Bouvard et Pécuchet/Gustave Flaubert

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21771 <center> <a href="http://abu.cnam.fr/INFO/aide.html"></a><a href="http://abu.cnam.fr/index.html"> </a> </center> <center> <a href="http://abu.cnam.fr/BIB/auteurs/flaubertg.html">Gustave Flaubert</a> </center> <center> Bouvard et Pécuchet </center> <center><table width="90%" bgcolor="#ffffff" border="1" cellpadding="10" cellspacing="0"> <tbody><tr> <td align="left" bgcolor="#dedede"> CHAPITRE I (extrait) <hr size="1" width="50%" align="left"> Comme il faisait une chaleur de 33 degrés, le boulevard Bourdon se trouvait absolument désert. Plus bas le canal Saint-Martin, fermé par les deux écluses étalait en ligne droite son eau couleur d'encre. Il y avait au milieu, un bateau plein de bois, et sur la berge deux rangs de barriques. Au delà du canal, entre les maisons que séparent des chantiers le grand ciel pur se découpait en plaques d'outremer, et sous la réverbération du soleil, les façades blanches, les toits d'ardoises, les quais de granit éblouissaient. Une rumeur confuse montait du loin dans l'atmosphère tiède ; et tout semblait engourdi par le désoeuvrement du dimanche et la tristesse des jours d'été. Deux hommes parurent. L'un venait de la Bastille, l'autre du Jardin des Plantes. Le plus grand, vêtu de toile, marchait le chapeau en arrière, le gilet déboutonné et sa cravate à la main. Le plus petit, dont le corps disparaissait dans une redingote marron, baissait la tête sous une casquette à visière pointue. Quand ils furent arrivés au milieu du boulevard, ils s'assirent à la même minute, sur le même banc. Pour s'essuyer le front, ils retirèrent leurs coiffures, que chacun posa près de soi ; et le petit homme aperçut écrit dans le chapeau de son voisin : Bouvard ; pendant que celui-ci distinguait aisément dans la casquette du particulier en redingote le mot : Pécuchet. -- "Tiens !" dit-il "nous avons eu la même idée, celle d'inscrire notre nom dans nos couvre-chefs." -- "Mon Dieu, oui ! on pourrait prendre le mien à mon bureau !" <center> </center></td></tr></tbody></table></center><center><a href="http://abu.cnam.fr/cgi-bin/donner?bouvard2">t</a> </center> <center><tt> </tt> </center>

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1 Bouvard et Pécuchet/Gustave Flaubert

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21771 Début du chapitre 4 : <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5CCAMILL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link rel="themeData" href="file:///C:%5CUsers%5CCAMILL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx"><link rel="colorSchemeMapping" href="file:///C:%5CUsers%5CCAMILL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml"><style>  </style> Des gens de la campagne, montés sur des ânes ou courant à pied, pâles, essoufflés, fous de peur, arrivèrent dans la ville. Ils fuyaient devant l'armée. En trois jours, elle avait fait le chemin de Sicca, pour venir à Carthage et tout exterminer.<o:p></o:p> On ferma les portes. Les Barbares, presque aussitôt, parurent ; mais ils s'arrêtèrent au milieu de l'isthme, sur le bord du lac.<o:p></o:p> D'abord ils n'annoncèrent rien d'hostile. Plusieurs s'approchèrent avec des palmes à la main. Ils furent repoussés à coups de flèches, tant la terreur était grande.<o:p></o:p> Le matin et à la tombée du jour, des rôdeurs quelquefois erraient le long des murs. On remarquait surtout un petit homme, enveloppé soigneusement d'un manteau et dont la figure disparaissait sous une visière très basse. Il restait pendant de grandes heures à regarder l'aqueduc, et avec une telle persistance, qu'il voulait sans doute égarer les Carthaginois sur ses véritables desseins. Un autre homme l'accompagnait, une sorte de géant qui marchait tête nue.<o:p></o:p> Mais Carthage était défendue dans toute la largeur de l'isthme : d'abord par un fossé, ensuite par un rempart de gazon, et enfin par un mur, haut de trente coudées, en pierres de taille, et à double étage. Il contenait des écuries pour trois cents éléphants avec des magasins pour leurs caparaçons, leurs entraves et leur nourriture, puis d'autres écuries pour quatre mille chevaux avec les provisions d'orge et les harnachements, et des casernes pour vingt mille soldats avec les armures et tout le matériel de guerre. Des tours s'élevaient sur le second étage, toutes garnies de créneaux et qui portaient en dehors des boucliers de bronze, suspendus à des crampons.<o:p></o:p> Cette première ligne de murailles abritait immédiatement Malqua, le quartier des gens de la marine et des teinturiers. On apercevait des mâts où séchaient des voiles de pourpre, et sur les dernières terrasses des fourneaux d'argile pour cuire la saumure.<o:p></o:p> Par-derrière, la ville étageait en amphithéâtre ses hautes maisons de forme cubique. Elles étaient en pierres, en planches, en galets, en roseaux, en coquillages, en terre battue. Les bois des temples faisaient comme des lacs de verdure dans cette montagne de blocs, diversement coloriés. Les places publiques la nivelaient à des distances inégales ; d'innombrables ruelles s'entrecroisant la coupaient du haut en bas. On distinguait les enceintes des trois vieux quartiers, maintenant confondues ; elles se levaient çà et là comme de grands écueils, ou allongeaient des pans énormes, - à demi couverts de fleurs, noircis, largement rayés par le jet des immondices, et des rues passaient dans leurs ouvertures béantes, comme des fleuves sous des ponts.<o:p></o:p> La colline de l'Acropole, au centre de Byrsa, disparaissait sous un désordre de monuments. C'étaient des temples à colonnes torses avec des chapiteaux de bronze et des chaînes de métal, des cônes en pierres sèches à bandes d'azur, des coupoles de cuivre, des architraves de marbre, des contreforts babyloniens, des obélisques posant sur leur pointe comme des flambeaux renversés. Les péristyles atteignaient aux frontons ; les volutes se déroulaient entre les colonnades ; des murailles de granit supportaient des cloisons de tuile ; tout cela montait l'un sur l'autre en se cachant à demi, d'une façon merveilleuse et incompréhensible. On y sentait la succession des âges et comme des souvenirs de patries oubliées.<o:p></o:p> Derrière l'Acropole, dans des terrains rouges, le chemin des Mappales, bordé de tombeaux, s'allongeait en ligne droite du rivage aux catacombes ; de larges habitations s'espaçaient ensuite dans des jardins, et ce troisième quartier, Mégara, la ville neuve, allait jusqu'au bord de la falaise, où se dressait un phare géant qui flambait toutes les nuits.<o:p></o:p> Carthage se déployait ainsi devant les soldats établis dans la plaine.<o:p></o:p> De loin ils reconnaissaient les marchés, les carrefours ; ils se disputaient sur l'emplacement des temples. Celui de Khamon, en face des Syssites, avait des tuiles d'or ; Melkarth, à la gauche d'Eschmoûn, portait sur sa toiture des branches de corail ; Tanit, au-delà, arrondissait dans les palmiers sa coupole de cuivre ; le noir Moloch était au bas des citernes, du côté du phare. L'on voyait à l'angle des frontons, sur le sommet des murs, au coin des places, partout, des divinités à tête hideuse, colossales ou trapues, avec des ventres énormes, ou démesurément aplaties, ouvrant la gueule, écartant les bras, tenant à la main des fourches, des chaînes ou des javelots ; et le bleu de la mer s'étalait au fond des rues, que la perspective rendait encore plus escarpées.<o:p></o:p> Un peuple tumultueux du matin au soir les emplissait ; de jeunes garçons, agitant des sonnettes, criaient à la porte des bains : les boutiques de boissons chaudes fumaient, l'air retentissait du tapage des enclumes, les coqs blancs consacrés au Soleil chantaient sur les terrasses, les boeufs que l'on égorgeait mugissaient dans les temples, des esclaves couraient avec des corbeilles sur leur tête ; et, dans l'enfoncement des portiques, quelque prêtre apparaissait drapé d'un manteau sombre, nu-pieds et en bonnet pointu.<o:p></o:p> Ce spectacle de Carthage irritait les Barbares. Ils l'admiraient, ils l'exécraient, ils auraient voulu tout à la fois l'anéantir et l'habiter. Mais qu'y avait-il dans le Port-Militaire, défendu par une triple muraille ? Puis, derrière la ville, au fond de Mégara, plus haut que l'Acropole, apparaissait le palais d'Hamilcar. <o:p></o:p> Les yeux de Mâtho à chaque instant s'y portaient. Il montait dans les oliviers, et il se penchait, la main étendue au bord des sourcils. Les jardins étaient vides, et la porte rouge à croix noire restait constamment fermée.<o:p></o:p> […]<o:p></o:p>

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1 F: l'alphabet des écrivains. Flaubert, Gustave. Salammbô

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21771 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5CCAMILL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link rel="themeData" href="file:///C:%5CUsers%5CCAMILL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx"><link rel="colorSchemeMapping" href="file:///C:%5CUsers%5CCAMILL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml"><style>  </style> Fils d’un chirurgien réputé, Flaubert grandit dans le cadre mélancolique de l’Hôtel-Dieu de Rouen où son père est médecin chef : peut-être y puise-t-il le fond de tristesse qui le caractérise ainsi que le goût de l’observation quasi-scientifique de la nature humaine. Au lycée de Rouen où il fait ses premières études, il est un élève doué mais indiscipliné en proie à l’exaltation romantique qui fleurit dans la jeunesse provinciale de son temps. Au cours de l’été 1836, il fait la rencontre à Trouville d’Elisa Schlesinger pour laquelle il éprouve une passion muette tout au long de sa vie et qui l’inspire dans de nombreux romans. Il ne lui écrit sa première lettre d’amour que 35 ans plus tard. Après son baccalauréat, Flaubert poursuit à Paris des études de droit qui ne le passionnent guère; il préfère fréquenter le milieu des artistes et s’adonner à la littérature. C’est au moment où il rédige sa première version de l’Education sentimentale qu’il est terrassé par une maladie nerveuse. Redoutant les crises, il se retire alors dans sa propritété de Croisset où il se consacre au "culte fanatique de l’art", seule consolation à la "triste plaisanterie de l’existence". Les quelques évènements qui troublent sa retraite sont de grands voyages en Egypte puis en Tunisie, qui lui inspire Salammbô. Il entretient aussi de grandes correspondances qui deviennent célèbres par la suite, notamment celle avec Louise Colet. La dernière partie de sa vie est marquée par des deuils douloureux, des échecs littéraires et des soucis financiers. Amer et pessimiste, il se lance alors dans le roman satirique Bouvard et Pécuchet qui lui impose d’écrasantes recherches érudites et qu’il laisse inachevé. Quelques satisfactions illuminent ses dernières années : la réussite de son filleul Maupassant et la reconnaissance que lui témoigne le groupe naturaliste mené par Zola. Il meurt subitement en 1880. <o:p> </o:p> <a href="http://classes.bnf.fr/dossitsm/b-flaube.htm">http://classes.bnf.fr/dossitsm/b-flaube.htm</a>

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1 F: l'alphabet des écrivains. Flaubert, Gustave. Biographie

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20650 ♠ Gustave Flaubert era un nihilista triste que estaba en contra de todo: contra el ferrocarril, contra la horca, contra las tartas de crema y contra los profesores de literatura. “Lo único que me hace reír en este mundo -decía- son los profesores de literatura". También era muy despistado. Cuando acompañó a Maxime du Camp en su viaje a Egipto, no mostró el menor interés por las pirámides, ni por las mejores obras monumentales de los faraones. En su despiste, llegó a exclamar, delante de la pirámide de Keops: - ¡Ya lo tengo, se llamará Madame Bovary! ... <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

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1 Flaubert contra todo

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16735 El escritor peruano/español Mario vargas Llosa escribe interesantes ensayos sobre literatura. En 2008 Alfaguara ha publicado el último Viaje a la ficción sobre el autor uruguayo Juan Carlos Onetti. Yo tengo un cariño especial a <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="La Org￭a Perpetua."><st1:PersonName w:st="on" ProductID="La Org￭a">La Orgía</st1:PersonName> Perpetua.</st1:PersonName> Flaubert y “Madame Bovary” publicado por 1ª vez en Alfaguara y reeditado por esta misa casa en 2006.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Escribe Vargas Llosa.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> Siempre he tenido por cierta la frase que se atribuye a Oscar Wilde sobre un personaje de Balzac: «The death of Lucien de Rubempré is the great drama of my life» *. Un puñado de personajes literarios han marcado mi vida de manera más durable que buena parte de los seres de carne y hueso que he conocido. Aunque es verdad que cuando personajes de ficción y seres humanos son presente, contacto directo, la realidad de estos últimos prevalece sobre la de aquéllos —nada tiene tanta vida como el cuerpo que se puede ver, palpar—, la diferencia desaparece cuando ambos tornan a ser pasado, recuerdo, y con ventaja considerable para los primeros sobre los segundos, cuya delicuescencia en la memoria es sin remedio, en tanto que el personaje literario puede ser resucitado indefinidamente, con el mínimo esfuerzo de abrir las páginas del libro y detenerse en las líneas adecuadas. En ese círculo heterogéneo y cosmopolita, pandilla de fantasmas amigos que se renueva según las épocas y el humor —hoy mencionaría, deprisa, a: D’Artagnan, David Copperfield, Jean Valjean, el príncipe Pierre Bezukhov, Fabrizio del Dongo, a los terroristas Cheng y The Professor, a Lena Grove y al penado alto—, ninguno más persistente y con el cual haya tenido una relación más claramente pasional que Emma Bovary. Esa historia puede contribuir, quizás, a ilustrar con un ejemplo mínimo las relaciones tan discutidas y enigmáticas de la literatura y la vida.<o:p></o:p> (…)<o:p></o:p> En el verano de 1959 llegué a París con poco dinero y la promesa de una beca. Una de las primeras cosas que hice fue comprar, en una librería del barrio latino, un ejemplar de Madame Bovary en la edición de Clásicos Garnier. Comencé a leerlo esa misma tarde, en un cuartito del Hotel Wetter, en las inmediaciones del museo Cluny. Ahí empieza de verdad mi historia. Desde las primeras líneas el poder de persuasión del libro operó sobre mí de manera fulminante, como un hechizo poderosísimo. Hacía años que ninguna novela vampirizaba tan rápidamente mi atención, abolía así el contorno físico y me sumergía tan hondo en su materia. A medida que avanzaba la tarde, caía la noche, apuntaba el alba, era más efectivo el trasvasamiento mágico, la sustitución del mundo real por el ficticio. Había entrado la mañana —Emma y Léon acababan de encontrarse en un palco de la ópera de Rouen— cuando, aturdido, dejé el libro y me dispuse a dormir: en el difícil sueño matutino seguían existiendo, con la veracidad de la lectura, la granja de los Rouault, las calles enfangadas de Tostes, la figura bonachona y estúpida de Charles, la maciza pedantería rioplatense de Homais, y, sobre esas personas y lugares, como una imagen presentida en mil sueños de infancia, adivinada desde las primeras lecturas adolescentes, la cara de Emma Bovary. Cuando desperté, para retomar la lectura, es imposible que no haya tenido dos certidumbres como dos relámpagos: que ya sabía qué escritor me hubiera gustado ser y que desde entonces y hasta la muerte viviría enamorado de Emma Bovary. </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> <o:p></o:p> *<o:p></o:p> « La muerte de Lucien de Rubempré es el drama de mi vida » . Lucien de Rubempré es un personaje de Las ilusiones perdidas de Balzac. <IMG height=406 src="http://www.stereototal.de/home/art/bovary.jpg" width=308> fuente foto: estereototal.com <o:p></o:p>

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1 MARIO VARGAS LLOSA; Madame Bovary.

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1780 En el post anterior hablamos de LOS TRIBUNALES RUSSELL Y JEAN PAUL SARTRE. Aquí va una entrevista petit, lo mejor es leer sus SITUATIONS, donde estan sus ensayos, pero quienes quieran conocer su verdadera obra está su FILOSOFIA en EL SER Y LA NADA Y en CRÍTICA DE LA RAZÓN DIALÉCTICA <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/oMh1R95GtNs&hl=es&fs=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/oMh1R95GtNs&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT>

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1 AWAITING ON YOU ALL

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16735 En la puerta de su despacho Styron colocó un cartel con la siguiente frase de Flaubert: <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> “Sé regular y ordenado en tu vida, como un buen burgués, de modo que puedas ser violento y original en tu trabajo”. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Styron se levantaba a mediodía. Comenzaba a escribir a las 4 de la tarde y lo hacía un máximo de 5 horas. A las 9 recibía amigos y bebía con ellos. Se quedaba despierto bebiendo, escuchando música y leyendo hasta las 2 o las 3 de la madrugada. <o:p></o:p> En esas 5 horas diarias de escritura nunca conseguía más de 3 cuartillas por una cara. Era un obseso de la palabra y daba cien vueltas a cada frase hasta encontrar la expresión perfecta. Su amigo y compañero de generación literaria Norman Mailer dijo de él; <o:p></o:p> “Ningún otro escritor estadounidense de mi generación ha tenido un sentido de la elegía tan omnipresente y exquisito”. Styron en familia.<o:p></o:p> <IMG style="WIDTH: 608px; HEIGHT: 441px" height=454 src="http://www.mvgazette.com/news/2006/11/03/content/styron_family_lg.jpg" width=627>

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1 WILLIAM STYRON; Método de trabajo.

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3813 La palabra justa, oirla antes de decidirse. Estoy escuchando a Mario Vargas Llosa en Boomerang. Habla del proceso creativo de Madame Bovary que le marcó como escritor-hormiguita.

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1 Luchando con el ángel

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14821 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/nuri-9/SelvaZweig.jpg"> Grabado de "El mundo en la mano", Editores Montaner y Simon, Barcelona 1878 Hay escritores para los que la palabra Literatura debería escribirse en mayúsculas. Stefan Zweig es uno de ellos. Por su capacidad introspectiva, por esa minuciosidad con la que describe y analiza el estado anímico de sus personajes y sus propios infiernos. Tal vez por eso acabó suicidándose, como tantos otros escritores. El doctor de la novela “Amok” explica su historia a un desconocido a bordo de un buque porque “es doloroso guardarlo todo dentro de uno...es algo que ahoga” Y con el desahogo verbal la historia llega al lector. El médico alemán regresa de la India colonial donde permaneció siete años. Habla del entusiasmo inicial a su llegada, del romanticismo que se despierta en el viajero “Cuando un día advertí en lo alto la Cruz del Sur y, a lo lejos, las palmeras, se me ensanchó el corazón. Ah! la selva, la soledad, el silencio; todo, todo me hacía soñar” Pero tras los días de aislamiento en la selva, los pantanos y las plantaciones, el sueño se transforma. El trópico torna a los europeos indolentes, perezosos, unos se dan a la bebida, otros fuman opio, se dejan vencer, según explica el doctor. Primero se vuelve la espalda a Europa y después se siente la nostalgia de Europa. “Nos quedamos, y seguimos embruteciéndonos en las selvas cálidas y húmedas”. La soledad se convierte en enemiga, les conduce a ese embrutecimiento, una cierta decadencia moral, ese abandono descrito magistralmente. Es en ese momento cuando el doctor la conoce a ELLA. Una mujer. Una mujer con poder demoníaco, una mujer llena de orgullo que pide ayuda. Pero la historia va más allá del simple romanticismo. Es el conflicto entre el deber, la soledad, la pasión, el honor, la muerte y el destino. El Amok es “una especie de embriaguez, característica de los malayos. Es más que embriaguez, es locura, algo así como una rabia humana”. Los personajes ni siquiera tienen nombre, sólo su mundo interior. El propio Zweig reconoce en su obra influencias de Flaubert y de sus tres maestros, Balzac, Dickens y Dovstoievsky. Pero el atormentado doctor recuerda un poco al Marlow de Conrad en “El corazón de las tinieblas”, tal vez su precedente literario. Si alguien quiere emprender un oscuro viaje por el laberinto de las emociones, sentir el rapto de la locura y el hechizo de la literatura debe leer a Zweig. No lo dudeis. En homenaje a Stefan Zweig de cuyo nacimiento celebramos hoy su ciento veintisiete aniversario. Esta Comunidad participa de este homenaje simultáneo en los siguientes cuadernos, donde podeis leer más : - <A href="http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor/posts" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor/posts</A> - <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/miabuelapepa" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/miabuelapepa</A> - <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/lola75" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/lola75</A> - <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/rafaelarenasgarcia" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/rafaelarenasgarcia</A> - <A href="http://didacgp.blogspot.com/" target=_blank>http://didacgp.blogspot.com/</A> - <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/jresis" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/jresis</A><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> - <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/la-portada-invisible" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/la-portada-invisible</A><o:p></o:p> - <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/judiflibra" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/judiflibra</A> - <A href="http://fernandosolera.es/" target=_blank>http://fernandosolera.es/</A> - <A href="http://elbudaoso.wordpress.com/" target=_blank>http://elbudaoso.wordpress.com/</A> - <A href="http://lacomunidad.elpais.com/efurom1/" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/efurom1/</A> - <A href="http://observatoriodelaciudadania.blogspot.es/1227036240/" target=_blank>http://observatoriodelaciudadania.blogspot.es/1227036240/</A> - <A href="http://bitdrain.blogspot.com/" target=_blank>http://bitdrain.blogspot.com/</A> - <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/fernandomaria" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/fernandomaria</A> <o:p></o:p> © Copyright 2008 Nuria Millet Gallego

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1 ZWEIG, LA SOLEDAD Y EL TRÓPICO

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14821 <img src='http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/nuri-9/210828_Libros300.jpg' id='img_0' class='imgizqda'/><img src='http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/nuri-9/Libros2300.jpg' id='img_1' class='imgdcha'/> Recojo el testigo de mi amiga Isaperezdelpulgar , que me invita a participar en el meme de libros. Las reglas son: - Enlazar a la persona que nos invita, en el post del meme. - Enumerar, con su correspondiente explicación, 10 de los libros que más nos han gustado y cinco de los que menos. - Hacer constar las reglas (que es lo que estoy haciendo) - Elegir a seis personas que continúen. - Avisarles con un comentario en su blog. Algunos de los libros que han dejado huella emocional en mi vida son: 1. “La montaña mágica” de Thomas MANN. Su lectura te transporta al sanatorio perdido en la montaña, en época de la I Guerra Mundial. Allí el tiempo se medía por meses. Mann consigue que el lector viva la rutina de los personajes, y sienta sus inquietudes y la lentitud del tiempo. No creo que exista un libro más completo. Settembrini y Naphta mantienen un eterno y enriquecedor combate dialéctico, sobre todos los temas posibles, el arte, la ciencia, la homosexualidad, la cultura, la decadencia, la enfermedad, las drogas, el espiritismo, la sensualidad... Lo leí a los veinte años y deseé ser un paciente más de aquel sanatorio. Creo que hasta tuve fiebre. 2. “La fuerza de las cosas” de SIMONE DE BEAUVOIR. Hay un antes y un después de leer la autobiografía de esa mujer excepcional, que supo vislumbrar otras formas de vida y otras formas de amar. 3. “La naúsea” de Jean Paul SARTRE. El padre del existencialismo afirma que el hombre es siempre un narrador de historias, y que el odio, el asco de existir son otras tantas maneras de hundirse en la existencia. 4. “El cuarteto de Alejandría” de Lawrence DURRELL. Cuatro personajes y la ciudad de Alejandría como otro personaje más. Cada uno contará su historia diferente, encajando sus piezas en el puzzle, un caleidoscopio polícromo de Alejandría. 5. “La tregua” de Mario BENEDETTI. Intimista y delicioso. Trata el tema del tiempo y el peligro de la postergación de las decisiones en la vida. El destino le concederá al protagonista una tregua. 6. “El mar, el mar” de Iris MURDOCH. El universo de un escritor y director de teatro. Y como fondo el mar, el mar. “El tiempo, como el mar, desata todos los nudos.” 7. “La Regenta” de Leopoldo ALAS CLARÍN. Un mundo de sensaciones y emociones. La soledad de la Regenta es la de los que quieren amar y ser libres, siendo prisionera de Vetusta, esa ciudad burguesa y mezquina. 8. “Ébano” de Ryszard KAPUSCINSKI. Una inmersión distinta, lúcida y emocionante en África. “Este continente es demasiado grande para describirlo. Es todo un océano, un planeta aparte, todo un cosmos heterogéneo y de una riqueza extraordinaria. Sólo por una convención reduccionista, por comodidad, decimos África. En la realidad, salvo por el nombre geográfico, África no existe.” 9. “Los detectives salvajes” de Roberto BOLAÑO. Los detectives poetas buscan la huella de una escritora. Un mundo de amor, muerte, amistad y literatura, la receta que mejor refleja la vida que se le escapó a Bolaño. 10. “Los excluidos” de Elfried JELINEK. Un puñetazo directo al lector. La relación de dos hermanos y su mundo oscuro y enfermizo, como la sociedad que los engendró. Impactante. Me dejo en el tintero a CAMUS, CONRAD, FLAUBERT, ANAÏS NIN, DOSTOYEVSKY, CHEJOV, MARÍAS, GIL DE BIEDMA, STENDHAL, CORTÁZAR, RULFO, GIDE, HESSE... De los libros que se me han atragantado sólo citaré dos: - “En busca del tiempo perdido” de Marcel PROUST. Lo leí, pero no lo disfruté plenamente. Aparte del poder evocador de la famosa madalena, me aburrían los detalles de esa sociedad burguesa y ociosa. Tal vez era muy joven y tendría que intentarlo de nuevo... - “Molloy” de Samuel BECKETT. Aunque pretende ser el monólogo de pensamientos inconexos de un indigente, no consiguió interesarme del todo, aparte de unos párrafos y fragmentos geniales. Y como las reglas están para saltarlas, invito a ocho amigos (lo siento, amigos): - Fernando - Jesús Ortega - Blas - Declarado Demente - ET de Euskadi - Olmo - Anna (Ginebra) - Eduardo Montagut © Copyright 2008 Nuria Millet Gallego

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la-huella-emocional-los-libros

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1 LA HUELLA EMOCIONAL DE LOS LIBROS

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