Coraline detrás del espejo

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7298 Coraline (no Caroline) es una niña hija única que acaba de mudarse con sus padres a una casa enorme, un tanto tenebrosa y con unos vecinos bastante peculiares. Se aburre como una ostra. <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/de-cine/coraline.jpg" id="img_0" class="imgizqda">Buscando ventanas y puertas en la casa enorme, encunetra una pequeña puertecita que sólo se abre en determinadas ocasiones. Al otro lado se encuentra un mundo que, aparentemente, es todo amor, diversión y felicidad. Pero sólo aparentemente. Esos seres que parecen los dobles de sus padres y de sus vecinos se diferencian de los reales en algo más que en que en vez de ojos tienen botones. Pero lo descubrirá demasiado tarde. El director de <a href="http://adisney.go.com/disneyvideos/animatedfilms/nightmarebeforechristmas/" title="http://adisney.go.com/disneyvideos/animatedfilms/nightmarebeforechristmas/" id="link_2">Pesadilla antes de Navidad</a> (<a href="http://www.imdb.com/name/nm0783139/" title="http://www.imdb.com/name/nm0783139/" id="link_0">Henry Selick</a>) vuelve al cine de animación con una película que, como en aquella ocasión, se encuentra a medio camino entre la animación infantil y la de adultos, a medio camino de géneros, a un paso del terror y completamente dentro de la fantasía. <a href="http://www.coraline.es/" title="http://www.coraline.es/" id="link_0">Los mundos de Coraline </a> no es una película apta para niños, al menos para niños pequeños. Ese mundo al otro lado del pasadizo agobiante y aplastante termina por recrear muchas de las pesadillas que nos pueden perseguir cuando dormimos. Coraline se enfrentará a sus deseos convertidos en realidad en un mundo alternativo en el que pronto se dará cuenta de que no es tan divertido vivir. Una música envolvente, una animación llena de fantasía, color y con el toque que le aporta el 3D, unos personajes caricaturescos y con entidad propia. Fantasía pura lindando con el cine de terror que convierte a Coraline en una película especial, ese mundo aparte y en otro nivel que llamamos cine.

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1 Coraline detrás del espejo

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9844 <div class="storycontent"> <div class="snap_preview"><a href="http://dannymacgill.files.wordpress.com/2009/11/el-imaginario-del-doctor-parnassus-poster.jpg"><img class="size-full wp-image-844 alignleft" title="el-imaginario-del-doctor-parnassus-poster" src="http://dannymacgill.files.wordpress.com/2009/11/el-imaginario-del-doctor-parnassus-poster.jpg?w=347&h=500" alt="" width="347" height="500"></a> Excesiva. Barroca. Desmesurada. La última película de Terry Gilliam, The Imaginarium of Doctor Parnassus, es todo eso. Y mucho más. Es una obra maestra. Es una película imprescindible. Porque Terry Gilliam ya ha demostrado varias veces (Brazil, The Fisher King, 12 Monkeys) que posee un universo absolutamente propio y eso es algo que casi ha dejado de ocurrir en el cine moderno. Hoy lo que única que importa es la taquilla, así que las sagas y los remakes, que son los que garantizan recaudaciones de nueve cifras son el producto que manda. Y sobre esta ola de mercantilismo asfixiante, un creador como Terry Gilliam tiene que pelear incansablemente para llevar a la pantalla un nuevo y casi siempre desaforado experimento. Esta vez, por suerte, lo ha conseguido. Hablando de la película en sí, aunque el reclamo publicitario (lógico, por otra parte) es que se trata de la última película del malogrado Heath Ledger, lo cierto es que para mí este película se resume en dos nombres: Christopher Plummer y Tom Waits. Ambos, Parnassus y Mr. Nick, establecen una relación tan especial, tan mágica y tan divertida (en cierto sentido) que cada diálogo resulta impagable. En especial, me ha sorprendido muchísimo y muy gratamente volver a ver al gran Christopher Plummer (a quien echaba mucho de menos en la gran pantalla) en un papel tan hermoso como difícil, a la altura de su talento. Heath Ledger, merece la pena comentarlo, está bien. Incluso podría decir que muy bien. Y su desafortunada desaparición, cuando aún no había terminado el rodaje, llevó al equipo a una solución tan ingeniosa y brillante que mejora incluso el planteamiento original. Y de todos los Heath Ledger posibles… me quedo con Johnny Depp (tendréis que ver la peli para seguirme en esto… y de hecho es lo que trato de que hagáis!!!). En fin, no os perdáis Doctor Parnassus, dejaos introducir en el mundo circense y alucinado de este gran creador y descubrid a este personaje, tan maravilloso como trágico, consciente (como nadie) de que el universo sigue existiendo porque, en algún lugar, alguien está contando una historia. </div></div>

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1 Imagination is funny (The Imaginarium of Doctor Parnassus, Terry Gilliam)

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16544 La imagen femenina se alza desde el ojo masculino como un despertar. Lento, imperceptible, en la cual, multitud de veces, se mueve al borde del pecado.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Siendo un niño de diez años, recuerdo que por problemas familiares me toco dormir en casa de unos amigos durante unas semanas. Me asignaron una cama grande, inmensa. La desazón me invadía en la noche. La tía a préstamo -en este caso, era una amiga soltera de mi madre. Tendría cuarenta años -¿tal vez?. El ruido del camastro se juntaba a mi impaciencia. En aquella época, el somier, estaba compuesto de un tejido de láminas entrelazadas de material de cinc. Por rara casualidad, se hundía en el centro. Cada noche, crujía, sonaba, repetía el sueño de Icaro, dejando latir el vecino hálito femenino, quien galopaba en mis sueños. <o:p></o:p> Años pasaron, de aquel momento. Los recuerdos aún se mezclan con el tabú. Ante el roce de la carne, ante la fantasía infantil, ante la aparición de la sexualidad como desconcierto. El tiempo también establece las pautas del recuerdo. Dirá Shakespeare:<o:p></o:p> ¿Yo, el tiempo, no soy la causa de que la naturaleza se aumente,<o:p></o:p> no soy causa de que decaiga,<o:p></o:p> no se me debe la presencia del hombre,<o:p></o:p> no descubro sus mentiras,<o:p></o:p> no soy causa de que la muerte diga su palabra,<o:p> </o:p> de que pasen la juventud y la vejez<o:p></o:p> no soy yo, el tiempo, que todo lo apacigua?.(1)<o:p></o:p> El escondido préstamo, que para los hombres supone el mito, la fuerza temible de la sensualidad, o, su extraña cercanía, de afecto y silencio:<o:p></o:p> es una fuerza irresistible, que nos despierta del sopor infantil.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> (1)El rapto de Lucrecia. Shakespeare.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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1 Tabú, sexo y fantasía infantil

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24110 ‘El Padrino’, la obra maestra dirigida por Francis Ford Coppola y protagonizada por Marlon Brando y Al Pacino es la mejor película de la historia del cine. Así al menos lo proclama la prestigiosa revista ‘Empire’ que en una votación en la que han participado 10.000 cinéfilos, entre ellos algunos de los cineastas y críticos más prestigiosos del mundo del celuloide. Una lista que además coloca a la primera aventura de Indiana Jones, ‘En busca del arca perdida’ de Steven Spielberg y a la segunda entrega de la saga de Star Wars, ‘El Imperio contraataca’, en el segundo y tercer, puesto respectivamente. Y si la lista la encabeza Marlon Brando, curiosamente el último puesto es para tres de las superestrellas más rutilantes del Hollywood de hoy, George Clooney, Brat Pitt y Mat Damon que con cierran la lista de las 500 mejores películas de la historia. Tres Oscar, entre ellos el de mejor película y el de mejor actor para Brando, se llevó en 1972 la magistral adaptación que Coppola hizo de la novela en la que Mario Puzo relata los entresijos de la mafia a través de la historia de la familia que dirige Don Vito Corleone. ‘El Padrino’ se ha impuesto en esta votación dirigida por la revista británica –en la que participaron nombres de relumbrón como Guillermo Del Toro, Cameron Crowe, Quentin Tarantino e incluso nuestro Pedro Almodóvar– a otros clásicos que suelen ocupar los puestos de honor como ‘Ciudadano Kane’, que se queda en un discreto puesto 28, ‘Lo que el viento se llevó’ (31) o ‘Casablanca’ (18). Fuente : <a href="http://www.mejorpeliculas.com/2008/09/mejores-pelicula-de-la-historia-del-cine/" rel="">Mejores película de la historia del cine</a>

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1 Mejores película de la historia del cine

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3130 <A href="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/El$20follador$20invisible.jpg"><IMG style="WIDTH: 395px; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" border=0 alt="" src="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/El$20follador$20invisible.jpg"></A> Estos días que ahora de repente se hacen más largos, con más luz; son una burla de los que ostentan el poder sobre los visibles. Son días más penosos, días de una luz forzada, impuesta. Amarga como la hiel que brota del hígado de la niña muerta. Me han contaminado el tiempo, yo que no estoy sujeto a nada ni a nadie, un funcionario mediocre ha conseguido colmatarme de ira. Ha intentado adulterar mi ciclo vital, mis biorritmos. Ahora pagarán. Para los visibles, para gran parte de ellos no tiene importancia; pero para mí, es una violación flagrante de mi libertad. De mi vida. De mi invisible vida. Odio cuando esos seres retorcidos deciden adelantar o atrasar la hora del día, como si fueran brujos vividores en una aldea donde han de trabajar para ellos. No tengo párpados, son tan invisibles como mi polla y cuanta más luz, más tormento. Tampoco es un gran tormento; pero para un ser superior como yo es humillante que un mierdoso representante de un gobierno me moleste. Estas cosas no debieran ocurrir. No es por una enfermedad mental por la que busque descanso y relajación en tanatorios y morgues. Soy un hombre invisible con costumbres de vampiro. Soy un hombre invisible al que no le gusta ni soporta que ningún ser inferior intente dominar su tiempo, y el tiempo es luz y movimiento. No me gustan los cocainómanos con alucinaciones de divinidad. Ahora estoy en la oscuridad de la casa grande y silenciosa del delegado del ministerio de industria y energía. A él le suda la polla joder el tiempo y el día, ya que es su placer. Como ha sido mi placer violar a sus dos hijas en el piso inferior. La menor, la de catorce años, está muerta; no callaba ni debajo del agua. Su cabeza pende de un cuello roto y de su ano rasgado mana la sangre. El primer día de atraso o adelanto horario siempre es especialmente duro para mí, ergo para los demás. Yo sé que estos idiotas se sienten orgullosos de hacer ostentación de poder. Yo trasciendo cualquier poder para ser invulnerable, implacable, cruel, feroz y vengativo. Cualquier puerta abierta, cualquier coche que entre o salga de una propiedad, me invita a pasar. En los lugares más seguros e inexpugnables, siempre hay quien entra y sale, sólo hay que pegarse a él. Aún no entiendo como no hay el doble de muertos en esta ciudad. Tiene su lógica, la muerte de los visibles no me atrae, busco su locura y dolor, son como juguetes que quiero romper. La hija del delegado, se me ha roto de otra forma. Sin embargo, su hermana con dieciocho años, en cinco minutos ha vivido una experiencia que muchos no conseguirán tener aunque nazcan mil veces. No grita, llora silenciosamente sus pezones casi arrancados y sus manos en su sexo, intentan contener el dolor de una penetración seca y dolorosa ante el cadáver de su hermana pequeña. —Soy un diablo que entrará en ti, y te partiré el cuello desde dentro, como a tu hermana —le he susurrado al oído con mi estudiada voz sobrenatural. Y no hay nada como una voz incorpórea y tocar una carne que no se ve para conseguir la máxima cooperación de mi juguete. Cuando he mordido sus pequeños pezones y ha manado la sangre, ha cerrado los puños con fuerza y se ha comido su dolor. He lamido sus lágrimas y la he llamado puta. Ahora está a un paso de la locura y aún no ha acabado todo. Si alguien me irrita los invisibles testículos, le arranco la piel a tiras después de haberlo sometido a tormento psicológico. La pequeña no se ha avenido a razones y le he partido el cuello, he follado su cadáver por el culo y su hermana veía como su ano se dilataba y se formaba entre las nalgas un negro agujero que parecía tener movimiento. Cuando la decoración de las habitaciones lo permite, observo mis violaciones a tiempo real frente a un espejo, y he de confesar sin asomo alguno de sonrojo, que no hay experiencia más extraña y más excitante que ver los sexos abiertos y deformados por algo que no se ve, pero que está entrando y saliendo de ellos. El que me tirara post-mortem a la hermanita, no es por necrofilia. Simplemente se trata de impresionar también al matrimonio que duerme arriba, que aprendan lo que es la violación de la libertad con actos sencillos de comprender como los de los programas infantiles. Soy un buen psicólogo. En definitiva, estoy haciendo lo mismo que el delegado y sus amigos; pero con más gracia, gusto y pasión. Lo de la pasión es mentira, a veces me aburre tanto juguete y deseo un poco de paz. Vamos, que no me molesten haciendo el día más largo. Yo no curro, pero el movimiento de las ciudades sí que cambia y me tengo que adaptar cuando no tengo gana alguna de que cambie nada. He encendido todas las luces de la casa y conectado el televisor al máximo volumen. La hija grita en la habitación y papá y mamá bajan precipitadamente por la escalera. —¡Ivana, Maraya! ¿Qué está pasando aquí? ¿Sabéis que coño de hora es? Son exactamente las cuatro de la madrugada. El delegado es un cincuentón bajo y regordete, de piel sonrosada y cuidadas canas. Tan cuidadas que aún sigue bien peinado a pesar de haberse levantado de la cama ahora mismo. Y no creo que haya ido primero al lavabo a peinarse. La mujer debe ser puta, porque es la única manera de entender que una tía buena, buenísima, viva con semejante mediocre por marido. Viste un camisón transparente y unas braguitas rosas sin costura, como una segunda piel que se empapará de sangre. El idiota lleva un pijama abotonado de tergal azul cielo. El que muta y corrompe los días entra en la habitación con energía y cabreado. La mujer, aún confusa, apaga el televisor del salón. —¡Ivana, Ivana! ¿Qué ha ocurrido? ¿Qué ha pasado aquí? —grita el delegado evidentemente exasperado. La mujer se dirige hacia la habitación con sus plenos pechos agitándose y sus redondeadas nalgas vibrando excitantemente; pero no llega, no la dejo llegar. La tumbo de un empujón y cae de espaldas en el enorme sofá de piel blanca. Lanza un grito y de un puñetazo le parto los labios y hundo un diente. —¡Helga, algo le ocurre a Ivana! —insiste el histérico padre, marido y delegado ejemplar. —Está muerta, es normal que esté fría, y que empiece a adquirir cierta rigidez. Y que sangre por el culo —le explico pegando mis labios al oído de Helga. Confidencialmente. No deja de ser sorprendente como se crea cierta complicidad entre el juguete y el amo. Es un juguete precioso. Me gustan más las tías maduras y bien formadas que las jovencitas. Las jovencitas sólo me sirven para atormentar y hacer sufrir a los padres. Es más trágico violar y torturar a una niña que a una adulta. Cuestión de psicología hipócrita. Como si los adultos sufrieran menos. Gilipollas. Sus ojos enormes y almendrados miran arriba y abajo, a izquierda y derecha desmesuradamente abiertos. Le arranco el camisón y las bragas. Grita, grita, grita... El delegado sale de la habitación y no se da cuenta de que está mirando mi polla que se acerca obscenamente a la ensangrentada boca de su puta. A veces pienso que soy excesivo con esta ira que cultivo. No hay nada que me ponga más que una visible asustada y con la boca ensangrentada. Les da un aire de locura digno de Munch. La hija, desde su habitación grita: —¡Es un diablo, un espíritu! Dadas las circunstancias, podría ser cierto, es comprensible. Pero yo soy aquello que cualquier ser humano sería si fuera invisible. El padre no presta atención a lo que berrea su retoña. Observa atónito la boca de su mujer, sus mejillas moviéndose y abultándose como si chupara un enorme caramelo. Yo porque estoy acostumbrado; pero es muy extraño ver una mamada a un pene invisible. Los ojos lloran, la mente enloquece y la víctima siente que va a morir asfixiada. El que mira, siente un escalofrío, no comprende lo que ocurre salvo que hay algo poderoso y malvado ahí. Masca el miedo de la víctima como suyo propio. La sensación de peligro es uno de los instintos básicos del ser humano y yo la pongo de manifiesto como ningún otro ser en el planeta. —¿Qué te ocurre, Helga? ¿Por qué haces eso? Pero Helga está demasiado ocupada en no asfixiarse. Le he agarrado el pelo por la nuca para presionar su boca en mi pubis. Seguro que el señor delegado de industria y energía, piensa que es tan extraño ese pelo que flota tenso y rígido, como el tremendo horror que sus ojos reflejan. — Tú atrasas y adelantas la hora, tú lo gestionas. Eres en parte responsable de joder los días, de joder el tiempo. O disfrutas con ello, o no entiendes la magnitud del acto. Seas inocente o no, hoy los minutos van ser lentos como años. Yo también puedo variar el tiempo e interferir en tu vida. Los ojos del hombre buscan desorbitados el origen de la voz, que he modulado con mucha gravedad para dar algo más de misterio. Mira directamente mi cara sin saberlo. —¿Quién eres? ¡Helga deja de hacer eso! Yo creo que en el fondo sabe que le estamos poniendo los cuernos ante sus narices. Por toda respuesta, tiro del pelo de la tía buena obligándola a ponerse en pie y le doy un un puñetazo en el abdomen lanzándola contra su marido. La hija grita histérica. —Nos matará como a Ivana. Nos matará —recita ausente, un salmo a la locura. —¿Qué eres? —susurra mirando ahora hacia el jarrón del comedor, sujetando a su esposa entre los brazos. —Soy un hombre invisible y vosotros mis juguetes. Por culpa del horario de verano, tengo ahora serios trastornos del sueño. Y ahora vosotros no dormiréis. Por decir lo mínimo. —¿Qué dices? ¿Qué estupidez es esa? ¿Todo esto por el adelanto de hora, hijo de puta? Estás loco seas lo que seas. Es para disfrutar de más luz, para ahorrar más energía. Nada más. Nadie quiere joder al hombre invisible. Ahora estoy a su espalda y el especial tono con que ha pronunciado “invisible”, me ha ofendido un poco. No me gusta que los inferiores me hablen en ese tono, sólo acepto el del miedo. Maraya está aún a la entrada del salón, sin atreverse a entrar. Le tapo la boca con la mano para evitar que grite; pero es imposible evitar los sollozos y gritos ahogados; el forcejeo por liberarse de mi mano que metiéndose bajo la camiseta del pijama, descubre y manosea sus tetas. Las tetas, cuando no están excitadas, son de una suavidad divina, los pezones blandos invitan a ser pellizcados, chupados hasta arrastrarlos por entre los dientes ávidos. Uno se recrea en ellos con el aliciente de que se endurezcan y cuando lo hacen, es hora de pasar al coño y follarla. Apenas han pasado diez minutos; pero todos sudan como si llevaran dos horas corriendo. Einstein se acariciaría alelado su pene circunciso ante mi capacidad de relativizar el tiempo. Yo lo que quiero es que el delegado sienta el dolor de la muerte de su hija de una vez por todas, se está obsesionando conmigo. —Tu hija está muerta. Le he partido el cuello y la he sodomizado. Todo delante de estas maravillosas tetas que estoy sobando. Ivana no se estaba quieta como la buena de Maraya, si se revolviera entre mis brazos, le partiría el cuello también y la follaría en la mesita del sofá. ¿No te gustaría atrasar la hora y evitar lo que ha ocurrido? Aunque creo que lo más factible y lógico en estos momentos, sería adelantar la hora para que yo salga de aquí cuanto antes. Tienen suerte tus hijas de que se parezcan a tu puta y no a ti. ¿Sabes que Maraya odia morir? Sus pezones están deseosos de contraerse entre mis dedos. Ahora y dentro de unos años. Viendo los pechos desnudos de su hija, sobados por el aire, deformados por una presión invisible, se derrumba. —¿Cómo es posible? Ivana... Llora y su esposa con él. Se dirige hacia nosotros, hacia mí y Maraya. —Maraya, ven conmigo, acércate —le dice extendiendo la mano. Cuando la chica intenta avanzar, la retengo contra mí y le giro el cuello hasta el punto máximo de torsión y todo el mundo comprende que han de estar quietos. Cuando mis juguetes por fin asimilan lo que les está ocurriendo, se someten al miedo. Los primeros minutos siempre son para la sorpresa y la negación de lo imposible, aunque sea tan obvio como ahora. Al final, muerte y dolor es lo que se impone. Mi rabo se ha endurecido entre las nalgas de Maraya y ahora lo meto por entre sus muslos, la tela del pijama está caliente y al poco tiempo, la noto mojada de mi propio fluido. Si en este momento le picara el coño y se rascara, se encontraría con mi pijo bajo las uñas. ¿No es esto maravillosamente obsceno y extraño? Quien me conoce, quien sabe de mi existencia, acumula una experiencia que envidiarían muchos. El cuerpo de Maraya se agita laso ante mis rítmicas arremetidas entre sus muslos. Estoy pensando en joderla, obligar que su padre la sujete mientras le chupo el coño y luego le meto el puño entero. Helga se ha separado de su marido y viene hacia nosotros, con su boca ensangrentada está adorable. Es cierto que el diente hundido le resta belleza; pero también le da un aire de fragilidad excitante. Me encantan los menages a trois; le lanzo a su hija a los brazos para que no me toque, odio que me rocen los visibles sino soy yo el que lo provoca. Se abrazan lloriqueando. —¿Sabéis familia? El tiempo se acaba y estoy confuso. No sé cuando amanecerá. Por otra parte me aburro inmensamente hablando. No es normal que hable tanto con mis juguetes. Me acerco al delegado hasta que es capaz de notar mi aliento en su rostro. Ya no me siento enfadado, no siento odio. Mi ánimo se ha templado. ¿Qué importa una hora más o menos cuando no estoy sujeto a norma alguna? Tengo unos prontos malísimos. Al delegado le he obligado a beberse una botella de bourbon, media hora quejándose, pidiendo que me vaya, que los deje tranquilos y bla, bla, bla... La madre y la hija se han sentado desnudas en el sofá y mantienen las piernas separadas. Les he tenido que pegar unas cuantas veces para que hicieran lo que les ordenaba y ahora se mantienen así de abiertas y excitantes. Como padre y marido no creo que sea muy querido, porque apenas han lanzado un tímido grito cuando le he obligado a tragarse su reloj de pulsera. Le he tenido que golpear varias veces en las costillas con la botella vacía, pero lo cierto es que ese reloj tan grande no pasa por ahí. Ahora la sangre mana abundante por sus labios. Le obligo a tomar unos tragos de coñac. Se desploma como un pelele en el suelo, no sé si por coma etílico, dolor o miedo. Es igual, me siento orgulloso. Todo queda en silencio, sólo se escuchan las respiraciones agitadas de las mujeres que miran a su padre y marido. No gimen ya, sin embargo sus ojos están hermosos anegados de sangre. Creo que es hora de irse, esto ya me aburre. Al llegar al salón, el reloj de carillón da cuatro campanadas. Me acerco a su esfera y no puedo evitar tocar sus manecillas negras y girarlas al revés, hasta que marca las tres. Doy media vuelta, y al entrar en el salón grito: —Se ha atrasado la hora oficialmente, por tanto vamos a pasar otro rato más juntos hasta conocernos bien. Una hora más. Las mujeres, han roto a llorar de nuevo, presentían que aquello llegaba a su fin. Es una crueldad engañar a los visibles y darles esperanzas; pero es algo que se hacen continuamente entre ellos. Son más fuertes de lo que parece. Cojo las cuidadas canas del delegado y tiro de ellas hasta que se despeja y consigo que se ponga en pie. —Harás lo que te diga, sin rechistar. Si no me haces caso pronto y siguiendo al pie de la letra mis instrucciones, las mato a cuchilladas. No pronuncies una sola palabra a partir de ahora, o las descuartizo. Si me has entendido, si eres consciente de lo que te he dicho y lo has comprendido, llámalas putas. Parece no reaccionar. —Las voy a cortar en pedazos, tarado. Si no eres capaz de entenderme y seguir mis órdenes, las voy a descuartizar lentamente delante de ti. —¡Putaaaaaas! —grita a pleno pulmón, lanzando gotas de saliva y sangre. —Cariño... ¿Es él, aún está aquí? —le pregunta su mujer aterrorizada. —No le respondas —le susurro al oído. —Papá... –Maraya se acerca a su padre buscando su abrazo. —Vuelve al sofá Maraya, no te muevas de ahí. —Tengo mucho miedo, papá. —Te he dicho que vuelvas al sofá. Tal vez hayan sido las húmedas y mudas súplicas de los ojos de su padre, la que la convencen de que se quede sentada en el sofá, junto a su madre. —Y que mantenga las piernas abiertas... —Ahora quiero que ates las manos de tus zorras a su espalda y las arrodilles; pero a tu hija, además le vas a atar los pechos, hasta que sus pezones se endurezcan y se amoraten. Ve a la cocina, he visto cordel —le susurro con un tono tan bajo que no pueden oírlo las tías buenas. —Cariño ¿adónde vas? ¿Qué ocurre? —Diles que estás loco, que ahora sólo tú me puedes escuchar y tienes que obedecer, soy un dios que exige sacrificio —le susurro al oído conteniendo con dificultad una carcajada camino de la cocina. La pequeña Ivana ha perdido completamente el color y es tal su apariencia de cadáver que cualquiera sentiría cierto tufo a descomposición por pura sugestión. El padre acaricia su cabello con tristeza. —Vamos te están esperando. Les ata las manos a la espalda y a Helga la obliga a girarse hacia el sofá y la invita a que descanse el pecho en el asiento. Su culo redondo y musculoso por el gimnasio se ofrece voluptuoso a mi invisible polla. —¿Por qué nos haces esto? Responde. —No respondas y ata las tetas de tu hija. La primera vuelta de cordel la pasa por debajo de ambos pechos y da cuatro vueltas de cordel a cada pecho, siguiendo mis instrucciones, cuando estoy satisfecho con la fuerza con la que se han atado, le susurro. —Déjalo ya y ahora, arranca el cable de lámpara de pie. —Papá me duelen mucho. El delegado desenchufa y tira al suelo la lámpara halógena de pie que se encuentra a la entrada del salón y arranca el cable al tercer intento. —Quiero que le azotes sus tiernos pechos, quiero masturbarme viendo como se amoratan y la piel se rasga. —Hijo de puta —contesta ante los horrorizados ojos de su hija. —O lo haces tú, o lo hago yo. Y te juro que le arrancaré las tetas a golpes. Helga se incorpora. —¿Estás loco? ¿Qué vas a hacer? Golpeo la cabeza de la mujer y la obligo que pegue la cara al asiento del sofá, manteniendo su cabeza presionada. Cojo un cenicero de la mesita y lo sostengo tras la cabeza de Ivana. Si no empieza a azotarla, le casco el cráneo. El delegado ha entendido y lanza un fuerte latigazo que causa un escalofrío de dolor en los músculos de su hija, lanza un gritito, que se convierte en alarido a medida que los azotes se suceden. La madre forcejea por liberarse de mi presión, sin soltar mi presa, me coloco tras ella y la penetro con facilidad. A la vez acaricio los pezones ensangrentados de Ivana, que no siente mi tacto, se encuentra en estado de shock y sus pechos están tan amoratados como insensibles al placer. Hay sólo cabe el dolor. La chica se ha derrumbado en el suelo agotada y dolorida. El delegado ahora observa cómo las nalgas de su mujer se agitan y su sexo está extrañamente lleno de aire. La vulva se muestras abierta y dilatada ante mi invisible bombeo. Helga ha dejado de gemir y se ha sometido. Su mente ya ha empezado a deshacerse. Dentro de unos minutos serán de nuevo las cuatro. Eyaculo mi invisible semen en el ojete de Helga y la ira me posee al no poder ver mi propia polla escupiendo la leche. Es algo frustrante. Todo es rojo. Me acerco hasta el delegado y le doy una fuerte patada en los cojones. Todo queda ahora en silencio. Dong, dong, dong, dong... Las cuatro. Me siento satisfecho, razonablemente sereno ya. Aunque haya algunos daños colaterales, yo soy pura justicia. Imaginad un mundo en el que los señores delegados no sufren y sólo viven bien y ejercen su santa voluntad. ¿Asqueroso verdad? <DIV align=center> --------------------------------</DIV> Han pasado tres años. Y hace dos que el señor delegado se suicidó en su celda mordiéndose las venas de las muñecas. Le insistí sobre tal hecho unas cuantas noches durante los cambios de turno de los celadores. Madre e hija se pudren en un sanatorio mental. Continúan contando extrañas historias, sin duda alguna, aún aleccionadas por la obsesiva personalidad enferma del padre y marido maltratador. Cuando atraséis o adelantéis la hora, acordaos que alguien estará muriendo y sufriendo. Eso os hará sentir mejor. <A href="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Iconoclasta.jpg"><IMG style="WIDTH: 80px; HEIGHT: 52px; CURSOR: hand" border=0 alt="" src="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Iconoclasta.jpg"></A> Iconoclasta

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1 El follador invisible y el cambio horario

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3130 <A href="http://4.bp.blogspot.com/_c91dZDBnD8k/SuchpPEaNfI/AAAAAAAAAqk/soEJrYZ9bvo/s1600-h/Pozos+de+los+deseos.jpg"><IMG style="WIDTH: 215px; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id=BLOGGER_PHOTO_ID_5397319670730208754 border=0 alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_c91dZDBnD8k/SuchpPEaNfI/AAAAAAAAAqk/soEJrYZ9bvo/s400/Pozos+de+los+deseos.jpg"></A> Habito en los pozos, en lo profundo de ellos, en los pozos de antiguos castillos, pozos de brocal de piedra vieja y negra y de mohosas paredes. En pozos centenarios que durante años dieron vida. Pozos en oasis, tan profundos que nadie puede ver el reflejo del cielo en el agua. Los que ahora son los Pozos de los Deseos, contaminados con miles de monedas. Deseos frustrados y hechos picadillo. Cada moneda que lanzan, la masco y la escupo con asco. No sirven para nada todas esas monedas y me preocupo de que no se cumplan los deseos. Soy el que hace justicia en el planeta, alguien que no se deja vencer por la hipocresía y la cobardía. Al que no le importa nada el desengaño del amante, la salud del enfermo, ni la fortuna de los humildes. Vivo en los pozos más profundos y oscuros, donde enamorados, optimistas desesperados y desahuciados lanzan el sucio metal por el que viven y mueren. Un gesto tan vano como sus esperanzas. Carece de utilidad alguna esa mísera generosidad, ese gesto idiota. La miseria se liga con más miseria y se acuñan más monedas que iluminan ojos mediocres. Por muchas monedas que lancen, por muy ilusionados, por muchas esperanzas que pongan seguirán igual de pobres y enfermos y los enamorados no confiarán entre ellos. El hombre se acerca, de puntillas asoma con temor la cabeza rebasando el brocal del pozo para atisbar en su interior, busca agua. Siente el terror de una caída en la oscuridad y aún así, el deseo de lanzar una moneda que conjure la buena suerte. Son cosas habituales, que se hacen día a día como si de un rito se tratara. Asoma un brazo, y acto seguido un destello metálico me hace parpadear, la moneda choca en su caída contra el muro del pozo para hundirse con un ridículo ruido en el agua infecta. He sentido el silbido del metal en el aire, un deseo. La conciencia colectiva de la humanidad podría hacer realidad esos deseos si el número suficiente de humanos así lo desea. Sin embargo, hay que tener en cuenta que la humanidad es una plaga que diezma los recursos del planeta, una plaga que se ha escapado a toda ley natural. Yo soy el que mantiene el equilibrio en los pozos de los deseos, el que evita que los deseos se hagan realidad por algo tan idiota como lanzar una moneda a MI POZO. La única razón por la que se les llama pozo de los deseos, es porque yo lo digo y lo escribo y la gente se lo cree. La humanidad es mucho más simple de lo que se piensa. Madre Naturaleza, no, ella es retorcida como los dedos de mis garras. La mujer del pecho enfermo atisba de puntillas asomada al brocal del pozo, lo hace con temor, es tan profundo y tan negro que todo lo malo está aquí abajo. Lo bueno está arriba, mirando al cielo a mano derecha. Ha tirado una moneda y ha deseado en silencio y con gravedad liberarse sana y salva de ese cáncer que poco a poco crece ahí, en su mama. Un gesto de candor, un sacrificio a la inocencia, a la ilusión y a la esperanza. Pedir un deseo, no puede hacer daño, no puede hacer daño creer en la magia. Y una mierda. ¿Por qué lanza la moneda a un sitio tan oscuro, allá donde el mal habita con toda probabilidad? No sabe que con ese pago vende su alma al diablo. Soy un lírico trágico. El planeta no es un diablo y no quiere su alma, no importa en absoluto su alma ni las de un millón como ella. Es la mera justicia de la naturaleza. Lo único que importa es evitar que dos pulmones sigan respirando. Sólo nos interesa el cuerpo, sólo nos interesa que la plaga no se extienda más allá del camino sin retorno. Nadie puede cumplir un deseo por una miserable moneda, sería injusto para con los demás seres del planeta que no tienen. Con miseria se compra miseria y con sutura cierra los cuerpos abiertos un forense. Y la sutura sutura los párpados muertos de un cadáver que no se quieren cerrar. El cielo mismo clama y suplica mi intervención, el cielo se siente sucio y asqueado de que la hipocresía lo use para respirar. No quiere llenar pulmones, tantos pulmones. Es agotador. Y como una sombra subo veloz hacia ella que cree ver un movimiento irreal, y es tan espesa la oscuridad que los ojos se quedan prendidos de esa masa densa y llena de negro, la mujer oye su propia respiración resonar en cada piedra del muro. Y eso causa un efecto sedante en el deseoso, lo tenemos todo planeado. He subido gritando como una bestia innombrable y se ha aturdido. Soy veloz, eficaz. Madre Naturaleza ha de revisar mi salario. ¡Ja! El humor negro, si es a costa de otros, siempre es inteligente. Estoy muy cerca de ella, le acaricio su pecho enfermo y siento el tumor que lo pudre. Su respiración se agita y se lleva la mano donde yo la he puesto, sobre mi sombra, sobre parte de mi ser. Se palpa el bulto que ahora parece latir como un corazón más. Un negro corazón. ― Morirás y te meteré esa moneda que has tirado en la boca, para que sientas el sabor frío de un deseo no cumplido. Se le escapa una furtiva lágrima al reconocer que es el final; aquí en las profundidades, también escucho música. Y cuando afirmo algo, quien escucha, no puede evitar sentir la verdad pesada como una lápida. No hay nadie cerca, su hijo y su marido ojean a muchos metros de aquí los puestos de recuerdos turísticos, una horda de turistas multicolor se aproxima cruzando la pasarela del foso que rodea el castillo, pero nadie mira algo tan banal como a una mujer tirando una moneda al Pozo de los Deseos. La discreción ante todo, cuando se puede mutilar se hace, cuando no, hay que recurrir a otros medios. Soy mental, soy físico, soy químico, soy biológico. Están en mis manos todas las formas posibles para evitar que un deseo se cumpla. Cuando me aparezco ante ella, cuando mi cabeza se hace visible y me reflejo en sus ojos con mi boca irregular que sonríe, mi lengua rasgada y mohosa que lame las manos apoyadas en el brocal y mis dientes que son monedas serradas clavadas con dolor y odio en las encías sangrantes; intenta gritar ante el horror, intenta escapar cogiéndose el pecho que abrasa por dentro. El tumor se ha extendido, las esporas malignas han llegado hasta su hombro aceleradas por un deseo de selección natural y siente la muerte galopar por su sistema linfático a la vez que mis dientes se cierran en sus labios desgarrándolos. Mis manos apresan su cabello para lanzarla como una moneda más a lo profundo. Su grito me estremece… Puede que sea buena persona, que haya sufrido, que su hijo se apene y bla, bla, bla, bla… Está muerta desde el mismo instante en que la moneda lanzó un relámpago de luz a mis ojos sin párpados. La madre naturaleza no me dio párpados para que jamás pudiera cerrarlos. Tras la vertiginosa caída, no ha muerto aún y rebusco entre el limo del fondo para sacar la moneda que ha tirado. ― ¿Esto es lo que vale un deseo? ― mi propia voz me asusta, no suelo hablar en voz alta a menudo. Y aunque en esta oscuridad no pueda ver, le muestro a sus ciegos ojos la moneda. ― Es el precio de tu muerte. Me la meto en la boca, la masco, la escupo en mi mano y me la meto en el culo. La naturaleza es obscena en su crueldad y yo soy sólo un pobre intento de esa obscenidad, hago lo que puedo y si he de sacrificar la elegancia no me importa. Golpeo su cabeza contra el muro hasta que el cabello queda pegado a las piedras con trozos de hueso y piel. Y lamo la carne fresca y sangrienta, soy un sibarita. Me meto los dedos en el ano y extraigo su moneda, la deposito en su boca. Y dejo que flote su cadáver, se está muy solo aquí y se agradece cualquier tipo de compañía. Me hago limo cuando cabezas curiosas se asoman para gritar a la mujer que han visto caer. Pasan los minutos debo esperar, ser cauto; ahora vendrán hombres para rescatar el cuerpo. Las heces de su vientre flotan como corcho podrido en el agua. Estoy harto y deseo decirlo al mundo entero, a todos los cretinos que lanzan sus monedas sucias y falsas con la esperanza idiota de tener suerte. Me pagan por su ruina y miseria sin darse cuenta. Incinero vuestros deseos, soy yo el que impide que se cumplan deseos pretenciosamente pagados con una miserable moneda. No es maldad, es higiene; simplemente cuido del planeta. Soy una terrorífica conciencia, una creación de la madre naturaleza. Es necesaria la muerte y la miseria, el desengaño y el miedo, el odio y la violencia, la envidia y el robo. Hay demasiado cariño, amor, salud y dinero. Soy lo que evita que ningún gesto idiota como lanzar una moneda al pozo, pueda hacer realidad un deseo y prolongar vidas innecesariamente. Todos tienen derecho a vivir y no puede un ser quitarle el aire y el espacio a otro con una mera superstición. Alguien debe tener algo de cordura. Soy un fango informe en el fondo de un pozo de agua cenagosa y podrida. Tan profunda que la pestilencia no llega al exterior. Se tatúa en las paredes. Repto como un insecto para asomarme al mundo y deleitarme en llantos y zozobra. A veces es necesario aplastar la risa y la dicha. En cada moneda conjurada por vosotros hay una huella de hipocresía, de una falsa inocencia forjada en el miedo a envejecer y empobrecerse. La moneda es tan egoísta como los sentimientos que disfrazáis de generosidad. El egoísmo está muy lejos de parecer bondad. No son tan bellos vuestros sentimientos, no son para nadie más que vosotros por mucho que lancéis las arras de la miseria cerrando los ojos como beatos que no piden nada para si. Soy una sombra, soy un reptil, un anfibio, soy un virus y soy un asesino. Todo depende del deseo. Siento un asco infinito por el hombre rico que lanza una moneda para ser más rico. Y siento desprecio por el enfermo sin voluntad que se aferra a una sucia moneda para sanar. Y siento la estúpida sensiblería de los eternos enamorados. Es una mala cosa esto de ser el guardián de los pozos de los deseos, tienes que escuchar constantemente lamentos y estúpidos e inmaduros deseos de prosperidad y salud. Alguno pide la muerte de alguien de vez en cuando, son los cobardes, los que se pudren entre la envidia y el odio y no son capaces de solucionar el problema, de erradicarlo. De matarlo, destrozarlo, desmembrarlo y comérselo. Luego está el buenazo que sólo pide paz y armonía, pero miras sus ojos y todo es basura. Los haces de las linternas horadan la oscuridad sin que llegue al fondo, la luz se queda a medio camino, el muro del pozo absorbe todo. El bombero encargado de rescatar a la mujer, flota en un limbo oscuro... ― ¡Parad!, ya he llegado.― le dice a la radio. Encuentra el cadáver y toca con la punta de los dedos la carótida. ― Está muerta, te lo aseguro.― le susurro hecho sombra. Estoy íntimamente pegado a él. Cree que este susurro ha sido su respiración y aún así no puede evitar sentir el miedo. Y mira constantemente a un lado y a otro enfocando con la linterna. El foco de luz se ha detenido en los restos de la cabeza que están pegados en la pared. ― La mujer está muerta.― comunica por radio. Una camilla de rescate baja rozando las paredes, así colgada parece el esqueleto de una crisálida. ― Pide un deseo,.. tira una moneda y pide un deseo. ¡Ahora!― le susurro de nuevo. Se gira con rapidez buscándome. ― Bajadla más deprisa, aquí hace frío.― miente por radio. Tras unos largos minutos en los que colgado del arnés, asegura con dificultad el cadáver a la camilla, habla por la radio y pide que los suban. ― Tira una moneda.― he elevado tanto la voz y es tan gutural que los que jalan de las cuerdas, allá arriba, han preguntado por lo que su compañero ha dicho. ― Por el amor de Dios, tirad más deprisa. ― Una moneda… No he podido vencer su miedo, a veces presiono demasiado; no he conseguido que tire una moneda. Es un bombero tacaño. Se le escapa un gemido de terror cuando le atrapo la bota y tiro de él. ― Una moneda… Los de arriba jalan con más fuerza de la cuerda y mis dedos resbalan por la superficie de la bota mojada. Cuando el cadáver sale al exterior, el silencio se apodera del viejo castillo, los turistas observan a distancia el cadáver y al hombre que grita histérico. Al niño que no se mueve, pálido y demudado como su madre muerta. Jesús no puede dormir, da vueltas en la cama, el sueño de su compañera es un rítmico rugido que no le permite perder la conciencia. No ayuda esa respiración profunda a borrar de su mente el cadáver que ha sacado esta mañana del pozo. Pero lo que desea olvidar de verdad, es la sensación de terror y peligro que había en la oscuridad de aquel pozo, la terrorífica presión de unos dedos agarrando su pie por unos segundos. Si tuviera una cruz la besaría, la mantendría en su puño. Y sus ojos buscan entre las sombras del mobiliario y de las paredes algo que se mueva. Hay algo en la vertical sus ojos, del techo pende una bolsa oscura, un bulto; algo de tres dimensiones que palpita. Intenta elevar el brazo hacia eso, pero el miedo es tan profundo... No puede moverse. Ella no sueña, no es ella la que ha soltado esa risita infantil. Cuando siente que su corazón está a punto de estallar, da un giro brusco hacia la izquierda y enciende la luz de la mesita. ― ¿Qué pasa Jesús? ― le pregunta ella sin haber despertado del todo. Oír su voz ha sido un alivio, ha espantado al monstruo de su imaginación. ― Nada, sigue durmiendo.― le habla en voz baja mirando al techo blanco del que no cuelga nada. Casi sonríe ante su infundado miedo y más tranquilo, apaga la luz. En el último segundo, le ha parecido ver una sombra saliendo veloz de debajo de la cama para reptar por la pared como un inquieto y enorme insecto. Piensa que está cansado, que la vista le ha jugado una mala pasada. Y la risa otra vez. Siente un deseo infantil de despertar a Sandra. Recuesta la espalda de nuevo en el colchón y cuando mira al techo, el bulto está de nuevo ahí, pero no es un bulto. Está a escasos centímetros de su cara. Huele a podrido y siente el frío de una humedad pegajosa, su vejiga se afloja y la orina empapa las sábanas. La escasa luz que se filtra por los resquicios de la ventana ilumina unas monedas rotas y clavadas en unas encías sangrantes. Una garra resbaladiza y fría le amordaza con rapidez la boca, las uñas se están hundiendo en sus mejillas, son cuchillas que violan la piel y la carne muy adentro, muy profundamente. ― Nadie cumple sus deseos en mi pozo. No puedes vivir. Deseaste salir de allí, lo deseaste con tanta fuerza que sentí náuseas. Y no me diste una moneda. No puedes vivir, Madre Naturaleza no quiere más ganadores. Ni morosos. El monstruo del pozo volvió a reír como un niño travieso cuando apoyó su mano en el pecho de Jesús, encima del corazón; escarbó con las uñas la carne y le arrancó el corazón. Lo dejó al lado de la cabeza de Sandra. Nadie pudo explicar qué clase de locura llevó a Sandra a cometer ese crimen. Ni ella misma lo recordaba. Tampoco hallaron razón alguna para que le metiera una moneda de 50 céntimos en la boca. Sandra pasea por el jardín del sanatorio mental, han pasado nueve años desde aquella noche y su sangre es un cóctel de psicotrópicos. El viejo pozo está abierto y por él desciende una manguera de un camión cisterna de limpieza. Desea salir de allí, de ese hospital, desea sentirse bien. Una moneda brilla en el suelo la coge, sube el escalón y apoya la cintura en el brocal; cerrando los ojos lanza la moneda al interior. Un grito desgarrador que nace de la profundidad sube veloz hacia ella, cuando piensa que sus oídos van a estallar, siente que le arrancan el cuero cabelludo de un tirón. Ya es todo oscuridad y su cuerpo rebota mil veces contra la pared del pozo en una caída interminable. La risa… <A href="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Iconoclasta.jpg"><IMG style="WIDTH: 80px; HEIGHT: 52px; CURSOR: hand" border=0 alt="" src="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Iconoclasta.jpg"></A> <DIV>Iconoclasta</DIV>

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1 Pozos de los deseos

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8822 <IMG class=imageTag id=imageTag_0 style="CURSOR: crosshair" alt="" src="http://i269.photobucket.com/albums/jj51/Minea36/x1pN1mp8dKYgTHaYY_PB3iYRdoU5AfVNSq6.jpg"> <H5></H5> Merlín contaba el otro día las arenas del mar. Y era maravilloso ver como desgranaba con sus manos la inmensa playa mientras pintaba el agua de azul. Era tan, tan azul que parecía memoria pasada, como la infancia, como los pensamientos que te traen y te llevan, como la vida que encontramos posada dentro de nosotros y que alguna vez quisieramos comprar. Era como si en la soledad del mundo, al lado del mar, las olas cejasen en su empeño. Si algún día sales vestida de barro no hay nada mejor como saber del corazón de las gentes y de los sueños y soledades que cada uno lleva en su espíritu. Si vas a la orilla del mar, a primera hora de la mañana, encontrarás al Mago y sabrás de veinte años de libros secretros, almas alquímicas y buenos amuletos a base de cafés e intimidad. <DIV>La tempestad puede aparecer a los cuarenta y tantos días de navegación pero es posible que en esa tormenta de gigantescas olas, de pronto, te venga el aroma de un perfume lejano. Si palpas en el pecho el olor de la vida, vuelve a ella con un sorbo de ron y agua con azúcar y no te olvides de llevar tu alma en los sueños. Es posible que este nuevo barco te conduzca a un país inocente donde los temerosos vientos se queden a la izquierda y enfrente puedas divisar una flota de delfines, a la derecha el amor universal</DIV> <DIV></DIV> <DIV>No habrá tuyo ni mio, no habrá nombres ni fechas. Sólo un atanor estará caldeando tu destino y sólo tú seras dueña de ese destino. Merlín sólo se entretendrá en llenar de colores el universo y en contar los besos y de vez en cuando te abrirá un camino, un sendero, marcándolo con su varita mágica de fuego por donde llegarás a tu hogar, un hogar repleto de rumor de olas y de brisa marina en el que habrá llamas rojas, azules, amarillas y la historia de tu tiempo.</DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV> <H5></H5>Minea</DIV>

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1 Merlín y el mar

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21320 <IMG class=imgdcha id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/aurora-boreal/tn_P1050368.JPG"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> ¡Descansa ilusión!<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> No quiero que me bajes las estrellas para alumbrar mi alma, ni quiero mecerme en los destellos de la luna cuando me sienta cansada. Las ilusiones como la fantasía, no tienen cabida en mi corazón, ya no.<o:p></o:p> Escucha; soy poeta, artista, vendedora de sueño y compositora de melodías dulces. Soy fuego en la amanecida y hielo en la noche clara. Soy Luz.<o:p></o:p> Hoy noté un susurro, era el astro sol que al oído me dijo que cuando las estrellas juegan con los sentimientos, las musas se van muy lejos, suben a las nubes y se esconden sigilosas como si se avergonzaran de ver que el amor de un rapsoda no tiene corazón propio, se nutre de ellas y a la llegada del éxtasis se duerme con arrogancia.<o:p></o:p> ¡Descansa ilusión!<o:p></o:p> No quiero que me bajes las estrellas para alumbrar mi alma, tengo luz propia y un lucero que me acompaña siempre alumbrando la penumbra, sombras que me persiguen en mis noches de congoja.<o:p></o:p> No te sientas vencido ni vencedor. Olvida si puedes los suspiros que se me escaparon cuando al sentir tu presencia me estremecía. Olvida mis caricias nocturnas que en la noche deposité en tu alma. ¿No notaste una luz segadora radiante y dulce a la vez, anoche al cerrar los ojos?, era mi cariño convertido en bruma que se adhirió a tu pelo y se acurrucó en tu almohada.<o:p></o:p> ¡Descansa ilusión!<o:p></o:p> No quiero que me bajes las estrellas, ni el sol, soy luz y soy visible a los ojos del mundo. <o:p></o:p> No estoy perdida en el universo. No.<o:p></o:p> Eva. <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> </DIV></DIV></DIV>

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1 Te hablo a ti, mi Unverso

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15846 Ivette Durán Calderón<o:p></o:p> En muchas ocasiones el alma ha deseado ferviente, desesperadamente poseer la libertad del pájaro que anida todos los árboles de la tierra. Hemos mirado las golondrinas inspiradoras de poemas, soñadoras infatigables, viajeras de los cielos, ávidas de luz, de paz, de sol, con el ansia de irnos tras ellas en pos de un olvido total. En ese instante, al romper las cadenas terrenales, el cuerpo espiritualizándose ha visto con alas, se ha sentido hermano del ave y del viento, se ha dejado arrastrar por un impulso nacido de muy hondo, por algo irrefrenable, atávico. Y ¿cómo no nombrar lo recóndito que ha tenido el poder de convertirnos en viajeros del espacio, que nos ha remontado a la esfera de las satisfacciones inefables?....Imaginación, fantasía: nada más.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Este filtro prodigiosos de los desagradable, esta facultad de sustraernos en cualquier momento a cuanto nos deprime o encadena constituye uno de los dones inapreciables que el Creador ha puesto en la vida humana.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Por desgracia, no todas las personas conocen las fuentes de donde se extrae la felicidad cotidiana. Ruskin ha dicho que no le asombra tanto lo que la gente sufre sino lo que ella pierda y que podría darle satisfacción y gozo sin medida.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Los actuales métodos educativos dan demasiada importancia a los límites marcados por los sentidos. La vida entera tiende a convertirse en algo exclusivamente sensorial y la fantasía, inagotable en la infancia, va palideciendo cada día más en el adulto, tanto que a muchos les avergüenza el confesarse imaginativos.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Sin embargo, en esto como en otras cosas debiéramos imitar a los niños. Estos seres frágiles y pequeños son capaces de las mayores proezas. Llevan a cabo verdaderas excursiones espirituales, su fantasía convierte a un charco pequeño y barroso en un océano con grandes olas; a una imagen deslucida y gastada en un sonriente ángel con los brazos abiertos.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> El ser humano, con la fuerza de su capacidad productiva, la alegría de un encuentro inesperado, reside más que en los objetos en sí, en el mundo bello, bueno, alegre de nuestros espíritus.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Dejemos el camino libre a la fantasía, hagamos posible la huída de las vulgaridades que nos oprimen, convirtamos la choza en palacio, la enfermedad en vida interior. Hasta la muerte observada con los ojos soñadoramente puros del alma puede ser una bella resurrección.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Total…soñar no cuesta nada, es gratis.<o:p></o:p>

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1 El Poder de la fantasía

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3130 <A href="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/El$20mar$20y$20el$20hombre$20sin$20alma.jpg"><IMG style="WIDTH: 358px; HEIGHT: 195px; CURSOR: hand" border=0 alt="" src="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/El$20mar$20y$20el$20hombre$20sin$20alma.jpg"></A> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"><BIG><BIG><BIG>Que tenebroso sería el mar mudo: una bestia acechante, silenciosa. Peligrosa. Guardaría para sí sus suspiros de sosiego, sus bramidos de ira. Nos lo robaría todo: el coraje y la serenidad. El rumor del mar era un rítmico bramido, la espuma de las olas se precipitaba hacia la voraz orilla y desaparecía lánguidamente con un burbujeo prolongado. La tierra está sedienta y el mar no consigue saciarla. El poder del mar está sobrevalorado. - El mar calla astuto y peligroso cuando en la playa lo odio. Las olas lamen mis pies conteniendo su deseo de desgarrarlos -recitó en un susurro de delirio el hombre cansado. Algo ocurrió cuando el hombre llegó a la orilla; el mar se detuvo y enmudeció; una ola quedó paralizada con la cresta rompiendo en la orilla y la espuma no fue devorada por la arena. El silencio que duró apenas un microsegundo, congeló el ánimo de miles de seres que sintieron un escalofrío que no entendieron. El mar se puso en movimiento de nuevo; pero allá donde se encontraba el hombre inmóvil, no había sonido ni movimiento alguno. Un ojo analítico hubiera dicho que estaba encerrado él y esa parte del mundo en una bola de cristal. A sus pies no llegaba el agua, el mar se separaba como si una enorme cuña estuviera frente a él. O simplemente sintiera recelo el mar taimado de acercarse al extraño. - ¿Por qué me odias? -preguntó el mar. - Nos has abandonado, nos has aislado. Eres el camino más recto para llegar a Ella. Te quiero sólido, deja que una senda de arena se forme y pueda llegar. Está sufriendo; me espera. Se marchita por un simple abrazo que no llega. Y yo con ella. - ¿Qué te hace pensar eso? -respondió el mar. - ¿Qué te hace pensar que te escucho? - Porque avanzaré en ti, sobre ti o dentro de ti y cada paso o brazada que dé, cada paso en el que me hunda en ti, te dejará mudo de tristeza. Te robaré tu bramido. Dejaré sin voz al creador de vida. - ¿Acaso crees, mísero hombre, que puedes silenciar todo lo que soy, mantengo y creo? Si hay silencio a tu alrededor, si no mojo tus pies, es por mera casualidad. Una pequeña ostentación de mi poder. Algo casual que me permito hacer cada cien mil años. - Si es así, hazlo. Deja que llegue a ella y ciérrate tras de mí. Borra mi rastro y que nadie recuerde que una vez existí en este lado de ti -una lágrima cayó del rostro del hombre y quedó en la superficie de la arena, una cúpula de tristeza cristalina esperando ser evaporada por el sol. La tierra no quería aquella tristeza, estaba saturada de ella y se negaba a beber esa gota amarga. - No lo voy a hacer. Yo no ayudo a nada ni a nadie, no necesito hacer eso. Tú eres noventa por ciento yo. Tan sólo ocurrirá que un día morirás y ese noventa por ciento de ti, vendrá a mí. El resto será para alimentar lo verde de la tierra. No es nada personal; pero así funcionan las cosas. No voy a hacerte ningún favor. No tienes nada que ofrecer. El hombre suspiró cansado y encendió un cigarrillo; el chasquido del encendedor provocó un ligero estremecimiento en el silencioso mar que lo observaba con cierto recelo. -Tengo un trato: he vendido mi alma -dijo exhalando una bocanada de humo. Abrió su camisa y le mostró al mar el agujero en su pecho. Los vasos capilares estaban seccionados y pequeños tubos de tripa animal empalmaban los cabos conduciendo la sangre que circulaba por alguna razón inexplicable, por alguna voluntad ultra terrenal. Pequeñas gotas de sangre cayeron en la arena, y la tierra se negó también a beberlas. Ni siquiera las divinidades pueden hacer suturas perfectas. -Pues el jefe debería haber hablado conmigo. Vuelve a casa y espera instrucciones. -No tengo tiempo; si espero más no podré abrazarla lo suficiente para que todo mi amor se aloje en ella. El mar se enfureció y a unos metros frente al hombre sin alma emergió y se elevó en el aire una ballena que se precipitó en la arena haciendo temblar la tierra. De su boca salía espuma sanguinolenta y expulsó un feto de su vientre. Los chillidos de agonía y dolor del animal evocaron en el hombre sin alma las veces que él había gritado así por dentro, desde dentro. En la penumbra nocturna de la desesperación. - ¡Haz eso conmigo! Envíame aunque sea roto ante ella. O me adentraré dentro de ti y sabrás de la tristeza. Ya no tengo alma, sólo un vago recuerdo de que fui hombre y sentí; sentí tanto que no era compatible la vida con toda esa carga que ahora se va diluyendo en lo inhumano. Mi pena se desparrama, no tiene alma que la sujete. Él me dijo que el agujero en mi pecho es el recibo de venta. No puedes negarte. No he llegado al fin de mi vida para morir triste aquí como ella -gritó señalando la ballena muerta. El mar no habló, una ola silenciosa mojó los dedos del hombre. Astuta, peligrosa... Y se retiró apresuradamente. - ¡Eh, triste! Tengo tal cantidad de penas en la profundidad, tengo tantos muertos y tanto miedo en mi interior, que no representas nada. - Insisto: he vendido mi alma, y se me ha dicho que gozo de ciertas prerrogativas, y durante lo que dure mi vida, seré lo suficientemente poderoso para recibir lo pactado. El hombre sin alma se adentró en el mar hasta las rodillas. En ese momento un banco de arena se elevó por encima del nivel del agua con una alfombra de peces aleteando en seco, boqueando con sus acuosas pupilas enormemente abiertas. Querían respirar por los ojos. - Es deprimente tu tristeza, loco hijo de puta. No se puede amar así, ya has visto donde te lleva. - Me lleva a Ella. No puedo evitarlo. Hazme llegar rápido, no dejes que muera en el camino, tengo un contrato. No le diré a nadie que un día fuiste bueno. - Deja que me lo piense unos días... -ironizó el mar. El camino de arena se hundió en el agua, y el hombre sin alma se hundió también. El mar lanzó un bramido de furia y dolor. Las aguas se separaron temerosamente del humano sin corazón. - Estoy harto de este juego de almas, dioses y diablos. Que venga tu comprador y te lleve él en brazos. El hombre sin alma avanzó hacia el horizonte y el mar colérico se abrió formando un pasadizo estrecho, y frente al hombre cerró el paso con un muro de altura imposible. - No sigas, hombre sin alma, te aplastaré y ni siquiera el que me creó podrá aprovechar nada de ti. Un enorme tiburón en el interior del muro de agua, amenazaba con sus dientes la cabeza del hombre triste, sus pequeños ojos estaban llenos de una ira venenosa. Estaba tan cerca, que el hocico de la bestia permanecía fuera del agua. Desde la playa alguien avanzaba hacia la orilla. Un hombre de mediana estatura, su espalda era grotescamente ancha y provocaba que los botones de la camisa hawaiana quedaran tirantes en el pecho. Unos desgastados pantalones caquis con bolsillos de parche ocultaban algo pesado Su caminar era lento y pausado. Sus pisadas se hundían en la arena como si fuera mercurio. Cuando llegó a la orilla, llevó el brazo por encima de su cabeza y metió la mano por el cuello de la camisa, entre los omoplatos. Tenía escarificado en el antebrazo la cifra 666; la sangre resaltaba el grabado, una sangre líquida y fresca que no se coagulaba jamás. Cuando sacó la mano había un puñal en ella. Lo clavó en el agua hasta hundir toda la hoja en la arena. Gritó por encima del ruido del mar, por encima del silencio que rodeaba al hombre sin alma. Bramó tan fuerte que la ballena muerta abrió los ojos aterrorizada y el tiburón desapareció muro adentro. - ¡Haz lo que te dice, mar de mierda! Llévalo, condúcelo. Tengo su alma aquí en mi garganta, tiene sus derechos. Sé que te gusta más ese Dios maricón que te creó; pero no te gustará mi ira, pudriré toda la vida que hay en ti hasta que te seques. Hasta que ese Dios pervertido gire la cara de asco al verte y te abandone como abandonó al hombre y a su amada. - Si tú eres el Mal puro ¿Por qué lo respetas? Mátalo, mátalo, mátalo -respondió el mar agitándose con tal fuerza que el agua invadió la tierra y ahogó a todos los habitantes del pueblo que se encontraba a unos cientos de metros de la orilla - Ya tienes su alma. Los ojos de aquel hombre eran dos rendijas que escondían una fragua al rojo vivo. Del bolsillo de la camisa sacó un cigarro y lo encendió a conciencia, lentamente, pipando con placer las primeras caladas mientras un par de cadáveres pasaban por su lado mar adentro. - Hoy me siento especialmente sensible. ¿Te vale? Y ahora, no me jodas más y hazlo. Metió el brazo en el mar y cerró el puño. La sangre en las cifras escarificadas seguía allí, inundando la piel tallada. Resaltando su identidad inmortal e innombrable. Al mar le dolió con locura, las olas se convirtieron en surtidores de agua que dejaban ir lamentos ensordecedores. Alrededor del cuchillo hundido en la arena, se formaban nubes de vapor. El hombre sin alma reconoció a su comprador. Y cerró los ojos cansado, esperando estar con ella. Llegar a ella de una vez por todas. Se sentía ya derrotado. Aún resonaba en sus oídos el eco de la risa violenta y cruel del que compró su alma, antes de que una lengua de arena y mar lo llevara hacia el horizonte a tal velocidad que su mente se disgregó y quedó sumido en un delirio de ruido y miedo. - ¿Ves, imbécil? Eres como estos primates, tengo que hacerte daño para que aprendas. Y llévate de aquí esta puta ballena y su feto, que empiezan a apestar ya. El hombre sin alma apareció en una cálida playa de fina arena blanca, como Ella la describía. A pesar de estar empapado de agua, en su camisa se extendía una gran mancha de sangre; los empalmes de las arterias se estaban desmoronando. En ese momento, una mujer de larga melena negra arrastraba a la fuerza a una mujer aferrando su mano. Era Ella. - Vamos, mujer, no tiene tiempo ya. Lo ha hecho por ti, aprovecha tu suerte, no siempre mi Dios Negro cumple su palabra. Habéis tenido suerte de que el mar lo ha retado. El hombre sin alma, se puso en pie usando sus últimas fuerzas. - Mi vida... -suplicó abriendo sus brazos a la mujer que amaba, a la que tanto había deseado en la distancia -Si tuviera corazón, latiría por ti, sólo por ti, mi amor. - Cielo... - fue capaz de decir la mujer abrazándose a él. El hombre sin alma apenas podía pasar los brazos por sus hombros. Ella vio la sangre en su pecho, caía en pequeños chorros por los faldones de la camisa. Alzó sus brazos y le ayudó a que la abrazara. Lo mantuvo en pie, más que con su fuerza, con un amor y un anhelo desesperados. - Te juré que encontraría el medio de llegar a ti, mi bella. El hombre sin alma sonreía. Y su amada con él. Los amantes fundieron sus bocas y el beso eterno duró ciclos lunares, el planeta giró a gran velocidad. Las arterias en el pecho del hombre sin alma, se desintegraban a la misma velocidad. La mujer sintió la muerte de su amor empapar sus pechos, y su beso se tornó más ávido. Quería insuflarle vida, su vida. La Dama Oscura les dio la espalda y se alejó de ellos. Sus oscuros ojos reflejaban la blanca arena y por un segundo evocó que una vez fue humana que una vez sintió. Y también sintió que en aquel día ya había habido bastante dolor. No mataría a esa primate. -Me parece bien. Y sin que sirva de precedente, mi Dama Oscura -sintió la voz de 666 desde la otra parte del mundo, sonriente; sarcástica y deliciosamente vanidosa. Lo amaba con la misma fuerza que se amaban los amantes rotos. La mujer, ensangrentada con su hombre en brazos ya muerto, lanzó un grito de dolor y otra vez más en aquel día, el mar volvió a agitarse ante el poder de un amor trágico. De un romanticismo a prueba de dioses, contra natura. De un dolor inmenso. </BIG></BIG> <A href="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Iconoclasta.jpg"><IMG border=0 alt="" src="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Iconoclasta.jpg"></A> Iconoclasta </BIG> <OBJECT style="BORDER-BOTTOM: 0px; BORDER-LEFT: 0px; MARGIN: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; BORDER-TOP: 0px; BORDER-RIGHT: 0px" codeBase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=6,0,40,0" classid=clsid:d27cdb6e-ae6d-11cf-96b8-444553540000 width=420 height=339><PARAM NAME="_cx" VALUE="11112"><PARAM NAME="_cy" VALUE="8969"><PARAM NAME="FlashVars" VALUE=""><PARAM NAME="Movie" VALUE="http://www.dailymotion.com/swf/x2pxj5"><PARAM NAME="Src" VALUE="http://www.dailymotion.com/swf/x2pxj5"><PARAM NAME="WMode" VALUE="Window"><PARAM NAME="Play" VALUE="-1"><PARAM NAME="Loop" VALUE="-1"><PARAM NAME="Quality" VALUE="High"><PARAM NAME="SAlign" VALUE=""><PARAM NAME="Menu" VALUE="-1"><PARAM NAME="Base" VALUE=""><PARAM NAME="AllowScriptAccess" VALUE="always"><PARAM NAME="Scale" VALUE="ShowAll"><PARAM NAME="DeviceFont" VALUE="0"><PARAM NAME="EmbedMovie" VALUE="0"><PARAM NAME="BGColor" VALUE=""><PARAM NAME="SWRemote" VALUE=""><PARAM NAME="MovieData" VALUE=""><PARAM NAME="SeamlessTabbing" VALUE="1"><PARAM NAME="Profile" VALUE="0"><PARAM NAME="ProfileAddress" VALUE=""><PARAM NAME="ProfilePort" VALUE="0"><PARAM NAME="AllowNetworking" VALUE="all"><PARAM NAME="AllowFullScreen" VALUE="true"> <embed type="application/x-shockwave-flash" width="420" height="339" src="http://www.dailymotion.com/swf/x2pxj5" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed> </OBJECT> <A href="http://www.dailymotion.com/swf/x2pxj5">INXS - Baby Don't Cry</A> por <A href="http://www.dailymotion.com/INXS">INXS</A> </DIV>

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1 El mar y el hombre sin alma

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