El gordo de navidad

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3130 <A href="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Legi$C3$B3n$201.jpg"><IMG style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 355px; CURSOR: hand; HEIGHT: 382px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Legi$C3$B3n$201.jpg" border=0></A>Hoy se ha sorteado la lotería y desgraciadamente para mí, no he podido evadirme de las noticias o comentarios del sonido feo e idiota que emiten los televisores y radios. Las mismas voces, el mismo soniquete repetitivo y estupidizante. Por enésima vez me he sentido incómodo, infectado de nuevo. No he sentido ningún tipo de alegría por los afortunados, no me interesa si brindan o llevados por la emoción del momento padres e hijos mantienen relaciones sexuales compulsivas y cremosas. Me irrita tanto la alegría de esos, que me hacen sentir afortunado de no haber tenido suerte con el dinero. No me gustaría sentir esta despectiva irritación hacia mí mismo. Hay quien llamará a mi estado de disgusto e incomodidad misantropía, o simplemente pensarán que soy un hijo puta. Como no soy muy docto, me paso la misantropía por los huevos, no sé qué coño es eso. No soy un misántropo, de lo contrario viviría para pegarle fuego al mundo. Simplemente me molesta esa alegría de los cerebros superficiales y pienso que toda esa suerte de la que disfrutan los afortunados, es como tirar margaritas a los cerdos. En definitiva, que me suda la polla lo felices que son, que puedan ser y que serán. Su felicidad y su vulgaridad tatuada en sus genes. No, no soy empático y cada año me molesta más y más saber de la felicidad de esa caterva de afortunadillos que les trae la suerte en forma de pasta. Es injusto para mí, no puedo escapar de esta trampa que se repite cada año. Mis oídos se infectan sin posibilidad de escape. Me hago viejo y mi paciencia es cada vez más escasa. Mi humor también. Buen sexo. <A href="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Iconoclasta.jpg"><IMG style="WIDTH: 80px; CURSOR: hand; HEIGHT: 52px" alt="" src="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Iconoclasta.jpg" border=0></A> Iconoclasta

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1 El gordo de navidad

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17293 Hay mucha gente (acaso demasiada) que no tiene muy claro (o ni siquiera lo tiene) en qué asuntos puede ocupar el largo trecho de tiempo que se extiende desde el momento de levantarse hasta aquel en el que se hunden en la bendita necesidad del sueño. Los individuos afectados por esta grave disfunción del aparato intelectivo se distribuyen entre todas las edades, aunque son aquellos que se hallan en la mitad descendente de la vida (una vez cruzados los cincuenta) los que más se distinguen por cargar sobre sus espaldas una pesarosa ociosidad. Todos los días te percatas de que son las mismas caras (mirada vacía y gestos de ansiedad) las que te encuentras deambulando calle arriba y abajo (y desde muy temprano. Digo yo que podrían seguir acostados hasta la hora del angelus), o detenidas en alguna esquina céntrica a la espera de echarle el anzuelo a alguien conocido con el que departir un buen rato acerca de naderías, o cafeteando con unos y otros y los de más allá (tanto da quien sea, pero que ayude a pasar el tiempo. Ah, suelen pedir descafeinados), o (y esto es lo que a mí me irrita) acudiendo diariamente al banco donde tiene depositados sus pocos dineros. Lo de menos es cuál sea el banco en cuestión (a estos tipos lo que realmente les importa es la gente que trabaja en ellos y el grado de implicación o empatía que se tomen con su problema). A lo largo del tiempo han tenido la astucia de urdir una cierta relación de confianza con algunos de los empleados de la oficina y, amparados en esa presunta familiaridad, ya no se sienten coartados para menudear sus visitas sin objeto aparente (entran como si lo hicieran a su casa). Simples minucias en la mayoría de las ocasiones que nos hacen perder un tiempo siempre valioso: que la libreta se atranca en el cajero, que este recibo de qué es, que necesita una copia para no sabe qué, que si hoy reintegro diez y mañana otros diez, y así durante todos los días del mes, que si pasaba por aquí y he entrado a saludarte, que a ver cuándo nos tomamos algo… Hay tres lugares, en fin (principalmente), a los que esta troupe de pensionistas o desocupados espirituales (gente sin alma los llamo yo) han convertido por la fuerza de los hábitos en una especie de hogares ocasionales en donde refugiarse de forma momentánea de su mortificante vacío interior. A saber: las oficinas bancarias, los puntos estratégicos de las zonas más transitadas de la ciudad y las salas de espera de los ambulatorios y centros de salud (yo he visto a gente en estos últimos lugares que, después de llevar más de una hora esperando, según propia confesión, se han levantado del asiento y se han marchado para volver al día siguiente. Nunca supe si tenían cita para ese día o si sólo estaban allí para pasar el rato, conversando con unos y otros paisanos). Yo, por mi parte, creo que el tiempo es el mejor estado y la más valiosa oportunidad con los que el ser humano pueda encontrarse jamás, una vez venidos a este otro lado de las cosas (en términos absolutos, el nirvana es infinitamente más encomiable). Dicho esto (imaginemos por un instante que existiera un foro de ámbito universal en el que cada cual pudiera exponer sus proposiciones y que estas, tras ser minuciosamente analizadas con el rigor propio de una autoridad suprema, pasaran a integrarse dentro del acervo de comportamientos de la especie), propongo que todas aquellas personas que no saben qué hacer con su tiempo (les exaspera de igual modo que una visita importuna o que un levantisco dolor de muelas) lo empleen en incrementar el de aquellos otros a los que, por el contrario, siempre les falta, animados en todo momento por infinidad de quehaceres, casi todos ellos igual de trascendentes y placenteros. ¿Cómo? Poniéndose a su servicio para aliviarlos de algunas de sus necesidades u obligaciones. Lo que para unos constituye una rémora que merma su ansia de conocimiento o su potencial creativo, para otros representaría una vía de escape con la que entretener sus plomizas horas muertas de ociosidad y de hastío (¿una especie de esclavitud blanda, voluntaria, consentida, tutelada y sancionada por la suprema ley natural?). ¿Votos a favor?...

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1 Centro de día para quienes no tienen nada mejor que hacer

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14785 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/pasalo/bulospp.gif">Mintiendo no se combate el paro. Practicando el agorerofascismo, se le ayuda a engordar. Las encuestas reflejan que el PP no ha sacado ni una sola décima más a pesar del esfuerzo que están haciendo sus palmeros. El resto de partidos en la oposición, crecen todos. Si el PP reflexionase ¿no les iría mejor a ellos y nos iría mejor a todos? En 2009 se van a destruir 20 millones de empleos en el mundo gracias a la crisis económica. En España, que se ha librado del golpe financiero, nos hemos pegado el ladrillazo mayor, y lo pagamos en forma de paro. Puede que no vote a alguien si no tiene éxito capeando la situación. Pero ni harto de vino le doy ese voto a quien, además de torturarnos con los 4 bulos de siempre hasta el hastío, ha contribuido a que esta empeore predicando la hecatombe todos los dias. Y si se pasan, conseguirán lo mismo que la última vez: obligarme a votar a quien no quiero con tal de evitar que gane la peor de las opciones.

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1 ¿Sabías que cuando el paro baja en Madrid es gracias al libegalismo de la Lideresa y cuando sube es por ZP?

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9074 Por cuanto este Santo Oficio ha mandado que abandone la falsa opinión que he sostenido, que no profese, defienda ni, de cualquier manera que sea, enseñe, ni de palabra ni por escrito, en consecuencia, con sinceridad y de corazón y fe no fingida, abjuro, maldigo y detesto los errores y herejías, juro para lo sucesivo nunca más decir ni afirmar de palabra ni por escrito cosa alguna que pueda despertar semejante sospecha contra mí; antes por el contrario, juro denunciar cualquier hereje o persona sospechosa de herejía, de quien yo tenga noticia, a este Santo Oficio, o a los Inquisidores, del punto en que me halle. .<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> Juro además y prometo cumplir y observar exactamente todas las penitencias que se me han impuesto o que se me impusieren por este Santo Oficio. Mas en el caso de obrar yo en oposición con mis promesas, protestas y juramentos, lo que Dios no permita, me someto desde ahora a todas las penas y castigos decretados y promulgados contra los delincuentes de esta clase. Así me ayude Dios y los Santos Evangelios sobre los cuales tengo extendidas las manos. Yo Galileo Galilei juro, prometo y me obligo en el modo y forma que acabo de decir, y en fe de estos mis compromisos, firmo de propio puño y letra esta mi abjuración, que he recitado palabra por palabra.<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 Confesión

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3130 <DIV class="post-body entry-content"><A href="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Dejadez.jpg"><IMG style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Dejadez.jpg" border=0></A> <DIV> <DIV>Es pura holgazanería, hoy no soy bueno ni me encuentro relajado porque alguna reacción química en mi cerebro haya creado endorfinas. Por dejadez sería lo más correcto. Cuelga mi brazo del diván y la mano parece flotar, los dedos se agitan lentamente palpando el aire, tal vez soñando en un coño caliente donde meter mis dedos rudos y secos como raíces extirpadas, algo que los hidrate. Desear follar también es un síntoma de dejadez; indica que la mente está relajada y por lo tanto, dispuesta a la consecución del placer. Es que estoy cansado. Y no físicamente; soy como uno de esos relojes suizos: antichoc, antimagnetic, wáter resistant 10000000 meters, cristal de zafiro anti-rayas como mis putos ojos (esta ostentación de irritación por mi parte, significa que eso de estar relajado es una cochina mentira de mi mente literaria). Simplemente estoy cansado de aborrecer todo esto; deseo rendir mi pensamiento por un rato a todo lo que me rodea y dejarme llevar por la vida en la tierra. Fumar un cigarro y que una lepra se desarrolle tranquilamente en mis labios si ello es una consecuencia de vivir aquí: entre esto, entre vosotros. Si no han podido corromper mis bronquios vuestros alientos, dudo mucho que un cigarrillo de tabaco negro, pudra a estas alturas cualquier parte de mi anatomía. Pensar en cáncer de polla me da escalofríos, es por ello que me cojo el pene con fuerza. No se trata de un acto obsceno. Es miedo puro. Un poco de lascivia hay, para qué engañarnos. Estoy confuso, estaba seguro de que era presa de una desidia deliciosa y casi voluptuosa; que por una vez estaba a punto de sentir esa empatía hacia mi entorno. A pesar de todos mis esfuerzos, de mi dejadez; no es así. Me gustaría, lo juro: relajarme y sentir vuestros pasos y vuestros roces y ruidos sin sentirme ultrajado en mi libertad e inteligencia. Es imposible, una utopía. Deberían morir tantas personas, que el solo hecho de pensar en ello me provoca un vómito. Estos miasmas podrían ser la prueba de que mi odio hacia esta prisión de mierda en la que vivo, no es tal y tengo capacidad para perdonar vuestra vida. Incluso excusarla. El hombre: ¿Es bueno? ¿Es malo? ¿Soy tan hijoputa como aparento? Se me escapa una risa tonta. No es por lo de hijoputa, si no por la dejadez. He de tener en cuenta que estoy relajado. Que la desidia se ha instalado en mi organismo. Actúa como un anticuerpo para evitar que me pudra como un cadáver en la cuneta de una carretera oscura. Los coches pasan veloces y no hacen ruido, no hay atmósfera que moleste e interfiera en mi pensamiento. Los silenciosos coches respetan mi vientre en erupción. Mis ojos vidriosos. Si no me dejara llevar por la desidia de vez en cuando, acabaría llorando en cualquier momento y en cualquier lugar. Es necesario desahogarse, y en mi caso, dejar de desahogarse es una antítesis que me relaja. Me gustaría ser paradójico y demostrar así más ingenio. No sé donde está esa belleza que algunos dicen que tiene la muerte. Y no soy cobarde. Sólo es un poco de dejadez. Un “no va plus”. Son terroríficos los reflejos oculares de los peces en las pescaderías. Les pasa como a mí, no se creen que puedan estar muertos. ¿Y sus bocas abiertas? No saben que sus pulmones no funcionan. Animalitos... Lo mío no es muerte, es dejadez. Aunque no me vendría mal dejar de respirar de una vez por todas para que sea completa y efectiva la dejadez. Me pregunto cuánta sangre cabe en nuestro cuerpo, dicen que cinco litros. A mí me parecen mil. Coño, es que llega la sangre hasta la puerta de la cocina. Alguien se equivocó contando litros de sangre. No sería la primera vez que confunden a un humano con una hiena. Será una tontería, pero con toda esta dejadez, siento que el humo del cigarro me escuece en la herida del antebrazo. Desde el codo hasta la muñeca, me he tatuado una sonrisa sangrienta y cuando muevo los dedos, un tendón blanco con lunares rojos parece agitarse como un gusano entre la carne abierta. Un gusano que se remueve inquieto, no quiere estar ahí. Yo tampoco. No es por nada, es por vosotros. Dejadez... La sangre mana y la desidia es el narcótico contra el miedo. Qué más da, me importa una mierda que sea dejadez o simple holgazanería de pecado mortal. Cuarenta años de vida bien se merecen un momento para la desidia. Me la he ganado. ¿Resbalará mi hijo con la sangre cuando llegue a casa? Tendría que pegar una nota en la puerta. Bah, es joven. Tiene tiempo para olvidar a un padre muerto, y sus ojos de pescado. La monstruosa sonrisa en su brazo. Carne desdentada. No tengo hijo, estoy solo. Me hubiera gustado tener un hijo que descubriera a su padre muerto. Ser padre no es tan divino como dicen, tienes que engañar demasiado a tus hijos para que te adoren. Esas cosas pesan. Lo sé por mi padre. Yo soy hijo. Mentiras grapadas con sonrisas pegadas a besos, cosidos a amor. Y todo está tan apretado, tan comprimido y compactado, que extirpar lo pútrido mutila lo bueno. No hubiera sido un buen cirujano. Mi mujer gritará, y se pondrá histérica. No tengo mujer que grite ante el esposo desangrado. Estoy solo... No me abro las venas por soledad. Es por desidia, estaba aburrido de la vida. Es mera dejadez. <A href="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Iconoclasta.jpg"><IMG style="WIDTH: 79px; CURSOR: hand; HEIGHT: 54px" height=65 alt="" src="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Iconoclasta.jpg" border=0></A> Iconoclasta</DIV></DIV></DIV>

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dejadez

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1 Dejadez

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3130 <A href="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/El$20crep$C3$BAsculo.JPG"><IMG style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/El$20crep$C3$BAsculo.JPG" border=0></A> <DIV>Cada día miro al cielo con la salvaje expectación que me provoca la lucha y la sangre. Es la lucha a muerte entre la luz y la oscuridad. La muerte... En el crepúsculo combaten el día y la noche tiñendo el cielo de una pasión roja. El cosmos apuesta fuerte una infinita fortuna por la noche, por la luna. Es su puta. Creo escuchar los gritos del sol a medida que la sangre se extiende hasta el límite de la oscuridad. Y la noche devora esa marea agonizante que vomita ese dios asqueroso que es el sol. Inmisericordia. Cuando muere el día siento un placer obsceno, una retribución justa a la monotonía a la que me somete la vida. Otro día más de mierda, otro día muerto. Mi noche es mi vengadora. Es el único momento del día en el que me permito soñar esperanzadoramente. El crepúsculo es sangriento porque se niega a morir; la luz es soberbia como los humanos. Y sangra como ellos. Que se joda el sol, que se joda el día. Que se joda la humanidad y se ahogue en sangre como su Dios Sol tan adorado. Miserables. Ruge el sol como una bestia agonizante dando zarpazos ciegos a la oscuridad. Sufre, sufre, sufre... Sangra. Como a mí me haces en cada amanecer, en cada día que me obligas a vivir como una condena. Igual a ayer, igual al otro y al otro y al otro y al otro día. El día muere luchando y no tiene un buen perder, yo tampoco. Que se joda. Si tuviera ojos, se los arrancaría. La noche lo ahoga en su propia sangre, el cielo anaranjado se extiende hasta el límite de lo oscuro y grita y se revuelve como un animal destripado. Y mis lágrimas no son rojas por la pena. Me sangran los ojos impresionado por la belleza de un ocaso hemoglobínico. Muere día de mierda, muere y púdrete en una tumba abierta donde todos los animales te arranquen las entrañas, sol de mierda. Que la belleza láctea de la luna nos cubra y haga oscuros los colores que radian adulando al sol. Que la sangre del sol, se extienda como la de la ballena muerta por las hélices de un barco en el mar. Un día y otro y otro igual. Eres el mismo cabrón de siempre. Un día, la hermosa y fresca noche, acabará contigo para siempre y no habrá más luz cegadora. Sólo una luz fría que hará nuestras pieles pálidas. Que resaltará el azul de las venas. Que arrinconará a los cobardes en sus madrigueras para que no ocupen mi espacio. No quiero llorar cada día ante la serena muerte de la noche. Ella sí que tiene elegancia, sabe morir sin miedo, sin histeria. A pesar de tus rayos de mierda iluminando el horizonte, hay en el alba una franja de un azul oscuro y opaco que se retira lentamente, sin sangre. Sin cobardía. Sus negros ojos miran tus rayos sin pestañear. Sin sangrar como tú, perro. Cuando la noche muere, lanzo un beso al cielo y le digo que la espero. Quisiera ser tan alto como la luna ¡Ay, ay! Para darle un beso de despedida, y decirle que si muero bajo el sol abrasador, que cubra mi cadáver con su manto negro. Que amortaje mi cuerpo y lo enfríe pronto. Que me salve del sol. Misericordia... No quiero que mis tripas estallen frente a ese repugnante y caliente astro. Asesina del sol: si estoy muerto cuando el día se desangre, hazme estrella, hazme punto en el firmamento. Dame vida para luchar contigo contra el sol cada día. Quiero manchar mis manos de crepúsculo, quiero ser el matarife del cielo. Lo teñiré tan rojo, que la humanidad temerá que llueva sangre. El sol es un bastardo que nos señala, que revela secretos, que nos desnuda a ojos de otros. Despierto cada mañana contando los minutos, observando su movimiento. Mirando al oeste con la esperanza de que cada vez se encuentre más cerca de él. Que se ahogue en sangre el hijo de puta. Tú eres mi diosa, Noche. Tú eres la que me das un momento para el amor, la que baja el volumen del ruido de la vida. Los cobardes te temen, saben de tu poder, saben que cada día matas al sol. Y los hombres, tristes y cobardes, temen que les pueda ocurrir lo mismo. Como si tuvieran importancia alguna para ti; lerdos ignorantes. La luna se deja mirar blanca y deseable, provocando locuras y mareas. La luna se deja mirar como una puta hermosa prendida del brazo del cosmos. Te doy un millón de euros por una felación, luna hermosa y asesina. Te doy mi propia vida si así lo quieres. Pero mátalos, mata todos y cada uno de los días que me hunden en un tiempo y en un lugar inamovible y sin salida. El tiempo es un barro sucio, la tierra un pozo negro ya colmado. Misericordia... Blanca luna, negra noche, mátalo; por mi vida. Mátalo de nuevo y que sufra el día. Que sangre. Que se joda. <DIV></DIV> <DIV><A href="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Iconoclasta.jpg"><IMG style="WIDTH: 90px; CURSOR: hand; HEIGHT: 52px" height=47 alt="" src="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Iconoclasta.jpg" border=0></A></DIV> <DIV>Iconoclasta</DIV></DIV>

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1 El crepúsculo

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225 LA MIRADA DE DOS El tiempo es infinito, es lo otro lo caduco. La atracción, el anhelo, la ansiedad, el deseo, el sexo, el amor. La estabilidad que antecede al hastío, y el propio hastío. Las virtudes, que después serán vilezas, la admiración y el desprecio. Todo sigue su curso mientras el tiempo, impertérrito, ríe. E intentar alterarlo es vano. Es achicar con un cubo el agua del océano. 1. El día en que llegué a casa y lo encontré tranquilamente leyendo mi correo electrónico estaba comiendo pipas y bebiendo cerveza. Tuve que reprimir la ira para pensar cómo se habría hecho con mi clave. No debí reprimirla bien, pues fue él mismo quien me dijo que, ya que se la había dado días atrás para poder abrir aquel archivo que me envió, había decidido pasar la tarde mirando mis “bobaditas”. Me agaché despacio respirando profundamente para desconectar el cable de la red, y así ahorrarle la pérdida de tiempo que le supondrían los más de quinientos correos almacenados tan llenos de bobaditas. Las mías. Así soy yo, siempre mirando por él. 2. Saulo apareció en mi vida una tarde tomando una caña con mis compañeros de trabajo. Era italiano, y lo habían trasladado pocas semanas antes a España. Esa noche él fue el centro de atención de todos, y yo el centro de atención de él. A la mañana siguiente tenía un correo electrónico. “Cara, hacía mucho que no me divertía tanto. Habrá que repetirlo, un baccio, Saulo”. Disfruté mi sonrisa tras esa breve lectura todo el día. Como de costumbre llegué primero al apartamento, y me apeteció una ducha. No oí sus llaves, no dijo nada en alto, pero supe que Juan había llegado porque de pronto sentí su mirada. Estaba oculto tras la puerta, mirándome a través del espejo. Él continuó escondido, fingiendo que no había sido descubierto. Y yo, enjabonándome en la ducha, como si no me supiera observada. Hacía tanto que no me sentía observada... 3. Mi tira y afloja con Saulo se hizo más y más continuo. “Cara, hoy estás meravigliosa, Saulo”, “Cara, y para cuándo una altra birra? Como la del aquel día pero con menos gente, un baccio, donde prefieras, Saulo”. Y yo le correspondía el juego, dilatando el tiempo para una cita, sin saber si la quería, sin saber lo que quería. Una noche me desperté al sentir que Juan se removía. Apartó las sábanas y me contempló desnuda durante un rato. Después se encerró en el baño. Al volver volvió a cubrirme y me acarició el pelo. No abrí los ojos. Esa noche tuve la certeza de que seguía leyendo mi correo electrónico, y que había abierto los suyos. 4. Juan me llamó al móvil poco después de haberle dado un sí al italiano: “Saulo, hoy es un buen día para un vino a dos después del trabajo”. ¿Te recojo a la salida?. Le contesté que tenía mucho trabajo en el despacho, que no me espera para cenar. Llegué a las cinco de la mañana. Juan me esperaba en la cama. Despierto. Estaba con ganas y me poseyó con furia. Con desesperación porque fuese suya. Rompiendo la monotonía. La culpa llegó a mi boca como un caramelo amargo, y mantuve ese sabor en la boca, como precio a pagar por sentirme viva. Y me pregunté si había esperanza. En el trabajo, al día siguiente, me esperaba el siguiente correo en la bandeja de entrada: “Cara, aún tengo en los labios el sabor de tu piel, Saulo”. 5. Cuando llegué a casa encontré en el recibidor sus maletas. Y una nota. Que el lunes por la mañana pasaría a recogerlas, que me quedara yo en la casa. Me acerqué al ordenador, y abrí el correo. Leí el mensaje de saludo en la cuenta: “bienvenido, Saulo”. Y la borré junto con los mensajes, devolviendo a Saulo al mundo de las invenciones y las fantasías. Del que salió primero por venganza, y del que se quedó por necesidad. Y traté de pensar en el nuevo tiempo y en curso del ya transcurrido, en ese tiempo que no existe, que es mentira. O su existencia se justifica sólo en la medida de la mía, ahora inmersa en ese salón transformado ahora en océano, en cuyo centro estaba el cubo flotando. <HR id=null> Esta semana ha elegido Xarbet: Voyeur. Más relatos en casa de: BLOODY: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu</A> CÁSTOR OLCOZ: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com</A> CRARIZA: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza</A> CRGUARDDON: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crguarddon" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crguarddon</A> ELEFANTEFOR: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor</A> ESCOCÉS: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces</A> KARMEN-JT: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/karmen-jt" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/karmen-jt</A> ROSA: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/roma77amor" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/roma77amor</A> SR. CAPULLO: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/srcapullo" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/srcapullo</A> UN ESPAÑOL MAS: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas</A> XARBET: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca" target=_blank>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca</A>

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1 Club de los jueves-La mirada de dos

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3130 <A href="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Sucia$20calle.jpg"><IMG style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Sucia$20calle.jpg" border=0></A>Explota la luz en el verano, se filtra indecente por todas las fisuras de los cuerpos y expiran los misterios del gris y la penumbra. Es tiempo de mirar. Las mujeres llevan poca ropa y sus bragas se marcan, sus pechos se hacen más notables y mi pene es irrigado por más abundancia de sangre. Los machos reproductores estamos en celo y deseamos las hembras. Los niños juegan más tiempo en la calle, en los parques. Son molestos. Ya no tiene gracia el barullo de las tardes y las mañanas en las calles, las madres, que unas semanas atrás recogían a sus hijos a las puertas del colegio, deben encontrarse en casa a la sombra en ropa interior, sudando por entre sus pechos. Dejan que los niños jueguen, hace mucho calor para estar con ellos al sol. Deben soñar como yo, con manos que las tocan, que las soban, que las tratan como perras en celo. Las huelo, sé que están húmedas, el que sea un urbanita no me hace más cordial ni educado. Soy hombre y predador por naturaleza. No soy culto ni tolerante ni una mierda de sensible. La ciudad funciona así, como una enorme granja, como una reserva animal donde las bestias creen estar en libertad. Me siento como un vigilante de la reserva. El verano trae estas cosas, uno pasea agobiado por el calor, y al mismo tiempo, el planeta es más ameno y distraído. Hay una explosión de colores y sonidos. Es una explosión de mediocridad, una deflagración que me quema las pestañas. No todo es bronce del sol. A menudo mi bronceado es pura suciedad. Y el de otros también, que nadie se crea a salvo de salpicaduras excrementicias. Un viejo escribe algo en sus rodillas, con la mirada demasiado cerca del papel. No me interesa. Una tía con la falda muy corta, tiene los pechos tan apretados por el sujetador, que salen por encima del escote. Trago saliva, y cae una gota de sudor por mi nariz. Un niño se acerca con la pelota, llega a mis pies, le doy una patada y la lanzo al otro lado de la calle. No me importa lo que piense, la ciudad es una explosión de color y sonidos que me ha dejado sordo y ciego. Supongo que insensible ya lo era. Otra tía buena… Esta lleva un vestido vaporoso y corto. Sus pechos se agitan al ritmo de un caminar rápido sobre unas sandalias de vertiginosa cuña y sus nalgas se balancean hipnóticamente. Da gusto pasear por la ciudad. <DIV></DIV><A href="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/T$C3$ADa$20buena.jpg"><IMG style="WIDTH: 320px; CURSOR: hand" alt="" src="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/T$C3$ADa$20buena.jpg" border=0></A> <DIV>—¿Tiene hora? —me pregunta el yonqui, seguramente para luego pedirme un cigarro. Me jode que me distraigan cuando observo cosas que me gustan. —No tengo hora, coño. Hace calor —le siseo con hostilidad mientras él mira el reloj en mi muñeca. A veces uno busco el pelearse con alguien para liberar cierta tensión. El de las venas picadas decide no tentar a la suerte y se aleja de mí musitando algo que no me importa. Con el calor la paciencia se agota antes, no hay nada como el invierno para refrigerar y mantener las neuronas serenas. Además, dicen que con el calor, se acelera la producción hormonal y acabamos follando todos como monos, sin pudor alguno. Mentira, los hay que no follarían aunque les pusieran un cuerpo maniatado con un letrero que dijera: "Penétrame". El calor también arranca momentos de divertida inspiración, no todo iba a ser sudar. Y anda que ésa… La camiseta le cubre escasamente las tetas, en el ombligo lleva un piercing y sus piernas están tan trabajadas por la gimnasia que uno se imagina pasando la lengua por la cara interna de sus muslos y sacando sabor a sales minerales. Otra explosión de color: un coche fúnebre negro con un pequeño ataúd blanco dentro. También es una imagen impactante. Hay que estar atento para poder captar los momentos de belleza que la ciudad nos ofrece de la forma más imprevisible. Un viejo camina a su lado, por puro azar; bueno, la verdad es que la maciza camina deprisa y simplemente lo está adelantando. La tía me mira y sonríe al ver en mís ojos la admiración que despierta. Tengo unos brazos poderosos que las hace pensar en ser tocadas y abrazadas por la bestia. El viejo de repente tuerce a la derecha, es decir contra la pared. Se para, se lleva las manos a la bragueta y se saca el pene para mear.</DIV> <DIV></DIV><A href="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Viejo$20me$C3$B3n.jpg"><IMG style="WIDTH: 320px; CURSOR: hand" alt="" src="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Viejo$20me$C3$B3n.jpg" border=0></A> <DIV>Esto sí que no lo soporto, otro que tiene ganas de joderme los buenos momentos. Cruzo la calle, me acerco hasta su espalda y con elegancia le doy una patada en los riñones que lo lanzo contra la pared. Es un viejo gordo y calvo con michelines en el cogote. Se ha partido los labios al chocar contra la pared y la nariz le sangra. Ha quedado panza arriba jadeando un apagado: "Ay que me ha matado este cabrón". De su pene aún mana un ridículo chorrito de orina que le empapa los pantalones. —Idiota —le insulto mirando su patético pene fláccido. La paciencia se agota rápidamente con el calor, ya me lo había avisado a mí mismo. A ver si puedo acabar mi paseo sin que ningún gilipollas me moleste más. <A href="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Iconoclasta.jpg"><IMG style="WIDTH: 90px; CURSOR: hand" height=63 alt="" src="http://www.iconoclasta.es/media/DIR_16801/Iconoclasta.jpg" border=0></A> Iconoclasta</DIV>

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la-ciudad-y-verano

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1 La ciudad y el verano

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