Madame Bovary. Flaubert. (Fragmentos)

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18580 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/elsexonocae/54754.jpg">La siesta Autor: Pierre Bonnard 1867-1947 <BIG></BIG> <BIG>Al día siguiente fue para Emma un día fúnebre. Todo le pareció envuelto en una atmósfera negra que flotaba confusamente sobre el exterior de las cosas, y la pena se hundía en su alma con aullidos suaves, como hace el viento en los castillos abandonados. Era ese ensueño que nos hacemos sobre lo que ya no volverá, el cansancio que nos invade después de cada tarea realizada, ese dolor, en fin, que nos causa la interrupción de todo movimiento habitual, el cese brusco de una vibración prolongada. Como el regreso de la Vaubyessard, cuando las contradanzas le daban vueltas en la cabeza, tenía una melancolía taciturna, una desesperación adormecida. León se le volvía a aparecer, más alto, más guapo, más suave, más difuso; aunque estuviese separado de ella, no la había abandonado, estaba allí, y las paredes de la casa parecían su sombra. Emma no podía apartar su vista de aquella alfombra que él había pisado, de aquellos muebles vacíos donde se había sentado. ... ¡Qué buenas jornadas de sol habían tenido!...Él leía en voz alta, descubierto, sentado en un taburete de palos rústicos; el viento fresco de la pradera hacía temblar las páginas del libro y las capuchinas del cenador...¡Ah!¡se había ido el único encanto de su vida, la única esperanza posible de felicidad!¿Cómo no se había apoderado de aquella ventura cuando se le presentó?¿Por qué no lo había retenido con las dos manos, con las dos rodillas, cuando quería escaparse? Y se maldijo por no haber amado a León; tuvo sed de sus labios. Le entraron ganas de correr a unirse con él, de echarse en sus brazos, de decirle: "¡Soy yo, soy tuya!" Pero las dificultades de la empresa la contenían, y sus deseos, aumentados con el disgusto, no hacían sino avivarse más. Desde entonces aquel recuerdo de León fue como el centro de su hastío; chisporroteaba en él con más fuerza que en una estepa de Rusia, un fuego de viajeros abandonado sobre la nieve. Se precipitaba sobre él, se acurrucaba contra él,.....ella lo recogía todo y lo utilizaba todo para aumentar su tristeza. Sin embargo, las llamas se aplacaron, bien porque el fuego se agotase por sí mismo, o porque su acumulación fuese excesiva. El amor, poco a poco, se fue apagando por la ausencia, la pena se ahogó por la costumbre; y aquel brillo de incendio que teñía de púrpura su cielo pálido fue llenándose de sombra y se borró gradualmente. En su conciencia adormecida, llegó a confundir las repugnancias hacia su marido con aspiraciones hacia el amante, los ardores del odio con los calores de la ternura; pero, como el huracán seguía soplando .... .... ....(páginas después, y después de conocer a Rodolphe) ... León, con paso grave, caminaba junto a la pared. Jamás la vida le había parecido tan buena. Ella iba a venir enseguida, encantadora, agitada, espiando detrás las miradas que la seguían, y con su vestido de volantes, sus impertinentes de oro, sus finísimos botines, con toda clase de elegancias de las que él no había gustado y en la inefable seducción de la virtud que sucumbe. La iglesia, como un camarín gigantesco, se preparaba para ella; las bóvedas se inclinaban para recoger en la sombra la confesión de su amor.... Sin embargo, no aparecía. León se acomodó en una silla y sus ojos se fijaron en una vidriera azul donde se veían unos barqueros...., mientras que su pensamiento andaba errante en busca de Emma. El guarda, un poco apartado, se indignaba interiormente con aquel individuo, que se permitía admirar por su cuenta la catedral. Le parecía que se comportaba de una manera monstruosa, que le robaba en cierto modo, y que casi cometía un sacrilegio. Pero un frufú de seda sobre las losas, el borde de un sombrero, una esclavina negra...¡Era ella! León se levantó y corrió a su encuentro. Emma estaba pálida, caminaba de prisa. -¡Lea!-le dijo tendiéndole un papel-..¡Oh.no! Y bruscamente retiró la mano.... ... Ya se levantaba y se iban a marchar cuando el guardia se acercó decidido, diciendo: -¿La señora, sin duda, no es de aquí?¿La señora desea ver las curiosidades de la iglesia? -¡Pues no!-dijo él. -¿Por qué no?-replicó ella. Pues ella se agarraba con virtud vacilante a la Virgen, a las esculturas, a las tumbas, a todos los pretextos. Entonces, para seguir un orden, el guardián les llevó hasta la entrada, cerca de la plaza, donde mostrándoles con su bastón un gran círculo de adoquines negros, sin inscripciones ni cincelados, dijo majestuosamente: -Aquí tiene la circunferencia de la gran campana de Amboise. Pesaba cuarenta mil libras. No había otra igual en toda Europa. El obrero que la fundió murió de gozo... -Vámonos-dijo León. ..... El inagotable guía continuaba... ..... -¡Ah! ¡León!...Verdaderamente..., no sé... si debo... Ella estaba melindrosa. Después en un tono serio: -No es nada decente, ¿sabe usted? -¿Por qué-replicó él-. ¡Esto se hace en París! Y estas palabras, como un irresistible argumento, le hicieron decidirse.</BIG> <BIG>... ...por fin apareció el coche. ... -¿Adónde va el señor?-preguntó el cochero. -¡Adonde usted quiera!-dijo León metiendo a Emma dentro del coche. Y la pesada máquina se puso en marcha. ... -¡Siga! ... -¡No, siga recto!-dijo una voz que salía del interior. ... -¡Siga caminando!-exclamó la voz con más furia. .... Volvió atrás; y entonces sin rumbo ni dirección, al azar, se puso a circular de un lado para otro. ....De vez en cuando el cochero...y oía detrás exclamaciones de cólera... Después, hacia las seis, el coche se paró....y se apeó de él una mujer con el velo bajado que echó a andar sin volver la cabeza. (Vuelve con Charles, su marido. Muere su suegro) .... ....y con la mayor sangre fría del mundo, añadió: -No me fío demasiado. ¡Los notarios tienen tan mala fama! Quizás habría que consultar...No conocemos más que ...¡Oh!, nadie. -A no ser que León...-replicó Charles, reflexionando. Pero era difícil entenderse por correspondencia. Entonces Emma se ofreció a hacer aquel viaje. Charles se lo agradeció. Ella insistió. Fue un forcejeo de amabilidades mutuas. Por fin, ella exclamó en un tono de enfado ficticio:</BIG> <BIG>-No, por favor, yo iré.</BIG> <BIG>-¡Qué buena eres!-le dijo besándole en la frente.</BIG> <BIG>Al día siguiente tomó "L'Hirondelle" para ir a Rouen a consultar al señor León; y se quedó allí tres días.</BIG> <BIG>Capítulo III (Tercera parte)</BIG> <BIG>Fueron tres días plenos, deliciosos, espléndidos, una verdadera luna de miel.</BIG> <BIG>Estaban en el "Hôtel de Boulogne", en el puerto. Allí vivían, con las contras y las puertas cerradas, con flores por el suelo y bebidas heladas que les traían por la mañana temprano.</BIG> <BIG>....</BIG> <BIG>...Su vestido negro, cuyos pliegues se ensanchaban en abanico, la hacía más delgada y más alta. Tenía la cabeza erguida, las manos juntas y los ojos mirando al cielo. A veces la sombra de los sauces la ocultaba por completo, luego reaparecía de pronto como una visión a la luz de la luna.</BIG> <BIG>León, en el suelo, al lado de ella, encontró bajo su mano una cinta de seda color rojo vivo.</BIG> <BIG>El barquero la examinó y acabó por decir:</BIG> <BIG>-¡Ah!, puede que sea de un grupo que paseé el otro día. Vinieron un montón de comediantes, señores y señoras, con pasteles, champán, cornetines, y toda la pesca; había uno sobre todo, un mozo alto y guapo, con bigotito, que era muy divertido, y decían algo así: "Vamos, cuéntanos algo...Adolphe...Dodolphe...", me parece.</BIG> <BIG>Emma se estremeció.</BIG> <BIG>...(Continuará...)</BIG>

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1 Madame Bovary. Flaubert. (Fragmentos)

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18580 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/elsexonocae/Aradne.jpg"> Cuadro: Waterhouse 1898 Ariadne <BIG> Era a principios de abril, cuando abren las primaveras; un aire tibio circulaba sobre los bancales labrados, y los jardines, como las mujeres, parecían componerse para las fiestas de verano... .... Al día siguiente fue para Emma un día fúnebre. Todo le pareció envuelto en una atmósfera negra que flotaba confusamente sobre el exterior de las cosas, y la pena se hundía en su alma con aullidos suaves, como hace el viento en los castillos abandonados. Era ese ensueño que nos hacemos sobre lo que ya no volverá, el cansancio que nos invade después de cada tarea realizada, ese dolor, en fin, que nos causa la interrupción de todo movimiento habitual, el cese brusco de una vibración prolongada. ... ¡Ah!, ¡se había ido el único encanto de su vida, la única esperanza posible de felicidad! ¿Cómo no se había apoderado de aquella ventura cuando se le presentó? ¿Por qué no lo había retenido con las dos manos, con las dos rodillas, cuando quería escaparse? Y se maldijo por no haber amado a León; tuvo sed de sus labios. Le entraron ganas de correr a unirse con él, de echarse en sus brazos, de decirle: “¡Soy yo, soy tuya!”. ... Entonces Rodolphe, con una extraña sonrisa y con la mirada fija, los dientes apretados, se adelantó abriendo los brazos. Ella retrocedió temblando. Balbuceaba: - ¡Oh! ¡Usted me da miedo! ¡Me hace daño! Vámonos. Y él se volvió enseguida respetuoso, acariciador, tímido. - Ya que no hay más remedio –replicó él, cambiando de talante. Emma le ofreció su brazo. Dieron vuelta. Él decía: No me ha entendido. Usted se equivoca conmigo. Usted está en mi alma como una madona sobre un pedestal, en un lugar elevado, sólido e inmaculado. Pero la necesito para vivir. ¡Necesito sus ojos, su voz, su pensamiento! ¡Sea mi amiga, mi hermana, mi ángel! Y alargaba el brazo y la estrechaba la cintura. Ella trataba débilmente de desprenderse. Él la retenía así, caminando. ...... ¡Oh, Rodolphe!...-dijo lentamente la joven mujer apoyándose en su hombro. La tela de su vestido se prendía en el terciopelo de la levita de Rodolphe, Inclinó hacia atrás su blanco cuello, que dilataba con un suspiro; y desfallecida, deshecha en llanto, con un largo estremecimiento y tapándose la cara, se entregó. .... Se repetía: “¡Tengo un amante!, ¡un amante!”, deleitándose en esta idea, como si sintiese renacer en ella otra pubertad. Iba, pues, a poseer por fin esos goces del amor, esa fiebre de felicidad que tanto había ansiado. Penetraba en algo maravilloso donde todo sería pasión, éxtasis, delirio; una azul inmensidad la envolvía, las cumbres del sentimiento resplandecían bajo su imaginación, y la existencia ordinaria no aparecía sino a lo lejos, muy abajo, en la sombra, entre los intervalos de aquellas alturas. Entonces recordó a las heroínas de los libros que había leído y la legión lírica de esas mujeres adúlteras empezó a cantar en su memoria con voces de hermanas que la fascinaban. Ella venía a ser como una parte verdadera de aquellas imaginaciones y realizaba el largo sueño de su juventud , contemplándose en ese tipo de enamorada que tanto había deseado. Además Emma experimentaba una satisfacción de venganza. ¡Bastante había sufrido! Pero ahora triunfaba , y el amor, tanto tiempo contenido, brotaba todo entero a gozosos borbotones. Lo saboreaba sin remordimiento, sin preocupación, sin turbación alguna. </BIG> ...

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1 FRAGMENTOS DE MADAME BOVARY, GUSTAVE FLAUBERT

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3124 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/estrellacardonagamio/marialaude.jpg">Yo tengo un libro que es una joya, sí, tal como suena, una de esas joyas polvorientas en el sentido literal de la palabra porque el polvo se incrustó hace tiempo en sus cubiertas, viejas portada y contraportada azules de esquinas raídas, sus páginas amarillean y abundan en ellas las pequeñas manchas de humedad color ferruginoso. Si abres el libro y las hueles no te saluda ese frío olor a tinta y papel modernos tan impersonal, sino otro muy diferente, y también muy antiecológico, por qué negarlo, de bosques que se fueron para no volver, es un aroma mágico que te hace soñar y al mismo tiempo es causa de que te remuerda la conciencia. El libro, en concreto Salammbó de Gustavo Flaubert, se publico en París, traducido al castellano para la Casa Editorial Garnier Hermanos, sita en el núm. 6 de la rue des Saints-Pères, supongo que en el año 1895 o 1896, en todo caso siempre a finales del siglo XIX, siendo su traductora la señora María Genoveva Laude de Dutremblay, exclusiva protagonista de esta historia, en la que todos los nombres propios en francés se versionaron al castellano y así los he respetado. María Genoveva falleció tras una súbita y rápida enfermedad el 8 de septiembre de 1894, a los dos años de haberse casado con el joven doctor Dutremblay, y como nació el 9 de octubre de 1869, podemos comprobar que murió en plena juventud, ahora bien el motivo por el cual hoy la traigo aquí, es porque en ella concurren unas circunstancias por completo inusuales para su época. María era una señorita de familia pequeño burguesa a quien, llevada de sus tendencias literarias, le dio por estudiar idiomas, y los estudió en casa por medio de institutrices como entonces se estilaba. Así aprendió el inglés, el italiano, el alemán y finalmente el castellano, este último concretamente porque se hizo amiga de una muchacha argentina, Emilia Girondo, y para sorprenderla lo aprendió, luego, y en el último año de su vida, se dedicó a traducir Salammbó de Flaubert, y supongo que de haber vivido se hubiese dedicado al oficio de traductora, no porque lo necesitase económicamente sino por placer, o mejor dicho como reivindicación, pues sin ser feminista no me cabe duda de que María hubiese llegado a convertirse en una de las pioneras de ese movimiento ya que todo en ella parecía apuntar en tal dirección, pero no pudo al morir prematuramente; quizá hubiera llegado a ser una gran escritora, le gustaba la literatura y poseía sensibilidad y cultura, quizá al estallar la Gran Guerra Europea hubiese trabajando como enfermera ayudante de su marido, bien en el frente bien en la retaguardia, quizá... ¿Quién puede saber lo que habría llegado a hacer María de haber tenido toda una vida a su disposición? Posiblemente hoy se la mencionaría como una de las primeras mujeres traductoras ejemplo de tenacidad y decisión, y tal vez por eso mismo su vida personal pudo haber conocido cambios importantes, ¿una separación civilizada o sea, cada uno por su lado pero discretamente, un divorcio, una existencia distinta, rompedora..., escandalosa a lo George Sand?... No lo podremos saber nunca, y así María Genoveva Laude de Dutremblay, no pasará de ser otra cosa que una promesa truncada, como tantos que se han ido en plena juventud dejándonos la incógnita de un futuro que jamás vivieron. Y para más inri, su lugar en el mundillo literario es sumamente minúsculo, una novela de Flaubert traducida al castellano que, además, se da la circunstancia curiosa que escribiese con muchas prisas como si intuyera que sus días se acababan; en realidad fue su primera y única obra, y como toda obra en papel impreso, le ha sobrevivido aunque de una manera tan anónima como lo fue su propia existencia, sin embargo ahí está, en mi librería e imagino que en algunas otras a cuyos dueños les dé, igual que a mí, por conservar libros antiguos y raros con alguna particularidad especial. Lo único que no deja de llamarme la atención en toda esta historia, es que María eligiese una novela tan salvaje como Salammbó, escrito así el nombre en su traducción tal cual lo pusiera originalmente su autor, una obra de sexo y violencia en la que la brutalidad y la barbarie se retratan casi con voluptuosidad, y no acabo de entender el por qué de semejante elección que me hace pensar muchas más cosas de lo que sería aconsejable simplemente por respeto a la desaparecida, a quien su marido describía con estas palabras en su dedicatoria del libro a la Reina Regente de España María Cristina: El recuerdo de la más buena de las esposas... Y a su vez J. Roy, profesor de la Escuela de Cartas y Estudios Superiores, en su introducción a la novela: Honor grande prometía ser para las letras la joven y ya distinguida autora de la presente traducción. Pero enfermedad tan implacable como imprevista arrebató cuantas risueñas esperanzas hiciera concebir a los que hablando de ellas, encuentran perpetuo consuelo y de continuo tejen con su cariño corona de eternos recuerdos. Añadiendo más adelante: A la traducción de esta novela consagró el año que debía ser el último de su vida. Como si tuviera presentimiento de su brevedad, puso en esta tarea su vigor, su corazón, su espíritu todo, sacrificando distracciones y placeres (...) Invisible para los indiferentes y entregada por entero a sus deberes y a sus sueños de gloria, cifrados en este trabajo, con el cual quería extender la fama de su nombre. Muy triste, ¿no? Sin embargo recordemos una cosa: en su corta existencia María reivindicó con su esfuerzo y dedicación, a través de la novela traducida, los derechos de la mujer -derechos que un siglo antes ya tuvieron en Olympe de Gouges y Mary Wollstonecraft a sus primeras representantes-, de esa mujer que después ha podido estudiar en las universidades labrándose un porvenir independiente, o que al menos en muchos casos lo intenta, por ello, y como homenaje a su empeño en una época entonces crucial para nosotras, quiero cerrar el presente artículo con varios fragmentos de su Salammbó, respetando una acentuación y alguna que otra palabra ya caídas en desuso: CAP. I EL FESTÍN En Megara, barrio de Cartago, y en los jardines de Hamilcar desarróllase la escena. Los soldados, que habían servido bajo sus órdenes en Sicilia, celebran en gran festín el aniversario de la batalla de Erice, dándoles la ausencia de su dueño absoluta libertad para entregarse á la comida y á la bebida, como lo hacían en gran número. CAP.VI HANNON Apenas si los soldados, en el desorden de lo imprevisto, tenían armas. El terror los paralizó y quedaron indecisos. Ya desde lo alto de las torres les lanzaban dardos, flechas, faláricas, pedazos de plomo; cuando algunos, para subir, se agarraban a las franjas de los caparazones, les cortaban las manos y caían de espaldas sobre los levantados aceros. Las picas demasiado débiles se rompían; los elefantes pasaban entre las falanges como jabalíes entre matorrales: arrancaron las estacas del campamento con sus trompas, lo atravesaron de un extremo á otro, derribando las tiendas con los pechos, y los enemigos huyeron, escondiéndose en las colinas, que cercaban el valle por donde los Cartagineses habían venido. CAP. XI EN LA TIENDA Salammbó quieta, con la cabeza baja y las manos cruzadas, lo contemplaba. En la cabecera del lecho, sobre una mesa de ciprés, había un puñal, y ante la luciente hoja sintió un deseo sanguinario. Los lamentos, que se oían a lo lejos en la sombra, la invitaban como un coro de Genios; se aproximo, asió el hierro por el mango; pero, al roce del vestido, Matho entreabrió los ojos, acercó los labios a la mano de Salammbó y el puñal cayó. La traductora de SALAMMBÓ Copyright 2007 <A id=link_0 title=http://www.estrellacardonagamio.com href="http://www.estrellacardonagamio.com/">Estrella Cardona Gamio</A> </DIV>

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1 LA TRADUCTORA DE SALAMMBÓ

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