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999 Capítulo Milésimo quingentésimo decimotercero: ¿Por qué las parejas rompen por una tercera persona cuando han sido capaces de perdonarse las dos primeras? (Antonio T. 32 años, topógrafo) Descubre tus fantasmas ocultos con el test a tu subconsciente. Basado en la escritura automática esotérica o psicografía (fenómeno paranormal que se presenta cuando un individuo escribe mensajes que no son dictados por el consciente o la voluntad del mismo.) pero aplicada a la tecnología de la informática, este revolucionario test revela las tentaciones escondidas de tu subconsciente. Despues de pinchar en el enlace debes escribir, no importa qué, en el campo de texto de abajo, sin mirar tu teclado ni la pantalla. Al cabo de un momento, mientras tú tecleas algunos "sdklfksda" y algunos "ksdagasdfjsfh", aparecerán las frases que te revelarán las tentaciones de tu subconsciente. <div style="text-align: center;" mce_style="text-align: center;"><a href="http://peluche.bitacoras.com/escritura.htm" mce_href="http://peluche.bitacoras.com/escritura.htm"><img src="http://peluche.wordpress.com/files/2009/11/test.jpg" mce_src="http://peluche.wordpress.com/files/2009/11/test.jpg" alt="" border="0"></a> </div> <a href="http://peluche.bitacoras.com/" mce_href="http://peluche.bitacoras.com/" target="_blank">... más "historias extra-ordinarias"</a> Todos los "capítulos" de "<a href="http://peluche.blogspot.com/" mce_href="http://peluche.blogspot.com/">tantos hombres y tan poco tiempo</a>"

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4237 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CENRIC%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> A VECES EL ALMA…<o:p></o:p> JOSÉ MANUEL<o:p></o:p> <o:p></o:p> A veces el alma calla,<o:p></o:p> busca rincones oscuros<o:p></o:p> en donde sepultar angustias y rencores,<o:p></o:p> y no acierta a encontrarlos.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> El espacio está abierto<o:p></o:p> pero el corazón desconoce, casi siempre, su existencia<o:p></o:p> y no viaja hacia las nubes,<o:p></o:p> se queda pegado a su soledad en la tierra.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> A veces el alma escucha<o:p></o:p> sin entender la palabra,<o:p></o:p> ahogada bajo el trepidar de las mentiras<o:p></o:p> víctima de las cenizas del olvido.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> A veces el alma duerme<o:p></o:p> ignorante de su suerte,<o:p></o:p> fabricando desdichas y placeres ocultos<o:p></o:p> en infantil deseo de vivencias.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> A veces el alma llora<o:p></o:p> sin conocer el motivo,<o:p></o:p> se agita en la indolencia de su vivir vacío,<o:p></o:p> sus esperanzas rotas.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> A veces el alma<o:p></o:p> se rompe en pedacitos,<o:p></o:p> minúsculas partículas de hielo derretido,<o:p></o:p> <o:p> </o:p> que suben hacia el cielo…<o:p></o:p> <o:p> </o:p> atraviesan las nubes…<o:p></o:p> <o:p> </o:p> y se esparcen, alegres, por la nada<o:p></o:p> <o:p> </o:p> a jugar al escondite con las estrellas.<o:p></o:p> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/la-mujer-poliedrica/337145_image-cfa1bbbedf699b15e11f33767cbe3230-Edelweiss_nuffed.jpg" id="img_0" class="imgcen" height="290" width="382"> Fotostudio minonimó Como el amor, la flor del edelweiss espera en algún lugar recóndito y prácticamente inaccesible a que alguien la descubra para llevársela a casa. Aunque son tantos los que la persiguen, que corre el riesgo de extinguirse y ha tenido que ser declarada especie protegida. Su belleza y fortaleza han alimentado una leyenda viva que esconde ciertos misterios. Su nombre científico es Leontopodium alpinum, proviene del griego y significa 'pie de león de los Alpes'. El tamaño puede variar entre 2,5 y 10 cm, pero su aparente fragilidad sólo es un espejismo tras el que se oculta una flor increíblemente resistente, capaz de sobrevivir a más de 3.000 metros de altitud y soportar las temperaturas extremas de las montañas alpinas. En realidad, ésas son las condiciones adecuadas para su desarrollo, ya que sólo crece de forma natural por encima de los 1.500 metros, en paredes y pendientes calcáreas o sobre rocas, en aquellas hendiduras que reciben una pequeña dosis de luz solar. Una fibra vegetal la protege de las heladas y las radiaciones ultravioleta. Florece entre julio y septiembre y sus hojas pueden ser de color blanco, grisáceo o ligeramente amarillento. Es una especie oriunda de las regiones montañosas europeas, su hábitat se extiende desde los Cárpatos hasta los Pirineos, aunque abunda especialmente en los Alpes austriacos y suizos. Se puede encontrar en España, en la parte centro-occidental de los Pirineos, desde el alto Aragón hasta Cataluña. También es posible encontrarla en algunas cordilleras asiáticas muy elevadas como la del Himalaya. El secreto El solo hecho de tener que escalar montañas, y alcanzar difíciles recovecos para conseguir un ejemplar, casi justifica por sí sólo las múltiples historias y leyendas que se han generado en torno a ella. Pero aún hay más. La edelweiss vive camuflada. Se esconde bajo la apariencia de una sola flor, cuando en realidad es un conjunto de diminutas florecillas que han evolucionado y crecen agrupadas para sobrevivir. Los elementos centrales de color amarillo son capítulos, donde se agrupan flores tanto de género masculino como femenino; y lo que parecen pétalos blancos, en realidad, son brácteas, estructuras que la protegen durante su desarrollo. Historias de una flor La flor de edelweiss es actualmente una especie protegida. Se ha llegado a vender seca, incluso como souvenir, porque los turistas siempre han mostrado un gran interés por las historias de amor y aventura que lleva aparejadas. Se la considera un símbolo de valor y coraje. La leyenda más extendida cuenta que los hombres que pretendían probar su amor tenían que subir más de 2.000 metros para conseguir una y entregarla a su amada. También se dice que tomó su color de la luna, y que es capaz de huir de los esfuerzos de los hombres que la persiguen, elevándose cada vez más en la montaña. Representa el honor, el mundo de los sueños y el amor eterno, que nunca se secará. Su imagen es considerada como el reflejo perfecto de una belleza extraña y sosegada. En el lenguaje de las flores, edelweiss significa 'escríbeme'. Por fin domesticada Desde el año 2.000 se cultiva a menor altura, en una plantación del cantón de Valais, al suroeste de Suiza. Utilizan semillas seleccionadas y la cosecha, que dura unos ocho días, debe recogerse a mano, flor a flor. La edelweiss se utiliza, principalmente, para elaborar productos de cosmética, ya que contribuye a ralentizar el envejecimiento de la piel; pero también es apreciada por sus propiedades medicinales contra las afecciones estomacales. <h3 class="reference">Fuente:</h3> <div class="reference"><a href="http://www.tusplantas.com/jardin/flores/flor/index.cfm?pagina=jardin_flores_flor_030_030" rel="nofollow">http://www.tusplantas.com/jardin/flores/…</a></div>

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8822 <DIV><BIG> <DIV><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/minea36/mariazambrano.jpg">María Zambrano. Hacia un saber sobre el alma. 1950</DIV> <DIV></DIV></BIG></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV>Escribir es defender la soledad en que se está. Es una acción que sólo brota desde un aislamiento efectivo, pero desde un aislamiento comunicable, en que, precisamente, por lejanía de toda cosa concreta se hace posible un descubrimiento de relaciones entre ellas. Pero es una soledad que necesita ser defendida, que es lo mismo que necesitar de justificaciòn. El escritor defiende su soledad, mostrando lo que en ella y únicamente en ella, encuentra.</DIV> <DIV>Habiendo un hablar, ¿por qué el escribir? Pero lo inmediato, lo que brota de nuestra espontaneidad, es algo de lo que íntegramente no nos hacemos responsables, por que no brota de la totalidad íntegra de nuestra persona, es una reacción siempre urgente, apremiante. Hablamos porque algo nos apremia y el apremio llega de fuera, de una trampa en que las circunstancias pretenden cazarnos y la palabra nos libra de ella. Por la palabra nos hacemos libres , libres del momento, de la circunstancia asediante o instantánea. Pero la palabra no nos recoge, ni por tanto, nos crea y, por el contrario,el mucho uso de ella siempre produce una disgregación, vencemos por la palabra al momento y luego somos vencidos por él, por la sucesión de ellos que van llevándose nuestro ataque sin dejarnos responder. Es una continúa victoria que, al fin, se transmuta en derrota.</DIV> <DIV>Y de esa derrota, derrota íntima, humana, no de un hombre particular, sino del ser humano, nace la exigencia de escribir. Se escribe para reconquistar la derrota sufrida siempre que hemos hablado largamente..."</DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <H5></H5> Estas palabras de María Zambrano siempre me impactaron. Siempre he escrito, desde que tengo uso de razón. Nunca profesionalmente, y nadie me enseñó a escribir. Cuando yo era adolescente, no había internet ni blogs. Escribía lo que podía y como podía. Y me sentía completamente identificada con Zambrano. Ahora, las cosas cambian y podemos plantearnos muchas preguntas. ¿Defendemos los blogueros nuestra soledad con nuestros post?, ¿nos aislamos al escribir con el afán de comunicar más y mejor nuestro interior? ,¿nos defendemos de esta manera de nuestra soledad?, ¿compartimos nuestra soledad?, ¿somos iguales cuando nos conocemos personalmente y hablamos los unos con los otros que cuando nos ponemos a escribir?, ¿derrotamos de esta manera a la derrota de las palabras que al momento dejan de existir?, ¿queremos perpetuar algo de nosotros con nuestras letras?, ¿nos mostramos a nosotros mismos o nos escondemos? Esta ultima frase, supongo que es dependiendo de cada uno. Hay quien se desnuda sin pudor con sus palabras, y hay quien poco a poco y quien no se desnuda nunca y quien inventa otros yo como podría inventar personajes de una novela. La nueva tecnología ha traído hasta otra forma de hacer filosofía. Me gustaría que estuviera María Zambrano viendo todo esto y tener sus magnificas opiniones sobre la vida, la escritura, las palabras, los sentimientos, etc... Fue una filosofa imprescindible. Minea. <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV>

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1 Escribir

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3488 Marina se pregunta cuándo tendrá tiempo para poder leer Guerra y paz (o Vida y destino, añade Miguel Ángel). ¿Se acabaron para siempre las grandes masas de tiempo de nuestra juventud, en las que podíamos leer a Proust o a Joyce sin que la realidad nos acuciase con sus órdenes? ¿Habrá que esperar al desguace del tiempo que es la vejez? Porque ahora vivimos un tiempo craquelado, troceado, parcelado, diseminado. Virutas de tiempo. Ruido. Necesitamos soledad y silencio para escribir. "Escribir -dice María Zambrano- es defender la soledad en que se está". El tiempo que vivimos moldea nuestras formas de lectura y escritura. Suprime unas, favorece otras. Permite y exige, por ejemplo, esta modalidad a la vez desasosegante (porque no llegamos a ningún puerto) y liberadora (precisamente por eso) que son los fragmentos, los apuntes, las notas, las ocurrencias. Pues incluso pensar un post para un blog se convierte en una tarea desmedida y no hay tiempo. Necesitamos tiempo y silencio. Para oír las voces de la experiencia interior. Un viejo concepto, la experiencia interior. De cuando se creía en el humanismo. Lo reencuentro en un libro precioso del venezolano Víctor Bravo sobre la lectura y la escritura, Leer el mundo. La escritura exige de un tiempo y de un espacio de separación de lo que sucede (la realidad) para poder tener lugar. Por eso situaciones extremas de separación como la cárcel (Cervantes, Sade) o la enfermedad (Proust, Olgoso) han propiciado el tiempo necesario para el florecimiento de la escritura. Pero hay quien es capaz -al contrario- de escribir a lomos de la realidad, entre el ruido de los fogones. Tal vez sea porque ese distanciamiento que hace posible la escritura no es tanto una experiencia física como interior. Asumir entonces el fragmento como la escritura de nuestro tiempo, de este tiempo. Estando así las cosas descubro una cita de José Ángel Valente que dice: "Escribir es una aventura totalmente personal. No merece juicio. Ni lo pide. Puede engendrar, engendra a veces en otro una volición, una afección, un adentramiento. Otra aventura personal". . [VÍCTOR BRAVO, Leer el mundo. Escritura, lectura y experiencia estética. Prólogo de Jorge Larrosa. Madrid, Veintisiete Letras, 2009] . [ Microensayos ] .

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1 Escritura y tiempo

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18888 Todo tiempo humano, necessitará para su construcción, un tiempo de trabajo, un tiempo de goce. Y después, debemos decirlo, la vida, todavía no habrá comenzado. Transformar los vínculos estructurales en vínculos de sangre, es algo que el hombre, todavía no ha conseguido. Mi soledad es incuestionable. Soledad del que sabe que la soledad no existe. Soledad del que no está solo. Tengo un amor infinito, por mi madre. Tengo también, a causa de ese amor, un profundo respeto por mi padre. Toda palabra es para mí, una nueva palabra. Toda mujer es para mí, una nueva mujer. Toda escritura debe ser, por lo tanto, una nueva escritura. El resto, palabras cruzadas, juegos de hombres solitarios. La muerte no existe, también ella es una construcción de nuestros deseos. En toda verdad siempre hay un dios que sobrevive, en toda verdad siempre hay un poderoso ganando terreno, siempre un desatinado matando por matar. Un hombre todavía enfrentado con la naturaleza, ciego a lo humano, un pequeño animal, abrumado de tener tantas armas contra todo. Sin tiempo para el amor. Saber que escribir siempre es más difícil que morir. Toda dialéctica es empecinada. Se repite hasta el fin, aunque proclame independencia, aunque proclame permanente revolución, metamorfosis permanente. La historia por ahora, dos clases en guerra, transformándose durante siglos, en dos clases en guerra. Una que tiene, la otra que no tiene. Una que tiene la esperanza de no perder. Otra que tiene la esperanza de tener. Un mundo, como vemos lleno de esperanzas donde el ahorro y el despilfarro no abren ningún nuevo sendero. Un hombre solo, al igual que las piedras, pierde el sentido de lo humano y se fragmenta, en la violencia de ser más. Venimos de las sombras, fuimos anunciados en un poema. Una palabras entrelazada al ser. Vinagre y maleza, hondas y nuevas preocupaciones. Palabras destinadas a lo más profundo del hombre. Exquisito néctar olvidado. Antigua mutación, donde el hombre, abierta sed, hambre desesperada, hechizado por un pedazo de pan, pierde sus alas. Pierde, por una jarra de agua envenenada, la nobleza del vuelo. TODO PARECIDO CON LA REALIDAD ES VERDAD, POR LO TANTO FICCIÓN. Del Libro "Grupo Cero, ese imposible y Psicoanálisis del líder" de Miguel Oscar Menassa. Editorial Grupo Cero (2ª Edición 1993).

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1 EXTREMO DE LO HUMANO I

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19509 <DIV align=center><A href="http://1.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SlBhw3OzyKI/AAAAAAAAASA/Zw70EtHzu_M/s1600-h/DSC02412+-+Ladrones+en+la+cueva.JPG">ARTISTAS DEL VÉRTIGO.</A> Sábados 3 y 10 de octubre de 2009.</DIV> <DIV align=center> REVISTA DE POESÍA DE LOS TALLERES GRUPO CERO </DIV> <DIV align=center> COORDINADOS POR CARMEN SALAMANCA</DIV> <DIV align=center> TODOS LOS CUADROS SON DEL PINTOR MOM</DIV> <DIV align=center>(Miguel Oscar Menassa) </DIV> <DIV align=center> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391260912057986434 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 322px; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StGbPEKqLYI/AAAAAAAAAWA/N7YRqo8JFqs/s400/DSC00262+-+El+poeta+y+el+oro.jpg" border=0> El poeta y el oro <DIV align=center></DIV> <DIV align=left>HORIZONTE El fuelle de tus ojos espolvorea sobre la tarde lentos atardeceres. Entre el liquido dorado de la mañana sobre tu cuerpo y el barro de una silueta oculta bajo la noche está la libertad ambicionada. Pisadas de huestes en los espejos enhebrando instantes de olvido en el horizonte de tus labios. Cruz González Cardeñosa Taller: Sábados 17:00 h AÚN EXISTEN LAS ALTURAS Miniaturas de papel con el corazón abierto y el ansia insatisfecha, rasgadas por la incertidumbre que desgasta los años y maldice la temperatura, cohabitan aterradas en las alturas. Victoriosas lindes de atrocidad, desmontan al rival cuando, casi sin fuerzas, el cuerpo destila milagro se descompone en existencia, y parte, ya sin rumbo, hacia la sorda fragancia del destino. Magdalena Salamanca Taller sábado a las 17 h. </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391261123840246754 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 323px; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StGbbZHfA-I/AAAAAAAAAWQ/IL9phottJsY/s400/DSC03772+-+Tango+II.jpg" border=0> Tango II NO LO DIRÉ Los vi enredándose bajo la atenta mirada de la noche. Cómplices de sus caricias, ahuyentaban tempestades salvajes y caían en cada suspiro para volver a empezar. Ella y él, volcaban sus pieles a la estela profunda que gobernaban los impulsos. Queriendo arrebatar sus curvas, mordía sus caderas y aterrizaba en sus manos en forma de canción. Venían de lejos y nadie los conocía, la necesidad térmica del momento estalló recién a la mañana siguiente cuando todo era azul y blanco, en tu mirada. Leandro Briscioli Taller: sábado 14:45 hs NO LO DIRÍA A un río lo llamaban Carlos, y tú, que no eres río, ni piedra, ni fruto, ni árbol, vienes con voz expatriada, vienes con una estrella, que flota en el verde rumor del agua. Si un alarde vano, del destino, hiciera que yo pudiera nombrarla, no lo diría. Prefiero dejar, al poeta, la última palabra. Antonia López Taller: sábados 14,45h <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391260840355345650 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 325px; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StGbK5DatPI/AAAAAAAAAV4/VZuKYqgfXYM/s400/DSC00186+-+Desliz%C3%A1ndome+sobre+tu+piel.jpg" border=0> Deslizándome sobre tu piel AÚN A RIESGO .... Aún a riesgo de ser llevado ante un tribunal, te diré que en este territorio, los mantos negros no tienen lugar donde cobijarse, ni están protegidos por un articulado de vírgenes mirando con deseo a los burócratas. Así que te reto, a me digas cuado te olvidaste siquiera de olvidarme. Te convoco a que muestres tus alas de pájaro infiel, a que no ocultes tu infinita extrañeza al tocar a un humano. Te abrazo y te dejo seguir corriente abajo. Nos veremos en la hoja en blanco. Hernán Kozak Taller sábado a las 17 h. TRAS EL CRISTAL “Donde no hay justicia es peligroso tener razón”.Quevedo Arrogantes figuras de la noche que burbujeando lujuria a las estrellas, arrastráis poder, carne y sexo por desatinadas veredas. Escultores de arabescos palacios, príncipes de tierras mudas, violadores del verso divinizados por una pérfida caricia. Vosotros, soñadores de un crepúsculo duradero, indiferentes al amor, despojados de la lira posareis diligentes vuestra mano desde el ventanal de un tren, despidiendo a ese ensueño que llamáis Osadía. Ana Velasco Taller: Sábados 14:45 h. <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391262930458600034 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 328px; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StGdEjS3YmI/AAAAAAAAAWo/S63V671hthk/s400/DSC03808+-+Fiesta+de+San+Valent%C3%ADn.jpg" border=0> Fiesta de San Valentín EROTISMO DE LA PALABRA LABERINTO Cuatro estrofas mudándose en la pérdida. Cuatro aproximaciones bajo la tierra de los simulacros. Han abierto los azufres y el zinc del amanecer. ¡Qué tristeza me persigue! No sé donde he saltado, ni en qué mar estoy nadando. La luz de los destellos se inmiscuye, revoletea para calar una sonrisa a toda costa, estrechar una estrella con su obligación de noche. Marcho con la pluma del desvelo como cuando se seca una pena irrecuperable. Paso al final del suburbio y no descubro el final. Afiebrada voz, no encuentro tu nombre, he alumbrado mis reflejos, cantado sobre el zinc con las cucharas necesarias. Oh, golfos de cambios amontonados. Perpetúo el canto, perpetua la garganta con sus metrallas. Clémence Loonis Taller sábado a las 17 h. <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391260761365770610 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 323px; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StGbGSy1cXI/AAAAAAAAAVw/kUmpijR1fl4/s400/DSC00185+-+Camello+descansando.jpg" border=0> Camello descansando TRAS EL CRISTAL Vertiente acompasada, desvías el sentido opuesto de la palabra para romper a gritos un profundo amanecer. Te busco entre notas musicales y, cuando te encuentro, estallan las neuronas del tiempo para arrancarle un fragmento hiriente, filoso y nocturno. En el cristal, se refleja tu sonrisa, esa inquietante posibilidad de ser otro en varios y ese temor, rompe todos los silencios aturdidos y desesperados. Hoy no tengo rivales, entre el amor y la locura, sólo tus cuerdas me pueden hacer respirar. Leandro Briscioli Taller: sábado 14:45h AÚN EXISTEN LAS ALTURAS” Existen las grandes avenidas con sonoros reclamos y cercos a lo verde de la aurora. Aunque quizás si los ruidos no estallan en nosotros y sin estampar sobre la noche su sombra quedan suspendidos en el aire sobre un interminable mar tal vez conseguiríamos oír alguna estrella navegante de rutas inescrutables que por alguna torpeza se dejara caer. Aún existen las alturas de la voz los quiebros al olvido y los pasos para atrás del tango. Aún es posible dibujar en el agua la huella de tu nombre, el sincopado rastro de una luz perdiéndose en tus manos. Cruz González Cardeñosa Taller: Sábados 17:00 h <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391261047417499778 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 327px; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StGbW8a4cII/AAAAAAAAAWI/dPfKLu_z_Mg/s400/DSC03771+-+La+bella+durmiente.jpg" border=0>La bella durmiente AUN EXISTEN LAS ALTURAS En lo inesperado de la respiración entre las piedras. Lejos del silencio, muerto de espanto, ante la piel. Él me contó su historia de abandono y miseria, de un accidente brutal entre las garras de gente que no hablaba el idioma animal. Ella ganándole unos centímetros a la vida, inventando el color entre sus manos y su cuerpo, golpeados por la hoja del tiempo, me dijo que no quería que a nadie le pasara. “ Es muy difícil vivir así”. Esa sencillez de hablar con las palabras, ese deseo de distanciarse de fachadas, disimulos, sonrisas fingidas, lagrimas de teatro, manifestaciones intentando llegar donde nunca estuvieron, esa ternura tendida en la cama de la tristeza, ese no querer que nadie pueda repetir tanto dolor, me hizo ver que ella, mientras decidía quedarse o buscar en ningún lugar , caminaba por las alturas mas altas de la humanidad. Hernán Kozak Taller sábado a las 17 h. TRAS EL CRISTAL “Donde no hay justicia es peligroso tener razón”.Quevedo Arrogantes figuras de la noche que burbujeando lujuria a las estrellas, arrastráis poder, carne y sexo por desatinadas veredas. Escultores de arabescos palacios, príncipes de tierras mudas, violadores del verso divinizados por una pérfida caricia. Vosotros, soñadores de un crepúsculo duradero, indiferentes al amor, despojados de la lira posareis diligentes vuestra mano desde el ventanal de un tren, despidiendo a ese ensueño que llamáis Osadía. Ana Velasco Taller: Sábados 14:45 h.

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21097 <embed src="http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf" quality="high" pluginspage="http://www.macromedia.com/go/getflashplayer" type="application/x-shockwave-flash" width="280" height="230" flashvars="height=230&width=280&file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/htpsicoanalisis@helloworld-com/46684.jpg&id=htpsicoanalisis@helloworld-com/46684&autostart=false&shownavigation=true&repeat=false"></embed> <div><div style="text-align: center; ">Taller de escritura miércoles 14 de Octubre de 2009</div><div style="text-align: center; "> </div><div style="text-align: center; ">El enfermo imaginario, Moliere</div><div style="text-align: justify; "> </div><div style="text-align: center; ">La acción, en París, en 1673.<o:p></o:p> ACTO PRIMERO<o:p></o:p> ESCENA PRIMERA<o:p></o:p> ARGAN, solo en su alcoba y sentado a una mesa, ajusta con guitones las cuentas del boticario. Conversando consigo mismo, platica de este modo:<o:p></o:p> <div style="text-align: justify; ">ARGAN. -Tres y dos cinco, y cinco, diez, y diez más, veinte... Tres y dos cinco. </div><div style="text-align: justify; ">"ltem, el día 24, una ayuda estimulante, preparatoria y emoliente, para ablandar, humedecer y refrescar las entrañas del señor." Lo que más me agrada de Fleurant, mi boticario, es su cortesía:</div><div style="text-align: justify; ">"Las entrañas del señor, seis reales." Pero eso no basta, amigo mío: a más de correcto, es preciso ser razonable y no desplumar a los pacientes. ¡Seis reales por una lavativa!... Ya sabéis cuánto me satisface complaceros; pero como en ocasiones anteriores me las habéis cobrado a cuatro reales, y en lenguaje de boticario cuando se dice veinte hay que entender diez, pongamos dos reales... </div><div style="text-align: justify; ">"Item, en el mismo día, según prescripción, una buena ayuda detersiva, compuesta de catalicón doble, ruibarbo, miel rosada y otros, para barrer, lavar y dejar limpio el bajo vientre del señor, seis reales." Con su permiso, abonaremos sólo dos. </div><div style="text-align: justify; ">"Item, en el mismo día anochecido, un jarabe hepático, soporífero y soñoliento, destinado a dormir al señor, siete reales." De esta partida no me puedo quejar, porque, en efecto, dormí a pierna suelta... </div><div style="text-align: justify; ">"Item, el día 25, una excelente pócima purgante, corroborante, compuesta de oasis fresco, sen levantino y otros, según receta del señor Purgon, destinada a expulsar y evacuar, la bilis del señor, dieciocho reales." ¡Ah, mi señor Fleurant, esto es ya una burla! Hay que tener consideración con los enfermos, de los cuales vivís; y como el señor Purgon no os habrá ordenado que pongáis dieciocho reales, cargaremos tan sólo doce, si no os molesta. </div><div style="text-align: justify; ">"Item, en el mismo día, una poción anodina y astringente, para procurar reposo al señor, seis reales." Bien...</div><div style="text-align: justify; "> "Item, el día 26, una ayuda carminativa para expulsar las ventosidades del señor, siete reales." Tres, señor Fleurant. </div><div style="text-align: justify; ">"ltem, la misma ayuda, repetida por la tarde, siete reales." Tres... </div><div style="text-align: justify; ">"Item, el día 27, un preparado enérgico, para estimular la expulsión y limpiar de males humores al señor, doce reales." Doce... Celebro que hayáis razonado en esta ocasión. </div><div style="text-align: justify; ">"Item, en el día 28, una toma de suero clarificado y azucarado, para dulcificar, lenificar, atemperar y refrescar la sangre del señor, veinte." Diez... </div><div style="text-align: justify; ">"Item, una poción cordial y preservativa, compuesta de doce gramos de bezoar, jarabes de limón y granada y otras hierbas, según prescripción, veinte reales." ¡Poco a poco, señor Fleurant!... ¡Abusando de este modo, no habrá nadie que quiera estar enfermo!... Conformaos con doce reales... Tres y dos cinco, y cinco, diez, y diez, veinte... Doscientos veintitrés reales, cuarenta céntimos y treinta maravedises. Resulta, pues, que en el mes corriente he tomado... una, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho y nueve medicinas; más una, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez, once y doce lavativas; mientras que en el mes anterior fueron doce medicinas y veinte ayudas. ¡Ahora me explico por qué no me encuentro este mes tan bien como el pasado! Se lo diré a Purgon para que me regularice el tratamiento... ¡A ver! Que se lleven todo esto de aquí... ¿No hay nadie?... ¡Por más que digo, siempre me han de dejar solo!... ¡No hay manera de conseguir que estén en su puesto! (Toca una campanilla.) Ellos que no atienden, y esta campanilla que no suena bastante... (Vuelve a tocar.)¡Nada! (Toca.) ¡Están sordos!... ¡Antonia! (Toca.) ¡Como si no llamara!... ¡Perros! ¡Granujas! (Toca de nuevo.) ¡Me da una rabia! (Deja la campanilla y grita.) ¡Tilín, tilín, tilín! ¡Pícaros de todos los diablos! ¿Es posible que abandonen de este modo a un pobre enfermo? ¡Tilín, tilín, tilín!... ¡Cabe nada más lastimoso! ¡Tilín, tilín, tilín! ¡Dios mío, me dejan morir solo! ¡Tilín, tilín, tilín!</div><o:p></o:p> ESCENA II<o:p></o:p> ANTONIA (Entrando). - ¡Ya va!<o:p></o:p> ARGAN. - ¡Ah, perra!<o:p></o:p> ANTONIA (Fingiendo haberse dado un golpe en la frente).- ¡Malhaya vuestras impaciencias!… De tal modo la aturrulláis a una, que a poco si me dejo los sesos en el quicio de un postigo.<o:p></o:p> ARGAN (Furioso) -¡Traidora!<o:p></o:p> ANTONIA (Sin dejar de quejarse Para interrumpirle e impedir que grite). - ¡Ay!<o:p></o:p> ARGAN. - Hace…<o:p></o:p> ANTONIA. - ¡Ay!<o:p></o:p> ARGAN. - ¡Hace una hora…<o:p></o:p> ANTONIA. - ¡Ay, ay!<o:p></o:p> ARGAN. - …que me has abandonado!<o:p></o:p> ANTONIA. - ¡Ay!<o:p></o:p> ARGAN. - ¡Calla, granuja, y déjame que te reprenda!<o:p></o:p> ANTONIA. - ¡Eso es!... Encima de lo que me he hecho...<o:p></o:p> ARGAN.- ¡Tú me has hecho a mi desgañitarme, carroña!<o:p></o:p> ANTONIA. - Y yo me he roto la cabeza; váyase una cosa por la otra. Estamos en paz.<o:p></o:p> ARGAN. - ¡Cómo, infame!<o:p></o:p> ANTONIA. - Si continuáis regañándome, lloro.<o:p></o:p> ARGAN. - ¡Abandonarme así!<o:p></o:p> ANTONIA (Insistiendo en su propósito de no dejarle hablar). - ¡Ay, ay, ay!<o:p></o:p> ARGAN. - ¡Lo que tú pretendes, perra!…<o:p></o:p> ANTONIA. - ¡Ay, ay!<o:p></o:p> ARGAN. ¿Pero no he de tener ni la satisfacción de reñirte?<o:p></o:p> ANTONIA. - ¡Reñid, reñid hasta que os hartéis!<o:p></o:p> ARGAN. - ¡Si no me dejas, ladrona! ¡Si me interrumpes a cada palabra!<o:p></o:p> ANTONIA. - Si vos tenéis la satisfacción de reñir, ¿por qué no he de tener yo la de llorar? A cada uno lo suyo ¡Ay, ay!<o:p></o:p> ARGAN. - ¡Habrá que aguantarse!... Quítame esto, granuja, quítame esto. (Se levanta.) ¿Me ha hecho bastante operación la lavativa?<o:p></o:p> ANTONIA. - ¿La lavativa?<o:p></o:p> ARGAN. - Si. ¿He echado mucha bilis?<o:p></o:p> ANTONIA. - ¡A mí qué me importa! Eso no es cuenta mía; eso se queda para el señor Fleurant. Él es el que debe meter la nariz, ya que es él quien cobra las ganancias.<o:p></o:p> ARGAN. - Que me tengan preparada una taza de caldo para tomarla con la poción que me toca ahora.<o:p></o:p> ANTONIA. - ¡Bien se divierten a vuestra costa los señores Fleurant y Purgon! Han encontrado una vaca y la ordeñan a gusto. Quisiera yo saber qué enfermedad es la vuestra, que necesita de tantos remedios.<o:p></o:p> ARGAN. - ¡Calla, ignorante! ¿Quién eres tú para, criticar las prescripciones de la medicina?. . . Ve a llamar a mi hija Angélica, que tengo que hablarle.<o:p></o:p> ANTONIA.- Aquí viene. Parece que ha adivinado vuestros deseos.<o:p></o:p> ESCENA III<o:p></o:p> ARGAN, ANGÉLICA y ANTONIA<o:p></o:p> ARGAN. -Acércate, Angélica. Llegas a tiempo, que quiero hablarte.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -Ya os escucho.<o:p></o:p> ARGAN (Corriendo a sentarse en el bacín). - Aguarda dame el bastón. Vuelvo al instante.<o:p></o:p> ANTONIA (Riéndose de él). - ¡Corra, corra, señor! ¡Lo que nos da que hacer el señor Fleurant!<o:p></o:p> ESCENA IV<o:p></o:p> ANGÉLICA y ANTONIA<o:p></o:p> ANGÉLICA (Mirándola lánguidamente y en tono confidencial). - ¡Antonia!<o:p></o:p> ANTONIA. - ¿Qué?<o:p></o:p> ANGÉLICA. - Mírame.<o:p></o:p> ANTONIA. -Ya os miro. ¿Qué hay?<o:p></o:p> ANGÉLICA. - ¡Antonia!<o:p></o:p> ANTONIA. - ¿Qué hay con tanto Antonia?<o:p></o:p> ANGÉLICA. - ¿No adivinas de lo que quiero hablarte?<o:p></o:p> ANTONIA. -Me figuro que será de vuestro pretendiente; hace seis días que no habláis de otra cosa.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -Pues si lo sabes, ¿por qué no te apresuras a hablarme de él y me ahorras la vergüenza de ser yo quien te saque la conversación?<o:p></o:p> ANTONIA. -Si no me dais tiempo.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -Es verdad. Te confieso que no me cansaría de hablar de él, y aprovecho todas las ocasiones para abrirte mi corazón. Dime, ¿repruebas tú mi enamoramiento?<o:p></o:p> ANTONIA. - Ya me guardaría.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -¿Hago mal abandonándome a tan deliciosas emociones?<o:p></o:p> ANTONIA.- ¿Quién dice eso?<o:p></o:p> ANGÉLICA. -¿Tú crees que yo debiera mostrarme insensible a las ternuras de su pasión?<o:p></o:p> ANTONIA. -De ningún modo.<o:p></o:p> ANGÉLICA. - ¿Y no te parece a ti, como a mí, que algo de providencial, algo... dispuesto así por el destino, en la forma imprevista de conocernos?<o:p></o:p> ANTONIA. - Sí.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -Y el hecho de tomar mi defensa sin conocerme, ¿no es digno de un caballero?<o:p></o:p> ANTONIA. - Sí.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -De un hombre generoso.<o:p></o:p> ANTONIA. - Conformes.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -¿Y la gallardía con que lo hizo?<o:p></o:p> ANTONIA. -Es cierto.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -¿Y es o no un buen mozo?<o:p></o:p> ANTONIA. -Sí que lo es.<o:p></o:p> ANGÉLICA. - Arrogante.<o:p></o:p> ANTONIA. - Sin duda.<o:p></o:p> ANGÉLICA. - Que en sus palabras, como en sus actos, tiene una distinción.<o:p></o:p> ANTONIA. - Seguramente.<o:p></o:p> ANGÉLICA. - ¿Y puede oírse lenguaje más apasionado que el suyo?<o:p></o:p> ANTONIA. - Es verdad.<o:p></o:p> ANGÉLICA. - ¿Y hay nada más enojoso que este recluimiento en que me tienen, privada de corresponder a los impulsos de esta mutua pasión, que el cielo nos inspira?<o:p></o:p> ANTONIA. -Tenéis razón.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -Pero ¿tú crees, Antonia, que me quiere tanto como dice?<o:p></o:p> ANTONIA. -¡Cualquiera sabe! En cuestión de amores hay que andar siempre con cautela, porque el fingimiento semeja mucho a la verdad. Yo he visto algunos farsantes que lo remedan a maravilla.<o:p></o:p> ANGÉLICA. - ¿Qué estás diciendo, Antonia? Hablando como él habla, ¿sería posible que mintiera?<o:p></o:p> ANTONIA. - De todos modos, bien pronto podréis salir de dudas. En la carta de ayer os dice que está decidido a pedir vuestra mano; este es el camino; esa es la prueba más palpable de la veracidad de sus palabras.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -Si me ha engañado, no volveré a creer jamás en ningún hombre.<o:p></o:p> ANTONIA. -Ya vuelve vuestro padre.<o:p></o:p> ESCENA V<o:p></o:p> ARGAN, ANGÉLICA y ANTONIA<o:p></o:p> ARGAN (Sentándose). -Ahora, hija mía, te voy a dar una noticia que seguramente te tomará de nuevas. Me han pedido tu mano. ¿Qué es eso?... ¿Te ríes? Bien mirado, no puede imaginarse noticia más halagüeña para una joven... ¡Oh, naturaleza! Ya veo bien claro que no tengo para qué preguntarte si te quieres casar.<o:p></o:p> ANGÉLICA. - Mi único deseo es obedeceros, padre mío.<o:p></o:p> ARGAN. -Me complace esa sumisión. Hemos ultimado el asunto y ya estás prometida.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -Acataré a ojos cerrados vuestra voluntad, padre mío.<o:p></o:p> ARGAN. -Tu madrastra pretendía que tú y Luisa, hermana menor, entrarais en un convento. Desde hace tiempo ese era su propósito.<o:p></o:p> ANTONIA. (Bajo) -¡Su razón tiene la muy bribona!<o:p></o:p> ARGAN. (Continuando.) -Por lo cual se negaba al ahora a autorizar este matrimonio; pero he logrado reducirla y dar mi palabra.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -¡Cuánto tengo que agradecer a vuestras bondades, padre mío!<o:p></o:p> ANTONIA. -Seguramente, ésta es la acción más cuerda de vuestra vida.<o:p></o:p> ARGAN. -Aun no conozco a tu futuro; pero me afirman que quedaré satisfecho y tú también.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -Seguramente, padre mío.<o:p></o:p> ARGAN. -¿Cómo? ¿Tú le has visto?<o:p></o:p> ANGÉLICA. -Puesto que vuestro consentimiento me autoriza a abriros mi corazón, no os ocultaré que hace seis días el azar nos puso frente a frente, y que la petición que os han hecho es consecuencia de una inclinación mutua, experimentada desde el primer instante.<o:p></o:p> ARGAN. -No me habían dicho nada, pero me alegro, porque más vale que sea así. Según parece, se trata de un buen mozo.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -Sí, padre mío.<o:p></o:p> ARGAN. -Arrogante.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -Sí.<o:p></o:p> ARGAN. -De aspecto simpático.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -Ya lo creo.<o:p></o:p> ARGAN. -De fisonomía franca.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -Muy franca.<o:p></o:p> ARGAN. -Digno y juicioso.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -Precisamente.<o:p></o:p> ARGAN. -Honrado.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -Como el que más.<o:p></o:p> ARGAN. -Que habla el latín y el griego a maravilla.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -Eso no lo sabía yo.<o:p></o:p> ARGAN. -Y que dentro de tres días será recibido de médico.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -¿Médica, padre mío?<o:p></o:p> ARGAN. -Sí, ¿tampoco lo sabías?<o:p></o:p> ANGÉLICA. -No. ¿Quién os lo ha dicho?<o:p></o:p> ARGAN. -El señor Purgon.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -¿Lo conoce el señor Purgon?<o:p></o:p> ARGAN. -¡Vaya una pregunta! No lo ha de conocer, si es su sobrino.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -¿Cleonte sobrino de Purgon?<o:p></o:p> ARGAN. -¿Quién es ese Cleonte? Hablamos del joven que ha pedido tu mano.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -¡Claro!<o:p></o:p> ARGAN. -Que es sobrino del señor Purgon e hijo de su cuñado, el señor Diafoirus, médico también. Ese joven se llama Tomás: Tomás Diafoirus, y no Cleonte. Con él es con quien hemos acordado esta mañana tu boda, entre el señor Purgon, Fleurant y yo. Mañana mismo vendrá el padre a hacer la presentación de tu futuro. Pero ¡qué es eso? ¿Por qué pones esa cara de asombro?<o:p></o:p> ANGÉLICA. -Porque vos hablabais de una persona y yo me refería a otra.<o:p></o:p> ANTONIA. -¡Eso es una burla! Teniendo la fortuna que tenéis, ¡seríais capaz de casar a vuestra hija con un médico?<o:p></o:p> ARGAN. -¿Quién te mete a ti donde no te llaman, imprudente?<o:p></o:p> ANTONIA. -¡Calma! ¿Por qué no hemos de discutir sin acaloramientos? Hablemos tranquilamente. ¿Qué razones habéis tenido para consentir ese matrimonio?<o:p></o:p> ARGAN. -La razón de que, encontrándome enfermo -porque yo estoy enfermo-, quiero tener un hijo médico, pariente de médicos, para que entre todos busquen remedios a mi enfermedad. Quiero tener en mi familia el manantial de recursos que me es tan necesario; quien me observe y me recete.<o:p></o:p> ANTONIA. -Eso es ponerse en razón. Cuando se discute pacíficamente, da gusto. Pero con la mano sobre el corazón, señor, ¿es verdad que estáis enfermo?<o:p></o:p> ARGAN. -¡Cómo , granuja! ¿Qué si estoy enfermo?… ¿Si estoy malo, insolente?<o:p></o:p> ANTONIA. -Conforme, señor; estáis malo. No vayamos a pelearnos por eso. Estáis muy malo, lo reconozco; mucho más malo de lo que os podéis figurar, estamos de acuerdo. Pero vuestra hija, al casarse, debe tener un marido para ella, y estando buena y sana, ¿qué necesidad hay de casarla con un médico?<o:p></o:p> ARGAN. -Si el médico es para mí. Una buena hija debe sentirse dichosa casándose con un hombre que pueda ser útil a la salud de su padre.<o:p></o:p> ANTONIA. -¿ Me permitís, señor, que os dé un consejo leal?<o:p></o:p> ARGAN. - ¿Qué consejo es ése?<o:p></o:p> ANTONIA -No volváis a pensar en ese matrimonio.<o:p></o:p> ARGAN. -¿Por qué?<o:p></o:p> ANTONIA. -Porque vuestra hija no consentirá con él.<o:p></o:p> ARGAN. -¿Que no consentirá?<o:p></o:p> ANTONIA. -No.<o:p></o:p> ARGAN. -¿Mi hija?<o:p></o:p> ANTONIA. -Vuestra hija, que no quiere oír habla del señor Diafoirus, ni de su hijo, ni de ninguno de los Diafoirus que andan por el mundo.<o:p></o:p> ARGAN. -Pues yo sí. Además, esa boda es un gran partido. El señor Diafoirus no tiene más hijo ni heredero que ese; y el señor Purgon, que es soltero, lega en favor de ese matrimonio sus ocho mil duros de renta.<o:p></o:p> ANTONIA. -¡La de gente que habrá matado para hacerse tan rico!<o:p></o:p> ARGAN. -Ocho mil duros de renta es una cantidad muy respetable; y unida al caudal del señor Diafoirus...<o:p></o:p> ANTONIA. -Sí, sí. Todo eso está muy bien; pero yo insisto, y os lo vuelvo a repetir, en que le busquéis otro marido. No nació vuestra hija para ser la señora de Diafoirus.<o:p></o:p> ARGAN. -¡Pues yo quiero que lo sea!<o:p></o:p> ANTONIA. - ¡Bah! ¡No digáis eso!<o:p></o:p> ARGAN. - ¡Cómo que no lo diga!<o:p></o:p> ANTONIA. -¡No!<o:p></o:p> ARGAN. -¿Y por qué no lo he de decir?<o:p></o:p> ANTONIA. -Porque pensarán que no sabéis lo que os decís.<o:p></o:p> ARGAN. -¡Que piensen lo que quieran; pero ella ha de cumplir la palabra que yo he dado!<o:p></o:p> ANTONIA. -Estoy segura que no.<o:p></o:p> ARGAN. -La obligaré.<o:p></o:p> ANTONIA. -Será inútil.<o:p></o:p> ARGAN. -¡Pues se casará o la meteré en un convento!<o:p></o:p> ANTONIA. -¿Vos?<o:p></o:p> ARGAN. -¡Yo!<o:p></o:p> ANTONIA. -¡Bah!<o:p></o:p> ARGAN. -¿Qué es eso de ¡bah!?<o:p></o:p> ANTONIA. -Que no la meteréis en ningún convento.<o:p></o:p> ARGAN. -¿Que no la meteré en un convento?<o:p></o:p> ANTONIA. -No.<o:p></o:p> ARGAN. -¿Que no?<o:p></o:p> ANTONIA. -No.<o:p></o:p> ARGAN. -¡Esto sí que tiene gracia! De manera que, queriéndolo yo mismo, no meteré a mi hija en un convento.<o:p></o:p> ANTONIA. -Os digo que no.<o:p></o:p> ARGAN. -¿Quién me lo iba a impedir?<o:p></o:p> ANTONIA. -Vos mismo.<o:p></o:p> ARGAN. -¿Yo?<o:p></o:p> ANTONIA. -Vos, que no podréis tener tan mal corazón.<o:p></o:p> ARGAN. -¡Pues lo tendré!<o:p></o:p> ANTONIA. -¡Esa es grilla!<o:p></o:p> ARGAN. -¡Yo no hablo en chanza!<o:p></o:p> ANTONIA. -Os entrará la ternura paternal.<o:p></o:p> ARGAN. -¡Pues no me entrará!<o:p></o:p> ANTONIA. -Un par de lagrimitas, echándoos los brazos al cuello, y un "papaíto mío" dicho con requiebro, bastarán para desarmaros.<o:p></o:p> ARGAN. -Todo eso será inútil.<o:p></o:p> ANTONIA. -¿A que no?<o:p></o:p> ARGAN. -Te repito que no desistiré por nada.<o:p></o:p> ANTONIA. -¡Pamplinas!<o:p></o:p> ARGAN. -¡No me digas pamplinas!<o:p></o:p> ANTONIA. -Os conozco, señor, y sé que sos bueno por naturaleza.<o:p></o:p> ARGAN (Indignado.) - ¡Yo no soy bueno, y seré malo, cuando me dé la gana!<o:p></o:p> ANTONIA. -No os encolericéis, señor. Acordaos de que estáis enfermo.<o:p></o:p> ARGAN. -Le ordeno, terminantemente, que se disponga a casarse con quien yo le diga.<o:p></o:p> ANTONIA. -Pues yo le prohibo en absoluto que lo haga.<o:p></o:p> ARGAN. -Pero, ¿en qué país vivimos? ¿Qué audacia es ésta de atreverse una pícara de sirvienta a hablar de ese modo a su amo?<o:p></o:p> ANTONIA. -Cuando un amo no sabe lo que hace, una sirvienta con juicio tiene derecho a enmendarle la plana.<o:p></o:p> ARGAN (Lanzándose sobre ella.) -¡Te voy a apabullar por insolente!<o:p></o:p> ANTONIA (Huyendo.) -¡Tengo la obligación de impedir que mis señores se deshonren!<o:p></o:p> ARGAN (Iracundo, enarbola el bastón y corre tras ella, que se escuda rodeando el sillón.) ¡Ven, ven, que yo te enseñaré a hablar!<o:p></o:p> ANTONIA (Dando vueltas alrededor del sillón.) -¡Me interesa que no hagáis locuras!<o:p></o:p> ARGAN (Siempre tras ella.) -¡Perra!<o:p></o:p> ANTONIA. -No consentiré jamás en ese matrimonio.<o:p></o:p> ARGAN. -¡Trapacera!<o:p></o:p> ANTONIA. -No quiero que sea la mujer de ese Tomás Diafoirus.<o:p></o:p> ARGAN. -¡Carroña!<o:p></o:p> ANTONIA. -Y ella me hará más caso a mí que a vos.<o:p></o:p> ARGAN. -¡Angélica, sujétame a esa pícara!<o:p></o:p> ANGÉLICA. -¡Vamos, padre, que os vais a poner malo!<o:p></o:p> ARGAN. -¡Si no la sujetas te maldigo!<o:p></o:p> ANTONIA. -Y yo, si os obedece, la desheredo.<o:p></o:p> ARGAN (Dejándose caer en un sillón, rendido de correr tras ella.) -¡Ay, no puedo más!... ¡Esto me costará la vida!<o:p></o:p> ESCENA VI<o:p></o:p> BELISA, ANGÉLICA, ANTONIA y ARGAN<o:p></o:p> ARGAN. -¡Ay, esposa mía, acércate!<o:p></o:p> BELISA. -¿Qué tienes, pobrecito mío?<o:p></o:p> ARGAN. -¡Socórreme!<o:p></o:p> BELISA. -¿Qué es eso? ¿Qué es lo que te pasa, hijito mío?<o:p></o:p> ARGAN. -¡Chacha mía!<o:p></o:p> BELISA. -Querido.<o:p></o:p> ARGAN. -Me han encolerizado.<o:p></o:p> BELISA. -¿De veras, maridín mío? ¿Y cómo ha sido eso, tesoro?<o:p></o:p> ARGAN. -¡Esa pillastre de Antonia, que cada día es más insolente!<o:p></o:p> BELISA. -No te excites.<o:p></o:p> ARGAN. -¡Me ha enrabiado, chachina!<o:p></o:p> BELISA. -Calma, hijo mío.<o:p></o:p> ARGAN. -Hace una hora que me lleva la contraria en todos mis propósitos.<o:p></o:p> BELISA. -Vamos, vamos, cálmate.<o:p></o:p> ARGAN. -¡Y ha tenido la avilantez de decirme no estoy enfermo!<o:p></o:p> BELISA. -¡Qué impertinencia!<o:p></o:p> ARGAN. -Ya la Conoces, corazón mío.<o:p></o:p> BELISA. -Sí, entrañas; ha hecho muy mal.<o:p></o:p> ARGAN. -Esa pícara será la causa de mi muerte, amor mío.<o:p></o:p> BELISA. -¡Bah, bah!<o:p></o:p> ARGAN. -¡Por Su culpa tengo siempre el saco de la bilis rebosando!<o:p></o:p> BELISA. -No te enfurezcas de ese modo.<o:p></o:p> ARGAN. -Hace no sé el tiempo que te repito que le des la cuenta.<o:p></o:p> BELISA. -Por Dios, hijo mío; no hay sirviente que no tenga defectos, y muchas veces hay que soportarles lo malo en gracia de lo bueno. Esta es hábil, cuidadosa, diligente y, sobre todo, fiel. Ya sabes cuántas precauciones hay que tomar antes de admitir gente nueva. ¡Antonia!<o:p></o:p> ANTONIA. -Señora.<o:p></o:p> BELISA. -¿Por qué enojas a mi marido?<o:p></o:p> ANTONIA (Con acento dulce.) -¿Yo, señora? No me explico lo que decís, porque no vive una más que para dar gusto, en todo al señor.<o:p></o:p> ARGAN. -¡La muy traidora!<o:p></o:p> ANTONIA. -Me decía que quiere casar a su hija con el hijo del señor Diafoirus, y yo le contestaba que el partido es excelente; pero que me parecía mejor que la metiera en un convento.<o:p></o:p> BELISA. -No hay motivos para que te enfades por eso; me parece que tiene razón.<o:p></o:p> ARGAN. -¡No la creas, amor mío! ¡Es una malvada, que acaba de decirme mil insolencias!<o:p></o:p> BELISA. -Te creo, amigo mío... Vamos, siéntate. Escucha, Antonia: si vuelves a enojar a mi marido, te planto en la calle... Tráeme su capotón enguatado y las almohadas, que voy a acomodarle en su sillón... Estás no sé cómo. Toma; encasquétate bien el gorro hasta las orejas, que no hay nada que acatarre tanto como el aire en los oídos.<o:p></o:p> ARGAN. -¡Cuánto tengo que agradecerte, chacha mía, por los cuidados que te tomas conmigo!<o:p></o:p> BELISA. -(Acomodándole las almohadas.) -Levanta un poco que te remeta bien. Una a cada lado, otra en la espalda y otra para que reclines la cabeza.<o:p></o:p> ANTONIA. -(Dándole un almohadazo en la cabeza y escapando.) -Y ésta, para resguardaros del relente.<o:p></o:p> ARGAN. -(Levantándose iracundo y tirándole todas las almohadas a Antonia.) -¡Quieres asfixiarme, bribona!<o:p></o:p> BELISA. -¿Qué es eso? ¿Qué ocurre ahora?<o:p></o:p> ARGAN (Muy abatido, dejándose caer en el sillón.) -¡Ay, ay! ... ¡No puedo más!<o:p></o:p> BELISA. -¿ Por qué te exaltas de ese modo? Seguramente no ha tenido intención de molestarte.<o:p></o:p> ARGAN. -Tú no conoces, amor mío, las truhanerías de esa malvada. . . Ha logrado sacarme de quicio, y tendré que tomar lo menos ocho medicamentos y doce lavativas para reponerme.<o:p></o:p> BELISA. -Vamos, vamos, chiquito; sosiégate un poco.<o:p></o:p> ARGAN. -Tú eres mi único consuelo, vida mía.<o:p></o:p> BELISA. -¡Pobre hijito mío!<o:p></o:p> ARGAN. -Para recompensar tanta amorosa solicitud, ya te he dicho, corazón mío, que deseo hacer testamentó.<o:p></o:p> BELISA. -¡Ay, querido mío; te ruego que no haeblemos de eso! De tal modo me horroriza esa idea, que la sola palabra testamento me hace estremecer de angustia.<o:p></o:p> ARGAN. -Te dije que avisaras a tu notario.<o:p></o:p> BELISA. -Vino conmigo, y ahí aguarda.<o:p></o:p> ARGAN. -Hazle entrar, amor mío.<o:p></o:p> BELISA. -¡Ay! Cuando se ama de verdad a un marido, no se puede pensar en estas cosas.<o:p></o:p> ESCENA VII<o:p></o:p> EL NOTARIO, BELISA y ARGAN<o:p></o:p> ARGAN. -Adelante, señor Bonafé. Acercaos y tomad asiento, si os place... Informado por mi mujer de vuestra honorabilidad y de la buena amistad que le profesáis, le encargué que os hablara de cierto testamento que quiero hacer.<o:p></o:p> BELISA. -¡Yo no soy capaz de hablar de eso!<o:p></o:p> EL NOTARIO. -La señora ya me ha puesto al corriente de vuestras intenciones y de los propósitos que os animan respecto a ella; pero mi deber es advertiros de que no podéis dejarle nada en testamento.<o:p></o:p> ARGAN. -¿Y por qué?<o:p></o:p> EL NOTARIO. -Porque la costumbre se opone. Si estuviéramos en un país de leyes escritas podría hacerse; pero en París, como en casi todos los países rutinarios, donde la costumbre hace ley, es imposible; la disposición sería nula. Todos los anticipos que puedan hacerse entre un hombre y una mujer, coyundados por legítimo matrimonio, se consideran como mutuas dádivas hechas en vida; pero, aun en este caso, es condición precisa que no haya hijos de por medio, ya sean de los cónyuges o de uno de ellos habido en matrimonio anterior.<o:p></o:p> ARGAN. -¡Pues es una costumbre de verdad cargante que un marido no pueda dejar nada a una esposa que lo ama tiernamente y que se desvive en atenciones! Quisiera consultar a mi abogado para ver qué solución me da.<o:p></o:p> EL NOTARIO. -¡Dejaos de abogados, que suelen ser gentes meticulosas y que consideran como un crimen el testar contrariamente a lo instituído! Todo se les vuelve dificultades e ignoran los recovecos de la conciencia. Hay otras personas a quienes consultar que son más acomodaticias, que tienen expedientes para deslizarse bordeando la ley y dándole validez a lo que no se considera como lícito; gentes que saben allanar dificultades y encuentran medios de eludir la costumbre por cualquier procedimiento indirecto. Si no se pudiera hacer esto, ¿dónde iríamos a parar? Es preciso dar facilidades; de otro modo no haríamos nada y habría que dejar el oficio.<o:p></o:p> ARGAN. -Mi mujer me había dicho, señor, que erais hombre hábil y muy docto. Decidme qué es lo que puedo hacer para dejarle a ella mis bienes, saltando por encima de los derechos de mis hijos.<o:p></o:p> EL NOTARIO. -¿Qué podéis hacer?... Pues elegir, sigilosamente, entre los amigos de vuestra esposa y dejar a uno de ellos, cumpliendo con todos los requisitos legales, una parte de vuestra fortuna; este amigo, más tarde, hará entrega del legado a la señora. Podéis también contraer un número considerable de deudas y atenciones, no sospechosas, en favor de unos fingidos acreedores, que darán sus nombres por complacer a vuestra esposa, y a la cual harán entrega de un documento privado declarando este extremo. Podéis, por último, entregarle en vida cantidades en metálico o en valores al portador.<o:p></o:p> BELISA. -Dios mío, no te atormentes por esto. Si tú llegaras a faltarme, hijo mío, yo no podría seguir en el mundo.<o:p></o:p> ARGAN. -¡Vida mía!<o:p></o:p> BELISA. -Sí, querido; si tengo la desgracia de perderte...<o:p></o:p> ARGAN. -¡Querida esposa!<o:p></o:p> BELISA. -La vida no tendrá ya para mí ningún interés.<o:p></o:p> ARGAN. -¡Amor mío!<o:p></o:p> BELISA. -Seguiría tus pasos para hacerte ver toda mi ternura.<o:p></o:p> ARGAN. -¡Me partes el corazón, chacha mía! ... ¡Cálmate, te lo suplico!<o:p></o:p> EL NOTARIO. -Vuestras lágrimas son extemporáneas; no hemos llegado aún a esos extremos.<o:p></o:p> ARGAN. -Si notario, mi mayor pesadumbre será el no haber tenido un hijo tuyo. Purgon me ofreció que él me haría tener uno.<o:p></o:p> EL NOTARIO. -Aún pudiera ocurrir.<o:p></o:p> ARGAN. -Es preciso hacer ese testamento, amor mío, en la forma que nos ha indicado el señor; pero, por precaución, quiero entregarte veinte mil francos en oro, que tengo escondidos en mi alcoba, y dos letras aceptadas, una por Damon y otra por Gerante.<o:p></o:p> BELISA. -No, no; no tomaré nada... ¿Cuánto dices que tienes en la alcoba?<o:p></o:p> ARGAN. -Veinte mil francos, amor mío.<o:p></o:p> BELISA. -No hablemos de intereses, te lo ruego ... Y ¿ de cuánto son las letras?<o:p></o:p> ARGAN. -Una de cuatro mil francos y otra de seis mil.<o:p></o:p> BELISA. -Todos los bienes de este mundo no valen lo que tú.<o:p></o:p> EL NOTARIO. -¿Procedemos a redactar el testamento?<o:p></o:p> ARGAN. -Sí, señor. Pero mejor será que nos vayamos a mi despacho. ¿Quieres ayudarme, amor mío?<o:p></o:p> BELISA. -Vamos, hijito.<o:p></o:p> ESCENA VIII<o:p></o:p> ANGÉLICA Y ANTONIA<o:p></o:p> ANTONIA. -Están con un notario y les he oído hablar de testamento. Vuestra madrastra no se duerme; seguramente ha urdido alguna maquinación contra vuestros dineros y ha complicado en ella a vuestro padre.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -Que disponga de todos sus bienes como quiera, con tal que no disponga de mi corazón. Ya has visto las violencias que le amenazan; no me abandones, en este trance, por Dios te lo pido.<o:p></o:p> ANTONIA .-¿Abandonaros yo? Antes la muerte. Vuestra madrastra me ha honrado haciéndome su confidente e interesándome en sus manejos; pero yo, que no le tengo el menor apego, trabajaré por cuenta vuestra. Dejadme hacer a mí, que he de recurrir a todo por serviros; y, para poder hacerlo con más eficacia, cambiaré de puntería, ocultando el interés que tengo por vos y fingiendo ponerme de parte de vuestro padre y de vuestra madrastra.<o:p></o:p> ANGÉLICA. -Procura poner del matrimonio que han acordado.<o:p></o:p> ANTONIA. -No tengo más persona de quién echar mano que del viejo usurero Polichinela, mi pretendiente; me bastarán cuatro palabras tiernas, que emplearé a gusto para serviros. Hoy, ya es tarde; pero mañana, muy temprano, le mandaré llamar y se volverá loco de...<o:p></o:p> BELISA. -¡Antonia!<o:p></o:p> ANTONIA. -Me llaman. Buenas noches, y confiad en mí.<o:p></o:p> (La decoración cambia, representando ahora una calle.<o:p></o:p> FIN DEL PRIMER ACTO<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> </div></div>

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1 El enfermo imaginario

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19124 <H3 class="post-title entry-title">JORGE: Cuando lo que es fácil me resulta difícil es porque hay una manera de pensar que tiene que cambiar en mí, una manera de pensar el hacer o el no hacer...tengo por costumbre o tenía porque si lo puedo hablar ya no me pasa eso que me pasaba...tenía por costumbre mirar hacia el pasado buscando lo no hecho, podría decir que el pasado era una de las fuentes de mi remordimiento, re-morderse, morderse y morderse, mi alto grado de narcisismo en lugar de estar legislado en la organización de un proyecto se saciaba en mí mismo, me perdía gran parte del mundo, mi relación con los mayores, con lo hecho por otros, el mundo de mis compañeros y el mundo que nace después de mí...en definitiva, el perdido era yo, el mundo me perdía y yo era lo perdido...me alegra haberme encontrado...en este mundo...en esta vida...en este análisis...hoy no quería venir, y ¡no me pregunte cómo lo sabía! No es algo que pensé o sentí o se me ocurrió, es una frase que digo ahora y tiene su sentido ahí donde la he dicho...</H3> <DIV class="post-body entry-content"> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify>PSICOANALISTA: ¿Tal vez no quería venir a ese tema?</DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify>JORGE: He llegado a aceptar a los otros, eso es verdad, pero no quiero saber nada de ello...del ello que se juega en mí cuando hay otros, cuando esos otros marcan con su pulsión su frase, cuando...</DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify>Suena un teléfono...</DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify>PSICOANALISTA: ¿Continuamos la próxima?</DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify>JORGE: ¿Si el teléfono es más importante que yo?</DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify>PSICOANALISTA: En todo caso es tan importante como su sesión...pero también es cierto que usted, a veces, se pone delante de sus cosas.</DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify>JORGE: Menos mal que, al menos, logré arrancarle una interpretación ...</DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify>PSICOANALISTA: Las intepretaciones se producen... no son mías</DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify>JORGE: ¡Ah!! Eso quiere decir que tampoco son mías...bueno lo serán si las hago mías. Gracias</DIV> <DIV align=justify>por atenderme. Pienso que me ha atendido pudiendo haberme suspendido la sesión desde el comienzo.</DIV> <DIV align=justify>Jorge caminaba hacia su coche con una alegría imprevista y pensó "estoy crecido, psicoanalíticamente hablando, puedo lo que no imaginaba poder."</DIV></DIV>

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1 SESIÓN SESENTA Y CUATRO

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20101 <BIG><BIG><BIG>Una televisión diferente. </BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Puedes escuchar algo nuevo sobre lo que nos interesa desde hace siglos.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>¡Encuéntrala!</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Hoy, martes 13 de octubre de 2009</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>a las 20.00 h.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>LOS PODEROSOS PREGUNTAN</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG> </BIG></BIG></BIG> <A href="http://helloworld.com/grupocero">http://helloworld.com/grupocero</A> y pulsar en live <BIG><BIG><BIG><A href="http://www.grupocero.tv/">http://www.grupocero.tv/</A> </BIG></BIG></BIG><BIG><BIG><BIG> Una bocanada de aire puro para la cultura.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Algo nuevo y diferente También...cine</BIG></BIG></BIG>

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1 Una televisión diferente

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18665 <a name="NO_SE_CULPE_A_NADIE">NO SE CULPE A NADIE</a> El frío complica siempre las cosas, en verano se está tan cerca del mundo, tan piel contra piel, pero ahora a las seis y media su mujer lo espera en una tienda para elegir un regalo de casamiento, ya es tarde y se da cuenta de que hace fresco, hay que ponerse el pulóver azul, cualquier cosa que vaya bien con el traje gris, el otoño es un ponerse y sacarse pulóveres, irse encerrando, alejando. Sin ganas silba un tango mientras se aparta de la ventana abierta, busca el pulóver en el armario y empieza a ponérselo delante del espejo. No es fácil, a lo mejor por culpa de la camisa que se adhiere a la lana del pulóver, pero le cuesta hacer pasar el brazo, poco a poco va avanzando la mano hasta que al fin asoma un dedo fuera del puño de lana azul, pero a la luz del atardecer el dedo tiene un aire como de arrugado y metido para adentro, con una uña negra terminada en punta. De un tirón se arranca la manga del pulóver y se mira la mano como si no fuese suya, pero ahora que está fuera del pulóver se ve que es su mano de siempre y él la deja caer al extremo del brazo flojo y se le ocurre que lo mejor será meter el otro brazo en la otra manga a ver si así resulta más sencillo. Parecería que no lo es porque apenas la lana del pulóver se ha pegado otra vez a la tela de la camisa, la falta de costumbre de empezar por la otra manga dificulta todavía más la operación, y aunque se ha puesto a silbar de nuevo para distraerse, siente que la mano avanza apenas y que sin alguna maniobra complementaria no conseguirá hacerla llegar nunca a la salida. Mejor todo al mismo tiempo, agachar la cabeza para cazarla a la altura del cuello del pulóver a la vez que mete el brazo libre en la otra manga enderezándola y tirándo simultáneamente con los dos brazos y el cuello. En la repentina penumbra azul que lo envuelve parece absurdo seguir silbando, empieza a sentir como un calor en la cara, aunque parte de la cabeza ya debería estar fuera, pero la frente y toda la cara siguen cubiertas y las manos andan apenas por la mitad de las mangas, por más que tira nada sale afuera y ahora se le ocurre pensar que a lo mejor se ha equivocado en esa especie de cólera irónica con que reanudó la tarea, y que ha hecho la tontería de meter la cabeza en una de las mangas y una mano en el cuello del pulóver. Si fuese así, su mano tendría que salir fácilmente, pero aunque tira con todas sus fuerzas no logra hacer avanzar ninguna de las dos manos, aunque en cambio parecería que la cabeza está a punto de abrirse paso porque la lana azul le aprieta ahora con una fuerza casi irritante la nariz y la boca, lo sofoca más de lo que hubiera podido imaginarse, obligándolo a respirar profundamente mientras la lana se va humedeciendo contra la boca, probablemente desteñirá y le manchará la cara de azul. Por suerte en ese mismo momento su mano derecha asoma al aire, el frío de afuera, por lo menos ya hay una afuera aunque la otra siga apresada en la manga, quizá era cierto que su mano derecha estaba metida en el cuello del pulóver, por eso lo que él creía el cuello le está apretando de esa manera la cara, sofocándolo cada vez más, y en cambio la mano ha podido salir fácilmente. De todos modos y para estar seguro lo único que puede hacer es seguir abriéndose paso, respirando a fondo y dejando escapar el aire poco a poco, aunque sea absurdo porque nada le impide respirar perfectamente salvo que el aire que traga está mezclado con pelusas de lana del cuello o de la manga del pulóver, y además hay el gusto del pulóver, ese gusto azul de la lana que le debe estar manchando la cara ahora que la humedad del aliento se mezcla cada vez más con la lana, y aunque no puede verlo porque si abre los ojos las pestañas tropiezan dolorosamente con la lana, está seguro de que el azul le va envolviendo la boca mojada, los agujeros de la nariz, le gana las mejillas, y todo eso lo va llenando de ansiedad y quisiera terminar de ponerse de una vez el pulóver sin contar que debe ser tarde y su mujer estará impacientándose en la puerta de la tienda. Se dice que lo más sensato es concentrar la atención en su mano derecha, porque esa mano por fuera del pulóver está en contacto con el aire frío de la habitación, es como un anuncio de que ya falta poco y además puede ayudarlo, ir subiendo por la espalda hasta aferrar el borde inferior del pulóver con ese movimiento clásico que ayuda a ponerse cualquier pulóver tirando enérgicamente hacia abajo. Lo malo es que aunque la mano palpa la espalda buscando el borde de lana, parecería que el pulóver ha quedado completamente arrollado cerca del cuello y lo único que encuentra la mano es la camisa cada vez más arrugada y hasta salida en parte del pantalón, y de poco sirve traer la mano y querer tirar de la delantera del pulóver porque sobre el pecho no se siente más que la camisa, el pulóver debe haber pasado apenas por los hombros y estará ahí arrollado y tenso como si él tuviera los hombros demasiado anchos para ese pulóver, lo que en definitiva prueba que realmente se ha equivocado y ha metido una mano en el cuello y la otra en una manga, con lo cual la distancia que va del cuello a una de las mangas es exáctamente la mitad de la que va de una manga a otra, y eso explica que él tenga la cabeza un poco ladeada a la izquierda, del lado donde la mano sigue prisionera en la manga, si es la manga, y en cambio su mano derecha que ya está afuera se mueva con toda libertad en el aire aunque no consiga hacer bajar el pulóver que sigue como arrollado en lo alto de su cuerpo. Irónicamente se le ocurre que si hubiera una silla cerca podría descansar y respirar mejor hasta ponerse del todo el pulóver, pero ha perdido la orientación después de haber girado tantas veces con esa especie de gimnasia eufórica que inicia siempre la colocación de una prenda de ropa y que tiene algo de paso de baile disimulado, que nadie puede reprochar porque responde a una finalidad utilitaria y no a culpables tendencias coreográficas. <img src="http://www.las2001noches.com/n75/pg1.ht6.gif" border="0"> En el fondo la verdadera solución sería sacarse el pulóver puesto que no ha podido ponérselo, y comprobar la entrada correcta de cada mano en las mangas y de la cabeza en el cuello, pero la mano derecha desordenadamente sigue yendo y viniendo como si ya fuera ridículo renunciar a esa altura de las cosas, y en algún momento hasta obedece y sube a la altura de la cabeza y tira hacia arriba sin que él comprenda a tiempo que el pulóver se le ha pegado en la cara con esa gomosidad húmeda del aliento mezclado en el azul de la lana, y cuando la mano tira hacia arriba es un dolor como si le desgarraran las orejas y quisieran arrancarle las pestañas. Entonces más despacio, entonces hay que utilizar la mano metida en la manga izquierda, si es la manga y no el cuello, y para eso con la mano derecha ayudar a la mano izquierda para que pueda avanzar por la manga o retroceder y zafarse, aunque es casi imposible coordinar los movimientos de las dos manos, como si la mano izquierda fuese una rata metida en una jaula y desde afuera otra rata quisiera ayudarla a escaparse, a menos que en vez de ayudarla la esté mordiendo porque de golpe le duele la mano prisionera y a la vez la otra mano se hinca con todas sus fuerzas en eso que debe ser su mano y que le duele, le duele a tal punto que renuncia a quitarse el pulóver, prefiere intentar un último esfuerzo para sacar la cabeza fuera del cuello y la rata izquierda fuera de la jaula y lo intenta luchando con todo el cuerpo, echándose hacia adelante y hacia atrás, girando en medio de la habitación, si es que está en medio porque ahora alcanza a pensar que la ventana ha quedado abierta y que es peligroso seguir girando a ciegas, prefiere detenerse aunque su mano derecha siga yendo y viniendo sin ocuparse del pulóver, aunque su mano izquierda le duela cada vez más como si tuviera los dedos mordidos o quemados, y sin embargo esa mano le obedece, contrayendo poco a poco los dedos lacerados alcanza a aferrar a través de la manga el borde del pulóver arrollado en el hombro, tira hacia abajo casi sin fuerza, le duele demasiado y haría falta que la mano derecha ayudara en vez de trepar o bajar inútilmente por las piernas, en vez de pellizcarle el muslo como lo está haciendo, arañándolo y pellizcándolo a través de la ropa sin que pueda impedírselo porque toda su voluntad acaba en la mano izquierda, quizá ha caído de rodillas y se siente como colgado de la mano izquierda que tira una vez más del pulóver y de golpe es el frío en las cejas y en la frente, en los ojos, absurdamente no quiere abrir los ojos pero sabe que ha salido fuera, esa materia fría, esa delicia es el aire libre, y no quiere abrir los ojos y espera un segundo, dos segundos, se deja vivir en un tiempo frío y diferente, el tiempo de fuera del pulóver, está de rodillas y es hermoso estar así hasta que poco a poco agradecidamente entreabre los ojos libres de la baba azul de la lana de adentro, entreabre los ojos y ve las cinco uñas negras suspendidas apuntando a sus ojos, vibrando en el aire antes de saltar contra sus ojos, y tiene el tiempo de bajar los párpados y echarse atrás cubriéndose con la mano izquierda que es su mano, que es todo lo que le queda para que lo defienda desde dentro de la manga, para que tire hacia arriba el cuello del pulóver y la baba azul le envuelva otra vez la cara mientras se endereza para huir a otra parte, para llegar por fin a alguna parte sin mano y sin pulóver, donde solamente haya un aire fragoroso que lo envuelva y lo acompañe y lo acaricie y doce pisos.

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1 "No se culpe a nadie" de Julio Cortázar. Las 2001 Noches nº 75

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