TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 31-10-09

88.2.106.28

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19221 <div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyYzY06p1I/AAAAAAAABIA/XCbUWrLsTc8/s1600-h/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398858061915531090" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 125px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyYzY06p1I/AAAAAAAABIA/XCbUWrLsTc8/s200/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" border="0"></a> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">-revista virtual-</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">NÚMERO - 30- 31/10/09</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </div> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Suye9qC5x9I/AAAAAAAABI4/VGCxD5mJVJs/s1600-h/013-DSC03754-Infinitesimal-65x81cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398864835406055378" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 160px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Suye9qC5x9I/AAAAAAAABI4/VGCxD5mJVJs/s200/013-DSC03754-Infinitesimal-65x81cm.jpg" border="0"></a> <big>Cuadro: Infinitesimal. Amelia Díez. CUANDO ELLA Cuando ella abre los ojos las horas despiertan respiran como matas de hierba al amanecer como pájaros en la mañana del día siguiente cuando ella extiende sus brazos la máscara cesa el olvido cesa las orugas reinician su marcha cuando ella vuelve a nadar en el agua dormida la tierra entrega sus llaves sus momentos propicios su amapola su maíz una lluvia de azufre una bandera en llamas cuando ella mira a lo lejos se disuelven las sombras y el nacimiento llega EDGAR BAYLEY 1919-1990 Celebraciones <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZZ-bygI/AAAAAAAABHw/LVRd6UqjyxU/s1600-h/009-DSC00236-Trampasdelsilencio-65x92cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855416524032514" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 140px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZZ-bygI/AAAAAAAABHw/LVRd6UqjyxU/s200/009-DSC00236-Trampasdelsilencio-65x92cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Trampas del silencio. Amelia Díez. LOS HOMBRES HUECOS (fragmento) Somos los hombres huecos somos los hombres rellenos apoyados uno en otro la mollera llena de paja. ¡Ay! Nuestras voces resecas, cuando susurramos juntos son tranquilas y sin significado como viento en hierba seca o patas de ratas sobre cristal roto en la bodega seca de nuestras provisiones Figura sin forma, sombras sin color, fuerza paralizada, gesto sin movimiento; los que han cruzado con los ojos derechos, al otro Reino de la muerte no recuerdan –si es que no recuerdan- no como perdidas almas violentas, si no sólo como los hombres huecos los hombres rellenados. T.S.Eliot. 1909-1962 Del libro Los hombres huecos. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZH3qwYI/AAAAAAAABHo/4Kq7p-njhH8/s1600-h/006-DSC03755-Conversacionconlaausencia-50x61cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855411663815042" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 164px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZH3qwYI/AAAAAAAABHo/4Kq7p-njhH8/s200/006-DSC03755-Conversacionconlaausencia-50x61cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Conversación con la industria. Amelia Díez <link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big><big>MASA</big><o:p></o:p><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Al fin de la batalla,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y muerto ya el combatiente, vino hacia él un hombre<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y le dijo: "No mueras, te amo tanto!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Se le acercaron dos y repitiéronle:<o:p></o:p></big><big> </big> <big>"No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>clamando: "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Le rodearon millones de individuos,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>con un ruego común: "¡Quédate, hermano!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Entonces, todos los hombres de la tierra<o:p></o:p></big><big> </big> <big>le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;<o:p></o:p></big><big> </big> <big>incorporose lentamente,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>abrazó al primer hombre; echose a andar...<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>César Vallejo </big><o:p></o:p><big> </big> <big>España, aparta de mí este cáliz</big><big> <o:p></o:p></big><big> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWY3vZYhI/AAAAAAAABHg/_Me9KtZwNg4/s1600-h/007-DSC09897-Ruedasdefuego-50x61cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855407334154770" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 166px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWY3vZYhI/AAAAAAAABHg/_Me9KtZwNg4/s200/007-DSC09897-Ruedasdefuego-50x61cm.jpg" border="0"></a><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big> <big>Cuadro: Ruedas de fuego. Amelia Díez. </big> <big> </big> <big>LAS MULETAS<o:p></o:p> </big> <big><o:p></o:p> </big> <big>Durante siete años no pude dar un paso.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Cuando fui al gran médico,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>me preguntó: “ ¿Por qué llevas muletas?”<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Y yo le dije:”Porque estoy tullido.”<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>“No es extraño”, me dijo.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>“Prueba a caminar. Son estos trastos<o:p></o:p></big><big> </big> <big>los que te impiden andar.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>¡Anda, atrévete, arrástrate a cuatro patas!”<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Riendo como un monstruo,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>me quitó mis hermosas muletas,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>las rompió en mis espaldas y, sin dejar de reír,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>las arrojó al fuego.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Ahora estoy curado. Ando.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Me curó una carcajada.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Tan sólo a veces, cuando veo palos,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>camino algo peor por unas horas.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Bertolt Brecht.</big><big> </big> <big>1898-1956 </big> <big> <o:p></o:p> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWYry6ltI/AAAAAAAABHY/Ug3rLCMFLFw/s1600-h/025-DSC00233-Recodosdelamor-61x46cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855404127688402" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 150px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWYry6ltI/AAAAAAAABHY/Ug3rLCMFLFw/s200/025-DSC00233-Recodosdelamor-61x46cm.jpg" border="0"></a><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big> <big>Cuadro: Recodos del amor. Amelia Díez </big><big> </big> <big>MONSTRUOS<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Todos los días rezo esta oración al levantarme: <o:p></o:p></big><big> Oh Dios, no me atormentes más. Dime qué significan estos espantos que me rodean. Cercado estoy de monstruos que mudamente me preguntan, igual, igual que yo les interrogo a ellos. Que tal vez te preguntan, lo mismo que yo en vano perturbo el silencio de tu invariable noche con mi desgarradora interrogación. Bajo la penumbra de las estrellas y bajo la terrible tiniebla de la luz solar, me acechan ojos enemigos, formas grotescas me vigilan, colores hirientes lazos me están tendiendo: ¡son monstruos estoy cercado de monstruos! <o:p></o:p> No me devoran. Devoran mi reposo anhelado, me hacen ser una angustia que se desarrolla a sí misma, me hacen hombre, monstruo entre monstruos. <o:p></o:p> No, ninguno tan horrible como este Dámaso frenético, como este amarillo ciempiés que hacia ti clama con todos sus tentáculos enloquecidos, como esta bestia inmediata transfundida en una angustia fluyente; no, ninguno tan monstruoso como esta alimaña que brama hacia ti, como esta desgarrada incógnita que ahora te increpa con gemidos articulados, que ahora te dice: «Oh Dios, no me atormentes más, dime qué significan estos monstruos que me rodean y ese espanto íntimo que hacia ti gime en la noche».<o:p></o:p> </big> <big>Dámaso Alonso (1898 – 1990)<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Hijos de la ira<o:p></o:p></big><big> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwnEMMgI/AAAAAAAABHQ/zYFQKcuk5XE/s1600-h/047-DSC00296-%C3%9Altimo+recurso-81x60.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852516639945218" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 150px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwnEMMgI/AAAAAAAABHQ/zYFQKcuk5XE/s200/047-DSC00296-%C3%9Altimo+recurso-81x60.jpg" border="0"></a> Cuadro: Último recurso. Miguel Menassa TE DESEO Te deseo primero que ames, y que amando también seas amado. Y que, de no ser así, seas breve en olvidar Y que después de olvidar, no guardes rencores. Te deseo también que tengas amigos, Y que, incluso malos e inconsecuentes, Sean valientes y fieles, y que por lo menos Haya uno en quien confiar sin dudar. Y porque la vida es así, Te deseo que tengas enemigos, Ni muchos ni pocos, en la medida exacta para que, Algunas veces, te cuestiones tus propias certezas, Y que entre ellos, haya por lo menos uno que sea justo, Para que no te sientas demasiado seguro. Te deseo además que seas útil, mas no insustituible. Y que en los momentos malos, Cuando no quede más nada, Esa utilidad sea suficiente para mantenerte en pie. Igualmente te deseo que seas tolerante, No con los que se equivocan poco, Porque eso es fácil, sino con los que Se equivocan mucho e irremediablemente, Y que haciendo buen uso de esa tolerancia, Sirvas de ejemplo a otros. Te deseo que siendo joven no madures demasiado deprisa, Y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer, Y que siendo viejo no te dediques al desespero. Porque cada edad tiene su placer y su dolor Y es necesario dejar que fluyan entre nosotros. Te deseo que descubras, Con urgencia máxima, por encima y a pesar de todo, Que existe y que te rodean, seres oprimidos, Tratados con injusticia y personas infelices. Deseo también que plantes tu semilla, Por más minúscula que sea, Y la acompañes en su crecimiento, Para que descubras de cuantas vidas está hecho un árbol. Te deseo, además, que tengas dinero, Porque es necesario ser práctico, Y que por lo menos una vez por año, Pongas algo de ese dinero frente a ti Y digas:”esto es mío”, Sólo para que quede claro quién es el dueño de quien. Te deseo también que ninguno de tus defectos muera, Pero que si muere alguno puedas llorar Sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable Si todas estas cosas llegaran a pasar, No tengo nada más que desearte. Victor Hugo 1802-1885 <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwfPYAiI/AAAAAAAABHI/Oc8Bwlk5ik4/s1600-h/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852514539373090" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 162px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwfPYAiI/AAAAAAAABHI/Oc8Bwlk5ik4/s200/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Mujer de perfil. Miguel Menassa. CARTAS Y POEMAS (1942-1946) III Voy a decirte una cosa De capital importancia: El hombre cambia de gustos cuando cambia de lugar. Aquí, me gusta dormir, Me gusta terriblemente Porque, con su mano amiga, Viene el sueño a abrir mi celda O derriba las paredes Que me tienen encerrado. Como en la frase vulgar, Yo me dejo ir por el sueño Como la luz se desliza Sobre las tranquilas aguas. Son magníficos mis sueños: Siempre estoy en libertad, Allí es claro y lindo el mundo, Ninguna vez todavía Me han llevado a la prisión, Ninguna vez todavía, Durante el sueño, caí De la montaña al abismo. -"¡Qué terribles despertares!", Dirás tú. No, mujer mía: Tengo bastante coraje Para distinguir y dar Al sueño lo que es del sueño. Nazim Hikmet 1901-1963 Cartas y poemas. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwKEn_oI/AAAAAAAABHA/nPKsY8m5RJg/s1600-h/055-DSC00295-Hayquebuscarlo-73x54cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852508857138818" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 149px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwKEn_oI/AAAAAAAABHA/nPKsY8m5RJg/s200/055-DSC00295-Hayquebuscarlo-73x54cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Hay que buscarlo. Miguel Menassa LOS NUEVE MONSTRUOS I, desgraciadamente, el dolor crece en el mundo a cada rato, crece a treinta minutos por segundo, paso a paso, y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces y la condición del martirio, carnívora, voraz, es el dolor dos veces y la función de la yerba purísima, el dolor dos veces y el bien de ser, dolernos doblemente. ¡Jamás, hombres humanos, hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera, en el vaso, en la carnicería, en la aritmética! ¡Jamás tanto cariño doloroso, jamás tan cerca arremetió lo lejos, jamás el fuego nunca jugó mejor su rol de frío muerto! ¡Jamás, señor ministro de salud, fue la salud más mortal y la migraña extrajo tanta frente de la frente! Y el mueble tuvo en su cajón, dolor, el corazón, en su cajón, dolor, la lagartija, en su cajón, dolor. Crece la desdicha, hermanos hombres, más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece con la res de Rousseau, con nuestras barbas; crece el mal por razones que ignoramos y es una inundación con propios líquidos, con propio barro y propia nube sólida! Invierte el sufrimiento posiciones, da función en que el humor acuoso es vertical al pavimento, el ojo es visto y esta oreja oída, y esta oreja da nueve campanadas a la hora del rayo, y nueve carcajadas a la hora del trigo, y nueve sones hembras a la hora del llanto, y nueve cánticos a la hora del hambre y nueve truenos y nueve látigos, menos un grito. El dolor nos agarra, hermanos hombres, por detrás, de perfil, y nos aloca en los cinemas, nos clava en los gramófonos, nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente a nuestros boletos, a nuestras cartas; y es muy grave sufrir, puede uno orar... Pues de resultas del dolor, hay algunos que nacen, otros crecen, otros mueren, y otros que nacen y no mueren, otros que sin haber nacido, mueren, y otros que no nacen ni mueren (son los más). Y también de resultas del sufrimiento, estoy triste hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo, de ver el pan, crucificado, al nabo, ensangrentado, llorando, a la cebolla, al cereal, en general, harina, a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo, al vino, un ecce-homo, tan pálida a la nieve, al sol tan ardio! ¡Cómo, hermanos humanos, no deciros que ya no puedo y ya no puedo con tanto cajón, tanto minuto, tanta lagartija y tanta inversión, tanto lejos y tanta sed de sed! Señor Ministro de Salud: ¿qué hacer? ¡Ah! desgraciadamente, hombres humanos, hay, hermanos, muchísimo que hacer. César Vallejo 1892-1938 Poemas humanos. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTv_WTQII/AAAAAAAABG4/lB2W20dzFfE/s1600-h/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852505978486914" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 161px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTv_WTQII/AAAAAAAABG4/lB2W20dzFfE/s200/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: El sueño dorado. Miguel Menassa. HOY ME GUSTA LA VIDA MUCHO MENOS... Hoy me gusta la vida mucho menos, pero siempre me gusta vivir: ya lo decía. Casi toqué la parte de mi todo y me contuve con un tiro en la lengua detrás de mi palabra. Hoy me palpo el mentón en retirada y en estos momentáneos pantalones yo me digo: ¡Tanta vida y jamás! ¡Tantos años y siempre mis semanas!... Mis padres enterrados con su piedra y su triste estirón que no ha acabado; de cuerpo entero hermanos, mis hermanos, y, en fin, mi ser parado y en chaleco. Me gusta la vida enormemente pero, desde luego, con mi muerte querida y mi café y viendo los castaños frondosos de París y diciendo: Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla... Y repitiendo: ¡Tanta vida y jamás me falla la tonada! ¡Tantos años y siempre, siempre, siempre! Dije chaleco, dije todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar. Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado y está bien y está mal haber mirado de abajo para arriba mi organismo. Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga, porque, como iba diciendo y lo repito, ¡tanta vida y jamás! ¡Y tantos años, y siempre, mucho siempre, siempre siempre! César Vallejo 1892-1938 Poemas humanos. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTvwXS6MI/AAAAAAAABGw/hFukSWz6HhU/s1600-h/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852501956126914" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 163px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTvwXS6MI/AAAAAAAABGw/hFukSWz6HhU/s200/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: Amores que se van. Miguel Menassa PAISAJE DE LA MULTITUD QUE ORINA (NOCTURNO DE BATTERY PLACE) Se quedaron solos: aguardaban la velocidad de las últimas bicicletas. Se quedaron solas: esperaban la muerte de un niño en el velero japonés. Se quedaron solos y solas, soñando con los picos abiertos de los pájaros agonizantes, con el agudo quitasol que pincha al sapo recién aplastado, bajo un silencio con mil orejas y diminutas bocas de agua en los desfiladeros que resisten el ataque violento de la luna. Lloraba el niño del velero y se quebraban los corazones angustiados por el testigo y la vigilia de todas las cosas y porque todavía en el suelo celeste de negras huellas gritaban nombres oscuros, salivas y radios de níquel. No importa que el niño calle cuando le clavan el último alfiler, no importa la derrota de la brisa en la corola del algodón, porque hay un mundo de la muerte con marineros definitivos que se asomarán a los arcos y os helarán por detrás de los árboles. Es inútil buscar el recodo donde la noche olvida su viaje y acechar un silencio que no tenga trajes rotos y cáscaras y llanto, porque tan sólo el diminuto banquete de la araña basta para romper el equilibrio de todo el cielo. No hay remedio para el gemido del velero japonés, ni para estas gentes ocultas que tropiezan con las esquinas. El campo se muerde la cola para unir las raíces en un punto y el ovillo busca por la grama su ansia de longitud insatisfecha. ¡La luna! Los policías. ¡Las sirenas de los transatlánticos! Fachadas de crin, de humo, anémonas; guantes de goma. Todo está roto por la noche, abierta de piernas sobre las terrazas. Todo está roto por los tibios caños de una terrible fuente silenciosa. ¡Oh gentes! ¡Oh mujercillas! ¡Oh soldados! Será preciso viajar por los ojos de los idiotas, campos libres donde silban las mansas cobras deslumbradas, paisajes llenos de sepulcros que producen fresquísimas manzanas, para que venga la luz desmedida que temen los ricos detrás de sus lupas, el olor de un solo cuerpo con la doble vertiente de lis y rata y para que se quemen estas gentes que pueden orinar alrededor de un gemido o en los cristales donde se comprenden las olas nunca repetidas. Federico García Lorca (1898 - 1936) Poeta en Nueva York <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyRADxD_WI/AAAAAAAABGg/FA83C6FrD1w/s1600-h/015-DSC09900-Girosinpasos-50x61cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398849483507498338" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 162px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyRADxD_WI/AAAAAAAABGg/FA83C6FrD1w/s200/015-DSC09900-Girosinpasos-50x61cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Giro sin pasos CELOS 1 Uno se sienta de frente y se vacían los primeros vasos lentamente, contemplando fijamente al rival con adversa mirada. Después se espera el borboteo del vino. Se mira al vacío, Bromeando. Si tiemblan todavía los músculos, también le tiemblan al rival. Hay que esforzarse para no beber de un trago y embriagarse de golpe. Allende el bosque, se oye el bailable y se ven faroles bamboleantes -sólo han quedado mujeres en el entarimado. El bofetón asestado a la rubia congregó a todo el mundo para regodearse con el lance. Los rivales notaban en la boca un gusto de rabia y de sangre; ahora notan el gusto del vino. Para liarse a golpes, es preciso estar solos, como para hacer el amor, pero siempre está la noche. En el entarimado, los faroles de papel y las mujeres no están quietos con el aire fresco. La rubia, nerviosa, se sienta e intenta reír, pero se imagina un prado en que los dos contienden y se desangran. Les ha oído vocear más allá de la vegetación. Melancólica, sobre el entarimado, una pareja de mujeres pasea en círculo; alguna que otra rodea a la rubia y se informan acerca de si en verdad le duele la cara. Para liarse a golpes es preciso estar solos. Entre los compañeros siempre hay alguno que charla y es objeto de bromas. La porfía del vino ni siquiera es un desahogo: uno nota la rabia borboteando en el eructo y quemando el gaznate. El rival, más sosegado, ase el vaso y lo apura sin interrupción. Ha trasegado un litro y acomete el segundo. El calor de la sangre, al igual que una estufa, seca pronto los vasos. Los compañeros en derredor tienen rostros lívidos y oscilantes, las voces apenas se oyen. Se busca el vaso y no está. Por esta noche -incluso venciendo- la rubia regresa sola a casa. 2 El viejo tiene la tierra durante el día y, de noche, tiene una mujer que es suya -que hasta ayer fue suya. Le gustaba desnudarla, como quien abre la tierra, y mirarla largo tiempo, boca arriba en la sombra, esperando. La mujer sonreía con sus ojos cerrados. Se ha sentado el viejo esta noche al borde de su campo desnudo, pero no escruta la mancha del seto lejano, no extiende su mano para arrancar la hierba. Contempla entre los surcos un pensamiento candente. La tierra revela si alguien ha colocado sus manos sobre ella y la ha violado: lo revela incluso en la oscuridad. Más no hay mujer viviente que conserve el vestigio del abrazo del hombre. El viejo ha advertido que la mujer sonríe únicamente con los ojos cerrados, esperando supina, y comprende de pronto que sobre su joven cuerpo pasa, en sueños, el abrazo de otro recuerdo. El viejo ya no contempla el campo en la sombra. Se ha arrodillado, estrechando la tierra como si fuese una mujer que supiera hablar. Pero la mujer, tendida en la sombra, no habla. Allí donde está tendida, con los ojos cerrados, la mujer no habla ni sonríe, esta noche, desde la boca torcida al hombro lívido. Revela en su cuerpo, finalmente, el abrazo de un hombre: el único que podría dejarle huella y que le ha borrado la sonrisa. Cesare Pavese 1908-1950 <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuySIGkZ9xI/AAAAAAAABGo/pFV_cye-HnM/s1600-h/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398850721210300178" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 148px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuySIGkZ9xI/AAAAAAAABGo/pFV_cye-HnM/s200/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: Versos de oriente <link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big> <big>NOSTALGIAS IMPERIALES<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Yo soy el coraquenque ciego<o:p></o:p></big><big> </big> <big>que mira por la lente de una llaga,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y que atado está al Globo,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>como a un huaco estupendo que girara.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Yo soy el llama, a quien tan sólo alcanza<o:p></o:p></big><big> </big> <big>la necedad hostil a trasquilar<o:p></o:p></big><big> </big> <big>volutas de clarín,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>volutas de clarín brillantes de asco<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y bronceadas de un viejo yaraví.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Soy el pichón de cóndor desplumado<o:p></o:p></big><big> </big> <big>por latino arcabuz, <o:p></o:p></big><big> </big> <big>y a flor de humanidad floto en los Andes,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>como un perenne Lázaro de luz.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Yo soy la gracia incaica que se roe<o:p></o:p></big><big> </big> <big>en áureos coricanchas bautizados<o:p></o:p></big><big> </big> <big>de fosfatos de error y de cicuta. <o:p></o:p></big><big> </big> <big>A veces en mis piedras se encabritan<o:p></o:p></big><big> </big> <big>los nervios rotos de un extinto puma.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Un fermento de Sol;<o:p></o:p></big><big> </big> <big>¡levadura de sombra y corazón!<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Cesar Vallejo</big><o:p></o:p><big> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQk6wXCI/AAAAAAAABIo/4CziuglLWEo/s1600-h/028-DSC00226-Laciudadesnuda-30x60.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398861861912337442" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 99px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQk6wXCI/AAAAAAAABIo/4CziuglLWEo/s200/028-DSC00226-Laciudadesnuda-30x60.jpg" border="0"></a><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cms

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 31-10-09

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19221 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyYzY06p1I/AAAAAAAABIA/XCbUWrLsTc8/s1600-h/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398858061915531090 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 125px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyYzY06p1I/AAAAAAAABIA/XCbUWrLsTc8/s200/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" border=0></A> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h</DIV> <DIV style="FONT-WEIGHT: bold; TEXT-ALIGN: center">-revista virtual-</DIV> <DIV style="FONT-WEIGHT: bold; TEXT-ALIGN: center">COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA</DIV> <DIV style="FONT-WEIGHT: bold; TEXT-ALIGN: center">NÚMERO - 30- 31/10/09</DIV> <DIV style="FONT-WEIGHT: bold; TEXT-ALIGN: center">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </DIV> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Suye9qC5x9I/AAAAAAAABI4/VGCxD5mJVJs/s1600-h/013-DSC03754-Infinitesimal-65x81cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398864835406055378 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 160px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Suye9qC5x9I/AAAAAAAABI4/VGCxD5mJVJs/s200/013-DSC03754-Infinitesimal-65x81cm.jpg" border=0></A> <BIG>Cuadro: Infinitesimal. Amelia Díez. CUANDO ELLA Cuando ella abre los ojos las horas despiertan respiran como matas de hierba al amanecer como pájaros en la mañana del día siguiente cuando ella extiende sus brazos la máscara cesa el olvido cesa las orugas reinician su marcha cuando ella vuelve a nadar en el agua dormida la tierra entrega sus llaves sus momentos propicios su amapola su maíz una lluvia de azufre una bandera en llamas cuando ella mira a lo lejos se disuelven las sombras y el nacimiento llega EDGAR BAYLEY 1919-1990 Celebraciones <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZZ-bygI/AAAAAAAABHw/LVRd6UqjyxU/s1600-h/009-DSC00236-Trampasdelsilencio-65x92cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398855416524032514 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 140px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZZ-bygI/AAAAAAAABHw/LVRd6UqjyxU/s200/009-DSC00236-Trampasdelsilencio-65x92cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Trampas del silencio. Amelia Díez. LOS HOMBRES HUECOS (fragmento) Somos los hombres huecos somos los hombres rellenos apoyados uno en otro la mollera llena de paja. ¡Ay! Nuestras voces resecas, cuando susurramos juntos son tranquilas y sin significado como viento en hierba seca o patas de ratas sobre cristal roto en la bodega seca de nuestras provisiones Figura sin forma, sombras sin color, fuerza paralizada, gesto sin movimiento; los que han cruzado con los ojos derechos, al otro Reino de la muerte no recuerdan –si es que no recuerdan- no como perdidas almas violentas, si no sólo como los hombres huecos los hombres rellenados. T.S.Eliot. 1909-1962 Del libro Los hombres huecos. <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZH3qwYI/AAAAAAAABHo/4Kq7p-njhH8/s1600-h/006-DSC03755-Conversacionconlaausencia-50x61cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398855411663815042 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 164px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZH3qwYI/AAAAAAAABHo/4Kq7p-njhH8/s200/006-DSC03755-Conversacionconlaausencia-50x61cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Conversación con la industria. Amelia Díez <LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> MASA<o:p></o:p> <o:p></o:p> Al fin de la batalla,<o:p></o:p> y muerto ya el combatiente, vino hacia él un hombre<o:p></o:p> y le dijo: "No mueras, te amo tanto!"<o:p></o:p> Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Se le acercaron dos y repitiéronle:<o:p></o:p> "No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"<o:p></o:p> Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,<o:p></o:p> clamando: "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"<o:p></o:p> Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Le rodearon millones de individuos,<o:p></o:p> con un ruego común: "¡Quédate, hermano!"<o:p></o:p> Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Entonces, todos los hombres de la tierra<o:p></o:p> le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;<o:p></o:p> incorporose lentamente,<o:p></o:p> abrazó al primer hombre; echose a andar...<o:p></o:p> <o:p></o:p> César Vallejo <o:p></o:p> España, aparta de mí este cáliz <o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWY3vZYhI/AAAAAAAABHg/_Me9KtZwNg4/s1600-h/007-DSC09897-Ruedasdefuego-50x61cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398855407334154770 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 166px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWY3vZYhI/AAAAAAAABHg/_Me9KtZwNg4/s200/007-DSC09897-Ruedasdefuego-50x61cm.jpg" border=0></A><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> Cuadro: Ruedas de fuego. Amelia Díez. LAS MULETAS<o:p></o:p> <o:p></o:p> Durante siete años no pude dar un paso.<o:p></o:p> Cuando fui al gran médico,<o:p></o:p> me preguntó: “ ¿Por qué llevas muletas?”<o:p></o:p> Y yo le dije:”Porque estoy tullido.”<o:p></o:p> <o:p></o:p> “No es extraño”, me dijo.<o:p></o:p> “Prueba a caminar. Son estos trastos<o:p></o:p> los que te impiden andar.<o:p></o:p> ¡Anda, atrévete, arrástrate a cuatro patas!”<o:p></o:p> <o:p></o:p> Riendo como un monstruo,<o:p></o:p> me quitó mis hermosas muletas,<o:p></o:p> las rompió en mis espaldas y, sin dejar de reír,<o:p></o:p> las arrojó al fuego.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahora estoy curado. Ando.<o:p></o:p> Me curó una carcajada.<o:p></o:p> Tan sólo a veces, cuando veo palos,<o:p></o:p> camino algo peor por unas horas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Bertolt Brecht. 1898-1956 <o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWYry6ltI/AAAAAAAABHY/Ug3rLCMFLFw/s1600-h/025-DSC00233-Recodosdelamor-61x46cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398855404127688402 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWYry6ltI/AAAAAAAABHY/Ug3rLCMFLFw/s200/025-DSC00233-Recodosdelamor-61x46cm.jpg" border=0></A><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> Cuadro: Recodos del amor. Amelia Díez MONSTRUOS<o:p></o:p> Todos los días rezo esta oración al levantarme: <o:p></o:p> Oh Dios, no me atormentes más. Dime qué significan estos espantos que me rodean. Cercado estoy de monstruos que mudamente me preguntan, igual, igual que yo les interrogo a ellos. Que tal vez te preguntan, lo mismo que yo en vano perturbo el silencio de tu invariable noche con mi desgarradora interrogación. Bajo la penumbra de las estrellas y bajo la terrible tiniebla de la luz solar, me acechan ojos enemigos, formas grotescas me vigilan, colores hirientes lazos me están tendiendo: ¡son monstruos estoy cercado de monstruos! <o:p></o:p> No me devoran. Devoran mi reposo anhelado, me hacen ser una angustia que se desarrolla a sí misma, me hacen hombre, monstruo entre monstruos. <o:p></o:p> No, ninguno tan horrible como este Dámaso frenético, como este amarillo ciempiés que hacia ti clama con todos sus tentáculos enloquecidos, como esta bestia inmediata transfundida en una angustia fluyente; no, ninguno tan monstruoso como esta alimaña que brama hacia ti, como esta desgarrada incógnita que ahora te increpa con gemidos articulados, que ahora te dice: «Oh Dios, no me atormentes más, dime qué significan estos monstruos que me rodean y ese espanto íntimo que hacia ti gime en la noche».<o:p></o:p> Dámaso Alonso (1898 – 1990)<o:p></o:p> Hijos de la ira<o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwnEMMgI/AAAAAAAABHQ/zYFQKcuk5XE/s1600-h/047-DSC00296-%C3%9Altimo+recurso-81x60.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398852516639945218 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwnEMMgI/AAAAAAAABHQ/zYFQKcuk5XE/s200/047-DSC00296-%C3%9Altimo+recurso-81x60.jpg" border=0></A> Cuadro: Último recurso. Miguel Menassa TE DESEO Te deseo primero que ames, y que amando también seas amado. Y que, de no ser así, seas breve en olvidar Y que después de olvidar, no guardes rencores. Te deseo también que tengas amigos, Y que, incluso malos e inconsecuentes, Sean valientes y fieles, y que por lo menos Haya uno en quien confiar sin dudar. Y porque la vida es así, Te deseo que tengas enemigos, Ni muchos ni pocos, en la medida exacta para que, Algunas veces, te cuestiones tus propias certezas, Y que entre ellos, haya por lo menos uno que sea justo, Para que no te sientas demasiado seguro. Te deseo además que seas útil, mas no insustituible. Y que en los momentos malos, Cuando no quede más nada, Esa utilidad sea suficiente para mantenerte en pie. Igualmente te deseo que seas tolerante, No con los que se equivocan poco, Porque eso es fácil, sino con los que Se equivocan mucho e irremediablemente, Y que haciendo buen uso de esa tolerancia, Sirvas de ejemplo a otros. Te deseo que siendo joven no madures demasiado deprisa, Y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer, Y que siendo viejo no te dediques al desespero. Porque cada edad tiene su placer y su dolor Y es necesario dejar que fluyan entre nosotros. Te deseo que descubras, Con urgencia máxima, por encima y a pesar de todo, Que existe y que te rodean, seres oprimidos, Tratados con injusticia y personas infelices. Deseo también que plantes tu semilla, Por más minúscula que sea, Y la acompañes en su crecimiento, Para que descubras de cuantas vidas está hecho un árbol. Te deseo, además, que tengas dinero, Porque es necesario ser práctico, Y que por lo menos una vez por año, Pongas algo de ese dinero frente a ti Y digas:”esto es mío”, Sólo para que quede claro quién es el dueño de quien. Te deseo también que ninguno de tus defectos muera, Pero que si muere alguno puedas llorar Sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable Si todas estas cosas llegaran a pasar, No tengo nada más que desearte. Victor Hugo 1802-1885 <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwfPYAiI/AAAAAAAABHI/Oc8Bwlk5ik4/s1600-h/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398852514539373090 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 162px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwfPYAiI/AAAAAAAABHI/Oc8Bwlk5ik4/s200/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Mujer de perfil. Miguel Menassa. CARTAS Y POEMAS (1942-1946) III Voy a decirte una cosa De capital importancia: El hombre cambia de gustos cuando cambia de lugar. Aquí, me gusta dormir, Me gusta terriblemente Porque, con su mano amiga, Viene el sueño a abrir mi celda O derriba las paredes Que me tienen encerrado. Como en la frase vulgar, Yo me dejo ir por el sueño Como la luz se desliza Sobre las tranquilas aguas. Son magníficos mis sueños: Siempre estoy en libertad, Allí es claro y lindo el mundo, Ninguna vez todavía Me han llevado a la prisión, Ninguna vez todavía, Durante el sueño, caí De la montaña al abismo. -"¡Qué terribles despertares!", Dirás tú. No, mujer mía: Tengo bastante coraje Para distinguir y dar Al sueño lo que es del sueño. Nazim Hikmet 1901-1963 Cartas y poemas. <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwKEn_oI/AAAAAAAABHA/nPKsY8m5RJg/s1600-h/055-DSC00295-Hayquebuscarlo-73x54cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398852508857138818 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 149px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwKEn_oI/AAAAAAAABHA/nPKsY8m5RJg/s200/055-DSC00295-Hayquebuscarlo-73x54cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Hay que buscarlo. Miguel Menassa LOS NUEVE MONSTRUOS I, desgraciadamente, el dolor crece en el mundo a cada rato, crece a treinta minutos por segundo, paso a paso, y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces y la condición del martirio, carnívora, voraz, es el dolor dos veces y la función de la yerba purísima, el dolor dos veces y el bien de ser, dolernos doblemente. ¡Jamás, hombres humanos, hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera, en el vaso, en la carnicería, en la aritmética! ¡Jamás tanto cariño doloroso, jamás tan cerca arremetió lo lejos, jamás el fuego nunca jugó mejor su rol de frío muerto! ¡Jamás, señor ministro de salud, fue la salud más mortal y la migraña extrajo tanta frente de la frente! Y el mueble tuvo en su cajón, dolor, el corazón, en su cajón, dolor, la lagartija, en su cajón, dolor. Crece la desdicha, hermanos hombres, más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece con la res de Rousseau, con nuestras barbas; crece el mal por razones que ignoramos y es una inundación con propios líquidos, con propio barro y propia nube sólida! Invierte el sufrimiento posiciones, da función en que el humor acuoso es vertical al pavimento, el ojo es visto y esta oreja oída, y esta oreja da nueve campanadas a la hora del rayo, y nueve carcajadas a la hora del trigo, y nueve sones hembras a la hora del llanto, y nueve cánticos a la hora del hambre y nueve truenos y nueve látigos, menos un grito. El dolor nos agarra, hermanos hombres, por detrás, de perfil, y nos aloca en los cinemas, nos clava en los gramófonos, nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente a nuestros boletos, a nuestras cartas; y es muy grave sufrir, puede uno orar... Pues de resultas del dolor, hay algunos que nacen, otros crecen, otros mueren, y otros que nacen y no mueren, otros que sin haber nacido, mueren, y otros que no nacen ni mueren (son los más). Y también de resultas del sufrimiento, estoy triste hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo, de ver el pan, crucificado, al nabo, ensangrentado, llorando, a la cebolla, al cereal, en general, harina, a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo, al vino, un ecce-homo, tan pálida a la nieve, al sol tan ardio! ¡Cómo, hermanos humanos, no deciros que ya no puedo y ya no puedo con tanto cajón, tanto minuto, tanta lagartija y tanta inversión, tanto lejos y tanta sed de sed! Señor Ministro de Salud: ¿qué hacer? ¡Ah! desgraciadamente, hombres humanos, hay, hermanos, muchísimo que hacer. César Vallejo 1892-1938 Poemas humanos. <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTv_WTQII/AAAAAAAABG4/lB2W20dzFfE/s1600-h/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398852505978486914 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 161px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTv_WTQII/AAAAAAAABG4/lB2W20dzFfE/s200/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: El sueño dorado. Miguel Menassa. HOY ME GUSTA LA VIDA MUCHO MENOS... Hoy me gusta la vida mucho menos, pero siempre me gusta vivir: ya lo decía. Casi toqué la parte de mi todo y me contuve con un tiro en la lengua detrás de mi palabra. Hoy me palpo el mentón en retirada y en estos momentáneos pantalones yo me digo: ¡Tanta vida y jamás! ¡Tantos años y siempre mis semanas!... Mis padres enterrados con su piedra y su triste estirón que no ha acabado; de cuerpo entero hermanos, mis hermanos, y, en fin, mi ser parado y en chaleco. Me gusta la vida enormemente pero, desde luego, con mi muerte querida y mi café y viendo los castaños frondosos de París y diciendo: Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla... Y repitiendo: ¡Tanta vida y jamás me falla la tonada! ¡Tantos años y siempre, siempre, siempre! Dije chaleco, dije todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar. Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado y está bien y está mal haber mirado de abajo para arriba mi organismo. Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga, porque, como iba diciendo y lo repito, ¡tanta vida y jamás! ¡Y tantos años, y siempre, mucho siempre, siempre siempre! César Vallejo 1892-1938 Poemas humanos. <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTvwXS6MI/AAAAAAAABGw/hFukSWz6HhU/s1600-h/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398852501956126914 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 163px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTvwXS6MI/AAAAAAAABGw/hFukSWz6HhU/s200/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Amores que se van. Miguel Menassa PAISAJE DE LA MULTITUD QUE ORINA (NOCTURNO DE BATTERY PLACE) Se quedaron solos: aguardaban la velocidad de las últimas bicicletas. Se quedaron solas: esperaban la muerte de un niño en el velero japonés. Se quedaron solos y solas, soñando con los picos abiertos de los pájaros agonizantes, con el agudo quitasol que pincha al sapo recién aplastado, bajo un silencio con mil orejas y diminutas bocas de agua en los desfiladeros que resisten el ataque violento de la luna. Lloraba el niño del velero y se quebraban los corazones angustiados por el testigo y la vigilia de todas las cosas y porque todavía en el suelo celeste de negras huellas gritaban nombres oscuros, salivas y radios de níquel. No importa que el niño calle cuando le clavan el último alfiler, no importa la derrota de la brisa en la corola del algodón, porque hay un mundo de la muerte con marineros definitivos que se asomarán a los arcos y os helarán por detrás de los árboles. Es inútil buscar el recodo donde la noche olvida su viaje y acechar un silencio que no tenga trajes rotos y cáscaras y llanto, porque tan sólo el diminuto banquete de la araña basta para romper el equilibrio de todo el cielo. No hay remedio para el gemido del velero japonés, ni para estas gentes ocultas que tropiezan con las esquinas. El campo se muerde la cola para unir las raíces en un punto y el ovillo busca por la grama su ansia de longitud insatisfecha. ¡La luna! Los policías. ¡Las sirenas de los transatlánticos! Fachadas de crin, de humo, anémonas; guantes de goma. Todo está roto por la noche, abierta de piernas sobre las terrazas. Todo está roto por los tibios caños de una terrible fuente silenciosa. ¡Oh gentes! ¡Oh mujercillas! ¡Oh soldados! Será preciso viajar por los ojos de los idiotas, campos libres donde silban las mansas cobras deslumbradas, paisajes llenos de sepulcros que producen fresquísimas manzanas, para que venga la luz desmedida que temen los ricos detrás de sus lupas, el olor de un solo cuerpo con la doble vertiente de lis y rata y para que se quemen estas gentes que pueden orinar alrededor de un gemido o en los cristales donde se comprenden las olas nunca repetidas. Federico García Lorca (1898 - 1936) Poeta en Nueva York <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyRADxD_WI/AAAAAAAABGg/FA83C6FrD1w/s1600-h/015-DSC09900-Girosinpasos-50x61cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398849483507498338 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 162px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyRADxD_WI/AAAAAAAABGg/FA83C6FrD1w/s200/015-DSC09900-Girosinpasos-50x61cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Giro sin pasos CELOS 1 Uno se sienta de frente y se vacían los primeros vasos lentamente, contemplando fijamente al rival con adversa mirada. Después se espera el borboteo del vino. Se mira al vacío, Bromeando. Si tiemblan todavía los músculos, también le tiemblan al rival. Hay que esforzarse para no beber de un trago y embriagarse de golpe. Allende el bosque, se oye el bailable y se ven faroles bamboleantes -sólo han quedado mujeres en el entarimado. El bofetón asestado a la rubia congregó a todo el mundo para regodearse con el lance. Los rivales notaban en la boca un gusto de rabia y de sangre; ahora notan el gusto del vino. Para liarse a golpes, es preciso estar solos, como para hacer el amor, pero siempre está la noche. En el entarimado, los faroles de papel y las mujeres no están quietos con el aire fresco. La rubia, nerviosa, se sienta e intenta reír, pero se imagina un prado en que los dos contienden y se desangran. Les ha oído vocear más allá de la vegetación. Melancólica, sobre el entarimado, una pareja de mujeres pasea en círculo; alguna que otra rodea a la rubia y se informan acerca de si en verdad le duele la cara. Para liarse a golpes es preciso estar solos. Entre los compañeros siempre hay alguno que charla y es objeto de bromas. La porfía del vino ni siquiera es un desahogo: uno nota la rabia borboteando en el eructo y quemando el gaznate. El rival, más sosegado, ase el vaso y lo apura sin interrupción. Ha trasegado un litro y acomete el segundo. El calor de la sangre, al igual que una estufa, seca pronto los vasos. Los compañeros en derredor tienen rostros lívidos y oscilantes, las voces apenas se oyen. Se busca el vaso y no está. Por esta noche -incluso venciendo- la rubia regresa sola a casa. 2 El viejo tiene la tierra durante el día y, de noche, tiene una mujer que es suya -que hasta ayer fue suya. Le gustaba desnudarla, como quien abre la tierra, y mirarla largo tiempo, boca arriba en la sombra, esperando. La mujer sonreía con sus ojos cerrados. Se ha sentado el viejo esta noche al borde de su campo desnudo, pero no escruta la mancha del seto lejano, no extiende su mano para arrancar la hierba. Contempla entre los surcos un pensamiento candente. La tierra revela si alguien ha colocado sus manos sobre ella y la ha violado: lo revela incluso en la oscuridad. Más no hay mujer viviente que conserve el vestigio del abrazo del hombre. El viejo ha advertido que la mujer sonríe únicamente con los ojos cerrados, esperando supina, y comprende de pronto que sobre su joven cuerpo pasa, en sueños, el abrazo de otro recuerdo. El viejo ya no contempla el campo en la sombra. Se ha arrodillado, estrechando la tierra como si fuese una mujer que supiera hablar. Pero la mujer, tendida en la sombra, no habla. Allí donde está tendida, con los ojos cerrados, la mujer no habla ni sonríe, esta noche, desde la boca torcida al hombro lívido. Revela en su cuerpo, finalmente, el abrazo de un hombre: el único que podría dejarle huella y que le ha borrado la sonrisa. Cesare Pavese 1908-1950 <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuySIGkZ9xI/AAAAAAAABGo/pFV_cye-HnM/s1600-h/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398850721210300178 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 148px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuySIGkZ9xI/AAAAAAAABGo/pFV_cye-HnM/s200/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Versos de oriente <LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> NOSTALGIAS IMPERIALES<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo soy el coraquenque ciego<o:p></o:p> que mira por la lente de una llaga,<o:p></o:p> y que atado está al Globo,<o:p></o:p> como a un huaco estupendo que girara.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo soy el llama, a quien tan sólo alcanza<o:p></o:p> la necedad hostil a trasquilar<o:p></o:p> volutas de clarín,<o:p></o:p> volutas de clarín brillantes de asco<o:p></o:p> y bronceadas de un viejo yaraví.<o:p></o:p> Soy el pichón de cóndor desplumado<o:p></o:p> por latino arcabuz, <o:p></o:p> y a flor de humanidad floto en los Andes,<o:p></o:p> como un perenne Lázaro de luz.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo soy la gracia incaica que se roe<o:p></o:p> en áureos coricanchas bautizados<o:p></o:p> de fosfatos de error y de cicuta. <o:p></o:p> A veces en mis piedras se encabritan<o:p></o:p> los nervios rotos de un extinto puma.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Un fermento de Sol;<o:p></o:p> ¡levadura de sombra y corazón!<o:p></o:p> <o:p></o:p> Cesar Vallejo<o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQk6wXCI/AAAAAAAABIo/4CziuglLWEo/s1600-h/028-DSC00226-Laciudadesnuda-30x60.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398861861912337442 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 99px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQk6wXCI/AAAAAAAABIo/4CziuglLWEo/s200/028-DSC00226-Laciudadesnuda-30x60.jpg" border=0></A><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> Cuadro: La ciudad desnuda. Amelia Díez SE QUERÍAN<o:p></o:p> Se querían. Sufrían por la luz, <o:p></o:p> labios azules en la madrugada,<o:p></o:p> labios saliendo de la noche dura,<o:p></o:p> labios partidos, sangre, ¿sangre dónde?<o:p></o:p> Se querían en un lecho navío, mitad noche, mitad luz. Se querían como las flores a las espinas hondas,<o:p></o:p> a esa amorosa gema del amarillo nuevo,<o:p></o:p> cuando los rostros giran melancólicamente,<o:p></o:p> giralunas que brillan recibiendo aquel beso. Se querían de noche, cuando los perros hondos<o:p></o:p> laten bajo la tierra y los valles se estiran<o:p></o:p> como lomos arcaicos que se sienten repasados:<o:p></o:p> caricia, seda, mano, luna que llega y toca. Se querían de amor entre la madrugada,<o:p></o:p> entre las duras piedras cerradas de la noche,<o:p></o:p> duras como los cuerpos helados por las horas,<o:p></o:p> duras como los besos de diente a diente solo. Se querían de día, playa que va creciendo,<o:p></o:p> ondas que por los pies acarician los muslos,<o:p></o:p> cuerpos que se levantan de la tierra y flotando...<o:p></o:p> Se querían de día, sobre el mar, bajo el cielo. Mediodía perfecto, se querían tan íntimos,<o:p></o:p> mar altísimo y joven, intimidad extensa,<o:p></o:p> soledad de lo vivo, horizontes remotos<o:p></o:p> ligados como cuerpos en soledad cantando. Amando. Se querían como la luna lúcida,<o:p></o:p> como ese mar redondo que se aplica a ese rostro,<o:p></o:p> dulce eclipse de agua, mejilla oscurecida,<o:p></o:p> donde los peces rojos van y vienen sin música. Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios,<o:p></o:p> ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas,<o:p></o:p> mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal,<o:p></o:p> metal, música, labio, silencio, vegetal,<o:p></o:p> mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Vicente Aleixandre 1898-1984<o:p></o:p> La destrucción o el amor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQhnbYrI/AAAAAAAABIg/TpLu-Z6Qmss/s1600-h/016-DSC09887-Murallasdeltiempo-40x80cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398861861025964722 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 98px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQhnbYrI/AAAAAAAABIg/TpLu-Z6Qmss/s200/016-DSC09887-Murallasdeltiempo-40x80cm.jpg" border=0></A><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> Cuadro: Murallas del tiempo. Amelia Díez. LA AURORA<o:p></o:p> La aurora de Nueva York tiene<o:p></o:p> cuatro columnas de cieno<o:p></o:p> y un huracán de negras palomas<o:p></o:p> que chapotean en las aguas podridas. <o:p></o:p> <o:p></o:p> La aurora de Nueva York gime<o:p></o:p> por las inmensas escaleras<o:p></o:p> buscando entre las aristas<o:p></o:p> nardos de angustia dibujada. <o:p></o:p> <o:p></o:p> La aurora llega y nadie la recibe en su boca<o:p></o:p> porque allí no hay mañana ni esperanza posible.<o:p></o:p> A veces las monedas en enjambres furiosos<o:p></o:p> taladran y devoran abandonados niños. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Los primeros que salen comprenden con sus huesos<o:p></o:p> que no habrá paraísos ni amores deshojados;<o:p></o:p> saben que van al cieno de números y leyes,<o:p></o:p> a los juegos sin arte, a sudores sin fruto. <o:p></o:p> <o:p></o:p> La luz es sepultada por cadenas y ruidos<o:p></o:p> en impúdico reto de ciencia sin raíces.<o:p></o:p> Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes<o:p></o:p> como recién salidas de un naufragio de sangre. <o:p></o:p> Federico García Lorca 1998-1936<o:p></o:p> Poeta en Nueva York<o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQckf1zI/AAAAAAAABIY/moM0mmLIKNE/s1600-h/011-DSC09895-Grietaignorada-30x80cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398861859671496498 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 74px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQckf1zI/AAAAAAAABIY/moM0mmLIKNE/s200/011-DSC09895-Grietaignorada-30x80cm.jpg" border=0></A> <LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> Cuadro: Grieta ignorada. Amelia Díez. SI EL HOMBRE PUDIERA DECIR LO QUE AMA<o:p></o:p> Si el hombre pudiera decir lo que ama,<o:p></o:p> si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo<o:p></o:p> como una nube en la luz;<o:p></o:p> si como muros que se derrumban,<o:p></o:p> para saludar la verdad erguida en medio,<o:p></o:p> pudiera derrumbar su cuerpo,<o:p></o:p> dejando sólo la verdad de su amor,<o:p></o:p> la verdad de sí mismo,<o:p></o:p> que no se llama gloria, fortuna o ambición,<o:p></o:p> sino amor o deseo,<o:p></o:p> yo sería aquel que imaginaba;<o:p></o:p> aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos<o:p></o:p> proclama ante los hombres la verdad ignorada,<o:p></o:p> la verdad de su amor verdadero.<o:p></o:p> Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien<o:p></o:p> cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;<o:p></o:p> alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina<o:p></o:p> por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,<o:p></o:p> y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu<o:p></o:p> como leños perdidos que el mar anega o levanta<o:p></o:p> libremente, con la libertad del amor,<o:p></o:p> la única libertad que me exalta,<o:p></o:p> la única libertad por que muero.<o:p></o:p> Tú justificas mi existencia:<o:p></o:p> si no te conozco, no he vivido;<o:p></o:p> si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido. <o:p></o:p> Luis Cernuda 1902 - 1963<o:p></o:p> La realidad y el deseo <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQHSW5GI/AAAAAAAABII/n1VS1ewSxDk/s1600-h/029-DSC09901-Loquenuncavuelve-54x73.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398861853958268002 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 148px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQHSW5GI/AAAAAAAABII/n1VS1ewSxDk/s200/029-DSC09901-Loquenuncavuelve-54x73.jpg" border=0></A>Cuadro: Lo que nunca vuelve. Amelia Díez <o:p></o:p> <LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> LOS HOTELES SECRETOS<o:p></o:p> <o:p></o:p> El brillo nómade del mundo<o:p></o:p> Como un ascua en el alma una joya del tiempo<o:p></o:p> Se abre tan sólo al paso de ciertos lechos tormentosos<o:p></o:p> Arrastrados por la corriente<o:p></o:p> Hasta las escaleras cortadas por el mar<o:p></o:p> En ciertos antros de lujuria de bordes sombríos<o:p></o:p> Poblados por estatuas de reyes<o:p></o:p> Casi irreconocibles entre el reverberar de las antorchas cuya<o:p></o:p> luz es la hiedra que cubre los muros<o:p></o:p> ¡Oh corazón orgulloso!<o:p></o:p> Entrégate al fantasma apostado en la puerta<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahora que tan bien te conozco<o:p></o:p> Sin otra sed que tu memoria<o:p></o:p> Criatura melancólica que tocas mi alma de tan lejos<o:p></o:p> Invoca en las alcobas el éxtasis y el terror<o:p></o:p> El lento idioma indomable de la pasión por el infierno<o:p></o:p> Y el veneno de la aventura con sus crímenes<o:p></o:p> ¡Oh! invoca una vez más el gran soplo de antaño<o:p></o:p> En estas cámaras de piedra enlazada a tu amante<o:p></o:p> Y ambos envueltos en la lona de los días perdidos como<o:p></o:p> el muerto en el mar<o:p></o:p> Y prontos a deshacerse en las hogueras instantáneas<o:p></o:p> Sobre lechos de un metal misterioso que brilla en las<o:p></o:p> tinieblas bajo la zarpa de los candelabros<o:p></o:p> Y el coro de pájaros lascivos girando con furia en las<o:p></o:p> habitaciones selladas por el hierro de otras noches<o:p></o:p> Pues tales antros solemnes cubiertos de flores carnívoras<o:p></o:p> Con mármoles que se pudren a la sombra de cabelleras<o:p></o:p> opulentas<o:p></o:p> Se balancean labrados pomposamente desde el portal hasta<o:p></o:p> la cúpula<o:p></o:p> Como la nave anclada sobre el abismo<o:p></o:p> Agitando con lentitud sus espejos para adormecer a la mujer<o:p></o:p> desnuda entre los verdugos que incineran el corazón de la noche<o:p></o:p> Y el zaguán donde se cruzan la lluvia y la frustración<o:p></o:p> Los camareros con el rostro podrido por el tufo de las flores<o:p></o:p> acumuladas en los pasillos infinitos<o:p></o:p> El rumor de los suspiros sofocados<o:p></o:p> Los besos entretejidos en nácar tristísimo<o:p></o:p> La hierba sin nombre en que se hunden sus huéspedes<o:p></o:p> Repiten una vez más entre la sombra<o:p></o:p> La leyenda del amor que nunca muere<o:p></o:p> <o:p></o:p> ENRIQUE MOLINA<o:p></o:p> 1910-1997<o:p></o:p> Costumbres errantes o la redondez de la tierra </BIG>

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 31-10-09

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19221 <H3 class="post-title entry-title"></H3> <DIV class=post-header-line-1></DIV> <DIV class="post-body entry-content"> <DIV align=center><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDPgjojpHI/AAAAAAAABBY/zLc6GXRJOW8/s1600-h/EL+TRABAJO+ES+UN+DON.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391036912190596210 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 125px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDPgjojpHI/AAAAAAAABBY/zLc6GXRJOW8/s200/EL+TRABAJO+ES+UN+DON.jpg" border=0></A> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h </DIV> <DIV align=center>-revista virtual- </DIV> <DIV align=center>COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA </DIV> <DIV align=center>NÚMERO - 27- 10/10/09 </DIV> <DIV align=center>Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </DIV><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDH5pAXXwI/AAAAAAAAA_g/FM5mm8kXmEM/s1600-h/cuadro+4.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391028547036339970 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 166px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDH5pAXXwI/AAAAAAAAA_g/FM5mm8kXmEM/s200/cuadro+4.JPG" border=0></A> Cuadro: La cueva del tesoro. Olga de Lucia ME ENCUENTRO MUY BIEN PERO NO ME DOY CUENTA Como la furia feroz de las termitas labrando túneles inhóspitos en la noble función de la madera, mi alma no descansa, me sorprende con su rictus amargo, su pestilente influjo, su férrea moral arrasando los campos del otoño. No veo los colores refulgentes, ni miro la mansedumbre de las olas, no siento la vibración del viento que dejó un aroma de almizcle en mi regazo. Quiero tal vez una eternidad ciega que borre la cifra de mi muerte. Quiero bloquear el calendario en esta juventud ficticia, o tal vez encontrar el azogue que borre los errores cometidos y me muestre impoluta ante los ojos que me juzgan. La otra intenta conformarse, no mover demasiado sus cimientos subirse con elegancia al plinto, de frío mármol y elegante imagen, permanecer muriendo. Otra aun, cuestiona esta anoxia que forjan escrúpulos antiguos. Grita, alumbra los escenarios donde la vida palpita, donde el trabajo ennoblece el espíritu, la salud me acompaña, el dinero fluye en su deambular caprichoso y cierto, el amor no me es esquivo y sin embargo… Olga de Lucia <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDPgJyQRDI/AAAAAAAABBQ/5rjxPGFsE-4/s1600-h/05-Losbrillosdelanoche-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391036905251947570 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 163px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDPgJyQRDI/AAAAAAAABBQ/5rjxPGFsE-4/s200/05-Losbrillosdelanoche-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Los brillos de la noche. Miguel Menassa ME ENCUENTRO MUY BIEN PERO NO ME DOY CUENTA Son los que despliegan en mi cuerpo su amarga derrota, los que gimiendo su alegría tristemente conseguida cercan los alrededores de mi voz con el silencio de un día no sido, de una palabra desterrada, el silencio que vuelve sobre la ciudad en forma de tormenta con aguacero, sombra de huracanes, vacío de vacíos. Me encuentro bien, más o menos bien, espléndida, infinitamente bien pero no me doy cuenta. Como si esa bondad inesperada, ese calma después del desorden, no hubiese despejado el temblor que produjo la lluvia sobre mi cuerpo, el horror que se abrió ante mis ojos cuando la muerte se incluyó en la partida. Me encuentro muy bien, certera y francamente bien y no darme cuenta hace que la dicha sea liviana, hace que no sea del todo, que no pase del todo, que no se inscriba del todo en mi piel. Cruz González Cardeñosa <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDPf9E_jpI/AAAAAAAABBI/kDIjzraeIWk/s1600-h/Amor+a+primera+vista+mom.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391036901840883346 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 149px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDPf9E_jpI/AAAAAAAABBI/kDIjzraeIWk/s200/Amor+a+primera+vista+mom.jpg" border=0></A> Cuadro: Amor a primera vista. Miguel Menassa. ME ENCUENTRO MUY BIEN PERO NO ME DOY CUENTA Son las 7 de la mañana, suena el despertador, la realidad me llama pero mis ojos se resisten a reaccionar. Cinco minutos más. Sigo soñando. Siete y cinco, una nueva llamada a comenzar el día. La luz llega desde el exterior, camiones que aparcan para comenzar su rutina diaria, pájaros que levantan el vuelo y llaman a la vida con su canto. Yo, aún, tirada en la cama, como un residuo de la noche anterior. Siete y diez de la mañana, martes, el primer cliente llegará a las ocho y media. No hay vuelta atrás. Saco un pie de la cama y percibo el frío suelo en mi cuerpo, luego el otro sigue el movimiento. Estoy en pie, ¿decisión o inconsciencia? La mañana transcurre con normalidad, los clientes se van sucediendo y apenas tengo tiempo para pensar más allá de la hora siguiente. Soy una máquina en pleno funcionamiento. Tomo algunas notas en mi libreta, atiendo alguna llamada telefónica, y aprovecho los huecos para continuar alguna lectura. Nadie me hubiera reconocido a la mañana. Torpe, despeinada, insumisa de la consciencia. Cara y cruz de una moneda de carne y huesos. Sí, me encuentro muy bien, pero hay veces que no me doy cuenta. Si me preguntaran qué soy, contestaría sin reconocer la verdad de mis palabras. ¿Inteligente o estúpida? ¿Soñadora o trabajadora? ¿Segura o indecisa? Todo depende de lo bien que aún puede irme la vida. Helena Trujillo Luque <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDPfVzdIuI/AAAAAAAABBA/XcERZ_HZoG4/s1600-h/Atardecer+en+Misiones+mom.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391036891298341602 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDPfVzdIuI/AAAAAAAABBA/XcERZ_HZoG4/s200/Atardecer+en+Misiones+mom.jpg" border=0></A> Cuadro: Atardecer en Misiones. Miguel Menassa ME ENCUENTRO MUY BIEN PERO NO ME DOY CUENTA “En todas partes he visto caravanas de tristeza, soberbios y melancólicos borrachos de sombra negra”. Antonio Machado Soy esa hija de la carne que contemplo detenida una foto familiar perdida en la memoria. Acaso ya lo sabía mi corazón: mira pasar el tiempo caminando hacia nosotros. Llega a mi vida con el coraje apretado y el pecho murmurándole al crepúsculo la soledad de esa noche partida. Reconozco de lejos las caravanas de tristeza y todos sus ademanes vestidos de olvido. Los deseos me dejan en los ojos la agudeza de la vida batallando cada herida. Me encuentro muy bien. Hay tantas cosas por hablar, que sin dolor, escribo. Mónica López Bordón <DIV><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDOjnq-z7I/AAAAAAAABA4/MsRY4C9_qmY/s1600-h/el+abismo+de+las+horas.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391035865302486962 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDOjnq-z7I/AAAAAAAABA4/MsRY4C9_qmY/s200/el+abismo+de+las+horas.jpg" border=0></A> Cuadro: El abismo de las horas. Miguel Menassa ME ENCUENTRO MUY BIEN PERO NO ME DOY CUENTA Todo está aquí, en tus manos que son. La espuela con que pujar el lomo de tu corcel, fue vista por caminos donde Roncesvalles cautivó su corazón de níveas costumbres. Para ti, que sueñas con labrar cosechas, nadie dirá que tu cuerpo es mate, ni opaco. ¿Acaso materia evanescente durante el día que va tomando su forma con mareas de luna nocturna? Pendiente de mi sombra, veo pasar entre tus piernas una río. Lecho donde sinuosas espumas a granel dibujan entre tus muslos, un tiempo quieto, eterno tiempo que no pasa, por tu belleza sólo de río. Hermosa, de conjunción fantástica, prestas al amor tu sonrisa, tu baile desnudo, exhalando el misterio con que avergüenzas a los hombres, ante el ardiente ocaso de los días. Tu caricia es como el rayo venturoso que sorprende a la tarde cuando los amantes se prestan dispuestos a saciar el confín de un fruto que se abre. Miguel Martinez Fondon <DIV><A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDOjQGJGxI/AAAAAAAABAw/kU13OknCFtA/s1600-h/eltaller.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391035858973956882 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 138px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDOjQGJGxI/AAAAAAAABAw/kU13OknCFtA/s200/eltaller.jpg" border=0></A> Cuadro: El taller del pintor. Miguel Menassa. ME ENCUENTRO MUY BIEN PERO NO ME DOY CUENTA</DIV> <DIV> Las jambas de la entrada se arquean resquebrajadas, se desploma en palabras el silencio cuando los adoquines de la calle se cubren de una pátina donde reflejar, aún, la lluvia del pasado. Me encuentro muy bien pero no me doy cuenta, mientras inicio periplos en lagunas desecadas por el rubor de un soplo cuando la mañana siembra líneas iridiscentes en el borde de la nada. Pilar Rojas <DIV><A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDOixSM8LI/AAAAAAAABAo/PtfeqPMfsJk/s1600-h/Hoy+hace+d%C3%ADas+mom.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391035850703040690 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 196px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDOixSM8LI/AAAAAAAABAo/PtfeqPMfsJk/s200/Hoy+hace+d%C3%ADas+mom.jpg" border=0></A> Cuadro: Hoy hace dias. Miguel Menassa. ME ENCUENTRO MUY BIEN, PERO NO ME DOY CUENTA Vuelco el corazón hacia el pequeño y frío viento que arremolina los sueños. Esbelta presencia creciendo por las noches, recuerdos de agua salada, lágrimas de paz. Gime el polvo extendido sobre el horizonte, manso gemir para la muerte. No me doy cuenta que me encuentro bien aquí, con las cosas casi hechas, y en ese faltante diviso varios futuros para acariciar tus canciones, sobre el centro de esta página árida, donde a veces te busco. Esta insistencia para no darme cuenta, me hace ser una niña que atada al pie derecho de su padre, despliega sus vestidos hasta que ya no hay más estrellas en la mañana, y el relieve de la lluvia me despierta. Fuego grito, para esta melancolía, noches oscuras que se tragan las letras entre los pliegues de una antigua fatiga. El ruido del reloj confirma el hastío, y el rostro claro y desnudo, me propone volver a esperar una noche contigo. Me subo a ese alazán, y salpica el barro mis pies descalzos. Voy por la gloria. Tengo esperanzas. Apartáos vacas, seguid comiendo el pasto verde de mis caminos. Otro es mi alimento, Una oración constante, un adagio lento. Me encuentro bien aquí, pero no me doy cuenta. </DIV> <DIV></DIV> <DIV>Lucía Serrano <DIV> <DIV><A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDOiGua-qI/AAAAAAAABAY/GrHd55RngNo/s1600-h/M%C3%A1scaras+mom.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391035839278676642 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 146px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDOiGua-qI/AAAAAAAABAY/GrHd55RngNo/s200/M%C3%A1scaras+mom.jpg" border=0></A> Cuadro: Mascaras. Miguel Menassa </DIV> <DIV> ME ENCUENTRO MUY BIEN PERO NO ME DOY CUENTA Esta tarde llueve y me cuesta vivir. Esta tarde llena de risas y penas viste de mujer. Esta tarde ya no habrá reproches, ni ofensas, ni jauría de remordimientos. Un azul urdido en hierro, unos labios encrespados para el beso y la sangre invicta, desclavando el dolor de un corazón que regresa del desierto. Llueven, llueven con ardor, joyas de azúcar, morteros de piedra que construyen el mundo, cariños que nunca nacen y nunca mueren. Turbias pupilas de profundas ojeras brillan de alegría entre los bardos prisioneros de un bajel a la deriva. Cae la noche y la lluvia se aleja entre álamos sangrantes. Se oyen las risas de los muertos bajo tierra. Luce mi pecho en su trono, mi aliento de seda rompe sombras oliendo a olvido. Me encuentro muy bien en esta noche inmensa, que asoma silenciosa su silueta, donde soy amor y soy naturaleza ¡pero no me doy cuenta!. Vicente Prada Gómez. <DIV><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDKrMyQkwI/AAAAAAAABAQ/5sX2Xa5PCsY/s1600-h/EXPLOSI%C3%93N+AZUL.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391031597477696258 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 162px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDKrMyQkwI/AAAAAAAABAQ/5sX2Xa5PCsY/s200/EXPLOSI%C3%93N+AZUL.jpg" border=0></A> Cuadro: Explosion azul. Carlos Fernandez ME ENCUENTRO MUY BIEN PERO NO ME DOY CUENTA Cabalga la armadura cual camina el señorío la senda del verdor al abrigo que nos taracea y bajo la sombra viajante, dibuja el destino un reloj de arena, contados pasos en la tierra. Son de amor los, balbuceos, primeros versos en los brazos que tararean la cuna del soneto en el balancín inolvidable de la espinela y pecho cuyo recuerdo es melodía del olvido cierto. Error cardinal, la ignorancia docta, del cuerpo no verse nunca entero y pensar al otro completo. Errar es desear y la puntuación un acierto y jugar es una alegría cuando surge de la lámpara el mágico genio. Edades del hombre: el tesoro de la juventud, la cumbre de oro y la anciana libertad que Góngora y Quevedo, cual músculo y hueso, cohabitan en el puño propio del apellido caminante hecho. Carlos Fernández <DIV> <DIV> <DIV><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDKHLBsIFI/AAAAAAAAA_4/EE2684jbBBg/s1600-h/tormenta+en+el+desierto.+Carmen.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391030978530254930 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 146px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDKHLBsIFI/AAAAAAAAA_4/EE2684jbBBg/s200/tormenta+en+el+desierto.+Carmen.JPG" border=0></A> Cuadro: Tormenta en el desierto. Carmen Salamanca ME ENCUENTRO MUY BIEN PERO NO ME DOY CUENTA Me encuentro en territorios donde la imagen desafía cálculos y medidas, bloquea intermediarios y rasga, con firmeza, el estupor a cada paso. Me encuentro muy bien cuando, sin previo aviso, alguna pasión escala lentamente los contornos de mi piel, y el canto pertinaz de tus palabras enhebra, con mi nombre, los pedazos inconexos de alma. Pero, después, o a la vez, caigo en la diagonal de los sueños que nunca tuve, y entonces, no me doy cuenta. Carmen Salamanca <DIV><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDKG4GmGdI/AAAAAAAAA_w/M2iO4mtu2G8/s1600-h/FUEGO+AZUL.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391030973450557906 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 166px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDKG4GmGdI/AAAAAAAAA_w/M2iO4mtu2G8/s200/FUEGO+AZUL.jpg" border=0></A> Cuadro: Fuego azul. Magdalena Salamanca ME ENCUENTRO BIEN PERO NO ME DOY CUENTA Se me ha empañado la vida queriendo desnudar los ojos para no ver la realidad; me encuentro bien pero no me doy cuenta. Los demonios que me habitan albergan la furia de los muertos que, desde sus tumbas, claman por mi libertad. Yo, no sé qué significa eso, no sé cual ficticia inocencia atribuyo al despiadado amor que, sin vergüenza, coagula su sangre en mis heridas, y construye su reino en mi piel. O no, esta vez, aunque no entienda, desenterraré las ilusiones que mendigan un pedazo de vida, teñiré mi cuerpo de maleables riquezas, forjaré el trabajo a la palabra hoy, renunciaré al encuentro conmigo misma. Magdalena Salamanca <DIV><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDKGVuor3I/AAAAAAAAA_o/0shI9ru_aR4/s1600-h/DSC05948.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391030964223258482 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 168px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDKGVuor3I/AAAAAAAAA_o/0shI9ru_aR4/s200/DSC05948.JPG" border=0></A> Cuadro: En mi estaba la furia. Alejandra Menassa ME ENCUENTRO MUY BIEN PERO NO ME DOY CUENTA Es verdad que el ovillo de los años se ha ido destrenzando y el tiempo es ese ardid del que no se escapa, esas redes inmensas en cuyos hilos quedan entrelazadas para siempre las manos del poeta. Fuimos haciendo los floridos caminos, por el gusto de hacer, para nuestro solaz y para aquellos que llegarán un día no lejano y también recorrimos las sendas que ya abiertas, nos esperaban, sabedores de que la herencia debe ser conquistada. Nos guiaba refulgente poderosa, una idea, una escritura, y hubo traspiés de los que uno se levanta con el alma trastocada, recién nacida. Y en esta economía fundada en la palabra, que vio nacer a tantos entre sus necesarias enseñanzas, como soles espléndidos, irreverentes, nos erguimos. Todo está bien, ya sólo toca seguir creciendo, tejiendo versos imposibles en las madrugadas, haciéndose cada vez un lugar nuevo bajo las alas del saber. Me encuentro muy bien en esta casa, rodeada de amigos y palabras, pero no me doy cuenta, ni de cómo se hizo, ni de cómo permanecer sobre la grupa de este corcel de instantes transcurridos, de ciencias luminosas, de poéticos encuentros con la muerte, cuando ella es un punto, y yo, la escriba que la sufre y que le canta. Alejandra Menassa <IMG class=imgcen id=img_0 height=260 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupodepoesia/DSC03766-AmeliaD%C3%ADez-30x30.JPG" width=260>Cuadro: Esmeraldas del deseo. Amelia díez. <DIV class=Section1> ME ENCUENTRO MUY BIEN PERO NO ME DOY CUENTA <?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p> Me encuentro y no me encuentro hasta que con otros me encuentro, después averiguo que me encuentro bien que mi palabra mantiene su propia dignidad. Sea conmigo o con otros trabajo y cumplo, mas todavía lo olvido cada vez que reina cualquier sentimiento; amor, odio, rencor, o bien la misteriosa pereza me toma sin previo aviso, hasta que la despido sin compasión, casi con crueldad. Me encuentro bien pero no me doy cuenta soy feliz y me río como nunca.<o:p></o:p> Pasa como con la razón que muerde cuando menos se la espera, como cuando el corazón rezonga y aspira una mísera eternidad por cuenta propia.<o:p></o:p> Todo se oscurece bajo la mano a la intemperie de ningún riesgo, vocales cegadas por el miedo. <o:p></o:p> Hoy lo he decidido, me encuentro muy bien y me doy cuenta. Amelia Díez Cuesta </DIV> </DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV> <EMBED pluginspage=http://www.macromedia.com/go/getflashplayer src=http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf width=280 height=230 type=application/x-shockwave-flash quality="high" flashvars="height=230&width=280&file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/grupocero@helloworld-com/45658.jpg&id=grupocero@helloworld-com/45658&autostart=false&shownavigation=true&repeat=false"></EMBED>

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1 TALLER DE LOS SABADOS 10-10-09

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19000 <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: border; -moz-background-origin: padding; -moz-background-inline-policy: continuous;" width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Q--L3i7w5s0&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/Q--L3i7w5s0&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>

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1 Helena Trujillo lee un poema dedicado a Norma Menassa en la Escuela de Psicoanálisis y Poesía Grupo Cero

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19221 <IMG class=imgcen id=img_0 height=289 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupodepoesia/295774_ELTRABAJOESUNDON.jpg" width=515> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h -revista virtual- COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA NÚMERO - 23- 18/07/09 </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa. </DIV> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmIbxxp0FdI/AAAAAAAAA9U/CDId1SPUWkc/s1600-h/iniciaci%C3%A7on.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5359877048480568786 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 130px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmIbxxp0FdI/AAAAAAAAA9U/CDId1SPUWkc/s200/iniciaci%C3%A7on.JPG" border=0></A> Cuadro: Iniciación. Carmen Salamanca LAS DEMOCRACIAS ME CHIFLAN Entre los reflejos, la turbia costumbre de estrechar lazos, recaudar pasiones, inflamando voluntades vagabundas, perdidas en el perfume de la libertad. Ese falso retoñar de identidades, amedrentadas en el último espigón, trasporta las pupilas del destino hacia contenidos iniciales, marcas de ciudadanía y arraigo. Ignoran, a ciencia cierta, el replegar de la constancia, entre símiles de nuestras manos, embaucados hasta la saciedad por rosas sin perfume. En este estado, los mismos entresijos repiten aberturas donde la mirada oculta el bullir de la opinión. La consiguiente entrega mitiga entusiasmos a pie de tuerca, urnas de insaciable apetito y dudosa digestión, vociferando, entre afiches: ¡Me chiflan las democracias! Carmen Salamanca ========================== <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5360639225996013570 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 193px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmTQ-WKEcAI/AAAAAAAAA90/8oPgTzDPPRM/s200/las+palabras+de+la+locura.jpg" border=0> Cuadro: Las palabras de la locura. AMOR ÚNICO A mi madre Había en tus ojos un negro azabache destellante, cielo e infierno conjugados sobre una tierra fértil de bondades, de ruinas, y allí nací entre canciones de infinito y sangre, una verdadera avalancha disimulando mi torpeza, ese supuesto caminante demorado a prueba de escollos y de encuentros. Sujetaste en tus manos mi cuerpo sin tono, mi cuerpo equivocado, mi cuerpo que abominaba la transformación de un llanto abierto, pleno de libertad, porque lo que quería era quedarse allí, en la tibieza de un latido. Tu belleza anticipaba una justicia que inventamos para vivir de una manera diferente el amor, una existencia simple con un nombre pegado a mis pequeños movimientos, que buscaban abrirse en tu cintura, collar estrafalario de asteroides, de estrellas que marcaban el abismo en el que tenía que arrojarme para ser digna muestra de nuestras semejanzas. Fui fiel a tus contradicciones y quise atraparte, atarte, pero cómo si eras tan rápida y cambiante, tan difícil contigo la armonía, y tú que deseabas para mí otro destino en el que me metía para salir irreverente todo para ocultar que lo que quería era tenerte por entero. Y así me fui creando, en lugares donde ya no querías seguirme, fuera de tu reino al que miraba detrás del vidrio del tiempo donde tu risa aparecía para darme validez, palabras y crímenes distorsionando mi angustia, mi pecaminosa manera de crecer. Pero te presentía cerca, con tu belleza fuera de la ley, con tu imperturbable manera de aparecer en todos mis exilios. Noches de nieve derretida, agua salada sorbida por mis labios, urgencias puestas en mi boca, oscuridades que nunca terminaría de alumbrar, desafío de soledades. Después vino la vida y te moriste en mi ausencia, en un viaje perdido para siempre entre recuerdos, y mil veces pidieron mi cabeza y tu no estabas sino en mí, callada, esperando verme salir de la manzana, desmintiendo aquel programa de extinción, transformada en el parásito usurpador de mi potencia, mi fuego eterno. Ruidos del mar me traen a la orilla de tus versos, te invento una vez más para contarte lo que nunca te dije, ese secreto que nunca pronuncié: Siempre te amé, te amé como a mi antepasado, pero también te amé como futuro. Fuimos esa complicidad, mi primera ceniza, mi tierra última. Norma Menassa ---------------------------------------------- <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmIShMrxe1I/AAAAAAAAA78/5_vXz8OeH7c/s1600-h/36%2520la%2520savia%2520del%2520verano.gif"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5359866868074117970 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmIShMrxe1I/AAAAAAAAA78/5_vXz8OeH7c/s200/36%2520la%2520savia%2520del%2520verano.gif" border=0></A>Cuadro: La savia del verano. Miguel Menassa ME CHIFLAN LAS DEMOCRACIAS “¿Batallas? No. Pasiones…” Mayakovsky Democracia, eres el canto de hombres libres decidiendo su porvenir. Pactos, trabajo para todos y su descanso poblado de versos. Democracia y poesía van por el mundo de la mano. Se besan y bailan desaforadamente. Aman al hombre que palpita en palabras, en las obras realizadas por sus palabras que, a su vez, otras palabras traerán. Con palabras se construyó la joven democracia. Con sangre derramada las dictaduras. El poeta, loco sabio anticipó la democracia. Dejó fluir las palabras entre sus manos de visionario derramarse tumultuosas y justas hacia el futuro. ¿Qué temen de ti, poesía, Sino tu libertad? Claire Deloupy ============================ <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmIUyzwi2-I/AAAAAAAAA8k/gDjLa5usFbc/s1600-h/ENTREDICHO.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5359869369644145634 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 158px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmIUyzwi2-I/AAAAAAAAA8k/gDjLa5usFbc/s200/ENTREDICHO.jpg" border=0></A> Cuadro: Entredicho. Miguel Menassa EL AMOR UNICO Nunca tuve que volver para amarte. Dime tú que has recorrido el mundo, en qué consiste el placer de la dicha, que acostumbra a dormitar como pecho naciente en el sueño. Sé que nunca conquistaré tu vuelo de ave, porque tu corazón no pesa, y una luminosa tarde hace audaz tu despedida. ¿ Sabes cómo besan las estrellas? ¿ Sientes mi rumor de luna sobre tu nuca ? ¿ Has recogido el beso de dos amantes vivos una crisalida tarde? La luz hiere tu iris con el ansia combatiente de los mares que se funden en la orilla, estremeciéndose ante la seda remota de tus vestido, que se alborotan con mis caricias. Del crepúsculo a vivir mas allá de tus montañas donde el mar se confunde con el parpadeo de tus labios, la oscuridad tiembla, pero la noche no llora. Quieres despegarte, amor único, fingiendo ser la azucena que se troncha por la desdicha, como nieve negra que se derrite cuando besas. Pero esta vez no habrá gemidos, ni crujir de dientes. En vano, te revolverás entre mis brazos, cuando la ardiente luna penetre tus entrañas y el amor, ciña las lágrimas del río que nunca fuiste. Miguel Martínez Fondón =========================== <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmIXWG-Ma_I/AAAAAAAAA8s/EWFQ7ABOVOQ/s1600-h/LA+BELLA+Y+SUS+FANTASMAS.bmp"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5359872175120346098 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 199px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmIXWG-Ma_I/AAAAAAAAA8s/EWFQ7ABOVOQ/s200/LA+BELLA+Y+SUS+FANTASMAS.bmp" border=0></A>Cuadro: La bella y sus fantasmas. Miguel Menassa LAS DEMOCRACIAS ME CHIFLAN El mundo exclama: ¡viva la democracia! y los déspotas arrastran sus candados y los candados sus bacterias muertas. El proletario se sacrifica, devorado por su pequeño infinito, quiere ser el liberador ceñido de grilletes. La clase media siempre cojeando, a quien se muestra la abundancia y los impuestos convierten en fabulosos mendigos. Y allí donde se siembra el cielo, se sienta en su elegante sillón, el millonario, para dar al mísero toda su miseria, pan al que sonríe, canas al que llora, y lavan su esqueleto cada día, con la mancha espantosa del corazón cercenado, por ambiciones desmedidas, por amores mal aprendidos, por riquezas resbalando entre barrancos de vicio y de locura. Hacen la guerra en nombre de la paz, tiranizan a los pueblos al grito de ¡libertad! apagan la sed en fuego y sangre. Hijos del mundo ¿a qué aguardáis para salir presos de la sombra para unidos millones y millones ser un hombre entero, una bandera que surque los caminos, una esperanza del que espera, una democracia sin paredes lastimosas? Vicente Prada Gómez ===========================<A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmIZfzNTsVI/AAAAAAAAA80/r46-nNQZ7Yo/s1600-h/LA+CUEVA+DEL+SABER.bmp"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5359874540636975442 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 168px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmIZfzNTsVI/AAAAAAAAA80/r46-nNQZ7Yo/s200/LA+CUEVA+DEL+SABER.bmp" border=0></A>Cuadro: La cueva del saber. Miguel Menassa LAS DEMOCRACIAS ME CHIFLAN La democracias me chiflan, me gustan, me llaman, me arrebatan, me dicen que son cual dictaduras blandas, sin embargo blandas no rima con dictaduras. Como poderosos sultanes o cual reyes absolutos no dejan crecer democracias diferentes, no dejan crecer sin vigilancia. Que no puedes vender lo que yo vendo Que no puedes comprar lo que yo compro, Que como no tienes barcos ni aperos de pesca, el mar me tienes que alquilar. ¿Quién es aquel que intenta medir la inmensidad del abismado ciudadano cuyo potente arrojo se levanta cada día renunciando a soñar? ¿Por qué no arrancarme de la mente la idea de este amor que me devora? ¿Por qué no dulcificar la aurora del nuevo amanecer que no llegará? ¿Nacida en democracia nunca la conoceré? ¿Nacida en dictadura he llegado a conocerla? A pesar de esto y de aquello, o por eso, las democracias me chiflan. Amelia Díez Cuesta ===========================<A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmIZgVljcOI/AAAAAAAAA9E/yWGlx2-9z6g/s1600-h/NUESTRA+JUVENTUD.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5359874549865476322 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 163px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmIZgVljcOI/AAAAAAAAA9E/yWGlx2-9z6g/s200/NUESTRA+JUVENTUD.jpg" border=0></A>Cuadro: Nuestra Juventud. Miguel Menassa ÚNICO AMOR Sol de mi naturaleza. Triste alucinación terrestre. Invisible cosmos de secretos. Eternidad olvidada, mundo sangriento. No habrá más miedo y la voz nunca falla. Fueron siglos fecundados por el aire contaminado. Único amor que quiebras la memoria. Construyo ocasiones para esperarte en el lugar verdadero, y reir contigo, sin naufragio. Inmensa pradera, nosotros. Perfecta brújula marcando la dirección de los vientos. Se fugan las palabras y reconozco esperarlas, simplemente, para atropellar los pasos firmes hacia un destino desnudo. Meditación de la magia, resuenan tus verdades en esta vigilia. No vuelve la montaña y regreso por los inevitables caminos que tú conoces. Siempre te encuentro. Lucía Serrano =========================== <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmIZgj6slGI/AAAAAAAAA9M/YBZqoixumk0/s1600-h/SE%C3%91ALES+DE+MADRID.bmp"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5359874553712252002 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 198px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmIZgj6slGI/AAAAAAAAA9M/YBZqoixumk0/s200/SE%C3%91ALES+DE+MADRID.bmp" border=0></A>Cuadro: Señales de Madrid. Miguel Menassa EL AMOR ÚNICO A Norma Menassa El amor único tiene voz de leña, labios de mujer y cuerpo de humo crepita en la grupa, su crin salvaje de alegría, cual tormenta es el dorso del ayer acariciando húmeda y cercana la nueva sonrisa. Es ley: si el amor deja de sujeto su lugar de oración al predicado el temblor no acontece y los aquelarres de la ficción confunden locura con gramática y, no es el nosocomio academia de lenguas romances. Cuando se dice amor, es plural la tersura del verso y los brazos alcanzan la extensión del cuerpo boreal y susurra el viento cálido del oasis lejano, cada soledad, frente al espejo volando desnudo. La secuencia es una narración con cabellos del color de las siete aleaciones, que de cobre custodia, la sabiduría saltando cual catarata sobre los hombros esculpidos al sol de la ternura. El amor único es flor diaria y efímero su declinar como diferente la belleza que se alcanza en cada gesto al ser mirado por las estrellas que pintamos, a la luz del diamante, bajo el pálido cuerpo amado. Nada ofrece el que prueba, ni en pergamino alguno se dibuja el mapa de la imposible conquista. Los barcos que llegaron, quemaron sus velas para celebrar a la luz de esa hoguera, la única posibilidad: volver a caer. Carlos Fernández ============================== <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmIUy5VX3tI/AAAAAAAAA8c/rEyG8UEuZag/s1600-h/ENAMORAMIENTO.bmp"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5359869371140792018 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 107px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmIUy5VX3tI/AAAAAAAAA8c/rEyG8UEuZag/s200/ENAMORAMIENTO.bmp" border=0></A> Cuadro: Enamoramiento. Miguel Menassa LAS DEMOCRACIAS ME CHIFLAN Escucho sus golpes tras la puerta, tarde o temprano acabarán por golpearme a mí misma. El estruendo no acaba con las esperanzas. Sé quién los dirige, hace meses que viene a por mí. Mis denuncias enfurecieron a la bestia. No pude callar, hacerme la estúpida, después de haber alcanzado el goce de la palabra. De no saber pasé al no deber. Acabarán por volverme loca. Vienen a por mí. Quieren encerrarme entre cuatro pareces se silencio y olvido, dominarme con drogas pasadas de moda y pervertir hasta mi sexualidad. La libertad ha de pagarse cara en este mundo, los mudos viven en paz. Pero yo, que quise abrir mi boca a los cuatro vientos no puedo renunciar al sabor de la verdad. Los poderosos saben donde vivo pero no saben donde residen mis versos ni a dónde me hacen viajar. Ni dictaduras ni democracias podrán. La poesía no tiene dueño. Helena Trujillo ============================== <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmIShuVjt7I/AAAAAAAAA8M/Gq2i5eWzpeg/s1600-h/CRUCES+DE+LO+OSCURO.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5359866877107746738 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 155px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmIShuVjt7I/AAAAAAAAA8M/Gq2i5eWzpeg/s200/CRUCES+DE+LO+OSCURO.jpg" border=0></A>Cuadro: Cruces de lo oscuro. Miguel Menassa LAS DEMOCRACIAS ME CHIFLAN Me chiflan las democracias, viva el gobierno del pueblo, que si es gobierno no es pueblo y si es pueblo no es gobierno. ¡Qué vivan las democracias!, que cuando el poder es robo, mejor si es en democracia, con el apoyo de todos. ¡Qué vivan las democracias! que imponen ideología; y si no eres como ellos, algunas bombas te tiran. ¡Qué vivan las democracias!, porque son muy divertidas, y me hace mucha gracia que se vuelvan tiranías. Qué vivan las democracias, me dicen los periodistas, y luego con libertad, van y publican mentiras. Qué viva la democracia, se repite el magistrado, Y luego le dice al pobre: “usted robó: al juzgado”. Qué viva la democracia, se repite el magistrado, Y luego dice del rico: “si sólo pidió prestado”… Me chiflan las democracias, con sus raseros tan justos. Si trabajaran “pa” el pueblo, nos daríamos un gran susto. Alejandra Menassa ========================== <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmISh6LyidI/AAAAAAAAA8U/BSNP_0vr-wI/s1600-h/EL+CUEREPO+DE+LA+FERTILIDAD.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5359866880288000466 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 165px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmISh6LyidI/AAAAAAAAA8U/BSNP_0vr-wI/s200/EL+CUEREPO+DE+LA+FERTILIDAD.jpg" border=0></A>Cuadro: El cuerpo de la fertilidad LAS DEMOCRACIAS ME CHIFLAN Son del pueblo su rumor perdido, el refulgente brillo de un diamante olvidado, la cobardía aferrada a la poderosa espada, un adiós, que nunca se pudo puntuar. Magdalena Salamanca =========================== <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmIShQ1w3uI/AAAAAAAAA8E/3_Qjb5draZM/s1600-h/79%2520blanca%2520extranjera%2520mia.gif"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5359866869189762786 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 162px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmIShQ1w3uI/AAAAAAAAA8E/3_Qjb5draZM/s200/79%2520blanca%2520extranjera%2520mia.gif" border=0></A>Cuadro: Blanca extranjera mia. Miguel Menassa AMOR ÚNICO Pudiera parecer que los estragos del tiempo son cualquier mariposa convertida en oruga, cuando arrugas y pliegues se estremecen tersos sobre los huesos ahítos de días y algarabía. Como si el esbelto trazo de una muerte precisa pudiera saciar la sed lujuriosa de un futuro incierto y el verbo hiciera imposible el suceder de un amor único, que colmara la ceguera de unos ojos abiertos al infinito. Pilar Rojas <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5359890028136847138 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 164px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmInlSpBVyI/AAAAAAAAA9k/78GYXrkTnoo/s200/cuadro+l2.JPG" border=0>Cuadro: Los Sanfermines. Olga de Lucia <META content=Word.Document name=ProgId> <META content="Microsoft Word 11" name=Generator> <META content="Microsoft Word 11" name=Originator><LINK href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CADMINI%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><?xml:namespace prefix = o /><o:smarttagtype name="PersonName" namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags"></o:smarttagtype> <OBJECT id=ieooui classid=clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D></OBJECT> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <style>  </style> <?xml:namespace prefix = st1 /><st1:personname w:st="on" productid="LA DEMOCRACIA ME">LA DEMOCRACIA ME</st1:personname> CHIFLA. <o:p></o:p> Ella, la longeva y arrogante, la que se deja manipular, sin embargo, bajo cualquier bandera la que se engalana de oropeles, se arrodilla ante el Dios dinero. Ella que se yergue sobre el consentimiento y enarbola el estandarte de la libertad de expresión, silencia lo que no conviene a los intereses del poder. Gobierno del pueblo, para el pueblo y por el pueblo sentenciaron en su nombre pero, la mayoría del pueblo tiene hambre padece la ignominia de las guerras, es engañado por la prensa amarilla en general y enmudecido por la inexistencia de la justicia. Justicia dependiendo de la interpretación que el hombre, de acuerdo a su ideología, quiera darle. Democracia, un ideal. El hombre aun no sabe vivir en democracia Cree que la libertad es hacer lo que le viene en gana. Vive con sentimientos que aun recuerdan la horda primitiva. Olga de Lucia <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmSenPBBAQI/AAAAAAAAA9s/LhGyIFkccQY/s1600-h/cuando+la+mujer+desea.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5360583853360611586 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SmSenPBBAQI/AAAAAAAAA9s/LhGyIFkccQY/s200/cuando+la+mujer+desea.jpg" border=0></A> <LINK href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List> <style>  </style> LAS DEMOCRACIAS ME CHIFLAN<o:p></o:p> <o:p></o:p> Esto de la política es un espanto,<o:p></o:p> te dicen que votaron tres<o:p></o:p> cuando son tres millones,<o:p></o:p> que se aprueba por unanimidad<o:p></o:p> cuando fue por uno que no vino<o:p></o:p> que ganaron.<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿Política en democracia es otra política<o:p></o:p> o un nombre que se da a lo mismo<o:p></o:p> y se disfraza de otro para gobernar?<o:p></o:p> <o:p></o:p> Me chifla esto de las democracias<o:p></o:p> que cada cuatro años nos hacen recordar<o:p></o:p> que el tiempo ha pasado y hay que cambiar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Que cambie el portero dicen los señores<o:p></o:p> que cambien los ricos dice el que trabaja<o:p></o:p> con el sol a cuestas nadando en sudor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> De cambiar se trata porque somos muchos<o:p></o:p> y cuando unos lloran hay que equilibrar<o:p></o:p> que mamen un poco los que nada comen<o:p></o:p> que curren un rato los que no lo hicieron<o:p></o:p> que llegue la noche cuando muere el día<o:p></o:p> que el día se filtre como un ruiseñor<o:p></o:p> por los entresijos de la sombra negra<o:p></o:p> que viva la vida y muera el dolor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Cruz González Cardeñosa El video del taller: <DIV class="post-body entry-content"> </DIV> <EMBED pluginspage=http://www.macromedia.com/go/getflashplayer src=http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf width=280 height=230 type=application/x-shockwave-flash quality="high" flashvars="height=230&width=280&file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/grupocero@helloworld-com/26626.jpg&id=grupocero@helloworld-com/26626&autostart=false&shownavigation=true&repeat=false"></EMBED>

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1 TALLER DE POESIA DE LOS SABADOS 18.07.09

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19221 <H2 class=date-header><A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SljcUj-Yw_I/AAAAAAAAA6k/EMVaNcOznWY/s1600-h/EL+TRABAJO+ES+UN+DON.jpg"></A> <H2 class=date-header><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 500px; HEIGHT: 307px" height=444 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupodepoesia/293368_ELTRABAJOESUNDON.jpg" width=631> </H2> <DIV class="post hentry uncustomized-post-template"> <DIV class="post-body entry-content"> <DIV align=center>GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h</DIV> <DIV align=center>-revista virtual-</DIV> <DIV align=center>COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA</DIV> <DIV align=center>NÚMERO - 22- 11/07/09</DIV> <DIV align=center>Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </DIV> <DIV> Dibujos de Miguel Menassa</DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV>UNO PARA TODOS, TODOS PARA UNO Dedicado a Di Stefano </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5357273423985642994 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 122px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sljby4lODfI/AAAAAAAAA58/z0m6xcbd_1I/s200/d573.jpg" border=0>Ser una estrella y mantenerse, reunir un sinnúmero de títulos recordar atronadores vítores que hablaban de la hazaña conseguida que nunca enarboló en solitario. Di Stefano a sus 83 años sigue mostrando su pasión por el futbol, su espíritu equilibrado, su filosofía de grupos, su carisma de líder. Olga de Lucia </DIV> <DIV>---------------------------------------</DIV> <DIV> POEMA DEDICADO A ALFREDO DI STEFANO (Argentina, 1926) </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5357273032840963602 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 131px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SljbcHdD5hI/AAAAAAAAA48/wNDnj7IopYk/s200/d515.jpg" border=0> Despeñado por el desfiladero de las letras dispongo los límites del encuentro y cuatro esquinas marcan un destino. Un rostro redondo rebota sobre el césped de una vida. Un blanco que no es la luna ni el reflejo de su piel sobre la cancha, trae la historia y deja una y otra vez marcas sobre las vitrinas del club, en los cines de Internet, en páginas periodísticas y anecdóticas. Jugador, entrenador, aventurero que cruzó el océano para instalarse en la ciudad deportiva de sus amores, porque quién sino alguien que ama aquello que hace puede permanecer. Bastón en mano, sonrisa abierta, amistades y juego acompañan su decir tranquilo, ese deseo ardiente de que otros puedan disfrutar de lo que tanto disfrutó él: el fútbol. Cruz González Cardeñosa ----------------------------------------------- UNIDOS VENCEREMOS A un hombre humano, Alfredo Di Stefano </DIV> <DIV> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5357273037205878594 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 131px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SljbcXtvN0I/AAAAAAAAA5E/YE9033tzR54/s200/d521.jpg" border=0> Rubia saeta atravesando con alegría las tarde de domingo nunca fuiste solitario. Cruzaste la vida trabajando cada centímetro del recorrido. Ballet azul invades el espacio del tiempo. Clamores atados a tus piernas aladas respiraciones contenidas ensanchan el aire. Polvareda vibrante miles de voces corazones al acecho lanzan hacia ti su dios, aquel rumor. Todos son tus pies. Todos son tus piernas. Todos son por unos instantes esta varonil bailarina esquivando obstáculos para llegar a la meta. Unidos venceremos, fundidos en un clamor en el deseo de llegar al fondo del vacio al espasmo final. Claire Deloupy </DIV> <DIV></DIV> <DIV>------------------------------------ A ALFREDO DI STÉFANO en su 83 cumpleaños </DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5357273040659550546 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 131px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SljbcklKEVI/AAAAAAAAA5M/EETF9w7Cozs/s200/d522.jpg" border=0> En Barracas tuvo padre su residencia porteña y a dos cuadras, abuelo me llevara una tarde, que aún recuerdo, para que su nieto entrenar viera a futbolistas de primera. Pero el arco fue la meta de mi mirada y poco después el augurio escuché en la grada: aún silba aquel tren al paso de “ la máquina” galopante delantera. Quiso el balón que fuera, el primer destino, lejos de mi frontera y sin papeles en tierra de cumbia donde todo valía el doble y para jugar bailando tenía que ser como el hambre: hábil, preciso y rápido cual saeta de baile. Por aquellos entonces, sabía hablar de frente y del verrés, ya era feliz, casa y familia mantenía, el tango era un palo verde y en un quiebro driblaba a cualquier fulano que camino del arco se pusiera. Tuvo que ser la madre patria donde otro quilombo aprendiera, entre merengues y culés, por mis derechos y mis pies se armó tal revuelo que a punto estuve de volver sin parné, ni plata, ni guita ni frente marchita. Pero desde niño, un poco a escondidas de la familia, leía poesía: cuando mis ojos pasean por el “Martín Fierro” algo fuerte en el pecho latía y más fácil alcanzaba portería. Nunca pensé del balón ser profesional, y sin embargo ya lo ven, hoy con bastón de mando presido el club donde jugué y un día un libro dediqué a mi madre y a la pelota también: ¡gracias vieja! </DIV> <DIV>Carlos Fernández </DIV> <DIV>------------------------------------------------ A DI STEFANO </DIV> <DIV></DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5357273047144046930 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 131px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sljbc8vLoVI/AAAAAAAAA5U/O8e8P2J2t8Y/s200/d525.jpg" border=0> Podría haber dicho un tango: te vio nacer la luna de barracas, que en el XVII acogía el cuero para verterlo sobre la ciudad: ese cuero con el que se curten en redondez perfecta, como los senos de la amada, los límpidos esféricos. Estás entre los cuatro, los mejores del siglo; cuatro pilares del edificio del deporte rey, el que devora multitudes, el que cosecha amor y desamor extremos, el que hace conocer fragor de corazones. Ella, la pelota, como la llamaban en el primer río de plata en que nadaste, te entregó su amor a manos llenas, y tú le diste tu brillo y tu tesón, porque cuando el dios del fútbol enarbolaba su arco dorado y ensartaba en él a la saeta, se anunciaba gol entre las gradas, Tus piernas fueron oro y en los estadios sembraron girasoles amarillos; Y ahora, tus 83 años hacen su estelar aparición en escena; guerreros victoriosos en la batalla diaria de la vida, y un corazón que no quiso morir se arrebola en tu pecho, y tu bastón, que mueves con la misma elegancia que un balón y que sólo es dos letras diferente, es una pica que te une al mundo, un garfio que te ancla al calendario. La certeza del trabajo realizado pulcramente, se empoza en tu mirada de 83 goles marcados con elegancia inigualable, al cancerbero del destino. </DIV> <DIV> Alejandra Menassa </DIV> <DIV></DIV> <DIV>--------------------------------------------- SAETA RUBIA </DIV> <DIV> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5357273050517475602 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 131px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SljbdJTeERI/AAAAAAAAA5c/L8sDz1-xXWw/s200/d528.jpg" border=0> Recién terminada la Segunda Gran Guerra debuta en el Gasómetro el pibe rubio. De River a Huracán y de vuelta a River, forjó sus comienzos la veloz saeta, por una sustitución, y así, en el año 47 sacó a su equipo campeón. Veintisiete tantos que no son tantos pero fueron un montón, hicieron de Don Alfredo un conquistador. Entre vítores y palmas, cual torero matador, fue gritado en cada cancha por su afición: “Aserrín, aserrán, cómo baila el alemán” “Socorro, socorro, ahí viene la saeta con su propulsión a chorro”. Siguiendo vocación, fue de Millonarios a España donde consiguió su ilusión; la real casa de los blancos, lo fichó. Fueron once años de dulce merengue, que impregnaron su aroma de por vida, a MERENGÓN. Magdalena Salamanca </DIV> <DIV></DIV> <DIV>------------------------------------------- HOMENAJE A ALFREDO DI STEFANO </DIV> <DIV> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5357273415358544018 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 156px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SljbyYcW-JI/AAAAAAAAA5s/J3U7Eii9Ivw/s200/d537.jpg" border=0> Pateá pibe, muchacho triunfador, rompiste zapatillas por los barrios de Barracas, Parque Patricios y Flores. Tu padre te regaló la primer pelota y fuiste en la cancha el mejor protagonista. Después todas tus hazañas viajaron al otro lado del Atlántico. Gritaba la tribuna desesperada "aserrín, aserrán, como baila el alemán" Te llamaban "estopita" por tus cabellos rizados Qué rápida fue tu patada. Vestigios de luz, Polvo que levantó tu pelota, Sueños en las pisadas del prestigioso Huracán ¡Vamos globo a festejar su cumpleaños! Quien tuviera en su sangre el fervor de los hinchas. Te fuiste de nuestro país Argentina cuando yo tenía un año y aún recuerdo tu nombre sonando en las bocas conocidas Tú eres el Quijote de plata. Lucía Serrano</DIV> <DIV></DIV> <DIV>--------------------------------------------</DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV>CUMPLEAÑOS DE UN IDOLO</DIV> <DIV></DIV> <DIV> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5357273411511740386 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 131px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SljbyKHNZ-I/AAAAAAAAA5k/k3gyyShvUmY/s200/d530.jpg" border=0> Seducido por el balón, acabó seduciendo a millones de personas. Llegó al cielo del fútbol y en él permanece, mostrándonos la belleza de un juego que apasiona a medio mundo. Rodando, llegaste a varios equipos donde dejaste tu huella inextinguible, sello que aún brilla en el Real Madrid. Di Stéfano, el día de tu cumpleaños, celebramos que llegaras al fútbol y nos deleitaras con tus goles, y que hicieras del equipo blanco tu bandera. Feliz cumpleaños ídolo de multitudes. Lejos del brillo del oro y el lujo, tu ejemplo muestra que el triunfo no es llegar a lo más alto, sino permanecer. Por Helena Trujillo Luque ---------------------------------------------</DIV> <DIV> POEMA A DI STÉFANO </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5357273421043345794 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 137px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SljbytnuKYI/AAAAAAAAA50/3CocC_6qL-s/s200/d553.jpg" border=0> Ruidosos altavoces, estruendo de gradas, estallar de lejanos goles, acompañan el sonido de tu nombre imborrable. Entre papeles de trabajo y cafés, y periódicos amargos, cabalgando en discusiones, la saeta pasaba contagiando el fútbol, sembrando en la discordia el juego. Atronando sombríos municipios, y en las ciudades el trasiego descansaba para verte envolver el campo con tu juego, tocar el balón aliado, seducir la portería contraría que te recibía gustosa. Acogia tus goles de incansable amante y tu brindabas con copas de todo el mundo celebrando los frutos de aquel amor que era el clamor de un pueblo agradecido. Kepa Ríos Alday </DIV> <DIV> </DIV> <DIV></DIV> <DIV> </DIV> <DIV>---------------------------------------------- A ALFREDO DI STEFANO </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5357273997158888178 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 137px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SljcUP0XsvI/AAAAAAAAA6U/SaVi_p0Us8g/s200/d615.jpg" border=0> De cuerpo y alma nocturna, miras al poniente con quietud de mansa cúspide y extinguidos luceros, como dos amantes que mueren bajo las delicias de un dorado mundo. Jubilado de cruz y espalda, cargadas sombras de tierra firmemente pisada, dulce vacío en tus botas que ahora duermen, donde se esconde el cuerpo inerme, de un espíritu con forma redonda, abandonado fruto de un pasado glorioso. Así es la noche con las esperanzas cubiertas de amistad. Cada día para ti es un vuelo. Miguel Martínez <DIV> </DIV> <DIV></DIV> <DIV> </DIV> <DIV>---------------------------------------- ALFREDO DI STÉFANO </DIV> <DIV></DIV> <DIV> </DIV> <DIV></DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5357273991408421346 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 137px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SljcT6ZWieI/AAAAAAAAA6M/48SUuNBNRHE/s200/d611.jpg" border=0> Era el fragor de los primeros pasos y la leyenda en que se convirtió después. Era la lujuria de sus movimientos como dos huracanes contrarios queriendo alcanzar los límites del campo. Como guantes invencibles sus manos quedaron amarradas en tres bandos. Nacido en Buenos Aires un 4 de julio cuando América comienza su independencia, hizo de Argentina, Colombia y España sus tres amores, y del Real Madrid un destino sin salida. Como dos pergaminos conservados así fue salvando su vida una y otra vez. Humilde como el guerrero indemne visionario como un poeta invicto corsario impenitente de los labios habla y escribe muchas veces. Ha comenzado a cumplir 83 y sus ramas y sus vetustas hojas entre dos milenios siguen vigorosas y arden con la luz. <DIV> Amelia Díez Cuesta </DIV> <DIV>--------------------------------------------</DIV> <DIV> LA SAETA RUBIA A Alfredo Di Stéfano en su 83 cumpleaños </DIV> <DIV> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5357273998492825698 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 142px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SljcUUyZ-GI/AAAAAAAAA6c/3R-ENocO7gU/s200/D1257.jpg" border=0> Escuché decir que tus pasos sembraron sortilegios de juego, que tu carrera incierta acertaba veloz convirtiendo en estrategia la impávida galopada. Tu nombre, de ortografía vacilante para mi labio austero y castellano convoca por orden alfabético epítetos solemnes: admirable, afanoso, bravío y hasta la zeta de zahorí se alinean en partido homenaje a una saeta rubia. No sé cuantos los años, ni sé cuantos elogios me propongo decirte, solo sé que leyenda de una historia, te hiciste inmortal, victorioso, ganaste por goleada, el partido a la muerte. Pilar Rojas ------------------------------------------- LA SAETA RUBIA <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5357273427055763586 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 145px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SljbzEBMYII/AAAAAAAAA6E/1IhUQkLEFfY/s200/d589.jpg" border=0> Tu cabeza no rechazó la soberanía del sol, en ella lucía su fulgor. No podías vivir en espacios tan pequeños y te desplazabas en el juego libre de esa realidad donde el verde era el testigo de triunfos y derrotas. ] Era una vida en miniatura que ofrecías al mundo para que éste le perdiera el rastro a la tragedia. ] No había distorsión de los destinos, el ojo era a la bala, reavivando nuestros escasos momentos ]de aptitud en la velocidad de tus movimientos, que desafiaban cualquier imagen de realeza que pudiese rebajar tu poder. ] El juego era tu dicha y lo demás quedaba como residuo de vergonzosos personajes llamados a desaparecer para siempre. ] Vos tenías que permanecer como una alondra que quiere la inmensidad del aire y del espacio. ] Yo no te conocía sino por boca de mi padre, cuando los domingos vivía apabullada por la voz del relator que te nombraba con la insistencia con que se nombran a los héroes, ] esta vez con la templanza de tu cuerpo que no buscaba ningún desgarramiento ] sino que te transformabas en el ave que levanta los pies de la tierra] y emprende vuelo hacia la luz. Saeta rubia te llamaban, por tu velocidad y tus cabellos que salían de la gruta del sol ] creando una amistad que inundaba los recintos donde los adormilados jugaban a las cartas ] y gritaban tus goles, tus proezas. Ayer te ví, te acompañaba un increíble bastón en tus desplazamientos, ] Pero tu cabeza seguía moviendo las partículas de una belleza que llenaba el aire de hojas donde] el tiempo de tu vida rendía cuenta en el joven esbelto vestido de blanco que era uno más de tus escandalosos recursos. ] Norma Menassa -------------------------------------------- LA SAETA RUBIA<IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5357280159548798946 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 156px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sljh68gnd-I/AAAAAAAAA6s/1XwQTHz8gfU/s200/d655.jpg" border=0> Y, sin querer, empezaron a llamarte maestro. Tú escuchabas, libre de séquitos y rodeos, y recordabas cuando, cada noche, engarzadas lunas de cuero traspasaban la red, mágica, de tu mirada. En silencio, calibrabas el ritmo de tu afán, la justa medida del honor que se infiltraba, con firmeza, entre tus pies y la victoria. Fueron, aquellos pasos, armazón de tu voz, germen de las palabras que, hoy, envuelven de gloria tu nombre para gritar: ¡Felicidades, maestro! Carmen Salamanca </DIV></DIV> Aqui puede ver el video </H2> <EMBED pluginspage=http://www.macromedia.com/go/getflashplayer src=http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf width=280 height=230 type=application/x-shockwave-flash quality="high" flashvars="height=230&width=280&file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/grupocero@helloworld-com/24679.jpg&id=grupocero@helloworld-com/24679&autostart=false&shownavigation=true&repeat=false"></EMBED>

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1 HOMENAJE A ALFREDO DI STEFANO EN SU 83 CUMPLEAÑOS. TALLER DE POESIA DE LOS SABADOS 11-07-09

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16505 <div><div style="text-align: center; ">INVITACIÓN</div><div> </div><div><big>CHARLA COLOQUIO SOBRE LA INTERPRETACIÓN DE LOS SUEÑOS </big></div><div><div style="text-align: center; ">Viernes 17 de Julio a las 19:30 horas</div></div><div> </div><div>Lugar: Ámbito Cultural de El Corte Inglés de Málaga, en el Edf. Hogar junto a la librería</div><div>Impartida por la psicoanalista Helena Trujillo</div><div> </div><div><div style="text-align: center; ">ENTRADA GRATUITA</div></div><div> </div><div>Cuento contigo para poner punto y final a la temporada 2008-2009</div><div><div> </div><div> </div><div><div style="text-align: center; ">PODRÁS VERLO ONLINE EN DIRECTO O EN DIFERIDO. </div></div><div style="text-align: center; "></div><div> </div><div><div style="text-align: center; "><a href="http://blogs.diariosur.es/trunk/www.helloworld.com/htpsicoanalisis" title="www.helloworld.com/htpsicoanalisis" id="link_0">www.helloworld.com/htpsicoanalisis </a> </div></div><div> </div><div><a href="http://blogs.diariosur.es/trunk/www.helloworld.com/htpsicoanalisis" title="www.helloworld.com/htpsicoanalisis" id="link_0"></a><div style="text-align: center; ">Pincha en Live!</div></div></div></div><div><div><div style="text-align:center"> </div><div style="text-align:center"> </div></div></div> <object width="425" height="344" style="border-style: initial; border-color: initial; border-style: initial; border-color: initial; border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; background-image: none; background-repeat: initial; background-attachment: initial; -webkit-background-clip: initial; -webkit-background-origin: initial; background-color: initial; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; background-position: initial initial; "><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/wWdi_QwtQ8M&hl=es&fs=1&color1=0xe1600f&color2=0xfebd01"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/wWdi_QwtQ8M&hl=es&fs=1&color1=0xe1600f&color2=0xfebd01" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>

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1 Charla sobre la Interpretación de los Sueños. Véala también ONLINE.

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19221 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 457px; HEIGHT: 294px" height=461 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupodepoesia/290309_ELTRABAJOESUNDON.jpg" width=721><BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h -revista virtual- COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA NÚMERO - 21- 04/07/09 Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa</DIV> <DIV align=left> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5354675011230282482 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 162px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sk-gjWwKsvI/AAAAAAAAA4U/rsAD8GxkeyE/s200/transiciones+oscilantes.jpg" border=0> Cuadro: Transiciones oscilantes. Stella Cino </DIV> <DIV align=left> <DIV> </DIV> <DIV> </DIV> <DIV align=left>DE RODILLAS TAMBIÉN SE LLEGA Extraño incidente de desamor, todos queríamos ganar, un grupo de alienados viviendo un transitorio escepticismo, un desamor a aquel viajero que nos dejó cuidando sus negocios, esa usina de estrellas apagadas de las que renaceríamos bebiéndonos su brillo. Lo cierto es que nadie dio la orden, solo ese hombre plantado en su lugar y que otra vez pensó por todos. Sus palabras se repitieron hasta el mar y volvieron a señalar nuestro nacimiento equivocado.] Todo fue prematuro, no quisimos leernos en los libros que ninguno de nosotros había escrito todavía, vivíamos en la raíz del árbol, no habíamos fundado aún la tierra en donde nos proponíamos nacer. Teníamos cuadernos llenos de caligrafías peligrosas, había que llenarla de vientos, de hojas, de pies desnudos, de pan, de hormigas, de árbol, de diamante, de corazón enamorado. Estábamos tan mal conformados que no pudimos aprender que las letras vienen sueltas, como la vida de los hombres, que había que esperar el sobresalto, el sacudón que nos separe de la tierra. Una soberbia me invadía, a ras del piso, casi sin existencia, yo quería dar un espectáculo sublime, escribir para millones de analfabetos arruinados y mudos, ellos se excitarían con mis labios moviéndose y será memorable, solo me queda a mi la poca cosa, el caer de rodillas frente al orden astral y mostrar mi orgullo herido por la noble razón: el poeta habla, el poeta sueña, pero hundiendo sus manos en la tierra amasa tanto el pan como el poema. Norma Menassa </DIV> <DIV align=left> </DIV> <DIV align=left></DIV> <DIV align=left> </DIV> <DIV align=left>------------------------------------------ </DIV> <DIV align=left> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5354668173926764002 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 162px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sk-aVXz-jeI/AAAAAAAAA2c/MH6iVobMUwA/s200/DSC05951.JPG" border=0> Cuadro: La pasión de los árboles. Alejandra Menassa <DIV> </DIV> <DIV> </DIV> <DIV>CURA DE HUMILDAD No era por nada, y era por todo, sólo porque él le atribuía a ella el salvamento, porque hasta entonces se venía ahogando en el mar de la evidencia de portar un muerto entre las piernas y él se repetía con certeza inconmovible, o como para no olvidarlo nunca, que eran las manos de ella, las que habían cortado las cadenas que ataban a ese animal enorme a la inacción y al tedio.] Un día ella obró el milagro de aquél humano gesto, él abandono una impotencia de siglos, tan sólo para amarla, para responder como correspondía a un hombre, a su deseo,] y a ella, que sabía que con eso que él llamaba proeza lo había colocado en la blanca palma de su mano, ella, que sabía que podía cerrar el puño y acabarlo si fuera menester, se creció hasta las nubes apoyada en la humildad de él como una escala. Él fue perdiendo brillo, no hablaba sino para halagarla; Se dejó cambiar nombre y domicilio, sólo para agradar a esa diosa inventada. Fue abandonando amigos e intereses, porque no eran los de ella: su estrella irrepetible. Y ese hombre reducido a cenizas, desterrado de su propia alma, ese hombre sin destino, más que el de hacer cómo que la amaba, mientras crecía el odio como cuchillo en su mirada; mientras las renuncias se iban transformando en deseos de venganza… retornó a la impotencia, para negarle lo que ella más deseaba. Se mataba, pero en su muerte también ella moría. Al final, casi polvo, un ataúd abierto lo llamaba, dejó la humillación para los perros, le dijo no a la moderna esclavitud, y emprendió humanos caminos de libertad, dotado ahora del don de la palabra. </DIV> <DIV> Alejandra Menassa </DIV> <DIV></DIV> <DIV>-------------------------------------------</DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5354678190704020866 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 167px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sk-jcbNxzYI/AAAAAAAAA4c/1Vug3icgkdI/s200/el+infierno+de+dante.JPG" border=0> Cuadro: El infierno de Dante. Olga de Lucia <DIV></DIV> <DIV>DE RODILLAS LLEGARÉ Como caballo que sin saber, vuelve a la querencia, Vivimos en un retorno permanente al legendario lago cristalino donde hundiera Narciso su soberbia. ¿Es obstinación lo que le acosa y le arrincona sin piedad contra las cuerdas? ¿Es vanidad lo que detiene mi escritura cuando ambiciona un poema nunca escrito? Me humillo ante la grandeza de la letra que fue conformando mis creencias. cuelgo los sentimientos en la copa más alta de los árboles y aquí sobrevolando el corazón oscuro de las cosas, vagando sin saber, como caballo que vuelve a su querencia, me entrego a los sueños de los astros, cantarán los ruiseñores, será un coro como de siglos los que acunen mi llegada a sus lares siempre nuevos. De rodillas, sí, de rodillas, llegaré. Será, una gran fiesta. Olga de Lucia </DIV> <DIV></DIV> <DIV>--------------------------------------------- </DIV> <DIV> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5354675003898281378 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 164px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sk-gi7cFPaI/AAAAAAAAA4E/FsfqXwosrlg/s200/poeta+sin+rumbo.jpg" border=0> Cuadro: Poeta sin rumbo. Miguel Menassa <DIV> CURA DE HUMILDAD </DIV> <DIV> Podría escribir un verso triste, pero las argucias del corazón, reclaman la batalla ganada al lejano dolor de la traición. Tu cuerpo venera la razón, justa proeza de tus labios, amiga de la noche, que paseas sin pudor tu agonizante belleza de esclava que ya no necesitas. Párvula boca de horizontes lejanos, saboreo el estertor de tu apasionada respiración y siento el preámbulo de una representación, donde acto primero y segundo unen nuestras manos, al dardo leve de un destino ciego, por donde el corazón resbala día a día. Miguel Martínez </DIV> <DIV></DIV> <DIV>----------------------------------------- </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5354668172739948498 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 160px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sk-aVTZBL9I/AAAAAAAAA2U/YQ7UNf7jiHE/s200/EL+HECHIZO+DEL+ERIZO.jpg" border=0>Cuadro: El erizo. Magdalena Salamanca DE RODILLAS PERO LLEGARÉ No es la niña ni su sigilo paz para los hombres, no es el cómo o el cuándo clave del ritual. Es de la bestia, su templanza, el apasionado ir de las horas; eco para los sentidos que expanden, humildes, otro amanecer. Magdalena Salamanca <DIV>--------------------------------------------</DIV> <DIV> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5354675008626855698 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 194px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sk-gjNDdjxI/AAAAAAAAA4M/RlrfvNgzet8/s200/ruidos+del+miedo.jpg" border=0></DIV> <DIV> </DIV> <DIV></DIV> <DIV> </DIV> <DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <DIV>Cuadro: Ruidos del miedo. Amelia Díez DE RODILLAS, PERO LLEGARÉ Quieren acallar las voces del poema los aullidos de la lejanía los rictus de lo irremediable. ¿Por qué nadie calla cuando es necesario? ¿Por qué tanta igualdad sin diferencia? He leído sin encontrar he encontrado sin encontrarme, he roto puertas y ventanas sin entrar ni salir. Dicen que teorizo que mis versos son como lecciones que nadie me entiende que arrugo la nostalgia entre cortinas de nada. Que el viento no levanta las cejas ni arremete contra las bocas cuando el silencio habla. Dicen que no reconozco las risas que no distingo los llantos, que mañana sólo la soledad querrá sentarse a mi lado. Como en esos arcaicos escombros reside la turbidez multiforme, así aunque de rodillas, llegaré a la órbita del poema. Amelia Díez </DIV> <DIV></DIV> <DIV>----------------------------------------------- </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5354674621058432482 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 147px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sk-gMpP8veI/AAAAAAAAA3k/RXjXoWDw2bE/s200/entre+el+cielo+y+la+tierra.jpg" border=0> <DIV></DIV> <DIV>Cuadro: Entre el cielo y la tierra. Miguel Menassa DE RODILLAS PERO LLEGARÉ De rodillas pero llegaré aunque sea con los pies anochecidos fugitiva de los labios en silencio, enlazada al vals que suena lejano. Perpetua en el amor y encadenada decido, con los zapatos puestos, que no quiero ni un solo muerto, ni un muerto más que lloren mis mejillas. Libre de toda culpa empiezo el combate y recorro el horizonte deslizándome por su voz. Dejo el cuerpo y voy caminando, abandono toda locura sin piedad, el día se viste al compás de lo amado. Llegaré. Mónica López Bordón <DIV></DIV> <DIV>----------------------------------------------- </DIV> <DIV> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5354674617736839154 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 145px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sk-gMc4BP_I/AAAAAAAAA3c/qgpB9I0eVH8/s200/el+indio+gris.jpg" border=0> Cuadro: Indio Gris. Miguel Menassa <DIV></DIV> <DIV>DE RODILLAS PERO LLEGARÉ Soy el guerrero a caballo pegado a la muerte, huyendo de un barco que se hunde en los mares más íntimos. Soy la arquitectura de un misterioso dolor, punzante, balanceándose entre cantos que agonizan en mi garganta. Soy un prisionero de una búsqueda, anterior al tiempo, deforme, piedra cósmica, pesados siglos que borbotean en mis sienes. Soy la perdida flecha que hiere el corazón del hombre que sabe quién es. Soy el desmesurado bárbaro de caminos cargados de congojas, también el temblor de la tierra, y el eco de mi voz gritando: ¡de rodillas pero llegaré! Vicente Prada Gómez </DIV> <DIV></DIV> <DIV>---------------------------------------------- </DIV> <DIV></DIV> <DIV> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5354674058285345570 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 145px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sk-fr4wY6yI/AAAAAAAAA3U/KTAxlbnLkag/s200/DSC08328.JPG" border=0> Cuadro: Sueños de Coral. Carmen Salamanca <DIV></DIV> <DIV>DE RODILLAS, PERO LLEGARÉ Cuando, resistiendo múltiples quebradas en el reverso de la noche, vislumbro tu voz enterrada en las cavernas del olvido, el ritmo de mis huesos se tambalea. Zarandeada por bocanadas de estupor, recompongo el paisaje que alimenta mi estatura mientras las hadas, al fin, agonizan en brazos de algún secreto irresistible. Depuesto el honor y la cadencia, sólo queda reanudar el juego, y llegar antes de que el horizonte caiga bajo la escarcha de mi corazón. Carmen Salamanca </DIV> <DIV></DIV> <DIV>-----------------------------------------------</DIV> <DIV></DIV> <DIV> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5354674045635122402 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 159px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sk-frJoV1OI/AAAAAAAAA3E/yTXCW2yQQlU/s200/amor+de+superficie.jpg" border=0></DIV> <DIV></DIV> <DIV>Cuadro: Amor de superficie. Miguel Menassa DE RODILLAS PERO LLEGARÉ </DIV> <DIV> "Hay toda la vida" Apollinaire Otra vez la noche sucede al día. Otra vez el canto de las sirenas. Es medianoche. Ya asoma a los relojes el próximo día. A caballo de estos tiempos con terquedad, desesperada te busco, Poesía. Y ya no soy más que ese anhelo esos dedos inciertos que teclean en la tela de la vida. Un ardor por vivir una desidia crónica un reloj de arena entre las olas. Te busco, Poesía y hasta de rodillas te buscaré si fuese preciso para encontrarte. Te busco, llama de amor que lo quema todo, fuego astral que no deja descansar al frío, incansable caravana para cruzar cualquier desierto. Claire Deloupy </DIV> <DIV></DIV> <DIV>------------------------------------------------ </DIV> <DIV> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5354674042405962562 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 164px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sk-fq9mcw0I/AAAAAAAAA28/1TKcOWEFMBA/s200/a+la+vuelta+de+mi+raz%C3%B3n.jpg" border=0> Cuadro: A la vuelta de mi razon. Manuel Menassa <DIV></DIV> <DIV>DE RODILLAS LLEGARÉ Soy como el agua fría en los labios</DIV> <DIV>y recuerdo el olor del jazmín</DIV> <DIV>cuando en el atardecer persiste</DIV> <DIV>un adiós definitivo. De rodillas llegarécuna vacía de presagio tibio. Llegaré como un temblorde pájaro naciendo Manuel Menassa </DIV> <DIV></DIV> <DIV>---------------------------------------------- </DIV> <DIV> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5354674035721493650 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sk-fqksv3JI/AAAAAAAAA20/A_ecLh8XKQQ/s200/26PARA%2520QUE%2520ALGO%2520NAZCA%252070X70.jpg" border=0>Cuadro: Para que algo nazca. Miguel Menassa. <DIV>DE RODILLAS PERO LLEGARÉ Llegaré al confín de los labios futuros que besan apasionada o tristemente el tambor que el tiempo atruena con su insistente voz. De rodillas, montada en un camello de luz o arrepentida arrastrando mis huesos por la arena del mar o del desierto, llegaré. Cruz González Cardeñosa </DIV> <DIV></DIV> <DIV>-----------------------------------------------</DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5354674628358202466 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sk-gNEcWZGI/AAAAAAAAA30/cZxNP2iEBio/s200/homenaje+a+cesar+vallejo.jpg" border=0> <DIV></DIV> <DIV>Cuadro: Homenaje a Cesar Vallejo. Miguel Menassa DE RODILLAS, PERO LLEGARÉ Hundido, torpe, sumiso, mi cabellera revuelta de desesperación. Los golpes apenas arreciaban, mi respiración sólo llegaba a mantenerme con vida, ningún aire de libertad. Su tortura no tenía límites, desde que descubrieron en mi celda restos de arena, cincel y ansias de libertad. Veinte años dan para mucho, también para querer tocar el cielo con mis manos, abrazarme a mis hijos, una vez más. Veinte años han pasado como veinte siglos, sobre mis viejos huesos, torcidos de tanta humillación. Más golpes, qué importa. No podrán cegar esta agonía, de volver a tocar tus labios, poesía. Cortarán mis brazos, arrancarán mi piel. La luz de un solo verso es suficiente para no morir todavía. Helena Trujillo Luque </DIV> <DIV></DIV> <DIV>----------------------------------------------- </DIV> <DIV></DIV> <DIV> </DIV> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5355101679011114930 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 195px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SlEkmsGOL7I/AAAAAAAAA40/KHWwRzHAl2E/s200/mujeres+en+el+mar.jpg" border=0>Cuadro: Mujeres en el mar. Miguel Menassa <DIV> CURA DE HUMILDAD Si te dijera que mi poder alcanza las abisales aguas, que mis pasos hollaron el rostro de la luna, no temas, la locura no anidó en mis palabras convirtiendo en mentiras los abrojos del tiempo. Me basta con los límites de un hombre, para viajar más allá de las cumbres para marcar lo imposible al borde mismo de lo humano. Pilar Rojas </DIV> <DIV></DIV> <DIV>------------------------------------------------ </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5354674633665902322 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 159px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sk-gNYNzdvI/AAAAAAAAA38/rH_aUzWxHoY/s200/La+cueva+de+altamira.+Carlos.jpg" border=0>Cuadro: La cueva de Altamira. Carlos Fernández CURA DE HUMILDAD Hace mucho que rondo las palabras más pobres para hacer mi poesía. (Germán Pardo García) Nació inhóspito de geografía las cuevas giraban sin nombre y la sangre salpicaba la gruta como un sacrificio sin patíbulo en presencia de iglesia y campanario unidos. Entonces las cosas erraban y bajar era un valle y escapar podía el humo, las piedras eran linde y la espiga un talle humano salvaje y un abrazo sincero sólo ofrecía el sepelio. La pobreza adelantaba en el diccionario a la podredumbre y los niños hurgaban con sorpresa la llegada a caballo de la correspondencia o el repique a fuego de la solidaridad. Hoy todo es virtual, las orillas son márgenes cualquier soberbia yace silenciosa en la sacramental el lince en extinción ocupa portadas y con la piel negra flotar es una quimera. Carlos Fernández </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5355101670275067906 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SlEkmLjYsAI/AAAAAAAAA4s/9GQqLTCmb14/s200/cuando+la+mujer+desea.jpg" border=0> Cuadro: Cuando la mujer desea. Miguel Menassa CURA DE HUMILDAD No encuentres en la vida al verbo, búscalo siempre. No creas lo que ves, ni lo que oyes. Ten atentos tus sentidos abiertos. Dale oxígeno a todas tus esquinas. Nunca seas inocente como los asesinos. No cambies tu barca de madera, por embarcaciones de última tecnología. Anda siempre tu ruta, no te arrepientas. Hay hombres hijo mío, que vagan por el valle lujoso de sus sueños. Nunca esperes a nadie, que los amigos llegan, serenos y distantes, mas ciertos, más amantes. No estés triste, ni tampoco contento. Cambia los años por el tiempo. No preguntes, aguarda las respuestas. Corta por las mañanas glicinas blancas, que adornen nuestra mesa Y después descansa. Manso espera el alba. Lucia Serrano </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">Si quieres ver el video del grupo de poesía, puedes hacerlo aqui:</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV></DIV></BIG></DIV> </EMBED> <EMBED pluginspage=http://www.macromedia.com/go/getflashplayer src=http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf width=280 height=230 type=application/x-shockwave-flash quality="high" flashvars="height=230&width=280&file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/grupocero@helloworld-com/22650.jpg&id=grupocero@helloworld-com/22650&autostart=false&shownavigation=true&repeat=false"></EMBED>

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 04-07-09

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19173 UNA BUENA SESIÓN DE CINE<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Motivada por una atroz crítica publicada el pasado domingo en el Diario El País, decidí no esperar ni un momento para ver la última película de Coppola, “Tetro”, una cinta de la que nada había oído hablar hasta entonces, que sólo había conocido por los carteles que están estos días en los kioskos. El crítico de turno ponía a caldo esta última producción del gran director. Con sutil palabrería llegó a llamarle “viejo chocho” y a invitarle a retirarse del mundo cinematográfico. Animé a unos cuantos amigos que tampoco estaban seguros de lo que nos íbamos a encontrar¿una buena o mala película? No todo van a ser tiros y carreras de coches, vampiros y magos. El buen cine se define por cuidar la historia y los personajes, por transmitir valores humanos, por llegar al mismo centro de nuestro corazón. Nos sentamos frente a la pantalla y comenzó la sesión. Sorprendía ver una película en blanco y negro. Nos fuimos metiendo en ella, sin decaer ni un solo instante. La cinta, de cuidada fotografía y una banda sonora muy acorde con el desarrollo, nos adentraba en la vida más íntima de sus personajes. Una vida familiar difícil, las mentiras, la locura, teñían la historia de misterio que no es desvelado hasta el compás final. Los actores realizan un fantástico trabajo, tanto Maribel Verdú, como Vincent Gallo y el joven y atractivo Alden Ehrenreich. Es una producción que recuerda a los clásicos, directores fieles a su propio estilo que cuidan su obra y no al espectador. Ciertas escenas surrealistas, algún que otro personaje extravagante dan fe de ello. El director goza con su producción, y con ello, nos hace gozar a nosotros. Una historia en la que se dejan de lado el exceso de sexo, amor, violencia, dinero, corrupción, tan presentes en las producciones actuales. El ritmo lo marca la propia narración, las conversaciones entre los personajes, la trama que se desteje para dar sentido a los hechos. Una película para mentes despiertas, que anhelan un cine comprometido que huya del entretenimiento barato. Críticos e insulsos, abstenerse de ver una obra sincera y pura como Tetro. <o:p></o:p> Helena Trujillo Psicoanalista

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coppola-desde-malaga

2009-06-30T10:30:06Z

1 Coppola desde Málaga

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21097 UN ESTUDIO ADVIERTE DE QUE VIVIR SOLO AUMENTA<o:p></o:p> EL RIESGO DE PADECER ALZHEIMER<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Poco a poco nos van quitando todas las libertades, ahora resulta que vivir solo es peligroso para nuestra salud. ¿Querrán decir con ello que voy a tener que casarme o buscarme compañero/a de piso para mantener mi plena conciencia? Hoy aparece esta noticia en los diarios, al parecer son las conclusiones a las que hay llegado un estudio de el British Medical Journal. <o:p></o:p> Si no era suficiente con asustarnos con la gripe H1N1, el cáncer, las arrugas, el maltrato de los hijos, la falta de dinero, la sequedad vaginal, la impotencia, ahora encima, si una vive sola, tiene más riesgo de desarrollar Alzheimer en su vejez.<o:p></o:p> Sin embargo, creo que los investigadores no han tenido en cuenta que estar solo y vivir solo son cosas diferentes. Los psicoanalistas advertimos de la importancia para la vida saludable de las relaciones y compromisos sociales, del trabajo intelectual, de los proyectos laborales y creativos. En este sentido, es bastante común, que con la jubilación, las personas pierdan gran parte de las relaciones que sustentaban su vida. Al perder la actividad laboral, pierden también las exigencias que, día a día, le mantenían en forma. <o:p></o:p> Esta soledad, este abandono de las funciones sociales y laborales que en muchos casos se genera en la vida madura, es la que incide en el desarrollo de las demencias. No tiene nada que ver con no tener pareja, ser viudo o viuda, o no tener compañero de piso. Vivir solo puede ser una fórmula estupenda de vida, porque no se está solo en el mundo, vivimos con muchas relaciones que nos sostienen, amistades, compañeros, superiores y subalternos, hijos, vecinos, etc. <o:p></o:p> En lugar de empezar a preocuparnos por la demencia que no tenemos, hay que comenzar por pensar que es fundamental no abandonarnos a la nada, cuidar nuestras relaciones y compromisos, y si fuera necesario, establecer nuevos. Hay que tener cosas que hacer, personas con las que hablar, historias que escribir y libros que leer, porque todo ello nos mantendrá saludables. <o:p></o:p> El poeta y psicoanalista Menassa, estudioso de la cuestión, nos dice en su aforismo número 1557_ La vejez, a mí, también, quiso tragarme. Hubo un instante en mi vida que mis arrugas y mis dolores tenían más fuerza que mi pensamiento. En ese instante fue donde envejecí. Cuando me di cuenta de que el poder sobre mí no era yo, sino las palabras, no envejecí más.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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vivir-solo-alzheimer-

2009-07-03T15:30:17Z

1 Vivir solo ¿Alzheimer?

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