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Una historia sobre la Censura

2008-10-12T18:38:09+02:00

Dos amigos —inventemos sus nombres para evitar susceptibilidades y digamos Manuel y Francisco— se separaron hace muchos años. Uno de ellos quedó viviendo en un país —no importa el nombre— en el que había muchas cosas por las cuales luchar, había aún mucha injusticia, mucha violencia y represión y sobre todo había mucha censura. El otro por mucho que se piense que era la fortuna la que lo llevaba a marchar, en realidad partía muy adolorido pues dejaba atrás sus amigos y buena parte de su vida, a más de muchos recuerdos amorosos.

Comos sabían que la censura no iba a dejar pasar ninguna noticia sobre la realidad del país, inventaron un ardid: Manuel utilizaría un bolígrafo de tinta roja cuando quisiera contar de lo mal que iban las cosas y uno de tinta azul para cuando quisiera contar la vida normal y cotidiana de la familia y amigos.

Pasaron muchos meses y montones de cartas fueron intercambiadas, ríos de tinta roja corrieron y la censura en este país imaginario arreciaba cada vez más. Un buen día las cartas de Manuel cesaron y se hizo un silencio epistolar de varias semanas. Francisco —el amigo que vivía en el extranjero— movió y movilizó cielo y tierra para saber de su amigo. Nada más inutil, la censura y la represión eran ya parte del sistema del país de nuestra historia.

Finalmente, un buen día Francisco volvió a recibir una carta de su país querido. Y —qué alegría, estaba escrita en tinta azul— nada menos que de Manuel. Que las cosas habían mejorado, que todo volvía a su cauce, que se estaban juzgando algunos de los casos más flagrantes de corrupción y que el coste de vida volvía a permitir a la gente comer. Francisco leía la carta con lagrimas en los ojos y más de una vez quiso salir corriendo y buscar una manera de volver a su querido y lejano país.

Sólo al final de la larga carta leyó la frase que decía: “la única desgracia es que no hay modo de conseguir bolígrafos de tinta roja” Un abrazo, Manuel.

¿Soy libre? ¿Y tú?

2008-10-12T17:13:26+02:00

En los inicios del mundo, y en un lugar tan remoto que nadie había hollado sus tierras, vivía un mono. El mono cultivaba las tierras y recogía los frutos de su esfuerzo de manera cotidiana, las condiciones materiales de su existencia no eran malas, y seguramente el mono hubiera vivido muchos años o —¿quién sabe?—, hasta el fin de su existencia sino se hubiera hecho la siguiente pregunta: ¿Este mundo es mío?

Porque en este cuento —que no es mío, pero ahora esto no importa, porque lo estoy contando yo— había un Dios. Este Dios —en mi cuento al menos— no era ni bueno, ni malo, ni se manifestaba haciendo arder sarzas o con voz tronante en alguna montaña. Pero, el caso es que, el mono sabía que ese Dios estaba ahí, así que un buen día lo llamó: “Soy yo tu criatura, tu me has dado todo lo que tengo, las tierras en que trabajo y me permites sobrevivir con los frutos de tus tierras”, a lo que el Díos de nuestra historia contestó “Pues, ya que lo mencionas, todo esto es cierto. Este es mi reino, y aunque a veces no todo funcione como yo quisiera, es mío y te permito usarlo.”

El mono reflexionó varios días sobre esta situación y un buen día subió a una de las colinas más altas de este reino y le habló a Dios de esta manera: “No quiero más ser dependiente de ti, quiero salir y buscarme la vida” —Dijo el mono, quien no era muy dotado para el uso del lenguaje con Díos, pero en realidad no importaba porque sabía que no había nadie por ahí escribiendo un Genesis o algo por el estilo—.

Así, el mono, antes del amanecer abandono sus lares y se echó al caminó. Durante varios días caminó por valles, atravesó espesos bosques y caudalosos ríos, cruzó varios precipicios vertiginosos y estubo a punto de perecer al atravesar un desierto infernal. Al fin, exhausto pero satisfechó de la distancia que el mono había puesto entre él y su antigua majada, decidió marcar este nuevo lugar e iniciar una nueva vida en él: así que se sentó sobre una piedra y orinó —al fin y al cabo estamos hablando de un mono—. Allí vivió un tiempo y no fue más feliz de lo que había sido antes en la tierra de su ex-Dios, pero el mono se sentía libre y sin deudas. Un buen día —quizá por nostalgia, quizá por curiosidad— decidió hacer una visita a sus antiguos lares y quizá encontrar a ese Dios de quien se había liberado.

El camino de vuelta no fue menos arduo y varias veces nuestro mono estuvo tentado de regresar sobre sus pasos y dar por olvidada su vida anterior, pero un sentimiento de orgullo y —hay que decirlo en aras de la imparcialidad del narrador— vanidad lo incitaban a franquear todos los obstáculos para retornar. Así al cabo de un agotador viaje, el mono reconoció la colina en que por última vez había discutido con Dios. Se dirigió hacia allá y justamente encontró a Dios quien al verlo le sonrió amigablemente y le dijo sin más “¿Cómo estás?”. Nuestro héroe —al que espero le hayáis tomado algún aprecio—, se sorprendió de esta amabilidad y respondió con recelo. “He venido tan solo de visita. He atravesado distancias enormes e inverosímiles, y arriesgado mi vida innumeras veces por obtener mi libertad” —respondió el mono, con un vocabulario que dejó sorprendido al propio Dios e incluso a su narrador—. “Vivo ahora solo muy lejos de aquí, mi vida es solitaria y a veces extraño estos lares, pero soy libre”. Continuó y observó a Dios esperando su quizás airada reacción.

Dios sonrió con complacencia ante su criatura. “¿Recuerdas cómo marcaste tus nuevos territorios el día que llegaste a esas lejanas tierras? Le preguntó Dios. —Sí, marqué mi majada miccionando en la piedra más grande que encontré. ¿Cómo lo sabes?. Preguntó con recelo, nuestro mono.
Dios sonrió nuevamente, le tendió la mano y le dijo, casi con ternura, “Huele aquí, entre mis dedos”. Nuestro héroe reconoció su olor y supo en ese momento que nunca había abandonado la mano de Dios.

"¿Somos libres?

DERALTE NO EXISTE

2008-10-11T21:31:19+02:00

Mis posts no aparecen en portada, no se publican en el futuro. Los comentarios a ellos no salen en portada. Nadie sabe que publico.
Deralte no existe.

Se ha sofocado la rebelión entre los esclavos. Aquí no ha pasado nada.

OCTAVIO PAZ . FRENTE AL MAR

2008-10-12T16:59:31+02:00

1

¿La ola no tiene forma?
En un instante se esculpe
y en otro se desmorona
en la que emerge, redonda.
Su movimiento es su forma.

2

Las olas se retiran
¿ancas, espaldas, nucas?
pero vuelven las olas
¿pechos, bocas, espumas?.

Muere de sed el mar.
Se retuerce, sin nadie,
en su lecho de rocas.
Muere de sed de aire.

Acuarela : Maribel -2000

efectos de sonido - olas del mar -

Nace Puerto Libre

2008-10-12T09:22:46+02:00

Dice de sí misma: “Saben mis amigos que soy indecisa, impuntual y friolenta, que estoy incapacitada para dar órdenes y para decir que no, que me seducen las causas perdidas y que el deseo de contar el mundo rige el orden de mis fantasías, el desorden de mi memoria y la fuerza de las cosas y los seres en quienes creo”.

Angeles Mastretta es escritora.

Ha publicado Arráncame la vida (1985) Premio Mazatlán de literatura 1987. Mujeres de ojos grandes (1990), Premio Soberbia, Milán 1991 Mal de amores (1996) Premio Rómulo Gallegos (l997). Ninguna eternidad como la mía (1999) Maridos (2007) Premio Sin Remedio (2008)

Y las colecciones de relatos: Puerto Libre (1993), El Mundo iluminado (1998) El cielo de los leones (2004)

Sus obras han sido traducidas al italiano, alemán, francés, inglés, sueco, danés, holandés, griego, finlandés, turco, hebreo, portugués, coreano, chino.

Sus libros están publicados en más de cincuenta países.

Actualmente trabaja en no trabajar. Se ha propuesto este blog para hacer el intento.

El perdón (un cuento)

2008-10-11T21:00:01+02:00

Al salir de la cárcel de Bang Kwang me fui a la capital y me dediqué a merodear por entre las prostitutas y los neones del barrio de Pat Pong. Apostado a las puertas de los mejores hoteles, era capaz de limosnear en seis idiomas y mi técnica buscaba explotar toda la culpa posible de los cerdos europeos, mis hermanos, mis semejantes.

Una noche de lluvia oí blasfemar en español. Contento de mi suerte me abrí paso entre la multitud, y ya estaba abordando con la infalible cantinela de la patria a los tres bufones trajeados y grasientos cuando reconocí en uno de ellos la mirada atónita de mi padre.

Iba abrazado a una niña drogada o borracha que le besaba con indiferencia los dedos ensortijados de la mano. En la otra llevaba un vaso de plástico con un líquido blancuzco que debía de ser vino de arroz. Los otros dos escuchaban incómodos y en segundo plano mi cuento mientras buscaban un billete apresurado en los bolsillos.

Mi padre y yo no queríamos mirarnos, pero nuestros ojos se buscaban, se reconocían en la incredulidad y la vergüenza.

Una luz, como una chispa eléctrica, pasó de sus pupilas a las mías y de las mías a las suyas, y así una y otra vez, todo en un instante. Así nos lo dijimos todo. Quince años atrás me había escapado del hogar familiar con todo lo que pude robarle, y ahora que por fin nos encontrábamos, todo el odio atesorado para él con tanta dedicación se hacía añicos contra su mirada suplicante.

Comprendí que mi padre no estaba tanto sobrecogido por mi ruina física y mi pobreza como atemorizado ante la posibilidad de que aquellos dos tipos –con los que vete a saber qué negocios tenía– descubrieran nuestra verdad. Así que ni él tuvo el valor de delatarse como padre, ni yo fui capaz de denunciarlo como hijo.

“Bueno, ya está bien, vámonos”, ordenó uno de los hombres.

Entonces mi padre se separó de la niña, dio un paso adelante, abrió la cartera y, mirándome a los ojos y sin decir nada, vació en mis manos hasta el último de los dólares que traía.

Oí cómo se mofaban, pero no las mentiras con que se defendió, mientras desaparecían entre la multitud y la lluvia. El impulso de ir tras él para arrojarle a la cara los billetes se murió a la misma velocidad con que me los guardaba en el bolsillo.

Nunca más he vuelto a verlo. Con aquella vez fue suficiente. Estamos en paz.

Entrevista al Nobel de Literatura Le Clézio. La différence + Ravel

2008-10-10T18:40:34+02:00

Basta con mirar la longitud de su frente para hacer un cálculo acerca de su inteligencia. Sus respuestas en la entrevista lo confirman "Todo eso es relativo, no hagamos de esto algo demasiado grande". La Academia Sueca le califica como "Novelista de la ruptura, de la aventura poética y de la sensualidad extasiada, investigador de una humanidad fuera y debajo de la civilización reinante". Viajero incansable, conocedor de otras culturas, comprometido con problemáticas como la inmigración o la ecología... y por si fuera poco así de guapetón a sus 68 años. La entrevista está en francés, pero merece la pena el esfuerzo de escucharla, "Esta bien escribir novelas, porque cambias de personalidad, te conviertes en otra persona. Es delicioso cambiar de personalidad totalmente; meterse en la piel de alguien de otra época, de otro sexo e identificarse completamente con esa persona". Una invitación a la lectura.

JMG Le Clezio - Nobel de littérature
Cargado por franceinter

A unas horas del anuncio de la atribucion del premio, Jean-Marie Gustave le Clezio fue invitado por Vincent Josse en Esprit Critique. Duración: 11:56 Realizado: 09 octubre 2008 Localización: Paris, Île-de-France, Francia
From: France Inter

*
Leer artículo: El francés Jean-Marie Le Clézio, Nobel de Literatura. "Escribir no es sólo estar sentado en tu mesa contigo mismo, es escuchar el ruido del mundo", señala el escritor. AGENCIAS / ELPAÍS.com - París / Estocolmo / Madrid - 09/10/2008

Ravel - Bolero - Daniel Barenboim - Berliner Phil. Pt. 1.Waldbuhne 1998.
De: sandrorh

"MICROPOEMAS" por Ajo.

2008-10-12T09:32:52+02:00

Hoy se ha anunciado el premio nobel de Literatura: Gran cantidad de dinero, grandes nombres en las apuestas, gran espectación y grandes intereses.

Para mi la literatura es algo íntimo y pequeño que ocurre en la casita debajo de la almohada. Ya el nombre "literatura" me cuesta usarlo por altisonante. Hoy es un gran día para recordar algunos de los "micropoemas" de Ajo poeta y fundadora de aquel maravilloso grupo musical llamado "Mil Dolores Pequeños". ¿Conocéis otro nombre más bonito para un grupo?

Un micropoema

“Te voy a tener que matar

no me queda otro remedio

el día menos pensado

te encuentran cosido a besos”.

Otro

"Si le sumo mi soledad a la tuya

qué es lo que obtengo a cambio

¿Dos soledades o ninguna?".

Y otro

"Vuelvo enseguida

no me esperéis".

Gracias, Ajo.

SI BWANA

2008-10-11T16:53:20+02:00

Se que tenías hambre,

lo vi en tus ojos,

que querías agradar,

que necesitabas estar cerca del poder

porque eso te hacía sentir casi importante,

porque así podrías decir

que eras uno de ellos al defenderlos,

aunque ellos te consideraran uno de nosotros

a pesar de que los defendieras

y entonces sentí desprecio por tí.

Fuiste látigo de los tuyos,

y martillo de tus semejantes,

sin saber que podías ser el yunque

de los que apoyabas

cuando ya no te necesitaran.

Tratabas de silenciarnos

cuando alzábamos la voz

para defender nuestros derechos,

nos delatabas al poderoso

para demostrar tu buena voluntad,

y agradecido eternamente

por el plato de lentejas que te daban,

o que no se descargara el martillo cruel

en el yunque cobarde de tu cuerpo,

como perro fiel musitabas un “Si Bwana”

mientras azotabas

nuestros desnudos cuerpos y gargantas,

que gritando vibrantes

“¡Jamás, Bwana!”

luchaban en busca de una luz

que tú, pobre infeliz,

jamás podrías alcanzar.

N. YELOFE

SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ: Poema en que da moral, censura a una rosa y en ella a sus semejantes.

2008-10-11T16:53:46+02:00

Rosa divina que en gentil cultura

eres, con tu fragante sutileza,

magisterio purpúreo en la belleza,

enseñanza nevada a la hermosura.

Amago de la humana arquitectura,

ejemplo de la vana gentileza,

en cuyo ser unió naturaleza

la cuna alegre y triste sepultura.

¡Cuán altiva en tu pompa, presumida,

soberbia, el riesgo de morir desdeñas,

y luego desmayada y encogida

de tu caduco ser das mustias señas,

con que con docta muerte y necia vida,

viviendo engañas y muriendo enseñas!

SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ

MÉXICO