A LOS HOMBRES FUTUROS. Bertol Brecht

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18998 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/kandinsky_composicióniv.jpg"> "Composición IV". Kandinsky <DIV style="TEXT-ALIGN: center">A LOS HOMBRES FUTUROS</DIV> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> 1 <o:p></o:p> Verdaderamente, vivo en tiempos sombríos. Es insensata la palabra ingenua. Una frente lisa revela insensibilidad. El que ríe es que no ha oído aún la noticia terrible, aún no le ha llegado.<o:p></o:p> ¡Qué tiempos éstos en que hablar sobre árboles es casi un crimen porque supone callar sobre tantas alevosías! Ese hombre que va tranquilamente por la calle ¿lo encontrarán sus amigos cuando lo necesiten?<o:p></o:p> Es cierto que aún me gano la vida Pero, creedme. es pura casualidad. Nada de lo que hago me da derecho a hartarme. Por casualidad me he librado. (Si mi suerte acabara, estaría perdido). Me dicen: «¡Come y bebe! ¡Goza de lo que tienes!» Pero ¿cómo puedo comer y beber si al hambriento le quito lo que como y mi vaso de agua le hace falta al sediento? Y, sin embargo, como y bebo.<o:p></o:p> Me gustaría ser sabio también. Los viejos libros explican la sabiduría: apartarse de las luchas del mundo y transcurrir sin inquietudes nuestro breve tiempo. Librarse de la violencia. dar bien por mal, no satisfacer los deseos y hasta olvidarlos: tal es la sabiduría. Pero yo no puedo hacer nada de esto: verdaderamente, vivo en tiempos sombríos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> 2 <o:p></o:p> Llegué a las ciudades en tiempos del desorden, cuando el hambre reinaba. Me mezclé entre los hombres en tiempos de rebeldía y me rebelé con ellos. Así pasé el tiempo que me fue concedido en la tierra. Mi pan lo comí entre batalla y batalla. Entre los asesinos dormí. Hice el amor sin prestarle atención y contemplé la naturaleza con impaciencia <o:p></o:p> Así pasé el tiempo que me fue concedido en la tierra.<o:p></o:p> En mis tiempos, las calles desembocaban en pantanos. La palabra me traicionaba al verdugo. Poco podía yo. Y los poderosos se sentían más tranquilos, sin mí. Lo sabía. Así pasé el tiempo que me fue concedido en la tierra.<o:p></o:p> Escasas eran las fuerzas. La meta estaba muy lejos aún. Ya se podía ver claramente, aunque para mí fuera casi inalcanzable. Así pasé el tiempo que me fue concedido en la tierra.<o:p></o:p> 3 <o:p></o:p> Vosotros, que surgiréis del marasmo en el que nosotros nos hemos hundido, cuando habléis de nuestras debilidades, pensad también en los tiempos sombríos de los que os habéis escapado. <o:p></o:p> Cambiábamos de país como de zapatos a través de las guerras de clases, y nos desesperábamos donde sólo había injusticia y nadie se alzaba contra ella.<o:p></o:p> Y, sin embargo, sabíamos que también el odio contra la bajeza desfigura la cara. También la ira contra la injusticia pone ronca la voz. Desgraciadamente, nosotros, que queríamos preparar el camino para la amabilidad no pudimos ser amables. Pero vosotros, cuando lleguen los tiempos en que el hombre sea amigo del hombre, pensad en nosotros con indulgencia.<o:p></o:p> BERTOL BRECHT<o:p></o:p>

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1 A LOS HOMBRES FUTUROS. Bertol Brecht

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4571 <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/kandinsky.Improvisación.jpg"> "Improvisación". Kandinsky <H4 style="MARGIN: 12pt 7.5pt 3pt 37.5pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><A name=EL_CAMINO_DE_VUELTA>EL CAMINO DE VUELTA</A></H4> <H4 style="MARGIN: 12pt 7.5pt 3pt 37.5pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></H4> “He olvidado. Es verdad. He olvidado con extraño olvido” Germán Pardo García <o:p></o:p> Estoy viva, sé que estoy viva y algo de mí debo olvidar. Vuelo, pregunto, caigo y donde he perdido, siembro una flor, exploro las opacas paredes del vacío y una orquídea se abre al paso. <o:p></o:p> ¿Quién no se ha preguntado alguna vez por su destino? Errante en la mitad de las tinieblas y mordiendo la ansiedad de las praderas verdes, busco la materia que contenga un viento de abril, una piedra abierta y alumbrada por el ave nocturna... Subo, desaparezco y luego caigo sobre el cuerpo, el hambre y el delirio. Hablo en silencio, hueso de telaraña que camina apresurado, se bambolea en un abrazo fuerte y enigmático. Fuego rojo y helado, esclavo desposeído del poema. Humanas palabras arropan mis sueños. Pérdida y salvación levantan, sobrecogen y desploman del firmamento las finas cenizas del olvido y el extraño aliento del letargo que busca el acento en “hijo”, sílaba a sílaba. He olvidado. Es verdad. He olvidado con extraño olvido. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Mónica López Bordón<o:p></o:p> (Poesía Inédita)<o:p></o:p>

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1 Poesía. EL CAMINO DE VUELTA

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 553px; HEIGHT: 373px" height=409 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/kandinsky.jpg" width=579>Kandinsky LA HELADA OSCURIDAD DESIERTA Cae la tarde encadenada, abatida….<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Viene cabalgando en los vientos del olvido.<o:p></o:p> Al dorso de sus ojos trae<o:p></o:p> las batallas perdidas,<o:p></o:p> sangre bajo los pies<o:p></o:p> dejando huellas consumadas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Tiene la oscuridad solapada en sus alas,<o:p></o:p> una espalda desnuda<o:p></o:p> y el diptongo tenaz y reflejado del mundo.<o:p></o:p> Lento el caminar<o:p></o:p> lento y fugaz<o:p></o:p> lento y náufrago.<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿Por qué amo el frío del invierno <o:p></o:p> y el oasis en los besos húmedos,<o:p></o:p> reconstruidos,<o:p></o:p> a golpe de noches,<o:p></o:p> de silencio,<o:p></o:p> de mudez contenida?<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿Porqué el plural,<o:p></o:p> ese estandarte clásico de lo humano<o:p></o:p> esta vez fue una tormenta ahogada,<o:p></o:p> profunda y vacía?<o:p></o:p> <o:p></o:p> Terminé caminando con la tarde,<o:p></o:p> caída de mí misma,<o:p></o:p> por un cementerio oscuro.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Nos quedamos sin alma,<o:p></o:p> mordiendo el abismo<o:p></o:p> y sabiendo que huíamos hacia <o:p></o:p> ningún lugar<o:p></o:p> de la helada oscuridad desierta<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName>Mónica López</st1:PersonName> Bordón<o:p></o:p> Poesía Inédita<o:p></o:p>

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1 Poesía. LA HELADA OSCURIDAD DESIERTA

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18797 <IMG class=imgcen id=img_0 height=507 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/paisdepoesia/229944_Kandinsky11.jpg" width=540> Cuadro: Kandinsky 150.000.000 es el nombre del autor de este poema<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Su ritmo es la bala<o:p></o:p> Su rima el fuego saltando de edificio en edificio.<o:p></o:p> 150.000.000<o:p></o:p> Esta edición fue impresa con la rotativa de los pasos,<o:p></o:p> En el papel vitela del adoquinado.<o:p></o:p> ¿Quién interrogará a la luna?<o:p></o:p> ¿Quién cuentas pedirá al sol?<o:p></o:p> ¿Qué tenéis que decir de los días y las noches?<o:p></o:p> ¿Quién se atrevería a afirmar: este es el autor más genial de la tierra?<o:p></o:p> Así <o:p></o:p> este poema<o:p></o:p> no tiene<o:p></o:p> a nadie por autor.<o:p></o:p> Y la única idea es<o:p></o:p> Brillar para el alba que se acerca…..<o:p></o:p> <o:p></o:p> …A vosotros, venidos del tiempo pasado <o:p></o:p> durante años hambrientos,<o:p></o:p> que clamáis hoy un nuevo paraíso,<o:p></o:p> a vosotros,<o:p></o:p> que durante milenios habéis pedido<o:p></o:p> de cantar, <o:p></o:p> de beber, <o:p></o:p> de comer.<o:p></o:p> A vosotros, mujeres,<o:p></o:p> nacidas para los pliegues de armiño<o:p></o:p> en vuestros hombros, <o:p></o:p> el cuerpo adornado de andrajos,<o:p></o:p> dejadas por muertas<o:p></o:p> a la espera del pan<o:p></o:p> en interminables colas.<o:p></o:p> A vosotros,<o:p></o:p> legiones de niños de blando esqueleto,<o:p></o:p> multitudes de jóvenes retorcidos por el hambre,<o:p></o:p> a los que han vivido hasta aquí<o:p></o:p> y a los que no aguantaron.<o:p></o:p> A vosotros, <o:p></o:p> Animales.<o:p></o:p> que olvidáis la avena comida por el hombre,<o:p></o:p> trabajando, llevando a alguien, algo hasta que bajo el látigo caíais para siempre.<o:p></o:p> Para vosotros, fusilados en las barricadas del espíritu,<o:p></o:p> para que hoy se cante estos días, que atrapabais el futuro con oído codicioso,<o:p></o:p> pintores,<o:p></o:p> cantantes, <o:p></o:p> poetas.<o:p></o:p> Para vosotros que <o:p></o:p> Llenos de humo, infestados, con vuestra vida pendiente de un hilo,<o:p></o:p> trabajabais a pesar de todo,<o:p></o:p> obrabais a pesar de todo.<o:p></o:p> Para vosotros, palabras de gloria inmarcesible, floreciendo cada año, nunca se marchitarán.<o:p></o:p> Para vosotros, martirizados por nosotros, gloria,<o:p></o:p> Millones de Ivanes vivos, hechos de ladrillos,<o:p></o:p> y para todos los demás Ivanes.<o:p></o:p> El desfile universal se dispersaba, ordenado, la desgracia pasada no enfurece el corazón.<o:p></o:p> Los años <o:p></o:p> Habían orquestado la tristeza de la calma, y lanzado un canto que planease en el aire. <o:p></o:p> Todavía zumba el eco de las voces <o:p></o:p> que hablan de muertos,<o:p></o:p> de recuerdos eternos.<o:p></o:p> Y ya <o:p></o:p> los hombres, por el barniz de las calles, llevan delante de sí el instante coloreado de alegría. Y caminan, floridos, universales, sementera y labor.<o:p></o:p> ¡Para vosotros es la sangrante Ilíada de las revoluciones! ¡Para vosotros la Odisea de los años del hambre!<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 POESÍA CONTRA LA GUERRA. MAIAKOVSKI. 150.000.000 (FRAGMENTO)

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18797 Cuadro: Kandinsky.<IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 524px; HEIGHT: 610px" height=651 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/paisdepoesia/kandinsky12.jpg" width=642>Graves como las piedras, Tristes como canciones de presidio, Pesadas y macizas como bestias de carga, Tus manos se parecen al rostro endurecido de los niños hambrientos. Ágiles, laboriosas como abejas, Pródigas como ubres desbordantes de leche, Intrépidas lo mismo que la naturaleza, Bajo su dura piel, tus manos guardan la amistad y el afecto. No está nuestro planeta sostenido por los cuernos de un buey: Tus manos lo sostienen... ¡Qué hombres, nuestros hombres! Los mantienen a fuerza de mentiras, Siendo que andan hambrientos, Faltos de carne y pan, Y dejan este mundo, al que cargan de frutos, Sin poder verlos en la mesa propia ni siquiera una vez. ¡Qué hombres, nuestros hombres! Sobre todo los de Asia, los de África, del medio Oriente, del Cercano Oriente, los de las tantas islas del Pacífico y los de mi país, es decir, mucho más del setenta por ciento de los hombres del mundo: Están adormecidos, están viejos, Siendo listos y jóvenes como lo son sus manos... ¡Qué hombres, nuestros hombres! Ustedes, mis hermanos de América o Europa, Tan alertas y audaces, A quienes, sin embargo, los aturden lo mismo que a sus manos, Y les mienten, y los hacen marchar... ¡Qué hombres, nuestros hombres! Si mienten las antenas de las radios, Si mienten las enormes rotativas, Si miente el libro y mienten los afiches, Si mienten los anuncios de los diarios, Si mienten las desnudas piernas de las muchachas en el teatro y en el cine, Si hasta mienten las canciones de cuna, si miente el sueño, si el pecado miente, si miente el violinista de la boite, Si miente el plenilunio en las noches sin ninguna esperanza, Si mienten la palabra, el color y la voz, Si miente el que te explota, El que explota tus manos, Si todo el mundo y todas, todas las cosas mienten, a excepción de tus manos, Es para que tus manos siempre sean dóciles como arcilla, ciegas como la noche, idiotas como el perro del pastor, Y para que jamás se subleven tus manos Y para que no acabe jamás tanta injusticia -Ideal del traficante- Sobre este mundo nuestro, este mundo mortal Donde poder vivir sería lo mejor.

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1 POESÍA. NAZIM HIKMET. TUS MANOS Y LA MENTIRA

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18797 <DIV><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/paisdepoesia/ModernContemporary_Kandinskygrande2.jpg"></DIV> <DIV>Cuadro: Kandinsky</DIV> <DIV> <BIG> <DIV>Se ven pobres mujeres que corren en las calles</DIV> <DIV>como bultos o espanto entre la niebla. </DIV> <DIV>Las casas contraídas,</DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV>las casas rotas, salpicadas de sangre:</DIV> <DIV>las habitaciones donde un grito quedó temblando, </DIV> <DIV>donde la nada estalló de repente, </DIV> <DIV>polvo lívido de paredes flotantes, </DIV> <DIV>asoman su fantasma pasado por la muerte. </DIV> <DIV>Son las oscuras casas donde murieron niños. </DIV> <DIV>Miradlas. Como gajos</DIV> <DIV>se abrieron en la noche bajo la luz terrible. </DIV> <DIV>Niños dormían, blancos en su oscuro.</DIV> <DIV>Niños nacidos con rumor a vida. </DIV> <DIV>Niños o blandos cuerpos ofrecidos que, </DIV> <DIV>callados los vientos, descansaban. </DIV> <DIV>Las mujeres corrieron.</DIV> <DIV>Por las ventanas salpicó la sangre. </DIV> <DIV>¿Quién vio, quién vio un bracito salir roto en la noche</DIV> <DIV>con la luz de sangre o estrella apuñalada? </DIV> <DIV>¿Quién vio la sangre niña en mil gotas gritando:</DIV> <DIV>¡crimen, crimen!,</DIV> <DIV>alzada hasta los cielos</DIV> <DIV>como un puñito inmenso, clamoroso? </DIV> <DIV>Rostros pequeños, las mejillas, los pechos,</DIV> <DIV>El inocente vientre que respira:</DIV> <DIV>La metralla los busca,</DIV> <DIV>la metralla, la súbita serpiente, </DIV> <DIV>muerte estrellada para su martirio.</DIV> <DIV>Ríos de niños muertos van buscando </DIV> <DIV>un destino final, un mundo alto. </DIV> <DIV>Bajo la luz de la luna se vieron</DIV> <DIV>Las hediondas aves de la muerte;</DIV> <DIV>Aviones, motores, buitres oscuros cuyo plumaje encierra</DIV> <DIV>la destrucción de la carne que late,</DIV> <DIV>La horrible muerte a pedazos que palpitan</DIV> <DIV>Y esta voz de las las víctimas</DIV> <DIV>Rota por las gargantas, que irrumpe en la ciudad como un</DIV> <DIV>gemido.Todos la oímos.</DIV> <DIV>los niños han gritado.</DIV> <DIV>Su voz está sonando.</DIV> <DIV>¿No ois? Suena en lo oscuro.</DIV> <DIV>Suena en la luz. Suena en las calles.</DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV>Todas las casas gritan.</DIV> <DIV>Pasais, y de esa ventana rota sale un grito de muerte. </DIV> <DIV>Seguís. De ese hueco sin puerta</DIV> <DIV>Sale una sangre y grita.</DIV> <DIV>Las ventanas, las puertas, las torres, los tejados</DIV> <DIV>Gritan, gritan. Son niños que murieron.</DIV> <DIV>Por la ciudad gritando,un río pasa: </DIV> <DIV>un río clamoroso de dolor que no acaba. </DIV> <DIV>No lo mireis; sentidlo.</DIV> <DIV>Pequeños corazones, pechos difuntos, caritas destrozadas. </DIV> <DIV>No los miréis; oídlos.</DIV> <DIV>Por la ciudad un río de dolor grita y convoca. </DIV> <DIV>Sube y sube y nos llama.</DIV> <DIV>La ciudad anegada se alza por los tejados </DIV> <DIV>y alza un brazo terrible.Un solo brazo. </DIV> <DIV>Mutilación heroica de la ciudad o su pecho.</DIV> <DIV>Un puño clamoroso, rojo de sangre libre, </DIV> <DIV>que la ciudad esgrime, iracunda y dispara.</DIV> <DIV></DIV> <DIV> VICENTE ALEIXANDRE </DIV></BIG></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV></DIV> Si quiere escuchar el poema recitado, puede hacerlo aquí: <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/PA69XebJKFM&hl=es&fs=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/PA69XebJKFM&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT>

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1 POESÍA CONTRA LA GUERRA. ODA A LOS NIÑOS DE MADRID MUERTOS POR LA METRALLA.VICENTE ALEIXANDRE. recita Alejandra Menassa

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18797 <A name=LICANTROPIA_CONTEMPORÁNEA><IMG class=imgcen id=img_0 height=394 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/paisdepoesia/g029b_kandinsky5grande.jpg" width=516></A> Cuadro: Kandinsky LICANTROPÍA CONTEMPORÁNEA<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> El grado más alto de la tristeza tanto puede ser un general ciego mendigando a través de las islas como hacia las 3 de la mañana la avenida de la Opera No hay límites para la melancolía humana Se cuenta siempre con una piedra para colocar sobre la [pirámide de las lágrimas Estáis seguros de padecer tanto como una mujer [estrangulada en el momento en que ella sabe que todo ha terminado [y desea acabar Estáis seguros de que no valdría más ser ser estrangulado si uno piensa en los cuchillos de las [horas que se acercan Desde hace tiempo vivo mi último minuto La arena que mastico es la de una agonía invisible y [perpetua Las llamas que hago recortar de tiempo en tiempo por el [peluquero son las únicas en delatar el negro infierno interior que [me habita Como cuerpos privados de sepultura los hombres se pasean por el jardín de mi mirada Soñadores inexplicables o soy el único a quien golpea una mano desecada en este desierto poblado entre estas flores áridas<o:p></o:p> Amo y soy amado Nada nos separa Por qué entonces estar triste en el corazón espléndido [del amor El mundo sacude su estúpida cabeza Sabelotodo Amo aunque la vida sea mortalmente intolerable Amo aunque luego me vea obligado a aullar Detrás de mí arrastro el manto fantasmal de las [intenciones ocultas Una cadena de perfeccionamiento del dolor moral suena a mis pies espantosamente desdichados Amo y nos amamos pero en medio de un naufragio pero en la punta de un puñal y no puedo no puedo soportar el mal que esto ha de hacerte Tus ojos amor mío desorbitados por todo lo que [no sea placer Que me arranquen el corazón con tenazas que terminen con mi cabeza que se despega Bebo una leche como tinta y la hora del mediodía se parece al carbón de los pantanos donde se marchita el Sphagnum al que tomo por mi [imagen en los espejos Yo amo Yo te amo pero en la cala de un barco en el instante de dar el salto [Impaciente Innoble impaciencia de saber si eso podrá soportarse Es probable que todos me juzguen un criminal guiándose sólo por las debilidades y el aspecto Ese hombre que según los diarios de la mañana [decapitó a su amante mientras dormía a su lado sollozó en el juzgado La había asesinado en el cuarto después en el sótano primero con un cuchillo luego con una [sierra separó la cabeza adorable para poner el cuerpo en una bolsa lamentablemente algo pequeña Sollozó en el juzgado No somos acaso parecidos a las palmas que crecen unidas florecen y fructifican para dar una imagen del amor perfecto El otoño llega con las manos llenas de ilusiones resplandecientes Qué crimen es ese que me hace sollozar Mirad mi amor está vivo Muéstrate querida mía Nada podréis probar La coartada verde como una floresta se extiende por el horizonte donde graznan inútilmente [los cuervos<o:p></o:p> Sin embargo en cada árbol hay un ahorcado que se [balancea en cada hoja una mancha de sangre Qué puede haber peor que el cielo al amanecer o el betún [de la tarde Qué es eso que me impide morder a los paseantes en los [bulevares La amargura que siento crecer en mí puede ser el primer [torrente de un diluvio a cuyo lado el otro parece un vulgar desborde de cloacas Recuerdo que en mil quinientos cuarenta y uno cerca de Pavia cuando me apresaron en la campiña por donde [deambulaba víctima de los primeros efectos del mal los campesinos no quisieron creerme cuando les dije la [verdad Rehusaron tomarme por lobo furioso a causa de mi piel humana y Santos Tomases eternos de la ciencia experimental cuando les confesé que mi piel lupina estaba oculta entre pellejo y carne con sus puñales me hicieron tajos en los miembros y el cuerpo para verificar mis melancólicas afirmaciones no me tocaron la cara espantados por la atroz poesía de mis rasgos Qué es eso que me impulsa a aullar en las tumbas qué es eso que me obliga a escarbar irresistiblemente en el polvo donde duermen los enamorados en descomposición Qué vas tú a exhumar como si la luz viviente no tuviera bastante con las heridas de los vivos Dadme el lenguaje tenebroso de los ajusticiados en la silla [eléctrica el vocabulario último de los guillotinados La existencia es un ojo reventado Que se me entienda bien un ojo que hacen reventar a cada instante el harakiri sin fin Me enfurezco al ver la calma idiota con que reciben mis gritos Por eso quiero sacar de las fosas hipócritas a los fallecidos de muerte violenta con sus pupilas horrorizadas quiero desterrar a las víctimas de las catástrofes cuyos esqueletos conservan las posturas del terror que se adaptan maravillosamente a estos días que corren<o:p></o:p> Decía precisamente mi vecina que hay gentes que se tiran al agua Si soy una bestia babosa a quien el asco del mundo hace babear sería muy fácil acabar con todo amor mío amor mío oyes esta blasfemia No es la palidez del amor no es la palidez de la muerte sino la de los lobos ésta que hay en mi rostro No puedo morir a causa de esta flor inmensa cuyo cáliz no puedo soportar que se cierre Se ha logrado un notable progreso en materia de torturas sobre el cobayo que soy sobre el cobayo salvaje que soy las dos manos atrapadas en dos puertas el amor la muerte y unos hércules abstractos se apoyan sobre las dos puertas con la tranquila seguridad de un número de music-hall ejecutado sin ningún esfuerzo aparente Cómo nunca notaste que mis besos se parecían a las [palabras sacrílegas que son todo lo que queda por decir a los esclavos [descuartizados Cómo nunca notaste que te amo en el instante mismo en [que me matan que es siempre la última vez que gozo abominablemente [en tus brazos Tus brazos tan bellos que ahí está justamente ahí está lo más terrible<o:p></o:p> Todo tendrá que acabar de modo salvaje Yo te perteneceré hasta arrojar a tu amante a las fieras O lo haré examinar con engaños por un médico alienista o bien lo mataré fríamente<o:p></o:p> amor mío durante su sueño mientras yace pálido y desnudo mientras los lobos surgen en torno de los cementerios [donde duermen los bellos días que pasamos juntos amor mío. <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 POESÍA. LICANTROPÍA CONTEMPORÁNEA. LOUIS ARAGON

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18797 Cuadro: Kandinsky<IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 540px; HEIGHT: 519px" height=451 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/paisdepoesia/kandinskygrande.jpg" width=455> Dedicada a los músicos <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> En aquel tiempo yo era un adolescente Apenas tenía dieciséis años y ya no recordaba mi infancia Estaba a 16.000 leguas del lugar de mi nacimiento Me hallaba en Moscú, en la ciudad de los mil tres campanarios y las siete estaciones Y no me bastaban las siete estaciones y las mil tres torres Porque mi adolescencia era tan ardiente y loca Que mi corazón, alternativamente, ardía como el templo [de Efeso o como la Plaza Roja de Moscú Cuando se pone el sol. Y mis ojos iluminaban antiguos senderos. Y yo era tan mal poeta Que no sabía llegar hasta el fondo de las cosas. El Kremlin era como una inmensa torta tártara Crujiente de oro. Con las grandes almendras de las catedrales inmensamente blancas y el oro empalagoso de las campanas... Un viejo monje me leía la leyenda de Novgorode Yo tenía sed Y descifraba caracteres cuneiformes Luego, de pronto, las palomas del Espíritu Santo volaron sobre la plaza y también mis manos alzaban el vuelo, con susurros de albatros y esto era las últimas reminiscencias del último día Del postrer viaje y del mar. <o:p></o:p> No obstante, yo era un poeta muy malo. No sabía llegar al fondo de las cosas. Tenía hambre Ya todos los días ya todas las mujeres en los cafés y a todas las copas <o:p></o:p> Habría querido beberlas y romperlas Ya todas las vitrinas ya todas las calles Ya todas las casas ya todas las vidas Ya todas las ruedas de los coches que giraban como [torbellinos sobre los malos empedrados <o:p></o:p> Habría querido hundirlas en un gran horno de espadas y habría querido moler todos los huesos Y arrancar todas las lenguas y licuar todos esos grandes cuerpos extraños y desnudos <o:p></o:p> [ bajo la ropa que me vuelve loco. Presentía la llegada del gran Cristo rojo de la revolución [rusa. Y el sol era una inmensa herida que se abría como un brasero. En aquel tiempo yo era un adolescente Apenas tenía dieciséis años y ya no recordaba mi nacimiento Estaba en Moscú, donde quería alimentarme de llamas y no me bastaban las torres y las estaciones que cubrían mis ojos de estrellas En Siberia rugía el cañón, había guerra A Hambre frío peste cólera y las aguas fangosas del Amor arrastraban millones de carroñas En todas las estaciones veía partir todos los últimos trenes Ya nadie podía salir porque no se vendían más boletos Y los soldados que se iban hubieran preferido quedarse... Un viejo monje me cantaba la leyenda de Novgorode. Yo, el mal poeta que no quería ir a ninguna parte, podía ir a todos lados Y también los comerciantes todavía tenían dinero suficiente Para ir a intentar hacer fortuna. Su tren salía todos los viernes de mañana. Se decía que había muchos muertos. Uno llevaba cien cajas de despertadores y cucús de la Selva Negra<o:p></o:p> Otros cajas de sombreros, cilindros y un surtido de tirabuzones de Sheffield Otros ataúdes de Malmoe llenos de latas de conservas y sardinas en aceite También había muchas mujeres Mujeres entrepiernas en alquiler que también podían usarse Ataúdes Todas pagaban impuestos<o:p></o:p> Se decía que había muchos muertos allí Ellas viajaban con tarifa reducida Y todas tenían una cuenta corriente en el banco. <o:p></o:p> Pues bien, un viernes de mañana me llegó la hora por fin Estábamos en diciembre y también yo partí para acompañar al viajante joyero que iba a Jarbín Teníamos dos asientos en el expreso y 34 cofres de joyería de Pforzheim Pacotilla alemana «Made in Germany» Me había vestido de punta en blanco, y al subir al tren se me perdió un botón -Lo recuerdo, lo recuerdo, a menudo pensé en ello desde entonces- Yo dormía sobre los cofres y me sentía muy contento de [poder jugar con la browning niquelada que también me había dado<o:p></o:p> Me sentía muy feliz despreocupado Creía jugar a los bandoleros Habíamos robado el tesoro de Golconda Y, gracias al transiberiano, íbamos a ocultarlo del otro lado del mundo Yo tenía que defenderlo contra los ladrones del Ural que [habían atacado a los saltimbanquis de Julio Veme Contra los Junguzes, los boxers de la China Y los rabiosos pequeños mongoles del Gran Lama Alibabá y los cuarenta ladrones Y los fieles del terrible Viejo de la montaña Y sobre todo, contra los más modernos Los rateros de hotel Y los especialistas de los expresos internacionales<o:p></o:p> Y sin embargo, y sin embargo Estaba triste como un niño Los ritmos del tren La «médula ferrocarrilera» de los psiquiatras americanos El ruido de las puertas de las voces de los ejes rechinando sobre los rieles congelados El ferlín de oro de mi futuro Mi browning el piano y los juramentos de los jugadores de [cartas en el compartimiento de al lado La deslumbrante presencia de Juana El hombre de anteojos azules que se paseaba nerviosamente [por el corredor y me miraba al pasar <o:p></o:p> Murmullos de mujeres Y el silbido del vapor Y el eterno ruido de las ruedas locas en los carriles celestes Los vidrios están escarchados ¡La naturaleza no existe! Y detrás, las llanuras siberianas el cielo bajo y las grandes [sombras de los Taciturnos que suben y bajan Estoy acostado sobre una manta de viaje Colorinche Como mi vida Y mi vida no me abriga más que esa manta Escocesa Y toda Europa entrevista por el parabrisas de un expreso a toda máquina No es más rica que mi vida Mi pobre vida Esta manta Deshilachada sobre cofres llenos de oro Con los que viajo Sueño Fumo y la única llama del universo Es un pobre pensamiento...<o:p></o:p> Desde el fondo de mi corazón me brotan lágrimas Si pienso, Amor, en mi querida; Ella no es más que una niña, a quien encontré así Pálida, inmaculada, en el fondo de un burdel. No es más que una niña, rubia, risueña y triste, No sonríe y nunca llora; Pero en el fondo de sus ojos, cuando te deja beber en ellos, Tiembla un dulce lis de plata, la flor del poeta. Es dulce y muda, sin ningún reproche, Con un largo estremecimiento cuando tú te aproximas; Pero cuando yo voy hacia ella, por aquí, por allá, festivo, Ella da un paso, luego cierra los ojos, y da un paso. Porque es mi amor, y las otras mujeres Sólo tienen vestidos de oro sobre grandes cuerpos [llameantes, Mi pobre amiga está tan desamparada, Está toda desnuda, no tiene cuerpo, es demasiado pobre. No es más que una flor cándida, endeble, La flor del poeta, un pobre lis de plata, Muy frío, muy solo, y ya tan mustio Que me brotan las lágrimas si pienso en su corazón. Y esta noche es similar a otras cien mil cuando un tren rasga la noche -Caen los cometas- Y el hombre y la mujer, aún jóvenes, se divierten haciendo el amor. El cielo es como la carpa desgarrada de un circo pobre en un pueblito de pescadores En Flandes El sol es un quinqué humoso Y en lo más alto de un trapecio una mujer representa la luna. El clarinete la corneta una agria flauta y un mal tambor<o:p></o:p> Y aquí está mi cuna Mi cuna Siempre estaba cerca del piano cuando mi madre como [Madame Bovary tocaba las sonatas de Beethoven Yo pasé mi infancia en los jardines suspendidos de Babilonia y la rabona, en las estaciones frente a los trenes a punto de salir Ahora hago correr todos los trenes detrás de mí Bale-Tombuctú También jugué a las carreras en Auteuil y Longchamp París-Nueva York Ahora hago correr todos los trenes a todo lo largo de mi vida Madrid-Estocolmo Y perdí todas mis apuestas Sólo queda la Patagonia, la Patagonia, que convenga a mi [inmensa tristeza, la Patagonia, y un viaje por los mares del Sur Estoy en camino Siempre estuve en camino Estoy en el camino con la pequeña Juana de Francia El tren pega un peligroso salto y vuelve a caer sobre todas sus ruedas El tren vuelve a caer sobre sus ruedas El tren siempre vuelve a caer sobre todas sus ruedas «Dime, Blaise, ¿estamos muy lejos de Montmartre?» Estamos lejos, Juana, viajas desde hace siete días Estás lejos de Montmartre, de la Butte que te alimentó del [Sagrado Corazón contra el cual te acurrucaste París desapareció y su enorme fogata No quedan más que las cenizas constantes La lluvia que cae La turba que se hincha La Siberiaque gira Los pesados manteles de nieve que ascienden Y el cascabel de la locura que tintinea como un último deseo en el aire azulado El tren palpita en el corazón de los horizontes plomizos Y tu pena ríe burlona.<o:p></o:p> «Dime, Blaise, ¿estamos muy lejos de Montmartre?»<o:p></o:p> Las preocupaciones Olvida las preocupaciones Todas las estaciones agrietadas oblicuas sobre la ruta Los hilos telegráficos de los que cuelgan Los postes grotescos que gesticulan y los estrangulan El mundo se estira se alarga y se retira como un acordeón [atormentado por una mano sádica En las resquebraduras del cielo, las furiosas locomotoras Huyen y en los agujeros, las vertiginosas ruedas las bocas las voces y los perros de la desdicha que ladran a nuestras espaldas Los demonios están desencadenados Chatarras Todo es un acorde falso El «brun-run-run» de las ruedas Choques Rebotes Somos una tormenta bajo el cráneo de un sordo...<o:p></o:p> «Dime, Blaise, ¿estamos muy lejos de Montmartre?»<o:p></o:p> Pero sí, me pones nervioso, bien lo sabes, estamos muy lejos La locura recalentada ruge en la locomotora La peste el cólera se alzan como brasas ardientes en nuestro camino Desaparecemos en la guerra totalmente en un túnel El hambre Puto se aferra a las nubes en desbandada y estiércol de las batallas en montones apestosos de muertos Haz como él, haz tu oficio...<o:p></o:p> «Dime, Blaise, ¿estamos muy lejos de Montmartre?»<o:p></o:p> Sí, estamos muy lejos, estamos muy lejos Todos los chivos emisarios reventaron en este desierto Oye los cencerros de ese rebaño sarnoso Tomsk Tcheliabinsk Kainsk Obi Taichet Verkné Udinsk Kurgán Samara Pensa-Tulún La muerte en Manchuria Es nuestro desembarcadero y nuestra última guarida Este viaje es terrible Ayer por la mañana Iván Ulitch tenía los cabellos blancos y Kolia Nicolai Ivanovitch se roe los dedos desde hace [quince días... Haz como ellos la Muerte el Hambre haz tu oficio Cuesta cinco francos, en transiberiano, cuesta cien rublos Afiebra los bancos y enrojece bajo la mesa El diablo está en el piano Sus nudosos dedos excitan a todas las mujeres La Naturaleza Las Busconas Haz tu oficio Hasta Jarbín...<o:p></o:p> «Dime, Blaise, ¿estamos muy lejos de Montmartre?»<o:p></o:p> Pero... vete al diablo... déjame tranquilo Tienes caderas angulares Tu vientre es agrio y tienes blenorragia Eso es todo lo que París puso en tu regazo También un poco de alma... porque eres desdichada Tengo piedad tengo piedad ven hacia mí sobre mi corazón Las ruedas son los molinos de viento de Jauja<o:p></o:p> Y los molinos de viento son las muletas que hace girar un mendigo Somos los lisiados del espacio Rodamos sobre nuestras cuatro heridas Nos cortan las alas Las alas de nuestros siete pecados y todos los trenes son los baleros del diablo Corral El mundo moderno La velocidad no tiene la culpa El mundo moderno Las lejanías están demasiado lejos y al final del viaje es terrible ser un hombre con una mujer...<o:p></o:p> «Dime, Blaise, ¿estamos muy lejos de Montmartre?»<o:p></o:p> Tengo piedad tengo piedad ven a mí te contaré una historia Ven a mi cama Ven a mi corazón Te contaré una historia...<o:p></o:p> ¡Oh ven! ¡ven!<o:p></o:p> En Fidji reina la primavera eterna La pereza El amor extasía a las parejas en la hierba alta y la sífilis ronda bajo los bananeros<o:p></o:p> ¡Ven a las islas perdidas del Pacífico! Se llaman Fénix, Marquesas Borneo y Java y Célibes con forma de gato.<o:p></o:p> No podemos ir al Japón ¡Ven a Méjico! En sus altiplanicies florecen los tulipaneros Las lianas tentaculares son la cabellera del sol Se hablaría de la paleta y los pinceles de un pintor Colores fragorosos como gongs, Allí estuvo Rousseau Allí deslumbró su vida Es el país de los pájaros El pájaro del paraíso, el ave lira El tucán, el sinsonte Yel colibrí anida en el corazón de los lirios negros ¡Ven! Nos amaremos en las majestuosas ruinas de un templo azteca Tú serás mi ídolo Un ídolo abigarrado infantil un poco feo y extrañamente raro ¡Oh ven!<o:p></o:p> Si quieres iremos en aeroplano y volaremos sobre el país de los mil lagos, Allí las noches son desmesuradamente largas el antepasado prehistórico tendrá miedo de mi motor aterrizaré Y construiré un hangar para mi avión con los huesos fósiles de mamut El fuego primitivo recalentará nuestro pobre amor Samovar Y nos amaremos muy burguesamente cerca del polo ¡Oh ven!<o:p></o:p> Juana Juanita Ninita nita tetita ninón Mi chiquita mi cosita mi tesoro mi Perú Arroró gurrumina Pompón mi bombón Mi preferida corazoncito Nenita Querida gatita Mi lindo pecadito Chuchita Cucú Se durmió<o:p></o:p> Se durmió Y no se engulló ni una sola de todas las horas del mundo odos los rostros vislumbrados en las estaciones Todos los relojes La hora de París la hora de Berlín la hora de San Petesburgo [y la hora de todas las estaciones Y en Ufa, el rostro ensangrentado del artillero Y la esfera tontamente luminosa de Grodno Y el eterno avance del tren Todas las mañanas se ponen en hora los relojes El tren adelanta el sol atrasa No le hace, oigo las sonoras campanas La enorme campana de Notre-Dame La campaneta agridulce del Louvre que convocó la San Bartolomé Los carillones enmohecidos de Brujas la Muerta Las campanillas eléctricas de la biblioteca de Nueva York Las campanas de Venecia Y las de Moscú, el reloj de la Puerta Roja que me contaba las [horas cuando estaba en una oficina Y mis recuerdos El tren retumba en las placas giratorias El tren rueda Un gramófono gutural iza una marcha gitana y el mundo, como el reloj del barrio judío de Praga, gira locamente al revés Deshoja la rosa de los vientos Ya zumban las tormentas desencadenadas Los trenes ruedan en torbellino sobre las redes enmarañadas Baleros diabólicos Hay trenes que nunca se encuentran Otros se pierden en el camino<o:p></o:p> Los jefes de .estación juegan al ajedrez Chaquete Billar Carambolas Parábolas la vía férrea es una nueva geometría Siracusa Arquímedes y los soldados que lo degollaron y las galeras y las naves y los prodigiosos artefactos que inventó y todas las matanzas La historia antigua La historia moderna la Los torbellinos Los naufragios Hasta el del Titanic que leí en el diario Otras tantas imágenes-asociaciones que no puedo desarrollar en mis versos Porque todavía soy un poeta muy malo Porque el universo me desborda Porque no me preocupé por asegurarme contra los accidentes de tren Porque no sé ir hasta el fondo de las cosas y tengo miedo. Tengo miedo No sé ir hasta el fondo de las cosas Como mi amigo Chagall podría hacer una serie de cuadros dementes Pero no tomé notas de viaje «Perdónenme la ignorancia Perdónenme no conocer ya el antiguo juego de los versos» Como dice Guillaume Apollinaire Todo lo que se refiere a la guerra puede leerse en las [Memorias de Kuropatkin<o:p></o:p> O en los diarios japoneses que están tan cruelmente ilustrados Para qué documentarme Me abandono A los sobresaltos de mi memoria...<o:p></o:p> A partir de lrkutsk el viaje se hizo demasiado lento Demasiado largo Nosotros estábamos en el primer tren que rodeaba el lago [Baikal Habían adornado la locomotora con banderas y farolitos Y dejamos la estación con los tristes acentos del himno al [Zar Si yo fuera pintor vertería mucho rojo, mucho amarillo en el final de este viaje Pues en verdad creo que todos estábamos un poco locos Y que un inmenso delirio ensangrentaba las nerviosas caras [ de mis compañeros de viaje Cuando nos acercábamos a Mongolia Que retumbaba como un incendio. El tren había disminuido su marcha Y en el perpetuo rechinamiento de las ruedas percibía Los acentos locos y los sollozos De una liturgia eterna.<o:p></o:p> He visto He visto los trenes silenciosos los trenes negros que volvían del Lejano Oriente y <o:p></o:p> que pasaban como fantasmas y mi ojo, como el fanal de popa, aún corre tras esos trenes En Talga agonizaban 100.000 heridos por falta de cuidados Visité los hospitales de Krasnoiarsk y en Jilok nos cruzamos con un largo convoy de soldados locos En los lazaretos vi llagas abiertas heridas que sangraban a [rabiar los miembros amputados danzaban en derredor o alzaban [el vuelo en el aire ronco El incendio se hallaba en todas las caras en todos los [corazones Dedos idiotas tamborileaban sobre todos los vidrios y bajo la presión del miedo todas las miradas reventaban [como abscesos En todas las estaciones quemaban todos los vagones y he visto He visto trenes de 60 locomotoras que huían a todo vapor perseguidas por los horizontes en celo y bandas de cuervos [que alzaban el vuelo desesperadamente tras ellos <o:p></o:p> Desaparecer en dirección de Port-Arthur. En Tchita tuvimos algunos días de respiro Detención de cinco días debido a la obstrucción de la vía Los pasamos en casa del Señor Yankelevitch que quería [darme a su hija única en matrimonio Luego volvió a partir el tren. Ahora me había instalado yo en el piano y me dolían los dientes Cuando quiero vuelvo a ver ese interior tan tranquilo el [negocio del padre y los ojos de la hija que de noche venía [a mi cama Mussorgsky Y los lieder de Hugo Wolf Y las arenas del Gobi Y en Jailar una caravana de sombreros blancos Realmente creo que estaba ebrio durante más de 500 kilómetros Pero estaba en el piano yeso es todo lo que vi<o:p></o:p> Cuando se viaja habría que cerrar los ojos Dormir Hubiera deseado tanto dormir Reconozco todos los países con los ojos cerrados por su olor y reconozco todos los trenes por el ruido que hacen Los trenes de Europa son de cuatro tiempos mientras que los [de Asia son de cinco o siete tiempos Otros van en sordina son canciones de cuna Hay algunos que por el ruido monótono de las ruedas me recuerdan la pesada prosa de Maeterlinck He descifrado todos los textos confusos de las ruedas y [reunido los elementos dispersos de una violenta belleza Que poseo y que me acosa. Tsitsikar y Jarbín No voy más lejos Es la última estación Me apeé en Jarbín cuando acababan de prender fuego a las [oficinas de la Cruz Roja. Oh París Gran hogar cálido con los tizones entrecruzados de tus calles <o:p></o:p> y tus viejas casas que se inclinan sobre ellas y se recalientan Como abuelas y aquí hay anuncios, rojo verde multicolores como mi [pasado en suma amarillo Amarillo el arrogante color de las novelas de Francia en el extranjero Me gusta frotarme con los ómnibus en marcha en las grandes [ciudades Los de la línea Saint-Germain -Montmartre me llevan al [asalto de la Butte Los motores mugen como los toros de oro Las vacas del crepúsculo pastan en el Sagrado Corazón Oh París Estación central andén de las voluntades encrucijada de las inquietudes Únicamente los droguistas aún tienen un poco de luz sobre [su puerta La Compañía Internacional de Wagons-Lits y de los Grandes [Expresos Europeos me envió su prospecto Es la iglesia más hermosa del mundo Tengo amigos que me rodean como pretiles Cuando parto tienen miedo de que no vuelva más Todas las mujeres que conocí se alzan en los horizontes Con los gestos lastimosos y las miradas tristes de los semáforos bajo la lluvia Bella, Inés, Catalina y la madre de mi hijo en Italia y aquélla, la madre de mi amor en América Hay gritos de sirena que me parten el alma Allá lejos en Manchuria un vientre se estremece todavía <o:p></o:p> como en un parto Querría Querría no haber hecho nunca mis viajes Esta noche me atormenta un gran amor Y a pesar mío pienso en la pequeña Juana de Francia. Fue en una noche de tristeza cuando escribí este poema en honor de<o:p></o:p> Juana La pequeña prostituta Estoy triste estoy triste Iré al «Conejo ágil» a recordar mi juventud perdida y tomar unas copitas Luego volveré solo París Ciudad de la Torre única del gran Patíbulo y de la Rueda<o:p></o:p> <o:p></o:p> París, 1913<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 POESÍA. PROSA DEL TRANSIBERIANO Y LA PEQUEÑA JUANA DE FRANCIA. BLAISE CENDRARS

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18797 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 487px; HEIGHT: 379px" height=339 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/paisdepoesia/kandinskygrande4.jpg" width=483> Cuadro: Kandinsky El inspector halló el cuerpo en el suelo, no había señales de violencia. Inspeccionó puertas y ventanas, ninguna pista allí.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Interrogó a todos los habitantes de la casa, nadie había visto a la muerte pasar. Concluyó: no se puede afirmar que la muerte <o:p></o:p> haya estado en el lugar de los hechos. Hubo un único silencio y varios ojos abiertos de desmedido asombro. <o:p></o:p> Pero Sr. Inspector, replicó la cocinera, no hay dudas de que el señor está muerto, permanece inmóvil, no respira, su tez toma un color que se asemeja bastante al de un cadáver.<o:p></o:p> Debo decirle que he visto muchas personas en semejante embarazosa situación.<o:p></o:p> ¡Cómo se le habrá ocurrido morirse un día jueves, y en pleno mes de Abril! Disculpe, señor inspector, añadió el jardinero, está más muerto que el cedro libanés que se secó en verano <o:p></o:p> y el Sr. no quiso que retirara, a los dos les ha abandonado la savia/sangre, ya nunca más sus ojos/hojas verán el sol.<o:p></o:p> La dolida esposa añadió solamente una frase: hemos conseguido por fin que algo se ponga tieso en esta casa. Está bien, pueden creer si quieren en el testimonio de sus sentidos, pero debo decirles, continuó el inspector, que modernas teorías nos advierten sobre los peligros de confundir <o:p></o:p> la muerte con lo muerto. Es posible que lo que vemos sea un cadáver, pero nunca sabremos si se murió de muerte.<o:p></o:p> <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/-DityXVcwbk&hl=es&fs=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/-DityXVcwbk&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT>

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1 POESÍA. UN CADAVER. ALEJANDRA MENASSA. RECITADO POR LA AUTORA. FIESTA DE NOCHEVIEJA

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18797 <IMG class=imgcen id=img_1 style="WIDTH: 474px; HEIGHT: 525px" height=656 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/paisdepoesia/kandinsky2g.jpg" width=792> Cuadro: Kandinsky. 1 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Verdaderamente, vivo en tiempos sombríos. Es insensata la palabra ingenua. Una frente lisa revela insensibilidad. El que ríe es que no ha oído aún la noticia terrible, aún no le ha llegado.<o:p></o:p> ¡Qué tiempos éstos en que hablar sobre árboles es casi un crimen porque supone callar sobre tantas alevosías! Ese hombre que va tranquilamente por la calle ¿lo encontrarán sus amigos cuando lo necesiten?<o:p></o:p> Es cierto que aún me gano la vida Pero, creedme. es pura casualidad. Nada de lo que hago me da derecho a hartarme. Por casualidad me he librado. (Si mi suerte acabara, estaría perdido). Me dicen: «¡Come y bebe! ¡Goza de lo que tienes!» Pero ¿cómo puedo comer y beber si al hambriento le quito lo que como y mi vaso de agua le hace falta al sediento? Y, sin embargo, como y bebo.<o:p></o:p> Me gustaría ser sabio también. Los viejos libros explican la sabiduría: apartarse de las luchas del mundo y transcurrir sin inquietudes nuestro breve tiempo. Librarse de la violencia. dar bien por mal, no satisfacer los deseos y hasta olvidarlos: tal es la sabiduría. Pero yo no puedo hacer nada de esto: verdaderamente, vivo en tiempos sombríos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> 2 <o:p></o:p> Llegué a las ciudades en tiempos del desorden, cuando el hambre reinaba. Me mezclé entre los hombres en tiempos de rebeldía y me rebelé con ellos. Así pasé el tiempo que me fue concedido en la tierra. Mi pan lo comí entre batalla y batalla. Entre los asesinos dormí. Hice el amor sin prestarle atención y contemplé la naturaleza con impaciencia <o:p></o:p> Así pasé el tiempo que me fue concedido en la tierra.<o:p></o:p> En mis tiempos, las calles desembocaban en pantanos. La palabra me traicionaba al verdugo. Poco podía yo. Y los poderosos se sentían más tranquilos, sin mí. Lo sabía. Así pasé el tiempo que me fue concedido en la tierra.<o:p></o:p> Escasas eran las fuerzas. La meta estaba muy lejos aún. Ya se podía ver claramente, aunque para mí fuera casi inalcanzable. Así pasé el tiempo que me fue concedido en la tierra.<o:p></o:p> 3 <o:p></o:p> Vosotros, que surgiréis del marasmo en el que nosotros nos hemos hundido, cuando habléis de nuestras debilidades, pensad también en los tiempos sombríos de los que os habéis escapado. <o:p></o:p> Cambiábamos de país como de zapatos a través de las guerras de clases, y nos desesperábamos donde sólo había injusticia y nadie se alzaba contra ella. Y, sin embargo, sabíamos que también el odio contra la bajeza desfigura la cara. También la ira contra la injusticia pone ronca la voz. Desgraciadamente, nosotros, que queríamos preparar el camino para la amabilidad no pudimos ser amables. Pero vosotros, cuando lleguen los tiempos en que el hombre sea amigo del hombre, pensad en nosotros con indulgencia.<o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/paisdepoesia/bertoltbrecht.jpg"> Bertold Brecht<o:p></o:p>

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poesia-los-hombres-futuros-bertolt-brecht

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1 POESÍA. A LOS HOMBRES FUTUROS. BERTOLT BRECHT

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