HOJADE VIDA Número 24 - Revista virtual de poesía-

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18998 <A href="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SxV7-EnCq_I/AAAAAAAAAWI/POE2UtVYmzQ/s1600/tupacamaru.gif"></A><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 473px; HEIGHT: 348px" height=502 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/339879_tupacamaru.gif" width=437>Tupacamarú. Miguel O. Menassa <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> Escuela de Poesía <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="Grupo Cero" w:st="on">Grupo Cero</st1:PersonName><o:p></o:p> Director: Miguel <st1:PersonName ProductID="Oscar Menassa" w:st="on">Oscar Menassa</st1:PersonName><o:p></o:p> HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -<o:p></o:p> Taller de los domingos a las 17.00h.<o:p></o:p> Alcalá de Henares<o:p></o:p> NÚMERO 24. Domingo 29-11-2009<o:p></o:p> Coordinador: <st1:PersonName ProductID="Carlos Fernández del Ganso" w:st="on">Carlos Fernández del Ganso</st1:PersonName><o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_1 height=228 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/LASEÑORITADELALIBRERIA.jpg" width=196> </DIV></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">La señorita de <st1:PersonName ProductID="la librería. Miguel O." w:st="on">la librería. Miguel O.</st1:PersonName> Menassa</DIV> </DIV> OTRO CIELO NO ESPERES, NI OTRO INFIERNO Otro cielo no esperes, el vuelo de la alondra anticipa nuestro abrazo en el beso de las flores y la conciencia pintando un círculo sobre la arena mojada de nuestra piel. Ni otro infierno esperes del fuego ardiendo en la fragua de Vulcano y su brazo rodeando al rojo vivo la palabra pronunciada. El camino recorrido roza desesperadamente las noches amadas. Vida resplandeciente y vestida con nuestro deseo de amor. Estremecidos, habitamos todas las miradas inalcanzables de este siglo sin piedad. MÓNICA LÓPEZ BORDÓN<o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_2 height=338 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/BLANCAEXTRANJERAMIA.gif" width=329>Blanca extranjera mía. Miguel O. Menassa<o:p></o:p> OTRO CIELO NO ESPEREIS, NI OTRO INFIERNO Con paso seguro y en voz baja para atravesar la puerta burlona que acaricia los sueños, ella contaba la belleza de la oscuridad, el secreto inmortal de los deseos, la caída de los espíritus imprevistos, la intensidad de los besos inventados. Con paso lento y en voz baja para que el mundo no incendiara la tristeza, él buscaba la luz entre labios de lluvia, besaba trémulo la palidez de su sexo, vagaba por las noches imperfectas donde la existencia palpitante hormiguea por el centro de la calle. Como amantes extraviados, se deslizan lentamente entre una tempestad de mordiscos, a cada instante, nacen a cada instante, mueren y una voz lejana llama su atención: más allá del tiempo y del espacio, otro cielo no espereis, ni otro infierno.<o:p></o:p> <st1:PersonName ProductID="VICENTE PRADA GÓMEZ" w:st="on">VICENTE PRADA GÓMEZ</st1:PersonName><o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_3 height=336 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/GEMIDOSDELVIENTO.gif" width=280> Gemidos del viento. Miguel O. Menassa<o:p></o:p> UNA TRISTEZA EN <st1:PersonName ProductID="LA MIRADASe" w:st="on">LA MIRADA Se</st1:PersonName> despierta la noche de Otoño, entre las sábanas aún tibias donde los cuerpos, vencidos de nostalgia, con máscaras de garganta muda quiebran lágrimas de paso desdibujado con el viento garabateando amantes de sombra azul. Se escucha el eco del abismo en el borde del silencio, bailan unos labios al compás de brazos precipitados, la sangre se abre a los secretos, escribiendo en el horizonte con piel de memoria versos desnudos de tiempo. Una mirada tatúa el revés de las huellas. Pasión desatada en los márgenes de la madrugada de vientre blanco. SOLEDAD CABALLERO CASTRO <o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_4 style="WIDTH: 320px; HEIGHT: 369px" height=436 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/LOQUEELSEROCULTÓ.gif" width=325> La que el ser ocultó. Miguel O. Menassa OTRO CIELO NO ESPERES, NI OTRO INFIERNO Volverán a sentarse aquí, en el regazo de mi falda, vomitando amargo perfume, en las fisuras del recuerdo. Si he de partir no quiero recuerdos vanos, ni falsas penas de ayer. Los que llegan a mí, erguidos como juncos cimbreantes, nada saben de guerras sin sentido. O de aquel que huyo en la marina mercante, y quedo perdido en los brazos de una mujer de pechos marchitos. Nadie sabe donde esta la calle victoriosa que despierta el temblor y hace respirar en todos pechos. O dónde soñar el sueño furioso que estremece la conciencia, para después morir en las palabras despiertas. CARMEN ORTIGOSA MARTÍN <IMG class=imgcen id=img_5 style="WIDTH: 408px; HEIGHT: 289px" height=294 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/YAHICOMPRENDEREIS.jpg" width=542> Y, ahí, comprendereis. Miguel O. Menassa EL AZUL PERTENECE AL CIELO se quedan mirando sin más… es lo triste de los árboles mientras el azul parte las bocas abiertas en dos y descubre que hay una canción para hacer crecer en secreto un naranjo y siempre alberga esperanza sentado sobre traseros esqueléticos de los perros y para oírse necesita palabras enormes escritas con una serie de relámpagos en tu modo de mirarme y en el de no mirarme todas las veces que ha estado a punto de extender tu mano y se ha detenido… el azul bosteza y gruñe intentando atrapar a dentelladas los sueños donde el otro cielo y otro infierno son las ciudades del alma y una vez al gritarte el azul se adhiere a tus huesudas rodillas y te prende una sonrisa de una mejilla y la oscuridad de la otra en ese momento pegajoso en el que tu corazón quiere salirse del pecho y si insistes el azul pertenece al cielo y en principio no puede robarse ¿y si te contara que el otro cielo y otro infierno empiezan en el mar? PIORT RZANY<o:p></o:p>

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1 HOJADE VIDA Número 24 - Revista virtual de poesía-

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18998 <A href="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/Swmb1rlcyLI/AAAAAAAAAVY/_rkU4UG9o7g/s1600/tupacamaru.gif"></A><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 446px; HEIGHT: 277px" height=393 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/338898_tupacamaru.gif" width=509> "Tupacamarú", Miguel O Menassa<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Escuela de Poesía Grupo Cero Director: Miguel Oscar Menassa HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía - Taller de los domingos a las 17.00h. Alcalá de Henares NÚMERO 23. Domingo 21-11-2009 Coordinador: <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="Carlos Fernández del Ganso">Carlos Fernández del Ganso</st1:PersonName><o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/PONGOVIOLETAAQUI.gif"> Pongo violeta aquí. Miguel O. Menassa<o:p></o:p> LA MIRADA DEL CONDENADO Miraba el condenado la senda de su destino, le quedaban solamente algunos recuerdos esbozados a modo de murciélagos perdidos y desorientados. Sabía el condenado que el mundo era mundo y el corazón ese pájaro amado de grandiosos vuelos que tenía que conquistar sin grandes batallas porque su tiempo era el tiempo del humano. Tenía el condenado en sus ojos unas pupilas inmensas, bondadosas, donde ya no había lugar para el ayer. Estaba sentado en el borde de una fuente, veía la plaza y a los niños correr. Se frotaba los ojos. Era un flamante exiliado de la rebeldía y el odio. Contemplaba en el espejo su silueta partida en dos al igual que las sílabas rotas de su nombre. El condenado no creía en nada. Buscaba una palabra para él, una voz sosegada, el aroma de una metáfora cálida que le abriera los ojos a la noche. Con los labios apretados, muy apretados acarició el resplandor de la piel desnuda y escribió un verso, para nadie. MÓNICA LÓPEZ BORDÓN<o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/LARUECADELDESTINO.jpg"> La rueca del destino. Migiel O. Menassa<o:p></o:p> LA MIRADA DEL CONDENADO Ese hombre que escucha el veneno, el ansia sin brazos, el grito sin boca, la mano sin dedos, el corazón buscando una salida. Ese hombre que se abandona a la suave y pesada candidez de la carne, que se hunde en la inercia de la nada, en el olvido del todo. Ese hombre sin nombre, piensa en mitad del bosque, tiembla como el mar embravecido, se detiene ante la tierra que le habla con voz de siglos olvidados, y acaricia la muerte. Ese hombre que se pregunta quien le llama en lo oscuro, que golpea sus sienes la maldición de los dioses, que observa con temor y deleite su propio vacío, ese hombre tiene la mirada del condenado. VICENTE PRADA GÓMEZ<o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/POETAENCANDILADO.jpg"> Poeta encandilado. Miguel O. Menassa<o:p></o:p> HISTORIA DE UN BESO Un viento liguero mueve las hojas caídas a la altura de las rodillas. Colores infantiles decoran los edificios de perfil metálico que marcan el contorno difuminado en las cuadrículas de una luna sin tiempo. Los pasos apresurados de una sombra retumban con el eco de las palabras que pronuncia el invierno con labios azules, y a veces, el suelo se abre en un abismo de recuerdos, nostalgia de unos brazos abiertos en círculos concéntricos. En la mesita, los sueños, con su aroma a respuesta, su sabor a caligrafía,…… y esa palabra siempre por decir, apuestan por un futuro en presente de indicativo, juego en palabras de tímida mirada que hacen de cada verbo una historia con título en infinitivo, escribir, hablar, leer, amar, besar ….. donde la vida es un continuo venir de palabras, un camino sin retorno. Escribo besar. La página se estremece, la historia se hace nombre y escribo beso. Las metáforas desatan su pasión más allá de los márgenes del abecedario. Es la historia del encuentro entre las palabras. SOLEDAD CABALLERO CASTRO<o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_4 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/LLAMARADASDEAMOR.jpg">Llamaradas de amor. Miguel O. Menassa<o:p></o:p> LA MIRADA DEL CONDENADO en la noche demasiado cansada pasé de moda… entre nubes como piedras ¡nadie es todo músculo o todo cerebro! ¿y el asombro? a veces tan sola… tan desnuda… ¿dónde está el asombro? nunca será igual en tus ojos oscuros en tu pelo oscuro que no habías heredado en tu media sonrisa que ¡SÍ! habías heredado ¿y el asombro? ¿ por qué el niño no se vuelve ni rojo ni azul al introducirlo al agua del baño! ¿dónde está el asombro? fechar el lunar bronceado del brazo izquierdo como una reliquia del sol fechar la camisa blanca de un viejo que se ha olvidado de reír fechar el viento que no puede defenderse sobre un trozo de papel ¡fecharlo todo! fecharlo todo… a partir de mi propio entierro empezar no con un parto sino con una muerte no aprender sino ir olvidando no olvidar sino comenzar siempre por la pérdida ¡para acabar siempre en el asombro! PIOTR RZANY<o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_5 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/338904_RECUERDOSDETUPASO.jpg"> Recuerdos de tu paso. Miguel O. Menassa<o:p></o:p> <st1:PersonName w:st="on" ProductID="LA PRIMERA VEZ QUE">LA PRIMERA VEZ QUE</st1:PersonName> UN HOMBRE BESÓ A UNA MUJER<o:p></o:p> Creyó que era la primera vez, que un hombre besa a una mujer. Pego los labios sobre el laberinto como si de un huracán se tratara. Acato las leyes del último paladín y traspaso las puertas que se abrían a su paso, dando fe de su nacimiento entre otros. Los mapas de las migraciones, acompañan los viajes, describe sus hazañas con la pericia de una raíz engarzada a las flores del viento. Era un cuerpo de mujer, nadie lo duda, ese imposible gesto de poseer, suave armonía entre las manos, cuando despliega imágenes. Compone mujeres sin nombre, guarda en moradas blancas el sentido de algún alma. Quiso poseer sus labios cuando le dio el primer beso, después lo amortizo en su larga vida, y deslizó en palabras, alianzas de brillo y cabelleras de mujer, ojos de azul mar, y labios carnosos, toda la verdad sobre los besos, en el cuerpo de la verdadera mujer. Ella: Poesía. <o:p></o:p> <st1:PersonName w:st="on" ProductID="CARMEN ORTIGOSA MARTÍN">CARMEN ORTIGOSA MARTÍN</st1:PersonName><o:p></o:p>

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1 HOJADE VIDA Número 23 - Revista virtual de poesía-

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19221 <div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF-Uowg5fI/AAAAAAAABQw/4lmq13SxCoc/s1600/ELTRABAJOESUNDON.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409243520452060658" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 125px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF-Uowg5fI/AAAAAAAABQw/4lmq13SxCoc/s200/ELTRABAJOESUNDON.jpg" border="0"></a> <div align="center">GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h -revista virtual- COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA NÚMERO - 34- 28/11/09 Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </div> <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF4uuJlL7I/AAAAAAAABQY/oS-7RNyiyMg/s1600/ARCO+IRIS.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409237371506208690" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 162px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF4uuJlL7I/AAAAAAAABQY/oS-7RNyiyMg/s200/ARCO+IRIS.jpg" border="0"></a> Cuadro: Arcoiris. Magdalena Salamanca.</div> <div>OTRO POCO DE CALMA, CAMARADA... (De César Vallejo) Me he perdido entre las embarcaciones más atlánticas, esas que arremeten contra furia de los cielos y hubo días en los que calculé mal la distancia. Trágicos emblemas de pasiones arrodillas; han nacido de mi vientre para saciar su ansia y sólo consiguieron malgastar el tiempo. Calma, camarada, otro poco de calma. He de confesarte que de cada atardecer, pienso luz. Pienso en la tenaz maniobra de fundirme oscuramente hacia la pródiga templanza de la noche, pienso en los continentes y su desequilibrio, en la patria que desenvuelven los sueños, en los decires que hacen surcos en la piel y me aconsejo; otro poco de calma, camarada... Magdalena Salamanca </div> <div> </div> <div> <div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1z_NNRkI/AAAAAAAABQQ/Ut3J7wrR73U/s1600/066-DSC00286-Doblajecinematogr%C3%83%C2%A1fico-61x46cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409234163449284162" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 152px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1z_NNRkI/AAAAAAAABQQ/Ut3J7wrR73U/s200/066-DSC00286-Doblajecinematogr%C3%A1fico-61x46cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Doblaje cinematográfico. Miguel Menassa </div> <div> POEMA </div> <div> Tengo una congoja instalada en mi garganta, una añoranza, una pérdida, un “qué pasará”. Hay golpes en la vida tan fuertes, pero otros, que no parecen golpes, también desgarran el corazón. Nunca llega a acostumbrarse uno a perder, aunque sea para abrir nuevos caminos. A 200 por hora, en plena oscuridad, me dirijo hacia ti, pero no volveré a encontrarte. Una distancia inaprensible nos separa, un tajo en la arena que alguien se ocupará de tapar con algún juego infantil. Y así pasa el tiempo, sin piedad, sin lágrimas, en este ronroneo del tren de mi vida. Adiós, he de seguir viajando. Rompo las cadenas que me ataban al pasado y me abro a lo nuevo, joven, con una sonrisa abierta, metálica. Cae este punto que no será final, sino el punto y seguido de otro poema. Helena Trujillo</div> <div> <div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1zv7YIbI/AAAAAAAABQI/-LD93CGR2i8/s1600/046-DSC03780-P%C3%83%C2%A1jaros+entre+monta%C3%83%C2%B1as-80x80cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409234159347966386" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1zv7YIbI/AAAAAAAABQI/-LD93CGR2i8/s200/046-DSC03780-P%C3%A1jaros+entre+monta%C3%B1as-80x80cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Pájaros entre montañas. Miguel Menassa </div> SECAS LETRAS Barnices y lágrimas para estas letras a punto de desaparecer. Y que vuelvan a respirar con aquel dolor de toda vida. Con aquel amor desconocido. Jugos y vientos maduros alimentan ávidas raíces. Seca tierra abandonada, abre tus cauces ocultos, tus ríos imposibles. Kepa Ríos Alday <img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409244865642517218" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 142px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF_i7-6UuI/AAAAAAAABQ4/9Es6q65pOS8/s200/113-DSC00265-Lujurias-46x33cm-MOM.jpg" border="0"> Cuadro: Lujurias. Miguel Oscar Menassa <div>FIERA ENJAULADA</div> <div> Multiplica los errores de los años, y como una fiera enjaulada, sometida a quedarse quieta, porque nadie era capaz de controlar sus fuerzas, se tragó uno de los barrotes de la jaula, y murió. </div> <div>Lucía Serrano</div> <div> <div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1za_5o6I/AAAAAAAABQA/u_aiK2pZIoo/s1600/081-DSC00258-Lase%C3%83%C2%B1oritadelalibrer%C3%83%C2%ADa-70x50-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409234153729794978" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 140px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1za_5o6I/AAAAAAAABQA/u_aiK2pZIoo/s200/081-DSC00258-Lase%C3%B1oritadelalibrer%C3%ADa-70x50-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: La señorita de la librería. Miguel Menassa </div> <div>ME DEJÉ EN LA SILLA Y A LA ESPERA ( Fernando Pessoa ) </div> <div> ¡Cuán breve ha sido el tiempo de esperarte! Como si cada minuto fuera una despedida, así lo resumí en los penúltimos atardeceres, cuando sepultaba cada gesto de Dios sobre mi conciencia de pecador tardío. Humo de rumbos sobre barcas soñadas, que hicieron de la soledad un alarde de esperanza, cuando lejos de sentirte absolutamente exacta, me olvidé de recoger tus gestos. Ahora, dentro de este paraíso perdido hay quietud de manos y somnolientos cruces de ojos, que atados a una despedida viven entre un hombre oculto y una mujer que celebra su vida. Piensa, si de atreverse se tratara, que hay un pozo donde sombras de tu ayer agonizan esperando un retazo de luz que las sepulte. Con su gesto agónico y de cansancio simulado, cuando cae la noche, todas las almas se apagan. Miguel Martínez Fondón </div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409240095555242482" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 156px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF7NSBeyfI/AAAAAAAABQg/1GiWSOe3YCM/s200/112-DSC00267-Baladadelajuventud-35x27cm-MOM.jpg" border="0"> Cuadro: La balada. Miguel Menassa.</div> <div>HOY EN EL PARQUE Hoy el parque estaba sumergido en una nube de amianto volátil que caía pesada sobre mis hombros desparejos. Separada del tiempo indefinido me detuve frente al temblor gris donde mis sueños entorpecían mis labios soportando el desvanecimiento de cualquier ilusión vuelta palabra. Atada a mi reloj, mi alma no recogía ningún átomo del tiempo pegado en las hojas de los árboles que se espesaban frondosos en esta primavera. Corredores del tiempo eran las calles asfaltadas en formas de caminos estrechos, donde mi rostro separado de mi argumentaba puertas que se abrían hacia todas partes para terminar puntuales en medio del ruido de las marchas que rozaban el espanto. Apreté junto a mí el pequeño frasco de vidrio donde guardo las esencias y vapores de incierta pureza invadieron el recorrido de las sendas que llevan a la fuente o a la calle. La simetría perdida entre mis pasos se retorcía en laberintos donde se amalgamaban mis visiones y mi sombra adquiría su última forma acostada y extendida, entregada a especulaciones inútiles sobre el vuelo de las aves. Un transeúnte matutino alcanzó el intervalo donde quedó el suspenso gravitando como un péndulo entre la certidumbre y la evidencia de la noche pasada, profiriendo el antiguo vocablo: Yo fui la hora, el acto acontecido, esta humilde impiedad que no se metamorfosea: Fui tu pasado. Y la luz ejecutando las tinieblas, dejó un virtual reflejo de mi propio resplandor, el fuego diamantino que huye del reloj, la joya de mi noche. Norma Menassa <div> <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1y_H47LI/AAAAAAAABPw/wzkJcycc_oA/s1600/037-DSC00288-El+bot%C3%83%C2%B3n+izquierdo-61x46cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409234146247109810" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 151px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1y_H47LI/AAAAAAAABPw/wzkJcycc_oA/s200/037-DSC00288-El+bot%C3%B3n+izquierdo-61x46cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: El botón izquierdo. Miguel Menassa POEMA SIN TÍTULO Están las rosas abriéndose en tus manos, llenándose de sí mismas delicada forma la de sus ojos serenos emergiendo sostenidos en la madre de todo silencio. Dobla el verso la esquina y se muerden en los labios con la punta de los dedos. Distribuye la soledad y deja de existir. Brotan las flores. Abandono la fórmula de la memoria y los perfiles de las sombras dibujados para nadie. Me entrego a la noche me río, me incorporo, me rebelo buscándote siempre. Mónica López Bordón. <div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrv2bguI/AAAAAAAABPo/zIzToJNrR9Y/s1600/042-DSC00277-Vendr%C3%83%C2%A1+la+ma%C3%83%C2%B1ana-41x33cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409229623841751778" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 160px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrv2bguI/AAAAAAAABPo/zIzToJNrR9Y/s200/042-DSC00277-Vendr%C3%A1+la+ma%C3%B1ana-41x33cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Vendrá la mañana. Miguel Menassa </div> <div>POEMA SIN TÍTULO Un buen pretexto, suficiente para iniciar el movimiento y manejar, con delirio, el cincel que despide, hacia el abismo del mundo, lascas marmóreas que inmolan el regusto del recio abolengo. Pilar Rojas <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrXVuvwI/AAAAAAAABPg/LfN1j50hT70/s1600/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409229617262149378" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 158px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrXVuvwI/AAAAAAAABPg/LfN1j50hT70/s200/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg" border="0"></a> Cuadro:Lo que esperamos. Miguel Menassa </div> <div>SIN TÍTULO Corazas infranqueables guardaban la mirada, piel descolorida formaba deseos sobre torres de espanto, placeres prohibidos con sabor a estío, arrastraban los pies sobre la tierra, que no alcanzaban las manos, grito ahogado en la garganta, que no hallaba la voz. Niebla envolviendo leves susurros que derretía la sangre en las venas, gota a gota. Ah! Tantos besos de amantes robados por la pálida historia, tendidos entre tibios arrecifes, presos de corsarios de ojos rubios, como su cabellera. Y preguntas con la vista ahogada, con esos estrechos labios que abrazan el triste muro, si es posible, como antes, nuevamente, arrojarte en esos brazos tan jóvenes, sin que se despeñen entre cataratas, esos cuerpos amándose entre risas obscenas, sin preguntarse por nada, como cuando un guante, abandona la mano.</div> <div> Vicente Prada Gómez </div> <div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrDlcQyI/AAAAAAAABPY/MtmMU2eGQj4/s1600/016-DSC09887-Murallasdeltiempo-40x80cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409229611959337762" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 98px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrDlcQyI/AAAAAAAABPY/MtmMU2eGQj4/s200/016-DSC09887-Murallasdeltiempo-40x80cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Murallas del tiempo. Amelia Díez</div> <div>SIN TÍTULO</div> <div> Esa ausencia tuya que quisiera llenar, ese vacío que se llama con tu nombre. Eres aquel que vive sobre el mundo, el que engendra con el verso y la paleta, el que nace como un huracán de horas y no conoce la derrota de la huída. ¿Quién es aquel que camina por la estepa, el que fermenta las palabras entre siglos, el que nunca duda de una muerte segura? Eres el que desciende y asciende sin abismo, cada mañana y cada noche, entre cárcamos y escalpelos desnudos y bocas ansiosas. Tu ausencia se ha llenado de nombres y el futuro ha roto esperanzas sombrías, ya no sé nada, ni cuántos son los sueños, ni si los remotos silencios que horadan la espera acamparan sobre mi desértico mañana. Tantas veces he nacido y he muerto, tantas veces no he nacido y no he muerto, que quisiera permanecer hasta que no vuelvas, poema de mí y de tu ausencia. Amelia Díez Cuesta </div> <div> <div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxqvBL-nI/AAAAAAAABPI/QFPxNX4sE28/s1600/DSC05961.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409229606438566514" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 162px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxqvBL-nI/AAAAAAAABPI/QFPxNX4sE28/s200/DSC05961.JPG" border="0"></a> Cuadro: Las espirales del amor. Alejandra Menassa </div> <div>SIN TÍTULO </div> <div> Cuando resuelvo a golpe de palabra en lugar de a dentelladas, cuando me rindo al símbolo que guarda y no a la daga, cuando hago paces y no guerras con tu sombra, cuando gana el amor –que a veces gana-… Cuando me rindo y dejo que las cosas transcurran me deshago de mí misma y me abandono a pactos luminosos, dejo partir el trasatlántico con la dama venganza en la cubierta. Y dejo de llorar y de sentirme herida, que no es a mí a quien iba dirigida la bala, ni siquiera hubo bala, ni hay más herida que la de un yo que se resiste a ser de las palabras. Alejandra Menassa de Lucia </div> <div> <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvoAgLxBI/AAAAAAAABO4/PGGrOECFAhk/s1600/EXPLOSION+AZUL.+CARLOS.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409227360569115666" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 162px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvoAgLxBI/AAAAAAAABO4/PGGrOECFAhk/s200/EXPLOSION+AZUL.+CARLOS.jpg" border="0"></a> Cuadro: Explosión azul. Carlos Fernández </div> <div>POEMA SIN TÍTULO Viene del futuro esta luz cristalina, destellos marinos de sal liquida, paradójicamente, endulzan mis manos en la sierpe donde los labios piden la humedad del néctar y los ojos, firmes como la brújula del horizonte, esperan últimas noticias de la revolución. Humilde y nada modesta opinión acunaron la muerte en su regazo. Un título espera la imposible llegada de Orfeo a la cantera del verbo. La roca alivia la dureza de todo rostro y las huellas que vendrán señalan el vértice del corazón que llueve cada luna de abril. Hay días donde cantar produce flores y el viento es dulce y la caricia del adiós es un bienvenido hermano. Carlos Fernández <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnw10KHI/AAAAAAAABOw/HoamJCSUKXA/s1600/ESCAPARATE+DE+PASIONES.+MANUEL.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409227356364875890" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 159px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnw10KHI/AAAAAAAABOw/HoamJCSUKXA/s200/ESCAPARATE+DE+PASIONES.+MANUEL.jpg" border="0"></a> Cuadro: Escaparate de pasiones. Manuel Menassa POEMA SIN TÍTULO Despierto en el alba solitaria alejándote. Dormido con los ojos de la noche poblada navegando el sueño. Repito este silencio de mí de quién sin buscar encuentra. Manuel Menassa de Lucia <div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnkhL6bI/AAAAAAAABOo/Up49F1avAmE/s1600/frente+a+tus+ojos+Carmen"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409227353057126834" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 146px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnkhL6bI/AAAAAAAABOo/Up49F1avAmE/s200/frente+a+tus+ojos+Carmen" border="0"></a> Cuadro: Frente a tus ojos. Carmen Salamanca </div> <div>SIN TÍTULO Bullía la ciudad, enfrascada en el cotidiano afán de alcanzar la noche y cobijar su nombre. Era el momento de volver a sumergirse bajo la piel de aquella matriz descomunal, y navegar por sus arterias, que expandían el latido de ese núcleo homogéneo y desigual, siempre diferente al recuerdo. A mi alrededor, un insólito peregrinar de cuerpos fluía como pequeñas tribus en pie de guerra. Habitantes del abismo, aquellos seres se disponían a repetir la hazaña diaria. Gigantes de baja estatura, disimulados entre el gentío, ajenos a feroces rencillas por venir. Jerifaltes de cejas rubicundas, enfrascados en cábalas mediáticas. Inaudibles guerreros de dorada armonía en el vaivén de sus ojos. Escuálidos cachorros, huérfanos de manada, condenados a la ignorancia, en la brutal carrera del tiempo. Vírgenes de cartón, levemente azoradas por el tumulto, que bucean, abstraídas de la verdad, en el submundo reticente de los sueños. Grandes matronas de espéculo inservible, danzarines del talante acumulado, rateros de letra impresa, fisgones de la ilusión ajena, músicos cubiertos por el polvo de la espera, desmenuzados en anónima rebelión. Y, al fin, la esperada voz, diosa de la fe impalpable, poniendo en mis manos el eco inminente de un final esperado: próxima estación: Lista. </div> <div>Carmen Salamanca </div> <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnWwe0BI/AAAAAAAABOg/o4KK4oMGZPs/s1600/PALABRAS+SIN+RUMBO.+CLAIRE.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409227349363183634" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 156px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnWwe0BI/AAAAAAAABOg/o4KK4oMGZPs/s200/PALABRAS+SIN+RUMBO.+CLAIRE.jpg" border="0"></a> Cuadro: Palabras sin rumbo. Claire Deloupy </div> <div>SIN TÍTULO </div> <div> Sin título como la vida, como los romances antiguos, como los grandes barcos del alba. Esos gestos extremos de las miseria, caballeros andantes, almas que no las creó ni Dios. Sin título, como esos inventos diabólicamente humanos. No tiene título el amor ni bandera sempiterna. El sin techo no tiene título ni los oasis del tiempo donde florecen entre palabras los encuentros. Estallando por los vacios del alma en los límites de la turbulenta ciudad no ostenta el sol título alguno. Soy de carne y hueso, de besos y palabras y ningún título viene turbar mi dicha de vivir. Caerá la noche, otras palabras entrecruzarán sus letras con mis arrugas y ninguna será título de nobleza. Mas, todas juntas, esparcidas y combinadas en miles y miles de bocas , serán y seguirán siendo la vida misma. Claire Deloupy </div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div>

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1 TALLER DE POESÍA SÁBADOS A LAS 18:00 H

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19221 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupodepoesia/337152_321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" id="img_0" class="imgcen" width="493" height="295"><div align="center"> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h </div> <div align="center">-revista virtual-</div> <div align="center">COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA </div> <div align="center">NÚMERO - 33- 21/11/09 </div> <div align="center"></div> <div align="center">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </div> <a href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Swkcuv5CahI/AAAAAAAABOI/zqAKhVKqJ-M/s1600/Alguna+vez+a+solas.+Manuel.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406884417090251282" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 155px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Swkcuv5CahI/AAAAAAAABOI/zqAKhVKqJ-M/s200/Alguna+vez+a+solas.+Manuel.jpg" border="0"></a> Cuadro: Alguna vez a solas. Manuel Menassa “LA AURORA LLEGA Y NADIE LA RECIBE EN SU BOCA” Federico García Lorca No hay nadie del otro lado, en lo muerto, en la muerte. Siempre es el mismo camino emprendemos tan solamente solos el último viaje hacia ningún lugar y en esa circularidad sempiterna nos vamos perdiendo. Como lo hubieran hecho otros antes miramos con la luz de los hombres y sabemos que el animal se aleja vencido entre las sombras, porque la muerte es nada. Manuel Menassa -------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkbSLCD_bI/AAAAAAAABOA/kWntufYNBGA/s1600/Borrasca.+Carlos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406882826648026546" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 158px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkbSLCD_bI/AAAAAAAABOA/kWntufYNBGA/s200/Borrasca.+Carlos.jpg" border="0"></a> Cuadro: Borrasca. Carlos Fernández “EL PRIMITIVO SILENCIO DEL CORCHO” Federico García Lorca El abolengo conoce las dos caras del valle espalda y frente se conocen. ¡Se conocen, sí! Y la fórmula vertebral nace como fiel balanza que rumia el grito del artista con el tallo espliego de la cosecha. La raza es dura en su declinar de corcho, todas las pieles terminan como el carbón, cetrinas en la noche, huyendo el vello, como el fuego silencioso, que nada quema y todo arde en tu reloj de bolsillo. Toda ladera otro descenso permite en la repetición incesante de la cruz que oculta la cara ocre del valle donde el tomillo y la retama juegan con el sol el color de la tarde. Todo vuelve a dormir su jornal de mañana: el cacique, el apóstol y el pastor son caimanes que la selva torturó hasta la sangre y el plumier custodia en tu pasado de unicornio azul. Nadie vigila la cara abierta al desnivel donde el valle -hombre enamorado de la nieve- se desploma como la sombra del buitre allí donde crece el verde tuétano de la virgen flor. Éste valle no conoce invierno y todo entierro se justifica, entre la espalda del pastor y la pluma escarlatina de aquella antigua profesión que sueña el afilador huyendo en el primitivo silencio del corcho. Carlos Fernández ---------------------------------------------- <a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvHSbJhI/AAAAAAAABM4/IGXhuxUZEgE/s1600/DSC05957.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406876726789350930" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 199px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvHSbJhI/AAAAAAAABM4/IGXhuxUZEgE/s200/DSC05957.JPG" border="0"></a> Cuadro: Paisaje de mujer. Alejandra Menassa “LOS ROSTROS BOGAN IMPASIBLES” Federico García Lorca Escuchad, escuchad hombres, que la dama ha huido de su jaula, ella, la que le hace sangrías a la noche del alma. Ella, con sus cuatro jinetes. Escuchad mujeres, sólo el poema es escudo, yelmo y lanza, sólo el poema rebrota su pisada. Ella se ha libertado ya de las cadenas que nosotros seguimos abrazando. Ella vuelve de su propia muerte, resucita cadáveres de espanto, ella siembra alelíes diminutos en los ojos del ciego. Escuchad, escuchad niños; ella juega a la taba con sus huesos, hace rodar palabras en el blanco papel, y en la piel de los hombres, hace rodar arrugas. Como ríos que huyen presurosos de cauces desbordados dibuja lágrimas en sus prístinos ojos, y un diamante preciso entre sus pechos, que late en cuatro idiomas. Escuchad, escuchad hombres, mujeres, niños, dromedarios, Los rostros bogan impasibles, ignoran su llegada, la explosión en las manos. Escuchad: eso que oís es el pisar sereno de los versos. Hoy es la poesía, la que urdió túneles con su cuchara en las grutas en las que la guardaban, para uncir poemas a las yuntas del alma. Alejandra Menassa de Lucia ---------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkZCQ-RFoI/AAAAAAAABN4/aBJsCTMszFc/s1600/CAMINO+DE+HIELO.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880354341557890" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 164px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkZCQ-RFoI/AAAAAAAABN4/aBJsCTMszFc/s200/CAMINO+DE+HIELO.jpg" border="0"></a> Cuadro: Camino de hielo. Magdalena Salamanca PARA QUÉ VENCER De la lucha han desaparecido los vencedores. Las máquinas de guerra han borrado huellas y la contienda niega la amable caricia del asesino. Ya nada augura la humillación o la barbarie, el sol se arruga ante la sangre y los desaparecidos deambulan por la superficie de una nueva vida. Magdalena Salamanca --------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyQvUu6I/AAAAAAAABNw/EkmXkuKEbDI/s1600/070-DSC00244-Losbrotesdelatierra-55x46cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880079400975266" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 166px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyQvUu6I/AAAAAAAABNw/EkmXkuKEbDI/s200/070-DSC00244-Losbrotesdelatierra-55x46cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Los brotes de la tierra. Miguel Menassa “SOBRE EL CARO DESPOJO ESTA URNA CINCELO” Rubén Dario Altiva la figura, prieta en desmanes, sus pasos recorrían la ciudad esas tardes en las que un morado destello cubría el horizonte presagiando ensueños. Sus huesos, cubiertos de harapientos despojos, cincelaban el tiempo, rompiendo el soliloquio de alondras que inundaban el cielo con un vuelo lento y titubeante. Él, caminaba despacio, con una precisión que intimidaba al pavimento. Conocía el futuro, próximo cadáver, sólo un instante le separaba de un seguro destino. Pilar Rojas ----------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyFoOroI/AAAAAAAABNo/U8lJkFZ5wGg/s1600/053-DSC00297-Elconf%C3%ADndeltiempo-81x60cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880076418428546" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 160px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyFoOroI/AAAAAAAABNo/U8lJkFZ5wGg/s200/053-DSC00297-Elconf%C3%ADndeltiempo-81x60cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: El confín del tiempo. Miguel Menassa “TAL VEZ ESA MUJER MAS VISIBLE ES DE NOCHE” Vicente Aleixandre Tal vez esa mujer más visible es de noche. Sus ojos no responden ni al dolor ni al rencor. Esconden tras su mirada perdida otros océanos donde naufragaron sus lágrimas, algunas de incognito, como su semblante: púrpura mate sobre sus mejillas. Ha recorrido su destino poniendo pupila sobre cada paso, mirada sobre giros, sueños en blancos en su vida. Y sin embargo, no siente pudor por haber amado. Ha creido a todo amante pero también ha dudado. Porque detrás de tantas voces, todavía reconoce ese hilo del pasado enronquecido que la llama y algo le cuenta. Pero esta vez no quiere ser ese nicho donde reposan los recuerdos, ni tener el rostro macerado de mujer pródiga. Esta vez quiere velar su sonrisa y desvanecerse como agua que busca la grieta por donde hallar salida, como el humo de los tristes soplos que aventuroso huye por la venta y se deshace en mil partículas o como bestia nocturna, que busca dormir cuando el día amanece. Miguel Martínez -------------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyJKf6JI/AAAAAAAABNg/J9CipOqQFRQ/s1600/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880077367470226" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 158px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyJKf6JI/AAAAAAAABNg/J9CipOqQFRQ/s200/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Lo que esperamos. Miguel Menassa “AZOR SIEMPRE O SAETA” Pedro Salinas Nos fuimos a nuestro mar encalado en estas manos mías de hoy. Con las flechas del viento inaugurando el cielo y la tierra caminamos hacia el norte en un vuelo escrito por el alma. Águila esbelta de contorno desdibujado ante el ángulo de nuestro ojos, escapas por tantas preguntas entretejidas, caprichosamente, sin respuesta. De ayer para hoy un verbo despierto que se dice en el momento preciso de partir. Resuena el eco cuando comienza la evasión de la luz. Azor siempre o saeta. Me agarro a la cintura del mundo. Poblada de viajes y sueños no me dejo turbar por el vacío, late el abismo del tiempo fugitivo. Regresaste sin lágrimas al despertar. Doy otro paso más, otro vuelo por la vida. Huella en mi piel de inacabables alas. ¿Ahora, a dónde vamos? Mónica López Bordón --------------------------------------------- <a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVv9AYUSI/AAAAAAAABNQ/C401xx5SUS4/s1600/044-DSC00289-La+pasi%C3%B3n+del+viaje61x50cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406876741209182498" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 166px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVv9AYUSI/AAAAAAAABNQ/C401xx5SUS4/s200/044-DSC00289-La+pasi%C3%B3n+del+viaje61x50cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: La pasión del viaje. Miguel Menassa “TROPEZANDO CON MI ROSTRO DIFERENTE DE CADA DÍA” Federico García Lorca No te hablaré de los miserables por si mi nombre figure entre los suyos. Ni de mi nombre de mil caras al viento ensangrentado por la tristeza. Mi rostro iluminado por versos ajenos cuando despega el alba huyendo de pavor entre las zarzas marcando el precio de cada cosa. Mi indescifrable rostro de la muerte enfrentándose al vacío de sus ojos golpeando cada milímetro de la vida para vivir un minuto más. No te hablaré del dolor para que no traspase el umbral de mi puerta. Te hablaré con palabras y diferente será el rostro de cada día. Claire Deloupy --------------------------------------------- <a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvPZ1NYI/AAAAAAAABNA/7PVVrd3R368/s1600/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406876728967902594" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 161px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvPZ1NYI/AAAAAAAABNA/7PVVrd3R368/s200/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: El sueño dorado. Miguel Menassa “LAS CAVERNAS CRUELES DE MI INGRATITUD” César Vallejo Pesa la noche sobre mis cansados hombros, el camino se cierra huérfano de luz. Busco cobijo entre los zarzales, para seguir, al alba, mi rumbo. Añoro el dulce calor de tus entrañas, vacío quedé tras mi traición. Perdí mi diosa y me quedó el desdén. Ahora serán otros los que a ti se abracen y viertan sus jugos amorosos en el cuerpo que yo antes cultivé. Tirado quedo en la negrura pues fui expulsado del paraíso. Helena Trujillo

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 21-11-09

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18998 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 465px; HEIGHT: 348px" height=336 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/335379_tupacamaru.gif" width=668>"Tupacamarú", Miguel Oscar Menassa <DIV align=center> <DIV align=center> <DIV align=center> <DIV align=center>Escuela de Poesía Grupo Cero</DIV> <DIV align=center>Director: Miguel Oscar Menassa</DIV> <DIV align=center>HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -</DIV> <DIV align=center>Taller de los domingos a las 17.00h.</DIV> <DIV align=center>Alcalá de Henares</DIV> <DIV align=center>NÚMERO 21. Domingo 08-11-2009</DIV> <DIV align=center>Coordinador: Carlos Fernández del Ganso</DIV> </DIV></DIV> </DIV> <DIV><A href="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdJuCcadI/AAAAAAAAAS4/sZbYg767mjI/s1600/como+una+catarata+de+carne.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404773818123971026 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 327px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdJuCcadI/AAAAAAAAAS4/sZbYg767mjI/s400/como+una+catarata+de+carne.jpg" border=0></A> "Como una catarata de carne" Miguel O Menassa</DIV> <DIV> <DIV align=left>BELLA DESCONOCIDA ENAMORADA DE LA MUERTE (Verso de Gabriel Celaya) La noche es un entramado de abrazos desesperados, de obstinadas lunas que tiemblan entre misteriosos delirios. Desesperación de hombres callados perdidos en un oscuro bosque, con los párpados abiertos por el rocío de la madrugada. Respiración opaca, sordo soplo de emoción contenida, rugido de tu entrepierna que desgarra mis venas. ¡Oh bella durmiente, bella desconocida por quien el día surge como un toro bravo, cuya victoria se alza entre los primeros rayos del sol!. Escapo de la dorada locura de la muerte, rebeldía de olas blancas acariciando acantilados, pesada carne siempre inerte, girando sobre sombríos fuegos. Sangre que protesta violenta embriaga mi corazón de dulces somnolencias, como la brisa que delira entre las encinas, y Ella, abrazada al viento, me llama con su amor terrible y su deslumbrante luz. Vicente Prada Gómez </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404774117749501746 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 236px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdbKOvLzI/AAAAAAAAATA/ll8SsbsK9AU/s400/una+llamada+de+viento+azul.jpg" border=0>"Una llama de viento azul" Miguel O Menassa</DIV> <DIV> EL MIEDO DEL ADIÓS Conjugo la tristeza por algún amor perdido y reflejada en la imagen escribo un caballo de batallas donde no alcanza el sentido del dolor. Desconocida, esquivo el abandono y descubro la retórica de los entreactos en el escenario de los sueños. Álgebra de precisión, punto exacto del silencio, profundidad de la noche dejando en casa los ojos abiertos. Hago un gesto de amor y ella cabalga poderosa, a un paso, con alegría. Ha vuelto a mudar la piel en el universo de las palabras. <DIV align=left> Mónica López Bordón</DIV> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404774400369188994 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 324px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdrnEhYII/AAAAAAAAATI/uKKnSDs1joY/s400/la+diosa+del+placer.jpg" border=0> <DIV align=left>"La diosa del placer", Miguel O Menassa</DIV> <DIV align=left> EN MEDIO DE UN NAUFRAGIO Tiemblan, traspasadas de horizonte palabras desnudas de cuerpo en un baile de tibia conspiración. Se diluye mi boca, precipitada en noches de viento blanco. Tu nombre, se escribe con el aliento de unas caderas desatadas y el latido de un a mirada demorada. Sobre mi piel, un vértigo de cristales rotos, un amanecer secreto y caricias quebradas en una historia arrebatada a las raíces de la sangre en medio de un naufragio.</DIV> <DIV align=left>Soledad Caballero Castro </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404774673204996130 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 322px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGd7fdpaCI/AAAAAAAAATQ/aG6id0lZdKU/s400/perdida+en+el+tumulto.jpg" border=0>"Perdida en el tumulto", Miguel O Menassa</DIV> <DIV>SIN FRONTERAS Arrojo un pedazo de corazón a la impiedad de los perros, cuando me voy a vivir al arrullo de tu costado, lejos del hedor de terca costumbre. Allí plantare mis huesos, en una tierra sin títeres donde los trofeos no tienten al azar, y la providencia sea solo una palabra. Seré la tejedora de redes que abarca la noche, viviré de la cosecha de algas y peces de plata. No voy a rezar con voz de muerto, ya resucité de tantas bregas, no hay lajas de recuerdos en las palabras rotas. Y calmo la tempestad puntuando la niebla. Y así como quien lo quiere todo, recojo el eco del mundo, escucho como canta el gallo del alba, y no entiendo nada. Carmen Ortigosa Martín </DIV> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404776260634885986 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 399px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGfX5GbP2I/AAAAAAAAATo/6Mpcsi0-bD0/s400/hoy+tambien.bmp" border=0> <DIV>"Hoy también", Miguel O Menassa </DIV> <DIV align=left> LA LUNA ESTÁ LLENA Y EL HUEVO MADURO tendidos entre los muertos más hambrientos vendrán golpeando diez mil cacerolas de lata en mil niños dementes educados en una cultura de pobreza y muerte repentina vendrán en la infinita danza verbal de percepción y memoria de miles y millones risas de vientres muertos en estelas de meteoros abriendo cicatrices en calor de cielo nocturno sobre cien continentes en espasmos en el tartamudeo y en la timidez de la arena volviéndose tiránicas al raspar el hueso en pleno asombro en océanos brillantes de aire hinchándose como la piel tibia ondulando en mares hirvientes ante un contacto del amante en una ausencia siempre presente sin saber que han ganado o perdido con la ausencia que les ha sido impuesta vendrán en aquellas carcajadas nerviosas que tenían tanto de risa como de llanto ¡vendrán en el último poema que nunca se concluye… sólo se abandona!</DIV> <DIV align=left></DIV> <DIV align=left>Piotr Rzany</DIV>

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1 HOJA DE VIDA. Número 21 - Revista virtual de poesía-

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18998 <DIV align=center><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 503px; HEIGHT: 468px" height=524 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/332887_tupacamaru.gif" width=499>Escuela de Poesía Grupo Cero Director: Miguel Oscar Menassa HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía - Taller de los domingos a las 17.00h. Alcalá de Henares NÚMERO 20. Domingo 01-11-2009 Coordinador: Carlos Fernández del Ganso </DIV> <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/camellosdescansando.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">"Camellos descansando" Miguel O Menassa</DIV> DÍAS Y NOCHES INTERMINABLES HABLAN<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> “Días y noches interminables<o:p></o:p> hablan<o:p></o:p> pero yo pierdo todas las palabras”<o:p></o:p> Aldo Pellegrini<o:p></o:p> Oigo sus voces en mi garganta.<o:p></o:p> Sin medida, una voz me habita.<o:p></o:p> Busco las palabras que galopan despiertas<o:p></o:p> al final de su auténtica mirada.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Habla un aroma interminable abrazado <o:p></o:p> al pecho del sol<o:p></o:p> que besa la espalda de la noche<o:p></o:p> y no se quema.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Parte su clamor en mi boca,<o:p></o:p> espera,<o:p></o:p> y cuando cae la primera gota de lluvia<o:p></o:p> deja acariciar todas las maneras de vivir<o:p></o:p> que anidan en mis ojos.<o:p></o:p> <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="MÓNICA LÓPEZ BORDÓN" w:st="on">MÓNICA LÓPEZ BORDÓN</st1:PersonName><o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/elpoetayeloro.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">"El poeta y el oro" Miguel O Menassa</DIV> <o:p></o:p> LA <st1:PersonName w:st="on">POESÍA</st1:PersonName>, UN COMPROMISO SOCIAL. BERLÍN 1989.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El caballo de la historia galopaba desbocado, sin jinete.<o:p></o:p> Una ciudad observaba –gélida noche de Noviembre del 89-<o:p></o:p> como aquellas sombras, fantasmas, <o:p></o:p> llenos de emoción y desesperación,<o:p></o:p> de rabia contenida como un grito sin voz,<o:p></o:p> derrumbaban aquel alto y robusto muro de las lamentaciones.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El molde de una vida nueva,<o:p></o:p> alimentaba sus secas encías,<o:p></o:p> sus cortados labios,<o:p></o:p> de tanto callar.<o:p></o:p> Inefable placer de merecer,<o:p></o:p> aquel salirse el corazón del pecho,<o:p></o:p> aquel teñirse de color las rosas,<o:p></o:p> aquel amar de pie entre las calles y avenidas<o:p></o:p> nunca más divididas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Beber el jugo de lirio a grandes sorbos,<o:p></o:p> sin temor de que la culpa sea de éste, de aquel o mía.<o:p></o:p> Hermosa y fúlgida es la vida,<o:p></o:p> y en medio de aquella noche palpitante,<o:p></o:p> tiemblan mis ojos de llanto,<o:p></o:p> lánguida se desgarra mi mano,<o:p></o:p> para escribir este poema.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Oh poesía! Dama gentil,<o:p></o:p> sin piedad y sin duda,<o:p></o:p> embajadora social,<o:p></o:p> pusiste música<o:p></o:p> a una noche de Noviembre <o:p></o:p> en aquel Berlín fracturado.<o:p></o:p> <o:p></o:p><st1:PersonName ProductID="VICENTE PRADA GÓMEZ" w:st="on">VICENTE PRADA GÓMEZ</st1:PersonName><o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_4 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/deslizandomesobretupiel.jpg">"Deslizándome sobre tu iel" Miguel O Menassa POESÍA<o:p></o:p> <o:p></o:p> Palabra de silencio metálico.<o:p></o:p> Mano del eco,<o:p></o:p> piel de espejo, <o:p></o:p> mirada de pulso desbocado.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Raíces desatadas entre las tumbas de la sangre.<o:p></o:p> Tierra de los sonoros olvidos,<o:p></o:p> versos de soledad.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Testigo de la historia derrotada,<o:p></o:p> mañana de pena en las entrañas<o:p></o:p> labios con nombre de mujer,<o:p></o:p> llamada de futuro.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Camino trazado al compás de la muerte.<o:p></o:p> Deseo desatado con aroma a lágrimas lentas.<o:p></o:p> Pasos entre páginas, sombras y pálidas cenizas.<o:p></o:p> Encuentros de penumbra hueca.<o:p></o:p> Ironía de las cadenas desatadas entre los muros<o:p></o:p> de la libertad.<o:p></o:p> <o:p></o:p><st1:PersonName ProductID="SOLEDAD CABALLERO CASTRO" w:st="on">SOLEDAD CABALLERO CASTRO</st1:PersonName><o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_5 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/pasionexterior.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">"Pasión Exterior" Miguel O Menassa</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">EL CHARCO DE LA TRISTEZA</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">Entiendo que te desarmes esta noche en un charco de tristezas, que no puedas con la rebeldía del flequillo de la luna, que recién perfumada huelas a secreto. Que el verbo condicional tenga color de beso a media noche. Y también entiendo el último baile perfilando la fragilidad del paso. Todas las tristezas tienen sus posibles cuando los ojos se queman a fuego lento sin ver la brasa que los detiene. <o:p></o:p> Vuelves a pagar el precio de lo desconocido en medias horas sin el pacto del tiempo, acallando el precio de la déspota palabra. Haces de la libertad absoluta una certera prisión. <o:p></o:p> <A href="http://www.editorialgrupocero.com/autores/carmenortigosa.htm" target=_blank>CARMEN ORTIGOSA MARTÍN</A><o:p></o:p> </DIV> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_6 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/poetayequilibrista.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">"Poeta y equilibrista" Miguel O Menassa </DIV> <o:p></o:p> EL SAUCE CIEGO<o:p></o:p> <o:p></o:p> siempre huele a lluvia a mitad de un sueño<o:p></o:p> amor mío…<o:p></o:p> camino de día como caminaría <o:p></o:p> un fantasma<o:p></o:p> sollozo de madrugada como lo haría <o:p></o:p> un fantasma<o:p></o:p> mi piel arde algodón en constelaciones de manantiales <o:p></o:p> con una especie de deficiencia fabulosa<o:p></o:p> como la de un mártir o la de un santo carentes<o:p></o:p> de capacidad de sufrir<o:p></o:p> ¡si supiera que tengo lágrimas suficientes para cien mil años<o:p></o:p> y en este plazo las lloraría todas!<o:p></o:p> <o:p></o:p> con dedos largos como los de un estrangulador o un pianista<o:p></o:p> a mitad de mi vida<o:p></o:p> amor mío…<o:p></o:p> ¡he untado de veneno mis labios y los aprieto<o:p></o:p> contra mí… y hasta dentro y ojalá nunca<o:p></o:p> vuelvas a pedirme que me levante hacia tu luz con el viento <o:p></o:p> en duda que ni busca ni oye aplauso humano!<o:p></o:p> <o:p></o:p> otros se hundirán al llevar bolsillos castrados por orgullo<o:p></o:p> el sauce ciego dejará de crecer hacia arriba<o:p></o:p> empezará a nutrirse de las tinieblas<o:p></o:p> extendiéndose hacia abajo<o:p></o:p> de la misma forma que la jungla tropical<o:p></o:p> engulle sin hacer ruido dentro de su tiempo eterno<o:p></o:p> una mariposa de colores en un espejo falso u curvo<o:p></o:p> <o:p></o:p> querrá gritarlo incapaz de dar formas especiales a mi luz<o:p></o:p> dividir huellas borrosas en soles y estrellas<o:p></o:p> fluir sangrándome como si yo conociese su media verdad<o:p></o:p> o un décimo de su verdad<o:p></o:p> mezclarme con unas nuevas sombras delicadas abusando<o:p></o:p> de mi rebelión o volver a encerrarme <o:p></o:p> para siempre… como si yo fuera un maletín rosado<o:p></o:p> <o:p></o:p> su mala sangre se hereda<o:p></o:p> a la manera triste y desesperada<o:p></o:p> su mala sangre rebrota en la figura que corre ante mí<o:p></o:p> y en realidad corre hacia atrás bailando mientras lo hace<o:p></o:p> en el circo de sauce ciego <o:p></o:p> yo soy un payaso de primera<o:p></o:p> tan completa y desesperadamente solo<o:p></o:p> como un poste indicador plantado en mitad del desierto <o:p></o:p> al que se le hubiesen borrado las letras<o:p></o:p> <o:p></o:p>¿y hasta cuándo el odio le dura al hombre?<o:p></o:p> <o:p></o:p>PIOTR RZANY

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1 HOJA DE VIDA. Número 20 - Revista virtual de poesía-

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19221 <a href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvaeZZ3e2cI/AAAAAAAABJo/7uzwsIk_acM/s1600-h/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px; display: block; height: 125px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401678962355001794" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvaeZZ3e2cI/AAAAAAAABJo/7uzwsIk_acM/s200/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" border="0"></a> <div align="center">GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h -revista virtual- COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA NÚMERO - 31- 07/11/09 Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa <div style="text-align: left;"> </div> </div> <div style="font-weight: bold;"></div> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sva17kLCpHI/AAAAAAAABLA/00b1CsGTZNY/s1600-h/064-DSC00268-Hojasdeoto%C3%B1o-35x27cm-MOM.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 154px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sva17kLCpHI/AAAAAAAABLA/00b1CsGTZNY/s200/064-DSC00268-Hojasdeoto%C3%B1o-35x27cm-MOM.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401704838004384882" border="0"></a> Cuadro: Hojas de otoño. Miguel Menassa NO MUERAS, TE AMO TANTO César Vallejo. Estaba enferma de humanidad y como todos, una vejez anciana la venía siguiendo por la espalda, disfrazada de muchacho, le venía haciendo señas, gestos insinuantes, de una seducción inapelable. Y ella tampoco quería enlentecer la tortuga del tiempo o terminar de una vez con los tontos relojes, y le guiñaba un ojo a aquél muchacho o fruncía los labios como besando el aire. Se regodeaba en sus años transitados, sus años hechos a fuerza de amar los minutos las horas. Se crecía su cuerpo de mujer madura y joven frente al espejo Que la abrazaba con diamantinos brazos. Era toda de a noche, novia de la letra esposa de los astros. Se afanaba en alcanzarla la dama que teje trajes de telarañas a los muertos, la que invita al banquete a los gusanos la que esparce cenizas funerarias al viento del último estertor. Él la amaba., surcaron juntos eternidades de risas y de llanto, tuvieron hijos, hicieron juntos y separados libros, casas, árboles, fiestas… Él le tomó la mano rogándole que prolongara su mirada una hora, un minuto, un segundo, una décima más: “No mueras, te amo tanto” Ela lo miró tiernamente, regalándole los últimos instantes de sus ojos abiertos y le dijo: “No me sigas. La vida es mucho más hermosa que mi muerte.” Alejandra Menassa da Lucia <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sva53o2x2YI/AAAAAAAABLI/l9N6zyHJhAQ/s1600-h/065-DSC00308-Mascarasdelolvido-81x100cm-AD.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 162px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sva53o2x2YI/AAAAAAAABLI/l9N6zyHJhAQ/s200/065-DSC00308-Mascarasdelolvido-81x100cm-AD.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401709168588609922" border="0"></a> Cuadro: Máscaras del olvido. Amelia Díez PARA LIARSE A GOLPES ES PRECISO ESTAR SOLOS, COMO PARA HACER EL AMOR, PERO SIEMPRE ESTÁ LA NOCHE. Cesare Pavese Para que nadie muera es preciso romper el dos, romper las tinieblas que Noé instaló, romper la rabia que de lo nuevo se burla y romper también lo que de lo viejo se endulza. Para liarse a golpes es preciso estar solos, cuando la muerte acecha tras el amor único cuando la verdad huye tras el brillo del héroe caído sin que el atemporal telón abra sus puertas. La noche es un testigo que no duerme. Vela las cornisas del odio y ruega por el amor. Sentado en sus orillas como un amanecer insiste en borrar su aciaga negritud. El amor no amanece entre brazos caídos ni en rostros ausentes a golpes de mano. El amor no arde entre celos exclusivos no pide nada a nadie, tampoco reza. Para liarse a golpes es preciso estar solos como para hacer el amor, pero siempre está la noche, la noche que vela por los que nacen y mueren, la noche que desconoce el fracaso y el triunfo. Por eso que tres veces tres y otras tres se cierra y se abre lo que si no habla no existe. Detengo los golpes, desnudo el amor hasta que todo final inaugure un comienzo. Amelia Díez Cuesta <div></div> <div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX5a3U3eJI/AAAAAAAABJA/_IQ36yKn7uw/s1600-h/93.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px; display: block; height: 153px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401497568024164498" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX5a3U3eJI/AAAAAAAABJA/_IQ36yKn7uw/s200/93.jpg" border="0"></a> Cuadro: Gestación del amor. Miguel Menassa SU MANO DE ADIOS, UN GOLPE DE OLAS EN EL ALMA Me devuelves al mar para que aprenda el hechizo de las voces del olvido dejadas en las manos. Pequeñas lágrimas detenidas vibran a mis espaldas y mi pecho rompe en un charco de lamentos contra una atmósfera de piedra. Los años pasaron como selvas estrellándose contra un horizonte sin abismos y se alejó de mi el ruido de tus pasos que fueron ecos de las olas cerrándose en ovillo antes de su desmayo. Había presagios en el cielo y signos en el aire. Venía la belleza hacia mis ojos y caminaba segura en tu planeta. Yo te hice flor y música de nardos hicieron de tus pies dos alas haciendo de tu impulso ciego un camino que lleva a lo infinito. Fui la circe del mar en que viajabas descuidado y cantaron nenúfares de noche sobre el encantamiento mientras la rueda de la espera contagiaba de luz toda la realidad en un instante. Vibraron sonidos de una vieja flauta que acompañó a la noche, aquella noche donde dos angustias se hablaron en secreto para nombrar el mar, sabiéndolo innombrable, y las olas se agrandaron satisfechas porque fuimos el endemoniado fondo que atraía con todas sus fuerzas invencibles, a los monstruos sonámbulos heridos, perdiéndonos en una agitación que nos golpeaba el alma. ¿Acaso yo sabía del hechizo? -Oh, esa belleza del mundo entrelazada de música y ausencias donde el destino habla- No hay manera de cambiar los signos y el encuentro dura lo que dura un sueño y es tan real como las tempestades. Pero quedó tu mano de adiós con ritmo de ave, moviendo con la solemnidad de una mujer que se desnuda, el torbellino de un fuego originario donde arde el mar y su delirio. Norma Menassa <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX50fI-suI/AAAAAAAABJI/yPxuQkwziJw/s1600-h/abierto+a+la+vejez.jpg"><img onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 194px; display: block; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX50fI-suI/AAAAAAAABJI/yPxuQkwziJw/s200/abierto+a+la+vejez.jpg" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX6m60cjeI/AAAAAAAABJY/fc2ljG9XPrA/s1600-h/54.jpg" border="0"></a> Cuadro: Abierto a la vejez. Miguel Menassa LAS ARROJÓ AL FUEGO Bertolt Brecht Sí… Las arrojó. Sin piedad, sin remordimiento, sin prisa. Las arrojó de costado y de frente. Las arrojó sin torcer el alma. Las arrojó para siempre. Llovía y las gotas no tocaban ya las llamas. El crepúsculo irrumpía con sus nostalgias, pero las llamas pudieron más. No… No quedó ni ceniza de lo arrojado, ni sombra ni voz. No quedó murmullo del crepitar ardiente. Sólo letras compañeras, letras en sus multiplicadas posiciones, palabras más allá del calor, de la vida. Claire Deloupy <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX6_A9dvKI/AAAAAAAABJg/MiIEOmJhwwg/s1600-h/agreste+para%C3%ADso.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px; display: block; height: 166px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401499288597281954" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX6_A9dvKI/AAAAAAAABJg/MiIEOmJhwwg/s200/agreste+para%C3%ADso.jpg" border="0"></a> Cuadro: Agreste Paraíso. Miguel Menassa ¡TÁNTA VIDA Y JAMÁS! Abandonada entre tus cuadernos de bitácora, fui adentrándome en vestigios de arrecifes inhóspitos y, ahora, retomo la superficie de tu piel para vivir contigo hasta la mañana. Recuerdo la displicente censura el adinerado gesto de las calles nuestra mirada perdida bajo el asfalto y, sin embargo, la firmeza de nuestros pasos . ¡Tanta vida y jamás! hubo disfraces para el alma, solo mutaciones paradigmáticas que frotaban con ternura los hábitos más sofisticados. Encontramos en la sangre, un camino, latido ágil que insólitamente, trasparentaba los sentimientos y nos hacía vulnerables ante la justicia. Después, aprendimos a distinguir, luz de oscuridad, y nos quedamos ciegos. Magdalena Salamanca </div> <div></div> <div> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX6EGJ-I9I/AAAAAAAABJQ/MKHV-gWqtkE/s1600-h/a+las+puertas+de+madrid.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px; display: block; height: 160px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401498276379632594" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvX6EGJ-I9I/AAAAAAAABJQ/MKHV-gWqtkE/s200/a+las+puertas+de+madrid.jpg" border="0"></a> Cuadro: Las puertas de Madrid. Miguel Menassa LA COSA ES NO ENTREGARSE No te inquietes si el alba te parece impalpable, Y los lirios no crecen como tú lo esperabas, Y se desordenan las cosas a tu alrededor, Y sientes el derrumbe que aleja la alegría, Y piensas que termine ese tiempo miserable, Y no puedes saber lo que tú buscas. Ahí cuando lo fácil es dejarse estar, Convencerse que el mundo no se ha hecho para ti, Ahí cuando las nubes ocultan los brillos de la luna, Tú no te entregues a esa melancolía. Que no te seduzca con su necesidad postrera, Que no te sigan sus sílabas. No la escuches cuando habla en voz alta, Sin dirigirse a nadie. Tú no te entregues, esa es la cosa. Después te reirás a solas y a lo alto, Y verás que hay un mundo Esperándote a ti, del otro lado de ese asfalto. Lucía Serrano (inspirado en un el poema de Nazim Hikmet "Esa es la cosa" <a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Svar1Ne4CFI/AAAAAAAABKg/FfsPKkon_sI/s1600-h/virutas+de+libertad"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px; display: block; height: 144px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401693733718067282" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Svar1Ne4CFI/AAAAAAAABKg/FfsPKkon_sI/s200/virutas+de+libertad" border="0"></a> Cuadro: Virutas de libertad. Carmen Salamanca EL SILENCIO DE TU INVARIABLE NOCHE (Dámaso Alonso) Decidí escapar hacia la base, escatimando lágrimas y rajadura en la escalinata de tu rostro. Desenterrar hendiduras, pernoctar a espaldas de la garganta, entre errores desgastados hasta la postrer imagen de los días. Desanudar las leyes de mi cuerpo al ritmo de precisas disyuntivas, más allá de la marabunta, esencial, que nos habita. Descorchar, al fin, cada marca entre los ojos bajo la inmarcesible estampa de este latido, en el silencio de tu invariable noche. Carmen Salamanca <a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalAaVf9JI/AAAAAAAABKI/Au4zl6PiYAA/s1600-h/086-DSC00278-Ecosdelreloj-55x46cm-MOM.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 168px; display: block; height: 200px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401686229565568146" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalAaVf9JI/AAAAAAAABKI/Au4zl6PiYAA/s200/086-DSC00278-Ecosdelreloj-55x46cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: Ecos del reloj. Miguel Menassa COMO MUROS QUE SE DERRUMBAN Noches en que a veces, de pronto, me siento rodeado de pardos montes, de locuaces ríos, de nevadas cordilleras, que cubren de amarillo mis sienes. Aquí me teneis, dispuesto a perderme entre enredaderas, entre fuentes ocultas, donde las pisadas conducen a secretos salones, donde la luz se afana por hundirse. Noches donde la almohada se escapa del sueño, donde la mentira es carne y la verdad se viste de ceniza, y ninguna pronuncia su secreto torcido. Son como muros que se derrumban, cuando los pájaros se marchan y el corazón enmudece. Vicente Prada Gómez</div> <div> <a href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Svar1PSn_BI/AAAAAAAABKo/CNDFVUJxs2w/s1600-h/cuadro+11.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 163px; display: block; height: 200px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401693734203554834" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Svar1PSn_BI/AAAAAAAABKo/CNDFVUJxs2w/s200/cuadro+11.JPG" border="0"></a> Cuadro: Explosión de primavera. Olga de Lucia PORQUE CADA EDAD TIENE SU PLACER Y SU DOLOR Marchaba Eros con su tea abrazadora alumbrando las cumbres del Olimpo. Contagiaba a su paso el calor de la vida, sembrando esperanzas por doquier. Marchaba Tanathos a su lado, irreverente, con su temblor de sombras para dejar sobre los hombres la verdadera puntuación. Yo, que transito intentando equilibrar las dos tendencias, en el exacto tiempo de las realizaciones, sé que mis células perderán sus enlaces invisibles enloquecidas en su viaje a lo inorgánico. Mientras tanto escribo, con la ilusión que alguien, en algún lugar del mundo preste su aliento a estas páginas, haga vivir estas palabras. Olga de Lucia Vicente </div> <div> </div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalAIWqJiI/AAAAAAAABJ4/ddcoLbkLF-4/s1600-h/099-DSC00292-Desde+la+luna-66x54cm-MOM.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 167px; display: block; height: 200px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401686224738592290" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalAIWqJiI/AAAAAAAABJ4/ddcoLbkLF-4/s200/099-DSC00292-Desde+la+luna-66x54cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro:Desde la luna. Miguel Menassa. SE QUERIAN Se querían de amor entre la madrugada, entre conchas marinas abiertas a la luz, y páginas aburridas de antiguos amantes. Sus cuerpos eran del poema su final, el cierre que con infinita quietud amansa su respiración agitada. Entre paréntesis del tiempo, ella hurgaba la imagen detenida de recuerdos en los ojos de él. Anunciaba cada tarde una efímera caricia, inerte ante una piel sostenida por lagunas de soledad, salpicada de brillos apagados por la confianza de saberse vivos. Ese mar surcando en sus rostros luciendo el canto de los años detenidos, les hacia conjurar los días por venir, las formas de la brisa sobre el color dorado de sus pétalos labios. Ella sabe que viven, que renacen en palabras, y mientras duren sus voces, nadie podrá aplacar su hálito juvenil, ni el interminable murmullo de sus murallas. Miguel Martínez Fondón <a href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalADmFMWI/AAAAAAAABKA/XPrirmlOnM4/s1600-h/095-DSC03783-Lavidaenelmar-80x80cm-MOM.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px; display: block; height: 198px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401686223461101922" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalADmFMWI/AAAAAAAABKA/XPrirmlOnM4/s200/095-DSC03783-Lavidaenelmar-80x80cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro:La vida en el mar. Miguel Menassa “EN LA MEMORIA DE LA LLUVIA” Olga Orozco Dejo la gloria de ser diosa maldita de océano grandioso y me sumerjo en acuoso líquido para nacer. Desplazo el corazón de su costado de dolor y lo asiento entre letras que mueven la sangre a ritmo de poema. Deslizo la piel hasta tu piel sin detener su marcha hacia el infierno. Las llamas de tus ojos arrebatan la noche a los encuentros, alisan la distancia del olvido. La memoria está en el movimiento. Cruz González Cardeñosa <a href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Svar0666eEI/AAAAAAAABKY/x4nwFCaq_88/s1600-h/columna+de+amaneceres.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 161px; display: block; height: 200px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401693728735393858" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Svar0666eEI/AAAAAAAABKY/x4nwFCaq_88/s200/columna+de+amaneceres.jpg" border="0"></a> Cuadro: Columna de amaneceres. Carlos Fernandez SE QUEDARON SOLOS Marchó la nieve ladera arriba su blancura guiando nubes de ajedrez las golondrinas en su destierro curvando con el pico un rastro de plumón cayendo con el sol de otoño, en tu libro abierto, un recuerdo. Marchó el otoño de nubes cobrizas y hojas eternas Tapizando de sonido el caminante tiempo de luz Que alimenta de sabiduría el almendro y la flor Viajando como el sur impera en la retina del viajante. Marcharon todos y quedó casi nadie, un altivo obispo A cien kilómetros era lo más cercano al cielo Cuando truena en el valle que linda con el cementerio Cuando casi nadie, con doce ovejas, comulga su pena de rueda. Se quedaron solos, trece con el pastor y una campana De hierro que sin fuerza suena cuando a corta distancia el obispo Fue arrestado por su cargo opulento de exagerarse monaguillo Con la frontera cercana de los cuarenta en copas que nunca pagaba. Marchó el cuñado por la sierra en busca de la luna que aullaba Y nunca volvió a brillar su calva de nacimiento. Casó y marchó Hermano. Casó y enviudó hermana. Nunca escribe casi nadie. Enterré a luna la terca merina que quiso aullar con el lobo un matrimonio. Se quedaron solos, los dos relojes del campanario porque casi nadie Se fiaba del sol y la arena y además el bizco tenía mal dormir Y disparaba perdigones a las golondrinas en su destierro Y buscaba inútilmente nidos en el almendro del que nunca fue obispo. Y llego el estío y todo parecía tan real, los campos de oro y trino El segadal una palabra inventada en la infancia Las tejas guiando en su reflejo a las nubes del próximo otoño Las merinas sin abrigo, el opio disfrazando amapolas y el pastor Con su tabla de ley y orujo sobre el valle, esperando el caballo del cartero Que anuncié boda, bautizo o muerte en el valle del silencio. Carlos Fernández <a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalAlJIIsI/AAAAAAAABKQ/HO798VWfIP0/s1600-h/085-DSC03793-Caravanadeluz61x50cm-MOM.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 164px; display: block; height: 200px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401686232466465474" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvalAlJIIsI/AAAAAAAABKQ/HO798VWfIP0/s200/085-DSC03793-Caravanadeluz61x50cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: Caravana de luz. Miguel Menassa LOS HOMBRES RELLENADOS T. S. ELLIOT Sabios albores pusieron en mis manos el velo del tiempo para escuchar corazones heridos de nostalgia por aquella turba de arena que nunca fue desierto. Obrera del instante, mis manos, educadas en música de invierno producían latidos en los pechos huecos. Un aire que aún respiro despeja de las dunas fantasmas que resuenan para borrar recuerdos. Conozco de los rostros visiones de futuro, el temblor del miedo, la piedad del agua, que húmeda, en el desierto deja la nada. Este poblado de habitantes huecos, esta sombra de palmera, estos dátiles que juegan en mi boca son vocablos de pasión, arena de versos, piel que recubre la mirada del tiempo. Pilar Rojas <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvbQNElCfUI/AAAAAAAABLQ/8ziIc0_Yhlc/s1600-h/las+palabras+de+la+locura.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 193px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvbQNElCfUI/AAAAAAAABLQ/8ziIc0_Yhlc/s200/las+palabras+de+la+locura.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401733726063459650" border="0"></a>Cuadro: Las palabras de la locura. Miguel Menassa <div class="post-body entry-content"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> NO HEMOS SIDO OBLIGADOS A MATAR TODAVÍA<o:p></o:p> <o:p> </o:p> No hemos sido obligados a nada,<o:p></o:p> ni a matar ni a entregar nuestra alma.<o:p></o:p> La vida es un cruel laboratorio<o:p></o:p> donde se mezclan sangre y excrementos.<o:p></o:p> Quieren fabricar un hombre moderno,<o:p></o:p> que mire al horizonte y no se estremezca.<o:p></o:p> Nadie ya puede obligarnos a cantar<o:p></o:p> consignas de muerte y destrucción.<o:p></o:p> El hombre padece el horror que vieron sus ojos,<o:p></o:p> lo ha cegado para siempre.<o:p></o:p> matar ya no tiene sentido.<o:p></o:p> Ninguna mano ajena puede robar<o:p></o:p> lo que no le pertenece.<o:p></o:p> La vida no tiene precio.<o:p></o:p> Cada uno ciega su propio ser<o:p></o:p> arrojándose a las llamas de la muerte,<o:p></o:p> sirviendo de combustible barato<o:p></o:p> para que este mundo siga girando.<o:p></o:p> No hemos sido obligados a matar todavía.<o:p></o:p> No hemos sido obligados.<o:p></o:p> Nos entregamos solos.<o:p></o:p> Helena Trujillo <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvbQ54E6PxI/AAAAAAAABLY/KPOCmZzbKX4/s1600-h/mujeres+en+el+mar.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 195px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SvbQ54E6PxI/AAAAAAAABLY/KPOCmZzbKX4/s200/mujeres+en+el+mar.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401734495801589522" border="0"></a> <link style="font-weight: bold;" rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype> Cuadro: Mujeres en el mar. Miguel Menassa. LA AURORA LLEGA Y NADIE LA RECIBE EN SU BOCA<o:p></o:p> Desprendida de su piel<o:p></o:p> la aurora llega<o:p></o:p> como preludio del día<o:p></o:p> hundido,<o:p></o:p> en las hojas del tiempo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Tiene sed de labios nuevos,<o:p></o:p> de enigmas y misterios intactos<o:p></o:p> en el pentagrama de la noche.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Estaba la luna menguante.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Miraba.<o:p></o:p> Miraba con los párpados de su viento<o:p></o:p> la desnudez del camino<o:p></o:p> y las bocas entreabiertas.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> -Nadie la esperaba-<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Apacible y eterna<o:p></o:p> clavó su espada, dos veces,<o:p></o:p> en los cuerpos de sangre herida.<o:p></o:p> Derramó la lluvia de todo lo vivido.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Llegó con paso tranquilo.<o:p></o:p> Nadie la esperaba.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <st1:personname>Mónica López Bordón</st1:personname> </div>

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 07-11-09

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18998 <IMG class=imgcen id=img_2 style="WIDTH: 530px; HEIGHT: 344px" height=545 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/327995_tupacamaru.gif" width=533> Tupacamarú. Miguel O. Menassa <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Escuela de Poesía <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="Grupo Cero" w:st="on">Grupo Cero</st1:PersonName><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Director: Miguel Oscar Menassa HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -<o:p></o:p> Taller de los domingos a las 17.00h.Alcalá de Henares NÚMERO 19. Domingo 18-10-2009 Coordinador: <st1:PersonName ProductID="Carlos Fernández del Ganso" w:st="on">Carlos Fernández del Ganso</st1:PersonName> </DIV> <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 351px; HEIGHT: 527px" height=581 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/GenesisI.bmp" width=367>Génesis I, Miguel O. Menassa CADAVER EXQUISITO La pasión de lo hecho en tiempos hermosos nos anima a seguir<o:p></o:p> voluptuosas cabelleras al viento sembraron frutos de pasión<o:p></o:p> es una débil misión la que se abre en este cuerpo<o:p></o:p> cuando el saber es una rama de raíces interminables oro de besos en semblante azul<o:p></o:p> y él quería conseguir volar como un águila, y hablar como un hombre<o:p></o:p> la niebla de los días devorando noches de sílabas en batalla de sombras<o:p></o:p> pudiendo ser de la palabra el futuro de su voz<o:p></o:p> y el sexo de aquellos labios convirtió su arruga en un poema.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y ya sólo estos versos desnudos de amanecer cubren mis labios<o:p></o:p> el canto que es la vida, simplemente vivir, permanecer<o:p></o:p> varios pensamientos engalanan mi corazón soy ese y no soy ese<o:p></o:p> cuando ya todo es sólo una presencia dibujada con aroma de caderas<o:p></o:p> ella dijo que lo amaba, el trabajaba todo el día y la poesía cultivaba sus vidas<o:p></o:p> ser el filo de un costado, sin tiempo libre en tus brazos abiertos<o:p></o:p> más allá de silencios mudos, no me lo he perdido estoy ahí. Integrantes del Taller de Poesía Coordinado por Carlos Fernández <IMG class=imgcen id=img_1 style="WIDTH: 364px; HEIGHT: 603px" height=635 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/GenesisI.bmp" width=360> <DIV>Génesis II, Miguel O. Menassa</DIV> <o:p></o:p> CADAVER EXQUISITO Entrega la piel y continua<o:p></o:p> una mañana abierta en polvo de huesos,<o:p></o:p> amanecer o despertar a la otra orilla del deseo,<o:p></o:p> derramándose en el viento del Norte<o:p></o:p> hay mujeres que desean y hombres que se enamoran.<o:p></o:p> Después del olvido, tú no has nacido<o:p></o:p> enhebrando noches de olvido<o:p></o:p> amar en la distancia, <o:p></o:p> juego necio.<o:p></o:p> En la tierra ardía nieve de fuego<o:p></o:p> ojos de un azul invisible<o:p></o:p> manotazo cruel, no puedo morir<o:p></o:p> y despliego mi cuerpo en un suspiro.<o:p></o:p> Tierra desnuda de palabras<o:p></o:p> y de nuevo escribió: volver a empezar. Integrantes del Taller de Poesía Coordinado por Carlos Fernández

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1 HOJA DE VIDA. Número 19 - Revista virtual de Poesía -

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23731 <IMG id=img_0 height=125 src="http://inlinethumb47.webshots.com/3822/2708496690100696690S600x600Q85.jpg" width=158> Buenos días:<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Permítanme que me presente y les robe unos cuantos minutos de su vida, si no es mucha molestia. Me llamo José Luis López Vázquez. Sé lo que están pensando: que me llamo como el actor. Exactamente. Me llamo como él; pero no soy él. Una pena. Ha fallecido hace unos días y me ha afectado, si les soy sincero. Yo he visto todas sus películas. Todas. Desde las más picantes a las más entrañables, pasando por las infantiles y las tontas. Y en todas ellas, mejores o peores, mi homónimo siempre se las arreglaba para encantarme por su papel. Don José Luis López Vázquez. Vaya un torito. <o:p></o:p> Pero retomo el camino, pues no me he metido aquí para hablar de él, sino de mí. Aunque llevo el mismo nombre que el difunto y magnífico comediante, no me asemejo a él en casi nada. Diríase que -denominación aparte- tan sólo en que yo llevo, como él, un bigotillo falangista y una talla breve. Una estatura que, dicho sea de paso, no me da ni para hacer de peón en un tablero de ajedrez. <o:p></o:p> Yo estoy en el paro desde hace cuatro años y llevo más o menos la mitad de ese tiempo sin cobrar ningún tipo de prestación o ayuda. Tengo cinco hijos y una bendita parienta que curra lo indecible dentro y fuera de la casa. Sobrevivimos a base de chapuzas y algún chanchullito. Echamos monedas ocasionales al cupón de los ciegos a ver si nos toca; aunque, para los adentros, como sabemos todos los que jugamos, nunca toca; pero, a falta de providencia, buena es la inconsciencia. A los críos les descargan y copian películas los amigos. Con ellas se entretienen un poco y no piensan demasiado en el cazo de lentejas de Benavente que, día sí y otro también, nos metemos al cuerpo para comer. No cenamos. Carne poca, fruta menos y el resto lo vemos en los anuncios de una tele en blanco y negro, comprada de segunda mano en un mercadillo. Nosotros no salimos de vacaciones, ni vamos al McDonald’s los fines de semana. Vivimos hacinados en un bloque de 3.000 apartamentos medievales en una situación tan precaria que sólo es equiparable a la del resto de convecinos. No tenemos planes más allá del mediodía y nos solemos regalar voces por Navidad. No aspiramos a pensión y cuando mis hijos mueran, los nietos seguirán pagando mi hipoteca. Para mi familia, como para muchas otras, los años 50 siguen aquí, con toda su crudeza. <o:p></o:p> En la tele, la radio y la prensa salen constantemente fulanos politizados, saneados, trajeados y sonrientes, que enuncian con algazara lo pasajero de la crisis que sufrimos. Además culpan de ella a la banca, los inversores de capital, la obamamanía, las petroleras, la inflación, los cuervos bursátiles y hasta a los líderes de la batalla de las Termópilas; pero eso a mí no me consuela. Hace casi un lustro que me subí al tren del desempleo y aquí sigo, en marcha y con lo puesto, con los míos detrás y sin ver una estación donde me pueda bajar, aunque tan sólo sea para echar un pis. Los fulanos politizados, saneados, trajeados y sonrientes pasan y después les sustituyen otros que, de la misma guisa, prolongan la misma cantinela de los anteriores. Y yo aquí, parado, mientras mis hijos se hinchan a ver películas ridículas para distraer al estómago. Sé que es ilegal descargarlas e ilegal verlas descargadas; pero qué quieren que les diga. Supongo que también lo es tener a un José Luis López Vázquez como yo, físicamente bien y en plena edad de trabajar y producir para el estado, arrinconado en una estadística insulsa de una oficina del Ministerio de Trabajo.<o:p></o:p> Escribo ahora, porque don José Luis López Vázquez, el intérprete, siempre acaparó titulares, tanto cuando en vida estaba como ahora, que la ha abandonado. Descanse en paz, el buen hombre. Yo también he salido alguna vez en la prensa, aunque en cifras; nunca con nombre y apellidos. Sé que soy uno de esos 90.000 parados que mensualmente engrosan las interminables listas de la desocupación, mas no puedo precisar en qué mes figuro yo o qué posición entre esos 90.000 me corresponde. Por eso, cuando leí la cabecera del diario informando del fallecimiento de don José Luis López Vázquez, decidí encaramarme a su chepa y aprovechar la casualidad de nuestros apelativos para darme a conocer. Quería también decirles que en España hay José Luis López Vázquez a patadas, tanto los de la estirpe del farandulero como los de la mía. Especialmente los de la mía. En fin, que me he asomado un poco aquí para que sepan que yo también existo, qué diablos; y también para decirles que, aunque yo no tenga una cara tan melancólica como la del artista, también interpreto a mi manera una película sin final feliz. <o:p></o:p> Así que la próxima vez que se fijen en las personas que hacen cola a la puerta de la oficina de colocación, quizás reparen en que uno de esos parados soy yo, José Luis López Vázquez, aunque yo siga sin saber quienes son ustedes ni por qué me miran así. <o:p></o:p> Disculpen las molestias. Un saludo. <o:p></o:p> Firmado,<o:p></o:p> José Luis López Vázquez<o:p></o:p>

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1 EL OTRO JOSÉ LUIS LÓPEZ VÁZQUEZ

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88.2.106.28

35080

19221 <div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyYzY06p1I/AAAAAAAABIA/XCbUWrLsTc8/s1600-h/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398858061915531090" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 125px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyYzY06p1I/AAAAAAAABIA/XCbUWrLsTc8/s200/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" border="0"></a> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">-revista virtual-</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">NÚMERO - 30- 31/10/09</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </div> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Suye9qC5x9I/AAAAAAAABI4/VGCxD5mJVJs/s1600-h/013-DSC03754-Infinitesimal-65x81cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398864835406055378" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 160px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Suye9qC5x9I/AAAAAAAABI4/VGCxD5mJVJs/s200/013-DSC03754-Infinitesimal-65x81cm.jpg" border="0"></a> <big>Cuadro: Infinitesimal. Amelia Díez. CUANDO ELLA Cuando ella abre los ojos las horas despiertan respiran como matas de hierba al amanecer como pájaros en la mañana del día siguiente cuando ella extiende sus brazos la máscara cesa el olvido cesa las orugas reinician su marcha cuando ella vuelve a nadar en el agua dormida la tierra entrega sus llaves sus momentos propicios su amapola su maíz una lluvia de azufre una bandera en llamas cuando ella mira a lo lejos se disuelven las sombras y el nacimiento llega EDGAR BAYLEY 1919-1990 Celebraciones <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZZ-bygI/AAAAAAAABHw/LVRd6UqjyxU/s1600-h/009-DSC00236-Trampasdelsilencio-65x92cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855416524032514" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 140px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZZ-bygI/AAAAAAAABHw/LVRd6UqjyxU/s200/009-DSC00236-Trampasdelsilencio-65x92cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Trampas del silencio. Amelia Díez. LOS HOMBRES HUECOS (fragmento) Somos los hombres huecos somos los hombres rellenos apoyados uno en otro la mollera llena de paja. ¡Ay! Nuestras voces resecas, cuando susurramos juntos son tranquilas y sin significado como viento en hierba seca o patas de ratas sobre cristal roto en la bodega seca de nuestras provisiones Figura sin forma, sombras sin color, fuerza paralizada, gesto sin movimiento; los que han cruzado con los ojos derechos, al otro Reino de la muerte no recuerdan –si es que no recuerdan- no como perdidas almas violentas, si no sólo como los hombres huecos los hombres rellenados. T.S.Eliot. 1909-1962 Del libro Los hombres huecos. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZH3qwYI/AAAAAAAABHo/4Kq7p-njhH8/s1600-h/006-DSC03755-Conversacionconlaausencia-50x61cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855411663815042" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 164px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZH3qwYI/AAAAAAAABHo/4Kq7p-njhH8/s200/006-DSC03755-Conversacionconlaausencia-50x61cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Conversación con la industria. Amelia Díez <link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big><big>MASA</big><o:p></o:p><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Al fin de la batalla,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y muerto ya el combatiente, vino hacia él un hombre<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y le dijo: "No mueras, te amo tanto!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Se le acercaron dos y repitiéronle:<o:p></o:p></big><big> </big> <big>"No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>clamando: "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Le rodearon millones de individuos,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>con un ruego común: "¡Quédate, hermano!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Entonces, todos los hombres de la tierra<o:p></o:p></big><big> </big> <big>le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;<o:p></o:p></big><big> </big> <big>incorporose lentamente,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>abrazó al primer hombre; echose a andar...<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>César Vallejo </big><o:p></o:p><big> </big> <big>España, aparta de mí este cáliz</big><big> <o:p></o:p></big><big> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWY3vZYhI/AAAAAAAABHg/_Me9KtZwNg4/s1600-h/007-DSC09897-Ruedasdefuego-50x61cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855407334154770" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 166px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWY3vZYhI/AAAAAAAABHg/_Me9KtZwNg4/s200/007-DSC09897-Ruedasdefuego-50x61cm.jpg" border="0"></a><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big> <big>Cuadro: Ruedas de fuego. Amelia Díez. </big> <big> </big> <big>LAS MULETAS<o:p></o:p> </big> <big><o:p></o:p> </big> <big>Durante siete años no pude dar un paso.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Cuando fui al gran médico,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>me preguntó: “ ¿Por qué llevas muletas?”<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Y yo le dije:”Porque estoy tullido.”<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>“No es extraño”, me dijo.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>“Prueba a caminar. Son estos trastos<o:p></o:p></big><big> </big> <big>los que te impiden andar.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>¡Anda, atrévete, arrástrate a cuatro patas!”<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Riendo como un monstruo,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>me quitó mis hermosas muletas,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>las rompió en mis espaldas y, sin dejar de reír,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>las arrojó al fuego.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Ahora estoy curado. Ando.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Me curó una carcajada.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Tan sólo a veces, cuando veo palos,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>camino algo peor por unas horas.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Bertolt Brecht.</big><big> </big> <big>1898-1956 </big> <big> <o:p></o:p> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWYry6ltI/AAAAAAAABHY/Ug3rLCMFLFw/s1600-h/025-DSC00233-Recodosdelamor-61x46cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855404127688402" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 150px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWYry6ltI/AAAAAAAABHY/Ug3rLCMFLFw/s200/025-DSC00233-Recodosdelamor-61x46cm.jpg" border="0"></a><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big> <big>Cuadro: Recodos del amor. Amelia Díez </big><big> </big> <big>MONSTRUOS<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Todos los días rezo esta oración al levantarme: <o:p></o:p></big><big> Oh Dios, no me atormentes más. Dime qué significan estos espantos que me rodean. Cercado estoy de monstruos que mudamente me preguntan, igual, igual que yo les interrogo a ellos. Que tal vez te preguntan, lo mismo que yo en vano perturbo el silencio de tu invariable noche con mi desgarradora interrogación. Bajo la penumbra de las estrellas y bajo la terrible tiniebla de la luz solar, me acechan ojos enemigos, formas grotescas me vigilan, colores hirientes lazos me están tendiendo: ¡son monstruos estoy cercado de monstruos! <o:p></o:p> No me devoran. Devoran mi reposo anhelado, me hacen ser una angustia que se desarrolla a sí misma, me hacen hombre, monstruo entre monstruos. <o:p></o:p> No, ninguno tan horrible como este Dámaso frenético, como este amarillo ciempiés que hacia ti clama con todos sus tentáculos enloquecidos, como esta bestia inmediata transfundida en una angustia fluyente; no, ninguno tan monstruoso como esta alimaña que brama hacia ti, como esta desgarrada incógnita que ahora te increpa con gemidos articulados, que ahora te dice: «Oh Dios, no me atormentes más, dime qué significan estos monstruos que me rodean y ese espanto íntimo que hacia ti gime en la noche».<o:p></o:p> </big> <big>Dámaso Alonso (1898 – 1990)<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Hijos de la ira<o:p></o:p></big><big> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwnEMMgI/AAAAAAAABHQ/zYFQKcuk5XE/s1600-h/047-DSC00296-%C3%9Altimo+recurso-81x60.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852516639945218" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 150px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwnEMMgI/AAAAAAAABHQ/zYFQKcuk5XE/s200/047-DSC00296-%C3%9Altimo+recurso-81x60.jpg" border="0"></a> Cuadro: Último recurso. Miguel Menassa TE DESEO Te deseo primero que ames, y que amando también seas amado. Y que, de no ser así, seas breve en olvidar Y que después de olvidar, no guardes rencores. Te deseo también que tengas amigos, Y que, incluso malos e inconsecuentes, Sean valientes y fieles, y que por lo menos Haya uno en quien confiar sin dudar. Y porque la vida es así, Te deseo que tengas enemigos, Ni muchos ni pocos, en la medida exacta para que, Algunas veces, te cuestiones tus propias certezas, Y que entre ellos, haya por lo menos uno que sea justo, Para que no te sientas demasiado seguro. Te deseo además que seas útil, mas no insustituible. Y que en los momentos malos, Cuando no quede más nada, Esa utilidad sea suficiente para mantenerte en pie. Igualmente te deseo que seas tolerante, No con los que se equivocan poco, Porque eso es fácil, sino con los que Se equivocan mucho e irremediablemente, Y que haciendo buen uso de esa tolerancia, Sirvas de ejemplo a otros. Te deseo que siendo joven no madures demasiado deprisa, Y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer, Y que siendo viejo no te dediques al desespero. Porque cada edad tiene su placer y su dolor Y es necesario dejar que fluyan entre nosotros. Te deseo que descubras, Con urgencia máxima, por encima y a pesar de todo, Que existe y que te rodean, seres oprimidos, Tratados con injusticia y personas infelices. Deseo también que plantes tu semilla, Por más minúscula que sea, Y la acompañes en su crecimiento, Para que descubras de cuantas vidas está hecho un árbol. Te deseo, además, que tengas dinero, Porque es necesario ser práctico, Y que por lo menos una vez por año, Pongas algo de ese dinero frente a ti Y digas:”esto es mío”, Sólo para que quede claro quién es el dueño de quien. Te deseo también que ninguno de tus defectos muera, Pero que si muere alguno puedas llorar Sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable Si todas estas cosas llegaran a pasar, No tengo nada más que desearte. Victor Hugo 1802-1885 <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwfPYAiI/AAAAAAAABHI/Oc8Bwlk5ik4/s1600-h/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852514539373090" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 162px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwfPYAiI/AAAAAAAABHI/Oc8Bwlk5ik4/s200/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Mujer de perfil. Miguel Menassa. CARTAS Y POEMAS (1942-1946) III Voy a decirte una cosa De capital importancia: El hombre cambia de gustos cuando cambia de lugar. Aquí, me gusta dormir, Me gusta terriblemente Porque, con su mano amiga, Viene el sueño a abrir mi celda O derriba las paredes Que me tienen encerrado. Como en la frase vulgar, Yo me dejo ir por el sueño Como la luz se desliza Sobre las tranquilas aguas. Son magníficos mis sueños: Siempre estoy en libertad, Allí es claro y lindo el mundo, Ninguna vez todavía Me han llevado a la prisión, Ninguna vez todavía, Durante el sueño, caí De la montaña al abismo. -"¡Qué terribles despertares!", Dirás tú. No, mujer mía: Tengo bastante coraje Para distinguir y dar Al sueño lo que es del sueño. Nazim Hikmet 1901-1963 Cartas y poemas. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwKEn_oI/AAAAAAAABHA/nPKsY8m5RJg/s1600-h/055-DSC00295-Hayquebuscarlo-73x54cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852508857138818" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 149px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwKEn_oI/AAAAAAAABHA/nPKsY8m5RJg/s200/055-DSC00295-Hayquebuscarlo-73x54cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Hay que buscarlo. Miguel Menassa LOS NUEVE MONSTRUOS I, desgraciadamente, el dolor crece en el mundo a cada rato, crece a treinta minutos por segundo, paso a paso, y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces y la condición del martirio, carnívora, voraz, es el dolor dos veces y la función de la yerba purísima, el dolor dos veces y el bien de ser, dolernos doblemente. ¡Jamás, hombres humanos, hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera, en el vaso, en la carnicería, en la aritmética! ¡Jamás tanto cariño doloroso, jamás tan cerca arremetió lo lejos, jamás el fuego nunca jugó mejor su rol de frío muerto! ¡Jamás, señor ministro de salud, fue la salud más mortal y la migraña extrajo tanta frente de la frente! Y el mueble tuvo en su cajón, dolor, el corazón, en su cajón, dolor, la lagartija, en su cajón, dolor. Crece la desdicha, hermanos hombres, más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece con la res de Rousseau, con nuestras barbas; crece el mal por razones que ignoramos y es una inundación con propios líquidos, con propio barro y propia nube sólida! Invierte el sufrimiento posiciones, da función en que el humor acuoso es vertical al pavimento, el ojo es visto y esta oreja oída, y esta oreja da nueve campanadas a la hora del rayo, y nueve carcajadas a la hora del trigo, y nueve sones hembras a la hora del llanto, y nueve cánticos a la hora del hambre y nueve truenos y nueve látigos, menos un grito. El dolor nos agarra, hermanos hombres, por detrás, de perfil, y nos aloca en los cinemas, nos clava en los gramófonos, nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente a nuestros boletos, a nuestras cartas; y es muy grave sufrir, puede uno orar... Pues de resultas del dolor, hay algunos que nacen, otros crecen, otros mueren, y otros que nacen y no mueren, otros que sin haber nacido, mueren, y otros que no nacen ni mueren (son los más). Y también de resultas del sufrimiento, estoy triste hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo, de ver el pan, crucificado, al nabo, ensangrentado, llorando, a la cebolla, al cereal, en general, harina, a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo, al vino, un ecce-homo, tan pálida a la nieve, al sol tan ardio! ¡Cómo, hermanos humanos, no deciros que ya no puedo y ya no puedo con tanto cajón, tanto minuto, tanta lagartija y tanta inversión, tanto lejos y tanta sed de sed! Señor Ministro de Salud: ¿qué hacer? ¡Ah! desgraciadamente, hombres humanos, hay, hermanos, muchísimo que hacer. César Vallejo 1892-1938 Poemas humanos. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTv_WTQII/AAAAAAAABG4/lB2W20dzFfE/s1600-h/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852505978486914" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 161px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTv_WTQII/AAAAAAAABG4/lB2W20dzFfE/s200/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: El sueño dorado. Miguel Menassa. HOY ME GUSTA LA VIDA MUCHO MENOS... Hoy me gusta la vida mucho menos, pero siempre me gusta vivir: ya lo decía. Casi toqué la parte de mi todo y me contuve con un tiro en la lengua detrás de mi palabra. Hoy me palpo el mentón en retirada y en estos momentáneos pantalones yo me digo: ¡Tanta vida y jamás! ¡Tantos años y siempre mis semanas!... Mis padres enterrados con su piedra y su triste estirón que no ha acabado; de cuerpo entero hermanos, mis hermanos, y, en fin, mi ser parado y en chaleco. Me gusta la vida enormemente pero, desde luego, con mi muerte querida y mi café y viendo los castaños frondosos de París y diciendo: Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla... Y repitiendo: ¡Tanta vida y jamás me falla la tonada! ¡Tantos años y siempre, siempre, siempre! Dije chaleco, dije todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar. Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado y está bien y está mal haber mirado de abajo para arriba mi organismo. Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga, porque, como iba diciendo y lo repito, ¡tanta vida y jamás! ¡Y tantos años, y siempre, mucho siempre, siempre siempre! César Vallejo 1892-1938 Poemas humanos. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTvwXS6MI/AAAAAAAABGw/hFukSWz6HhU/s1600-h/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852501956126914" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 163px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTvwXS6MI/AAAAAAAABGw/hFukSWz6HhU/s200/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: Amores que se van. Miguel Menassa PAISAJE DE LA MULTITUD QUE ORINA (NOCTURNO DE BATTERY PLACE) Se quedaron solos: aguardaban la velocidad de las últimas bicicletas. Se quedaron solas: esperaban la muerte de un niño en el velero japonés. Se quedaron solos y solas, soñando con los picos abiertos de los pájaros agonizantes, con el agudo quitasol que pincha al sapo recién aplastado, bajo un silencio con mil orejas y diminutas bocas de agua en los desfiladeros que resisten el ataque violento de la luna. Lloraba el niño del velero y se quebraban los corazones angustiados por el testigo y la vigilia de todas las cosas y porque todavía en el suelo celeste de negras huellas gritaban nombres oscuros, salivas y radios de níquel. No importa que el niño calle cuando le clavan el último alfiler, no importa la derrota de la brisa en la corola del algodón, porque hay un mundo de la muerte con marineros definitivos que se asomarán a los arcos y os helarán por detrás de los árboles. Es inútil buscar el recodo donde la noche olvida su viaje y acechar un silencio que no tenga trajes rotos y cáscaras y llanto, porque tan sólo el diminuto banquete de la araña basta para romper el equilibrio de todo el cielo. No hay remedio para el gemido del velero japonés, ni para estas gentes ocultas que tropiezan con las esquinas. El campo se muerde la cola para unir las raíces en un punto y el ovillo busca por la grama su ansia de longitud insatisfecha. ¡La luna! Los policías. ¡Las sirenas de los transatlánticos! Fachadas de crin, de humo, anémonas; guantes de goma. Todo está roto por la noche, abierta de piernas sobre las terrazas. Todo está roto por los tibios caños de una terrible fuente silenciosa. ¡Oh gentes! ¡Oh mujercillas! ¡Oh soldados! Será preciso viajar por los ojos de los idiotas, campos libres donde silban las mansas cobras deslumbradas, paisajes llenos de sepulcros que producen fresquísimas manzanas, para que venga la luz desmedida que temen los ricos detrás de sus lupas, el olor de un solo cuerpo con la doble vertiente de lis y rata y para que se quemen estas gentes que pueden orinar alrededor de un gemido o en los cristales donde se comprenden las olas nunca repetidas. Federico García Lorca (1898 - 1936) Poeta en Nueva York <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyRADxD_WI/AAAAAAAABGg/FA83C6FrD1w/s1600-h/015-DSC09900-Girosinpasos-50x61cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398849483507498338" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 162px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyRADxD_WI/AAAAAAAABGg/FA83C6FrD1w/s200/015-DSC09900-Girosinpasos-50x61cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Giro sin pasos CELOS 1 Uno se sienta de frente y se vacían los primeros vasos lentamente, contemplando fijamente al rival con adversa mirada. Después se espera el borboteo del vino. Se mira al vacío, Bromeando. Si tiemblan todavía los músculos, también le tiemblan al rival. Hay que esforzarse para no beber de un trago y embriagarse de golpe. Allende el bosque, se oye el bailable y se ven faroles bamboleantes -sólo han quedado mujeres en el entarimado. El bofetón asestado a la rubia congregó a todo el mundo para regodearse con el lance. Los rivales notaban en la boca un gusto de rabia y de sangre; ahora notan el gusto del vino. Para liarse a golpes, es preciso estar solos, como para hacer el amor, pero siempre está la noche. En el entarimado, los faroles de papel y las mujeres no están quietos con el aire fresco. La rubia, nerviosa, se sienta e intenta reír, pero se imagina un prado en que los dos contienden y se desangran. Les ha oído vocear más allá de la vegetación. Melancólica, sobre el entarimado, una pareja de mujeres pasea en círculo; alguna que otra rodea a la rubia y se informan acerca de si en verdad le duele la cara. Para liarse a golpes es preciso estar solos. Entre los compañeros siempre hay alguno que charla y es objeto de bromas. La porfía del vino ni siquiera es un desahogo: uno nota la rabia borboteando en el eructo y quemando el gaznate. El rival, más sosegado, ase el vaso y lo apura sin interrupción. Ha trasegado un litro y acomete el segundo. El calor de la sangre, al igual que una estufa, seca pronto los vasos. Los compañeros en derredor tienen rostros lívidos y oscilantes, las voces apenas se oyen. Se busca el vaso y no está. Por esta noche -incluso venciendo- la rubia regresa sola a casa. 2 El viejo tiene la tierra durante el día y, de noche, tiene una mujer que es suya -que hasta ayer fue suya. Le gustaba desnudarla, como quien abre la tierra, y mirarla largo tiempo, boca arriba en la sombra, esperando. La mujer sonreía con sus ojos cerrados. Se ha sentado el viejo esta noche al borde de su campo desnudo, pero no escruta la mancha del seto lejano, no extiende su mano para arrancar la hierba. Contempla entre los surcos un pensamiento candente. La tierra revela si alguien ha colocado sus manos sobre ella y la ha violado: lo revela incluso en la oscuridad. Más no hay mujer viviente que conserve el vestigio del abrazo del hombre. El viejo ha advertido que la mujer sonríe únicamente con los ojos cerrados, esperando supina, y comprende de pronto que sobre su joven cuerpo pasa, en sueños, el abrazo de otro recuerdo. El viejo ya no contempla el campo en la sombra. Se ha arrodillado, estrechando la tierra como si fuese una mujer que supiera hablar. Pero la mujer, tendida en la sombra, no habla. Allí donde está tendida, con los ojos cerrados, la mujer no habla ni sonríe, esta noche, desde la boca torcida al hombro lívido. Revela en su cuerpo, finalmente, el abrazo de un hombre: el único que podría dejarle huella y que le ha borrado la sonrisa. Cesare Pavese 1908-1950 <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuySIGkZ9xI/AAAAAAAABGo/pFV_cye-HnM/s1600-h/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398850721210300178" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 148px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuySIGkZ9xI/AAAAAAAABGo/pFV_cye-HnM/s200/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: Versos de oriente <link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big> <big>NOSTALGIAS IMPERIALES<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Yo soy el coraquenque ciego<o:p></o:p></big><big> </big> <big>que mira por la lente de una llaga,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y que atado está al Globo,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>como a un huaco estupendo que girara.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Yo soy el llama, a quien tan sólo alcanza<o:p></o:p></big><big> </big> <big>la necedad hostil a trasquilar<o:p></o:p></big><big> </big> <big>volutas de clarín,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>volutas de clarín brillantes de asco<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y bronceadas de un viejo yaraví.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Soy el pichón de cóndor desplumado<o:p></o:p></big><big> </big> <big>por latino arcabuz, <o:p></o:p></big><big> </big> <big>y a flor de humanidad floto en los Andes,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>como un perenne Lázaro de luz.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Yo soy la gracia incaica que se roe<o:p></o:p></big><big> </big> <big>en áureos coricanchas bautizados<o:p></o:p></big><big> </big> <big>de fosfatos de error y de cicuta. <o:p></o:p></big><big> </big> <big>A veces en mis piedras se encabritan<o:p></o:p></big><big> </big> <big>los nervios rotos de un extinto puma.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Un fermento de Sol;<o:p></o:p></big><big> </big> <big>¡levadura de sombra y corazón!<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Cesar Vallejo</big><o:p></o:p><big> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQk6wXCI/AAAAAAAABIo/4CziuglLWEo/s1600-h/028-DSC00226-Laciudadesnuda-30x60.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398861861912337442" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 99px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQk6wXCI/AAAAAAAABIo/4CziuglLWEo/s200/028-DSC00226-Laciudadesnuda-30x60.jpg" border="0"></a><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cms

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taller-poesia-los-sabados-31-10-09-2

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 31-10-09

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