgresión histórica. Ése ha sido el caso de las palabras de Aleix Vidal-Quadras, eurodiputado del PP, cuando en el transcurso de la pasada campaña electoral no dudó en calificar de «error histórico» la proclamación de la II República. Justificó tan aventurada opinión asegurando que de no haber existido la República, no se hubiera producido el levantamiento de julio de 1936 y los españoles no nos habríamos visto sometidos a cuarenta años de dictadura. Voluntad mayoritaria El político catalán debería saber que el proceso histórico fue exactamente a la inversa de lo que pretendía el señor Vidal-Quadras. Porque la II República nació de la voluntad mayoritaria de los españoles en 1931, como reacción al progresivo deterioro de la Corona a raíz de que, con la aquiescencia del rey Alfonso XIII, el general Primo de Rivera proclamara el Directorio Militar en septiembre de 1923. La dictadura de Primo de Rivera El levantamiento de Primo de Rivera no nació de la nada. La historiografía contemporánea contempla el Directorio Militar como la reacción a la crisis política del momento y la versión española de los incipientes fascismos europeos, especialmente del Fascio italiano. Lo cierto es que la interminable guerra de Marruecos que se arrastraba desde el siglo XIX favoreció entre los medios militares el nacimiento de un ideario nacionalista, corporativista y antidemocrático que acabó definitivamente con el proyecto constitucional iniciado en 1876 por iniciativa de Cánovas del Castillo. La guerra, además, había sido una auténtica sangría para la sociedad civil, por lo que cuando, en 1925, se resolvió por fin el conflicto de Marruecos, no es de extrañar que el nuevo régimen contara con la simpatía de buen número de españoles. Sin embargo, a partir de 1926, el directorio chocó con la oposición de los nacionalismos catalán y vasco y de los sectores anarcosindicalistas hacía donde había dirigido sus mayores medidas represivas. La proclamación de la República Tras la dimisión del dictador en 1929, de poco sirvieron los intentos de los gobiernos Berenguer y Aznar (1930 - 1931) de restablecer la legalidad constitucional ante la incapacidad de la monarquía para modernizar las instituciones de gobierno. De ahí, que, en abril de 1931, el triunfo de los partidos republicanos en las elecciones municipales acabó por convertirse en un auténtico plebiscito a favor de la república. Convencido de carecer de todo apoyo político o popular, Alfonso XIII abdicó de sus funciones y se exilió al mismo tiempo que se proclamaba la II República española. Un nuevo régimen que se prometía fuerte y que dio paso a una nueva era política. Sin embargo, la difícil coyuntura económica internacional y la inestabilidad social acabaron por desembocar en la tragedia de la Guerra Civil. El resultado de la guerra, que no la consecuencia de la República como asegura Vidal-Quadras, lo conocemos todos : la abolición de las libertades democráticas y un nuevo y extenso periodo dictatorial. Un paréntesis de libertad Es, pues, totalmente aventurado establecer una relación causa-efecto entre la II República y el franquismo. Lo más que se puede conceder es que, durante la República, la herencia de la dictadura de Primo de Rivera encontró en ciertos sectores políticos conservadores el cauce adecuado para radicalizarse. Porque, de lo que no cabe duda, es de que la II República fue un paréntesis de libertad entre dos dictaduras. Claro que los errores históricos no son patrimonio exclusivo de nuestros políticos. Para comprobarlo no hay más que detenerse en las palabras de Barak Obama que no tuvo inconveniente alguno en mezclar Al-Andalus e Inquisición. Pero eso, nunca mejor dicho, es otra historia. María Pilar Queralt del Hierro es historiadora y escritora." El artículo está en el siguiente enlace: <A href="http://www.elplural.com/politica/detail.php?id=35102">http://www.elplural.com/politica/detail.php?id=35102</A> </DIV></DIV>

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1 El revisionismo historiográfico de Vidal-Quadras y la contestación de Queralt del Hierro

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16894 Alguna vez he contado que cuando conocí a Nuria en Madrid, un junio ardiente, terminamos la tarde trenzadas en una larga conversación sobre nuestros mundos, nuestras pasiones, la literatura, los viajes, los deseos, el inasible amor, la insensata alegría y hasta los últimos recovecos de la moda. A las cuatro de la mañana nos separamos dejándonos con la certeza y el regocijo de que habíamos encontrado una amistad. Desde entonces, siempre que la recupero o que al menos se cruza el correo entre nuestras vidas, vuelvo a sentir que no he dejado de verla, que está cerca siempre, con su elegancia de alma, con su ingenio sofisticado, con su sencilla sabiduría. Nuria es una mujer tímida, de ojos intensos. Tiene una voz como su palabra: cifrada, intensa. Desde siempre, pero con más fuerza que nunca en este libro, Nuria es una mujer cuyo voz literaria guarda el ardor y los arrebatos de una criatura, de una creadora, empeñada en conocer su pasado y adivinar su futuro. Y para eso escribe. Y para escribir vive. Para reconocerse, para hurgar, para saber de qué mundos viene y en quiénes se cobija la esencia de su vocación y su destino. Con toda la sencillez y la suavidad que le acompañan siempre, Nuria me invitó a presentar este libro. Un libro que como todo buen libro no puede contarse, más bien se bendice y se entrega con todo y su historia y sus delirios a otros lectores. Eso quiero hacer hoy, contagiar el fervor que me provocó este libro que leí al principio entre asustada y triste, luego rendida a la fuerza de sus palabras precisas empeñadas en contar una historia de la que no se puede huir. Se lo dije hace dos días, mientras estábamos suspendidas en la punta de un castillo al que se llega subiendo una pendiente y luego cuatrocientos escalones. Su libro estaba haciéndome temblar, iba yo acompañándola en busca de su madre y no podía yo hacerlo en la noche, porque me moría de tristeza. Y la memoria de sus frases tajantes me despertaba de repente, asustada. ¿Qué va a hacer de esta niña enamorada de su padre viudo? Lo quiere tanto, lo conoce y no sabe quién es. Vive como una niña trémula la desolación, la pérdida y como una gran escritora la contagia. No quiero seguir leyendo y quiero con toda mi alma que llegue la noche para volver a esa sensación incróspida de la que no puedo escaparme. ¿Es Nuria su personaje? Quiero adivinarlo. No es su personaje. Es su voz. El personaje de este libro es la voz de Nuria. Todos los escritores estamos en nuestros personajes, Nuria va más allá, ella está en todas su palabras, en el modo en que las pone juntas, las desgrana, la mide. Desde la pasión con que venera las palabras nos cuenta una historia que importa por muchos motivos, pero sobre todo por cómo suena. Nos cuenta una historia que duele y fascina porque es tan triste como hermosa y porque la escritora se hace cargo de que así suene. Esta es una novela valiente. Uno sabe que Nuria la entrega, como ha hecho con otros libros, sin duda con “el País del alma”, como se entrega una clave para descifrar y entender cosas de un mundo que ella no cuenta en cualquier mesa por más que esté subida en un castillo, no dilapida en conversaciones, pone en palabras escritas porque a las palabras bendice y de ellas vive. Con un tono audaz y delicado como los misterios, la voz narrativa de "Deja que la vida llueva sobre mí" empieza por ser ardua, y retraída para en poco tiempo seducirnos y acompañarnos a lo largo del libro, con una irrebatible limpidez. Escribir, lo sabemos de siempre, es rogar por un milagro. Nuria lo consigue tejiendo despacio la historia de una mirada, de su mirada pasando por el mundo primero con temor, después con curiosidad, y sobre todo con valentía, inteligencia y humor. No se sabe al principio, por eso yo le temía al libro, pero al poco rato la escritora va haciéndose acompañar por una mirada irónica y bravía que empieza por burlarse del mundo que la acosa y acaba acosando y riéndose de un mundo al que acosa con su memoria íntegra empeñada en recuperar lo mejor de su vida y la de sus amores. Como siempre están en este libro Barcelona, sus hábitos, su lengua, su paisaje, su familia. Ahora su madre, sus hijas, su padre. Sus amigos. Los de ella o los de su personaje que tanto es ella como no. “Cuando lee un libro siente nostalgia de una páginas que nunca serán suyas”, dice de su personaje. Como sólo en ese libro su desmesura recorre y acompaña la historia. Están tramadas en ella. El pequeño país llama Nuria a Barcelona y ahí mismo deja que a sus personajes los sitie el tedio o los liberen los libros. “Al destino lo llaman literatura” dice. La impenetrable fortuna diría que la voz con que narra Nuria Amat es un don, tocado por la belleza y el azar, como todo buen don. Sin embargo, aceptando que el acaso ha sido pródigo, hay que decir que la voz de Nuria es también fruto de una devoción incansable y de un apasionado trabajo. Como cualquier tesoro, el de quien escribe como ella crece cuando la escritora se hace fuerte, aprende de sus emociones y sus abismos, se nutre de su pesares y sus dichas, de la sabiduría y las audacias que la vida suele exigir sin más, a quienes se proponen escribirla con dignidad y riesgos. “Deja que la vida llueva sobre mí” es un libro que nos habla de todo este trabajo. Y que tratando de encontrar una respuesta, como diría ella de su personaje, lo cuenta todo: los sentimientos que más duelen, las emociones más absurdas, los pensamientos más arriesgados. Se adueñan del libro hombres y mujeres que son todo menos comunes y corrientes, por eso encontrarlos al principio de la lectura casi asusta, luego ella los va mostrando una y otra vez desde distintos lados, desde actitudes inauditas y, sobre todos los ojos de una narradora incapaz de rendirse, acompañada siempre por la suave e implacable ayuda de la inteligencia, el sentido del humor, la certidumbre de que toda jornada debe ser memorable y de que no hay dignidad sin valentía. “Deja que la vida llueva sobre mí”, es la síntesis de lo que uno encuentra en la voz y los deseos de la narradora, una mujer que eso quiere por sobre cualquier cosa: dejarse empapar por la vida. Empaparse hasta las entrañas con la pena y las dichas que puede dar la vida. Y hacer de las palabras la lluvia bajo lo que busca su cobijo. La felicidad, sabe la narradora es, aunque a veces parezca una quimera, lo único en verdad inevitable. Y la pena es un aforismo que no puede sustraer su esencia de la dicha, su contraparte. Toda la novela se empeña en acentuar esta clase de contrastes. Y estos contrastes enriquecen la narración y la llenan de atisbos mágicos y de momentos sabios. Mientras, por todo el libro impera la ley y la devoción por la escritura. La escritura casi como única posible redención. Conmovida, pero suspensa, sin alardes ni autocompasión, mucho menos piedad fácil, Nuria evoca el espanto y lo pone boca arriba con delirio, con ganas de mostrarlo para ver si lo olvida. Pero al mismo tiempo descubre y valora las más pequeñas alegrías e incluso frente a la separación, el engaño, el fracaso y la muerte, hace predominar la esperanza hasta el final del libro. Como queda claro con todo esto que digo hay muchas cosas que me fascinan en la literatura de Nuria, pero me gusta enfatizar una, porque es una cualidad tejida como a contracorriente. Nuria no antepone la elegía de lo femenino a su deber de escribir bien. No le importa contar la historia de una mujer porque lo es, sino porque vale la pena contarla y contarla bien. Por eso se cuida de escribir ceñida al lujo de correr riesgos y lo hace con un esmero y un respeto por las palabras, con un gusto y una responsabilidad con su profesión, que emocionan. Las mujeres de Nuria, en este caso la narradora de “Deja que la vida…” no son ni abnegadas ni sumisas, pero tampoco son heroínas indelebles ni se pretenden diosas. Son personajes que crecen en el ánimo de quien los mira vivir dándose el lujo de ser quienes debieron ser, personas incapaces de poseer un fuego destinado a consumirse sin deslumbrar a nadie. Aún cuando están tristes, lo que no es raro, sus personajes siempre están encendidos por dentro. Y salen con bien de sus batallas, ni se diga las de la narradora que en este libro es de una vehemencia sólo propia de quien ha sufrido. “Son pocas las veces en que lo que decimos equivale exactamente a lo que pensamos. Salvo en el grito, única voz sincera. En el grito es donde expresamos sin evasión alguna la verdad de nuestras emociones.”, dice la narradora. Y justo lo dice desmintiéndose, porque muchas a lo largo del libro, sin gritar, con la intensa devoción por las palabras expresa a cabalidad y contagia emociones irrevocables. Nuria Amat es una escritora cuya pasión esencial está en el acto de escribir. Esta convicción obsesiva, que tan bien se reitera en sus libros, es lo que la mueve a vivir. Buscar y asirse al oro de las palabras es su razón de ser. Nuestra razón para quererla es ésa. Bienvenida Nuria. Gracias por traer contigo este libro triste con el que uno puede ser tan feliz.

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1 Nuria Amat, escribir con riesgo

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16735 En este gran libro de George Zarzadakis, (Guia para sobrevivir a una isla, 2009, Ediciones B) se hacen muchas referencias a los libros y a una escritora muy especial: <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Alexander tiene un amigo, el tío Aarón, (amigo de sus padres ya fallecidos hace años) propietario de una “librería infinita” y ésta es la primera señal en el libro de la existencia de una banda de Möbius. El tío Aarón se lo demuestra a Alexander un día haciéndole ver que existe una librería dentro de otra librería y así sucesivamente y ese mismo día le habla así: <BLOCKQUOTE>¿No sabes que no existe ningún tema bajo el sol sobre el que no se haya escrito un libro? ¿De hecho podría expresarse eso de otro modo y afirmar que en realidad no existe nada, a menos que se haya escrito un libro a cerca de ello! Mira, hasta me atrevo a ir más lejos todavía y declarar muy en serio que no puede existir ningún libro del tema que sea a no ser que ya se hayan escrito otros libros sobre ese mismo tema. Así que dime;¿cuántos libros son muchos? Y ¿cuántos son suficientes? </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> Los neurólogos que le tienen que operar del tumor también hacen referencia a los libros al intentar explicarle qué le va a pasar al extirpárselo: <BLOCKQUOTE>…lo que llamamos memoria se puede considerar una narración, un relato que tenemos incrustado en el cerebro de quiénes somos y qué nos ha sucedido. Somos quienes somos porque eso es lo que nos dice nuestra memoria…….Todos somos narraciones, escritas en el libro de nuestra memoria y almacenadas en una librería universal que abarca nuestro consciente colectivo.</BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Sólo una vez se nombra a Dios y es en la parte en la que se nos presenta al mejor amigo de Alexander, Dimitri, un amigo de cuando estaban en la facultad de físicas que es un reputado científico además de profesor en la universidad y para el que el universo había sido creado por una Escritora: <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> En el principio no había nada. No, falso, había menos que nada. En el principio había un agujero negro. Y de eso agujero negro salió el mundo. Y el mundo fue entregado por el escritor. Y el escritor era una mujer. Y aquello, expresado de manera tan breve, resumía el nacimiento de universo y la razón de la existencia, según Dimitri Ella (porque en las clases de Dimitri la hembra era venerada y exaltada de todas las maneras: imaginativa, matemática, abstracta y corpórea) había escrito el libro de nuestro universo, había decidido el idioma y la ambientación, escogió los personajes principales, definió las relaciones que debía haber entre ellos y dejó que todo el conjunto cobrara vida dentro de su agujero negro gracias a un enorme fogonazo, el Gran Estallido Orgásmico, y que de aquí en adelante fuera engrosándose y llenando el vacío. </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> Todo esto lo dice Dimitri en sus clases y generalmente alguien del público le pregunta que si esa escritora es un nombre en clave que quiere decir Dios y él odiaba aquella pregunta, que desgraciadamente nunca dejaba de salir: <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE>¡Oh, por favor, olvidémonos de Dios! Contestaba él meneando la cabeza. Le horrorizaba que algunas personas pretendieran satisfacer sus fantasías religiosas con la ciencia. Por eso y otras muchas cosas Dimitri había optado por otra definición, mucho más ligera y gráfica: ESCRITOR: una creadora estrictamente limitada por el acto de su creación, una repartidora que no tenía ninguna otra responsabilidad-ni interés- para con lo repartido, una persona que podía ser eliminada sin miedo a eliminar también el trabajo realizado por ella, un término que no necesitaba ni merecía veneración. Tiren a la basura sus biblias, sus vedas y sus coranes. Desde Galileo hasta Newton y Einstein y más allá, en el futuro lejano, la ciencia era la única esperanza real de la humanidad de poder leer la Palabra de la Escritora y entender su curiosa novela, el universo, en el que cada uno de nosotros era protagonista.</BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> Hay un componente esencial en la novela: el amor. <o:p></o:p> Alexander está enamorado de Mina. Estuvieron viviendo juntos pero el mismo día que pierde el reflejo de su cara se da cuenta que ella ya no está. El día que van a extirparle el tumor recibe un mail de ella advirtiéndole que está en peligro y que le espera en el aeropuerto para contarle todo. Ella llega esa misma noche desde París pero nunca llegarán a encontrarse: <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> ¿Por qué la amaba?¿por qué se enamoraba la gente? En su caso era porque, de forma increíble la conocía. Y ella también lo conocía a él. Su conocimiento mutuo era completo, absoluto y absolutamente misterioso. Era como si llevaran mil vidas juntos, como si fueran la pareja primigenia, Rama y Sati, Ulises y Penélope, Sigfrido y Sieglinde, la prueba definitiva de que existía la reencarnación. Lo cual era la razón de que Alexander nunca se hubiera tomado la molestia de pregúntale a Mina por detalles tales como su familia, su pasado o alguna fuga con algún amante (...)Igualmente inexplicable era que cada uno viera el interior del otro con una empatía semejante a los rayos X….A menudo se reían porque estaban pensando exactamente lo mismo exactamente en el mismo momento. Se acoplaban e uno al otro como uña al dedo. El sexo entre ambos era la unión perfecta. </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> ¿Existe la pareja perfecta? Hoy escribo esto con mi traje de amante no amado, por eso pienso que realmente esta perfección, acoplamiento o empatía sólo se da porque alguien “está decidiendo” que sea así, porque no es real, no puede ser real. Es la vida en la otra dimensión. Alguien está escribiendo un libro sobre la vida de Alexander (¿y la de todos nosotros?) y ha decidido que su pareja sea perfecta. Hoy creo que el AMOR solo es real en los libros. Dentro de unas semanas volveré a creer y me pondré el traje de amante amado y entonces pensaré de otra forma. El libro te hace reflexionar. Mucho. <o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿Puede ser verdad que alguien nos vigila y la luna es su mirilla? <IMG src="http://www.microplagio.com/imgs/2007/12/reptiles.jpg"> Escher. Fuente: Página web de Escher.

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1 GUIA PARA SOBREVIVIR A UNA ISLA; George Zarzadakis. 3ª parte. Libros y Amor.

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1657 Elizabeth Cady Stanton fue una destacada abolicionista, feminista y escritora norteamericana natural de New York. Nació en dicha ciudad en 1817 y, también murió en la misma en el año 1902. Stanton está considerada una pionera de sufragismo y del feminismo. En el artículo sobre L. Mott aludíamos a nuestra protagonista cuando ambas organizaron en Seneca Falls el Congrego en Defensa de los Derechos de la Mujer. Fue presidenta del National Women Suffrage Association, también de la American Women Suffrage, y de la Conferencia Internacional Femenina de Washington. Fue cofundadora de la revista semanal "Revolution" en el año 1888. Stanton publicó diversas obras. Entre las principales podemos citar: History of Woman Suffrage, en colaboración con Susan B. Anthony, en el año 1881. También, se pueden destacar, The Woman Bible, y su autobiografía, Eighty Years and More (1898).

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1 Elizabeth Cady Stanton

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16735 Así empieza esta novela: <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> “Desde que vi llegar a la pelirroja supe que no traería nada bueno. La pelirroja llegó al pueblo un día de tormenta. Llevaba semanas sin llover, pero, en el momento en que el coche de Gago pasó la curva de Bramadoiro, se desató un aquelarre de rayos y no hubo manera de que escampara. Así que la pelirroja tuvo que apearse en medio de la lluvia y aquel día no nos dimos cuenta de lo flaca que estaba, aunque ya entonces nos pareció huesuda y malhumorada y todos deseamos que se quedara poco tiempo. Nunca debí volver. Uno vuelve porque espera encontrar algo, algo que cree que dejó olvidado y luego descubre que lo ha dejado en otra parte o que nunca supo dónde estaba. Uno no debe volver a los sitios donde fue feliz y mucho menos a los lugares donde ha sufrido tanto. Ahora sé que las avispas han sido necesarias. Nunca debí volver. No me ha esperado el mar. Ni las cuatro casas que quedan en pie con los tejados de pizarra invadidos por el musgo y las raíces de los robles enganchadas en los zaguanes. Mi abuela no me ha esperado ni siquiera en el cementerio. Hace tiempo que sus huesos fueron desenterrados y arrojados a la fosa común. Entonces yo era demasiado pequeña para evitarlo. Todos a los que quise han muerto hace tiempo. A este lugar no ha llegado el turismo rural ni nadie que repare los baches de la carretera. El viento sopla hasta el viejo faro que ya no alumbra. Las gallinas son las únicas que todavía deambulan por el pueblo, pero hasta ellas parecen perdidas. Yo también estoy perdida.—¿Te has perdido alguna vez? Lo dijo la mujer del pañuelo negro, mientras me daba las llaves enormes de mi vieja casa, como si fueran las de un arca secreta. Y supe que conocía el viento. Me miró de arriba abajo y tuve miedo de que se diera cuenta. Pero si se dio cuenta no dijo nada.—De tu abuela decían que era bruja. No le respondí.—¿Tú también eres bruja?—Las brujas no existen —dije mientras le miraba la nariz aguileña y los ojos verduzcos. Su diente de oro me guiñó el ojo. Pensé que, si las brujas existieran, se parecerían a ella. Pero no es cierto, porque si una mujer tuviera poderes lo primero que haría es convertirse a sí misma en la más hermosa. Las brujas no existen.” <IMG src="http://estaticos02.telva.com/estaticas/telvavip/concursos/malditas/img/aunque.jpg"> </BLOCKQUOTE>

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1 AUNQUE SEAMOS MALDITAS; Eugenia Rico.

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19000 Me dolía un poco la cabeza, que nunca me dolía. Le dije a Jesús que quería dormir un rato y que después quería hablar seriamente con él.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Se acercó cariñosamente y me puso la mano en la frente. Sentí un alivio infinito no sólo en la cabeza, de cualquier manera le dije que quería descansar un poco.<o:p></o:p> Jesús me dijo: Bueno. Y yo me fui a acostar.<o:p></o:p> Me acosté toda vestida, me tapé los pies con una manta, regalo de mi tía abuela Carolina del Norte, pero no pude dormir.<o:p></o:p> A los veinte minutos me levanté y fui hasta el salón. Jesús seguía sentado. Le dije un poco bruscamente:<o:p></o:p> -O me cuentas la conversación que tuviste con tu padre en el balcón o no quiero verte nunca más.<o:p></o:p> Jesús preguntó: ¿El día de la tormenta?<o:p></o:p> -¡Qué! ¿Conversaste otra vez con tu padre y no me dijiste nada?<o:p></o:p> -No, no, sólo el día de la tormenta.<o:p></o:p> -¿Qué te dijo?<o:p></o:p> Jesús se levantó del sillón, comenzó a caminar, yo creo que nervioso, dando vueltas alrededor de la mesa de malaquita verde.<o:p></o:p> -¿Estás nervioso? Le pregunté.<o:p></o:p> -No, tengo miedo que te pongas nerviosa tú.<o:p></o:p> -¿Y por qué yo me tengo que poner nerviosa si el que tiene que hablar eres tú?<o:p></o:p> -Tengo miedo que no soportes o que te tomes a mal la conversación que tuve con mi padre.<o:p></o:p> -No te hagas el campeón que aquí en España somos todos campeones, así que habla.<o:p></o:p> Jesús me dijo:<o:p></o:p> -Ah sí, ya me enteré de que ganaron <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Copa" w:st="on">la Copa</st1:PersonName> de Europa.<o:p></o:p> -No desvíes la conversación con cualquier excusa, a ver ¿Qué te dijo tu padre?<o:p></o:p> “-Hijo mío.<o:p></o:p> -Sí, papá.<o:p></o:p> -¿Estás contento con la utilización de tus superpoderes?<o:p></o:p> -Bueno, más o menos pero fue ella la que me pidió que destruyera <st1:PersonName ProductID="la Catedral." w:st="on">la Catedral.</st1:PersonName><o:p></o:p> -Bueno una cosa es que vivas con ella y jueguen a la ronda y otra cosa es que destruyan el mundo.<o:p></o:p> Y yo, con los brazos en extensión peripatética, le dije:<o:p></o:p> -Es que no sé qué hacer, no sé qué hacer.<o:p></o:p> -Entonces, papá me dijo…”.<o:p></o:p> Y se quedó callado.<o:p></o:p> -Y ahora ¿qué te pasa? ¿Qué te dijo?<o:p></o:p> “-Hijo mío la tierra está en crisis, la desocupación avanza a pasos agigantados, los pobres se multiplican por doquier mientras que unos pocos, dueños del dinero y de la vida de los demás se jactan de ser invencibles y todopoderosos y aquí el único todopoderoso es tu padre.<o:p></o:p> -Sí, papá, sí papá.”.<o:p></o:p> Y Jesucristo se quedó en silencio nuevamente.<o:p></o:p> -Y todo el lío que armaron con la tormenta fue solo para decirte eso que está en todos los periódicos.<o:p></o:p> -Has visto que no ibas a aguantar, que te ibas a poner nerviosa. Ven, siéntate y tomemos un refresco.<o:p></o:p> Tomé un trago del refresco que milagrosamente había aparecido en la mesa y le pregunté:<o:p></o:p> -¿Qué más te dijo tu padre?<o:p></o:p> -Que utilizara mis superpoderes en lugar de para destruir el mundo, para aliviar la injusticia sobre la tierra.<o:p></o:p> Me comencé a reír de una manera exagerada.<o:p></o:p> -¡Qué! ¿Como Robin Hood o el Llanero Solitario?<o:p></o:p> -Sí, esos son los nombres que me dio mi padre. Robarle a los ricos, entorpecer sus proyectos, ayudar a los pueblos a liberarse de sus dictadores y repartir la comida y el dinero de una manera equitativa.<o:p></o:p> -No me jodas, Jesús, que me estoy mareado.<o:p></o:p> Antes de quedarme dormida, le dije:<o:p></o:p> -¿Estás loco? No me vuelvas loca a mí. Yo soy Ingeniera Jefa de una empresa muy importante, los dueños son un poco carcas pero me pagan un buen sueldo que me alcanza para vivir holgadamente.<o:p></o:p> -Pero mi padre me dijo que no hay que conformarse con el techo y la comida, que hay que luchar por la libertad, por la igualdad, por la cultura…<o:p></o:p> Y yo sorprendida, le dije:<o:p></o:p> -¡Qué! ¿Tu papá es Marx?<o:p></o:p> -No, mi papá es Dios pero Marx es uno de sus libros de cabecera.

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2009-02-19T13:55:00Z 279983

2009-02-19T14:34:26Z

me-dolia-poco-cabeza-nunca-me-dolia

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1 ME DOLÍA UN POCO LA CABEZA, QUE NUNCA ME DOLÍA

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19000 Jesús, en silencio. De pronto me dijo:<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> -¿Me puedo quedar aquí?<o:p></o:p> Le dije que sí, pero invisible y que luego a la noche me gustaría tener una conversación. Toque el timbre para llamar a los Ingenieros.<o:p></o:p> -¿Está mejor, Jefa? me preguntó el Ingeniero 1.<o:p></o:p> -Sí, estoy mejor, pero…<o:p></o:p> El Ingeniero 2 intervino:<o:p></o:p> -¡Qué responsabilidad el hecho de que cada vez que lo llame aparezca!<o:p></o:p> Yo contesté:<o:p></o:p> -Sí, es una gran responsabilidad y por eso espero que ustedes me ayuden.<o:p></o:p> -¿Y no sería bueno que consulte a un psicólogo?<o:p></o:p> -No me venga con tonterías, ¿qué va a poder un psicólogo contra Jesús?<o:p></o:p> -Bueno no le dije para pelear contra Jesús, le dije para que usted pudiera hablar con algún especialista.<o:p></o:p> -Especialista ¿de qué? ¿Acaso hay algún especialista de los superpoderes de Jesús?<o:p></o:p> El otro Ingeniero agregó:<o:p></o:p> -Sí, claro, Dios.<o:p></o:p> -¿Pueden dejarme sola, por favor?<o:p></o:p> -Sí, cómo no.<o:p></o:p> -Cualquier cosa nos llama, Jefa.<o:p></o:p> Ya en mi casa, lo llamé a Jesús para preguntarle qué conversación había tenido con su padre.<o:p></o:p> -Jesús, Jesús.<o:p></o:p> Y Jesús no aparecía.<o:p></o:p> -Y ahora ¿qué te pasa? ¿por qué no apareces? ¿o fue todo producto de mi mente enferma? ¡Jesús, mierda!<o:p></o:p> -Sí, Bella, ¿me llamabas?<o:p></o:p> -¿Por qué tardaste tanto tiempo en aparecer?<o:p></o:p> -Tenía miedo que me regañaras.<o:p></o:p>

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seguimos-mi-oficina-yo-estaba-bastante-preocupada-

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1 SEGUIMOS EN MI OFICINA, YO ESTABA BASTANTE PREOCUPADA…

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16735 Quien estuvo metido en el mundo editorial en los años 70 y 80 sabe que los últimos libros del famoso Juan Barcapintada (nombre falso) los escribió un señor llamado Luis Negríssimo (nombre falso). Juan Barcapintada vendió muchos ejemplares de sus tres primeros libros, los únicos escritos totalmente por él. El éxito, el dinero y el alcohol echaron a perder su vida. Se divorció y sus 2 hijos actualmente están en un centro de rehabilitación. La editorial, ante el deterioro mental del autor, contrató a Negríssimo para que desarrollara sus fantasías. Barcapintada contaba sus tres ideas sueltas con la ayuda de tres whiskys y el otro escribía el libro que luego se publicaba y vendía abundantemente en las tiendas. Al final, en los últimos años, el “autor” ni corregía lo que le presentaba la editorial. El “escritor” profundizaba incansablemente en su descenso a los infiernos. Nunca se aclaró el motivo de su muerte. Negríssimo tuvo una vida normal al lado de su mujer y sus 3 hijos. Escribía 7 horas diarias y luego, en casa, resolvía los problemas de matemáticas con sus chavales. Los domingos toda la familia acudía al parque de la ciudad mientras el “artista atormentado”, el que solo firmaba los libros, curaba su resaca con más ginebra. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Negríssimo ganaba suficiente dinero para vivir sin problemas. Nunca tuvo la tentación de publicar con su nombre. Le gustaba escribir, no ser “escritor”. Los padres de Negríssimo eran gente humilde de un pueblo del interior que vivieron dedicados a sus hijos y a labrar la tierra. Negríssimo tuvo una infancia feliz, ningún trauma. Siempre tuvo claro que la mejor herencia que podía dejar a sus hijos era el amor de sus padres y una buena educación. ¿Quién era el escritor? ¿Es necesario una infancia y una vida problemática para ser buen escritor? <IMG src="http://i74.photobucket.com/albums/i271/reenita/1984dedicatoria2.jpg"><o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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2009-01-23T06:08:00Z 267348

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ser-escritor-2a-parte-

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1 SER ESCRITOR; 2ª parte.

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