TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 05-12-09

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19221 <A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuge-4nC0I/AAAAAAAABRA/4JpuiH25Sxg/s1600-h/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412095831352740674 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 125px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuge-4nC0I/AAAAAAAABRA/4JpuiH25Sxg/s200/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" border=0></A> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h -revista virtual- COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA NÚMERO - 34- 28/11/09 Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxutwU5yEkI/AAAAAAAABUI/z0OTVM5pWEs/s1600-h/Baile+de+las+hadas.+Fabi.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412110422972174914 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 146px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxutwU5yEkI/AAAAAAAABUI/z0OTVM5pWEs/s200/Baile+de+las+hadas.+Fabi.jpg" border=0></A> Cuadro: baile de hadas. Fabián Menassa. NO OS PREOCUPÉIS, ES EL MUNDO QUE SE DERRUMBA, Y QUEDAN OTROS. Drogas duras y alcoholes baratos, Para sacarse el tiempo de los hombros, Barros de un mar muerto sobre los ojos, Quietud, quietud… El mundo se derrumba. Fabián Menassa de Lucia. <A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxugf57ZAoI/AAAAAAAABRg/9feEGlL3tM0/s1600-h/008-DSC09886-Pensamientolimite-100x40.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412095847202095746 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 78px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxugf57ZAoI/AAAAAAAABRg/9feEGlL3tM0/s200/008-DSC09886-Pensamientolimite-100x40.jpg" border=0></A> Cuadro: Pensamiento límite. Amelia Díez. LA POESÍA TAMBIÉN ES ECONÓMICA SIN TENER NECESIDAD DE SER LOCA O BURGUESA Nuestra deuda es aullar como sirenas de bronce. Vladimir Maïakovski Dices lo indecible, ¡oh! ¡entrañable poeta! flor de lo humano… Puedes, sobre tanto estiércol amontonado, decir las palabras que todos callan decir lo que la vida opone a la muerte. Soplan los helados vientos de la historia y tú, sigues escribiendo la historia. La historia de tantos humanos tragados por las guerras, la miseria, la mezquindad de un mundo mudo, sin alma. Nadie te pudo callar poeta, ni las dictaduras, ni las injusticias, ni las inmundas torturas que algunos infligen a diario, desde hace siglos, a muchos otros. ¡Nada te pudo callar! ¡Nadie nunca te callará! Porque eres, a través de los siglos, lo más humano de lo humano la voz. Claire Deloupy <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxugfuBVdhI/AAAAAAAABRY/Y33i-alSvQM/s1600-h/107-DSC00276-Horizontedeoto%C3%B1o-41x33-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412095844005803538 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 160px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxugfuBVdhI/AAAAAAAABRY/Y33i-alSvQM/s200/107-DSC00276-Horizontedeoto%C3%B1o-41x33-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Horizonte de otoño. Miguel Menassa SÓLO BRILLA LO QUE TIENE QUE BRILLAR, DESGRACIA HUMANA. Aforismo de Miguel Oscar Menassa Brillando y chispeando aparece el tiempo. Futuro, Presente. Algo de pasado. Y cayendo las horas, van desapareciendo los brillos. Sin embargo, la opacidad, la penumbra son el contraste indispensable, lo que no puede faltar Innumerables momentos donde hasta lo que brilla deja de brillar... ¿Acaso no desaparece en sus destellos la antorcha cuando se apaga en un soplo del aire? María Chévez <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuk5jcvsKI/AAAAAAAABSo/Jy_cdkqJEtg/s1600-h/064-DSC00268-Hojasdeoto%C3%B1o-35x27cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412100685891088546 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 154px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuk5jcvsKI/AAAAAAAABSo/Jy_cdkqJEtg/s200/064-DSC00268-Hojasdeoto%C3%B1o-35x27cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Hojas de otoño. Miguel Menassa. FRACASAR SE PUEDE SIEMPRE Hubiese sido mejor llamarme con el nombre de las cosas que no llegan a destino, ser un recibo de un telegrama que ha perdido vigencia. Hubiese preferido ser una estrella en cualquier noche, no de verano, en una noche donde las estrella tienen que adivinarse. Hubiese sido mejor ser una letra minúscula, una botella arrojada al mar sin ningún mensaje. Hubiese preferido no tener mérito, la verdad es a veces muy poco interesante. La vida es un borrador a punto de ser arrojado en un cesto y soy una palabra mal escrita, un paso en falso del caminar, un autobús equivocado, una libertad condicional, una fianza que no paga nadie. Soy el rebote de las cosas cuando caen, ese ruido sordo del fracaso que tarde o temprano nos encuentra. Marcela Villavella <A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuruj7U6rI/AAAAAAAABTw/PDw0i-a1Z2M/s1600-h/cuadro+l2.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412108193622190770 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 164px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuruj7U6rI/AAAAAAAABTw/PDw0i-a1Z2M/s200/cuadro+l2.JPG" border=0></A> Cuadro: La hechicera de la montaña. Olga de Lucia SI QUIERO ASEGURAR ALGO, TENGO QUE ARRIESGAR ALGO. de “ Aforismos y Decires” M.O.Menassa. Este intercambio al que me obliga el juego de la vida, va puliendo las aristas de un deseo que busca las orillas por donde deslizar su cauce, su sed de poseerte, su tenacidad indisoluble, fuente desde donde parte la energía que me habita. Surca sonámbulo, amordaza las timoratas lenguas al borde de una canción que se deshace encadenada a su mirada. Miro este no ser que soy, colgada de su centro, como vampiro sorbiendo las letras de lo no dicho, la substancia del silencio. Entrego estas ansias de libertad, para asegurar en estos campos de nadie la pequeña parcela que me corresponde donde la vida, debiera florecer. Olga de Lucia <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxukis3vfVI/AAAAAAAABSY/yLJtGlsxINI/s1600-h/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412100293283249490 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 148px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxukis3vfVI/AAAAAAAABSY/yLJtGlsxINI/s200/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Versos de oriente. Miguel Menassa. EJEMPLO DE DELIRO: TE AMO. Te has levantado esta noche oscura, abriendo los párpados cuando un sueño de amor te ha despertado. Has caminado por la ciudad, mirando, sin entender que esa onda pura de materia propagándose en tus versos, es un límite a la soledad Dices que soy un misterio, que late en el tiempo, y que no sabe de edades, porque duermen conmigo. Por eso que querer conocerte es querer gobernar la noche y las sombras que vuelven del pasado. Cuando digo qué hermosa me pareces tú siempre me dices: ¡deliras!, pero te amo. Miguel Martínez Fondón <A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxuscTijQpI/AAAAAAAABT4/bj6VwgMRG_c/s1600-h/rus-DSC08487+-+En+cada+nube+-+16x24.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412108979497288338 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 134px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxuscTijQpI/AAAAAAAABT4/bj6VwgMRG_c/s200/rus-DSC08487+-+En+cada+nube+-+16x24.JPG" border=0></A> Cuadro: En cada nube. Carmen Salamanca. ACÉRCATE "Acércate, le dije, y me miró con odio sin entender que le decía: acércate." Giró la cabeza hacia el costado indemne de los sueños, donde yacían, exánimes, momificadas ilusiones. Restos de infantil mirada, como esponjas de algún mar inquieto, desaparecían entre violines de colores y la pasión perdida en los trenes. Aquel primer rumbo se retorcía sobre clichés de primavera helada, contrariando el destino en escuchas a través del armario, bajo la traición y su influjo de espejismo, sepultado cada noche. Rampante expectativa de lenta difusión, restaba importancia a esa sed inquisidora, secular, entre las piernas. Deshauciada de candor, las alas marchitas por cada palabra en silencio, extrajo sus ojos de rudas madreselvas, cascotes de una intermitencia perseguida, y los arrojó al baúl de las acequias estancadas Sumida en el descalabro definitivo, desechada entre aromas de impureza y agrios recortes de algarabía, aún, especulaba con historias de horror y cálculo: Aquella manera de hacer no le convenía. Carmen Salamanca. <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxugfmBT-3I/AAAAAAAABRQ/VFQCML6UjTA/s1600-h/110-DSC00256-Signos+de+tu+piel-30x80cm-AD.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412095841858222962 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 74px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxugfmBT-3I/AAAAAAAABRQ/VFQCML6UjTA/s200/110-DSC00256-Signos+de+tu+piel-30x80cm-AD.jpg" border=0></A> Cuadro: Signos de tu piel. Amelia Díez. CUANDO SE RENUNCIA, HAY QUE SABERLO, SE RENUNCIA A NADA Renuncio a la perfección de mi niñez que nunca tuve, ávida nostalgia que me corroe. Renuncio a mi libertad para tenerla, rueda sin fin y sin destino final. Me he visto arrastrada por mi propia imagen He buscado los restos de mi propia sombra He calculado sus caminos paso a paso Después he roto el límite de sus umbrales. He caminado más allá del suelo que han pisado mis pies. He dejado de pedir la abdicación de la esclavitud He renunciado a saber del antes sin después He callado y he roto la palabra hasta decir ¡basta! Renuncio a lo que nunca podré tener y me llama desde el centro mismo de un futuro vacío de mí. Hoy renuncio a renunciar y camino por caminar. Amelia Díez Cuesta. <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxutq01QXlI/AAAAAAAABUA/q4tGKB3X9ZU/s1600-h/la+destreza+de+los+dioses.+Manu.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412110328463908434 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 161px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxutq01QXlI/AAAAAAAABUA/q4tGKB3X9ZU/s200/la+destreza+de+los+dioses.+Manu.jpg" border=0></A> Cuadro: la destreza de los dioses. Manuel Menassa. DEJAR PODER A LOS QUE PUEDEN. En un mundo blanco o negro No destacan los matices. En esta época de la apariencia e igualdad dejar poder a los que pueden es un complejo equilibrio Dicen que es lo mismo hombre y mujer. Robar o estudiar, ya que todos somos iguales está bien visto por la sociedad. No importa quién seas delincuente trasnochado, político honrado o profesor perverso tu lugar encontrarás en esta feliz humanidad. Dejar poder a los que pueden, ¡Qué barbaridad! Es más humano tratarnos a todos por igual. Manuel Menassa <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxuksfJKZsI/AAAAAAAABSg/5St9hPdLrFI/s1600-h/100-DSC00293-Laperladelasabidur%C3%ADa-73x54cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412100461396911810 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 148px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxuksfJKZsI/AAAAAAAABSg/5St9hPdLrFI/s200/100-DSC00293-Laperladelasabidur%C3%ADa-73x54cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro:La perla de la sabiduria. Miguel Menassa. LA VENGANZA Yo no tenía conciencia de las diferentes finitudes que habitan a los seres semejantes. Mi cómplice era el cielo que amamantaba a todas las especies que intentaban alguna convivencia porque era necesario que el alimento alcanzase para todos. A veces entre tanta disparidad, dos conseguían amarse y una perla surgía de la nada, sólo destinada a su caída cuando la arrojaban otra vez al mar al no querer dar respuesta alguna. A veces llegábamos muy lejos pero sin poder avanzar porque el aire se llenaba de herrumbe que se filtraba entre las estrellas que dibujaban un colador de sombras, donde aparecía lo negro de lo humano, el ansia de dar muerte. Un perfume nocturno se desprendía de la mortificación de las rosas, con el que los amigos se ignoraban, y el tiempo del sufrimiento descubría la espada que lucía su brillo inaguantable como un Dios desnudo paralizando el corazón que quedaba acurrucado en el abismo de una herida, esa profundidad oscura donde se encuentra la cizaña mezclada con el trigo. Tal vez fue necesario que el universo fuera destripado, para que salgan nuevos mundos que antes no existían. Pero no todos los sauces son llorones y hay héroes que siempre tienen miedo y los sueños se deshojan como flores. Pero... ¿qué puedo yo viviendo en una herida cuando la venganza me pide que golpee con mi propio corazón deshabitado, que intente el imposible contragolpe que deje perderse en el silencio tu nombre para siempre? Es preciso subir mas alto que las nubes para escapar de la tormenta. Poner la mano en la hendidura buscando inmensidad, una virtud perdida entre la falta de agradecimiento, un destino de muerte que abandono. Que nunca fue matar, mas bien un indio al acecho de lo eterno. Norma Menassa <A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxukHVUrxwI/AAAAAAAABSQ/PPmuqDXt0OA/s1600-h/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412099823105722114 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 163px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxukHVUrxwI/AAAAAAAABSQ/PPmuqDXt0OA/s200/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Amores que se van. Miguel Menassa. “AUNQUE EL DESEO VENGA DEL FUTURO IGUAL HAY HORROR” Miguel Oscar Menassa Asomada al abismo de tus labios el mundo es un tiempo sin retorno, laberinto de espejos jugando a la sinrazón de un beso. Pasto verde donde el cielo cae sobre mis manos para conjugar la soledad. Palabras para esta boca que cerca el horizonte y se expande en la luz de una mirada. Amasijo de aire reticular describiendo el borde de tu piel, límite desde donde mis ojos otean el atardecer iluminado de la muerte. Cruz González Cardeñosa <A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxuntnT6m3I/AAAAAAAABTg/Fwd827dlNiQ/s1600-h/086-DSC00278-Ecosdelreloj-55x46cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412103779304250226 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 168px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxuntnT6m3I/AAAAAAAABTg/Fwd827dlNiQ/s200/086-DSC00278-Ecosdelreloj-55x46cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Ecos del reloj. Miguel Menassa. EL TIEMPO NO REINA SINO SOBRE LA MUERTE Prendes como el aroma de lavanda en la piel de una mujer, voraz, sombra intacta, bebes la sangre y conviertes la fruta melodiosa en un trágico esperpento. Labio mordaz que al encresparse para el beso se parte en doscientos pétalos de rosa. Así es el tiempo, donde sus pies resbalan sobre su cautiverio. Reina sobre su callado imperio: el hombre. Mar de sombras sobre el que revolotean pájaros lúgubres, sangre tinta de almas mártires y blancas palomas que iluminan de noche las miradas. Avanza hacia el infinito vestida su esfinge de mágica ilusión. Cruel limitación la del hombre le dice a los ojos: -un dulce atardecer, una sombra tocará tus labios difuntos, y mi excelsa figura seguirá aquí, entre lágrimas escondidas y llantos de alegría-. Todo lo que soy es tiempo -responde el hombre sonriente- floto sobre un dilatado espacio, que me arrastra, me ama, me destruye. Tiempo donde la tragedia, el pecado, la lucha, el amor, son anchos cauces de un anhelo sin meta el curso de un río que al entregarse al murmullo uniforme del verde mar, reina sobre la muerte. Vicente Prada Gómez <A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunlIb-aPI/AAAAAAAABTY/0QTlaQnoMHo/s1600-h/091-DSC00260-Fuegocruzado-60x30cm-AD.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412103633577601266 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 98px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunlIb-aPI/AAAAAAAABTY/0QTlaQnoMHo/s200/091-DSC00260-Fuegocruzado-60x30cm-AD.jpg" border=0></A> Cuadro: Fuego cruzado. Amelia Díez. TOCO ESTA NOTA DESESPERADA, AMO Y SOY AMADA Toco esta nota desesperada. Madrugada delirante absorta en este labio desnudo clavado en el sol que todavía me cabe en el pecho. La estocada aquella que finge su encuentro fugaz me despierta en este amanecer. No me importa lo perdido, amo y soy amada. Siembro en los ojos del sauce este amor que me escribe besando del inalcanzable vacío la boca que sigue pidiéndome más. Mónica López Bordón <A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunbRCD3II/AAAAAAAABTQ/dEZHdLYftXY/s1600-h/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412103464086133890 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 161px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunbRCD3II/AAAAAAAABTQ/dEZHdLYftXY/s200/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: El sueño dorado.Miguel Menassa. LA CAPACIDAD DEL HOMBRE ES LIMITADA Mi cabeza es un laberinto, imposible encontrar la salida, imposible permanecer en el mismo lugar. Quiero pelearme con el mundo. Barrunto todas las posibilidades para aniquilar a cualquier ser diferente a mí. Ríos de ardiente sangre corren en mis sueños matutinos, ante la insistencia, martilleante, de este dolor. No hay límites para la destrucción que se cierne en este universo imaginario. Calles abiertas de las que brota agua nauseabunda, automóviles estrellados sobre las ruinas de los edificios, que antaño, poblaron la bella ciudad. Cadáveres putrefactos, huella de mi crimen onírico. Es el fin de todo aquello que no soporta mi belleza. Fin de aquella miseria humana que venera la mediocridad. La capacidad del hombre es limitada, pero su estupidez alcanza tales grados que yo misma me vuelvo estúpida y quiero cambiar esa posibilidad. Mundo cruel, mundo injusto. Mundo que me traes los sumos placeres y las peores noticias. Sigue adelante, mi locura la encierro en este poema. Mañana seré otra y bailaré contigo al son que tú me impongas. Helena Trujillo Luque <A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunP_pbpSI/AAAAAAAABTI/nmWQyCh7CqU/s1600-h/095-DSC03783-Lavidaenelmar-80x80cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412103270440871202 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 198px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunP_pbpSI/AAAAAAAABTI/nmWQyCh7CqU/s200/095-DSC03783-Lavidaenelmar-80x80cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: La vida en el mar. Miguel Menassa. “ TODO FUE UN JUEGO PARA MÍ, PERO LA POESÍA NO” Miguel Oscar Menassa Había ardido. Mi cuerpo era cenizas para viento, los árboles acunaban el sueño de ser universales, mientras esparcían aquellos los restos entre sus hojas, hojas de vida, hojas de nácar: hojarascas, hojas secas. Todas ellas estudiaban con detenimiento el futuro, se debatían entre saltar o caer, dejarse llevar o, simplemente, permanecer ahí, fielmente prendidas a la sabiduría que se expandía entre ellas. Cuando me sentaba frente aquellos árboles mi vida dependía del movimiento de sus copas; a veces, mis palabras se balanceban con un leve tic tac de irquierda a derecha, otras veces, eran arrastradas por huracanes del sur. Todo fue un juego para mí, pero la poesía… Aquel misterioso encuentro con los árboles, su danza cariñosa, sus versos sobre mi escritorio, la suave sonrisa de su inmortal presencia… Ellos me miraban pero yo permanecía inmóvil, esperando que mis manos, se entregaran al viento. Magdalena Salamanca <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxugfAJfQAI/AAAAAAAABRI/Zd4yUV-V6bs/s1600-h/DSC05952.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412095831691968514 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 166px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxugfAJfQAI/AAAAAAAABRI/Zd4yUV-V6bs/s200/DSC05952.JPG" border=0></A> Cuadro: Destellos del olvido. Alejandra Menassa. COMENZAR TODO DE NUEVO, NO ES COMENZAR TODO DE NUEVO (Aforismo de Miguel Menassa) Comienzo y recomienzo este poema, versos llenan la página para ir a morir: ríos de tinta en mar de papeleras. Comienzo y recomienzo este poema, como hago cada día al levantarme con mi pequeña vida, y así no tuve nunca vida: era toda del día. Comienzo y recomienzo este poema, como negando el antes que se hace en el ahora, como tejiendo abismos a mi espalda, acróbata indecisa, sin redes que sustenten mi mirada: Sin hombres antes de que yo llegara, sin hombres ni palabras cuando parta. Comienzo y recomienzo este poema, y me nazco a mí misma. Un parto doloroso en el que muero. Si destruyo raíces y elijo sólo alas ¿habrá vuelo posible? ¿sin la mirada de otros habrá luz? Piso la cucaracha de la angustia, que al morir cruje como crujen los versos nunca escritos. Tomo otras manos, tomo de los hombres sus secreciones íntimas: sus palabras y me hago con ellas acertijos, crucigramas, donde busco la cifra de mi muerte, donde busco un comienzo en el que haya otros comienzos, otras huellas: herencia de lo humano. Acepto la evidencia, y esta vez, en este pie estarán todos los pasos dados, que no sirven, pero sirven, para el próximo paso. Alejandra Menassa <A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxut3RJbqAI/AAAAAAAABUQ/6GTyoRnUxMw/s1600-h/Noticias+%C3%BAltimas.+Carlos.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412110542223157250 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 157px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxut3RJbqAI/AAAAAAAABUQ/6GTyoRnUxMw/s200/Noticias+%C3%BAltimas.+Carlos.jpg" border=0></A> Cuadro: Noticias últimas. Carlos Fernández. ¡¡ OH, SI PUDIERA SER EL SALVAJE QUE DIGO SER!! Si pudiera…impondría la sombra de mi mano izquierda sobre el cadáver ausente y una lápida tallase con nombre inolvidable sobre la encrucijada que todo salvaje otea en el destino que vendrá. Lápices de nieve y jabón decretaría en cada plumier de noche para que las estrellas, habitantes de cada almohada, jueguen con el terciopelo y las mejillas ardientes del sexo incendiario que dibujan tus versos en la piel. Oh, si pudiera decretaría tus labios carmín de todas las cicatrices y las amapolas serían adormidera en cada caída de tu doble espalda y en tu cuello por ley ¡¡ah en tu cuello!! la magistratura del cantar una melodía de letra ronca como las hélices del destierro. Todas las cosas tendrían padre, todas las madres serían verbo y el juego del mentir asignatura vértice del desencuentro en los conclaves aliterados, de cada renuncia, al rubricar lo que digo ser. Carlos Fernández <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxum652qucI/AAAAAAAABS4/95SCsHMxkwg/s1600-h/099-DSC00292-Desde+la+luna-66x54cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412102908108519874 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 167px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxum652qucI/AAAAAAAABS4/95SCsHMxkwg/s200/099-DSC00292-Desde+la+luna-66x54cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Desde la luna. Miguel Menassa. SABÍA QUE VOLVÍAS Yo hubiera querido devolverte esa patria perdida, esa dulce patria atravesada entre las piernas por un oscuro río. Armar un ramo de jazmines perfumados tan perfumados que te llevaran desde aquí la primavera y te templaran el helado exilio. Llama de amor se apaga con amor, decías. Y fue por eso que el agua nada pudo borrar de lo que fue escribiendo el fuego. Años parecidos a siglos, a eternidad imperturbable. Años como las nieves de las cumbres más altas de tus amados Andes. Años como para hacer florecer vastas praderas del olvido. Años donde lo único que nos unía era mirar el cielo porque en el cielo no hay países extranjeros. Años sosteniendo una punta del hilo del ovillo que se iba desandando con tus pasos perdidos. Pero sabía que volvías. Aún lo sabía desde mi atea soledad, en medio del naufragio. Me lo decían los barcos que iban o venían cruzando el mapa del verano o la bruma de invierno, cargando con adioses y bienvenidas. Sabía que volvías en cada forastero y en cada compatriota recobrado y hasta en las mercancías del oriente y en las bodegas húmedas, tanto como en el propio movimiento del mar. Sabía que volvías y en esa delirante certidumbre se sostienen los días la llama siempre viva el amor las palabras. Inés Barrio <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuq7EevPVI/AAAAAAAABTo/CUa2gb-PjU4/s1600-h/082-DSC00243-Encuentrofinal-46x73cm-AD.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412107309007453522 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 147px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuq7EevPVI/AAAAAAAABTo/CUa2gb-PjU4/s200/082-DSC00243-Encuentrofinal-46x73cm-AD.jpg" border=0></A> Cuadro: Encuentro final. Amelia Díez EN OBSERVACIÓN PERMANENTE DE LOS BRILLOS DEL OTRO NO QUEDA TIEMPO PARA NADA Se perdió deslumbrado por su belleza europea su movimiento grácil el sonido de su voz pronunciado a tiempo su actitud firme y justa. Se perdió. Deambuló incansablemente buscando el mismo camino hasta llegar allí donde se creía esperado. Anduvo en círculos desorientado, temió, huyó, volvió, cuando sorprendido por lo inesperado vio cómo brotaba su propia luz; y comprendió. Gaby Melluso <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunFRSAT4I/AAAAAAAABTA/MBT3J4vUvro/s1600-h/098-DSC00306-Invitacionalacordurasexual-54x65cm-AD.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412103086195888002 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 168px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunFRSAT4I/AAAAAAAABTA/MBT3J4vUvro/s200/098-DSC00306-Invitacionalacordurasexual-54x65cm-AD.jpg" border=0></A> Cuadro: Invitación a la cordura sexual. Amelia Díez POESIA PURA FUTURO ESPOSO A SU ENAMORADA Qué feliz soy amor mío! pronto estaremos casados el desayuno en la cama, un buen jugo, pan tostado todo listo bien temprano... Saldré yo hacia la oficina y tú rápido al mercado, pues en sólo media hora debes hacer los mandados. Nuestro hogar dejarás siempre de primera y arreglado pues bien sabes que en la noche me gusta cenar temprano. Eso sí, nunca te olvides que yo vuelvo muy cansado en la noche miro fútbol o algún video prestado Nada de shopping, de cines, ni de restaurantes caros ni de gastar mucha plata, sino quedaré arruinado. También sabes que yo como sólo comida casera Yo no soy como la gente que gusta comer afuera. ¿No te parece, mi amada que serán días gloriosos? Y no olvides que muy pronto yo seré tu amante esposo. RESPUESTA DE LA FUTURA ESPOSA A SU ENAMORADO... ¡Qué sincero eres mi amor, qué oportunas tus palabras! Esperas tanto de mí que me siento intimidada. No sé hacer huevos revueltos... como tu mamá adorada se me quema el pan tostado... de cocina..., no sé nada. A mí me gusta dormir casi toda la mañana, ir de shopping y hacer compras con la tarjeta dorada. Ir a buenos restaurantes, pasar muy lindas veladas, y en verano ir a Punta a pasar la temporada. Pensalo bien, aún hay tiempo pues la iglesia no está paga. Yo devuelvo mi vestido, y vos tu traje de gala y publicaré en el diario con letra bien destacada: "Hombre joven y buen mozo está buscando una esclava pues yo acabo de mandarlo a la concha de su hermana" Jorge Dini.

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 05-12-09

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19221 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupodepoesia/337152_321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" id="img_0" class="imgcen" width="493" height="295"><div align="center"> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h </div> <div align="center">-revista virtual-</div> <div align="center">COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA </div> <div align="center">NÚMERO - 33- 21/11/09 </div> <div align="center"></div> <div align="center">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </div> <a href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Swkcuv5CahI/AAAAAAAABOI/zqAKhVKqJ-M/s1600/Alguna+vez+a+solas.+Manuel.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406884417090251282" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 155px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Swkcuv5CahI/AAAAAAAABOI/zqAKhVKqJ-M/s200/Alguna+vez+a+solas.+Manuel.jpg" border="0"></a> Cuadro: Alguna vez a solas. Manuel Menassa “LA AURORA LLEGA Y NADIE LA RECIBE EN SU BOCA” Federico García Lorca No hay nadie del otro lado, en lo muerto, en la muerte. Siempre es el mismo camino emprendemos tan solamente solos el último viaje hacia ningún lugar y en esa circularidad sempiterna nos vamos perdiendo. Como lo hubieran hecho otros antes miramos con la luz de los hombres y sabemos que el animal se aleja vencido entre las sombras, porque la muerte es nada. Manuel Menassa -------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkbSLCD_bI/AAAAAAAABOA/kWntufYNBGA/s1600/Borrasca.+Carlos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406882826648026546" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 158px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkbSLCD_bI/AAAAAAAABOA/kWntufYNBGA/s200/Borrasca.+Carlos.jpg" border="0"></a> Cuadro: Borrasca. Carlos Fernández “EL PRIMITIVO SILENCIO DEL CORCHO” Federico García Lorca El abolengo conoce las dos caras del valle espalda y frente se conocen. ¡Se conocen, sí! Y la fórmula vertebral nace como fiel balanza que rumia el grito del artista con el tallo espliego de la cosecha. La raza es dura en su declinar de corcho, todas las pieles terminan como el carbón, cetrinas en la noche, huyendo el vello, como el fuego silencioso, que nada quema y todo arde en tu reloj de bolsillo. Toda ladera otro descenso permite en la repetición incesante de la cruz que oculta la cara ocre del valle donde el tomillo y la retama juegan con el sol el color de la tarde. Todo vuelve a dormir su jornal de mañana: el cacique, el apóstol y el pastor son caimanes que la selva torturó hasta la sangre y el plumier custodia en tu pasado de unicornio azul. Nadie vigila la cara abierta al desnivel donde el valle -hombre enamorado de la nieve- se desploma como la sombra del buitre allí donde crece el verde tuétano de la virgen flor. Éste valle no conoce invierno y todo entierro se justifica, entre la espalda del pastor y la pluma escarlatina de aquella antigua profesión que sueña el afilador huyendo en el primitivo silencio del corcho. Carlos Fernández ---------------------------------------------- <a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvHSbJhI/AAAAAAAABM4/IGXhuxUZEgE/s1600/DSC05957.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406876726789350930" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 199px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvHSbJhI/AAAAAAAABM4/IGXhuxUZEgE/s200/DSC05957.JPG" border="0"></a> Cuadro: Paisaje de mujer. Alejandra Menassa “LOS ROSTROS BOGAN IMPASIBLES” Federico García Lorca Escuchad, escuchad hombres, que la dama ha huido de su jaula, ella, la que le hace sangrías a la noche del alma. Ella, con sus cuatro jinetes. Escuchad mujeres, sólo el poema es escudo, yelmo y lanza, sólo el poema rebrota su pisada. Ella se ha libertado ya de las cadenas que nosotros seguimos abrazando. Ella vuelve de su propia muerte, resucita cadáveres de espanto, ella siembra alelíes diminutos en los ojos del ciego. Escuchad, escuchad niños; ella juega a la taba con sus huesos, hace rodar palabras en el blanco papel, y en la piel de los hombres, hace rodar arrugas. Como ríos que huyen presurosos de cauces desbordados dibuja lágrimas en sus prístinos ojos, y un diamante preciso entre sus pechos, que late en cuatro idiomas. Escuchad, escuchad hombres, mujeres, niños, dromedarios, Los rostros bogan impasibles, ignoran su llegada, la explosión en las manos. Escuchad: eso que oís es el pisar sereno de los versos. Hoy es la poesía, la que urdió túneles con su cuchara en las grutas en las que la guardaban, para uncir poemas a las yuntas del alma. Alejandra Menassa de Lucia ---------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkZCQ-RFoI/AAAAAAAABN4/aBJsCTMszFc/s1600/CAMINO+DE+HIELO.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880354341557890" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 164px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkZCQ-RFoI/AAAAAAAABN4/aBJsCTMszFc/s200/CAMINO+DE+HIELO.jpg" border="0"></a> Cuadro: Camino de hielo. Magdalena Salamanca PARA QUÉ VENCER De la lucha han desaparecido los vencedores. Las máquinas de guerra han borrado huellas y la contienda niega la amable caricia del asesino. Ya nada augura la humillación o la barbarie, el sol se arruga ante la sangre y los desaparecidos deambulan por la superficie de una nueva vida. Magdalena Salamanca --------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyQvUu6I/AAAAAAAABNw/EkmXkuKEbDI/s1600/070-DSC00244-Losbrotesdelatierra-55x46cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880079400975266" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 166px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyQvUu6I/AAAAAAAABNw/EkmXkuKEbDI/s200/070-DSC00244-Losbrotesdelatierra-55x46cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Los brotes de la tierra. Miguel Menassa “SOBRE EL CARO DESPOJO ESTA URNA CINCELO” Rubén Dario Altiva la figura, prieta en desmanes, sus pasos recorrían la ciudad esas tardes en las que un morado destello cubría el horizonte presagiando ensueños. Sus huesos, cubiertos de harapientos despojos, cincelaban el tiempo, rompiendo el soliloquio de alondras que inundaban el cielo con un vuelo lento y titubeante. Él, caminaba despacio, con una precisión que intimidaba al pavimento. Conocía el futuro, próximo cadáver, sólo un instante le separaba de un seguro destino. Pilar Rojas ----------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyFoOroI/AAAAAAAABNo/U8lJkFZ5wGg/s1600/053-DSC00297-Elconf%C3%ADndeltiempo-81x60cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880076418428546" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 160px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyFoOroI/AAAAAAAABNo/U8lJkFZ5wGg/s200/053-DSC00297-Elconf%C3%ADndeltiempo-81x60cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: El confín del tiempo. Miguel Menassa “TAL VEZ ESA MUJER MAS VISIBLE ES DE NOCHE” Vicente Aleixandre Tal vez esa mujer más visible es de noche. Sus ojos no responden ni al dolor ni al rencor. Esconden tras su mirada perdida otros océanos donde naufragaron sus lágrimas, algunas de incognito, como su semblante: púrpura mate sobre sus mejillas. Ha recorrido su destino poniendo pupila sobre cada paso, mirada sobre giros, sueños en blancos en su vida. Y sin embargo, no siente pudor por haber amado. Ha creido a todo amante pero también ha dudado. Porque detrás de tantas voces, todavía reconoce ese hilo del pasado enronquecido que la llama y algo le cuenta. Pero esta vez no quiere ser ese nicho donde reposan los recuerdos, ni tener el rostro macerado de mujer pródiga. Esta vez quiere velar su sonrisa y desvanecerse como agua que busca la grieta por donde hallar salida, como el humo de los tristes soplos que aventuroso huye por la venta y se deshace en mil partículas o como bestia nocturna, que busca dormir cuando el día amanece. Miguel Martínez -------------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyJKf6JI/AAAAAAAABNg/J9CipOqQFRQ/s1600/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880077367470226" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 158px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyJKf6JI/AAAAAAAABNg/J9CipOqQFRQ/s200/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Lo que esperamos. Miguel Menassa “AZOR SIEMPRE O SAETA” Pedro Salinas Nos fuimos a nuestro mar encalado en estas manos mías de hoy. Con las flechas del viento inaugurando el cielo y la tierra caminamos hacia el norte en un vuelo escrito por el alma. Águila esbelta de contorno desdibujado ante el ángulo de nuestro ojos, escapas por tantas preguntas entretejidas, caprichosamente, sin respuesta. De ayer para hoy un verbo despierto que se dice en el momento preciso de partir. Resuena el eco cuando comienza la evasión de la luz. Azor siempre o saeta. Me agarro a la cintura del mundo. Poblada de viajes y sueños no me dejo turbar por el vacío, late el abismo del tiempo fugitivo. Regresaste sin lágrimas al despertar. Doy otro paso más, otro vuelo por la vida. Huella en mi piel de inacabables alas. ¿Ahora, a dónde vamos? Mónica López Bordón --------------------------------------------- <a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVv9AYUSI/AAAAAAAABNQ/C401xx5SUS4/s1600/044-DSC00289-La+pasi%C3%B3n+del+viaje61x50cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406876741209182498" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 166px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVv9AYUSI/AAAAAAAABNQ/C401xx5SUS4/s200/044-DSC00289-La+pasi%C3%B3n+del+viaje61x50cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: La pasión del viaje. Miguel Menassa “TROPEZANDO CON MI ROSTRO DIFERENTE DE CADA DÍA” Federico García Lorca No te hablaré de los miserables por si mi nombre figure entre los suyos. Ni de mi nombre de mil caras al viento ensangrentado por la tristeza. Mi rostro iluminado por versos ajenos cuando despega el alba huyendo de pavor entre las zarzas marcando el precio de cada cosa. Mi indescifrable rostro de la muerte enfrentándose al vacío de sus ojos golpeando cada milímetro de la vida para vivir un minuto más. No te hablaré del dolor para que no traspase el umbral de mi puerta. Te hablaré con palabras y diferente será el rostro de cada día. Claire Deloupy --------------------------------------------- <a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvPZ1NYI/AAAAAAAABNA/7PVVrd3R368/s1600/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406876728967902594" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 161px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvPZ1NYI/AAAAAAAABNA/7PVVrd3R368/s200/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: El sueño dorado. Miguel Menassa “LAS CAVERNAS CRUELES DE MI INGRATITUD” César Vallejo Pesa la noche sobre mis cansados hombros, el camino se cierra huérfano de luz. Busco cobijo entre los zarzales, para seguir, al alba, mi rumbo. Añoro el dulce calor de tus entrañas, vacío quedé tras mi traición. Perdí mi diosa y me quedó el desdén. Ahora serán otros los que a ti se abracen y viertan sus jugos amorosos en el cuerpo que yo antes cultivé. Tirado quedo en la negrura pues fui expulsado del paraíso. Helena Trujillo

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19221 <div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyYzY06p1I/AAAAAAAABIA/XCbUWrLsTc8/s1600-h/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398858061915531090" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 125px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyYzY06p1I/AAAAAAAABIA/XCbUWrLsTc8/s200/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" border="0"></a> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">-revista virtual-</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">NÚMERO - 30- 31/10/09</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </div> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Suye9qC5x9I/AAAAAAAABI4/VGCxD5mJVJs/s1600-h/013-DSC03754-Infinitesimal-65x81cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398864835406055378" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 160px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Suye9qC5x9I/AAAAAAAABI4/VGCxD5mJVJs/s200/013-DSC03754-Infinitesimal-65x81cm.jpg" border="0"></a> <big>Cuadro: Infinitesimal. Amelia Díez. CUANDO ELLA Cuando ella abre los ojos las horas despiertan respiran como matas de hierba al amanecer como pájaros en la mañana del día siguiente cuando ella extiende sus brazos la máscara cesa el olvido cesa las orugas reinician su marcha cuando ella vuelve a nadar en el agua dormida la tierra entrega sus llaves sus momentos propicios su amapola su maíz una lluvia de azufre una bandera en llamas cuando ella mira a lo lejos se disuelven las sombras y el nacimiento llega EDGAR BAYLEY 1919-1990 Celebraciones <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZZ-bygI/AAAAAAAABHw/LVRd6UqjyxU/s1600-h/009-DSC00236-Trampasdelsilencio-65x92cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855416524032514" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 140px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZZ-bygI/AAAAAAAABHw/LVRd6UqjyxU/s200/009-DSC00236-Trampasdelsilencio-65x92cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Trampas del silencio. Amelia Díez. LOS HOMBRES HUECOS (fragmento) Somos los hombres huecos somos los hombres rellenos apoyados uno en otro la mollera llena de paja. ¡Ay! Nuestras voces resecas, cuando susurramos juntos son tranquilas y sin significado como viento en hierba seca o patas de ratas sobre cristal roto en la bodega seca de nuestras provisiones Figura sin forma, sombras sin color, fuerza paralizada, gesto sin movimiento; los que han cruzado con los ojos derechos, al otro Reino de la muerte no recuerdan –si es que no recuerdan- no como perdidas almas violentas, si no sólo como los hombres huecos los hombres rellenados. T.S.Eliot. 1909-1962 Del libro Los hombres huecos. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZH3qwYI/AAAAAAAABHo/4Kq7p-njhH8/s1600-h/006-DSC03755-Conversacionconlaausencia-50x61cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855411663815042" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 164px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZH3qwYI/AAAAAAAABHo/4Kq7p-njhH8/s200/006-DSC03755-Conversacionconlaausencia-50x61cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Conversación con la industria. Amelia Díez <link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big><big>MASA</big><o:p></o:p><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Al fin de la batalla,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y muerto ya el combatiente, vino hacia él un hombre<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y le dijo: "No mueras, te amo tanto!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Se le acercaron dos y repitiéronle:<o:p></o:p></big><big> </big> <big>"No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>clamando: "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Le rodearon millones de individuos,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>con un ruego común: "¡Quédate, hermano!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Entonces, todos los hombres de la tierra<o:p></o:p></big><big> </big> <big>le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;<o:p></o:p></big><big> </big> <big>incorporose lentamente,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>abrazó al primer hombre; echose a andar...<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>César Vallejo </big><o:p></o:p><big> </big> <big>España, aparta de mí este cáliz</big><big> <o:p></o:p></big><big> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWY3vZYhI/AAAAAAAABHg/_Me9KtZwNg4/s1600-h/007-DSC09897-Ruedasdefuego-50x61cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855407334154770" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 166px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWY3vZYhI/AAAAAAAABHg/_Me9KtZwNg4/s200/007-DSC09897-Ruedasdefuego-50x61cm.jpg" border="0"></a><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big> <big>Cuadro: Ruedas de fuego. Amelia Díez. </big> <big> </big> <big>LAS MULETAS<o:p></o:p> </big> <big><o:p></o:p> </big> <big>Durante siete años no pude dar un paso.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Cuando fui al gran médico,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>me preguntó: “ ¿Por qué llevas muletas?”<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Y yo le dije:”Porque estoy tullido.”<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>“No es extraño”, me dijo.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>“Prueba a caminar. Son estos trastos<o:p></o:p></big><big> </big> <big>los que te impiden andar.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>¡Anda, atrévete, arrástrate a cuatro patas!”<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Riendo como un monstruo,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>me quitó mis hermosas muletas,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>las rompió en mis espaldas y, sin dejar de reír,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>las arrojó al fuego.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Ahora estoy curado. Ando.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Me curó una carcajada.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Tan sólo a veces, cuando veo palos,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>camino algo peor por unas horas.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Bertolt Brecht.</big><big> </big> <big>1898-1956 </big> <big> <o:p></o:p> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWYry6ltI/AAAAAAAABHY/Ug3rLCMFLFw/s1600-h/025-DSC00233-Recodosdelamor-61x46cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855404127688402" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 150px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWYry6ltI/AAAAAAAABHY/Ug3rLCMFLFw/s200/025-DSC00233-Recodosdelamor-61x46cm.jpg" border="0"></a><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big> <big>Cuadro: Recodos del amor. Amelia Díez </big><big> </big> <big>MONSTRUOS<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Todos los días rezo esta oración al levantarme: <o:p></o:p></big><big> Oh Dios, no me atormentes más. Dime qué significan estos espantos que me rodean. Cercado estoy de monstruos que mudamente me preguntan, igual, igual que yo les interrogo a ellos. Que tal vez te preguntan, lo mismo que yo en vano perturbo el silencio de tu invariable noche con mi desgarradora interrogación. Bajo la penumbra de las estrellas y bajo la terrible tiniebla de la luz solar, me acechan ojos enemigos, formas grotescas me vigilan, colores hirientes lazos me están tendiendo: ¡son monstruos estoy cercado de monstruos! <o:p></o:p> No me devoran. Devoran mi reposo anhelado, me hacen ser una angustia que se desarrolla a sí misma, me hacen hombre, monstruo entre monstruos. <o:p></o:p> No, ninguno tan horrible como este Dámaso frenético, como este amarillo ciempiés que hacia ti clama con todos sus tentáculos enloquecidos, como esta bestia inmediata transfundida en una angustia fluyente; no, ninguno tan monstruoso como esta alimaña que brama hacia ti, como esta desgarrada incógnita que ahora te increpa con gemidos articulados, que ahora te dice: «Oh Dios, no me atormentes más, dime qué significan estos monstruos que me rodean y ese espanto íntimo que hacia ti gime en la noche».<o:p></o:p> </big> <big>Dámaso Alonso (1898 – 1990)<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Hijos de la ira<o:p></o:p></big><big> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwnEMMgI/AAAAAAAABHQ/zYFQKcuk5XE/s1600-h/047-DSC00296-%C3%9Altimo+recurso-81x60.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852516639945218" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 150px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwnEMMgI/AAAAAAAABHQ/zYFQKcuk5XE/s200/047-DSC00296-%C3%9Altimo+recurso-81x60.jpg" border="0"></a> Cuadro: Último recurso. Miguel Menassa TE DESEO Te deseo primero que ames, y que amando también seas amado. Y que, de no ser así, seas breve en olvidar Y que después de olvidar, no guardes rencores. Te deseo también que tengas amigos, Y que, incluso malos e inconsecuentes, Sean valientes y fieles, y que por lo menos Haya uno en quien confiar sin dudar. Y porque la vida es así, Te deseo que tengas enemigos, Ni muchos ni pocos, en la medida exacta para que, Algunas veces, te cuestiones tus propias certezas, Y que entre ellos, haya por lo menos uno que sea justo, Para que no te sientas demasiado seguro. Te deseo además que seas útil, mas no insustituible. Y que en los momentos malos, Cuando no quede más nada, Esa utilidad sea suficiente para mantenerte en pie. Igualmente te deseo que seas tolerante, No con los que se equivocan poco, Porque eso es fácil, sino con los que Se equivocan mucho e irremediablemente, Y que haciendo buen uso de esa tolerancia, Sirvas de ejemplo a otros. Te deseo que siendo joven no madures demasiado deprisa, Y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer, Y que siendo viejo no te dediques al desespero. Porque cada edad tiene su placer y su dolor Y es necesario dejar que fluyan entre nosotros. Te deseo que descubras, Con urgencia máxima, por encima y a pesar de todo, Que existe y que te rodean, seres oprimidos, Tratados con injusticia y personas infelices. Deseo también que plantes tu semilla, Por más minúscula que sea, Y la acompañes en su crecimiento, Para que descubras de cuantas vidas está hecho un árbol. Te deseo, además, que tengas dinero, Porque es necesario ser práctico, Y que por lo menos una vez por año, Pongas algo de ese dinero frente a ti Y digas:”esto es mío”, Sólo para que quede claro quién es el dueño de quien. Te deseo también que ninguno de tus defectos muera, Pero que si muere alguno puedas llorar Sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable Si todas estas cosas llegaran a pasar, No tengo nada más que desearte. Victor Hugo 1802-1885 <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwfPYAiI/AAAAAAAABHI/Oc8Bwlk5ik4/s1600-h/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852514539373090" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 162px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwfPYAiI/AAAAAAAABHI/Oc8Bwlk5ik4/s200/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Mujer de perfil. Miguel Menassa. CARTAS Y POEMAS (1942-1946) III Voy a decirte una cosa De capital importancia: El hombre cambia de gustos cuando cambia de lugar. Aquí, me gusta dormir, Me gusta terriblemente Porque, con su mano amiga, Viene el sueño a abrir mi celda O derriba las paredes Que me tienen encerrado. Como en la frase vulgar, Yo me dejo ir por el sueño Como la luz se desliza Sobre las tranquilas aguas. Son magníficos mis sueños: Siempre estoy en libertad, Allí es claro y lindo el mundo, Ninguna vez todavía Me han llevado a la prisión, Ninguna vez todavía, Durante el sueño, caí De la montaña al abismo. -"¡Qué terribles despertares!", Dirás tú. No, mujer mía: Tengo bastante coraje Para distinguir y dar Al sueño lo que es del sueño. Nazim Hikmet 1901-1963 Cartas y poemas. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwKEn_oI/AAAAAAAABHA/nPKsY8m5RJg/s1600-h/055-DSC00295-Hayquebuscarlo-73x54cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852508857138818" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 149px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwKEn_oI/AAAAAAAABHA/nPKsY8m5RJg/s200/055-DSC00295-Hayquebuscarlo-73x54cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Hay que buscarlo. Miguel Menassa LOS NUEVE MONSTRUOS I, desgraciadamente, el dolor crece en el mundo a cada rato, crece a treinta minutos por segundo, paso a paso, y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces y la condición del martirio, carnívora, voraz, es el dolor dos veces y la función de la yerba purísima, el dolor dos veces y el bien de ser, dolernos doblemente. ¡Jamás, hombres humanos, hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera, en el vaso, en la carnicería, en la aritmética! ¡Jamás tanto cariño doloroso, jamás tan cerca arremetió lo lejos, jamás el fuego nunca jugó mejor su rol de frío muerto! ¡Jamás, señor ministro de salud, fue la salud más mortal y la migraña extrajo tanta frente de la frente! Y el mueble tuvo en su cajón, dolor, el corazón, en su cajón, dolor, la lagartija, en su cajón, dolor. Crece la desdicha, hermanos hombres, más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece con la res de Rousseau, con nuestras barbas; crece el mal por razones que ignoramos y es una inundación con propios líquidos, con propio barro y propia nube sólida! Invierte el sufrimiento posiciones, da función en que el humor acuoso es vertical al pavimento, el ojo es visto y esta oreja oída, y esta oreja da nueve campanadas a la hora del rayo, y nueve carcajadas a la hora del trigo, y nueve sones hembras a la hora del llanto, y nueve cánticos a la hora del hambre y nueve truenos y nueve látigos, menos un grito. El dolor nos agarra, hermanos hombres, por detrás, de perfil, y nos aloca en los cinemas, nos clava en los gramófonos, nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente a nuestros boletos, a nuestras cartas; y es muy grave sufrir, puede uno orar... Pues de resultas del dolor, hay algunos que nacen, otros crecen, otros mueren, y otros que nacen y no mueren, otros que sin haber nacido, mueren, y otros que no nacen ni mueren (son los más). Y también de resultas del sufrimiento, estoy triste hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo, de ver el pan, crucificado, al nabo, ensangrentado, llorando, a la cebolla, al cereal, en general, harina, a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo, al vino, un ecce-homo, tan pálida a la nieve, al sol tan ardio! ¡Cómo, hermanos humanos, no deciros que ya no puedo y ya no puedo con tanto cajón, tanto minuto, tanta lagartija y tanta inversión, tanto lejos y tanta sed de sed! Señor Ministro de Salud: ¿qué hacer? ¡Ah! desgraciadamente, hombres humanos, hay, hermanos, muchísimo que hacer. César Vallejo 1892-1938 Poemas humanos. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTv_WTQII/AAAAAAAABG4/lB2W20dzFfE/s1600-h/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852505978486914" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 161px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTv_WTQII/AAAAAAAABG4/lB2W20dzFfE/s200/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: El sueño dorado. Miguel Menassa. HOY ME GUSTA LA VIDA MUCHO MENOS... Hoy me gusta la vida mucho menos, pero siempre me gusta vivir: ya lo decía. Casi toqué la parte de mi todo y me contuve con un tiro en la lengua detrás de mi palabra. Hoy me palpo el mentón en retirada y en estos momentáneos pantalones yo me digo: ¡Tanta vida y jamás! ¡Tantos años y siempre mis semanas!... Mis padres enterrados con su piedra y su triste estirón que no ha acabado; de cuerpo entero hermanos, mis hermanos, y, en fin, mi ser parado y en chaleco. Me gusta la vida enormemente pero, desde luego, con mi muerte querida y mi café y viendo los castaños frondosos de París y diciendo: Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla... Y repitiendo: ¡Tanta vida y jamás me falla la tonada! ¡Tantos años y siempre, siempre, siempre! Dije chaleco, dije todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar. Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado y está bien y está mal haber mirado de abajo para arriba mi organismo. Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga, porque, como iba diciendo y lo repito, ¡tanta vida y jamás! ¡Y tantos años, y siempre, mucho siempre, siempre siempre! César Vallejo 1892-1938 Poemas humanos. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTvwXS6MI/AAAAAAAABGw/hFukSWz6HhU/s1600-h/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852501956126914" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 163px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTvwXS6MI/AAAAAAAABGw/hFukSWz6HhU/s200/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: Amores que se van. Miguel Menassa PAISAJE DE LA MULTITUD QUE ORINA (NOCTURNO DE BATTERY PLACE) Se quedaron solos: aguardaban la velocidad de las últimas bicicletas. Se quedaron solas: esperaban la muerte de un niño en el velero japonés. Se quedaron solos y solas, soñando con los picos abiertos de los pájaros agonizantes, con el agudo quitasol que pincha al sapo recién aplastado, bajo un silencio con mil orejas y diminutas bocas de agua en los desfiladeros que resisten el ataque violento de la luna. Lloraba el niño del velero y se quebraban los corazones angustiados por el testigo y la vigilia de todas las cosas y porque todavía en el suelo celeste de negras huellas gritaban nombres oscuros, salivas y radios de níquel. No importa que el niño calle cuando le clavan el último alfiler, no importa la derrota de la brisa en la corola del algodón, porque hay un mundo de la muerte con marineros definitivos que se asomarán a los arcos y os helarán por detrás de los árboles. Es inútil buscar el recodo donde la noche olvida su viaje y acechar un silencio que no tenga trajes rotos y cáscaras y llanto, porque tan sólo el diminuto banquete de la araña basta para romper el equilibrio de todo el cielo. No hay remedio para el gemido del velero japonés, ni para estas gentes ocultas que tropiezan con las esquinas. El campo se muerde la cola para unir las raíces en un punto y el ovillo busca por la grama su ansia de longitud insatisfecha. ¡La luna! Los policías. ¡Las sirenas de los transatlánticos! Fachadas de crin, de humo, anémonas; guantes de goma. Todo está roto por la noche, abierta de piernas sobre las terrazas. Todo está roto por los tibios caños de una terrible fuente silenciosa. ¡Oh gentes! ¡Oh mujercillas! ¡Oh soldados! Será preciso viajar por los ojos de los idiotas, campos libres donde silban las mansas cobras deslumbradas, paisajes llenos de sepulcros que producen fresquísimas manzanas, para que venga la luz desmedida que temen los ricos detrás de sus lupas, el olor de un solo cuerpo con la doble vertiente de lis y rata y para que se quemen estas gentes que pueden orinar alrededor de un gemido o en los cristales donde se comprenden las olas nunca repetidas. Federico García Lorca (1898 - 1936) Poeta en Nueva York <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyRADxD_WI/AAAAAAAABGg/FA83C6FrD1w/s1600-h/015-DSC09900-Girosinpasos-50x61cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398849483507498338" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 162px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyRADxD_WI/AAAAAAAABGg/FA83C6FrD1w/s200/015-DSC09900-Girosinpasos-50x61cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Giro sin pasos CELOS 1 Uno se sienta de frente y se vacían los primeros vasos lentamente, contemplando fijamente al rival con adversa mirada. Después se espera el borboteo del vino. Se mira al vacío, Bromeando. Si tiemblan todavía los músculos, también le tiemblan al rival. Hay que esforzarse para no beber de un trago y embriagarse de golpe. Allende el bosque, se oye el bailable y se ven faroles bamboleantes -sólo han quedado mujeres en el entarimado. El bofetón asestado a la rubia congregó a todo el mundo para regodearse con el lance. Los rivales notaban en la boca un gusto de rabia y de sangre; ahora notan el gusto del vino. Para liarse a golpes, es preciso estar solos, como para hacer el amor, pero siempre está la noche. En el entarimado, los faroles de papel y las mujeres no están quietos con el aire fresco. La rubia, nerviosa, se sienta e intenta reír, pero se imagina un prado en que los dos contienden y se desangran. Les ha oído vocear más allá de la vegetación. Melancólica, sobre el entarimado, una pareja de mujeres pasea en círculo; alguna que otra rodea a la rubia y se informan acerca de si en verdad le duele la cara. Para liarse a golpes es preciso estar solos. Entre los compañeros siempre hay alguno que charla y es objeto de bromas. La porfía del vino ni siquiera es un desahogo: uno nota la rabia borboteando en el eructo y quemando el gaznate. El rival, más sosegado, ase el vaso y lo apura sin interrupción. Ha trasegado un litro y acomete el segundo. El calor de la sangre, al igual que una estufa, seca pronto los vasos. Los compañeros en derredor tienen rostros lívidos y oscilantes, las voces apenas se oyen. Se busca el vaso y no está. Por esta noche -incluso venciendo- la rubia regresa sola a casa. 2 El viejo tiene la tierra durante el día y, de noche, tiene una mujer que es suya -que hasta ayer fue suya. Le gustaba desnudarla, como quien abre la tierra, y mirarla largo tiempo, boca arriba en la sombra, esperando. La mujer sonreía con sus ojos cerrados. Se ha sentado el viejo esta noche al borde de su campo desnudo, pero no escruta la mancha del seto lejano, no extiende su mano para arrancar la hierba. Contempla entre los surcos un pensamiento candente. La tierra revela si alguien ha colocado sus manos sobre ella y la ha violado: lo revela incluso en la oscuridad. Más no hay mujer viviente que conserve el vestigio del abrazo del hombre. El viejo ha advertido que la mujer sonríe únicamente con los ojos cerrados, esperando supina, y comprende de pronto que sobre su joven cuerpo pasa, en sueños, el abrazo de otro recuerdo. El viejo ya no contempla el campo en la sombra. Se ha arrodillado, estrechando la tierra como si fuese una mujer que supiera hablar. Pero la mujer, tendida en la sombra, no habla. Allí donde está tendida, con los ojos cerrados, la mujer no habla ni sonríe, esta noche, desde la boca torcida al hombro lívido. Revela en su cuerpo, finalmente, el abrazo de un hombre: el único que podría dejarle huella y que le ha borrado la sonrisa. Cesare Pavese 1908-1950 <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuySIGkZ9xI/AAAAAAAABGo/pFV_cye-HnM/s1600-h/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398850721210300178" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 148px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuySIGkZ9xI/AAAAAAAABGo/pFV_cye-HnM/s200/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: Versos de oriente <link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big> <big>NOSTALGIAS IMPERIALES<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Yo soy el coraquenque ciego<o:p></o:p></big><big> </big> <big>que mira por la lente de una llaga,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y que atado está al Globo,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>como a un huaco estupendo que girara.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Yo soy el llama, a quien tan sólo alcanza<o:p></o:p></big><big> </big> <big>la necedad hostil a trasquilar<o:p></o:p></big><big> </big> <big>volutas de clarín,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>volutas de clarín brillantes de asco<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y bronceadas de un viejo yaraví.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Soy el pichón de cóndor desplumado<o:p></o:p></big><big> </big> <big>por latino arcabuz, <o:p></o:p></big><big> </big> <big>y a flor de humanidad floto en los Andes,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>como un perenne Lázaro de luz.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Yo soy la gracia incaica que se roe<o:p></o:p></big><big> </big> <big>en áureos coricanchas bautizados<o:p></o:p></big><big> </big> <big>de fosfatos de error y de cicuta. <o:p></o:p></big><big> </big> <big>A veces en mis piedras se encabritan<o:p></o:p></big><big> </big> <big>los nervios rotos de un extinto puma.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Un fermento de Sol;<o:p></o:p></big><big> </big> <big>¡levadura de sombra y corazón!<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Cesar Vallejo</big><o:p></o:p><big> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQk6wXCI/AAAAAAAABIo/4CziuglLWEo/s1600-h/028-DSC00226-Laciudadesnuda-30x60.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398861861912337442" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 99px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQk6wXCI/AAAAAAAABIo/4CziuglLWEo/s200/028-DSC00226-Laciudadesnuda-30x60.jpg" border="0"></a><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cms

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 31-10-09

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88.2.106.28

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19221 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyYzY06p1I/AAAAAAAABIA/XCbUWrLsTc8/s1600-h/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398858061915531090 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 125px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyYzY06p1I/AAAAAAAABIA/XCbUWrLsTc8/s200/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" border=0></A> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h</DIV> <DIV style="FONT-WEIGHT: bold; TEXT-ALIGN: center">-revista virtual-</DIV> <DIV style="FONT-WEIGHT: bold; TEXT-ALIGN: center">COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA</DIV> <DIV style="FONT-WEIGHT: bold; TEXT-ALIGN: center">NÚMERO - 30- 31/10/09</DIV> <DIV style="FONT-WEIGHT: bold; TEXT-ALIGN: center">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </DIV> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Suye9qC5x9I/AAAAAAAABI4/VGCxD5mJVJs/s1600-h/013-DSC03754-Infinitesimal-65x81cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398864835406055378 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 160px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Suye9qC5x9I/AAAAAAAABI4/VGCxD5mJVJs/s200/013-DSC03754-Infinitesimal-65x81cm.jpg" border=0></A> <BIG>Cuadro: Infinitesimal. Amelia Díez. CUANDO ELLA Cuando ella abre los ojos las horas despiertan respiran como matas de hierba al amanecer como pájaros en la mañana del día siguiente cuando ella extiende sus brazos la máscara cesa el olvido cesa las orugas reinician su marcha cuando ella vuelve a nadar en el agua dormida la tierra entrega sus llaves sus momentos propicios su amapola su maíz una lluvia de azufre una bandera en llamas cuando ella mira a lo lejos se disuelven las sombras y el nacimiento llega EDGAR BAYLEY 1919-1990 Celebraciones <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZZ-bygI/AAAAAAAABHw/LVRd6UqjyxU/s1600-h/009-DSC00236-Trampasdelsilencio-65x92cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398855416524032514 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 140px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZZ-bygI/AAAAAAAABHw/LVRd6UqjyxU/s200/009-DSC00236-Trampasdelsilencio-65x92cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Trampas del silencio. Amelia Díez. LOS HOMBRES HUECOS (fragmento) Somos los hombres huecos somos los hombres rellenos apoyados uno en otro la mollera llena de paja. ¡Ay! Nuestras voces resecas, cuando susurramos juntos son tranquilas y sin significado como viento en hierba seca o patas de ratas sobre cristal roto en la bodega seca de nuestras provisiones Figura sin forma, sombras sin color, fuerza paralizada, gesto sin movimiento; los que han cruzado con los ojos derechos, al otro Reino de la muerte no recuerdan –si es que no recuerdan- no como perdidas almas violentas, si no sólo como los hombres huecos los hombres rellenados. T.S.Eliot. 1909-1962 Del libro Los hombres huecos. <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZH3qwYI/AAAAAAAABHo/4Kq7p-njhH8/s1600-h/006-DSC03755-Conversacionconlaausencia-50x61cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398855411663815042 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 164px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZH3qwYI/AAAAAAAABHo/4Kq7p-njhH8/s200/006-DSC03755-Conversacionconlaausencia-50x61cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Conversación con la industria. Amelia Díez <LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> MASA<o:p></o:p> <o:p></o:p> Al fin de la batalla,<o:p></o:p> y muerto ya el combatiente, vino hacia él un hombre<o:p></o:p> y le dijo: "No mueras, te amo tanto!"<o:p></o:p> Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Se le acercaron dos y repitiéronle:<o:p></o:p> "No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"<o:p></o:p> Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,<o:p></o:p> clamando: "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"<o:p></o:p> Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Le rodearon millones de individuos,<o:p></o:p> con un ruego común: "¡Quédate, hermano!"<o:p></o:p> Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Entonces, todos los hombres de la tierra<o:p></o:p> le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;<o:p></o:p> incorporose lentamente,<o:p></o:p> abrazó al primer hombre; echose a andar...<o:p></o:p> <o:p></o:p> César Vallejo <o:p></o:p> España, aparta de mí este cáliz <o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWY3vZYhI/AAAAAAAABHg/_Me9KtZwNg4/s1600-h/007-DSC09897-Ruedasdefuego-50x61cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398855407334154770 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 166px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWY3vZYhI/AAAAAAAABHg/_Me9KtZwNg4/s200/007-DSC09897-Ruedasdefuego-50x61cm.jpg" border=0></A><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> Cuadro: Ruedas de fuego. Amelia Díez. LAS MULETAS<o:p></o:p> <o:p></o:p> Durante siete años no pude dar un paso.<o:p></o:p> Cuando fui al gran médico,<o:p></o:p> me preguntó: “ ¿Por qué llevas muletas?”<o:p></o:p> Y yo le dije:”Porque estoy tullido.”<o:p></o:p> <o:p></o:p> “No es extraño”, me dijo.<o:p></o:p> “Prueba a caminar. Son estos trastos<o:p></o:p> los que te impiden andar.<o:p></o:p> ¡Anda, atrévete, arrástrate a cuatro patas!”<o:p></o:p> <o:p></o:p> Riendo como un monstruo,<o:p></o:p> me quitó mis hermosas muletas,<o:p></o:p> las rompió en mis espaldas y, sin dejar de reír,<o:p></o:p> las arrojó al fuego.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahora estoy curado. Ando.<o:p></o:p> Me curó una carcajada.<o:p></o:p> Tan sólo a veces, cuando veo palos,<o:p></o:p> camino algo peor por unas horas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Bertolt Brecht. 1898-1956 <o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWYry6ltI/AAAAAAAABHY/Ug3rLCMFLFw/s1600-h/025-DSC00233-Recodosdelamor-61x46cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398855404127688402 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWYry6ltI/AAAAAAAABHY/Ug3rLCMFLFw/s200/025-DSC00233-Recodosdelamor-61x46cm.jpg" border=0></A><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> Cuadro: Recodos del amor. Amelia Díez MONSTRUOS<o:p></o:p> Todos los días rezo esta oración al levantarme: <o:p></o:p> Oh Dios, no me atormentes más. Dime qué significan estos espantos que me rodean. Cercado estoy de monstruos que mudamente me preguntan, igual, igual que yo les interrogo a ellos. Que tal vez te preguntan, lo mismo que yo en vano perturbo el silencio de tu invariable noche con mi desgarradora interrogación. Bajo la penumbra de las estrellas y bajo la terrible tiniebla de la luz solar, me acechan ojos enemigos, formas grotescas me vigilan, colores hirientes lazos me están tendiendo: ¡son monstruos estoy cercado de monstruos! <o:p></o:p> No me devoran. Devoran mi reposo anhelado, me hacen ser una angustia que se desarrolla a sí misma, me hacen hombre, monstruo entre monstruos. <o:p></o:p> No, ninguno tan horrible como este Dámaso frenético, como este amarillo ciempiés que hacia ti clama con todos sus tentáculos enloquecidos, como esta bestia inmediata transfundida en una angustia fluyente; no, ninguno tan monstruoso como esta alimaña que brama hacia ti, como esta desgarrada incógnita que ahora te increpa con gemidos articulados, que ahora te dice: «Oh Dios, no me atormentes más, dime qué significan estos monstruos que me rodean y ese espanto íntimo que hacia ti gime en la noche».<o:p></o:p> Dámaso Alonso (1898 – 1990)<o:p></o:p> Hijos de la ira<o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwnEMMgI/AAAAAAAABHQ/zYFQKcuk5XE/s1600-h/047-DSC00296-%C3%9Altimo+recurso-81x60.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398852516639945218 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwnEMMgI/AAAAAAAABHQ/zYFQKcuk5XE/s200/047-DSC00296-%C3%9Altimo+recurso-81x60.jpg" border=0></A> Cuadro: Último recurso. Miguel Menassa TE DESEO Te deseo primero que ames, y que amando también seas amado. Y que, de no ser así, seas breve en olvidar Y que después de olvidar, no guardes rencores. Te deseo también que tengas amigos, Y que, incluso malos e inconsecuentes, Sean valientes y fieles, y que por lo menos Haya uno en quien confiar sin dudar. Y porque la vida es así, Te deseo que tengas enemigos, Ni muchos ni pocos, en la medida exacta para que, Algunas veces, te cuestiones tus propias certezas, Y que entre ellos, haya por lo menos uno que sea justo, Para que no te sientas demasiado seguro. Te deseo además que seas útil, mas no insustituible. Y que en los momentos malos, Cuando no quede más nada, Esa utilidad sea suficiente para mantenerte en pie. Igualmente te deseo que seas tolerante, No con los que se equivocan poco, Porque eso es fácil, sino con los que Se equivocan mucho e irremediablemente, Y que haciendo buen uso de esa tolerancia, Sirvas de ejemplo a otros. Te deseo que siendo joven no madures demasiado deprisa, Y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer, Y que siendo viejo no te dediques al desespero. Porque cada edad tiene su placer y su dolor Y es necesario dejar que fluyan entre nosotros. Te deseo que descubras, Con urgencia máxima, por encima y a pesar de todo, Que existe y que te rodean, seres oprimidos, Tratados con injusticia y personas infelices. Deseo también que plantes tu semilla, Por más minúscula que sea, Y la acompañes en su crecimiento, Para que descubras de cuantas vidas está hecho un árbol. Te deseo, además, que tengas dinero, Porque es necesario ser práctico, Y que por lo menos una vez por año, Pongas algo de ese dinero frente a ti Y digas:”esto es mío”, Sólo para que quede claro quién es el dueño de quien. Te deseo también que ninguno de tus defectos muera, Pero que si muere alguno puedas llorar Sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable Si todas estas cosas llegaran a pasar, No tengo nada más que desearte. Victor Hugo 1802-1885 <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwfPYAiI/AAAAAAAABHI/Oc8Bwlk5ik4/s1600-h/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398852514539373090 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 162px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwfPYAiI/AAAAAAAABHI/Oc8Bwlk5ik4/s200/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Mujer de perfil. Miguel Menassa. CARTAS Y POEMAS (1942-1946) III Voy a decirte una cosa De capital importancia: El hombre cambia de gustos cuando cambia de lugar. Aquí, me gusta dormir, Me gusta terriblemente Porque, con su mano amiga, Viene el sueño a abrir mi celda O derriba las paredes Que me tienen encerrado. Como en la frase vulgar, Yo me dejo ir por el sueño Como la luz se desliza Sobre las tranquilas aguas. Son magníficos mis sueños: Siempre estoy en libertad, Allí es claro y lindo el mundo, Ninguna vez todavía Me han llevado a la prisión, Ninguna vez todavía, Durante el sueño, caí De la montaña al abismo. -"¡Qué terribles despertares!", Dirás tú. No, mujer mía: Tengo bastante coraje Para distinguir y dar Al sueño lo que es del sueño. Nazim Hikmet 1901-1963 Cartas y poemas. <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwKEn_oI/AAAAAAAABHA/nPKsY8m5RJg/s1600-h/055-DSC00295-Hayquebuscarlo-73x54cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398852508857138818 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 149px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwKEn_oI/AAAAAAAABHA/nPKsY8m5RJg/s200/055-DSC00295-Hayquebuscarlo-73x54cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Hay que buscarlo. Miguel Menassa LOS NUEVE MONSTRUOS I, desgraciadamente, el dolor crece en el mundo a cada rato, crece a treinta minutos por segundo, paso a paso, y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces y la condición del martirio, carnívora, voraz, es el dolor dos veces y la función de la yerba purísima, el dolor dos veces y el bien de ser, dolernos doblemente. ¡Jamás, hombres humanos, hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera, en el vaso, en la carnicería, en la aritmética! ¡Jamás tanto cariño doloroso, jamás tan cerca arremetió lo lejos, jamás el fuego nunca jugó mejor su rol de frío muerto! ¡Jamás, señor ministro de salud, fue la salud más mortal y la migraña extrajo tanta frente de la frente! Y el mueble tuvo en su cajón, dolor, el corazón, en su cajón, dolor, la lagartija, en su cajón, dolor. Crece la desdicha, hermanos hombres, más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece con la res de Rousseau, con nuestras barbas; crece el mal por razones que ignoramos y es una inundación con propios líquidos, con propio barro y propia nube sólida! Invierte el sufrimiento posiciones, da función en que el humor acuoso es vertical al pavimento, el ojo es visto y esta oreja oída, y esta oreja da nueve campanadas a la hora del rayo, y nueve carcajadas a la hora del trigo, y nueve sones hembras a la hora del llanto, y nueve cánticos a la hora del hambre y nueve truenos y nueve látigos, menos un grito. El dolor nos agarra, hermanos hombres, por detrás, de perfil, y nos aloca en los cinemas, nos clava en los gramófonos, nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente a nuestros boletos, a nuestras cartas; y es muy grave sufrir, puede uno orar... Pues de resultas del dolor, hay algunos que nacen, otros crecen, otros mueren, y otros que nacen y no mueren, otros que sin haber nacido, mueren, y otros que no nacen ni mueren (son los más). Y también de resultas del sufrimiento, estoy triste hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo, de ver el pan, crucificado, al nabo, ensangrentado, llorando, a la cebolla, al cereal, en general, harina, a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo, al vino, un ecce-homo, tan pálida a la nieve, al sol tan ardio! ¡Cómo, hermanos humanos, no deciros que ya no puedo y ya no puedo con tanto cajón, tanto minuto, tanta lagartija y tanta inversión, tanto lejos y tanta sed de sed! Señor Ministro de Salud: ¿qué hacer? ¡Ah! desgraciadamente, hombres humanos, hay, hermanos, muchísimo que hacer. César Vallejo 1892-1938 Poemas humanos. <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTv_WTQII/AAAAAAAABG4/lB2W20dzFfE/s1600-h/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398852505978486914 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 161px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTv_WTQII/AAAAAAAABG4/lB2W20dzFfE/s200/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: El sueño dorado. Miguel Menassa. HOY ME GUSTA LA VIDA MUCHO MENOS... Hoy me gusta la vida mucho menos, pero siempre me gusta vivir: ya lo decía. Casi toqué la parte de mi todo y me contuve con un tiro en la lengua detrás de mi palabra. Hoy me palpo el mentón en retirada y en estos momentáneos pantalones yo me digo: ¡Tanta vida y jamás! ¡Tantos años y siempre mis semanas!... Mis padres enterrados con su piedra y su triste estirón que no ha acabado; de cuerpo entero hermanos, mis hermanos, y, en fin, mi ser parado y en chaleco. Me gusta la vida enormemente pero, desde luego, con mi muerte querida y mi café y viendo los castaños frondosos de París y diciendo: Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla... Y repitiendo: ¡Tanta vida y jamás me falla la tonada! ¡Tantos años y siempre, siempre, siempre! Dije chaleco, dije todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar. Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado y está bien y está mal haber mirado de abajo para arriba mi organismo. Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga, porque, como iba diciendo y lo repito, ¡tanta vida y jamás! ¡Y tantos años, y siempre, mucho siempre, siempre siempre! César Vallejo 1892-1938 Poemas humanos. <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTvwXS6MI/AAAAAAAABGw/hFukSWz6HhU/s1600-h/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398852501956126914 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 163px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTvwXS6MI/AAAAAAAABGw/hFukSWz6HhU/s200/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Amores que se van. Miguel Menassa PAISAJE DE LA MULTITUD QUE ORINA (NOCTURNO DE BATTERY PLACE) Se quedaron solos: aguardaban la velocidad de las últimas bicicletas. Se quedaron solas: esperaban la muerte de un niño en el velero japonés. Se quedaron solos y solas, soñando con los picos abiertos de los pájaros agonizantes, con el agudo quitasol que pincha al sapo recién aplastado, bajo un silencio con mil orejas y diminutas bocas de agua en los desfiladeros que resisten el ataque violento de la luna. Lloraba el niño del velero y se quebraban los corazones angustiados por el testigo y la vigilia de todas las cosas y porque todavía en el suelo celeste de negras huellas gritaban nombres oscuros, salivas y radios de níquel. No importa que el niño calle cuando le clavan el último alfiler, no importa la derrota de la brisa en la corola del algodón, porque hay un mundo de la muerte con marineros definitivos que se asomarán a los arcos y os helarán por detrás de los árboles. Es inútil buscar el recodo donde la noche olvida su viaje y acechar un silencio que no tenga trajes rotos y cáscaras y llanto, porque tan sólo el diminuto banquete de la araña basta para romper el equilibrio de todo el cielo. No hay remedio para el gemido del velero japonés, ni para estas gentes ocultas que tropiezan con las esquinas. El campo se muerde la cola para unir las raíces en un punto y el ovillo busca por la grama su ansia de longitud insatisfecha. ¡La luna! Los policías. ¡Las sirenas de los transatlánticos! Fachadas de crin, de humo, anémonas; guantes de goma. Todo está roto por la noche, abierta de piernas sobre las terrazas. Todo está roto por los tibios caños de una terrible fuente silenciosa. ¡Oh gentes! ¡Oh mujercillas! ¡Oh soldados! Será preciso viajar por los ojos de los idiotas, campos libres donde silban las mansas cobras deslumbradas, paisajes llenos de sepulcros que producen fresquísimas manzanas, para que venga la luz desmedida que temen los ricos detrás de sus lupas, el olor de un solo cuerpo con la doble vertiente de lis y rata y para que se quemen estas gentes que pueden orinar alrededor de un gemido o en los cristales donde se comprenden las olas nunca repetidas. Federico García Lorca (1898 - 1936) Poeta en Nueva York <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyRADxD_WI/AAAAAAAABGg/FA83C6FrD1w/s1600-h/015-DSC09900-Girosinpasos-50x61cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398849483507498338 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 162px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyRADxD_WI/AAAAAAAABGg/FA83C6FrD1w/s200/015-DSC09900-Girosinpasos-50x61cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Giro sin pasos CELOS 1 Uno se sienta de frente y se vacían los primeros vasos lentamente, contemplando fijamente al rival con adversa mirada. Después se espera el borboteo del vino. Se mira al vacío, Bromeando. Si tiemblan todavía los músculos, también le tiemblan al rival. Hay que esforzarse para no beber de un trago y embriagarse de golpe. Allende el bosque, se oye el bailable y se ven faroles bamboleantes -sólo han quedado mujeres en el entarimado. El bofetón asestado a la rubia congregó a todo el mundo para regodearse con el lance. Los rivales notaban en la boca un gusto de rabia y de sangre; ahora notan el gusto del vino. Para liarse a golpes, es preciso estar solos, como para hacer el amor, pero siempre está la noche. En el entarimado, los faroles de papel y las mujeres no están quietos con el aire fresco. La rubia, nerviosa, se sienta e intenta reír, pero se imagina un prado en que los dos contienden y se desangran. Les ha oído vocear más allá de la vegetación. Melancólica, sobre el entarimado, una pareja de mujeres pasea en círculo; alguna que otra rodea a la rubia y se informan acerca de si en verdad le duele la cara. Para liarse a golpes es preciso estar solos. Entre los compañeros siempre hay alguno que charla y es objeto de bromas. La porfía del vino ni siquiera es un desahogo: uno nota la rabia borboteando en el eructo y quemando el gaznate. El rival, más sosegado, ase el vaso y lo apura sin interrupción. Ha trasegado un litro y acomete el segundo. El calor de la sangre, al igual que una estufa, seca pronto los vasos. Los compañeros en derredor tienen rostros lívidos y oscilantes, las voces apenas se oyen. Se busca el vaso y no está. Por esta noche -incluso venciendo- la rubia regresa sola a casa. 2 El viejo tiene la tierra durante el día y, de noche, tiene una mujer que es suya -que hasta ayer fue suya. Le gustaba desnudarla, como quien abre la tierra, y mirarla largo tiempo, boca arriba en la sombra, esperando. La mujer sonreía con sus ojos cerrados. Se ha sentado el viejo esta noche al borde de su campo desnudo, pero no escruta la mancha del seto lejano, no extiende su mano para arrancar la hierba. Contempla entre los surcos un pensamiento candente. La tierra revela si alguien ha colocado sus manos sobre ella y la ha violado: lo revela incluso en la oscuridad. Más no hay mujer viviente que conserve el vestigio del abrazo del hombre. El viejo ha advertido que la mujer sonríe únicamente con los ojos cerrados, esperando supina, y comprende de pronto que sobre su joven cuerpo pasa, en sueños, el abrazo de otro recuerdo. El viejo ya no contempla el campo en la sombra. Se ha arrodillado, estrechando la tierra como si fuese una mujer que supiera hablar. Pero la mujer, tendida en la sombra, no habla. Allí donde está tendida, con los ojos cerrados, la mujer no habla ni sonríe, esta noche, desde la boca torcida al hombro lívido. Revela en su cuerpo, finalmente, el abrazo de un hombre: el único que podría dejarle huella y que le ha borrado la sonrisa. Cesare Pavese 1908-1950 <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuySIGkZ9xI/AAAAAAAABGo/pFV_cye-HnM/s1600-h/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398850721210300178 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 148px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuySIGkZ9xI/AAAAAAAABGo/pFV_cye-HnM/s200/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Versos de oriente <LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> NOSTALGIAS IMPERIALES<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo soy el coraquenque ciego<o:p></o:p> que mira por la lente de una llaga,<o:p></o:p> y que atado está al Globo,<o:p></o:p> como a un huaco estupendo que girara.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo soy el llama, a quien tan sólo alcanza<o:p></o:p> la necedad hostil a trasquilar<o:p></o:p> volutas de clarín,<o:p></o:p> volutas de clarín brillantes de asco<o:p></o:p> y bronceadas de un viejo yaraví.<o:p></o:p> Soy el pichón de cóndor desplumado<o:p></o:p> por latino arcabuz, <o:p></o:p> y a flor de humanidad floto en los Andes,<o:p></o:p> como un perenne Lázaro de luz.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo soy la gracia incaica que se roe<o:p></o:p> en áureos coricanchas bautizados<o:p></o:p> de fosfatos de error y de cicuta. <o:p></o:p> A veces en mis piedras se encabritan<o:p></o:p> los nervios rotos de un extinto puma.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Un fermento de Sol;<o:p></o:p> ¡levadura de sombra y corazón!<o:p></o:p> <o:p></o:p> Cesar Vallejo<o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQk6wXCI/AAAAAAAABIo/4CziuglLWEo/s1600-h/028-DSC00226-Laciudadesnuda-30x60.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398861861912337442 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 99px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQk6wXCI/AAAAAAAABIo/4CziuglLWEo/s200/028-DSC00226-Laciudadesnuda-30x60.jpg" border=0></A><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> Cuadro: La ciudad desnuda. Amelia Díez SE QUERÍAN<o:p></o:p> Se querían. Sufrían por la luz, <o:p></o:p> labios azules en la madrugada,<o:p></o:p> labios saliendo de la noche dura,<o:p></o:p> labios partidos, sangre, ¿sangre dónde?<o:p></o:p> Se querían en un lecho navío, mitad noche, mitad luz. Se querían como las flores a las espinas hondas,<o:p></o:p> a esa amorosa gema del amarillo nuevo,<o:p></o:p> cuando los rostros giran melancólicamente,<o:p></o:p> giralunas que brillan recibiendo aquel beso. Se querían de noche, cuando los perros hondos<o:p></o:p> laten bajo la tierra y los valles se estiran<o:p></o:p> como lomos arcaicos que se sienten repasados:<o:p></o:p> caricia, seda, mano, luna que llega y toca. Se querían de amor entre la madrugada,<o:p></o:p> entre las duras piedras cerradas de la noche,<o:p></o:p> duras como los cuerpos helados por las horas,<o:p></o:p> duras como los besos de diente a diente solo. Se querían de día, playa que va creciendo,<o:p></o:p> ondas que por los pies acarician los muslos,<o:p></o:p> cuerpos que se levantan de la tierra y flotando...<o:p></o:p> Se querían de día, sobre el mar, bajo el cielo. Mediodía perfecto, se querían tan íntimos,<o:p></o:p> mar altísimo y joven, intimidad extensa,<o:p></o:p> soledad de lo vivo, horizontes remotos<o:p></o:p> ligados como cuerpos en soledad cantando. Amando. Se querían como la luna lúcida,<o:p></o:p> como ese mar redondo que se aplica a ese rostro,<o:p></o:p> dulce eclipse de agua, mejilla oscurecida,<o:p></o:p> donde los peces rojos van y vienen sin música. Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios,<o:p></o:p> ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas,<o:p></o:p> mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal,<o:p></o:p> metal, música, labio, silencio, vegetal,<o:p></o:p> mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Vicente Aleixandre 1898-1984<o:p></o:p> La destrucción o el amor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQhnbYrI/AAAAAAAABIg/TpLu-Z6Qmss/s1600-h/016-DSC09887-Murallasdeltiempo-40x80cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398861861025964722 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 98px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQhnbYrI/AAAAAAAABIg/TpLu-Z6Qmss/s200/016-DSC09887-Murallasdeltiempo-40x80cm.jpg" border=0></A><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> Cuadro: Murallas del tiempo. Amelia Díez. LA AURORA<o:p></o:p> La aurora de Nueva York tiene<o:p></o:p> cuatro columnas de cieno<o:p></o:p> y un huracán de negras palomas<o:p></o:p> que chapotean en las aguas podridas. <o:p></o:p> <o:p></o:p> La aurora de Nueva York gime<o:p></o:p> por las inmensas escaleras<o:p></o:p> buscando entre las aristas<o:p></o:p> nardos de angustia dibujada. <o:p></o:p> <o:p></o:p> La aurora llega y nadie la recibe en su boca<o:p></o:p> porque allí no hay mañana ni esperanza posible.<o:p></o:p> A veces las monedas en enjambres furiosos<o:p></o:p> taladran y devoran abandonados niños. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Los primeros que salen comprenden con sus huesos<o:p></o:p> que no habrá paraísos ni amores deshojados;<o:p></o:p> saben que van al cieno de números y leyes,<o:p></o:p> a los juegos sin arte, a sudores sin fruto. <o:p></o:p> <o:p></o:p> La luz es sepultada por cadenas y ruidos<o:p></o:p> en impúdico reto de ciencia sin raíces.<o:p></o:p> Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes<o:p></o:p> como recién salidas de un naufragio de sangre. <o:p></o:p> Federico García Lorca 1998-1936<o:p></o:p> Poeta en Nueva York<o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQckf1zI/AAAAAAAABIY/moM0mmLIKNE/s1600-h/011-DSC09895-Grietaignorada-30x80cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398861859671496498 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 74px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQckf1zI/AAAAAAAABIY/moM0mmLIKNE/s200/011-DSC09895-Grietaignorada-30x80cm.jpg" border=0></A> <LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> Cuadro: Grieta ignorada. Amelia Díez. SI EL HOMBRE PUDIERA DECIR LO QUE AMA<o:p></o:p> Si el hombre pudiera decir lo que ama,<o:p></o:p> si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo<o:p></o:p> como una nube en la luz;<o:p></o:p> si como muros que se derrumban,<o:p></o:p> para saludar la verdad erguida en medio,<o:p></o:p> pudiera derrumbar su cuerpo,<o:p></o:p> dejando sólo la verdad de su amor,<o:p></o:p> la verdad de sí mismo,<o:p></o:p> que no se llama gloria, fortuna o ambición,<o:p></o:p> sino amor o deseo,<o:p></o:p> yo sería aquel que imaginaba;<o:p></o:p> aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos<o:p></o:p> proclama ante los hombres la verdad ignorada,<o:p></o:p> la verdad de su amor verdadero.<o:p></o:p> Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien<o:p></o:p> cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;<o:p></o:p> alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina<o:p></o:p> por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,<o:p></o:p> y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu<o:p></o:p> como leños perdidos que el mar anega o levanta<o:p></o:p> libremente, con la libertad del amor,<o:p></o:p> la única libertad que me exalta,<o:p></o:p> la única libertad por que muero.<o:p></o:p> Tú justificas mi existencia:<o:p></o:p> si no te conozco, no he vivido;<o:p></o:p> si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido. <o:p></o:p> Luis Cernuda 1902 - 1963<o:p></o:p> La realidad y el deseo <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQHSW5GI/AAAAAAAABII/n1VS1ewSxDk/s1600-h/029-DSC09901-Loquenuncavuelve-54x73.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398861853958268002 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 148px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQHSW5GI/AAAAAAAABII/n1VS1ewSxDk/s200/029-DSC09901-Loquenuncavuelve-54x73.jpg" border=0></A>Cuadro: Lo que nunca vuelve. Amelia Díez <o:p></o:p> <LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> LOS HOTELES SECRETOS<o:p></o:p> <o:p></o:p> El brillo nómade del mundo<o:p></o:p> Como un ascua en el alma una joya del tiempo<o:p></o:p> Se abre tan sólo al paso de ciertos lechos tormentosos<o:p></o:p> Arrastrados por la corriente<o:p></o:p> Hasta las escaleras cortadas por el mar<o:p></o:p> En ciertos antros de lujuria de bordes sombríos<o:p></o:p> Poblados por estatuas de reyes<o:p></o:p> Casi irreconocibles entre el reverberar de las antorchas cuya<o:p></o:p> luz es la hiedra que cubre los muros<o:p></o:p> ¡Oh corazón orgulloso!<o:p></o:p> Entrégate al fantasma apostado en la puerta<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahora que tan bien te conozco<o:p></o:p> Sin otra sed que tu memoria<o:p></o:p> Criatura melancólica que tocas mi alma de tan lejos<o:p></o:p> Invoca en las alcobas el éxtasis y el terror<o:p></o:p> El lento idioma indomable de la pasión por el infierno<o:p></o:p> Y el veneno de la aventura con sus crímenes<o:p></o:p> ¡Oh! invoca una vez más el gran soplo de antaño<o:p></o:p> En estas cámaras de piedra enlazada a tu amante<o:p></o:p> Y ambos envueltos en la lona de los días perdidos como<o:p></o:p> el muerto en el mar<o:p></o:p> Y prontos a deshacerse en las hogueras instantáneas<o:p></o:p> Sobre lechos de un metal misterioso que brilla en las<o:p></o:p> tinieblas bajo la zarpa de los candelabros<o:p></o:p> Y el coro de pájaros lascivos girando con furia en las<o:p></o:p> habitaciones selladas por el hierro de otras noches<o:p></o:p> Pues tales antros solemnes cubiertos de flores carnívoras<o:p></o:p> Con mármoles que se pudren a la sombra de cabelleras<o:p></o:p> opulentas<o:p></o:p> Se balancean labrados pomposamente desde el portal hasta<o:p></o:p> la cúpula<o:p></o:p> Como la nave anclada sobre el abismo<o:p></o:p> Agitando con lentitud sus espejos para adormecer a la mujer<o:p></o:p> desnuda entre los verdugos que incineran el corazón de la noche<o:p></o:p> Y el zaguán donde se cruzan la lluvia y la frustración<o:p></o:p> Los camareros con el rostro podrido por el tufo de las flores<o:p></o:p> acumuladas en los pasillos infinitos<o:p></o:p> El rumor de los suspiros sofocados<o:p></o:p> Los besos entretejidos en nácar tristísimo<o:p></o:p> La hierba sin nombre en que se hunden sus huéspedes<o:p></o:p> Repiten una vez más entre la sombra<o:p></o:p> La leyenda del amor que nunca muere<o:p></o:p> <o:p></o:p> ENRIQUE MOLINA<o:p></o:p> 1910-1997<o:p></o:p> Costumbres errantes o la redondez de la tierra </BIG>

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taller-poesia-los-sabados-31-10-09

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 31-10-09

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19221 <DIV style="TEXT-ALIGN: center">GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h -revista virtual- COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA NÚMERO - 29- 24/10/09 Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </DIV> <DIV align=center> </DIV><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuM_5BQC4OI/AAAAAAAABEY/xdsvjZpeKpw/s1600-h/002-DSC09892-La+derivadelplacer-30x80cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396227027340812514 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 72px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuM_5BQC4OI/AAAAAAAABEY/xdsvjZpeKpw/s200/002-DSC09892-La+derivadelplacer-30x80cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Deriva del placer. Amelia Díez. SONRÍEN LOS INASIBLES HUÉSPEDES Sonríen los inasibles huéspedes cuando te alejas bajo la barbarie del malestar del ayer aterradoramente inmenso. Sonríen los inasibles huéspedes como palabras ateridas de silencio como cuerpos sumidos en la ciencia cuando mi mano me acaricia. Era una nostalgia corrosiva la que manaba entre mis labios cuando hablaba de la tierra y el sueño, de la nocturnidad del suelo cuando la vigilia llama. Era y no era yo misma la que amordazada por el tiempo caminaba entre las páginas mientras sonreian los inasibles huéspedes. Amelia Diez Cuesta. <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuM_5TXoWNI/AAAAAAAABEg/fsJbrt4nK9M/s1600-h/048-DSC00294-Unbrilloespecial-73x54.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396227032204466386 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuM_5TXoWNI/AAAAAAAABEg/fsJbrt4nK9M/s200/048-DSC00294-Unbrilloespecial-73x54.jpg" border=0></A> Cuadro: La reina de la noche. Miguel Menassa. “A SOLAS CON MI NOMBRE” Olga Orozco Estaba distraída de nostalgias cuando, sigilosa y esquiva desplazaste mi noche y moviste de lugar los acertijos. Ya no estoy ahí donde encontrarme era el sencillo recorrido de una piel deslizando sonrisas barranco abajo. No estoy entre los huecos de un armario esperando que abras la puerta para salir huyendo y volver a esconderme de nuevo en algún mueble de rejas a escuchar confesiones plagadas de blasfemias, oraciones de dios invadiendo mi cuerpo que se escapa en silencio mientras la lluvia moja mi rostro en el espejo. Cruz González Cardeñosa<IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396238566566578082 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 166px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNKYsN2x6I/AAAAAAAABGQ/lfLkCfCyr7o/s200/103-DSC00274-Lentitud-46x38cm-MOM.jpg" border=0>Cuadro: Lentitud. Miguel Menassa AQUÍ HAY UNA ESCALERA Este es el primer escalón. La vida comienza aquí. Borremos los prejuicios del pasado, los derrotados y los victoriosos, los monumentos miserables de la humanidad. Al unísono daremos el paso, luego, la suerte estará echada. Cada uno tendrá su ritmo, sus vaivenes, pero compartiremos la dicha de estar todos arriba y abajo, en el camino, construyendo una vida para todos, para cada uno. Helena Trujillo Luque <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNKYDdRTGI/AAAAAAAABGA/fjH1F_vyqro/s1600-h/latido+atemporal+carmen"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396238555625376866 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 153px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNKYDdRTGI/AAAAAAAABGA/fjH1F_vyqro/s200/latido+atemporal+carmen" border=0></A> Cuadro: Latido atemporal. Carmen Salamanca A SOLAS CON LA TIERRA Primero, exceder límites tempestuosos, sorteando la redundancia de aceras y doblajes, en un descender sin tregua hacia el rincón último del movimiento. Dentro, parafernalia de emergencia frente al tímido barracón del miedo, escasa densidad en reciclaje y nula ilusion de permanencia . Después, escabullirse entre cuerpos y miradas, urbanas tribus de impronta vertical. Para subir cemento arriba en desmesura, olvidarse de pasos y materia hasta quedar, al fin, a solas con la tierra. Carmen Salamanca <DIV><A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNKXwKh7vI/AAAAAAAABF4/zR2mRPzE_bw/s1600-h/latitudes+de+la+locura+Manu.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396238550446501618 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 197px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNKXwKh7vI/AAAAAAAABF4/zR2mRPzE_bw/s200/latitudes+de+la+locura+Manu.jpg" border=0></A> Cuadro: Latitudes de la locura. Manuel Menassa. </DIV> <DIV>LAS PALABRAS OSCURAS. Quien clama por la ausencia olvida el rubor del alba cuando el cuerpo regresa. Cuando el cuerpo regresa, las sombras se ciernen al alba inextinglibe renuncias olvidadas las palabras oscuras llanto de un fruto maduro exigen un lugar privilegiado. Manuel Menassa <DIV><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNKX60q31I/AAAAAAAABFw/iwQ-X7Q7CVw/s1600-h/la+vidriera+carlos.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396238553307602770 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 163px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNKX60q31I/AAAAAAAABFw/iwQ-X7Q7CVw/s200/la+vidriera+carlos.jpg" border=0></A> Cuadro: La vidriera. Carlos Fernández. ES INÚTIL AULLAR El verbo rasgó de mayúsculas todo inicio después advino el mar trabajando en la roca, minúsculas playas del tono y cursivas inclinaciones sobre el disimulo nocturno de las negrillas ocultando la letra pequeña, la que siempre anuncia condena. Es inútil aullar. Acunan los pasos una especie similar de consonantes, hermanos mosqueteros, desenfundando la última tinta de la espada al desnudar mi nombre en el juego secreto de la noche que besa tu párvula sombra de río insurgente. Contracorriente. Es inútil aullar. Lo plural es mujer, hielo maduro y singular latido -la sangre siempre lo recuerda- La sangre que te habita sabe de su límite cuatrimestral cabalga con su roja melena la diadema de la noche donde el miedo me enseño a silbar con elegancia dejando la muerte para otro verso donde rimar pueda con suerte. El aullido, gutural gruta lupina pidiendo la palabra espejo vocal despellejando el paladar salado en múltiples lenguas. El aullido, la sangre y el verbo enterraron su esqueleto sin cuerpo, dejando abierta la boca muerta del último disfraz. Las mariposas nunca mueren. Los alfileres son claveles rojos en la solapa de la nostalgia. Es un aullido la muchedumbre que tropieza con los pies en el espejo. Es inútil aullar. Carlos Fernández <DIV><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMMxCMYI/AAAAAAAABFQ/tNlYaUJL018/s1600-h/113-DSC00265-Lujurias-46x33cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396233953919250818 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 142px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMMxCMYI/AAAAAAAABFQ/tNlYaUJL018/s200/113-DSC00265-Lujurias-46x33cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Lujurias. Miguel Menassa. </DIV> <DIV>QUÉ PASÓ ENTRE VOSOTRAS Pasó la vida.. Pasó un siglo de silencios y palabras. Pasó, del amor, las fogatas, los amaneceres de la vida cotidiana. Pasó el tiempo de puntillas, el tiempo traicionero y voraz, Pasó la media noche del furor oculto, las horas muertas y tantas dulzuras olvidadas que el papel en vano intenta atrapar. Pasó, frase tras frase, toda la vida. Persistente pasó, una y otra vez, y otra vez aun la luz de la poesía . Los días festivos de sábanas blancas, los días vibrantes, sin tedio sin pan amargo, sin angustia. Pasó la vida compartida en la misma piel la vida entera, de proa a popa, sus estados de gracia y su punto final. Claire Deloupy Marchand </DIV> <DIV><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMtR3o6I/AAAAAAAABFo/furmsub365E/s1600-h/105-DSC00272-Alegr%C3%ADaprimaveral-41x33cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396233962646905762 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 160px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMtR3o6I/AAAAAAAABFo/furmsub365E/s200/105-DSC00272-Alegr%C3%ADaprimaveral-41x33cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Alegría primaveral. Miguel Menassa. TANTOS SUEÑOS DISPERSOS Para ti y en voz muy baja caen de tus ojos las palabras ignoradas, días olvidados en las cascadas de tantos sueños dispersos. Con inocencia hablamos de todas las preguntas que no hemos descubierto todavía, de nuestros cuerpos atónitos ante el silencio, del frío y de aquel hombre que soñamos tan lejano y de esa mujer con las manos distantes que atraviesa lentamente cada misterio escrito en el espejo de la noche. Sueños dispersos que rozan el silbido, se reclinan a punto de llegar avanzan rendidos buscando la nada que han de encontrar. Un color se fuga con la rapidez del relámpago. Imagino el nacimiento de las formas en cada paso. Abandono todos los nombres y aprendiendo a mirar averiguo cómo atravesar el vacío de tantos sueños de rostro desconocido. Mónica López Bordón <DIV><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMoyYUzI/AAAAAAAABFg/c2rAdvi9QFY/s1600-h/107-DSC00276-Horizontedeoto%C3%B1o-41x33-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396233961441088306 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 160px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMoyYUzI/AAAAAAAABFg/c2rAdvi9QFY/s200/107-DSC00276-Horizontedeoto%C3%B1o-41x33-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Horizonte de otoño. Miguel Menassa. CUANDO ALGUIEN SE NOS MUERE. Habrá un día que nos separará la noche, y la música se fundirá en un vacío ignorante e inmenso de quietud sobrecogedora. Solo sabré, si mis huesos aún se cansan bajo el peso de la vida que me insiste, ofreciéndome luces en el cielo que en mi funeral alumbran. Cuerpo de ti, solo para el amor, vida vivida solo por amor. Insisto en que el mar se haga en ti, cuando esa noche llegue y uno de los dos se hunda en el manto que cubre la tierra. Entonces, mis manos, mis uñas mis dedos se aferrarán con furia a la única lucidez que nos hará huella: la luz que dejamos, será luz sin nombre. </DIV> <DIV>Miguel Martinez <DIV><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMe7tfSI/AAAAAAAABFY/CWhUVeaSRMM/s1600-h/112-DSC00267-Baladadelajuventud-35x27cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396233958795869474 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 156px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMe7tfSI/AAAAAAAABFY/CWhUVeaSRMM/s200/112-DSC00267-Baladadelajuventud-35x27cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Balada de la juventud. Miguel Menassa. </DIV> <DIV>LA MUJER DEL OTOÑO LLEGABA A MI VENTANA</DIV> <DIV> Era el otoño, el frío de la calle arropaba los límpidos cristales con un vaho que nublaba la mirada. No dudé , árboles y matorrales denudaban sus cuerpos lentamente. A veces una ráfaga furiosa arrancaba andrajos de sus cuerpos dejando en el jardín los yertos troncos que, insolentes, desafiaban al viento. En la mirada, la nostalgia de un brillante estío, en el cuerpo el frío que ganaba cada día un palmo mas de carne, en el paso, la cadencia que reflejaba en mi ventana la mujer del otoño alejándose con firmeza de la bruma del vidrio. Pilar Rojas </DIV> <DIV> <DIV><A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMDKYO5I/AAAAAAAABFI/cT9YweF_NF0/s1600-h/114-DSC00264-Miradasenlacumbre-46x33cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396233951341198226 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 144px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNGMDKYO5I/AAAAAAAABFI/cT9YweF_NF0/s200/114-DSC00264-Miradasenlacumbre-46x33cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Miradas en la cumbre. Miguel Menassa. UN PUEBLO EN LA CORNISA Lloro en mis ojos viendo desfilar paisajes que siguen la marca de las ondulaciones de las dunas encerrando un pueblo junto al mar] donde el jadeo de las olas viene a acompañar la furia del viento en los tejados.] Testigo de mis antepasados, sólo ladrones de la lluvia, mojaban el pan cuando invitaban al huésped del olvido, el hijo que fugó del mar sin poder escapar, que volvía a la mesa tendida hecha de piedra y agua. Había un frenesí y un ritmo incorruptible entre los habitantes que dormían al azar en la playa o en las embarcaciones mientras temblaban suavemente las velas encendidas y la borra de café señalaba destinos que encerraba el porvenir en un puñado de arena.] Los itinerarios estaban marcados por lugares intactos donde el sol vociferaba gritos anunciando su caída y era inconsolable que el día perdiera su pereza y entregara su belleza salvaje a las mutaciones hechizadas de las noches.] No había escrúpulos que se resistieran a esta inconstancia que navegaba por las venas, y a la furia del día le oponían la noche con la misma ingenuidad con que transformaban la tristeza en perfume. Llevaban a cabo ceremonias y homenajes a las diosas caídas de altares clandestinos creados para que los filtros del amor ejerzan esa magia que vengue el desencuentro. Noches de luz de luna y brillos fosforescentes atraían a las parejas como un afrodisíaco a esas orillas donde suspendían la vida, mientras que mas allá alejado de la costa, el pueblo era el refugio de personajes nómades, futuros visitantes del silencio. Era el borde del mar la cornisa donde se colgaba la cabeza del sueño y de la carne] uniforme patíbulo de la fe desmontando quimeras, heridas frescas del océano derramado sobre arenas ardientes enmudeciendo el ruido de los pasos para que las huellas no fueran sospechadas] y quedase muy atrás el paradero borrascoso de algún crimen perdido,] de aquel que ambicionaba el oro del verano.</DIV> <DIV> Norma Menassa <DIV><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNDnx3i1dI/AAAAAAAABFA/RoYqinsvFaA/s1600-h/FUEGO+AZUL.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396231129200252370 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 166px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNDnx3i1dI/AAAAAAAABFA/RoYqinsvFaA/s200/FUEGO+AZUL.jpg" border=0></A> Cuadro: Fuego azul. Magdalena Salamanca.</DIV> LEJOS VAN NUESTROS GESTOS Desde lejos, como al encuentro, se van desnudado los gestos a través de la mirada. Pinturita alegre de inquietud ardiente que va cambiando de color… Mirada que cae cuando la medianoche ríe las concavidades de sus cuencas. Magdalena Salamanca <DIV> <DIV><A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNDnuwZiZI/AAAAAAAABE4/4LKQbllIJz4/s1600-h/DSC05962.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396231128364976530 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 163px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNDnuwZiZI/AAAAAAAABE4/4LKQbllIJz4/s200/DSC05962.JPG" border=0></A> Cuadro: Espirales del sueño. Alejandra Menassa.</DIV> SOLAMENTE LOS MUERTOS CONOCEN EL REVERSO DE LAS PIEDRAS. Con la seguridad inquebrantable de la que nada puede asegurar, recorro los caminos de tu tiempo, circunvalo tus calles empedradas de hombres,] Ninguna certidumbre me acompaña, y se hace pequeña, inútil, la esperanza:] Muere un poco el que espera en ese impasse, segundos detenidos, horas desiertas.] Pero el hombre no puede la quietud, lo mueve una humanidad inconmensurable ] que bate en sus entrañas y lo incita a correr, a buscar caminos más allá de su cuerpo.] Ella, su reina, esa potencia inextinguible del deseo, lo empuja hacia la vida, hay lastres, pequeñas pesadillas atadas a tobillos que pretenden su cercana escapada] pero a Ella no la frena nada, nada colma su elíptico movimiento de lazada.] Y son miles los lazos, en infinitas combinaciones hacen redes de seda y de vocablos.] Inmersos en las marañas del lenguaje, sus cuerpos temblorosos se propagan:] son los vivos, es la vida que les late en las venas, reventando en .palabras] Y para ellos: un coro de muertos, canta. Un día abonaréis con nosotros la tierra,] seréis futura vianda de gusanos, serán ceniza vuestros vanos sueños. Y los vivos responden, cantando siempre en voz más alta y clara: vosotros, aquellos que camináis la tierra por abajo, nos decís a nosotros que bajemos] para anegar las fosas que os acogen, pero nos queda aún mucho por hacer sobre la tierra,] vosotros, que conocéis el reverso de las lápidas, queréis que descendamos a escrutar el lenguaje de las piedras, pero nosotros, hemos de fabricar aun muchos días, para agotar la hazaña de vivirnos.] Alejandra Menassa de Lucia <DIV> <DIV><A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNDnrhtTWI/AAAAAAAABEw/gKdX85vrVt8/s1600-h/cuadro+l2.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396231127498050914 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 164px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuNDnrhtTWI/AAAAAAAABEw/gKdX85vrVt8/s200/cuadro+l2.JPG" border=0></A> Cuadro: Tormenta interior. Olga de Lucia. Y SOBREVIVO AUN Sórdidos los lazos que me unen a la opaca desidia de la muerte. Vivir queriendo reparar un daño irreparable y morían las azucenas por millares y en cada esquina, agazapado lo imposible pulsaba resbalando entre las letras hacia un oasis, entre gritos de libertad. Fui frágil en los brazos del amor, valiente ante los tentáculos de la muerte. Yo misma mate la niña que vivía en mi y sobrevivo aun, porque a partir de ahí, soy del mundo todo porvenir. Olga de Lucia Vicente. <DIV><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuM_5SfhyqI/AAAAAAAABEo/NE42KL_lewE/s1600-h/050-DSC00262-El+poeta+y+el+oro-100x81cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5396227031969155746 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 161px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuM_5SfhyqI/AAAAAAAABEo/NE42KL_lewE/s200/050-DSC00262-El+poeta+y+el+oro-100x81cm.jpg" border=0></A> Cuadro: El poeta y el oro. Miguel Menassa. </DIV> Y LA SOMBRA QUE ARRASTRO Y la sombra que arrastro cerró sus labios negando su oscuro consejo cuando, triste esperanza, preferí interrogar al vacío que sepultarme en exquisitos lodazales, cual ávido surco premonitorio en la blanca palma de un poema. Kepa Ríos Alday <IMG class=imgcen id=img_0 height=207 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupodepoesia/labelleza.jpg" width=206> <META content=Word.Document name=ProgId> <META content="Microsoft Word 10" name=Generator> <META content="Microsoft Word 10" name=Originator><LINK href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><?xml:namespace prefix = o /><o:smarttagtype name="PersonName" namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags"></o:smarttagtype> FUE NECESARIO UN LENTO TRABAJO DE LOS AÑOS<o:p></o:p> <o:p></o:p> Tengo fe en que soy,<o:p></o:p> y en que he sido menos<o:p></o:p> César <?xml:namespace prefix = st1 /><st1:personname>Valle</st1:personname>jo<o:p></o:p> <o:p></o:p> Vuelvo la vista atrás,<o:p></o:p> amo, convierto el alma.<o:p></o:p> en un gran beso que envuelva la vida.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Muero, <o:p></o:p> arrojo a las tinieblas,<o:p></o:p> el peso soportado a cuestas,<o:p></o:p> por la espina dorsal de una agonía ardiente.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Llueve sobre las sienes de la primavera,<o:p></o:p> donde un lúgubre tambor,<o:p></o:p> clava su estruendo en un puñal grabado<o:p></o:p> en el barro del dolor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Muere un antiguo sentimiento <o:p></o:p> y asoma el guarismo<o:p></o:p> del lento transitar a través de los años.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Fue necesario incorporarse,<o:p></o:p> sin violencia, sin el chirriar <o:p></o:p> de esas noches por corredores ocultos,<o:p></o:p> caricias de faltas sin fondo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y desde aquel rincón donde permanecía sentado<o:p></o:p> me he puesto a caminar,<o:p></o:p> tengo fe en que soy<o:p></o:p> y en que he sido menos. <o:p></o:p> Vicente Prada Gómez. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> </DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV> <EMBED pluginspage=http://www.macromedia.com/go/getflashplayer src=http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf width=280 height=230 type=application/x-shockwave-flash flashvars="height=230&width=280&file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/grupocero@helloworld-com/49091.jpg&id=grupocero@helloworld-com/49091&autostart=false&shownavigation=true&repeat=false" quality="high"></EMBED>

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19221 <DIV class="post-body entry-content"> <DIV align=center><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoW3gzAJLI/AAAAAAAABD4/ZHXjEmdIIpc/s1600-h/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg"></A> <DIV class="post-body entry-content"> <DIV align=center><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoW3gzAJLI/AAAAAAAABD4/ZHXjEmdIIpc/s1600-h/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393648646682059954 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 125px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoW3gzAJLI/AAAAAAAABD4/ZHXjEmdIIpc/s200/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" border=0></A> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h -revista virtual- COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA NÚMERO - 28- 17/10/09 Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </DIV> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393640854715818050 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 155px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoPx9de4EI/AAAAAAAABBw/JXb3GO_5N_M/s200/032-DSC03737-Carnavales+en+la+Cibeles-114x146cm-MOM.jpg" border=0> Cuadro: Carnavales en la Cibeles. Miguel Menassa <DIV align=left> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> AUNQUE NO QUEDE MÁS QUE EL RUMOR Aunque no quede más que el rumor. Aunque no recuerde nada a la mañana siguiente. Aunque las huellas que dejes en mi cuerpo se borren en una sola noche. Levantaré el día con el hálito de quien ha vivido 1000 años y ha gozado, aún sin saberlo. Tendré el brillo en los ojos de quien ha mirado al sol y le roba sus rayos. La fortaleza de quien se cita con la noche y la borda de colores. Y el sigilo del que sabe que el fin se acerca y quiere esconderse de la muerte. Aunque sólo quede el rumor de lo que pudo ser o hubo sido, valdrá la pena romper el silencio, llenar con nuestros cuerpos el tiempo olvidar el olvido. Helena Trujillo Luque </DIV> <DIV></DIV> <DIV>----------------------------------------------- </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393640860138834754 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 165px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoPyRqbi0I/AAAAAAAABB4/mN3P3tFT1pk/s200/033-DSC00291-Amor+en+los+Andes-61x50cm-MOM.jpg" border=0>Cuadro: Amor en los Andes. Miguel Menassa. </DIV> <DIV>EL DÍA ME DA VUELTAS Volatinero astuto, el día me da vueltas, se enreda entre palabras, realiza piruetas imposibles y, dejándose caer, salta al vacio con un triple mortal que distancia, mi tiempo, del precipicio. Pilar Rojas </DIV> <DIV></DIV> <DIV>--------------------------------------- </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393640864154049218 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 152px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoPygnu2sI/AAAAAAAABCA/4KXNM2TjgHQ/s200/035-DSC00285-Alomosdelviento-61x46cm.jpg" border=0>Cuadro: A lomos del viento. Miguel Menassa. TODA LA LUZ DEL MUNDO CABE EN UN SOLO OJO Deslice mi mirada sobre el mundo. Deslicé mis pasos sobre la tierra . Deslicé mi corazón. No me quería atar a nada para no perder nada. Y así viví parte la vida. Mas, irrumpieron las palabras. Se fueron combinando de mil maneras abriendo caminos nuevos en la oscuridad. Y luz, su cálida luz pudo más que mi ceguera. Claire Deloupy </DIV> <DIV></DIV> ------------------------------------------------------ <DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393645040186715090 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 199px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoTlljga9I/AAAAAAAABDI/tICYyhDULIY/s200/hurac%C3%A1n+de+silencios+Manuel+MEnassa.jpg" border=0>Cuadro: Huracán de silencios. Manuel Menassa.</DIV> <DIV>HÚMEDA VOZ SIN FRÍO Has muerto, eslabón vertical de singular especie, A pesar de que alguien en algún lugar, Esté soñando tu cuerpo o siga esperando, Nombre tu nombre, tu apellido. Has muerto. ¿Qué eres? si en el recuerdo de otro retornas como el reflejo deformado de uno mismo siendo la voz de otro la que te forma. No eres más que la justificación de la tristeza el granero donde se regocija algún dios misterioso proclamando que nada es eterno. Dejará el sueño al soñante Su nombre en otro sueño y una palabra… A pesar de que alguien en algún lugar, Sueñe contigo o siga esperando, morirás, débil eslabón cuando el motor del sueño húmeda voz sin frío detenga su latido. Manuel Menassa <DIV>----------------------------------------------</DIV> <DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393640870847102018 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 151px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoPy5jevEI/AAAAAAAABCI/AVN9IcWga6I/s200/037-DSC00288-El+bot%C3%B3n+izquierdo-61x46cm.jpg" border=0>Cuadro: El botón izquierdo. Miguel Menassa. PIEDRA DE SOLEDAD DONDE LA HIERBA GIME Parados sobre el infinito gris de las montañas, fuimos armando colores distraídos, y dejamos de andar a la deriva para ser la deriva, un manantial azul, eran los záfinos que Tailandia nos tenía preparados. Fuimos a recogerlos y nadie fue como la hierba, débil arbusto contenido. Todos nosotros cantamos frente a los tonos que alumbraban nuestra frente. En soledad éramos como piedras preciosas. Vivimos en Ceilán, en Tailandia, en Colombia, y fuimos una de esas piedras solitarias que aguardaban el destierro en tierra ajena. Gemir nunca fue nuestra manera de habitar las montañas y nos retrasamos para llegar porque siempre temimos ser descubiertos. Solitario camino donde las lágrimas no llegan y nuestro propio corazón se hace duro como la piedra, esa consagración descalificada de impurezas. presencia inconclusa sin conciencia. Lucía Serrano <DIV>------------------------------------------ </DIV> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393657893850721730 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 162px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StofRxL0LcI/AAAAAAAABEQ/C6s9S_zbgnA/s200/BESOS.jpg" border=0> <DIV> Cuadro: Besos. Magdalena Salamanca.</DIV> <DIV>EN MI TURBIA MEMORIA Subimos al desván para escondernos, para alejarnos de la muerte y, sin embargo, tuvimos que desnudar las caricias agrietar la conciencia enloquecida por el olor a madera carcomida, dibujar en las ventanas un corazón latiendo para que la memoria encontrara consuelo. Se retuercen, como turbias amenazas, que habitan los huecos de mi cerebro, aquellos descartes de la carne, que sin misterio, contaminaron el vacío destruyendo cada minuto de mi infancia. OH! Era imposible amar aquel lugar donde sufrir se sufría siempre en la misma dirección. Yo lo amaba, lo buscaba me vestía con mis mejores sedas, adornaba mi cuello con los brillos de la noche, me perfumaba con los aromas de la pasión, y subía lentamente hasta la turbia memoria. Hoy lo sé, he perdido el pasado, he perdido aquel amor que mi cuerpo sufría en nombre de toda la humanidad, hoy, soy la humanidad: un punto, una coma, una pausa, un adiós. Magdalena Salamanca </DIV> <DIV>------------------------------------------------- </DIV> <DIV></DIV> <DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393645037781381650 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 145px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoTlcmB8hI/AAAAAAAABDA/sNuQVf9CEAM/s200/encrucijada+carmen+salamanca" border=0> </DIV> <DIV>Cuadro: Encrucijada. Carmen Salamanca.</DIV> <DIV>VUELVES SIN CONOCERME Todo comienza, de nuevo, con un error, aumentando el tiempo sin sutura. Cuando la desesperación desgarra ornamentos, en el desván de tu mirada surgen entredichos a medio hacer, marcas de aquella huída, corazón en mano, hacia adentro, y nada más. Después, el silencio aterriza entre tus ojos, milimétricamente opuestos al maleficio de corregir, enmendar el destino. Deshacer lo andado, repites con vehemencia y, sin embargo, entretelas de sesgo divino rehúsan otra oportunidad para tu pecho: Vuelves, sí, pero vuelves sin conocerme. Carmen Salamanca </DIV> <DIV>---------------------------------------------- </DIV> <DIV> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393641862264108690 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 198px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoQsm3ttpI/AAAAAAAABCQ/3svtoCWYTdY/s200/039-DSC00204-Tres+tiempos+del+amor-100x100cm-MOM.jpg" border=0>Cuadro: Tres tiempos del amor. Miguel Menassa. <DIV> SOMBRA Y PÁJAROS Estás atada al ruiseñor de las lunas que tiene un ritual sagrado en la garganta Vicente Huidobro Escapó un pájaro prolongando su vuelo en el peso justo de las palabras. Desnudó cada estrella dejando toda proeza a la piel del olvido. En el roce del cielo devoraba la sombra el final del camino palpitando y dispersa en la sentencia del encuentro. Atada al ruiseñor de las lunas y dejando mis ojos en el mundo hice de aquel pequeño hallazgo con la muerte una liviana frase, suelta, inscrita, por si sueño alguna vez en sus brazos. Sombra y pájaros escaparon de mis heridas. Me encontré de golpe en el intento, dejando mis últimas lágrimas en su garganta. Mónica López Bordón </DIV> <DIV></DIV> <DIV>------------------------------------------------ </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393645033045651826 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 168px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoTlK88cXI/AAAAAAAABC4/5Mm4H11KRCA/s200/desde+mi+ventana+carlos+fern%C3%A1ndez.jpg" border=0> Cuadro: Desde mi ventana. Carlos Fernández. </DIV> <DIV>EL ASESINATO DEL RUISEÑOR Una daga cruza el continente de la frente. El viento acomoda la hierba herida por la sangre. Todo sur ayuna su relicario yunto en cruces de piedra. Inventar es una ecuación resuelta que juega el viento sur y la daga frente en el veneno que reza la oración. Decirle no al silencio acalla el murmullo del vientre. Imposible es volver de rodillas calle abajo sobre los adoquines que deja el bruñido hierro de las campanas. Una daga cruza los lagos del rostro. El viento acomoda la huida del dolor en pieles de uva negra. Tus manos y nuestros brazos abiertos por el cristal azul de la sangre imploran la lluvia del sur. Llanto y canto en cada edad el túnel de escombros. Una daga cruza los huecos que las balas alojaron en las manos. El viento acomoda el vuelo futuro de la frente y el rostro guiña en la carátula. La memoria es una herramienta de papel prensado que vuela alta y serena en la voz. Una daga cruza hoy las campanas de hierro y las cruces de piedra arrancaron de la garganta, el canto y el viento sur acomoda, preciso y lejano, en cada frente sin rostro, entre las plumas del ruiseñor un revoloteo de manos para que volando lleguemos cantando, allá, lejos muy lejos. Carlos Fernández </DIV> <DIV></DIV> <DIV>----------------------------------------------- </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393641871878838946 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 168px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoQtKsC2qI/AAAAAAAABCY/ySFQrwmMshM/s200/040-DSC00283-%C3%81lamosdeplata-65x54cm.jpg" border=0> Cuadro: Álamos de plata. Miguel Menassa. <DIV> DEL AMOR DE LA CARNE QUE NO SABE TU NOMBRE Luego de vanas tentativas no pude fabricar tantas estrellas como para pavimentar tu cielo, ni encontré el hechizo desprendido del cometa que tradujera tu carne en vuelos de luciérnagas. Del amor vino la carne y el día redondeó al planeta que nos juntó en acontecimientos transparentes y nos sentimos vivos. De tumbo en tumbo golpeábamos los cuerpos contra rutas que nos perdían en parajes insólitos. ¿A donde vamos? era la pregunta que nos recorría como un escalofrío y un empecinamiento de corazón precipitado enmudecía las palabras y el lub-dub de un latido se repetía como piedras tiradas en la fuente del tiempo donde se desplomaban. Todo era velocidad, se borraban los años y no podía ver lo que perdía. Sin recuerdos me despedí de todos los sombreros y me arrojé sobre tu cuerpo como quien se arroja al mar y hace estallar mil partículas de vidrio azul marino sobre todas las cosas de la tierra. Se me perdieron los papeles, las letras se desacomodaron en los cajones y no pude juntarlas en tu nombre y te desconocí en tanto desenfreno mientras una insolencia matutina preparaba la luz, la frialdad de un corte de tijera enarbolando con exactitud de espantapájaros un cuerpo sin retrato, un hombre que había sido separado, un cuerpo mas allá del pavimento, una locura de santos frente al pánico. Norma Menassa </DIV> <DIV></DIV> <DIV>-------------------------------------------------- </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393641877321646178 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 158px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoQte9tgGI/AAAAAAAABCg/cBWv1k2MBSw/s200/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg" border=0> </DIV> <DIV>Cuadro: Lo que esperamos Miguel Menassa.</DIV> <DIV> LÍBRAME DE ESTE SUPLICIO A mi madre Líbrame de este suplicio, dime que eres mortal, que para hacerme necesitaste de otros. Líbrame de este suplicio de creerme inmortal prolongación de tu cuerpo todo poderoso, dime que amaste a otros antes que a mí; demuéstrame que eres una mujer y no tendré más remedio que alejarme, correr, hablar, cantar, amar como un hijo de mujer mortal, viviendo su propia vida. Kepa Ríos Alday </DIV> <DIV></DIV> <DIV>--------------------------------------------------- </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393646077787131138 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 162px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoUh-6uTQI/AAAAAAAABDo/Abj3dPZOb9s/s200/DSC05961.JPG" border=0> Cuadro: Tornados del olvido. Alejandra Menassa. </DIV> <DIV> ALGA Y CRISTAL EN FUGA <DIV> (Federico García Lorca) </DIV> <DIV> Sobre la grupa de la noche, yegua lúcida, me encaramo: alga y cristal en fuga. Cuelgo mis versos como estrellas de las ramas de este árbol nocturno de hojas azabache. Conspiro contra el silencio, agujereo con palabras el cuerpo de la noche, dama insomne, perpetua sed de luz encadenada. Yo te maldigo. Rompo la bóveda de cristal de tu cielo, me proclamo tu reina, pacto con Satanás, tu amante taciturno, tu extinción en el día, el fin de tu ceguera empecinada. La luz de la poesía te ciega, noche: cobijo de noctámbulos poetas, noche novia de los saqueadores, noche amparo de amantes furtivos. Noche: mujer lúbrica con astros en el pelo; mujer con la cabeza llena de pájaros, noche: lápida del mar, manto del miedo. En este punto negro estás tú toda, noche, toda tú en este punto. Alejandra Menassa </DIV> <DIV>---------------------------------------------- </DIV> <DIV> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393641883073968146 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 160px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoQt0ZK-BI/AAAAAAAABCo/KYocmSZMo1Y/s200/042-DSC00277-Vendr%C3%A1+la+ma%C3%B1ana-41x33cm.jpg" border=0> Cuadro: Vendrá la mañana. Miguel Menassa.</DIV> <DIV>UN MINUTO DESPUÉS Se toman la achicoria que la húmeda mañana, con olor a cementerio y sabor a sangre amada circunda sus corazones. Soldados de la guerra, llorando por la paz, como esos niños pegados a sus mocos, llenos de hambre, desvelados de sus sueños, que encuentran en los linderos de su camino. Dan ganas de saquear a los ricos sus viñedos, de envolver el odio de los tiranos en su propia mortaja. Señor, Dios ¿qué se puede contra la muerte, contra el límite, contra las llagas oliendo a miel quemada? ¿Hasta cuando este enfrentamiento hostil entre hermanos? ¿Hasta cuando este valle de lágrimas adonde nadie pidió que nos llevaran? Amarga esencia humana, suave olor a pólvora, crudo amanecer para continuar siendo hombre. Y siguen andando hacia el frente locos de soledad y de espanto, oscura patria de dilatada sombra, aguarda entre las armas. Vanidosas banderas entre vicios, celebran las balas con las que sus hijos, caen uno a uno. Y un minuto después, un hueco silencio, un gélido vacío, un triste rumor y al volver de la batalla, una dama oscura espera, -en su mano la flor del sueño- sentada, la Muerte, sonriente les susurra al oído: -quien va a morir, va muerto-. Vicente Prada Gómez </DIV> <DIV>------------------------------------------</DIV> <DIV></DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393645053519610338 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 162px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoTmXOUQeI/AAAAAAAABDY/E90pECgOFhw/s200/propia+luz+fabi%C3%A1n+Menassa.jpg" border=0></DIV> <DIV>Cuadro: Propia luz. Fabién Menassa. ME SIENTO IMPRESIONADO POR LOS DÍAS QUE PASAN Dejo a mis espaldas, el abismo inalcanzable de octubres pasados, el olor de los almendros, el campo abierto, de una mirada transparente, en el cielo muerto; tendida sobre el agua cristalina de la noche; el grave sonido de mi voz. Fabián Menassa De Lucia </DIV> <DIV></DIV> <DIV>------------------------------------------------- </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393645047965982450 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 165px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoTmCiOnvI/AAAAAAAABDQ/NT6krs3e19M/s200/nerja+2004,+Olga.jpg" border=0> Cuadro: Nerja 2004. Olga de Lucia.</DIV> <DIV>RUMOR DE CRISTALES Y MADERA Vengan a mí sinfonías de cristales, sonoros líquidos para acompañar estos etéreos sueños que albergan los deseos más ocultos. Música de oboes y guitarras, cálida madera, se estremece y goza, bajo la calculada pericia de mis manos. Sensualidad que esparce el viento atraviesa mi alma hasta los tuétanos donde la savia sedimenta y se hace luz. Y esa madera, vieja, silenciosa presencia, alumbra y descongela pensamientos trasnochados, incendia los amores de apasionados lechos, cobija mi cuerpo de cuna o ataúd. Barca enamorada, confiada al viento, hace tañir los cristales de los años con este rumor de madera, asistiendo a su transformación. Olga de Lucia </DIV> <DIV></DIV> <DIV>------------------------------------------------- </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393641886504906690 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 138px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoQuBLK78I/AAAAAAAABCw/Qy2c_A9_wrw/s200/043-DSC00280-Poniente55x38cm.jpg" border=0>Cuadro: Poniente. Miguel Menassa “QUÉ ESFUERZO EL DEL CABALLO POR SER PERRO” verso de García Lorca Era un caballo salvaje Era un animal que ya habían domado. El perro marchaba a su lado cuando su dueño cabalgaba. Vio el esfuerzo del perro y también vio su descanso, el agradecimiento y la confianza con que salía y entraba en la casa. Deseó ser distinto, pequeño y distinguido por el amo. No sabía de su misión más importante, transportar al que de él cuidaba. Sólo veía las alegrías del pequeño perro. Si los caballos llorasen A este, se le hubiera escapado una lágrima. María Chévez </DIV> <DIV>-------------------------------------------------</DIV> <DIV></DIV> <DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393646069274035922 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 166px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoUhfNCxtI/AAAAAAAABDg/_Usd6hbjmwo/s200/044-DSC00289-La+pasi%C3%B3n+del+viaje61x50cm.jpg" border=0> Cuadro: La pasión del viaje. Miguel Menassa.</DIV> <DIV> “POR EL CAMINO MUERTO” Federico García Lorca Por el camino muerto de voces mañaneras y risas que desbordan las sienes de los hombres y hacen vibrar los cuerpos lozanos de las hembras, una tierra y un nombre,el pan en la entretela y un arma cubierta por las sombras que duele las manos de la sierra, sí, por el camino muerto de la guerra. Cruz González Cardeñosa </DIV> <DIV>-------------------------------------------------</DIV> <DIV></DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393655652470009410 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 162px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StodPTZArkI/AAAAAAAABEI/PlqrpDNi0pc/s200/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg" border=0>Cuadro: Mujeres de perfil. Miguel Menassa. JUGANDO A LA NORIA DEL AMOR ¿ Oyes la voz modulada de los pájaros esta noche de ensueño mientras aparco mis manos sobre la forma blanca de tu cuerpo? El amor llega percibiendo tus mejillas doradas que se desvelan como ojos imitando la mansedumbre de un arroyo. Yo, reflejo de estrellas depongo mi traje lento con música, sobre tu orilla y giras. Giras hasta percibirme como árbol que de sus hojas se desnuda y abrazas esa caída mía descuidada, sobre el Parnaso de tus senos. La brisa de limitado horizonte, acaricia tu pelo altanero, y mi corazón alegre y sencillo, hereda tu sangre y palpita contento, desplegando sus alas inspiradas en un mar, donde se reflejan dolientes cielos. A la orilla de tus muslos, mi barca llega y el mar se enturbia, y bravío amarro a tu bóveda el mástil de los tiempos, donde las torpes aves rozaron mi frente y depusieron las espigas de este pan que ahora se extingue entre nuestras bocas Y un fruto de luz, despliega sus velas, sobre tus manos inocentes. Acaricias mis labios de niño cuando miro con ojos de piel sin nubes tu bello rostro, que se desvanece con el día al calor de mi perfil ahora estremecido, cuando mi mejilla sobre tu tierna boca se convierte en dulce gemido y rueda y silba cuando tu belleza,- como la noria del amor- descansa. Miguel Martínez <DIV> <DIV> <DIV>----------------------------------------------</DIV> <DIV> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5393640850366576082 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 162px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StoPxtQitdI/AAAAAAAABBo/eDUqWceEoKY/s200/001-DSC09911-Doblealteridad-60x73cm.jpg" border=0>Cuadro: Doble alteridad. Amelia Díez DOLOR MÁGICO Y VIVO Dolor mágico y vivo este dolor de existir que me levanta cada mañana del sueño eterno de la mísera cavidad del hueco sin abismo de ninguna mano ausente o presente, rasgo inaccesible del humano marcado por su mano de puño y letra por su mano de liberar la espera y muchas otras manos que llaman a los hombres y mujeres por su nombre y sus sueños eprlados de austeridad y sus despertares escuetos y a plazo fijo. Dolor mágico y vivo que estás entre nosotros aléjate de mí mientras espero una vez más, mi voz abriéndome camino para no llegar, sino al efímero, instante infinitesimal del presente que siempre me acompaña. Dolor de existir que no duele y sin embargo sin él, vivir no puedo Amelia Díez Cuesta</DIV></DIV></DIV></DIV></DIV> </DIV> <EMBED pluginspage=http://www.macromedia.com/go/getflashplayer src=http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf width=280 height=230 type=application/x-shockwave-flash quality="high" flashvars="height=230&width=280&file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/grupocero@helloworld-com/47369.jpg&id=grupocero@helloworld-com/47369&autostart=false&shownavigation=true&repeat=false"></EMBED></DIV></DIV> <DIV align=left> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV> <DIV><BIG></BIG> <DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV>

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19221 <H3 class="post-title entry-title"></H3> <DIV class=post-header-line-1></DIV> <DIV class="post-body entry-content"> <DIV align=center><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDPgjojpHI/AAAAAAAABBY/zLc6GXRJOW8/s1600-h/EL+TRABAJO+ES+UN+DON.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391036912190596210 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 125px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDPgjojpHI/AAAAAAAABBY/zLc6GXRJOW8/s200/EL+TRABAJO+ES+UN+DON.jpg" border=0></A> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h </DIV> <DIV align=center>-revista virtual- </DIV> <DIV align=center>COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA </DIV> <DIV align=center>NÚMERO - 27- 10/10/09 </DIV> <DIV align=center>Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </DIV><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDH5pAXXwI/AAAAAAAAA_g/FM5mm8kXmEM/s1600-h/cuadro+4.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391028547036339970 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 166px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDH5pAXXwI/AAAAAAAAA_g/FM5mm8kXmEM/s200/cuadro+4.JPG" border=0></A> Cuadro: La cueva del tesoro. Olga de Lucia ME ENCUENTRO MUY BIEN PERO NO ME DOY CUENTA Como la furia feroz de las termitas labrando túneles inhóspitos en la noble función de la madera, mi alma no descansa, me sorprende con su rictus amargo, su pestilente influjo, su férrea moral arrasando los campos del otoño. No veo los colores refulgentes, ni miro la mansedumbre de las olas, no siento la vibración del viento que dejó un aroma de almizcle en mi regazo. Quiero tal vez una eternidad ciega que borre la cifra de mi muerte. Quiero bloquear el calendario en esta juventud ficticia, o tal vez encontrar el azogue que borre los errores cometidos y me muestre impoluta ante los ojos que me juzgan. La otra intenta conformarse, no mover demasiado sus cimientos subirse con elegancia al plinto, de frío mármol y elegante imagen, permanecer muriendo. Otra aun, cuestiona esta anoxia que forjan escrúpulos antiguos. Grita, alumbra los escenarios donde la vida palpita, donde el trabajo ennoblece el espíritu, la salud me acompaña, el dinero fluye en su deambular caprichoso y cierto, el amor no me es esquivo y sin embargo… Olga de Lucia <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDPgJyQRDI/AAAAAAAABBQ/5rjxPGFsE-4/s1600-h/05-Losbrillosdelanoche-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391036905251947570 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 163px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDPgJyQRDI/AAAAAAAABBQ/5rjxPGFsE-4/s200/05-Losbrillosdelanoche-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Los brillos de la noche. Miguel Menassa ME ENCUENTRO MUY BIEN PERO NO ME DOY CUENTA Son los que despliegan en mi cuerpo su amarga derrota, los que gimiendo su alegría tristemente conseguida cercan los alrededores de mi voz con el silencio de un día no sido, de una palabra desterrada, el silencio que vuelve sobre la ciudad en forma de tormenta con aguacero, sombra de huracanes, vacío de vacíos. Me encuentro bien, más o menos bien, espléndida, infinitamente bien pero no me doy cuenta. Como si esa bondad inesperada, ese calma después del desorden, no hubiese despejado el temblor que produjo la lluvia sobre mi cuerpo, el horror que se abrió ante mis ojos cuando la muerte se incluyó en la partida. Me encuentro muy bien, certera y francamente bien y no darme cuenta hace que la dicha sea liviana, hace que no sea del todo, que no pase del todo, que no se inscriba del todo en mi piel. Cruz González Cardeñosa <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDPf9E_jpI/AAAAAAAABBI/kDIjzraeIWk/s1600-h/Amor+a+primera+vista+mom.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391036901840883346 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 149px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDPf9E_jpI/AAAAAAAABBI/kDIjzraeIWk/s200/Amor+a+primera+vista+mom.jpg" border=0></A> Cuadro: Amor a primera vista. Miguel Menassa. ME ENCUENTRO MUY BIEN PERO NO ME DOY CUENTA Son las 7 de la mañana, suena el despertador, la realidad me llama pero mis ojos se resisten a reaccionar. Cinco minutos más. Sigo soñando. Siete y cinco, una nueva llamada a comenzar el día. La luz llega desde el exterior, camiones que aparcan para comenzar su rutina diaria, pájaros que levantan el vuelo y llaman a la vida con su canto. Yo, aún, tirada en la cama, como un residuo de la noche anterior. Siete y diez de la mañana, martes, el primer cliente llegará a las ocho y media. No hay vuelta atrás. Saco un pie de la cama y percibo el frío suelo en mi cuerpo, luego el otro sigue el movimiento. Estoy en pie, ¿decisión o inconsciencia? La mañana transcurre con normalidad, los clientes se van sucediendo y apenas tengo tiempo para pensar más allá de la hora siguiente. Soy una máquina en pleno funcionamiento. Tomo algunas notas en mi libreta, atiendo alguna llamada telefónica, y aprovecho los huecos para continuar alguna lectura. Nadie me hubiera reconocido a la mañana. Torpe, despeinada, insumisa de la consciencia. Cara y cruz de una moneda de carne y huesos. Sí, me encuentro muy bien, pero hay veces que no me doy cuenta. Si me preguntaran qué soy, contestaría sin reconocer la verdad de mis palabras. ¿Inteligente o estúpida? ¿Soñadora o trabajadora? ¿Segura o indecisa? Todo depende de lo bien que aún puede irme la vida. Helena Trujillo Luque <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDPfVzdIuI/AAAAAAAABBA/XcERZ_HZoG4/s1600-h/Atardecer+en+Misiones+mom.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391036891298341602 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDPfVzdIuI/AAAAAAAABBA/XcERZ_HZoG4/s200/Atardecer+en+Misiones+mom.jpg" border=0></A> Cuadro: Atardecer en Misiones. Miguel Menassa ME ENCUENTRO MUY BIEN PERO NO ME DOY CUENTA “En todas partes he visto caravanas de tristeza, soberbios y melancólicos borrachos de sombra negra”. Antonio Machado Soy esa hija de la carne que contemplo detenida una foto familiar perdida en la memoria. Acaso ya lo sabía mi corazón: mira pasar el tiempo caminando hacia nosotros. Llega a mi vida con el coraje apretado y el pecho murmurándole al crepúsculo la soledad de esa noche partida. Reconozco de lejos las caravanas de tristeza y todos sus ademanes vestidos de olvido. Los deseos me dejan en los ojos la agudeza de la vida batallando cada herida. Me encuentro muy bien. Hay tantas cosas por hablar, que sin dolor, escribo. Mónica López Bordón <DIV><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDOjnq-z7I/AAAAAAAABA4/MsRY4C9_qmY/s1600-h/el+abismo+de+las+horas.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391035865302486962 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDOjnq-z7I/AAAAAAAABA4/MsRY4C9_qmY/s200/el+abismo+de+las+horas.jpg" border=0></A> Cuadro: El abismo de las horas. Miguel Menassa ME ENCUENTRO MUY BIEN PERO NO ME DOY CUENTA Todo está aquí, en tus manos que son. La espuela con que pujar el lomo de tu corcel, fue vista por caminos donde Roncesvalles cautivó su corazón de níveas costumbres. Para ti, que sueñas con labrar cosechas, nadie dirá que tu cuerpo es mate, ni opaco. ¿Acaso materia evanescente durante el día que va tomando su forma con mareas de luna nocturna? Pendiente de mi sombra, veo pasar entre tus piernas una río. Lecho donde sinuosas espumas a granel dibujan entre tus muslos, un tiempo quieto, eterno tiempo que no pasa, por tu belleza sólo de río. Hermosa, de conjunción fantástica, prestas al amor tu sonrisa, tu baile desnudo, exhalando el misterio con que avergüenzas a los hombres, ante el ardiente ocaso de los días. Tu caricia es como el rayo venturoso que sorprende a la tarde cuando los amantes se prestan dispuestos a saciar el confín de un fruto que se abre. Miguel Martinez Fondon <DIV><A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDOjQGJGxI/AAAAAAAABAw/kU13OknCFtA/s1600-h/eltaller.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391035858973956882 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 138px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDOjQGJGxI/AAAAAAAABAw/kU13OknCFtA/s200/eltaller.jpg" border=0></A> Cuadro: El taller del pintor. Miguel Menassa. ME ENCUENTRO MUY BIEN PERO NO ME DOY CUENTA</DIV> <DIV> Las jambas de la entrada se arquean resquebrajadas, se desploma en palabras el silencio cuando los adoquines de la calle se cubren de una pátina donde reflejar, aún, la lluvia del pasado. Me encuentro muy bien pero no me doy cuenta, mientras inicio periplos en lagunas desecadas por el rubor de un soplo cuando la mañana siembra líneas iridiscentes en el borde de la nada. Pilar Rojas <DIV><A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDOixSM8LI/AAAAAAAABAo/PtfeqPMfsJk/s1600-h/Hoy+hace+d%C3%ADas+mom.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391035850703040690 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 196px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDOixSM8LI/AAAAAAAABAo/PtfeqPMfsJk/s200/Hoy+hace+d%C3%ADas+mom.jpg" border=0></A> Cuadro: Hoy hace dias. Miguel Menassa. ME ENCUENTRO MUY BIEN, PERO NO ME DOY CUENTA Vuelco el corazón hacia el pequeño y frío viento que arremolina los sueños. Esbelta presencia creciendo por las noches, recuerdos de agua salada, lágrimas de paz. Gime el polvo extendido sobre el horizonte, manso gemir para la muerte. No me doy cuenta que me encuentro bien aquí, con las cosas casi hechas, y en ese faltante diviso varios futuros para acariciar tus canciones, sobre el centro de esta página árida, donde a veces te busco. Esta insistencia para no darme cuenta, me hace ser una niña que atada al pie derecho de su padre, despliega sus vestidos hasta que ya no hay más estrellas en la mañana, y el relieve de la lluvia me despierta. Fuego grito, para esta melancolía, noches oscuras que se tragan las letras entre los pliegues de una antigua fatiga. El ruido del reloj confirma el hastío, y el rostro claro y desnudo, me propone volver a esperar una noche contigo. Me subo a ese alazán, y salpica el barro mis pies descalzos. Voy por la gloria. Tengo esperanzas. Apartáos vacas, seguid comiendo el pasto verde de mis caminos. Otro es mi alimento, Una oración constante, un adagio lento. Me encuentro bien aquí, pero no me doy cuenta. </DIV> <DIV></DIV> <DIV>Lucía Serrano <DIV> <DIV><A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDOiGua-qI/AAAAAAAABAY/GrHd55RngNo/s1600-h/M%C3%A1scaras+mom.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391035839278676642 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 146px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDOiGua-qI/AAAAAAAABAY/GrHd55RngNo/s200/M%C3%A1scaras+mom.jpg" border=0></A> Cuadro: Mascaras. Miguel Menassa </DIV> <DIV> ME ENCUENTRO MUY BIEN PERO NO ME DOY CUENTA Esta tarde llueve y me cuesta vivir. Esta tarde llena de risas y penas viste de mujer. Esta tarde ya no habrá reproches, ni ofensas, ni jauría de remordimientos. Un azul urdido en hierro, unos labios encrespados para el beso y la sangre invicta, desclavando el dolor de un corazón que regresa del desierto. Llueven, llueven con ardor, joyas de azúcar, morteros de piedra que construyen el mundo, cariños que nunca nacen y nunca mueren. Turbias pupilas de profundas ojeras brillan de alegría entre los bardos prisioneros de un bajel a la deriva. Cae la noche y la lluvia se aleja entre álamos sangrantes. Se oyen las risas de los muertos bajo tierra. Luce mi pecho en su trono, mi aliento de seda rompe sombras oliendo a olvido. Me encuentro muy bien en esta noche inmensa, que asoma silenciosa su silueta, donde soy amor y soy naturaleza ¡pero no me doy cuenta!. Vicente Prada Gómez. <DIV><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDKrMyQkwI/AAAAAAAABAQ/5sX2Xa5PCsY/s1600-h/EXPLOSI%C3%93N+AZUL.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391031597477696258 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 162px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDKrMyQkwI/AAAAAAAABAQ/5sX2Xa5PCsY/s200/EXPLOSI%C3%93N+AZUL.jpg" border=0></A> Cuadro: Explosion azul. Carlos Fernandez ME ENCUENTRO MUY BIEN PERO NO ME DOY CUENTA Cabalga la armadura cual camina el señorío la senda del verdor al abrigo que nos taracea y bajo la sombra viajante, dibuja el destino un reloj de arena, contados pasos en la tierra. Son de amor los, balbuceos, primeros versos en los brazos que tararean la cuna del soneto en el balancín inolvidable de la espinela y pecho cuyo recuerdo es melodía del olvido cierto. Error cardinal, la ignorancia docta, del cuerpo no verse nunca entero y pensar al otro completo. Errar es desear y la puntuación un acierto y jugar es una alegría cuando surge de la lámpara el mágico genio. Edades del hombre: el tesoro de la juventud, la cumbre de oro y la anciana libertad que Góngora y Quevedo, cual músculo y hueso, cohabitan en el puño propio del apellido caminante hecho. Carlos Fernández <DIV> <DIV> <DIV><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDKHLBsIFI/AAAAAAAAA_4/EE2684jbBBg/s1600-h/tormenta+en+el+desierto.+Carmen.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391030978530254930 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 146px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDKHLBsIFI/AAAAAAAAA_4/EE2684jbBBg/s200/tormenta+en+el+desierto.+Carmen.JPG" border=0></A> Cuadro: Tormenta en el desierto. Carmen Salamanca ME ENCUENTRO MUY BIEN PERO NO ME DOY CUENTA Me encuentro en territorios donde la imagen desafía cálculos y medidas, bloquea intermediarios y rasga, con firmeza, el estupor a cada paso. Me encuentro muy bien cuando, sin previo aviso, alguna pasión escala lentamente los contornos de mi piel, y el canto pertinaz de tus palabras enhebra, con mi nombre, los pedazos inconexos de alma. Pero, después, o a la vez, caigo en la diagonal de los sueños que nunca tuve, y entonces, no me doy cuenta. Carmen Salamanca <DIV><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDKG4GmGdI/AAAAAAAAA_w/M2iO4mtu2G8/s1600-h/FUEGO+AZUL.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391030973450557906 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 166px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDKG4GmGdI/AAAAAAAAA_w/M2iO4mtu2G8/s200/FUEGO+AZUL.jpg" border=0></A> Cuadro: Fuego azul. Magdalena Salamanca ME ENCUENTRO BIEN PERO NO ME DOY CUENTA Se me ha empañado la vida queriendo desnudar los ojos para no ver la realidad; me encuentro bien pero no me doy cuenta. Los demonios que me habitan albergan la furia de los muertos que, desde sus tumbas, claman por mi libertad. Yo, no sé qué significa eso, no sé cual ficticia inocencia atribuyo al despiadado amor que, sin vergüenza, coagula su sangre en mis heridas, y construye su reino en mi piel. O no, esta vez, aunque no entienda, desenterraré las ilusiones que mendigan un pedazo de vida, teñiré mi cuerpo de maleables riquezas, forjaré el trabajo a la palabra hoy, renunciaré al encuentro conmigo misma. Magdalena Salamanca <DIV><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDKGVuor3I/AAAAAAAAA_o/0shI9ru_aR4/s1600-h/DSC05948.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391030964223258482 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 168px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/StDKGVuor3I/AAAAAAAAA_o/0shI9ru_aR4/s200/DSC05948.JPG" border=0></A> Cuadro: En mi estaba la furia. Alejandra Menassa ME ENCUENTRO MUY BIEN PERO NO ME DOY CUENTA Es verdad que el ovillo de los años se ha ido destrenzando y el tiempo es ese ardid del que no se escapa, esas redes inmensas en cuyos hilos quedan entrelazadas para siempre las manos del poeta. Fuimos haciendo los floridos caminos, por el gusto de hacer, para nuestro solaz y para aquellos que llegarán un día no lejano y también recorrimos las sendas que ya abiertas, nos esperaban, sabedores de que la herencia debe ser conquistada. Nos guiaba refulgente poderosa, una idea, una escritura, y hubo traspiés de los que uno se levanta con el alma trastocada, recién nacida. Y en esta economía fundada en la palabra, que vio nacer a tantos entre sus necesarias enseñanzas, como soles espléndidos, irreverentes, nos erguimos. Todo está bien, ya sólo toca seguir creciendo, tejiendo versos imposibles en las madrugadas, haciéndose cada vez un lugar nuevo bajo las alas del saber. Me encuentro muy bien en esta casa, rodeada de amigos y palabras, pero no me doy cuenta, ni de cómo se hizo, ni de cómo permanecer sobre la grupa de este corcel de instantes transcurridos, de ciencias luminosas, de poéticos encuentros con la muerte, cuando ella es un punto, y yo, la escriba que la sufre y que le canta. Alejandra Menassa <IMG class=imgcen id=img_0 height=260 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupodepoesia/DSC03766-AmeliaD%C3%ADez-30x30.JPG" width=260>Cuadro: Esmeraldas del deseo. Amelia díez. <DIV class=Section1> ME ENCUENTRO MUY BIEN PERO NO ME DOY CUENTA <?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p> Me encuentro y no me encuentro hasta que con otros me encuentro, después averiguo que me encuentro bien que mi palabra mantiene su propia dignidad. Sea conmigo o con otros trabajo y cumplo, mas todavía lo olvido cada vez que reina cualquier sentimiento; amor, odio, rencor, o bien la misteriosa pereza me toma sin previo aviso, hasta que la despido sin compasión, casi con crueldad. Me encuentro bien pero no me doy cuenta soy feliz y me río como nunca.<o:p></o:p> Pasa como con la razón que muerde cuando menos se la espera, como cuando el corazón rezonga y aspira una mísera eternidad por cuenta propia.<o:p></o:p> Todo se oscurece bajo la mano a la intemperie de ningún riesgo, vocales cegadas por el miedo. <o:p></o:p> Hoy lo he decidido, me encuentro muy bien y me doy cuenta. Amelia Díez Cuesta </DIV> </DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV> <EMBED pluginspage=http://www.macromedia.com/go/getflashplayer src=http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf width=280 height=230 type=application/x-shockwave-flash quality="high" flashvars="height=230&width=280&file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/grupocero@helloworld-com/45658.jpg&id=grupocero@helloworld-com/45658&autostart=false&shownavigation=true&repeat=false"></EMBED>

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19221 <DIV align=center><IMG class=imgcen id=img_1 height=313 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupodepoesia/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" width=490>GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h -revista virtual- COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA NÚMERO - 26- 03/10/09 Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa. </DIV> <DIV align=center><A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi4xsGrcyI/AAAAAAAAA-8/UotQcrd8kPA/s1600-h/BESOS.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5388760117941072674 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 162px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi4xsGrcyI/AAAAAAAAA-8/UotQcrd8kPA/s200/BESOS.jpg" border=0></A> Cuadro: Besos. Magdalena Salamanca </DIV> <DIV>DILUIDA ENTRE TUS VERSOS Sin la muesca de un poema que me acompañe sin la mano dejada a la palabra sin la caricia del duende o las hadas, o el capricho de los astros, sin nada que decir. Despilfarrando la ausencia por cada rincón de esta página descomponiendo los oráculos que menosprecian la nostalgia, albergando alguna esperanza que me consuele, así, atada a la perpetua y ridícula existencia, sin desprenderme, sin desaparecer, siempre ahí, constante, tenaz, ardiente, solitaria y loca, me arrastro, me dilato en el tiempo, me escondo inventada por tus palabras, diluida entre tus versos. Magdalena Salamanca <DIV><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi4xAloFvI/AAAAAAAAA-0/qCnXGhQAAn0/s1600-h/DSC05946.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5388760106259715826 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi4xAloFvI/AAAAAAAAA-0/qCnXGhQAAn0/s200/DSC05946.JPG" border=0></A> Cuadro: El latido de la selva. Alejandra Menassa</DIV> <DIV>SOBRE EL TAPETE VERDE La soledad se cernía sobre nosotros como la noche inmensa, como si los hombres y mujeres del mundo, unidos en conjuro imposible, en un acuerdo tácito, hubieran huido del mundo sigilosos, para dejar a los amantes alejados de todo. Amplia y solemne, se erguía sobre sus cuatros patas la mesa de billar, el tapete verde tenía el brillo de los años alisados por la caricia de las esferas. Cerré los ojos, y me tendías sobre aquél césped enlatado, y con tus manos empujabas las maderas redondas, que hacían coro de ruidos, mientras besabas arrebatado, mis labios. Después me despertó una música estridente, y estaba otra vez vestida, junto a la mesa de billar americano, y las bolas de colores intensos me llamaban al reto de hacerlas desaparecer tras sus oscuras madrigueras. Entonces todo me empezó a resonar a metáfora sexual, acorde con mi fantasía en verde. Y las bolas no entraban o entraban a capricho, y otra vez se rozaban por descuido los labios, El taco rodeaba mi cintura, y la mano golpeaba con fuerza la redondez de aquél planeta que chocaba mareado con los otros, y desaparecía. Y otra vez la música, un paso de baile, tu mano en mi cintura, el taco deslizándose entre los dedos ya húmedos, y la temperatura ascendiendo y el latido que sonaba más alto que las notas. Esa noche las metimos todas, menos una, esa que nos dejó las ganas izadas una tensión extraña en los cuerpos, un incendio en la mirada, y una revolución de células clamando por una cama a tres bandas. Alejandra Menassa </DIV> <DIV> <DIV><A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi4w4fr61I/AAAAAAAAA-s/jSn1FXs73-0/s1600-h/LOS+NAIPES+DEL+RECUERDO.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5388760104087317330 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi4w4fr61I/AAAAAAAAA-s/jSn1FXs73-0/s200/LOS+NAIPES+DEL+RECUERDO.jpg" border=0></A> Cuadro: Los naipes del recuerdo. Amelia Díez.</DIV> <DIV>A LOS VIENTOS HURACANADOS DEL SUR Eran vientos sin rumbo y con dirección los que arrastraron ideas y costumbres inexistentes. Vinieron como llegaron los hombres a la tierra para partir inadecuados, sin previo aviso. Inocuos dardos contra la doliente sombra. Penuria humana más antigua que la guerra y el hambre instalados sobre la geografía. Abandonan los contornos del odio y del amor cuando la escritura se articula como hueso y sostén de todos los goces apalabrados. Después una ráfaga se esconde entre los rostros y comienza la vida que nunca se podrá vivir. ¡Oh vientos huracanados del Sur! buscadme donde el saber se refugia entre telones de letra y carne. AMELIA DÍEZ CUESTA <DIV><A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi4wrsyFGI/AAAAAAAAA-k/5kBn_6csk2A/s1600-h/LA+RIBERA+DE+LA+SELVA+CARLOS.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5388760100652586082 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 160px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi4wrsyFGI/AAAAAAAAA-k/5kBn_6csk2A/s200/LA+RIBERA+DE+LA+SELVA+CARLOS.jpg" border=0></A> Cuadro: La ribera de la selva. Carlos Fernández</DIV> <DIV>EL DIA DESPUÉS… El día después llega con su baúl de mimbre, color hogaza de añoranza, para ubicar sobre los templos la certera decepción. ¡Tú serás el pájaro pinto que alegra canta por las mañanas! cantaban los abedules en mi tierra cuando llovía el recio sol sobre los hombros cuya báscula nivelaba el horizonte. El día después las cenizas son barquitos de papel mojado sobrevolando los techos más altos dirección nunca más. Hoy: la canción me salva y la fortuna acompaña la melodía de una voz en el recuerdo oblongo del bandoneón al izar bandera y mascarón en un velero destino: siempre un poco más. Ayer estuve viviendo en un sueño las semillas de la ilusión ayer no mueve el molino del puedo ayer, hermoso sueño, todo era verde Lorca, azul Dario y ocre Dámaso en la frente roja y gualda de Camilo que verdeamarella Lula se la llevo a Río. Carlos Fernández <DIV><A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi2ThM_fuI/AAAAAAAAA-c/YsyDAC80mVQ/s1600-h/si+es+posible+el+poema.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5388757400595431138 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 161px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi2ThM_fuI/AAAAAAAAA-c/YsyDAC80mVQ/s200/si+es+posible+el+poema.jpg" border=0></A> Cuadro: Si es posible el poema... Miguel Oscar Menassa</DIV> <DIV>POEMA A LOS VIENTOS HURACANADOS DEL NORTE Palmas ondeancomo banderas cantando himnos. Quedan en pie unas hojas, algún fruto que cayó entre las piedrasy quedó, inmóvil, esperando unas manos, historias donde incluir gusanos aprendices de hombres, pieles escamadas que van cambiando su color con el sol, la nieve o esas idas y venidas de tus vientos huracanados, norte amado, simún diluido en una voz, poema. Cruz González Cardeñosa </DIV><A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi2TYiPuqI/AAAAAAAAA-U/RDctG-9fjdo/s1600-h/primavera.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5388757398268656290 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 166px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi2TYiPuqI/AAAAAAAAA-U/RDctG-9fjdo/s200/primavera.jpg" border=0></A> Cuadro: Primavera, de Miguel Oscar Menassa</DIV> <DIV>RETORNO Me cuesta retornar a tu ritmo, nunca debí traicionarte. El latido es constante y yo quise pararlo, puede que me haya ocasionado una enfermedad incurable. Abandoné mi madero, ahora quién sabe dónde está. Ando perdida en estas aguas, busco dónde asirme, encontrar de nuevo el rumbo que jamás debí perder. Hoy no seré cruel, entregaré mi propio cuerpo, mis palabras que llegarán al mundo como ríos de pasión. Mi sangre teñirá estas aguas de rojo, de verde, de mil colores para que nunca olvide que mi lugar está aquí, junto a los olvidados, los inmortales, los que escribieron, con grandes letras, tu nombre en las paredes. Helena Trujillo Luque </DIV><A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi2TOHZk1I/AAAAAAAAA-M/jd2CwfKT4dQ/s1600-h/labelleza.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5388757395471700818 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 199px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi2TOHZk1I/AAAAAAAAA-M/jd2CwfKT4dQ/s200/labelleza.jpg" border=0></A> Cuadro: Las palabras de la locura. Miguel Oscar Menassa</DIV> <DIV>VIENTOS HURACANADOS Me acerco al río más ancho del mundo y mientras diviso lejana la tormenta, vientos huracanados del norte, mezclan en apariencia todas mis ideas. Viento de los locos te llaman, porque vas y vienes en todas direcciones. Levantas mis vestidos y sospecho la escena de amor contigo, donde nacen hijos que vuelan hacia el cielo. Miro a mi alrededor y veo las hojas caídas, mueves de los árboles altos, la copa entera y hasta las raíces deben sentir tus vibraciones. Camino lentamente como si gozara verte danzar tu danza. Mi cuerpo moviéndose por tu furia, estremece las ansias. Como un huracán, tiras abajo lo más endeble, lo flojo, lo que ya no sirve, y te alzas para seguir viajando. No tienes ningún miedo. Tu altivez hamaca mis sueños y no quiero verte partir. Sería capaz de quedarme atada a esa intemperie. Tierra tenaz donde sospechan los visitantes. Geografía que das vuelta al vacío de las formas sobre la rivera. Se alegran las aguas cuando te acercas, ciego, exacto, soberbio sobre las superficies. Vientos huracanados, siembras en mis alrededores tu explosiva carga húmeda, tu niebla, tu oleaje implacable. Mientras tanto, aguardo las voces que vendrán con la tormenta, y negras alturas no te detendrán. A todo lo llevas por delante viento, el humo de algún pastizal recién prendido, se aviva con tu brisa, y el paraíso es ese tiempo sin derrotas. Con el último rayo de luz, celebro el crepitar de tu transparencia, muevo mis cabellos con el aire que amontonas, y quiero que termines esta danza macabra, para volver a casa y mirar a lo lejos las distancias. Ni siquiera recogí una palabra. Sombras donde los pájaros ya no están. Secretos del viento conversando conmigo en esta tarde gris, para que los hombres levanten su cansancio. Adonde llegarán las huellas lejanas de esta mía ciudad. Hasta el río me pertenece cuando llegan los huracanados vientos del norte sobre mi piel felina. Una frescura de mar desciende empecinadamente sobre el asfalto, arremolina lo muerto. Esta noche, no existirá en el bosque, será toda del viento. Algo despierta a mi lado los recuerdos, y es este aire de silencios, leve caricia detenida. Vuelve, que asombraremos al miedo de los débiles, y alguna gaviota volará nuestro cielo. Alborotado decir del balanceo, entras al corazón, para devolverle al viento tus palabras, sosteniendo el desamparo del aire fresco. Vientos que hablan conmigo. Vientos del silencio. Vientos de luz. Extraña terquedad de los huracanados vientos. Hoy no levantaré las velas, aguardaré en la amarra tus ensueños. Lucía Serrano </DIV></DIV> <DIV> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5388762545457541762 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; HEIGHT: 166px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi6-_TtMoI/AAAAAAAAA_E/2D-Yroou80c/s200/AGUAS+PERENNES+COMO+CIELO.jpg" border=0>Cuadro: Aguas perennes como cielo. Olga de Lucia.</DIV> <DIV>UN VIENTO HURACANADO Quiso el frenesí de los fenómenos naturales que aflorara mi debilidad más intensa. La puerta cerrada a toda escapatoria me sumía indefenso en el terror más austero. Viento huracanado, con afán de destrucción en sus entrañas engulló la sonrisa de los niños, elevó los objetos como hojas, jugó a los aeroplanos con los tejados de las casas. Se tragó las mieses, todas las cosechas. El trabajo de muchos años comenzó a sollozar. Mi casa era precaria, nuestras fuerzas limitadas. La soledad infinita. Olga de Lucia<IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5388757386318154882 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 193px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Ssi2SsBBjII/AAAAAAAAA-E/LfO5H5YWsRw/s200/las+palabras+de+la+locura.jpg" border=0></DIV></DIV> Cuadro: La belleza. Miguel Oscar Menassa. Vídeo del taller: <EMBED pluginspage=http://www.macromedia.com/go/getflashplayer src=http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf width=280 height=230 type=application/x-shockwave-flash quality="high" flashvars="height=230&width=280&file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/grupocero@helloworld-com/44076.jpg&id=grupocero@helloworld-com/44076&autostart=false&shownavigation=true&repeat=false"></EMBED>

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 03-10-09

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19147 Yo trabajé durante más de diez años en Finisterre haciendo seguros de decesos ( póliza de entierro ) y pólizas de hogar. Me di cuenta desde un principio que para hacer seguros, no solo bastaba un buen producto, sino que también dependía mucho la actitud del comercial hacia el producto, hacia la empresa, hacia el cliente y hacia uno mismo. Llegué a dominar estas cuatro variables, permitiéndome ser el mejor agente que tuvo esta compañía durante muchos años. Tal era mi efectividad que llegaba a contratar las pólizas por vía telefónica incluso, sin conocer a los clientes. Con respecto a la primera variable, el producto, puedo decir que sólo si crees en lo que vendes puedes venderlo mejor. Cuando hay dudas o incertidumbres, la efectividad se aminora en más del 50%. Con respecto a la empresa, tienes que tener la seguridad que detrás de ti te respalda una empresa sería, responsable y cumplidora. Si tienes dudas, todas tus acciones en la venta se verán mermadas por esta falta de credibilidad. La tercera variable, el cliente: sobre este punto, podría escribir varios libros. Le quité pólizas a Santa Lucia, Ocaso, La Almudena, etc… debido a que yo generaba una relación cordial con el cliente que perduraba como vínculo de amistad. Nunca tuve prisa por cerrar un contrato, daba tiempo al cliente a que lo pensara y a que ganara seguridad en la decisión que iba a tomar. Mi éxito fue que cada cliente me derivaba a otro cliente, de manera que generé un sistema donde hacia trabajar a los clientes para mí, es decir, haciendo que ellos me trajeran más clientes. Y por último, la creencia en mí mismo. Yo era consciente de que necesitaba dinero y siempre ambicionaba más, porque me di cuenta que los límites a la hora de ganar dinero, me los ponía yo mismo. Para ganar más cada vez ampliaba mis límites y mi ambición y la suma de estas cuatro variables, me ha hecho ser posiblemente la persona en toda España que más sepa del mundo de la psicología del seguro. Cuando terminé Medicina, seguí un tiempo haciendo seguros porque los clientes, no dejaban de mandarme más clientes. De una visita concertada que me daban para visitar, era capaz de sacar una cadena de veinte pólizas. Siempre creí en lo que hacía y quizás esa fue mi fórmula del éxito.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

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1 YO FUI UN EXITOSO AGENTE DE SEGUROS

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19221 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupodepoesia/313478_ELTRABAJOESUNDON.jpg" id="img_0" class="imgcen" width="515" height="288"><div style="text-align: center;">GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h -revista virtual- COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA NÚMERO - 25- 01/08/09 Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa. </div> <embed src="http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf" quality="high" pluginspage="http://www.macromedia.com/go/getflashplayer" type="application/x-shockwave-flash" flashvars="height=230&width=280&file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/grupocero@helloworld-com/30648.jpg&id=grupocero@helloworld-com/30648&autostart=false&shownavigation=true&repeat=false" width="280" height="230"></embed>

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 01-08-09

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