Sabiduría: Me convertí en vagabundo

79.150.104.100

1180

1211 <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on"></st1:PersonName> “Me convertí en vagabundo por la cantidad de vida que había dentro de mi, por la pasión de viajar que palpitaba en mi sangre y que no me dejaba tranquilo. Emprendí el camino porque no puede evitarlo, porque no llevaba en los bolsillos de mis vaqueros suficiente dinero para un billete de tren, porque no poseía el mismo carácter que aquellos que trabajan toda su vida en un único empleo de largas jornadas laborales. Y, en fin, porque es implemente más fácil irse que quedarse”.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Jack London The Road, 1907 <o:p></o:p>

2009-11-11T14:22:06Z

2009-11-11T14:20:00Z 404967

2009-11-11T16:31:51Z

sabiduria-me-converti-vagabundo

2009-11-11T14:22:06Z

1 Sabiduría: Me convertí en vagabundo

2009-11-11T17:43:49Z

83.231.43.97

14394

9760 SITGES 09 El pasado jueves 1 de octubre arrancaba el 42 festival internacional de cine terror y fantástico de Sitges 2009 y como es habitual y sin pase previo periodístico un servidor ha acudido al hotel Meliá que hay situado en dicha ciudad y donde siempre celebran dicho festival. Hoy sábado tocando las 20:30 me he podido encontrar a uno de los protagonistas de la serie "Hay Alguien ahí", el conocido actor Eduard Farelo que en la serie interpreta a Diego Pardo, cabeza de Familia. Entre otras cosas he podido ver en directo el programa que emite el segundo canal de Televisión de Cataluña llamado "Sala 33" donde entrevistaban al parecer dos directores cuyos nombres no me he podido acordar, más tarde y dirigiéndome hacia el bar del hotel me encuentro a uno de los míticos actores americano cuya carrera es muy conocida por todos los seguidores del gran actor, hablo de Jack Taylor cuyo homenaje se ha realizo hoy por la tarde en la zona de ruedas de prensa. El festival continuara atrayendo a más actores y actrices y a su vez proyectara todas las películas presentadas en el festival este año y hasta el 12 de octubre. <IMG id=img_0 src="http://www.lahiguera.net/cinemania/actores/jack_taylor/fotos/6546/jack_taylor.jpg">

2009-10-03T22:34:26Z

2009-10-03T22:14:00Z 386321

especial-sitges-2009-

2009-10-03T22:34:26Z

1 Especial SITGES 2009.

2009-10-03T22:34:26Z

0.0.0.0

36382

19540 Enrique Hernandez Montaño Novela histórica Ed. Nowtilus “La verdadera historia de Jack El Destripador”. Es el gancho de esta novela que nos lleva ala Inglaterra Victoriana, al barrio de East End, donde las clases sociales se vieron separadas de forma mas acusada y la línea del bien y del mal era un atisbo en la mente de aquellos que se creían seguros en sus casas. Mi impresión es buena, casi muy buena. La exposición de los hechos que llevaron a Jack El Destripador a ser un asesino famoso trascendiendo épocas, es narrada por personajes distintos, con nombres y apellidos, desde perspectivas diferentes. Merece la pena, pues muchos detalles de la oscura historia del asesino de Londres, quedan desveladas en esta novela de intrigas, poderes y miserias.

2009-08-16T20:49:13Z

2009-08-16T20:48:00Z 363300

entre-sombras

2009-08-16T20:54:42Z

1 ENTRE LAS SOMBRAS

2009-08-16T20:54:42Z

0.0.0.0

46306

22131 <img class="aligncenter" alt="" src="http://lh5.ggpht.com/_y7p5ps8SYe8/Sn6-FqfUt5I/AAAAAAAAA2k/qAF8KTg4Qh4/s400/crisis.jpg"> Éste es un relato sobre cómo puede uno empezar a leer un libro que trata de un judío nacido en una isla griega, encontrar después un acumulador de orgones en un patio de Nueva Orleáns y terminar corriendo detrás de un alemán que tenía más de Lázaro que de ciego. Síganme y verán que es cierto lo que les digo. A veces, cuando leo un libro, siento la necesidad de releer, de manera simultánea, otro ya casi olvidado, bien sea porque me lo evoque algún pasaje o por otras razones, a veces misteriosas razones. Lo cierto es que volver a esa segunda obra me potencia el “sabor” de la primera, realizando la misma función que un poco de sal sobre un huevo frito o un mojo picón en unas papas arrugadas. O un calzo en la pata de una mesa que se tambalea. Así fue como tuve la necesidad de ir a una biblioteca cercana para buscar la novela En el camino, de Jack Kerouac. Antes de mi visita a la biblioteca, llevaba un par de días entusiasmado con la novela Solal, de Albert Cohen. Una auténtica delikatesse, publicada en la década de 1930, salpicada de sabiduría, sandeces y ocurrencias. Nada mejor para penetrar en los secretos de la conducta humana que un poco de humor bien administrado por un autor perspicaz que sabe meter la pata en el momento preciso. Si la lectura se realiza durante los rigores del verano, estas cualidades literarias se agradecen aún más. Y yo estaba encantado. <img class="aligncenter" alt="" src="http://lh5.ggpht.com/_y7p5ps8SYe8/Sn644gF8SlI/AAAAAAAAA2U/Ah2n1hTiwmE/s400/cohen.jpg"> Albert Cohen (1895-1981) y dos portadas de ediciones francesas de su Solal. Cuando iba por la mitad de la obra, se presentó sin avisar la necesidad de buscar sal para la yema. Ya me entienden, un calzo. No es que me aburriera la lectura de Solal, al contrario; pero necesitaba tener a un viejo conocido al alcance de la mano, un copiloto. Las peripecias de Solal, el protagonista de la novela de Cohen, se mezclaban con mis recuerdos de Sal, el protagonista-narrador en primera persona de En el camino. Lo cierto es que son pocas las cosas de una historia que recuerdan a la otra, exceptuando que: a. Ambos relatos son protagonizados por un joven que anda dando tumbos de acá para allá –uno en Europa y otro en América–; b. Algunos personajes suelen leer con el libro en las rodillas; y c. La comida falta de vez en cuando. Los críticos hablan de que Solal busca profundas respuestas a preguntas existenciales profundas y achacan al protagonista de En el Camino idéntico delito. No lo creo. Basta que una obra se haga famosa para alguien comience a pregonar estas mismas majaderías sobre su protagonista: desde El Alonso Quijano de Cervantes hasta la Madame Bovary de Gustave Flaubert, desde el Aureliano Buendía de Gabriel García Márquez hasta el viejo Santiago de Ernest Hemingway. ¡Qué manía trascendentalista! <h2>HENRY JAMES Y COHEN VS. HENRY MILLER Y KEROUAC</h2> El empleo del humor sí podría ser coincidente, pero las técnicas narrativas empleadas envuelven lo cómico en papeles de regalo diferentes: la psicología de sus personajes es revelada por Kerouac a través de una prosa que batalla de manera vana y espléndida contra lo mejor de Ernest Hemingway o fisgonea por los ojos de las cerraduras en las pensiones del Montparnasse golfo de Henry Miller. En cambio, Cohen está más cercano a Henry James cuando se trata de apretar las tuercas narrativas en los malos pensamientos de cualquier personaje. Lo cierto es que esta lectura conjunta, puede que hasta estereoscópica, me ha proporcionado buenos ratos, mientras huía del calentamiento insular. Me gocé en Cohen, por sus juegos malabares que despliegan la versátil mentalidad mediterránea entre las gélidas nieblas del protestantismo europeo; en Kerouac, por su implacable demolición del embrutecimiento sedentario, usando como arma un nomadismo motorizado y delirante, bendecido con unas gotas de channel existencialista que se convierte en detonador y combustible del sedán literario que arrastra al lector sin mojigaterías, sin concederle un minuto de tregua. <img class="aligncenter" alt="" src="http://lh4.ggpht.com/_y7p5ps8SYe8/Sn6rht9rN5I/AAAAAAAAA2A/lZ024l4quqs/s400/Hudson_sedan_1949.jpg"> Hudson sedan 1949, el mismo modelo que conduce Dean Moriarty en la novela de Kerouac. <h2 style="text-align: justify;">SOLAL, EN EL CAMINO</h2> Estoy cayendo en la cuenta de que sería conveniente informar de su contenido a quienes no hayan leído alguna de estas dos obras o refrescar la memoria a los que ya las conozcan. La novela Solal relata las andanzas y amoríos del chiflado joven Solal, un judío nacido en una isla griega a principios del siglo XX o finales del siglo XIX, como el propio Albert Cohen. Una de sus primeras acciones, cuando contaba con sólo dieciséis años, es fugarse de su isla con la esposa del Cónsul francés, convertirla en su amante y abandonarla a las veinticuatro horas. A partir de aquí, su vida se vuelve una caótica sucesión de aventuras que le conducen a París, a Barcelona, a Londres, a..., Todo ello imbuido y propiciado por la imprevisión y la despreocupación total de Solal, perfecto ejemplo de la cigarra frente a la hormiga. A su vera, encontramos a personajes tan amenos como el tunante Comeclavos, su mentiroso tío Saltiel o el aguador Salomón, gordo y simple como un cura. Tampoco faltan los esperpénticos Maussane o Lord Rawdon, altos cargos políticos de Francia y Gran Bretaña, retratados con fina ironía por Cohen. La obra principal de Jack Kerouac está referenciada en Wikipedia, obra digital comunitaria que todo intelectual de valía debe despreciar, nunca citar y siempre consultar: “El libro comienza presentando al impulsor de la mayoría de las aventuras que tienen lugar a lo largo de la novela, Dean Moriarty, pseudónimo de Neal Cassady, quien fuera el alocado hipster que se convirtió en héroe de todos los beats. El narrador es Sal Paradise, álter ego de Kerouac, fascinado por su ecléctico grupo de amigos, por el jazz, por los paisajes de Norteamérica y por las mujeres. En el primer párrafo de la novela se puede leer Con la aparición de Dean Moriarty comenzó la parte de mi vida que podría llamarse mi vida en la carretera, en el que Moriarty ya es presentado como el instigador e inspirador de muchos de los viajes de Sal. La ciudad de Nueva York es el punto de partida de la aventura, donde poco antes de la llegada de Moriarty, Kerouac/Paradise conocería a Carlo Marx (sobrenombre de Allen Ginsberg), quien pronto se convertiría en su mejor amigo en la ciudad. Sal define a Dean como el estafador santo de mente brillante y a Carlo como el estafador poético y doloroso de mente oscura. Carlo y Dean hablan de sus experiencias con sus amigos por todo el país y Sal se queda fascinado con ellos y con otros que irá conociendo más tarde en sus viajes.” <h2>EL SOL NACIENTE HA SIDO LA RUINA DE MUCHAS POBRES CHICAS</h2> Durante el tiempo transcurrido entre las dos veces que he leído En el camino, tuve ocasión de visitar algunos de los escenarios donde se desarrolla la obra. En realidad, si se viaja a los Estados Unidos, lo difícil es no pasar por alguno de esos lugares, porque la novela no deja carretera sin recorrer, entre Nueva York y Luisiana, entre Nueva York y California, entre Nueva York y Texas,… <img alt="" src="http://lh5.ggpht.com/_y7p5ps8SYe8/Sn6wwWONwaI/AAAAAAAAA2M/pNjykyIyfTs/s800/En%20el%20camino.jpg" width="591" height="127"> La primera vez que fui a Nueva Orleáns, llevaba en la cabeza los vapores de Mark Twain combinados con la idílica descripción de una casa que aparece en la obra de Kerouac. Supongo que también habría algún retazo de La casa del Sol Naciente, en la tardía versión de The Animals, canción muy adecuada para acompañar a Dean y Sal en alguna de sus correrías por los alrededores de la calle Canal. Había una casa allá en Nueva Orleáns, la llamaban El Sol Naciente. Ha sido la ruina de muchas pobres chicas y yo, oh Dios, soy una. Mi madre era costurera ella cosió estos pantalones vaqueros nuevos mi amante era un vagabundo, Señor, allá en Nueva Orleáns. Ahora la única cosa que un vagabundo necesita es una maleta y un baúl y el único momento en que está satisfecho es cuando está bebido. De modo que esperaba encontrar, en las riberas del río Misisipi, una multitud de chicas en jeans, paseando junto a largas hileras de casas pintadas de colorines, a semejanza de las que hay en Curaçao o las que engañan a los turistas en el barrio bonaerense de La Boca. Sin embargo, la realidad era muy distinta: resultaba imposible aproximarse al río por otro lugar que no fuese el embarcadero donde amarran el Natchez y el resto de los vapores turísticos con ruedas de palas: mi primera noche en la ciudad del jazz tuve que pasarla durmiendo sobre una maleta para impedir que me la robaran en una habitación con la puerta forzada centenares de veces: en un hotel de mala muerte, ubicado más en el intestino que en el corazón del Barrio Francés: lejos del Hilton de la calle Canal, lejos de la calle Bourbon, lejos del parque Louis Armstrong y lejos de los pringosos macdonalds junto a las paradas del tranvía. Aquel hotel era uno de esos sitios donde tanto le encantaba a Norman Mailer situar a Lee Harvey Oswald, el asesino oficial de John Kennedy, el cual siempre he pensado que tenía, mira qué casualidad, un sorprendente parecido físico con el autor de On the Road. <img alt="" src="http://lh5.ggpht.com/_y7p5ps8SYe8/Sn2_vD1HX8I/AAAAAAAAA1I/Udu2AO5BdQE/s400/KEROUAC%20Y%20OSWALD.jpg" width="374" height="308"> Jack Kerouac y Lee Harvey Oswald. ¿Se parecen físicamente? Uno de los personajes de En el camino vive en la orilla opuesta del Misisipi, en dirección a Barataria, en una vieja y bella casa, donde hay un acumulador de orgones. En el párrafo siguiente, finalicé mi lectura ese día. Justificadamente, porque era cerca de la tres de la tarde y me entraron ganas de comer. Fue en ese instante cuando me invadió una tremenda añoranza por la comida cayún de Nueva Orleáns y, a falta de la sabrosa carne de caimán, me preparé un gran gumbo con pollo, tan picante que todavía lloro de sólo recordarlo. Después, me senté a la mesa y con el libro sobre mis rodillas evoqué el memorable desencuentro que tuve con los acumuladores de orgones de la mano de un ciego que valía su peso en oro alemán. <h2>EL CIEGO EN EL CUATRO LATAS</h2> Sucedió en Alemania, en el año 1984. Iba con una amiga desde Bremen hasta Berlín. Teníamos coche, pero si encontrábamos gente que quisiera viajar con nosotros, la gasolina nos saldría gratis. El mismo Kerouac había utilizado este método unos treinta años antes. Por medio de una agencia de auto-stop, aparecieron dos personas: una estudiante que iba a pasar el fin de semana corriéndose una juerga en los subvencionados territorios que encerraba el Muro y un ciego joven, rubio y sonriente. Llegado el día, recogimos a ambos. Siento no recordar demasiado de la chica. Del invidente sí: iba vestido con un elegante traje blanco, unas gafas negras y un bastón que movía incesantemente, aunque no estuviera caminando. En realidad, el bastón parecía vestirlo más que la chaqueta. Mi amiga y yo entendimos que se dirigía a Berlín para recoger un órgano que le habían fabricado. Le pregunté si pretendía traer el órgano en el coche, un pequeño Renault 4 latas. Respondió que sí. Las medidas era, aproximadamente éstas: 1,50 m x 1,00 m x 1,30 m. A mí me parecía mucho bulto para tan poco coche, pero como el vehículo no era mío, opté por cerrar el pico. Por su parte, el ciego no daba pie con bola. Durante el viaje, cada vez que nos deteníamos, el hombre se iba golpeando en todos los postes, mesas, sillas, puertas, niños y ventanas que hubiera a su paso. A veces, no parecía sino que se desviaba de su camino para ir a tropezar con algo. Nos tenía el corazón encogido. <img class="aligncenter" alt="" src="http://lh3.ggpht.com/_y7p5ps8SYe8/Sn6zMkcGshI/AAAAAAAAA2Q/nv1MJXk8HyM/s400/4l.jpg" width="338" height="225"> Yo me preguntaba cómo cargaríamos el órgano en el 4 Latas... Además, como nunca encontraba su cartera, me vi en la obligación de pagar sus comidas y bebidas con mi dinero. No comía poco el caballero, pero yo no quería ser desconsiderado con una persona tan desvalida como parecía aquel presunto José Feliciano criado en la nieve. Quién sabe si algún día me dedicaría una canción, rememorando un húmedo viaje en que no dejó de llover ni un solo minuto. Incluso, tuve la delicadeza de ponerle una moneda cuando se detuvo a jugar a las máquinas tragaperras en una zona de descanso. Siempre fui muy atento… Llegamos a Berlín sin que parase de llover. Dejamos a los pasajeros en sus respectivos destinos y nosotros fuimos a un apartamento en el elegante barrio de Kreutzberg. Afortunadamente, cuando llegamos todavía no habían derribado aquel edificio en ruinas y pudimos pasar allí dos noches sin mojarnos. <h2>UN ACUMULADOR DE ORGONES Y UN MILAGRO</h2> El domingo por la tarde, nos dirigimos a recoger al ciego en una dirección de Charlottenburg. Pese a que la lluvia era débil, no había cesado de caer agua. Aparcamos en Kastanienallee, aunque más propio sería decir que atracamos. Allí estaba el hombre de las gafas negras y el vestido blanco, sonriendo beatíficamente debajo de un inmenso paraguas. Su traje continuaba inmaculado, pese a la que estaba cayendo. <img class="aligncenter" alt="" src="http://lh4.ggpht.com/_y7p5ps8SYe8/Sn67dBSF9MI/AAAAAAAAA2Y/BT_mUIeHbbU/s800/kastanienallee.jpg"> Kastanienallee, una avenida de Charlottenburg, un barrio señorial de Berlín. Nos hizo señas de que entráramos en un portal. No había ascensor. Comenzamos a subir escaleras. Los pisos de esta zona berlinesa poseen una altura considerable. En la cuarta planta, teníamos que recoger el encargo. Lo que yo me pregunta era: ¿Cómo rayos vamos a bajar el órgano por estas escaleras, sabiendo de antemano que el muchacho no va a ser de gran ayuda? –¿No pesará demasiado? –le pregunté. –No hay problema, lo llevaremos desarmado. –¿Desarmado? ¿Cómo vas a desarmar un órgano? –¿Un órgano? –se asombró mi ciego– ¿Qué órgano? –¿No es un órgano? ¿Entonces, qué es, una guitarra? –Es un orgón. –¿Un orgón? –Una máquina acumuladora de orgones. –¿Como las de Wilhem Reich? –Una de esas, pero modernizada y mucho más potente. Pensé que quizás el pobre muchacho tenía esperanzas de recuperar la vista metiéndose dentro del acumulador. No quería ser descortés, pero moví la cabeza y exageré la cara de asombro, sin poder evitarlo. Al fin y al cabo, no podría verme. –Bueno –comenté en un tono que debió sonar muy falso, sin poder sospechar que estaba pronunciando la profecía de un milagro–, supongo que con ese aparato uno se cura de cualquier cosa. Tocamos en la puerta durante diez minutos. No se abrió. Esperamos casi una hora más en el rellano, pero tampoco apareció nadie por allí. <img class="aligncenter" alt="" src="http://lh3.ggpht.com/_y7p5ps8SYe8/Sn2_LE3JHfI/AAAAAAAAA0s/-nBa7IGZSic/s800/ACUMULADOR.jpg"> Wilhem Reich sentado en su acumulador de orgones. El ciego se lamentaba. Nosotros tratábamos de consolarlo. Finalmente, lo convencimos para regresar a Bremen. La chica había llamado por la mañana, diciendo que el resacón le aconsejaba no moverse durante unos días de Berlín. El viaje de vuelta fue igual que el de ida, con el añadido de algunos ignorantes comentarios sobre Reich, el más pintoresco psicoanalista alemán: impresionante ejemplo de cómo una persona inteligente y cuerda puede convertirse en un chivo loco si se le ocurre llevar las teorías psicológicas a sus últimas consecuencias. Nos acercábamos a nuestro destino. Seguía lloviendo. Yo pensaba que aquel viaje era para no olvidarlo. Pero todavía me esperaba la sorpresa más grande. Decidió apearse mi ciego en la estación de ferrocarril de un pueblo cercano a Bremen. Como su tren partiría desde el otro lado del andén, yo también abandoné el coche para ayudarle a bajar las escaleras del paso subterráneo. Justo cuando empezábamos a descender, los altavoces anunciaron la salida de su tren. El ciego empezó a correr como un loco. Bajaba los escalones de tres en tres. Pronto, me dejó atrás. Pensé que se mataría. Cuando subía las otras escaleras, se le cayó la bufanda y, antes de que yo llegara, el tipo dio media vuela, se quitó las gafas, se fue hacia la bufanda sin titubear, la recogió del suelo y salió disparado escaleras arriba. Yo me quedé allí, helado, parado durante varios minutos en mitad del subterráneo, sintiéndome el mayor pendejo del mundo, sin saber qué pensar ni poder entender las razones que tiene una persona para hacerse el ciego durante días. <img class="aligncenter" alt="" src="http://lh3.ggpht.com/_y7p5ps8SYe8/SoDAJe95YKI/AAAAAAAAA3c/CfpP9UnHP-8/s400/TheManintheWhiteSuit-EalingStudios.jpg"> El ciego empezó a correr como un loco. Bajaba los escalones de tres en tres. Regresé por fin al coche y allí entendí el enigma: además de comer y beber a mi costa, también se ahorró el precio del viaje porque mi amiga tampoco le había cobrado su parte para la gasolina: le había dado pena recoger el dinero de la escasa pensión de un pobre muchacho invidente. ¡Bastante tenía con vivir en la oscuridad, el pobrecito! Probablemente, el fabricante de orgones tuvo que olerse algo parecido y puso pies en polvorosa. De sobra sé que Reich no es culpable de este engaño, sin embargo nunca más su obra, incluyendo su vistoso análisis de los caracteres, ha gozado de mis enteras simpatías. Lo que me resucitó todos estos extravagantes recuerdos fueron los siguientes párrafos del séptimo capítulo de En el camino: “De pronto se sintió cansado y entró en la casa desapareciendo en el cuarto de baño para su fije antes de la comida. Volvió con los ojos vidriosos y muy tranquilo, y se sentó bajo la lámpara encendida. La luz del sol se colaba débilmente por las rendijas de la persiana. –Oídme, ¿por qué no probáis mi acumulador de orgones? Dará sustancia a vuestros huesos. Cuando salgo de él siempre corro al coche y me lanzo a ciento cincuenta por hora a la casa de putas más cercana. ¡Jo, jo, jo! –Era su risa de cuando no se reía de verdad. El acumulador de orgones es una caja normal y corriente lo bastante grande como para que un hombre se siente en una silla dentro de ella: una capa de madera, una capa de metal, y otra capa de madera recogen los orgones de la atmósfera y los mantienen cautivos el tiempo suficiente para que el cuerpo humano absorba más de la dosis usual. Según Reich, los orgones son átomos vibratorios de la atmósfera que contienen el principio vital. La gente tiene cáncer porque se queda sin orgones. Bull pensaba que su acumulador de orgones mejoraría si la madera utilizada era lo más orgánica posible, así que ataba hojas y ramitas de los matorrales del delta a su mística caja. Estaba allí, en el caluroso y desnudo patio: era una absurda máquina disparatada cubierta de hojas y de mecanismos de maniático. Bull se desnudó y se metió en ella, sentándose a contemplar el ombligo.”* Si no fuera tan mal pensado, yo debería haberme preguntado si mi ciego recobró la vista debido a alguna misteriosa conjunción entre el cuatro latas y la misteriosa máquina que le había construido y sustraído el ingeniero berlinés. Tal vez influyera la humedad, quién sabe. Y si no fuera tan bien pensado, yo debería creer que al traductor de esta edición española de <h2>POSTDATA</h2> <img class="alignleft" alt="" src="http://lh3.ggpht.com/_y7p5ps8SYe8/Sn8WnfXeYdI/AAAAAAAAA3A/EDnZ8zHK0Dg/s800/kerouac100.jpg" width="108" height="164"> On the Road se tradujo al español dos años después de su publicación en los Estados Unidos, con el título de En el camino. La primera edición española se hizo en Argentina, en 1959. En Alemania se tituló Unterwegs y en Holanda, Op Weg. Otras traducciones de sus título son Sur la route, en francés; Sulla strada, en italiano; Pela estrada fora, en portugués; A la carretera, en catalán; etc. En 1975, apareció en España una versión en cómic llamada En la carretera, editada por Star Books. En este mismo año (2009), Anagrama ha publicado bajo el título En la carretera. El rollo mecanografiado original la traducción de On the road. The original scroll, editada por la editorial Viking a partir del manuscrito original de Kerouac, con los nombres reales de los personajes que intervienen en los viajes descritos, sin las censuras que se habían practicado en algunas escenas homosexuales o en la suprimida escena del mono sodomita. Igualmente, esta edición pseudofacsimilar parece que respeta la puntuación original del autor, que no tenía puntos-aparte ni demasiadas comas. Todavía no he recorrido este libro que merece, al menos, una lectura cuidadosa. Como se aprecia en la foto, Kerouac escribió su novela en un largo rollo de papel, en alusión a la Ruta 66. Lo hizo en sólo tres semanas, con la única ayuda de una vieja máquina de escribir Underwood, una cafetera y la calidez de su segunda esposa. ________________________________ * Kerouac, Jack: En el camino. RBA. Barcelona. 1995 (original: 1955 y 1957). Página 175.

2009-08-09T19:13:43Z

2009-08-09T18:57:00Z 360867

2009-08-10T12:47:12Z

la-maravillosa-maquina-del-ciego-solal-o-unos-comentarios

2009-08-09T19:26:08Z

1 LA MARAVILLOSA MÁQUINA DEL CIEGO SOLAL o unos comentarios ocasionales sobre una lectura bifocal de Jack Kerouac y Albert Cohen

2009-10-26T23:22:25Z

0.0.0.0

1118

1148 Lentamente me quité la capa, negra como la noche, y la puse a flotar sobre la arena en medio de la plaza. No sonaron timbales ni clarines, si acaso, los bufidos del animal escrutando las sombras, buscando a su enemigo. Lo cité de lejos, mirando al tendido, y se vino hacia mí, ajeno a la suerte que el destino iba a depararle, decidido a embestirme con su hambre de gloria. Tres verónicas más tarde, recorté sus urgencias con un oportuno afarolado y otra media verónica y un molinete más, antes de permitir que se alejara resollando su temprana frustración, buscando el burladero. Cambié de tercio y, a falta de un caballo y su correspondiente picador, yo mismo le asesté tres rejonazos que dejaron desnuda su ambición y tiñeron de sangre el redondel. Aquel blanco chorreao, de grana y oro, ya nunca sería el mismo. Cambié de nuevo el tercio y, uno tras otro, con maestría y gracia, le coloqué tres pares en lo alto. El primer par de palitroques en desagravio por los tantos toros muertos en siglos de festejos tan inmundos; el segundo par de banderillas, a la salud de la fiesta nacional; y el tercer par de garapullos, por si no comprendía el acertijo e insistía en llamar arte a la tortura. El animal buscó las tablas, rumiando la inminencia del fracaso, mientras yo, chistera en mano, saludaba desde el centro del coso los desiertos tendidos, y un torero pasodoble rubricaba mi artística faena. Muleta en mano acometí el último tercio en tandas cortas, medidas y elegantes. Soltando gañafones y derrotes volvió hacia mí, buscándome la espalda. Lo recibí con un pase de pecho y otro más mirando hacia el tendido. Después un natural, cuatro redondos y un desplante maestro de rodillas. Cambié de mano para una nueva serie. Cuatro manoletinas en silencio, otro pase de pecho hasta cuadrarlo y, entonces, saqué el acero oculto en la muleta. Ya estaba medio muerto el animal pero, irguió el testuz a falta de un respiro, como si me pidiera un nuevo aire, un imposible gesto de piedad. Para que descansara la cabeza, puse a sus patas la bolsa del dinero, un titular glorioso a ocho columnas, un cortijo andaluz, un relicario, una tonadillera, un par de coplas, una mantilla negra… y cuando al fin, jadeante, reclinó su amenaza en busca de la fama, le asesté en todo lo alto una estocada que hizo rodar al torero por el suelo. Después, a falta de un buen rabo, le corte los dos huevos y, yo mismo, me saqué a hombros de la plaza. <HR id=null> <DIV class=pretitulo> <DIV class=pretitulo>Cronopiando</DIV> <DIV class=titulo>Diario íntimo de Jack el Destripador: ¡Torero…torero…torero…!</DIV> </DIV> <DIV class=autor><TD><A class=autor href="http://www.rebelion.org/mostrar.php?tipo=5&id=Koldo Campos Sagaseta&inicio=0">Koldo Campos Sagaseta</A></TD></DIV> <DIV class=fuente><A class=fuente href="http://www.rebelion.org/" target=_blank>Rebelion</A></DIV> <DIV class=entradilla> <TABLE width="90%" align=center border=0> <TBODY> <TR> <TD class=entradilla>(Tomado del libro “Diario íntimo de Jack el Destripador”, de Koldo Campos Sagaseta, ilustrado por J.Kalvellido y editado por Tiempo de Cerezas, que será puesto a circular el próximo 15 de julio durante la Semana negra de Gijón)</TD></TR></TBODY></TABLE></DIV> <HR id=null>

2009-06-30T12:45:16Z

2009-07-02T17:34:00Z 343582

2009-07-07T18:44:50Z

-torero-torero-torero-

2009-06-30T12:47:06Z

1 ¡Torero…torero…torero…!

2009-07-07T18:44:51Z

0.0.0.0

1118

1148 <OBJECT height=525 width=660><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/CmZjHh1sWfQ&hl=es&fs=1&color1=0x5d1719&color2=0xcd311b&border=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/CmZjHh1sWfQ&hl=es&fs=1&color1=0x5d1719&color2=0xcd311b&border=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="660" height="525"></embed></OBJECT>

2009-04-24T22:06:54Z

2009-04-27T14:04:00Z 313382

2009-04-28T22:45:21Z

pat-metheny-trio-lone-jack

2009-04-26T23:30:08Z

1 Pat Metheny Trio - Lone Jack

2009-04-28T22:45:21Z

0.0.0.0

34985

19190 Me siento en un momento de tranquilidad aparente,de calma que precede a la próxima e incesante lucha diaria con el fin nada desdeñable de no pensar en nada,de no hacer nada,en definitiva,de dejar pasar el tiempo por una vez,sin que sea él quien me deje pasar a mí,como hace siempre.Y me encuentro con el “problema”-dichoso problema-de tener que pensar en un regalo para ti. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> Bien-me digo en voz alta,aunque no mucho-creo que debe ser un regalo que cumpla las tres condiciones que para mí son inexcusables a la hora de entregar un presente a alguien querido,que no sea un acto fundamentado en un cumplido por obligación social.Dichas tres características,a mi juicio,obligan a uno mismo a encontrar algo que,en primer lugar,guste,o al menos,esté en la sintonía del obsequiado.La segunda,que tenga un significado,que conlleve un contexto hacia esa persona a la que queremos demostrar algún sentimiento interno.Y la tercera y última finalidad del acto de regalar a esa persona querida y amada es demostrarle,precisamente a través de dicho obsequio,alguno de sus principales valores humanos que posee,ensalzarle con un objeto,en este caso material,y agradecerle que en el fondo,no deje de ser un espejo para el obsequiante. <o:p> </o:p> Esas tres verdades regalatorias destinadas a ti las encontré en Martin Eden,de Jack London,puesto que sé que te gusta leer,que valoras el haber pensado en ti de una manera especial y particular,y sobre todo,y de una manera excepcional,porque he podido corroborar por medio de distintas y variadas fuentes,que el libro,aparte de otras vicisitudes,recoge una actitud vital ante la propia vida ejemplarizante,vigorosa,rebosante de coraje,lucha interna y fragor diario ante lo que nuestra propia existencia nos va colocando delante de nuestros ojos.Más allá de interpretaciones personales,e incluso del desenlace de la novela,el cual se aleja del objetivo personal a la hora de hacer este regalo,este libro representa lo que acabo de expresar tres líneas atrás,virtudes que contienes entre otras con claridad manifiesta. <o:p> </o:p> Espero que lo disfrutes como yo lo he hecho al regalártelo y que sepas valorar en él,primeramente una buena novela con la que llenar tu sillón,y de seguido un halago por mi parte,porque es la mejor forma que he encontrado de agradecerte y de reconocerte esos valores que desprendes con gratuita habitualidad.

2009-03-04T15:54:23Z

2009-03-04T15:52:00Z 289818

martin-eden

2009-03-04T15:54:23Z

1 Martin Eden

2009-03-04T15:54:23Z

0.0.0.0

3220

3331 <div class="PostContent entry-content"> <div style="text-align: center;"><img src="http://www.lacoctelera.com/myfiles/earendil/tropic-thunder.jpg" class="imgcen" width="300" height="450"> <big> </big><big>Puede que la crítica no haya tratado con unanimidad a esta gran película, pero Ben Stiller demuestra ser más espabilado en esta obra que en ninguna otra de su carrera... No sólo nos brinda un montón de carcajadas, también cocina con ironía tópicos, manías y malas formas de gran parte del entramado hollywoodiense que a mí, personalmente me pareció sensacional... </big><hr size="2" width="100%"><big> Bromas aparte, Jack Black, Nick Nolte, Tom Cruise o Downey Jr. son impagables partenaires de un hipervitaminado Ben Stiller y cuando terminas de ver la peli te sientes seguro de haber tenido una delirante, surrealista y algo casposilla experiencia, muy recomendable si se tienen ganas de disfrutar alejando de nuestras mentes otro tipo de bombardeos, como la actual y aburrida televisión, o las innumerables noticias de inutilidades políticas, bancarias y demas "falsos famoseos" que llenan como plagas cualquier medio de comunicación...</big><big></big></div> </div>

2009-01-02T23:10:18Z

2009-01-02T23:09:00Z 256066

tropic-thunder-risa-garantizada

2009-01-02T23:10:18Z

1 TROPIC THUNDER - RISA GARANTIZADA

2009-01-02T23:10:18Z

0.0.0.0

32886

18513 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/cardenoli/jason.jpg">Se me van acumulando las promesas. Buena señal. He de reconocer que investigo y busco, pero también comparto y tengo mis fuentes. Una de mis favoritas son mis amigos y conocidos. He mamado mucho de mi hermano y heredado parte de sus colecciones y gustos, recientemente una chica se ha colado en mi vida descubriéndome nuevos universos sonoros y luego están los amigos, algunos viejos, otros de más reciente adquisición. Hoy abro el correo y me encuentro un mail de uno de mis más viejos “hermanos”, un tipo de gustos refinados, innovador donde los haya y buzo profesional de los confines sonoros. Sólo me pasa un link, cero palabras. Supongo que entre verdaderos amigos no hacen falta. No hay presentación, sólo música. Buen acierto, se agradece cuando la gente sabe lo que te va a gustar y no pierde tiempo en chorradas. Jason Mraz, ahí queda eso. Un tipo de Virginia de 31 años y tres discos. Ha colaborado con Jack Johnson, Dave Mathews y ha teloneado a los Rolling Stones. Debutó en 2002 con “Waiting for My Rocket to Come”. Su gran salto llegó en 2005 con su segundo disco, “Mr A-Z”, con el que escaló hasta el puesto 5 del Billboad 200. Y en este 2008 que se escapa aparece “We sing, we dance, we steal things” (Escuchalo en <A id=link_0 title=http://www.playfork.com/trackToAlbum?q=toptracktoalbum&cr.artistid=82eb8936-7bf6-4577-8320-a2639465206d&cr.artistname=Jason+Mraz&cr.track=I%2527m%2520Yours href="http://www.playfork.com/trackToAlbum?q=toptracktoalbum&cr.artistid=82eb8936-7bf6-4577-8320-a2639465206d&cr.artistname=Jason+Mraz&cr.track=I%2527m%2520Yours">PLAYFORK</A>), su single de presentación llega al puesto seis en la lista de sencillos en EEUU, incluso llega a tocar en Oslo en la entrega de los premios Nobel. Ahí queda. “Im yours”. Rock suave con toques soul, melódico, rítmico, lindo. Feliz Año. Jason Mraz - I'm Yours - Hard Rock Calling 2008 <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/ryentN-MyLE&hl=es&fs=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/ryentN-MyLE&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT>

2008-12-31T11:54:18Z

2008-12-31T11:45:00Z 255029

promesas-x-jason-mraz

2008-12-31T11:54:18Z

1 Promesas (X) - Jason Mraz

2008-12-31T15:41:17Z

0.0.0.0

32886

18513 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/cardenoli/orlando.jpg">Bueno, tenía que sacarlo. A modo de avance. Dejemoslo así. Mientras termino de corregir mi primera novela, "Olvidate de Orlando", os adelanto una pequeña parte, un capítulo, un sueño. Parte de mi pasión por la música se refleja en mis sueños, y estos a su vez, se reflejan en mi escritura. El siguente estracto corresponde a uno de los "Sueños surrealistas" de mi libro. Espero que os guste. Johnny Cash acelera su viejo Playmouth. Tennesse es verde, brillante. Los árboles cortan el sol. Johnny canturrea, yo fumo. Está joven pero en mala forma, hasta arriba de anfetas, con grandes ojeras. Me habla de Jerry Lee, de Elvis. Ríe alto. Yo pienso en Dean Moriarty al volante. Conducen parecido. Muy rápido. Con gestos bruscos. Miro en los asientos de atrás y rescato una botella de Jean Bean. Preferiría Jack Daniels. -Es lo que hay, neno- El español de Cash es rudimentario y con acento gallego. -Da igual- Bebo. Durante unos veinte kilómetros nadie habla. Pero vamos a gusto. -Oye, Johny, tío, te falta un disco en directo- Le señalo. -Puede- -Dylan acaba de hacer uno, es lo que se lleva, colega, y tú eres bueno, tienes carretera-. -Cierto, amigo-. -Podrías grabar uno en tu casa de Jamaica, hacerlo con gente de allí- -Paso de Jamaica, desde que me entraron a robar en casa con toda la familia las navidades pasadas no he vuelto- -No jodas. Bueno que te parece grabar en una cárcel, deja los espirtuales a un lado y canta algo para esa gente, tú te las das mucho de haber estado encerrado-. De pronto frena de golpe. -¿Querías Jackie? Pues ven- Nos bajamos frente a una licorería a las afueras de Nashville. Voy vestido de vaquero, pantalón y chaleco blanco, botas con espuela y tacón. Largas patillas. Sombrero de ala. Un cigarro ladeando en la comisura de los labios y acento tejano. Hay unos treinta metros por un camino arenoso hasta el local. Entramos. Un viejo medio calvo con frondoso bigote, una chica que parece su nieta juega con un caballito de madera tirado por una cuerda y un chico negro ordena el pedido en el almacén. -Hola, buenos días- Saluda Cash. Y le sigo. -Buenas- -Tres botellas de Jack Daniels y otras tres de Jean Beam- -Enseguida- -¿Qué miras viejo?- -Veras, señor Cash, somos grandes admiradores de usted. Nos encantó Roustabout- -Ese disco no es mío. Es de Elvis- -Oh, disculpe, no quería… -Da igual, ¿Cuánto es? -Oh, nada, gratis, para usted- ¿Cuánto le debo? -Nada, de verdad, no se preocupe- -Me quiere decir de una vez cuanto le debo por tres botellas de Jack Daniels y tres de Jean Beam- -20 dólares-. -Ahora volvemos- Johnny sale de la tienda hacia el coche. Yo le sigo. Vamos a la parte trasera. Busca en una chaqueta y saca la cartera. Abre una bolsa de deportes sucia y saca dos Colts plateadas. Me da una. -Estás listo, muchacho- -Ehh, claro- Volvemos a entrar en la tienda, el polvo se levanta en el camino de tierra. El sol abrasa. Se oye un pájaro a lo lejos. Entramos y el hombre de bigote se acojona al vernos armados. Cash dispara primero a las estanterías. -Me cago en el puto Elvis de mierda, en diez años va a ser una bola de sebo endrogada- Grita como un loco y sigue disparando. Las botellas estallan por todos los lados. Yo disparo a la caja registradora y comienza una lluvia de cuartos de dólar. El mozo negro sale del almacén con una recortada y dispara a Johnny en la pierna. -Hijo de putaaaaaaa- Me apunta y le disparó entre los ojos. Sus sesos caen al suelo en un charco de alcohol, sangre y dinero. Voy hacía Cash mientras el tendero recoge el rifle, dispara y no me da, vuelve a dispararme, me da en el hombro de pasada. Johnny le dispara tres veces, el primer disparo revienta una botella de ron, el segundo rebota en el mostrador, el tercero le alcanza al pecho. La niña corre, la alcanzó en una pierna. Cash se levanta y con la bota en el cuello del bigotudo carga el arma. Aparta la mirada y pone su sombrero negro de parapeto cuando le dispara en la cara. -Vámonos, mierda- Me grita Cash. Recojo las dos bolsas de papel con nuestro pedido, dejo en su lugar los veinte dólares y me montó en el coche. -Conduce tú- Me grita Johnny totalmente colgado de anfetas. Arranco y nos alejamos de la ciudad. Está atardeciendo, sopla una reconfortante brisa. El hombre de negro va tumbado atrás. Se ha vendado la herida haciendo tiras de una vieja camisa. Fuma un cigarro sonriente. Bebe grandes tragos de bourbon. Yo aceleró y Cash empieza a cantar. -When I was just a baby, my mamma told me son always be a good boy, don’t ever play with guns, but I shoot a man in Nashville just to watch him die. Con eso y un buen punteo tengo tema para mi directo desde la cárcel”.

2008-12-30T16:44:32Z

2008-12-30T16:31:00Z 254742

2008-12-30T17:37:44Z

homenaje-xi-matanza-johnny-cash

2008-12-30T16:44:32Z

1 Homenaje (XI) - La matanza de Johnny Cash

2008-12-30T17:37:44Z