Surrealismo y pintura

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20101 De una grieta entre los dadaístas surge el Surrealismo. Del "Manifiesto caníbal" de Picabia, al "Manifiesto surrealista" de Breton, está el paso de Dadá al surrealismo. "Están todos acusados, pónganse en pie... Qué están haciendo aquí, aparcados como ostras serias... Dadá nada siente, es nada, nada, nada. Como su paraíso, nada. Como sus artistas, nada. Como su religión, nada." Picabia. <BIG><BIG><BIG><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/psicoanalisisypsicoanalisis/picabia.jpg">Udine (Danza)</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Picabia </BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG> En 1922 Breton convoca un Congreso Internacional con el fin de determiar "la dirección del espíritu moderno" en el cual representantes de todos los movimientos modernos, incluidos el cubismo, el futurismo y Dadá, iban a estar presentes. La relación entre el surrealismo y Dadá fue compleja, porque en muchos aspectos eran similares. Ambos se proclamaban enemigos de la burguesía, ambos atacaban las formas tradicionales. Artistas dadaístas se unieron al surrealismo, Arp, Ernst o Man Ray, como si el surrealismo fuera el sustituto del dadaísmo. <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/psicoanalisisypsicoanalisis/untitledman.bmp"> Le Violon d'Ingres Man Ray Arp: "expuse con los surrealistas porque su actitud rebelde ante el "arte" y su actitud directa hacia la vida eran sensatas como Dadá". </BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Fueron necesarios dos años, de 1922 a 1924 para que surgiera como movimiento, tiempo donde los futuros surrealistas: Breton, Eluard, Robert Desnos...ya estaban explorando las posibilidades de la escritura automática y los sueños, período marcado por el uso del hipnotismo y las drogas. Desnos durante el trance hipnótico podía realiziar sorprendentes monólogos, escritos o hablados, incapaz en un estado consciente. Las ideas de suicidio que también surgían durante el trance hipnótico hizo que Breton, en el primer Manifiesto surrealista evitó toda discusión acerca de ayudas "mecánicas" como drogas o hipnotismo e hizo hincapié en el surrealismo como una actividad natural, no inducida.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>En 1934 la Agencia de Investigación Surrealista(según Bretón "Una posada romántica para ideas inclasificables y revueltas continuadas") estaba establecida. Se publicó el primer Manifiesto surrealista de Breton, y apareció el primer número de la revista La révolution surréaliste. </BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Muchos jóvenes se unieron al movimiento, entre ellos Artaud, que más tarde fundó el llamado teatro de la crueldad, el revolucionario Théâtre Alfred Jarry y estuvo a cargo de la Agencia de Investigación. </BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Breton afirmaba que la fuente de su interés por el automatismo era Freud. Breton había estudiado medicina, había trabajado en la clínica de Charcot. Dice: "Por completo ocupado con Freud como todavía estaba en ese tiempo y familiarizado con sus métodos de análisis que yo había tenido ocasión de practicar con pacientes durante la guerra, decidí obtener de mí mismo lo que uno trata de obtener de los demás, un monólogo pronunciado tan rápido como pudiera, en el cual la mente crítica del sujeto no debería admitir juicio alguno, que, en consecuencia, no está estorbado por reticencia alguna y que debería ser lo más exacto posible al pensamiento hablado."</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Breton practicaba con Soupault el automatismo, como el medio más perfecto de llegar al inconsciente, y publicaron juntos en Littérature, en 1919, Los campos magnéticos, cinco años antes del Manifiesto.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Freud, Rimbaud y Lautréamont son el trípode que sostiene el surrealismo, aunque algunos se olviden y hagan propios sus pensamientos y sus versos.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Reconocen a Picasso, Braque y De Chirico como sus precursores, y como vinculados al surrealismo a Ernst, Man Ray y Masson, incluyendo a Arp, Miró y Tanguy, son considerados por Breton como relacionados con el surrealismo, de una manera individualizada. La pintura era una ventana que miraba a algo y el modelo debía ser "puramente interior".</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/psicoanalisisypsicoanalisis/tanguy7.jpg"> Oil on canvas Tanguy <BIG><BIG><BIG>Además del collage, Ernst descubrió el frotagge, que describe como "el verdadero equivalente de lo que ya se conoce como escritura automática"</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/psicoanalisisypsicoanalisis/arp4.jpg"> Before Arp <BIG><BIG><BIG>Para Miró y Masson el automatismo iba a abrir una dirección nueva a su obra. Los dos pintores tenían talleres contiguos en París y un día en 1923 Miró preguntó a Masson si uno debería ir a ver a Picabia o a Breton. "Picabia ya es el pasado -respondió Masson- . Breton es el futuro."</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/psicoanalisisypsicoanalisis/2827-miro_azul_II.jpg"> Estrellas Miró <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/psicoanalisisypsicoanalisis/untitledmasson.bmp"> Massacre Masson <BIG><BIG><BIG>Se desarrollaron varios métodos para convocar al inconsciente, entre ellos la decalcomanía, un invento de Óscar Domínguez. Se extendía una aguada negra sobre una hoja de papel, y encima se presionaba con suavidad con otra hoja y luego, con mucho cuidado se levantaba justo antes de que la pintura se secara; el resultado debía ser "inigualable en su poder de sugerencia". "El viejo muro paranoico de Da Vinci llevado a la perfección", dice Bretón en "Decalcomanía del deseo".</BIG></BIG></BIG> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/psicoanalisisypsicoanalisis/oscardominguez.bmp"> Máquina de coser Óscar Domínguez <BIG><BIG><BIG>Dalí se unió a los surrealistas en 1929, no sólo con la pintura sino a través de otras actividades como el cine, "El perro andaluz" (1929), que hizo con Buñuel.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/psicoanalisisypsicoanalisis/SalvadorDali2.jpg"> Desnudo en el agua Dalí <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/psicoanalisisypsicoanalisis/dali-els-tres-enigmes-gloriosos-de-gala.jpg"> Los tres Dalí <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/psicoanalisisypsicoanalisis/untitleddalí.bmp"> Explosión del reloj Dalí <BIG><BIG><BIG>Tanto Aragon, como Artaud, como Dalí fueron expulsados del movimiento, aunque por diferentes motivos y en momentos diferentes.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Magritte fue otra forma de relacionar la pintura y el surrealismo.</BIG></BIG></BIG> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/psicoanalisisypsicoanalisis/calendario_primavera_vida_magritte.jpg">La corde sensible Magritte <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/psicoanalisisypsicoanalisis/magritte9.jpg"> La Gran Guerra Magritte <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/psicoanalisisypsicoanalisis/untitledmagritte.bmp"> Los amantes Magritte <BIG><BIG><BIG>Breton proclamaba que quería el "más allá" en vida.</BIG></BIG></BIG>

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1 Surrealismo y pintura

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24214 Hoy sólo quiere compartirles el siguiente texto que no meto en ninguna categoría literaria, porque además de que no sé a quién se le ocurrió clasificar lo que escribimos, la verdad es que no sé en qué categoría iría esto. -Tarjetas para la depresión- Deprímete. Mantente siempre aislado. Enciérrate en tu cuarto. Piensa en el pasado y en lo que hubieras podido hacer. Atorméntate. Junta todas tus culpas y llora. Piensa en suicidarte. Come y luego vomita. Emborráchate. Drógate. No trabajes. Nunca hagas planes. Crea objetivos, pero no los cumplas. Rodéate de gente miserable. Busca amigos fracasados. Disfruta el éxito de los demás, el tuyo no. Mantente lejos del conocimiento. Se todo lo que no quieres ser. Toma como tuyos los problemas de los demás. Adopta una vida y deja la tuya de lado. Enójate hasta del más mínimo detalle. Vive a costa de los demás. Sé la sombra de quien más admiras. Mátate, eso te haría el maniaco depresivo perfecto. Post it: mañana empiezo ya con "que me dejen en paz". El personaje de ese texto me vuelve loco. Urge: meter la ropa, sigue en el tendedero... no quiero plancharla, no lo haré, hoy, ja!

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1 Tarjetas para la depresión

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20101 <BIG><BIG><BIG>El neurótico es un ser humano cuyo conflicto no obtiene la menor comprensión (empatía), cuando nos lo exhibe en la forma de un producto final. Recíprocamente, una vez que nos hemos familiarizado con dicho conflicto, olvidamos que se trata de un enfermo, tal como él mismo deja de considerarse enfermo cuando se familiariza con el conflicto. </BIG></BIG></BIG>

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1 NO ES FÁCIL PARA NADIE

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20101 <BIG><BIG><BIG>"Entremos. Todo el mundo entra", nos invita Jose Martí desde Nueva York, el 2 de mayo de 1886. Se había abierto una exposición de pintores impresionistas franceses. "El modo es crudo; pero la idea es sana, y el efecto fuerte y bello". "Entre los colores y los sentidos hay una gran relación." "La Tierra tiene su aire y el espíritu su libertad" "Toda rebelión de forma arrastra una rebelión de esencia" Manet, Renoir, Pissarro, Monet, Degas, destacan como representantes de los impresionistas. "La luz los vence, la luz es la gran vencedora, es la enorme coqueta que se escapa de sus asaltos y de sus ruegos." Cuando se refiere a la inovación en el uso del color: "Sólo quedan de la magnífica batalla sobre los lienzos de los impresionistas esos regueros de color ardiente que parecen de sangre viva que echa por sus heridas la luz rota" "Están cansados del ideal de la Academia, frío como una copia" "¡Sólo los que han bregado cuerpo a cuerpo con la verdad, para reducirla a la frase o al verso, saben cuánto honor hay en ser vencido por ella!" Los que anteceden: "¿quién no lo sabe?"..."De Velázquez y Goya vienen todos" "Velázquez fue el naturista: Goya el impresionista" "No quieren saber de mujeres de porcelana ni de hombres barnizados" Velázquez creó de nuevo "los hombres olvidados"; Goya pintó "como sangriento y eterno retrato del hombre, el esqueleto de la vanidad y la maldad profundas."</BIG></BIG></BIG>

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1 El poeta José Martí y los impresionistas

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20101 <BIG><BIG><BIG>Son muy pocos los sujetos que pueden no sucumbir ante la ofrenda , ante la fascinación del sacrificio.Y siempre se sacrifica su deseo,el deseo del sujeto es el deseo del Otro, el que se construye entre significantes. La ignorancia, la indiferencia, la mirada que se desvía, explican tras qué velo sigue la presencia del sacrificio y su promesa de eternidad. El efecto de desengaño necesario para vivir, la renuncia al objeto para poder amar, la sujeción al deseo vía significante, no es otra cosa que una valiosa aportación. Mirar de frente y con coraje este fenómeno y no sucumbir a él. </BIG></BIG></BIG>

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1 El significante y el deseo

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18860 Primero fue un grito. Después miles de gritos. Después un tumulto. Después la revolución. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> -Oiga, usted, joven, aquí tiene el arma. <o:p></o:p> Me entregaron un machete grande y nuevecito. Brillaba la hoja contra la pálida luz, al voltearla. <o:p></o:p> -Gracias. <o:p></o:p> Pesaba el machete. En la empuñadura de madera podían descansar con amplitud mis cinco dedos, colocados allí en la forma que ustedes saben: la forma del puño cerrado pero con el trozo de madera entre a mano. <o:p></o:p> -¿Y qué hago con el machete? <o:p></o:p> El grupo se alejaba. Y el hombre que me lo había dado ya iba calle arriba, a la cabeza de sus amigos. <o:p></o:p> -Señor, ¿qué hago con el machete? -pregunté desesperado. <o:p></o:p> Ni él ni los demás me oyeron. Todos gritaban energúmenos violentos. Mi grito se perdió así en el aire. La gente llevaba superpuesto sobre su rostro, el rostro de la revolución: ira y miedo, rojo y blanco. A mi me había cosido la revolución en plena calle, cuando estaba parado frente a la vitrina de una bizcochería, en la Gran Avenida. Un minuto antes yo me hallaba con los manos desnudas en la actitud del desamparado, del que no tiene empleo, del que tiene un poco de hambre, imaginando la posibilidad de que algún día yo pudiera entrar a esa tienda y comerme, minuciosamente, uno después de otro, todos los bizcochos de la vitrina. Un minuto después la revolución me hacía el obsequio de un machete. ¿Para qué? Yo no sabía para qué. <o:p></o:p> Debía ser en el sur donde la revolución había brotado como una gigantesca flor de llamas, pues en esa dirección ya pesar de la distancia, un resplandor rojizo alcanzaba a penetrar el plomo del cielo, dorándolo a trechos, como un cobre. Lejanas, imprecisas detonaciones de fusil, llegaban en el aire. Con el machete entre las manos me puse a pensar en la revolución ¿Contra quién era la revolución? ¿En favor de quién? <o:p></o:p> -Dígame, señor, ¿qué ha ocurrido? <o:p></o:p> El viejecito me miró a las manos y empalideció, inició una cómica carrera. Pero seguían desfilando gentes y gentes. La calle era un río de agua que arrastraba, a su vez, un río humano; <o:p></o:p> -Señorita -le dije tomándola por el brazo-, ¿quiere usted decirme que ha pasado? <o:p></o:p> Se desprendió de mi en un gesto nervioso y me respondió con la voz temblorosa: <o:p></o:p> -No sé, no sé, no me detenga, por favor. Yo voy para mi casa. <o:p></o:p> -¿Pero qué ha pasado? <o:p></o:p> La muchacha ya se había ido. El machete era, pues, un inconveniente. Con él en las manos yo debía parecer un revolucionario de verdad. Pero yo no era un revolucionario, Yo era un pobre diablo que andaba por ahí sin nimbo fijo, con diez centavos entre el bolsillo, y que se habla parado frente vitrina. En el cristal busqué mi propia imagen: el machete caía paralelo al raído pantalón, del lado derecho. No resultaba del todo mal el conjunto. El machete me daba cierta prestancia. Pero, ¿qué iba a hacer con el machete? La revolución no se equivoca, pensé, pues si están repartiendo machetes algo habrá cortar algo habrá que defender, y a alguien habrá que matar. Solté una carcajada y di media vuelta. Una lluvia inmisericorde empezaba a caer. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Pasó otro grupo de energúmenos y varios de ellos me miraron, primero con hostilidad, con odio, pero al descubrir que de mi mano derecha pendía el arma, sonrieron siniestramente. Y uno, encarándose conmigo, rugió: <o:p></o:p> <o:p> </o:p> -¡Viva la revolución! <o:p></o:p> Yo respondí automáticamente: <o:p></o:p> <o:p> </o:p> -¡Qué viva! -y, sin saber cómo, me encontré blandiendo el alma poseído de insólita ira. <o:p></o:p> Pero siguieron. El aguacero arreciaba su ímpetu, y bajo el aguacero, las gentes seguían corriendo o gritando, enloquecidas, atemorizadas, iracundas unas, desafiantes otras, huidizas, todas marcadas ya con el extraño sello de esa cosa grande y terrible que había nacido, súbitamente, en algún lugar de la ciudad. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Yo me guarecí en la puerta de la tienda y sólo entonces me di cuenta de que estaba cerrada, La hora no dejaba dudas: las dos y ocho minutos de la tarde. Pronto llegarían los dueños. ¿Pero llegarían? ¡Quién sabe! Salí del dintel, EI agua me empapaba el vestido, chorreaba por el ala del sombrero, y sentía que su humedad llegaba, a través de las suelas dejos zapatos, a las medias rotas y a los pies. Un camión, lleno de hombres, que izaban una bandera, pasó a grandes velocidades. Y el abanico de lodo que levantaron las ruedas me dio en pleno rostro. Por un instante quedé ciego. Tiré el machete al suelo mientras me limpiaba la cara y el vestido. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> -¡Recoja el machete, miserable! -ordenó a mi espalda una voz autoritaria, <o:p></o:p> <o:p> </o:p> -Recójalo o si no yo le enseño a obedecer -insistió la voz. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Lo recogí y me volví para ver qué me amenazaba. El rostro no decía gran cosa: cenizo, mofletudo, los ojos con los párpados enrojecidos, los labios abultados. Un hombre como tantos. Como tantos que pasaban y pasaban y corrían y amenazaban y gritaban. Un producto de la serie, creada instantáneamente por la revolución. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Se quedó mirándome, En la mano él también tenía un machete. El agua le caía sobre los hombros, le mojaba como a mí, toda la ropa. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> -¡Viva la revolución! -gritó con el machete en alto, Yo respondí: <o:p></o:p> -¡Viva! <o:p></o:p> Sin decirme nada, tornó a gritar: <o:p></o:p> -¡Abajo los asesinos! <o:p></o:p> Yo respondí: <o:p></o:p> -¡Abajo! <o:p></o:p> El hombre quedó satisfecho. Me echó una última mirada en la cual se transparentaba el deseo de adivinar mis intenciones. Luego se echó a andar sobre el lodo que se desleía en la acera. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Regresé a la vitrina. Detrás de los grandes vidrios estaban, intactos, los bizcochos. Y otra vez me asaltó la idea de que alguna vez tendría que saciarme hasta el hartazgo, "Es hambre" me dije. "Claro, que es hambre", me respondí. Levanté entonces el machete para romper el vidrio. Un intenso griterío llenó el ámbito y vi cómo las gentes corrían en busca de refugio. Bajé la mano sin golpear el vidrio y apenas tuve tiempo de arrojarme al suelo, de pegarme al lodo y al agua, mientras pasaba, como una exhalación, otro camión, desde el cual graneaban los disparos. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Cuando me incorporé, con el machete goteando agua, alguien habla ocupado mi puesto frente a la vitrina, Era otro hombre cualquiera de la misma serie que estaba emitiendo para la calle, desde hacia una hora, la revolución. No llevaba consigo ninguna arma, Un rostro gris, inexpresivo. Un vestido insignificante, Una mueca común sobre los labios. Un sombrero destilando agua. Unos zapatos enlodados, Quedamos el uno cerca del otro, de espaldas a la calle, mirando el interior de la vitrina <o:p></o:p> <o:p> </o:p> -Podemos romperla -propuso con absoluta frialdad--. Présteme el machete. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Me sentí iracundo, ¿Por qué diablos debía compartir con ese hombre una acción que a mi sólo me correspondía? <o:p></o:p> <o:p> </o:p> -La revolución no es para robar-le dije saboreando interiormente e! placer de la hipocresía. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> -Si usted so rompe el vidrio, yo sí lo rompo -dijo sombríamente. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Nuevos disparos en la lejanía. El desconocido y yo seguimos el uno al lado del otro, pero como enemigos. La lluvia no cesaba, El distante resplandor de los incendios hacía clarear, por instantes, la hosquedad del ciclo. Una sorda indignación me ganaba el ánimo. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> El hombre me parecía odioso, repugnante como un usurpador. Al fin y al cabo, la revolución me había encontrado allí y allí me había dejado, Esa vitrina era mi territorio. Cuanto hubiera adentro a mi me pertenecía. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> El hombre seguía mirándome en silencio, con ojos burlones. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> -¿Y con qué va a romperlo? -le dije con tono desafiante. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> -Con las manos. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> -Si usted toca ese vidrio lo mato -dije llevado de un impulso extraño, de una fuerza secreta que parecía estar en mi interior, pero que yo comprendía que estaba también en la calle, en la atmósfera. Y levanté la mano con el machete en señal de amenaza. El desconocido no se inmutó. Vi cómo cerraba el puño y lo descargaba sobre el vidrio que saltó en pedazos, y cómo abría luego la mano ensangrentada para apoderarse de los bizcochos. Pero la mano se detuvo a medio camino y el cuerpo tambaleó hacia un lado antes de desplomarse sobre la acera, con un ruido de chapoteo. En la nuca había caído el tajo certero, y a mí me pareció que al descargarlo, una cosa dura y sonora se rompía bajo mis manos, exactamente como ocurre al partir un delgado trozo de leña contra la rodilla. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> El lodo y el agua se tiñeron fugitivamente de sangre. La vitrina estaba, por fin, abierta. Pero una sensación de náusea me había quitado el hambre y con el hambre el deseo de saciarme, hasta el hartazgo. <o:p></o:p>

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1 Hernando Téllez: PRELUDIO

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7420 <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_WfKuaRVqTzo/SwHXICO1iFI/AAAAAAAAdww/hHRLGHFfCPY/s1600/2.+9.+Tertulia+literaria+13-11-2009+011.JPG"><img style="cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_WfKuaRVqTzo/SwHXICO1iFI/AAAAAAAAdww/hHRLGHFfCPY/s400/2.+9.+Tertulia+literaria+13-11-2009+011.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5404837560859330642" border="0"></a> Foto: Blas <ul style="font-weight: bold;"><li> <a dir="ltr" href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/search/label/Mar%C3%ADa%20Jos%C3%A9%20Mart%C3%ADnez%20S%C3%A1nchez">María José Martínez Sánchez</a></li></ul> <h3 class="post-title entry-title"><a href="http://liter-a-tulia.blogspot.com/2009/11/de-la-naturaleza-del-amor-comentario-de_9949.html">De la naturaleza del amor. Comentario de María José Martínez sobre la novela Mal de Piedras de Milena Agus.</a> </h3> <div class="post-body" id="post-6043715421406131218"><style>#fullpost {display:none;}</style> <div align="justify">Queridos amigos: Nos encontramos hoy, a mi entender, con una novela destinada únicamente a describirnos, explicar y desentrañar para nosotros la naturaleza del Amor. Y por ser el mayor negocio que nos ocupa en esta vida lo pongo con mayúscula. </div>En la primera página del libro nos encontramos con esta cita: “Si no he de conocerte nunca, haz al menos que te extrañe” Pero, ¿de qué estamos hablando? Pues del Amor, naturalmente, y esta frase podría ser la principal petición de un particular “padrenuestro” para que así, extrañándolo, añorándolo en su totalidad, saber inventarlo. La autora de esta curiosísima novela, Milena Agus, nos embauca desde el primer momento contándonos esta historia, tal vez real, con la voz distante y atenuante de una nieta que resulta ser la confidente absoluta de una abuela rara, “la loca”, la que asustaba a los pretendientes escribiéndoles poemas de amor impregnados de cosas sucias. Y es que la abuela estuvo a punto de quedarse soltera esperando y esperando, fiel al Amor, como una Penélope cualquiera, hasta que la vida, ese juego caprichoso de encuentros y desencuentros, le brinda el, diríamos, primer azar, en forma de marido casi obligado, para hacerla circular a la fuerza por la carretera principal. Nos encontramos primero con una familia que le impone un marido al cual ella, por vivir en una sociedad patriarcal, ha de aceptar, pues ella representa aquí a la “primera mujer”, según clasificación de Lipovetsky, dependiente del hombre y subordinada a él en este tipo de sociedades en las que la obediencia al padre y a la ley civil estaba por encima de cualquier otro deseo. Después de esto, ella se queda esperando, inconsciente y desconcertada, muchas veces cómica, un segundo azar. Y este tiene lugar en el famoso balneario donde ella encuentra al Veterano, que es quien pone en marcha, para siempre, los latidos de su ya incontrolable deseo. Él la escucha, la enaltece, la valora, la eleva de rango, y ella empieza a vislumbrar otra historia. Así deja de ser la primera mujer, la sometida, y pasa a tener otras perspectivas dentro de las cuales el Veterano se convierte en el amor de su vida del que cuenta todo a su nieta que nos lo traspasa. Y todo esto cuajado de historias paralelas y terribles, de abuelos y abuelas que se tiran a pozos, y de palizas y exorcismos eclesiales contra el deseo femenino. La novela está narrada casi toda en tercera persona y con cierta distancia indiferente, con sucesivos avances y retrocesos sobre aquella familia tan mediterránea y peculiar, cuya historia creemos mientras disfrutamos con el feliz amor logrado por la abuela. En la última página nos enteramos de que casi todo lo que la abuela cuenta fue un invento. “Usted me inventó”, le dice el veterano en una carta sencilla y sincera, tanto, que hasta le dice que ahora se gusta más así, como ella lo había imaginado, y que hasta se viste mejor. Y con esa frase tan sencilla le descubre el misterio de ese sentimiento del que tanto se habla en el mundo. El Amor necesita ser inventado, creado sobre un ser especial, sobre ese ser particular que nada más verlo se reconoce, ese ser que habita el mismo lugar mental que la persona que lo inventa, puesto allí a su disposición, para luego, ayudada ella por la distancia, por una cierta distancia, también mental, poder crearlo, construirlo, añadirle, imaginarlo, idealizarlo, saberlo feo y adorarlo a pesar de su pata de palo, de sus camisetas arrugadas, de su desaliño imposible de ver porque ya lo reviste de nuevo para poder disfrutar de un ser a la medida de su necesidad, para conseguir enderezar y labrar su destino a través de su imaginación enferma, para no tirarse más al pozo y para ver a ese hermoso ser portador, soportador, más bien, del Amor curativo de su alma que acaba por curar también su cuerpo y su mal de piedras. Desde ese Amor, y con el íntimo lenguaje amoroso en su cabeza, es desde donde ella, que tantas veces cedió a su desesperación, acaba por agradecer a Dios su vida porque, ayudada por el azar, ya le ha encontrado la magia. La cosa, pues, merecía la pena, pues aún siendo sólo desde su imaginación, ella se ha liberado y convertido en esa “tercera mujer” de la cual el filósofo francés nos ha dado las últimas noticias. El profesor Amorós en su libro Momentos mágicos de la Literatura, nos comenta que si alguien le dice que ama a Stendhal, en principio, se fía de él. Sepamos también de Stendhal que El rojo y el negro, La cartuja de Parma, y Sobre el amor, fueron libros prohibidos, al menos en España, por la Iglesia Católica. Este último librito, que es un estudio importante sobre el amor romántico, fue escrito a raíz de un fuerte fracaso amoroso. ¿Es peligroso el amor? La Iglesia lo vio siempre como la guerra o el entendimiento, al fin, entre los dos sexos. Era peligrosa pues la lectura de esas obras donde el amor romántico y el real se contraponen y analizan muy seriamente. Y es en esta deliciosa obra de Milena Agus, donde el amor se nos presenta como la salvación absoluta para una persona que era tan buena y esforzada, que hasta perfeccionaba las prestaciones para que su marido pudiese fumar tranquilo sin gastar dinero. Y es tan bonito y tan ingenuo su delirio, que su disposición amorosa hacia el Veterano encuentra disculpa en la autora, que la defiende y justifica a través de su familia y de su marido, que siempre encuentra la forma de ayudarla y consolarla. Dos hombres buenos, su amante imaginario y su marido real, que de alguna forma la sostienen en la vida. Gracias a la autora por esta simpática historia de una psicosis muy seria que, descrita con un cierto estilo naif, nos ha llevado hasta el final sin hacernos sufrir demasiado. María José Martínez Sánchez ENLACES: <h3 class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2009/11/de-la-naturaleza-del-amor-comentario-de.html">De la naturaleza del amor. Comentario de María José Martínez Sánchez sobre la novela Mal de Piedras de Milena Agus.</a></h3> <h3 style="text-align: justify;" class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2009/11/tertulia-liter-tulia-literatura-y_16.html">5266. Tertulia Liter-a-tulia (Literatura y Psicoanálisis). Comentario de Mónica Unterberger sobre el libro Mal de Piedras, de Milena Agus.</a></h3><h3 style="text-align: justify;" class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2009/11/5248-el-viernes-dia-13-de-noviembre-de.html">5248. El viernes, día 13 de noviembre de 2009, Liter-a-tulia se reúne para comentar el libro Mal de Piedras, de Milena Agus, a las 6 de la tarde.</a></h3><h3 style="text-align: justify;" class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2009/10/tertulia-liter-tulia-literatura-y.html">5107. Tertulia Liter-a-tulia (Literatura y Psicoanálisis). Comentario de Mª José Martínez Sánchez sobre el libro “Indignación”, de Philip Roth.</a></h3><h3 style="text-align: justify;" class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2009/05/3745-m-jose-martinez-sanchez-abre-la-8.html">3745. Mª José Martínez Sánchez abre la 8ª reunión de Liter-a-tulia comentando la obra de Haruki Murakami; Al sur de la frontera, al oeste del sol.</a></h3><h3 style="text-align: justify;" class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2009/04/3478-tertulia-literaria-numero-7-de.html">3478. Tertulia Literaria número 7 de LITER-a-TULIA. Comentario de María José Martínez Sánchez sobre el libro de Irène Némirovsky “EL BAILE”</a></h3></div>

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1 De la naturaleza del amor. Comentario de María José Martínez Sánchez sobre la novela Mal de Piedras de Milena Agus.

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20101 <BIG><BIG><BIG>Sin la palabra, en tanto ella afirma el ser, sólo hay enamoramiento, fascinación imaginaria, pero no amor. Se padece de amor, pero no hay don activo.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Si el amor aspira al desarrollo del ser del otro, el odio aspira a su envilecimiento, su pérdida, su desviación, su delirio, su negación total. En este sentido el odio, como el amor, es una carrera sin fin.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>El odio, el amor y la ignorancia son las vías de realización del ser, no la realización del ser, únicamente sus vías.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Si el otro aparece oponiéndose al sujeto en su ideal y en su propia imagen, genera la tensión destructiva máxima. La relación imaginaria con el otro tan pronto vira hacia el odio como hacia el amor, y es la clave de la súbita transformación del amor en odio.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Primero aprendemos a hablar y después a hacer el amor. Del amor hay que saber algo más que saber hacerlo. </BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>"En lo que se refiere a los grandes problemas aún no hay nada decidido. Todo es vacilante , impreciso, un infierno intelectual, cenizas superpuestas, y en las tenebrosas produndidades se distingue la silueta de Lucifer-Amor. Es una imagen de ondas, de oscilaciones, como si el mundo entero estuviese animado por una inquietante pulsación imaginaria..." </BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>La transferencia modula los sentimientos de amor y odio, que no son la transferencia; la transferencia es aquello merced a lo cual podemos interpretar lo que fuera del psicoanálisis es, en principio, incompleto e incomprendido.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Es raro que un amor naufrague por las cualidades o defectos reales de la persona amada. Por eso que cuando sucede es del orden de los pretextos. Queremos creer que esa realidad fue alcanzada, pero no es así. </BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG>

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1 Bloody hell! Amor, amor, amor 4

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7420 <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_WfKuaRVqTzo/SwHUc25U6gI/AAAAAAAAdwo/m6I2bm7MZ04/s1600/25.+Tertulia+literaria+13-11-2009+018.JPG"><img style="cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_WfKuaRVqTzo/SwHUc25U6gI/AAAAAAAAdwo/m6I2bm7MZ04/s400/25.+Tertulia+literaria+13-11-2009+018.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5404834620058692098" border="0"></a> Foto: Blas <ul><li> <a dir="ltr" href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/search/label/LITER-a-TULIA">LITER-a-TULIA</a> </li></ul><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_WfKuaRVqTzo/SwHO5xpuf6I/AAAAAAAAdwg/Fo5oUzEkwOo/s1600/Mal+de+Piedras.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 260px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_WfKuaRVqTzo/SwHO5xpuf6I/AAAAAAAAdwg/Fo5oUzEkwOo/s400/Mal+de+Piedras.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5404828519797522338" border="0"></a> <a style="font-weight: bold;" href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/search/label/LITER-a-TULIA">Mal de Piedras, de Milena Agus</a> <ul><li> <a style="font-weight: bold;" dir="ltr" href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/search/label/LITER-a-TULIA">LITER-a-TULIA</a> </li></ul> <ul><li> <a style="font-weight: bold;" dir="ltr" href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/search/label/M%C3%B3nica%20Unterberger">Mónica Unterberger</a></li></ul> <h3 class="post-title entry-title"><a href="http://liter-a-tulia.blogspot.com/2009/11/mal-de-piedras-de-milena-agus.html">Mal de Piedras, de Milena Agus. Comentario de Mónica Unterberger</a> </h3> <div class="post-body" id="post-8043605043794660496"><style>#fullpost {display:none;}</style> <div align="justify">A medida que iba leyendo “Mal de Piedras”, de Milena Agus, supe que me iba a conmover. Esa extraordinaria fórmula que da horizonte a su futuro: si no hay el amor, nada tiene importancia, al punto de invocar que “si Dios no quería permitirle que conociera el amor, que la matara como fuese,” se demuestra de una fortaleza tal, valor que solo le puede otorgar al peso de alguna verdad allí presente. Esta es tan potente que empuja al personaje central a la vida, en contra de la muerte que una y otra vez se anuncia y la visita. Pero también se divisa como una columna central alrededor de la cual gravitan y se soportan varias generaciones sucesivas. Locura amorosa que da sentido a su vida, la vida de cada una de esas mujeres que resultan tocadas, entonces, a su manera, por el milagro del amor. Nos enseña con total certidumbre, que con esa invención es posible la alegría, la espera, el dolor, la creación y toda la fuerza de su transmisión. Como se demuestra en la novela, puede soportar las más singulares privaciones a condición de inventarse un alguien que reúna las condiciones para quien una no es ni la loca ni la enferma sino aquella que es capaz de generar algo distinto a una piedra. “Soyez amoreuses et vous serez heureuses” exclama Gauguin, quien titula así uno de sus cuadros eróticos. Amor y erotismo reunidos allí y aquí. </div><div align="justify">Unas paginas antes del fin, detengo mi lectura impactada por la muerte de abuela, quien no alcanza a reencontrar a quien le hizo conocer el amor, a quien le permitió encarnar la cara amable de la vida. Me llevaba la prisa, siguiendo las idas y venidas de aquellos cuerpos que se prestaban, entregados gozosamente a la pasión, fáciles, encantados por las palabras de amor, guirnaldas que hicieron de lecho a tal advenimiento erótico eternamente esperado, eternamente celebrado cada vez que el sortilegio del encuentro se produce. Entonces, abuela que escribe a escondidas desde siempre es una impecable creyente que no cede en su espera hasta encontrar aquél con quien tejer una imperecedera y preciosa aventura del nacimiento y la experiencia del amor durante tanto tiempo esperado. En eso las mujeres, como lo ilustran los personajes de la novela, son especiales para crear algo allí donde hay nada, con una condición: encontrar a aquel a quien constituir en fiel depositario de tal valor, más allá de cualquier correspondencia con la realidad. Encontrar aquél, que puede ser cualquiera, que la eleve a ese escabel que en la novela se nombra ajustadamente como “Princesa” y que cumple esa función. Sortilegio que cada vez deberá hallar el encuentro entre hombre y mujer como resorte de aquello que necesita el deseo para “condescender al goce”. La sorpresa de la carta-respuesta descubierta al final, es un ejemplo de qué poco importa esa correspondencia con la realidad, pero a la vez cómo la dignidad de esa historia del encuentro con el amor opera una transformación en ese hombre que así honrado, aspira acomodarse a la invención para ser él también Otro que el que es. Para ajustarse a esa hora de la verdad a la que es convocado. Hay algo allí que indica cómo es esencial la presencia del algún arte implicado en ese paso que va de elevar la pura pulsión más cercana a la naturaleza animal, a una dimensión donde el encuentro sexual toma todo su carácter erótico más sagrado. Y por ese rodeo, se aleja de toda naturalidad para mostrarse inevitablemente ligado a las palabras que lo crean. Lo extraordinario de este cuento es que no deja lugar a ninguna duda sobre lo que es un encuentro sexual, del grado de placer más variado, ejercido y obtenido bajo las reglas más diversas, si se quiere, tal como lo hacen las “mujeres de la Casa de Citas”, de lo que se perfila como aquel erotismo provocado en la cuna de lo que trenza el discurso amoroso. </div><div align="justify">Emocionada con su lectura, sí, y a la vez me permitía manifestar que afortunadamente hubo la suerte de que eso me ocurriera y por tanto, asegurar, como tantas otras, que la experiencia del amor hace signo al deseo, lo causa, lo precipita. Es, a la vez, una suspensión transitoria de cualquier amenaza de castigo o de Infierno. Conviene destacar esa invención en todas sus letras. Y subrayar en lo que da a mostrar, la dimensión de verdad que entraña para todas las mujeres, en tanto que drena el vacío que presiona en el cuerpo sexuado y asumido como posición femenina. Semblantes al fin y al cabo que sirven para velar la nada, y desplazar, organizar las sombras oscuras que la habitan, insoportables de asumir si no es por esa vía que, en el fondo, no hace sino reunir bellamente en un encuentro, lo que es siempre fugaz, siempre fallido, siempre del orden del rehallazgo, al hombre, la mujer. Dicho de otro modo, abuela inventa la trama por la cual de esos dos, aspira a ser Uno. Es a lo que apunta el amor. El psicoanálisis nos enseña, que el goce, heterogéneo al amor, siendo lo más propio a cada uno, solo se alcanza por la mediación del rodeo del cuerpo del Otro. Pero es imposible hacer de dos, Uno. Y mejor saberlo. Es en ello que la novela me parece que muestra espléndidamente como además de que cada uno lleva sus piedras, del imposible se puede hacer transmisión y de allí ese resto jubiloso que exuda todo el texto. </div>Mónica Unterberger Fuente: http://liter-a-tulia.blogspot.com/ ENLACES:<h3 class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2009/11/tertulia-liter-tulia-literatura-y_16.html">5266. Tertulia Liter-a-tulia (Literatura y Psicoanálisis). Comentario de Mónica Unterberger sobre el libro Mal de Piedras, de Milena Agus.</a></h3> <h3 style="text-align: justify;" class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2009/11/5248-el-viernes-dia-13-de-noviembre-de.html">5248. El viernes, día 13 de noviembre de 2009, Liter-a-tulia se reúne para comentar el libro Mal de Piedras, de Milena Agus, a las 6 de la tarde.</a></h3><h3 style="text-align: justify;" class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2009/11/5238-tertulia-liter-tulia-literatura-y.html">5238. Tertulia Liter-a-tulia (Literatura y Psicoanálisis). Resumen y comentarios sobre la novela “Indignación”, de Philip Roth.</a></h3><h3 style="text-align: justify;" class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2009/11/5237-tertulia-liter-tulia-literatura-y.html">5237. Tertulia Liter-a-tulia (Literatura y Psicoanálisis). Comentario de Miguel Ángel Alonso, libro “Indignación”, de Philip Roth.</a></h3><h3 style="text-align: justify;" class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2009/11/tertulia-liter-tulia-literatura-y.html">5236. Tertulia Liter-a-tulia (Literatura y Psicoanálisis). Intervención de Gustavo Dessal sobre el libro “Indignación”, de Philip Roth.</a></h3><h3 style="text-align: justify;" class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2009/11/reunion-liter-tulia-apertura-segundo.html">5216. Reunión Liter-a-tulia. Apertura segundo curso. Libro: Indignación de Philip Roath, por Alberto Estévez Fajardo.</a></h3><div style="text-align: justify;"></div><h3 style="text-align: justify;" class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2009/10/tertulia-liter-tulia-literatura-y.html">5107. Tertulia Liter-a-tulia (Literatura y Psicoanálisis). Comentario de Mª José Martínez Sánchez sobre el libro “Indignación”, de Philip Roth.</a></h3><div style="text-align: justify;"><h3 class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2009/10/liter-tulia-se-reunio-para-comentar-el.html">5104. Liter-a-tulia se reunió para comentar el libro Indignación, de Philip Roth, en el restaurante Este o Este, Manuela Malasaña, 9 (Metro Bilbao).</a></h3><h3 style="text-align: justify;" class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2009/10/5096-el-viernes-dia-16-de-octubre-de.html">5096. El viernes, día 16 de octubre de 2009, Liter-a-tulia se reúne para comentar el libro Indignación, de Philip Roth, a las 6 de la tarde.</a></h3></div></div>

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1 Tertulia Liter-a-tulia (Literatura y Psicoanálisis). Comentario de Mónica Unterberger sobre el libro Mal de Piedras, de Milena Agus.

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20683 Me diste una puñalada<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> trapera en el corazón<o:p></o:p> tomando tu decisión<o:p></o:p> de que sería todo o nada.<o:p></o:p> Yo, que consulté a la almohada,<o:p></o:p> que fuera toda elegí,<o:p></o:p> mas luego me arrepentí<o:p></o:p> viendo que todo querías,<o:p></o:p> no toda cual yo creía<o:p></o:p> y así frustrado me ví.<o:p></o:p> Tu todo, que no era toda,<o:p></o:p> incluía casa y boda<o:p></o:p> y yo eso no lo pensaba.<o:p></o:p> Todo lo que empieza acaba,<o:p></o:p> dijiste apesadumbrada,<o:p></o:p> si no es todo que sea nada<o:p></o:p> y lloraste de emoción.<o:p></o:p> Me diste una puñalada<o:p></o:p> trapera en el corazón<o:p></o:p> pero ya estás perdonada<o:p></o:p> aunque esto sea una traición.<o:p></o:p> Y vuelve a tocarla Sam<o:p></o:p> que así esas penas se van.<o:p></o:p>

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me-diste-punalada

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1 Me diste una puñalada

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