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Resentimiento indio, o dignidad

2008-09-19T19:23:20+02:00

Ivette Durán Calderón

Qué entendemos por resentimiento y qué por dignidad; no podemos confundir ambos términos. Sociólogos y expertos de la conducta humana coinciden en afirmar que el fenómeno de la inmigración está provocando grandes confusiones, ningún extranjero o, peyorativamente llamado inmigrante, puede manifestar su indignación, reclamo o justa queja ante un avasallamiento a sus derechos, o un insulto.

Resulta que la inconducta de algunos extranjeros es inmediatamente relacionada con la inconformidades de otros.

Si algún español profiere un insulto a su pareja, esposa, empleado, obrero, etc, inmigrante, el ofendido debe permanecer callado, ya que si pide una explicación ante el vejamen verbal o manifiesta su indignación ante la ofensa, inmediatamente vuelve la afrenta, otro insulto, es tipificado como – indio resentido – , - moro resentido, negro resentido - Simplemente porque refutó el agravio.

Entendemos que los españoles son muy expresivos, eufóricos y malhablados, sabemos también que no es tan importante lo que se dice, sino “cómo se dice”, el “rin tin tin” refieren algunos.

Por tanto, es mejor, pensar antes de ofender, la integración es y debe ser mutua, si a un español no le gusta que no estén de acuerdo con su opinión, ¡absténgase de opinar¡ pero por favor no insulte, no ofenda, no resienta a los que lo aman, lo respetan y le sirven.

Sin embargo, no olvidemos el otro lado de la medalla, cuando es el extranjero el que ofende, el que adoptando papel de víctima, no acepta ninguna contravención a sus intereses, no acepta llamadas de atención ante sus actos indisciplinados producto de la diferencia de culturas o la ausencia de las elementales normas de educación. Es entonces cuando el extranjero olvidando que se encuentra en patria ajena, amenaza, recurre a un artificio verbal muy extendida en estos últimos años: adoptar el papel de víctima de racismo, xenofobia o discriminación. Esta actitud desconcierta pues se llega a confundir las actitudes xenóbofas, racistas o discriminatorias con la maldad, la vejación el insulto, o el ánimo manifiesto de hacer daño a través de la humillación y el insulto.

Si un español vocifera para puntualizar algo o enfatizar su punto de vista, no siempre se puede tomar como insulto, maltrato verbal o vejación, depende él ánimo y la intencionalidad, pero si es reiterativo, frecuente y aprovecha el mínimo error para vilipendiar, tenemos un problema. Todos debemos aprender a convivir, respetar la idiosincrasia propia y ajena.

Relato: Débil...

2008-09-15T18:44:40+02:00

Hice pasar a Nicolai, el jardinero, al despacho. Era día de cobro.

- Siéntese Nicolai. Sé que necesita el dinero, pero como de costumbre sé lo calla todo. Nunca le entenderé- le dije. Habíamos quedado en que serían cuatrocientos euros al mes ...
- Quinientos... balbuceó Nicolai.
- No, no cuatrocientos. Lo tengo anotado aquí en el ordenador. Como hago con todo.
- Está bien... – dijo el jardinero.
- Veamos... hay que descontar los cuatro Martes que sé ausentó... más dos días de fiesta. Son ciento veinte euros menos.

Nicolai escuchaba cabizbajo.

- El dieciocho por la tarde cuando segaba el césped, estropeó el aspersor que hay al lado del pozo... eso fueron veintiocho euros. El veinticuatro por la mañana mi mujer le prestó cincuenta euros para no se qué de la farmacia... Ah, ya recuerdo. Eran para la medicina de su hija ¿Verdad?... vamos a ver al descontarlos queda un saldo de... doscientos seis euros... ¿Correcto?

El jardinero estrujó la gorra con sus manos. Pero.... ni una palabra.

- Ayer, día treinta, mi hijo Carlitos se rompió la camisa al engancharse con las ramas de los lilandis ... a ver la camisa nueva fueron setenta y cinco euros ...
- Pero no fue culpa mía...
- Mira Nicolai, lo dice el ordenador. ¡Lo tengo apuntado!
- Bueno está bien... – susurró el pobre jardinero.
- A doscientos seis le restamos setenta y cinco. Nos queda un saldo de ciento treinta y uno ...

Los ojos de Nicolai se humedecieron.

- Setenta, cien, treinta... y uno. Aquí tiene su dinero. Cójalo. – mientras le miraba a los ojos

Con manos temblorosas se guardó el dinero en el bolsillo del pantalón.

- ¡Spasibo! – sollozó Nicolai mientras se levantaba.

Me levanté y de una zancada me coloqué frente a él.

- ¿Spasibo?... ¿Por qué Spasibo? – le pregunté
- Por el dinero…
- Pero si te he estafado, te he robado y te he humillado... ¿y encima me das las gracias?
- En otros sitios ni me hubieran dado trabajo, ni dinero, ni me hubieran permitido que pisara su casa, ni estar en su salón...
- ¿Qué no te qué...? Pues así es la puta vida contra la que has de enfrentarte. Lucha. Exige respeto. Tienes tus derechos Nicolai... Pero nunca te conformes ni agaches la cabeza. Te golpearán si lo haces. Ahí sobre la mesa está tu sobre con tus quinientos euros más otros trescientos por tus esfuerzos y dedicación ... Y si necesitas dinero para las medicinas de tu hijita me lo dices.

En la mesa un sobre salmón rezaba 'Nicolai Vojehc'. Le pedí disculpas por la cruel lección y el mal rato vivido. Le entregué su dinero.

- ¡Bolshoye Spasibo! (Muchas Gracias) – dijo con voz calmada. Y salió.

Cuando hubo cerrado, pensé:¡Qué fácil es en este mundo ser fuerte!

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Esta semana le tocaba a Rosa proponer el tema, y nos lo ha dejado bastante facil o dificil. Esta semana es Libre cada uno escribe sobre lo que se proponga el mismo. Ahi quedan:

Castor , Carmen , Alfonso , F-Menorca , Danny , Jan , Karmen , Pat , Rosa , Sr. K y Bloody .

Gran semana blanca

2008-05-13T16:02:49+02:00

El Madrid ha adelantado el final de Liga al ser campeón matemático de la máxima categoría. Además, en el derbi contra el Barcelona confirmó su liderazgo.

La Comunidad analiza el partido y la gran semana que están viviendo el conjunto de Schuster, así como otros asuntos ligueros:

¿Y tú qué opinas?

Lo que he aprendido esta mañana en clase.

2008-04-10T23:37:48+02:00

Mañana tengo clases hasta las 22.00. Hoy sin embargo sólo he tenido una clase de hora y media. Pero con un progreso más que adecuado.

Esta mañana en esa hora y media, que al final he convertido en dos horas largas, he aprendido mucho. Probablemente tengo el cupo del mes de febrero cubierto.

Mi clase de hora y media iba dirigida a un grupo que apenas lleva dos meses preparándose. La prueba que tenían que hacer requería más explicaciones de las habituales y al ser nuevos las preguntas y las dudas fluían desde los rincones más inesperados. Una vez disipadas las dudas iniciales han comenzado a contestar.

Siempre hay alguno menos rápido. Hasta aquí lo normal. Pero esta mañana el uno menos rápido no podía seguir el ritmo de la clase, que ya era lento en su conjunto. Cuando por fin ha terminado, después de que todos han tenido que esperar por él, durante la corrección, me interrumpía todo el rato, para que repitiera explicaciones de cajón. (Por ejemplo: cuenta las Uves que has marcado de la pregunta tal a la cual).

Poco a poco el bloqueo se ha ido haciendo con él. Y ha sido incapaz de corregir algo que era de una sencillez meridiana. La tensión le ha jugado una mala pasada. Casi al límite, se ha levantado y ha dicho ―me voy. ―Quédate, inténtalo ―he insistido. Y he seguido corrigiendo.

A los pocos minutos me ha vuelto a interrumpir ―no lo veo, repíteme lo que tengo que hacer. Sólo le estaba pidiendo que contara cuántas veces había marcado ‘V’ en un grupo de preguntas. Pero no podía hacerlo. Me he acercado a él y yo misma he contado. El chico se estaba desmoronando.

Un grupo que estaba sentado justo enfrente se ha reído, sin demasiado alboroto, pero ha sido la gota que ha derribado la resistencia del chaval.

Entonces ha levantado los ojos del test y su mirada, cargada de humillación desesperada ha dado de lleno en sus compañeros. Pero yo estaba en el medio, y me ha taladrado. Y me dolía, no sé si tanto como a él, pero he sentido una punzada aguda. A continuación se ha levantado y se ha marchado. Sin comentarios he continuado la clase. Pero al mismo tiempo yo estaba pensando en ese chico. No puedo dejarle ir, no puedo dejar que pase un día espantoso. Como llevábamos media hora de retraso, he acabado la clase a toda leche. Y les he dicho que volvería otro día para terminar de corregir una prueba que para ellos es muy importante.

He recogido mis bártulos y he salido disparada en busca de la directora y le he contado. Quiero que vuelva otro día y haga la prueba en otras condiciones, con más atención por mi parte. ―¿Le llamas tú? ¿O le llamo yo? ―Me ha contestado. Le he llamado. El chico estaba muy tenso. Le he citado para el miércoles, es el día que con certeza le puedo dedicar más tiempo y cuando nos hemos despedido el tono de su voz tenía otro color, el chico ha respirado. Y yo también.

Después de colgar, hemos hablado sobre la mancha de la humillación, ambas hemos recordado esos momentos donde nos hemos sentido fuera de juego y los otros han tenido que ralentizar el paso para amoldarse a nosotras. A pesar de que ni ella ni yo somos personas que nos vengamos abajo con facilidad. En mi caso es puro aprendizaje. En su caso parece que venía de serie. En nuestra conversación hemos decidido que algunos valemos más para unas cosas y otros para otras, que tú eres bueno en esto y él en aquello.

Pero aquí no acaba la historia. Porque el chico ha sentido la humillación en público, ha soportado las miraditas, las sonrisas, los pensamientos y la condescendencia de sus compañeros, a los que no podrá quitarse de encima en bastante tiempo. Salvo que se raje y abandone. Y yo no le voy a ayudar en esa labor. Creo que podré poner punto final a este incidente cuando en la clase, donde todos puedan escucharme alto y claro, yo pueda decirle al chaval, como quien no quiere la cosa, oye, que la prueba te salió de libro. Quiero ver como su mirada se eleva hasta alcanzar los ojos de sus compañeros, al revés no suele funcionar. Creo que un agravio sufrido en público requiere una expiación pública, una purificación in situ de lo profanado.

Si este chico llegara a sospechar que he alargado una clase de hora y media hasta media tarde, si supiera que estoy pensando en él en este momento, cuando esta mañana a las 10.30 yo no le conocía, tendría que darle algunas explicaciones, como que nunca se me había cruzado una mirada como la suya. Confío en que la autoestima del chico, cuyo nombre y apellido recuerdo perfectamente, no sepa nunca de mis pensamientos.

Contorsionismo

2007-08-25T00:28:28+02:00

Voy a practicar una contorsión que dará la vuelta del revés al cerebro, y no será verse en un espejo. Creo que estas cosas son más complicadas.

Si la llamo asana, tal vez suene más exótico. Y más creíble.

Asana cerebral bajo tremenda presión por nada en concreto.

He visto anunciadas películas de arte y ensayo con títulos más feos.

Y la vida es penosamente lisa. Las cosas son tan sencillas que le restan emoción a la vida. Saberlo todo es no necesitar saber más y una forma de escaparse de esta certeza es realizar una complicada contorsión.

Es lo que tiene aburrirse, uno hace cosas que no son posibles sabiendo que duelen.

Es incoherencia. El cerebro no está contento con este ejercicio y me hace escribir ideas grotescas.

Patéticas.

Y se ven cosas complicadas por dentro; como una lágrima que está formada por demasiados dolores, por excesivas penas, por pocas alegrías. Es difícil destilar y separar los distintos elementos; requeriría una centrifugadora y no estoy dispuesto a vomitar.

Se me escapa la risa, y es que el cerebro ha dicho cosas blasfemas, me mira a mí mismo y dice que me podría dedicar a clavarme astillas entre uña y carne en vez de molestarle. A veces es sarcástico con un toque de ira. Un lujo que se permite conmigo porque sabe de mi paciencia. De mi resistencia a lo anodino.

Quiere tranquilidad y seguir gobernando el cuerpo, provocar pesadillas por las noches.

Vanas esperanzas en la vigilia.

En el profundo universo de las descargas eléctricas de mi cerebro simple todo son clics y luces; son tan rápidas que parecen repetirse millones de veces, la misma sinapsis, la misma neurona. Siempre lo mismo.

Por lo menos ahora comprendo porque este aburrimiento autodestructivo. Mi cerebro es fuerte, tantos años soportando esto…

Temo intentar mirarme las manos con los ojos que ahora miran adentro y lloran al revés pero en la dirección correcta; porque sangrarían, creo que todo iría al revés y la sangre saldría disparada a través de los poros de la piel. Por la palma de las manos.

Y el vello saldría entre las uñas.

Todo confuso, todo imprevisible.

Sangrienta contorsión de un cerebro doblado.

Ahora confuso.

Es otro buen título para este momento de creación literaria.

¿Y si en esta extravagante doblez practico un doble salto mortal?

Yo creo que tal y como están las cosas las piernas se meterían hacia el vientre y las manos se fundirían con las costillas.

No tiene sentido, ni falta que hace. El sentido ahora mismo es el rugido atronador de la sangre en las venas no hay nada del exterior y Urano (una neurona que se me antoja románticamente lejana) pulsa de tal forma que creo que se está creando una idea.

Margaritas a los cerdos… No necesito ninguna idea mierdosa, yo sólo quiero algo que me distraiga sin necesidad de pensar.

Si me lo propongo, el riñón funcionará al revés y la sangre tendría otro color, otra textura.

¿Se reflejaría en mi sonrosada piel el dorado color de la orina?

La ocurrencia es asquerosa.

Y el cerebro aúlla advertencias de muerte ante la visión de la dorada ducha interior: que si estoy en la cuerda floja, que si una psicosis, una depresión suicida, que si ya no veré jamás a los que amo (como si hubiera tantos), bla, bla, bla…

Como si fuera un drama.

Mejor me desdoblo, el cerebro tampoco es un lugar acogedor.

Consigue hacerme extraño a mí mismo.

Que estupidez, que estúpido soy.

¿O era aburrimiento?

Y entre húmedos chapoteos, enfoco un conjunto de edificios más sosos que un ataúd vacío. Más de lo mismo.

No me dedicaré al yoga, no es lo mío.

Iconoclasta