EL ÚLTIMO HOMBRE

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3124 <IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/estrellacardonagamio/planetamarte.jpg">Estoy leyendo una novela de Mary Shelley, la autora de Frankenstein, se titula El último hombre y es una curiosa novela cuya acción se sitúa en el año 2073 y sigue hasta el final de este siglo nuestro, lo extraño del caso, ¿o tratándose de Mary Shelley no deberíamos sorprendernos?, es que habla del fin del mundo, de nuestro mundo cuyo prólogo se inicia con una guerra en Turquía, y luego por la peste que se extiende por todo el planeta. En este futuro tan poco halagüeño no deja de hacernos sonreír la candidez con la que describe la tecnología de la época al mencionar los viajes en globo como el máximo adelanto moderno, pero eso no tiene nada que ver con el macabro paralelismo de situar el apocalipsis con los últimos años del siglo en el que estamos viviendo, y del que se valen en la publicidad de esta novela gótica que hace unos meses acaba de ser publicada en castellano por primera vez en nuestro país y por cierto muy bien traducida; se la llama incluso profética, tal vez porque no deja de ser un pronóstico agorero de nuestro propio futuro... si recordamos que también su autora convirtió a Frankenstein en una novela de anticipación. Para muestras ahora, en el momento presente que vivimos: fugas radioactivas en Francia, fugas radioactivas en España, lo de Chernobil que continúa vigente bajo tierra, y en Suiza un acelerador de partículas nombre dado a esa cosa que custodiada "en máxima seguridad" permite que los científicos jueguen a ser dioses pese a la amenaza latente de un inesperado fallo que puede, aunque ellos aseguren que no, lograr la desintegración del universo entero, y el universo es bastante grande, o sea que... Eso por no hablar ya de los conocidos viejos males, guerras, terrorismo, terremotos, tsunamis, contaminación variada, plagas infecciosas, y el fantasma de ese asteroide que aseguran los expertos chocará contra la Tierra en un plazo cada vez más corto si antes no se le desintegra vía misil. ¡Alegre panorama en verdad! Al lado de esta realidad nada novelesca, El último hombre es casi un cuento infantil y Mary Shelley una ingenua soñadora de catástrofes, pero, ¿por qué situó ese fin del mundo cuando acabe el presente siglo? En la novela, a medida que las gentes van muriendo de la peste, al principio en extremo oriente, Europa lo contempla con indiferencia, y también Norteamérica, piensan que con ellos no va la cosa, que a ellos no les llegará, y les importa muy poco lo que les pase a los otros, hasta que, progresivamente, la epidemia se acerca paso a paso, primero en carencias en los mercados que empiezan a recortar un status de vida cómoda y regalada, para después no comerciar los unos con los otros de país a país porque no hay nada que se preste al intercambio, luego, con los primeros enfermos que habían desafiado la epidemia con una lógica muy del mundo civilizado ("a nosotros no nos puede pasar eso") y para complicarlo más todavía, los políticos y sus discursos, el fanatismo desatado, la superstición, el caos en suma, y la muerte que inexorable va segando vidas humanas hasta que sólo queda un último hombre vivo que es, precisamente, el narrador de la novela. (Y cuya presencia creó escuela ya que después infinitos han sido los "últimos hombres" en la novelística, sobre todo cuando el cine los ha popularizado.) ¡Pobre Mary Shelley, que inocente era cuando escribió El último hombre!, porque la realidad siempre ha superado a la fantasía. No hace muchos días la prensa mencionaba que, los expertos en el tema, ya no dudan de que en Marte hay agua, que la hubo, y mucha, en tiempos idos, y que, gran asombro de los sabios, todo parece indicar que hace miles, ¿cientos de miles?, mejor millones de años, hubo vegetación y vida en Marte... ¿Por qué no?, tal vez cuando el hombre llegue por fin a ese planeta, descubra en el subsuelo incluso ruinas de un lejano y civilizado esplendor, tan "civilizado" que acabó con la vida en su superficie como nosotros estamos a punto de hacer con el nuestro, ahora que los glaciares comienzan también a fundirse a destiempo y los osos polares emigran para ser recibidos a tiros apenas pisan el engañoso refugio de tierra firme. Pero, ¿qué podemos hacer, lamentarnos como El último hombre mientras evocamos con añoranza los días lejanos? Él perdió la esperanza, nosotros no debemos hacerlo y eso que la tarea de sencilla no tiene nada. EL ÚLTIMO HOMBRE Copyright 2008 <A id=link_0 title=http://www.estrellacardonagamio.com href="http://www.estrellacardonagamio.com/">Estrella Cardona Gamio</A>

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3124 <IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/estrellacardonagamio/95973_agatha_christie.jpg">Según parece, salvo mejor información, la primera novela policíaca, Caleb Williams, fue inglesa y la escribió William Godwin, progenitor de Mary Shelley -"madre" de Frankenstein, y marido de Maria Wollstonecraft autora de Vindicación feminista. Después siguió la racha jalonada de ilustres nombres como, por ejemplo, Wilkie Collins –La piedra lunar, La dama de blanco-, también Edgar Allan Poe, fuente de inspiración para Arthur Conan Doyle, y este mismo, creador del inmortal Sherlock Holmes. No podemos decir que actualmente Caleb Williams sea precisamente un libro muy popular, mas si al parecer fue el origen, bien venido sea ya que detrás de él siguieron todos los demás. A Wilkie Collins lo estamos descubriendo aquí y ahora gracias a las traducciones que empiezan a llegarnos, por lo que respecta a Poe, ni que decir tiene que hoy en día no es precisamente un desconocido para nadie así como tampoco su famosísima novela Los crímenes de la calle Morgue, en cuanto a Conan Doyle... ¿O mejor sería decir Sherlock Holmes?, tal vez, porque para muchos está más vivo que su autor. Es curioso que con Arthur Conan Doyle, como escritor policíaco, nadie se meta y sus novelas sean alabadas hasta convertirse en poco menos que objetos de culto –no tengo nada en contra, que conste-, mientras que su criatura detectivesca, siempre escoltada por el inefable doctor Watson, renazca en numerosas secuelas -yo misma he escrito una El caso de las hadas y Sherlock Holmes-, invariablemente muy bien acogidas por el público, sin embargo, una gran dama del crimen, autora de innumerables novelas de género negro, como Agatha Christie, a cada año que pasa acumula más críticas sobre su obra, ¿por qué? Se afirma que es reiterativa, que repite escenario y lista de personajes una y otra vez, mansión, invitados de fin de semana, asesinato, o viaje en el que concurren un montón de personas y que luego acaba con una muerte y posterior investigación, etc., etc. ¿Y esto es un delito? Si nos ponemos a analizar la obra de muchos, o todos, los escritores de ese género, cada uno posee su propia fórmula y la repite sin manías, Henning Mankell con su comisario Wallander, Donna Leon con el paternal Guido Brunetti, el mismo Conan Doyle con Sherlock Holmes, un detective que es modelo de costumbres que han hecho escuela, sobre todo sus singulares métodos deductivos, su impertinente, y en bastantes ocasiones mal educada prepotencia... Y no continúo ya que la lista es interminable. Otro detalle a tener en cuenta en esta subterránea batalla, es que Hércules Poirot, el pequeño, delgado y calvo, detective belga creado por Agatha Christie, atildado y gentleman, casi pasa desapercibido ahora en la galería de "héroes" de ficción detectivesca, otra vez ¿por qué? Hércules Poirot no ha tenido la suerte de su colega Holmes, ya que ni el físico le han respetado en películas y telefilms en los que ha hecho acto de presencia, para botón de muestra Peter Ustinov, orondo y paternal personaje que nada tiene que ver con el frágil detective belga, aunque todo ello no sea el motivo de este artículo, si bien es oportuno recordarlo. Con Miss Marple pasa lo mismo, anecdótica e ingeniosa, no ha tenido mayor suerte en ese Olimpo policíaco que parece ser coto de unos pocos escogidos según los gustos modernos en género negro; hay incluso escritores famosos que, inspirándose en ella descaradamente, se atreven a sacarle mil y un defectos a Agatha Christie, sin tener en cuenta, cegados de sangre y vísceras sanguinolentas que es lo que hoy en día priva, la magnífica escuela que ofreció a sus múltiples herederos, y no lo digo por llevar la contraria; sus novelas policíacas, no centradas en un héroe icono sino con varios, son un auténtico ejercicio mental para quienes las leen, mucho mejores que todos esos de nuevo cuño que ahora se anuncian para ejercitar el cerebro. En sus argumentos importa poco en realidad el muerto y los detalles escabrosos respecto al modo y manera escénico, vuelvo a repetir, sangre y vísceras, con que se nos presente, lo que atrae de sus novelas es ese fascinante y sutil juego deductivo que como el hilo de Ariadna nos conduce a través del laberinto por caminos equivocados para llevarte finalmente a la salida. Una construcción muy bien lograda, en la cual las piezas se ensamblan perfectamente en el desenlace, rara habilidad que no todos, y muy famosos novelistas de tema policíaco, saben llevar a cabo con igual maestría porque muchos hay que después de acumular misterio tras misterio, finalizan bruscamente decepcionando al lector. A este respecto se ha dicho que la escritora inglesa, conscientemente o no, ha empleado una especie de fórmula matemática subliminal que hace que los lectores se "enganchen" al texto a través de palabras y frases que, conectadas, aparentemente no tienen ninguna relación. (Y yo me permito agregar, para que sea más fácil la comprensión, que estas palabras o frases podrían ser comparados con links que amplían y unen). El estudio se llevó a cabo hace más de un año por acreditados lingüistas británicos, que descubrieron en el método de trabajo de la autora técnicas de hipnoterapeutas y psicólogos, haciendo también hincapié en que el lenguaje sencillo, sin complicaciones, de Agatha Christie era otro de sus logros para atraer al lector. Con todo lo expuesto no voy a incurrir en el mismo fallo del común denominador de los detractores de la señora Christie, entre los que no me cuento, y decir que otros escritores puedan utilizarlos o emplear métodos distintos, mas al parecer hay algo que los separa diferenciándolos y esa es la marca personal, e intransferible, de Agatha Christie. Además, y ya para concluir, añadiré, por si sirve de algo, que esta pionera en el género negro, publicó a lo largo de su vida unas 100 novelas que traducidas a multitud de idiomas y siendo reeditadas de continuo, han reportado la nada despreciable cantidad de 2000 millones de libros. ¿Qué eso no significa nada si nos ponemos en plan desmitificador? La reprobable costumbre de criticar porque sí, porque hace progre, porque te confiere la fuerza de la masa y ello te otorga identidad, es detestable; quien afirme que Agatha Christie es una mala, torpe, o anticuada, escritora de novelas policíacas, que la supere... si es capaz. ¿NO TE GUSTA AGATHA CHRISTIE? Copyright 2008 <A id=link_0 title=http://www.estrellacardonagamio.com href="http://www.estrellacardonagamio.com/">Estrella Cardona Gamio</A>

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3124 <IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/estrellacardonagamio/maryshelley.jpg">El mundillo de los libros y sus autores encierra mil y una anécdotas sumamente curiosas cuando no divertidas y a veces muy poco amables e incluso tristes. Yo poseo un buen número de ellas recogidas en mi archivo personal y hoy me he decidido a transcribir lo que podríamos llamar una primera parte. Espero que os guste porque a través de ellas se puede aprender mucho. Advierto que el orden en que están colocadas no es cronológico y que incluso hay autores que hacen doblete. La veneciana Cristina de Pizan, 1364/1430, escribió La ciudad de las damas, obra en la que condenaba el mal trato, la discriminación y el desprecio sexual a que eran sometidas sus contemporáneas. Que se sepa, fue la primera mujer que denunció estos hechos, lo cual no deja de ser una proeza. Muchos escritores célebres han tenido que soportar malas críticas, no sólo ya cuando eran famosos, sino en sus comienzos, críticas que les desprestigiaban y que incluso hubieran podido empujarles a renunciar a la literatura de haber sido lo suficientemente impresionables; por suerte no lo hicieron. He aquí algunas muestras. Aldous Huxley, el autor de Un mundo feliz, tuvo que escuchar críticas de este estilo: que su obra era propagandística, lúgubre y pesada. Y Tolstoi, entre otras, autor de Ana Karenina, leyó al respecto de esta novela que era basura sentimental. A nuestro G.A. Bécquer le criticaron sus famosas Rimas, llamándolas suspirillos germánicos. De Romeo y Julieta se dijo que era pésima, y Voltaire anatemizó Hamlet afirmando que resultaba vulgar y bárbara, la obra de un salvaje borracho. Sobre Hojas de hierba, del gran poeta Walt Whitman, se emitió el juicio de que la posteridad no querría saber nada de su obra. A Flaubert se le procesó por inmoral, la novela en entredicho fue Madame Bovary, llegando a decirse de él que no era un escritor. De Balzac se aseguró que nunca conocería la fama porque no era un escritor importante y que al cabo de cien años nadie le recordaría. En cuanto a Cumbres Borrascosas se dijo que se trataba de una novela confusa, inconexa e improbable cuyos personajes eran primitivos y más brutos que el hombre prehistórico, amén de que se trataba de una obra impropia de haber sido escrita por una mujer. A Lolita de V. Nabokov, se la tildó de pornográfica desestimando la soberbia descripción psicológica de los protagonistas. Y a Hemingway, en sus comienzos, le devolvían las obras, con una fría nota de rechazo que le llenaba de desesperación. ¿Para qué continuar? Los hechos hablen por sí mismos, lo único lamentable de estas críticas es que hicieron daño a muchos escritores, pero encierran una saludable enseñanza: la de no dejarse abatir por opiniones adversas y continuar escribiendo, que, a fin de cuentas, es lo único que importa. El Señor de los Anillos ha sido parodiado en un libro escrito por Henry N. Beard y Douglas C. Kenny, bajo el título de El sopor de los anillos, en inglés Bored of the Rings. En él los hobbits son Bobbits, Frodo Bolsón es Fraude Bribón, Mordor es Morbor, la Tierra Media es Tierra Mediocre y Gandalf es Grangolf, mago francmasón. El mismo caso que ha pasado con El Señor de los Anillos, lo tenemos pero, en esta ocasión, "dedicado" al incombustible Harry Potter de quien Michael Gerber humorista y escritor, ha hecho una parodia bajo este nombre: Barry Trotter and the Unauthorized Parody, que, por cierto, ha tenido que publicarse él mismo ya que ninguna editorial quería arriesgarse. Será cuestión de leerla. William Shakespeare nació el 23 de abril de 1564 en Stratford-upon-Avon, Inglaterra, y 335 años después, un nuevo 23 de abril, vino al mundo en San Petesburgo, Rusia, el que luego sería famoso escritor Vladimir Nabokov, autor de la siempre polémica Lolita. Pero esta fecha aún encierra otra singular anécdota literaria, pues el 23 de abril de 1616 es enterrado en el convento de las Trinitarias Descalzas de Madrid, Miguel de Cervantes, fallecido el día anterior, 22, efemérides que se ha prestado más de una vez al confusionismo en estos tiempos debido a su proximidad con la Fiesta del Libro, en Catalunya festejado conjuntamente con el día de Sant Jordi, fecha en la cual es tradición, por tratarse del día de los enamorados aquí, el regalar un libro, ellas a sus novios o maridos, y ellos, a la inversa, una rosa a sus damas. Isabel Allende siempre empieza sus novelas el 8 de enero -otros dicen que el 9-, y tiene la costumbre de escribir el tiempo que dura una vela encendida hasta que se consume por entero, o sea, unas 7 u 8 horas. En cuanto la vela se apaga, deja de hacerlo. El profesor de física escocés James Lind fue quien inspiró a Mary Shelley su novela universalmente famosa Frankenstein. Había sido profesor de su marido, el poeta Percy Shelley, y los comentarios de éste sobre sus experimentos acerca de las ranas muertas a las que movía por medio de impulsos eléctricos, despertaron el interés de Mary Shelley hasta el punto de emplearlos más tarde en su novela. El 6 de abril de 1992 falleció Isaac Asimov, y hace relativamente poco tiempo se ha hecho publica la noticia de que el escritor murió de sida debido a una transfusión que le hicieron en 1983, al operarle colocándole un triple by pass. La anécdota, popular ya, referente al "nacimiento" de la graciosa pelirroja, nos cuenta como fue a la hija de Astrid Lindgren, a quien se le ocurrió el nombre de Pippi Calzaslargas pidiéndole a su madre que se inventara una historia sobre ese personaje. ¿Qué tenemos de cena esta noche?, es un título que Dickens firmó con el seudónimo de Lady Maria Clutterbuck, y se publicó en 1851, siendo todo un best seller de la época victoriana. Pero lo curioso es que nadie supo quién era el autor, hasta hace muy poco, al ser descubierto el polvoriento original por el tataranieto de Mark Lemon, amigo íntimo de Dickens. Un misterio, una muerte y un matrimonio, que escribiera el conocido novelista Mark Twain en 1876, relato humorístico como era de prever, en el que su autor no deja muy bien parado a Julio Verne, se descubrió oculto en un baúl a principios del año 2001. Mary Shelley, autora de Frankenstein y El último hombre entre otras novelas, vuelve a ser noticia por causa del descubrimiento inesperado de un cuento escrito por ella para la niña Laurette Tighe. El cuento se titula Maurice o la cabaña del pescador, y apareció dentro de un baúl en la buhardilla de un palacio de la Toscana, siendo sus dueños los descendientes de Laurette. Hallazgo, que, sometido a una exhaustiva identificación, ha resultado ser auténtico y fue publicado en Inglaterra en 1998, ahora se ha visto traducido y podemos disfrutar de él. Se sabía de la existencia del cuento por haberlo consignado Mary Shelley en su diario el 10 de agosto de 1820, pero se le había perdido el rastro al no encontrársele por parte alguna, ya que si bien en otra carta, su padre W. Godwin, lo menciona –era editor aparte de filósofo–, es para decirle que no lo va a publicar debido a sus pocas páginas, en total 39 del original. El cuento lleva la siguiente dedicatoria: A Laurette, de su amiga la señora Shelley. Maurice o la cabaña del pescador, ha permanecido 177 años en ignorado paradero, y, lamentablemente, su autora no llegó a verlo publicado en vida. El original de Cien años de soledad constaba de 590 folios que el novelista envió en dos partes a la editorial Sudamericana de Buenos Aires, ya que no tenía dinero para remitir por correo la obra completa, y después fue a la casa de empeños a fin de conseguir el dinero para poder mandar el resto de la obra. Lo singular del caso es que envió, con los nervios, la segunda parte antes que la primera. Se habla mucho del Día del Libro y se le supone una antigüedad imprecisa, cuando lo cierto es que "nació" en 1926, fijándose la fecha de celebración el día siete de octubre, por tratarse del aniversario del nacimiento de Cervantes, y habiendo sido el promotor de la idea un periodista valenciano llamado Vicente Clavel, que vivía en Barcelona y había fundado la Editorial Cervantes. Sin embargo, en 1930, el festejo del evento librero-literario, se trasladó al 23 de abril que coincide con la muerte de don Miguel, y también, con la de otro fallecimiento no menos ilustre para el mundo de la literatura, el de William Shakespeare, pues se da la casualidad de que había nacido el mismo día. Actualmente, el Día del Libro -fue así declarado por la UNESCO en el año 1996, gracias a la insistente labor de editores catalanes-, se ha convertido en jornada mundial que festejan, entre otros países, Inglaterra y el Japón. Curiosa noticia referente a Charles Dickens, quien declaró en cierta ocasión que "su primer amor fue Caperucita Roja", y que de haberla encontrado estaba seguro que hubiese sido muy feliz con ella. Increíble, ¿no? Se han encontrado unas insólitas fotos de James Barrie, autor de Peter Pan, disfrazado de Capitán Garfio en una representación privada para los hijos del matrimonio Lewellyn. Estas fotografías pertenecen a la colección personal de la novelista Daphne Du Maurier, sobrina de la señora Lewellyn. Finalmente descubiertos los restos del avión que tripuló por última vez Antoine de Saint Exupéry, frente a las costas de Marsella, Bernard Mark, historiador de aviación, sostiene la teoría de que el escritor no fue abatido por los alemanes sino que buscó deliberadamente la muerte en un suicidio porque aquel iba a ser su último vuelo como piloto, ya que al ser demasiado mayor para volar se imponía el forzoso adiós a una profesión que era toda su vida. Según el estudioso Denis Boissier, Moliere nunca escribió sus obras, ya que para ello, por falta de tiempo, se buscó a un "negro" en la persona de Pierre Corneille, quien lo hizo para mantener a sus seis hijos, adoptando como seudónimo el nombre del otro. CURIOSIDADES Y ANÉCDOTAS LITERARIAS Copyright 2007 <A id=link_0 title=http://www.estrellacardonagamio.com href="http://www.estrellacardonagamio.com/">Estrella Cardona Gamio</A>

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1 CURIOSIDADES Y ANÉCDOTAS LITERARIAS

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765 <IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/javiermirandaluque/barbgay.jpg">"Tú eres mi creador, pero yo soy tu amo" (Frankenstein) Diversos websites alertan de la rebelión protagonizada por barbies y kens en disímiles puntos del planeta. Cadenas de jugueterías, por ejemplo, están siendo tomadas por barbies con obvio sobrepeso y notables estrías de celulitis en sus otrora esculturales piernas. A estas barbies obesas que han agotado las reservas de algodón de azúcar y demás ofertas de la comida chatarra que atiborran los malls, se les ha escuchado mencionar reiteradamente el nombre de “Botero”, a quien piensan proclamar santo patrono de su insurrección impopular.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> </o:p>—Esto es una cruzada por una nueva estética liberadora de dietas y ejercicios agotadores. ¡Qué vivan las arrugas y las barrigas prominentes, mostremos con orgullo nuestros senos flácidos y nuestras nalgas fofas y rollizas! ¡Vamos a quemar el maquillaje contaminante de la epidermis y los tintes que arrasan nuestras raíces capilares y cuero cabelludo! ¡Renunciamos a la altura torturadora de nuestros tacones y las extenuantes medias panty de nylon sudoríparo, cambiándolos por el confort de los zapatos deportivos y las medias de algodón que acolchonan nuestros callos y malformaciones pedestres!<o:p></o:p> <o:p> </o:p>En San Francisco, ejércitos de kens pululan desnudos por las calles, apuntándose a la bisexualidad (previo implante de sus falos inexistentes); en Lisboa, una turbamulta de muñequitas folklóricas han tomado por asalto un jardín de infancia, amarrando al cuerpo docente y rapando al cero las cabelleras de las niñas; en Amsterdam las sexydolls inflables (e inflamables), y los modelos más recientes de látex imitación piel, han obstruido todos sus orificios irreversiblemente; en Taiwán arden las factorías de juguetes, ostentando un obsceno humo negro que se erecta en el cielo y nos muestran sin pudor alguno las imágenes satelitales.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>No se puede abordar ningún vuelo internacional con muñecos/as, ni en el equipaje que se despacha ni en los bolsos de mano. Medidas similares serán adoptadas en terminales de autobuses, ferrocarriles y estaciones del Metro.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>Todavía no se han registrado ataques de las muñecas domesticadas que habitan por miles de millones en los hogares urbi et orbi. Las autoridades recomiendan desmembrar kens y barbies, decapitarlos e incinerarlos o sumergirlos en agua hirviendo. Las jugueterías han sido declaradas zonas de cuarentena. Los locales de fast food tienen terminantemente prohibido expender cajitas felices contentivas de muñequitos. Se teme que podemos ser atacados, inclusive, desde las páginas de los comics. Cualquier disney-antro está clausurado y se procederá, en breve, al descongelamiento (descriogenización) de Walt Disney. Sus restos serán arrojados al sagrado río Guaire.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>Jessica Rabbit es solicitada como terrorista internacional por el mosad israelí para ser entregada a Georgie Boy y poder ser busheada (sometida, vejada, humillada, violada, sodomizada, miccionada, fecalizada, aterrorizada, desmantelada, borrada) en Guantánamo. Total, aún no han sido declarados los derechos de muñecos, clones, autómatas, cyborgs ni replicantes.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>“Frankenstein”, de Mary Shelley, ha sido prohibido y execrado de toda biblioteca, especialmente las virtuales. Igual suerte corren las variadas versiones fílmicas homónimas o que incluyan a la horrenda criatura. “Blade Runner” no ha logrado salvarse de esta neo-inquisición que nos ocupa (no se lo digan a nadie, pero tengo escondida a una Daryl Hannah agraciada y agradecidísima en el closet de mi dormitorio y my wife no se ha percatado).<o:p></o:p> <o:p> </o:p>Huelga de gula y vómito automático (hasta exterminar sus ácidos estomacales) emprenden top models famélicas que se sienten amenazadas por la neo estética imperante de gordas promisorias.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>“Belleza renacentista” exclaman las vallas publicitarias que aplastan las autopistas. La versión de “Playboy talla XL” hace furor en el mercado.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>Destruida estatua de las Tres Gracias en Los Chaguaramos por una organización clandestina autodenominada “Gloriosísimas Paquidérmicas”.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>Clausurados gimnasios y estadios. Arrasadas canchas deportivas. Medida precautelar impone prisión bibliotecaria a libros infantiles.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>¡ Museos de cera del mundo: arded unidos !

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1 Rebelión en la granja de Barbies (a geOrwell)

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