HOJADE VIDA Número 23 - Revista virtual de poesía-

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18998 <A href="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/Swmb1rlcyLI/AAAAAAAAAVY/_rkU4UG9o7g/s1600/tupacamaru.gif"></A><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 446px; HEIGHT: 277px" height=393 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/338898_tupacamaru.gif" width=509> "Tupacamarú", Miguel O Menassa<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Escuela de Poesía Grupo Cero Director: Miguel Oscar Menassa HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía - Taller de los domingos a las 17.00h. Alcalá de Henares NÚMERO 23. Domingo 21-11-2009 Coordinador: <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="Carlos Fernández del Ganso">Carlos Fernández del Ganso</st1:PersonName><o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/PONGOVIOLETAAQUI.gif"> Pongo violeta aquí. Miguel O. Menassa<o:p></o:p> LA MIRADA DEL CONDENADO Miraba el condenado la senda de su destino, le quedaban solamente algunos recuerdos esbozados a modo de murciélagos perdidos y desorientados. Sabía el condenado que el mundo era mundo y el corazón ese pájaro amado de grandiosos vuelos que tenía que conquistar sin grandes batallas porque su tiempo era el tiempo del humano. Tenía el condenado en sus ojos unas pupilas inmensas, bondadosas, donde ya no había lugar para el ayer. Estaba sentado en el borde de una fuente, veía la plaza y a los niños correr. Se frotaba los ojos. Era un flamante exiliado de la rebeldía y el odio. Contemplaba en el espejo su silueta partida en dos al igual que las sílabas rotas de su nombre. El condenado no creía en nada. Buscaba una palabra para él, una voz sosegada, el aroma de una metáfora cálida que le abriera los ojos a la noche. Con los labios apretados, muy apretados acarició el resplandor de la piel desnuda y escribió un verso, para nadie. MÓNICA LÓPEZ BORDÓN<o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/LARUECADELDESTINO.jpg"> La rueca del destino. Migiel O. Menassa<o:p></o:p> LA MIRADA DEL CONDENADO Ese hombre que escucha el veneno, el ansia sin brazos, el grito sin boca, la mano sin dedos, el corazón buscando una salida. Ese hombre que se abandona a la suave y pesada candidez de la carne, que se hunde en la inercia de la nada, en el olvido del todo. Ese hombre sin nombre, piensa en mitad del bosque, tiembla como el mar embravecido, se detiene ante la tierra que le habla con voz de siglos olvidados, y acaricia la muerte. Ese hombre que se pregunta quien le llama en lo oscuro, que golpea sus sienes la maldición de los dioses, que observa con temor y deleite su propio vacío, ese hombre tiene la mirada del condenado. VICENTE PRADA GÓMEZ<o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/POETAENCANDILADO.jpg"> Poeta encandilado. Miguel O. Menassa<o:p></o:p> HISTORIA DE UN BESO Un viento liguero mueve las hojas caídas a la altura de las rodillas. Colores infantiles decoran los edificios de perfil metálico que marcan el contorno difuminado en las cuadrículas de una luna sin tiempo. Los pasos apresurados de una sombra retumban con el eco de las palabras que pronuncia el invierno con labios azules, y a veces, el suelo se abre en un abismo de recuerdos, nostalgia de unos brazos abiertos en círculos concéntricos. En la mesita, los sueños, con su aroma a respuesta, su sabor a caligrafía,…… y esa palabra siempre por decir, apuestan por un futuro en presente de indicativo, juego en palabras de tímida mirada que hacen de cada verbo una historia con título en infinitivo, escribir, hablar, leer, amar, besar ….. donde la vida es un continuo venir de palabras, un camino sin retorno. Escribo besar. La página se estremece, la historia se hace nombre y escribo beso. Las metáforas desatan su pasión más allá de los márgenes del abecedario. Es la historia del encuentro entre las palabras. SOLEDAD CABALLERO CASTRO<o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_4 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/LLAMARADASDEAMOR.jpg">Llamaradas de amor. Miguel O. Menassa<o:p></o:p> LA MIRADA DEL CONDENADO en la noche demasiado cansada pasé de moda… entre nubes como piedras ¡nadie es todo músculo o todo cerebro! ¿y el asombro? a veces tan sola… tan desnuda… ¿dónde está el asombro? nunca será igual en tus ojos oscuros en tu pelo oscuro que no habías heredado en tu media sonrisa que ¡SÍ! habías heredado ¿y el asombro? ¿ por qué el niño no se vuelve ni rojo ni azul al introducirlo al agua del baño! ¿dónde está el asombro? fechar el lunar bronceado del brazo izquierdo como una reliquia del sol fechar la camisa blanca de un viejo que se ha olvidado de reír fechar el viento que no puede defenderse sobre un trozo de papel ¡fecharlo todo! fecharlo todo… a partir de mi propio entierro empezar no con un parto sino con una muerte no aprender sino ir olvidando no olvidar sino comenzar siempre por la pérdida ¡para acabar siempre en el asombro! PIOTR RZANY<o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_5 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/338904_RECUERDOSDETUPASO.jpg"> Recuerdos de tu paso. Miguel O. Menassa<o:p></o:p> <st1:PersonName w:st="on" ProductID="LA PRIMERA VEZ QUE">LA PRIMERA VEZ QUE</st1:PersonName> UN HOMBRE BESÓ A UNA MUJER<o:p></o:p> Creyó que era la primera vez, que un hombre besa a una mujer. Pego los labios sobre el laberinto como si de un huracán se tratara. Acato las leyes del último paladín y traspaso las puertas que se abrían a su paso, dando fe de su nacimiento entre otros. Los mapas de las migraciones, acompañan los viajes, describe sus hazañas con la pericia de una raíz engarzada a las flores del viento. Era un cuerpo de mujer, nadie lo duda, ese imposible gesto de poseer, suave armonía entre las manos, cuando despliega imágenes. Compone mujeres sin nombre, guarda en moradas blancas el sentido de algún alma. Quiso poseer sus labios cuando le dio el primer beso, después lo amortizo en su larga vida, y deslizó en palabras, alianzas de brillo y cabelleras de mujer, ojos de azul mar, y labios carnosos, toda la verdad sobre los besos, en el cuerpo de la verdadera mujer. Ella: Poesía. <o:p></o:p> <st1:PersonName w:st="on" ProductID="CARMEN ORTIGOSA MARTÍN">CARMEN ORTIGOSA MARTÍN</st1:PersonName><o:p></o:p>

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1 HOJADE VIDA Número 23 - Revista virtual de poesía-

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21506 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/xaviervallverdu/hdehoja.jpg" id="img_0" class="imgcen"><div style="text-align: center;">Cada uno se resiste al invierno como puede</div>

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18998 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 532px; HEIGHT: 361px" height=543 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/323668_tupacamaru.gif" width=387>Escuela de Poesía Grupo Cero Director: Miguel Oscar Menassa <DIV align=center>HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía - Taller de los domingos a las 17.00h.Alcalá de Henares</DIV> <DIV align=center>NÚMERO 17. Domingo 27-09-2009</DIV> <DIV align=center>Coordinador: Carlos Fernández del Ganso</DIV> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/elfuturomellama.gif">El futuro me llama. Miguel O. Menassa AMORES QUE SE VAN<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Desprendida de su piel amó la luz, <o:p></o:p> el resplandor, los besos, la vida acompañada<o:p></o:p> y a todos sus amantes.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Con las manos libres y los ojos pintados al azar<o:p></o:p> como los naipes de la baraja sobre la mesa,<o:p></o:p> abiertos en sus labios de sueño,<o:p></o:p> era su lecho una rosa de verso blanco.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Desprendida de su piel,<o:p></o:p> se puso una canción en la boca<o:p></o:p> y escribió, a los amores que se van, <o:p></o:p> un poema abrazada al cuerpo de la pasión.<o:p></o:p> <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="Mónica López Bordón" w:st="on">Mónica López Bordón</st1:PersonName><o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_2 style="WIDTH: 362px; HEIGHT: 417px" height=557 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/Elbosqueinvertido.gif" width=314>El bosque invertido. Miguel O Menassa SIEMPRE HUÉRFANO DE TUS LABIOS<o:p></o:p> veo trazarse el ave en vuelo<o:p></o:p> de otros labios<o:p></o:p> una hiedra menuda tiende un puente<o:p></o:p> de boca a boca<o:p></o:p> respiro y sigo el ritual cotidiano<o:p></o:p> de lo olvidable<o:p></o:p> en la mente surgen conjuntos<o:p></o:p> de palabras<o:p></o:p> avanzan en escalofrío sobre una pista<o:p></o:p> de ceniza<o:p></o:p> se anudan a mi garganta mientras mi cuello <o:p></o:p> en flor ondea<o:p></o:p> y en mis dedos se prende <o:p></o:p> la humedad<o:p></o:p> siempre con el mismo aire<o:p></o:p> de perdonavidas<o:p></o:p> huérfano enlabio tu nombre desalmado<o:p></o:p> en ausencia de otro <o:p></o:p> Piotr Rzany<o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_3 style="WIDTH: 267px; HEIGHT: 249px" height=229 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/dialogoentreellocoyelpoeta.jpg" width=229> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> Dialogo entre el loco y el poeta. Miguel O Menassa </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">“VOLVÉRE A ESCRIBIR”<o:p></o:p> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Gabriel Celaya<o:p></o:p> </DIV> </DIV> Volveré a escribir del fulgor de tus ojos,<o:p></o:p> cuando avaricioso me rodeas con tus brazos,<o:p></o:p> encuentro de fuego y vida.<o:p></o:p> Amor perdurable en los entresijos del tiempo.<o:p></o:p> Nada nos será regalado mi amor,<o:p></o:p> te espero en el costado de la herida,<o:p></o:p> esa que se abre cuando enamorada te siento lejano<o:p></o:p> y excavo y busco entre los restos del naufragio,<o:p></o:p> las piezas que me faltan para llegar a ti.<o:p></o:p> Volveré a escribir del pasado que construimos,<o:p></o:p> de los fantasmas que huyen arrastrando sus míseras cadenas,<o:p></o:p> y ríen como centellas cuando sienten que se escapa la vida.<o:p></o:p> Sin embargo, nada se de cálculos secretos y misivas de oscuridad,<o:p></o:p> cuando mi piel hunde su lastre, en el vacío de la tristeza.<o:p></o:p> Pasó algo suave, quizás equivocado, <o:p></o:p> que roza sin herir más de lo indispensable.<o:p></o:p> Como un antiguo silencio que vulnera los misterios,<o:p></o:p> con el miedo que cae gota a gota por la sien,<o:p></o:p> y cambia de lugar una pequeña lágrima en su incipiente rodar,<o:p></o:p> a un caudal sin vereda que torpemente tiembla en soledad.<o:p></o:p> Volveré a escribir deshilando misterios.<o:p></o:p> <st1:PersonName ProductID="Carmen Ortigosa Martín" w:st="on"><st1:PersonName w:st="on">Carmen Ortigosa</st1:PersonName> Martín</st1:PersonName><o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_5 style="WIDTH: 479px; HEIGHT: 365px" height=474 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/Dueñodesuvidaydesumuerte.jpg" width=416>Dueño de su vida y de su muerte. Miguel O. Menassa <H4 style="MARGIN: 12pt 7.5pt 5pt 37.5pt"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">"<st1:PersonName ProductID="LA RUEDA DE LOS" w:st="on">LA RUEDA DE LOS</st1:PersonName> ASTROS NO ES INFINITA" J.L.Borges</DIV></H4> La noche en el Sur se presentaba tibia y sola, las calles cóncavas y las aceras estrechas circundaban una ciudad observada por el firmamento. <o:p></o:p> Muy poco sé de mis antepasados -se decía- una y otra vez, aquella voz sembrada de temores. Me persigue la carne del tiempo, de la tierra, del olvido. Un mar de arena en mitad de un místico desierto. <o:p></o:p> Las entrañas de la voz acercándose a la orilla de la palabra, tenue, como si nunca hubiera sido, indescifrable como el dolor, retazo en la carne de tempestades inmóviles. <o:p></o:p> Sonreía sin lástima, sin ira, la limpidez de una lágrima, resbalaba sobre su vago rostro, y entre nostálgicos suspiros, le susurraba: la rueda de los astros no es infinita. <o:p></o:p> <st1:PersonName ProductID="Vicente Prada Gómez" w:st="on"><st1:PersonName w:st="on">Vicente Prada</st1:PersonName> Gómez</st1:PersonName><o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_4 height=233 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/Imprecision.jpg" width=221>Imprecisión. Miguel O. Menassa <H4 style="MARGIN: 12pt 7.5pt 5pt 37.5pt"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">LÁGRIMA SE ESCRIBE CON CENIZAS </DIV></H4> Desenredo mi cuerpo en el hueco del amanecer. <o:p></o:p> Mis manos bailan de costado trazando líneas de negro carmín que acompañan nuestras caderas más allá de las metáforas que el reloj de la sangre deshabita en violentas sacudidas. <o:p></o:p> El pavor humedece las palabras, la sombra de los muertos se refugia en su tumba, y penetro en el silencio de una boca de noches de vientre abierto. <o:p></o:p> La batalla se ha desplegado. <o:p></o:p> La tarde ha escrito nombres de mujer en círculos desordenados, y las regiones deshabitadas de mi piel llaman a caricias que recorren la tierra alargándose hasta el sol, buscando escuchar el susurro de un alma que despierta en el primer día de la muerte. <o:p></o:p> <st1:PersonName ProductID="Soledad Caballero Castro" w:st="on"><st1:PersonName w:st="on">Soledad Caballero</st1:PersonName> Castro</st1:PersonName><o:p></o:p>

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1 HOJA DE VIDA. Número 17 - Revista virtual de Poesía -

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18998 <DIV align=center><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/319088_tupacamaru.gif">Escuela de Poesía Grupo Cero Director: Miguel Oscar Menassa</DIV> <DIV align=center>HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía - Taller de los domingos a las 17.00h.Alcalá de Henares</DIV> <DIV align=center>NÚMERO 16. Domingo 20-09-2009</DIV> <DIV align=center>Coordinador: Carlos Fernández del Ganso</DIV> <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/buscabamoselsol.gif">Buscabamos el sol. Miguel O. Menassa <BIG>EN BUSCA DE LA VIDA Buscando la vida has paseado por tu cuerpo como un huracán. Dejaste el escalofrío de aquella madrugada remota que todavía, no he podido olvidar. La bruma consumió el corazón que caía como una alondra sin rumbo fijo, devorada por la tierra, vagando en los trozos de tu piel como si fuera el amor, el amor solo de tu amor. Tuve sedienta la boca. Viendo volver tu ausencia recogí mis cosas con el verbo invadido por tantas tormentas. Decidí vivir la vida intensamente y me olvidé del centro de tu alma… Mónica López Bordón. <IMG class=imgcen id=img_7 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/crucesdelooscuro.jpg"></BIG> <BIG>Cruces de lo oscuro. Miguel O. Menassa</BIG> <BIG> ALGUIEN ENTRA Alguien entra en mi alma desordenando en anfibios sueños el verdín de mi garganta. Un viento helado clava las briznas de cristal en los párpados morados. Afila sus bordes sobre la herida y desgarra la mitad de mí. Esparrama los pedacitos en su charca de lodo hasta destruir el perfil de la nada. Alguien entra a verificar si el vértigo es causa del dolor, o si el astro sale cada día a espiar la trampa que detiene el temblor del silencio. Alguien entra y dispone mi epitafio con la ceguera de quien no tiene el fervor en los labios, sabe que mi dolor está enquistado y lo revuelve con sus dedos hasta sentir el hedor, hasta sentir el hastío de la ciénaga de mi muerte. Carmen Ortigosa Martín</BIG> <BIG> <IMG class=imgcen id=img_8 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/simevieras.jpg">Si me vieras. Miguel O. Menassa M E M O R I A Noches de luna oscura ocultan cadáveres en las cunetas. Barcas ociosas, que el estío espera, entre corrientes de juncos teñidos de rojo. Muros que ahora respiran silencio y quietud, todavía guardan el aroma de la pólvora. Tan solo un mirlo estremece el aire con su canto. La conciencia de los hombres huye, almas que lloran al poeta asesinado, y la patria, adoctrinada en hecatombes, madrastra avariciosa, exige la sangre, el sudor, el semen de sus hijos. Un halo de sombra encierra el día, un cura que pierde la fe, un político que cree en el demonio, unos hombres temblorosos, mojigatos, empuñan sus armas, tributarias del odio, asesinan al poeta en vida. Lo miran a los ojos y una fría escarcha recorre sus espaldas, una soledad herida penetra en su sangre, un pavor convulso rechina entre sus dientes, y el poeta les dice: “Ahí os dejo mis versos sombra del amor que en mí existe, goce de risas verdes, fácil resulta la muerte, para vivir, se necesita valor, algún día miren donde miren los ojos, sólo encontraran, la memoria de la muerte”. Vicente Prada Gómez</BIG> <BIG> <IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/elserdelooculto.gif"></BIG><BIG>El ser de lo oculto. Miguel O. Menassa</BIG> <BIG></BIG> <BIG> EN MEDIO DE UN NAUFRAGIO Tiemblan, traspasadas de horizonte palabras desnudas de cuerpo en un baile de tibia conspiración. Se diluye mi boca, precipitada en noches de viento blanco. Tu nombre, se escribe con el aliento de unas caderas desatadas y el latido de un a mirada demorada. Sobre mi piel, un vértigo de cristales rotos, un amanecer secreto y caricias quebradas en una historia arrebatada a las raíces de la sangre en medio de un naufragio. Soledad Caballero Castro <IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/Elviejoyelmar.gif">EL viejo y el mar. Miguel O. Menassa LA VERDAD DE LOS NIÑOS ¿cuántas veces olisqueé como un animal curioso el olor de su sudor fresco y denso y puro y el otro oscuro y sin mezcla? la más pura verdad de un niño: -¡es el cambio!- un continuo de lo posible en pleno progreso ¡una manifestación metafísica en la que no cuenta lo que falta… sino lo que es! la piel de un niño no se estira sobre los huesos por los alambres de las arrugas un niño no pierde su tiempo en la grotesca postura de un Cristo no intenta a crucificarse a sí mismo empeñado en plantar todos los clavos con sus propias manitas ¡sin ayuda de nadie eso no es posible! ¿cómo hacerlo con el último clavo? Piotr Rzany </BIG>

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1 HOJA DE VIDA. Número 16. -Revista virtual de Poesía-

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21506 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/xaviervallverdu/pa%C3%ADsfullademetalica2.jpg" id="img_0" class="imgcen"> <div style="text-align: center;">De todas las maneras de nombrar el otoño, la inglesa me parece la más sugerente.</div>

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19275 Que siento? no lo sé, es todo tan confuso, siempre supe lo que quería, ahora empiezo a dudar. Ya no siento miedo, no tengo miedo de nada, pero es todo tan raro... Miró mi pantalla y veo poltergeist,<IMG style="WIDTH: 323px; HEIGHT: 233px" id=img_1 class=imgdcha src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/el-rincon/Manzanaenmano.jpg" width=160 height=229> no se si son imaginaciones o realidad... pienso que me estoy volviendo loca, siempre lo estuvé un poco, ahora creo que un poco más. Y encima me gusta!!! Yo que siempre he tenido los pies en la tierra, que a pesar de mis poemas siempre fui muy realista, solo me falta decir: «En ocasiones veo muertos»... pero no son muertos exactamente... Nunca crei los poemas de otros, me crei a pies juntillas esa frase de «El poeta es un fingidor» nunca las palabras de amor que leia me llegaban tan adentro, será el otoño... que este año me esta haciendo ser más sensible, como esas hojas que caen al suelo para ser pisadas... Creo que poco a poco esa mujer dura que habita dentro de mi, esta empezando a desaparecer, creo que de ella me quedo con su optimismo, sus ganas de vivir, su corage de luchadora, sus movimientos felinos para esquivar la maldad, pero parte de ella me esta abandonando, la parte del muro que la protegia, se esta haciendo poco a poco pedazos, pense que sentiría miedo, pero esta mujer ya no tiene miedo a nada, se expone a sentir el viento en la cara, a dejarse llevar desnudando su corazón, sin miedo a sentir dolor... Y así, fragil como una hoja seca... así me siento yo, pero con la suficiente fortaleza... para empujar a mi corazón. <OBJECT style="BORDER-BOTTOM: 0px; BORDER-LEFT: 0px; MARGIN: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; BORDER-TOP: 0px; BORDER-RIGHT: 0px" width=480 height=385><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/jdiUq1V2q9c&hl=es&fs=1&color1=0x5d1719&color2=0xcd311b"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/jdiUq1V2q9c&hl=es&fs=1&color1=0x5d1719&color2=0xcd311b" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></OBJECT>

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14615 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/libertadveinte/arbol"> <BIG><BIG><BIG>Eres guitarra en mis manos,</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>eres el vino en mi copa,</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>duna para mi desierto,</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>y ambrosía para mi boca.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Hoja verde de mi árbol</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>que en viejo ramaje brota,</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>y que convierte el otoño</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>en primavera frondosa.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Y eres, como pura cafeína</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>que a mi corazón transforma, </BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>cambiando torpes latidos</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>por, caballo que se desboca.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Te doy las gracias mujer</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>por el amor que me otorgas</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>cuando la luz de mis años</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>se va perdiendo en las sombras.</BIG></BIG></BIG>

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18998 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/tupacamaru.gif">Tupacamaru. Miguel Oscar Menassa <DIV align=center>Escuela de Poesía Grupo Cero Director: Miguel Oscar Menassa</DIV> <DIV align=center>HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía - Taller de los domingos a las 17.00h.Alcalá de Henares</DIV> <DIV align=center>NÚMERO 15. Domingo 13-09-2009</DIV> <DIV align=center>Coordinador: Carlos Fernández del Ganso</DIV> <DIV align=left><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5383198562236364738 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 322px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SrT2kil998I/AAAAAAAAAKw/jJiIO_5MbXc/s400/pajaros+de+sal.gif" border=0>Pájaros de Sal. Miguel Oscar Menassa <DIV align=center>HAY UNA NOCHE, UN TIEMPO HUECO, SIN TESTIGOS</DIV> <DIV align=left> Caen de los ojos lágrimas que se curvan en las mejillas, llegan arqueadas por el viento de la noche y las palabras susurradas sin testigos. Esta vez escribir reconcilia sangre y versos, aleja fantasmas y amanece. Amanecemos todos de nuevo, despiertos, latiendo sin buscar nombres o instantes. Ya habíamos paseado nuestras sombras con templanza, habíamos arriesgado incluso la hermosura de una ola besando los labios de sus rocas, hechos al aire. El tiempo pasa y no pasa, tiene sus propias variaciones dependiendo de la resurrección de los cuerpos y sus patrias. Y en este pasar, mientras escribo, escucho a una bandada de pájaros trinar, beso con los ojos entreabiertos la pasión que se ha vuelto mirada. Estamos cerca, cada vez más cerca de vencer las distancias aunque sea en este minucioso y pequeño trozo de papel.</DIV> <DIV align=right> Mónica López Bordón </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5383199273173107058 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 273px; CURSOR: hand; HEIGHT: 332px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SrT3N7CfwXI/AAAAAAAAALA/K6ZNpjGAaAo/s400/s%C3%B3lo+le+falta+hablar.gif" border=0>Sólo le falta hablar. Miguel Oscar Menassa </DIV> <DIV align=center> </DIV> <DIV align=center>UN AQUÍ REVISADO </DIV> <DIV align=left> un dolor inconsciente e ignorado ¿es dolor? estos vasos son tacaños y moralistas ¿no te parece? tienen un borde para prescribirme cuánto puedo beber ¡miserables! cuando yace en el fondo de un vaso y el hielo se entibia la belleza es algo vulgar como un edificio que intenta a girarse cuando paso por delante de él hombres con cerebro de periódico alma de televisión e ideales de secundaria en sus horas sin sueño pero no de insomnio ni de escasez de ideas sino de abundancia unos se rapan incluso el cráneo para olvidar otros hacen crucigramas la verdad que no tienen una sonrisa fea hombres de todos los azares materia en estado bruto ¡ah! ¡qué hermosos silencios! a veces perduran durante toda una vida otros nos acompañan durante unos segundos un día un mes o un año</DIV> <DIV align=left></DIV> <DIV align=right> Piotr Rzany </DIV> <DIV align=left> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5383198939177703762 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 331px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SrT26ezyWVI/AAAAAAAAAK4/0PycqqtgQBw/s400/lejanias.gif" border=0>Lejanías. Miguel Oscar Menassa <DIV align=center> EN VANO TRATAS DE EVADIRTE</DIV> <DIV align=left> Te escribo estos versos con nerviosa mano, temblor de una lágrima que encontré en un libro olvidado, petril de piedra, fuente dormida, aroma de albahaca sobre tu piel. Trémula roja llama, ocaso radiante, quisiera besar la amarga rosa de tus labios. ¿Dónde estás triste noctámbula? me pregunto mientras busco tu canto embrujado. Heme aquí, perdido en el frío tiempo de lo humano, solo como un barco en alta mar, abrigado del recuerdo de tus ojos azabache, brillo intenso, de tu cabellera desatada, a los vientos del sur. Te hablan de mí las palomas dormidas sobre un lamento. Te hablan de mí los ríos, las montañas, los faros en la niebla, el miedo y el vacío, las fatigas lejanas, las banderas de la muerte, los emblemas del azar. Estoy sentada en el rincón más profundo de tu mirada, me respondió una voz a mis espaldas. Si tú murieras, perdería el camino, el amor, se quebraría en una herida; atleta de la palabra, corta todas las amarras, rompe todas las cadenas, ¡levántate y anda!. </DIV> <DIV align=right> Vicente Prada Gómez. </DIV> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5383200236799946418 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SrT4GA1CbrI/AAAAAAAAALQ/nVzbw53D9BM/s400/muecas+de+luz.gif" border=0> Muecas de Luz. Miguel Oscar Menassa <DIV align=center> PERDIDA DISTANCIA </DIV> <DIV align=left> Sabes que estoy prendida del requiebro de tu nombre, cuando distancio una hora de sus lentos minutos, de la mirada hambrienta del pensamiento. Entonces arrancas de mi vientre los hijos muertos, mientras el horizonte se viste de violetas y púrpuras para asistir al destierro. El inquilino se aparta una milésima, deja pasar el encuentro y aplaude el final de la queja. Nos perdemos en las curvas que envuelven las caricias retando al rebaño a ignorar los perros. Nos vamos meciendo en torrentes de aguas despojando el alma de misterios. El mundo se mueve un instante mientras lavo la herida en una fuente clara. Pongo el amor por testigo y empiezo otra partida, sabiendo que es perdida, acecha la muerte.</DIV> <DIV align=right> Carmen Ortigosa Martín </DIV> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5383199929573808210 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 323px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SrT30IUnmFI/AAAAAAAAALI/9m3Wlo29L-I/s400/la+carcel+de+los+dias+por+pasar.gif" border=0>La cárcel de los días por pasar. Miguel Oscar Menassa <DIV align=center></DIV> <DIV align=center>DE LA MANO DEL VIENTO</DIV> <DIV align=left> Un viento de viejas plegarias pasea entre ramas desplegadas de horizonte, interrogando a la muerte entre las sombras. Las horas se gastan, la voz se pierde después del sueño, y el olvido se abre a la historia de unos labios sabor cristal amanecer, buscando enredarse en sábanas desnudas de orillas. Unos cuerpos amanecen varados en la quietud azul del crepúsculo. Se abre el vuelo en el llanto de la noche atando versos de muda eternidad entre mano y cuerpo. El aliento se hace cómplice de cicatrices que cautivas en aquél vientre desierto de piel quieren conquistar la mirada de las viejas raíces, y seguir caminando, de la mano del viento. </DIV> <DIV align=right> Soledad Caballero Castro</DIV>

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1 HOJA DE VIDA. Número 15. -Revista virtual de Poesía-

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18998 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/285874_1.bmp"> "Tupacamarú". Miguel Oscar Menassa <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> Escuela de Poesía <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on">Grupo Cero</st1:PersonName> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Director: <st1:PersonName w:st="on">Miguel</st1:PersonName> Oscar Menassa<o:p></o:p> HOJA DE VIDA -Revista virtual de poesía-<o:p></o:p> Taller de los domingos a las 17.00h.<o:p></o:p> Alcalá de Henares <o:p></o:p> NÚMERO 13. Domingo 28-06-2009 <o:p></o:p> Coordinador: Carlos Fernández del Ganso <IMG height=344 src="http://www.momgallery.com/MENASSA%202003/images/74%20la%20puerta%20del%20ayer.gif" width=274 border=2> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> "La puerta de ayer". Miguel Oscar Menassa <st1:PersonName w:st="on" ProductID="LA CORRIENTE QUE"><st1:PersonName w:st="on" ProductID="LA CORRIENTE">LA CORRIENTE</st1:PersonName> QUE</st1:PersonName> NO VUELVE<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿Y si no fueran las sombras sombras? <o:p></o:p> Pedro Salinas<o:p></o:p> Ruedo en la corriente como si nada<o:p></o:p> con lo cotidiano como bandera, <o:p></o:p> deseando deseos que me rodeen<o:p></o:p> y me embriaguen como aroma de jazmín.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Anudo la noche con las membranas que voy encontrando<o:p></o:p> mientras una lágrima prende de la planta de mis pies<o:p></o:p> como trofeo enquistado de las manos blancas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿Recuerdas cuándo reíamos al borde del camino?<o:p></o:p> Nada se resistía a nuestras palabras,<o:p></o:p> nos acompañaba el canto de la niña risueña,<o:p></o:p> y entrábamos y salíamos de las casas<o:p></o:p> sin importarnos las ventanas o el fuego del hogar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> De repente entramos en el vértigo del pacto<o:p></o:p> la risa era corriente abajo, morir entre espejos,<o:p></o:p> donde las hazañas se disfrazaban de hambre<o:p></o:p> y no había tregua entre el corazón y el apresurado paso.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Entonces tocó vestirse de mujer <o:p></o:p> y poner a cubierto las fronteras del olvido <o:p></o:p> para anegar los agujeros negros.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Entramos en la muerte<o:p></o:p> ya no había casas, ni fuego, ni quimeras.<o:p></o:p> Era desnudarse en pecho abierto,<o:p></o:p> en cuerpo de piel de gladiador despellejada,<o:p></o:p> hasta dejarnos penetrar por los cuatro puntos cardinales <o:p></o:p> para poner frente al adiós,<o:p></o:p> palabras, palabras, palabras. Carmen Ortigosa Martín <IMG height=318 src="http://www.momgallery.com/MENASSA%202004/images/final/47.jpg" width=339 border=2> "No servirá de nada". Miguel Oscar Menassa <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">REALIDAD</DIV></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> las horas acabarán conmigo<o:p></o:p> con mis labios<o:p></o:p> con el rumor de mi cuerpo<o:p></o:p> borrarán con una prisa del todo humana<o:p></o:p> mi reflejo y las arrugas de mis manos<o:p></o:p> masticándome en silencio<o:p></o:p> <o:p></o:p> del primer sol o del último<o:p></o:p> sin previo aviso nacerá el otro<o:p></o:p> inventarán una nueva cara<o:p></o:p> sin arrepentimiento<o:p></o:p> una nueva anónima epidermis<o:p></o:p> sin cicatrices de alma<o:p></o:p> porque siempre es hoy<o:p></o:p> <o:p></o:p> fluirán en las piedras<o:p></o:p> sobrevivirán en las flores<o:p></o:p> que siempre vigilan la muerte<o:p></o:p> y con los mismos pasos<o:p></o:p> en los mismos días<o:p></o:p> sobremorirán en sonrisas<o:p></o:p> de los niños no nacidos<o:p></o:p> porque siempre es hoy<o:p></o:p> Piotr Razny <IMG height=187 src="http://www.momgallery.com/images/cuadros%20noviembre/danza%20interminable%202.gif" width=200 border=0> "Danza interminable". Miguel Oscar Menassa <BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">LA ESPERA</DIV> <o:p></o:p> Esperaba,<o:p></o:p> esperaba con la determinación del amante<o:p></o:p> entregado a un amor imposible.<o:p></o:p> Esperaba escuchando los ecos <o:p></o:p> del latido incesante de mis arterias,<o:p></o:p> asomado al paisaje interminable,<o:p></o:p> absurdo, voraz, desesperado,<o:p></o:p> de unas ráfagas de viento arrasando mis nervios.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y seguía esperando,<o:p></o:p> en un gesto de ardor insaciable,<o:p></o:p> de una fiebre de hartazgo, <o:p></o:p> sin importarme nada.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un grito oí que me decía:<o:p></o:p> ¡hasta cuándo mantener los recuerdos que son pura ceniza!<o:p></o:p> ¡hasta cuándo viajar envuelto en lo derruido,<o:p></o:p> entre esquirlas y fragmentos de gemidos mutilados!<o:p></o:p> <o:p></o:p> Creí ser un trébol de cuatro hojas,<o:p></o:p> corpóreo, compacto,<o:p></o:p> ya no espero nada.<o:p></o:p> Vicente Prada Gómez <IMG height=206 src="http://www.momgallery.com/images/CS/elescenariodelavida.jpg" width=280 border=0> "El escenario de la vida". Miguel Oscar Menassa <DIV style="TEXT-ALIGN: center">QUEBRADA EN LA TARDE</DIV> <o:p></o:p> La tarde escribe un cuento <o:p></o:p> líquido de momentos taciturnos,<o:p></o:p> traspasado de olvido<o:p></o:p> habitado de sueños que entre silencios irisados<o:p></o:p> consume el límite detenido en el vértigo,<o:p></o:p> contra el eco de un horizonte,<o:p></o:p> que preguntando a la sombra<o:p></o:p> por las horas gastadas,<o:p></o:p> se hace voz de viento,<o:p></o:p> golpeando en el llanto trenzado de sílabas en libertad, <o:p></o:p> y unos labios trémulos de noche<o:p></o:p> se abren en piel de arena<o:p></o:p> al borde del abismo. Soledad Caballero Castro<o:p></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <IMG height=290 src="http://www.momgallery.com/MENASSA%202003/images/65%20pongo%20violeta%20aqui.gif" width=232 border=0> "Pongo violeta aquí". Miguel Oscar Menassa AMAZONA<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Sueño despierta<o:p></o:p> ese pretérito rojo imperfecto<o:p></o:p> que trazó una circunferencia <o:p></o:p> sin círculo y un triángulo sin vértice.<o:p></o:p> Camino el trapecio del azul<o:p></o:p> en todos sus colores selváticos<o:p></o:p> como amazona llena de dicha<o:p></o:p> que da luz a miles de besos<o:p></o:p> en los labios.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Mujer griega y romana,<o:p></o:p> hice del dolor<o:p></o:p> una blanca transparencia<o:p></o:p> que no quiero volver <o:p></o:p> a encontrar. Mónica López Bordón <o:p></o:p> </DIV></DIV>

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1 HOJA DE VIDA. Número 13. -Revista virtual de Poesía-

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18998 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/1.bmp">“Tupacamarú”. Miguel Oscar Menassa</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> Escuela de Poesía <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on">Grupo Cero</st1:PersonName> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Director: <st1:PersonName w:st="on">Miguel</st1:PersonName> Oscar Menassa<o:p></o:p> <o:p></o:p> HOJA DE VIDA<o:p></o:p> -Revista virtual de poesía-<o:p></o:p> Taller de los domingos a las 17.00h.<o:p></o:p> Alcalá de Henares<o:p></o:p> <o:p></o:p> NÚMERO 11. Domingo 14-06-2009<o:p></o:p> <o:p></o:p> Coordinador: Carlos Fernández del Ganso <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/Coneltiempo.jpg"> Con el tiempo. Miguel O. Menassa <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">CADAVER EXQUISITO Nº 2</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> La pasión de lo hecho en tiempos hermosos nos anima a seguir<o:p></o:p> voluptuosas cabelleras al viento sembraron frutos de pasión<o:p></o:p> es una débil misión la que se abre en este cuerpo<o:p></o:p> cuando el saber es una rama de raíces interminables oro de besos en semblante azul<o:p></o:p> y él quería conseguir volar como un águila, y hablar como un hombre<o:p></o:p> la niebla de los días devorando noches de sílabas en batalla de sombras<o:p></o:p> pudiendo ser de la palabra el futuro de su voz<o:p></o:p> y el sexo de aquellos labios convirtió su arruga en un poema.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y ya sólo estos versos desnudos de amanecer cubren mis labios<o:p></o:p> el canto que es la vida, simplemente vivir, permanecer<o:p></o:p> varios pensamientos engalanan mi corazón soy ese y no soy ese<o:p></o:p> cuando ya todo es sólo una presencia dibujada con aroma de caderas<o:p></o:p> ella dijo que lo amaba, el trabajaba todo el día y la poesía cultivaba sus vidas<o:p></o:p> ser el filo de un costado, sin tiempo libre en tus brazos abiertos<o:p></o:p> más allá de silencios mudos, no me lo he perdido estoy ahí. </DIV> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Taller de Poesía Grupo Cero en Alcalá de Henares <DIV style="TEXT-ALIGN: right"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"></DIV> <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/Lallavedelosdías.jpg">La llave de los días. Miguel O. Menassa<o:p></o:p> <o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> CADAVER EXQUISITO Nº 3 Entrega la piel y continua<o:p></o:p> una mañana abierta en polvo de huesos,<o:p></o:p> amanecer o despertar a la otra orilla del deseo,<o:p></o:p> derramándose en el viento del Norte<o:p></o:p> hay mujeres que desean y hombres que se enamoran.<o:p></o:p> Después del olvido, tú no has nacido<o:p></o:p> enhebrando noches de olvido<o:p></o:p> amar en la distancia, <o:p></o:p> juego necio.<o:p></o:p> En la tierra ardía nieve de fuego<o:p></o:p> ojos de un azul invisible<o:p></o:p> manotazo cruel, no puedo morir<o:p></o:p> y despliego mi cuerpo en un suspiro.<o:p></o:p> Tierra desnuda de palabras<o:p></o:p> y de nuevo escribió: volver a empezar<o:p></o:p> tus pechos ardientes, voluptuosa sangre fría.<o:p></o:p> </o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"></DIV> Taller de Poesía Grupo Cero en Alcalá de Henares <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> </DIV></DIV></DIV></DIV>

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1 HOJA DE VIDA. Número 11. -Revista virtual de Poesía-

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