TALLER DE POESÍA SÁBADOS A LAS 18:00 H

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19221 <div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF-Uowg5fI/AAAAAAAABQw/4lmq13SxCoc/s1600/ELTRABAJOESUNDON.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409243520452060658" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 125px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF-Uowg5fI/AAAAAAAABQw/4lmq13SxCoc/s200/ELTRABAJOESUNDON.jpg" border="0"></a> <div align="center">GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h -revista virtual- COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA NÚMERO - 34- 28/11/09 Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </div> <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF4uuJlL7I/AAAAAAAABQY/oS-7RNyiyMg/s1600/ARCO+IRIS.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409237371506208690" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 162px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF4uuJlL7I/AAAAAAAABQY/oS-7RNyiyMg/s200/ARCO+IRIS.jpg" border="0"></a> Cuadro: Arcoiris. Magdalena Salamanca.</div> <div>OTRO POCO DE CALMA, CAMARADA... (De César Vallejo) Me he perdido entre las embarcaciones más atlánticas, esas que arremeten contra furia de los cielos y hubo días en los que calculé mal la distancia. Trágicos emblemas de pasiones arrodillas; han nacido de mi vientre para saciar su ansia y sólo consiguieron malgastar el tiempo. Calma, camarada, otro poco de calma. He de confesarte que de cada atardecer, pienso luz. Pienso en la tenaz maniobra de fundirme oscuramente hacia la pródiga templanza de la noche, pienso en los continentes y su desequilibrio, en la patria que desenvuelven los sueños, en los decires que hacen surcos en la piel y me aconsejo; otro poco de calma, camarada... Magdalena Salamanca </div> <div> </div> <div> <div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1z_NNRkI/AAAAAAAABQQ/Ut3J7wrR73U/s1600/066-DSC00286-Doblajecinematogr%C3%83%C2%A1fico-61x46cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409234163449284162" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 152px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1z_NNRkI/AAAAAAAABQQ/Ut3J7wrR73U/s200/066-DSC00286-Doblajecinematogr%C3%A1fico-61x46cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Doblaje cinematográfico. Miguel Menassa </div> <div> POEMA </div> <div> Tengo una congoja instalada en mi garganta, una añoranza, una pérdida, un “qué pasará”. Hay golpes en la vida tan fuertes, pero otros, que no parecen golpes, también desgarran el corazón. Nunca llega a acostumbrarse uno a perder, aunque sea para abrir nuevos caminos. A 200 por hora, en plena oscuridad, me dirijo hacia ti, pero no volveré a encontrarte. Una distancia inaprensible nos separa, un tajo en la arena que alguien se ocupará de tapar con algún juego infantil. Y así pasa el tiempo, sin piedad, sin lágrimas, en este ronroneo del tren de mi vida. Adiós, he de seguir viajando. Rompo las cadenas que me ataban al pasado y me abro a lo nuevo, joven, con una sonrisa abierta, metálica. Cae este punto que no será final, sino el punto y seguido de otro poema. Helena Trujillo</div> <div> <div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1zv7YIbI/AAAAAAAABQI/-LD93CGR2i8/s1600/046-DSC03780-P%C3%83%C2%A1jaros+entre+monta%C3%83%C2%B1as-80x80cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409234159347966386" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1zv7YIbI/AAAAAAAABQI/-LD93CGR2i8/s200/046-DSC03780-P%C3%A1jaros+entre+monta%C3%B1as-80x80cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Pájaros entre montañas. Miguel Menassa </div> SECAS LETRAS Barnices y lágrimas para estas letras a punto de desaparecer. Y que vuelvan a respirar con aquel dolor de toda vida. Con aquel amor desconocido. Jugos y vientos maduros alimentan ávidas raíces. Seca tierra abandonada, abre tus cauces ocultos, tus ríos imposibles. Kepa Ríos Alday <img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409244865642517218" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 142px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF_i7-6UuI/AAAAAAAABQ4/9Es6q65pOS8/s200/113-DSC00265-Lujurias-46x33cm-MOM.jpg" border="0"> Cuadro: Lujurias. Miguel Oscar Menassa <div>FIERA ENJAULADA</div> <div> Multiplica los errores de los años, y como una fiera enjaulada, sometida a quedarse quieta, porque nadie era capaz de controlar sus fuerzas, se tragó uno de los barrotes de la jaula, y murió. </div> <div>Lucía Serrano</div> <div> <div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1za_5o6I/AAAAAAAABQA/u_aiK2pZIoo/s1600/081-DSC00258-Lase%C3%83%C2%B1oritadelalibrer%C3%83%C2%ADa-70x50-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409234153729794978" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 140px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1za_5o6I/AAAAAAAABQA/u_aiK2pZIoo/s200/081-DSC00258-Lase%C3%B1oritadelalibrer%C3%ADa-70x50-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: La señorita de la librería. Miguel Menassa </div> <div>ME DEJÉ EN LA SILLA Y A LA ESPERA ( Fernando Pessoa ) </div> <div> ¡Cuán breve ha sido el tiempo de esperarte! Como si cada minuto fuera una despedida, así lo resumí en los penúltimos atardeceres, cuando sepultaba cada gesto de Dios sobre mi conciencia de pecador tardío. Humo de rumbos sobre barcas soñadas, que hicieron de la soledad un alarde de esperanza, cuando lejos de sentirte absolutamente exacta, me olvidé de recoger tus gestos. Ahora, dentro de este paraíso perdido hay quietud de manos y somnolientos cruces de ojos, que atados a una despedida viven entre un hombre oculto y una mujer que celebra su vida. Piensa, si de atreverse se tratara, que hay un pozo donde sombras de tu ayer agonizan esperando un retazo de luz que las sepulte. Con su gesto agónico y de cansancio simulado, cuando cae la noche, todas las almas se apagan. Miguel Martínez Fondón </div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409240095555242482" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 156px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF7NSBeyfI/AAAAAAAABQg/1GiWSOe3YCM/s200/112-DSC00267-Baladadelajuventud-35x27cm-MOM.jpg" border="0"> Cuadro: La balada. Miguel Menassa.</div> <div>HOY EN EL PARQUE Hoy el parque estaba sumergido en una nube de amianto volátil que caía pesada sobre mis hombros desparejos. Separada del tiempo indefinido me detuve frente al temblor gris donde mis sueños entorpecían mis labios soportando el desvanecimiento de cualquier ilusión vuelta palabra. Atada a mi reloj, mi alma no recogía ningún átomo del tiempo pegado en las hojas de los árboles que se espesaban frondosos en esta primavera. Corredores del tiempo eran las calles asfaltadas en formas de caminos estrechos, donde mi rostro separado de mi argumentaba puertas que se abrían hacia todas partes para terminar puntuales en medio del ruido de las marchas que rozaban el espanto. Apreté junto a mí el pequeño frasco de vidrio donde guardo las esencias y vapores de incierta pureza invadieron el recorrido de las sendas que llevan a la fuente o a la calle. La simetría perdida entre mis pasos se retorcía en laberintos donde se amalgamaban mis visiones y mi sombra adquiría su última forma acostada y extendida, entregada a especulaciones inútiles sobre el vuelo de las aves. Un transeúnte matutino alcanzó el intervalo donde quedó el suspenso gravitando como un péndulo entre la certidumbre y la evidencia de la noche pasada, profiriendo el antiguo vocablo: Yo fui la hora, el acto acontecido, esta humilde impiedad que no se metamorfosea: Fui tu pasado. Y la luz ejecutando las tinieblas, dejó un virtual reflejo de mi propio resplandor, el fuego diamantino que huye del reloj, la joya de mi noche. Norma Menassa <div> <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1y_H47LI/AAAAAAAABPw/wzkJcycc_oA/s1600/037-DSC00288-El+bot%C3%83%C2%B3n+izquierdo-61x46cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409234146247109810" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 151px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1y_H47LI/AAAAAAAABPw/wzkJcycc_oA/s200/037-DSC00288-El+bot%C3%B3n+izquierdo-61x46cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: El botón izquierdo. Miguel Menassa POEMA SIN TÍTULO Están las rosas abriéndose en tus manos, llenándose de sí mismas delicada forma la de sus ojos serenos emergiendo sostenidos en la madre de todo silencio. Dobla el verso la esquina y se muerden en los labios con la punta de los dedos. Distribuye la soledad y deja de existir. Brotan las flores. Abandono la fórmula de la memoria y los perfiles de las sombras dibujados para nadie. Me entrego a la noche me río, me incorporo, me rebelo buscándote siempre. Mónica López Bordón. <div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrv2bguI/AAAAAAAABPo/zIzToJNrR9Y/s1600/042-DSC00277-Vendr%C3%83%C2%A1+la+ma%C3%83%C2%B1ana-41x33cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409229623841751778" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 160px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrv2bguI/AAAAAAAABPo/zIzToJNrR9Y/s200/042-DSC00277-Vendr%C3%A1+la+ma%C3%B1ana-41x33cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Vendrá la mañana. Miguel Menassa </div> <div>POEMA SIN TÍTULO Un buen pretexto, suficiente para iniciar el movimiento y manejar, con delirio, el cincel que despide, hacia el abismo del mundo, lascas marmóreas que inmolan el regusto del recio abolengo. Pilar Rojas <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrXVuvwI/AAAAAAAABPg/LfN1j50hT70/s1600/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409229617262149378" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 158px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrXVuvwI/AAAAAAAABPg/LfN1j50hT70/s200/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg" border="0"></a> Cuadro:Lo que esperamos. Miguel Menassa </div> <div>SIN TÍTULO Corazas infranqueables guardaban la mirada, piel descolorida formaba deseos sobre torres de espanto, placeres prohibidos con sabor a estío, arrastraban los pies sobre la tierra, que no alcanzaban las manos, grito ahogado en la garganta, que no hallaba la voz. Niebla envolviendo leves susurros que derretía la sangre en las venas, gota a gota. Ah! Tantos besos de amantes robados por la pálida historia, tendidos entre tibios arrecifes, presos de corsarios de ojos rubios, como su cabellera. Y preguntas con la vista ahogada, con esos estrechos labios que abrazan el triste muro, si es posible, como antes, nuevamente, arrojarte en esos brazos tan jóvenes, sin que se despeñen entre cataratas, esos cuerpos amándose entre risas obscenas, sin preguntarse por nada, como cuando un guante, abandona la mano.</div> <div> Vicente Prada Gómez </div> <div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrDlcQyI/AAAAAAAABPY/MtmMU2eGQj4/s1600/016-DSC09887-Murallasdeltiempo-40x80cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409229611959337762" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 98px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrDlcQyI/AAAAAAAABPY/MtmMU2eGQj4/s200/016-DSC09887-Murallasdeltiempo-40x80cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Murallas del tiempo. Amelia Díez</div> <div>SIN TÍTULO</div> <div> Esa ausencia tuya que quisiera llenar, ese vacío que se llama con tu nombre. Eres aquel que vive sobre el mundo, el que engendra con el verso y la paleta, el que nace como un huracán de horas y no conoce la derrota de la huída. ¿Quién es aquel que camina por la estepa, el que fermenta las palabras entre siglos, el que nunca duda de una muerte segura? Eres el que desciende y asciende sin abismo, cada mañana y cada noche, entre cárcamos y escalpelos desnudos y bocas ansiosas. Tu ausencia se ha llenado de nombres y el futuro ha roto esperanzas sombrías, ya no sé nada, ni cuántos son los sueños, ni si los remotos silencios que horadan la espera acamparan sobre mi desértico mañana. Tantas veces he nacido y he muerto, tantas veces no he nacido y no he muerto, que quisiera permanecer hasta que no vuelvas, poema de mí y de tu ausencia. Amelia Díez Cuesta </div> <div> <div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxqvBL-nI/AAAAAAAABPI/QFPxNX4sE28/s1600/DSC05961.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409229606438566514" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 162px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxqvBL-nI/AAAAAAAABPI/QFPxNX4sE28/s200/DSC05961.JPG" border="0"></a> Cuadro: Las espirales del amor. Alejandra Menassa </div> <div>SIN TÍTULO </div> <div> Cuando resuelvo a golpe de palabra en lugar de a dentelladas, cuando me rindo al símbolo que guarda y no a la daga, cuando hago paces y no guerras con tu sombra, cuando gana el amor –que a veces gana-… Cuando me rindo y dejo que las cosas transcurran me deshago de mí misma y me abandono a pactos luminosos, dejo partir el trasatlántico con la dama venganza en la cubierta. Y dejo de llorar y de sentirme herida, que no es a mí a quien iba dirigida la bala, ni siquiera hubo bala, ni hay más herida que la de un yo que se resiste a ser de las palabras. Alejandra Menassa de Lucia </div> <div> <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvoAgLxBI/AAAAAAAABO4/PGGrOECFAhk/s1600/EXPLOSION+AZUL.+CARLOS.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409227360569115666" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 162px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvoAgLxBI/AAAAAAAABO4/PGGrOECFAhk/s200/EXPLOSION+AZUL.+CARLOS.jpg" border="0"></a> Cuadro: Explosión azul. Carlos Fernández </div> <div>POEMA SIN TÍTULO Viene del futuro esta luz cristalina, destellos marinos de sal liquida, paradójicamente, endulzan mis manos en la sierpe donde los labios piden la humedad del néctar y los ojos, firmes como la brújula del horizonte, esperan últimas noticias de la revolución. Humilde y nada modesta opinión acunaron la muerte en su regazo. Un título espera la imposible llegada de Orfeo a la cantera del verbo. La roca alivia la dureza de todo rostro y las huellas que vendrán señalan el vértice del corazón que llueve cada luna de abril. Hay días donde cantar produce flores y el viento es dulce y la caricia del adiós es un bienvenido hermano. Carlos Fernández <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnw10KHI/AAAAAAAABOw/HoamJCSUKXA/s1600/ESCAPARATE+DE+PASIONES.+MANUEL.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409227356364875890" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 159px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnw10KHI/AAAAAAAABOw/HoamJCSUKXA/s200/ESCAPARATE+DE+PASIONES.+MANUEL.jpg" border="0"></a> Cuadro: Escaparate de pasiones. Manuel Menassa POEMA SIN TÍTULO Despierto en el alba solitaria alejándote. Dormido con los ojos de la noche poblada navegando el sueño. Repito este silencio de mí de quién sin buscar encuentra. Manuel Menassa de Lucia <div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnkhL6bI/AAAAAAAABOo/Up49F1avAmE/s1600/frente+a+tus+ojos+Carmen"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409227353057126834" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 146px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnkhL6bI/AAAAAAAABOo/Up49F1avAmE/s200/frente+a+tus+ojos+Carmen" border="0"></a> Cuadro: Frente a tus ojos. Carmen Salamanca </div> <div>SIN TÍTULO Bullía la ciudad, enfrascada en el cotidiano afán de alcanzar la noche y cobijar su nombre. Era el momento de volver a sumergirse bajo la piel de aquella matriz descomunal, y navegar por sus arterias, que expandían el latido de ese núcleo homogéneo y desigual, siempre diferente al recuerdo. A mi alrededor, un insólito peregrinar de cuerpos fluía como pequeñas tribus en pie de guerra. Habitantes del abismo, aquellos seres se disponían a repetir la hazaña diaria. Gigantes de baja estatura, disimulados entre el gentío, ajenos a feroces rencillas por venir. Jerifaltes de cejas rubicundas, enfrascados en cábalas mediáticas. Inaudibles guerreros de dorada armonía en el vaivén de sus ojos. Escuálidos cachorros, huérfanos de manada, condenados a la ignorancia, en la brutal carrera del tiempo. Vírgenes de cartón, levemente azoradas por el tumulto, que bucean, abstraídas de la verdad, en el submundo reticente de los sueños. Grandes matronas de espéculo inservible, danzarines del talante acumulado, rateros de letra impresa, fisgones de la ilusión ajena, músicos cubiertos por el polvo de la espera, desmenuzados en anónima rebelión. Y, al fin, la esperada voz, diosa de la fe impalpable, poniendo en mis manos el eco inminente de un final esperado: próxima estación: Lista. </div> <div>Carmen Salamanca </div> <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnWwe0BI/AAAAAAAABOg/o4KK4oMGZPs/s1600/PALABRAS+SIN+RUMBO.+CLAIRE.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409227349363183634" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 156px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnWwe0BI/AAAAAAAABOg/o4KK4oMGZPs/s200/PALABRAS+SIN+RUMBO.+CLAIRE.jpg" border="0"></a> Cuadro: Palabras sin rumbo. Claire Deloupy </div> <div>SIN TÍTULO </div> <div> Sin título como la vida, como los romances antiguos, como los grandes barcos del alba. Esos gestos extremos de las miseria, caballeros andantes, almas que no las creó ni Dios. Sin título, como esos inventos diabólicamente humanos. No tiene título el amor ni bandera sempiterna. El sin techo no tiene título ni los oasis del tiempo donde florecen entre palabras los encuentros. Estallando por los vacios del alma en los límites de la turbulenta ciudad no ostenta el sol título alguno. Soy de carne y hueso, de besos y palabras y ningún título viene turbar mi dicha de vivir. Caerá la noche, otras palabras entrecruzarán sus letras con mis arrugas y ninguna será título de nobleza. Mas, todas juntas, esparcidas y combinadas en miles y miles de bocas , serán y seguirán siendo la vida misma. Claire Deloupy </div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div>

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19221 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupodepoesia/337152_321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" id="img_0" class="imgcen" width="493" height="295"><div align="center"> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h </div> <div align="center">-revista virtual-</div> <div align="center">COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA </div> <div align="center">NÚMERO - 33- 21/11/09 </div> <div align="center"></div> <div align="center">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </div> <a href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Swkcuv5CahI/AAAAAAAABOI/zqAKhVKqJ-M/s1600/Alguna+vez+a+solas.+Manuel.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406884417090251282" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 155px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Swkcuv5CahI/AAAAAAAABOI/zqAKhVKqJ-M/s200/Alguna+vez+a+solas.+Manuel.jpg" border="0"></a> Cuadro: Alguna vez a solas. Manuel Menassa “LA AURORA LLEGA Y NADIE LA RECIBE EN SU BOCA” Federico García Lorca No hay nadie del otro lado, en lo muerto, en la muerte. Siempre es el mismo camino emprendemos tan solamente solos el último viaje hacia ningún lugar y en esa circularidad sempiterna nos vamos perdiendo. Como lo hubieran hecho otros antes miramos con la luz de los hombres y sabemos que el animal se aleja vencido entre las sombras, porque la muerte es nada. Manuel Menassa -------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkbSLCD_bI/AAAAAAAABOA/kWntufYNBGA/s1600/Borrasca.+Carlos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406882826648026546" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 158px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkbSLCD_bI/AAAAAAAABOA/kWntufYNBGA/s200/Borrasca.+Carlos.jpg" border="0"></a> Cuadro: Borrasca. Carlos Fernández “EL PRIMITIVO SILENCIO DEL CORCHO” Federico García Lorca El abolengo conoce las dos caras del valle espalda y frente se conocen. ¡Se conocen, sí! Y la fórmula vertebral nace como fiel balanza que rumia el grito del artista con el tallo espliego de la cosecha. La raza es dura en su declinar de corcho, todas las pieles terminan como el carbón, cetrinas en la noche, huyendo el vello, como el fuego silencioso, que nada quema y todo arde en tu reloj de bolsillo. Toda ladera otro descenso permite en la repetición incesante de la cruz que oculta la cara ocre del valle donde el tomillo y la retama juegan con el sol el color de la tarde. Todo vuelve a dormir su jornal de mañana: el cacique, el apóstol y el pastor son caimanes que la selva torturó hasta la sangre y el plumier custodia en tu pasado de unicornio azul. Nadie vigila la cara abierta al desnivel donde el valle -hombre enamorado de la nieve- se desploma como la sombra del buitre allí donde crece el verde tuétano de la virgen flor. Éste valle no conoce invierno y todo entierro se justifica, entre la espalda del pastor y la pluma escarlatina de aquella antigua profesión que sueña el afilador huyendo en el primitivo silencio del corcho. Carlos Fernández ---------------------------------------------- <a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvHSbJhI/AAAAAAAABM4/IGXhuxUZEgE/s1600/DSC05957.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406876726789350930" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 199px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvHSbJhI/AAAAAAAABM4/IGXhuxUZEgE/s200/DSC05957.JPG" border="0"></a> Cuadro: Paisaje de mujer. Alejandra Menassa “LOS ROSTROS BOGAN IMPASIBLES” Federico García Lorca Escuchad, escuchad hombres, que la dama ha huido de su jaula, ella, la que le hace sangrías a la noche del alma. Ella, con sus cuatro jinetes. Escuchad mujeres, sólo el poema es escudo, yelmo y lanza, sólo el poema rebrota su pisada. Ella se ha libertado ya de las cadenas que nosotros seguimos abrazando. Ella vuelve de su propia muerte, resucita cadáveres de espanto, ella siembra alelíes diminutos en los ojos del ciego. Escuchad, escuchad niños; ella juega a la taba con sus huesos, hace rodar palabras en el blanco papel, y en la piel de los hombres, hace rodar arrugas. Como ríos que huyen presurosos de cauces desbordados dibuja lágrimas en sus prístinos ojos, y un diamante preciso entre sus pechos, que late en cuatro idiomas. Escuchad, escuchad hombres, mujeres, niños, dromedarios, Los rostros bogan impasibles, ignoran su llegada, la explosión en las manos. Escuchad: eso que oís es el pisar sereno de los versos. Hoy es la poesía, la que urdió túneles con su cuchara en las grutas en las que la guardaban, para uncir poemas a las yuntas del alma. Alejandra Menassa de Lucia ---------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkZCQ-RFoI/AAAAAAAABN4/aBJsCTMszFc/s1600/CAMINO+DE+HIELO.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880354341557890" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 164px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkZCQ-RFoI/AAAAAAAABN4/aBJsCTMszFc/s200/CAMINO+DE+HIELO.jpg" border="0"></a> Cuadro: Camino de hielo. Magdalena Salamanca PARA QUÉ VENCER De la lucha han desaparecido los vencedores. Las máquinas de guerra han borrado huellas y la contienda niega la amable caricia del asesino. Ya nada augura la humillación o la barbarie, el sol se arruga ante la sangre y los desaparecidos deambulan por la superficie de una nueva vida. Magdalena Salamanca --------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyQvUu6I/AAAAAAAABNw/EkmXkuKEbDI/s1600/070-DSC00244-Losbrotesdelatierra-55x46cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880079400975266" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 166px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyQvUu6I/AAAAAAAABNw/EkmXkuKEbDI/s200/070-DSC00244-Losbrotesdelatierra-55x46cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Los brotes de la tierra. Miguel Menassa “SOBRE EL CARO DESPOJO ESTA URNA CINCELO” Rubén Dario Altiva la figura, prieta en desmanes, sus pasos recorrían la ciudad esas tardes en las que un morado destello cubría el horizonte presagiando ensueños. Sus huesos, cubiertos de harapientos despojos, cincelaban el tiempo, rompiendo el soliloquio de alondras que inundaban el cielo con un vuelo lento y titubeante. Él, caminaba despacio, con una precisión que intimidaba al pavimento. Conocía el futuro, próximo cadáver, sólo un instante le separaba de un seguro destino. Pilar Rojas ----------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyFoOroI/AAAAAAAABNo/U8lJkFZ5wGg/s1600/053-DSC00297-Elconf%C3%ADndeltiempo-81x60cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880076418428546" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 160px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyFoOroI/AAAAAAAABNo/U8lJkFZ5wGg/s200/053-DSC00297-Elconf%C3%ADndeltiempo-81x60cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: El confín del tiempo. Miguel Menassa “TAL VEZ ESA MUJER MAS VISIBLE ES DE NOCHE” Vicente Aleixandre Tal vez esa mujer más visible es de noche. Sus ojos no responden ni al dolor ni al rencor. Esconden tras su mirada perdida otros océanos donde naufragaron sus lágrimas, algunas de incognito, como su semblante: púrpura mate sobre sus mejillas. Ha recorrido su destino poniendo pupila sobre cada paso, mirada sobre giros, sueños en blancos en su vida. Y sin embargo, no siente pudor por haber amado. Ha creido a todo amante pero también ha dudado. Porque detrás de tantas voces, todavía reconoce ese hilo del pasado enronquecido que la llama y algo le cuenta. Pero esta vez no quiere ser ese nicho donde reposan los recuerdos, ni tener el rostro macerado de mujer pródiga. Esta vez quiere velar su sonrisa y desvanecerse como agua que busca la grieta por donde hallar salida, como el humo de los tristes soplos que aventuroso huye por la venta y se deshace en mil partículas o como bestia nocturna, que busca dormir cuando el día amanece. Miguel Martínez -------------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyJKf6JI/AAAAAAAABNg/J9CipOqQFRQ/s1600/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880077367470226" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 158px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyJKf6JI/AAAAAAAABNg/J9CipOqQFRQ/s200/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Lo que esperamos. Miguel Menassa “AZOR SIEMPRE O SAETA” Pedro Salinas Nos fuimos a nuestro mar encalado en estas manos mías de hoy. Con las flechas del viento inaugurando el cielo y la tierra caminamos hacia el norte en un vuelo escrito por el alma. Águila esbelta de contorno desdibujado ante el ángulo de nuestro ojos, escapas por tantas preguntas entretejidas, caprichosamente, sin respuesta. De ayer para hoy un verbo despierto que se dice en el momento preciso de partir. Resuena el eco cuando comienza la evasión de la luz. Azor siempre o saeta. Me agarro a la cintura del mundo. Poblada de viajes y sueños no me dejo turbar por el vacío, late el abismo del tiempo fugitivo. Regresaste sin lágrimas al despertar. Doy otro paso más, otro vuelo por la vida. Huella en mi piel de inacabables alas. ¿Ahora, a dónde vamos? Mónica López Bordón --------------------------------------------- <a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVv9AYUSI/AAAAAAAABNQ/C401xx5SUS4/s1600/044-DSC00289-La+pasi%C3%B3n+del+viaje61x50cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406876741209182498" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 166px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVv9AYUSI/AAAAAAAABNQ/C401xx5SUS4/s200/044-DSC00289-La+pasi%C3%B3n+del+viaje61x50cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: La pasión del viaje. Miguel Menassa “TROPEZANDO CON MI ROSTRO DIFERENTE DE CADA DÍA” Federico García Lorca No te hablaré de los miserables por si mi nombre figure entre los suyos. Ni de mi nombre de mil caras al viento ensangrentado por la tristeza. Mi rostro iluminado por versos ajenos cuando despega el alba huyendo de pavor entre las zarzas marcando el precio de cada cosa. Mi indescifrable rostro de la muerte enfrentándose al vacío de sus ojos golpeando cada milímetro de la vida para vivir un minuto más. No te hablaré del dolor para que no traspase el umbral de mi puerta. Te hablaré con palabras y diferente será el rostro de cada día. Claire Deloupy --------------------------------------------- <a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvPZ1NYI/AAAAAAAABNA/7PVVrd3R368/s1600/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406876728967902594" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 161px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvPZ1NYI/AAAAAAAABNA/7PVVrd3R368/s200/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: El sueño dorado. Miguel Menassa “LAS CAVERNAS CRUELES DE MI INGRATITUD” César Vallejo Pesa la noche sobre mis cansados hombros, el camino se cierra huérfano de luz. Busco cobijo entre los zarzales, para seguir, al alba, mi rumbo. Añoro el dulce calor de tus entrañas, vacío quedé tras mi traición. Perdí mi diosa y me quedó el desdén. Ahora serán otros los que a ti se abracen y viertan sus jugos amorosos en el cuerpo que yo antes cultivé. Tirado quedo en la negrura pues fui expulsado del paraíso. Helena Trujillo

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 21-11-09

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23140 Hace veinte años, en la fecha gloriosa en la que cayó el muro berlinés (un 9 de noviembre de 1989) yo estaba empezando mi vida universitaria. ¡Qué tiempos aquellos!. Recuerdo que mi padre me remarcó la importancia que tal hecho iba a tener. ¡Cuánta razón tenía!. A los pocos meses caía ese asqueroso asesino rumano llamado Chauchescu. Quizá no tenga nada que ver, quizá sí pero lo cierto es que ese día no fui consciente de la importancia de ese acontecimiento sucedido a miles de kilómetros de mi hogar situado en una España gobernada entonces por el Gobierno de un Felipe González en horas bajas por la corrupción. Aún así, todavía tardaría siete años en caer y en ser sustituido por José María Aznar.<img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/arevaloscar81/LVG19891110-001.pdf.jpg" id="img_0" class="imgcen">

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1 ¿QUÉ ESTABA HACIENDO YO HACE 20 AÑOS'. Recuerdos de una fecha gloriosa

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19221 <a href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvaeZZ3e2cI/AAAAAAAABJo/7uzwsIk_acM/s1600-h/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px; display: block; height: 125px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401678962355001794" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvaeZZ3e2cI/AAAAAAAABJo/7uzwsIk_acM/s200/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" border="0"></a> <div align="center">GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h -revista virtual- COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA NÚMERO - 31- 07/11/09 Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa <div style="text-align: left;"> </div> </div> <div style="font-weight: bold;"></div> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sva17kLCpHI/AAAAAAAABLA/00b1CsGTZNY/s1600-h/064-DSC00268-Hojasdeoto%C3%B1o-35x27cm-MOM.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 154px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sva17kLCpHI/AAAAAAAABLA/00b1CsGTZNY/s200/064-DSC00268-Hojasdeoto%C3%B1o-35x27cm-MOM.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401704838004384882" border="0"></a> Cuadro: Hojas de otoño. Miguel Menassa NO MUERAS, TE AMO TANTO César Vallejo. Estaba enferma de humanidad y como todos, una vejez anciana la venía siguiendo por la espalda, disfrazada de muchacho, le venía haciendo señas, gestos insinuantes, de una seducción inapelable. Y ella tampoco quería enlentecer la tortuga del tiempo o terminar de una vez con los tontos relojes, y le guiñaba un ojo a aquél muchacho o fruncía los labios como besando el aire. Se regodeaba en sus años transitados, sus años hechos a fuerza de amar los minutos las horas. Se crecía su cuerpo de mujer madura y joven frente al espejo Que la abrazaba con diamantinos brazos. Era toda de a noche, novia de la letra esposa de los astros. Se afanaba en alcanzarla la dama que teje trajes de telarañas a los muertos, la que invita al banquete a los gusanos la que esparce cenizas funerarias al viento del último estertor. Él la amaba., surcaron juntos eternidades de risas y de llanto, tuvieron hijos, hicieron juntos y separados libros, casas, árboles, fiestas… Él le tomó la mano rogándole que prolongara su mirada una hora, un minuto, un segundo, una décima más: “No mueras, te amo tanto” Ela lo miró tiernamente, regalándole los últimos instantes de sus ojos abiertos y le dijo: “No me sigas. La vida es mucho más hermosa que mi muerte.” Alejandra Menassa da Lucia <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sva53o2x2YI/AAAAAAAABLI/l9N6zyHJhAQ/s1600-h/065-DSC00308-Mascarasdelolvido-81x100cm-AD.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 162px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sva53o2x2YI/AAAAAAAABLI/l9N6zyHJhAQ/s200/065-DSC00308-Mascarasdelolvido-81x100cm-AD.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401709168588609922" border="0"></a> Cuadro: Máscaras del olvido. Amelia Díez PARA LIARSE A GOLPES ES PRECISO ESTAR SOLOS, COMO PARA HACER EL AMOR, PERO SIEMPRE ESTÁ LA NOCHE. Cesare Pavese Para que nadie muera es preciso romper el dos, romper las tinieblas que Noé instaló, romper la rabia que de lo nuevo se burla y romper también lo que de lo viejo se endulza. Para liarse a golpes es preciso estar solos, cuando la muerte acecha tras el amor único cuando la verdad huye tras el brillo del héroe caído sin que el atemporal telón abra sus puertas. La noche es un testigo que no duerme. Vela las cornisas del odio y ruega por el amor. Sentado en sus orillas como un amanecer insiste en borrar su aciaga negritud. El amor no amanece entre brazos caídos ni en rostros ausentes a golpes de mano. El amor no arde entre celos exclusivos no pide nada a nadie, tampoco reza. Para liarse a golpes es preciso estar solos como para hacer el amor, pero siempre está la noche, la noche que vela por los que nacen y mueren, la noche que desconoce el fracaso y el triunfo. Por eso que tres veces tres y otras tres se cierra y se abre lo que si no habla no existe. Detengo los golpes, desnudo el amor hasta que todo final inaugure un comienzo. Amelia Díez Cuesta <div></div> <div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX5a3U3eJI/AAAAAAAABJA/_IQ36yKn7uw/s1600-h/93.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px; display: block; height: 153px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401497568024164498" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX5a3U3eJI/AAAAAAAABJA/_IQ36yKn7uw/s200/93.jpg" border="0"></a> Cuadro: Gestación del amor. Miguel Menassa SU MANO DE ADIOS, UN GOLPE DE OLAS EN EL ALMA Me devuelves al mar para que aprenda el hechizo de las voces del olvido dejadas en las manos. Pequeñas lágrimas detenidas vibran a mis espaldas y mi pecho rompe en un charco de lamentos contra una atmósfera de piedra. Los años pasaron como selvas estrellándose contra un horizonte sin abismos y se alejó de mi el ruido de tus pasos que fueron ecos de las olas cerrándose en ovillo antes de su desmayo. Había presagios en el cielo y signos en el aire. Venía la belleza hacia mis ojos y caminaba segura en tu planeta. Yo te hice flor y música de nardos hicieron de tus pies dos alas haciendo de tu impulso ciego un camino que lleva a lo infinito. Fui la circe del mar en que viajabas descuidado y cantaron nenúfares de noche sobre el encantamiento mientras la rueda de la espera contagiaba de luz toda la realidad en un instante. Vibraron sonidos de una vieja flauta que acompañó a la noche, aquella noche donde dos angustias se hablaron en secreto para nombrar el mar, sabiéndolo innombrable, y las olas se agrandaron satisfechas porque fuimos el endemoniado fondo que atraía con todas sus fuerzas invencibles, a los monstruos sonámbulos heridos, perdiéndonos en una agitación que nos golpeaba el alma. ¿Acaso yo sabía del hechizo? -Oh, esa belleza del mundo entrelazada de música y ausencias donde el destino habla- No hay manera de cambiar los signos y el encuentro dura lo que dura un sueño y es tan real como las tempestades. Pero quedó tu mano de adiós con ritmo de ave, moviendo con la solemnidad de una mujer que se desnuda, el torbellino de un fuego originario donde arde el mar y su delirio. Norma Menassa <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX50fI-suI/AAAAAAAABJI/yPxuQkwziJw/s1600-h/abierto+a+la+vejez.jpg"><img onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 194px; display: block; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX50fI-suI/AAAAAAAABJI/yPxuQkwziJw/s200/abierto+a+la+vejez.jpg" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX6m60cjeI/AAAAAAAABJY/fc2ljG9XPrA/s1600-h/54.jpg" border="0"></a> Cuadro: Abierto a la vejez. Miguel Menassa LAS ARROJÓ AL FUEGO Bertolt Brecht Sí… Las arrojó. Sin piedad, sin remordimiento, sin prisa. Las arrojó de costado y de frente. Las arrojó sin torcer el alma. Las arrojó para siempre. Llovía y las gotas no tocaban ya las llamas. El crepúsculo irrumpía con sus nostalgias, pero las llamas pudieron más. No… No quedó ni ceniza de lo arrojado, ni sombra ni voz. No quedó murmullo del crepitar ardiente. Sólo letras compañeras, letras en sus multiplicadas posiciones, palabras más allá del calor, de la vida. Claire Deloupy <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX6_A9dvKI/AAAAAAAABJg/MiIEOmJhwwg/s1600-h/agreste+para%C3%ADso.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px; display: block; height: 166px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401499288597281954" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX6_A9dvKI/AAAAAAAABJg/MiIEOmJhwwg/s200/agreste+para%C3%ADso.jpg" border="0"></a> Cuadro: Agreste Paraíso. Miguel Menassa ¡TÁNTA VIDA Y JAMÁS! Abandonada entre tus cuadernos de bitácora, fui adentrándome en vestigios de arrecifes inhóspitos y, ahora, retomo la superficie de tu piel para vivir contigo hasta la mañana. Recuerdo la displicente censura el adinerado gesto de las calles nuestra mirada perdida bajo el asfalto y, sin embargo, la firmeza de nuestros pasos . ¡Tanta vida y jamás! hubo disfraces para el alma, solo mutaciones paradigmáticas que frotaban con ternura los hábitos más sofisticados. Encontramos en la sangre, un camino, latido ágil que insólitamente, trasparentaba los sentimientos y nos hacía vulnerables ante la justicia. Después, aprendimos a distinguir, luz de oscuridad, y nos quedamos ciegos. Magdalena Salamanca </div> <div></div> <div> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX6EGJ-I9I/AAAAAAAABJQ/MKHV-gWqtkE/s1600-h/a+las+puertas+de+madrid.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px; display: block; height: 160px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401498276379632594" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX6EGJ-I9I/AAAAAAAABJQ/MKHV-gWqtkE/s200/a+las+puertas+de+madrid.jpg" border="0"></a> Cuadro: Las puertas de Madrid. Miguel Menassa LA COSA ES NO ENTREGARSE No te inquietes si el alba te parece impalpable, Y los lirios no crecen como tú lo esperabas, Y se desordenan las cosas a tu alrededor, Y sientes el derrumbe que aleja la alegría, Y piensas que termine ese tiempo miserable, Y no puedes saber lo que tú buscas. Ahí cuando lo fácil es dejarse estar, Convencerse que el mundo no se ha hecho para ti, Ahí cuando las nubes ocultan los brillos de la luna, Tú no te entregues a esa melancolía. Que no te seduzca con su necesidad postrera, Que no te sigan sus sílabas. No la escuches cuando habla en voz alta, Sin dirigirse a nadie. Tú no te entregues, esa es la cosa. Después te reirás a solas y a lo alto, Y verás que hay un mundo Esperándote a ti, del otro lado de ese asfalto. Lucía Serrano (inspirado en un el poema de Nazim Hikmet "Esa es la cosa" <a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Svar1Ne4CFI/AAAAAAAABKg/FfsPKkon_sI/s1600-h/virutas+de+libertad"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px; display: block; height: 144px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401693733718067282" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Svar1Ne4CFI/AAAAAAAABKg/FfsPKkon_sI/s200/virutas+de+libertad" border="0"></a> Cuadro: Virutas de libertad. Carmen Salamanca EL SILENCIO DE TU INVARIABLE NOCHE (Dámaso Alonso) Decidí escapar hacia la base, escatimando lágrimas y rajadura en la escalinata de tu rostro. Desenterrar hendiduras, pernoctar a espaldas de la garganta, entre errores desgastados hasta la postrer imagen de los días. Desanudar las leyes de mi cuerpo al ritmo de precisas disyuntivas, más allá de la marabunta, esencial, que nos habita. Descorchar, al fin, cada marca entre los ojos bajo la inmarcesible estampa de este latido, en el silencio de tu invariable noche. Carmen Salamanca <a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalAaVf9JI/AAAAAAAABKI/Au4zl6PiYAA/s1600-h/086-DSC00278-Ecosdelreloj-55x46cm-MOM.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 168px; display: block; height: 200px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401686229565568146" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalAaVf9JI/AAAAAAAABKI/Au4zl6PiYAA/s200/086-DSC00278-Ecosdelreloj-55x46cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: Ecos del reloj. Miguel Menassa COMO MUROS QUE SE DERRUMBAN Noches en que a veces, de pronto, me siento rodeado de pardos montes, de locuaces ríos, de nevadas cordilleras, que cubren de amarillo mis sienes. Aquí me teneis, dispuesto a perderme entre enredaderas, entre fuentes ocultas, donde las pisadas conducen a secretos salones, donde la luz se afana por hundirse. Noches donde la almohada se escapa del sueño, donde la mentira es carne y la verdad se viste de ceniza, y ninguna pronuncia su secreto torcido. Son como muros que se derrumban, cuando los pájaros se marchan y el corazón enmudece. Vicente Prada Gómez</div> <div> <a href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Svar1PSn_BI/AAAAAAAABKo/CNDFVUJxs2w/s1600-h/cuadro+11.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 163px; display: block; height: 200px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401693734203554834" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Svar1PSn_BI/AAAAAAAABKo/CNDFVUJxs2w/s200/cuadro+11.JPG" border="0"></a> Cuadro: Explosión de primavera. Olga de Lucia PORQUE CADA EDAD TIENE SU PLACER Y SU DOLOR Marchaba Eros con su tea abrazadora alumbrando las cumbres del Olimpo. Contagiaba a su paso el calor de la vida, sembrando esperanzas por doquier. Marchaba Tanathos a su lado, irreverente, con su temblor de sombras para dejar sobre los hombres la verdadera puntuación. Yo, que transito intentando equilibrar las dos tendencias, en el exacto tiempo de las realizaciones, sé que mis células perderán sus enlaces invisibles enloquecidas en su viaje a lo inorgánico. Mientras tanto escribo, con la ilusión que alguien, en algún lugar del mundo preste su aliento a estas páginas, haga vivir estas palabras. Olga de Lucia Vicente </div> <div> </div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalAIWqJiI/AAAAAAAABJ4/ddcoLbkLF-4/s1600-h/099-DSC00292-Desde+la+luna-66x54cm-MOM.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 167px; display: block; height: 200px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401686224738592290" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalAIWqJiI/AAAAAAAABJ4/ddcoLbkLF-4/s200/099-DSC00292-Desde+la+luna-66x54cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro:Desde la luna. Miguel Menassa. SE QUERIAN Se querían de amor entre la madrugada, entre conchas marinas abiertas a la luz, y páginas aburridas de antiguos amantes. Sus cuerpos eran del poema su final, el cierre que con infinita quietud amansa su respiración agitada. Entre paréntesis del tiempo, ella hurgaba la imagen detenida de recuerdos en los ojos de él. Anunciaba cada tarde una efímera caricia, inerte ante una piel sostenida por lagunas de soledad, salpicada de brillos apagados por la confianza de saberse vivos. Ese mar surcando en sus rostros luciendo el canto de los años detenidos, les hacia conjurar los días por venir, las formas de la brisa sobre el color dorado de sus pétalos labios. Ella sabe que viven, que renacen en palabras, y mientras duren sus voces, nadie podrá aplacar su hálito juvenil, ni el interminable murmullo de sus murallas. Miguel Martínez Fondón <a href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalADmFMWI/AAAAAAAABKA/XPrirmlOnM4/s1600-h/095-DSC03783-Lavidaenelmar-80x80cm-MOM.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px; display: block; height: 198px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401686223461101922" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalADmFMWI/AAAAAAAABKA/XPrirmlOnM4/s200/095-DSC03783-Lavidaenelmar-80x80cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro:La vida en el mar. Miguel Menassa “EN LA MEMORIA DE LA LLUVIA” Olga Orozco Dejo la gloria de ser diosa maldita de océano grandioso y me sumerjo en acuoso líquido para nacer. Desplazo el corazón de su costado de dolor y lo asiento entre letras que mueven la sangre a ritmo de poema. Deslizo la piel hasta tu piel sin detener su marcha hacia el infierno. Las llamas de tus ojos arrebatan la noche a los encuentros, alisan la distancia del olvido. La memoria está en el movimiento. Cruz González Cardeñosa <a href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Svar0666eEI/AAAAAAAABKY/x4nwFCaq_88/s1600-h/columna+de+amaneceres.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 161px; display: block; height: 200px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401693728735393858" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Svar0666eEI/AAAAAAAABKY/x4nwFCaq_88/s200/columna+de+amaneceres.jpg" border="0"></a> Cuadro: Columna de amaneceres. Carlos Fernandez SE QUEDARON SOLOS Marchó la nieve ladera arriba su blancura guiando nubes de ajedrez las golondrinas en su destierro curvando con el pico un rastro de plumón cayendo con el sol de otoño, en tu libro abierto, un recuerdo. Marchó el otoño de nubes cobrizas y hojas eternas Tapizando de sonido el caminante tiempo de luz Que alimenta de sabiduría el almendro y la flor Viajando como el sur impera en la retina del viajante. Marcharon todos y quedó casi nadie, un altivo obispo A cien kilómetros era lo más cercano al cielo Cuando truena en el valle que linda con el cementerio Cuando casi nadie, con doce ovejas, comulga su pena de rueda. Se quedaron solos, trece con el pastor y una campana De hierro que sin fuerza suena cuando a corta distancia el obispo Fue arrestado por su cargo opulento de exagerarse monaguillo Con la frontera cercana de los cuarenta en copas que nunca pagaba. Marchó el cuñado por la sierra en busca de la luna que aullaba Y nunca volvió a brillar su calva de nacimiento. Casó y marchó Hermano. Casó y enviudó hermana. Nunca escribe casi nadie. Enterré a luna la terca merina que quiso aullar con el lobo un matrimonio. Se quedaron solos, los dos relojes del campanario porque casi nadie Se fiaba del sol y la arena y además el bizco tenía mal dormir Y disparaba perdigones a las golondrinas en su destierro Y buscaba inútilmente nidos en el almendro del que nunca fue obispo. Y llego el estío y todo parecía tan real, los campos de oro y trino El segadal una palabra inventada en la infancia Las tejas guiando en su reflejo a las nubes del próximo otoño Las merinas sin abrigo, el opio disfrazando amapolas y el pastor Con su tabla de ley y orujo sobre el valle, esperando el caballo del cartero Que anuncié boda, bautizo o muerte en el valle del silencio. Carlos Fernández <a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalAlJIIsI/AAAAAAAABKQ/HO798VWfIP0/s1600-h/085-DSC03793-Caravanadeluz61x50cm-MOM.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 164px; display: block; height: 200px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401686232466465474" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalAlJIIsI/AAAAAAAABKQ/HO798VWfIP0/s200/085-DSC03793-Caravanadeluz61x50cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: Caravana de luz. Miguel Menassa LOS HOMBRES RELLENADOS T. S. ELLIOT Sabios albores pusieron en mis manos el velo del tiempo para escuchar corazones heridos de nostalgia por aquella turba de arena que nunca fue desierto. Obrera del instante, mis manos, educadas en música de invierno producían latidos en los pechos huecos. Un aire que aún respiro despeja de las dunas fantasmas que resuenan para borrar recuerdos. Conozco de los rostros visiones de futuro, el temblor del miedo, la piedad del agua, que húmeda, en el desierto deja la nada. Este poblado de habitantes huecos, esta sombra de palmera, estos dátiles que juegan en mi boca son vocablos de pasión, arena de versos, piel que recubre la mirada del tiempo. Pilar Rojas <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvbQNElCfUI/AAAAAAAABLQ/8ziIc0_Yhlc/s1600-h/las+palabras+de+la+locura.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 193px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvbQNElCfUI/AAAAAAAABLQ/8ziIc0_Yhlc/s200/las+palabras+de+la+locura.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401733726063459650" border="0"></a>Cuadro: Las palabras de la locura. Miguel Menassa <div class="post-body entry-content"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> NO HEMOS SIDO OBLIGADOS A MATAR TODAVÍA<o:p></o:p> <o:p> </o:p> No hemos sido obligados a nada,<o:p></o:p> ni a matar ni a entregar nuestra alma.<o:p></o:p> La vida es un cruel laboratorio<o:p></o:p> donde se mezclan sangre y excrementos.<o:p></o:p> Quieren fabricar un hombre moderno,<o:p></o:p> que mire al horizonte y no se estremezca.<o:p></o:p> Nadie ya puede obligarnos a cantar<o:p></o:p> consignas de muerte y destrucción.<o:p></o:p> El hombre padece el horror que vieron sus ojos,<o:p></o:p> lo ha cegado para siempre.<o:p></o:p> matar ya no tiene sentido.<o:p></o:p> Ninguna mano ajena puede robar<o:p></o:p> lo que no le pertenece.<o:p></o:p> La vida no tiene precio.<o:p></o:p> Cada uno ciega su propio ser<o:p></o:p> arrojándose a las llamas de la muerte,<o:p></o:p> sirviendo de combustible barato<o:p></o:p> para que este mundo siga girando.<o:p></o:p> No hemos sido obligados a matar todavía.<o:p></o:p> No hemos sido obligados.<o:p></o:p> Nos entregamos solos.<o:p></o:p> Helena Trujillo <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvbQ54E6PxI/AAAAAAAABLY/KPOCmZzbKX4/s1600-h/mujeres+en+el+mar.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 195px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvbQ54E6PxI/AAAAAAAABLY/KPOCmZzbKX4/s200/mujeres+en+el+mar.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401734495801589522" border="0"></a> <link style="font-weight: bold;" rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype> Cuadro: Mujeres en el mar. Miguel Menassa. LA AURORA LLEGA Y NADIE LA RECIBE EN SU BOCA<o:p></o:p> Desprendida de su piel<o:p></o:p> la aurora llega<o:p></o:p> como preludio del día<o:p></o:p> hundido,<o:p></o:p> en las hojas del tiempo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Tiene sed de labios nuevos,<o:p></o:p> de enigmas y misterios intactos<o:p></o:p> en el pentagrama de la noche.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Estaba la luna menguante.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Miraba.<o:p></o:p> Miraba con los párpados de su viento<o:p></o:p> la desnudez del camino<o:p></o:p> y las bocas entreabiertas.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> -Nadie la esperaba-<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Apacible y eterna<o:p></o:p> clavó su espada, dos veces,<o:p></o:p> en los cuerpos de sangre herida.<o:p></o:p> Derramó la lluvia de todo lo vivido.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Llegó con paso tranquilo.<o:p></o:p> Nadie la esperaba.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <st1:personname>Mónica López Bordón</st1:personname> </div>

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 07-11-09

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19509 <H2 class=date-header><A href="http://1.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWsLssrAiI/AAAAAAAAAco/qlfLIWOeQuQ/s1600-h/DSC09907+-+Perdida+en+el+tumulto.jpg"><IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 322px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id=BLOGGER_PHOTO_ID_5401412645077844514 border=0 alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWsLssrAiI/AAAAAAAAAco/qlfLIWOeQuQ/s400/DSC09907+-+Perdida+en+el+tumulto.jpg"></A> "Perdida en el tumulto" LOS RUIDOS DE ARRIBA Anoche, mientras dormías, tomé un naipe al revés escalé sus vértices, por si la suerte existiera, redoblé tambores, para que los ruidos de arriba, velaran tus sueños. Fueron como tropeles de conjuros que aplastaban los tímpanos, sentencias de insomnio asegurando, cuya persistencia, mecía las ojeras del escarnio. Fue la tentación de huir lo que me mantuvo inmóvil. Se apagaron las sombras del rencor y los heliotropos comenzaron sus brotes. Enormes figuras de arquitectónica simetría alzaban sus columnas desde los pies de la cama a la vez, que corolas multicolor nos aislaban de tanta impureza acústica. Casi de mañana, cuando la vida aún no respira, los aromas del jazmín habían destruido toda alucinación; tú, ya no estabas a mi lado. Magdalena Salamanca Taller Sábado 17h <A href="http://1.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWsLXVAQ9I/AAAAAAAAAcg/jCa85FAITKk/s1600-h/DSC09908+-+Pico+de+%C3%A1guila+voraz.jpg"><IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 329px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id=BLOGGER_PHOTO_ID_5401412639341429714 border=0 alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWsLXVAQ9I/AAAAAAAAAcg/jCa85FAITKk/s400/DSC09908+-+Pico+de+%C3%A1guila+voraz.jpg"></A> "Pico de águila voraz" LOS RUIDOS DE ARRIBA Llovían en tu mirada las hondas angosturas del miedo. Tenías en las manos los cantos apagados, los silencios sangrientos, las descarnadas manos del obrero. Pedías un trozo de pan para acallar el ruido del siglo en tu cerebro, las consignas fratricidas, el pie declarado por el suelo buscando a tientas su camino. Eras un capitán con sus banderas desgarradas por el viento. Una palabra dibujada en el cuerpo. La promesa de tu propio cuerpo. Ruy Henríquez Taller sábados 17,00 h <A href="http://1.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWsLGatU-I/AAAAAAAAAcY/Y_uPkZ_7uD4/s1600-h/DSC09909+-+Tu+rostro+alado.jpg"><IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 325px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id=BLOGGER_PHOTO_ID_5401412634801951714 border=0 alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWsLGatU-I/AAAAAAAAAcY/Y_uPkZ_7uD4/s400/DSC09909+-+Tu+rostro+alado.jpg"></A> "Tu rostro alado" VOLVER Volver, digo, y me veo: alfil transpuesto jugando hilos sutiles del azar y la piel de palabras, partiendo espejos. Con pies indulgentes, me sumerjo en la pasión que alimenta velocidades de crucero. Errónea maravilla, nudo del alma viajando al futuro, en arrebatos de un mundo desmedido, sin reemplazo. Soy, a causa del excesivo transcurrir de la vuelta, el que escribe mi epitafio y en ese gesto, nazco al cabo del cometa. Después, me engarzo al cuerpo y digiero mi pan que no se equivoca de saliva, me descubro en pequeños sonidos, imagen sin memoria. Jaime Icho Kozak Taller de los sábados 13 Hs <A href="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWsK8sZd0I/AAAAAAAAAcQ/DbUSAH_Bcg8/s1600-h/DSC09910+-+Tus+garras+hechas+ceniza.jpg"><IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 326px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id=BLOGGER_PHOTO_ID_5401412632191792962 border=0 alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWsK8sZd0I/AAAAAAAAAcQ/DbUSAH_Bcg8/s400/DSC09910+-+Tus+garras+hechas+ceniza.jpg"></A> "Tus garras hechas ceniza" LOS RUIDOS DE ARRIBA ¿Todavía revuelta, preocupada? He embriagado tierra para tus pies, algo de destino para los enlaces del corazón, y una lluvia de agua para que me creyeses. Empecinado fantasma, aturdido por una promesa en un mundo firme, de miedos y topacios. Han corrido los gritos, las estafas en bandadas. Oh! Boca de soslayo! Gemido brutal en la muchedumbre sin reconocer los ruidos de arriba ni distinguir el abyecto ronroneo de la carne. Te manoseo para asegurarme que las estrofas se esparcen, vanagloriándose de un encuentro de palabras. Pero no se abruman los movimientos, ni las esferas, ni el retorno a no se sabe qué globo de cartón. Los ejes han abatido el blanco han jugado con los reflejos como si fuesen a atrapar algún tercio de beso. Sé que vienes al beso con la facilidad de un reflejo. que sustentas las fabulas, el último cuerpo, vegetal en abundancia que se estremece en la insipiente bruma, pájaro activo. Puedo aquietar las envergaduras, atar el cartón de una letra pero no haré ningún gesto de papel para llamarte, para levantar la voz disecada en los intersticios de una soledad en marcha. Clémence Loonis Taller Sábado 17h <A href="http://2.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWsK-JnuNI/AAAAAAAAAcI/9eb3klIGRq4/s1600-h/DSC09911+-+M%C3%A1s+all%C3%A1+de+las+nubes.jpg"><IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 328px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id=BLOGGER_PHOTO_ID_5401412632582797522 border=0 alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWsK-JnuNI/AAAAAAAAAcI/9eb3klIGRq4/s400/DSC09911+-+M%C3%A1s+all%C3%A1+de+las+nubes.jpg"></A> "Más allá de las nubes" <A href="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWrIMmQU7I/AAAAAAAAAcA/OEyt1hUkuFo/s1600-h/DSC09906+-+La+francesita.jpg"><IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 321px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id=BLOGGER_PHOTO_ID_5401411485409760178 border=0 alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWrIMmQU7I/AAAAAAAAAcA/OEyt1hUkuFo/s400/DSC09906+-+La+francesita.jpg"></A> "La francesita" LOS RUIDOS DE ARRIBA Dieciocho horas aplastado por esta piedra y ni un alma pasa y me pregunta. Ni que en este bosque se alojara un desierto de nada, donde nunca los hombres sin lengua, hubieran muerto. Ni que allí donde no había un huracán de pájaros, alguien tuviera la nostalgia, de la mesa apuntalada con clavos de serpiente. Sigo escuchando ruidos arriba y eso es una esperanza. Si al menos hubiera olvidado algo que no se puede olvidar. ¿ Como voy a explicar que tuve la agilidad del elefante frente al amor?, y que en pleno mar, una superficie hizo superficie en mi cabeza, y ahora soy ese principio de roca maltratada que apenas se aprecia. Hernán Kozak Taller Sábado 17h <A href="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWrAdNvGKI/AAAAAAAAAb4/qgIXpp8CE4g/s1600-h/DSC09912+-+Los+tres+vig%C3%ADas+-+SF.jpg"><IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 324px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id=BLOGGER_PHOTO_ID_5401411352431368354 border=0 alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWrAdNvGKI/AAAAAAAAAb4/qgIXpp8CE4g/s400/DSC09912+-+Los+tres+vig%C3%ADas+-+SF.jpg"></A> "Las tres vigías" LOS RUIDOS DE ARRIBA Las letras viajan de aquí para allí ilustrando páginas de luz. Mis ojos cesan su parpadeo continuo para enfocar nuevas formas, combinaciones de colores, vidas futuras. Cruz González Cardeñosa Taller: Sábados 17:00 h <A href="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWq82mpoXI/AAAAAAAAAbw/JtxuJ1QdN8Y/s1600-h/DSC09914+-+Acorralados.jpg"><IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 324px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id=BLOGGER_PHOTO_ID_5401411290527277426 border=0 alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWq82mpoXI/AAAAAAAAAbw/JtxuJ1QdN8Y/s400/DSC09914+-+Acorralados.jpg"></A> "Acorralados" ENTRE LOS TRES Alquilo mis codos para que puedas poner algo sobre la mesa, murmuro en tu oído cual galope de ladrones el instrumentar vacío de la conciencia. Ni los faquires con sus improvisadas voces me desterrarán del paraíso en-cantado, hilos de sangre se tejen en tu mirada, la roja lágrima invade mis ojos porque en tus manos soy el músico que habla en clave de amor, el sol se apodera del pentagrama de tu vientre con el fuego propio de la escala mayor. Te prometo que el veneno blanco de la creación permanecerá en nuestras venas aún cuando todas las noches sigan viniendo por tu voz. Adrián Castaño Taller de los sábados 14.45 hs. </H2>

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1 REVISTA DE POESÍA. SÁBADO 07 DE NOVIEMBRE DE 2009

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19221 <div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyYzY06p1I/AAAAAAAABIA/XCbUWrLsTc8/s1600-h/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398858061915531090" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 125px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyYzY06p1I/AAAAAAAABIA/XCbUWrLsTc8/s200/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" border="0"></a> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">-revista virtual-</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">NÚMERO - 30- 31/10/09</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </div> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Suye9qC5x9I/AAAAAAAABI4/VGCxD5mJVJs/s1600-h/013-DSC03754-Infinitesimal-65x81cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398864835406055378" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 160px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Suye9qC5x9I/AAAAAAAABI4/VGCxD5mJVJs/s200/013-DSC03754-Infinitesimal-65x81cm.jpg" border="0"></a> <big>Cuadro: Infinitesimal. Amelia Díez. CUANDO ELLA Cuando ella abre los ojos las horas despiertan respiran como matas de hierba al amanecer como pájaros en la mañana del día siguiente cuando ella extiende sus brazos la máscara cesa el olvido cesa las orugas reinician su marcha cuando ella vuelve a nadar en el agua dormida la tierra entrega sus llaves sus momentos propicios su amapola su maíz una lluvia de azufre una bandera en llamas cuando ella mira a lo lejos se disuelven las sombras y el nacimiento llega EDGAR BAYLEY 1919-1990 Celebraciones <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZZ-bygI/AAAAAAAABHw/LVRd6UqjyxU/s1600-h/009-DSC00236-Trampasdelsilencio-65x92cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855416524032514" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 140px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZZ-bygI/AAAAAAAABHw/LVRd6UqjyxU/s200/009-DSC00236-Trampasdelsilencio-65x92cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Trampas del silencio. Amelia Díez. LOS HOMBRES HUECOS (fragmento) Somos los hombres huecos somos los hombres rellenos apoyados uno en otro la mollera llena de paja. ¡Ay! Nuestras voces resecas, cuando susurramos juntos son tranquilas y sin significado como viento en hierba seca o patas de ratas sobre cristal roto en la bodega seca de nuestras provisiones Figura sin forma, sombras sin color, fuerza paralizada, gesto sin movimiento; los que han cruzado con los ojos derechos, al otro Reino de la muerte no recuerdan –si es que no recuerdan- no como perdidas almas violentas, si no sólo como los hombres huecos los hombres rellenados. T.S.Eliot. 1909-1962 Del libro Los hombres huecos. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZH3qwYI/AAAAAAAABHo/4Kq7p-njhH8/s1600-h/006-DSC03755-Conversacionconlaausencia-50x61cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855411663815042" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 164px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZH3qwYI/AAAAAAAABHo/4Kq7p-njhH8/s200/006-DSC03755-Conversacionconlaausencia-50x61cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Conversación con la industria. Amelia Díez <link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big><big>MASA</big><o:p></o:p><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Al fin de la batalla,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y muerto ya el combatiente, vino hacia él un hombre<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y le dijo: "No mueras, te amo tanto!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Se le acercaron dos y repitiéronle:<o:p></o:p></big><big> </big> <big>"No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>clamando: "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Le rodearon millones de individuos,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>con un ruego común: "¡Quédate, hermano!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Entonces, todos los hombres de la tierra<o:p></o:p></big><big> </big> <big>le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;<o:p></o:p></big><big> </big> <big>incorporose lentamente,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>abrazó al primer hombre; echose a andar...<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>César Vallejo </big><o:p></o:p><big> </big> <big>España, aparta de mí este cáliz</big><big> <o:p></o:p></big><big> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWY3vZYhI/AAAAAAAABHg/_Me9KtZwNg4/s1600-h/007-DSC09897-Ruedasdefuego-50x61cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855407334154770" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 166px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWY3vZYhI/AAAAAAAABHg/_Me9KtZwNg4/s200/007-DSC09897-Ruedasdefuego-50x61cm.jpg" border="0"></a><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big> <big>Cuadro: Ruedas de fuego. Amelia Díez. </big> <big> </big> <big>LAS MULETAS<o:p></o:p> </big> <big><o:p></o:p> </big> <big>Durante siete años no pude dar un paso.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Cuando fui al gran médico,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>me preguntó: “ ¿Por qué llevas muletas?”<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Y yo le dije:”Porque estoy tullido.”<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>“No es extraño”, me dijo.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>“Prueba a caminar. Son estos trastos<o:p></o:p></big><big> </big> <big>los que te impiden andar.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>¡Anda, atrévete, arrástrate a cuatro patas!”<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Riendo como un monstruo,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>me quitó mis hermosas muletas,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>las rompió en mis espaldas y, sin dejar de reír,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>las arrojó al fuego.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Ahora estoy curado. Ando.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Me curó una carcajada.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Tan sólo a veces, cuando veo palos,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>camino algo peor por unas horas.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Bertolt Brecht.</big><big> </big> <big>1898-1956 </big> <big> <o:p></o:p> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWYry6ltI/AAAAAAAABHY/Ug3rLCMFLFw/s1600-h/025-DSC00233-Recodosdelamor-61x46cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855404127688402" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 150px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWYry6ltI/AAAAAAAABHY/Ug3rLCMFLFw/s200/025-DSC00233-Recodosdelamor-61x46cm.jpg" border="0"></a><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big> <big>Cuadro: Recodos del amor. Amelia Díez </big><big> </big> <big>MONSTRUOS<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Todos los días rezo esta oración al levantarme: <o:p></o:p></big><big> Oh Dios, no me atormentes más. Dime qué significan estos espantos que me rodean. Cercado estoy de monstruos que mudamente me preguntan, igual, igual que yo les interrogo a ellos. Que tal vez te preguntan, lo mismo que yo en vano perturbo el silencio de tu invariable noche con mi desgarradora interrogación. Bajo la penumbra de las estrellas y bajo la terrible tiniebla de la luz solar, me acechan ojos enemigos, formas grotescas me vigilan, colores hirientes lazos me están tendiendo: ¡son monstruos estoy cercado de monstruos! <o:p></o:p> No me devoran. Devoran mi reposo anhelado, me hacen ser una angustia que se desarrolla a sí misma, me hacen hombre, monstruo entre monstruos. <o:p></o:p> No, ninguno tan horrible como este Dámaso frenético, como este amarillo ciempiés que hacia ti clama con todos sus tentáculos enloquecidos, como esta bestia inmediata transfundida en una angustia fluyente; no, ninguno tan monstruoso como esta alimaña que brama hacia ti, como esta desgarrada incógnita que ahora te increpa con gemidos articulados, que ahora te dice: «Oh Dios, no me atormentes más, dime qué significan estos monstruos que me rodean y ese espanto íntimo que hacia ti gime en la noche».<o:p></o:p> </big> <big>Dámaso Alonso (1898 – 1990)<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Hijos de la ira<o:p></o:p></big><big> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwnEMMgI/AAAAAAAABHQ/zYFQKcuk5XE/s1600-h/047-DSC00296-%C3%9Altimo+recurso-81x60.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852516639945218" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 150px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwnEMMgI/AAAAAAAABHQ/zYFQKcuk5XE/s200/047-DSC00296-%C3%9Altimo+recurso-81x60.jpg" border="0"></a> Cuadro: Último recurso. Miguel Menassa TE DESEO Te deseo primero que ames, y que amando también seas amado. Y que, de no ser así, seas breve en olvidar Y que después de olvidar, no guardes rencores. Te deseo también que tengas amigos, Y que, incluso malos e inconsecuentes, Sean valientes y fieles, y que por lo menos Haya uno en quien confiar sin dudar. Y porque la vida es así, Te deseo que tengas enemigos, Ni muchos ni pocos, en la medida exacta para que, Algunas veces, te cuestiones tus propias certezas, Y que entre ellos, haya por lo menos uno que sea justo, Para que no te sientas demasiado seguro. Te deseo además que seas útil, mas no insustituible. Y que en los momentos malos, Cuando no quede más nada, Esa utilidad sea suficiente para mantenerte en pie. Igualmente te deseo que seas tolerante, No con los que se equivocan poco, Porque eso es fácil, sino con los que Se equivocan mucho e irremediablemente, Y que haciendo buen uso de esa tolerancia, Sirvas de ejemplo a otros. Te deseo que siendo joven no madures demasiado deprisa, Y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer, Y que siendo viejo no te dediques al desespero. Porque cada edad tiene su placer y su dolor Y es necesario dejar que fluyan entre nosotros. Te deseo que descubras, Con urgencia máxima, por encima y a pesar de todo, Que existe y que te rodean, seres oprimidos, Tratados con injusticia y personas infelices. Deseo también que plantes tu semilla, Por más minúscula que sea, Y la acompañes en su crecimiento, Para que descubras de cuantas vidas está hecho un árbol. Te deseo, además, que tengas dinero, Porque es necesario ser práctico, Y que por lo menos una vez por año, Pongas algo de ese dinero frente a ti Y digas:”esto es mío”, Sólo para que quede claro quién es el dueño de quien. Te deseo también que ninguno de tus defectos muera, Pero que si muere alguno puedas llorar Sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable Si todas estas cosas llegaran a pasar, No tengo nada más que desearte. Victor Hugo 1802-1885 <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwfPYAiI/AAAAAAAABHI/Oc8Bwlk5ik4/s1600-h/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852514539373090" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 162px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwfPYAiI/AAAAAAAABHI/Oc8Bwlk5ik4/s200/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Mujer de perfil. Miguel Menassa. CARTAS Y POEMAS (1942-1946) III Voy a decirte una cosa De capital importancia: El hombre cambia de gustos cuando cambia de lugar. Aquí, me gusta dormir, Me gusta terriblemente Porque, con su mano amiga, Viene el sueño a abrir mi celda O derriba las paredes Que me tienen encerrado. Como en la frase vulgar, Yo me dejo ir por el sueño Como la luz se desliza Sobre las tranquilas aguas. Son magníficos mis sueños: Siempre estoy en libertad, Allí es claro y lindo el mundo, Ninguna vez todavía Me han llevado a la prisión, Ninguna vez todavía, Durante el sueño, caí De la montaña al abismo. -"¡Qué terribles despertares!", Dirás tú. No, mujer mía: Tengo bastante coraje Para distinguir y dar Al sueño lo que es del sueño. Nazim Hikmet 1901-1963 Cartas y poemas. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwKEn_oI/AAAAAAAABHA/nPKsY8m5RJg/s1600-h/055-DSC00295-Hayquebuscarlo-73x54cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852508857138818" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 149px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwKEn_oI/AAAAAAAABHA/nPKsY8m5RJg/s200/055-DSC00295-Hayquebuscarlo-73x54cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Hay que buscarlo. Miguel Menassa LOS NUEVE MONSTRUOS I, desgraciadamente, el dolor crece en el mundo a cada rato, crece a treinta minutos por segundo, paso a paso, y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces y la condición del martirio, carnívora, voraz, es el dolor dos veces y la función de la yerba purísima, el dolor dos veces y el bien de ser, dolernos doblemente. ¡Jamás, hombres humanos, hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera, en el vaso, en la carnicería, en la aritmética! ¡Jamás tanto cariño doloroso, jamás tan cerca arremetió lo lejos, jamás el fuego nunca jugó mejor su rol de frío muerto! ¡Jamás, señor ministro de salud, fue la salud más mortal y la migraña extrajo tanta frente de la frente! Y el mueble tuvo en su cajón, dolor, el corazón, en su cajón, dolor, la lagartija, en su cajón, dolor. Crece la desdicha, hermanos hombres, más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece con la res de Rousseau, con nuestras barbas; crece el mal por razones que ignoramos y es una inundación con propios líquidos, con propio barro y propia nube sólida! Invierte el sufrimiento posiciones, da función en que el humor acuoso es vertical al pavimento, el ojo es visto y esta oreja oída, y esta oreja da nueve campanadas a la hora del rayo, y nueve carcajadas a la hora del trigo, y nueve sones hembras a la hora del llanto, y nueve cánticos a la hora del hambre y nueve truenos y nueve látigos, menos un grito. El dolor nos agarra, hermanos hombres, por detrás, de perfil, y nos aloca en los cinemas, nos clava en los gramófonos, nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente a nuestros boletos, a nuestras cartas; y es muy grave sufrir, puede uno orar... Pues de resultas del dolor, hay algunos que nacen, otros crecen, otros mueren, y otros que nacen y no mueren, otros que sin haber nacido, mueren, y otros que no nacen ni mueren (son los más). Y también de resultas del sufrimiento, estoy triste hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo, de ver el pan, crucificado, al nabo, ensangrentado, llorando, a la cebolla, al cereal, en general, harina, a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo, al vino, un ecce-homo, tan pálida a la nieve, al sol tan ardio! ¡Cómo, hermanos humanos, no deciros que ya no puedo y ya no puedo con tanto cajón, tanto minuto, tanta lagartija y tanta inversión, tanto lejos y tanta sed de sed! Señor Ministro de Salud: ¿qué hacer? ¡Ah! desgraciadamente, hombres humanos, hay, hermanos, muchísimo que hacer. César Vallejo 1892-1938 Poemas humanos. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTv_WTQII/AAAAAAAABG4/lB2W20dzFfE/s1600-h/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852505978486914" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 161px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTv_WTQII/AAAAAAAABG4/lB2W20dzFfE/s200/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: El sueño dorado. Miguel Menassa. HOY ME GUSTA LA VIDA MUCHO MENOS... Hoy me gusta la vida mucho menos, pero siempre me gusta vivir: ya lo decía. Casi toqué la parte de mi todo y me contuve con un tiro en la lengua detrás de mi palabra. Hoy me palpo el mentón en retirada y en estos momentáneos pantalones yo me digo: ¡Tanta vida y jamás! ¡Tantos años y siempre mis semanas!... Mis padres enterrados con su piedra y su triste estirón que no ha acabado; de cuerpo entero hermanos, mis hermanos, y, en fin, mi ser parado y en chaleco. Me gusta la vida enormemente pero, desde luego, con mi muerte querida y mi café y viendo los castaños frondosos de París y diciendo: Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla... Y repitiendo: ¡Tanta vida y jamás me falla la tonada! ¡Tantos años y siempre, siempre, siempre! Dije chaleco, dije todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar. Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado y está bien y está mal haber mirado de abajo para arriba mi organismo. Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga, porque, como iba diciendo y lo repito, ¡tanta vida y jamás! ¡Y tantos años, y siempre, mucho siempre, siempre siempre! César Vallejo 1892-1938 Poemas humanos. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTvwXS6MI/AAAAAAAABGw/hFukSWz6HhU/s1600-h/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852501956126914" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 163px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTvwXS6MI/AAAAAAAABGw/hFukSWz6HhU/s200/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: Amores que se van. Miguel Menassa PAISAJE DE LA MULTITUD QUE ORINA (NOCTURNO DE BATTERY PLACE) Se quedaron solos: aguardaban la velocidad de las últimas bicicletas. Se quedaron solas: esperaban la muerte de un niño en el velero japonés. Se quedaron solos y solas, soñando con los picos abiertos de los pájaros agonizantes, con el agudo quitasol que pincha al sapo recién aplastado, bajo un silencio con mil orejas y diminutas bocas de agua en los desfiladeros que resisten el ataque violento de la luna. Lloraba el niño del velero y se quebraban los corazones angustiados por el testigo y la vigilia de todas las cosas y porque todavía en el suelo celeste de negras huellas gritaban nombres oscuros, salivas y radios de níquel. No importa que el niño calle cuando le clavan el último alfiler, no importa la derrota de la brisa en la corola del algodón, porque hay un mundo de la muerte con marineros definitivos que se asomarán a los arcos y os helarán por detrás de los árboles. Es inútil buscar el recodo donde la noche olvida su viaje y acechar un silencio que no tenga trajes rotos y cáscaras y llanto, porque tan sólo el diminuto banquete de la araña basta para romper el equilibrio de todo el cielo. No hay remedio para el gemido del velero japonés, ni para estas gentes ocultas que tropiezan con las esquinas. El campo se muerde la cola para unir las raíces en un punto y el ovillo busca por la grama su ansia de longitud insatisfecha. ¡La luna! Los policías. ¡Las sirenas de los transatlánticos! Fachadas de crin, de humo, anémonas; guantes de goma. Todo está roto por la noche, abierta de piernas sobre las terrazas. Todo está roto por los tibios caños de una terrible fuente silenciosa. ¡Oh gentes! ¡Oh mujercillas! ¡Oh soldados! Será preciso viajar por los ojos de los idiotas, campos libres donde silban las mansas cobras deslumbradas, paisajes llenos de sepulcros que producen fresquísimas manzanas, para que venga la luz desmedida que temen los ricos detrás de sus lupas, el olor de un solo cuerpo con la doble vertiente de lis y rata y para que se quemen estas gentes que pueden orinar alrededor de un gemido o en los cristales donde se comprenden las olas nunca repetidas. Federico García Lorca (1898 - 1936) Poeta en Nueva York <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyRADxD_WI/AAAAAAAABGg/FA83C6FrD1w/s1600-h/015-DSC09900-Girosinpasos-50x61cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398849483507498338" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 162px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyRADxD_WI/AAAAAAAABGg/FA83C6FrD1w/s200/015-DSC09900-Girosinpasos-50x61cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Giro sin pasos CELOS 1 Uno se sienta de frente y se vacían los primeros vasos lentamente, contemplando fijamente al rival con adversa mirada. Después se espera el borboteo del vino. Se mira al vacío, Bromeando. Si tiemblan todavía los músculos, también le tiemblan al rival. Hay que esforzarse para no beber de un trago y embriagarse de golpe. Allende el bosque, se oye el bailable y se ven faroles bamboleantes -sólo han quedado mujeres en el entarimado. El bofetón asestado a la rubia congregó a todo el mundo para regodearse con el lance. Los rivales notaban en la boca un gusto de rabia y de sangre; ahora notan el gusto del vino. Para liarse a golpes, es preciso estar solos, como para hacer el amor, pero siempre está la noche. En el entarimado, los faroles de papel y las mujeres no están quietos con el aire fresco. La rubia, nerviosa, se sienta e intenta reír, pero se imagina un prado en que los dos contienden y se desangran. Les ha oído vocear más allá de la vegetación. Melancólica, sobre el entarimado, una pareja de mujeres pasea en círculo; alguna que otra rodea a la rubia y se informan acerca de si en verdad le duele la cara. Para liarse a golpes es preciso estar solos. Entre los compañeros siempre hay alguno que charla y es objeto de bromas. La porfía del vino ni siquiera es un desahogo: uno nota la rabia borboteando en el eructo y quemando el gaznate. El rival, más sosegado, ase el vaso y lo apura sin interrupción. Ha trasegado un litro y acomete el segundo. El calor de la sangre, al igual que una estufa, seca pronto los vasos. Los compañeros en derredor tienen rostros lívidos y oscilantes, las voces apenas se oyen. Se busca el vaso y no está. Por esta noche -incluso venciendo- la rubia regresa sola a casa. 2 El viejo tiene la tierra durante el día y, de noche, tiene una mujer que es suya -que hasta ayer fue suya. Le gustaba desnudarla, como quien abre la tierra, y mirarla largo tiempo, boca arriba en la sombra, esperando. La mujer sonreía con sus ojos cerrados. Se ha sentado el viejo esta noche al borde de su campo desnudo, pero no escruta la mancha del seto lejano, no extiende su mano para arrancar la hierba. Contempla entre los surcos un pensamiento candente. La tierra revela si alguien ha colocado sus manos sobre ella y la ha violado: lo revela incluso en la oscuridad. Más no hay mujer viviente que conserve el vestigio del abrazo del hombre. El viejo ha advertido que la mujer sonríe únicamente con los ojos cerrados, esperando supina, y comprende de pronto que sobre su joven cuerpo pasa, en sueños, el abrazo de otro recuerdo. El viejo ya no contempla el campo en la sombra. Se ha arrodillado, estrechando la tierra como si fuese una mujer que supiera hablar. Pero la mujer, tendida en la sombra, no habla. Allí donde está tendida, con los ojos cerrados, la mujer no habla ni sonríe, esta noche, desde la boca torcida al hombro lívido. Revela en su cuerpo, finalmente, el abrazo de un hombre: el único que podría dejarle huella y que le ha borrado la sonrisa. Cesare Pavese 1908-1950 <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuySIGkZ9xI/AAAAAAAABGo/pFV_cye-HnM/s1600-h/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398850721210300178" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 148px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuySIGkZ9xI/AAAAAAAABGo/pFV_cye-HnM/s200/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: Versos de oriente <link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big> <big>NOSTALGIAS IMPERIALES<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Yo soy el coraquenque ciego<o:p></o:p></big><big> </big> <big>que mira por la lente de una llaga,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y que atado está al Globo,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>como a un huaco estupendo que girara.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Yo soy el llama, a quien tan sólo alcanza<o:p></o:p></big><big> </big> <big>la necedad hostil a trasquilar<o:p></o:p></big><big> </big> <big>volutas de clarín,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>volutas de clarín brillantes de asco<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y bronceadas de un viejo yaraví.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Soy el pichón de cóndor desplumado<o:p></o:p></big><big> </big> <big>por latino arcabuz, <o:p></o:p></big><big> </big> <big>y a flor de humanidad floto en los Andes,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>como un perenne Lázaro de luz.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Yo soy la gracia incaica que se roe<o:p></o:p></big><big> </big> <big>en áureos coricanchas bautizados<o:p></o:p></big><big> </big> <big>de fosfatos de error y de cicuta. <o:p></o:p></big><big> </big> <big>A veces en mis piedras se encabritan<o:p></o:p></big><big> </big> <big>los nervios rotos de un extinto puma.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Un fermento de Sol;<o:p></o:p></big><big> </big> <big>¡levadura de sombra y corazón!<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Cesar Vallejo</big><o:p></o:p><big> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQk6wXCI/AAAAAAAABIo/4CziuglLWEo/s1600-h/028-DSC00226-Laciudadesnuda-30x60.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398861861912337442" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 99px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQk6wXCI/AAAAAAAABIo/4CziuglLWEo/s200/028-DSC00226-Laciudadesnuda-30x60.jpg" border="0"></a><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cms

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 31-10-09

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18797 Este es un poema que se recitó en la Noche en Blanco de Madrid 2009, es del poeta Miguel Oscar Menassa, del libro La mujer y yo. Recitan: Cruz González y Alejandra Menassa. Canta Kepa Ríos. <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: -moz-initial; -moz-background-origin: -moz-initial; -moz-background-inline-policy: -moz-initial;" height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/6v1J88An-PI&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/6v1J88An-PI&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="344" width="425"></embed></object> APROVECHAMOS PARA INVITAROS A OIR ESTE Y MUCHOS OTROS POEMAS AL CAFÉ FIGUEROA, EN LA CALLE AUGUSTO FIGUEROA 17, EL SÁBADO 07 DE NOV A LAS 20.00. ENTRADA GRATUITA Y GOCE ASEGURADO

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1 RECITAL POÉTICO MUSICAL TALLERES GRUPO CERO EN EL CAFÉ FIGUEROA EL DÍA 7 DE NOV. ENTRADA GRATUITA y Goce asegurado

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19221 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyYzY06p1I/AAAAAAAABIA/XCbUWrLsTc8/s1600-h/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398858061915531090 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 125px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyYzY06p1I/AAAAAAAABIA/XCbUWrLsTc8/s200/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" border=0></A> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h</DIV> <DIV style="FONT-WEIGHT: bold; TEXT-ALIGN: center">-revista virtual-</DIV> <DIV style="FONT-WEIGHT: bold; TEXT-ALIGN: center">COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA</DIV> <DIV style="FONT-WEIGHT: bold; TEXT-ALIGN: center">NÚMERO - 30- 31/10/09</DIV> <DIV style="FONT-WEIGHT: bold; TEXT-ALIGN: center">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </DIV> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Suye9qC5x9I/AAAAAAAABI4/VGCxD5mJVJs/s1600-h/013-DSC03754-Infinitesimal-65x81cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398864835406055378 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 160px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Suye9qC5x9I/AAAAAAAABI4/VGCxD5mJVJs/s200/013-DSC03754-Infinitesimal-65x81cm.jpg" border=0></A> <BIG>Cuadro: Infinitesimal. Amelia Díez. CUANDO ELLA Cuando ella abre los ojos las horas despiertan respiran como matas de hierba al amanecer como pájaros en la mañana del día siguiente cuando ella extiende sus brazos la máscara cesa el olvido cesa las orugas reinician su marcha cuando ella vuelve a nadar en el agua dormida la tierra entrega sus llaves sus momentos propicios su amapola su maíz una lluvia de azufre una bandera en llamas cuando ella mira a lo lejos se disuelven las sombras y el nacimiento llega EDGAR BAYLEY 1919-1990 Celebraciones <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZZ-bygI/AAAAAAAABHw/LVRd6UqjyxU/s1600-h/009-DSC00236-Trampasdelsilencio-65x92cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398855416524032514 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 140px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZZ-bygI/AAAAAAAABHw/LVRd6UqjyxU/s200/009-DSC00236-Trampasdelsilencio-65x92cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Trampas del silencio. Amelia Díez. LOS HOMBRES HUECOS (fragmento) Somos los hombres huecos somos los hombres rellenos apoyados uno en otro la mollera llena de paja. ¡Ay! Nuestras voces resecas, cuando susurramos juntos son tranquilas y sin significado como viento en hierba seca o patas de ratas sobre cristal roto en la bodega seca de nuestras provisiones Figura sin forma, sombras sin color, fuerza paralizada, gesto sin movimiento; los que han cruzado con los ojos derechos, al otro Reino de la muerte no recuerdan –si es que no recuerdan- no como perdidas almas violentas, si no sólo como los hombres huecos los hombres rellenados. T.S.Eliot. 1909-1962 Del libro Los hombres huecos. <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZH3qwYI/AAAAAAAABHo/4Kq7p-njhH8/s1600-h/006-DSC03755-Conversacionconlaausencia-50x61cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398855411663815042 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 164px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZH3qwYI/AAAAAAAABHo/4Kq7p-njhH8/s200/006-DSC03755-Conversacionconlaausencia-50x61cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Conversación con la industria. Amelia Díez <LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> MASA<o:p></o:p> <o:p></o:p> Al fin de la batalla,<o:p></o:p> y muerto ya el combatiente, vino hacia él un hombre<o:p></o:p> y le dijo: "No mueras, te amo tanto!"<o:p></o:p> Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Se le acercaron dos y repitiéronle:<o:p></o:p> "No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"<o:p></o:p> Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,<o:p></o:p> clamando: "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"<o:p></o:p> Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Le rodearon millones de individuos,<o:p></o:p> con un ruego común: "¡Quédate, hermano!"<o:p></o:p> Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Entonces, todos los hombres de la tierra<o:p></o:p> le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;<o:p></o:p> incorporose lentamente,<o:p></o:p> abrazó al primer hombre; echose a andar...<o:p></o:p> <o:p></o:p> César Vallejo <o:p></o:p> España, aparta de mí este cáliz <o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWY3vZYhI/AAAAAAAABHg/_Me9KtZwNg4/s1600-h/007-DSC09897-Ruedasdefuego-50x61cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398855407334154770 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 166px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWY3vZYhI/AAAAAAAABHg/_Me9KtZwNg4/s200/007-DSC09897-Ruedasdefuego-50x61cm.jpg" border=0></A><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> Cuadro: Ruedas de fuego. Amelia Díez. LAS MULETAS<o:p></o:p> <o:p></o:p> Durante siete años no pude dar un paso.<o:p></o:p> Cuando fui al gran médico,<o:p></o:p> me preguntó: “ ¿Por qué llevas muletas?”<o:p></o:p> Y yo le dije:”Porque estoy tullido.”<o:p></o:p> <o:p></o:p> “No es extraño”, me dijo.<o:p></o:p> “Prueba a caminar. Son estos trastos<o:p></o:p> los que te impiden andar.<o:p></o:p> ¡Anda, atrévete, arrástrate a cuatro patas!”<o:p></o:p> <o:p></o:p> Riendo como un monstruo,<o:p></o:p> me quitó mis hermosas muletas,<o:p></o:p> las rompió en mis espaldas y, sin dejar de reír,<o:p></o:p> las arrojó al fuego.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahora estoy curado. Ando.<o:p></o:p> Me curó una carcajada.<o:p></o:p> Tan sólo a veces, cuando veo palos,<o:p></o:p> camino algo peor por unas horas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Bertolt Brecht. 1898-1956 <o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWYry6ltI/AAAAAAAABHY/Ug3rLCMFLFw/s1600-h/025-DSC00233-Recodosdelamor-61x46cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398855404127688402 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWYry6ltI/AAAAAAAABHY/Ug3rLCMFLFw/s200/025-DSC00233-Recodosdelamor-61x46cm.jpg" border=0></A><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> Cuadro: Recodos del amor. Amelia Díez MONSTRUOS<o:p></o:p> Todos los días rezo esta oración al levantarme: <o:p></o:p> Oh Dios, no me atormentes más. Dime qué significan estos espantos que me rodean. Cercado estoy de monstruos que mudamente me preguntan, igual, igual que yo les interrogo a ellos. Que tal vez te preguntan, lo mismo que yo en vano perturbo el silencio de tu invariable noche con mi desgarradora interrogación. Bajo la penumbra de las estrellas y bajo la terrible tiniebla de la luz solar, me acechan ojos enemigos, formas grotescas me vigilan, colores hirientes lazos me están tendiendo: ¡son monstruos estoy cercado de monstruos! <o:p></o:p> No me devoran. Devoran mi reposo anhelado, me hacen ser una angustia que se desarrolla a sí misma, me hacen hombre, monstruo entre monstruos. <o:p></o:p> No, ninguno tan horrible como este Dámaso frenético, como este amarillo ciempiés que hacia ti clama con todos sus tentáculos enloquecidos, como esta bestia inmediata transfundida en una angustia fluyente; no, ninguno tan monstruoso como esta alimaña que brama hacia ti, como esta desgarrada incógnita que ahora te increpa con gemidos articulados, que ahora te dice: «Oh Dios, no me atormentes más, dime qué significan estos monstruos que me rodean y ese espanto íntimo que hacia ti gime en la noche».<o:p></o:p> Dámaso Alonso (1898 – 1990)<o:p></o:p> Hijos de la ira<o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwnEMMgI/AAAAAAAABHQ/zYFQKcuk5XE/s1600-h/047-DSC00296-%C3%9Altimo+recurso-81x60.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398852516639945218 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwnEMMgI/AAAAAAAABHQ/zYFQKcuk5XE/s200/047-DSC00296-%C3%9Altimo+recurso-81x60.jpg" border=0></A> Cuadro: Último recurso. Miguel Menassa TE DESEO Te deseo primero que ames, y que amando también seas amado. Y que, de no ser así, seas breve en olvidar Y que después de olvidar, no guardes rencores. Te deseo también que tengas amigos, Y que, incluso malos e inconsecuentes, Sean valientes y fieles, y que por lo menos Haya uno en quien confiar sin dudar. Y porque la vida es así, Te deseo que tengas enemigos, Ni muchos ni pocos, en la medida exacta para que, Algunas veces, te cuestiones tus propias certezas, Y que entre ellos, haya por lo menos uno que sea justo, Para que no te sientas demasiado seguro. Te deseo además que seas útil, mas no insustituible. Y que en los momentos malos, Cuando no quede más nada, Esa utilidad sea suficiente para mantenerte en pie. Igualmente te deseo que seas tolerante, No con los que se equivocan poco, Porque eso es fácil, sino con los que Se equivocan mucho e irremediablemente, Y que haciendo buen uso de esa tolerancia, Sirvas de ejemplo a otros. Te deseo que siendo joven no madures demasiado deprisa, Y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer, Y que siendo viejo no te dediques al desespero. Porque cada edad tiene su placer y su dolor Y es necesario dejar que fluyan entre nosotros. Te deseo que descubras, Con urgencia máxima, por encima y a pesar de todo, Que existe y que te rodean, seres oprimidos, Tratados con injusticia y personas infelices. Deseo también que plantes tu semilla, Por más minúscula que sea, Y la acompañes en su crecimiento, Para que descubras de cuantas vidas está hecho un árbol. Te deseo, además, que tengas dinero, Porque es necesario ser práctico, Y que por lo menos una vez por año, Pongas algo de ese dinero frente a ti Y digas:”esto es mío”, Sólo para que quede claro quién es el dueño de quien. Te deseo también que ninguno de tus defectos muera, Pero que si muere alguno puedas llorar Sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable Si todas estas cosas llegaran a pasar, No tengo nada más que desearte. Victor Hugo 1802-1885 <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwfPYAiI/AAAAAAAABHI/Oc8Bwlk5ik4/s1600-h/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398852514539373090 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 162px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwfPYAiI/AAAAAAAABHI/Oc8Bwlk5ik4/s200/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Mujer de perfil. Miguel Menassa. CARTAS Y POEMAS (1942-1946) III Voy a decirte una cosa De capital importancia: El hombre cambia de gustos cuando cambia de lugar. Aquí, me gusta dormir, Me gusta terriblemente Porque, con su mano amiga, Viene el sueño a abrir mi celda O derriba las paredes Que me tienen encerrado. Como en la frase vulgar, Yo me dejo ir por el sueño Como la luz se desliza Sobre las tranquilas aguas. Son magníficos mis sueños: Siempre estoy en libertad, Allí es claro y lindo el mundo, Ninguna vez todavía Me han llevado a la prisión, Ninguna vez todavía, Durante el sueño, caí De la montaña al abismo. -"¡Qué terribles despertares!", Dirás tú. No, mujer mía: Tengo bastante coraje Para distinguir y dar Al sueño lo que es del sueño. Nazim Hikmet 1901-1963 Cartas y poemas. <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwKEn_oI/AAAAAAAABHA/nPKsY8m5RJg/s1600-h/055-DSC00295-Hayquebuscarlo-73x54cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398852508857138818 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 149px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwKEn_oI/AAAAAAAABHA/nPKsY8m5RJg/s200/055-DSC00295-Hayquebuscarlo-73x54cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Hay que buscarlo. Miguel Menassa LOS NUEVE MONSTRUOS I, desgraciadamente, el dolor crece en el mundo a cada rato, crece a treinta minutos por segundo, paso a paso, y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces y la condición del martirio, carnívora, voraz, es el dolor dos veces y la función de la yerba purísima, el dolor dos veces y el bien de ser, dolernos doblemente. ¡Jamás, hombres humanos, hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera, en el vaso, en la carnicería, en la aritmética! ¡Jamás tanto cariño doloroso, jamás tan cerca arremetió lo lejos, jamás el fuego nunca jugó mejor su rol de frío muerto! ¡Jamás, señor ministro de salud, fue la salud más mortal y la migraña extrajo tanta frente de la frente! Y el mueble tuvo en su cajón, dolor, el corazón, en su cajón, dolor, la lagartija, en su cajón, dolor. Crece la desdicha, hermanos hombres, más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece con la res de Rousseau, con nuestras barbas; crece el mal por razones que ignoramos y es una inundación con propios líquidos, con propio barro y propia nube sólida! Invierte el sufrimiento posiciones, da función en que el humor acuoso es vertical al pavimento, el ojo es visto y esta oreja oída, y esta oreja da nueve campanadas a la hora del rayo, y nueve carcajadas a la hora del trigo, y nueve sones hembras a la hora del llanto, y nueve cánticos a la hora del hambre y nueve truenos y nueve látigos, menos un grito. El dolor nos agarra, hermanos hombres, por detrás, de perfil, y nos aloca en los cinemas, nos clava en los gramófonos, nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente a nuestros boletos, a nuestras cartas; y es muy grave sufrir, puede uno orar... Pues de resultas del dolor, hay algunos que nacen, otros crecen, otros mueren, y otros que nacen y no mueren, otros que sin haber nacido, mueren, y otros que no nacen ni mueren (son los más). Y también de resultas del sufrimiento, estoy triste hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo, de ver el pan, crucificado, al nabo, ensangrentado, llorando, a la cebolla, al cereal, en general, harina, a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo, al vino, un ecce-homo, tan pálida a la nieve, al sol tan ardio! ¡Cómo, hermanos humanos, no deciros que ya no puedo y ya no puedo con tanto cajón, tanto minuto, tanta lagartija y tanta inversión, tanto lejos y tanta sed de sed! Señor Ministro de Salud: ¿qué hacer? ¡Ah! desgraciadamente, hombres humanos, hay, hermanos, muchísimo que hacer. César Vallejo 1892-1938 Poemas humanos. <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTv_WTQII/AAAAAAAABG4/lB2W20dzFfE/s1600-h/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398852505978486914 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 161px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTv_WTQII/AAAAAAAABG4/lB2W20dzFfE/s200/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: El sueño dorado. Miguel Menassa. HOY ME GUSTA LA VIDA MUCHO MENOS... Hoy me gusta la vida mucho menos, pero siempre me gusta vivir: ya lo decía. Casi toqué la parte de mi todo y me contuve con un tiro en la lengua detrás de mi palabra. Hoy me palpo el mentón en retirada y en estos momentáneos pantalones yo me digo: ¡Tanta vida y jamás! ¡Tantos años y siempre mis semanas!... Mis padres enterrados con su piedra y su triste estirón que no ha acabado; de cuerpo entero hermanos, mis hermanos, y, en fin, mi ser parado y en chaleco. Me gusta la vida enormemente pero, desde luego, con mi muerte querida y mi café y viendo los castaños frondosos de París y diciendo: Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla... Y repitiendo: ¡Tanta vida y jamás me falla la tonada! ¡Tantos años y siempre, siempre, siempre! Dije chaleco, dije todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar. Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado y está bien y está mal haber mirado de abajo para arriba mi organismo. Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga, porque, como iba diciendo y lo repito, ¡tanta vida y jamás! ¡Y tantos años, y siempre, mucho siempre, siempre siempre! César Vallejo 1892-1938 Poemas humanos. <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTvwXS6MI/AAAAAAAABGw/hFukSWz6HhU/s1600-h/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398852501956126914 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 163px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTvwXS6MI/AAAAAAAABGw/hFukSWz6HhU/s200/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Amores que se van. Miguel Menassa PAISAJE DE LA MULTITUD QUE ORINA (NOCTURNO DE BATTERY PLACE) Se quedaron solos: aguardaban la velocidad de las últimas bicicletas. Se quedaron solas: esperaban la muerte de un niño en el velero japonés. Se quedaron solos y solas, soñando con los picos abiertos de los pájaros agonizantes, con el agudo quitasol que pincha al sapo recién aplastado, bajo un silencio con mil orejas y diminutas bocas de agua en los desfiladeros que resisten el ataque violento de la luna. Lloraba el niño del velero y se quebraban los corazones angustiados por el testigo y la vigilia de todas las cosas y porque todavía en el suelo celeste de negras huellas gritaban nombres oscuros, salivas y radios de níquel. No importa que el niño calle cuando le clavan el último alfiler, no importa la derrota de la brisa en la corola del algodón, porque hay un mundo de la muerte con marineros definitivos que se asomarán a los arcos y os helarán por detrás de los árboles. Es inútil buscar el recodo donde la noche olvida su viaje y acechar un silencio que no tenga trajes rotos y cáscaras y llanto, porque tan sólo el diminuto banquete de la araña basta para romper el equilibrio de todo el cielo. No hay remedio para el gemido del velero japonés, ni para estas gentes ocultas que tropiezan con las esquinas. El campo se muerde la cola para unir las raíces en un punto y el ovillo busca por la grama su ansia de longitud insatisfecha. ¡La luna! Los policías. ¡Las sirenas de los transatlánticos! Fachadas de crin, de humo, anémonas; guantes de goma. Todo está roto por la noche, abierta de piernas sobre las terrazas. Todo está roto por los tibios caños de una terrible fuente silenciosa. ¡Oh gentes! ¡Oh mujercillas! ¡Oh soldados! Será preciso viajar por los ojos de los idiotas, campos libres donde silban las mansas cobras deslumbradas, paisajes llenos de sepulcros que producen fresquísimas manzanas, para que venga la luz desmedida que temen los ricos detrás de sus lupas, el olor de un solo cuerpo con la doble vertiente de lis y rata y para que se quemen estas gentes que pueden orinar alrededor de un gemido o en los cristales donde se comprenden las olas nunca repetidas. Federico García Lorca (1898 - 1936) Poeta en Nueva York <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyRADxD_WI/AAAAAAAABGg/FA83C6FrD1w/s1600-h/015-DSC09900-Girosinpasos-50x61cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398849483507498338 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 162px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyRADxD_WI/AAAAAAAABGg/FA83C6FrD1w/s200/015-DSC09900-Girosinpasos-50x61cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Giro sin pasos CELOS 1 Uno se sienta de frente y se vacían los primeros vasos lentamente, contemplando fijamente al rival con adversa mirada. Después se espera el borboteo del vino. Se mira al vacío, Bromeando. Si tiemblan todavía los músculos, también le tiemblan al rival. Hay que esforzarse para no beber de un trago y embriagarse de golpe. Allende el bosque, se oye el bailable y se ven faroles bamboleantes -sólo han quedado mujeres en el entarimado. El bofetón asestado a la rubia congregó a todo el mundo para regodearse con el lance. Los rivales notaban en la boca un gusto de rabia y de sangre; ahora notan el gusto del vino. Para liarse a golpes, es preciso estar solos, como para hacer el amor, pero siempre está la noche. En el entarimado, los faroles de papel y las mujeres no están quietos con el aire fresco. La rubia, nerviosa, se sienta e intenta reír, pero se imagina un prado en que los dos contienden y se desangran. Les ha oído vocear más allá de la vegetación. Melancólica, sobre el entarimado, una pareja de mujeres pasea en círculo; alguna que otra rodea a la rubia y se informan acerca de si en verdad le duele la cara. Para liarse a golpes es preciso estar solos. Entre los compañeros siempre hay alguno que charla y es objeto de bromas. La porfía del vino ni siquiera es un desahogo: uno nota la rabia borboteando en el eructo y quemando el gaznate. El rival, más sosegado, ase el vaso y lo apura sin interrupción. Ha trasegado un litro y acomete el segundo. El calor de la sangre, al igual que una estufa, seca pronto los vasos. Los compañeros en derredor tienen rostros lívidos y oscilantes, las voces apenas se oyen. Se busca el vaso y no está. Por esta noche -incluso venciendo- la rubia regresa sola a casa. 2 El viejo tiene la tierra durante el día y, de noche, tiene una mujer que es suya -que hasta ayer fue suya. Le gustaba desnudarla, como quien abre la tierra, y mirarla largo tiempo, boca arriba en la sombra, esperando. La mujer sonreía con sus ojos cerrados. Se ha sentado el viejo esta noche al borde de su campo desnudo, pero no escruta la mancha del seto lejano, no extiende su mano para arrancar la hierba. Contempla entre los surcos un pensamiento candente. La tierra revela si alguien ha colocado sus manos sobre ella y la ha violado: lo revela incluso en la oscuridad. Más no hay mujer viviente que conserve el vestigio del abrazo del hombre. El viejo ha advertido que la mujer sonríe únicamente con los ojos cerrados, esperando supina, y comprende de pronto que sobre su joven cuerpo pasa, en sueños, el abrazo de otro recuerdo. El viejo ya no contempla el campo en la sombra. Se ha arrodillado, estrechando la tierra como si fuese una mujer que supiera hablar. Pero la mujer, tendida en la sombra, no habla. Allí donde está tendida, con los ojos cerrados, la mujer no habla ni sonríe, esta noche, desde la boca torcida al hombro lívido. Revela en su cuerpo, finalmente, el abrazo de un hombre: el único que podría dejarle huella y que le ha borrado la sonrisa. Cesare Pavese 1908-1950 <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuySIGkZ9xI/AAAAAAAABGo/pFV_cye-HnM/s1600-h/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398850721210300178 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 148px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuySIGkZ9xI/AAAAAAAABGo/pFV_cye-HnM/s200/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Versos de oriente <LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> NOSTALGIAS IMPERIALES<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo soy el coraquenque ciego<o:p></o:p> que mira por la lente de una llaga,<o:p></o:p> y que atado está al Globo,<o:p></o:p> como a un huaco estupendo que girara.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo soy el llama, a quien tan sólo alcanza<o:p></o:p> la necedad hostil a trasquilar<o:p></o:p> volutas de clarín,<o:p></o:p> volutas de clarín brillantes de asco<o:p></o:p> y bronceadas de un viejo yaraví.<o:p></o:p> Soy el pichón de cóndor desplumado<o:p></o:p> por latino arcabuz, <o:p></o:p> y a flor de humanidad floto en los Andes,<o:p></o:p> como un perenne Lázaro de luz.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo soy la gracia incaica que se roe<o:p></o:p> en áureos coricanchas bautizados<o:p></o:p> de fosfatos de error y de cicuta. <o:p></o:p> A veces en mis piedras se encabritan<o:p></o:p> los nervios rotos de un extinto puma.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Un fermento de Sol;<o:p></o:p> ¡levadura de sombra y corazón!<o:p></o:p> <o:p></o:p> Cesar Vallejo<o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQk6wXCI/AAAAAAAABIo/4CziuglLWEo/s1600-h/028-DSC00226-Laciudadesnuda-30x60.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398861861912337442 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 99px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQk6wXCI/AAAAAAAABIo/4CziuglLWEo/s200/028-DSC00226-Laciudadesnuda-30x60.jpg" border=0></A><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> Cuadro: La ciudad desnuda. Amelia Díez SE QUERÍAN<o:p></o:p> Se querían. Sufrían por la luz, <o:p></o:p> labios azules en la madrugada,<o:p></o:p> labios saliendo de la noche dura,<o:p></o:p> labios partidos, sangre, ¿sangre dónde?<o:p></o:p> Se querían en un lecho navío, mitad noche, mitad luz. Se querían como las flores a las espinas hondas,<o:p></o:p> a esa amorosa gema del amarillo nuevo,<o:p></o:p> cuando los rostros giran melancólicamente,<o:p></o:p> giralunas que brillan recibiendo aquel beso. Se querían de noche, cuando los perros hondos<o:p></o:p> laten bajo la tierra y los valles se estiran<o:p></o:p> como lomos arcaicos que se sienten repasados:<o:p></o:p> caricia, seda, mano, luna que llega y toca. Se querían de amor entre la madrugada,<o:p></o:p> entre las duras piedras cerradas de la noche,<o:p></o:p> duras como los cuerpos helados por las horas,<o:p></o:p> duras como los besos de diente a diente solo. Se querían de día, playa que va creciendo,<o:p></o:p> ondas que por los pies acarician los muslos,<o:p></o:p> cuerpos que se levantan de la tierra y flotando...<o:p></o:p> Se querían de día, sobre el mar, bajo el cielo. Mediodía perfecto, se querían tan íntimos,<o:p></o:p> mar altísimo y joven, intimidad extensa,<o:p></o:p> soledad de lo vivo, horizontes remotos<o:p></o:p> ligados como cuerpos en soledad cantando. Amando. Se querían como la luna lúcida,<o:p></o:p> como ese mar redondo que se aplica a ese rostro,<o:p></o:p> dulce eclipse de agua, mejilla oscurecida,<o:p></o:p> donde los peces rojos van y vienen sin música. Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios,<o:p></o:p> ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas,<o:p></o:p> mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal,<o:p></o:p> metal, música, labio, silencio, vegetal,<o:p></o:p> mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Vicente Aleixandre 1898-1984<o:p></o:p> La destrucción o el amor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQhnbYrI/AAAAAAAABIg/TpLu-Z6Qmss/s1600-h/016-DSC09887-Murallasdeltiempo-40x80cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398861861025964722 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 98px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQhnbYrI/AAAAAAAABIg/TpLu-Z6Qmss/s200/016-DSC09887-Murallasdeltiempo-40x80cm.jpg" border=0></A><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> Cuadro: Murallas del tiempo. Amelia Díez. LA AURORA<o:p></o:p> La aurora de Nueva York tiene<o:p></o:p> cuatro columnas de cieno<o:p></o:p> y un huracán de negras palomas<o:p></o:p> que chapotean en las aguas podridas. <o:p></o:p> <o:p></o:p> La aurora de Nueva York gime<o:p></o:p> por las inmensas escaleras<o:p></o:p> buscando entre las aristas<o:p></o:p> nardos de angustia dibujada. <o:p></o:p> <o:p></o:p> La aurora llega y nadie la recibe en su boca<o:p></o:p> porque allí no hay mañana ni esperanza posible.<o:p></o:p> A veces las monedas en enjambres furiosos<o:p></o:p> taladran y devoran abandonados niños. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Los primeros que salen comprenden con sus huesos<o:p></o:p> que no habrá paraísos ni amores deshojados;<o:p></o:p> saben que van al cieno de números y leyes,<o:p></o:p> a los juegos sin arte, a sudores sin fruto. <o:p></o:p> <o:p></o:p> La luz es sepultada por cadenas y ruidos<o:p></o:p> en impúdico reto de ciencia sin raíces.<o:p></o:p> Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes<o:p></o:p> como recién salidas de un naufragio de sangre. <o:p></o:p> Federico García Lorca 1998-1936<o:p></o:p> Poeta en Nueva York<o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQckf1zI/AAAAAAAABIY/moM0mmLIKNE/s1600-h/011-DSC09895-Grietaignorada-30x80cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398861859671496498 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 74px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQckf1zI/AAAAAAAABIY/moM0mmLIKNE/s200/011-DSC09895-Grietaignorada-30x80cm.jpg" border=0></A> <LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> Cuadro: Grieta ignorada. Amelia Díez. SI EL HOMBRE PUDIERA DECIR LO QUE AMA<o:p></o:p> Si el hombre pudiera decir lo que ama,<o:p></o:p> si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo<o:p></o:p> como una nube en la luz;<o:p></o:p> si como muros que se derrumban,<o:p></o:p> para saludar la verdad erguida en medio,<o:p></o:p> pudiera derrumbar su cuerpo,<o:p></o:p> dejando sólo la verdad de su amor,<o:p></o:p> la verdad de sí mismo,<o:p></o:p> que no se llama gloria, fortuna o ambición,<o:p></o:p> sino amor o deseo,<o:p></o:p> yo sería aquel que imaginaba;<o:p></o:p> aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos<o:p></o:p> proclama ante los hombres la verdad ignorada,<o:p></o:p> la verdad de su amor verdadero.<o:p></o:p> Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien<o:p></o:p> cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;<o:p></o:p> alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina<o:p></o:p> por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,<o:p></o:p> y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu<o:p></o:p> como leños perdidos que el mar anega o levanta<o:p></o:p> libremente, con la libertad del amor,<o:p></o:p> la única libertad que me exalta,<o:p></o:p> la única libertad por que muero.<o:p></o:p> Tú justificas mi existencia:<o:p></o:p> si no te conozco, no he vivido;<o:p></o:p> si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido. <o:p></o:p> Luis Cernuda 1902 - 1963<o:p></o:p> La realidad y el deseo <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQHSW5GI/AAAAAAAABII/n1VS1ewSxDk/s1600-h/029-DSC09901-Loquenuncavuelve-54x73.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398861853958268002 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 148px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQHSW5GI/AAAAAAAABII/n1VS1ewSxDk/s200/029-DSC09901-Loquenuncavuelve-54x73.jpg" border=0></A>Cuadro: Lo que nunca vuelve. Amelia Díez <o:p></o:p> <LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> LOS HOTELES SECRETOS<o:p></o:p> <o:p></o:p> El brillo nómade del mundo<o:p></o:p> Como un ascua en el alma una joya del tiempo<o:p></o:p> Se abre tan sólo al paso de ciertos lechos tormentosos<o:p></o:p> Arrastrados por la corriente<o:p></o:p> Hasta las escaleras cortadas por el mar<o:p></o:p> En ciertos antros de lujuria de bordes sombríos<o:p></o:p> Poblados por estatuas de reyes<o:p></o:p> Casi irreconocibles entre el reverberar de las antorchas cuya<o:p></o:p> luz es la hiedra que cubre los muros<o:p></o:p> ¡Oh corazón orgulloso!<o:p></o:p> Entrégate al fantasma apostado en la puerta<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahora que tan bien te conozco<o:p></o:p> Sin otra sed que tu memoria<o:p></o:p> Criatura melancólica que tocas mi alma de tan lejos<o:p></o:p> Invoca en las alcobas el éxtasis y el terror<o:p></o:p> El lento idioma indomable de la pasión por el infierno<o:p></o:p> Y el veneno de la aventura con sus crímenes<o:p></o:p> ¡Oh! invoca una vez más el gran soplo de antaño<o:p></o:p> En estas cámaras de piedra enlazada a tu amante<o:p></o:p> Y ambos envueltos en la lona de los días perdidos como<o:p></o:p> el muerto en el mar<o:p></o:p> Y prontos a deshacerse en las hogueras instantáneas<o:p></o:p> Sobre lechos de un metal misterioso que brilla en las<o:p></o:p> tinieblas bajo la zarpa de los candelabros<o:p></o:p> Y el coro de pájaros lascivos girando con furia en las<o:p></o:p> habitaciones selladas por el hierro de otras noches<o:p></o:p> Pues tales antros solemnes cubiertos de flores carnívoras<o:p></o:p> Con mármoles que se pudren a la sombra de cabelleras<o:p></o:p> opulentas<o:p></o:p> Se balancean labrados pomposamente desde el portal hasta<o:p></o:p> la cúpula<o:p></o:p> Como la nave anclada sobre el abismo<o:p></o:p> Agitando con lentitud sus espejos para adormecer a la mujer<o:p></o:p> desnuda entre los verdugos que incineran el corazón de la noche<o:p></o:p> Y el zaguán donde se cruzan la lluvia y la frustración<o:p></o:p> Los camareros con el rostro podrido por el tufo de las flores<o:p></o:p> acumuladas en los pasillos infinitos<o:p></o:p> El rumor de los suspiros sofocados<o:p></o:p> Los besos entretejidos en nácar tristísimo<o:p></o:p> La hierba sin nombre en que se hunden sus huéspedes<o:p></o:p> Repiten una vez más entre la sombra<o:p></o:p> La leyenda del amor que nunca muere<o:p></o:p> <o:p></o:p> ENRIQUE MOLINA<o:p></o:p> 1910-1997<o:p></o:p> Costumbres errantes o la redondez de la tierra </BIG>

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19221 <DIV style="TEXT-ALIGN: center">GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h -revista virtual- COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA NÚMERO - 29- 24/10/09 Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </DIV> <DIV align=center> </DIV><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuM_5BQC4OI/AAAAAAAABEY/xdsvjZpeKpw/s1600-h/002-DSC09892-La+derivadelplacer-30x80cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396227027340812514 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 72px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuM_5BQC4OI/AAAAAAAABEY/xdsvjZpeKpw/s200/002-DSC09892-La+derivadelplacer-30x80cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Deriva del placer. Amelia Díez. SONRÍEN LOS INASIBLES HUÉSPEDES Sonríen los inasibles huéspedes cuando te alejas bajo la barbarie del malestar del ayer aterradoramente inmenso. Sonríen los inasibles huéspedes como palabras ateridas de silencio como cuerpos sumidos en la ciencia cuando mi mano me acaricia. Era una nostalgia corrosiva la que manaba entre mis labios cuando hablaba de la tierra y el sueño, de la nocturnidad del suelo cuando la vigilia llama. Era y no era yo misma la que amordazada por el tiempo caminaba entre las páginas mientras sonreian los inasibles huéspedes. Amelia Diez Cuesta. <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuM_5TXoWNI/AAAAAAAABEg/fsJbrt4nK9M/s1600-h/048-DSC00294-Unbrilloespecial-73x54.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396227032204466386 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuM_5TXoWNI/AAAAAAAABEg/fsJbrt4nK9M/s200/048-DSC00294-Unbrilloespecial-73x54.jpg" border=0></A> Cuadro: La reina de la noche. Miguel Menassa. “A SOLAS CON MI NOMBRE” Olga Orozco Estaba distraída de nostalgias cuando, sigilosa y esquiva desplazaste mi noche y moviste de lugar los acertijos. Ya no estoy ahí donde encontrarme era el sencillo recorrido de una piel deslizando sonrisas barranco abajo. No estoy entre los huecos de un armario esperando que abras la puerta para salir huyendo y volver a esconderme de nuevo en algún mueble de rejas a escuchar confesiones plagadas de blasfemias, oraciones de dios invadiendo mi cuerpo que se escapa en silencio mientras la lluvia moja mi rostro en el espejo. Cruz González Cardeñosa<IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396238566566578082 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 166px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNKYsN2x6I/AAAAAAAABGQ/lfLkCfCyr7o/s200/103-DSC00274-Lentitud-46x38cm-MOM.jpg" border=0>Cuadro: Lentitud. Miguel Menassa AQUÍ HAY UNA ESCALERA Este es el primer escalón. La vida comienza aquí. Borremos los prejuicios del pasado, los derrotados y los victoriosos, los monumentos miserables de la humanidad. Al unísono daremos el paso, luego, la suerte estará echada. Cada uno tendrá su ritmo, sus vaivenes, pero compartiremos la dicha de estar todos arriba y abajo, en el camino, construyendo una vida para todos, para cada uno. Helena Trujillo Luque <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNKYDdRTGI/AAAAAAAABGA/fjH1F_vyqro/s1600-h/latido+atemporal+carmen"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396238555625376866 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 153px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNKYDdRTGI/AAAAAAAABGA/fjH1F_vyqro/s200/latido+atemporal+carmen" border=0></A> Cuadro: Latido atemporal. Carmen Salamanca A SOLAS CON LA TIERRA Primero, exceder límites tempestuosos, sorteando la redundancia de aceras y doblajes, en un descender sin tregua hacia el rincón último del movimiento. Dentro, parafernalia de emergencia frente al tímido barracón del miedo, escasa densidad en reciclaje y nula ilusion de permanencia . Después, escabullirse entre cuerpos y miradas, urbanas tribus de impronta vertical. Para subir cemento arriba en desmesura, olvidarse de pasos y materia hasta quedar, al fin, a solas con la tierra. Carmen Salamanca <DIV><A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNKXwKh7vI/AAAAAAAABF4/zR2mRPzE_bw/s1600-h/latitudes+de+la+locura+Manu.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396238550446501618 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 197px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNKXwKh7vI/AAAAAAAABF4/zR2mRPzE_bw/s200/latitudes+de+la+locura+Manu.jpg" border=0></A> Cuadro: Latitudes de la locura. Manuel Menassa. </DIV> <DIV>LAS PALABRAS OSCURAS. Quien clama por la ausencia olvida el rubor del alba cuando el cuerpo regresa. Cuando el cuerpo regresa, las sombras se ciernen al alba inextinglibe renuncias olvidadas las palabras oscuras llanto de un fruto maduro exigen un lugar privilegiado. Manuel Menassa <DIV><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNKX60q31I/AAAAAAAABFw/iwQ-X7Q7CVw/s1600-h/la+vidriera+carlos.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396238553307602770 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 163px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNKX60q31I/AAAAAAAABFw/iwQ-X7Q7CVw/s200/la+vidriera+carlos.jpg" border=0></A> Cuadro: La vidriera. Carlos Fernández. ES INÚTIL AULLAR El verbo rasgó de mayúsculas todo inicio después advino el mar trabajando en la roca, minúsculas playas del tono y cursivas inclinaciones sobre el disimulo nocturno de las negrillas ocultando la letra pequeña, la que siempre anuncia condena. Es inútil aullar. Acunan los pasos una especie similar de consonantes, hermanos mosqueteros, desenfundando la última tinta de la espada al desnudar mi nombre en el juego secreto de la noche que besa tu párvula sombra de río insurgente. Contracorriente. Es inútil aullar. Lo plural es mujer, hielo maduro y singular latido -la sangre siempre lo recuerda- La sangre que te habita sabe de su límite cuatrimestral cabalga con su roja melena la diadema de la noche donde el miedo me enseño a silbar con elegancia dejando la muerte para otro verso donde rimar pueda con suerte. El aullido, gutural gruta lupina pidiendo la palabra espejo vocal despellejando el paladar salado en múltiples lenguas. El aullido, la sangre y el verbo enterraron su esqueleto sin cuerpo, dejando abierta la boca muerta del último disfraz. Las mariposas nunca mueren. Los alfileres son claveles rojos en la solapa de la nostalgia. Es un aullido la muchedumbre que tropieza con los pies en el espejo. Es inútil aullar. Carlos Fernández <DIV><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMMxCMYI/AAAAAAAABFQ/tNlYaUJL018/s1600-h/113-DSC00265-Lujurias-46x33cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396233953919250818 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 142px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMMxCMYI/AAAAAAAABFQ/tNlYaUJL018/s200/113-DSC00265-Lujurias-46x33cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Lujurias. Miguel Menassa. </DIV> <DIV>QUÉ PASÓ ENTRE VOSOTRAS Pasó la vida.. Pasó un siglo de silencios y palabras. Pasó, del amor, las fogatas, los amaneceres de la vida cotidiana. Pasó el tiempo de puntillas, el tiempo traicionero y voraz, Pasó la media noche del furor oculto, las horas muertas y tantas dulzuras olvidadas que el papel en vano intenta atrapar. Pasó, frase tras frase, toda la vida. Persistente pasó, una y otra vez, y otra vez aun la luz de la poesía . Los días festivos de sábanas blancas, los días vibrantes, sin tedio sin pan amargo, sin angustia. Pasó la vida compartida en la misma piel la vida entera, de proa a popa, sus estados de gracia y su punto final. Claire Deloupy Marchand </DIV> <DIV><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMtR3o6I/AAAAAAAABFo/furmsub365E/s1600-h/105-DSC00272-Alegr%C3%ADaprimaveral-41x33cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396233962646905762 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 160px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMtR3o6I/AAAAAAAABFo/furmsub365E/s200/105-DSC00272-Alegr%C3%ADaprimaveral-41x33cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Alegría primaveral. Miguel Menassa. TANTOS SUEÑOS DISPERSOS Para ti y en voz muy baja caen de tus ojos las palabras ignoradas, días olvidados en las cascadas de tantos sueños dispersos. Con inocencia hablamos de todas las preguntas que no hemos descubierto todavía, de nuestros cuerpos atónitos ante el silencio, del frío y de aquel hombre que soñamos tan lejano y de esa mujer con las manos distantes que atraviesa lentamente cada misterio escrito en el espejo de la noche. Sueños dispersos que rozan el silbido, se reclinan a punto de llegar avanzan rendidos buscando la nada que han de encontrar. Un color se fuga con la rapidez del relámpago. Imagino el nacimiento de las formas en cada paso. Abandono todos los nombres y aprendiendo a mirar averiguo cómo atravesar el vacío de tantos sueños de rostro desconocido. Mónica López Bordón <DIV><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMoyYUzI/AAAAAAAABFg/c2rAdvi9QFY/s1600-h/107-DSC00276-Horizontedeoto%C3%B1o-41x33-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396233961441088306 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 160px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMoyYUzI/AAAAAAAABFg/c2rAdvi9QFY/s200/107-DSC00276-Horizontedeoto%C3%B1o-41x33-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Horizonte de otoño. Miguel Menassa. CUANDO ALGUIEN SE NOS MUERE. Habrá un día que nos separará la noche, y la música se fundirá en un vacío ignorante e inmenso de quietud sobrecogedora. Solo sabré, si mis huesos aún se cansan bajo el peso de la vida que me insiste, ofreciéndome luces en el cielo que en mi funeral alumbran. Cuerpo de ti, solo para el amor, vida vivida solo por amor. Insisto en que el mar se haga en ti, cuando esa noche llegue y uno de los dos se hunda en el manto que cubre la tierra. Entonces, mis manos, mis uñas mis dedos se aferrarán con furia a la única lucidez que nos hará huella: la luz que dejamos, será luz sin nombre. </DIV> <DIV>Miguel Martinez <DIV><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMe7tfSI/AAAAAAAABFY/CWhUVeaSRMM/s1600-h/112-DSC00267-Baladadelajuventud-35x27cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396233958795869474 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 156px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMe7tfSI/AAAAAAAABFY/CWhUVeaSRMM/s200/112-DSC00267-Baladadelajuventud-35x27cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Balada de la juventud. Miguel Menassa. </DIV> <DIV>LA MUJER DEL OTOÑO LLEGABA A MI VENTANA</DIV> <DIV> Era el otoño, el frío de la calle arropaba los límpidos cristales con un vaho que nublaba la mirada. No dudé , árboles y matorrales denudaban sus cuerpos lentamente. A veces una ráfaga furiosa arrancaba andrajos de sus cuerpos dejando en el jardín los yertos troncos que, insolentes, desafiaban al viento. En la mirada, la nostalgia de un brillante estío, en el cuerpo el frío que ganaba cada día un palmo mas de carne, en el paso, la cadencia que reflejaba en mi ventana la mujer del otoño alejándose con firmeza de la bruma del vidrio. Pilar Rojas </DIV> <DIV> <DIV><A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMDKYO5I/AAAAAAAABFI/cT9YweF_NF0/s1600-h/114-DSC00264-Miradasenlacumbre-46x33cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396233951341198226 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 144px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMDKYO5I/AAAAAAAABFI/cT9YweF_NF0/s200/114-DSC00264-Miradasenlacumbre-46x33cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Miradas en la cumbre. Miguel Menassa. UN PUEBLO EN LA CORNISA Lloro en mis ojos viendo desfilar paisajes que siguen la marca de las ondulaciones de las dunas encerrando un pueblo junto al mar] donde el jadeo de las olas viene a acompañar la furia del viento en los tejados.] Testigo de mis antepasados, sólo ladrones de la lluvia, mojaban el pan cuando invitaban al huésped del olvido, el hijo que fugó del mar sin poder escapar, que volvía a la mesa tendida hecha de piedra y agua. Había un frenesí y un ritmo incorruptible entre los habitantes que dormían al azar en la playa o en las embarcaciones mientras temblaban suavemente las velas encendidas y la borra de café señalaba destinos que encerraba el porvenir en un puñado de arena.] Los itinerarios estaban marcados por lugares intactos donde el sol vociferaba gritos anunciando su caída y era inconsolable que el día perdiera su pereza y entregara su belleza salvaje a las mutaciones hechizadas de las noches.] No había escrúpulos que se resistieran a esta inconstancia que navegaba por las venas, y a la furia del día le oponían la noche con la misma ingenuidad con que transformaban la tristeza en perfume. Llevaban a cabo ceremonias y homenajes a las diosas caídas de altares clandestinos creados para que los filtros del amor ejerzan esa magia que vengue el desencuentro. Noches de luz de luna y brillos fosforescentes atraían a las parejas como un afrodisíaco a esas orillas donde suspendían la vida, mientras que mas allá alejado de la costa, el pueblo era el refugio de personajes nómades, futuros visitantes del silencio. Era el borde del mar la cornisa donde se colgaba la cabeza del sueño y de la carne] uniforme patíbulo de la fe desmontando quimeras, heridas frescas del océano derramado sobre arenas ardientes enmudeciendo el ruido de los pasos para que las huellas no fueran sospechadas] y quedase muy atrás el paradero borrascoso de algún crimen perdido,] de aquel que ambicionaba el oro del verano.</DIV> <DIV> Norma Menassa <DIV><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNDnx3i1dI/AAAAAAAABFA/RoYqinsvFaA/s1600-h/FUEGO+AZUL.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396231129200252370 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 166px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNDnx3i1dI/AAAAAAAABFA/RoYqinsvFaA/s200/FUEGO+AZUL.jpg" border=0></A> Cuadro: Fuego azul. Magdalena Salamanca.</DIV> LEJOS VAN NUESTROS GESTOS Desde lejos, como al encuentro, se van desnudado los gestos a través de la mirada. Pinturita alegre de inquietud ardiente que va cambiando de color… Mirada que cae cuando la medianoche ríe las concavidades de sus cuencas. Magdalena Salamanca <DIV> <DIV><A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNDnuwZiZI/AAAAAAAABE4/4LKQbllIJz4/s1600-h/DSC05962.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396231128364976530 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 163px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNDnuwZiZI/AAAAAAAABE4/4LKQbllIJz4/s200/DSC05962.JPG" border=0></A> Cuadro: Espirales del sueño. Alejandra Menassa.</DIV> SOLAMENTE LOS MUERTOS CONOCEN EL REVERSO DE LAS PIEDRAS. Con la seguridad inquebrantable de la que nada puede asegurar, recorro los caminos de tu tiempo, circunvalo tus calles empedradas de hombres,] Ninguna certidumbre me acompaña, y se hace pequeña, inútil, la esperanza:] Muere un poco el que espera en ese impasse, segundos detenidos, horas desiertas.] Pero el hombre no puede la quietud, lo mueve una humanidad inconmensurable ] que bate en sus entrañas y lo incita a correr, a buscar caminos más allá de su cuerpo.] Ella, su reina, esa potencia inextinguible del deseo, lo empuja hacia la vida, hay lastres, pequeñas pesadillas atadas a tobillos que pretenden su cercana escapada] pero a Ella no la frena nada, nada colma su elíptico movimiento de lazada.] Y son miles los lazos, en infinitas combinaciones hacen redes de seda y de vocablos.] Inmersos en las marañas del lenguaje, sus cuerpos temblorosos se propagan:] son los vivos, es la vida que les late en las venas, reventando en .palabras] Y para ellos: un coro de muertos, canta. Un día abonaréis con nosotros la tierra,] seréis futura vianda de gusanos, serán ceniza vuestros vanos sueños. Y los vivos responden, cantando siempre en voz más alta y clara: vosotros, aquellos que camináis la tierra por abajo, nos decís a nosotros que bajemos] para anegar las fosas que os acogen, pero nos queda aún mucho por hacer sobre la tierra,] vosotros, que conocéis el reverso de las lápidas, queréis que descendamos a escrutar el lenguaje de las piedras, pero nosotros, hemos de fabricar aun muchos días, para agotar la hazaña de vivirnos.] Alejandra Menassa de Lucia <DIV> <DIV><A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNDnrhtTWI/AAAAAAAABEw/gKdX85vrVt8/s1600-h/cuadro+l2.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396231127498050914 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 164px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNDnrhtTWI/AAAAAAAABEw/gKdX85vrVt8/s200/cuadro+l2.JPG" border=0></A> Cuadro: Tormenta interior. Olga de Lucia. Y SOBREVIVO AUN Sórdidos los lazos que me unen a la opaca desidia de la muerte. Vivir queriendo reparar un daño irreparable y morían las azucenas por millares y en cada esquina, agazapado lo imposible pulsaba resbalando entre las letras hacia un oasis, entre gritos de libertad. Fui frágil en los brazos del amor, valiente ante los tentáculos de la muerte. Yo misma mate la niña que vivía en mi y sobrevivo aun, porque a partir de ahí, soy del mundo todo porvenir. Olga de Lucia Vicente. <DIV><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuM_5SfhyqI/AAAAAAAABEo/NE42KL_lewE/s1600-h/050-DSC00262-El+poeta+y+el+oro-100x81cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396227031969155746 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 161px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuM_5SfhyqI/AAAAAAAABEo/NE42KL_lewE/s200/050-DSC00262-El+poeta+y+el+oro-100x81cm.jpg" border=0></A> Cuadro: El poeta y el oro. Miguel Menassa. </DIV> Y LA SOMBRA QUE ARRASTRO Y la sombra que arrastro cerró sus labios negando su oscuro consejo cuando, triste esperanza, preferí interrogar al vacío que sepultarme en exquisitos lodazales, cual ávido surco premonitorio en la blanca palma de un poema. Kepa Ríos Alday <IMG class=imgcen id=img_0 height=207 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupodepoesia/labelleza.jpg" width=206> <META content=Word.Document name=ProgId> <META content="Microsoft Word 10" name=Generator> <META content="Microsoft Word 10" name=Originator><LINK href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><?xml:namespace prefix = o /><o:smarttagtype name="PersonName" namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags"></o:smarttagtype> FUE NECESARIO UN LENTO TRABAJO DE LOS AÑOS<o:p></o:p> <o:p></o:p> Tengo fe en que soy,<o:p></o:p> y en que he sido menos<o:p></o:p> César <?xml:namespace prefix = st1 /><st1:personname>Valle</st1:personname>jo<o:p></o:p> <o:p></o:p> Vuelvo la vista atrás,<o:p></o:p> amo, convierto el alma.<o:p></o:p> en un gran beso que envuelva la vida.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Muero, <o:p></o:p> arrojo a las tinieblas,<o:p></o:p> el peso soportado a cuestas,<o:p></o:p> por la espina dorsal de una agonía ardiente.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Llueve sobre las sienes de la primavera,<o:p></o:p> donde un lúgubre tambor,<o:p></o:p> clava su estruendo en un puñal grabado<o:p></o:p> en el barro del dolor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Muere un antiguo sentimiento <o:p></o:p> y asoma el guarismo<o:p></o:p> del lento transitar a través de los años.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Fue necesario incorporarse,<o:p></o:p> sin violencia, sin el chirriar <o:p></o:p> de esas noches por corredores ocultos,<o:p></o:p> caricias de faltas sin fondo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y desde aquel rincón donde permanecía sentado<o:p></o:p> me he puesto a caminar,<o:p></o:p> tengo fe en que soy<o:p></o:p> y en que he sido menos. <o:p></o:p> Vicente Prada Gómez. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> </DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV> <EMBED pluginspage=http://www.macromedia.com/go/getflashplayer src=http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf width=280 height=230 type=application/x-shockwave-flash flashvars="height=230&width=280&file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/grupocero@helloworld-com/49091.jpg&id=grupocero@helloworld-com/49091&autostart=false&shownavigation=true&repeat=false" quality="high"></EMBED>

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19221 <DIV class="post-body entry-content"> <DIV align=center><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoW3gzAJLI/AAAAAAAABD4/ZHXjEmdIIpc/s1600-h/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg"></A> <DIV class="post-body entry-content"> <DIV align=center><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoW3gzAJLI/AAAAAAAABD4/ZHXjEmdIIpc/s1600-h/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393648646682059954 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 125px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoW3gzAJLI/AAAAAAAABD4/ZHXjEmdIIpc/s200/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" border=0></A> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h -revista virtual- COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA NÚMERO - 28- 17/10/09 Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </DIV> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393640854715818050 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 155px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoPx9de4EI/AAAAAAAABBw/JXb3GO_5N_M/s200/032-DSC03737-Carnavales+en+la+Cibeles-114x146cm-MOM.jpg" border=0> Cuadro: Carnavales en la Cibeles. Miguel Menassa <DIV align=left> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> AUNQUE NO QUEDE MÁS QUE EL RUMOR Aunque no quede más que el rumor. Aunque no recuerde nada a la mañana siguiente. Aunque las huellas que dejes en mi cuerpo se borren en una sola noche. Levantaré el día con el hálito de quien ha vivido 1000 años y ha gozado, aún sin saberlo. Tendré el brillo en los ojos de quien ha mirado al sol y le roba sus rayos. La fortaleza de quien se cita con la noche y la borda de colores. Y el sigilo del que sabe que el fin se acerca y quiere esconderse de la muerte. Aunque sólo quede el rumor de lo que pudo ser o hubo sido, valdrá la pena romper el silencio, llenar con nuestros cuerpos el tiempo olvidar el olvido. Helena Trujillo Luque </DIV> <DIV></DIV> <DIV>----------------------------------------------- </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393640860138834754 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 165px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoPyRqbi0I/AAAAAAAABB4/mN3P3tFT1pk/s200/033-DSC00291-Amor+en+los+Andes-61x50cm-MOM.jpg" border=0>Cuadro: Amor en los Andes. Miguel Menassa. </DIV> <DIV>EL DÍA ME DA VUELTAS Volatinero astuto, el día me da vueltas, se enreda entre palabras, realiza piruetas imposibles y, dejándose caer, salta al vacio con un triple mortal que distancia, mi tiempo, del precipicio. Pilar Rojas </DIV> <DIV></DIV> <DIV>--------------------------------------- </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393640864154049218 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 152px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoPygnu2sI/AAAAAAAABCA/4KXNM2TjgHQ/s200/035-DSC00285-Alomosdelviento-61x46cm.jpg" border=0>Cuadro: A lomos del viento. Miguel Menassa. TODA LA LUZ DEL MUNDO CABE EN UN SOLO OJO Deslice mi mirada sobre el mundo. Deslicé mis pasos sobre la tierra . Deslicé mi corazón. No me quería atar a nada para no perder nada. Y así viví parte la vida. Mas, irrumpieron las palabras. Se fueron combinando de mil maneras abriendo caminos nuevos en la oscuridad. Y luz, su cálida luz pudo más que mi ceguera. Claire Deloupy </DIV> <DIV></DIV> ------------------------------------------------------ <DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393645040186715090 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 199px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoTlljga9I/AAAAAAAABDI/tICYyhDULIY/s200/hurac%C3%A1n+de+silencios+Manuel+MEnassa.jpg" border=0>Cuadro: Huracán de silencios. Manuel Menassa.</DIV> <DIV>HÚMEDA VOZ SIN FRÍO Has muerto, eslabón vertical de singular especie, A pesar de que alguien en algún lugar, Esté soñando tu cuerpo o siga esperando, Nombre tu nombre, tu apellido. Has muerto. ¿Qué eres? si en el recuerdo de otro retornas como el reflejo deformado de uno mismo siendo la voz de otro la que te forma. No eres más que la justificación de la tristeza el granero donde se regocija algún dios misterioso proclamando que nada es eterno. Dejará el sueño al soñante Su nombre en otro sueño y una palabra… A pesar de que alguien en algún lugar, Sueñe contigo o siga esperando, morirás, débil eslabón cuando el motor del sueño húmeda voz sin frío detenga su latido. Manuel Menassa <DIV>----------------------------------------------</DIV> <DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393640870847102018 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 151px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoPy5jevEI/AAAAAAAABCI/AVN9IcWga6I/s200/037-DSC00288-El+bot%C3%B3n+izquierdo-61x46cm.jpg" border=0>Cuadro: El botón izquierdo. Miguel Menassa. PIEDRA DE SOLEDAD DONDE LA HIERBA GIME Parados sobre el infinito gris de las montañas, fuimos armando colores distraídos, y dejamos de andar a la deriva para ser la deriva, un manantial azul, eran los záfinos que Tailandia nos tenía preparados. Fuimos a recogerlos y nadie fue como la hierba, débil arbusto contenido. Todos nosotros cantamos frente a los tonos que alumbraban nuestra frente. En soledad éramos como piedras preciosas. Vivimos en Ceilán, en Tailandia, en Colombia, y fuimos una de esas piedras solitarias que aguardaban el destierro en tierra ajena. Gemir nunca fue nuestra manera de habitar las montañas y nos retrasamos para llegar porque siempre temimos ser descubiertos. Solitario camino donde las lágrimas no llegan y nuestro propio corazón se hace duro como la piedra, esa consagración descalificada de impurezas. presencia inconclusa sin conciencia. Lucía Serrano <DIV>------------------------------------------ </DIV> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393657893850721730 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 162px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StofRxL0LcI/AAAAAAAABEQ/C6s9S_zbgnA/s200/BESOS.jpg" border=0> <DIV> Cuadro: Besos. Magdalena Salamanca.</DIV> <DIV>EN MI TURBIA MEMORIA Subimos al desván para escondernos, para alejarnos de la muerte y, sin embargo, tuvimos que desnudar las caricias agrietar la conciencia enloquecida por el olor a madera carcomida, dibujar en las ventanas un corazón latiendo para que la memoria encontrara consuelo. Se retuercen, como turbias amenazas, que habitan los huecos de mi cerebro, aquellos descartes de la carne, que sin misterio, contaminaron el vacío destruyendo cada minuto de mi infancia. OH! Era imposible amar aquel lugar donde sufrir se sufría siempre en la misma dirección. Yo lo amaba, lo buscaba me vestía con mis mejores sedas, adornaba mi cuello con los brillos de la noche, me perfumaba con los aromas de la pasión, y subía lentamente hasta la turbia memoria. Hoy lo sé, he perdido el pasado, he perdido aquel amor que mi cuerpo sufría en nombre de toda la humanidad, hoy, soy la humanidad: un punto, una coma, una pausa, un adiós. Magdalena Salamanca </DIV> <DIV>------------------------------------------------- </DIV> <DIV></DIV> <DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393645037781381650 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 145px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoTlcmB8hI/AAAAAAAABDA/sNuQVf9CEAM/s200/encrucijada+carmen+salamanca" border=0> </DIV> <DIV>Cuadro: Encrucijada. Carmen Salamanca.</DIV> <DIV>VUELVES SIN CONOCERME Todo comienza, de nuevo, con un error, aumentando el tiempo sin sutura. Cuando la desesperación desgarra ornamentos, en el desván de tu mirada surgen entredichos a medio hacer, marcas de aquella huída, corazón en mano, hacia adentro, y nada más. Después, el silencio aterriza entre tus ojos, milimétricamente opuestos al maleficio de corregir, enmendar el destino. Deshacer lo andado, repites con vehemencia y, sin embargo, entretelas de sesgo divino rehúsan otra oportunidad para tu pecho: Vuelves, sí, pero vuelves sin conocerme. Carmen Salamanca </DIV> <DIV>---------------------------------------------- </DIV> <DIV> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393641862264108690 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 198px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoQsm3ttpI/AAAAAAAABCQ/3svtoCWYTdY/s200/039-DSC00204-Tres+tiempos+del+amor-100x100cm-MOM.jpg" border=0>Cuadro: Tres tiempos del amor. Miguel Menassa. <DIV> SOMBRA Y PÁJAROS Estás atada al ruiseñor de las lunas que tiene un ritual sagrado en la garganta Vicente Huidobro Escapó un pájaro prolongando su vuelo en el peso justo de las palabras. Desnudó cada estrella dejando toda proeza a la piel del olvido. En el roce del cielo devoraba la sombra el final del camino palpitando y dispersa en la sentencia del encuentro. Atada al ruiseñor de las lunas y dejando mis ojos en el mundo hice de aquel pequeño hallazgo con la muerte una liviana frase, suelta, inscrita, por si sueño alguna vez en sus brazos. Sombra y pájaros escaparon de mis heridas. Me encontré de golpe en el intento, dejando mis últimas lágrimas en su garganta. Mónica López Bordón </DIV> <DIV></DIV> <DIV>------------------------------------------------ </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393645033045651826 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 168px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoTlK88cXI/AAAAAAAABC4/5Mm4H11KRCA/s200/desde+mi+ventana+carlos+fern%C3%A1ndez.jpg" border=0> Cuadro: Desde mi ventana. Carlos Fernández. </DIV> <DIV>EL ASESINATO DEL RUISEÑOR Una daga cruza el continente de la frente. El viento acomoda la hierba herida por la sangre. Todo sur ayuna su relicario yunto en cruces de piedra. Inventar es una ecuación resuelta que juega el viento sur y la daga frente en el veneno que reza la oración. Decirle no al silencio acalla el murmullo del vientre. Imposible es volver de rodillas calle abajo sobre los adoquines que deja el bruñido hierro de las campanas. Una daga cruza los lagos del rostro. El viento acomoda la huida del dolor en pieles de uva negra. Tus manos y nuestros brazos abiertos por el cristal azul de la sangre imploran la lluvia del sur. Llanto y canto en cada edad el túnel de escombros. Una daga cruza los huecos que las balas alojaron en las manos. El viento acomoda el vuelo futuro de la frente y el rostro guiña en la carátula. La memoria es una herramienta de papel prensado que vuela alta y serena en la voz. Una daga cruza hoy las campanas de hierro y las cruces de piedra arrancaron de la garganta, el canto y el viento sur acomoda, preciso y lejano, en cada frente sin rostro, entre las plumas del ruiseñor un revoloteo de manos para que volando lleguemos cantando, allá, lejos muy lejos. Carlos Fernández </DIV> <DIV></DIV> <DIV>----------------------------------------------- </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393641871878838946 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 168px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoQtKsC2qI/AAAAAAAABCY/ySFQrwmMshM/s200/040-DSC00283-%C3%81lamosdeplata-65x54cm.jpg" border=0> Cuadro: Álamos de plata. Miguel Menassa. <DIV> DEL AMOR DE LA CARNE QUE NO SABE TU NOMBRE Luego de vanas tentativas no pude fabricar tantas estrellas como para pavimentar tu cielo, ni encontré el hechizo desprendido del cometa que tradujera tu carne en vuelos de luciérnagas. Del amor vino la carne y el día redondeó al planeta que nos juntó en acontecimientos transparentes y nos sentimos vivos. De tumbo en tumbo golpeábamos los cuerpos contra rutas que nos perdían en parajes insólitos. ¿A donde vamos? era la pregunta que nos recorría como un escalofrío y un empecinamiento de corazón precipitado enmudecía las palabras y el lub-dub de un latido se repetía como piedras tiradas en la fuente del tiempo donde se desplomaban. Todo era velocidad, se borraban los años y no podía ver lo que perdía. Sin recuerdos me despedí de todos los sombreros y me arrojé sobre tu cuerpo como quien se arroja al mar y hace estallar mil partículas de vidrio azul marino sobre todas las cosas de la tierra. Se me perdieron los papeles, las letras se desacomodaron en los cajones y no pude juntarlas en tu nombre y te desconocí en tanto desenfreno mientras una insolencia matutina preparaba la luz, la frialdad de un corte de tijera enarbolando con exactitud de espantapájaros un cuerpo sin retrato, un hombre que había sido separado, un cuerpo mas allá del pavimento, una locura de santos frente al pánico. Norma Menassa </DIV> <DIV></DIV> <DIV>-------------------------------------------------- </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393641877321646178 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 158px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoQte9tgGI/AAAAAAAABCg/cBWv1k2MBSw/s200/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg" border=0> </DIV> <DIV>Cuadro: Lo que esperamos Miguel Menassa.</DIV> <DIV> LÍBRAME DE ESTE SUPLICIO A mi madre Líbrame de este suplicio, dime que eres mortal, que para hacerme necesitaste de otros. Líbrame de este suplicio de creerme inmortal prolongación de tu cuerpo todo poderoso, dime que amaste a otros antes que a mí; demuéstrame que eres una mujer y no tendré más remedio que alejarme, correr, hablar, cantar, amar como un hijo de mujer mortal, viviendo su propia vida. Kepa Ríos Alday </DIV> <DIV></DIV> <DIV>--------------------------------------------------- </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393646077787131138 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 162px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoUh-6uTQI/AAAAAAAABDo/Abj3dPZOb9s/s200/DSC05961.JPG" border=0> Cuadro: Tornados del olvido. Alejandra Menassa. </DIV> <DIV> ALGA Y CRISTAL EN FUGA <DIV> (Federico García Lorca) </DIV> <DIV> Sobre la grupa de la noche, yegua lúcida, me encaramo: alga y cristal en fuga. Cuelgo mis versos como estrellas de las ramas de este árbol nocturno de hojas azabache. Conspiro contra el silencio, agujereo con palabras el cuerpo de la noche, dama insomne, perpetua sed de luz encadenada. Yo te maldigo. Rompo la bóveda de cristal de tu cielo, me proclamo tu reina, pacto con Satanás, tu amante taciturno, tu extinción en el día, el fin de tu ceguera empecinada. La luz de la poesía te ciega, noche: cobijo de noctámbulos poetas, noche novia de los saqueadores, noche amparo de amantes furtivos. Noche: mujer lúbrica con astros en el pelo; mujer con la cabeza llena de pájaros, noche: lápida del mar, manto del miedo. En este punto negro estás tú toda, noche, toda tú en este punto. Alejandra Menassa </DIV> <DIV>---------------------------------------------- </DIV> <DIV> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393641883073968146 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 160px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoQt0ZK-BI/AAAAAAAABCo/KYocmSZMo1Y/s200/042-DSC00277-Vendr%C3%A1+la+ma%C3%B1ana-41x33cm.jpg" border=0> Cuadro: Vendrá la mañana. Miguel Menassa.</DIV> <DIV>UN MINUTO DESPUÉS Se toman la achicoria que la húmeda mañana, con olor a cementerio y sabor a sangre amada circunda sus corazones. Soldados de la guerra, llorando por la paz, como esos niños pegados a sus mocos, llenos de hambre, desvelados de sus sueños, que encuentran en los linderos de su camino. Dan ganas de saquear a los ricos sus viñedos, de envolver el odio de los tiranos en su propia mortaja. Señor, Dios ¿qué se puede contra la muerte, contra el límite, contra las llagas oliendo a miel quemada? ¿Hasta cuando este enfrentamiento hostil entre hermanos? ¿Hasta cuando este valle de lágrimas adonde nadie pidió que nos llevaran? Amarga esencia humana, suave olor a pólvora, crudo amanecer para continuar siendo hombre. Y siguen andando hacia el frente locos de soledad y de espanto, oscura patria de dilatada sombra, aguarda entre las armas. Vanidosas banderas entre vicios, celebran las balas con las que sus hijos, caen uno a uno. Y un minuto después, un hueco silencio, un gélido vacío, un triste rumor y al volver de la batalla, una dama oscura espera, -en su mano la flor del sueño- sentada, la Muerte, sonriente les susurra al oído: -quien va a morir, va muerto-. Vicente Prada Gómez </DIV> <DIV>------------------------------------------</DIV> <DIV></DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393645053519610338 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 162px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoTmXOUQeI/AAAAAAAABDY/E90pECgOFhw/s200/propia+luz+fabi%C3%A1n+Menassa.jpg" border=0></DIV> <DIV>Cuadro: Propia luz. Fabién Menassa. ME SIENTO IMPRESIONADO POR LOS DÍAS QUE PASAN Dejo a mis espaldas, el abismo inalcanzable de octubres pasados, el olor de los almendros, el campo abierto, de una mirada transparente, en el cielo muerto; tendida sobre el agua cristalina de la noche; el grave sonido de mi voz. Fabián Menassa De Lucia </DIV> <DIV></DIV> <DIV>------------------------------------------------- </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393645047965982450 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 165px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoTmCiOnvI/AAAAAAAABDQ/NT6krs3e19M/s200/nerja+2004,+Olga.jpg" border=0> Cuadro: Nerja 2004. Olga de Lucia.</DIV> <DIV>RUMOR DE CRISTALES Y MADERA Vengan a mí sinfonías de cristales, sonoros líquidos para acompañar estos etéreos sueños que albergan los deseos más ocultos. Música de oboes y guitarras, cálida madera, se estremece y goza, bajo la calculada pericia de mis manos. Sensualidad que esparce el viento atraviesa mi alma hasta los tuétanos donde la savia sedimenta y se hace luz. Y esa madera, vieja, silenciosa presencia, alumbra y descongela pensamientos trasnochados, incendia los amores de apasionados lechos, cobija mi cuerpo de cuna o ataúd. Barca enamorada, confiada al viento, hace tañir los cristales de los años con este rumor de madera, asistiendo a su transformación. Olga de Lucia </DIV> <DIV></DIV> <DIV>------------------------------------------------- </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393641886504906690 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 138px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoQuBLK78I/AAAAAAAABCw/Qy2c_A9_wrw/s200/043-DSC00280-Poniente55x38cm.jpg" border=0>Cuadro: Poniente. Miguel Menassa “QUÉ ESFUERZO EL DEL CABALLO POR SER PERRO” verso de García Lorca Era un caballo salvaje Era un animal que ya habían domado. El perro marchaba a su lado cuando su dueño cabalgaba. Vio el esfuerzo del perro y también vio su descanso, el agradecimiento y la confianza con que salía y entraba en la casa. Deseó ser distinto, pequeño y distinguido por el amo. No sabía de su misión más importante, transportar al que de él cuidaba. Sólo veía las alegrías del pequeño perro. Si los caballos llorasen A este, se le hubiera escapado una lágrima. María Chévez </DIV> <DIV>-------------------------------------------------</DIV> <DIV></DIV> <DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393646069274035922 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 166px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoUhfNCxtI/AAAAAAAABDg/_Usd6hbjmwo/s200/044-DSC00289-La+pasi%C3%B3n+del+viaje61x50cm.jpg" border=0> Cuadro: La pasión del viaje. Miguel Menassa.</DIV> <DIV> “POR EL CAMINO MUERTO” Federico García Lorca Por el camino muerto de voces mañaneras y risas que desbordan las sienes de los hombres y hacen vibrar los cuerpos lozanos de las hembras, una tierra y un nombre,el pan en la entretela y un arma cubierta por las sombras que duele las manos de la sierra, sí, por el camino muerto de la guerra. Cruz González Cardeñosa </DIV> <DIV>-------------------------------------------------</DIV> <DIV></DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393655652470009410 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 162px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StodPTZArkI/AAAAAAAABEI/PlqrpDNi0pc/s200/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg" border=0>Cuadro: Mujeres de perfil. Miguel Menassa. JUGANDO A LA NORIA DEL AMOR ¿ Oyes la voz modulada de los pájaros esta noche de ensueño mientras aparco mis manos sobre la forma blanca de tu cuerpo? El amor llega percibiendo tus mejillas doradas que se desvelan como ojos imitando la mansedumbre de un arroyo. Yo, reflejo de estrellas depongo mi traje lento con música, sobre tu orilla y giras. Giras hasta percibirme como árbol que de sus hojas se desnuda y abrazas esa caída mía descuidada, sobre el Parnaso de tus senos. La brisa de limitado horizonte, acaricia tu pelo altanero, y mi corazón alegre y sencillo, hereda tu sangre y palpita contento, desplegando sus alas inspiradas en un mar, donde se reflejan dolientes cielos. A la orilla de tus muslos, mi barca llega y el mar se enturbia, y bravío amarro a tu bóveda el mástil de los tiempos, donde las torpes aves rozaron mi frente y depusieron las espigas de este pan que ahora se extingue entre nuestras bocas Y un fruto de luz, despliega sus velas, sobre tus manos inocentes. Acaricias mis labios de niño cuando miro con ojos de piel sin nubes tu bello rostro, que se desvanece con el día al calor de mi perfil ahora estremecido, cuando mi mejilla sobre tu tierna boca se convierte en dulce gemido y rueda y silba cuando tu belleza,- como la noria del amor- descansa. Miguel Martínez <DIV> <DIV> <DIV>----------------------------------------------</DIV> <DIV> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393640850366576082 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 162px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoPxtQitdI/AAAAAAAABBo/eDUqWceEoKY/s200/001-DSC09911-Doblealteridad-60x73cm.jpg" border=0>Cuadro: Doble alteridad. Amelia Díez DOLOR MÁGICO Y VIVO Dolor mágico y vivo este dolor de existir que me levanta cada mañana del sueño eterno de la mísera cavidad del hueco sin abismo de ninguna mano ausente o presente, rasgo inaccesible del humano marcado por su mano de puño y letra por su mano de liberar la espera y muchas otras manos que llaman a los hombres y mujeres por su nombre y sus sueños eprlados de austeridad y sus despertares escuetos y a plazo fijo. Dolor mágico y vivo que estás entre nosotros aléjate de mí mientras espero una vez más, mi voz abriéndome camino para no llegar, sino al efímero, instante infinitesimal del presente que siempre me acompaña. Dolor de existir que no duele y sin embargo sin él, vivir no puedo Amelia Díez Cuesta</DIV></DIV></DIV></DIV></DIV> </DIV> <EMBED pluginspage=http://www.macromedia.com/go/getflashplayer src=http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf width=280 height=230 type=application/x-shockwave-flash quality="high" flashvars="height=230&width=280&file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/grupocero@helloworld-com/47369.jpg&id=grupocero@helloworld-com/47369&autostart=false&shownavigation=true&repeat=false"></EMBED></DIV></DIV> <DIV align=left> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV><BIG></BIG> <DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV>

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 17-10-09

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