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AMAR SIN CONDICIONES

2008-10-09T21:28:43+02:00

Una historia que fue contada por un soldado que pudo regresar a casa después de haber peleado en la guerra de Vietnam:Un soldado le habló a sus padres desde San Francisco.
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- "Mamá, Papá. Voy de regreso a casa, pero les tengo que pedir un favor:Traigo a un amigo que me gustaría que se quedara con nosotros."
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- "Claro," le contestaron, "Nos encantaría conocerlo."
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- "Hay algo que deben de saber", - el hijo siguió diciendo, "él fue herido en la guerra. Piso en una mina de tierra y perdió un brazo y una pierna. Él no tiene a donde ir, y quiero que se venga a vivir con nosotros a casa."
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- "Siento mucho el escuchar eso hijo. A lo mejor podemos encontrar un lugar en dónde él se pueda quedar."
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- "No, Mamá y Papá, yo quiero que él viva con nosotros."
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- "Hijo," le dijo el padre, "tú no sabes lo que estás pidiendo. Alguien que esté tan limitado físicamente puede ser un gran peso para nosotros.Nosotros tenemos nuestras propias vidas que vivir, y no podemos dejar que algo como ésto interfiera con nuestras vidas. Yo pienso que tú deberías de regresar a casa y olvidarte de esta persona. Él encontrará una manera en la que pueda vivir él solo."
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En ese momento el hijo colgó la bocina del teléfono. Los padres ya no volvieron a escuchar de él. Unos cuantos días después, los padres recibieron una llamada telefónica de la policía de San Francisco. Su hijo había muerto después de haber caído de un edificio, fue lo que les dijeron. La policía creía que fue un suicidio.
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Los padres destrozados por la noticia volaron a San Francisco y fueron llevados a la morgue de la ciudad para identificar a su hijo. Ellos lo reconocieron, para su horror descubrieron algo que no sabían, su hijo tan solo tenía un brazo y una pierna.

navegando...... ANGELINA GOMEZ RUEDA

Un terror milenario

2008-10-09T10:03:56+02:00

Imagine que en el pequeño templo propuesto hay un pedestal, A B C D, en el que se ubica un pequeño altar, E D. A través del altar inserte un tubo, F G, cuyo extremo F entre en el altar y el extremo G en un globo, H, que alcanza casi a su centro; el tubo debe soldarse dentro del globo en el que también se pone un sifón curvado, K L M. Haga que las bisagras de las puertas de enganchen hacia fuera y los ejes giren libremente en la base A B C D; y desde las bisagras haga que partan dos cadenas que corran juntas, atadas, por medio de una polea a un recipiente hueco, N X, que se halla suspendido (de una polea); mientras, otras cadenas giran juntas alrededor de las bisagras en la dirección opuesta a las anteriores, atadas por medio de una polea a un peso de plomo, que al descender cerrará las puertas. Imagine que la pierna exterior del sifón K L M lleva un recipiente suspendido; a través de un agujero, P, que debe cerrarse cuidadosamente después de que haya suficiente agua dentro del globo para llenar la mitad de él. Se encontrará que, cuando el fuego aumenta el calor, el aire caliente en el altar se expande hacia espacios más grandes; y, pasando por el tubo F G dentro del globo, expulsa el líquido contenido en el sifón K L M dentro del recipiente, el cual descenderá por su peso, tirará de las cadenas y abrirá las puertas. De nuevo, cuando el fuego se extingue, el aire rarificado escapa a través de los agujeros en el costado del globo, y el sifón curvado (cuyo extremo estará sumergido en el agua del recipiente suspendido) depositará el líquido en el recipiente llenando el vacío creado (…). Cuando el recipiente aligere su peso, la puerta se cerrará.

Este farragoso texto, atribuido a Herón de Alejandría, es el antecesor directo de todas las puertas de hipermercado que se abren activadas por una célula fotoeléctrica.

Fuentes: Ordóñez, J.; Navarro, V.; Sánchez Ron, J. M.: Historia de la ciencia, Espasa, 2005.

Falsificadores: Jean-Claude Romand, Tania Head, Enric Marco

2008-10-10T03:25:16+02:00

Archie Valparaíso recordó aquella ficción llamada La guerra de los mundos que Orson Welles radió en 1938 para los Estados Unidos. La ficción fingió ser verdad, adoptó la forma de un boletín convencional de noticias, duró una hora y solo se hicieron dos parcos avisos al público de que aquel relato era mentira: en el prólogo y en el minuto cuarenta.

Nos fascinan los mentirosos, sobre todo cuando son veniales. Isabel Pérez del Pulgar recuerda a Zelig, el hombre camaleón, un inseguro pavoroso que para poder ser aceptado adoptaba la apariencia de todo aquel con quien se encontraba. Bioiz relata la muy verídica historia del Comando Canapé: "ese grupo de ancianas que escudriñan con esmero la agenda social de Granada para cenar de balde dos noches de cada tres. Nadie las invita pero ellas siempre están y, por supuesto, nadie les dice nada... Han llegado a saludar al anfitrión, llamándolo por su nombre de pila y felicitándolo por un discurso que no han oído, preocupadas por un sitio estratégico en torno a las mesas del jamón". Y Valdemar Canaris cuenta la historia entrañable del Tío del Hielo: "En las fiestas de mi ciudad había tres corridas de toros. Las entradas siempre fueron caras, pero resulta que había un tipo que se presentaba en la puerta de la plaza de toros con una barra de hielo al hombro... El sujeto decía ¡El hielo! ¡El hielo! ¡El hielo! Todo el mundo se apartaba, incluidos los porteros, para dejarlo pasar, pues se suponía que era el hielo de los expendedores de cerveza de la época. El tío disfrutó de varias fiestas varios años, a dos pesetas la barra de hielo, barra que abandonaba en los servicios antes de ocupar un buen lugar en la grada para ver los toros..."

A los que nos gusta leer y escribir ficciones nos fascinan estos maestros de la impostura. Son la ficción encarnada. Individualistas que no hacen daño a nadie, como Frank William Abagnale Jr., el genial impostor (tuvo ocho identidades distintas en cinco años) que dio lugar a la película de Spielberg. Como dice Gregorio Morán, "el impostor es la forma patológica del rebelde".

Jean-Claude Romand. Su increíble historia es muy conocida y no la voy a repetir aquí. ¿Por qué mentía Jean-Claude Romand? ¿Por qué se hizo pasar por quien no era durante dieciocho años -ante sus padres, su mujer, sus hijos, sus amigos-? Ni siquiera Emmanuel Carrère (su Truman Capote particular), que estableció una relación muy intensa con Romand en la cárcel (fruto de la cual fue su novela El adversario) lo ha logrado explicar. Una mentira inicial (se fingió licenciado en medicina cuando ni siquiera terminó el segundo curso) lo llevó a otra, y a otra, y a otra, pues en el momento en que adoptó como verdadera determinada falsa posición le fue preciso defenderla añadiendo nuevas capas de falsedades: un movimiento en espiral que no se detendría nunca y que terminaría en el trágico y criminal desvelamiento de su diabólico castillo de naipes.

Tania Head. "El tramposo es consciente de la instrumentalización de sus embustes", dice Declarado Demente. Es cierto. Pero ¿puede un tramposo -un vulgar tramposo- atreverse a llegar tan lejos como Tania Head? ¿Puede un tramposo cavar su propia tumba a base de mentiras insostenibles, muy poco realistas? Durante seis años Tania Head fue la cara más conocida de las víctimas de los atentados a las Torres Gemelas. Esta catalana aficionada a contar historias (se llamaba en realidad Alícia Esteve) era una mitómana rabiosa con una evidente predilección hacia la grandilocuencia (se inventó estudios en Harvard y haber viajado a Tailandia para ayudar a la gente tras el tsunami, por ejemplo). Pero su especialidad consistía en contar con facundia y dramatismo cómo sobrevivió a los atentados bajando heroicamente desde el piso 78 de una de las torres. La fácil credulidad pública tras los atentados le permitió hacer prosperar sus mentiras, hasta el punto de llegar a ser elegida presidenta de la Red de Supervivientes del World Trade Center. Hasta que la pillaron. Pienso que hay algo trágico en los mitómanos: una hibris de la mentira que los lleva indefectiblemente a la ruina.

Enric Marco. Facundia, capacidad dramática, gusto por los detalles. Cuando el relato de una víctima (cualquier víctima) tenga estas tres características, tal vez pueda sospecharse que se trate de una impostura. Jean-Claude Romand, Tania Head y Enric Marco compartían esos vicios narrativos, tenían los tres el don de la narración. Pero si Romand engañó a las personas a las que quería, y si Head engañó a miles de sobrevivientes y a todo un país sobrecogido por los atentados, Enric Marco se burló de algo mucho más grave e importante: se burló de la memoria del holocausto. Durante treinta años hizo creer a todo el mundo que era el deportado número 6.448 en los campos de exterminio de Mauthausen y Flossenburg. Sus vívidos relatos hicieron llorar a miles de personas. Impartió conferencias (ciento veinte al año), publicó libros, recibió honores, fue escuchado y respetado hasta que un historiador llamado Benito Bermejo descubrió y demostró la superchería. "Se apropió de nuestro sufrimiento", resumió una de las verdaderas supervivientes. No puede aducirse en su descargo que Enric Marco mentía para hacer el bien o para propagar una verdad, porque si el testigo es falso puede pensarse que es falso todo lo demás, y se abre entonces una puerta insidiosa a la negación de los mismos hechos que se pretende publicitar. Enric Marco, a quien la vanidad lo hizo querer convertirse en víctima, es hoy un (¿involuntario?) héroe de las teorías negacionistas. Mario Vargas Llosa, además de repugnancia moral, expresa su admiración por las capacidades narrativas de este personaje: "para perpetrar una farsa de este calibre no basta con carecer de escrúpulos; es preciso ser un fabulador excepcional, un eximio histrión".

Amar en tiempos revueltos - 17/07/08

2008-10-08T22:54:14+02:00

Amar en tiempos revueltos - 17/07/08 (HoraSurBPD - YouTube)

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El papel

2008-10-10T17:24:31+02:00

En el proceso histórico en el que nacen y desaparecen civilizaciones y culturas, pensamos que el azar o quizás fuerzas que nos cuesta identificar, impulsan o frenan a unas sobre otras, generando una secuencia que, en apariencia, no parece tener otro motor que la fuerza física o espiritual de sus actores o protagonistas. En los años más oscuros del periodo de la historia que hemos llamado Edad Media –despojándola injustamente de otra personalidad que no sea la de servir de nexo o frontera entre el mundo clásico y el Renacimiento– floreció y alcanzo un esplendor inusitado la cultura árabe. Su éxito fue tan espectacular que en poco tiempo cubrió un espacio que iba del Indo o el Xin Jian, en el Este, al Atlántico africano o los Pirineos, en el Oeste. Una hazaña explicada tradicionalmente por la fuerza imparable del pueblo árabe convertido, de pastor y caravanero, en ejército incontenible de la nueva fe; pero, descontando ingenuidades, la explicación es a un tiempo más compleja, por la multiplicidad de factores, y más sencilla, porque son menos grandilocuentes y heroicos. Me referiré a uno de ellos tan sólo, en apariencia modestísimo, si nos atenemos a lo que la historiografía al uso nos tiene acostumbrados, pero, de hecho, decisivo: me refiero al invento y la difusión de las técnicas de fabricación del papel.

En la antigüedad el papiro –entramado y prensado de tiras de las hojas de esta planta– y después el pergamino –preparado de pieles finas– habían sido los soportes de la escritura durante siglos en la cuenca mediterránea. El primero frágil y escaso, el segundo excesivamente caro. En el siglo octavo el Islam había entrado en contacto con la civilización china en la ruta de la seda. Antes de que acabara el siglo, en Samarcanda, se fabricaba papel usando técnicas desarrolladas siglos antes en China –T’sai-Lun en el 105 a. de C. inventó un procedimiento que consistía en macerar y prensar una mezcla de cortezas vegetales y trapos–. En el transcurso de un siglo tenemos constancia de que había talleres en Bagdad, Egipto y Córdoba. La lengua árabe, el Corán y la civilización que sustentaron habían encontrado un instrumento de difusión de increíble eficacia. Ni los 400.000 volúmenes que se dice que tenía la biblioteca de Al-Hakan en Córdoba, ni la inigualable brillantez de la cultura, ni la vastísima y fulminante difusión del islam pueden explicarse sin el papel, vehiculo de impensable capacidad para su propagación, casi universal[*].

Una vez más una innovación tecnológica, en apariencia modesta, revolucionó la historia. El mundo cristiano se benefició en la medida de su proximidad al Islam: en España se escribe ya sobre papel un misal mozárabe del Monasterio de Silos, sin duda antes de 1036, fecha en que el rito mozárabe fue sustituido por el gregoriano; en Inglaterra, en cambio, no aparece hasta el s.XIV. Se había superado el cuello de botella que estaba entonces en la dificultad y la escasez de un soporte adecuado para la escritura; a partir de ahora éste abundaba y el freno se trasladó a la lentitud con que podían hacerse las copias, ya que no existía otro procedimiento que el de escribirlas a mano. No se superaría este nuevo reto hasta la invención de la imprenta.

Precisamente la imprenta fue el otro gran salto en la democratización de la cultura y el saber, pero ya los musulmanes no se beneficiaron de ella –llegó a Egipto tres siglos después de que los occidentales la redescubrieran, y por iniciativa de éstos–. Era el tiempo de occidente y la imprenta hizo con ellos lo que el papel con los musulmanes.

[*] J. von KARABACEK: Papel árabe. Ed Trea. Gijón, 2006

30 anys de la mort de Jacques Brel

2008-10-07T17:41:43+02:00

30 anys de la mort de Jacques Brel (Marta Porter - avui.cat)

Alt, prim i desmanegat, amb vestit negre i corbata fina, mans enormes i una boca prominent per on sortien els exabruptes més poètics i les cançons d'amor més sarcàstiques. Així era Jacques Brel aquell 16 de maig de 1967 a Roubaix, en el que ell i ningú més sabia que era el seu últim concert en públic. El comiat oficial l'havia fet pocs mesos abans a l'Olympia de París. Després encara van venir alguns discos, el musical L'homme de la Mancha i pel·lícules com a director i actor: Le far west, Franz, L'aventure c'est l'aventure o Lemmerdeur .

Brel, de qui dijous, 9 d'octubre, es compleixen els 30 anys de la mort, es va retirar dels escenaris en ple èxit internacional. Només tenia 38 anys."Més val fer-ho quan ets al capdamunt que quan ja estàs en decadència", deia. Havien estat deu anys de gires per tot el món a gairebé 300 concerts anuals. I és que en Jacques Brel tot era excessiu, des de les seves interpretacions, absolutament teatrals, a unes lletres iròniques, sarcàstiques, tendres, antisocials, misògines, desesperades, a unes músiques dramàtiques i extremadament líriques, a la seva pròpia vida, en què va passar d'abandonar la dona i les filles a Brussel·les a canvi dels escenaris de París, a abandonar el món per una volta als oceans en veler que es va acabar en trobar el paradís, les illes Marqueses, on va viure els últims anys de la seva vida fent de taxista aeri i a les quals va dedicar el seu últim disc, Les Marquises, enregistrat just un any abans de morir d'un càncer de pulmó.

30 anys després, Brel segueix viu en les més de 400 cançons que va escriure i que passen per tots els estats d'ànim però que, sobretot, són una crítica ferotge contra la societat dels anys 60 i 70, contra la burgesia i l'aburgesament, les guerres, l'Església, les dones castradores... i algunes cançons d'amor -Quand on n'ha que l'amour- o de desamor i desesperació -la mítica Ne me quitte pas, rècord Guinness de la cançó més escoltada a les ràdios franceses i versionada per més de 3.000 cantants en totes les llengües, de la qual Édith Piaf només va dir: "Cap home hauria de cantar coses així".

Brel segueix viu en homes com el músic Eduard Iniesta i el cantant Miquel Comamala, que els dies 9 i 10 protagonitzen, respectivament, els dos concerts que ha programat L'Auditori de Barcelona per commemorar aquest 30è aniversari. Una reinterpretació del llegat musical.

I mentre les seves cançons segueixen emocionant gent a tot el món, a Bèlgica s'acaba d'inaugurar l'exposició J'aime les belges! i a París se subhasta l'ànima de Brel. Si pel 25 aniversari, la dona i les filles del cantant, a través de la Fundació Jacques Brel, van publicar quatre cançons inèdites que Brel havia rebutjat incloure al seu últim disc, ara són els hereus d'una de les seves amants, Sylvie Rivet, els qui el dia 8 porten a subhasta a Sotheby's 95 lots entre els quals s'inclouen dos quaderns manuscrits de 1963 i 1964 amb les lletres d'Amsterdam i Les timides, i anotacions de cançons com Les toros, Les vieux, J'aimais i La chanson de Jacky. A més, cartes, una estilogràfica, fotografies, entrevistes gravades, maquetes, discos, guitarres, cartells... L'ànima de Brel a un preu de sortida de 300.000 euros. "Deixeu-me en pau i un cop mort feu el que vulgueu amb les meves cançons".

I mentrestant, a l'altra punta de món, a l'illa d'Hiva-Oa, on "le temps s'immobilise", i on, al costat de Gauguin, descansa Jacques Brel, els marquesins preparen festes d'homenatge.

(fuente: http://wwww.avui.cat/cultura_comunicacio/detail.php?id=42706)

Amar en tiempos revueltos - 16/07/08

2008-10-07T16:52:55+02:00

Amar en tiempos revueltos - 16/07/08 (HoraSurBPD - YouTube)

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Amar en tiempos revueltos - 15/07/08

2008-10-07T01:54:04+02:00

Amar en tiempos revueltos - 15/07/08 (HoraSurBPD - YouTube)

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La bella muerte. Una cierta concepción del valor (Jean-Pierre Vernant)

2008-10-06T23:48:38+02:00

La bella muerte. Una cierta concepción del valor (Jean-Pierre Vernant - fce.com.ar)

Esta ideología de la muerte heroica y del ultraje al cadáver revela una cierta concepción del valor. También aquí estoy obligado a decir que, sin formular las cosas de esta manera, he vivido en los años cuarenta una experiencia análoga en ciertos aspectos. Se hacía frente a una situación que a nuestros ojos excluía todo término medio, toda escapatoria. Era el todo o nada. Nada de acuerdo, de cosas a medias, de doble juego. De golpe, sin tener ni siquiera el sentimiento de hacer una elección, uno se encontraba lanzado a la primera fila.

En el curso de los acontecimientos, en lo cotidiano del mundo, entra en juego cualquier cosa que se impone y nos supera. Y el sentido de la vida no puede existir más que en la medida en que hay cosas que nos sobrepasan; tal vez éstas sean ilusorias, pero no discuto sobre ello. Al volver sobre el que fue mi camino, intento comprender el momento en que, el rostro volcado sobre mis textos, reflexiono sobre la vejación de los cadáveres y la bella muerte; intento descubrir, en realidad, si abro ese camino, si intento revelarlo, cómo expresarlo con la mayor claridad posible; eso es, a la luz de los textos, con la presencia de los jóvenes que había visto caer, y el sentimiento de que no hay ninguna razón para que yo todavía esté vivo.

Más atrás todavía, hay momentos en que no se comprende que la vida no es ella misma si algo no sobrepasa eso que se llama simplemente vivir. Reflexiono sobre esto porque las cosas se sostienen, se tejen en conjunto. Cuando se habla de la vejación de los cadáveres, el tema de la tortura surge igualmente en un segundo plano. La cuestión de la tortura se consideraba durante la Ocupación, y, muy ingenuamente, yo pensaba que se trataba de una actitud típicamente nazi de no querer contentarse con matar a los judíos o a los resistentes sino desear destruir en ellos todo lo que era humano. En la ideología racista uno encuentra esta voluntad de deshumanizar radicalmente al que es otro. De la misma manera que la vida no puede ser ella misma si no hay algo que la sobrepase, la hostilidad, la brutalidad y la violencia del racismo se ejercen con la idea de rebajar al otro más allá de lo que es naturalmente, de ponerlo debajo de lo humano en tanto que, de la otra parte, se intenta ubicarlo por encima.

Puedo ver claramente cómo mi trabajo científico ha sido ordenado por lo que he vivido durante esos años difíciles. Pero también puede seguirse un camino inverso. En la medida en que he dejado de ser un actor de la historia -esta expresión me deja escéptico-, y puesto que me he convertido en un antropólogo de la Grecia antigua, mi mirada ha cambiado. Si simplemente hubiera ingresado en la Resistencia sin estudiar luego sobre Grecia, no vería en mi rol, en mi acción, en mi compromiso de resistente lo que veo allí como historiador ahora que reflexiono sobre lo que los mismos griegos contaban en la Ilíada. Había continuas idas y venidas, dudas, de las que no era consciente al principio. Más tarde, al reflexionar y analizarme a mí mismo como intento analizar los textos o este período de la Resistencia, percibo toda una serie de relaciones que antes se me habían escapado.

Cuando se está en la acción, en la batalla, se sabe que la muerte está allí, pero se piensa en ella lo menos posible. Uno se las arregla para que no aparezca en el primer plano de su conciencia de combatiente. Quizá ésta es una de las razones de mi sentimiento de culpabilidad. Como muchos otros, siempre tuve tendencia a pensar que me libraría de ella. Algunos, quizá, veían las cosas de manera diferente; pero no lo creo. Cada uno de nosotros sabía que la muerte estaba allí, que podía sorprendernos, pero íbamos hasta allí y, con un poco de suerte, la esquivaríamos. Yo discutía con los compañeros tolosanos. Bromeábamos, pero cada uno la tenía en la cabeza. En este punto, para algunos, la creencia no influía. La culpabilidad de la que hablo proviene también del hecho de que, durante todo ese tiempo, cada uno se decía: “Voy a librarme de ella”. Este pensamiento nos ha ayudado a vivir y a combatir, a afrontar la muerte algunas veces. No obstante, uno siente vergüenza de haber tenido ese pensamiento cuando repara en todos los que allí quedaron; sin embargo, no se podía pensar de otra manera.

En cierto modo, también Aquiles ha tenido este pensamiento. Él lo sabía. Sabía que su vida sería breve, pero ignoraba en qué momento cesaría. Y, además, no podía saberlo. Las cosas nunca son tan simples.

¿Cómo señalar los lazos entre dos dominios tan diferentes: la interpretación de textos muy antiguos y el compromiso con los combates del presente? ¿En qué se vinculan el helenista de hoy y ese joven profesor que asumió la dirección del Ejército Secreto en la región tolosana desde su creación, en noviembre de 1942? Por último, las cosas se pusieron verdaderamente difíciles: uno se preguntaba a cada paso que hacía si ése no era el último. Jamás avanzábamos por una calle sin la inquietud de descubrir si el enemigo estaba detrás de nosotros. Los tres últimos meses fueron terribles. Una terrible prueba psicológica. Al mismo tiempo, uno está comprometido con los compañeros, en los preparativos de golpes, en la puesta en marcha de acciones, en el seguimiento de los hechos, en la huida, en cómo salvarse algunas veces. Ése es otro dominio, con proyectos, planes, un futuro por construir. Ese tiempo tiene otra coloración distinta de la que a posteriori intenté hacer comprender al decir que había iluminado por debajo mi lectura. Pero, de igual modo, esta pequeña luz parpadeaba por debajo.

(fuente: http://www.fce.com.ar/pdfs/VernantAF.pdf)

La bella muerte. La resistencia (Jean-Pierre Vernant)

2008-10-06T23:20:38+02:00

La bella muerte. La resistencia (Jean-Pierre Vernant - fce.com.ar)

No hace mucho tiempo, François Hartog me preguntó si, al escribir sobre la “bella muerte”, no tenía por detrás el recuerdo de mi experiencia en la Resistencia. Debí demorarme un poco en responderle, y luego me di cuenta de que tenía razón. Simplemente, yo no lo sabía. Fue preciso encarar la complejidad y la ambigüedad de los vínculos entre un trabajo de investigación científica -que tiene su campo, sus reglas, sus lecturas obligatorias- y una experiencia personal de vida. Cuando se está sumergido en el trabajo, se piensa que hay, por un lado, el sí mismo, el sujeto, y enfrente, los textos. Lo que se olvida es que lo que llamo el “sí mismo” no es irrelevante.

Cuando lee un anciano que siempre ha vivido de manera apacible al amparo de bibliotecas, entre el olor de viejos libros, no tiene el mismo “yo” que un hombre que en su juventud ha pasado cuatro años en la Resistencia. ¿Dónde está el vínculo? ¿Por qué le he dado tanta importancia a la indicación de Hartog? Aún hoy me lo pregunto. Cuando leía la Ilíada, ¿qué es lo que tenía en la cabeza, por detrás de mi cabeza? Muchas cosas, sin duda. En primer lugar tenía, en efecto, la juventud. Hay personas que murieron en la Resistencia, que murieron en la guerra. Y la guerra, para mí, era la Resistencia. Eran jóvenes. Y cuando se sale de ella, hay siempre un sentimiento de culpabilidad: la culpa de estar todavía allí. En 1940, yo tenía 26 años. Muchos de los que había conocido entonces tenían esa edad e incluso menos. Algunos no tenían más que 17 años, antiguos alumnos, que murieron fusilados, masacrados. Uno se siente culpable: “¿Qué he hecho mal para haberme escapado? Y los que han caído, ¿por qué?”.

Aquiles se dirige a Agamenón en la contienda que los enfrenta. Agamenón es el rey de reyes, el mayor rey de todos. Cuando le arrebata a Briseida, esa joven con la que Aquiles está vinculado, que le ha sido entregada como prenda de honor en reconocimiento por su valor excepcional, es la dimensión heroica del hijo de Peleo la que está herida. ¿Qué replica al rey el combatiente modelo? Aunque seas rey, quizá no sepas lo que es arriesgar la vida a todo o nada de manera permanente, en el enfrentamiento cuerpo a cuerpo, en primera línea. Aquí interviene algo más: cierta filosofía de la existencia. En los reproches que le dirige a Agamenón, Aquiles le dice que es bueno ser el soberano, pero que él no sabe lo que es salir de las filas para lanzarse, atacar, arriesgar todo en cada oportunidad, su vida, su existencia, a sí mismo. Uno encuentra una indicación análoga en otro pasaje de la Ilíada, cuando Sarpedón declara que hay dos clases de bienes. Por un lado, el ganado, poco o mucho, las mujeres, los esclavos, los trípodes, las tierras fértiles; todo eso se puede tener, se puede tomar, recuperar después de haberlo perdido. Son bienes de nuestro mundo, valores mundanos que se ganan o se pierden, que se intercambian. Hay un solo valor que no se intercambia: la propia vida. La vida del joven combatiente que padece en la primera fila. Cuando la psyché, la vida, ha traspuesto la barrera de los dientes, no retorna jamás.

En la conciencia heroica, para que la vida merezca ser vivida, es preciso situarla en un plano diferente al de los valores mundanos, mirar más allá de todas esas utilidades fluctuantes. Uno diría hoy -pero no en los términos en que pensaban los griegos- que el desdén apunta a los valores de mercado que se intercambian, que se mide más o menos en dinero. Ese más allá, que no se compra, que está completamente aparte, es su propia vida. Y es esta vida la que da su dimensión heroica a la existencia, la que hace que tenga más valor vivir poco y caer en pleno combate que vivir por mucho tiempo y morir en su cama sin elevarse más alto que lo ordinario.

(fuente: http://www.fce.com.ar/pdfs/VernantAF.pdf)