27 de marzo - De paseo con Enki Bilal en Atocha

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19960 Un proyecto del famoso dibujante francés Enki Bilal situado en la cuesta de mollano. Seis escritores españoles han acceptado escribir su encuentro con uno de los personajes dibujado por Enki Bilal en clave de ficción. Se pueden leer los textos en castellanos y en francés en los paneles laterales de este cubo. Me gustó mucho el texto de Espido Freire que daría lugar a una novela completa. El resultado es espectacular, lástima que no se haya promovido más y mejor... <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/matthvanmayrith/27_03_09bis2.jpg" id="img_0" class="imgcen">Me ha costado encontrar más información sobre el proyecto pero aquí está: http://www.vivelaculture.com/libros/encuentroconenkibilal_289

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1 27 de marzo - De paseo con Enki Bilal en Atocha

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16735 Hace dos días, el 12 de marzo, Ana Mª Matute entregó al Instituto Cervantes un ejemplar de la 1ª edición de “Olvidado Rey Gudú”para que lo guarden hasta 2029 en su cámara acorazada. Por la tarde, a las 19,30h, se le hizo un homenaje en el que participaron las escritoras Juan Salabert y Espido Freire. Me coloqué en primera fila y pude comprobar que Ana Mª Matute irradia el aura de bondad y magia característico de todas las hadas. La proximidad a la escritora te hace sentir bendecido por algo superior. Juan Salabert dijo que: “En la obra de Matute se otorga un lugar esplendido a los diferentes”, “y hablando de su última obra, Paraíso Inhabitado: “En el cuarto oscuro la niña descubre que se puede dar la vuelta a las sombras, es decir, ir más allá de la realidad” Ana Mª Matute, respondiendo a las preguntas de los asistentes, dijo cosas maravillosas: “De pequeñas las monjas nos decían que el demonio vendría a vernos por la noche. Un día mi padre nos dijo, a mi hermana y a mí, que eso no era cierto, que no nos preocupáramos. Mi hermana le dijo: Papa y si el demonio eres tú” “Yo de pequeña no tenía miedo, lo tuve después; del mundo y de la gente.” “Mantener viva la niña que hay en mi no es una suerte, quizás es una desgracia. Se paga muy caro. No se perdona y te sientes muy triste y muy sola. Y muy pequeñita. Pero se sale adelante. Hay que superar los dolores físicos y los otros, que son peores. Me he muerto muchas veces pero he resucitado. Yo me digo: No vais a poder conmigo” <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> “A los 40, dice Matute, me despedí de un pasado. ¡Que narices, hablemos claro, sin eufemismos! Me separé de un marido terrible. Fue muy triste por que me quitaron a mi niño de 8 años. Se lo dieron a su padre.(...) A mi me examinaban unos curas que me obligaban a ponerme de rodillas para verificar si era buena madre.” <o:p></o:p> “Nunca olvidaré a aquel taxista de pelo blanco que, después de dejar a mi hijo un domingo, me vio llorar tanto que no me cobró la carrera y me invitó a un coñac. Aquel hombre fue tan bueno y comprensivo que sentí como si una lluvia sanadora cayera sobre mí” <o:p></o:p> “Yo fui muy amiga de Carmen Martín Gaite y de Josefina Aldecoa. Sentíamos que por primera vez en la historia de la literatura española se prestaba atención a lo que decían unas mujeres” “En mi último libro intento hacer un homenaje a esos padres buenos que viven la paternidad como las mujeres viven la maternidad. Cuando yo tuve a mi hijo desligué ese hecho de las efusiones que había tenido con mi marido, pensé que era un milagro. Hay hombres que viven el hecho de ser padres del mismo modo” “Escribo realmente cuando no tengo más remedio. De repente siento una necesidad muy grande de explicar algo. Lo que más me cuenta es el arranque. Para llegar a la primera frase de mi última novela (Cuando yo nací mis padres ya no se querían) rompí muchos folios. Escribo con dificultad. Todo lo que se hace con ilusión y cariño cuesta mucho esfuerzo.” “Los niños tienen los mismos sentimientos que los adultos. Sienten tristeza, incluso nostalgia de lo que no conocen. La inocencia de los niños viene de ver por primera vez. No es bondad y angelitos.” <o:p></o:p> Que todos los duendes y hadas bendigan a Ana María Matute. Ilustración realizada por Ana Mª Matute en 1939. <IMG src="http://escritoresnoveles.files.wordpress.com/2007/11/dib03.jpg">

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1 ANA MARÍA MATUTE; En directo.

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8808 Centauro (Espido Freire - publico.es) Comencé a leer periódicos pasada la adolescencia, e incluso entonces, de una manera parcial y aleatoria. Me interesaba entonces mucho más la ficción que el realismo, como me ocurre también ahora, pero en aquellos momentos creía que una enturbiaría la otra, y aunque más ensimismada, no era, sin noticias, ni más ni menos feliz que lo que soy ahora. Después de los titulares de los últimos días he recordado con nostalgia aquellos años en los que me resultaba posible encogerme de hombros ante la realidad que se asomaba al quiosco y continuar mi camino con un libro bajo el brazo. No es el exceso de información lo que me molesta: es el miedo destilado, la manera en la que el conocimiento de la realidad, que debiera darnos más armas para enfrentarla, nos convierte, por el contrario, en seres pasivos y blandos. Hace dos décadas, la impotencia se asociaba a los grandes desastres lejanos, ante los que no quedaba más remedio que resignarse. La hambruna de Etiopía, las moscas cebándose en los niños, inundaciones, guerras. En estos momentos, retransmitida, vemos la ilegalización de ANV, y el asesinato de una mujer en Hospitalet de Llobregat, el cinismo hiriente de los bancos, y la reacción positiva de las bolsas asiáticas. ¿Cómo distinguir entre lo que es importante o no, lo cercano y lo lejano? La terrorífica crisis americana se frivoliza con las acusaciones de los candidatos, el empeño inconstante contra el terrorismo de ETA se fragmenta cuando se estanca en la ideología. Los periódicos, hoy en día, nos revelan las debilidades de la democracia, en la que se conoce casi todo, y se hace casi nada. Documentan, pero explican poco. La realidad se contempla y se bifurca, cada vez más compleja: como Alfa Centauro, una falsa estrella única, que en realidad no son sino tres, ocultas bajo el brillo de la mayor. Lo que durante siglos nos guió, el conocimiento del medio, ahora nos deslumbra, nos hace consciente de nuestra pequeñez ante el infinito. De la felicidad, para qué hablar. (fuente: http://blogs.publico.es/dentrodellaberinto/?p=249)

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1 Alfa Centauro y el conocimiento del medio

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8808 Otro paréntesis (Espido Freire - publico.es) Siempre ha habido en mí algo de cronopio, aunque como ocurre con los héroes, la admiración siempre, con ellos, se ha limitado a un silencio especulativo y al deseo nunca completado de comportarme como ellos. Me gustaría tomar al asalto una oficina de correos y entregar globos a los niños, o colarme en los entierros artificiosos para que los plañideros familiares que sólo piensan en herencia y posesiones quedaran en entredicho, pero no me atrevo y no encuentro cómplices. Mi comportamiento, en la mayor parte de las circunstancias, es irreprochable. Otra cosa son las barbaridades, en ocasiones sangrientas, que imagino mientras sonrío. La gamberrada transgresora, inofensiva, resulta tan revolucionaria y anárquica como el más inflamado de los discursos; pero no resulta sencillo idearla. El grafiti no sirve de nada si no luce bello o ingenioso; la quema de papeleras o cajeros no es más que una patética muestra de autoritarismo callejero. La diferencia entre esas actuaciones y las de los cronopios es como la que media entre el romance y el asalto. Imagino a Cortázar, con su altura imponente y sus dificultades para pronunciar las erres, en una morosísima cola para enviar un paquete y en sus escapadas de fantasía frente a la monótona realidad de los funcionarios y los bien pensantes. Internet ofrece normas para cronopios que quieran dinamitar un viaje en ascensor; les recomienda que se paseen con una fiambrera con la etiqueta “cabeza humana”, o maullar ocasionalmente, o sugiere que saluden con un caluroso apretón de manos a cada persona que suba al elevador y pidan que le llamen almirante. No van más allá, incitan a que cada perdido cronopio las combine de un sentido dionisíaco y deja a su imaginación el final, que en Cortázar comprenden siempre una catarsis, de manera que no se pueda regresar nunca más al mismo lugar, ni tenga sentido la repetición de la misma treta. Yo, por lo pronto, uno de estos días reuniré valor y pediré a mis vecinos que me llamen vizcondesa. (fuente: http://blogs.publico.es/dentrodellaberinto/248/otro-parentesis/#comment-1621)

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1 Algo de cronopio

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