MARGUERITE DURAS; Cuadernos de Guerra.

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16735 Los Cuadernos de la guerra (editorial Siruela) constituyen la parte más excepcional de los archivos de Marguerite Duras. Escritos entre 1943 y 1949, su contenido sobrepasa ampliamente el marco de la guerra, a pesar del título que la autora escribió en el sobre que los contenía. De hecho, encontramos en ellos relatos autobiográficos donde evoca los periodos más cruciales de su vida, especialmente su juventud en Indochina<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> El primero de los Cuadernos de la guerra fue bautizado como "Cuaderno rosa marmolazo" Las setenta primeras páginas están ocupadas por un largo relato autobiográfico, centrado en los acontecimientos de la infancia y en la adolescencia de la autora en Indochina (la primera versión conocida de su relación con aquel que habrá de convertirse en «el Amante»). <o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> Fue en el transbordador entre Sadec y Sai donde conocí a Léo. Yo volvía al pensionado de Saigón y alguien, ya no sé quién, me había llevado en su automóvil al mismo tiempo que a Léo. Léo era indígena, pero vestía a la francesa, hablaba francés perfectamente y regresaba de París. Yo aún no tenía quince años, sólo había estado en Francia cuando era muy pequeña y Léo me pareció muy elegante. <o:p></o:p> (…)<o:p></o:p> Léo me dijo que yo era una muchacha bonita.<o:p></o:p> –¿Conoce usted París?<o:p></o:p> Dije que no, enrojeciendo. Él conocía París. Vivía en Sadec. Había alguien en Sadec que conocía París, yo no lo supe hasta entonces. Léo me hizo la corte y mi asombro fue inmenso. El doctor me depositó en el pensionado de Sai y Léo se las arregló para decirme que «volveríamos a vernos». Yo había comprendido que era extraordinariamente rico y estaba deslumbrada. No contesté nada a Léo, tan emocionada e insegura me sentía.<o:p></o:p> (…)<o:p></o:p> Aunque Léo conociera París y fuera muy rico, era indígena y yo era blanca; quizá se conformara con la hija de una maestra. Ser hija de maestra me había valido sinsabores en el colegio, donde no tenía trato más que con hijas de carteros y de aduaneros, únicos rangos equivalentes al de maestra de escuela indígena.<o:p></o:p> (..)<o:p></o:p> Mi madre había obtenido del gobierno general, en calidad de viuda de funcionario y en calidad de funcionaria (daba clases en Indochina desde 1903), una concesión de arrozales situada en <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Alta Camboya." w:st="on">la Alta Camboya.</st1:PersonName> Estas concesiones se pagaban entonces en anualidades muy reducidas y no pertenecían a su beneficiario hasta pasados equis años después de haber sido puestas en cultivo. Mi madre, tras interminables trámites, obtuvo<o:p></o:p> una enorme concesión de ochocientas cincuenta hectáreas de tierras y selva en un lugar perdido de Camboya, entre la cordillera del Elefante y el mar. Aquella plantación se encontraba a sesenta kilómetros de pista del primer puesto francés, pero este inconveniente no hubiera sido, en rigor, digno de tenerse en cuenta. Mi madre contrató a unos cincuenta criados que fue preciso trasladar desde Cochinchina e instalar en una «aldea» que hubo que construir enteramente en pleno pantano, a dos kilómetros del mar. Aquella época estuvo marcada para todos nosotros por una alegría intensa.<o:p></o:p> (…).<o:p></o:p> Mi madre sufrió entonces dos o tres crisis de epilepsia que la dejaban en una especie de coma letárgico, que podía prolongarse un día entero. Al margen de que era imposible<o:p></o:p> encontrar un médico, el teléfono no existía en absoluto por aquel entonces en aquella región de Camboya y las crisis de mi madre consternaban y atemorizaban a los criados indígenas, que cada vez amenazaban con irse. Tenían miedo de que no se les pagara.<o:p></o:p> (…)<o:p></o:p> Mi hermano, como he dicho, tenía trece años en aquella época; era ya el ser más valiente que jamás he conocido. Hallaba al mismo tiempo fuerzas para tranquilizarme a mí y me persuadía de que no había que llorar delante de los criados, que era inútil, que<o:p></o:p> nuestra madre viviría. Y efectivamente, cuando el sol desaparecía del valle detrás de los montes del Elefante, nuestra madre recobraba la conciencia. Aquellas crisis tenían de singular que no le dejaban huella alguna y que mi madre, desde el día siguiente, volvía a su actividad acostumbrada. </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> La escritora Marguerite Duras (1914-1996), plasma su vida en la mayor parte de su producción artística, ya sea novelesca o cinematográfica, ya que además de escritora fue guionista y directora de diferentes películas. Su infancia y adolescencia transcurrieron en Saigón, y esa experiencia de la realidad oriental la marcó profundamente e inspiró muchas de sus obras. En 1932, volvió a Francia, donde estudió Derecho, Matemáticas y Ciencias Políticas. Siete años más tarde se casó con Robert Antelme y, en 1942, conoció a Dionys Mascolo, que iba a convertirse en su amante y en su compañero en <st1:PersonName ProductID="la Resistencia" w:st="on">la Resistencia</st1:PersonName> durante <st1:PersonName ProductID="la Segunda Guerra" w:st="on">la Segunda Guerra</st1:PersonName> Mundial, junto con Robert. En 1991 publica El amante de <st1:PersonName ProductID="la China" w:st="on">la China</st1:PersonName> del norte, su novela más conocida gracias a la adaptación cinematográfica (“El amante”) de Jean Jacques Annaud. Su obra tuvo al erotismo y a la mujer como temas centrales. <o:p><IMG src="http://www.cinemovies.fr/images/data/photos/8298/l-amant-1992-8298-1972319893.jpg"></o:p> <o:p></o:p>El amante, la pelicula. Fuentes: Mª Carmen Fernández Diaz , Wikipedia, Siruela y cinemovies.fr.

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1 MARGUERITE DURAS; Cuadernos de Guerra.

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20425 <A href="http://2.bp.blogspot.com/_9OGa5pvfI8o/ShVrPE22R9I/AAAAAAAAGRs/Yw27BiVejbc/s1600-h/manus.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5338290840063592402 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 229px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_9OGa5pvfI8o/ShVrPE22R9I/AAAAAAAAGRs/Yw27BiVejbc/s320/manus.jpg" border=0></A> <DIV><A href="http://2.bp.blogspot.com/_9OGa5pvfI8o/ShVq-BPqgRI/AAAAAAAAGRk/OKn6lBMG6Xk/s1600-h/manus.jpg"></A> <DIV> <DIV align=justify><BIG> <DIV align=justify>No entiendo cómo los críticos todavía no se han mirado a ellos mismos para elaborar una lista con los textos más iluminadores, influyentes o simplemente entretenidos de la historia de la propia crítica de cine. En esa lista saldrían libros, revistas, artículos, entrevistas o conferencias con los mayores descubrimientos y las mayores influencias que han tenido. Porque, ¿de qué ha servido un siglo de reflexión sobre el cine? ¿Hemos aprendido algo? ¿Qué se recordará en el futuro? Espero que un libro así, si se llega a escribir algún día, vaya más allá de Truffaut. Es decir, más allá del libro “El cine según Hitchcock” y del artículo “Una cierta tendencia del cine francés”. Porque lo contrario sería aburrir a las cabras. </DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify></DIV></BIG></DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5338256340918984242 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 246px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_9OGa5pvfI8o/ShVL29hz3jI/AAAAAAAAGRU/hB4CZr5L7Gk/s320/crepusculo.jpg" border=0><BIG></BIG></DIV> <DIV align=justify><BIG></BIG></DIV> <DIV align=justify><BIG>El problema no es que se haya escrito mogollón sobre cine. El problema es que se ha escrito un montón sobre los mismos temas y, para más inri, de la misma y pavisosa manera. Hay tan poca originalidad en la mayoría de las libros publicados y hay tal saturación de clichés y de asquerosa abulia en la escritura, que le entran a uno ganas de maldecirlos. Abunda la bisutería cuando no la perfecta chatarra. De ahí que joyas como “Los ojos verdes” merezcan ser reconocidas. </BIG></DIV> <DIV align=justify><BIG></BIG></DIV> <DIV align=justify><BIG></BIG></DIV> <DIV align=justify><BIG></BIG></DIV> <DIV align=justify><BIG></BIG></DIV> <DIV align=justify><BIG></BIG></DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5338255988235721234 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 214px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_9OGa5pvfI8o/ShVLibrkWhI/AAAAAAAAGRE/SXqxuUAjGU8/s320/duras1.jpg" border=0><BIG> <DIV> <DIV> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify>"Los ojos verdes" es una compilación de textos de Marguerite Duras. Fue publicada por Cahiers du Cinema en junio de 1980. La compaginación corrió a cargo de la propia autora con la ayuda de Serge Daney. El resultado es una demostración del fértil pensamiento de Duras. Se trata de un texto firme que está atravesado por su inconfundible prosa. Un texto que incluye una emocionante reflexión sobre el cine que ya se ha hecho y sobre el cine que está por hacer. Sus páginas son el reflejo de las películas que hizo Marguerite Duras y de las películas que hicieron los otros. Sus líneas son de dolor y de vida y versan sobre la literatura y el cine. Nada más lejos del verbo atento y de la mirada insobornable y por momentos chinchona de "Los ojos verdes" que esos libros-hojarasca que parecen haber sido escritos desde la imaginación más agarrada y la ignorancia más feliz.</DIV></DIV></DIV> </BIG> Por Lord Velasco </DIV></DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV align=justify> <DIV align=justify></DIV> <DIV align=justify><BIG><BIG><BIG>Lo que la crítica dice:</BIG></BIG></BIG> </DIV></DIV> <A href="http://1.bp.blogspot.com/_9OGa5pvfI8o/SfhFzWIN8rI/AAAAAAAAGL0/eLLRPJ4M7RM/s1600-h/memorable.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5330086907408675506 style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 190px; CURSOR: hand; HEIGHT: 190px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_9OGa5pvfI8o/SfhFzWIN8rI/AAAAAAAAGL0/eLLRPJ4M7RM/s200/memorable.jpg" border=0></A>

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1 Libros: Los ojos verdes, Marguerite Duras (1980)

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2575 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CCarmen%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/crguarddon/FRIEDRICH.jpg" id="img_0" class="imgizqda"> <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CCarmen%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style> .<o:p></o:p> “Todos somos ignorantes. Pero no todos ignoramos las mismas cosas”<o:p></o:p> .<o:p></o:p> <o:p> </o:p> MODERATO CANTABILE<o:p></o:p> .<o:p></o:p> La mañana pintaba en negro. Una de esas mañanas donde no haces nada a derechas. Al medio día la tensión creció en la oficina, asuntos atrasados, que la desidia había amontonado, crecían y me envolvían en una niebla espesa difícil de digerir. Después de comer me di por vencida. <o:p></o:p> Alrededor de las 15.00 salí a la calle, era pleno verano, el sol brillaba, pero yo seguía envuelta en el gris de la desgana. Decidí que una sesión de cine me vendría bien, pensé en la filmoteca, a esa hora el cine estaría vacío, sólo quería desconectar, me gustaban las películas antiguas, en blanco y negro. Elegí Moderato cantabile. <o:p></o:p> Dentro del cine hacía frío, el aire acondicionado funcionaba a toda potencia. La sala estaba casi vacía. Pero antes de que se apagaran las luces, le vi, sentado tres filas delante de mí. El frío, la oscuridad y la película en blanco y negro me sumieron en una sensación de irrealidad que yo ansiaba esa tarde.<o:p></o:p> Al terminar la película, remolona, salí del cine y me paré en la acera, algo confusa, no quería volver a la oficina, tampoco a casa, prefería derretirme en el asfalto gris, recalentado por el calor de agosto.<o:p></o:p> Encendí un cigarrillo, sobre todo para disimular mi indecisión, yo estaba parada en la acera, él venía hacia mí. Le conocía de vista, de verle en la sala. Era un hombre muy enigmático. Nunca habíamos hablado. <o:p></o:p> ―¿Tienes un cigarrillo? ―me dijo.<o:p></o:p> ―Si, claro ―le contesté.<o:p></o:p> Le ofrecí el cigarrillo. Era un hombre maduro y llevaba un bastón blanco. Alto, delgado, sin gafas. Me miraba de frente. Sus ojos eran de un color entre el gris y el azul. Le acerqué el cigarrillo a la boca, él se lo puso entre los labios y me dijo: <o:p></o:p> ―Ahora tienes que darme fuego…<o:p></o:p> Acerqué el encendedor al cigarrillo de tal manera que no pudiese encenderlo. Pero él se giró ligeramente hacia mi mano, y yo, como una niña a la que han pillado haciendo una travesura rápido le encendí el pitillo. En ese momento yo tenía el sol de frente y él de espaldas. Me cegaba la luz. Y él, después de dar una calada, se me acercó todavía un poco más y me dijo: <o:p></o:p> ―¿Has visto que tarde tan luminosa hace? El sol parece una explosión ―la sorpresa me tenía amordazada. <o:p></o:p> ―Sí… ―le miré sorprendida y supongo que blanca como su bastón. <o:p></o:p> ―No soy ciego ―me dijo sin dejar de mirarme y enseguida dio una calada al cigarrillo.<o:p></o:p> ―¿No…?―dije mirando su bastón blanco.<o:p></o:p> ―Veo la luz, veo el resplandor del sol. Pero no como tú. ¿Cómo te llamas?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> ―Ana. ¿Y tú?<o:p></o:p> ―Yo me llamo León, ¿quieres dar un paseo? ―en aquel momento, León era todo lo que yo tenía, el asombro no me dejaba pensar con claridad, le dije que sí. No tenía nada que hacer. <o:p></o:p> ―Puedo ver los contornos, las formas, distingo a las personas cuando se acercan a mí. León movía el bastón como apartando las sombras entre las que vivía. Y añadió:<o:p></o:p> ―Pero no puedo describir mi mundo, el color gris no se aproxima ni de lejos al mundo que yo veo, no hay equivalente en el lenguaje para describirlo. Los colores y todas sus tonalidades para mí son un amasijo parecido a una gama de grises informes, por eso prefiero el cine en blanco y negro, es más tolerable que el color. El único placer sensual lo encuentro en el olfato.<o:p></o:p> ―Entonces, ¿sólo ves en blanco y negro?<o:p></o:p> ―El mundo para mí es descolorido. Hasta los alimentos aparecen ante mí sin color, por eso prefiero alimento blancos o muy oscuros. Las fresas las veo casi negras. Y mi paleta, mi paleta de colores…<o:p></o:p> ―¿Tu paleta de colores?<o:p></o:p> ―Yo era pintor, vivía por y para el color, ahora sólo utilizo los grises.<o:p></o:p> ―¿Por qué te has acercado a mí, León?<o:p></o:p> ―Porque me gusta tu olor, sé todas las películas que has visto en los últimos meses, cuando entras en la sala, tu olor te precede, te siento.<o:p></o:p> De golpe sentí la necesidad imperiosa de cerrar los ojos, me sedujo la idea de dejar que León me guiara. Me colgué de su brazo, sin decirle nada, y sin abrir los ojos le pedí que me describiera sus olores, sus sensaciones, sus sonidos. <o:p></o:p> Y nos pilló el amanecer, León me describió el nacimiento del sol como una explosión que nadie más que él podía ver. Yo le describí un amanecer distinto, con tonalidades violetas, naranjas, limones y amarillos que él nunca podría ver. Ni siquiera recordar.<o:p></o:p> La mañana pintaba en blanco, como un prisma donde están todos los colores, los posibles, los inventados, los imposibles. Y los de León.<o:p></o:p> <div style="border-style: none none solid; border-color: -moz-use-text-color -moz-use-text-color windowtext; border-width: medium medium 1.5pt; padding: 0cm 0cm 1pt;"> .<o:p></o:p> </div> .<o:p></o:p> Esta semana <a href="http://http//lacomunidad.elpais.com/glhoria/posts" title="http://http://lacomunidad.elpais.com/glhoria/posts" id="link_0">GLORIA</a> ha elegido por mí, ella dijo: “Qué tal el tema de nacer y vivir desenfocados”. Para ella es el relato. Y con su permiso se lo dedico a <a href="http://http//lacomunidad.elpais.com/elefantefor/posts" title="http://http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor/posts" id="link_0">Alfonso, Elefantefor</a> , porque la fotografía es suya, un cuadro de Friedrich. Gracias Alfonso.<o:p></o:p> Otros desenfoques mucho más coloridos en casa de mis compañeros: <a id="link_1" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu" href="../usuarios/gmonteliu">BLOODY</a>, <a id="link_1" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/bandama4 " href="../usuarios/bandama4">BANDAMA</a>, <a id="link_2" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com" href="../usuarios/sixto-l-hotmail-com">CÁSTOR OLCOZ</a>, <a id="link_3" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza" href="../usuarios/crariza">CRARIZA</a>, <a id="link_0" title="http://http://lacomunidad.elpais.com/karmen1965/posts" href="http://http//lacomunidad.elpais.com/karmen1965/posts">KARMEN</a>, <a id="link_5" title="http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor" href="../elefantefor">ELEFANTEFOR</a>, <a id="link_6" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces " href="../usuarios/escoces">ESCOCÉS</a>, <a id="link_2" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta " href="../usuarios/janpuerta">JANPUERTA,</a> <a id="link_0" title="http://www.lacoctelera.com/jose-alberto/post/2008/12/11/azul-club-los-jueves" href="http://www.lacoctelera.com/jose-alberto/post/2008/12/11/azul-club-los-jueves">JOSE ALBERTO</a>, <a id="link_3" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon " href="../usuarios/blackdragon">LOUIS DARVAL,</a> <a id="link_11" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia" href="../usuarios/psiquiatradefamilia">PSIQUI</a>, <a id="link_12" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/quadrophenia" href="../usuarios/quadrophenia">QUADROPHENIA</a>, <a id="link_14" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas" href="../usuarios/un-espanol-mas">UN ESPAÑOL MAS</a>, <a id="link_15" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca" href="../usuarios/f-menorca">XARBET</a> .<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p>

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1 Moderato cantabile. El club de los jueves

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14821 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/nuri-9/Niñatrenzasfir.JPG"> “Muy pronto en mi vida fue demasiado tarde”. Es una de las primeras frases de la novela “El amante” de Marguerite Duras. La mirada seria de esta niña de largas trenzas oscuras, que encontré viajando por la India, me recordó ese libro. Un jazmín perfumaba su presencia, y sugería historias no narradas. Duras habla del deseo, de la belleza, y de la época colonial; y refleja los prejuicios raciales de los blancos y el desprecio a los nativos indochinos. Algo que nunca debió suceder. © Copyright 2008 Nuria Millet

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1 LA MIRADA DE INDOCHINA

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