La Comunidad > Tags > Hada urbana

Noche y luz

2008-08-11T21:04:55+02:00

Puedo ver colores encendidos, sus hermosas figuras con movimientos gráciles, como jaguares fosforescentes. Mi cuerpo se siente ligero entre las sombras que los objetos luminosos enmarcan; y todo, incluyéndome, parece girar en círculos lentos o espirales acompasados. No sé cuánto tiempo se escurrió entre las agujas intermitentes, pero las formas comenzaron a opacarse y se difuminaron sus contornos hasta permitir que me asfixiara por completo la oscuridad, esta misma oscuridad opresiva en la que vivo desde que mis ojos dejaron de trabajar por el maldito accidente.

La cabeza me palpita como las manecillas del reloj que se han caído desde que inhalé la hierba por primera vez, Alguien me alcanza la pipa. Puedo sentir la madera caliente en contacto con mis dedos, acerco el encendedor a la boca llena de verde e inhalo, en un desesperado intento por recuperar las estrellas felinas.

Hada Urbana

Haikus de lluvia

2008-06-10T11:54:10+02:00

Siempre van juntos
son Marzo Abril Mayo
son tarde y lluvia.

Ve a la tormenta
a la lluvia del sueño,
la tarde llama.

Hada Urbana

La marcha y el retorno

2008-03-20T12:40:18+01:00

La arena se desliza entre los dedos de mis pies. Je t'adore, escribí con la torpeza que otorga la falta de costumbre. Miro tus ojos y el lunar, bajo el derecho, me sonríe como las gaviotas; tu cabello de abedul, largo y rizado, se columpia sobre la brisa de sal, mientras tu arete redondo parpadea en la parte superior de tu oreja, incitado por el sol del estío.

Sudor. Tanto andar en bicicleta, la húmedad del ambiente y los nervios han activado nuestras glándulas hasta volverlas locas. Decidimos entrar a la pequeña alberca del hospedaje; no refresca pero aquieta las mariposas. La pelota amarilla brinca de tus manos a mis yemas con un gesto alborozado.

En el estéreo baila la letra: Perdiendo imagen a tu lado estoy mi vida, mañana será un nuevo punto de partida, mientras secamos el cloro en nuestros cuerpos con toallas fraccionadas en blanco y azul. Unas nubes anaranjadas de atardecer se corretean para encontrar la noche, y el plop de una botella de vino le hace los coros a la música.

Usas la reina de espadas negras en un intento de embrigarme y, cuando la última gota etílica se termina, emprendemos la caminata oscura: hora y media de pasos vacilantes nos conducen a la tienda más cercana. Un taxi nos regresa al par de camastros que quedaron fríos. El juego de ademanes espera.

La bola blanca entra, pese a tus esfuerzos, la bebida en tus venas se ha puesto de mi lado y, sin embargo, la negra se esconde en una butaca y pierdo, el juego, la coordinación y la poca resistencia que yo había mantenido entre nosotros, como si la marea de la tarde, con el chocar de sus olas, hubiera influenciado a mi inconsciente.

Explosiones de saliva recorren nuestras venas a segundos. Risas, dedos, guiños, fotos y algo más. El último suspiro de la noche nos entrega al vocablo de las aves.

Camión, asientos, carretera y ciudad. Volvemos a nuestras casas y, con el simple abrir de las maletas, descubrimos la monotonía de nuestras vidas.

Hada Urbana

Imagen: Daniel L. Fouilloux

Aún no es medianoche

2008-03-18T07:00:33+01:00

Ésta es una historia que se ha contado mil veces: una princesa que pierde su zapatilla, el príncipe que busca con desesperación a la dueña, una zapatilla que encaja sólo en el pie correcto, y todo reunido en el final feliz de un cuento de hadas. Con el tiempo han surgido variantes, ésta es sólo una de ellas.

Una princesa con las uñas pintadas de rojo está sentada bajo un farol; su vestido es rosa, desgarrado y sucio; usa una sola zapatilla en el pie izquierdo, hunde su cara entre las piernas recogidas que sus brazos rodean. Quizá llore, pues tiembla, mas no se percibe el sonido del llanto, tal vez sólo sea frío.

Las personas pasan sin notarla, también transcurre el tiempo y, aún con la cara escondida, baja una mano; con ella parece limpiarse el maquillaje corrido. Más movimiento y ella al fin descubre su rostro. Con un estilo lento, cotidiano, lleva el cigarro a sus labios partidos. Lo enciende. Mira arriba, al silencio, mientras aspira los primeros hálitos de aire tóxico, y la punta del tubo que se lo otorga brilla en un naranja de fuego. Su peinado cedió hace horas y no usa tiara.

Aún mirando las estrellas, su boca pierde una vez más el humo y ahora exhala, Cuántas zapatillas me quedan, dime cuántas malditas ampollas tienen que soportar mis pies antes que ellos decidan que, al final, la estúpida zapatilla no era más que un simple zapato. Baja la cabeza, remueve el calzado incompleto y se levanta poco a poco. Camina dejando pequeños puntos rojos en la acera, y en su cara se ilumina un esbozo de sonrisa dolorida. Tararea una canción melancólica. Arranca una flor del macetero de la esquina y arroja la colilla hacia la calle. Los coches zumban; aún no es medianoche. Deja el zapato donde la flor vivía hace unos instantes, camina hasta el siguiente farol y espera. Un hombre que se ha acercado le dedica unas palabras, ella sonríe, le ofrece la flor y ambos caminan hasta un coche blanco.

Él sale de un edificio, sube al carro y, mientras arranca, deja caer la rosa por la ventana. Arriba, en el cuarto piso, una figura apoya su mano contra el cristal y usa ropa que parece haber sido rosa, Cuántos finales felices se necesitan para encontrar mi zapatilla, pregunta la princesa sin tiara que ahora abre una botella de whiskey y bebe sin respirar; unas gotas escurren por su barbilla hasta perderse en los harapos que le cubren el cuerpo, al fin separa aquel cuello de sus labios partidos, No hay tal zapatilla, yo debería arrancarme la idea de que alguna vez la hubo. La garganta de vidrio regresa a sus labios. En la mesa de noche hay un jarrón con rosas rojas que ansían terminar de morir. La princesa llora. Esta vez se escucha su dolor.

El vestido rosa tiene una flor en la mano y esperan bajo un farol, recargados en la pared. Un hombre se acerca y, sonriendo, la mujer le entrega la rosa. Ambos caminan hasta un coche blanco.

Él sale del edificio con anuncios de luces neón mientras una figura apoya su mano contra el cristal. Cuántos zapatos sin zapatillas ha usado esta princesa, Cuántos zapatos más antes de la medianoche, pregunta una flor entre el maquillaje escurrido.

Hada Urbana

A doble voz

2008-04-22T18:32:31+02:00

Nos fragmentamos

Qué súplicas silentes escupimos

y qué aflicción tan resonante

Lo entendemos

Solo

el clamor de su mirada

sola

la afonía de mi pecho

Nuestros ojos,

no se atreven a juntarse

Nosotros nos adaptaremos...

¿Qué le hago, en tanto,

a este sádico silencio?

...Nosotras nos adaptaremos.

Hada Urbana

Encuéntrame un título!

2008-03-18T07:03:17+01:00

Hola a tod@s!! Pues les dejo aquí mi más reciente poema (para desilusión de Pitibuchi!! jejeje) Aún no tiene título, no he encontrado ninguno que me convenza, así que lo dejo abierto a sugerencias, tanto de mis compañeros Cronopios, como de todos los que nos leen.

Saludos,

Hada Urbana

El roble verde está llorando
sin sal
Ha visto las ruinas
enjabonadas
de su única burbuja
no hay más arcoiris esférico
Su dragón fluvial no volverá
El roble verde está llorando
¿Cómo volar?

El Cerro de las Campanas

2008-07-08T01:08:27+02:00

Eran las 12:34a.m. Me encontraba paseando frente a la que antes fue la casa de la Corregidora. Ese hombre me había vuelto a dejar esperando, pero esta vez sería la última. Dejé atrás la fuente donde se mantiene erguido el Marqués, entre sus cuatro perros cazadores escupiendo agua. Me dirigía lentamente al Jardín Senea cuando oí unos chasquidos secos, similares a los que emite una fogata cuando la leña se encuentra algo húmeda. Parecían venir de arriba de mi cabeza. Levanté la mirada intentando discernir de dónde provenía aquel ruido; sólo la luna llena se observaba suspendida en las alturas. Qué extraño, pensé mientras cambiaba de dirección. Al Cerro de las Campanas, me dije sin meditarlo demasiado, siempre me ha gustado ir ahí cuando me siento triste. El ruido volvió a presentarse, haciéndose más y más frecuente a cada paso.

Tras varios minutos de caminata acelerada —el crujido me había puesto nerviosa—, alcancé la reja que delimita el cerro. Apoyé un pie apresuradamente en la barda de la que nacen los ya conocidos tubos verdes y, con la facilidad que otorga la costumbre, salté la reja. Ascendía por la escalera que lleva hasta la capilla —aquella en la que Maximiliano, Mejía y Miramón fueron fusilados 140 años antes—, cuando percibí un sombra recortada contra la luz de uno de los faroles del centro religioso. Agachada, fui acercándome a una de las cuevas laterales. No recordaba haber visto nunca un velador.

Desde mi escondite traté de ver con mayor claridad aquella sombra y encontré otras dos siluetas. No pueden ser veladores, a lo más puede haber sólo uno, pensaba cuando uno de los contornos movió el brazo, dejándome ver con la luz que bañaba el fondo, una especie de túnica colgando de él. Murmuraban. Las voces parecían femeninas.Una de ellas se sobaba las manos, extraño, puesto que no hacía frío. Otra figura levantó los brazos y, de atrás de la capilla, aparecieron pequeñas figuras que cargaban a un niño. Decidí acercarme.

Corrí, lo más encogida que pude, hasta una gran piedra más arriba. Desde ahí pude ver con facilidad que eran tres mujeres, con oscuras túnicas mal cuidadas, como si se hubiesen pasado sobre las llamas, dejando hoyos en algunas partes y una desagradable firmeza en la tela que aún permanecía. Parecen... no, no pueden ser eso. Y los otros seres, son como... enanos, o gnomos. Qué diablos está pasando, me pregunté mientras una de ellas sujetó al niño. No tendría más de siete años y estaba amarrado de pies y manos, en la boca parecía traer un suéter amarrado. La mujer puso al chiquillo en el piso y se agacho sobre él. Cuando se levantó pude ver que había mordido su cuello puesto que alcanzaba a ver la mancha líquida, que manaba de él, avanzando con frialdad por el suelo. Apenas ví la sangre, otra arpía le sacó los ojos al niño que, pese a la inusual mordaza, alcanzó a emitir un agudo lamento. Introdujo uno de los ojos en su boca y lo masticó, ofreciéndole el restante a la que aún no había lacerado al indefenso infante. No sé si fue la impresión la que me mantuvo observando hasta ese punto, pero era el miedo quien ahora me decía que corriera. No podía hacer nada por salvar al pequeño. Gateé lo más rápido que pude hacía la reja verde, tratando de utilizar las cuevas y piedras como amparo. Brinqué la barda más rápido que nunca, mi pantalón se atoró con uno de los picos, cuando caí al otro lado corrí con pierna y pantalón desgarrados.

Me encontraba a unas cuadras de mi casa cuando escuché de nuevo el chasquido, miré el cielo y esta vez descubrí qué lo causaba: tres enormes bolas de fuego volaban en dirección contraria a la mía. Recordé la historia que me contaba mi madre cuando no quería obedecer: Son las 11:30p.m., si no te duermes, las brujas van a venir por ti y se comerán tus ojos en el Cerro de las Campanas.

Hada Urbana

Un vacuo tren

2008-01-08T07:36:51+01:00

Cuando los acordes cesan y las pausas se prolongan hasta convertirse en música ausente, se puede mirar el paso lento, seguro, de la pequeña y blanca Nota de la Soledad.

Se acerca a las personas día a día, pero llevan tanto tiempo tratando de ignorarla que ya no pueden verla. Ella los rodea, entra en su corazón, sale; los mira directo a los ojos y descubre que el velo de negación es demasiado espeso.

La blanca Soledad quiere ayudar, haciéndoles ver que su núcleo se siente abandonado, desierto; aún están a tiempo de reconocer esta verdad secreta para poder luchar por sus propios cielos y océanos, estrellas fugaces y bosques. No querían verla; ya no pueden notarla. Se han subido al tren de la música que no dice nada; ahora desdeñan el puente que la Nota de la Soledad les tiende entre su transporte y el rojo convoy. Esas ruedas no los llevarán a campos de sol; se han perdido de los riachuelos que juegan, verdes, entre guijarros diminutos y no han de volar sobre mariposas de terciopelo.

El fantasmal convoy rojo se les ha escapado junto con la única manera de llegar a él. Llega un carro por algunos de los usuarios a bordo del vácuo tren. En uno de los costados se lee: R.I.P.

Hada Urbana

Lucio

2008-02-04T08:54:36+01:00

Muchas gracias a Cecilia Urbina por su ayuda con este cuento!!!

El suelo era ocre, con escasos retoños de verde. Sentía el polvo del camino envolviendo mis tobillos y pies. El aire gemía; fuerte, quedo, fuerte.

Alcancé los dos peldaños y, sin tocar la campana, empujé el portón de madera. Entré. En el corredor hacía aún más frío debido a las elevadas bóvedas y las paredes de piedra por las que continuamente se filtraba el agua. Caminé hasta donde se abrían los muros, y el eco le contestó a mis pasos desde los vitrales al fondo del recinto. Contra la tenue luz se recortaba aquel hábito café. Se levantó y quedó erguido, bajo la sombra de la cruz, mirando en mi dirección.

—¿Trajiste lo que convenimos? —Asentí y retiré la capucha que me cubría.

—¡Pues bien, dámela! —Dijo, mientras los dedos de su mano extendida apuntaban hacia la bolsa en mi cinto. Saqué la reliquia y se la entregué. Sólo necesitaba que me diera la espalda.

El eco nos dijo de frente que alguien venía hacia nosotros por alguno de los seis corredores restantes, así que regresé la capucha a su lugar, metí cada mano en la manga del brazo contrario y me hinqué en la última hilera de reclinatorios. Mi interlocutor hizo lo mismo unas filas más adelante. Una pisada tras otra. Y aún proseguían sin que nadie entrara en la cámara. Y ese maldito frío que atrapaba mis pies. ¿Serán ellos? Levanté la vista —sin mover la inclinación de la cabeza— apuntando miradas hacia las diferentes posibilidades. Tres izquierdas y nada más que aquella pausada resonancia. Tres a la derecha: sólo ecos y sombras. El sonido parecía bajar por las piedras, haciendo imposible detectar el túnel correcto. De frente, él parecía inquieto, movía la cabeza buscando la procedencia de las pisadas. Me daba la espalda. Un crujido de las maderas y luego la ausencia. Silencio. Silencio. Y más pisadas, pero ahora dos pares de ellas, se acercaban como tambores. La intensidad iba en crescendo. Dos monjes, cargando una gran caja de madera, atravesaron una de las arcadas a la izquierda y se detuvieron al vernos. Sí, eran ellos.

—El alma del hermano Lucio esté con nuestro Señor. —Dijo el más alto.

—¡Es un error! Estoy aquí —Contestó levantándose. Me dio la espalda y la reliquía fue mía.

Hada Urbana

La invocación

2007-11-23T11:42:01+01:00

(O la noche más larga del año II)

Se percibe la desolación; en el aire, en las altas paredes de roca con su marchita húmedad. Una luna violeta, redonda, se cierne sobre la prisión etérea que me impuse sin saberlo. Camino sobre los vacíos ecos que conducen del jardín a la puerta principal del castillo. La noche está despejada; perfecta para seguir el ritual de mis antepasados. Uso la túnica como lo hicieron ellos cada Samhain; sin embargo, no se me permite honrar la muerte de la diosa anciana en este lugar.

Suspiro. Mis brazos descansan en la ventana de fría piedra. Contemplo el mundo que crece fuera de las murallas de mi señor; el otoño con sus grillos y búhos, árboles y ruinas, como aquélla en la que la vida me espera. Suspiro.

Meditando, puedo oir el decepcionado siseo de las aguas que susurran al lado oeste de la construcción: murmullos que hablan de él y su espera, entre los restos del santuario donde nos conocimos. Recuerdo como temí por mi vida aquella noche, y sin embargo, sus ojos de nubes plomizas crearon la tempestad que llevo conmigo desde entonces.

Regreso al jardín, la hora se aproxima. No puedo hacer el ritual, pero rezaré a la diosa para que me acompañe en la empresa que he de realizar. Mi señor presiente mis intenciones; ronda los pasillos en silencio. Sabe que es la noche más oscura del año y no descansará hasta saberme encerrada; desea obtener la falsa seguridad de un tablón cayendo tras la puerta de mi alcoba. Madera que la asfixia como él a mí. Temo ser descubierta rezando, pero levanto los brazos, bajo las lágrimas y miro la celeste rueda violácea:

“Humilde te invoco, Señora, acompaña a tu hija y escucha sus ruegos.

Que el poder de las cuatro esquinas del Universo despierte esta noche:

atiendan a su hermana sin demorar: permítanme transmitir el mensaje anhelado

por medio de ustedes.

Elfos, Salamandras, Ondinas y Silfos: hagan llegar mi deseo antes que sea

tarde. En esta hora suplico que transporten mi aroma hasta aquél al que amo y

con esperanza aguarda.

Agradezco su presencia y su ayuda, feliz reencuentro. El deseo está hecho

¡Qué así sea!”

Un crujido me alerta. Mi esposo viene. Hago una ligera reverencia a los seres recién despedidos y, escondiendo los brazos bajo mi manto aterciopelado, camino al lado contrario de donde provino la señal avizora. Con afán controlo el retumbar de los pasos dentro de las altas bóvedas que me separan aún de mi refugio. En cuanto esté ahí, podré sortear esta tormenta para siempre. Respiro por última vez la silvestre esencia de mi cuarto. Ha caído el cerrojo y, como el efímero aroma de las violetas, me habré ido. Él ya no podrá percibirme.

Hada Urbana