"Pequeña biografía de un hombre contemporáneo" (Primera y segunda guerra mundial) de Germán Pardo García. Recita Miguel Oscar Menassa

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20127 <OBJECT style="BORDER-RIGHT: 0px; BORDER-TOP: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; MARGIN: 0px; BORDER-LEFT: 0px; BORDER-BOTTOM: 0px; -moz-background-clip: border; -moz-background-origin: padding; -moz-background-inline-policy: continuous" height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/dFLoRxBlhQ4&hl=es&fs=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/dFLoRxBlhQ4&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT> PEQUEÑA BIOGRAFÍA DE UN HOMBRE CONTEMPORÁNEO Entre dos guerras deflagró mi vida. Entre dos apogeos del estrago. Dos guerras grandes cual el mundo mismo. Antes de la primera yo fui blanco. Después de la segunda ya tenía el color de la pólvora tatuado. Antes de la primera iba desnudo, animal inocente por los llanos frumentales. Después de la segunda, cota de malla y corazón blindado. Olía el musgo a semen de leones. Los arroyos a orines de caballo. Antes de la primera no tenía temor del fuego, del rescoldo humano. Durante la segunda, intensamente los tuétanos salidos me quemaron. Pude sobrevivir arrebatándole a un muerto su rincón. Y así, empujándolo como a un costal de carcomidos huesos, lo eché del foso y me escondí en su cárcamo. Después clamaban a millar de voces que yo era un resurrecto. Y me apedrearon. Antes de la primera, humildemente como se brinda un pan daba la mano. Después de la segunda la escondía. Antes de la primera, noble el paso. El de un hombre sencillo que confiara. Después de la segunda, brinco largo de tigre hambriento. Vida bifurcada. Ni siquiera me duele recordarlo. Carezco de dolor. No tuve triunfos ni dignidad y soy uno de tantos delincuentes que nombran las noticias cotidianas. Un nadie. Un ser castrado.<?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Lo demás que pudiera referiros es aún<o:p></o:p> más torpe, sórdido y extraño<o:p></o:p> <o:p></o:p> intimidad inverecunda y podre,<o:p></o:p> mi rostro no es auténtico, <o:p></o:p> <o:p></o:p><

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1 "Pequeña biografía de un hombre contemporáneo" (Primera y segunda guerra mundial) de Germán Pardo García. Recita Miguel Oscar Menassa

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20127 <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: border; -moz-background-origin: padding; -moz-background-inline-policy: continuous;" width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/UEmFVDdeijQ&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param> <embed src="http://www.youtube.com/v/UEmFVDdeijQ&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>

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1 "Teoría de la noche américana" de Germán Pardo García. Recita Miguel Oscar Menassa

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20127 <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: border; -moz-background-origin: padding; -moz-background-inline-policy: continuous;" width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/vKGp5-VtytM&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/vKGp5-VtytM&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>

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1 "último sol sobre las cumbres" de Germán Pardo García. Lee Miguel Oscar Menassa

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4571 <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/297525_la_alegria_de_vivir.matisse.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">LIMOSNA DE ALEGRÍA</DIV> Soy un hombre que busca la Alegría. Como ningún otro hombre la deseo. La busco en lo que toco, en lo que veo, y en la piedra ancilar de mi energía. Escarbo la raíz y comería su sal por encontrarla, y le rastreo con mi instinto de galgo el serpenteo de su estrella en herbácea travesía. Tiendo apagadas manos de mendigo y con palabra elemental le digo: ¡Dame este día tu solar moneda! Y ella entonces cordial toma un instante; lo enciende con sus dedos de diamante, y allí en mi alma agradecida queda. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> GERMÁN PARDO GARCÍA Colombia-1902 De “Hay piedras como lágrimas” *Cuadro: "La alegría de vivir". Matisse

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poesia-siempre-limosna-alegria-german-pardo-garcia

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1 Poesía de siempre. LIMOSNA DE ALEGRÍA. Germán Pardo García

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 552px; HEIGHT: 380px" height=420 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/Lacreacióndelhombre.MiguelÁngel.jpg" width=582> <A name=MANOS_DE_UN_HOMBRE>MANOS</A> DE UN HOMBRE<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Manos de las tormentas, pero mudas; del silencio tapiado, pero activo; quitándole al segundo fugitivo tiras de nervios, crápulas desnudas.<o:p></o:p> En la sombra, contráctiles, ganchudas como hambrientas tarántulas, cautivo dejan mi corazón imperativo, de su silencio y amenazas rudas.<o:p></o:p> Siempre en el arrebato y cabalgantes; insaciadas, me sirven para cosas inmundas o sublimes de la vida.<o:p></o:p> Manos sordas y ciegas y escarbantes; profanando paredes misteriosas; buscando una evasión, una salida.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Germán Pardo García<o:p></o:p> *Cuadro: "La Creación del Hombre". Miguel Ángel

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1 Poesía de siempre. MANOS DE UN HOMBRE. Germán Pardo García

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18797 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 407px; HEIGHT: 710px" height=849 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/paisdepoesia/FredericLeightonelpescadorylasirena.jpg" width=403> Cuadro: Friederich Leighton. El pesacdor y la sirena. V Estos borrascosos bosques sociales me empujan a las riberas<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> donde los sindicatos de fuertes pescadores bruñidos por las<o:p></o:p> aguas teñidas de yoduros, viven su diaria intrepidez de cálidos<o:p></o:p> tritones. Ellos, los broncos hijos del mar, se hunden en sus<o:p></o:p> tormentas a festejar sus onomásticos bestiales, el ímpetu naval<o:p></o:p> de sus bodas o el nacimiento de una estirpe, cual mayorazgos<o:p></o:p> ebrios que retaran la cólera de un padre enloquecido. Tienen tatuados mapas de las naciones navegadoras en la escollera brusca de sus velludos pechos, como las manchas que hay en el dorso de los marinos elefantes. En esa geografía humanizada sobre códices de músculos, se apoya su derecho natural a la existencia. ¡Qué importa si sus hombros huelen a bacalao fétido y a putrefactas proteínas! ¡Y qué si hay en sus calcañares cicatrices de paguros! ¡Qué importa si ellos viven bajo sindicales leyes que en sus capítulos les cantan: al mar, al mar, al mar! Así son estos hombres oceánidas: cambiantes de color y contextura según el mar es áspero y de cobre, o azul<o:p></o:p> índigo y tranquilo. Asociados están como los alcatraces y así pescan. Aprendieron del mar a federarse y caminan obedientes al corsario caudillo. Por eso el reclamo sindical de los estibadores tiene poder de octópodo que amarra y paraliza. ¿No habéis visto los puertos inmóviles, las barcazas inmóviles, plegados los velámenes como atáxicas plumas, el salmón asfixiándose en las costas y el mosto envileciéndose en las cubas? Son los trabajadores del mar en la inacción de sus caídos brazos y en la quietud de sus sociales olas, en tanto el viejo líder, cojo de eternidad y tuerto de constelaciones, la insurrección de sus obreros urde. Sus carnívoras hembras tejedoras de redes aguzan los arpones como sus homicidas colmillos los escualos. Nada es frágil en sus cuerpos de náuticos instintos. Sus caderas rezuman sal como los poros esponjarios. Sus verticales senos punzan como anémonas. Y allá van tras de sus machos pescadores, fieles a esa misma ley que agrupa a las corvinas, mientras el tifón soplando roncas caracolas y valvas de alectriones y crepídulas, clama desesperadamente: ¡al mar, al mar, al mar! <o:p></o:p>

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1 POESÍA. GERMÁN PARDO GARCÍA. CANTO A LA FUERZA SINDICAL. V

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18665 PEQUEÑA BIOGRAFÍA DE UN HOMBRE CONTEMPORÁNEO Entre dos guerras deflagró mi vida. Entre dos apogeos del estrago. Dos guerras grandes cual el mundo mismo. Antes de la primera yo fui blanco. Después de la segunda ya tenía el color de la pólvora tatuado. Antes de la primera iba desnudo, animal inocente por los llanos frumentales. Después de la segunda, cota de malla y corazón blindado. Olía el musgo a semen de leones. Los arroyos a orines de caballo. Antes de la primera no tenía temor del fuego, del rescoldo humano. Durante la segunda, intensamente los tuétanos salidos me quemaron. Pude sobrevivir arrebatándole a un muerto su rincón. Y así, empujándolo como a un costal de carcomidos huesos, lo eché del foso y me escondí en su cárcamo. Después clamaban a millar de voces que yo era un resurrecto. Y me apedrearon. Antes de la primera, humildemente como se brinda un pan daba la mano. Después de la segunda la escondía. Antes de la primera, noble el paso. El de un hombre sencillo que confiara. Después de la segunda, brinco largo de tigre hambriento. Vida bifurcada. Ni siquiera me duele recordarlo. Carezco de dolor. No tuve triunfos ni dignidad y soy uno de tantos delincuentes que nombran las noticias cotidianas. Un nadie. Un ser castrado.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Lo demás que pudiera referiros es aún<o:p></o:p> más torpe, sórdido y extraño<o:p></o:p> <o:p></o:p> intimidad inverecunda y podre,<o:p></o:p> mi rostro no es auténtico, <o:p></o:p> <o:p></o:p> es el falso que todos ya tenemos, <o:p></o:p> y conmigo porto un papel,<o:p></o:p> <o:p></o:p> en uno de sus ángulos, mi única dirección, no es verdadera,<o:p></o:p> <o:p></o:p> teléfono ficticio y un retrato<o:p></o:p> lleno de arrugas, máscara de un hombre<o:p></o:p> <o:p></o:p> deliberadamente equivocado, alma y figura, nombre y domicilio,<o:p></o:p> todo simulación, todo bastardo,<o:p></o:p> lo que sé y lo que ignoro,<o:p></o:p> <o:p></o:p> y lo que nunca podré saber<o:p></o:p> el sueño y lo insoñado,<o:p></o:p> la inmunda cabellera hasta la espalda<o:p></o:p> un infeliz andrógino barbado,<o:p></o:p> <o:p></o:p> más podrían valerme estas señales si algún día vulgar, un día amargo,<o:p></o:p> <o:p></o:p> sin fecha, como hay muchos en la vida.<o:p></o:p> Sin prodigalidad, un día avaro,<o:p></o:p> yo me muero en la calle, <o:p></o:p> como muere, bajo la oscuridad, <o:p></o:p> un perro anciano.<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 "Pequeña biografía de un hombre contemporáneo" de Germán Pardo García. Las 2001 Noches nº 79

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18797 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/paisdepoesia/282765_510px-Sisyphus_by_von_Stuck.jpg"> Cuadro: Sísifo. Von Stuck II <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Y os digo en nombre de las innumerables alianzas que existen entre los brazos del hombre trabajador y los sólidos seres: ved a los armoniosos árboles confederándose sobre el poderoso flanco del gran monte antibélico. Ellos son el primer símbolo de esta fuerza sindical de que os hablo, contemplándola desde su nacer en la arcilla hasta su elevación al Cosmos, porque también allá las estrellas únense para impulsar al Universo, enarbolado en mástil nuclear de lámparas tremendas con su fulgir de insectos nebúlicos de oro. Os doy este humano ejemplo de los árboles porque son criaturas que están cada vez más próximas al espíritu del hombre. Su inminente incorporación a nuestras almas la comprendemos al decir: más allá de la vida todos seremos árboles. O al exclamar: estoy solo como un árbol ante la pérdida del crepúsculo. Ellos fundaron la inicial conciliación de vegetales para defender con su auxilio al proletario parvifundio. Al arbusto individual creciéronle otros árboles y apareció la fronda civil llena de voces y de ruidos,<o:p></o:p> como en las plazas de las ciudades las multitudes famélicas.<o:p></o:p> Comparo este murmullo de las labiales hojas con acento de<o:p></o:p> palabras, porque ellas son así: dialogantes en su idioma de<o:p></o:p> verdes monosílabos. Tienen su misterioso abecedario y<o:p></o:p> conocen la semántica del viento, y en elásticos alambres de<o:p></o:p> raíz o esferas húmedas y azules graban hondas inframúsicas que nosotros no escuchamos, y las reviven al decaer la rauda tracción de la materia.

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1 CANTO A LA FUERZA SINDICAL II. GERMÁN PARDO GARCÍA

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18797 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 531px; HEIGHT: 645px" height=812 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/paisdepoesia/1902_beechforesti-1.jpg" width=762>Cuadro: Bosque de Hayas, Gustav Klimt I ( Son 8 cantos, los iré publicando de uno en uno) COMPAÑEROS de lucha: este canto a vuestra fuerza sindical lo principio convocando desde lo más rojo intenso de mi sangre a la muerte, porque jamás seréis los constructores obreros de la vida si ignoráis cómo trabajan los profundos mecanismos de la muerte.] Así comienzo este canto a vuestra fuerza sindical:<o:p></o:p> desde abajo cual si enterrase los oscuros cimientos de una<o:p></o:p> casa, para inducirla después con lentitud hacia la altura de hermosos cuerpos cargados como todas las densas formas, de potencias eléctricas. Otros hombres más universales dirían este canto con el nombre del sol como insignia en sus bocas,<o:p></o:p> del sol inagotable que satura intensamente gusanos<o:p></o:p> cosmogónicos y enardece la rebelión de las panteras. Mas yo, inmenso y brutal conocedor de sombras demoníacas, afiánzome al hosco polvo con tenacidad de nervios y lanzo<o:p></o:p> este himno como ardiente flor de pólvora que desde el piso<o:p></o:p> asciende al vértigo de tempestades térmicas.<o:p></o:p>

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1 POESÍA. CANTO A LA FUERZA SINDICAL. GERMÁN PARDO GARCÍA

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 height=453 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/orfeo4.camilleCorot.jpg" width=543> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Cuando mis labios se cansen, porque también los labios sienten sideral fatiga, imitaré a los vagabundos: pondré sobre los hombros mis grises pertenencias, y seguido por un cortejo de azules moscas y canes indigentes, me alejaré por un suburbio triste, sacudiéndome el polvo de la vida y los astros, hacia un amarillo bosque donde mi espíritu no sufra; hacia uno de esos maravillosos bosques otoñales, a soñar.<o:p></o:p> Me habré cansado ya de hacer surgir el sol, cual Orfeo al resonar de mi silvestre cántico, y no convocaré ciervos ni alondras para cantarles mi pasión de vida. El arpa polífona será monocorde leño, o estará rota y olvidada. Sin ella ambularé sordo y cegado, pues con sus cuerdas excitadas oigo y sus sentidos espumantes veo, mas no podré escuchar ni percibir entre las nubes, la cabellera de Eurídice pasando.<o:p></o:p> ¡Ya para qué la luna, amiga siempre ecuánime, y el prestigio de los luceros y la soberbia de Saturno! Me abasteceré de cualquier limosna aérea; del hurto a frutales cultivos o del casual encuentro con otro celeste vagabundo. ¡Viviré de astrales misericordias, yo, el usurpador de un laurel dinástico que en un jardín de celuloide brilla! ¡Yo, un divino haragán!<o:p></o:p> ¡Qué fácil no sentirme fundador de un imperio danzante<o:p></o:p> regido por arrebatadoras músicas, ni organizador de nuevas y azules jerarquías! ¡Qué cansancio, y qué alivio no sentir al Misterio gravitar en mis hombros! ¡Yo, un vagabundo del espacio, estaré en el final de mi carrera!<o:p></o:p> Inútiles las preguntas incesantes: ¿qué he sido, qué perturba mi calma, qué mi nombre fustiga? ¿Habré llegado al preciso límite donde la soledad se vuelve música? ¡Para qué preguntarlo, si ya el sueño me agobia con el último sueño!<o:p></o:p> Bostezaré como el vagabundo cuando se acuesta entre su séquito de moscas y de canes.<o:p></o:p> Consultaré a las nubes: ¿será larga la noche que arropará mi pródigo descanso? ¿Nadie entendió en el mundo que fue solar mi vagabundería y el lodo gris de mis zapatos, hímnico? Volveré a bostezar cósmicamente y a decir: ¡hasta pronto, jilgueros, y vosotros, vulgares amigos! Mas, antes de dormirme para siempre, formaré con espartos y sucios cordones, un arpa humilde, un arpa, y la dejaré sobre mi pecho para que ahí, tendido, vuelto a la vagancia eterna, el viento cante y cante sobre mi ser y mi vestido astroso; y el sol, por mí siempre invocado, retorne y cante y cante sobre mi paz de taciturno Orfeo, porque yo soy el pulsador de universales cítaras.<o:p></o:p> <o:p></o:p> GERMÁN PARDO GARCÍA<o:p></o:p> <o:p></o:p> Del APOLO PANKRÁTOR Editorial libros de México, S.A. México, 1977<o:p></o:p> <o:p><o:p>(Cuadro: "Orfeo sacando a Eurídice del infierno". Camille Corot)</o:p></o:p>

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1 Poesía. CUANDO MIS LABIOS SE CANSEN. Germán Pardo García

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