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15284 <DIV style="TEXT-ALIGN: right"><IMG class=imgcen id=img_1 style="WIDTH: 528px; HEIGHT: 474px" height=367 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miabuelapepa/marco.jpg" width=447> <A href="http://www.graficosdehoy.com/dbimages/683-4.jpg">http://www.graficosdehoy.com/dbimages/683-4.jpg</A> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"> A GCALABRIA: porque se que me lees </DIV> <A name="NOCHES DEL MES DE JUNIO"></A>NOCHES DEL MES DE JUNIO (Gil de Biedma) A Luis Cernuda Alguna vez recuerdo ciertas noches de junio de aquel año, casi borrosas, de mi adolescencia (era en mil novecientos me parece cuarenta[setenta] y nueve) porque en ese mes sentía siempre una inquietud, una angustia pequeña lo mismo que el calor que empezaba, nada más que la especial sonoridad del aire y una disposición vagamente afectiva. Eran las noches incurables y la calentura. Las altas horas de estudiante solo y el libro intempestivo junto al balcón abierto de par en par (la calle recién regada desaparecía abajo, entre el follaje iluminado) sin un alma que llevar a la boca. Cuántas veces me acuerdo de vosotras, lejanas noches del mes de junio, cuántas veces me saltaron las lágrimas, las lágrimas por ser más que un hombre, cuánto quise morir o soñé con venderme al diablo, que nunca me escuchó. Pero también la vida nos sujeta porque precisamente no es como la esperábamos. <A href="http://amediavoz.com/gildebiedma.htm">http://amediavoz.com/gildebiedma.htm</A> <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 553px; HEIGHT: 307px" height=328 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miabuelapepa/Alhambra200_3.jpg" width=578><A href="http://imagenes.acambiode.com/img-bbdd/Alhambra200_3.jpg">http://imagenes.acambiode.com/img-bbdd/Alhambra200_3.jpg</A> TERMINAMOS LA CARRERA EN JULIO DE 1979. EL 11 DE JULIO HICIMOS EL ÚLTIMO EXAMEN: DERMATOLOGÍA NO TENGO LA ORLA DE MI PROMOCIÓN. NO QUISE FIGURAR EN ELLA. SI ALGUIEN ME RECORDABA AL CABO DE LOS AÑOS NO SERÍA POR OCUPAR UN HUECO ENTRE MUCHAS CARAS. TAMPOCO QUISE PEDIR A MI PADRE LAS 1000 PESETAS PARA HACÉRMELA. LUEGO SIEMPRE ME LO REPROCHÓ. ES LA ÚNICA QUE FALTA EN MI CASA. CORRÍAN TIEMPOS DE CRISIS EMOCIO-EXISTENCIAL. PARECE QUE ME FUNCIONÓ. TENGO AMIGOS A LOS QUE RECUERDO Y ME RECUERDAN. A LOS QUE QUIERO Y ME QUIEREN. A LOS QUE ECHO MUCHO DE MENOS. ALGUNOS , COMO GREGORIO, ME LEEN DE VEZ EN CUANDO PARA MI SORPRESA.

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9618 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 543px; HEIGHT: 481px" height=601 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miabuelapepa/heart.jpg" width=734> <A href="http://www.espacioblog.com/myfiles/necariel/heart.jpg">http://www.espacioblog.com/myfiles/necariel/heart.jpg</A> <A name=VOLVER></A>VOLVER Mi recuerdo eran imágenes, en el instante, de ti: esa expresión y un matiz de los ojos, algo suave en la inflexión de la voz, y tus bostezos furtivos de lebrel que ha maldormido la noche en mi habitación. Volver, pasados los años, hacia la felicidad -para verse y recordar que yo también he cambiado. <A href="http://amediavoz.com/gildebiedma.htm">http://amediavoz.com/gildebiedma.htm</A>

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9618 <A href="http://farm1.static.flickr.com/19/109677402_f4e9539440.jpg?v=0">http://farm1.static.flickr.com/19/109677402_f4e9539440.jpg?v=0</A> <A name="CONTRA JAIME GIL DE BIEDMA"></A>CONTRA JAIME GIL DE BIEDMA <A href="http://farm1.static.flickr.com/19/109677402_f4e9539440.jpg?v=0"></A> De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso, dejar atrás un sótano más negro que mi reputación -y ya es decir-, poner visillos blancos y tomar criada, renunciar a la vida de bohemio, si vienes luego tú, pelmazo, embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes, zángano de colmena, inútil, cacaseno, <A href="http://farm1.static.flickr.com/19/109677402_f4e9539440.jpg?v=0"><IMG class=imgdcha id=img_0 style="WIDTH: 238px; HEIGHT: 838px" height=460 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miabuelapepa/IMAGENDISTORSIONADA.jpg" width=221></A> con tus manos lavadas, a comer en mi plato y a ensuciar la casa? Te acompañan las barras de los bares últimos de la noche, los chulos, las floristas, las calles muertas de la madrugada y los ascensores de luz amarilla cuando llegas, borracho, y te paras a verte en el espejo la cara destruida, con ojos todavía violentos que no quieres cerrar. Y si te increpo, te ríes, me recuerdas el pasado y dices que envejezco. Podría recordarte que ya no tienes gracia. Que tu estilo casual y que tu desenfado resultan truculentos cuando se tienen más de treinta años, y que tu encantadora sonrisa de muchacho soñoliento -seguro de gustar- es un resto penoso, un intento patético. Mientras que tú me miras con tus ojos de verdadero huérfano, y me lloras y me prometes ya no hacerlo. Si no fueses tan puta! Y si yo supiese, hace ya tiempo, que tú eres fuerte cuando yo soy débil y que eres débil cuando me enfurezco... De tus regresos guardo una impresión confusa de pánico, de pena y descontento, y la desesperanza y la impaciencia y el resentimiento de volver a sufrir, otra vez más, la humillación imperdonable de la excesiva intimidad. A duras penas te llevaré a la cama, como quien va al infierno para dormir contigo. Muriendo a cada paso de impotencia, tropezando con muebles a tientas, cruzaremos el piso torpemente abrazados, vacilando de alcohol y de sollozos reprimidos. Oh innoble servidumbre de amar seres humanos, y la más innoble que es amarse a sí mismo!

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1 SOMBRA CON MAQUILLAJE

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15284 <DIV style="TEXT-ALIGN: right"><IMG class=imgcen id=img_0 height=357 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miabuelapepa/forges-lectura.gif" width=481> <A href="http://santino.blogia.com/upload/20071202184124-forges-lectura.gif">http://santino.blogia.com/upload/20071202184124-forges-lectura.gif</A> </DIV> <BIG><BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><BIG><BIG>eMeEeMeE</BIG></BIG></DIV></BIG></BIG> He leido muchos libros "del tirón", para cubrir expediente, como asegura alguien que me conoce bien y me quiere mucho. De la misma forma voy a cumplir con estos "deberes" impuestos por mi AMIGO "el profe", pero sin atenerme a las reglas y aprovechando algo que tenía esbozado para mis nietos. LOS LIBROS ME APORTAN SEGURIDAD. POR ESO ME GUSTA ESTAR RODEADA POR ELLOS. Acabo de hacer limpieza de anaqueles, y han "aflorado" muchos. AHORA CON "SAN GOOGLE", NO LOS NECESITO TANTO. Cuenta mi madre que iba por la calle siempre preguntando que letras eran las que veía en carteles, escaparates, revistas ... Ella me enseño MIS primeras letras. LOS QUE SI LEÍ: MI PRIMER MANUSCRITO: Un libro de lecturas que, entre otros, me trajo "mi papá" una vez que estaba malita. Me gustaba estar malita porque podía leer. Si mamá me pillaba leyendo algo que no fuera del cole, decía "venga, que hay mucho que hilar". SOLO PARA NIÑAS: Lectura para que no pasaramos ocioso el verano. Mamá decía que vacaciones no eran no hacer nada, sino cambiar de ocupación. LA JOVEN DE CARACTER: libro moralizador que mi padre regaló a mi madre siendo novios, y que consiguió que me sintiera pecadora si pensaba que yo podría bailar con alguien. EL DIARIO DE ANA MARIA: (y EL DIARIO DE DANIEL): Típicos de aquella época, con los que aprendíamos sobre el amor, la menstuación, ..., a ser mujercitas (y hombrecitos). Además los CLÁSICOS que nos hacían leer en el cole. Teníamos que hacer la ficha de 20 libros durante el curso de 6º de Bachiller. Me compré por correspondencia (¿ya empezaba a ser compradora compulsiva de libros?) CIEN NOVELAS FAMOSAS: resumidas, aparecían la mayoría de las obras que nos indicó la monja, y yo las resumí más facilmente. También comencé a comprar la colección RTV; 100 volúmenes a 25 pesetas semanales, que sacaba a veces a escondidas de los bolsillos de mamá. Tengo leidos más de la mitad. CAMINO: Por curiosidad, quise saber lo que era el Opus y casi me enganchan. (Por la pobreza y castidad podría pasar, pero por la obediencia NO). La obra (literaria) ha forjado recias personalidades. "El Amor... ¡bien vale un amor!" ; "El matrimonio es para la clase de tropa ..." LO TENGO EN LA MESITA DE NOCHE Y NO ME AVERGÜENZA DECIR QUE SERÉ CAPAZ DE RELEERLO EN CUALQUIER MOMENTO. Casi con igual devoción, leo, canto, y sueño a menudo LOS VERSOS DEL CAPITÁN. OTROS dignos de mención : NADA MENOS QUE TODO UN HOMBRE; EDAD PROHIBIDA; SEXTA GALERÍA; UN MUNDO FELIZ; EL MONO DESNUDO; CUENTOS DE EVA LUNA; SHIDARTA; EL PRINCIPITO; MAFALDA; LOS TEBEOS; JUAN SALVADOR GAVIOTA; ...; YO EL REY; EN BUSCA DEL UNICORNIO; ASÍ SE TEMPLÓ EL ACERO; CIEN AÑOS DE SOLEDAD...; REBIRTHIN A Tagore, Simone de Bauvoir, ... Para los viajes me reservaba BAJO EL SOL DE KENIA. ................ y más ........ LOS QUE NO: Ni los Troyas, ni los Gordon, ni otros muchos: NO HE LEIDO EL QUIJOTE completo, NI LA BIBLIA; NI EL INFORME HITE, ni recetarios de cocina; Ni el Código De Vinci (si leí el de la Circulación para obtener el carné de concucir) No acabe de leer INTELIGENCIA EMOCIONAL. Por carecer de ella, supuse que podría ser interesante, pero NO LO SOPORTÉ. Como Juanjo, con Ulises tuve un interruptus ... ÚLTIMAMENTE: Leo lo que me regalan (y tengo mucho atrasado): UN LUGAR LLAMADO AUSENCIA; MEMORIAS DE UNA JOVEN DOCTORA; LA SOMBRA DEL VIENTO; EL INFINITO EN LA PALMA DE LA MANO; EL RUMOR DEL TIEMPO; ... EL LIBRO SOBRE UBEDA Y BAEZA DE MI AMIGA MARIBEL; O bien los que voy adquiriendo en las presentaciones a las que acudo, generalmente de autores locales con proyección fuera de la Frontera de Jerez: Pepa Parra, Domingo Failde, Dolors Alberola, ... Las grandes producciones de mis amigos, fans e idolos blogueros,... Y gracias a vosotros (Juanjo, Emilio, María ... ) he conocido CUADERNOS DE ÁFRICA de Barceló, a Gil de Biedma, y a Estefan Zweig ..., entre otros.

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emeeemee

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14821 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/nuri-9/Hombresdeletras.jpg"> La palabra más bonita del catalán para mí es lletraferit. Herido por las letras, por la palabra escrita. Confieso serlo. He comprobado que en esta comunidad de bloggers hay muchos lletraferits. Gente para quien la lectura y la escritura es importante y forma parte indisoluble de nuestras vidas. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> En respuesta a la pregunta “¿Por qué se escribe?”, alguien dijo una vez: “Escribimos para aumentar nuestra conciencia de la vida (...) Escribimos para paladear la vida dos veces, en el momento y en retrospectiva (...) Escribimos para aprender a hablar con los otros, para registrar el viaje a través del laberinto, escribimos para ensanchar nuestro mundo cuando nos sentimos asfixiados, constreñidos, solos. (...) Cuando no escribo, siento que mi mundo se encoge (...) yo lo llamo respiración,” Ese alguien era Anaïs Nin <o:p></o:p> Yo escribo fundamentalmente por esos motivos: para aumentar mi conciencia de la vida, para paladear la vida dos veces, en el momento y en retrospectiva, o para ensanchar mi mundo cuando me siento asfixiada, constreñida o sola. <o:p></o:p> Decía el poeta Francisco Brines que la vida no le había concedido una emoción más plena que aquel encuentro secreto de su soledad con su palabra: “ante el papel blanco fluía, como un prodigio, el acontecer de las palabras”. Porque se escribe desde la soledad, que es sobre todo, un estado interior; por eso se convierte en salvaguarda de la individualidad del hombre. Son sus palabras, transformadas por mi lectura. <o:p></o:p> Escribir es también mi fortaleza. Creo que por escrito soy más yo. Delante de un folio me ordeno, me desordeno, me vuelvo a ordenar, me siento más capaz de todo, de verlo todo más claro, de sentirme cerca de alguien o hacer que ese alguien se sienta más cercano a mí. <o:p></o:p> Escribir es una forma de exaltar la vida, de otorgarle intensidad, y es el mejor medio que conozco de rescatar del naufragio del tiempo las presencias, los gestos, las palabras. Simone de Beauvoir observó: “Si relataba en una composición un episodio de mi vida, escapaba al olvido, interesaba a otras personas, estaba definitivamente salvado.” Ella también encontró “el hechizo gracias al cual los signos impresos se transformaban en narración: sentí el deseo de inventar esa magia.”<o:p></o:p> <o:p></o:p> En literatura la cuestión está, como decía Cela, en encontrar la propia voz, la voz de uno. “Si no encuentras tu voz personal estás jodido.” No sólo decir cosas, sino que resulten dichas por ti. <o:p></o:p> Pero falta tiempo. Al poeta Gil de Biedma le arrancó de esa esclavitud del tiempo su enfermedad, una tuberculosis, que le permitió el lujo de “ser nuevo rico en tiempo”, toda una sensación. Opinaba que su situación debía ser lo más parecido al mecenazgo de otras épocas. No es la vida lo que me come el tiempo, sino el trabajo. Aunque el trabajo también es parte de mi vida. Es un medio a través del cual siento, me comunico, conozco, pienso, sufro, escucho, disfruto, hablo, quiero...El abanico de personas que he conocido a través de mi trabajo es único e insustituible. Es rico, polimorfo, contradictorio, ambiguo, expresivo, significante. Pero, aún reconociendo eso, necesito tiempo. <o:p></o:p> Querría tener todo el tiempo del mundo para leer a literatos y a filósofos, historiadores y antropólogos, para escribir sobre el hombre y la vida, para ir de paseo por la vida, para observar esa vida en los rincones de la tierra. Eso quiero. Sólo los dioses pueden concederme un poquito de ese tiempo. <o:p>Esta vez no os he contado un viaje, o tal vez sí, un viaje interior.</o:p> <o:p></o:p> Ó Copyright 2008 Nuria Millet Gallego

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9074 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/aa-albors-arquitecto/CasaJJ2.JPG"> En un viejo país ineficiente,<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> algo así como España entre dos guerras<o:p></o:p> civiles, en un pueblo junto al mar,<o:p></o:p> poseer una casa y poca hacienda<o:p></o:p> y memoria ninguna. No leer,<o:p></o:p> no sufrir, no escribir, no pagar deudas<o:p></o:p> y vivir como un noble arruinado entre las ruinas de mi inteligencia . Gil de Biedma . <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/aa-albors-arquitecto/Atardecer600.jpg">

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8268 <IMG id=img_0 src="http://farm3.static.flickr.com/2396/2177032197_b8bef7f022_m.jpg"> Los orígenes de Juan Marsé, quien hoy cumple 75 años, son tan apasionantes como posiblemente jodidos. Su madre murió en el parto y su padre, taxista de oficio, lo hubo de entregar en adopción a una familia -los Marsé, precisamente- que se lamentaba de no poder tener descendencia. Con el pequeño Juan la tuvieron, en tanto el progenitor biológico se enorgullecía en la postrera madurez de ser el padre de un escritor importante.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Marsé, estudiar, estudiaba más bien poco en su adolescencia; fue joyero en Barcelona y mozo de laboratorio en París. Había sido llamado a filas en Ceuta y allí pergeñó su primera novela. Sería Gil de Biedma quien le recomendara ir a la capital francesa donde se bebía de las fuentes del saber y de las letras. Allí se enrola en el Partido Comunista, del que se marcharía enrabietado no tanto por disquisiciones ideológicas sino por la intromisión del partido en las vidas privadas y hasta en las alcobas, según él mismo confesaría.<o:p></o:p> Su leyenda literaria arranca en esa joya que es Últimas tardes con Teresa, que publica en 1965, si bien se consolida a principios de los 70 con su imprescindible Si te dicen que caí.<o:p></o:p> Juan Cruz lo retrataba este lunes en El País en la que, a lo peor, pueda ser su última entrevista concedida a voluntad propia. “Ya es mala suerte nacer, y mucho peor es nacer en este país y en esta época, ¡y encima en los Països Catalanes! ¡Por si me hiciera falta un país más, una bandera más!”, cuenta el periodista que le espetaba en el corazón de la ciudad condal. Y apostillaba un enervado Marsé: “Me gustaría que alguien algún día me dijera que provengo de una tribu de piratas”.<o:p></o:p>

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1 El pirata Marsé

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