Microdesaforados (XVIII)

84.121.4.113

19501

12667 <div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div><img src="http://storage.msn.com/x1p9WRwN-oJshsxk4A4Pcppd5pdemeD4kKAgXwML6KXbXm3IwkZqEx4iQBJV9876NjsnzG1fBgVR8wn-N1kb8oTWdu2ciuPua_d-KDVvDL2v9pfodzEAB5AVLcYqd54EDdXvDFjuGS1ShtMvBjKUQ-UwQ"> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div><span style="font-size:12.0pt; line-height:115%;font-family:"Cambria","serif";mso-ascii-theme-font:major-latin; mso-hansi-theme-font:major-latin;mso-bidi-font-family:"Courier New";color:#548DD4; mso-themecolor:text2;mso-themetint:153">Cuando amas, una pequeña discrepancia se puede convertir en tragedia<o:p></o:p> </div> <object width="445" height="364" style="border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; background-image: none; background-repeat: initial; background-attachment: initial; -webkit-background-clip: initial; -webkit-background-origin: initial; background-color: initial; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; background-position: initial initial; "><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/KjlxShn2_I4&hl=es&fs=1&color1=0x5d1719&color2=0xcd311b&border=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/KjlxShn2_I4&hl=es&fs=1&color1=0x5d1719&color2=0xcd311b&border=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="445" height="364"></embed></object>

2009-10-11T10:04:11Z

2009-10-11T10:06:00Z 389995

2009-10-12T18:16:57Z

microdesaforados-xviii-

2009-10-11T10:06:06Z

1 Microdesaforados (XVIII)

2009-10-12T18:16:58Z

0.0.0.0

31908

18246 Olvidé beber en las aguas del Leteo, amigos, al pasar junto a ellas, en la hora crepuscular de todas las vidas pasadas y futuras. Ahora me siento en silencio en mitad de los días y las horas con un racimo muerto de minutos entre los dedos y pienso: ¿en qué recodo del incierto camino pequé de guardar esperanzas en el abismo de esta desolación? ¿Dónde estaba entonces la razón que todo lo alumbra en las sombras de lo que nunca ha sido y nunca será? Debí perder la línea del horizonte a la entrada de este laberinto hecho de sueños y retazos de flores que ya se han marchitado. Aún recuerdo su aroma, amigos, aún se agitan anhelos en la rosa apretada de este pecho. Porque olvidé beber en las aguas del Leteo, porque no percibí su aura moribunda susurrar junto a mis pies mientras miraba en busca de estelas luminosas que llenaran un cielo que apenas se abría en incontables noches de primavera, hoy las grietas del tiempo se estiran sobre mi rostro, inmisericordes, mientras el olor de la primavera y los sueños palpitan intactos a pesar del frío implacable que los cerca, a pesar de tanta espera vacía de lo mismo. Olvidé beber en las aguas del Leteo, amigos, y la alevosa esperanza que nunca muere venció al olvido de lo que ya jamás será.

2009-06-29T22:40:22Z

2009-06-29T22:39:00Z 343375

in-memoriam

2009-06-29T22:40:21Z

1 IN MEMORIAM

2009-06-29T22:40:22Z

0.0.0.0

1451

1488 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> Dedico, In Memoriam, estos tres poemas a mi madre Natilza Pérez, (Natividad). <o:p> </o:p>Como Ley de Vida, en ciertos momentos nos toca recibir, hirientes y fuertes golpes, duros, como la partida de un ser querido, a los que siempre, por nuestra parte les hemos erigido sagrados templos en lo más profundo del corazón. <A href="http://www.yachay.com.pe/especiales/vallejo/imagenes/cesar.jpg"></A>Hay golpes en la vida, tan fuertes ... ¡Yo no sé! Golpes, como en sus versos de “Los heraldos negros” los anunciara Vallejo, golpes, que aunque no encierren el mismo sentido del poeta, son fuertes. Golpes, que tan bien, prodigan redención para quien partió, y nos llenan de ternura e infinito amor por ellos, a quienes quedamos. <o:p> </o:p><o:p> </o:p> EL ALFABETO DE MI MADRE<o:p></o:p> <o:p> </o:p><o:p> </o:p> Ella escribió con letras de su alfabeto <o:p> </o:p> algo de mi nombre <o:p> </o:p> Ella escribía algo cuando las astromelias <o:p> </o:p> de nuestro patio le hacían concesiones <o:p> </o:p> a la tarde <o:p> </o:p> con otro color <o:p> </o:p> y una amplitud desesperada <o:p> </o:p> Debió encontrar en los mismos rincones <o:p> </o:p> del cuarto otra forma de su esperanza <o:p> </o:p> También el cuarto estuvo habitado por el <o:p> </o:p> silencio de un costal de harina <o:p> </o:p> y una repisa compacta de libros <o:p> </o:p> donde muchas veces dejaste un pan <o:p> </o:p> compartiendo el sitio con ascéticas <o:p> </o:p> monografías de Rosenkreuzt <o:p> </o:p> y algunas notas al desgaire <o:p> </o:p> de mi padre <o:p> </o:p><o:p> </o:p> ¿Recuerdas cuando regabas los helechos <o:p> </o:p> en el patio? <o:p> </o:p> Paralelo regabas insondables extrañezas <o:p> </o:p> en la conciencia de la casa <o:p> </o:p> Con la inconsciente astucia de viejos filósofos <o:p> </o:p> Y la paz era de todos <o:p> </o:p> Hasta los viejos cuadros que adornaban <o:p> </o:p> la casa nos brindaban reposo <o:p> </o:p> ¿Recuerdas el “Jardín del amor” de Pablo <o:p> </o:p> Rubens? <o:p> </o:p> Era un especie de siesta <o:p> </o:p> despiertos en la sala <o:p> </o:p> Y tantas cosas <o:p> </o:p><o:p> </o:p> Que la algarabía no sea nuestra <o:p> </o:p> que sea de otros <o:p> </o:p> Pero que mutuo nos pertenezca el escándalo <o:p> </o:p> de la tarde <o:p> </o:p> Ahora comprendo por qué tu alfabeto <o:p> </o:p> pinta alguna inocencia mía <o:p> </o:p> y la salva de la infamia <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> CON MARÍA EN EL POLIEDRO<o:p></o:p> <o:p> </o:p> XII<o:p></o:p> <o:p> </o:p><o:p> </o:p> Vestida de blanco lino como casta sacerdotisa con los pies descalzos <o:p> </o:p> en la desnudez de la tierra, describiendo cierto ángulo, entrañable, mistérica. <o:p> </o:p> Con las manos unidas levemente separadas de las palmas <o:p> </o:p> y con esa solemnidad de quien eleva plegarias e irradiando a mi rostro la luz de sus <o:p> </o:p> ojos me dirigió esta palabras. <o:p> </o:p> - te saludo poeta <o:p> </o:p> - ¡Oh María! Te he visto venir de esa parte desconocida del poliedro. <o:p> </o:p> De dónde, María. <o:p> </o:p> - De donde he podido ver luminosa a tu madre, liberada. <o:p> </o:p> - ¡Salve Querida Madre! ¡Salve Nati! <o:p> </o:p> - Pobre de ti. Sufrir es de humanos. Aún el hombre no entiende misterios. <o:p> </o:p><o:p> </o:p> A ella, una legión de luminosas criaturas le auguran caminos de luz. <o:p> </o:p><o:p> </o:p> María calló, y en instantánea ceguera la perdí de vista entre saturadas ramas de <o:p> </o:p> guayabas y ciruelas. De vuelta tal vez a esa morada, ese seno de paz. <o:p> </o:p> Dónde la verdad, la absoluta armonía, dónde, fatuo cuerpo; <o:p> </o:p> dónde, perpleja red de sentidos; <o:p> </o:p> dónde, ilusión; dónde, engaño; <o:p> </o:p> dónde, vanidad de lo humano, dónde. <o:p> </o:p><o:p> </o:p> EL LEVE VUELO DE LAS MARIPOSAS<o:p></o:p> <o:p> </o:p>XXXIV <o:p> </o:p> <o:p></o:p>Cuando el dolor y las lágrimas dejaban su marca en la piel <o:p> </o:p> y el flujo de sangre en la herida, madre nos aplicaba finas <o:p> </o:p> tiritas de esparadrapo en los extremos de la cortada. Ella <o:p> </o:p> le llamaba los puntos mariposas. <o:p> </o:p><o:p> </o:p> El tiempo giraba, y siempre era una u otra escena. <o:p> </o:p><o:p> </o:p> A todos nos gustaba sobremanera las bicicletas que en los <o:p> </o:p> tornillos de las ruedas traseras tenían tuercas mariposas, <o:p> </o:p> las que facilitaban siempre que los amigos se subieran y, <o:p> </o:p> parados, se sujetaran en las alas niqueladas. <o:p> </o:p><o:p> </o:p> Era un tiempo en que nuestros cuerpos se sudaban y se <o:p> </o:p> tostaban plenos al sol. Un tiempo de libertad y de sueño; <o:p> </o:p> y en invierno la lluvia era una fiesta. <o:p> </o:p><o:p> </o:p> Con resaca, los años nos arrojaron a otras orillas. El tiempo <o:p> </o:p> dolía; florecieron otras realidades, otros juegos. La mayoría <o:p> </o:p> de los amigos con gestos graves arrojaban volutas de humo <o:p> </o:p> al aire, y entre copas visitaban mariposas nocturnas. Seres <o:p> </o:p> vertebrados con alas que cambiaban placer por dinero. <o:p> </o:p> Y atrás, en la distancia, quedaba la inocencia y un tiempo de <o:p> </o:p> ternura. <o:p> </o:p><o:p> </o:p> Aún así la verdura del campo sigue siendo placentera, y los <o:p> </o:p> jardines entregan sus flores para embriaguez de las <o:p> </o:p> espiritrompas de las mariposas, para que en cada primavera <o:p> </o:p> las Divas Divanas nos confíen su entrañable e íntimo secreto; <o:p> </o:p> para que por breves instantes, ellas, dadoras de lo absoluto, <o:p> </o:p> nos pertenezcan, y en imaginarias espirales nos describan su vuelo. <o:p> </o:p>

2008-05-20T15:23:41Z

2008-05-20T15:19:00Z 147545

tres-poemas-el-recuerdo

2008-05-20T15:23:40Z

1 TRES POEMAS PARA EL RECUERDO

2008-05-20T15:23:41Z