EL POETA CIEGO. Juan Jacobo Bajarlía

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/ELPOETALASTRESYMEDIA.chagall.cruz.jpg"> "El poeta. Las Tres y media". March Chagall. Reproducción de Cruz González <A name=El_POETA_CIEGO>El POETA CIEGO</A> a Jorge Luis Borges La onda extendía su designio entre el deseo y la piedra y golpeaba el tiempo en que se deslizaba la profecía: los recuerdos inscribían tu retrato que caía de los años y Guillermo Tell horadaba las palabras que iluminaban tu cabeza. La noche aún no había sido devorada pero en el retrato estaban tus ancestros y el rey Lear que contaba las guerras el río de sangre y las ausencias el rostro que llevaste cuando la ceguera de Homero forjaba la espada de Ilión y el sexo acuoso de Circe. Ahora en noche repetida cuando las tinieblas bailan en el alba enumeras el cansancio de Antígona y los ojos ciegos de Edipo la visión de Swedenborg y el cierre espinoso de John Donne que caían en las campanas que doblaban in tenebris. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Los ángeles ciegos del abismo que vienen en busca del olvido brillan en tus cuencas para ver la ausencia: traen la oscuridad de un dios en el exilio que has negado al enfrentarlo en la noche sin verbos de Tlön y en el rostro multiplicado del simurg. <o:p></o:p> Ya no te ves en los espejos que aceleraban la infamia ni en el timbre que vibraba en los días recurrentes ni aún en las palabras que se arrastraban en tu impulso. Sólo ves desde una ventana ciega abierta al vacío que los hombres acuñaron con el nombre de gloria. <o:p></o:p> En tus ojos crecieron otros ojos y en tu rostro la eternidad sin ojos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> JUAN JACOBO BAJARLÍA<o:p></o:p>

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1 EL POETA CIEGO. Juan Jacobo Bajarlía

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18998 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/ELPOETALASTRESYMEDIA.chagall.cruz.jpg"> “El poeta y las tres y media”. Marc Chagall. Reproducción de Cruz González<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> LA <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName>POESÍA</st1:PersonName> ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO<o:p></o:p> <o:p></o:p> Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, más se palpita y se sigue más acá de la conciencia, fieramente existiendo, ciegamente afirmando, como un pulso que golpea las tinieblas, que golpea las tinieblas. Cuando se miran de frente los vertiginosos ojos claros de la muerte, se dicen las verdades; las bárbaras, terribles, amorosas crueldades, amorosas crueldades. Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día, como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos, dar un sí que glorifica. Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quien somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. Estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo. Maldigo la poesía concebida como un lujo, cultural por los neutrales, que lavándose las manos se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido, partido hasta mancharse. Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren. Y canto respirando. Canto y canto y cantando más allá de mis penas, de mis penas personales, me ensancho, me ensancho. Quiero daros vida, provocar nuevos actos, y calculo por eso, con técnica, que puedo. Me siento un ingeniero del verso y un obrero que trabaja con otros a España, a España en sus aceros. No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos. Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quien somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. Estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> GABRIEL CELAYA<o:p></o:p>

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1 Día Internacional de la Poesía. "LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO". Gabriel Celaya

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/elviolinistaverde.deMarcChagallporcruzgonzález.jpg"> "El violinista verde" de Marc Chagall. Reproducción de Cruz González <DIV style="TEXT-ALIGN: center">NO COMISTE DEL LOTO DEL OLVIDO</DIV> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> VI No comiste del loto del olvido -el homérico privilegio de los dioses-, porque sabías ya que quien olvida se convierte en objeto inanimado -nada más que en resaca o en resto a la deriva- al antojo del caprichoso mar de otras memorias. Y así escarbaste un día en tu depósito de sombras y volviste a anudar con tiernos ligamentos huesecitos dispersos, tejidos enamorados del sabor de la lluvia, vísceras dulces como colmenas sobrenaturales para la abeja reina, dientes que fueron lobos en las estepas de la luna, garras que fueron tigres en la profunda selva embalsamada. Y lo envolviste todo en ese saco de carbón constelado que arrojaste hacia aquí, como hacia un tren en marcha, y que en algún lugar dejó un agujero por el que te aspiran y al que debes volver.<o:p></o:p> <o:p></o:p> OLGA OROZCO Argentina, 1920

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1 Poesía. NO COMISTE DEL LOTO DEL OLVIDO. Olga Orozco

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 243px; HEIGHT: 312px" height=292 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/chagall-cain_abel.jpg" width=219>"Caín y Abel". Marc Chagall EL PRIMER ABEL Obrando por el hombre, en nuestras pausas,<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> matando, tú, a lo largo de tu muerte<o:p></o:p> y a lo ancho de un abrazo salubérrimo,<o:p></o:p> vi que cuando comías después, tenías gusto,<o:p></o:p> vi que en tus sustantivos creció yerba<o:p></o:p> CÉSAR VALLEJO<o:p></o:p> <o:p></o:p> Crece la hierba en el lugar<o:p></o:p> del primer crimen humano.<o:p></o:p> La vida, inversamente, <o:p></o:p> ha nacido sobrante de flaquezas.<o:p></o:p> Declinando la semejanza del hombre<o:p></o:p> cambia el amargo adiós y la pólvora<o:p></o:p> por mundo y carne.<o:p></o:p> Le asesta en el talón <o:p></o:p> un crimen de estocada desdoblada<o:p></o:p> en el alma vacante del diablo<o:p></o:p> que ríe en cada uno de nosotros<o:p></o:p> y eso, que todavía no hemos nacido.<o:p></o:p> <o:p></o:p> La conciencia cavila un epitafio<o:p></o:p> sin embargo, sólo encuentra <o:p></o:p> un alma vacía y una cólera quebrada.<o:p></o:p> Y eso que todavía, no hemos nacido…<o:p></o:p> <o:p></o:p> Mónica López Bordón Poesía Inédita

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1 Poesía. EL PRIMER ABEL

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/Marc-chagall-marc-lfloressobreazul.jpg"> "Flores sobre azul". Mar Chagall ESTE GRAN SILENCIO<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> El tiempo se proclama. <o:p></o:p> Hace crujir sus pies sobre el asfalto en movimiento. <o:p></o:p> El tiempo…<o:p></o:p> Recojo los segundos de la noche.<o:p></o:p> La Tierra se agota y en el silencio del silencio<o:p></o:p> descubro lo que amo.<o:p></o:p> En forma de mano <o:p></o:p> me deslizo por los bordes del desierto.<o:p></o:p> Cinco estrellas aparecen en tu piel de ébano.<o:p></o:p> Estremecida, declaro al tiempo, <o:p></o:p> que soy la mujer que nace en tu respiración. <o:p></o:p> Rosas y esmeraldas rozando el contorno de la voz, <o:p></o:p> mis brazos estrechando tu espalda desnuda.<o:p></o:p> Un olor me nombra.<o:p></o:p> Dentro de mucho tiempo, nadie más que tú, <o:p></o:p> cruzará la calle empedrada <o:p></o:p> y sin añoranza recordará <o:p></o:p> el abismo silencioso, sus fantasmas, <o:p></o:p> la desesperación de los vientos, <o:p></o:p> el despiadado atardecer.<o:p></o:p> Morfología del tiempo imaginado <o:p></o:p> que muere escribiendo poemas.<o:p></o:p> El tiempo…<o:p></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: right">Mónica López Bordón Poesía inédita </DIV>

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1 Poesía. ESTE GRAN SILENCIO

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 height=350 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/BellaconcuelloblancodeMarcChagall.ReproduccióndeCruzGonzález.jpg" width=266> Cuadro: "Bella con cuello blanco" de Marc Chagall. Reproducción de Cruz González Apenas unas letras<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> y se siente tanta soledad<o:p></o:p> en la propia piel…<o:p></o:p> <o:p></o:p> El otoño se ha desperezado <o:p></o:p> con frío de nieves<o:p></o:p> y en estos primeros versos<o:p></o:p> invernales<o:p></o:p> tendidos a la intemperie<o:p></o:p> escribo una carta<o:p></o:p> a la vida que me ha tocado vivir.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Cuerpo de lunares<o:p></o:p> hechizado en la hondura del mar,<o:p></o:p> en los horizontes abiertos<o:p></o:p> al suspiro de pasos gigantes,<o:p></o:p> a la mancha de tinta<o:p></o:p> en un renglón rescatado del recuerdo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> La memoria viva<o:p></o:p> me hace olvidar lo que fui<o:p></o:p> para suspenderme<o:p></o:p> en el vacío de la incertidumbre.<o:p></o:p> No saber quién soy.<o:p></o:p> Nada se debe a mí<o:p></o:p> <o:p></o:p> Apenas unas letras<o:p></o:p> y rescato a la mujer<o:p></o:p> que soñaba a media noche<o:p></o:p> suspendida<o:p></o:p> en una barca abandonada<o:p></o:p> esperando.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Quizás fuese yo<o:p></o:p> ataviada con las soledades.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Empiezo a reencontrarme en mi propia piel.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Poema <o:p></o:p> hecho carne.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName><st1:PersonName>Mónica López</st1:PersonName> Bordón</st1:PersonName><o:p></o:p> Del libro “Árbol de sol”<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 POESÍA. ÁRBOL HECHO CARNE

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4571 <H4 style="MARGIN: 12pt 7.5pt 5pt 37.5pt"><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 180px; HEIGHT: 221px" height=183 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/yo_y_el_pueblo_MARCCHAGALL.jpg" width=145></H4> <H4 style="MARGIN: 12pt 7.5pt 5pt 37.5pt"><A name=SOY_LA_SEMILLA_QUE_VENDRÁ> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></A></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">“Yo y el mundo”. Marc Chagall </DIV></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><A name=SOY_LA_SEMILLA_QUE_VENDRÁ>SOY </A><A name=SOY_LA_SEMILLA_QUE_VENDRÁ><?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="LA SEMILLA QUE" w:st="on">LA SEMILLA QUE</st1:PersonName> VENDRÁ </A></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV></H4> Se calla todo para escuchar en alto una huella, un hospital de guerra. Las gotas dejan de rodar por el asfalto y la sangre, en bella circunferencia, dibuja las venas ardientes de la tierra como naturaleza conseguida. Hay una mujer prisionera, una bailaría y la otra, más lisonjera, se soltaría el cabello y caminaría hacia ella sin dejar rastro ni huella. Todas ellas son aquella semilla que vendrá con sosegada sonrisa y locura calma. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Repaso cada vestido puesto, las sílabas conjugadas con el traje cosido para el abandono o aquel gris olvidado de la tarde fugitiva envuelta en fuego y que ardió en humo. <o:p></o:p> Hago recuento: nunca quebré una trenza, ni rompí el cuello de una serpiente, alguna vez sí besé una piedra, hasta acaricié su lomo por belleza, también tomé un luto por inventada fiereza y acosté mi costado desnudo al lado de alguna treta. Ahora, sin gesto y sin contorno desembarco de pie en otra mujer. Empiezo a caminar danzando entre los árboles, soy ese ojo desnudo abierto a los cuatro puntos cardinales. <o:p></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: right">Mónica López Bordón Poesía. Inédita </DIV>

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1 Poesía. SOY LA SEMILLA QUE VENDRÁ

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18998 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 399px; HEIGHT: 555px" height=591 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/elviolinistaverde.deMarcChagallporcruzgonzález.jpg" width=435> "El violinista verde". Marc Chagall. Reproducción de Cruz González LIBRE EN EL POEMA Recorre mi espalda una distancia de mar desbordado. Dibujos de niebla, que unos ojos de otoño dejaron sin tiempo, siembran de lágrimas un funeral quebrado, trabado de olvido, callado temblor de un camino, con la débil misión de recortar nombres impronunciables en el silencio de unos labios dibujados a espada con el perdón del alma tendida sin tiempo donde la muerte no existe y las horas se recuerdan en sombras sumergidas a la altura de unos ojos helados. El viento gira, retorna besos que la noche dejó en la ventana, y abierta me sorprende desnuda, gritando abrazos con aroma a terror de silencio. Las estatuas del perdón, devoran el tiempo, ¡olvidan la muerte! gritan. Y una lágrima se abraza al olvido en besos de piel. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> SOLEDAD CABALLERO CASTRO<o:p></o:p>

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1 Poesía. LIBRE EN EL POEMA. -Soledad Caballero-

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